#Truyệnngắn #Hưcấu #Sángtác Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu.
“Cậu quen anh ấy từ bao giờ?”
Giọng Tô Mạn run lên giữa tiếng nhạc sinh nhật đang vang trong căn phòng riêng trên tầng hai của một nhà hàng bên bờ sông Tần Hoài.
Cô ấy giật phắt điện thoại khỏi tay tôi nhanh đến mức chiếc ly thủy tinh trước mặt bị va nghiêng. Rượu hoa quế tràn xuống khăn trải bàn trắng, loang thành một vệt vàng nhạt giữa đĩa bánh kem và những cánh hoa hồng trang trí.
Mười mấy người bạn đang cười nói bỗng đồng loạt im lặng.
Tôi ngồi cứng trên ghế, mắt vẫn dán vào màn hình điện thoại vừa bị Tô Mạn úp xuống bàn.
Trong tấm ảnh đính hôn ấy, người đàn ông mặc bộ vest màu đen đứng bên cạnh cô gái váy đỏ không phải người xa lạ.
Đó là Cố Trạch Xuyên.
Người đàn ông tôi đã yêu thầm suốt bảy năm.
Người từng hứa rằng sau khi trở về Nam Kinh sẽ tìm tôi.
Người ba tháng trước còn nhắn:
“Đợi anh xử lý xong chuyện gia đình.”
Vậy mà bây giờ, anh đứng trong một buổi lễ đính hôn, mỉm cười bên một người phụ nữ khác.
Tôi nhìn Tô Mạn, cổ họng khô khốc.
“Anh ấy là anh trai cậu?”
Cô ấy siết chặt điện thoại.
“Cậu trả lời tớ trước. Cậu quen anh ấy từ bao giờ?”
Tôi khẽ cười, nhưng chính tôi cũng nghe ra tiếng cười ấy lạnh và đứt quãng.
“Bảy năm.”
Gương mặt Tô Mạn lập tức mất hết màu sắc.
Tôi nói chậm từng chữ:
“Tớ quen anh ấy bảy năm. Cậu vừa bảo anh trai cậu sắp cưới, nhưng từ ngày chúng ta quen nhau, cậu chỉ từng nhắc một người anh tên Tô Cảnh Minh. Còn người trong ảnh tên là Cố Trạch Xuyên.”
Một người bạn ngồi bên cạnh lên tiếng:
“Có phải hiểu nhầm không? Mạn Mạn có anh họ hay anh nuôi gì đó?”
Tô Mạn lập tức quay sang:
“Mọi người ra ngoài trước đi.”
Không ai nhúc nhích.
Cô ấy nâng giọng:
“Tớ muốn nói chuyện riêng với An Nhiên.”
Không khí trong phòng ngột ngạt đến mức tiếng điều hòa cũng trở nên rõ ràng.
Mấy người bạn nhìn tôi rồi lần lượt đứng dậy. Một cô gái bước qua còn nắm nhẹ vai tôi như muốn an ủi, nhưng tôi không phản ứng.
Chưa đầy hai phút sau, căn phòng chỉ còn lại tôi và Tô Mạn.
Ngoài cửa sổ, đèn lồng đỏ dọc bờ sông phản chiếu trên mặt nước đen. Một chiếc thuyền du lịch lướt qua, tiếng đàn tỳ bà vọng lên xa xôi, hoàn toàn đối lập với sự căng thẳng bên trong.
Tô Mạn đứng đối diện tôi, hai tay ôm chặt điện thoại.
“An Nhiên, cậu nghe tớ giải thích.”
“Tớ đang nghe.”
“Chuyện không giống như cậu nghĩ.”
“Vậy nó giống thế nào?”
“Anh ấy… đúng là anh trai tớ.”
Tôi nhìn cô ấy không chớp mắt.
“Anh ruột?”
Cô ấy cắn môi.
“Không cùng họ.”
“Tớ không hỏi họ. Tớ hỏi quan hệ.”
Tô Mạn im lặng rất lâu.
Cuối cùng, cô ấy kéo ghế ngồi xuống, giọng nhỏ đến mức gần như bị tiếng nhạc ngoài hành lang lấn át.
“Anh ấy là con trai của bố tớ với người vợ trước.”
Tôi cảm thấy đầu óc mình trống rỗng.
“Tại sao bảy năm qua cậu chưa từng nói?”
“Vì nhà tớ không ai muốn nhắc đến anh ấy.”
“Tại sao?”
“Bố tớ và mẹ anh ấy ly hôn khi anh ấy còn nhỏ. Anh ấy theo mẹ sang Thượng Hải. Sau đó mẹ anh ấy đổi họ cho anh ấy thành họ Cố. Bố tớ tái hôn với mẹ tớ rồi có anh Cảnh Minh và tớ.”
Tôi nghe từng lời, nhưng cảm giác như đang nghe một câu chuyện không liên quan đến mình.
“Tức là cậu có hai người anh.”
“Đúng.”
“Và cậu chưa từng nhắc đến Cố Trạch Xuyên.”
“Tớ chỉ gặp anh ấy vài lần khi còn nhỏ.”
Tôi đưa tay ra.
“Đưa điện thoại đây.”
Tô Mạn không động.
“Tớ muốn xem lại ảnh.”
“An Nhiên…”
“Đưa đây.”
Cô ấy miễn cưỡng đặt điện thoại xuống bàn.
Tôi mở màn hình.
Trong tấm ảnh, Cố Trạch Xuyên đứng thẳng, gương mặt bình tĩnh đến lạnh nhạt. Bên cạnh anh là một cô gái trẻ có nét đẹp dịu dàng, mặc sườn xám đỏ thêu hoa mẫu đơn. Phía sau họ là bố mẹ hai bên, bàn lễ và một tấm bảng mừng được làm mờ.
Không thể nhìn rõ chữ.
Nhưng tôi nhận ra người đàn ông lớn tuổi đứng phía sau Trạch Xuyên.
Ông ta chính là bố của Tô Mạn.
Tôi phóng lớn hình ảnh.
“Lễ đính hôn diễn ra khi nào?”
“Hôm qua.”
“Ở đâu?”
“Tại nhà họ Lương ở Tô Châu.”
“Cô gái là ai?”
“Lương Duyệt.”
“Bao nhiêu tuổi?”
“Tớ không biết rõ.”
“Cố Trạch Xuyên tự nguyện?”
Tô Mạn không trả lời.
Tôi nhìn lên.
“Cậu đã dự lễ, cậu không biết sao?”
“Anh ấy không nói gì.”
“Anh ấy có đeo nhẫn không?”
Tô Mạn cúi đầu.
Tôi nhìn lại ảnh.
Tay phải của anh bị che bởi bó hoa. Tay trái đặt sau lưng cô gái. Không nhìn rõ ngón áp út.
Tôi hỏi:
“Cậu có số điện thoại của anh ấy không?”
“Có.”
“Gọi cho anh ấy.”
Tô Mạn giật mình.
“Bây giờ?”
“Đúng.”
“Không được.”
“Tại sao?”
“Anh ấy đang ở cùng nhà họ Lương.”
“Tớ không quan tâm.”
“An Nhiên, cậu chưa hiểu tình hình.”
“Tớ chỉ cần một câu trả lời.”
Tô Mạn chợt nắm tay tôi.
“Đừng gọi.”
Tôi nhìn bàn tay cô ấy đặt trên cổ tay mình, giọng chậm lại.
“Cậu đang bảo vệ ai?”
Cô ấy lắc đầu.
“Tớ đang bảo vệ cậu.”
Tôi bật cười.
“Bảo vệ tớ bằng cách giấu tớ việc người đàn ông tớ yêu đính hôn?”
“Cậu không biết nhà anh ấy phức tạp thế nào.”
“Vậy cậu nói đi.”
Tô Mạn buông tay tôi.
Cô ấy quay mặt về phía cửa sổ, hít sâu.
“Nhà họ Tô và nhà họ Lương có một dự án hợp tác lớn. Bố tớ cần cuộc hôn nhân này.”
“Liên hôn?”
“Có thể hiểu như vậy.”
“Cố Trạch Xuyên không mang họ Tô, tại sao anh ấy phải gánh?”
“Vì anh ấy đang nắm một phần cổ phần của tập đoàn do ông nội để lại.”
Tôi cau mày.
“Anh ấy từng nói đang làm ở một công ty đầu tư.”
“Đó là công ty riêng của anh ấy. Nhưng anh ấy vẫn có quyền biểu quyết trong một số tài sản của gia đình.”
“Tô Cảnh Minh thì sao?”
“Anh Cảnh Minh đã kết hôn. Hơn nữa vợ anh ấy là con gái của một gia đình khác, không thể thay đổi.”
Tôi hiểu ra.
“Vậy họ chọn người con trai bị cả nhà không muốn nhắc đến.”
Tô Mạn siết môi.
“Bố tớ nói đây là cơ hội để anh ấy trở về nhà.”
“Trở về bằng cách cưới người không yêu?”
“Tớ không biết anh ấy có yêu cô Lương hay không.”
Tôi nhìn thẳng vào cô.
“Cậu biết tớ yêu anh ấy từ khi nào?”
Tô Mạn không đáp.
“Tớ hỏi cậu có biết không.”
Cô ấy nhỏ giọng:
“Khoảng ba năm trước.”
Tôi chết lặng.
“Ba năm?”
“Tớ nhìn thấy ảnh anh ấy trong điện thoại cậu.”
“Cậu nhận ra anh ấy?”
“Có.”
“Vậy tại sao không nói?”
Tô Mạn đỏ mắt.
“Tớ sợ.”
“Sợ gì?”
“Sợ cậu biết anh ấy là người nhà tớ rồi sẽ bị kéo vào những chuyện này.”
“Tớ đã ở trong chuyện này từ bảy năm trước.”
“Nhưng cậu có thể rời đi.”
Tôi nhìn cô ấy, bỗng thấy trái tim mình đau hơn cả lúc nhìn thấy tấm ảnh đính hôn.
“Cậu nghĩ cậu có quyền quyết định thay tớ?”
“Không. Nhưng…”
“Cậu biết tớ chờ anh ấy. Cậu biết mỗi năm sinh nhật tớ đều nhận một cuốn sách không đề tên. Cậu biết người tớ nhắc đến là anh ấy. Vậy mà cậu vẫn ngồi nghe, vẫn giả vờ không biết.”
“An Nhiên, tớ xin lỗi.”
“Cậu không chỉ giấu một cái tên.”
Tôi cố giữ giọng bình tĩnh, nhưng mắt bắt đầu nóng lên.
“Cậu nhìn tớ hy vọng suốt ba năm, trong khi cậu biết thân phận thật của anh ấy, biết gia đình cậu có thể buộc anh ấy kết hôn bất cứ lúc nào.”
“Tớ không nghĩ mọi chuyện đến nhanh như vậy.”
“Thế cậu nghĩ khi nào mới nên nói? Sau đám cưới sao?”
Tô Mạn bật khóc.
“Tớ đã định nói.”
“Bao giờ?”
“Sau sinh nhật.”
Tôi nhìn chiếc bánh kem trên bàn.
Nến đã cháy gần hết, sáp chảy xuống mặt bánh. Dòng chữ chúc mừng sinh nhật Tô Mạn vẫn còn nguyên, nhưng không ai còn tâm trí quan tâm.
Tôi đứng dậy.
“An Nhiên, cậu đi đâu?”
“Về nhà.”
“Để tớ đưa cậu.”
“Không cần.”
Cô ấy chạy đến chặn cửa.
“Tớ biết cậu sẽ tìm anh ấy.”
“Đúng.”
“Đừng đi Tô Châu.”
“Tại sao?”
“Vì ngày mai nhà họ Lương tổ chức tiệc ra mắt chính thức. Nếu cậu xuất hiện, mọi chuyện sẽ bị đẩy lên rất lớn.”
“Tớ không định phá tiệc.”
“Vậy cậu định làm gì?”
“Tớ muốn hỏi anh ấy một câu.”
“Câu gì?”
Tôi nhìn Tô Mạn.
“Ba tháng trước anh ấy bảo tớ đợi. Vậy người trong tấm ảnh hôm qua là người từng hứa với tớ, hay chỉ là một người có gương mặt giống anh ấy?”
Tô Mạn nhắm mắt.
“Cậu sẽ bị tổn thương.”
“Tớ đã bị rồi.”
Tôi mở cửa bước ra.
Bên ngoài, những người bạn vẫn đứng cuối hành lang. Khi thấy tôi, họ lập tức im lặng.
Tôi không chào ai.
Tôi xuống cầu thang, đi qua sảnh nhà hàng đầy ánh đèn vàng, bước ra phố.
Nam Kinh cuối thu có gió lạnh.
Tôi đứng dưới mái hiên gọi xe, bàn tay vẫn run.
Điện thoại rung.
Là một tin nhắn từ số tôi thuộc lòng.
Cố Trạch Xuyên.
“Em đang ở đâu?”
Tôi nhìn dòng chữ ấy rất lâu.
Trong bảy năm, chúng tôi chưa từng chính thức yêu nhau.
Nhưng giữa chúng tôi có quá nhiều điều không thể gọi tên.
Lần đầu tôi gặp anh là năm hai mươi hai tuổi.
Khi ấy tôi vừa tốt nghiệp đại học, đến Thượng Hải thực tập tại một nhà xuất bản nhỏ. Căn phòng thuê của tôi nằm trong một khu phố cũ gần đường Vũ Khang. Một buổi tối mưa lớn, tôi làm rơi ví trên xe buýt.
Trong ví có tiền không nhiều, nhưng có thẻ căn cước, thẻ ngân hàng và bức ảnh duy nhất chụp cùng bà ngoại.
Tôi hoảng loạn tìm suốt hai ngày.
Đến tối ngày thứ ba, chủ nhà gọi bảo có người đứng dưới cổng chờ.
Cố Trạch Xuyên xuất hiện dưới chiếc ô đen, mặc sơ mi trắng, tay cầm chiếc ví đã được bọc trong túi sạch.
Anh nói:
“Tôi thấy nó rơi cạnh ghế. Trong ví không có số điện thoại nên phải tìm theo địa chỉ căn cước.”
Tôi hỏi:
“Anh đã đi rất xa sao?”
Anh nhìn mưa phía sau.
“Không xa.”
Sau này tôi mới biết anh lái xe hơn bốn mươi phút để mang ví đến.
Tôi muốn mời anh ăn tối để cảm ơn.
Anh từ chối.
Nhưng vài ngày sau, chúng tôi tình cờ gặp lại trong một hiệu sách.
Anh đang đứng trước kệ văn học cổ điển, cầm cuốn “Biên thành” của Thẩm Tòng Văn. Tôi nhận ra anh trước.
Tôi hỏi:
“Anh cũng thích cuốn này sao?”
Anh nói:
“Không. Tôi mua tặng người khác.”
“Bạn gái?”
Anh nhìn tôi, khóe môi hơi cong.
“Chưa có.”
Đó là lần đầu tiên tim tôi đập nhanh vì anh.
Sau cuộc gặp ấy, chúng tôi trao đổi số điện thoại.
Mối quan hệ bắt đầu từ những tin nhắn về sách, rồi đến những bữa cà phê, những lần anh chờ tôi tan làm, những buổi tối đi bộ dưới hàng cây ngô đồng.
Anh hơn tôi sáu tuổi, ít nói, luôn giữ khoảng cách.
Có lúc tôi nghĩ anh cũng thích tôi.
Nhưng mỗi khi khoảng cách giữa hai người sắp thu hẹp, anh lại lùi.
Anh nói:
“An Nhiên, cuộc sống của anh chưa ổn định.”
Tôi cười:
“Em đâu hỏi anh có nhà hay xe.”
Anh đáp:
“Anh không nói tiền.”
Tôi không hiểu lúc đó.
Sau này anh chuyển sang Bắc Kinh làm việc. Chúng tôi liên lạc ít hơn, nhưng chưa từng thật sự cắt đứt.
Mỗi năm sinh nhật tôi đều nhận một cuốn sách.
Có năm là “Thư tình” của Iwai Shunji.
Có năm là “Bình phàm đích thế giới”.
Có năm chỉ là một tập thơ nhỏ, bên trong kẹp tờ giấy viết:
“Có những người không cần đứng cạnh vẫn luôn ở trong lòng.”
Không ký tên.
Nhưng tôi biết là anh.
Ba năm trước, anh trở lại Thượng Hải.
Chúng tôi gặp nhau ở bến Ngoại Than.
Hôm đó tuyết rơi rất nhẹ.
Tôi hỏi:
“Anh có từng nhớ em không?”
Anh nhìn tôi rất lâu rồi nói:
“Có.”
Chỉ một chữ ấy khiến tôi chờ thêm ba năm.
Ba tháng trước, anh đến Nam Kinh công tác. Chúng tôi ăn tối gần hồ Huyền Vũ.
Lúc chia tay, anh nắm tay tôi lần đầu tiên.
Anh nói:
“Anh phải xử lý một số chuyện gia đình. Sau khi xong, anh sẽ trở lại tìm em.”
Tôi hỏi:
“Bao lâu?”
“Không quá lâu.”
“Em có nên đợi không?”
Anh siết tay tôi.
“Nếu em còn tin anh.”
Tôi đã tin.
Và bây giờ, anh hỏi tôi đang ở đâu.
Tôi gõ:
“Ở Nam Kinh.”
Tin nhắn đến ngay:
“Anh gọi được không?”
Tôi nhìn màn hình, không trả lời.
Một phút sau, điện thoại đổ chuông.
Tên anh hiện lên.
Tôi đứng dưới ánh đèn đường, không khí lạnh lùa qua cổ áo.
Cuối cùng tôi bấm nghe.
“An Nhiên.”
Chỉ cần nghe giọng anh, mọi lớp bình tĩnh tôi cố dựng lên suýt sụp đổ.
Tôi hỏi:
“Anh đang ở đâu?”
“Ở Tô Châu.”
“Trong nhà họ Lương?”
Anh im lặng.
Tôi cười nhạt.
“Vậy là thật.”
“Em đã biết chuyện gì?”
“Tô Mạn cho em xem ảnh đính hôn.”
Đầu dây bên kia im đến mức tôi nghe rõ tiếng thở của anh.
Tôi hỏi:
“Anh có gì muốn nói không?”
“Anh định nói với em.”
“Khi nào? Sau lễ cưới?”
“Không có lễ cưới.”
“Nhưng đã có đính hôn.”
“Đó không phải đính hôn theo nghĩa em nghĩ.”
Tôi nhắm mắt.
“Anh đừng nói với em một bức ảnh cả hai gia đình đứng phía sau chỉ là hiểu nhầm.”
“An Nhiên, nghe anh.”
“Em đang nghe.”
“Anh chưa đồng ý kết hôn với Lương Duyệt.”
“Vậy tại sao anh đứng trong ảnh?”
“Vì ông nội cô ấy vừa nhập viện. Hai gia đình muốn hoàn tất một nghi thức để ông yên lòng.”
Tôi bật cười khô khốc.
“Anh có biết lời giải thích này nghe thế nào không?”
“Anh biết.”
“Anh đeo nhẫn chưa?”
Anh im lặng.
Tôi hỏi lại:
“Anh có đeo nhẫn không?”
“Có.”
Tim tôi như rơi xuống.
“Vậy còn gì để nói?”
“Chiếc nhẫn đó không có ý nghĩa.”
“Với anh có thể không. Với em thì có.”
“An Nhiên…”
“Ba tháng trước anh bảo em đợi.”
“Anh vẫn muốn em đợi.”
Tôi không tin nổi.
“Anh vừa đính hôn với người khác mà còn muốn em đợi?”
“Anh cần thời gian kết thúc chuyện này.”
“Bao lâu?”
“Bảy ngày.”
Tôi siết điện thoại.
“Anh đang nói gì?”
“Cho anh bảy ngày.”
“Sau bảy ngày thì sao?”
“Anh sẽ đến Nam Kinh và nói rõ mọi chuyện.”
“Anh đã có bảy năm.”
“Anh biết.”
Giọng anh trầm xuống.
“Anh biết anh không có tư cách yêu cầu em thêm gì. Nhưng lần này, nếu em còn có thể tin anh một lần cuối, hãy cho anh bảy ngày.”
Tôi đứng dưới mưa bụi, không đáp.
Anh nói tiếp:
“Đừng đến Tô Châu ngày mai.”
Tôi lạnh giọng:
“Anh cũng biết chuyện tiệc ra mắt?”
“Biết.”
“Anh sẽ xuất hiện?”
“Có.”
“Bên cạnh Lương Duyệt?”
“Có.”
“Vậy anh lấy gì yêu cầu em đợi?”
Đầu dây bên kia im lặng.
Rất lâu sau, anh nói:
“Vì chuyện này liên quan đến mẹ anh.”
Tôi khựng lại.
Từ trước đến nay, anh hiếm khi nhắc đến mẹ.
Tôi chỉ biết bà sống ở Thượng Hải và sức khỏe không tốt.
“Bà ấy làm sao?”
“Có người đang giữ một số giấy tờ liên quan đến bà.”
“Ai?”
“Bố Tô Mạn.”
Tôi cảm thấy sống lưng lạnh đi.
“Ông ấy dùng mẹ anh ép anh đính hôn?”
“Không hoàn toàn.”
“Vậy là gì?”
“Anh chưa thể nói qua điện thoại.”
Tôi bật cười chua chát.
“Lại là chưa thể.”
“An Nhiên, anh xin lỗi.”
“Em không cần xin lỗi. Em cần sự thật.”
“Bảy ngày.”
“Anh không có quyền ra thời hạn với em.”
“Anh biết.”
Giọng anh rất khẽ.
“Nhưng nếu em đến ngày mai, mọi chuyện có thể vượt khỏi tầm kiểm soát. Nhà họ Lương không liên quan đến em. Anh không muốn họ làm khó em.”
“Còn anh?”
“Anh cũng không muốn làm khó em.”
“Nhưng anh đã làm.”
Anh không nói nữa.
Tôi cúp máy.
Xe vừa đến.
Tôi lên xe, ngồi sát cửa kính.
Tài xế hỏi địa chỉ.
Tôi đọc địa chỉ căn hộ của mình.
Nhưng khi xe đi được nửa đường, tôi nói:
“Chú đổi hướng giúp cháu.”
“Đi đâu?”
“Ga Nam Kinh Nam.”
Tôi không thể đợi bảy ngày trong mù mịt.
Tôi cũng không định xông vào tiệc làm ầm lên.
Tôi chỉ muốn nhìn tận mắt.
Muốn biết người đàn ông ấy đang cố bảo vệ ai.
Và muốn biết tại sao bạn thân của tôi, người tôi tin tưởng suốt mười năm, lại sợ tôi đến Tô Châu đến vậy.
Trên đường đến ga, Tô Mạn gọi liên tục.
Tôi không nghe.
Cô ấy nhắn:
“An Nhiên, cậu đang đi đâu?”
“Đừng đến Tô Châu.”
“Cậu không hiểu chuyện này nguy hiểm thế nào.”
Tôi đọc đến dòng cuối, tim đập mạnh.
Nguy hiểm?
Một cuộc đính hôn có gì nguy hiểm?
Tôi nhắn lại:
“Cậu còn giấu tớ chuyện gì?”
Tô Mạn không trả lời.
Mười phút sau, một tin nhắn khác đến.
“Anh ấy không phải người cậu nghĩ.”
Tôi nhìn dòng chữ.
Rồi một tin nữa:
“Bảy năm trước, ngày hai người gặp nhau không phải tình cờ.”
Tôi chết lặng.
Chiếc ví bị rơi trên xe buýt.
Người đàn ông lái xe hơn bốn mươi phút để trả.
Cuộc gặp lại ở hiệu sách.
Những cuốn sách không đề tên.
Tất cả không phải tình cờ?
Tôi gọi lại cho Tô Mạn.
Cô ấy bắt máy ngay.
“Tớ đang ở đâu không quan trọng. Cậu nói rõ câu vừa rồi.”
“An Nhiên, cậu về nhà đi.”
“Bảy năm trước chuyện gì đã xảy ra?”
“Cậu hỏi anh ấy.”
“Cậu là người nhắn.”
“Vì tớ muốn cậu hiểu rằng anh ấy tiếp cận cậu có mục đích.”
Tôi nghe tiếng tim mình đập thình thịch.
“Mục đích gì?”
Tô Mạn im lặng.
“Tô Mạn!”
Cô ấy bật khóc.
“Vì bố cậu.”
Tôi sững người.
“Bố tớ?”
“Cố Trạch Xuyên tìm cậu vì muốn gặp bố cậu.”
“Tại sao?”
“Bố cậu từng làm việc cho nhà họ Cố.”
Tôi không thở nổi.
Bố tôi là giáo viên trung học đã nghỉ hưu.
Ít nhất, đó là điều tôi biết.
“Tô Mạn, cậu đang nói linh tinh gì?”
“Tớ không nói linh tinh.”
“Bố tớ chưa từng làm cho nhà họ Cố.”
“Trước khi làm giáo viên, bác ấy từng là trợ lý tài chính cho ông ngoại Trạch Xuyên.”
Tôi không nhớ mình đã cúp máy thế nào.
Ngoài cửa kính, ga tàu hiện ra trong ánh đèn trắng.
Tôi ngồi bất động.
Bảy năm yêu một người.
Mười năm làm bạn với một người.
Và chỉ trong một đêm, tôi phát hiện cả hai đều biết những bí mật về gia đình mình mà chính tôi không hề hay biết.
Tôi xuống xe, kéo vali nhỏ mua vội ở cửa hàng tiện lợi.
Chuyến tàu cuối đến Tô Châu còn mười tám phút.
Tôi mua vé.
Khi bước qua cửa kiểm soát, điện thoại rung thêm một lần nữa.
Là tin nhắn từ Cố Trạch Xuyên:
“An Nhiên, em đang trên đường đến đây phải không?”
Tôi nhìn màn hình.
Anh biết.
Tôi nhắn:
“Ngày mai em sẽ đứng trước mặt anh. Lúc đó, đừng nói với em thêm một câu ‘chưa thể giải thích’ nào nữa.”
Tin nhắn của anh đến gần như ngay lập tức.
“Được.”
Sau đó là một dòng khác.
“Nhưng dù em nhìn thấy gì, đừng tin bố Tô Mạn.”
Tàu bắt đầu chuyển bánh.
Ngoài cửa sổ, ánh đèn Nam Kinh lùi dần vào đêm.
Tôi siết chặt điện thoại.
Ở Tô Châu, một buổi tiệc đính hôn đang chờ.
Một người đàn ông tôi yêu bảy năm.
Một người bạn thân đã giấu tôi ba năm.
Và một bí mật về bố tôi, dường như mới là lý do thật sự khiến mọi người đều sợ tôi xuất hiện.
CHƯƠNG 2: BẢY NĂM TRƯỚC, ANH ĐẾN GẦN EM VÌ AI?
Sáng hôm sau, Tô Châu phủ một lớp sương mỏng.
Tôi đứng bên kia đường nhìn khách sạn cổ kính nơi nhà họ Lương tổ chức tiệc ra mắt.
Cổng khách sạn treo đèn lồng đỏ, nhân viên mặc đồng phục màu đen đứng đón khách. Xe sang lần lượt dừng dưới mái hiên. Những người đàn ông mặc vest, phụ nữ mặc sườn xám hoặc váy dài bước vào trong tiếng chào hỏi nhỏ nhẹ.
Tôi mặc áo khoác màu xám, đội mũ rộng vành, đứng giữa dòng người qua lại như một kẻ lạc lõng.
Tôi không có thiệp mời.
Tôi cũng chưa nghĩ sẽ vào bằng cách nào.
Điện thoại rung.
Cố Trạch Xuyên gọi.
Tôi không nghe.
Một lát sau, anh nhắn:
“Em đang ở phía đông khách sạn.”
Tôi giật mình nhìn quanh.
Cửa sổ tầng ba phản chiếu ánh sáng, không nhìn thấy ai.
Tôi nhắn:
“Anh theo dõi em?”
“Không. Anh đoán.”
“Anh luôn đoán đúng về em sao?”
“Không. Nếu đúng, bảy năm trước anh đã không để em đi.”
Tôi cắn môi.
“Xuống gặp em.”
“Chưa được.”
“Vậy em vào.”
“An Nhiên.”
“Anh có ba phút.”
Tôi bắt đầu đi về phía cổng.
Chưa đến một phút, cửa bên hông khách sạn mở.
Cố Trạch Xuyên bước ra.
Anh mặc bộ vest đen giống trong ảnh, nhưng không đeo cà vạt. Gương mặt có vẻ mệt mỏi, dưới mắt là quầng thâm nhạt. Khi nhìn thấy tôi, bước chân anh khựng lại.
Chúng tôi đứng cách nhau khoảng mười mét.
Bảy năm chờ đợi.
Ba tháng nhớ nhung.
Một đêm mất ngủ.
Tất cả dồn vào khoảng cách ấy.
Anh đi về phía tôi.
“Em vẫn đến.”
“Anh vẫn xuất hiện bên cạnh cô ấy.”
Anh dừng trước mặt tôi.
“Anh xin lỗi.”
“Đừng bắt đầu bằng câu đó.”
Anh nhìn vào mắt tôi.
“Em muốn hỏi gì?”
“Tại sao anh tiếp cận em bảy năm trước?”
Gương mặt anh thay đổi rất nhẹ.
Tôi cười lạnh.
“Vậy Tô Mạn nói đúng.”
“Cô ấy nói gì?”
“Rằng anh tìm em vì bố em.”
Trạch Xuyên nhìn về phía khách sạn, rồi nói:
“Chúng ta đổi chỗ.”
“Không.”
“Ở đây có người của bố Tô Mạn.”
“Tớ không quan tâm.”
“Anh quan tâm.”
Giọng anh đột nhiên cứng lại.
“An Nhiên, anh không muốn em bị kéo vào.”
Tôi nhìn anh.
“Em đã ở trong đó rồi.”
Anh im lặng.
Cuối cùng, anh đưa tôi đến một quán trà nhỏ trong con hẻm phía sau khách sạn.
Quán chưa mở cửa chính thức, nhưng chủ quán dường như quen anh. Người đàn ông lớn tuổi chỉ gật đầu rồi dẫn chúng tôi vào một phòng riêng trên tầng hai.
Cửa đóng lại.
Không còn tiếng người ngoài phố.
Tôi cởi mũ, đặt lên bàn.
“Bây giờ nói đi.”
Trạch Xuyên rót trà nhưng tôi không uống.
Anh ngồi đối diện, hai tay đặt trên đầu gối.
“Bố em, chú Lâm Chính Đức, trước đây không chỉ là giáo viên.”
“Tô Mạn đã nói.”
“Trước khi em sinh ra, chú ấy làm quản lý tài chính cho công ty của ông ngoại anh.”
“Tại sao bố chưa từng kể?”
“Vì sau một vụ tranh chấp lớn, chú ấy rời đi và đổi nghề.”
“Tranh chấp gì?”
“Một khoản tiền đầu tư biến mất. Ông ngoại anh bị cáo buộc chiếm dụng tiền của đối tác. Công ty suýt phá sản.”
“Bố em liên quan?”
“Chú ấy là người cuối cùng ký vào báo cáo tài chính trước khi hồ sơ biến mất.”
Tôi cảm thấy tay mình lạnh đi.
“Anh nghi bố em lấy tiền?”
“Không.”
“Vậy bảy năm trước anh tìm em để làm gì?”
“Để tìm chú ấy.”
“Anh có thể đến thẳng nhà.”
“Anh đã thử. Chú ấy từ chối gặp.”
Tôi sững người.
“Bố biết anh?”
“Biết.”
“Vậy tại sao…”
Tôi dừng lại.
Ký ức bảy năm trước ùa về.
Ngày tôi làm rơi ví, trong ví có địa chỉ căn cước cũ của gia đình. Anh nói đã tìm theo địa chỉ.
Nhưng nếu anh đã biết bố tôi, anh không cần chiếc ví mới biết tôi là ai.
Tôi nhìn anh.
“Chiếc ví không phải tình cờ.”
Anh khép mắt.
“Anh đã biết em là con gái chú Lâm.”
“Anh theo dõi em?”
“Anh chỉ muốn tìm cơ hội nói chuyện.”
“Anh cố ý để em nghĩ chúng ta gặp nhau tình cờ?”
“Đúng.”
Một tiếng ù vang trong đầu tôi.
Tôi cười, nhưng nước mắt đã tràn lên.
“Hiệu sách?”
“Anh biết em thường đến đó.”
“Những lần sau?”
“Ban đầu đều có chủ ý.”
“Ban đầu là bao lâu?”
“Khoảng hai tháng.”
“Sau đó thì sao?”
Anh nhìn tôi.
“Sau đó anh không còn nhớ mình đến gần em vì lý do gì nữa.”
Tôi quay mặt đi.
“Đừng nói như phim.”
“Anh nói thật.”
“Anh tiếp cận em để điều tra bố em.”
“Đúng.”
“Anh giấu suốt bảy năm.”
“Đúng.”
“Vậy anh còn muốn em tin điều gì?”
Anh siết chặt hai bàn tay.
“Anh đã nhiều lần muốn nói.”
“Nhưng anh không nói.”
“Vì chú Lâm yêu cầu anh rời xa em.”
Tôi quay phắt lại.
“Bố em?”
“Sau hai tháng chúng ta quen nhau, chú ấy đến tìm anh ở Thượng Hải.”
“Ông nói gì?”
“Ông nói nếu anh còn tiếp cận em để tìm tài liệu, ông sẽ công khai chuyện cũ.”
“Chuyện gì?”
“Chuyện mẹ anh.”
Tôi nhớ lại cuộc gọi tối qua.
“Giấy tờ liên quan đến mẹ anh?”
Trạch Xuyên gật.
“Mẹ anh từng bị ghi tên là người nhận một khoản chuyển tiền bất thường. Nhưng bà không biết nguồn tiền. Bà chỉ đứng tên hộ ông ngoại.”
“Bố em giữ bằng chứng?”
“Có thể.”
“Có thể?”
“Anh chưa từng thấy.”
“Tất cả mọi người đều đang xoay quanh một tài liệu không ai nhìn thấy?”
“Đúng.”
Tôi bật cười chua chát.
“Và vì thế anh đồng ý đính hôn?”
“Không chỉ vì tài liệu.”
“Vậy còn gì?”
Anh im lặng.
Tôi nhìn bàn tay trái của anh.
Ngón áp út có một vệt nhạt nơi chiếc nhẫn từng đeo.
“Chiếc nhẫn đâu?”
“Anh tháo rồi.”
“Vì sao?”
“Vì nó không thuộc về anh.”
“Nhưng hôm qua anh đã đeo.”
“Anh cần hoàn thành nghi thức để có thời gian.”
“Thời gian làm gì?”
“Lấy lại quyền kiểm soát cổ phần và buộc Tô Chấn Thành giao tài liệu.”
Tôi sững người.
“Bố Tô Mạn?”
“Ông ấy giữ một phần hồ sơ của ông ngoại anh.”
“Ông ấy lấy từ đâu?”
“Có thể từ bố em.”
“Bố em đưa?”
“Anh không biết.”
Tôi cảm thấy câu chuyện ngày càng rối.
“Vậy nhà họ Lương liên quan gì?”
“Nhà họ Lương là đối tác cũ trong vụ đầu tư năm đó. Ông nội Lương Duyệt tin rằng gia đình anh nợ họ.”
“Đính hôn để trả nợ?”
“Để đổi lấy việc họ không kiện lại vụ cũ và hỗ trợ một cuộc bỏ phiếu cổ đông.”
Tôi nhìn anh.
“Còn Lương Duyệt?”
“Cô ấy biết đây là thỏa thuận.”
“Cô ấy đồng ý?”
“Cô ấy có điều kiện riêng.”
“Điều kiện gì?”
“Sau ba tháng, nếu anh giải quyết xong, hai bên công khai hủy hôn ước.”
Tôi bật cười.
“Anh nghĩ em sẽ thấy nhẹ nhõm sao?”
“Không.”
“Anh có từng nghĩ đến cảm giác của em khi nhìn tấm ảnh?”
“Có.”
“Vậy tại sao không nói trước?”
Anh nhìn xuống chén trà.
“Vì Tô Chấn Thành cho người theo dõi liên lạc của anh.”
“Vậy tin nhắn ba tháng trước?”
“Anh dùng một số khác.”
“Những cuốn sách?”
“Anh nhờ người gửi.”
“Tại sao anh luôn làm mọi thứ phức tạp như vậy?”
Giọng tôi vỡ ra.
“Anh có thể chọn nói thật với em từ đầu.”
“Anh sợ em rời đi.”
“Và bây giờ thì sao?”
Anh không đáp.
Tôi đứng dậy.
“Em cần gặp bố.”
“Anh đi cùng.”
“Không.”
“An Nhiên…”
“Đây là chuyện gia đình em.”
“Chuyện này cũng liên quan đến mẹ anh.”
“Anh đã dùng bảy năm để giấu. Bây giờ đừng đòi đi cùng em như thể chúng ta đang đứng cùng một phía.”
Anh đứng lên.
“Anh chưa từng muốn làm tổn thương em.”
“Nhưng anh đã làm.”
Tôi mở cửa.
Trước khi bước ra, tôi quay lại.
“Buổi tiệc hôm nay, anh vẫn tham dự?”
“Có.”
“Tại sao?”
“Vì nếu anh không xuất hiện, nhà họ Lương sẽ lập tức rút khỏi thỏa thuận.”
“Và anh cần thỏa thuận đó hơn em.”
Anh nhìn tôi rất lâu.
“Anh cần kết thúc chuyện này để có thể đứng trước em mà không còn giấu gì.”
Tôi cười nhạt.
“Anh đã đứng trước em rồi. Vấn đề là em không biết người nào mới là thật.”
Tôi rời quán trà.
Ngoài phố, sương đã tan.
Tôi gọi cho bố.
Ông bắt máy sau ba hồi chuông.
“An Nhiên?”
“Bố đang ở đâu?”
“Ở nhà.”
“Con cần gặp bố.”
Giọng ông lập tức căng lên.
“Có chuyện gì?”
“Con biết về nhà họ Cố rồi.”
Đầu dây bên kia im lặng.
Tôi hỏi:
“Bố còn định nói dối con bao lâu?”
Ông thở dài.
“Con đang ở Tô Châu phải không?”
Tôi sững người.
“Bố biết?”
“Cố Trạch Xuyên vừa gọi cho bố.”
Tôi nhắm mắt.
“Con sẽ về Nam Kinh chiều nay.”
“Đừng về nhà.”
“Vì sao?”
“Có người đang theo dõi bố.”
Tôi bật cười khô khốc.
“Hôm nay ai cũng bảo có người theo dõi. Bố, con đã ba mươi tuổi, không phải trẻ con.”
“Bố biết.”
“Vậy nói sự thật.”
Ông im lặng.
Cuối cùng, ông nói:
“Đến nhà cũ của bà ngoại con ở Dương Châu.”
“Bà ngoại đã mất nhiều năm.”
“Bố giữ chìa khóa.”
“Có gì ở đó?”
“Một chiếc hộp.”
Tôi cảm thấy tim đập nhanh.
“Tài liệu?”
“Có thể.”
“Có thể là sao?”
“Bố chưa mở lại từ nhiều năm.”
“Bố đang nói thật chứ?”
“Lần này là thật.”
Tôi cắn môi.
“Con sẽ đến.”
“Đừng nói cho Cố Trạch Xuyên.”
“Vì sao?”
“Vì bố chưa biết cậu ta đứng về phía ai.”
Tôi cúp máy.
Vài giây sau, Tô Mạn gọi.
Tôi nhìn tên cô ấy trên màn hình rồi nghe.
“Cậu đang ở đâu?”
“Tô Châu.”
“Cậu gặp anh ấy rồi?”
“Rồi.”
Tô Mạn thở gấp.
“Anh ấy nói gì?”
“Cậu quan tâm sự thật hay quan tâm xem anh ấy đã nói đến đâu?”
“An Nhiên, tớ xin lỗi.”
“Tớ không cần câu đó nữa.”
“Tớ muốn gặp cậu.”
“Không.”
“Tớ có chuyện phải nói.”
“Cậu đã có ba năm.”
“Chuyện này tớ mới biết hôm qua.”
Tôi im lặng.
“Chuyện gì?”
“Người đính hôn với anh ấy không phải Lương Duyệt thật.”
Tôi tưởng mình nghe nhầm.
“Cậu nói gì?”
“Cô gái trong ảnh tên là Lương Tâm Nghi, em họ của Lương Duyệt.”
“Vậy Lương Duyệt đâu?”
“Đã mất tích hai tháng.”
Tôi lạnh sống lưng.
“Nhà họ Lương dùng người khác thay thế?”
“Không ai biết chính xác. Trong lễ hôm qua, mọi người đều gọi cô ấy là Duyệt Duyệt. Nhưng tớ từng gặp Lương Duyệt lúc nhỏ. Hai người rất giống nhau, nhưng không phải một.”
“Tại sao cậu không nói ngay?”
“Tớ cũng vừa xác nhận qua một người bạn.”
“Cố Trạch Xuyên biết không?”
“Tớ không chắc.”
Tôi nhìn về phía khách sạn.
Xe cộ vẫn lần lượt đi vào.
Một buổi tiệc ra mắt đang diễn ra với một cô dâu có thể mang thân phận giả.
Tôi hỏi:
“Cậu đang ở đâu?”
“Trên đường đến Tô Châu.”
“Đừng đến khách sạn.”
“Cậu định làm gì?”
“Tớ chưa biết.”
“An Nhiên, đừng hành động một mình.”
Tôi cúp máy.
Tôi nhắn cho Trạch Xuyên:
“Anh có biết cô gái trong ảnh không phải Lương Duyệt?”
Anh không trả lời ngay.
Một phút.
Hai phút.
Năm phút.
Cuối cùng, tin nhắn đến:
“Em nghe ai nói?”
Tôi lạnh người.
Anh không phủ nhận.
“Anh biết.”
“Đừng hỏi thêm lúc này.”
“Anh lại bảo em đừng hỏi?”
“An Nhiên, cô gái đó đang gặp nguy hiểm.”
“Nguy hiểm gì?”
“Cô ấy có bằng chứng Lương Duyệt mất tích không phải tự nguyện.”
Tôi nhìn chằm chằm màn hình.
“Liên quan đến ai?”
Tin nhắn của anh đến:
“Tô Chấn Thành.”
Bố của Tô Mạn.
Tôi siết điện thoại.
Mọi đường dây lại quay về ông ta.
Tôi quyết định rời Tô Châu ngay.
Không phải về Nam Kinh.
Mà đến Dương Châu.
Tôi mua vé tàu, ngồi ở hàng ghế cuối.
Trên đường đi, tôi gọi cho mẹ.
“Bố có ở nhà không?”
Mẹ im lặng một lúc.
“Ông ấy ra ngoài từ sáng.”
“Đi đâu?”
“Ông không nói.”
“Mẹ có biết chuyện bố từng làm cho nhà họ Cố không?”
Đầu dây bên kia im lặng.
Tôi nhắm mắt.
“Vậy mẹ cũng biết.”
“An Nhiên, bố mẹ định đợi mọi chuyện qua hẳn rồi mới nói.”
“Qua hẳn là bao giờ?”
“Bố con chỉ muốn bảo vệ con.”
“Vì thế mọi người để một người đàn ông tiếp cận con suốt bảy năm mà không nói?”
Mẹ nghẹn giọng.
“Bố con đã yêu cầu cậu ấy rời xa con.”
“Nhưng anh ấy không rời.”
“Và con cũng không chịu buông.”
Tôi cười chua chát.
“Con còn không biết mình đang bám vào điều gì.”
Mẹ hỏi:
“Con đang đi đâu?”
“Dương Châu.”
Bà thở mạnh.
“Đừng mở chiếc hộp một mình.”
“Tại sao?”
“Trong đó không chỉ có tài liệu.”
“Còn gì?”
“Thư của mẹ Cố Trạch Xuyên.”
Tôi sững người.
“Mẹ anh ấy viết cho bố?”
“Không.”
“Vậy cho ai?”
Mẹ tôi im lặng rất lâu.
“Cho con.”
Tôi không nói được.
Một lá thư viết cho tôi?
Từ người phụ nữ tôi chưa từng gặp?
“Mẹ nói rõ.”
“Bố con giữ nó vì sợ con đọc xong sẽ tìm Cố Trạch Xuyên.”
“Tại sao bà ấy viết cho con?”
“Vì bảy năm trước, trước khi con gặp cậu ấy, bà ấy đã biết con là ai.”
Tôi dựa lưng vào ghế tàu.
Cảnh vật bên ngoài lướt qua trong sương.
Mẹ nói tiếp:
“An Nhiên, chuyện giữa con và cậu ấy có lẽ bắt đầu sớm hơn con nghĩ.”
Khi tàu đến Dương Châu, trời đã chuyển chiều.
Nhà cũ của bà ngoại nằm trong một con ngõ lát đá, tường trắng đã ngả màu, mái ngói phủ rêu. Hàng xóm phần lớn đã chuyển đi, cả con ngõ yên tĩnh.
Tôi mở cửa bằng chìa khóa bố giấu dưới chậu cây theo lời ông.
Bên trong có mùi gỗ cũ và bụi.
Tôi đi thẳng lên gác.
Chiếc tủ gỗ của bà ngoại vẫn ở đó.
Trong ngăn dưới cùng, sau lớp chăn cũ, là một hộp sắt màu xanh.
Tôi đặt lên bàn.
Khóa không khóa.
Bên trong có ba thứ.
Một cuốn sổ kế toán cũ.
Một phong bì ghi tên tôi.
Và một bức ảnh.
Trong ảnh, bố tôi đứng cạnh một phụ nữ trẻ có gương mặt rất giống Cố Trạch Xuyên.
Giữa họ là một bé trai khoảng mười tuổi.
Cố Trạch Xuyên.
Tôi lật mặt sau.
Có một dòng chữ:
“Dương Châu, mùa xuân năm 2001. Chính Đức, Uyển Thanh và Trạch Xuyên.”
Uyển Thanh có lẽ là mẹ anh.
Tay tôi run khi mở phong bì.
Bên trong là lá thư đã ố vàng.
“Gửi An Nhiên, cô bé mà có lẽ sau này sẽ gặp con trai cô…”
Tôi đọc đến đó thì nghe tiếng cửa dưới nhà mở.
Có người bước vào.
Không phải bố tôi.
Bước chân nặng, chậm, rồi dừng dưới cầu thang.
Một giọng đàn ông vang lên:
“Cô Lâm, cô không nên mở chiếc hộp đó.”
Tôi đứng bật dậy.
Người xuất hiện ở cửa gác là Tô Chấn Thành.
Bố của Tô Mạn.
Ông mặc áo khoác đen, phía sau có hai người đàn ông lạ mặt.
Tôi nắm chặt lá thư.
“Ông theo dõi tôi?”
Ông nhìn chiếc hộp trên bàn.
“Cô giống bố cô. Luôn chọn thời điểm tệ nhất để biết sự thật.”
Tôi lùi lại một bước.
“Ông muốn gì?”
“Cuốn sổ.”
“Trong đó có gì?”
“Thứ không thuộc về cô.”
“Tài liệu của bố tôi thì thuộc về tôi.”
Ông cười nhạt.
“Bố cô chỉ là người giữ hộ.”
Tôi nhìn hai người phía sau ông.
“Ông định lấy bằng cách nào?”
“Cô đừng làm căng. Giao cuốn sổ, tôi sẽ để cô đi.”
“Còn lá thư?”
“Cô có thể giữ.”
“Vì ông không sợ nó?”
Nụ cười trên mặt ông tắt đi.
Tôi hiểu mình đã đoán đúng.
Lá thư mới là thứ ông sợ.
Tôi cầm điện thoại định gọi.
Một người phía sau bước lên.
Đúng lúc ấy, bên dưới vang lên tiếng động mạnh.
Có người đẩy cửa.
Tô Chấn Thành quay lại.
Một giây sau, Cố Trạch Xuyên xuất hiện ở cầu thang.
Anh thở gấp, áo khoác còn dính mưa.
“Rời khỏi cô ấy.”
Tô Chấn Thành cười lạnh.
“Cậu vẫn đến.”
Trạch Xuyên đứng chắn trước tôi.
“Ông đã hứa không kéo cô ấy vào.”
“Là cô ấy tự tìm đến.”
“Ông cho người theo dõi bố cô ấy.”
“Cậu có bằng chứng sao?”
“Có.”
Tô Chấn Thành nhìn anh.
“Vậy cậu nghĩ cuộc đính hôn hôm nay còn hiệu lực?”
“Không cần.”
“Cậu sẽ mất quyền biểu quyết.”
“Cứ lấy.”
“Còn mẹ cậu?”
Trạch Xuyên cứng người.
Tôi nhìn anh.
Tô Chấn Thành nói chậm:
“Cậu nghĩ chỉ cần lấy được cuốn sổ là cứu được bà ấy? Chữ ký năm đó vẫn còn.”
Tôi bước lên.
“Lá thư nói gì về mẹ anh?”
Trạch Xuyên quay lại.
“Em chưa đọc?”
“Tôi mới đọc dòng đầu.”
Tô Chấn Thành nói:
“Đọc đi. Cô sẽ biết người mẹ cậu ta đã làm gì.”
Trạch Xuyên quát:
“Im đi!”
Đó là lần đầu tiên tôi thấy anh mất kiểm soát.
Tôi nhìn lá thư trong tay.
Tô Chấn Thành cười.
“Bảy năm trước cậu ta tìm cô không chỉ vì bố cô. Mẹ cậu ta đã để lại một điều kiện.”
Tôi cảm thấy tim mình thắt lại.
“Điều kiện gì?”
Ông nhìn Trạch Xuyên.
“Muốn biết thì hỏi cậu ta.”
Tôi quay sang anh.
“Anh nói đi.”
Anh im lặng.
“Cố Trạch Xuyên.”
Anh nhắm mắt.
“Bà ấy muốn anh cưới em.”
Không khí trên gác lạnh ngắt.
Tôi bật cười vì quá sốc.
“Cái gì?”
“Trong di chúc riêng, mẹ anh để lại phần tài sản cho anh với điều kiện nếu tìm được con gái của chú Lâm, anh phải bảo vệ cô ấy suốt đời.”
“Bảo vệ không có nghĩa là cưới.”
“Bà viết rằng hai gia đình từng có một lời hứa.”
Tôi nhìn lá thư.
“Anh tiếp cận em vì di chúc?”
“Ban đầu, đúng.”
Tôi lùi lại.
Trạch Xuyên nói nhanh:
“Nhưng tình cảm của anh không liên quan đến điều kiện đó.”
“Anh đã nói câu này một lần rồi.”
“An Nhiên…”
“Đừng chạm vào tôi.”
Tôi ôm chiếc hộp vào ngực.
Tô Chấn Thành nhìn chúng tôi như xem một vở kịch.
Ông nói:
“Thấy chưa? Sự thật không làm ai hạnh phúc.”
Tôi quay sang ông.
“Nhưng nó khiến người ta biết ai đang nói dối.”
Ông cười.
“Cô nghĩ cuốn sổ này đủ hạ tôi sao?”
“Trong đó có gì?”
“Chỉ là vài con số cũ.”
Trạch Xuyên nói:
“Vậy tại sao ông phải tự đến lấy?”
Nụ cười của ông biến mất.
Đúng lúc đó, tiếng còi xe vang ngoài ngõ.
Tô Mạn chạy vào sân, theo sau là bố tôi và hai người mặc đồng phục an ninh địa phương.
Tô Chấn Thành quay phắt lại.
Tô Mạn đứng dưới cầu thang, mắt đỏ hoe.
“Bố, dừng lại đi.”
Ông nhìn con gái.
“Con phản bội bố?”
“Từ khi nào nói thật trở thành phản bội?”
“Con không hiểu chuyện người lớn.”
“Con đã hiểu đủ để biết bố dùng anh Trạch Xuyên, dùng nhà họ Lương và lừa cả con.”
Bố tôi bước lên gác.
Ông nhìn tôi, rồi nhìn chiếc hộp.
“Con đã đọc thư chưa?”
“Chưa hết.”
Ông thở dài.
“Tốt.”
Tôi cười cay đắng.
“Bố còn muốn giấu?”
“Không.”
Ông quay sang Tô Chấn Thành.
“Chuyện này kết thúc hôm nay.”
Tô Chấn Thành lạnh giọng:
“Ông nghĩ giao sổ ra là xong?”
Bố tôi nói:
“Cuốn sổ gốc không ở đây.”
Mọi người sững lại.
Ông chỉ chiếc hộp.
“Đó là bản sao.”
Tô Chấn Thành biến sắc.
“Bản gốc ở đâu?”
“Đã gửi cho luật sư từ ba ngày trước.”
Tôi nhìn bố.
“Bố biết con sẽ đến?”
“Không. Nhưng bố biết ông ta sẽ không dừng.”
Tô Chấn Thành bước tới, nhưng người của an ninh chặn lại.
Ông cười lạnh.
“Ông nghĩ vài trang giấy đủ chứng minh?”
Bố tôi đáp:
“Còn có bản ghi âm và thư xác nhận của Lương Duyệt.”
Tôi giật mình.
“Lương Duyệt ở đâu?”
Tô Mạn nói:
“Cô ấy đang được bảo vệ ở Nam Kinh.”
Tôi quay sang Trạch Xuyên.
Anh cũng bất ngờ.
Tô Mạn nói tiếp:
“Người thay thế trong lễ đính hôn là em họ cô ấy. Họ cố kéo dài thời gian để chúng ta tìm bằng chứng.”
Tôi nhìn cô.
“Cậu biết từ bao giờ?”
“Tối qua.”
“Vậy tại sao không nói thẳng?”
“Tớ sợ điện thoại bị theo dõi.”
Tất cả những lời giấu giếm, nửa thật nửa giả, những người luôn nói mình đang bảo vệ tôi.
Tôi bỗng thấy mệt mỏi đến cực điểm.
Tô Chấn Thành bị mời đi làm việc để xác minh một số vấn đề liên quan đến việc theo dõi và tranh chấp tài liệu.
Hai người đi cùng ông cũng bị giữ lại để lấy lời khai.
Khi căn nhà yên tĩnh, tôi đặt chiếc hộp lên bàn.
“Tất cả ra ngoài.”
Bố tôi cau mày.
“An Nhiên…”
“Con muốn đọc thư một mình.”
Trạch Xuyên đứng yên.
Tôi nhìn anh.
“Anh cũng ra.”
Anh khẽ gật.
Mọi người lần lượt xuống cầu thang.
Cánh cửa gác khép lại.
Tôi ngồi xuống chiếc ghế cũ của bà ngoại, mở lá thư.
Mực đã nhạt, nhưng chữ vẫn rõ.
“Gửi An Nhiên,
Nếu cháu đọc được lá thư này, có lẽ cô đã không còn trên đời, và Trạch Xuyên đã tìm thấy cháu.
Cô xin lỗi vì đã để hai đứa bị kéo vào lỗi lầm của người lớn.
Nhiều năm trước, bố cháu đã cứu cô khỏi một quyết định sai. Ông ấy phát hiện số tiền trong công ty bị chuyển qua tên cô, nhưng thay vì công khai để cô chịu trách nhiệm, ông ấy bí mật giữ lại bằng chứng và cho cô cơ hội sửa sai.
Cô đã không đủ can đảm.
Người thực sự đứng sau khoản tiền đó là Tô Chấn Thành…”
Tôi đọc đến đây, tay run dữ dội.
Lá thư tiếp tục kể rằng Tô Chấn Thành khi ấy là đối tác trẻ, đã lợi dụng mẹ Trạch Xuyên đứng tên một số tài khoản. Khi sự việc sắp bị phát hiện, ông ta đổ trách nhiệm cho bà.
Bố tôi giữ hồ sơ gốc để bảo vệ bà, nhưng đổi lại bà phải rời khỏi công ty và không được liên hệ với nhà họ Tô.
“Cô từng hứa với bố cháu rằng sau này nếu hai đứa trẻ gặp nhau, cô sẽ không để quá khứ phá hủy cuộc đời chúng.
Nhưng cô lại ích kỷ viết vào di chúc rằng Trạch Xuyên phải tìm cháu.
Không phải để cưới cháu.
Không phải để trả nợ.
Mà để đưa cho cháu một lời xin lỗi.”
Tôi dừng lại.
Trạch Xuyên đã nói mẹ anh muốn anh cưới tôi.
Nhưng lá thư không có câu đó.
Tôi đọc tiếp.
“Cô không muốn tình cảm của hai đứa trở thành nghĩa vụ.
Nếu Trạch Xuyên không yêu cháu, xin cháu đừng trách nó.
Nếu nó yêu cháu, xin cháu cũng đừng tin ngay. Hãy để nó chứng minh rằng tình cảm ấy thuộc về nó, không thuộc về di chúc, ân nghĩa hay quá khứ của chúng ta.”
Tôi nhắm mắt.
Anh đã nói dối một lần nữa.
Tại sao?
Có tiếng gõ cửa.
Tôi không đáp.
Cửa mở rất nhẹ.
Bố tôi bước vào.
“Con đọc xong chưa?”
Tôi đưa thư cho ông.
“Không có điều kiện cưới.”
Ông nhìn lá thư rồi gật.
“Không có.”
“Vậy tại sao anh ấy nói có?”
“Có lẽ vì một bản di chúc khác.”
“Tức là còn tài liệu khác?”
“Có.”
“Bố còn giấu bao nhiêu?”
Ông ngồi xuống đối diện tôi.
“Trong di chúc công khai, mẹ Trạch Xuyên để lại cổ phần cho cậu ấy với điều kiện phải tìm được con gái của bố và trao lá thư. Không có yêu cầu kết hôn.”
“Vậy anh ấy nói dối để làm gì?”
Bố im lặng.
Tôi đứng dậy.
“Con sẽ hỏi.”
Khi tôi xuống sân, Trạch Xuyên đang đứng dưới mái hiên.
Mưa đã bắt đầu.
Tôi đi thẳng đến trước mặt anh, đưa lá thư.
“Mẹ anh không hề bắt anh cưới em.”
Anh nhìn nét chữ, sắc mặt thay đổi.
“Em đọc hết rồi.”
“Vậy câu anh nói là gì?”
Anh im lặng.
Tôi hỏi:
“Anh tiếp cận em vì muốn tìm bố, vì di chúc yêu cầu trao thư. Đúng.”
“Đúng.”
“Nhưng không có lời hứa hôn.”
“Không.”
“Vậy tại sao anh nói có?”
Anh nhìn tôi, giọng khàn:
“Vì nếu anh nói mẹ chỉ yêu cầu trao thư, em sẽ tin tình cảm của anh là giả hoàn toàn.”
Tôi bật cười vì đau.
“Còn bịa thêm một lời hứa hôn sẽ khiến nó thật hơn?”
“Không. Anh chỉ…”
“Anh chỉ tiếp tục chọn điều anh nghĩ sẽ giữ được em.”
“Anh sợ.”
“Anh sợ mất em nên nói dối. Tô Mạn sợ em bị tổn thương nên giấu. Bố em sợ em bị kéo vào nên im lặng. Mọi người đều sợ, và người phải sống trong bóng tối là em.”
Anh cúi đầu.
“Anh không có gì để biện minh.”
“Đúng.”
Tôi trả lá thư cho anh.
“Em cần thời gian.”
“Bao lâu?”
“Tại sao ai cũng thích hỏi em thời hạn?”
Anh khựng lại.
Tôi nói:
“Có thể một tuần. Có thể một năm. Có thể không bao giờ.”
Mắt anh đỏ lên, nhưng anh chỉ gật.
“Anh hiểu.”
Tôi quay đi.
Tô Mạn đứng gần cổng.
Cô ấy nhìn tôi, không dám bước lại.
Tôi đi ngang qua.
Cô ấy gọi:
“An Nhiên.”
Tôi dừng.
“Tớ xin lỗi.”
Tôi không quay đầu.
“Cậu nên xin lỗi vì đã không tin rằng tớ có thể tự quyết định.”
“Đúng.”
“Còn việc chúng ta có thể tiếp tục làm bạn hay không…”
Tôi nhìn cô ấy.
“Đừng hỏi tớ hôm nay.”
Cô ấy gật, nước mắt rơi xuống.
Tôi cùng bố trở về Nam Kinh.
Trên xe, ông kể nốt câu chuyện năm xưa.
Ông đã phát hiện Tô Chấn Thành chuyển tiền qua tài khoản mẹ Trạch Xuyên. Nhưng vì lúc đó bà bị bệnh và một mình nuôi con, ông không công khai ngay. Ông tìm cách giữ chứng từ, buộc đối phương hoàn trả một phần.
Sau đó Tô Chấn Thành dùng quan hệ khiến bố mất việc.
Bố chuyển nghề làm giáo viên.
Mẹ Trạch Xuyên mang ơn, nhưng cũng luôn sống trong sợ hãi.
Bà qua đời năm Trạch Xuyên hai mươi lăm tuổi.
“Vậy tại sao bố không đưa tài liệu sớm hơn?”
“Vì ông ta đã có gia đình, có con. Bố từng nghĩ chuyện cũ nên khép lại.”
“Còn người bị hại?”
“Đó là sai lầm của bố.”
Ông nhìn ra cửa sổ.
“Bố đã nghĩ im lặng là bảo vệ. Nhưng im lặng chỉ cho người sai thêm thời gian.”
Tôi dựa đầu vào ghế.
“Bố có biết con yêu anh ấy không?”
“Biết.”
“Từ khi nào?”
“Ngày con đem cuốn sách đầu tiên về.”
“Bố đọc?”
“Con để ngoài phòng khách.”
Tôi bật cười mệt mỏi.
“Vậy bố nhìn con chờ bảy năm.”
“Bố tưởng cậu ấy sẽ tự rời.”
“Nhưng anh ấy không.”
“Bố cũng không ngờ.”
Tôi hỏi:
“Bố có ghét anh ấy không?”
Ông im lặng rất lâu.
“Bố không ghét. Bố chỉ không tin một mối quan hệ bắt đầu bằng mục đích có thể trở thành tình yêu thật.”
“Bây giờ thì sao?”
“Bố vẫn không biết.”
Ông nhìn tôi.
“Con phải tự quyết định.”
Lần đầu tiên trong nhiều ngày, có người nói tôi phải tự quyết định mà không kèm theo lời khuyên phải làm gì.
Tôi nhắm mắt.
Tôi không biết mình còn yêu Cố Trạch Xuyên không.
Hay đúng hơn, tôi biết mình vẫn yêu.
Nhưng tình yêu ấy đã bị phủ lên quá nhiều lớp dối trá.
Muốn nhìn thấy nó, tôi phải tự bóc từng lớp.
Và tôi không chắc trái tim mình còn chịu được bao nhiêu.
CHƯƠNG 3: ANH ĐÃ TÌM EM VÌ QUÁ KHỨ, NHƯNG Ở LẠI VÌ ĐIỀU GÌ?
Ba tháng sau, tôi nhận được thiệp cưới của Tô Mạn.
Không phải của Cố Trạch Xuyên.
Là của chính cô ấy.
Tô Mạn kết hôn với bạn trai lâu năm, một bác sĩ tên Chu Minh Hạo. Trước đây cô từng nhắc đến anh vài lần, nhưng vì câu chuyện nhà họ Tô, hai người đã hoãn cưới hơn một năm.
Thiệp được gửi đến văn phòng tôi cùng một lá thư viết tay.
“An Nhiên,
Tớ không biết mình còn quyền mời cậu hay không.
Tớ đã nghĩ rất nhiều về điều cậu nói. Tớ luôn tự cho rằng mình hiểu cậu, nên đã quyết định thay cậu điều gì nên biết, điều gì không nên biết.
Đó không phải bảo vệ.
Đó là sự ích kỷ được bọc bằng tình bạn.
Nếu cậu không đến, tớ hiểu.
Nếu cậu đến, tớ sẽ không yêu cầu cậu tha thứ ngay.
Tớ chỉ muốn một lần thành thật nói rằng tớ nhớ cậu.”
Tôi đọc thư hai lần rồi cất vào ngăn kéo.
Ba tháng qua, tôi gần như cắt đứt liên lạc với cả Tô Mạn và Trạch Xuyên.
Vụ việc của Tô Chấn Thành được điều tra. Một số tài liệu tài chính cũ được mở lại. Ông ta bị tạm đình chỉ chức vụ tại tập đoàn gia đình trong thời gian xác minh.
Lương Duyệt xuất hiện công khai.
Cô xác nhận mình từng bị ép ký một số thỏa thuận có lợi cho nhà họ Tô. Khi từ chối, cô bị đưa đến một khu nghỉ dưỡng ở ngoại ô với lý do “tĩnh dưỡng”. Cô không bị tổn hại thân thể, nhưng bị hạn chế liên lạc.
Người em họ Lương Tâm Nghi đã giả làm cô trong lễ đính hôn để kéo dài thời gian, theo kế hoạch của chính Lương Duyệt và luật sư gia đình.
Hôn ước giữa nhà họ Lương và Cố Trạch Xuyên bị hủy.
Trạch Xuyên gửi cho tôi một tin nhắn duy nhất sau ngày ở Dương Châu:
“Anh sẽ không tìm em cho đến khi em chủ động.”
Anh giữ lời.
Không gọi.
Không nhắn.
Không gửi sách.
Thậm chí sinh nhật tôi, không có món quà vô danh nào xuất hiện.
Tôi từng nghĩ sự im lặng sẽ giúp mình bình yên.
Nhưng đến sinh nhật, khi không thấy gói sách quen thuộc, tôi lại ngồi rất lâu bên cửa sổ.
Hóa ra con người ta có thể vừa giận một người, vừa nhớ người ấy đến đau lòng.
Mẹ tôi hỏi:
“Con có muốn gặp cậu ấy không?”
Tôi lắc đầu.
“Con không biết.”
Bố ngồi đọc báo bên cạnh, không lên tiếng.
Sau một lúc, ông nói:
“Không biết thì đừng ép mình trả lời.”
Tôi nhìn ông.
Từ sau chuyện Dương Châu, bố thay đổi nhiều.
Ông chủ động kể những phần quá khứ tôi muốn biết. Ông cũng xin lỗi vì đã giữ bí mật.
Ông nói:
“Bố tưởng con không biết thì sẽ sống nhẹ hơn. Nhưng một người trưởng thành không thể sống nhẹ bằng sự thật bị giấu.”
Tôi hiểu ông.
Nhưng tha thứ cũng cần thời gian.
Một tuần trước đám cưới, Tô Mạn đến văn phòng.
Cô ấy đứng ngoài cửa kính gần mười phút mới dám bước vào.
Tôi đang chỉnh bản thảo.
Khi ngẩng lên thấy cô, tay tôi khựng lại.
Tô Mạn mặc áo khoác dài màu be, tóc cắt ngắn hơn trước. Cô gầy đi, nhưng ánh mắt bình tĩnh hơn.
“Cậu bận không?”
“Tớ đang làm.”
“Tớ chỉ nói vài phút.”
Tôi chỉ ghế.
Cô ấy ngồi xuống, đặt một hộp nhỏ lên bàn.
“Đây là thứ của cậu.”
Tôi mở ra.
Bên trong là chiếc kẹp tóc bằng ngọc màu trắng.
Bảy năm trước, tôi từng làm rơi nó ở Thượng Hải. Tôi nghĩ đã mất.
“Cậu lấy ở đâu?”
“Anh Trạch Xuyên giữ.”
Tim tôi đập mạnh.
“Tại sao đưa cho cậu?”
“Anh ấy gửi cùng một số đồ khác đến nhà tớ vì đang rời Trung Quốc.”
Tôi ngẩng lên.
“Đi đâu?”
“Thụy Sĩ.”
“Bao lâu?”
“Không rõ. Có thể vài năm.”
Tôi siết chiếc kẹp tóc.
“Tại sao?”
“Anh ấy rút khỏi phần lớn công việc của nhà họ Tô và đang chuyển sang quản lý quỹ đầu tư ở châu Âu.”
“Anh ấy nói gì về tớ?”
Tô Mạn nhìn tôi.
“Không nói.”
Tôi cười nhạt.
“Đúng như đã hứa.”
“Anh ấy chỉ nhờ tớ trả chiếc kẹp tóc.”
“Không có thư?”
“Không.”
Một cảm giác trống rỗng lan trong lòng.
Tô Mạn nói:
“An Nhiên, tớ không đến để thúc cậu làm gì. Nhưng có một chuyện cậu nên biết.”
“Tớ đang nghe.”
“Ba tháng trước, trong buổi tiệc ở Tô Châu, anh ấy đã ký một văn bản từ bỏ quyền thừa kế có điều kiện.”
“Điều kiện gì?”
“Phần tài sản từ mẹ anh ấy.”
“Tại sao?”
“Vì anh ấy không muốn bất kỳ ai, kể cả cậu, nghĩ anh ấy tiếp tục liên quan đến cậu vì di chúc.”
Tôi chết lặng.
“Từ bỏ hết?”
“Đúng.”
“Giá trị bao nhiêu?”
“Tớ không biết chính xác. Nhưng rất lớn.”
Tôi nhìn chiếc kẹp tóc trong tay.
“Cậu nói chuyện này để làm gì?”
“Tớ chỉ muốn cậu có đủ thông tin. Lần này tớ không quyết định thay cậu.”
Tôi hỏi:
“Cậu có biết anh ấy bay ngày nào không?”
“Ngày mai.”
“Giờ?”
“Chuyến chiều từ Thượng Hải.”
Tôi im lặng.
Tô Mạn đứng dậy.
“Đám cưới của tớ vào thứ bảy. Cậu đến hay không đều được.”
Cô ấy đi đến cửa.
Tôi gọi:
“Mạn Mạn.”
Cô quay lại.
Đã ba tháng tôi không gọi cô bằng cái tên thân mật ấy.
Mắt cô đỏ lên.
Tôi nói:
“Tớ chưa tha thứ hết.”
“Ừ.”
“Nhưng tớ sẽ đến đám cưới.”
Nước mắt cô rơi xuống.
“Tớ chờ.”
Sau khi cô rời đi, tôi ngồi bất động gần nửa giờ.
Trạch Xuyên sẽ rời Trung Quốc ngày mai.
Không lời từ biệt.
Không yêu cầu tôi đợi.
Không cố giải thích thêm.
Anh đang làm đúng điều tôi yêu cầu: để tôi tự quyết.
Nhưng nếu tôi tiếp tục im lặng, có thể lần này anh thật sự sẽ rời khỏi cuộc đời tôi.
Tôi mở ngăn kéo.
Bên trong là bảy cuốn sách anh từng gửi.
Tôi lấy cuốn đầu tiên.
Trang đầu có một dòng chữ rất nhỏ, trước đây tôi chưa từng để ý:
“Có những cuộc gặp bắt đầu bằng chủ ý, nhưng việc ở lại luôn là lựa chọn.”
Tôi nhìn câu ấy.
Một câu có thể là lời thú nhận từ bảy năm trước.
Hoặc một lời biện minh.
Tôi không biết.
Tôi chỉ biết mình cần nghe chính miệng anh nói lần cuối.
Tối đó, tôi gọi cho anh.
Số điện thoại vẫn hoạt động.
Chuông đổ rất lâu.
Khi anh bắt máy, cả hai đều không nói.
Cuối cùng anh lên tiếng:
“An Nhiên?”
Giọng anh khiến cổ họng tôi nghẹn lại.
“Anh đang ở đâu?”
“Thượng Hải.”
“Ngày mai bay?”
“Ừ.”
“Vì sao không nói?”
“Anh đã hứa không tìm em.”
“Không tìm không có nghĩa là biến mất.”
Anh im lặng.
Tôi hỏi:
“Anh từ bỏ phần tài sản của mẹ?”
“Em nghe Tô Mạn nói?”
“Đúng.”
“Anh không muốn chuyện đó ảnh hưởng đến em.”
“Anh luôn thích quyết định một mình.”
“Lần này là tài sản của anh.”
“Nhưng nguyên nhân liên quan đến em.”
“Không. Nguyên nhân là anh.”
Tôi siết điện thoại.
“Anh nói rõ.”
“Anh đã dùng di chúc như một lý do để đến gần em. Sau đó lại dùng quá khứ để biện minh cho việc không nói thật. Anh không muốn tiếp tục mang thứ đó như bằng chứng rằng anh có quyền đứng cạnh em.”
“Vậy anh rời đi?”
“Anh cần bắt đầu lại.”
“Ở nơi không có em?”
Anh thở chậm.
“Nếu có em, anh sẽ không đủ mạnh để không tìm em.”
Tim tôi đau nhói.
“Anh yêu em sao?”
Câu hỏi bật ra trước khi tôi kịp suy nghĩ.
Đầu dây bên kia im lặng.
Tôi gần như tưởng cuộc gọi đã mất kết nối.
Rồi anh nói:
“Có.”
Chỉ một chữ.
Giống ba năm trước ở Ngoại Than.
Nhưng lần này, tôi không thể chỉ dựa vào một chữ để chờ thêm.
“Từ khi nào?”
“Anh không biết chính xác.”
“Anh phải biết.”
“Có lẽ là ngày em sốt vẫn cố mang bản thảo đến công ty.”
Tôi nhớ.
Năm đầu ở Thượng Hải, tôi từng sốt cao nhưng sợ mất việc nên vẫn đi làm. Anh phát hiện, đưa tôi đến bệnh viện rồi ngồi chờ đến nửa đêm.
“Hoặc ngày em cãi nhau với biên tập viên để bảo vệ một tác giả trẻ.”
Tôi không nói.
“Hoặc ngày em đứng trước hiệu sách đợi anh hai tiếng chỉ để đưa cuốn sách anh tìm.”
Giọng anh khàn đi.
“Anh không biết nó bắt đầu ở đâu. Anh chỉ biết đến lúc chú Lâm yêu cầu anh tránh xa em, anh đã không làm được.”
“Tại sao vẫn chuyển Bắc Kinh?”
“Vì anh nghĩ khoảng cách sẽ khiến mình tỉnh táo.”
“Có không?”
“Không.”
“Nếu yêu, tại sao bảy năm không nói?”
“Vì anh biết điểm bắt đầu của mình không trong sạch.”
Tôi cắn môi.
“Anh nghĩ em sẽ tha thứ nếu anh cứ âm thầm làm mọi thứ?”
“Không.”
“Vậy anh mong gì?”
“Không mong gì.”
“Anh nói dối.”
Anh im lặng.
Tôi nói:
“Anh luôn có mong muốn. Chỉ là anh sợ nói ra.”
Rất lâu sau, anh mới đáp:
“Anh mong một ngày em nhìn lại và thấy những năm sau đó không phải giả.”
Nước mắt tôi rơi xuống.
“Ngày mai mấy giờ bay?”
“Ba giờ hai mươi.”
“Anh có thể đổi chuyến không?”
Anh khựng lại.
“An Nhiên…”
“Em hỏi anh có thể không.”
“Có.”
“Đổi sang ngày kia.”
“Tại sao?”
“Vì ngày mai em đến Thượng Hải.”
Anh không nói.
Tôi nghe tiếng anh thở.
“Em không hứa quay lại với anh.”
“Anh biết.”
“Em cũng không hứa tha thứ.”
“Anh biết.”
“Em chỉ muốn gặp.”
“Được.”
Sáng hôm sau, tôi đi tàu cao tốc đến Thượng Hải.
Trời mưa nhỏ.
Chúng tôi gặp nhau ở hiệu sách nơi từng “tình cờ” gặp bảy năm trước.
Hiệu sách đã sửa lại, nhưng chiếc cầu thang gỗ vẫn còn.
Trạch Xuyên đứng ở khu văn học cổ điển, tay cầm cuốn “Biên thành”.
Tôi dừng lại cách anh vài bước.
Anh nhìn tôi, gương mặt bình tĩnh nhưng mắt đỏ.
“Em đến rồi.”
“Tại sao lại cầm cuốn này?”
“Bảy năm trước anh đã nói mua tặng người khác.”
“Thật ra tặng ai?”
“Em.”
Tôi bật cười.
“Vậy sao không đưa?”
“Vì lúc đó anh chưa tìm được lý do hợp lý.”
“Anh có rất nhiều lời nói dối.”
“Ừ.”
Chúng tôi đi đến quán cà phê trên tầng hai.
Không gian yên tĩnh.
Tôi đặt chiếc kẹp tóc lên bàn.
“Anh giữ nó bảy năm?”
“Em làm rơi ngày chúng ta đi xem triển lãm.”
“Anh không trả.”
“Anh nghĩ lần sau gặp sẽ trả.”
“Rồi giữ bảy năm?”
“Ừ.”
Tôi nhìn anh.
“Anh có biết điều khiến em đau nhất không?”
“Là anh tiếp cận em có mục đích.”
“Không chỉ vậy.”
Tôi hít sâu.
“Là anh không tin em đủ mạnh để nghe sự thật. Anh luôn chọn thay em. Anh cho rằng nói dối là bảo vệ, im lặng là hy sinh, rời đi là cao thượng.”
Anh cúi đầu.
“Anh hiểu.”
“Không. Có thể anh mới bắt đầu hiểu.”
“Đúng.”
Tôi hỏi:
“Anh sẽ vẫn đi châu Âu?”
“Có.”
“Bao lâu?”
“Một năm trước.”
“Tại sao lại một năm?”
“Anh cần thời gian ổn định công việc.”
“Và sau đó?”
“Nếu em không muốn gặp, anh sẽ không làm phiền.”
Tôi nhìn anh.
“Anh lại để toàn bộ quyết định cho em.”
“Đó là điều em muốn.”
“Em muốn được tôn trọng, không phải được đặt một mình trước mọi lựa chọn.”
Anh ngẩng lên.
Tôi nói:
“Mối quan hệ phải có hai người cùng chịu trách nhiệm.”
Ánh mắt anh dao động.
“Vậy em muốn anh làm gì?”
“Thành thật.”
“Anh sẽ.”
“Không phải hứa chung chung.”
Tôi lấy từ túi ra một tờ giấy.
“Em đã viết mười câu hỏi.”
Anh nhìn tờ giấy rồi bật cười rất khẽ.
“Rất giống em.”
“Anh thấy buồn cười?”
“Không. Anh thấy nhẹ nhõm.”
Tôi đẩy giấy sang.
Câu đầu tiên:
“Trong bảy năm, có lúc nào anh chỉ tiếp tục liên lạc vì tài liệu?”
Anh trả lời:
“Ba tháng đầu có. Sau đó không.”
Câu thứ hai:
“Anh từng nghi bố em phạm tội?”
“Có, trong thời gian rất ngắn. Sau khi gặp chú ấy, anh không còn nghi.”
Câu thứ ba:
“Anh từng yêu người khác trong thời gian đó?”
“Không.”
Câu thứ tư:
“Anh có tình cảm với Lương Duyệt hoặc Lương Tâm Nghi?”
“Không.”
Câu thứ năm:
“Anh có đính hôn thật không?”
“Về nghi thức, có. Về pháp lý và ý định kết hôn, không.”
Câu thứ sáu:
“Anh có từng nghĩ nếu em không phát hiện, anh sẽ giấu đến khi mọi chuyện xong?”
Anh im lặng lâu hơn.
“Có.”
Tôi đau lòng, nhưng ít nhất lần này anh nói thật.
Câu thứ bảy:
“Anh rời đi vì muốn trốn tránh?”
“Có một phần.”
Câu thứ tám:
“Anh có sẵn sàng để em biết toàn bộ quá khứ, kể cả phần xấu nhất?”
“Có.”
Câu thứ chín:
“Nếu em không tha thứ, anh có trách em không?”
“Không.”
Câu cuối:
“Anh muốn gì ở em?”
Anh nhìn câu hỏi rất lâu.
Rồi anh đáp:
“Anh muốn một cơ hội được bắt đầu lại từ đầu, lần này không có mục đích, không có di chúc, không có bí mật.”
Tôi hỏi:
“Bắt đầu thế nào?”
“Bằng việc giới thiệu lại.”
Anh đứng dậy, chìa tay.
“Anh là Cố Trạch Xuyên, ba mươi sáu tuổi. Làm đầu tư. Từng nói dối em nhiều lần, từng yêu em nhưng không đủ dũng cảm thừa nhận. Hiện tại độc thân.”
Tôi nhìn bàn tay anh.
Một lúc sau, tôi đặt tay mình vào.
“Em là Lâm An Nhiên, ba mươi tuổi. Là biên tập viên. Không dễ tha thứ, không thích bị quyết định thay và hiện tại chưa muốn yêu anh.”
Anh khẽ cười.
“Rất vui được gặp em.”
“Chúng ta đã gặp bảy năm.”
“Vậy coi như hôm nay là lần đầu.”
Tôi không biết mình có đang làm đúng không.
Nhưng lần đầu tiên, tôi không chờ một lời hứa mơ hồ.
Tôi đặt điều kiện rõ ràng.
Anh cũng không yêu cầu tôi tin ngay.
Trạch Xuyên hoãn chuyến bay ba ngày.
Ba ngày ấy, chúng tôi không nói chuyện tương lai quá xa.
Chúng tôi đi lại những nơi cũ.
Hiệu sách.
Quán mì nhỏ.
Bến Ngoại Than.
Anh kể từng phần quá khứ mà trước đây giấu.
Tôi cũng nói hết những lần mình tổn thương.
Khi anh lên máy bay, tôi không bảo sẽ đợi.
Tôi chỉ nói:
“Đến nơi thì nhắn.”
Anh gật.
Một năm sau, chúng tôi liên lạc đều đặn.
Không còn những cuốn sách vô danh.
Mỗi món quà đều có tên.
Mỗi lần bận đều nói rõ.
Mỗi quyết định quan trọng đều được trao đổi.
Có lúc chúng tôi cãi nhau.
Tôi từng tắt máy vì anh chậm nói về một vấn đề công việc liên quan nhà họ Tô.
Anh gọi lại, nói:
“Anh đang có xu hướng giấu vì sợ em lo. Nhưng anh biết đó là sai.”
Sự thay đổi không hoàn hảo.
Nhưng thật.
Tô Mạn và tôi cũng dần làm bạn lại.
Tôi đến đám cưới của cô ấy.
Trong phòng thay đồ, trước khi bước ra lễ đường, cô nắm tay tôi.
“Cảm ơn cậu đã đến.”
Tôi nói:
“Tớ đến không có nghĩa mọi thứ như cũ.”
“Ừ.”
“Nhưng có thể bắt đầu lại.”
Cô ấy khóc.
Tôi cũng đỏ mắt.
Tình bạn mười năm không thể phục hồi bằng một lời xin lỗi.
Nhưng giống tình yêu, nó có thể được xây lại nếu cả hai chịu nhìn thẳng vào lỗi sai.
Hai năm sau ngày phát hiện tấm ảnh đính hôn, Trạch Xuyên trở về Trung Quốc.
Anh không cầu hôn ngay.
Anh thuê một căn hộ ở Nam Kinh, cách nhà tôi mười lăm phút.
Chúng tôi hẹn hò như hai người bình thường.
Đi siêu thị.
Nấu ăn.
Cãi nhau về việc ai rửa bát.
Gặp bố mẹ tôi.
Bố vẫn giữ khoảng cách, nhưng không còn phản đối.
Một hôm, bố hỏi anh:
“Nếu không có chuyện cũ, cậu có yêu con bé không?”
Trạch Xuyên đáp:
“Cháu không thể xóa điểm bắt đầu. Nhưng nếu chú hỏi hiện tại, dù không có quá khứ, cháu vẫn chọn cô ấy.”
Bố hỏi:
“Dựa vào đâu?”
“Vì cô ấy là người duy nhất khiến cháu muốn thành thật ngay cả khi sự thật khiến cháu mất cô ấy.”
Bố không nói gì.
Nhưng tối đó, ông rót cho anh thêm một chén trà.
Đó là dấu hiệu chấp nhận đầu tiên.
Ba năm sau, Trạch Xuyên cầu hôn tôi tại hiệu sách cũ.
Không có hoa hồng lớn.
Không có đám đông.
Anh đặt cuốn “Biên thành” lên bàn.
Bên trong là chiếc nhẫn.
Anh nói:
“Bảy năm trước anh đến gần em vì một mục đích. Những năm sau anh ở lại vì yêu. Nhưng lần này anh không muốn dùng bất kỳ câu chuyện nào ép em đồng ý.”
Tôi hỏi:
“Nếu em từ chối?”
“Anh sẽ tiếp tục yêu em trong giới hạn em cho phép.”
“Nghe rất đáng thương.”
“Anh có thể sửa câu khác.”
Tôi bật cười.
Anh quỳ xuống.
“Lâm An Nhiên, em có đồng ý cùng anh xây một mối quan hệ không cần giấu giếm nữa không?”
Tôi nhìn người đàn ông trước mặt.
Tôi từng yêu anh bằng sự chờ đợi.
Từng hận anh vì dối trá.
Từng nghi ngờ mọi ký ức đẹp giữa chúng tôi.
Sau cùng, tôi hiểu rằng một mối quan hệ có thể bắt đầu sai, nhưng không nhất thiết phải kết thúc sai.
Điều quyết định không phải cuộc gặp đầu tiên có tình cờ hay không.
Mà là sau khi sự thật bị phơi bày, người ta có dám chịu trách nhiệm, thay đổi và ở lại bằng lựa chọn của chính mình hay không.
Tôi đưa tay.
“Em đồng ý.”
Anh đeo nhẫn cho tôi.
Tôi nhìn chiếc nhẫn rồi nói:
“Nhưng có một điều kiện.”
Anh căng thẳng.
“Gì?”
“Không được tự ý biến mất để bảo vệ em.”
Anh gật ngay.
“Đồng ý.”
“Không được nói ‘chưa thể giải thích’ nếu thật ra chỉ là anh sợ.”
“Đồng ý.”
“Không được gửi sách giấu tên.”
Anh cười.
“Điều này hơi khó.”
Tôi nhìn anh.
Anh lập tức sửa:
“Đồng ý.”
Ngày cưới, Tô Mạn làm phù dâu.
Trước lễ, cô ấy đưa tôi chiếc điện thoại.
Trên màn hình là tấm ảnh đính hôn năm xưa.
Cô hỏi:
“Cậu còn muốn giữ không?”
Tôi nhìn bức ảnh.
Người đàn ông trong ảnh mặc vest đen, gương mặt lạnh lùng. Người đứng bên cạnh không phải cô dâu thật. Nghi thức không phải hôn ước thật. Nụ cười không phải niềm vui thật.
Nhưng chính tấm ảnh ấy đã kéo mọi bí mật ra ánh sáng.
Tôi nói:
“Xóa đi.”
Tô Mạn bấm xóa.
Cô nhìn tôi.
“Cậu có hối hận vì hôm đó hỏi tớ có mấy người anh không?”
Tôi cười.
“Không.”
“Nếu cậu không hỏi, có thể mọi chuyện đã khác.”
“Đúng. Có thể tớ sẽ tiếp tục chờ trong một lời nói dối.”
Ngoài cửa, nhạc lễ vang lên.
Bố tôi đứng chờ đưa tôi vào.
Trạch Xuyên đứng cuối lối đi, không còn là người đàn ông trong tấm ảnh đính hôn giả.
Lần này, anh đứng đó với ánh mắt hoàn toàn hướng về tôi.
Tôi bước về phía anh.
Không phải vì di chúc.
Không phải vì lời hứa của người lớn.
Không phải vì món nợ giữa hai gia đình.
Mà vì sau tất cả, cả hai đã có cơ hội chọn lại.
Và lần này, chúng tôi chọn nhau bằng sự thật.
‼️‼️‼️Lưu ý cuối cùng dành cho người đọc: Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu. Tất cả tình tiết, cốt truyện không chỉ trích, xúc phạm bất cứ cá nhân, tổ chức nào. Đây chỉ là truyện ngắn và không phải là một sự kiện, tin tức báo chí.
.