#Truyệnngắn #Hưcấu #Sángtác Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu.
“Em giữ lại mười nghìn tệ là đủ rồi.”
Chồng tôi nói câu đó bằng giọng bình thản đến đáng sợ.
Anh đứng cạnh cửa sổ phòng khách, một tay cầm cốc nước, tay kia đặt trong túi quần. Ánh nắng sớm chiếu lên gương mặt quen thuộc mà tôi đã nhìn suốt bảy năm, nhưng trong khoảnh khắc ấy, tôi lại có cảm giác người đàn ông trước mặt hoàn toàn xa lạ.
Điện thoại của tôi vẫn đang bật loa ngoài.
Ở đầu dây bên kia, mẹ chồng tôi, bà Tưởng Ngọc Cầm, vừa dứt câu:
“Nhà có việc gấp, mẹ chỉ mượn sáu mươi nghìn tệ. Khi nào xoay được, mẹ trả ngay. Con là con dâu, chẳng lẽ thấy nhà chồng khó khăn mà khoanh tay đứng nhìn?”
Tôi nhìn chồng, rồi nhìn màn hình điện thoại.
“Nhưng hôm qua con mới nói với Minh Hạo rằng tiền hoa hồng của con là bảy mươi nghìn.”
Mẹ chồng đáp ngay:
“Thì mẹ mới vay sáu mươi nghìn, vẫn để lại cho con mười nghìn tiêu Tết. Mẹ có lấy hết đâu.”
Giọng bà nghe như thể chính bà mới là người rộng lượng.
Tôi chậm rãi hỏi:
“Mẹ cần tiền làm gì?”
Đầu dây bên kia im lặng một nhịp.
“Chuyện người lớn, con không cần hỏi kỹ.”
“Tiền là của con.”
“Con là vợ Minh Hạo, tiền của con cũng là tiền của gia đình.”
Tôi ngẩng lên nhìn Lục Minh Hạo.
Anh không phản đối.
Thậm chí còn cau mày với tôi như thể tôi mới là người vô lý.
“Uyển Thanh,” anh nói, “mẹ đã mở lời thì em chuyển đi. Chỉ sáu mươi nghìn thôi, đừng khiến mọi người khó xử.”
“Chỉ sáu mươi nghìn?”
Tôi bật cười.
Anh nhíu mày:
“Em cười gì?”
“Không có gì.”
Tôi tắt loa ngoài, nói với mẹ chồng:
“Con sẽ suy nghĩ.”
Bà lập tức cao giọng:
“Suy nghĩ gì nữa? Mẹ đang cần trong sáng nay.”
“Con đang bận.”
“Chuyển khoản mất mấy phút?”
“Con nói sẽ suy nghĩ.”
Tôi tắt máy.
Phòng khách rơi vào im lặng.
Minh Hạo đặt cốc nước xuống bàn hơi mạnh.
“Em làm vậy khiến mẹ mất mặt.”
“Tôi chỉ hỏi bà cần tiền làm gì.”
“Người nhà vay nhau cần nói rõ từng đồng sao?”
“Vậy anh nói đi. Sáu mươi nghìn đó dùng vào đâu?”
Anh quay mặt đi.
“Anh không biết.”
“Không biết mà bảo tôi chuyển?”
“Mẹ không hại em.”
“Tôi chưa nói bà hại tôi.”
“Thái độ của em rõ ràng là nghi ngờ.”
Tôi nhìn anh thật lâu.
Chúng tôi kết hôn được năm năm.
Từ ngày cưới, tôi luôn nghĩ Minh Hạo là người ít nói nhưng biết điều. Anh không lãng mạn, không hay nói lời ngọt ngào, nhưng trước đây chưa từng lớn tiếng với tôi.
Hoặc có lẽ tôi đã quá bận để nhận ra sự thay đổi.
Tôi tên Tô Uyển Thanh, ba mươi ba tuổi, làm giám đốc kinh doanh cho một công ty thiết bị y tế tại Thượng Hải. Ba tháng cuối năm, tôi dẫn đội hoàn thành một hợp đồng lớn, vì thế nhận được khoản hoa hồng bảy trăm hai mươi nghìn tệ.
Đó là số tiền lớn nhất tôi từng nhận trong một lần.
Tôi không nói thật với chồng.
Ngay khi tiền vào tài khoản, tôi chuyển sáu trăm năm mươi nghìn tệ sang một tài khoản tiết kiệm kỳ hạn đứng tên riêng mình. Tôi chỉ để lại bảy mươi nghìn trong tài khoản thường dùng, rồi nói với Minh Hạo rằng công ty trả hoa hồng thấp hơn dự kiến.
Tôi đã thấy áy náy.
Tối hôm trước, khi anh hỏi:
“Cuối quý em được bao nhiêu?”
Tôi đáp:
“Bảy mươi nghìn.”
Anh chỉ gật đầu, không hỏi thêm.
Lúc ấy tôi còn tự trách mình đa nghi.
Nhưng sáng hôm sau, mẹ anh gọi đến hỏi vay đúng sáu mươi nghìn.
Không phải năm mươi.
Không phải bảy mươi.
Mà là sáu mươi nghìn, vừa đủ để tôi chỉ còn mười nghìn.
Như thể bà đã tính toán từ trước.
Minh Hạo đi vào phòng ngủ thay quần áo.
Tôi ngồi lại một mình trong phòng khách.
Đúng 8 giờ 17 phút, điện thoại rung.
Một tin nhắn từ ngân hàng xuất hiện:
“Cảnh báo bảo mật: Tài khoản của quý khách vừa được tra cứu thông tin số dư qua dịch vụ khách hàng trực tuyến. Nếu không phải do quý khách thực hiện, vui lòng liên hệ ngay với ngân hàng.”
Tôi nhìn chằm chằm vào màn hình.
Tay lạnh dần.
Tôi chưa từng đăng ký tra cứu qua tổng đài vào sáng nay.
Tôi lập tức gọi cho ngân hàng.
Sau khi xác minh danh tính, nhân viên nói:
“Thưa cô Tô, lúc 7 giờ 56 phút có người gọi đến yêu cầu kiểm tra số dư và lịch sử tiền vào. Người đó trả lời đúng một số câu hỏi bảo mật cơ bản nhưng không vượt qua bước xác nhận cuối nên chúng tôi không cung cấp số dư chi tiết.”
“Người đó dùng số điện thoại nào?”
“Xin lỗi, chúng tôi không thể cung cấp đầy đủ. Nhưng bốn số cuối là 2806.”
Tôi thấy tim mình đập mạnh.
Số điện thoại của Minh Hạo kết thúc bằng 2806.
Tôi hỏi:
“Người đó tự nhận là ai?”
“Chồng của chủ tài khoản.”
Tôi nhắm mắt.
“Anh ta đã từng gọi trước đây chưa?”
Nhân viên kiểm tra một lúc rồi nói:
“Có một số lần tra cứu liên quan trong sáu tháng gần đây. Một vài lần thực hiện thành công qua hình thức xác minh thông tin cá nhân.”
“Sáu tháng?”
“Vâng.”
Tôi siết điện thoại.
“Anh ta đã xem những gì?”
“Lịch sử giao dịch cơ bản và số dư tài khoản thanh toán.”
“Có xem tài khoản tiết kiệm không?”
“Không. Tài khoản tiết kiệm mới của cô có lớp xác thực riêng.”
Tôi thở ra, nhưng không hề nhẹ nhõm.
Minh Hạo không chỉ muốn biết tôi vừa nhận bao nhiêu tiền.
Anh đã âm thầm kiểm tra tài khoản của tôi suốt nhiều tháng.
Tôi kết thúc cuộc gọi rồi ngồi bất động.
Từ phòng ngủ, anh bước ra trong bộ vest màu xám.
“Anh đi làm.”
Tôi nhìn anh.
“Anh có gọi ngân hàng sáng nay không?”
Bước chân anh khựng lại.
“Gọi gì?”
“Ngân hàng của tôi.”
Anh nhìn tôi trong vài giây rồi đáp:
“Không.”
“Anh chắc?”
“Em hỏi kỳ lạ vậy?”
“Bốn số cuối của số gọi đến là 2806.”
Sắc mặt anh thay đổi rất nhanh, nhưng vẫn đủ để tôi nhìn thấy.
Anh quay mặt, chỉnh cổ tay áo.
“Có thể mẹ gọi.”
“Số của mẹ anh không phải 2806.”
Anh im lặng.
Tôi đứng dậy.
“Minh Hạo, anh đã kiểm tra tài khoản của tôi bao lâu rồi?”
“Anh chỉ hỏi giúp chuyện gia đình.”
“Chuyện gia đình gì?”
“Uyển Thanh, em đừng làm lớn chuyện.”
“Anh trả lời.”
Anh thở dài, vẻ mặt khó chịu.
“Anh chỉ muốn biết dòng tiền của vợ mình. Có gì sai?”
“Anh nói dối tôi trước.”
“Vợ chồng không nên giấu tài chính.”
Tôi bật cười.
“Câu đó anh nói với tôi?”
“Ý em là gì?”
“Anh có bao nhiêu tiền tiết kiệm?”
“Khoảng một trăm nghìn.”
“Khoản đầu tư vào công ty của bạn anh thì sao?”
Anh lập tức cau mày.
“Ai nói với em?”
“Vậy là có.”
“Đó là tiền riêng của anh.”
“Tiền anh là tiền riêng, tiền tôi là tiền gia đình?”
Anh mím môi.
“Không giống nhau.”
“Khác ở đâu?”
“Anh là đàn ông, có trách nhiệm lo bên ngoài. Em giữ nhiều tiền cũng không biết đầu tư.”
Câu nói ấy khiến trong lòng tôi lạnh hẳn.
Tôi từng học tài chính doanh nghiệp, quản lý doanh số hàng chục triệu tệ mỗi năm, tự mua căn hộ đầu tiên trước khi lấy chồng.
Còn anh, người từng hai lần đầu tư thất bại, lại nói tôi không biết quản lý tiền.
“Anh đi làm.”
Minh Hạo cầm cặp.
Tôi chặn trước cửa.
“Anh đã nói số tiền bảy mươi nghìn cho mẹ?”
“Đúng.”
“Ngay tối qua?”
“Ừ.”
“Và sáng nay bà gọi vay sáu mươi nghìn.”
“Có gì lạ?”
“Quá lạ.”
Anh nhìn tôi.
“Mẹ cần gấp. Em có thì giúp.”
“Bà cần làm gì?”
“Anh đã nói không biết.”
“Anh không biết, nhưng lại âm thầm kiểm tra số dư của tôi?”
Anh im lặng.
Tôi hạ giọng:
“Anh thực sự không biết, hay anh đang cùng bà thử xem tôi có nói thật không?”
Gương mặt anh cứng lại.
Tôi đã đoán đúng.
Một khoảng im lặng kéo dài.
Cuối cùng, anh nói:
“Mẹ chỉ sợ em giấu tiền.”
“Và anh giúp bà kiểm tra?”
“Gia đình nào chẳng cần minh bạch.”
“Tại sao bà phải biết thu nhập của tôi?”
“Vì chúng ta dự định đổi nhà.”
“Tôi chưa từng đồng ý.”
“Nhà hiện tại quá nhỏ.”
“Chín mươi tám mét vuông, hai người ở nhỏ chỗ nào?”
“Sau này còn có con.”
Tôi nhìn anh.
Năm năm kết hôn, chúng tôi chưa có con. Hai năm đầu là vì tôi muốn ổn định công việc. Ba năm sau, chúng tôi từng đi khám. Kết quả của tôi bình thường, còn Minh Hạo luôn trì hoãn kiểm tra sâu hơn.
Mỗi lần mẹ chồng hỏi, anh đều im lặng để bà trách tôi.
“Anh muốn dùng tiền của tôi mua nhà mới đứng tên ai?”
“Vợ chồng cùng đứng tên.”
“Bố mẹ anh cũng ở cùng?”
Anh không trả lời.
Tôi hiểu.
Từ lâu mẹ chồng đã muốn chuyển từ quê lên Thượng Hải sống với con trai. Bà từng nói:
“Sau này hai đứa mua nhà lớn, để một phòng cho bố mẹ. Chúng ta chăm cháu cũng tiện.”
Lúc ấy tôi chỉ cười cho qua.
Hóa ra họ đã lên kế hoạch.
“Uyển Thanh,” Minh Hạo nói, “em suy nghĩ quá nhiều. Sáu mươi nghìn không phải số tiền lớn với em.”
“Tôi không cho vay.”
Anh nhìn tôi như không tin.
“Em nói gì?”
“Tôi không cho.”
“Mẹ đã mở lời.”
“Bà có thể hỏi con trai bà.”
“Anh không còn tiền mặt.”
“Vì anh đã đầu tư?”
Anh không trả lời.
“Bao nhiêu?”
“Không liên quan.”
“Vậy tiền của tôi cũng không liên quan đến anh.”
Minh Hạo nhìn tôi hồi lâu, rồi lạnh lùng nói:
“Em thay đổi rồi.”
Tôi cười nhạt.
“Có lẽ tôi chỉ bắt đầu nhìn rõ.”
Anh mở cửa đi.
Trước khi đóng cửa, anh quay lại:
“Mẹ sẽ không vui.”
“Đó không phải trách nhiệm của tôi.”
Cửa đóng mạnh.
Tôi đứng một mình giữa phòng khách.
Mười phút sau, mẹ chồng nhắn tin:
“Uyển Thanh, mẹ cho con đến trưa. Chuyển tiền sớm để người ta khỏi chờ.”
Tôi không trả lời.
Tôi gọi cho bạn thân, Lâm Gia Tuệ, làm luật sư tài chính.
Khi nghe chuyện, cô ấy hỏi ngay:
“Cậu có từng đưa chồng ảnh căn cước, thẻ ngân hàng hay mật khẩu không?”
“Anh ấy biết ngày sinh, số căn cước và một số câu hỏi bảo mật.”
“Đổi toàn bộ ngay.”
“Tớ đã đổi.”
“Kiểm tra báo cáo tín dụng cá nhân.”
Tôi khựng lại.
“Cậu nghi họ dùng danh nghĩa tớ vay tiền?”
“Không loại trừ.”
Tôi lập tức tải báo cáo tín dụng.
Khi nhìn thấy một khoản tra cứu vay tiêu dùng cách đây bốn tháng, tôi thấy đầu óc quay cuồng.
Đơn vị tra cứu là một công ty tài chính tại Hàng Châu.
Tôi chưa từng đăng ký vay.
Gia Tuệ nói:
“Cậu đừng hỏi trực tiếp nữa. Lưu bằng chứng trước.”
“Tớ phải làm gì?”
“Ảnh chụp màn hình, xin xác nhận ngân hàng, kiểm tra xem có giấy ủy quyền giả hay hồ sơ nào dùng thông tin của cậu.”
Tôi gật đầu dù cô không nhìn thấy.
“Tớ sẽ xử lý.”
Buổi trưa, mẹ chồng gọi lại.
Tôi không nghe.
Bà gọi năm lần.
Sau đó chị chồng, Lục Mỹ Phượng, nhắn:
“Chị dâu, mẹ cần tiền chữa bệnh cho bố. Chị đừng ích kỷ.”
Tôi lập tức gọi lại.
“Bố bị bệnh gì?”
Mỹ Phượng lúng túng:
“Đau tim.”
“Bệnh viện nào?”
“Chưa nhập viện.”
“Chưa nhập viện mà cần đúng sáu mươi nghìn?”
“Để chuẩn bị.”
“Tôi sẽ đặt lịch kiểm tra tại bệnh viện tốt. Gửi giấy tờ cho tôi.”
Cô ta im lặng.
Tôi hỏi:
“Tiền dùng vào đâu?”
“Chị hỏi nhiều quá.”
“Vì tiền là của tôi.”
“Chị làm con dâu mà tính toán như người ngoài.”
“Vậy cô là con gái, cô đưa tiền đi.”
“Tôi vừa mua nhà, không còn.”
Tôi nhớ ra.
Hai tháng trước, Mỹ Phượng khoe trên mạng xã hội đã đặt cọc một căn hộ mới ở Tô Châu. Cô ta nói nhờ “tự mình cố gắng”.
Tôi hỏi:
“Cô thiếu bao nhiêu tiền trả đợt tiếp theo?”
Đầu dây bên kia im bặt.
Tôi hiểu ngay.
“Sáu mươi nghìn là cho cô?”
“Không phải.”
“Mỹ Phượng, nếu cô nói thật, tôi còn cân nhắc. Nếu tiếp tục nói dối, không cần bàn.”
Cô ta bực bội:
“Được, là tiền trả đợt cuối. Nhưng em chỉ mượn. Nhà em sắp nhận, thiếu một chút.”
“Vì sao mẹ lại nói việc gấp?”
“Mua nhà không gấp sao?”
“Vì sao chồng cô không vay?”
“Anh ấy đã góp phần lớn rồi.”
“Vì sao tôi phải góp?”
“Vì chị có tiền.”
Câu trả lời thẳng thừng đến mức tôi bật cười.
“Cô biết tôi được bảy mươi nghìn?”
“Anh em nói.”
“Cô biết trước khi mẹ gọi?”
Cô ta im lặng.
“Tất cả các người đã bàn với nhau?”
“Chỉ là người nhà hỏi nhau.”
“Không. Đây là phân chia tiền của tôi trước khi tôi đồng ý.”
Tôi tắt máy.
Chiều hôm đó, tôi đến ngân hàng xin lịch sử truy cập và thay toàn bộ phương thức xác thực. Sau đó tôi cùng Gia Tuệ đến công ty tài chính xuất hiện trong báo cáo tín dụng.
Ban đầu nhân viên từ chối cung cấp thông tin.
Khi Gia Tuệ đưa giấy ủy quyền luật sư và nói có dấu hiệu giả mạo hồ sơ, họ mới kiểm tra.
Một hồ sơ vay tám trăm nghìn tệ từng được nộp dưới tên tôi.
Tài sản dự kiến dùng để chứng minh khả năng trả nợ là căn hộ hiện tại của vợ chồng tôi.
Đơn đăng ký không được duyệt vì thiếu xác nhận trực tiếp của chủ tài khoản.
Người liên hệ chính trong hồ sơ là Lục Minh Hạo.
Tôi nhìn bản sao chữ ký.
Nó giống chữ của tôi.
Nhưng không phải tôi ký.
Gia Tuệ hỏi:
“Cô có thể cung cấp camera ngày nộp hồ sơ không?”
Nhân viên nói cần yêu cầu chính thức.
Tôi ngồi bất động.
Minh Hạo không chỉ kiểm tra tài khoản.
Anh đã từng cố dùng danh nghĩa tôi vay tám trăm nghìn tệ.
Tám trăm nghìn.
Gần đúng số tiền hoa hồng tôi vừa nhận.
Một ý nghĩ khiến tôi rùng mình.
Có thể khoản sáu mươi nghìn chỉ là phép thử.
Nếu tôi chuyển, họ sẽ tin tôi thật sự chỉ được bảy mươi nghìn.
Nếu tôi từ chối hoặc để lộ tài khoản khác, họ sẽ tìm cách khác.
Tối đó, Minh Hạo về nhà lúc gần mười một giờ.
Anh vừa mở cửa đã thấy tôi ngồi trong phòng khách.
Trên bàn là bản sao hồ sơ vay.
Anh đứng khựng lại.
“Đây là gì?”
Tôi đẩy giấy về phía anh.
“Anh nói đi.”
Anh nhìn lướt qua, sắc mặt lập tức thay đổi.
“Em lấy ở đâu?”
“Không quan trọng.”
“Em đến công ty tài chính?”
“Anh dùng thông tin của tôi vay tám trăm nghìn?”
“Chưa vay được.”
“Tôi hỏi anh có làm không?”
Anh tháo giày, không nhìn tôi.
“Anh chỉ thử hồ sơ.”
“Vì sao?”
“Bạn anh có dự án.”
“Dự án nào?”
“Đầu tư chuỗi nhà hàng.”
“Anh định dùng tên tôi vay tiền đầu tư cho bạn?”
“Không phải cho bạn. Anh cũng có cổ phần.”
“Bao nhiêu?”
“Ba mươi phần trăm.”
“Anh đã bỏ bao nhiêu tiền?”
“Ba trăm nghìn.”
Tôi thấy lạnh sống lưng.
“Anh nói chỉ có một trăm nghìn tiết kiệm.”
“Anh vay thêm.”
“Vay ai?”
Anh không trả lời.
Tôi nhìn anh.
“Vay mẹ anh?”
“Ừ.”
“Bao nhiêu?”
“Hai trăm nghìn.”
“Vậy sáu mươi nghìn hôm nay là gì?”
Anh thở dài:
“Mỹ Phượng thiếu tiền mua nhà, mẹ muốn giúp.”
“Bằng tiền của tôi.”
“Chỉ là mượn.”
“Còn khoản tám trăm nghìn?”
“Anh định khi dự án có lợi nhuận sẽ trả.”
“Anh định nói với tôi khi nào?”
“Sau khi vay được.”
Tôi nhìn người đàn ông trước mặt, cảm giác như đang nghe một câu chuyện của người khác.
“Minh Hạo, anh có hiểu mình đã làm giả chữ ký không?”
“Anh không làm giả.”
“Vậy ai ký?”
Anh im lặng.
“Là mẹ anh?”
Gương mặt anh cứng lại.
Tôi hiểu.
“Bà ký thay tôi?”
“Bà chỉ ký vào bản dự thảo.”
“Đó là hồ sơ chính thức.”
“Không được duyệt, nên không có hậu quả.”
Tôi đứng dậy.
“Anh nghĩ chưa gây hậu quả thì không sai?”
“Uyển Thanh, anh làm vậy vì tương lai của chúng ta.”
“Tương lai nào?”
“Kiếm thêm tiền, đổi nhà, có cuộc sống tốt hơn.”
“Anh chưa từng hỏi tôi có muốn không.”
“Em quá bảo thủ.”
“Tôi bảo thủ vì không muốn chồng giả chữ ký vay tám trăm nghìn?”
Anh cao giọng:
“Em lúc nào cũng nghĩ mình giỏi hơn anh!”
“Không. Tôi chỉ nghĩ tài sản của tôi cần được tôi đồng ý.”
“Vợ chồng mà cứ của anh của em thì còn ý nghĩa gì?”
Tôi nhìn anh.
“Câu đó anh nên nói trước khi lấy thông tin của tôi.”
Anh đi tới, hạ giọng:
“Được rồi. Anh xin lỗi. Hồ sơ chưa thành công. Chuyện sáu mươi nghìn em không muốn thì thôi.”
“Không chỉ thế.”
“Em còn muốn gì?”
“Anh phải đưa tôi toàn bộ giấy tờ dự án, khoản vay và tài khoản liên quan.”
“Không thể.”
“Vì sao?”
“Đó là việc kinh doanh.”
“Và anh đã dùng tên tôi.”
“Anh sẽ tự xử lý.”
Tôi nhìn anh thật lâu rồi nói:
“Vậy chúng ta ly thân.”
Anh sững sờ.
“Chỉ vì chuyện này?”
“Không. Vì tôi không còn tin anh.”
“Em quá đáng.”
“Tôi sẽ chuyển ra ngoài trong tuần này.”
Anh cười lạnh.
“Nhà này là nhà chung. Em muốn đi thì đi, nhưng đừng nghĩ em có thể mang hết tiền.”
Tôi nhìn anh.
“Anh biết tôi có nhiều hơn bảy mươi nghìn?”
Anh im lặng.
“Anh đã biết?”
“Anh đoán.”
“Không. Anh biết.”
Tôi nhớ đến tin nhắn ngân hàng.
Nhớ những lần tra cứu trước đây.
Có thể anh không biết tài khoản tiết kiệm mới, nhưng biết tôi luôn giấu một phần thu nhập.
Tôi hỏi:
“Anh kiểm tra tiền của tôi suốt sáu tháng vì muốn tính tôi có thể gánh bao nhiêu khoản nợ?”
Anh không phủ nhận.
Trong mắt tôi, đó đã là câu trả lời.
Tối ấy tôi khóa cửa phòng ngủ phụ.
Minh Hạo đứng ngoài đập cửa một lần rồi bỏ đi.
Tôi không ngủ.
Gần hai giờ sáng, một tin nhắn lạ xuất hiện:
“Cô Tô, nếu cô không muốn mất toàn bộ tiền tiết kiệm, hãy kiểm tra két sắt của chồng cô trước sáng mai.”
Không có tên người gửi.
Tôi đọc đi đọc lại.
Két sắt của Minh Hạo nằm trong phòng làm việc.
Anh luôn nói bên trong chỉ có giấy tờ công ty.
Tôi không biết mật khẩu.
Nhưng người gửi tiếp tục nhắn:
“Ngày sinh của mẹ anh ta, cộng bốn số cuối điện thoại.”
Tôi đứng ngoài phòng làm việc rất lâu.
Cuối cùng, tôi mở cửa.
Két sắt nằm sau tủ sách.
Mật khẩu đúng.
Bên trong không có tiền mặt.
Chỉ có một tập hợp đồng, một chiếc điện thoại cũ và ba thẻ ngân hàng.
Tôi mở hợp đồng đầu tiên.
Đó là thỏa thuận chuyển nhượng cổ phần nhà hàng.
Tên người mua: Lục Minh Hạo.
Số tiền: một triệu hai trăm nghìn tệ.
Anh không chỉ bỏ ba trăm nghìn.
Anh đã cam kết một triệu hai trăm nghìn.
Hợp đồng thứ hai là giấy vay cá nhân với lãi suất cao.
Người cho vay: Trần Vĩnh Khang.
Số tiền: năm trăm nghìn.
Hợp đồng thứ ba khiến tôi chết lặng.
Đó là bản dự thảo thỏa thuận thế chấp căn hộ của chúng tôi.
Phía dưới đã có chữ ký của Minh Hạo.
Và một chữ ký giả tên tôi.
Tôi cầm chiếc điện thoại cũ.
Không có mật khẩu.
Trong ứng dụng nhắn tin, một cuộc trò chuyện được ghim trên đầu.
Người liên hệ tên “Dì Phương”.
Tôi mở ra.
Tin nhắn gần nhất:
“Đã xác nhận tiền thưởng của cô ấy chưa?”
Minh Hạo trả lời:
“Cô ấy nói bảy mươi nghìn, chắc chắn đang giấu.”
“Phải tìm ra. Khoản trả ngày 15 không thể chậm.”
“Ngày mai để mẹ tôi hỏi vay sáu mươi nghìn thử phản ứng.”
“Còn hồ sơ tài khoản?”
“Tôi sẽ gọi ngân hàng.”
Tôi thấy toàn thân lạnh buốt.
Người tên Dì Phương nhắn tiếp:
“Nếu cô ấy không hợp tác, dùng phương án căn hộ. Chữ ký đã có.”
Tôi kéo lên những tin cũ.
Dì Phương không phải họ hàng.
Bà ta là người môi giới khoản vay lãi cao.
Và trong một tin nhắn cũ hơn, bà ta nhắc đến mẹ chồng tôi:
“Bà Tưởng đã đồng ý ký thay con dâu. Chỉ cần bổ sung xác minh.”
Cả nhà họ đã cùng nhau.
Minh Hạo.
Mẹ chồng.
Có thể cả bố chồng.
Tôi đặt điện thoại xuống, tay run dữ dội.
Đúng lúc đó, phía sau vang lên tiếng mở cửa.
Minh Hạo đứng ở ngưỡng cửa phòng làm việc.
Gương mặt anh không còn chút dịu dàng nào.
“Em đang làm gì?”
Tôi quay lại, tay vẫn cầm hợp đồng.
Anh bước tới.
“Đặt xuống.”
“Anh định thế chấp căn hộ?”
“Chưa làm.”
“Anh nợ bao nhiêu?”
“Không liên quan đến em.”
“Anh dùng tên tôi mà không liên quan?”
“Đưa điện thoại đây.”
Anh giơ tay.
Tôi lùi lại.
“Người tên Dì Phương là ai?”
Sắc mặt anh tối lại.
“Em đọc tin nhắn?”
“Anh và mẹ anh định làm gì tôi?”
“Không ai làm gì em.”
“Các người thử vay tiền, giả chữ ký, kiểm tra tài khoản, lên kế hoạch lấy tiền thưởng của tôi.”
Anh nghiến răng:
“Anh đã nói anh sẽ trả.”
“Bằng gì?”
“Dự án sẽ có lợi nhuận.”
“Nhà hàng còn chưa mở.”
“Em không hiểu.”
“Tôi hiểu anh đang nợ ít nhất một triệu bảy trăm nghìn.”
“Không đến mức đó.”
“Vậy bao nhiêu?”
Anh im lặng.
Tôi nhìn vào mắt anh.
“Minh Hạo, có phải anh cưới tôi vì tiền không?”
Anh sững lại.
Một thoáng rất ngắn.
Nhưng tôi đã thấy.
Câu hỏi ấy không khiến anh tức giận vì bị xúc phạm.
Nó khiến anh hoảng hốt vì bị đoán trúng.
Tôi thấy tim mình chìm xuống.
“Anh ra ngoài.”
“Uyển Thanh…”
“Ra ngoài.”
“Em bình tĩnh.”
“Tôi đang rất bình tĩnh.”
Tôi lấy điện thoại cá nhân gọi cho Gia Tuệ.
Minh Hạo lao tới giật.
Tôi né được.
Anh giữ cổ tay tôi.
“Em định gọi ai?”
“Buông ra.”
“Chúng ta nói chuyện.”
“Buông tôi ra!”
Có lẽ tiếng tôi quá lớn, anh khựng lại rồi thả tay.
Trên cổ tay tôi hiện một vệt đỏ.
Anh nhìn thấy, sắc mặt thoáng hối hận.
“Anh không cố ý.”
Tôi không nói.
Tôi gửi nhanh ảnh chụp tài liệu cho Gia Tuệ.
Minh Hạo nhìn thấy liền tái mặt.
“Em gửi cho ai?”
“Luật sư.”
“Em điên rồi sao?”
“Người điên là người giả chữ ký của vợ.”
Anh đi tới, hạ giọng:
“Xóa đi. Anh sẽ giải thích.”
“Quá muộn.”
Anh nhìn tôi thật lâu rồi lạnh lùng nói:
“Em nghĩ ly hôn là xong sao? Khoản nợ phát sinh trong hôn nhân có thể vẫn là nợ chung.”
Tôi nhìn anh.
“Vì vậy anh mới cần chữ ký giả.”
Anh im lặng.
Tôi đã hiểu toàn bộ.
Anh không chỉ muốn tiền của tôi.
Anh muốn biến khoản nợ riêng thành nghĩa vụ chung, để dù tôi rời đi cũng không thoát được.
Đêm đó, tôi không quay lại phòng ngủ.
Tôi lấy giấy tờ cá nhân, máy tính và vài bộ quần áo, rời khỏi căn hộ lúc ba giờ sáng.
Minh Hạo đứng ở cửa.
“Em đi đâu?”
“Tới nhà bạn.”
“Em không được mang tài liệu.”
“Tôi chỉ mang bản sao.”
“Uyển Thanh, nếu em báo chuyện này, cả gia đình sẽ bị ảnh hưởng.”
“Tôi chính là người bị ảnh hưởng.”
“Mẹ anh lớn tuổi rồi.”
“Bà lớn tuổi nhưng vẫn ký giả tên tôi.”
Anh không nói được.
Tôi kéo vali vào thang máy.
Trước khi cửa đóng, anh nói:
“Em sẽ hối hận.”
Tôi nhìn anh.
“Người cần hối hận không phải tôi.”
Cửa thang máy khép lại.
Nhưng tôi không biết rằng sáng hôm sau, mẹ chồng sẽ xuất hiện tại công ty tôi, mang theo một tập giấy tờ khác và công khai tuyên bố trước đồng nghiệp rằng tôi đã lấy tiền chung của vợ chồng bỏ trốn.
Và người đứng sau gửi tin nhắn cảnh báo tôi đêm ấy, lại chính là người phụ nữ từng được nhà chồng chọn để thay thế tôi.
Chương 2: Người phụ nữ trong chiếc điện thoại cũ
Tám giờ ba mươi sáng hôm sau, tôi vừa bước vào phòng họp thì trợ lý chạy đến.
“Chị Tô, ngoài sảnh có một người tự nhận là mẹ chồng chị.”
Tôi dừng bước.
“Bà ấy đến một mình?”
“Cùng chồng chị và một người đàn ông trung niên.”
Tôi nhìn Gia Tuệ, người đã đến công ty gặp tôi từ sớm.
Cô ấy hỏi:
“Cậu muốn tôi đi cùng không?”
“Có.”
Khi chúng tôi ra sảnh, mẹ chồng đang đứng trước quầy lễ tân, giọng lớn đến mức gần như cả tầng đều nghe thấy.
“Con dâu tôi lấy tiền chung của vợ chồng chuyển sang tài khoản riêng rồi bỏ nhà đi. Tôi chỉ muốn gặp nó nói cho rõ.”
Minh Hạo đứng cạnh bà, gương mặt mệt mỏi.
Người đàn ông trung niên còn lại mặc vest đen, tay cầm cặp tài liệu.
Tôi nhận ra ông ta từ ảnh trong hồ sơ vay.
Trần Vĩnh Khang, chủ nợ.
Mẹ chồng thấy tôi liền bước tới.
“Uyển Thanh, con làm vậy là có ý gì?”
Tôi bình tĩnh nói:
“Đây là nơi làm việc. Có chuyện ra ngoài nói.”
“Con sợ đồng nghiệp biết sao?”
“Tôi không sợ.”
“Vậy nói ngay ở đây. Tiền thưởng của con là bao nhiêu?”
Một vài nhân viên ở xa đã bắt đầu nhìn sang.
Tôi quay sang lễ tân:
“Gọi bảo vệ.”
Mẹ chồng cao giọng:
“Cô dám đuổi mẹ chồng?”
Gia Tuệ bước lên.
“Bà Tưởng, tôi là luật sư đại diện cho cô Tô. Mọi tranh chấp tài chính, bà có thể trao đổi với tôi.”
Mẹ chồng nhìn cô ấy, rồi quay sang tôi.
“Con đưa luật sư đến đối phó người nhà?”
“Từ lúc mọi người làm giả chữ ký của tôi, chuyện này không còn là chuyện nhà.”
Minh Hạo lập tức nói:
“Đừng nói linh tinh.”
Gia Tuệ lấy ra bản sao hồ sơ.
“Chúng tôi đã có tài liệu.”
Người đàn ông trung niên nheo mắt nhìn.
“Cô Tô, khoản vay của chồng cô đã đến hạn. Dù hai người có mâu thuẫn, hợp đồng vẫn phải xử lý.”
“Tôi không ký.”
“Có chữ ký của cô.”
“Chữ ký giả.”
Ông ta mỉm cười lạnh:
“Giám định rồi hãy nói.”
Gia Tuệ đáp:
“Chúng tôi đã nộp yêu cầu giám định và thông báo sự việc đến cơ quan có thẩm quyền.”
Sắc mặt ông ta đổi hẳn.
Minh Hạo quay sang tôi:
“Em thật sự báo?”
“Đúng.”
Mẹ chồng chộp lấy tay tôi.
“Con muốn hủy cả nhà này sao?”
Tôi rút tay ra.
“Người làm giả giấy tờ mới hủy gia đình.”
“Chỉ là ký giúp!”
“Không ai được phép ký giúp tài sản của người khác.”
Bà bật khóc ngay giữa sảnh.
“Ta làm tất cả vì con trai. Nó đầu tư cũng để vợ chồng con có tương lai. Con có tiền mà không chịu giúp, còn muốn đưa mẹ chồng ra pháp luật. Trên đời có con dâu nào như con?”
Tôi nhìn bà.
“Bà hỏi tôi có tiền nên phải giúp. Vậy tại sao trước khi dùng tên tôi, bà không hỏi?”
“Vì biết con sẽ không đồng ý.”
Câu trả lời bật ra quá nhanh.
Cả sảnh yên lặng.
Bà nhận ra mình vừa nói gì, lập tức im bặt.
Tôi nhìn Minh Hạo.
“Nghe rõ chưa?”
Anh cúi mặt.
Bảo vệ đến.
Gia Tuệ nói:
“Xin mời mọi người rời khỏi khu vực làm việc. Mọi liên hệ sau này qua văn phòng luật sư.”
Trần Vĩnh Khang không muốn đi.
Ông ta đến gần tôi, hạ giọng:
“Cô Tô, đừng nghĩ giữ được tiền thưởng là giữ được tất cả. Chồng cô còn một số khoản cam kết. Nếu dự án vỡ, căn hộ vẫn có thể bị tranh chấp.”
“Ông đang đe dọa tôi?”
“Tôi chỉ nhắc.”
Gia Tuệ bước chắn trước tôi.
“Mọi lời vừa rồi đã được camera ghi lại.”
Ông ta nhìn camera trên trần rồi im lặng rời đi.
Mẹ chồng bị bảo vệ mời ra ngoài nhưng vẫn quay lại mắng:
“Cô rồi sẽ bị người ta cười là người vợ tham tiền!”
Tôi không đáp.
Khi cửa thang máy đóng lại, tôi mới cảm thấy đầu gối mình mềm đi.
Gia Tuệ giữ khuỷu tay tôi.
“Ổn không?”
“Tớ ổn.”
“Cậu không cần mạnh trước mặt tớ.”
Tôi nhắm mắt.
“Tớ đã sống với anh ta năm năm.”
“Cậu không biết không có nghĩa cậu ngu.”
“Nhưng tớ đã bỏ qua quá nhiều dấu hiệu.”
Gia Tuệ dẫn tôi vào phòng họp riêng.
“Tin nhắn tối qua là ai gửi?”
“Không biết.”
“Có thể là người trong nhóm của họ.”
“Tớ đang nghĩ.”
Tôi mở ảnh chụp cuộc trò chuyện trong điện thoại cũ.
Người tên “Dì Phương” thường xuyên nhắc đến một người tên “Tiểu Hà”.
Một tin nhắn ba tháng trước:
“Tiểu Hà đã đồng ý gặp Minh Hạo. Cô ấy không đòi đứng tên nhà, còn trẻ hơn Uyển Thanh.”
Minh Hạo trả lời:
“Đừng nhắc chuyện đó lúc này.”
Tin khác:
“Mẹ cậu thích Tiểu Hà. Nếu Uyển Thanh không chịu đưa tiền, cậu nên chuẩn bị đường lui.”
Tôi đọc mà thấy dạ dày quặn lại.
“Tiểu Hà là ai?”
Gia Tuệ nói:
“Có thể người gửi cảnh báo.”
“Vì sao cô ấy giúp tớ?”
“Có thể cô ấy cũng bị lừa.”
Tôi tìm trong danh bạ chiếc điện thoại cũ.
Có một số lưu là “Hà Tuyết”.
Không có ảnh.
Tôi gọi.
Chuông đổ ba lần thì có người bắt máy.
Một giọng nữ trẻ:
“A lô?”
“Tôi là Tô Uyển Thanh.”
Đầu dây bên kia im lặng.
“Tối qua cô nhắn cho tôi?”
“…”
“Tôi đã thấy tên cô trong điện thoại của Minh Hạo.”
Cô ấy thở dài.
“Chị đang ở đâu?”
“Tại công ty.”
“Có thể gặp không?”
“Được.”
Chúng tôi hẹn tại một quán trà gần công ty vào buổi trưa.
Hà Tuyết đến sớm.
Cô khoảng hai mươi tám tuổi, mặc áo len màu kem, tóc buộc thấp, gương mặt nhợt nhạt.
Khi tôi ngồi xuống, cô ấy cúi đầu.
“Xin lỗi.”
“Tại sao xin lỗi?”
“Vì tôi từng nghĩ sẽ kết hôn với anh Minh Hạo.”
Tôi siết tay dưới bàn.
“Anh ấy nói đã ly hôn?”
“Anh ấy nói hai người đã sống riêng, chỉ chưa làm thủ tục vì tài sản.”
“Các người quen nhau bao lâu?”
“Gần một năm.”
Một năm.
Trong khi tôi bận chạy dự án, anh đã chuẩn bị một cuộc sống khác.
“Tôi và anh ấy…”
Cô ấy ngập ngừng.
Tôi nói:
“Không cần kể chi tiết.”
Hà Tuyết gật đầu, mắt đỏ lên.
“Anh ấy nói chị không muốn sinh con, không quan tâm gia đình, chỉ giữ tiền cho bản thân. Mẹ anh ấy cũng nói như vậy.”
“Tưởng Ngọc Cầm đã gặp cô?”
“Có. Bà ấy bảo nếu tôi kết hôn với Minh Hạo, căn nhà sau này sẽ đứng tên chúng tôi. Bà còn nói chị sắp tự nguyện chuyển tài sản cho chồng.”
Tôi bật cười lạnh.
“Căn nhà là tôi mua trước hôn nhân.”
Hà Tuyết sững sờ.
“Anh ấy nói là hai người cùng mua.”
“Cô tin?”
“Tôi đã tin.”
Cô ấy lấy từ túi ra một tập giấy.
“Sau đó tôi phát hiện anh ấy nợ rất nhiều. Anh ấy yêu cầu tôi đứng tên vay ba trăm nghìn. Tôi từ chối.”
“Từ lúc nào?”
“Ba tuần trước.”
“Vì vậy các người mâu thuẫn?”
“Anh ấy nói nếu tôi yêu anh ấy thì phải giúp. Tôi bắt đầu nghi ngờ, nên tìm hiểu.”
Hà Tuyết nhìn tôi.
“Tôi thấy mẹ anh ấy nhắn về khoản hoa hồng của chị. Họ nói chỉ cần biết chị có bao nhiêu, sẽ tìm cách khiến chị lấy ra.”
“Cô gửi tin nhắn cho tôi?”
“Đúng.”
“Vì sao không để tên?”
“Tôi sợ họ biết.”
“Cô có bằng chứng khác không?”
Cô đẩy tập giấy sang.
“Đây là bản ghi âm một số cuộc nói chuyện. Tôi lưu lại vì Minh Hạo từng đe dọa nếu tôi rời đi sẽ bắt tôi gánh khoản nợ.”
Gia Tuệ mở máy ghi âm.
Giọng Minh Hạo vang lên:
“Chỉ cần Uyển Thanh ký khoản vay, tôi có thể xoay được. Cô ấy kiếm nhiều, vài năm là trả xong.”
Giọng Hà Tuyết:
“Nếu cô ấy không ký?”
“Có mẹ tôi xử lý.”
Một đoạn khác:
“Sau khi qua được đợt này, tôi sẽ ly hôn. Căn hộ nếu không lấy được thì ít nhất cũng chia được phần tiền.”
Hà Tuyết nhìn tôi, nước mắt rơi.
“Tôi xin lỗi.”
Tôi không biết phải nói gì.
Tôi không thể ghét cô ấy hoàn toàn.
Cô ấy sai vì chen vào cuộc hôn nhân của người khác.
Nhưng cũng là người đã cảnh báo tôi.
Tôi hỏi:
“Cô có biết dự án nhà hàng thật sự thế nào không?”
“Không phải nhà hàng.”
Tôi khựng lại.
“Vậy là gì?”
“Đó là một mô hình đầu tư chuỗi cung ứng thực phẩm. Nhưng phần lớn tiền được dùng để trả lãi cho nhà đầu tư cũ.”
Gia Tuệ lập tức cau mày.
“Mô hình quay vòng vốn?”
Hà Tuyết gật đầu.
“Trần Vĩnh Khang kéo nhiều người vào. Minh Hạo ban đầu chỉ đầu tư, sau đó trở thành người giới thiệu người mới.”
Tôi thấy toàn thân lạnh ngắt.
“Anh ấy đã giới thiệu ai?”
“Bạn bè, đồng nghiệp, cả họ hàng.”
“Bố mẹ anh ấy biết?”
“Mẹ anh ấy biết cần tiền, nhưng có thể không biết toàn bộ.”
“Chị chồng?”
“Cô ấy đã nhận gần hai trăm nghìn từ Minh Hạo để mua nhà.”
Tôi nhớ lại khoản sáu mươi nghìn.
Hóa ra chỉ là một phần.
Hà Tuyết nói tiếp:
“Có một chuyện chị phải biết. Bảy trăm hai mươi nghìn tiền thưởng của chị không phải họ đoán.”
“Ý cô là gì?”
“Minh Hạo đã biết con số thật trước khi chị nói.”
Tôi nhìn cô.
“Bằng cách nào?”
“Anh ấy có người quen trong bộ phận tài chính công ty chị.”
Tôi sững sờ.
“Là ai?”
“Họ Trương, tên đầy đủ tôi không biết. Anh ấy gọi là Tiểu Trương.”
Tôi nghĩ ngay đến Trương Lệ, nhân viên kế toán phụ trách hoa hồng bán hàng.
Cô ấy từng nhiều lần hỏi tôi chuyện gia đình.
Hai tuần trước, cô ấy còn cười:
“Chị Tô nhận khoản lớn như vậy, chắc chuẩn bị đổi nhà?”
Lúc đó tôi tưởng chỉ là đùa.
Hóa ra thông tin nội bộ đã bị tiết lộ.
Tôi gọi ngay cho giám đốc tài chính.
Đến chiều, công ty xác nhận tài khoản làm việc của Trương Lệ từng truy cập bảng hoa hồng và gửi ảnh chụp qua ứng dụng cá nhân.
Người nhận là một số điện thoại phụ của Minh Hạo.
Khi bị hỏi, cô ấy thừa nhận Minh Hạo đã đưa năm nghìn tệ để xin thông tin.
Tôi ngồi trong phòng họp, cảm thấy cả thế giới quanh mình như sụp đổ từng lớp.
Không phải vì bảy trăm hai mươi nghìn.
Mà vì trong lúc tôi làm việc đến nửa đêm, chịu áp lực ký hợp đồng, dẫn đội đi công tác liên tục, người chồng nằm cạnh tôi lại âm thầm mua chuộc đồng nghiệp để kiểm tra tôi kiếm bao nhiêu.
Gia Tuệ hỏi:
“Cậu muốn công ty xử lý Trương Lệ thế nào?”
“Tôi muốn theo quy định.”
“Có thể sẽ đình chỉ và chuyển hồ sơ.”
“Tôi biết.”
Buổi tối, Minh Hạo gọi.
Tôi không nghe.
Anh nhắn:
“Chúng ta gặp một lần.”
Tôi trả lời:
“Qua luật sư.”
Anh gọi tiếp.
Cuối cùng tôi bắt máy và bật ghi âm.
“Anh muốn nói gì?”
“Em gặp Hà Tuyết?”
“Đúng.”
“Cô ta nói dối.”
“Đoạn ghi âm cũng nói dối?”
Anh im lặng.
“Tại sao em nhất định phải dồn anh vào đường cùng?”
“Tôi không dồn anh. Tôi chỉ dừng việc anh dùng tôi làm đường lui.”
“Anh chưa lấy được tiền của em.”
“Nhưng anh đã chuẩn bị lấy.”
“Anh đang bị nợ thúc. Anh không còn cách.”
“Anh có thể nói thật với tôi.”
“Em sẽ không giúp.”
“Vì vậy anh giả chữ ký?”
Anh thở mạnh.
“Uyển Thanh, chúng ta có năm năm vợ chồng. Em thật sự muốn nhìn anh vào tù?”
“Tôi không quyết định hậu quả. Chính hành vi của anh quyết định.”
“Mẹ anh lớn tuổi.”
“Bà vẫn đủ tỉnh táo để ký tên tôi.”
“Bà không hiểu pháp luật.”
“Bà hiểu đó không phải tên mình.”
Anh im lặng.
Sau đó giọng anh mềm đi:
“Anh xin lỗi.”
Đó là lần đầu tiên anh xin lỗi.
Nhưng tôi không còn cảm thấy gì.
“Anh muốn gì?”
“Em cho anh vay sáu trăm nghìn. Anh trả hết khoản gấp, rồi chúng ta cùng giải quyết.”
“Sáu trăm nghìn?”
“Anh biết em có.”
“Anh vẫn muốn tiền?”
“Anh không còn cách.”
“Tôi từ chối.”
“Em sẽ hối hận.”
“Anh đã nói câu đó rồi.”
“Trần Vĩnh Khang không phải người dễ đối phó. Nếu anh không trả, ông ta sẽ tìm em.”
“Tôi đã báo.”
Đầu dây bên kia im bặt.
“Em báo ai?”
“Tất cả nơi cần báo.”
Anh chửi một câu rồi tắt máy.
Ba ngày sau, cơ quan chức năng bắt đầu điều tra hồ sơ vay giả và mô hình huy động vốn của Trần Vĩnh Khang.
Minh Hạo bị triệu tập làm việc.
Mẹ chồng đến căn hộ của bố mẹ tôi ở Tô Châu.
Bà đứng ngoài cửa suốt hai giờ.
Mẹ tôi gọi cho tôi:
“Bà ấy khóc, nói con trai sắp gặp chuyện.”
“Con sẽ không về.”
“Bà ấy xin con rút đơn.”
“Không thể.”
Mẹ tôi im lặng rồi hỏi:
“Con có chắc không?”
Tôi nhìn cửa sổ văn phòng.
“Con chắc.”
“Vậy mẹ đuổi bà ấy về.”
Tôi biết mẹ lo tôi mềm lòng.
Nhưng tôi không còn mềm lòng nữa.
Một tuần sau, Minh Hạo được về nhà trong thời gian tiếp tục điều tra.
Anh gửi cho tôi một phong bì qua chuyển phát.
Bên trong là đơn ly hôn đã ký sẵn.
Kèm một mảnh giấy:
“Em muốn tự do, anh cho em. Nhưng khoản nợ không biến mất.”
Gia Tuệ xem giấy tờ rồi nói:
“Anh ta vẫn muốn cậu sợ.”
“Tớ không sợ.”
“Cậu có thể xin bảo toàn tài sản.”
“Làm đi.”
Chúng tôi nộp hồ sơ ly hôn và yêu cầu xác định căn hộ cùng tiền thưởng là tài sản riêng có nguồn gốc rõ ràng.
Phía Minh Hạo phản đối.
Anh tuyên bố tiền thưởng được tạo ra trong thời kỳ hôn nhân nên phải chia.
Đây là phần pháp lý phức tạp nhất.
Gia Tuệ nói:
“Thu nhập trong hôn nhân có thể bị xem xét là tài sản chung, nhưng có tình tiết anh ta che giấu nợ, giả chữ ký và dùng tiền sai mục đích. Chúng ta phải chứng minh cậu chuyển tiết kiệm không nhằm tẩu tán tài sản mà để bảo vệ quyền lợi sau khi phát hiện rủi ro.”
“Tớ chuyển trước khi biết.”
“Đó là điểm họ sẽ công kích.”
Tôi im lặng.
Đúng.
Tôi đã giấu chồng trước khi phát hiện toàn bộ sự việc.
Dù trực giác của tôi đúng, hành động ấy vẫn có thể bị đặt câu hỏi.
“Cậu có lý do gì để giấu?”
Tôi suy nghĩ.
“Sáu tháng trước, anh ấy từng lấy ba mươi nghìn trong tài khoản chung mà không nói. Anh ấy bảo cho bạn vay, nhưng không có giấy tờ.”
“Có tin nhắn không?”
“Có.”
“Còn gì nữa?”
“Mẹ anh ấy nhiều lần hỏi thu nhập và đòi tôi góp tiền cho em gái.”
“Lưu hết.”
Chúng tôi bắt đầu gom lại năm năm hôn nhân.
Từng tin nhắn.
Từng khoản chuyển.
Từng lần tôi trả tiền nhà, sinh hoạt, bảo hiểm.
Từng khoản Minh Hạo rút ra đầu tư.
Tôi không ngờ một cuộc hôn nhân lại có thể bị phân tích thành từng dòng giao dịch.
Có những đêm tôi ngồi nhìn bảng sao kê mà khóc.
Không phải vì mất tiền.
Mà vì nhận ra mình đã gánh phần lớn chi phí gia đình trong khi Minh Hạo luôn nói anh “đang xây tương lai”.
Tương lai ấy không có tôi.
Ngày hòa giải đầu tiên, mẹ chồng cũng đến.
Bà nhìn tôi bằng ánh mắt căm giận.
“Con vui chưa? Con trai ta mất việc, dự án bị điều tra, cả họ cười vào mặt.”
Tôi bình tĩnh đáp:
“Không ai vui.”
“Chỉ vì sáu mươi nghìn?”
“Không phải sáu mươi nghìn.”
“Vậy vì gì?”
“Vì các người nghĩ tiền của tôi là thứ có thể tự lấy.”
Bà đập tay xuống bàn.
“Con là vợ nó!”
“Vợ không phải tài khoản dự phòng.”
Minh Hạo ngồi đối diện, gầy đi rõ rệt.
Anh nói:
“Anh đồng ý ly hôn, nhưng tiền thưởng phải chia đôi.”
Tôi nhìn anh.
“Anh muốn ba trăm sáu mươi nghìn?”
“Đó là quyền của anh.”
“Anh đã dùng hơn ba trăm nghìn tiền chung đi đầu tư không hỏi tôi.”
“Anh thừa nhận.”
“Vậy phải hoàn trả trước.”
Anh im lặng.
Gia Tuệ đưa ra bảng tổng hợp.
“Trong ba năm gần đây, anh Lục đã chuyển tổng cộng bốn trăm tám mươi nghìn tệ từ thu nhập cá nhân và tài khoản chung vào các khoản đầu tư không có sự đồng ý của vợ. Chúng tôi yêu cầu xác định đây là hành vi định đoạt tài sản chung không minh bạch.”
Luật sư bên kia phản đối.
Buổi hòa giải thất bại.
Khi ra khỏi tòa, Minh Hạo đuổi theo tôi.
“Uyển Thanh.”
Tôi dừng lại.
Anh đứng cách tôi vài bước.
“Anh biết anh sai.”
“Tôi nghe rồi.”
“Nhưng em cũng giấu tiền.”
“Đúng.”
“Vậy chúng ta đều sai.”
Tôi nhìn anh.
“Không giống nhau.”
“Khác gì?”
“Tôi giấu phần tiền mình kiếm được vì sợ bị lấy. Anh giả chữ ký để biến tôi thành con nợ.”
Anh cúi đầu.
“Anh lúc đó hoảng.”
“Còn tôi bây giờ rất tỉnh.”
“Em thật sự không còn tình cảm?”
Tôi im lặng.
Có.
Tôi từng yêu anh.
Có lẽ vẫn còn một phần ký ức mềm yếu.
Nhưng tình cảm không đủ để vá lại niềm tin.
“Minh Hạo, anh không yêu tôi bằng cách một người chồng yêu vợ.”
Anh ngẩng lên.
“Anh yêu.”
“Anh yêu khả năng kiếm tiền của tôi, sự ổn định của tôi, căn hộ của tôi và việc tôi luôn giải quyết hậu quả.”
Anh lắc đầu.
“Không phải.”
“Vậy khi tôi nói chỉ được bảy mươi nghìn, điều đầu tiên anh làm là gì?”
Anh không trả lời.
“Anh không hỏi tôi đã vất vả thế nào. Anh chỉ báo cho mẹ để chia tiền.”
Mắt anh đỏ lên.
Tôi quay đi.
Buổi tối hôm đó, Hà Tuyết gọi.
“Chị Tô, tôi sắp rời Thượng Hải.”
“Chúc cô bình an.”
“Có một thứ tôi muốn đưa.”
Cô ấy gửi cho tôi ảnh một cuốn sổ tay.
Trong đó ghi các khoản Minh Hạo dự định thu từ từng người.
Tên tôi đứng đầu.
“Tô Uyển Thanh: tiền thưởng 720.000, khả năng lấy 600.000.”
Dưới tên tôi là mẹ chồng:
“Tưởng Ngọc Cầm: bán đất quê, dự kiến 300.000.”
Chị chồng:
“Lục Mỹ Phượng: vay thế chấp nhà mới, dự kiến 200.000.”
Tôi sững sờ.
Minh Hạo không chỉ định lấy tiền của tôi.
Anh đã lên kế hoạch hút tiền từ toàn bộ gia đình.
Mẹ chồng nghĩ mình cùng con trai tính tiền con dâu.
Nhưng chính bà cũng chỉ là một mục trong danh sách.
Tôi gửi ảnh đó cho Gia Tuệ.
Cô nói:
“Đây có thể là bước ngoặt.”
Tôi nhìn tên từng người.
Trong lòng không có hả hê.
Chỉ thấy bi kịch.
Lòng tham đã khiến họ liên kết với nhau.
Rồi chính lòng tham khiến họ trở thành con mồi của nhau.
Chương 3: Người giữ lại mười nghìn tệ cuối cùng
Phiên xét xử cuối cùng diễn ra vào một sáng mưa đầu xuân.
Mẹ chồng ngồi hàng ghế phía sau, gương mặt già đi rất nhiều. Bố chồng cũng có mặt, từ đầu đến cuối không nói.
Chị chồng tránh ánh mắt tôi.
Minh Hạo mặc áo sơ mi trắng, không thắt cà vạt. Anh gầy, mắt trũng sâu.
Trong nhiều tháng điều tra, mô hình huy động vốn của Trần Vĩnh Khang bị xác định có dấu hiệu lừa đảo tài chính. Minh Hạo vừa là người tham gia, vừa là người giới thiệu thêm nhà đầu tư.
Anh không phải người tổ chức chính.
Nhưng cũng không hoàn toàn vô tội.
Về phần hồ sơ vay mang tên tôi, giám định xác nhận chữ ký không phải do tôi thực hiện.
Camera của công ty tài chính cho thấy mẹ chồng và Minh Hạo cùng xuất hiện ngày nộp hồ sơ.
Bà Tưởng thừa nhận đã ký theo mẫu.
Bà nói mình tưởng chỉ là “giấy xác nhận gia đình”.
Nhưng tin nhắn cho thấy bà biết rõ đó là hồ sơ vay.
Gia Tuệ trình bày toàn bộ lịch sử tài chính.
Khoản thưởng bảy trăm hai mươi nghìn được tạo ra từ công việc của tôi, nhưng trong thời kỳ hôn nhân. Tuy nhiên, việc phân chia được xem xét cùng các khoản Minh Hạo tự ý dùng tiền chung, khoản nợ che giấu, hành vi giả mạo giấy tờ và ý đồ xâm phạm tài sản riêng.
Cuối cùng, phán quyết xác định tôi được bảo vệ phần lớn khoản tiền tiết kiệm; Minh Hạo không được chia theo yêu cầu ban đầu, đồng thời phải chịu trách nhiệm chính đối với các khoản nợ phát sinh từ dự án mà tôi không biết và không hưởng lợi.
Căn hộ mua trước hôn nhân thuộc về tôi.
Khoản nợ vay cá nhân không được tính là nghĩa vụ chung của tôi.
Khi nghe phán quyết, tôi không khóc.
Tôi chỉ thở ra thật chậm.
Suốt nhiều tháng, tôi đã sống trong nỗi sợ một chữ ký giả có thể kéo mình xuống vực.
Giờ đây, lần đầu tiên tôi cảm thấy mình lấy lại được quyền làm chủ cuộc đời.
Sau phiên xử, mẹ chồng chạy theo tôi ngoài hành lang.
“Uyển Thanh.”
Tôi dừng lại.
Bà không còn dáng vẻ hùng hổ như ngày đến công ty.
Bà đứng trước mặt tôi, hai tay đan vào nhau.
“Ta muốn nói chuyện.”
“Tôi đang bận.”
“Chỉ vài phút.”
Gia Tuệ nhìn tôi.
Tôi gật đầu để cô đi trước.
Mẹ chồng lấy từ túi ra một quyển sổ ngân hàng.
“Đây là tiền bán mảnh đất ở quê. Ba trăm hai mươi nghìn.”
Tôi nhìn bà.
“Bà định làm gì?”
“Trả nợ cho Minh Hạo.”
“Đó là quyết định của bà.”
Bà cúi đầu.
“Ta từng nghĩ con giấu tiền là vì ích kỷ.”
Tôi không đáp.
“Sau này ta mới biết Minh Hạo cũng tính lấy tiền của ta.”
Bà cười cay đắng.
“Nó bảo ta ký giúp con, nói chỉ cần qua đợt khó khăn sẽ trả. Ta tin.”
“Bà không chỉ tin. Bà còn muốn lấy tiền của tôi.”
Bà gật đầu.
“Phải.”
Lần đầu tiên bà thừa nhận mà không chống chế.
“Ta nghĩ con kiếm được nhiều, lấy sáu mươi nghìn chẳng đáng gì. Ta nghĩ con làm vợ thì phải giúp chồng. Ta chưa từng nghĩ nếu là tiền của mình bị lấy, ta sẽ thế nào.”
“Bây giờ bà biết rồi.”
“Biết.”
Mắt bà đỏ lên.
“Minh Hạo xin ta bán đất, bảo nếu không bán nó sẽ bị bắt. Ta bán. Nhưng sau đó ta thấy cuốn sổ nó ghi cả tên ta.”
Tôi im lặng.
Bà nói tiếp:
“Ta đã nuôi một đứa con chỉ biết nhìn người thân như nguồn tiền.”
“Không phải một mình bà tạo ra anh ấy.”
“Nhưng ta đã dạy nó rằng người trong nhà phải hy sinh cho nó.”
Câu nói ấy khiến tôi nhìn bà lâu hơn.
Bà đưa sổ ngân hàng cho tôi.
“Trong này có sáu mươi nghìn.”
“Tôi không cần.”
“Ta biết. Nhưng ta muốn trả khoản đã đòi.”
“Bà chưa lấy được.”
“Ta đã lấy mất thứ khác.”
Tôi cau mày.
“Lấy gì?”
“Lòng tin.”
Bà khóc.
“Ta không có cách trả lại, nên chỉ biết trả con số ấy.”
Tôi không nhận.
“Giữ tiền mà lo tuổi già.”
“Ta còn nhà.”
“Minh Hạo sẽ cần luật sư và bồi thường.”
“Đó là phần nó phải chịu.”
Tôi nhìn người phụ nữ trước mặt.
Không lâu trước, bà còn đứng giữa công ty mắng tôi tham tiền.
Giờ đây bà lại muốn trả sáu mươi nghìn mà mình chưa từng vay được.
Tôi không thấy hả hê.
Chỉ thấy mọi người đều đã mất quá nhiều.
“Tôi không nhận.”
Bà cúi đầu.
“Tôi biết con không tha thứ.”
“Tha thứ và nhận tiền không liên quan.”
“Vậy con có tha thứ không?”
Tôi suy nghĩ.
“Không phải bây giờ.”
Bà gật đầu.
“Ta hiểu.”
Tôi bước đi.
Bà gọi phía sau:
“Uyển Thanh.”
Tôi quay lại.
“Cảm ơn con đã không lấy luôn căn nhà của bố mẹ.”
“Tôi chưa từng muốn.”
“Ta biết.”
Đó là lần đầu tiên bà hiểu tôi không chiến đấu vì tiền.
Tôi chiến đấu vì quyền được nói “không”.
Minh Hạo nhận một mức án và trách nhiệm pháp lý phù hợp với vai trò của mình trong vụ việc. Anh phải hoàn trả một phần tiền cho những người đã bị lôi kéo, đồng thời chịu hậu quả của việc sử dụng hồ sơ giả.
Trước ngày chấp hành quyết định, anh xin gặp tôi.
Chúng tôi ngồi đối diện trong một phòng nhỏ.
Anh nhìn tôi rất lâu.
“Em gầy đi.”
“Tôi vẫn ổn.”
“Công việc thế nào?”
“Tốt.”
Anh cười buồn.
“Em luôn giỏi.”
Tôi không đáp.
Anh lấy ra một phong bì.
“Đây là thư.”
“Tôi không muốn nhận.”
“Chỉ một lần.”
Tôi nhận nhưng không mở.
Anh nói:
“Anh từng thật sự yêu em.”
“Tôi tin.”
Anh sững sờ.
“Em tin?”
“Có. Nhưng anh yêu sự an toàn tôi mang lại hơn yêu chính tôi.”
Anh cúi đầu.
“Anh sợ nghèo.”
“Tôi biết.”
“Ngày nhỏ, nhà anh rất khó khăn. Mẹ luôn nói chỉ có tiền mới khiến người ta ngẩng đầu. Khi cưới em, anh thấy mình cuối cùng cũng có một cuộc sống ổn định.”
“Nhưng anh vẫn không đủ.”
“Không bao giờ đủ.”
Anh cười cay đắng.
“Anh thấy bạn bè mua nhà lớn, lái xe tốt, đầu tư kiếm tiền. Anh không muốn bị xem thường.”
“Vì thế anh lấy mọi người làm vốn.”
“Ban đầu anh nghĩ chỉ mượn.”
“Sau đó?”
“Sau đó khoản cũ cần khoản mới. Anh không dừng được.”
Anh nhìn tôi.
“Ngày em nói chỉ nhận bảy mươi nghìn, anh đã rất giận.”
“Tại sao?”
“Vì anh biết em nhận bảy trăm hai mươi nghìn. Anh nghĩ em không tin anh.”
“Tôi đã đúng.”
“Phải.”
Anh nhắm mắt.
“Nhưng nếu tối đó em nói thật, có thể anh vẫn tìm cách lấy.”
Sự thành thật muộn màng ấy khiến tôi đau hơn mọi lời biện minh.
“Tại sao anh đồng ý để mẹ hỏi sáu mươi nghìn?”
“Anh muốn thử em. Nếu em chuyển, nghĩa là em thật sự chỉ để lại bảy mươi nghìn trong tài khoản. Nếu em không chuyển, anh sẽ biết em có tài khoản khác.”
“Tức là dù tôi làm gì, anh cũng tiếp tục.”
“Phải.”
Anh cúi đầu.
“Tôi xin lỗi.”
Lần này anh không nói “anh”.
Anh nói “tôi”.
Như thể cuối cùng đã chấp nhận chúng tôi không còn là vợ chồng.
Tôi hỏi:
“Anh có từng định rời tôi để đến với Hà Tuyết?”
“Có.”
“Vì cô ấy trẻ hơn?”
“Vì cô ấy tin tôi.”
“Tôi từng tin.”
“Đúng.”
Anh khóc.
“Anh đã dùng lòng tin của cả hai người.”
Tôi đứng dậy.
“Chúng ta dừng ở đây.”
“Uyển Thanh.”
Tôi quay lại.
“Nếu có kiếp sau…”
“Đừng.”
Tôi ngắt lời.
“Đừng dùng kiếp sau để trốn trách nhiệm kiếp này.”
Anh im lặng.
Tôi bước ra khỏi phòng.
Ngoài hành lang, nắng rất sáng.
Tôi mở phong bì khi về nhà.
Trong thư, Minh Hạo viết:
“Uyển Thanh,
Ngày trước anh nghĩ mười nghìn tệ đủ cho em tiêu, bởi vì anh luôn mặc định em sẽ tự lo được. Anh chưa từng hỏi em đã phải làm việc bao nhiêu đêm, đi bao nhiêu chuyến, chịu bao nhiêu áp lực để có số tiền ấy.
Anh chỉ nhìn thấy tiền.
Anh nói em thay đổi, nhưng thật ra người thay đổi là anh. Hoặc có lẽ anh vốn như vậy, chỉ là em đã yêu anh đủ nhiều để không nhìn thấy.
Anh không xin em đợi.
Cũng không xin em tha thứ.
Anh chỉ muốn nói khoản tiền em giữ lại đã cứu em khỏi chính anh.
Lục Minh Hạo.”
Tôi gấp thư lại.
Không khóc.
Tôi cất nó vào ngăn kéo, không phải để nhớ anh, mà để nhớ cảm giác từng nghi ngờ trực giác của chính mình.
Một năm sau, tôi chuyển sang vị trí giám đốc khu vực.
Khoản tiết kiệm sáu trăm năm mươi nghìn ban đầu được tôi dùng một phần để đầu tư an toàn, một phần lập quỹ dự phòng cho bố mẹ.
Tôi bán căn hộ cũ.
Không phải vì sợ nhà chồng tranh chấp.
Mà vì tôi không muốn mỗi lần bước vào cửa lại nhớ tới chiếc két sắt và những bản hợp đồng giả.
Tôi mua một căn hộ nhỏ hơn gần sông Tô Châu.
Ban công hướng đông.
Buổi sáng có nắng.
Ngày chuyển nhà, mẹ tôi đến giúp.
Bà vừa xếp bát đĩa vừa hỏi:
“Con có tiếc nhà cũ không?”
“Không.”
“Tiếc cuộc hôn nhân không?”
Tôi suy nghĩ.
“Con tiếc người con từng nghĩ anh ấy sẽ trở thành.”
Mẹ nhìn tôi.
“Còn bản thân con?”
“Con từng giận mình.”
“Vì sao?”
“Vì giấu tiền.”
Mẹ đặt bát xuống.
“Con giấu vì con không an tâm.”
“Nhưng nếu con nói thật từ đầu…”
“Thì có thể mọi chuyện xảy ra sớm hơn.”
Tôi nhìn bà.
Mẹ nói:
“Đừng dùng kết quả để trách trực giác từng cứu mình.”
Tôi ôm bà.
Đến Tết năm đó, mẹ chồng gửi cho tôi một gói chuyển phát.
Bên trong là quyển sổ tiết kiệm sáu mươi nghìn tệ.
Kèm một lá thư:
“Uyển Thanh,
Ta biết con không muốn nhận.
Ta đã đổi tên người thụ hưởng sang một quỹ hỗ trợ phụ nữ gặp tranh chấp tài chính trong hôn nhân. Khoản tiền này không còn là của ta, cũng không phải của con.
Ta mong ít nhất nó giúp một người khác không bị lấy mất đường lui.
Ta từng nghĩ con giữ tiền là ích kỷ.
Bây giờ ta hiểu, có những đồng tiền không phải để làm giàu, mà để bảo vệ phẩm giá.
Ngọc Cầm.”
Tôi đọc thư rất lâu.
Sau đó tôi gọi cho bà.
Đó là cuộc gọi đầu tiên sau gần một năm.
Bà bắt máy rất nhanh.
“A lô?”
“Tôi đã nhận được.”
Bà im lặng.
“Con… cô thấy sao?”
“Việc bà làm là đúng.”
Bà khóc.
“Cảm ơn.”
“Tôi không gọi để tha thứ.”
“Ta biết.”
“Nhưng tôi không còn hận bà như trước.”
Đầu dây bên kia vang lên tiếng nấc.
“Vậy là đủ.”
Tôi nhìn ra cửa sổ.
Dòng sông phản chiếu ánh đèn Tết.
“Bà giữ gìn sức khỏe.”
“Con cũng vậy.”
Chúng tôi không gọi nhau là mẹ con.
Có lẽ sau này cũng không.
Nhưng có những mối quan hệ không cần quay lại như cũ mới có thể kết thúc tử tế.
Tôi đặt điện thoại xuống.
Trên bàn là bản sao sổ tiết kiệm đầu tiên của tôi.
Sáu trăm năm mươi nghìn tệ.
Nhiều người từng hỏi tôi:
“Nếu đã là vợ chồng, tại sao phải giấu tiền?”
Tôi không khuyên ai sống trong nghi ngờ.
Cũng không cho rằng mọi khoản thu nhập đều nên được che giấu.
Nhưng tôi đã hiểu một điều:
Minh bạch chỉ có ý nghĩa khi đi cùng tôn trọng.
Nếu một người yêu cầu bạn công khai mọi đồng tiền nhưng bản thân lại che giấu nợ nần, đầu tư, quan hệ và ý định sử dụng tài sản của bạn, đó không phải minh bạch.
Đó là kiểm soát.
Gia đình không phải nơi một người kiếm tiền còn những người khác âm thầm phân chia.
Tình yêu không phải giấy ủy quyền vô thời hạn.
Hôn nhân cũng không biến chữ ký, tài khoản hay tài sản của một người thành thứ ai cũng có quyền sử dụng.
Ngày tôi nói mình chỉ nhận bảy mươi nghìn tệ, tôi từng thấy có lỗi.
Sáng hôm sau, mẹ chồng hỏi vay đúng sáu mươi nghìn và chồng nói:
“Em giữ lại mười nghìn là đủ rồi.”
Chính câu nói ấy khiến tôi tỉnh ra.
Không phải vì mười nghìn quá ít.
Mà vì trong suy nghĩ của họ, tôi chỉ cần đủ sống.
Phần còn lại mặc nhiên thuộc về gia đình chồng.
Họ không hỏi tôi muốn gì.
Không hỏi tôi đã vất vả thế nào.
Không hỏi tôi có kế hoạch gì cho tương lai.
Họ chỉ quyết định thay tôi.
Sau tất cả, tôi vẫn giữ lại mười nghìn tệ trong tài khoản cũ.
Không phải vì thiếu tiền.
Mà để nhắc mình rằng từng có người cho rằng mười nghìn là đủ để tôi im lặng, ngoan ngoãn và tiếp tục gánh hậu quả cho họ.
Mỗi khi nhìn thấy số dư ấy, tôi lại nhớ:
Tôi đã không im lặng.
Tôi đã bước ra.
Và số tiền lớn nhất tôi giữ được không phải sáu trăm năm mươi nghìn tệ.
Mà là quyền được tự quyết định cuộc đời mình.
‼️‼️‼️Lưu ý cuối cùng dành cho người đọc: Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu. Tất cả tình tiết, cốt truyện không chỉ trích, xúc phạm bất cứ cá nhân, tổ chức nào. Đây chỉ là truyện ngắn và không phải là một sự kiện, tin tức báo chí.
.