#Truyệnngắn #Hưcấu #Sángtác Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu.
“Đừng mở ra!”
Tiếng hét của Tần Mộng Hoa vang lên giữa phòng ăn, sắc đến mức chiếc thìa sứ trong tay một người cô bên họ Tần rơi xuống bàn, va vào bát canh phát ra tiếng lanh canh khô khốc.
Cả căn phòng đang rộn ràng tiếng chúc tụng bỗng im bặt.
Hơn hai mươi người thân ngồi quanh hai chiếc bàn tròn đồng loạt quay sang nhìn tôi.
Tôi vẫn ngồi ở vị trí gần cuối bàn, lưng thẳng, hai tay đặt bình thản trên đầu gối. Trước mặt tôi là chiếc bát sứ trắng đã nguội, đôi đũa vừa được đặt ngay ngắn bên cạnh và một tập hồ sơ màu xám đang nằm giữa bàn xoay.
Người duy nhất không dám nhìn vào tập hồ sơ ấy là chồng tôi, Tần Thừa Vũ.
Anh ngồi bên phải mẹ mình, khuôn mặt trắng bệch.
Ban nãy, khi mẹ chồng chỉ thẳng vào tôi trước đông đủ họ hàng, bà vẫn còn cười rất tự tin.
Bà nâng chén trà, nói lớn:
“Nhà họ Tần chúng ta có hôm nay đều nhờ Thừa Vũ biết phấn đấu. Có người lấy được chồng giỏi thì nên biết giữ phúc, đừng lúc nào cũng làm ra vẻ mình quan trọng.”
Mọi người trên bàn cười phụ họa.
Một người thím hỏi:
“Chị đang nói ai vậy?”
Mộng Hoa liếc sang tôi, cố tình nói đủ lớn:
“Còn ai nữa? Có người vào nhà họ Tần năm năm, không sinh con, cũng chẳng giúp được gì, nhưng lúc nào cũng ăn mặc đẹp, đi xe tốt, tiêu tiền không tiếc tay. Người ngoài nhìn vào còn tưởng nó mới là người nuôi cả nhà.”
Cả bàn im lặng vài giây.
Rồi một vài người cười gượng.
Thừa Vũ khi ấy chỉ cúi đầu gắp thức ăn, như thể câu chuyện không liên quan đến vợ mình.
Tôi đã nhìn anh rất lâu.
Chỉ cần anh nói một câu.
Chỉ cần anh bảo mẹ mình dừng lại.
Nhưng anh vẫn im lặng.
Mộng Hoa thấy con trai không phản đối, càng thêm đắc ý.
Bà tiếp tục:
“Phụ nữ quan trọng nhất là biết dựa vào chồng mà sống cho tử tế. Đã dựa thì phải biết điều, đừng tưởng mình có chút học thức là hơn người.”
Tôi đặt đũa xuống.
Âm thanh rất nhẹ.
Nhưng cả bàn đều nghe thấy.
Tôi lấy tập hồ sơ từ trong túi, đặt lên mặt bàn rồi đẩy về phía Thừa Vũ.
Tôi nhìn thẳng vào anh.
“Anh muốn tự nói cho mọi người biết tiền mua căn nhà này, vốn mở chuỗi nhà hàng và cả vị trí hôm nay của anh đến từ đâu, hay để tôi rút lại tất cả ngay tại đây?”
Chiếc thìa rơi xuống.
Thừa Vũ nhìn trang đầu tiên, sắc mặt lập tức thay đổi.
Mộng Hoa lao tới, đè tay lên tập hồ sơ.
“Không được mở!”
Tôi nhìn bàn tay bà.
“Bác sợ điều gì?”
“Chuyện vợ chồng đóng cửa bảo nhau. Cô mang giấy tờ ra trước cả họ là có ý gì?”
“Lúc bác nói cháu ăn bám, sao bác không nghĩ đó là chuyện đóng cửa bảo nhau?”
Bà cứng họng.
Thừa Vũ cuối cùng cũng lên tiếng:
“Thanh Dao, đừng làm lớn chuyện.”
Tên tôi là Hứa Thanh Dao.
Năm năm qua, mỗi khi có mâu thuẫn với mẹ anh, anh đều nói câu này.
Đừng làm lớn chuyện.
Đừng khiến mẹ mất mặt.
Đừng để người ngoài biết.
Đừng vì vài lời mà phá hỏng không khí gia đình.
Nhưng chưa bao giờ anh nói với mẹ mình rằng đừng làm tôi tổn thương.
Tôi nhìn anh.
“Anh nghĩ chuyện đã nhỏ sao?”
“Anh chỉ muốn em bình tĩnh.”
“Em rất bình tĩnh.”
“Vậy cất hồ sơ đi.”
“Anh nói trước đi.”
“Nói gì?”
“Tiền mua nhà từ đâu?”
Anh im lặng.
“Vốn mở nhà hàng từ đâu?”
Anh vẫn im lặng.
“Người giới thiệu anh vào hiệp hội kinh doanh, kết nối đối tác, đưa anh gặp các nhà đầu tư là ai?”
Sắc mặt anh càng trắng hơn.
Mộng Hoa lập tức chen vào:
“Thừa Vũ tự làm nên sự nghiệp. Cô đừng nhận công về mình.”
Tôi mỉm cười.
“Vậy thì mở hồ sơ ra.”
Bà siết chặt tay.
Một người bác lớn tuổi bên họ Tần lên tiếng:
“Mộng Hoa, nếu không có gì thì cứ để mọi người xem.”
Bà quay sang.
“Anh cả, đây là chuyện riêng.”
“Nhưng chị vừa nói trước cả nhà.”
Không khí trở nên ngột ngạt.
Bên ngoài cửa sổ, tuyết đầu mùa rơi lất phất xuống con phố nhỏ phía Tây Hàng Châu. Căn nhà ba tầng mà mọi người vẫn gọi là “nhà tổ mới” của họ Tần sáng rực đèn vàng, treo đèn lồng đỏ và những dải chữ chúc đoàn viên.
Hôm nay là bữa cơm cuối năm sớm.
Họ hàng từ nhiều nơi trở về.
Mộng Hoa đã chuẩn bị tiệc từ sáng, nói muốn nhân dịp Thừa Vũ vừa được bầu làm phó chủ tịch một hội doanh nhân địa phương để khoe với cả họ.
Bà mặc áo gấm màu tím sẫm, đeo vòng ngọc bích, tóc búi cao.
Từ lúc khách đến, bà không ngừng kể về thành công của con trai.
“Thừa Vũ từ hai bàn tay trắng gây dựng nên tất cả.”
“Căn nhà này là do nó mua cho tôi.”
“Chuỗi nhà hàng hiện tại có hơn mười chi nhánh.”
“Quan hệ của nó bây giờ rộng lắm.”
Mỗi lần nói, bà lại nhìn tôi bằng ánh mắt như muốn nhắc rằng tôi chỉ là người may mắn được hưởng.
Tôi đã im lặng suốt ba tiếng.
Cho đến khi bà công khai nói tôi ăn bám.
Tôi mở tập hồ sơ.
Mộng Hoa lập tức định giật lấy.
Tôi kéo về phía mình.
“Bác đừng lo. Cháu chỉ đọc vài con số.”
“Thanh Dao!” Thừa Vũ gằn giọng.
Tôi quay sang.
“Anh đang ra lệnh cho em?”
“Anh đang nhắc em đây là nhà anh.”
Tôi nhìn quanh.
Tường ốp gỗ óc chó.
Đèn chùm pha lê.
Bàn ăn gỗ đỏ.
Tranh thủy mặc.
Tất cả đều do tôi chọn.
Tiền sửa căn nhà này cũng do tôi trả.
Tôi bật cười.
“Nhà anh?”
Thừa Vũ khựng lại.
Tôi lật trang đầu.
“Căn nhà số 18 ngõ Bạch Hạc, giá mua bảy triệu hai trăm nghìn nhân dân tệ.”
Cả bàn xôn xao.
Một người cô nói:
“Nhà này đắt vậy sao?”
Tôi tiếp tục:
“Tiền đặt cọc một triệu do tài khoản của tôi chuyển. Sáu triệu hai trăm nghìn còn lại do công ty đầu tư Trường Minh thanh toán.”
Mộng Hoa quát:
“Công ty đó là đối tác của Thừa Vũ!”
“Không.” Tôi nói. “Công ty đó thuộc quỹ gia đình họ Hứa.”
Căn phòng im bặt.
Tần Thừa Vũ nhìn tôi.
“Em đã hứa không nhắc đến chuyện đó.”
“Anh cũng từng hứa sẽ không để mẹ anh xúc phạm em.”
“Đây chỉ là một bữa cơm.”
“Còn đây chỉ là vài tờ giấy.”
Một người chú hỏi:
“Quỹ gia đình họ Hứa là gì?”
Tôi chưa kịp trả lời, Mộng Hoa đã nói:
“Chỉ là một công ty nhỏ của người quen bên nhà nó.”
Tôi nhìn bà.
“Bác thật sự nghĩ nhỏ sao?”
Bà tránh ánh mắt tôi.
Gia đình tôi không sống phô trương.
Cha tôi, Hứa Văn Khiêm, từng là một người làm trong lĩnh vực đầu tư và bất động sản. Sau khi ông nghỉ, phần lớn tài sản được chuyển vào quỹ gia đình để quản lý.
Tôi là con gái duy nhất.
Nhưng khi lấy Thừa Vũ, tôi không nói rõ với nhà anh.
Không phải vì muốn thử lòng.
Mà vì cha từng dặn:
“Hôn nhân nên bắt đầu từ việc hai người nhìn thấy nhau, không phải nhìn thấy tài sản của nhau.”
Thừa Vũ biết gia đình tôi khá giả.
Nhưng đến năm thứ hai kết hôn, anh mới biết quy mô thực sự.
Lúc đó, nhà hàng đầu tiên của anh đang đứng trước nguy cơ đóng cửa.
Anh về nhà rất muộn, ngồi ngoài ban công hút thuốc.
Tôi hỏi:
“Anh cần bao nhiêu?”
Anh nói:
“Không cần em lo.”
Tôi hỏi lần nữa:
“Bao nhiêu?”
Anh im lặng rất lâu rồi nói:
“Hai triệu.”
Tôi chuyển cho anh ba triệu.
Không lấy lãi.
Không yêu cầu cổ phần.
Chỉ yêu cầu anh viết một kế hoạch rõ ràng để tránh lặp lại sai lầm.
Sau đó, tôi dùng quan hệ của cha giới thiệu cho anh nguồn cung tốt, mặt bằng phù hợp và một người quản lý chuyên nghiệp.
Nhà hàng dần hồi phục.
Từ một chi nhánh thành ba.
Từ ba thành tám.
Rồi mười hai.
Mỗi khi có ai hỏi, Thừa Vũ đều nói:
“Nhờ may mắn và kiên trì.”
Anh chưa từng nhắc đến tôi.
Lúc đầu, tôi không để ý.
Tôi nghĩ vợ chồng không cần tính công.
Nhưng dần dần, anh thật sự tin rằng tất cả do một mình anh làm ra.
Mộng Hoa lại càng tin.
Bà bắt đầu nói:
“Thanh Dao lấy được Thừa Vũ là hưởng phúc.”
“Nhà nó chẳng có ai làm kinh doanh giỏi bằng con trai tôi.”
“Phụ nữ ở nhà chỉ biết tiêu tiền thì đừng can thiệp chuyện đàn ông.”
Tôi từng muốn nói.
Nhưng Thừa Vũ bảo:
“Mẹ lớn tuổi rồi, em đừng chấp.”
Tôi đã không chấp năm năm.
Cho đến hôm nay.
Tôi lật sang trang thứ hai.
“Vốn đầu tư ban đầu cho chuỗi nhà hàng là ba triệu.”
Người thím hỏi:
“Thanh Dao đưa?”
“Đúng.”
Tôi lật tiếp.
“Sau đó bổ sung hai lần. Một lần hai triệu năm trăm nghìn. Một lần một triệu tám trăm nghìn.”
Một người bác nhẩm tính:
“Hơn bảy triệu?”
“Chưa tính chi phí bảo lãnh mặt bằng.”
Cả bàn bắt đầu nhìn Thừa Vũ bằng ánh mắt khác.
Anh siết chặt cốc trà.
“Em muốn gì?”
Tôi hỏi:
“Anh nghĩ em muốn gì?”
“Em muốn làm anh mất mặt.”
“Em muốn anh nói thật.”
“Chúng ta là vợ chồng. Tiền của em giúp anh có gì sai?”
“Không sai.”
“Vậy em mang ra kể công làm gì?”
“Vì mẹ anh nói em dựa vào anh.”
“Bà chỉ nói trong lúc vui miệng.”
“Vui miệng?”
Tôi nhìn Mộng Hoa.
“Bác có thấy vui không?”
Bà nghiến răng.
“Cô có tiền thì sao? Có tiền mà không sinh được con thì cũng chẳng giữ được nhà.”
Cả bàn sững lại.
Thừa Vũ quay sang mẹ.
“Mẹ!”
Đây là lần đầu tiên anh lớn tiếng với bà trong buổi tối ấy.
Nhưng đã quá muộn.
Mộng Hoa biết mình nói quá, nhưng vẫn cố giữ thể diện.
“Ta nói sai sao? Kết hôn năm năm, bụng không động tĩnh. Cô ta ngoài tiền còn có gì?”
Tôi ngồi im.
Bàn tay dưới gầm bàn siết lại.
Không ai trong căn phòng biết ba năm trước tôi từng mang thai.
Đứa trẻ chỉ ở bên tôi hơn hai tháng.
Ngày đó, Thừa Vũ đang bận mở chi nhánh mới. Mẹ anh nói:
“Phụ nữ mang thai không nên yếu đuối. Mẹ ngày trước vẫn làm việc bình thường.”
Tôi vẫn đi lại, tiếp khách, ký hợp đồng giúp anh.
Một buổi tối, tôi bị đau bụng.
Tôi gọi cho Thừa Vũ.
Anh nói:
“Anh đang tiếp đối tác. Em tự gọi xe đi khám.”
Đến khi anh đến bệnh viện, mọi chuyện đã kết thúc.
Sau đó bác sĩ nói sức khỏe tôi cần thời gian hồi phục.
Tôi từng rất đau.
Nhưng Mộng Hoa không an ủi.
Bà chỉ hỏi:
“Bao giờ có thể mang thai lại?”
Thừa Vũ im lặng.
Tôi cũng im lặng.
Từ đó, mỗi khi bà nhắc chuyện con cái, tôi đều né tránh.
Tôi không muốn cả nhà biết.
Không muốn người ngoài bàn tán.
Không muốn Thừa Vũ khó xử.
Nhưng hôm nay, bà dùng vết thương ấy làm dao.
Tôi nhìn chồng.
Anh không nhìn tôi.
Tôi chợt hiểu.
Người im lặng trước sự xúc phạm không phải vô can.
Anh đã lựa chọn.
Tôi đóng tập hồ sơ lại.
“Được.”
Thừa Vũ ngẩng lên.
“Từ hôm nay, tiền của tôi không còn liên quan đến anh.”
“Em nói gì?”
“Tôi sẽ rút toàn bộ bảo lãnh, vốn ủy thác và quyền sử dụng các mối quan hệ do tôi đứng tên.”
Mộng Hoa bật cười lạnh.
“Cô dọa ai? Nhà hàng đang hoạt động tốt, chẳng lẽ thiếu cô là đóng cửa?”
Tôi nhìn bà.
“Bác có thể hỏi con trai.”
Bà quay sang.
“Thừa Vũ?”
Anh không trả lời.
“Cô ta nói thật sao?”
Thừa Vũ nhìn tôi, giọng khàn đi:
“Thanh Dao, em đừng bốc đồng.”
“Tôi đã chuẩn bị từ một tháng trước.”
Anh sững người.
“Một tháng?”
“Đúng.”
“Em theo dõi anh?”
“Không. Tôi chỉ kiểm tra những khoản vốn mang tên mình.”
“Vì sao?”
“Vì tôi phát hiện anh dùng uy tín quỹ gia đình tôi để bảo lãnh cho dự án ở Ninh Ba mà không hỏi.”
Không khí lại thay đổi.
Mộng Hoa hỏi:
“Dự án nào?”
Thừa Vũ cau mày.
“Chuyện kinh doanh.”
Tôi lật hồ sơ sang phần cuối.
“Dự án khu ẩm thực ven sông. Tổng vốn mười tám triệu. Anh góp bốn triệu tiền mặt và dùng thư bảo lãnh của quỹ Trường Minh cho phần còn lại.”
Một người chú hỏi:
“Thư bảo lãnh có nghĩa gì?”
Tôi đáp:
“Nếu dự án không trả được, bên bảo lãnh có thể phải gánh trách nhiệm.”
Mộng Hoa nhìn con trai.
“Con dùng tên nhà vợ?”
“Chỉ là thủ tục.”
Tôi bật cười.
Câu nói quen thuộc.
Chỉ là thủ tục.
Chỉ là một bữa cơm.
Chỉ là vài lời.
Chỉ là tiền vợ.
Mọi thứ anh muốn lấy đều chỉ là chuyện nhỏ.
Chỉ có lòng tự trọng của anh là chuyện lớn.
Tôi nói:
“Thư bảo lãnh đó không hợp lệ.”
Anh nhìn tôi.
“Ý em là gì?”
“Tôi chưa từng ký.”
“Có chữ ký điện tử của em.”
“Được tạo từ bản mẫu cũ.”
Mặt anh trắng bệch.
Cả phòng lại im lặng.
Tôi hỏi:
“Anh tự làm, hay trợ lý của anh?”
“Thanh Dao…”
“Anh chỉ cần trả lời.”
“Anh nghĩ em sẽ đồng ý.”
“Vậy nên không cần hỏi?”
“Dự án rất tốt.”
“Vậy tại sao tháng trước dòng tiền âm?”
Anh giật mình.
“Em xem báo cáo?”
“Tôi là người có quyền kiểm tra.”
Mộng Hoa chen vào:
“Cô đừng làm như mình hiểu hết. Thừa Vũ đã làm kinh doanh nhiều năm.”
“Và tháng trước anh ấy phải vay ngắn hạn để trả lương.”
Bà quay sang con trai.
“Thật không?”
Anh nghiến răng.
“Chỉ là khó khăn tạm thời.”
Tôi mở một trang khác.
“Khoản vay tám triệu.”
Một người họ hàng kêu lên:
“Tám triệu?”
Tôi tiếp tục:
“Tài sản bảo đảm là ba nhà hàng đang thuê mặt bằng, một căn hộ đứng tên anh và phần cổ phần do tôi ủy thác.”
Thừa Vũ đập tay xuống bàn.
“Đủ rồi!”
Tôi nhìn anh.
“Anh thấy mất mặt?”
“Em muốn hủy hoại anh trước cả họ sao?”
“Không. Em đang nói những gì anh đã làm.”
“Anh làm vì gia đình này!”
“Gia đình nào?”
“Em và anh.”
“Anh chưa từng hỏi em.”
“Anh là chồng em.”
“Vậy anh có quyền dùng tên và tiền của em mà không cần đồng ý?”
Anh không trả lời được.
Mộng Hoa lại nói:
“Vợ chồng chia sẻ là bình thường. Cô tính toán từng đồng thì còn tình nghĩa gì?”
Tôi quay sang bà.
“Bác nói đúng. Vậy căn nhà này đứng tên bác, bác có sẵn sàng sang tên cho cháu để chia sẻ không?”
Bà tái mặt.
“Cô nói linh tinh gì?”
“Vì sao tài sản của cháu phải chia sẻ, còn tài sản của bác thì không?”
“Đây là nhà họ Tần.”
“Tiền mua là của họ Hứa.”
“Cô…”
Bà không nói tiếp được.
Một người bác lớn tuổi thở dài.
“Thừa Vũ, cháu nên nói rõ. Nếu vợ cháu giúp nhiều như vậy, gia đình không nên đối xử với nó thế này.”
Một người cô khác phụ họa:
“Đúng. Mộng Hoa, chị nói con dâu ăn bám là quá lời.”
Mộng Hoa lập tức quay sang:
“Các người đứng về phía nó vì thấy nó có tiền?”
Người bác đáp:
“Không. Vì giấy tờ ở đây.”
Bà cứng người.
Thừa Vũ kéo tay tôi.
“Đi lên phòng.”
Tôi rút tay ra.
“Không.”
“Anh không muốn cãi trước mặt mọi người.”
“Anh đã có năm năm để nói riêng.”
“Em muốn anh quỳ xuống xin lỗi sao?”
Tôi nhìn anh.
“Em muốn anh bảo vệ em một lần.”
Anh sững lại.
Tôi hỏi:
“Ngày mẹ anh nói em không biết điều, anh làm gì?”
Anh im lặng.
“Ngày bà đưa chìa khóa nhà cho chị gái anh mà không hỏi, anh làm gì?”
Im lặng.
“Ngày bà nói em không có con nên phải nhường tài sản, anh làm gì?”
Vẫn im lặng.
“Ngày em mất đứa trẻ, anh ở đâu?”
Cả căn phòng chết lặng.
Mộng Hoa mở to mắt.
“Cô nói gì?”
Tôi quay sang bà.
“Ba năm trước, cháu từng mang thai.”
Bà đứng bật dậy.
“Không thể!”
“Bác không biết vì Thừa Vũ nói đừng nói để bác khỏi lo.”
Mộng Hoa nhìn con trai.
“Con biết?”
Anh cúi đầu.
“Vì sao giấu mẹ?”
Tôi bật cười.
Ngay cả lúc này, bà vẫn chỉ nghĩ đến việc mình bị giấu.
Tôi nói tiếp:
“Hôm đó cháu gọi cho anh ấy. Anh ấy nói đang bận tiếp khách.”
Mộng Hoa quay sang con trai.
“Con không đưa nó đi bệnh viện?”
Anh khàn giọng:
“Con đến sau.”
“Sau bao lâu?”
Anh không trả lời.
Tôi nói:
“Hơn ba tiếng.”
Một vài người phụ nữ trong họ nhìn tôi đầy thương cảm.
Tôi ghét ánh mắt ấy.
Tôi không muốn thương hại.
Tôi chỉ muốn sự thật được đặt đúng chỗ.
Mộng Hoa bỗng nói:
“Vậy là do cô không giữ được.”
Tôi nhìn bà.
Cả bàn sững sờ.
Thừa Vũ đứng bật dậy.
“Mẹ, đủ rồi!”
Bà quay sang con trai.
“Ta nói sai sao? Phụ nữ mang thai phải biết giữ mình.”
Tôi không còn thấy đau nữa.
Có lẽ vì một vết thương bị nhắc đi nhắc lại quá nhiều sẽ dần trở thành sẹo.
Tôi gật đầu.
“Được.”
Tôi lấy từ tập hồ sơ một phong bì cuối cùng.
Đặt trước mặt Thừa Vũ.
“Đây là thông báo rút vốn.”
Anh mở ra.
Mắt anh dán vào dòng đầu.
“Em không thể.”
“Tôi có thể.”
“Bốn mươi phần trăm cổ phần nhà hàng đứng tên quỹ của em.”
“Đúng.”
“Rút vốn lúc này chuỗi nhà hàng sẽ gặp vấn đề.”
“Anh có ba mươi ngày để mua lại.”
“Bằng tiền nào?”
“Đó là chuyện kinh doanh của anh.”
Mộng Hoa quát:
“Cô đang ép con tôi!”
Tôi nhìn bà.
“Không có tiền và quan hệ của tôi, hôm nay anh ấy đang ngồi ở đâu?”
Không ai trả lời.
Tôi tự đáp:
“Có lẽ vẫn ở cửa hàng nhỏ đầu tiên, hoặc đã đóng cửa từ bốn năm trước.”
Thừa Vũ nắm chặt phong bì.
“Em đã tính toán tất cả.”
“Không. Em chỉ chuẩn bị đường lui sau khi phát hiện anh dùng chữ ký của em.”
“Em muốn ly hôn?”
Câu hỏi rơi xuống căn phòng như một vật nặng.
Mộng Hoa im bặt.
Họ hàng nhìn nhau.
Tôi không trả lời ngay.
Một tháng trước, khi phát hiện thư bảo lãnh giả, tôi từng nghĩ sẽ cho anh cơ hội.
Tôi đã định đợi sau bữa đoàn viên, nói riêng.
Tôi muốn nghe anh thú nhận.
Muốn nghe anh xin lỗi.
Muốn nghe anh nói sẽ sửa.
Nhưng tối nay, anh không chỉ im lặng khi mẹ xúc phạm tôi.
Anh còn ra lệnh tôi cất hồ sơ.
Anh lo mặt mũi hơn sự thật.
Tôi nhìn người đàn ông đã chung sống năm năm.
“Đúng.”
Môi anh run lên.
“Em nói lại.”
“Tôi sẽ chấm dứt cuộc hôn nhân này.”
Mộng Hoa lao tới.
“Không được!”
Tôi nhìn bà.
“Bác vừa nói cháu không xứng với con trai bác.”
“Ta nói lúc tức.”
“Bác cũng nói cháu không có con.”
“Ta…”
“Bây giờ cháu trả lại con trai cho bác.”
Bà không nói được.
Thừa Vũ kéo tôi đứng dậy.
“Em không được đi.”
“Buông ra.”
“Anh chưa đồng ý.”
“Tôi không cần anh đồng ý để rời khỏi một bữa ăn.”
“Còn hôn nhân?”
“Chúng ta sẽ giải quyết theo thủ tục.”
Anh siết cổ tay tôi mạnh hơn.
Tôi nhìn xuống tay anh.
“Buông.”
Anh khựng lại rồi thả ra.
Tôi cầm túi.
Khi đi đến cửa, Mộng Hoa bất ngờ lao ra khóa chốt.
“Không ai được đi!”
Một vài người họ hàng đứng dậy.
Bà dang hai tay trước cửa.
“Thanh Dao, chuyện hôm nay là hiểu lầm. Cô không thể mang giấy tờ đi rồi dọa rút vốn.”
Tôi nhìn bà.
“Bác muốn gì?”
“Ngồi xuống nói chuyện.”
“Bác xin lỗi trước.”
Bà sững lại.
“Cô bắt tôi xin lỗi trước cả họ?”
“Bác xúc phạm cháu trước cả họ.”
Bà cắn môi.
Thừa Vũ nói:
“Mẹ, mở cửa.”
Bà quay sang.
“Con im đi!”
Rồi bà nhìn tôi.
“Được.”
Bà hít sâu.
“Ta xin lỗi.”
“Xin lỗi vì điều gì?”
Mặt bà đỏ bừng.
“Vì đã nói cô ăn bám.”
“Còn chuyện con cái?”
Bà im lặng.
“Còn chuyện lấy tiền của cháu nhưng nhận hết công lao?”
Bà quay sang con trai như cầu cứu.
Thừa Vũ nói:
“Thanh Dao, đừng ép mẹ.”
Tôi cười.
Ngay cả bây giờ.
Anh vẫn bảo vệ bà.
Tôi mở khóa cửa.
Mộng Hoa giữ tay nắm.
“Cô đi thì đừng quay lại.”
Tôi nhìn thẳng vào mắt bà.
“Cháu không định quay lại.”
Tôi bước ra ngoài.
Gió lạnh quất vào mặt.
Tuyết rơi dày hơn.
Phía sau, tiếng ghế đổ, tiếng họ hàng gọi nhau và tiếng Mộng Hoa khóc vang lên.
Tôi đi được vài bước thì Thừa Vũ chạy theo.
“Thanh Dao!”
Tôi không dừng.
Anh nắm vai tôi.
“Anh xin lỗi.”
Tôi quay lại.
“Vì điều gì?”
“Vì tối nay.”
“Chỉ tối nay?”
Anh im lặng.
“Anh vẫn chưa hiểu.”
“Anh sẽ nói chuyện với mẹ.”
“Anh đã nói câu đó bao nhiêu lần?”
“Lần này khác.”
“Khác vì em rút tiền?”
Sắc mặt anh thay đổi.
Tôi hiểu.
Anh chạy theo không phải vì sợ mất tôi.
Ít nhất, không chỉ vì mất tôi.
Anh sợ mất vốn.
Sợ dự án sụp.
Sợ vị trí hiện tại biến mất.
Tôi hỏi:
“Nếu em không rút vốn, anh có chạy theo không?”
“Em đừng hỏi như vậy.”
“Vì anh không trả lời được.”
Anh siết hàm.
“Anh yêu em.”
“Tình yêu của anh luôn đứng sau mẹ, sau công việc, sau thể diện.”
“Anh sẽ thay đổi.”
“Từ ngày mai?”
“Đúng.”
“Nhưng tối nay anh vẫn bảo em cất hồ sơ.”
“Anh không muốn chuyện riêng bị phơi bày.”
“Anh dùng chữ ký của em làm giả hồ sơ. Đó là chuyện riêng của anh, nhưng là rủi ro của em.”
Anh nhìn tôi.
“Dự án chưa thất bại.”
“Nhưng anh đã phản bội lòng tin.”
“Anh không có người phụ nữ khác.”
“Phản bội không chỉ có một hình thức.”
Anh im lặng.
Tôi mở cửa xe.
Anh chặn lại.
“Cho anh ba ngày.”
“Để làm gì?”
“Anh sẽ giải quyết với mẹ và dự án.”
“Ba ngày không sửa được năm năm.”
“Ít nhất cho anh cơ hội.”
Tôi nhìn anh thật lâu.
“Được.”
Mắt anh sáng lên.
“Ba ngày.”
“Cảm ơn em.”
“Tôi cho anh ba ngày để chuẩn bị tài chính mua lại phần vốn. Không phải để cứu hôn nhân.”
Ánh sáng trong mắt anh tắt đi.
Tôi lên xe.
Đêm đó, tôi không về căn nhà ở ngõ Bạch Hạc.
Tôi đến căn hộ nhỏ của cha để lại ở khu ven hồ.
Gần nửa đêm, điện thoại nhận được một tin nhắn từ số lạ.
Chỉ có một bức ảnh.
Trong ảnh, Tần Thừa Vũ đang ngồi trong xe cùng một người phụ nữ trẻ. Cô ta đặt tay lên vai anh, còn anh cúi đầu nói gì đó rất gần.
Dòng chữ bên dưới:
“Chị nghĩ tiền là bí mật lớn nhất sao?”
Tôi nhìn bức ảnh rất lâu.
Sau đó, một tin nhắn khác đến.
“Người giúp anh ta làm giả chữ ký chính là người này.”
CHƯƠNG 2 NGƯỜI PHỤ NỮ TRONG BỨC ẢNH
Tôi không ngủ.
Đến bốn giờ sáng, tuyết ngoài cửa sổ đã phủ trắng lan can.
Tôi ngồi trước bàn ăn, mở lại bức ảnh lần thứ mười.
Người phụ nữ trong xe khoảng hai mươi tám tuổi, tóc ngắn, mặc áo khoác màu kem. Gương mặt cô ta bị chụp nghiêng, nhưng tôi vẫn nhận ra.
Lương Tử Hân.
Trợ lý điều hành của Thừa Vũ.
Cô ta vào làm ba năm trước, đúng thời điểm chuỗi nhà hàng mở rộng.
Tôi từng gặp Tử Hân nhiều lần.
Cô ta luôn gọi tôi là “chị Thanh Dao”, nói chuyện rất lễ phép.
Có lần tôi mang bữa tối đến văn phòng, cô ta còn cười:
“Anh Tần thật có phúc, công việc bận đến đâu cũng có chị chăm sóc.”
Khi ấy, tôi chỉ thấy cô gái này khéo ăn nói.
Bây giờ nhớ lại, câu nói ấy giống một sự thăm dò hơn là khen ngợi.
Tôi gọi lại số lạ.
Không ai nghe.
Tôi nhắn:
“Cô là ai?”
Năm phút sau, người đó trả lời:
“Không quan trọng. Điều quan trọng là chị đang giữ hồ sơ chưa đủ.”
“Cô muốn gì?”
“Muốn chị biết người nằm cạnh chồng chị không phải người duy nhất đang lấy thứ thuộc về chị.”
Tôi cau mày.
“Gửi bằng chứng.”
Đầu dây im lặng gần mười phút.
Sau đó, một tập tin được gửi đến.
Đó là bản sao thư điện tử giữa Thừa Vũ và Tử Hân.
Nội dung liên quan đến hồ sơ bảo lãnh.
Tử Hân viết:
“Chữ ký điện tử của chị Hứa có thể trích từ hợp đồng cũ, nhưng cần anh xác nhận chịu trách nhiệm.”
Thừa Vũ trả lời:
“Cứ làm. Cô ấy sẽ không phản đối khi dự án đã chạy.”
Tôi đọc đi đọc lại câu đó.
Cô ấy sẽ không phản đối.
Anh hiểu tôi quá rõ.
Năm năm qua, tôi đã nhường quá nhiều.
Nhường chìa khóa nhà.
Nhường tiền.
Nhường sự công nhận.
Nhường cả quyền được giận.
Anh tin rằng dù phát hiện, tôi cũng sẽ tha thứ.
Bởi tôi từng yêu anh.
Điện thoại reo.
Là Thừa Vũ.
Tôi không nghe.
Anh gọi liên tục sáu lần.
Đến lần thứ bảy, tôi bắt máy.
“Em đang ở đâu?”
“Căn hộ của cha.”
“Anh đến.”
“Không cần.”
“Chúng ta phải nói chuyện.”
“Anh nói qua điện thoại.”
Anh im lặng.
“Thanh Dao, anh đã nói với mẹ.”
“Bà xin lỗi chưa?”
“Bà đang kích động.”
“Vậy là chưa.”
“Em biết tính bà.”
“Tôi biết.”
“Anh sẽ để bà chuyển về căn hộ khác.”
Tôi hơi bất ngờ.
Căn nhà ngõ Bạch Hạc vốn được mua để vợ chồng tôi sống cùng mẹ anh. Mộng Hoa luôn nói căn nhà là của bà, nhưng trên giấy tờ, chủ sở hữu là một công ty thuộc quỹ gia đình tôi.
“Anh định đưa bà đi đâu?”
“Căn hộ cũ của anh.”
“Căn hộ đó đang thế chấp.”
Anh khựng lại.
“Em biết?”
“Tôi biết nhiều hơn anh nghĩ.”
“Em đã điều tra anh từ lâu?”
“Không. Tôi chỉ ngừng tin.”
Anh thở dài.
“Anh sẽ giải quyết.”
“Còn Lương Tử Hân?”
Bên kia im bặt.
“Cô ấy thì sao?”
“Anh muốn tự nói, hay để tôi đọc thư điện tử?”
Không có tiếng trả lời.
Tôi nghe rõ tiếng thở của anh.
“Thanh Dao, em nhận được gì?”
“Đủ để biết anh chỉ đạo dùng chữ ký của tôi.”
“Anh không trực tiếp làm.”
“Nhưng anh nói ‘cứ làm’.”
“Em không hiểu bối cảnh.”
“Vậy giải thích.”
“Dự án phải nộp hồ sơ đúng hạn. Nếu chờ em trở về từ Bắc Kinh thì sẽ mất cơ hội.”
“Anh có thể gọi.”
“Em đang chăm cha.”
“Cha tôi nhập viện.”
“Anh không muốn làm em lo.”
Tôi bật cười.
“Anh luôn dùng câu đó để che việc không cho tôi quyền lựa chọn.”
“Anh sẽ chịu trách nhiệm.”
“Bằng cách nào?”
“Anh có thể bổ sung chữ ký sau.”
“Giấy tờ đã được dùng.”
“Chưa gây thiệt hại.”
“Đến giờ anh vẫn nghĩ chỉ cần chưa mất tiền thì không phải phản bội.”
Anh im lặng.
Tôi hỏi:
“Quan hệ giữa anh và Tử Hân là gì?”
“Công việc.”
“Bức ảnh trong xe?”
“Cô ấy vừa khóc vì dự án gặp vấn đề.”
“Cô ấy đặt tay lên vai anh.”
“Thanh Dao, em đừng suy diễn.”
“Tôi không muốn suy diễn. Tôi muốn sự thật.”
“Không có gì giữa bọn anh.”
“Vậy cho tôi xem toàn bộ tin nhắn.”
“Đó là quyền riêng tư.”
Tôi cười.
“Anh dùng chữ ký của tôi nhưng nói tin nhắn của anh là quyền riêng tư?”
Anh mất kiên nhẫn.
“Em đang cố bắt lỗi từng chuyện.”
“Vì mỗi chuyện đều liên quan đến tôi.”
“Anh đã xin lỗi.”
“Anh chưa xin lỗi. Anh chỉ giải thích.”
Anh thở mạnh.
“Được. Anh đến gặp em.”
“Tôi nói không cần.”
“Anh đã ở dưới nhà.”
Tôi nhìn qua cửa sổ.
Chiếc xe đen của anh đỗ dưới sân.
Mười phút sau, tiếng chuông cửa vang lên.
Tôi mở.
Thừa Vũ đứng ngoài, áo khoác dính tuyết.
Anh nhìn tôi rất lâu.
“Em không ngủ?”
“Anh cũng vậy.”
Anh bước vào.
Tôi không mời trà.
Anh ngồi xuống ghế đối diện.
“Anh sẽ đưa em xem điện thoại.”
Anh mở khóa, đặt lên bàn.
Tôi không cầm.
“Anh xóa rồi?”
Sắc mặt anh thay đổi.
“Anh không xóa gì.”
“Vậy sao chủ động thế?”
Anh im lặng.
Tôi cầm điện thoại.
Tin nhắn với Tử Hân chỉ còn vài đoạn công việc gần đây.
Lịch sử trước đó gần như trống.
Tôi đặt xuống.
“Anh xóa.”
“Anh thường xuyên dọn tin nhắn.”
“Chỉ riêng cô ấy?”
“Không.”
“Cho tôi xem mục đã xóa.”
Anh nhìn tôi.
“Thanh Dao.”
“Tôi không cần nữa.”
Tôi lấy bản in thư điện tử.
Đặt trước mặt anh.
Anh đọc.
Khuôn mặt dần cứng lại.
“Cái này từ đâu?”
“Quan trọng sao?”
“Có người đánh cắp dữ liệu nội bộ.”
“Vậy nội dung là thật?”
Anh không trả lời.
Tôi gật đầu.
“Đủ rồi.”
Anh siết tờ giấy.
“Tử Hân chỉ làm theo chỉ đạo.”
“Chỉ đạo của anh.”
“Đúng.”
Lần đầu tiên anh thừa nhận thẳng.
Nhưng ngay sau đó, anh nói:
“Anh nghĩ nếu dự án thành công, em sẽ hiểu.”
“Tôi phải cảm ơn vì anh giả chữ ký để kiếm tiền sao?”
“Anh không dùng tiền cho bản thân.”
“Anh dùng để xây vị trí của anh.”
“Cũng là tương lai chúng ta.”
“Anh chưa từng hỏi tương lai tôi muốn gì.”
Anh nhìn quanh căn hộ.
“Em muốn rời anh thật?”
“Đúng.”
“Vì mẹ?”
“Không chỉ.”
“Vì Tử Hân?”
“Không chỉ.”
“Vì tiền?”
“Vì anh coi tôi là nguồn lực.”
Anh lắc đầu.
“Anh yêu em.”
“Anh yêu cảm giác có tôi đứng sau.”
“Không đúng.”
“Vậy anh từng công khai nói tôi góp vốn chưa?”
Anh im lặng.
“Trong các buổi phỏng vấn, anh nói mình khởi nghiệp từ hai bàn tay trắng.”
“Người ta thích câu chuyện đó.”
“Còn sự thật?”
“Chuyện truyền thông.”
“Ngày anh nhận giải doanh nhân trẻ, anh cảm ơn mẹ.”
“Bà nuôi anh.”
“Anh không nhắc tôi.”
“Anh nghĩ em không cần.”
“Tôi không cần sân khấu. Nhưng tôi cần anh đừng im lặng khi mẹ nói tôi ăn bám.”
Anh cúi đầu.
“Anh sai.”
“Anh sai vì bị lộ, hay vì thật sự hiểu?”
Anh không đáp.
Tôi lấy ra một phong bì khác.
“Đây là đề nghị chấm dứt hôn nhân.”
Anh không cầm.
“Em đã chuẩn bị?”
“Trước bữa đoàn viên.”
“Vậy tối qua chỉ là màn diễn?”
“Không. Tôi từng nghĩ nếu anh đứng về phía tôi, tôi sẽ dừng.”
Anh ngẩng lên.
“Em đã thử anh?”
“Tôi đã chờ anh.”
“Khác gì thử?”
“Tôi không tạo ra lời xúc phạm. Mẹ anh tự nói. Anh tự im lặng.”
Anh nhìn phong bì.
“Điều kiện?”
“Tài sản riêng ai giữ. Tôi rút vốn khỏi chuỗi nhà hàng theo đúng hợp đồng. Căn nhà ngõ Bạch Hạc thuộc công ty của quỹ nên sẽ thu hồi quyền sử dụng sau sáu mươi ngày.”
Anh bật dậy.
“Em muốn đuổi mẹ anh?”
“Bà có sáu mươi ngày.”
“Bà coi đó là nhà của mình.”
“Bà chưa từng là chủ.”
“Em đã để bà sống năm năm.”
“Đúng. Vì tôi xem bà là gia đình.”
“Bây giờ em lấy lại vì tức giận?”
“Vì gia đình đó không còn.”
Anh đi qua đi lại.
“Còn cổ phần?”
“Anh có quyền mua lại theo giá định giá độc lập.”
“Anh không có đủ tiền mặt.”
“Anh có thể bán dự án Ninh Ba.”
“Dự án đang lỗ.”
“Vậy anh đã biết.”
Anh dừng lại.
“Tử Hân nói?”
“Báo cáo tài chính nói.”
Anh nhìn tôi, ánh mắt phức tạp.
“Em luôn chuẩn bị đường lui.”
“Tôi chỉ bắt đầu sau khi anh lấy chữ ký.”
“Em không tin anh từ lúc đó?”
“Đúng.”
“Vậy tại sao không hỏi?”
“Tôi muốn xem anh có tự nói không.”
Anh cười chua chát.
“Chúng ta đều giấu nhau.”
“Tôi giấu việc mình phát hiện. Anh giấu khoản nợ, dự án và chữ ký giả.”
“Về bản chất đều là không tin.”
“Không giống nhau.”
Anh không tranh luận tiếp.
Điện thoại anh đổ chuông.
Tên hiển thị: Tử Hân.
Anh lập tức tắt.
Tôi nhìn.
“Nghe đi.”
“Không cần.”
“Có thể dự án có chuyện.”
Anh do dự rồi bắt máy.
Giọng Tử Hân vang lên rất gấp:
“Anh Tần, bên góp vốn yêu cầu họp khẩn. Họ biết thư bảo lãnh có vấn đề.”
Thừa Vũ nhìn tôi.
“Anh sẽ gọi lại.”
“Không được. Họ nói nếu hôm nay không có xác nhận từ quỹ Trường Minh, họ sẽ đóng băng dự án.”
“Cô đang ở đâu?”
“Văn phòng.”
“Chờ tôi.”
Anh tắt máy.
Tôi hỏi:
“Anh định đi?”
“Anh phải xử lý.”
“Anh vừa đến để cứu hôn nhân.”
“Đây là việc khẩn.”
Tôi cười.
Lại một lần nữa.
Công việc trước.
Tôi sau.
Anh nhận ra vẻ mặt tôi.
“Thanh Dao, anh không thể để dự án sụp.”
“Vậy đi đi.”
“Em đợi anh.”
“Tôi sẽ không đợi nữa.”
“Chỉ vài giờ.”
“Anh từng nói ba tiếng ở bệnh viện cũng chỉ là vài giờ.”
Anh đứng bất động.
Tôi mở cửa.
“Đi đi.”
Anh không nhúc nhích.
“Tôi sẽ ký sau khi quay lại.”
“Tôi không cần hôm nay.”
“Vậy em đừng làm gì đến khi anh về.”
Tôi nhìn anh.
“Anh vẫn ra lệnh.”
Anh muốn nói nhưng dừng lại.
Cuối cùng, anh rời đi.
Tôi đóng cửa.
Hai giờ sau, số lạ nhắn:
“Chị muốn gặp tôi không?”
“Cô là ai?”
“Người gửi ảnh.”
“Địa điểm.”
Chúng tôi gặp tại một quán trà nhỏ gần Tây Hồ.
Người ngồi chờ không phải Tử Hân.
Mà là một phụ nữ khoảng ba mươi lăm tuổi, mặc áo khoác đen, tóc dài buộc thấp.
Cô đứng dậy.
“Tôi là Chu Nhã Kỳ.”
“Chúng ta từng gặp?”
“Chưa.”
“Cô có quan hệ gì với Thừa Vũ?”
“Đối tác cũ.”
Cô đẩy một tập giấy về phía tôi.
“Tôi từng phụ trách tài chính cho dự án Ninh Ba.”
“Tại sao rời đi?”
“Vì phát hiện hồ sơ không minh bạch.”
“Cô gửi ảnh?”
“Đúng.”
“Ảnh của anh ấy và Tử Hân?”
“Đúng.”
“Tại sao giúp tôi?”
Nhã Kỳ nhìn thẳng vào mắt tôi.
“Không phải giúp chị. Tôi đang tự bảo vệ mình.”
“Cô có liên quan?”
“Tên tôi từng được dùng để ký một số khoản chi.”
“Cô ký?”
“Có, nhưng sau đó phát hiện số tiền thực tế khác hồ sơ.”
“Thừa Vũ biết?”
“Biết.”
Tôi siết ngón tay.
“Còn Tử Hân?”
“Cô ấy là người xử lý.”
“Quan hệ giữa họ?”
Nhã Kỳ im lặng vài giây.
“Không đơn thuần.”
Tôi không thấy bất ngờ.
Chỉ cảm thấy mệt.
“Cụ thể.”
“Cô ấy ở căn hộ của anh Tần nhiều lần.”
“Căn hộ nào?”
“Căn hộ gần khu Tiền Giang.”
Tôi biết căn hộ đó.
Thừa Vũ mua trước khi cưới, nói đang cho thuê.
Tôi chưa từng đến.
Nhã Kỳ đưa điện thoại.
Có ảnh Tử Hân ra vào tòa nhà.
Ngày giờ kéo dài suốt gần một năm.
“Cô chắc là căn hộ anh ấy?”
“Có hợp đồng điện nước đứng tên anh.”
Tôi nhìn ảnh.
Một năm.
Trong một năm đó, Thừa Vũ thường nói đi công tác.
Có lần sinh nhật tôi, anh về lúc gần nửa đêm, nói chuyến bay muộn.
Tôi đã tin.
Nhã Kỳ nói:
“Cô ấy cũng có quyền truy cập tài khoản dự án vượt quá chức vụ.”
“Anh ấy cho?”
“Đúng.”
“Tại sao cô không báo sớm?”
“Tôi không biết chị.”
“Bây giờ biết?”
“Sau khi nghe chuyện bữa đoàn viên.”
Tin tức lan rất nhanh.
Một gia đình đông họ hàng không thể giữ kín.
Nhã Kỳ tiếp tục:
“Tôi đoán chị sẽ rút bảo lãnh. Nếu quỹ của chị kiểm tra, tôi muốn hồ sơ thật được nhìn thấy trước khi họ đẩy trách nhiệm cho tôi.”
“Cô có bản sao?”
“Có.”
Cô đặt một USB lên bàn.
“Trong này là báo cáo gốc.”
“Tôi nên tin cô?”
“Không cần. Chị có thể kiểm tra.”
“Cô muốn gì?”
“Xác nhận rằng tôi đã cảnh báo dự án từ sáu tháng trước.”
“Có thư?”
“Có.”
“Được.”
Tôi cầm USB.
Trước khi rời đi, Nhã Kỳ nói:
“Có một chuyện chị nên biết.”
“Tôi đang nghe.”
“Khoản tiền mua căn hộ Tiền Giang không phải của anh Tần.”
Tôi quay lại.
“Vậy của ai?”
“Được chuyển từ tài khoản dự án.”
“Có nghĩa là?”
“Tiền đầu tư bị rút ra.”
“Bao nhiêu?”
“Ba triệu hai trăm nghìn.”
Tôi lạnh người.
“Anh ấy mua căn hộ cho Tử Hân?”
“Trên giấy tờ đứng tên anh, nhưng cô ấy đang sống.”
Tôi nhìn ra cửa kính.
Tuyết rơi trắng mặt đường.
Tôi từng nghĩ bí mật lớn nhất là lời nói dối về công lao.
Sau đó tôi nghĩ là chữ ký giả.
Rồi người phụ nữ khác.
Nhưng có vẻ mọi thứ còn sâu hơn.
Tối đó, tôi giao USB cho người phụ trách tài chính của quỹ Trường Minh.
Sau bốn giờ kiểm tra sơ bộ, ông gọi lại.
“Cô Hứa, dự án có dấu hiệu sử dụng vốn sai mục đích.”
“Cụ thể?”
“Một phần vốn đầu tư được chuyển qua ba công ty trung gian, sau đó chảy vào bất động sản và chi phí cá nhân.”
“Có liên quan đến Thừa Vũ?”
“Có chữ ký phê duyệt của anh ấy.”
“Còn thư bảo lãnh?”
“Không hợp lệ.”
“Nếu hủy bảo lãnh?”
“Dự án có thể bị yêu cầu hoàn trả vốn ngay.”
“Chuỗi nhà hàng bị ảnh hưởng?”
“Có. Vì một số khoản vay chéo.”
Tôi nhắm mắt.
Thừa Vũ đã buộc tất cả vào nhau.
Nhà hàng.
Dự án.
Căn hộ.
Uy tín quỹ gia đình tôi.
Nếu một mắt xích vỡ, toàn bộ có thể sụp.
Người phụ trách hỏi:
“Cô muốn chúng tôi xử lý thế nào?”
Tôi im lặng.
Nếu rút ngay, Thừa Vũ có thể mất tất cả.
Hàng trăm nhân viên cũng bị ảnh hưởng.
Tôi không muốn những người vô tội gánh hậu quả.
Nhưng nếu tiếp tục, tôi lại trở thành người cứu anh như mọi lần.
Tôi nói:
“Đóng băng mọi cam kết mới. Yêu cầu kiểm toán độc lập. Không rút vốn khỏi hoạt động nhà hàng ổn định trong ba mươi ngày, nhưng tách khỏi dự án Ninh Ba.”
“Còn phần vốn sử dụng sai?”
“Yêu cầu hoàn trả.”
“Thời hạn?”
“Mười lăm ngày.”
Người phụ trách im lặng một lúc.
“Cô đang cho anh Tần cơ hội.”
“Không. Tôi đang bảo vệ nhân viên.”
Nửa đêm, Thừa Vũ gọi.
Giọng anh rất giận.
“Em ra lệnh kiểm toán?”
“Đúng.”
“Em biết chuyện này khiến đối tác hoảng loạn không?”
“Anh nên nghĩ trước khi rút tiền dự án mua căn hộ.”
Đầu dây im bặt.
“Em gặp ai?”
“Quan trọng sao?”
“Chu Nhã Kỳ?”
Tôi không trả lời.
Anh thở mạnh.
“Cô ta bị sa thải vì sai phạm.”
“Có bằng chứng?”
“Cô ta trả thù.”
“Báo cáo ngân hàng không trả thù.”
“Thanh Dao, căn hộ đó là tài sản đầu tư.”
“Vậy tại sao Tử Hân sống?”
Anh lại im lặng.
“Anh và cô ấy là gì?”
“Không như em nghĩ.”
“Anh nói thẳng.”
“Bọn anh từng vượt giới hạn.”
Căn phòng yên đến mức tôi nghe rõ tiếng tủ lạnh chạy.
Tôi đã tưởng khi nghe câu này, mình sẽ khóc.
Nhưng không.
Tôi chỉ thấy một cánh cửa cuối cùng đóng lại.
“Bao lâu?”
“Vài tháng.”
“Bắt đầu khi nào?”
“Khoảng một năm trước.”
“Đã kết thúc chưa?”
“Rồi.”
“Vì sao kết thúc?”
“Anh nhận ra sai.”
“Hay vì cô ấy yêu cầu nhiều hơn?”
Anh không trả lời.
Tôi hiểu.
“Căn hộ là cho cô ấy?”
“Cô ấy chỉ ở tạm.”
“Tiền dự án mua.”
“Anh sẽ hoàn trả.”
“Bằng tiền nào?”
“Anh đang tìm.”
“Anh còn bao nhiêu bí mật?”
“Không còn.”
“Anh từng nói vậy chưa?”
Anh im lặng.
Tôi nói:
“Ngày mai người đại diện sẽ gửi giấy tờ chấm dứt hôn nhân.”
“Thanh Dao…”
“Đừng gọi tôi như trước.”
“Anh xin em.”
“Tôi đã nghe.”
“Anh không muốn mất em.”
“Anh đã mất từ khi chọn giấu.”
“Anh có thể sửa.”
“Anh nên sửa cho chính mình.”
“Còn chúng ta?”
“Không còn.”
Anh khóc.
Lần đầu tiên tôi nghe giọng anh nghẹn.
Nhưng tôi không mềm lòng.
Bởi tôi đã từng khóc một mình quá nhiều lần.
Sáng hôm sau, Mộng Hoa tìm đến căn hộ.
Bà đập cửa liên tục.
Tôi mở.
Bà bước vào, không chào.
“Cô cho người kiểm tra công ty?”
“Đúng.”
“Thừa Vũ cả đêm không ngủ.”
“Cháu cũng vậy.”
“Cô muốn ép nó đến đâu?”
“Cháu chỉ kiểm tra tiền của mình.”
“Tiền đã đầu tư rồi.”
“Không có nghĩa là được dùng sai.”
Bà hạ giọng:
“Cô biết chuyện Tử Hân?”
“Biết.”
Sắc mặt bà cho tôi câu trả lời khác.
“Bác biết từ trước?”
Bà quay mặt.
“Từ bao giờ?”
“Vài tháng.”
“Bác không nói?”
“Ta đã bảo nó chấm dứt.”
“Vậy là bác bảo vệ con trai.”
“Ta không muốn gia đình tan.”
“Bác từng xúc phạm cháu ngay trước họ hàng dù biết anh ấy phản bội.”
Bà cắn môi.
“Đàn ông làm việc bên ngoài khó tránh…”
Tôi bật cười.
“Còn phụ nữ không sinh con thì đáng bị sỉ nhục?”
Bà cứng họng.
“Tôi chỉ nói lúc tức.”
“Bác bênh việc anh ấy vượt giới hạn, nhưng trách cháu vì một chuyện sức khỏe.”
“Ta…”
“Bác đừng giải thích.”
Bà bất ngờ quỳ xuống.
Tôi sững người.
“Bác làm gì?”
“Đừng rút vốn.”
“Bác đứng lên.”
“Thừa Vũ sẽ mất hết.”
“Đó là hậu quả.”
“Cô từng yêu nó.”
“Đúng.”
“Vậy cứu nó lần cuối.”
Tôi nhìn người phụ nữ quỳ trước mặt.
Không còn vẻ cao ngạo của tối hôm trước.
Nhưng điều bà cầu xin vẫn không phải hôn nhân.
Không phải danh dự của tôi.
Mà là tiền.
“Tại sao cháu phải cứu?”
“Vì nếu công ty sụp, con cũng mất tiền.”
“Cháu chấp nhận mất phần cần mất.”
Bà ngẩng lên.
“Cô điên rồi.”
“Không. Cháu chỉ không muốn tiếp tục dùng tiền để giữ một người không tôn trọng mình.”
Bà khóc.
“Thừa Vũ là con duy nhất của tôi.”
“Cháu từng là vợ duy nhất của anh ấy.”
Bà im lặng.
Tôi đỡ bà dậy.
“Bác về đi.”
Trước khi đi, bà quay lại.
“Cô có chắc sẽ không hối hận?”
“Từng ở lại mới là điều khiến cháu hối hận.”
Ba ngày sau, kiểm toán phát hiện khoản thiếu hụt lớn hơn dự đoán.
Không phải ba triệu hai trăm nghìn.
Mà gần chín triệu.
Ngoài căn hộ, còn có tiền chuyển vào tài khoản cá nhân của Tử Hân, chi phí tiếp khách không hợp lệ và một khoản góp vốn bí mật.
Khi được yêu cầu giải trình, Tử Hân biến mất.
Điện thoại tắt.
Căn hộ bỏ trống.
Cùng lúc, đối tác dự án gửi thông báo yêu cầu Thừa Vũ chịu trách nhiệm.
Anh gọi cho tôi lúc rạng sáng.
“Thanh Dao, Tử Hân lấy tiền.”
“Tôi biết.”
“Anh không biết cô ta chuyển nhiều như vậy.”
“Anh cho cô ta quyền.”
“Anh chỉ nghĩ…”
“Anh luôn nghĩ người khác sẽ không phản bội anh, giống cách anh nghĩ tôi không bao giờ rời đi.”
“Anh cần em giúp.”
“Giúp gì?”
“Kéo dài thời hạn hoàn trả.”
“Quỹ đã cho mười lăm ngày.”
“Không đủ.”
“Anh có thể bán căn hộ.”
“Căn hộ đang bị phong tỏa vì liên quan dự án.”
“Bán nhà hàng.”
“Giá lúc này rất thấp.”
“Đó là lựa chọn của anh.”
“Còn nhà ngõ Bạch Hạc?”
“Không thuộc về anh.”
“Anh biết.”
Giọng anh nhỏ lại.
“Nhưng nếu em bán, đủ cứu.”
Tôi im lặng.
Sau tất cả, anh vẫn nghĩ đến tài sản của tôi.
“Không.”
“Anh sẽ trả.”
“Anh từng nói.”
“Lần này anh viết cam kết.”
“Anh từng dùng chữ ký giả.”
Anh không nói nữa.
Tôi tắt máy.
Sáng hôm sau, tôi nhận được tin Tử Hân đã liên hệ với cơ quan điều tra và nói rằng toàn bộ giao dịch đều do Thừa Vũ chỉ đạo.
Anh thì nói cô ta tự ý.
Hai người bắt đầu đẩy trách nhiệm cho nhau.
Chuỗi nhà hàng đứng trước nguy cơ bị đóng băng.
Nhân viên hoang mang.
Tôi biết mình không thể đứng ngoài hoàn toàn.
Không phải vì Thừa Vũ.
Mà vì những người làm việc ở đó.
Tôi gọi một cuộc họp.
Thông báo quỹ Trường Minh sẽ tạm thời tiếp quản phần vốn của mình, tách hoạt động nhà hàng khỏi dự án, giữ lương nhân viên và thay đội quản lý.
Thừa Vũ bị đình chỉ quyền điều hành trong quá trình kiểm tra.
Khi nghe quyết định, anh nhìn tôi như không nhận ra.
“Em lấy công ty khỏi tay anh?”
“Tôi bảo vệ phần vốn.”
“Đây là sự nghiệp của anh.”
“Được xây bằng tiền của tôi.”
“Em đã từng nói không cần công lao.”
“Đúng. Nhưng không có nghĩa anh được phá hỏng.”
Anh đứng giữa phòng họp, bàn tay run.
“Em muốn chứng minh nếu không có em anh chẳng là gì?”
Tôi nhìn anh.
“Không. Chính anh biến mình thành người không thể đứng nếu thiếu tôi.”
Câu nói khiến anh im lặng.
Tôi tiếp tục:
“Anh có năng lực. Nhưng anh quá ám ảnh với việc chứng minh mình tự làm nên tất cả. Vì thế anh che giấu sự giúp đỡ, vay quá mức, dùng tên người khác và cuối cùng tự kéo mình xuống.”
Anh ngồi xuống.
Lần đầu tiên, tôi thấy anh thật sự thất bại.
Không phải thất bại vì mất tiền.
Mà vì không còn câu chuyện đẹp để kể về chính mình.
CHƯƠNG 3 KHI TÔI RÚT LẠI TẤT CẢ
Ba tháng sau, Hàng Châu bước vào mùa xuân.
Hoa mận nở dọc bờ hồ.
Căn nhà ở ngõ Bạch Hạc được thu hồi đúng hạn.
Mộng Hoa chuyển đến căn hộ nhỏ từng đứng tên Thừa Vũ. Vì căn hộ đang thế chấp, bà chỉ được ở tạm trong thời gian chờ xử lý.
Ngày dọn đi, bà gọi cho tôi.
“Cô có thể đến không?”
Tôi không muốn.
Nhưng cuối cùng vẫn đến.
Không phải để níu kéo quá khứ.
Mà để khép lại.
Căn nhà từng đông đúc trong bữa đoàn viên giờ trống gần hết.
Tranh trên tường đã tháo.
Đèn chùm vẫn sáng nhưng căn phòng lạnh lẽo.
Mộng Hoa ngồi giữa những thùng đồ.
Bà mặc áo len xám, không đeo vòng ngọc.
Thấy tôi, bà chỉ vào chiếc ghế.
“Ngồi đi.”
Tôi không ngồi.
“Bác muốn nói gì?”
Bà nhìn quanh.
“Căn nhà này thật sự chưa từng thuộc về chúng tôi?”
“Đúng.”
“Nhưng cô từng nói mua cho gia đình.”
“Cháu cho quyền sử dụng.”
“Khác nhau sao?”
“Khác. Cho sử dụng không có nghĩa là chiếm hữu.”
Bà im lặng.
Một lúc sau, bà nói:
“Ta đã khoe với mọi người đây là nhà con trai mua.”
“Cháu biết.”
“Cô chưa từng sửa.”
“Cháu không muốn bác mất mặt.”
Bà cười chua chát.
“Cuối cùng vẫn mất.”
“Không phải vì cháu nói. Vì bác đã dùng lời nói đó để làm tổn thương cháu.”
Bà cúi đầu.
“Ta nghĩ cô không cần được công nhận.”
“Tại sao?”
“Vì cô có nhiều thứ.”
“Có nhiều không có nghĩa không biết đau.”
Bà siết tay.
“Ta ghen với cô.”
Tôi bất ngờ.
Bà nhìn tôi.
“Cô sinh ra đã có cha mẹ yêu thương, có tiền, có học thức. Còn ta cả đời phải tranh giành từng thứ. Ta nuôi Thừa Vũ rất khó. Khi nó thành công, ta cảm thấy cuối cùng mình thắng.”
“Bác muốn mọi người tin thành công đó chỉ thuộc về mẹ con bác.”
“Đúng.”
“Vậy cháu trở thành người thừa.”
Bà gật đầu.
“Ta sợ nếu thừa nhận cô giúp, người ta sẽ nói con trai ta dựa vợ.”
“Nhưng bác lại nói cháu dựa chồng.”
Bà nhắm mắt.
“Ta biết.”
Đây là lần đầu tiên bà nhận.
Không biện minh.
Không nói “vì con”.
Không đổ lỗi.
“Ta đã sai.” Bà nói. “Không chỉ với cô.”
Tôi im lặng.
Bà tiếp tục:
“Ta biết chuyện Tử Hân nhưng giấu. Ta nghĩ đàn ông thành công khó tránh bị phụ nữ trẻ theo. Ta còn trách cô không giữ chồng.”
Tôi nhìn bà.
“Bác thật sự nghĩ vậy?”
“Ngày trước ta nghĩ.”
“Còn bây giờ?”
“Thừa Vũ nói chính nó là người chủ động.”
Tôi không bất ngờ.
Mộng Hoa cười buồn.
“Nó nói vì ở cạnh cô, nó luôn cảm thấy mình thấp hơn. Tử Hân khiến nó cảm thấy được ngưỡng mộ.”
Tôi hiểu.
Thừa Vũ không tìm người khác vì tôi không đủ tốt.
Anh tìm một người khiến anh không phải đối diện với cảm giác mắc nợ.
Ở cạnh tôi, anh biết phần lớn thành công có dấu tay tôi.
Ở cạnh Tử Hân, anh có thể là người đàn ông mạnh mẽ, giàu có, tự mình làm nên tất cả.
Tôi hỏi:
“Anh ấy ở đâu?”
“Đang xử lý vụ việc.”
“Bác có cần cháu giúp gì không?”
Bà ngẩng lên.
“Tôi muốn xin cô một chuyện.”
Tôi chờ.
“Đừng để nó chịu một mình.”
“Tôi không thể can thiệp điều sai.”
“Ta không xin cô che giấu.”
“Vậy bác muốn gì?”
“Cho nó cơ hội làm lại.”
“Cháu không quyết định được.”
“Chuỗi nhà hàng…”
“Tôi đang giữ hoạt động ổn định. Nếu sau này anh ấy đủ điều kiện, hội đồng có thể xem xét.”
Bà nhìn tôi.
“Cô vẫn giữ công ty?”
“Giữ việc làm cho nhân viên.”
“Không phải vì Thừa Vũ?”
“Không.”
Bà gật đầu.
“Tốt.”
Tôi quay đi.
Bà gọi:
“Thanh Dao.”
Tôi dừng lại.
“Cô có từng thật lòng xem ta là mẹ không?”
Tôi không quay lại ngay.
Một lúc sau, tôi nói:
“Có.”
Bà bật khóc.
“Vậy sao cô bỏ đi dễ dàng?”
Tôi quay lại.
“Cháu không bỏ đi dễ dàng. Cháu mất năm năm để bước ra.”
Bà cúi đầu.
Tôi rời căn nhà.
Ngoài cổng, cây mai trắng đang nở.
Tôi nhớ ngày đầu bước vào đây.
Mộng Hoa từng nắm tay tôi, nói:
“Từ nay con là người nhà.”
Tôi đã tin.
Nhưng về sau, hai chữ “người nhà” chỉ được dùng khi họ cần tôi hy sinh.
Khi tôi muốn được tôn trọng, tôi lại là người ngoài.
Một tuần sau, thủ tục chấm dứt hôn nhân hoàn tất.
Thừa Vũ đến một mình.
Anh mặc áo khoác đen, gầy đi rất nhiều.
Chúng tôi ngồi đối diện trong phòng làm việc.
Anh ký trước.
Nét bút chậm, không còn mạnh mẽ như ngày ký các hợp đồng đầu tư.
Sau khi ký xong, anh không đặt bút xuống ngay.
“Vậy là kết thúc?”
“Đúng.”
“Em không muốn nói gì?”
“Tôi đã nói đủ.”
Anh nhìn tôi.
“Anh đã nhận trách nhiệm về thư bảo lãnh.”
“Tôi biết.”
“Phần tiền bị chuyển, Tử Hân thừa nhận cô ấy giữ ba triệu. Phần còn lại do anh phê duyệt sai.”
“Tôi biết.”
“Anh sẽ bán cổ phần để trả.”
“Ừ.”
“Em không hỏi anh sẽ sống thế nào?”
Tôi nhìn anh.
“Anh sẽ sống bằng khả năng của mình.”
Anh cười buồn.
“Không có tiền và quan hệ của em?”
“Đúng.”
“Có lẽ đó là điều anh cần.”
“Tôi hy vọng vậy.”
Anh im lặng.
Một lúc sau, anh hỏi:
“Em từng yêu anh thật không?”
“Từng.”
“Vậy tại sao em có thể lạnh như vậy?”
“Tôi không lạnh. Tôi chỉ không còn thể hiện nỗi đau trước anh.”
“Anh xin lỗi.”
“Tôi nghe rồi.”
“Anh biết nói bao nhiêu cũng không đủ.”
“Đúng.”
“Anh có thể làm gì?”
“Đừng lặp lại.”
“Với ai?”
“Với chính anh và người sau này ở cạnh anh.”
Anh nhìn tôi.
“Em nghĩ anh sẽ có người khác?”
“Cuộc đời vẫn tiếp tục.”
“Còn em?”
“Tôi cũng vậy.”
Anh siết tay.
“Anh ghét câu đó.”
“Tại sao?”
“Vì nó có nghĩa em thật sự có thể sống không cần anh.”
Tôi mỉm cười rất nhẹ.
“Đó là điều khiến anh khó chịu từ đầu, đúng không?”
Anh cúi đầu.
“Có lẽ.”
Tôi đứng dậy.
Anh gọi:
“Thanh Dao.”
Tôi quay lại.
“Nếu ngày đó trong bữa đoàn viên, anh đứng về phía em, mọi chuyện có khác không?”
Tôi suy nghĩ.
“Có thể tôi sẽ cho anh thêm thời gian để nói thật.”
“Còn chuyện Tử Hân?”
“Vẫn là điểm kết thúc.”
Anh nhắm mắt.
“Tại sao anh lại làm thế?”
“Anh biết rõ hơn tôi.”
“Vì anh muốn có cảm giác mình là người cho đi.”
“Đúng.”
“Ở cạnh em, anh luôn là người nhận.”
“Tôi chưa từng coi thường anh vì điều đó.”
“Nhưng anh coi thường chính mình.”
Tôi gật đầu.
“Đó là vấn đề anh phải giải quyết.”
Anh đứng dậy.
Trước khi đi, anh nói:
“Cảm ơn em vì đã không để chuỗi nhà hàng sụp.”
“Tôi làm vì nhân viên.”
“Anh biết.”
“Sau này, nếu anh muốn quay lại quản lý, anh phải chứng minh năng lực và sự minh bạch.”
Anh nhìn tôi bất ngờ.
“Em sẽ cho anh cơ hội?”
“Không phải cơ hội trong hôn nhân.”
“Tôi hiểu.”
“Là cơ hội nghề nghiệp, nếu hội đồng đồng ý.”
Anh cười.
“Ngay cả lúc này em vẫn công bằng.”
“Tôi đang học cách công bằng với chính mình.”
Anh rời đi.
Tôi đứng bên cửa sổ nhìn bóng anh nhỏ dần.
Không khóc.
Không chạy theo.
Chỉ thấy một chương đời khép lại.
Sáu tháng sau, chuỗi nhà hàng được tái cấu trúc.
Bốn chi nhánh thua lỗ bị đóng.
Tám chi nhánh còn lại hoạt động ổn định.
Nhân viên được giữ lại phần lớn.
Tôi không trực tiếp điều hành.
Tôi thuê một đội ngũ chuyên nghiệp.
Mọi báo cáo đều minh bạch.
Không còn câu chuyện “hai bàn tay trắng”.
Chỉ có con số thật, công sức thật và trách nhiệm thật.
Tôi cũng bắt đầu một dự án mới ở Tô Châu, cải tạo một khu nhà cổ thành không gian văn hóa và nhà hàng nhỏ.
Lần đầu tiên, tôi dùng quan hệ và tiền của mình cho điều tôi thật sự muốn.
Không đứng sau ai.
Không giấu tên.
Không cần người khác công nhận thay.
Ngày khai trương, cha tôi đến.
Ông đã khỏe hơn sau thời gian điều trị.
Ông nhìn dòng người rồi hỏi:
“Con thấy thế nào?”
“Nhẹ.”
“Không buồn?”
“Có.”
“Còn yêu?”
Tôi nhìn khu vườn.
“Có những phần tình cảm không biến mất ngay. Nhưng chúng không còn điều khiển quyết định.”
Cha gật đầu.
“Con trưởng thành rồi.”
Tôi cười.
“Con chỉ học cách không trả giá bằng chính mình.”
Buổi chiều, Mộng Hoa bất ngờ xuất hiện.
Bà mang một giỏ hoa.
Không mặc áo gấm.
Không đeo vòng ngọc.
Chỉ ăn mặc đơn giản.
“Ta có thể vào không?”
Tôi gật đầu.
Bà đi một vòng.
“Đẹp.”
“Cảm ơn.”
“Thừa Vũ đang làm việc ở một công ty thực phẩm nhỏ tại Nam Kinh.”
“Tôi biết.”
“Nó bắt đầu từ vị trí quản lý chi nhánh.”
“Như vậy tốt.”
“Nó nói không muốn dùng tên cô nữa.”
“Tên cháu chưa từng là vấn đề. Cách anh ấy dùng mới là vấn đề.”
Bà im lặng.
Sau đó đưa giỏ hoa.
“Chúc mừng.”
Tôi nhận.
“Cảm ơn bác.”
Bà nhìn tôi.
“Cô còn gọi ta là bác.”
“Chúng ta đã không còn quan hệ mẹ chồng nàng dâu.”
Bà cười buồn.
“Đúng.”
Trước khi đi, bà nói:
“Ngày trước ta hỏi người không có chồng thì là gì.”
Tôi nhìn bà.
Bà tiếp tục:
“Bây giờ ta hiểu. Cô không có nó vẫn là Hứa Thanh Dao.”
Tôi không nói gì.
“Còn nó không có cô, mới phải học xem mình là ai.”
Tôi gật đầu.
“Hy vọng anh ấy tìm được.”
Bà rời đi.
Tối hôm đó, khi khách đã về hết, tôi ngồi một mình trong sân.
Trên bàn là chén trà nóng.
Điện thoại nhận một tin nhắn từ Thừa Vũ.
“Anh đã trả được khoản nợ đầu tiên bằng tiền lương và phần cổ tức còn lại. Không cần trả lời. Anh chỉ muốn nói, hôm nay anh được khen vì tự xử lý một vấn đề nhỏ. Lần đầu tiên anh không nghĩ đến việc gọi cho em.”
Tôi đọc rồi tắt màn hình.
Không trả lời.
Không phải vì oán hận.
Mà vì anh cần học cách bước đi mà không nhìn về phía tôi.
Cũng như tôi từng phải học.
Một năm trước, trong bữa cơm đoàn viên đông họ hàng, mẹ chồng chỉ vào tôi và nói tôi dựa chồng để đổi đời.
Tôi đã đặt đũa xuống, đẩy tập hồ sơ ra và hỏi:
“Nếu không có tiền và các mối quan hệ của tôi, hôm nay anh đang ngồi ở đâu?”
Khi ấy, tôi nghĩ câu hỏi đó dành cho Thừa Vũ.
Nhưng sau này tôi hiểu, nó cũng dành cho tôi.
Nếu không có cuộc hôn nhân ấy, tôi là ai?
Nếu không đứng sau sự nghiệp của chồng, tôi có giá trị gì?
Nếu không được gọi là vợ của một người đàn ông thành công, tôi sẽ ngồi ở đâu?
Câu trả lời rất đơn giản.
Tôi vẫn là tôi.
Tôi có thể ngồi ở bất kỳ nơi nào mình tự xây nên.
Tôi không cần một gia đình xem sự hy sinh của tôi là nghĩa vụ.
Không cần một người đàn ông chỉ thấy giá trị của tôi khi sắp mất nó.
Không cần giấu tài năng, tiền bạc hay công lao để bảo vệ lòng tự trọng của người khác.
Tôi đã từng nghĩ yêu là đứng phía sau.
Bây giờ tôi hiểu, tình yêu đúng phải là hai người đứng cạnh nhau.
Không ai bị che khuất.
Không ai bị biến thành bậc thang.
Không ai phải nhỏ lại để người kia trông lớn hơn.
Gió đêm thổi qua hàng trúc.
Đèn dưới mái hiên lay nhẹ.
Tôi nâng chén trà.
Ngoài cổng, tấm biển gỗ mới treo chỉ có bốn chữ:
“Thanh Dao Tiểu Viện.”
Lần đầu tiên, tên tôi đứng ở nơi thuộc về tôi.
Không phải bên dưới tên chồng.
Không phải sau lưng gia đình họ Tần.
Mà ở chính giữa cuộc đời mình.
‼️‼️‼️Lưu ý cuối cùng dành cho người đọc: Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu. Tất cả tình tiết, cốt truyện không chỉ trích, xúc phạm bất cứ cá nhân, tổ chức nào. Đây chỉ là truyện ngắn và không phải là một sự kiện, tin tức báo chí.
.