Tên người nằm ngay dưới tập tin “DI CHÚC THẬT CỦA MẸ” khiến tôi tưởng mình nhìn nhầm.
Trần Quốc Lương.
Bố chồng tôi.
Người đàn ông đã qua đời ba năm trước.
Tôi đứng chết lặng trước màn hình tối đen, tai vẫn ù đi vì câu nói vừa phát ra từ đoạn ghi âm.
Mẹ chồng tôi, Trương Tú Lan, giật chiếc USB khỏi tay tôi, giọng lạc hẳn:
“Đồ giả! Chắc chắn là đồ giả!”
Tôi nhìn bà.
“Con còn chưa mở tập tin, mẹ đã biết là giả?”
Bà khựng lại.
Trần Hạo lập tức chen vào:
“Chị dâu, chị đừng nghe mấy thứ linh tinh. Không biết ai muốn phá gia đình chúng ta nên mới—”
“Câm miệng!”
Tôi quát.
Cả phòng im bặt.
Sáu năm làm con dâu nhà họ Trần, đây là lần đầu tiên tôi lớn tiếng như vậy.
Tôi lau vết canh trên cổ. Da nóng rát, nhưng cảm giác ấy chẳng là gì so với cơn lạnh đang lan dần từ ngực xuống hai bàn tay.
Tôi quay sang Cảnh Xuyên.
“Anh giải thích đi.”
Anh đứng cạnh bàn ăn, sắc mặt nặng nề.
“Vãn Ninh, chuyện này không đơn giản như em nghĩ.”
“Vậy nó đơn giản thế nào?”
“Đó là chuyện của người lớn năm xưa.”
“Tên bố anh nằm trong di chúc của mẹ em!”
Tôi nhìn thẳng vào mắt anh.
“Anh còn định nói không liên quan đến em?”
Mẹ chồng bất ngờ đập mạnh tay xuống bàn.
“Đủ rồi!”
Bà chỉ vào chiếc USB.
“Cô muốn biết phải không? Được! Nhưng biết rồi đừng hối hận!”
Tôi không nói.
Bà nhìn tôi một lúc lâu rồi cười lạnh.
“Mẹ cô, Lâm Nhược Lan, trước khi lấy bố cô từng làm việc cho tập đoàn Minh Hoa.”
Tôi nhíu mày.
Minh Hoa?
Đó chính là công ty cũ của bố chồng tôi.
Bà Tú Lan nói tiếp:
“Năm đó Minh Hoa chỉ là một doanh nghiệp nhỏ ở Thượng Hải. Bố chồng cô và mẹ cô từng cùng sáng lập.”
Tôi tưởng mình nghe nhầm.
“Mẹ tôi… cùng sáng lập?”
“Đúng.”
Tim tôi đập mạnh.
Trong ký ức của tôi, mẹ chỉ là một người phụ nữ dịu dàng, sống giản dị trong căn hộ Tĩnh An. Bà chưa từng kể chuyện kinh doanh.
Mẹ chồng nhìn tôi, ánh mắt đầy phức tạp.
“Sau này mẹ cô rút khỏi công ty, lấy tiền mua vài bất động sản. Trong đó có căn hộ cô đang giữ.”
Tôi hỏi:
“Vậy chuyện này liên quan gì đến di chúc?”
Bà im lặng.
Cảnh Xuyên đột nhiên bước tới.
“Vãn Ninh, đừng hỏi nữa.”
Tôi quay sang.
“Tại sao?”
“Vì có những chuyện biết ra chẳng tốt cho ai.”
Tôi bật cười.
“Anh ép em bán tài sản mẹ để lại, cầm sẵn hợp đồng chuyển nhượng, còn lấy được ảnh giấy chứng nhận bất động sản trong két ngân hàng của em.”
Tôi tiến gần anh.
“Bây giờ anh nói biết sự thật chẳng tốt cho ai?”
Ánh mắt Cảnh Xuyên dao động.
Tôi giật lại USB từ tay mẹ chồng.
“Laptop hết điện không có nghĩa là tôi không mở được.”
Tôi lấy điện thoại ra.
USB loại mới có đầu chuyển kết nối với điện thoại.
Ngay khi màn hình hiện lên, Trần Hạo lao tới.
“Không được mở!”
Tôi lùi lại.
“Vì sao?”
Hắn cứng họng.
Tôi bấm vào thư mục cuối cùng.
Một loạt ảnh chụp tài liệu xuất hiện.
Trang đầu tiên là bản di chúc có chữ ký của mẹ.
Tôi nhận ra nét chữ ấy ngay lập tức.
Mẹ tôi viết chữ “Ninh” hơi nghiêng sang trái.
Không thể nhầm.
Tôi kéo xuống.
Trong di chúc ghi rõ căn hộ Tĩnh An chỉ là một phần nhỏ tài sản mẹ để lại cho tôi.
Ngoài căn hộ ấy còn có 18% cổ phần ban đầu của Minh Hoa, sau nhiều lần tái cấu trúc được chuyển thành quyền hưởng lợi tại một quỹ đầu tư gia đình ở Hồng Kông.
Giá trị ước tính cách đây sáu năm đã vượt quá một trăm triệu tệ.
Tôi đứng không vững.
“Không thể nào…”
Tôi lẩm bẩm.
Mẹ chồng lập tức nói:
“Đó chỉ là giấy tờ cũ!”
Nhưng tôi tiếp tục kéo xuống.
Ở trang cuối có một bản xác nhận.
Người làm chứng thứ nhất: luật sư Chu Văn Kiệt.
Người làm chứng thứ hai:
Trần Quốc Lương.
Bố chồng tôi.
Bên dưới là một ghi chú viết tay:
“Nếu Vãn Ninh kết hôn với con trai nhà họ Trần, mọi tài sản của con bé vẫn phải độc lập, không được lấy lý do hôn nhân để can thiệp.”
Tôi nhìn Cảnh Xuyên.
Mặt anh trắng bệch.
Tôi chợt hiểu.
“Anh biết.”
Anh không trả lời.
“Trần Cảnh Xuyên, anh biết từ trước khi cưới em?”
“Không phải.”
“Vậy từ lúc nào?”
Anh siết chặt hàm.
“Từ khi bố anh nhập viện.”
Ba năm trước.
Thời điểm tôi bỏ 400.000 tệ lo viện phí cho bố chồng.
Tôi nhớ khi ấy ông từng nắm tay tôi rất lâu, như muốn nói điều gì đó nhưng cuối cùng chỉ thở dài.
Tôi bỗng thấy sống mũi cay xè.
“Ông ấy định nói cho em?”
Cảnh Xuyên cúi đầu.
Mẹ chồng hét lên:
“Ông ấy hồ đồ rồi!”
Tôi quay phắt sang.
“Hồ đồ?”
“Ông ấy định giao hết giấy tờ cho cô! Cô nghĩ thử xem, nếu cô biết mình có từng ấy tài sản, cô còn chịu sống với Cảnh Xuyên sao?”
Tôi nhìn bà không tin nổi.
“Vậy nên mẹ giấu?”
Bà không phủ nhận.
Trần Hạo ngồi xuống sofa, hai chân run nhẹ.
Tôi nhìn hắn.
“Khoản nợ ba triệu hai trăm nghìn là thật không?”
Không ai trả lời.
Tôi bỗng có một dự cảm.
Tôi mở thư mục CHUYỂN KHOẢN.
Có hơn bốn mươi giao dịch ngân hàng.
Nhưng điều khiến tôi lạnh người là số tiền ba triệu hai trăm nghìn xuất hiện trong một lệnh chuyển cách đây mười ngày.
Tiền không chuyển cho chủ nợ nào ở Macau.
Nó được chuyển từ tài khoản công ty của Cảnh Xuyên sang một công ty mang tên:
Thương mại Thành Hạo – Hàng Châu.
Người đại diện pháp luật: Trần Hạo.
Tôi ngẩng lên.
“Khoản nợ này…”
Trần Hạo lắp bắp:
“Có… có nợ thật…”
“Nhưng ba triệu hai trăm nghìn không phải tiền nợ?”
Hắn không dám nhìn tôi.
Tôi tiếp tục mở tài liệu.
Một hợp đồng đầu tư hiện ra.
Cảnh Xuyên dự định dùng hơn năm triệu còn lại từ việc bán căn hộ của tôi làm khoản góp vốn.
Tôi đọc tên dự án.
Khu nghỉ dưỡng sinh thái Tây Hồ – giai đoạn hai.
Tôi bật cười.
Một tiếng cười rất nhỏ.
Nhưng cả ba người đều tái mặt.
Hóa ra chuyện “cứu mạng Trần Hạo” chỉ là cái cớ.
Họ muốn bán nhà của mẹ tôi để lấy hơn tám triệu tệ.
Ba triệu chuyển sang công ty Trần Hạo.
Năm triệu đổ vào dự án của Cảnh Xuyên.
Nếu sau này tôi hỏi, họ chỉ cần nói số tiền đã dùng trả nợ.
Tôi nhìn chồng.
“Anh dự định lấy tiền của em cứu công ty?”
Cảnh Xuyên bất ngờ nắm tay tôi.
“Vãn Ninh, nghe anh nói.”
Tôi giật ra.
“Đừng chạm vào tôi.”
“Dự án Tây Hồ rất quan trọng. Chỉ cần qua được ba tháng, công ty sẽ có dòng tiền. Anh định sau này bù lại cho em.”
“Bằng cách nào?”
“Anh—”
“Tài khoản công ty anh đang thiếu bao nhiêu?”
Anh im lặng.
Tôi mở thư mục HỢP ĐỒNG.
Một báo cáo tài chính hiện ra.
Con số cuối cùng khiến tôi hiểu tất cả.
Công ty của Cảnh Xuyên đang thiếu thanh khoản hơn 27 triệu tệ.
Ba ngân hàng đã yêu cầu bổ sung tài sản bảo đảm.
Tôi lùi một bước.
“Cho nên căn hộ của em chỉ là bước đầu?”
Không ai nói.
Tôi nhìn sang mẹ chồng.
“Sau căn hộ, các người định tìm tới số tài sản trong di chúc?”
Bà Tú Lan lập tức phủ nhận:
“Không có!”
Nhưng phản ứng quá nhanh của bà đã trả lời thay tất cả.
Tôi cất USB vào túi.
Cảnh Xuyên chắn trước cửa.
“Em đi đâu?”
“Khách sạn.”
“Em không được đi.”
Tôi nhìn anh.
“Anh lấy tư cách gì cấm tôi?”
“Anh là chồng em!”
Tôi cười.
“Anh còn nhớ à?”
Cảnh Xuyên siết tay.
“Vãn Ninh, chuyện hôm nay có thể giải quyết trong nhà. Nếu em mang giấy tờ ra ngoài, hậu quả không chỉ là chuyện ly hôn.”
Tôi dừng lại.
“Anh đang cảnh cáo em?”
“Anh đang bảo vệ gia đình.”
“Gia đình nào?”
Câu hỏi ấy khiến anh im bặt.
Tôi bước ra cửa.
Đúng lúc đó, chuông điện thoại vang lên.
Một số lạ từ Thượng Hải.
Tôi bắt máy.
“Xin hỏi cô là Lâm Vãn Ninh?”
“Phải.”
Giọng một người đàn ông lớn tuổi vang lên.
“Tôi là luật sư Chu Văn Kiệt.”
Tôi đứng sững.
Cái tên trong bản di chúc.
Ông nói tiếp:
“Cô Lâm, tôi đã đợi cuộc gọi này sáu năm.”
Tôi nhìn ba người nhà họ Trần.
Mẹ chồng gần như đứng không vững.
Luật sư Chu nói:
“Nếu cô đã nhìn thấy chiếc USB, sáng mai hãy đến văn phòng tôi ở đường Nam Kinh Tây.”
Ông dừng lại vài giây.
“Và xin cô đừng ký bất kỳ giấy tờ nào liên quan đến căn hộ Tĩnh An.”
Tôi khẽ hỏi:
“Tại sao?”
Giọng ông trầm xuống.
“Vì căn hộ đó không chỉ là tài sản mẹ cô để lại.”
“Dưới tên căn hộ ấy còn gắn với một thỏa thuận cũ.”
“Chỉ cần cô bán nó…”
“Cô sẽ vô tình từ bỏ quyền đòi lại một tài sản lớn hơn rất nhiều.”
Tôi nhìn Cảnh Xuyên.
Ánh mắt anh hoàn toàn thay đổi.
Và ngay lúc ấy, tôi biết.
Anh cũng biết chuyện này.
CHƯƠNG 2 – HỌ KHÔNG MUỐN CĂN HỘ, HỌ MUỐN TÔI TỪ BỎ TẤT CẢ
Sáng hôm sau, tôi vừa bước vào văn phòng luật sư Chu Văn Kiệt ở đường Nam Kinh Tây thì ông đã đặt trước mặt tôi một chiếc hộp hồ sơ màu nâu.
“Cô Lâm.”
Ông đẩy hộp về phía tôi.
“Những thứ này đáng lẽ phải đến tay cô ba năm trước.”
Tôi nhìn người đàn ông ngoài sáu mươi trước mặt.
“Tại sao không đưa?”
Luật sư Chu thở dài.
“Vì lúc ấy ông Trần Quốc Lương yêu cầu tôi chờ.”
“Bố chồng tôi?”
“Đúng.”
Ông lấy ra một lá thư.
“Ông ấy nói gia đình đang có vấn đề. Ông ấy muốn tự nói với cô trước.”
Tôi mở thư.
Nét chữ của bố chồng.
“Vãn Ninh, nếu con đọc được lá thư này, có lẽ chú đã không còn cơ hội tự giải thích.”
Ông không gọi mình là “bố”.
Ông dùng chữ “chú”.
Chỉ một chi tiết nhỏ ấy đã khiến lòng tôi chùng xuống.
Trong thư, ông kể gần ba mươi năm trước, mẹ tôi – Lâm Nhược Lan – và ông từng cùng gây dựng Minh Hoa.
Mẹ tôi phụ trách tài chính và chuỗi cung ứng.
Ông phụ trách thị trường.
Sau đó, mẹ gặp bố tôi và muốn rời công ty.
Hai người ký một thỏa thuận.
Mẹ chuyển quyền biểu quyết cổ phần cho ông Trần Quốc Lương quản lý, nhưng quyền sở hữu kinh tế vẫn thuộc về mẹ.
Đổi lại, nếu một ngày cổ phần được chuyển nhượng hoặc công ty tái cấu trúc, phần lợi ích tương ứng phải được trả lại cho mẹ tôi hoặc người thừa kế.
Luật sư Chu nói:
“Sau nhiều lần tái cấu trúc, quyền lợi đó hiện được quy đổi thành cổ phần trong một công ty đầu tư tên Hải Minh.”
Tôi hỏi:
“Giá trị bao nhiêu?”
Ông nhìn tôi.
“Nếu tính theo vòng định giá gần nhất, phần thuộc về cô khoảng 146 triệu tệ.”
Tôi chết lặng.
Một trăm bốn mươi sáu triệu.
Tôi nhớ lại sáu năm qua.
Tôi đã từng vì tiết kiệm vài trăm tệ mà đi tàu điện thay vì gọi xe.
Tôi từng tự bỏ tiền sửa căn nhà bố mẹ chồng.
Từng đưa 600.000 tệ cho Trần Hạo.
Từng nghe mẹ chồng nói:
“Nhà họ Trần không chê xuất thân bình thường của cô là cô phải biết điều.”
Tôi nắm chặt lá thư.
“Nhà họ Trần biết bao nhiêu?”
Luật sư Chu im lặng một lúc.
“Ông Trần Quốc Lương biết toàn bộ.”
“Còn bà Trương Tú Lan?”
“Sau khi chồng bà ấy nhập viện, bà ấy tìm thấy một phần hồ sơ.”
Tôi nhắm mắt.
Vậy là đủ.
“Còn Cảnh Xuyên?”
“Có khả năng cậu ấy biết.”
Tôi nhớ lại câu nói tối qua.
“Chỉ cần em ký, đây là cách tốt nhất cho tất cả mọi người.”
Tôi cười nhạt.
Luật sư Chu nói:
“Cô Lâm, còn một chuyện quan trọng.”
Ông lấy ra bản sao hợp đồng chuyển nhượng căn hộ mà Cảnh Xuyên đưa tôi.
“Cô nhìn điều khoản số mười bốn.”
Tôi đọc.
Trong trường hợp tài sản được chuyển nhượng, bên bán xác nhận không còn tranh chấp hay quyền lợi liên quan phát sinh từ các thỏa thuận sở hữu trước đây.
Tôi ngẩng lên.
“Điều này có nghĩa gì?”
“Căn hộ Tĩnh An năm đó được dùng làm địa chỉ tài sản bảo chứng trong thỏa thuận giữa mẹ cô và ông Trần Quốc Lương.”
Ông chỉ vào điều khoản.
“Nếu ký mẫu hợp đồng này, phía bên kia có thể lập luận rằng cô tự nguyện xác nhận không còn quyền lợi phát sinh từ thỏa thuận cũ.”
Tôi thấy cổ họng khô lại.
“Cho nên họ không chỉ muốn 8,6 triệu.”
Luật sư Chu gật đầu.
“Họ muốn một chữ ký.”
Tôi dựa lưng vào ghế.
Mọi thứ bỗng sáng rõ.
Khoản nợ của Trần Hạo.
Mâm cơm bị hất.
Những lời mắng nhiếc.
Cảnh Xuyên chuẩn bị sẵn hợp đồng.
Tất cả chỉ để dồn tôi vào trạng thái hoảng loạn, ép tôi ký nhanh.
Tôi hỏi:
“Nếu tôi không ký thì sao?”
“Quyền lợi của cô vẫn tồn tại.”
“Tôi có thể đòi lại?”
“Có.”
Luật sư Chu nhìn tôi.
“Nhưng cô cần chuẩn bị tinh thần. Bởi người đang kiểm soát phần cổ phần đó chính là công ty đầu tư thuộc gia đình nhà họ Trần.”
Tôi im lặng rất lâu.
Rồi lấy điện thoại gọi Cảnh Xuyên.
Anh bắt máy ngay.
“Em đang ở đâu?”
“Tối nay em về.”
Giọng anh lập tức dịu xuống.
“Vãn Ninh, anh biết hôm qua mọi người hơi quá. Mẹ cũng nóng tính.”
Tôi gần như muốn cười.
“Hợp đồng còn đó không?”
Anh im một nhịp.
“Còn.”
“Em ký.”
Đầu dây bên kia im bặt.
Sau đó Cảnh Xuyên hỏi:
“Em nghĩ thông rồi?”
“Phải.”
Giọng anh thay đổi hoàn toàn.
“Được. Tối nay anh bảo môi giới và người mua tới.”
Tôi cúp máy.
Luật sư Chu nhìn tôi.
“Cô định làm gì?”
Tôi đặt hợp đồng xuống.
“Tối qua họ muốn xem tôi bị ép đến đường cùng.”
Tôi nhìn ông.
“Tối nay tôi muốn xem họ vui được bao lâu.”
Bảy giờ tối.
Tôi trở lại căn nhà của nhà họ Trần ở quận Trường Ninh.
Phòng khách đông hơn hôm qua.
Ngoài mẹ chồng, Cảnh Xuyên và Trần Hạo còn có hai người đàn ông mặc vest.
Một người tự giới thiệu là quản lý môi giới Hưng Thịnh.
Người còn lại là đại diện bên mua.
Mẹ chồng nhìn tôi, ánh mắt đắc thắng.
“Cuối cùng cũng biết nghĩ cho gia đình.”
Tôi đặt túi xuống.
“Giấy đâu?”
Cảnh Xuyên lập tức đưa hợp đồng.
“Ở đây.”
Tôi ngồi xuống.
Trần Hạo đứng phía sau, vẻ sốt ruột.
“Chị ký nhanh đi. Bên kia đang giục.”
Tôi cầm bút.
Mẹ chồng nhìn đầu bút của tôi như nhìn thấy tám triệu tệ đã vào tài khoản.
Tôi ký.
Một nét.
Hai nét.
Ba nét.
Bà Tú Lan thở phào.
Cảnh Xuyên lập tức lấy giấy.
Nhưng vừa nhìn xuống, mặt anh cứng lại.
“Lâm Vãn Ninh!”
Mẹ chồng giật lấy.
Tôi không ký tên mình.
Tôi viết bốn chữ lớn ngay vị trí chữ ký:
KHÔNG ĐỒNG Ý BÁN.
Tôi đặt bút xuống.
“Các người vui hơi sớm rồi.”
Cảnh Xuyên đứng bật dậy.
“Em đang đùa với anh?”
“Không.”
Tôi mở cửa.
Luật sư Chu bước vào cùng hai nhân viên.
Phía sau ông là đại diện kiểm toán của Hải Minh.
Sắc mặt mẹ chồng thay đổi.
“Ông Chu?”
Luật sư Chu đặt cặp tài liệu xuống.
“Bà Trương, lâu rồi không gặp.”
Trần Hạo lùi ra sau.
Cảnh Xuyên nhìn tôi.
“Em đã gặp ông ấy?”
“Đúng.”
“Em biết hết rồi?”
Tôi nhìn anh.
“146 triệu tệ.”
Căn phòng im như bị rút hết không khí.
Mẹ chồng lập tức nói:
“Cô đừng nghe ông ấy nói bậy!”
Luật sư Chu bình thản mở hồ sơ.
“Vậy bà có muốn xem chữ ký của chồng mình không?”
Bà Tú Lan cứng người.
Cảnh Xuyên bước lên.
“Luật sư Chu, chuyện cũ của thế hệ trước không nên ảnh hưởng gia đình hiện tại.”
Tôi bật cười.
“Lúc cần lấy tài sản của mẹ tôi, anh lại không nói đó là chuyện thế hệ trước.”
Anh quay sang tôi.
“Vãn Ninh, anh làm tất cả vì công ty.”
“Vậy nên anh dựng chuyện em trai nợ cờ bạc?”
Trần Hạo lập tức nói:
“Em có nợ thật!”
“Tôi biết.”
Tôi nhìn hắn.
“Nhưng chỉ 430.000 tệ.”
Mặt hắn trắng bệch.
Tôi đã nhờ luật sư Chu kiểm tra.
Phần còn lại hơn 2,7 triệu chỉ là khoản vốn vòng qua công ty của hắn.
Mẹ chồng hét:
“Dù thế nào thì Tiểu Hạo cũng là em chồng cô!”
Tôi nhìn bà.
“Vậy sao mẹ không bán căn nhà đứng tên mẹ?”
Bà cứng họng.
“Tại sao phải bán nhà của mẹ tôi?”
Không ai đáp.
Tôi lấy từ túi ra một tập giấy khác.
Cảnh Xuyên nhìn thấy tiêu đề, sắc mặt thay đổi.
Đơn yêu cầu phân định tài sản và chấm dứt quan hệ hôn nhân.
Anh nhìn tôi không tin nổi.
“Em muốn ly hôn?”
“Tôi không muốn.”
Tôi nói rất bình tĩnh.
“Tôi đã quyết định.”
Mẹ chồng đột nhiên lao tới giật giấy.
“Cô tưởng cô có tiền là muốn làm gì cũng được?”
Tôi giữ lại.
“Không.”
“Tôi chỉ lấy lại thứ vốn thuộc về mình.”
Luật sư Chu tiếp lời:
“Còn một việc nữa.”
Ông đặt trước mặt Cảnh Xuyên bản báo cáo.
“Chúng tôi đã rà soát các giao dịch liên quan đến Hải Minh trong ba năm gần đây.”
Gương mặt Cảnh Xuyên biến sắc.
Luật sư Chu nhìn thẳng anh.
“Có 18 triệu tệ được chuyển sang các công ty có liên quan đến anh và Trần Hạo.”
“Cậu có muốn giải thích không?”
Trần Hạo ngồi phịch xuống ghế.
Mẹ chồng thì thào:
“Không thể…”
Tôi nhìn chồng.
“Anh lấy tiền từ phần tài sản của mẹ tôi?”
Cảnh Xuyên không còn vẻ bình tĩnh.
“Vãn Ninh, nghe anh giải thích.”
“Anh đã có ba năm để giải thích.”
Tôi lắc đầu.
“Nhưng anh chọn ép tôi bán căn hộ.”
Đúng lúc ấy, điện thoại của Trần Hạo vang lên.
Hắn nhìn màn hình, mặt đột nhiên trắng bệch.
“Anh…”
Hắn quay sang Cảnh Xuyên.
“Ngân hàng vừa khóa hạn mức công ty em.”
Cảnh Xuyên giật điện thoại.
Ngay sau đó điện thoại anh cũng đổ chuông.
Trợ lý của anh nói gì đó rất nhanh.
Tôi chỉ nghe được vài từ:
“Nhà đầu tư…”
“Rút vốn…”
“Dự án Tây Hồ…”
Cảnh Xuyên từ từ hạ điện thoại.
Anh nhìn tôi.
Lần đầu tiên tôi thấy trong mắt anh không còn sự lạnh lùng.
Chỉ còn hoảng hốt.
“Vãn Ninh.”
Anh bước tới.
“Em đã làm gì?”
Tôi đáp:
“Tôi chưa làm gì cả.”
“Chỉ là tài sản không thuộc về nhà họ Trần…”
“…cuối cùng cũng bắt đầu được trả về đúng chỗ.”
CHƯƠNG 3 – NGƯỜI PHẢI RỜI ĐI KHÔNG PHẢI TÔI
Ba ngày sau, mẹ chồng đứng trước cửa căn hộ Tĩnh An của tôi từ sáng sớm.
Bà đập cửa liên tục.
“Lâm Vãn Ninh!”
“Cô mở cửa!”
“Chúng ta nói chuyện!”
Tôi nhìn qua màn hình chuông cửa nhưng không mở.
Căn hộ này vẫn giống hệt những năm mẹ còn sống.
Chiếc tủ gỗ cạnh cửa.
Bộ ấm trà men trắng.
Chậu lan nhỏ bên bệ cửa sổ.
Ba ngày trước họ còn muốn ép tôi bán nơi này.
Bây giờ người cầu xin được bước vào lại là mẹ chồng.
Điện thoại reo.
Cảnh Xuyên.
Tôi không nghe.
Anh gọi lần thứ hai.
Lần thứ ba.
Cuối cùng tôi bắt máy.
“Có chuyện gì?”
Giọng anh khàn khàn.
“Vãn Ninh, công ty đang bị kiểm toán.”
“Ừ.”
“Ba đối tác đã tạm dừng hợp tác.”
“Em biết.”
“Ngân hàng yêu cầu bổ sung bảo đảm trong bảy ngày.”
Tôi im lặng.
Anh hạ giọng.
“Chúng ta gặp nhau được không?”
“Luật sư của em sẽ làm việc với anh.”
“Anh không muốn nói với luật sư!”
Anh gần như bật lên.
“Anh muốn nói với vợ anh.”
Tôi nhìn nhẫn cưới trên tay.
Sau sáu năm, lần đầu tiên tôi thấy nó xa lạ đến vậy.
“Cảnh Xuyên.”
“Ừ?”
“Người vợ mà anh nói đến có phải người hôm trước anh ép ký bán căn hộ không?”
Đầu dây bên kia im bặt.
Tôi tháo nhẫn đặt lên bàn.
“Hay là người bị mẹ anh hất cả mâm cơm vào người mà anh chỉ bảo ‘đừng làm lớn chuyện’?”
Anh thở nặng.
“Anh sai.”
Ba chữ ấy đến quá muộn.
Tôi cười rất nhẹ.
“Anh sai ở đâu?”
“Anh không nên ép em.”
“Còn gì nữa?”
“Anh không nên giấu chuyện tài sản.”
“Còn gì?”
Anh im.
Tôi nói thay.
“Anh không nên để em đưa tiền cho bố anh trong khi anh biết mẹ em đã để lại cho em một khoản tài sản rất lớn.”
“Anh không nên để em cho Trần Hạo vay 600.000 tệ rồi coi đó là nghĩa vụ của chị dâu.”
“Và anh càng không nên dựng một khoản nợ hơn ba triệu để ép em ký giấy.”
Tôi dừng lại.
“Anh không sai một lần.”
“Anh đã lựa chọn như vậy suốt ba năm.”
Cảnh Xuyên khàn giọng:
“Cho anh một cơ hội.”
“Không.”
Tôi cúp máy.
Một tuần sau, cuộc họp cổ đông bất thường của Hải Minh được tổ chức tại tòa nhà tài chính ở Lục Gia Chủy.
Lần đầu tiên tôi bước vào phòng họp với tư cách người thừa kế quyền lợi của Lâm Nhược Lan.
Cảnh Xuyên ngồi phía đối diện.
Mẹ chồng không có tư cách tham dự.
Trần Hạo cũng không.
Luật sư Chu đặt hồ sơ lên bàn.
“Sau khi đối chiếu thỏa thuận gốc, giấy tờ tái cấu trúc và tài liệu thừa kế, quyền hưởng lợi tương ứng với phần vốn của bà Lâm Nhược Lan sẽ được chuyển về cho người thừa kế duy nhất là cô Lâm Vãn Ninh.”
Một cổ đông hỏi:
“Còn các khoản tiền đã bị chuyển ra ngoài?”
Đại diện kiểm toán trả lời:
“Chúng tôi đã yêu cầu hoàn trả. Những giao dịch thiếu căn cứ sẽ được xử lý theo quy định.”
Cảnh Xuyên nhìn tôi.
Ánh mắt anh mệt mỏi.
Sau cuộc họp, anh chờ tôi ngoài hành lang.
“Vãn Ninh.”
Tôi dừng lại.
Anh bước tới nhưng giữ khoảng cách.
“Anh đã yêu cầu Trần Hạo bán cổ phần công ty thương mại để hoàn lại tiền.”
“Đó là việc anh nên làm.”
“Mẹ cũng đồng ý bán căn biệt thự ở Trường Ninh.”
Tôi nhìn anh.
“Để cứu công ty?”
Anh gật đầu.
Tôi bỗng thấy buồn cười.
Ngày tôi từ chối bán căn hộ của mẹ, bà Tú Lan hỏi tôi:
“Lấy chồng rồi còn giữ của riêng, cô có coi chúng tôi là gia đình không?”
Bây giờ khi tài sản của chính mình phải bán, bà mới hiểu thứ gọi là “của riêng” quan trọng thế nào.
Cảnh Xuyên nói:
“Nếu công ty vượt qua lần này, anh muốn bắt đầu lại.”
“Từ đầu?”
“Ừ.”
“Với ai?”
Anh sững người.
Tôi nói:
“Anh có thể bắt đầu lại.”
“Nhưng không phải với tôi.”
Mắt anh đỏ lên.
“Em thật sự không còn tình cảm?”
Tôi nhìn người đàn ông mình từng yêu.
Có.
Tất nhiên từng có.
Tôi từng thức đến hai giờ sáng chờ anh đi công tác về.
Từng nhớ ngày sinh nhật mẹ anh hơn cả anh.
Từng tin rằng chỉ cần mình chân thành thì một ngày nào đó nhà họ Trần sẽ coi mình là người một nhà.
Nhưng tình cảm không phải chiếc khăn che mắt.
Một khi đã nhìn thấy sự thật, tôi không thể giả vờ chưa từng thấy.
“Cảnh Xuyên.”
Tôi nói.
“Em rời đi không phải vì anh nghèo đi.”
“Cũng không phải vì em bỗng có nhiều tiền.”
“Em rời đi vì lúc em bị cả nhà dồn vào chân tường…”
“…anh đứng về phía người ép em.”
Anh cúi đầu.
Không nói thêm được gì.
Một tháng sau, thủ tục ly hôn hoàn tất.
Tài sản trước hôn nhân của tôi giữ nguyên.
Những khoản tôi từng cho Trần Hạo vay được luật sư yêu cầu xác nhận thành nghĩa vụ hoàn trả.
Phần tài sản liên quan đến Hải Minh được đưa vào quỹ quản lý độc lập.
Tôi không bán căn hộ Tĩnh An.
Cũng không sửa sang lớn.
Tôi chỉ thay chiếc bàn ăn cũ.
Chiếc bàn nơi mẹ từng ngồi bóc quýt cho tôi lúc còn nhỏ.
Một buổi chiều cuối thu, tôi nhận được cuộc gọi của Trương Tú Lan.
Tôi định không nghe.
Nhưng cuối cùng vẫn bắt máy.
Giọng bà yếu hơn trước rất nhiều.
“Vãn Ninh…”
“Có chuyện gì?”
“Cảnh Xuyên đã bán xe.”
Tôi không nói.
“Biệt thự cũng đang tìm người mua.”
“Đó là việc của gia đình bà.”
Bà im lặng.
Rồi đột nhiên hỏi:
“Cô có nhất thiết phải tuyệt tình vậy không?”
Tôi bật cười.
“Bà còn nhớ buổi tối hôm đó không?”
Bà không trả lời.
Tôi nói:
“Bà hất cả mâm cơm vào tôi rồi hỏi tại sao lấy chồng còn giữ tài sản riêng.”
“Bây giờ tôi trả lời bà.”
Tôi nhìn ra cửa sổ.
Ánh chiều phủ trên những mái nhà cũ của Tĩnh An.
“Bởi vì trước khi là con dâu nhà họ Trần…”
“…tôi là con gái của mẹ tôi.”
Đầu dây bên kia im phăng phắc.
Tôi nói tiếp:
“Mẹ tôi mất rồi.”
“Thứ bà ấy để lại, dù là một căn hộ hay một chiếc khăn tay, tôi đều có quyền giữ.”
“Không ai được phép lấy hai chữ ‘gia đình’ ra để ép tôi từ bỏ.”
Bà Tú Lan khẽ nói:
“Ngày đó… tôi chỉ muốn cứu hai đứa con mình.”
“Vậy bà càng nên hiểu mẹ tôi.”
Tôi đáp.
“Bà muốn bảo vệ con bà.”
“Còn tôi chỉ đang bảo vệ thứ mẹ tôi để lại cho con gái bà ấy.”
Bà không còn lời nào.
Trước khi cúp máy, tôi nghe bà nói rất nhỏ:
“Tôi xin lỗi.”
Tôi không nói “không sao”.
Bởi vì có những chuyện có thể tha thứ.
Nhưng không có nghĩa phải quay lại.
Ba tháng sau, dự án Tây Hồ của Cảnh Xuyên được một doanh nghiệp khác tiếp quản.
Công ty anh thu hẹp gần một nửa.
Trần Hạo bán công ty thương mại, trả phần lớn khoản tiền đã nhận và quay về Hàng Châu làm việc cho một công ty logistics nhỏ.
Tôi nghe luật sư Chu kể lại.
Tôi chỉ gật đầu.
Cuộc sống của họ từ lâu đã không còn là việc của tôi.
Còn tôi thành lập một quỹ mang tên mẹ:
Quỹ Nhược Lan.
Một phần lợi nhuận được dùng hỗ trợ phụ nữ gặp tranh chấp tài sản sau hôn nhân được tiếp cận tư vấn pháp lý.
Ngày treo tấm biển đầu tiên, luật sư Chu tới.
Ông nhìn dòng chữ rồi cười.
“Mẹ cô nếu biết chắc sẽ rất vui.”
Tôi nhìn bức ảnh của mẹ trên bàn.
“Mẹ tôi cả đời không dạy tôi phải hơn thua với ai.”
Tôi khẽ nói.
“Bà chỉ nói thứ không phải của mình thì đừng lấy.”
Luật sư Chu cười.
“Và thứ thuộc về mình?”
Tôi cũng cười.
“Thì đừng để người khác dùng hai chữ tình thân mà lấy mất.”
Buổi tối hôm ấy, tôi về căn hộ Tĩnh An.
Trong lúc dọn lại ngăn kéo cũ của mẹ, tôi tìm thấy một phong thư nhỏ.
Bên ngoài chỉ ghi:
Gửi Vãn Ninh khi con đủ mạnh mẽ để đọc.
Tay tôi run lên.
Bên trong chỉ có vài dòng.
“Vãn Ninh, mẹ không biết sau này con sẽ lấy người như thế nào.”
“Nhưng mẹ hy vọng con nhớ một điều.”
“Gia đình thật sự sẽ không bắt con chứng minh tình yêu bằng cách hy sinh tất cả những gì thuộc về mình.”
“Nếu một ngày có người ép con phải lựa chọn giữa lòng tự trọng và việc làm họ hài lòng…”
“…hãy chọn chính mình.”
Tôi đọc đến đó thì mắt nhòe đi.
Ngoài cửa sổ, đèn của Thượng Hải vừa sáng.
Tôi đặt lá thư cạnh chiếc USB màu đen.
Chiếc USB từng khiến cả nhà họ Trần tái mặt.
Nhưng giờ nghĩ lại, thứ cứu tôi chưa bao giờ là chiếc USB.
Cũng không phải 146 triệu tệ.
Mà là khoảnh khắc tôi đặt đũa xuống, nhìn thẳng vào những người đang ép mình và nói:
“Con không bán.”
Có lẽ cuộc đời một người thay đổi không phải vào ngày họ có được bao nhiêu tiền.
Mà là vào ngày họ hiểu rằng—
mình không cần phải mất tất cả để được người khác coi là người một nhà.