#Truyệnngắn #Hưcấu #Sángtác Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu.
Đúng tám giờ tối, toàn bộ đèn trong đại sảnh nhà hàng Trường Minh đồng loạt tắt phụt.
Tiếng nhạc dừng lại.
Hơn ba trăm vị khách đang nâng ly chúc mừng bỗng im bặt. Những chiếc điện thoại vừa giơ lên quay sân khấu cũng đồng loạt hạ xuống. Trên màn hình lớn phía sau bục phát biểu, dòng chữ chào mừng vị khách danh dự từ từ hiện ra.
Nhưng đó không phải cái tên mà chồng tôi đã chuẩn bị.
Không phải vị chủ tịch hiệp hội ẩm thực.
Không phải nhà đầu tư mà anh ta đã nhắc đi nhắc lại suốt nửa tháng.
Cũng không phải người có thể giúp chuỗi nhà hàng của anh ta bước vào thị trường phía nam như kế hoạch.
Dòng chữ trên màn hình chỉ có bốn chữ:
Tần Vĩnh Sơn tiên sinh.
Ly rượu trong tay chồng tôi nghiêng đi.
Rượu đỏ chảy xuống cổ tay áo sơ mi trắng, nhưng anh ta không hề nhận ra.
Người phụ nữ đứng bên cạnh anh ta, Lương Tịnh Nghi, cũng tái mặt. Chiếc váy dạ hội màu đỏ sẫm khiến làn da cô ta càng trở nên nhợt nhạt. Cô ta quay sang nhìn chồng tôi, môi mấp máy:
— Không thể nào…
Từ phía cuối đại sảnh, hai cánh cửa bằng gỗ óc chó chậm rãi mở ra.
Một người đàn ông tóc bạc, khoảng ngoài sáu mươi, mặc áo khoác dài màu đen bước vào. Ông chống gậy, phía sau là luật sư, kế toán và hai người đàn ông mang theo những hộp hồ sơ niêm phong.
Cả đại sảnh không ai hiểu chuyện gì.
Chỉ có ba người chúng tôi biết.
Tôi.
Chồng tôi, Trình Kiến Hoa.
Và người phụ nữ mà anh ta định đưa vào căn biệt thự được mua bằng số tiền tôi đã thức khuya dậy sớm tích góp suốt mười ba năm.
Tần Vĩnh Sơn dừng lại giữa lối đi trải thảm đỏ.
Ông nhìn thẳng lên sân khấu.
Giọng ông không lớn, nhưng trong đại sảnh yên tĩnh, từng chữ đều nghe rất rõ:
— Trình Kiến Hoa, cậu có còn nhớ bản thỏa thuận đã ký trong căn bếp nhỏ ở đường Tây Khê mười ba năm trước không?
Sắc mặt chồng tôi thay đổi hoàn toàn.
Anh ta đặt ly rượu xuống, nhưng vì tay run, chiếc ly va vào mép bàn, phát ra một tiếng “keng” chói tai.
Lương Tịnh Nghi vội kéo tay anh ta.
— Anh Hoa, ông ta là ai?
Chồng tôi không trả lời.
Anh ta chỉ nhìn tôi.
Lần đầu tiên sau rất nhiều năm, trong mắt anh ta không còn sự coi thường.
Mà là sợ hãi.
Tôi đứng dưới sân khấu, mặc chiếc váy màu xanh sẫm đã được cất trong tủ suốt tám năm. Tóc búi gọn, trên cổ không đeo trang sức. Những món nữ trang cuối cùng của tôi đã được bán từ nhiều năm trước để trả tiền thuê mặt bằng đầu tiên cho nhà hàng.
Tôi không khóc.
Không trách móc.
Không tiến lên tát ai.
Tôi chỉ mỉm cười, nhìn người đàn ông từng giới thiệu tôi với nhân viên mới rằng:
— Đây là người giúp việc cũ, trước đây từng làm ở bếp.
Rồi tôi nói rất khẽ:
— Vị khách danh dự đã tới. Bữa tiệc thật sự có thể bắt đầu rồi.
Ba ngày trước, tôi vẫn còn là người phụ nữ bị khóa ngoài căn phòng làm việc của chính chồng mình.
Hôm đó, trời Hàng Châu mưa từ sáng.
Mưa đầu đông phủ một lớp sương xám lên mặt hồ, khiến những hàng liễu ven đường như chìm trong khói. Tôi dậy lúc năm giờ, như thói quen suốt mười ba năm.
Mặc dù trong nhà đã có người giúp việc, tôi vẫn tự mình xuống bếp nấu cháo kê, hấp bánh bao và chuẩn bị một hộp canh sườn củ sen cho chồng.
Kiến Hoa bị đau dạ dày nhiều năm. Khi mới khởi nghiệp, anh thường ăn uống thất thường. Tôi từng ngồi bên bếp than suốt đêm, ninh cháo đến khi hạt gạo tan mềm, rồi mang đến nhà hàng cho anh.
Nhiều năm trôi qua, nhà hàng từ một quán nhỏ có sáu chiếc bàn đã trở thành chuỗi mười hai cơ sở.
Chồng tôi từ người đàn ông mặc tạp dề đứng xào rau trong căn bếp nóng bức, trở thành ông chủ Trình luôn xuất hiện trong những bộ vest may đo.
Còn tôi vẫn giữ thói quen nấu cháo.
Có lẽ đó là lý do anh ta chê tôi chỉ còn “mùi bếp núc”.
Tôi đặt hộp canh vào túi giữ nhiệt rồi tới nhà hàng Trường Minh.
Đây là cơ sở lớn nhất trong chuỗi, vừa được xây dựng bên bờ sông Tiền Đường. Tòa nhà bốn tầng, kiến trúc kết hợp giữa mái cong truyền thống và kính hiện đại. Tối hôm sau sẽ tổ chức lễ khai trương, dự kiến có nhiều doanh nhân, đầu bếp nổi tiếng và người trong giới truyền thông tới dự.
Tôi đã dành gần nửa năm theo dõi việc cải tạo.
Từ màu gỗ của cửa phòng riêng, loại đá dùng trong bếp, khoảng cách giữa các bàn, cho đến từng bộ bát đĩa.
Nhưng trên danh nghĩa, tôi không có chức vụ.
Bảng tên ở văn phòng chỉ ghi:
Trình Kiến Hoa — Chủ tịch hội đồng quản lý.
Lương Tịnh Nghi — Giám đốc điều hành thương hiệu.
Tên tôi không xuất hiện ở đâu.
Tôi bước vào bằng cửa sau như thường lệ.
Một nhân viên phục vụ mới chặn tôi.
— Cô tìm ai?
Tôi đáp:
— Tôi mang đồ cho ông Trình.
Cô gái nhìn túi giữ nhiệt trong tay tôi, hỏi:
— Cô là người giúp việc nhà ông ấy sao?
Tôi chưa kịp trả lời, giọng Lương Tịnh Nghi đã vang lên phía sau:
— Đúng rồi, dì ấy trước đây phụ trách bếp núc cho gia đình anh Trình.
Tôi quay lại.
Tịnh Nghi mặc bộ váy công sở màu kem, khoác áo lông ngắn, tay cầm tập tài liệu. Cô ta ba mươi hai tuổi, trẻ hơn tôi mười một tuổi, gương mặt đẹp, cách ăn mặc tinh tế. Trên cổ tay cô ta là chiếc vòng ngọc lục bảo mà tôi từng nhìn thấy trong ngăn kéo của chồng.
Lúc ấy, Kiến Hoa nói mua tặng khách hàng.
Tịnh Nghi bước tới, mỉm cười:
— Chị Tố Vân, hôm nay bếp rất bận. Nếu chị muốn mang đồ ăn cho anh Trình thì để tôi chuyển giúp.
Tôi nhìn cô ta.
— Tôi tự mang lên.
— Phòng làm việc đang họp.
— Tôi chờ.
Nụ cười của cô ta nhạt đi.
— Chị không cần ngày nào cũng tới. Anh Trình có đầu bếp riêng rồi.
— Canh này là tôi nấu.
— Anh ấy không còn thích món quá thanh đạm.
Tôi nghe ra sự thân mật trong giọng cô ta.
Không phải cách một giám đốc nói về khẩu vị của cấp trên.
Mà là cách một người phụ nữ nói về người đàn ông sống cùng mình.
Tôi không tranh cãi.
Tôi đi thẳng về phía thang máy.
Tịnh Nghi bước lên chắn trước cửa.
— Chị Tố Vân, tối mai là tiệc quan trọng. Anh Trình không muốn xuất hiện tin đồn không cần thiết.
Tôi hỏi:
— Tin đồn gì?
— Chị hiểu mà.
— Tôi không hiểu.
Cô ta hạ giọng:
— Người ngoài đều nghĩ anh Trình chưa kết hôn.
Tôi nhìn cô ta thật lâu.
— Ai nói vậy?
— Anh ấy chưa từng công khai gia đình.
— Không công khai không có nghĩa là chưa kết hôn.
Tịnh Nghi cười nhẹ.
— Nhưng ở vị trí hiện tại, một người vợ phù hợp cũng rất quan trọng. Anh ấy cần người có thể xuất hiện bên cạnh trong những buổi tiệc lớn, nói chuyện với nhà đầu tư, hiểu thương hiệu. Không phải người chỉ biết ở trong bếp.
Câu nói giống hệt lời Kiến Hoa đã nói một tháng trước.
“Em chỉ quen mùi khói dầu, không hợp những nơi như vậy.”
Tôi nhìn người phụ nữ trước mặt, trong lòng bỗng trở nên bình tĩnh lạ thường.
— Cô nói xong chưa?
— Tôi chỉ muốn chị hiểu vị trí của mình.
— Vị trí của tôi là gì?
Cô ta không trả lời thẳng.
— Chị đã vất vả nhiều năm. Bây giờ anh Trình thành công, chị nên hưởng cuộc sống yên ổn. Đừng can thiệp quá nhiều vào công việc.
Tôi gật đầu.
— Cảm ơn cô đã nhắc.
Tịnh Nghi tưởng tôi nhượng bộ, nét mặt dịu lại.
— Tôi sẽ chuyển canh cho anh ấy.
Tôi đưa túi giữ nhiệt.
Cô ta vừa nhận thì cửa thang máy mở.
Kiến Hoa bước ra cùng hai nhà thiết kế.
Nhìn thấy tôi, nét mặt anh ta lập tức khó chịu.
— Sao em lại tới?
Tôi đáp:
— Mang canh cho anh.
Anh ta nhìn quanh, hạ giọng:
— Anh đã nói đừng tới cửa trước rồi mà.
— Tôi đi cửa sau.
— Vậy sao lại lên đây?
— Đây là nhà hàng của gia đình mình. Em không thể lên sao?
Hai nhà thiết kế đứng bên cạnh lúng túng.
Tịnh Nghi vội nói:
— Anh Trình, chị ấy chỉ mang canh. Em sẽ đưa xuống bếp.
Kiến Hoa nhìn túi giữ nhiệt, cau mày:
— Sau này không cần nấu nữa. Anh ăn ở nhà hàng.
Tôi hỏi:
— Tối mai em ngồi bàn nào?
Anh ta khựng lại.
— Tiệc gì?
— Lễ khai trương.
— Em không cần tới.
— Em đã cùng quản lý việc sửa chữa gần nửa năm.
— Đó là chuyện trước đây.
— Em cũng là cổ đông.
Sắc mặt anh ta lạnh xuống.
— Đừng nói những chuyện đó ở hành lang.
Tôi nhìn hai nhà thiết kế, rồi nhìn Tịnh Nghi.
— Tại sao không được nói?
Anh ta nắm lấy cánh tay tôi, kéo sang một góc.
— Hứa Tố Vân, em đừng làm anh mất mặt.
Tôi nhìn bàn tay anh ta đang siết cổ tay mình.
— Ai làm ai mất mặt?
— Em ăn mặc thế này, mang hộp canh đến giữa nơi nhân viên đang chuẩn bị tiệc. Người ta sẽ nghĩ thế nào?
Tôi mặc áo len xám và quần đen, rất sạch sẽ.
Nhưng trong mắt anh ta, tôi đã trở thành điều không phù hợp.
Tôi hỏi:
— Anh giới thiệu em với họ thế nào?
Anh ta im lặng.
Tịnh Nghi đứng phía sau, ánh mắt thoáng đắc ý.
Tôi hỏi lại:
— Anh đã nói tôi là người giúp việc cũ?
Kiến Hoa buông tay.
— Chỉ là cách nói để tránh giải thích dài dòng.
— Tôi là vợ anh.
— Chuyện gia đình không cần ai cũng biết.
— Còn cô ấy?
Tôi nhìn Tịnh Nghi.
— Cô ấy là giám đốc điều hành.
— Tối mai cô ấy đứng cạnh anh?
— Đó là công việc.
Tôi gật đầu.
— Vậy tôi không tới nữa.
Nét mặt anh ta dịu xuống, có lẽ nghĩ tôi cuối cùng cũng hiểu chuyện.
Anh nói:
— Sau khai trương anh sẽ nói chuyện với em. Chúng ta cần sắp xếp lại một số tài sản.
— Tài sản gì?
— Biệt thự bên Tây Sơn.
Tôi đã nghe đến căn biệt thự ấy.
Ba tháng trước, Kiến Hoa nói mua để làm nơi tiếp khách cao cấp cho chuỗi nhà hàng. Nhưng tuần trước, người giúp việc vô tình nhắc rằng cô ta đã chuyển một số đồ dùng của phụ nữ đến đó.
Tôi hỏi:
— Biệt thự dùng làm gì?
— Đầu tư.
— Đứng tên ai?
Anh ta tránh ánh mắt.
— Công ty.
Tịnh Nghi chen vào:
— Chị Tố Vân, những chuyện này chị không hiểu. Căn biệt thự là một phần trong chiến lược thương hiệu.
Tôi nhìn cô ta.
— Tôi không hỏi cô.
Kiến Hoa lập tức nói:
— Em đừng vô lễ.
Tôi bật cười.
Mười ba năm trước, khi anh ta chưa có gì, anh từng đứng ngoài quầy bánh bao dưới mưa chờ tôi hết giờ. Anh nói:
“Sau này dù anh thành công, người anh tôn trọng nhất vẫn là em.”
Bây giờ, tôi hỏi người phụ nữ khác về tài sản chung, anh ta bảo tôi vô lễ.
Tôi quay đi.
Kiến Hoa gọi theo:
— Tố Vân, tối nay về nhà sớm. Anh có giấy tờ cần em ký.
Tôi dừng lại.
— Giấy gì?
— Điều chỉnh tỷ lệ cổ phần. Chỉ là thủ tục để gọi vốn.
— Tôi sẽ đọc trước.
— Em không hiểu tài chính.
— Tôi sẽ nhờ luật sư đọc.
Anh ta cau mày.
— Em từ khi nào trở nên đề phòng như vậy?
Tôi quay đầu.
— Từ khi chồng tôi giới thiệu tôi là người giúp việc.
Tôi rời khỏi nhà hàng.
Ngoài trời, mưa vẫn rơi.
Tôi không về nhà ngay.
Tôi tới một tiệm trà nhỏ gần chùa Linh Ẩn, nơi có một người đang đợi.
Tần Vĩnh Sơn ngồi trong gian phòng riêng, trước mặt là ấm trà Long Tỉnh.
Ông từng là chủ một cửa hàng gia vị lớn. Mười ba năm trước, khi tôi và Kiến Hoa mở quán ăn đầu tiên, ông là người cho chúng tôi vay số tiền khởi nghiệp mà không lấy lãi.
Nhưng không ai biết, số tiền đó không thật sự cho Kiến Hoa.
Mà là cho tôi.
Tôi ngồi xuống.
Ông rót trà.
— Cháu đã quyết định chưa?
Tôi đặt chiếc USB lên bàn.
— Cháu quyết định rồi.
Ông nhìn tôi.
— Nếu công khai, danh tiếng của Kiến Hoa sẽ bị ảnh hưởng rất lớn.
— Cháu không muốn phá hủy anh ấy.
— Vậy cháu muốn gì?
— Lấy lại những gì thuộc về mình. Và buộc anh ấy ngừng dùng công sức của cháu để xây cuộc sống cho người khác.
Tần Vĩnh Sơn gật đầu.
— Cháu đã có những gì?
Tôi mở túi hồ sơ.
Bên trong là bản sao hợp đồng vay ban đầu, sổ ghi chép tiền đầu tư, hóa đơn bán nữ trang, chứng từ chuyển khoản, thỏa thuận cổ phần viết tay và các email liên quan đến việc thành lập chuỗi nhà hàng.
Mười ba năm trước, khi mở quán, Kiến Hoa chỉ có năm mươi nghìn nhân dân tệ.
Tôi bán toàn bộ nữ trang cưới được ba trăm hai mươi nghìn.
Cha mẹ tôi đưa thêm hai trăm nghìn.
Tần Vĩnh Sơn cho tôi vay năm trăm nghìn.
Tổng số vốn ban đầu hơn một triệu nhân dân tệ, phần lớn đến từ tôi.
Nhưng khi đăng ký doanh nghiệp, Kiến Hoa nói để tên anh ta cho thuận tiện giao dịch.
Tôi đồng ý.
Đổi lại, chúng tôi ký một bản thỏa thuận nội bộ, có Tần Vĩnh Sơn làm chứng: tôi sở hữu năm mươi lăm phần trăm lợi ích thực tế trong doanh nghiệp và mọi tài sản hình thành từ chuỗi nhà hàng.
Sau đó công ty mở rộng, giấy tờ thay đổi nhiều lần.
Kiến Hoa dần gạt tôi ra khỏi hệ thống.
Anh ta nói tôi không hiểu quản lý.
Tôi lui về phụ trách bếp trung tâm, nguồn cung, công thức và đào tạo đầu bếp.
Nhưng tất cả công việc đều không được ghi nhận chính thức.
Tần Vĩnh Sơn xem tài liệu.
— Còn chứng cứ về căn biệt thự?
Tôi đưa ông hợp đồng mua bán.
— Đứng tên công ty con của chuỗi nhà hàng, nhưng người sử dụng thực tế là Lương Tịnh Nghi. Cô ấy đã đặt mua đồ nội thất theo sở thích cá nhân. Có cả phòng trẻ em.
Ông ngẩng lên.
— Phòng trẻ em?
Tôi siết tay.
— Cô ta đang mang thai.
Tin này tôi biết được từ cuộc gọi của bác sĩ mà Tịnh Nghi để quên trong phòng họp. Cô ta đã đặt lịch khám dưới tên người liên hệ là Trình Kiến Hoa.
Tần Vĩnh Sơn thở dài.
— Cháu định làm gì trong lễ khai trương?
— Kiến Hoa dự định giới thiệu Tịnh Nghi là đồng sáng lập thương hiệu mới, sau đó công bố việc chuyển một phần tài sản sang công ty do cô ta quản lý.
— Cậu ta muốn làm loãng quyền lợi của cháu.
— Vâng.
— Còn giấy tờ tối nay cậu ta muốn cháu ký?
— Có thể là thỏa thuận từ bỏ quyền lợi.
Tần Vĩnh Sơn đẩy ấm trà về phía tôi.
— Đừng ký.
— Cháu sẽ không ký.
— Vì sao chọn đêm khai trương?
Tôi nhìn hơi trà bay lên.
— Vì đó là nơi anh ta định xóa tên cháu hoàn toàn.
Ông im lặng.
Tôi nói tiếp:
— Cháu không cần khách khứa biết chuyện riêng. Cháu chỉ muốn những người sắp đầu tư hiểu họ đang đầu tư vào một doanh nghiệp có tranh chấp quyền sở hữu và gian dối tài chính.
— Nếu các nhà đầu tư rút lui, công ty sẽ gặp khó khăn.
— Công ty sẽ không sụp đổ nếu được quản lý minh bạch. Người gặp khó khăn là những người định chuyển tài sản đi.
Tần Vĩnh Sơn nhìn tôi rất lâu.
— Cháu đã khác trước.
Tôi cười nhẹ.
— Cháu chỉ thôi cúi đầu.
Tối đó, khi tôi về nhà, Kiến Hoa đang ngồi trong phòng khách.
Trên bàn là một tập giấy.
Anh ta không hỏi tôi đi đâu.
Chỉ đẩy giấy tới.
— Ký đi.
Tôi cầm lên đọc.
Đúng như dự đoán, đó là thỏa thuận điều chỉnh quyền biểu quyết và ủy quyền quản lý tài sản. Nếu ký, tôi gần như không còn quyền can thiệp vào công ty và các bất động sản liên quan.
Tôi hỏi:
— Vì sao cần chữ ký của em nếu em không có vai trò gì?
Anh ta khựng lại.
— Vì một số tài sản được hình thành trong thời kỳ hôn nhân.
— Anh từng nói công ty hoàn toàn thuộc về anh.
— Pháp lý khác thực tế.
— Vậy thực tế là gì?
Anh ta mất kiên nhẫn.
— Tố Vân, anh không muốn tranh luận. Em ký, anh sẽ chuyển cho em hai triệu nhân dân tệ, thêm căn hộ hiện tại. Sau này mỗi tháng anh gửi sinh hoạt phí.
Tôi nhìn anh.
— Anh muốn ly hôn?
Anh ta tránh mắt.
— Chúng ta đã không còn phù hợp.
— Vì mùi bếp núc?
Anh ta thở dài.
— Em đừng nói kiểu châm chọc.
— Có người khác sao?
— Không liên quan.
— Biệt thự Tây Sơn chuẩn bị cho ai?
Anh ta đứng dậy.
— Em theo dõi anh?
— Em hỏi một câu rất đơn giản.
Anh ta quay lưng.
— Tịnh Nghi giúp anh rất nhiều trong công việc. Cô ấy cần một nơi ở thuận tiện.
— Cô ấy mang thai.
Vai anh ta cứng lại.
Một lúc lâu sau, anh ta quay lại.
— Em biết rồi thì càng nên giải quyết văn minh.
Tôi nghe câu đó mà thấy lạnh.
— Đứa trẻ là của anh?
Anh ta không phủ nhận.
— Anh sẽ chịu trách nhiệm.
— Còn em?
— Anh cũng chịu trách nhiệm. Hai triệu và căn hộ không ít.
Tôi bật cười.
— Mười ba năm của em đáng hai triệu?
— Em đừng tham lam.
Tôi nhìn người đàn ông trước mặt.
— Ai đã bán nữ trang mở quán đầu tiên?
— Chuyện cũ rồi.
— Ai đứng bếp từ bốn giờ sáng?
— Anh cũng làm việc.
— Ai vay tiền ông Tần?
— Anh đã trả.
— Ai xây công thức, quản lý nguồn hàng, giữ quán qua ba lần thua lỗ?
Anh ta đập tay xuống bàn.
— Đủ rồi! Em cứ nhắc mãi công lao cũ để làm gì? Không có anh, em vẫn chỉ bán đồ ăn sáng ở chợ.
Tôi im lặng.
Anh ta nói tiếp, giọng lạnh lùng:
— Công ty lớn lên vì năng lực của anh. Em chỉ làm những việc bất kỳ người giúp việc nào cũng làm được.
Người giúp việc.
Lại là từ đó.
Tôi đặt giấy xuống.
— Em sẽ không ký.
Anh ta nhìn tôi.
— Em nghĩ kỹ đi. Nếu để anh đưa ra tòa, em chưa chắc nhận được nhiều như vậy.
— Vậy gặp nhau ở tòa.
Sắc mặt anh ta tối sầm.
— Em đừng ép anh.
— Người bị ép suốt nhiều năm là em.
Tôi đứng dậy đi lên tầng.
Phía sau, anh ta nói:
— Tối mai đừng đến lễ khai trương. Nếu em xuất hiện gây chuyện, anh sẽ không nể tình.
Tôi không quay lại.
— Em sẽ không gây chuyện.
Tôi chỉ thay tên vị khách danh dự.
Sáng hôm sau, tôi đến nhà hàng từ rất sớm.
Không ai ngăn tôi vì nhân viên cũ đều biết tôi.
Tôi gặp trưởng bộ phận sự kiện, đưa văn bản thay đổi khách mời có chữ ký của một cổ đông sáng lập và xác nhận của nhà đầu tư chủ chốt. Người đó do dự, nhưng khi thấy dấu của văn phòng luật sư và tên Tần Vĩnh Sơn, anh ta đồng ý.
Tôi yêu cầu giữ bí mật.
Danh sách trên bàn của Kiến Hoa vẫn là tên cũ.
Chỉ hệ thống màn hình và người dẫn chương trình được cập nhật vào phút cuối.
Tối đến, đại sảnh đầy khách.
Tôi tới bằng cửa chính.
Nhân viên lễ tân không nhận ra tôi trong bộ váy mới.
Khi tôi bước vào, nhiều người quay lại nhìn.
Tịnh Nghi đang đứng cạnh Kiến Hoa, thấy tôi thì lập tức tiến tới.
— Ai mời chị?
Tôi đáp:
— Tôi là cổ đông.
— Chị không có trong danh sách.
— Danh sách đã đổi.
Kiến Hoa đi tới, thấp giọng:
— Em muốn làm gì?
— Dự lễ khai trương.
— Anh đã bảo em đừng đến.
— Anh không có quyền cấm.
Anh ta nghiến răng.
— Đừng khiến mọi người khó xử.
Tôi nhìn sân khấu.
— Người khó xử sẽ không phải em.
Tám giờ, đèn tắt.
Tên Tần Vĩnh Sơn hiện lên.
Ông bước vào.
Tất cả bí mật bắt đầu vỡ ra.
Tần Vĩnh Sơn lên sân khấu, nhận micro từ người dẫn chương trình.
Ông không chào hỏi dài dòng.
Chỉ nói:
— Mười ba năm trước, tôi cho một người phụ nữ vay năm trăm nghìn nhân dân tệ để mở quán ăn. Điều kiện duy nhất là cô ấy phải giữ lại quyền sở hữu của mình, dù chồng cô ấy đứng tên doanh nghiệp.
Trong đại sảnh bắt đầu có tiếng xì xào.
Kiến Hoa bước tới.
— Chú Tần, hôm nay là lễ khai trương. Chuyện cũ có thể để sau.
Tần Vĩnh Sơn nhìn anh ta.
— Cậu muốn để sau vì tối nay cậu định công bố chuyển tài sản sang công ty khác?
Tịnh Nghi lập tức nói:
— Đây là hiểu lầm.
Luật sư đi cùng ông đặt hộp hồ sơ lên bàn.
— Chúng tôi có đủ chứng từ.
Màn hình phía sau thay đổi.
Không chiếu ảnh riêng tư.
Chỉ hiện các mốc thời gian, số tiền đầu tư, hợp đồng vay, tỷ lệ lợi ích và dòng tiền mua biệt thự Tây Sơn.
Khách mời im lặng.
Những nhà đầu tư ngồi bàn đầu bắt đầu trao đổi.
Kiến Hoa nhìn tôi.
— Em làm vậy để hủy hoại công ty sao?
Tôi bước lên sân khấu.
— Em làm vậy để ngăn anh lấy công ty làm quà cho người khác.
Tịnh Nghi siết micro.
— Chị Tố Vân, chị đang ghen tuông nên bịa đặt.
Tôi nhìn cô ta.
— Căn biệt thự Tây Sơn có phòng trẻ em, đúng không?
Cô ta tái mặt.
— Đó là thiết kế mẫu.
— Đồ dùng trong phòng có tên đặt hàng của cô.
— Tôi phụ trách nội thất.
— Giấy khám thai ghi người liên hệ là Trình Kiến Hoa.
Cả đại sảnh vang lên tiếng xì xào lớn hơn.
Kiến Hoa quát:
— Đủ rồi!
Tôi quay sang anh ta.
— Anh sợ người ta biết anh có người khác, hay sợ người ta biết anh dùng tiền công ty mua nhà cho cô ấy?
Anh ta không trả lời.
Tần Vĩnh Sơn nói:
— Từ thời điểm này, toàn bộ giao dịch chuyển nhượng tài sản của chuỗi Trường Minh phải tạm dừng cho đến khi kiểm toán độc lập hoàn tất.
Một nhà đầu tư đứng lên.
— Ông Trình, chúng tôi cần giải thích ngay.
Người khác nói:
— Nếu quyền sở hữu có tranh chấp, thỏa thuận đầu tư phải hoãn.
Tịnh Nghi quay sang Kiến Hoa.
— Anh nói mọi thứ đã xử lý xong!
Anh ta nhìn cô ta, rồi nhìn tôi.
Giữa ánh sáng sân khấu, người đàn ông từng nghĩ mình nắm mọi thứ bỗng không còn nơi lùi.
Nhưng tôi biết đêm nay chỉ mới là khởi đầu.
Bởi hồ sơ Tần Vĩnh Sơn mang đến không chỉ chứng minh công lao của tôi.
Trong đó còn có một bản ghi cho thấy Lương Tịnh Nghi đã chuyển một khoản tiền rất lớn ra khỏi công ty.
Và người ký phê duyệt không phải chồng tôi.
Mà là chính tôi.
Một chữ ký giả mang tên Hứa Tố Vân.
CHƯƠNG 2: CHỮ KÝ KHÔNG PHẢI CỦA TÔI
Sau khi màn hình hiện bản sao chữ ký, cả đại sảnh không còn ai nâng ly.
Tôi nhìn cái tên của mình nằm dưới lệnh chuyển khoản ba triệu sáu trăm nghìn nhân dân tệ.
Nét chữ gần giống.
Nhưng người ký không biết một điều.
Từ nhỏ tôi thuận tay trái. Khi ký nhanh, nét cuối trong chữ “Vân” luôn kéo ngược lên trên. Chữ ký trên hồ sơ lại kết thúc bằng một nét xuôi xuống, đúng kiểu người thuận tay phải cố bắt chước.
Luật sư Phương Duệ cầm micro:
— Giao dịch này được thực hiện cách đây hai tháng, chuyển từ tài khoản của công ty quản lý chuỗi Trường Minh sang một doanh nghiệp tư vấn do cô Lương Tịnh Nghi sở hữu. Hồ sơ sử dụng chữ ký của bà Hứa Tố Vân với tư cách người đồng ý chuyển quyền lợi hình thành trong hôn nhân.
Một vị khách ở bàn đầu hỏi:
— Bà Hứa có ký không?
Tôi đáp:
— Không.
Kiến Hoa giật tập giấy khỏi tay luật sư.
Anh ta nhìn rất nhanh, rồi quay sang Tịnh Nghi.
— Chuyện này là sao?
Tịnh Nghi lùi lại.
— Em không biết.
— Công ty nhận tiền là của em.
— Em chỉ làm theo bộ phận tài chính.
— Ai đưa chữ ký?
Cô ta nhìn tôi.
— Có thể chị ấy đã ký rồi quên.
Tôi hỏi:
— Cô nghĩ tôi quên một giao dịch ba triệu sáu trăm nghìn?
— Chị thường ký nhiều giấy tờ.
— Tôi đã không được bước vào phòng tài chính suốt hai năm.
Tịnh Nghi quay sang khách mời.
— Đây là chuyện nội bộ. Hôm nay có người cố ý phá hoại buổi lễ.
Tôi bình tĩnh nói:
— Nếu là chuyện nội bộ, chúng ta có thể gọi cơ quan chức năng đến xác minh.
Cô ta tái mặt.
Kiến Hoa nắm tay tôi.
— Em xuống dưới với anh.
Tôi rút tay.
— Nói ở đây.
— Em muốn mọi người cười vào mặt chúng ta sao?
— Người tạo ra chuyện này không phải em.
Anh ta hạ giọng, gần như nghiến từng chữ:
— Hứa Tố Vân, em muốn bao nhiêu?
Câu hỏi ấy khiến tôi hiểu hoàn toàn.
Đến lúc này, anh ta vẫn nghĩ tôi làm mọi thứ vì tiền.
Tôi nhìn anh.
— Anh vừa hỏi người vợ đã bán hết nữ trang, làm việc mười ba năm không lương rằng muốn bao nhiêu?
— Anh có thể tăng lên năm triệu. Căn hộ vẫn thuộc về em.
— Còn cổ phần?
— Em không quản lý được.
— Còn công thức món ăn, hệ thống bếp trung tâm, nguồn cung, thương hiệu được xây từ công sức của em?
— Những thứ đó thuộc công ty.
— Công ty thuộc ai?
Anh ta cứng họng.
Tần Vĩnh Sơn lên tiếng:
— Theo thỏa thuận ban đầu, bà Hứa là người hưởng lợi thực tế lớn nhất.
Kiến Hoa quay sang ông.
— Bản giấy viết tay mười ba năm trước không thể quyết định công ty hiện tại.
Luật sư Phương đáp:
— Không chỉ có giấy viết tay. Có chứng từ vốn, thư điện tử, biên bản họp, ghi âm, lời khai nhân chứng và các lần ông Trình thừa nhận tỷ lệ sở hữu.
Một đoạn ghi âm được bật lên.
Giọng Kiến Hoa của bảy năm trước vang khắp đại sảnh:
“Công ty thực chất có hơn một nửa là của Tố Vân. Tôi đứng tên vì cô ấy không thích xuất hiện. Sau này dù mở bao nhiêu cơ sở, phần của cô ấy vẫn giữ nguyên.”
Kiến Hoa đứng chết lặng.
Tôi nhớ buổi ghi âm đó.
Chúng tôi đang ăn cơm cùng Tần Vĩnh Sơn để bàn mở cơ sở thứ ba. Khi ấy Kiến Hoa vẫn còn nắm tay tôi, gọi tôi là người có công lớn nhất.
Không ai nghĩ câu nói ấy một ngày trở thành bằng chứng.
Các nhà đầu tư bắt đầu rời bàn.
Một người bước tới nói với Kiến Hoa:
— Chúng tôi tạm hoãn ký kết. Khi nào có kết quả kiểm toán, hãy liên hệ lại.
Người khác nói:
— Nếu có giả mạo chữ ký và chuyển tài sản, đây không còn là tranh chấp gia đình đơn thuần.
Tịnh Nghi kéo tay Kiến Hoa.
— Anh phải giải thích. Em chỉ nhận tiền theo kế hoạch của anh.
Anh quay phắt sang.
— Kế hoạch nào?
— Anh nói chuyển tài sản sang công ty mới để sau này không bị chia.
Cả hai cùng im bặt.
Câu nói của cô ta đã tự đẩy họ vào góc.
Tôi không cần nói thêm.
Tiệc khai trương kết thúc sớm.
Không ai ăn món chính.
Nhân viên đứng trong hành lang, hoang mang nhìn khách lần lượt rời đi.
Tôi đi xuống bếp.
Căn bếp vẫn sáng đèn, hơi nước bốc lên, hàng chục đầu bếp đứng im chờ chỉ đạo.
Bếp trưởng Trương, người đã làm cùng tôi từ quán đầu tiên, bước tới.
— Chị Vân, giờ phải làm sao?
Tôi nhìn những nồi nước dùng, khay đồ ăn và hàng trăm suất nguyên liệu đã chuẩn bị.
— Phục vụ nhân viên.
— Tất cả sao?
— Đúng. Mọi người đã làm việc cả ngày. Không để đồ ăn lãng phí.
Một đầu bếp trẻ hỏi:
— Nhà hàng có đóng cửa không?
Tôi đáp:
— Không. Tranh chấp của chủ sở hữu không được làm ảnh hưởng đến lương và công việc của nhân viên. Ngày mai mọi người vẫn đi làm bình thường.
Bếp trưởng Trương nhìn tôi, mắt đỏ lên.
— Chúng tôi nghe chị.
Câu nói đó khiến tôi gần như bật khóc.
Suốt nhiều năm, Kiến Hoa nói tôi không có khả năng quản lý.
Nhưng những người từng đứng trong căn bếp nóng bức với tôi vẫn nhớ.
Tôi trở lại nhà lúc gần nửa đêm.
Kiến Hoa đã đợi trong phòng khách.
Tịnh Nghi không có mặt.
Anh ta đứng trước cửa sổ, cà vạt bị tháo, áo sơ mi nhăn nhúm.
Khi tôi bước vào, anh quay lại.
— Em hài lòng chưa?
Tôi đặt túi xuống.
— Chưa.
— Em làm buổi khai trương thất bại, nhà đầu tư rút lui, nhân viên hoang mang. Em còn muốn gì?
— Kiểm toán toàn bộ công ty.
— Không thể.
— Vậy gặp nhau bằng thủ tục pháp lý.
Anh ta bước tới.
— Em có biết công ty đang vay bao nhiêu không? Nếu ngân hàng mất niềm tin, chuỗi nhà hàng có thể sụp.
— Anh dùng điều đó để ép em im lặng?
— Anh đang nói thực tế.
— Thực tế là anh chuyển tài sản, giả chữ ký và chuẩn bị loại em khỏi công ty.
— Anh không giả chữ ký.
— Vậy ai?
Anh ta im lặng.
— Tịnh Nghi?
— Anh không biết.
— Anh thật sự không biết ba triệu sáu trăm nghìn chuyển sang công ty cô ấy?
— Anh biết khoản chuyển, nhưng nghĩ em đã ký.
Tôi nhìn anh.
— Anh biết em sẽ không bao giờ ký.
Anh ta quay mặt đi.
— Đó là phí tư vấn thương hiệu.
— Một công ty mới thành lập nhận ba triệu sáu trăm nghìn cho tư vấn?
— Cô ấy mang lại nhiều hợp đồng.
— Và mang thai con anh.
Anh ta nhắm mắt.
— Đừng nhắc chuyện đứa trẻ.
— Tại sao? Anh định để nó sống trong căn biệt thự mua bằng tiền của công ty.
— Đứa trẻ vô tội.
— Tôi chưa từng trách đứa trẻ.
— Vậy em muốn gì ở Tịnh Nghi?
— Trả lại tiền và chịu trách nhiệm cho chữ ký giả.
Anh ta đập tay vào tường.
— Nếu chuyện này bị điều tra, cô ấy sẽ gặp rắc rối lớn!
— Khi cô ấy ký tên tôi, có nghĩ tôi sẽ gặp rắc rối không?
— Có thể cô ấy chỉ làm theo chỉ đạo của kế toán.
— Anh vẫn bảo vệ cô ấy.
Kiến Hoa quay lại.
— Cô ấy đang mang thai. Em không thể nhân nhượng sao?
Tôi nghe mà thấy trong lòng trống rỗng.
— Mười ba năm trước, khi em vừa sảy thai vẫn đứng bếp vì quán thiếu người, anh có từng bảo ai nhân nhượng với em không?
Sắc mặt anh thay đổi.
Đó là chuyện chúng tôi chưa từng nhắc lại.
Năm thứ hai mở quán, tôi mang thai.
Ngày quán đông khách nhất, tôi bị đau bụng nhưng vẫn ở bếp vì Kiến Hoa nói chỉ cần cố thêm hai giờ. Đến khi tôi ngất, mọi thứ đã quá muộn.
Sau đó bác sĩ nói sức khỏe tôi yếu, việc có con sẽ khó khăn hơn.
Kiến Hoa từng ôm tôi khóc.
Anh nói:
“Không có con cũng được, anh chỉ cần em.”
Nhiều năm sau, mẹ anh liên tục trách tôi không sinh được con. Anh im lặng.
Bây giờ anh có con với người khác, còn yêu cầu tôi nhân nhượng.
Tôi nhìn anh.
— Em sẽ không làm hại cô ấy. Nhưng em cũng không bảo vệ cô ấy khỏi hậu quả của việc mình làm.
Anh ngồi xuống sofa, hai tay ôm đầu.
— Công ty không thể chịu thêm scandal.
— Vậy trả lại quyền quản lý cho hội đồng tạm thời và kiểm toán công khai.
— Em định đẩy anh ra?
— Anh đã đẩy em ra trước.
— Anh là người xây thương hiệu.
— Cả hai chúng ta cùng xây.
— Không có anh, chuỗi nhà hàng không tồn tại.
— Không có em, quán đầu tiên cũng không mở.
Anh ngẩng lên.
— Em muốn giành hết sao?
— Em chỉ muốn đúng phần của mình.
— Năm mươi lăm phần trăm?
— Theo thỏa thuận.
Anh bật cười lạnh.
— Em quản lý nổi sao?
— Em không cần tự mình làm mọi việc. Em sẽ thuê người chuyên nghiệp.
— Em nghĩ điều hành nhà hàng chỉ là nấu vài món ăn?
Tôi nhìn anh rất lâu.
— Anh vẫn chưa hiểu vì sao chuỗi nhà hàng này thành công.
Anh im lặng.
Tôi nói:
— Không phải vì những bài phỏng vấn của anh. Không phải vì những buổi tiệc của Tịnh Nghi. Khách quay lại vì món ăn ổn định, nguyên liệu sạch, nhân viên được đào tạo và bếp không gian dối. Những thứ đó là phần em đã làm suốt mười ba năm.
— Em đang tự đề cao.
— Kiểm toán sẽ cho biết ai đang phá công ty.
Tôi đi lên phòng.
Kiến Hoa gọi theo:
— Ngày mai mẹ anh sẽ tới.
Tôi dừng lại.
— Bà tới làm gì?
— Nói chuyện với em.
— Không cần.
— Bà biết chuyện tối nay.
Tôi biết mẹ chồng sẽ đứng về phía ai.
Sáng hôm sau, bà Trình tới từ sớm.
Vừa bước vào, bà đã ném túi xuống bàn.
— Hứa Tố Vân, cô muốn khiến con trai tôi mất hết sao?
Tôi rót trà.
— Mẹ ngồi đi.
— Tôi không uống trà của cô!
— Vậy mẹ nói.
Bà chỉ vào mặt tôi.
— Nó nuôi cô bao nhiêu năm, bây giờ cô quay lại giành công ty?
Tôi hỏi:
— Ai nuôi ai?
— Kiến Hoa kiếm tiền, mua nhà, cho cô cuộc sống tốt.
— Mười ba năm trước ai bán nữ trang?
— Vợ giúp chồng là chuyện nên làm.
— Ai làm bếp không lương?
— Cô là vợ nó.
— Ai vay vốn?
— Tiền đã trả rồi.
— Vậy công lao trả xong thì biến mất sao?
Bà nghẹn lại, rồi đổi giọng:
— Dù cô có góp tiền, công ty phát triển nhờ con trai tôi. Cô chỉ là phụ nữ, hiểu gì kinh doanh?
Tôi nhìn bà.
— Mẹ đến để nói những câu này?
— Tôi đến khuyên cô biết đủ. Kiến Hoa đồng ý cho cô căn hộ và hai triệu. Một người phụ nữ như cô sống cả đời cũng không hết.
— Một người phụ nữ như con là người thế nào?
Bà ta khựng lại.
— Cô không có con, sau này giữ tài sản làm gì?
Câu nói đâm thẳng vào vết thương cũ.
Nhưng lần này tôi không đau như trước.
Tôi hỏi:
— Vậy vì con không có con nên tài sản của con phải dành cho đứa trẻ của chồng với người khác?
Bà tránh mắt.
— Đứa trẻ là máu mủ nhà họ Trình.
— Còn con không phải người nhà?
— Cô là con dâu.
— Khi cần tiền, con là vợ. Khi chia quyền lợi, con chỉ là con dâu. Khi cần làm bếp, con là người nhà. Khi có người phụ nữ trẻ hơn, con thành người giúp việc.
Bà Trình đập bàn.
— Cô đừng hỗn!
Tôi bình tĩnh đáp:
— Mẹ về đi.
— Cô dám đuổi tôi?
— Đây là nhà đứng tên con.
— Nhà mua trong thời kỳ hôn nhân!
— Tiền mua từ khoản lợi nhuận thuộc phần của con. Hồ sơ đang được kiểm tra.
Bà ta nhìn tôi như không nhận ra.
Có lẽ suốt nhiều năm, bà quen thấy tôi cúi đầu, nấu ăn, gửi tiền, im lặng khi bị trách không sinh con.
Bây giờ tôi không cãi lớn.
Nhưng tôi không nhường nữa.
Bà Trình nói:
— Nếu cô đẩy chuyện này đi quá xa, Kiến Hoa sẽ ly hôn.
— Anh ấy đã chuẩn bị sẵn giấy rồi.
Bà khựng lại.
— Cô biết?
— Biết.
— Vậy ký đi. Giữ chút thể diện cho cả hai.
— Thể diện không thể mua bằng việc từ bỏ quyền lợi.
— Cô tham tiền đến vậy sao?
Tôi cười.
— Nếu con tham tiền, mười ba năm trước con đã giữ nữ trang.
Bà không nói được gì.
Sau khi bà rời đi, luật sư Phương gọi.
— Chúng tôi đã tìm thấy thêm hai giao dịch bất thường.
— Bao nhiêu?
— Tổng cộng gần chín triệu nhân dân tệ trong ba năm. Tiền chuyển qua các công ty trung gian liên quan đến Lương Tịnh Nghi và anh họ cô ấy.
Tôi siết điện thoại.
— Kiến Hoa biết không?
— Chưa rõ. Một số lệnh có chữ ký điện tử của ông ấy, một số dùng tài khoản quản trị của phòng tài chính.
— Còn chữ ký của tôi?
— Có ba lần.
Tôi nhắm mắt.
— Làm giám định.
— Đã gửi.
— Căn biệt thự?
— Được mua bằng khoản vay của công ty con, nhưng tiền trả trước lấy từ tài khoản vận hành chuỗi. Nếu chứng minh sử dụng cá nhân, có thể yêu cầu thu hồi.
Tôi hỏi:
— Công ty có nguy cơ mất thanh khoản không?
— Có. Nếu tiền không được hoàn trả, ba cơ sở có thể thiếu vốn vận hành trong hai tháng tới.
Đây là điều tôi sợ nhất.
Kiến Hoa và Tịnh Nghi có thể mất danh tiếng.
Nhưng hàng trăm nhân viên không đáng mất việc.
Tôi nói:
— Chuẩn bị phương án bảo toàn hoạt động. Tách tranh chấp khỏi tiền lương và nguồn cung.
— Chị muốn tiếp quản tạm thời?
— Vâng.
Buổi chiều, tôi triệu tập bếp trưởng, quản lý các cơ sở và trưởng tài chính cũ.
Nhiều người bất ngờ khi thấy tôi ngồi ở vị trí chủ trì.
Một quản lý trẻ hỏi:
— Chị có quyền ra quyết định sao?
Tôi đặt hồ sơ lên bàn.
— Quyền lợi thực tế của tôi đang được xác minh. Nhưng trước khi có kết luận, ông Tần và hai nhà đầu tư đồng ý lập ban quản lý tạm thời. Mục tiêu duy nhất là giữ chuỗi nhà hàng hoạt động.
Một người khác hỏi:
— Ông Trình thì sao?
— Ông ấy tạm ngừng phê duyệt giao dịch tài chính.
— Cô Lương?
— Đình chỉ chức vụ cho đến khi giải trình khoản chuyển tiền.
Phòng họp im lặng.
Tôi nói tiếp:
— Không ai được bàn tán về đời tư trong giờ làm. Không được gây khó dễ cho nhân viên liên quan. Lương trả đúng ngày. Nhà cung cấp được thanh toán theo ưu tiên. Các cơ sở không tự ý đóng cửa.
Bếp trưởng Trương nói:
— Chúng tôi ủng hộ.
Trưởng tài chính cũ, bà Trần, nhìn tôi:
— Chị Vân, có một chuyện tôi phải nói.
— Chị nói đi.
— Hai năm trước, tôi từng phản đối một số khoản chuyển. Sau đó cô Lương điều tôi sang bộ phận khác. Tôi còn giữ email.
Tôi nhìn bà.
— Chị có thể cung cấp không?
— Có.
— Tại sao đến giờ mới nói?
Bà cúi đầu.
— Tôi sợ mất việc.
Tôi không trách.
Sự im lặng trong một hệ thống thường không đến từ xấu xa.
Mà từ sợ hãi.
Tối đó, Kiến Hoa gọi tôi đến nhà hàng cũ.
Đó là cơ sở đầu tiên, nay đã đóng cửa để cải tạo thành phòng trưng bày lịch sử thương hiệu.
Anh đứng trong căn bếp nhỏ, nơi mười ba năm trước chúng tôi từng ngủ trên hai chiếc ghế ghép lại.
Trên tường vẫn còn vết cháy do lần bếp gas hỏng.
Anh hỏi:
— Em nhớ nơi này không?
— Nhớ.
— Chúng ta từng rất vui.
— Đúng.
— Khi nào mọi thứ thay đổi?
Tôi nhìn anh.
— Khi anh bắt đầu xấu hổ vì người đã cùng anh ở đây.
Anh cúi đầu.
— Anh không xấu hổ.
— Anh giới thiệu em là người giúp việc.
— Anh chỉ sợ người ta nghĩ thương hiệu gia đình, thiếu chuyên nghiệp.
— Vậy tại sao Tịnh Nghi được đứng cạnh anh?
— Cô ấy hiểu cách giao tiếp.
— Anh có thể dạy em. Hoặc tôn trọng việc em không thích xuất hiện. Nhưng anh chọn xóa em.
Anh không đáp.
Một lúc sau, anh nói:
— Tịnh Nghi thừa nhận đã dùng chữ ký của em.
Tôi khựng lại.
— Cô ấy nói sao?
— Cô ấy nói phòng tài chính cần hồ sơ gấp. Cô ấy nghĩ em sẽ đồng ý.
— Anh tin?
— Không hoàn toàn.
— Cô ấy có trả tiền không?
— Một phần đã dùng mua biệt thự và chi phí tiếp thị.
— Còn lại?
— Cô ấy nói đã đầu tư.
Tôi bật cười.
— Người anh chọn giống anh thật.
Anh nhìn tôi.
— Em muốn cô ấy bị xử lý sao?
— Em muốn sự thật được làm rõ.
— Cô ấy mang thai.
— Anh đã nói rồi.
— Bác sĩ nói thai không ổn định. Nếu bị áp lực…
Tôi cắt lời:
— Đừng dùng đứa trẻ để yêu cầu em từ bỏ quyền lợi.
Anh nhắm mắt.
— Anh sẽ chuyển toàn bộ cổ phần cá nhân cho em, đổi lại em rút yêu cầu về chữ ký giả.
Tôi bất ngờ.
— Tất cả?
— Phần của anh sau khi trừ nợ.
— Vì cô ấy?
— Vì đứa trẻ.
Tôi nhìn người đàn ông trước mặt.
— Anh sẵn sàng bỏ công ty để bảo vệ cô ấy, nhưng chưa từng bảo vệ em như vậy.
Anh nói nhỏ:
— Anh nợ em.
— Anh không cần bù bằng cách hy sinh mù quáng. Anh cần chịu trách nhiệm.
— Em vẫn còn tình cảm với anh sao?
Tôi im lặng.
Có.
Một phần trong tôi vẫn nhớ người đàn ông từng che ô cho tôi dưới mưa, từng học cách làm bánh quế hoa vì tôi thích, từng ôm tôi sau đêm mất con.
Nhưng tình cảm không đủ để cứu một cuộc hôn nhân đã mất lòng tin.
Tôi nói:
— Tình cảm không thể thay thế công bằng.
Anh cười buồn.
— Em thay đổi thật rồi.
— Em chỉ trở lại thành người trước khi cưới anh.
Chúng tôi rời căn bếp cũ.
Ngoài cửa, tuyết đầu mùa bắt đầu rơi.
Hai ngày sau, kết quả giám định sơ bộ xác nhận ba chữ ký không phải của tôi.
Cùng lúc đó, Lương Tịnh Nghi biến mất.
Cô ta không ở biệt thự.
Không đến bệnh viện.
Điện thoại tắt.
Trong căn biệt thự Tây Sơn, người ta tìm thấy hai vali đã dọn sẵn và một chiếc két trống.
Quan trọng hơn, tài khoản công ty tư vấn của cô ta vừa chuyển bốn triệu nhân dân tệ ra nước ngoài.
Kiến Hoa nhận được tin khi đang họp.
Anh ta đứng bật dậy, làm đổ cả ghế.
— Không thể nào. Cô ấy không bỏ đi.
Tôi nhìn anh.
— Anh chắc mình hiểu cô ấy hơn từng hiểu em?
Anh không trả lời.
Nhưng trong mắt anh, lần đầu tiên xuất hiện sự hoài nghi.
Không phải hoài nghi tôi.
Mà hoài nghi người phụ nữ anh đã chuẩn bị cả căn biệt thự và tương lai mới.
Chưa đầy một giờ sau, một tin nhắn từ số lạ gửi tới điện thoại tôi.
Chỉ có một dòng:
“Chị nghĩ mình thắng rồi sao? Đứa trẻ không phải của anh Kiến Hoa.”
CHƯƠNG 3: BỮA TIỆC KHÔNG CÒN NGƯỜI THẮNG
Tôi nhìn tin nhắn rất lâu.
Không phải vì vui mừng.
Cũng không phải vì muốn lập tức đưa cho Kiến Hoa.
Nếu đứa trẻ không phải của anh, điều đó chỉ chứng minh anh đã bị lừa.
Không làm những gì anh đối xử với tôi trở nên nhẹ hơn.
Tôi chuyển tin nhắn cho luật sư Phương.
— Kiểm tra số gửi.
— Chị nghi là Lương Tịnh Nghi?
— Có thể là cô ấy, cũng có thể là người muốn gây rối.
— Chị có định nói với ông Trình không?
Tôi nhìn qua cửa kính phòng họp.
Kiến Hoa đang ngồi một mình ở cuối hành lang, lưng còng xuống. Từ đêm khai trương, anh như già đi mười tuổi.
— Khi có bằng chứng hãy nói.
Luật sư gật đầu.
Việc ưu tiên lúc đó là tìm lại tiền và giữ công ty hoạt động.
Ban quản lý tạm thời rà soát từng cơ sở.
Chúng tôi phát hiện nhiều khoản chi tiếp thị bị nâng giá, hợp đồng cung ứng ký với công ty liên quan đến họ hàng Tịnh Nghi, và một kế hoạch đóng ba nhà hàng cũ để tập trung vào thương hiệu cao cấp.
Ba nhà hàng đó đều là cơ sở có lợi nhuận ổn định, nhưng không phù hợp hình ảnh sang trọng mà Kiến Hoa muốn xây dựng.
Tôi hủy kế hoạch đóng cửa.
Trong cuộc họp, một quản lý hỏi:
— Chị Vân, các cơ sở cũ xuống cấp, giữ lại có đáng không?
Tôi đáp:
— Đây là nơi khách hàng lâu năm vẫn tới. Chúng ta có thể sửa, không cần xóa.
— Nhưng thương hiệu cần nâng cấp.
— Nâng cấp không có nghĩa phủ nhận nguồn gốc.
Câu nói ấy không chỉ dành cho nhà hàng.
Nó cũng dành cho tôi.
Tôi trở lại bếp trung tâm mỗi ngày.
Không còn đứng nấu từ sáng đến đêm, nhưng tôi kiểm tra nguyên liệu, thử món và nói chuyện với đầu bếp.
Một đầu bếp trẻ hỏi:
— Chị thật sự là người tạo ra nước sốt cá hấp của nhà hàng sao?
Tôi cười.
— Cùng bếp trưởng Trương.
— Trước đây chúng em được nói đó là công thức của ông Trình.
Tôi không trách Kiến Hoa trước mặt nhân viên.
— Công thức không thuộc về một người. Nó là kết quả của nhiều lần thử.
Tôi muốn xây lại công ty bằng sự minh bạch, không bằng việc đổi một người độc đoán thành người khác.
Sau một tuần, cảnh sát kinh tế liên hệ.
Lương Tịnh Nghi chưa xuất cảnh. Khoản tiền chuyển ra nước ngoài bị giữ lại do ngân hàng phát hiện dấu hiệu bất thường. Cô ta đang ở một thành phố phía nam, dùng tên của người quen thuê căn hộ.
Cô ta được yêu cầu trở về phối hợp điều tra.
Kiến Hoa nghe tin, muốn gặp cô ta.
Luật sư khuyên không nên tiếp xúc riêng.
Anh ta vẫn đi.
Tôi không ngăn.
Buổi tối, anh trở về tìm tôi.
Tôi đang ở nhà hàng cũ, xem bản thiết kế cải tạo.
Anh ngồi xuống, rất lâu không nói.
Tôi hỏi:
— Gặp rồi sao?
Anh gật đầu.
— Đứa trẻ không phải của anh.
Tôi đặt bút xuống.
— Có kết quả xét nghiệm?
— Cô ấy thừa nhận.
— Cha đứa trẻ là ai?
— Người yêu cũ. Họ vẫn liên lạc.
Giọng anh khàn đặc.
— Cô ấy nói chọn anh vì anh có thể cho cô ấy địa vị và tài sản. Người kia không có gì.
Tôi không biết nên nói gì.
Anh cười, nhưng mắt đỏ.
— Em chắc thấy anh đáng đời.
— Em không vui.
— Tại sao?
— Vì bị lừa không phải chuyện đáng vui. Nhưng anh vẫn phải chịu trách nhiệm về lựa chọn của mình.
Anh gật đầu.
— Anh biết.
— Cô ấy nói gì về tiền?
— Phần lớn vẫn còn. Cô ấy muốn dùng để rời đi sau khi công ty mới được chuyển xong.
— Chữ ký giả?
— Cô ấy thừa nhận làm cùng một nhân viên tài chính. Cô ấy nói em đã bị loại khỏi công ty nên sẽ không ai kiểm tra.
Tôi nhìn bản thiết kế trên bàn.
— Anh có biết?
— Anh biết việc chuyển tiền, không biết chữ ký giả.
— Anh có hỏi nguồn phê duyệt không?
— Không.
— Vì anh muốn kết quả đó.
Anh cúi đầu.
— Đúng.
Đây là lần đầu tiên anh nói thẳng.
Không đổ cho Tịnh Nghi.
Không nói hiểu lầm.
Không viện lý do.
— Anh muốn tài sản tách khỏi phần của em để sau này ly hôn dễ hơn.
Tôi nói:
— Cảm ơn anh đã nói thật.
Anh nhìn tôi.
— Em có thể tha thứ không?
Tôi im lặng.
Anh vội nói:
— Anh không xin quay lại như trước. Anh chỉ hỏi liệu một ngày nào đó em có thể không hận anh không.
— Em không hận.
— Vậy còn cơ hội?
— Không hận không có nghĩa là còn muốn sống cùng.
Anh cúi đầu.
— Anh hiểu.
Tôi hỏi:
— Anh định làm gì với cổ phần?
— Chuyển phần đủ để xác nhận quyền lợi của em, sau đó từ chức chủ tịch.
— Anh không cần từ chức vĩnh viễn nếu hội đồng đánh giá anh vẫn có năng lực.
— Anh không còn mặt mũi.
— Quản trị công ty không dựa vào mặt mũi. Dựa vào trách nhiệm.
Anh cười buồn.
— Em vẫn đang bảo vệ công ty.
— Vì có hàng trăm người làm việc ở đó.
— Còn anh?
— Anh tự bảo vệ mình bằng cách hợp tác điều tra và sửa sai.
Sau đó, chúng tôi bắt đầu quá trình hòa giải và phân chia tài sản.
Không ồn ào.
Không tranh cãi trước truyền thông.
Kiến Hoa công khai với hội đồng rằng tôi là đồng sáng lập và người hưởng lợi thực tế từ ngày đầu. Anh chuyển phần cổ phần tương ứng theo thỏa thuận cũ, trừ những khoản cần xử lý về nợ.
Căn biệt thự Tây Sơn bị thu hồi về công ty, sau đó bán để bù thanh khoản.
Tịnh Nghi phải hoàn trả tiền, bị đình chỉ mọi chức vụ và chịu xử lý theo quy định đối với hành vi giả mạo hồ sơ, chuyển tài sản trái phép.
Tôi không yêu cầu công khai đời tư của cô ta.
Đứa trẻ không có lỗi.
Tôi cũng không gặp cô ta.
Một lần, cô ta gửi thư xin tôi rút đơn.
Trong thư viết:
“Chị đã có tất cả, xin để tôi một con đường.”
Tôi đọc rồi chuyển cho luật sư.
Tôi không trả lời.
Con đường của cô ta không thể được xây bằng việc lấy đi con đường của người khác.
Mẹ chồng tôi tới tìm vào một buổi chiều.
Bà ngồi trong căn bếp nhà tôi, không còn vẻ gay gắt như trước.
— Kiến Hoa nói hai đứa sẽ ly hôn.
— Vâng.
— Không thể cho nó một cơ hội sao?
Tôi rót trà.
— Mẹ đến xin cho con trai, hay xin cho gia đình?
Bà cúi đầu.
— Cả hai.
— Nếu Tịnh Nghi không lừa anh ấy, mẹ có đến xin con không?
Bà im lặng.
Câu trả lời quá rõ.
Tôi nói:
— Mẹ không tiếc vì anh ấy làm tổn thương con. Mẹ tiếc vì người phụ nữ kia không mang thai cháu nhà họ Trình.
Bà nhìn tôi, mắt đỏ lên.
— Mẹ từng đối xử không tốt với con.
— Vâng.
— Mẹ nghĩ con không sinh được con thì phải nhường.
— Con không nhường nữa.
— Mẹ biết.
Bà lấy từ túi ra một hộp gỗ.
Bên trong là chiếc vòng tay bằng vàng cũ.
— Đây là nữ trang mẹ chồng mẹ truyền lại. Trước đây mẹ định cho con của Tịnh Nghi nếu là con trai.
Tôi nhìn bà.
— Mẹ giữ đi.
— Mẹ muốn đưa con.
— Con không cần trang sức để chứng minh mình là người nhà.
Bà bật khóc.
— Vậy con thật sự không còn coi mẹ là mẹ nữa sao?
Tôi thở dài.
— Con vẫn sẽ tôn trọng mẹ như mẹ của Kiến Hoa. Nhưng sau ly hôn, chúng ta không còn quan hệ như trước.
— Mẹ già rồi.
— Kiến Hoa sẽ chăm mẹ. Con cũng không cản anh ấy dùng phần tài sản hợp pháp của mình.
Bà nắm chặt hộp gỗ.
— Mẹ hối hận.
Tôi nhìn người phụ nữ từng khiến tôi khóc rất nhiều lần.
Trong lòng không còn giận.
Nhưng hối hận đến muộn không thể đưa con người trở lại nơi cũ.
— Mẹ nên nói điều đó với con trai.
Bà rời đi.
Hai tháng sau, thủ tục ly hôn hoàn tất.
Tôi nhận phần cổ phần năm mươi lăm phần trăm lợi ích đã được xác nhận, căn nhà hiện tại và một số tài sản đầu tư hình thành từ phần lợi nhuận của mình.
Kiến Hoa giữ phần còn lại, nhưng phải chịu trách nhiệm với các khoản giao dịch mà anh phê duyệt.
Anh rời vị trí chủ tịch trong một năm, chuyển sang cố vấn vận hành.
Tôi mời một giám đốc chuyên nghiệp về quản lý.
Nhiều người khuyên tôi đổi tên chuỗi nhà hàng.
Tôi không đổi.
Trường Minh là tên ghép từ tên cha tôi và cha Kiến Hoa, đặt từ ngày mở quán đầu tiên.
Tôi không muốn xóa quá khứ chỉ vì quá khứ có phần đau đớn.
Tôi chỉ thêm vào lịch sử thương hiệu một câu:
“Được sáng lập bởi Hứa Tố Vân và Trình Kiến Hoa.”
Tên tôi cuối cùng xuất hiện.
Không phải trên giấy ly hôn.
Mà trên bảng đồng sáng lập.
Sáu tháng sau, chúng tôi tổ chức lại lễ khai trương cơ sở Trường Minh bên sông Tiền Đường.
Không mời quá nhiều người.
Không thảm đỏ lớn.
Không công bố dự án xa hoa.
Tôi mời toàn bộ nhân viên lâu năm, nhà cung cấp đầu tiên, khách hàng quen từ quán nhỏ và những người từng giúp chúng tôi khi khó khăn.
Tần Vĩnh Sơn vẫn là vị khách danh dự.
Ông tới sớm, chống gậy đi một vòng bếp rồi nói:
— Lần này mới giống một bữa tiệc.
Tôi cười.
— Chú còn giữ bản thỏa thuận cũ không?
— Giữ.
— Cháu muốn đưa vào phòng trưng bày.
— Không sợ người ta biết chuyện sao?
— Không. Đó là lịch sử thật.
Ông gật đầu.
Trong lễ khai trương, tôi không nói nhiều.
Tôi đứng trên sân khấu, nhìn những gương mặt quen thuộc.
— Mười ba năm trước, chúng tôi mở một quán ăn nhỏ bằng tiền bán nữ trang, tiền vay và rất nhiều đêm không ngủ. Trong quá trình phát triển, có người được nhìn thấy, có người đứng phía sau. Hôm nay tôi không muốn nói ai quan trọng hơn ai. Tôi chỉ muốn từ nay mọi công sức đều được gọi đúng tên.
Dưới sân khấu vang lên tiếng vỗ tay.
Bếp trưởng Trương lau mắt.
Bà Trần ở phòng tài chính mỉm cười.
Kiến Hoa ngồi ở bàn cuối.
Anh không lên sân khấu.
Không phải vì tôi cấm.
Mà vì anh chủ động từ chối.
Sau buổi lễ, anh đến gần.
— Chúc mừng em.
— Cảm ơn.
Anh nhìn bảng tên đồng sáng lập.
— Anh từng nghĩ để tên em sẽ khiến người ta coi công ty là mô hình gia đình.
— Gia đình không phải điều đáng xấu hổ.
— Anh biết quá muộn.
Tôi không đáp.
Anh hỏi:
— Em có vui không?
Tôi nhìn căn bếp sáng đèn sau lớp kính.
— Bình yên.
— Khác nhau sao?
— Vui là cảm xúc trong một khoảnh khắc. Bình yên là không còn phải chứng minh mình xứng đáng.
Anh gật đầu.
— Anh có thể hỏi một câu cuối không?
— Hỏi đi.
— Đêm khai trương đầu tiên, khi đổi tên vị khách danh dự, em đã quyết định ly hôn chưa?
Tôi nghĩ một lúc.
— Chưa.
— Vậy khi nào?
— Khi anh nói em chỉ làm những việc bất kỳ người giúp việc nào cũng làm được.
Anh nhắm mắt.
— Anh xin lỗi.
— Em biết.
— Nhưng lời xin lỗi không đủ.
— Đúng.
Anh quay đi.
Tôi nhìn bóng lưng anh giữa đại sảnh.
Tôi từng nghĩ ngày mình rời khỏi cuộc hôn nhân sẽ rất đau.
Thực tế, đau đớn đã xảy ra từ nhiều năm trước.
Ngày ly hôn chỉ là lúc tôi ngừng kéo dài nó.
Một năm sau, chuỗi Trường Minh ổn định trở lại.
Chúng tôi đóng một cơ sở thua lỗ, sửa hai cơ sở cũ và mở chương trình đào tạo bếp cho phụ nữ trung niên muốn quay lại làm việc.
Tôi đặt tên chương trình là “Bếp Sáng”.
Nhiều người hỏi vì sao.
Tôi nói:
— Vì có những người phụ nữ đã đứng quá lâu trong góc tối của căn bếp. Họ cần biết ánh sáng cũng có thể thuộc về mình.
Một buổi chiều, tôi nhận được thư từ một học viên.
Cô ấy viết:
“Tôi từng nghĩ chăm chồng con là trách nhiệm, không cần ai ghi nhận. Sau đó tôi hiểu, không cần đòi hỏi lời cảm ơn mỗi ngày, nhưng cũng không được để người khác phủ nhận giá trị của mình.”
Tôi đọc rất lâu.
Có lẽ đó là điều tôi muốn nói với chính mình của mười ba năm trước.
Nếu được quay lại ngày bán chiếc vòng tay cuối cùng để mở quán, tôi vẫn sẽ giúp Kiến Hoa.
Không phải vì anh xứng đáng với mọi hy sinh sau này.
Mà vì khi đó, đó là lựa chọn của tôi.
Điều tôi muốn thay đổi là tôi sẽ giữ tên mình trên giấy tờ.
Giữ tài khoản riêng.
Giữ bằng chứng về đóng góp.
Giữ công việc và tiếng nói của mình.
Yêu một người không có nghĩa giao toàn bộ cuộc đời cho họ quản lý.
Tin tưởng không đồng nghĩa nhắm mắt.
Hy sinh không phải giấy phép để người khác sở hữu mình.
Đêm vinh danh đầu tiên, chồng tôi định giới thiệu người phụ nữ khác là người đồng hành xây dựng thương hiệu.
Anh ta định đưa cô ấy vào căn biệt thự mua bằng tiền của công ty.
Định dùng chữ ký giả để chuyển tài sản.
Định cho tôi hai triệu nhân dân tệ và gọi đó là sự tử tế.
Tôi không khóc.
Tôi chỉ đổi tên vị khách danh dự.
Khi Tần Vĩnh Sơn bước vào, cả hai đều tái mặt.
Người ngoài nói tôi đã chuẩn bị một cái kết khiến họ thân bại danh liệt.
Nhưng thật ra tôi không muốn bất kỳ ai mất tất cả.
Tôi chỉ mở cánh cửa để sự thật bước vào.
Danh tiếng của Kiến Hoa sụp đổ một phần vì chính những lựa chọn của anh.
Tịnh Nghi phải chịu hậu quả vì chữ ký giả và tiền bị chuyển đi.
Còn tôi lấy lại tên, quyền lợi và cuộc đời mình.
Không ai thật sự thắng trong một gia đình tan vỡ.
Nhưng có người cuối cùng được thoát ra.
Và đôi khi, đó đã là một kết thúc đủ tốt.
Trong phòng trưng bày của nhà hàng đầu tiên, tôi đặt chiếc tạp dề cũ cạnh bản thỏa thuận mười ba năm trước.
Dưới đó có một tấm bảng nhỏ:
“Thành công không chỉ thuộc về người đứng trước ánh đèn. Nó còn thuộc về người nhóm bếp, giữ lửa và không để mình bị xóa tên.”
Mỗi lần đi ngang qua, tôi đều dừng lại vài giây.
Không phải để nhớ Kiến Hoa.
Mà để nhớ người phụ nữ từng cúi đầu làm lụng suốt mười ba năm.
Cô ấy không hề yếu đuối.
Cô ấy chỉ đã quên rằng mình có quyền đứng thẳng.
Bây giờ, cô ấy nhớ rồi.
‼️‼️‼️Lưu ý cuối cùng dành cho người đọc: Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu. Tất cả tình tiết, cốt truyện không chỉ trích, xúc phạm bất cứ cá nhân, tổ chức nào. Đây chỉ là truyện ngắn và không phải là một sự kiện, tin tức báo chí.
.