#Truyệnngắn #Hưcấu #Sángtác Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu.
“Bà đứng dậy đi. Bàn này không dành cho người như bà.”
Giọng mẹ chồng tôi vang lên giữa tiếng nhạc cưới rộn ràng, lạnh lùng đến mức cả bàn tiệc đồng loạt im bặt.
Mẹ tôi vẫn ngồi đó, hai tay đặt ngay ngắn trên đầu gối. Bà mặc chiếc áo khoác màu nâu sẫm đã được giặt rất sạch, bên trong là bộ sườn xám giản dị tôi mua cho bà từ ba năm trước. Mái tóc điểm bạc được búi gọn sau gáy. Trước mặt bà là chén trà còn chưa kịp uống.
Bà ngẩng lên nhìn bà Tống Mỹ Phượng, mẹ chồng tương lai của tôi, ánh mắt bối rối.
“Thông gia, bà nói gì vậy?”
Bà Mỹ Phượng cười nhạt, đưa mắt nhìn từ chiếc áo cũ của mẹ xuống đôi giày vải đen đã sờn mép.
“Tôi nói bàn này là bàn dành cho khách quý của nhà họ Tống. Bà ngồi ở đây không phù hợp.”
Tôi đang đứng cách đó khoảng năm bước, tay vẫn còn cầm chiếc khay rượu dùng trong nghi thức kính trà. Những lời ấy khiến tôi tưởng mình nghe nhầm.
“Hôm nay là ngày cưới của con gái tôi.” Mẹ tôi nói rất khẽ. “Tôi là mẹ cô dâu.”
“Chính vì bà là mẹ cô dâu nên càng phải biết giữ thể diện cho con mình.”
Bà Mỹ Phượng kéo chiếc ghế trống ở cuối sảnh.
“Bà sang bàn phía sau ngồi đi. Ở đó đều là người nhà quê, nói chuyện dễ hợp hơn.”
Mấy vị khách ngồi cùng bàn nhìn nhau, không ai lên tiếng.
Một người là giám đốc ngân hàng từng hợp tác với nhà họ Tống.
Một người là chủ khách sạn.
Hai người còn lại là họ hàng bên nhà trai.
Tất cả đều biết mẹ tôi là ai.
Nhưng không ai muốn trở thành người đầu tiên can thiệp vào chuyện gia đình khác.
Tôi đặt khay rượu xuống bàn gần nhất, bước nhanh tới.
“Mẹ chồng, bà đang làm gì vậy?”
Bà Mỹ Phượng quay sang, đôi mắt thoáng khó chịu.
“Hạ Vy, hôm nay có hơn bốn trăm khách. Con đừng làm ồn.”
“Tại sao bà đuổi mẹ con khỏi bàn?”
“Ta chỉ sắp xếp lại chỗ ngồi.”
“Bà vừa nói bàn này không dành cho người như mẹ con.”
“Ta nói sai sao?”
Bà hất cằm về phía mẹ tôi.
“Con nhìn xem bà ấy mặc gì đến đám cưới. Chiếc áo này có khi đã mặc mười năm. Giày cũng chẳng phải loại tử tế. Nhà họ Tống mời bao nhiêu đối tác quan trọng, để họ nhìn thấy thông gia như vậy, họ sẽ nghĩ gì?”
Tôi cảm giác máu trong người lạnh đi.
Mẹ tôi vội đứng lên.
“Vy à, không sao đâu. Mẹ ngồi chỗ nào cũng được.”
Tôi nắm tay bà.
“Không. Mẹ không đi đâu cả.”
Bà Mỹ Phượng cau mày.
“Con đang cãi lời ta ngay trong ngày cưới?”
“Tôi chỉ muốn biết mẹ tôi đã làm gì sai.”
“Bà ấy không làm gì sai.”
“Vậy tại sao bà đuổi bà ấy?”
“Vì nhà này không tiếp người nghèo.”
Câu nói rơi xuống giữa sảnh như một nhát dao.
Tiếng nhạc từ sân khấu vẫn tiếp tục, nhưng dường như tất cả đều không còn nghe thấy.
Tôi quay đầu nhìn chú rể.
Tống Cảnh Minh đứng cách tôi chưa đầy hai bước.
Anh mặc bộ vest đen đặt may, ngực cài hoa trắng, trên cổ tay là chiếc đồng hồ tôi tặng nhân ngày anh được bổ nhiệm làm tổng giám đốc cửa hàng chính.
Khuôn mặt anh căng cứng.
Ánh mắt anh nhìn mẹ, rồi nhìn tôi.
Nhưng anh không nói một lời.
Tôi gọi:
“Cảnh Minh.”
Anh khẽ mím môi.
“Vy, hôm nay là ngày vui. Em đừng làm lớn chuyện.”
Tôi nhìn anh không tin nổi.
“Anh nghe mẹ anh nói gì rồi chứ?”
“Anh nghe.”
“Vậy anh định nói gì?”
Anh hạ giọng:
“Mẹ đang nóng. Em đưa bác gái sang bàn khác trước, lát nữa anh nói với mẹ.”
“Bác gái?”
Tôi lặp lại hai chữ ấy.
Đây là người phụ nữ anh từng gọi là mẹ trước khi cưới.
Mỗi lần đến nhà tôi, anh đều xách trái cây, ngồi cạnh mẹ, nói:
“Sau này con và Hạ Vy chăm sóc mẹ.”
Nhưng ngay trong ngày cưới, khi mẹ tôi bị xúc phạm trước mặt hàng trăm người, anh lại gọi bà là “bác gái”.
Tôi hỏi:
“Anh muốn mẹ tôi chuyển bàn?”
“Chỉ là chỗ ngồi thôi.”
“Không. Đây không phải chỗ ngồi.”
Tôi nhìn thẳng vào anh.
“Đây là thái độ của gia đình anh đối với mẹ tôi.”
Cảnh Minh đưa tay định kéo tôi.
“Vy, đừng bướng.”
Tôi lùi lại.
“Anh thấy tôi bướng?”
“Anh không nói vậy.”
“Nhưng anh đang nghĩ vậy.”
Bà Mỹ Phượng cắt ngang:
“Cảnh Minh, con không cần giải thích. Từ lúc quen cô ta, con đã nhường quá nhiều rồi. Hôm nay nếu cô ta còn không biết điều, con cứ để cô ta tự lựa chọn.”
Cha chồng tôi, ông Tống Quốc Lâm, lúc này mới bước tới.
Ông kéo tay vợ.
“Mỹ Phượng, thôi đi.”
Bà quay sang:
“Ông đừng can. Tôi đã nhịn đủ rồi.”
“Có chuyện gì về nhà nói.”
“Về nhà?”
Bà cười lạnh.
“Căn nhà đó cũng là nhờ tiền của ai mới có? Cửa hàng nhà họ Tống hai năm nay sống được cũng nhờ ai? Cô Hạ nghĩ mình bỏ tiền ra là có thể coi thường mẹ chồng sao?”
Tôi sững lại.
Bà vừa vô tình nói ra điều lâu nay cả gia đình vẫn cố che đậy.
Ba năm trước, cửa hàng gia dụng cao cấp của nhà họ Tống đứng trước nguy cơ đóng cửa. Hàng tồn kho chất đầy, đối tác rút lui, ngân hàng không cho vay thêm.
Khi đó, Cảnh Minh cầu xin tôi giúp.
Anh nói:
“Vy, đây là tâm huyết của cha mẹ anh. Chỉ cần vượt qua sáu tháng, anh chắc chắn có thể cứu nó.”
Tôi đã rót vốn.
Lần đầu là ba triệu nhân dân tệ.
Sau đó thêm năm triệu để trả nợ nhà cung cấp.
Một năm sau, khi họ muốn mở thêm hai chi nhánh, tôi tiếp tục đầu tư mười triệu.
Tổng cộng mười tám triệu nhân dân tệ.
Tôi không đứng tên cửa hàng.
Tôi chỉ ký hợp đồng đầu tư thông qua công ty riêng của mình, bởi Cảnh Minh nói:
“Nếu tên em xuất hiện, cha mẹ anh sẽ cảm thấy mất mặt.”
Tôi từng nghĩ đó là lòng tự trọng.
Bây giờ tôi mới biết, họ không hề thấy xấu hổ khi dùng tiền của tôi.
Họ chỉ xấu hổ vì mẹ tôi mặc áo cũ.
Tôi nhìn bà Mỹ Phượng.
“Bà vừa nói tôi coi thường bà vì đầu tư tiền?”
“Chẳng lẽ không phải?”
“Ba năm qua tôi đã từng nhắc trước mặt họ hàng chưa?”
Bà khựng lại.
“Tôi đã từng yêu cầu nhà họ Tống trả lại ngay chưa?”
“Cô…”
“Tôi từng đứng trước cửa hàng nói mình là người cứu các người sao?”
Không ai trả lời.
Tôi quay sang Cảnh Minh.
“Anh nói đi.”
Anh nhìn xuống.
“Em chưa từng.”
“Vậy người coi thường người khác là ai?”
Mẹ tôi kéo tay tôi.
“Vy, mẹ không sao. Con đừng vì mẹ mà làm hỏng ngày cưới.”
Tôi quay lại nhìn bà.
Gương mặt mẹ vẫn bình tĩnh, nhưng khóe mắt đỏ lên.
Bà không sợ bị đuổi khỏi bàn.
Bà chỉ sợ tôi khó xử.
Từ nhỏ đến lớn, mẹ luôn như vậy.
Cha mất khi tôi mười hai tuổi.
Mẹ một mình bán đồ ăn sáng ngoài chợ, nuôi tôi học hết đại học. Mùa đông, tay bà nứt chảy máu vì rửa bát trong nước lạnh. Mùa hè, bà đứng bên bếp dầu đến ngất xỉu.
Khi tôi bắt đầu có công việc tốt, tôi muốn mua quần áo mới cho bà.
Bà luôn nói:
“Đồ cũ còn mặc được, đừng lãng phí.”
Tôi mua căn hộ cho bà, bà vẫn nhất quyết ở ngôi nhà cũ gần chợ vì quen hàng xóm.
Bà không nghèo.
Bà chỉ quen sống tiết kiệm.
Nhưng trong mắt bà Mỹ Phượng, chiếc áo cũ của mẹ là thứ khiến nhà họ Tống mất mặt.
Tôi bỗng hiểu một điều.
Nếu hôm nay tôi nhẫn nhịn, sau này họ sẽ còn làm nhiều hơn.
Họ sẽ gọi sự sỉ nhục là “quy củ”.
Gọi im lặng là “hiểu chuyện”.
Gọi sự hy sinh của tôi là “bổn phận của con dâu”.
Tôi nắm lấy tay mẹ.
“Mẹ, chúng ta về.”
Mẹ sững người.
“Còn hôn lễ?”
“Không có hôn lễ nữa.”
Cảnh Minh lập tức giữ lấy cổ tay tôi.
“Em nói gì?”
“Tôi nói hủy hôn.”
Cả sảnh tiệc bắt đầu xôn xao.
Bà Mỹ Phượng cười khẩy:
“Cô dọa ai? Khách đã đến đông đủ, giấy đăng ký cũng chuẩn bị rồi. Cô tưởng muốn đi là đi sao?”
Tôi nhìn bà.
“Chúng tôi chưa đăng ký kết hôn.”
Theo kế hoạch, ngày mai chúng tôi mới đến cơ quan đăng ký.
Hôm nay chỉ là lễ cưới và tiệc mừng.
Trên pháp luật, tôi vẫn hoàn toàn độc thân.
Cảnh Minh siết tay tôi chặt hơn.
“Vy, em bình tĩnh. Mẹ chỉ nói vài câu.”
“Vài câu?”
“Tối nay anh sẽ yêu cầu mẹ xin lỗi.”
“Không cần.”
“Anh xin lỗi thay bà.”
“Tôi cũng không cần.”
“Em còn muốn thế nào?”
Tôi nhìn anh.
“Tôi muốn người đàn ông đứng cạnh mình biết lên tiếng ngay khi mẹ tôi bị xúc phạm.”
“Anh ở giữa rất khó xử.”
“Anh không đứng ở giữa.”
Tôi hạ giọng.
“Anh đã đứng về phía mẹ anh từ lúc anh bảo tôi chuyển mẹ sang bàn khác.”
Cảnh Minh tái mặt.
“Hạ Vy…”
Tôi tháo bó hoa cài trên cổ tay, đặt xuống bàn.
Sau đó tôi tháo chiếc nhẫn đính hôn.
Bà Mỹ Phượng bỗng quát:
“Cô dám?”
Tôi đặt chiếc nhẫn trước mặt bà.
“Tôi không chỉ dám tháo nhẫn.”
Tôi nhìn khắp sảnh tiệc.
“Tôi còn dám rời khỏi nhà họ Tống trước khi trở thành con dâu của các người.”
Mẹ tôi bật khóc.
Không phải vì buồn.
Bà nắm tay tôi, nói:
“Con nghĩ kỹ chưa?”
Tôi gật đầu.
“Con nghĩ kỹ rồi.”
Dì ruột của tôi đứng ở bàn phía nhà gái cũng bước tới.
“Hạ Vy, dì đi cùng hai mẹ con.”
Mấy người họ hàng bên nhà gái lần lượt đứng dậy.
Một người cậu nói:
“Nhà gái chúng tôi không ở lại nơi người ta đuổi mẹ cô dâu khỏi bàn.”
Những tiếng xì xào lớn dần.
Cảnh Minh bỗng đứng chắn trước cửa.
“Vy, em đi hôm nay thì chúng ta thật sự không còn đường quay lại.”
Tôi nhìn anh.
“Chính anh đã chặn đường quay lại khi anh im lặng.”
Tôi dắt mẹ đi qua anh.
Anh không giữ thêm.
Phía sau, bà Mỹ Phượng vẫn lớn tiếng:
“Cô tưởng có tiền là muốn làm gì cũng được sao? Không có cô, cửa hàng nhà họ Tống vẫn sống tốt!”
Tôi dừng bước.
Quay lại.
“Bà chắc chứ?”
Bà cứng người.
Tôi nói:
“Vậy tốt.”
Rồi tôi cùng mẹ rời khỏi khách sạn.
Ngoài trời, tuyết bắt đầu rơi.
Mẹ vẫn nắm tay tôi.
Bà hỏi:
“Con có đau lòng không?”
Tôi nhìn những bông tuyết tan trên vai áo cưới.
“Có.”
“Vậy sao còn đi?”
“Bởi nếu con ở lại, sau này con sẽ đau hơn.”
Mẹ ôm tôi.
Trong vòng tay bà, tôi mới bắt đầu khóc.
Không phải vì mất một đám cưới.
Mà vì tôi vừa mất niềm tin vào người đàn ông đã yêu ba năm.
Đêm đó, tôi thay váy cưới ngay trong căn nhà cũ của mẹ.
Chiếc váy được treo bên cửa sổ.
Ánh đèn đường chiếu lên lớp voan trắng, trông giống một giấc mơ đã tắt.
Luật sư riêng của tôi, Trần Hoài An, đến lúc gần mười một giờ.
Anh đặt trước mặt tôi toàn bộ hợp đồng đầu tư vào cửa hàng nhà họ Tống.
“Hạ Vy, cô chắc chắn muốn thu hồi vốn?”
“Tôi chắc.”
“Trong hợp đồng có điều khoản yêu cầu hoàn trả khi đối tác vi phạm nghĩa vụ quản trị và sử dụng vốn sai mục đích. Nhưng để rút đủ mười tám triệu trong thời gian ngắn, chúng ta phải chứng minh họ đã vi phạm.”
“Tôi có bằng chứng.”
Tôi đưa cho anh một ổ cứng.
Trong đó là toàn bộ báo cáo tài chính của cửa hàng ba năm qua.
Tôi đã bắt đầu nghi ngờ từ hai tháng trước.
Cửa hàng báo doanh thu tăng, nhưng lợi nhuận không tương xứng. Một số khoản thanh toán bị chuyển đến các công ty mà tôi chưa từng nghe tên.
Tôi âm thầm nhờ người kiểm tra.
Kết quả cho thấy bà Mỹ Phượng và Chu Văn Lệ, em gái Cảnh Minh, đã dùng tiền vốn của tôi để mua bất động sản cá nhân, xe sang và trả nợ cho họ hàng.
Một phần trong số mười tám triệu chưa bao giờ được dùng cho cửa hàng.
Luật sư Hoài An xem tài liệu, sắc mặt nghiêm lại.
“Có dấu hiệu sử dụng vốn sai thỏa thuận.”
“Tôi muốn gửi thông báo thu hồi ngay sáng mai.”
“Cô muốn cho họ thời hạn bao lâu?”
“Bảy ngày.”
Anh nhìn tôi.
“Bảy ngày có thể khiến họ không kịp xoay tiền.”
“Đó là điều họ phải tự giải quyết.”
“Cảnh Minh có biết cô nắm những chứng cứ này không?”
“Không.”
“Cô vẫn định kiện nếu họ không trả?”
“Tôi sẽ làm đúng hợp đồng.”
Hoài An gật đầu.
“Được.”
Trước khi đi, anh hỏi:
“Cô có muốn đợi thêm một đêm không?”
“Tại sao?”
“Vì hôm nay cô đang xúc động.”
Tôi nhìn chiếc váy cưới bên cửa sổ.
“Không.”
Tôi nói rất chậm.
“Chính vì hôm nay tôi tỉnh táo hơn bao giờ hết.”
Sáng hôm sau, thông báo thu hồi vốn được gửi đến trụ sở cửa hàng nhà họ Tống.
Tài khoản liên quan bị yêu cầu kiểm tra.
Các khoản chuyển nhượng tài sản đang thực hiện bị tạm dừng.
Nhà cung cấp nhận được thông báo đánh giá lại tín dụng.
Ngân hàng cũng dừng hạn mức vay mới.
Đến trưa, Cảnh Minh gọi.
Tôi không nghe.
Anh gọi hai mươi ba lần.
Bà Mỹ Phượng gọi từ bốn số khác nhau.
Tôi tắt máy.
Đến tối, luật sư báo:
“Nhà họ Tống yêu cầu gặp trực tiếp.”
“Từ chối.”
“Họ nói muốn thương lượng.”
“Qua luật sư.”
Ngày thứ ba, cửa hàng bắt đầu thiếu tiền thanh toán nhà cung cấp.
Ngày thứ tư, hai đối tác lớn dừng giao hàng.
Ngày thứ năm, nhân viên lan truyền tin cửa hàng có thể đóng cửa.
Ngày thứ sáu, bà Mỹ Phượng đưa cha chồng đến trước căn hộ của mẹ tôi.
Tôi không mở cửa.
Bà đứng ngoài hành lang gõ liên tục.
“Hạ Vy, cô ra đây!”
Mẹ tôi lo lắng:
“Hay con ra nói chuyện?”
“Không.”
“Bà ấy cứ gõ thế này hàng xóm sẽ nhìn.”
“Tối hôm cưới bà ấy cũng không sợ khách nhìn.”
Mẹ im lặng.
Một lúc sau, cha chồng lên tiếng ngoài cửa:
“Hạ Vy, bác xin cháu. Cho nhà họ Tống thêm thời gian.”
Tôi vẫn không mở.
Luật sư đã dặn không tiếp xúc riêng.
Bà Mỹ Phượng bắt đầu khóc.
“Cô muốn dồn cả nhà tôi ra đường sao?”
Tôi nghe câu ấy, trong lòng không hề vui.
Tôi chỉ thấy mệt.
Mẹ tôi khẽ hỏi:
“Con có mềm lòng không?”
“Có.”
“Vậy…”
“Nhưng mềm lòng không có nghĩa quay lại làm người bị họ xem thường.”
Ngày thứ bảy, Cảnh Minh gửi cho tôi một tin nhắn:
“Anh sẽ đến một mình. Anh không xin em quay lại. Anh chỉ muốn nói rõ chuyện cửa hàng.”
Tôi đồng ý gặp tại văn phòng luật sư.
Anh đến lúc chín giờ sáng.
Bộ vest nhăn nhúm, mắt đỏ, cằm lún phún râu.
Anh ngồi đối diện tôi.
Một lúc lâu không nói.
Cuối cùng, anh hỏi:
“Em thật sự muốn thu hồi đủ mười tám triệu?”
“Đúng.”
“Em biết cửa hàng không thể trả ngay.”
“Đó không phải lỗi của tôi.”
“Nhưng em từng nói vốn này là để giúp gia đình anh.”
“Tôi giúp cửa hàng phát triển, không giúp mẹ anh mua biệt thự và em gái anh mua xe.”
Anh sững người.
“Em biết?”
Tôi đẩy báo cáo tài chính sang.
“Đọc đi.”
Cảnh Minh lật từng trang.
Sắc mặt anh từ tái nhợt chuyển sang kinh ngạc.
“Không thể.”
“Anh là tổng giám đốc nhưng không biết tiền đi đâu sao?”
“Bộ phận tài chính do mẹ quản.”
“Anh đã ký xác nhận nhiều khoản.”
“Bà nói đó là chi phí mở rộng.”
“Anh không kiểm tra?”
Anh im lặng.
Tôi nói:
“Anh không chỉ im lặng trong đám cưới.”
“Em nói gì?”
“Anh đã im lặng suốt ba năm.”
Anh nắm chặt tập giấy.
“Anh sẽ bắt họ trả lại.”
“Đó là trách nhiệm của anh.”
“Cho anh thêm ba tháng.”
“Tại sao tôi phải cho?”
“Vì nếu cửa hàng đóng cửa, gần một trăm nhân viên sẽ mất việc.”
Tôi nhìn anh.
Đây là điều duy nhất khiến tôi chần chừ.
Tôi không muốn những nhân viên vô tội phải chịu hậu quả thay gia đình anh.
Luật sư Hoài An lên tiếng:
“Có thể tái cấu trúc. Nếu nhà họ Tống chuyển giao quyền quản trị và tài sản bảo đảm, chúng tôi có thể xem xét kéo dài.”
Cảnh Minh nhìn tôi.
“Em muốn kiểm soát cửa hàng?”
“Không.”
Tôi đáp.
“Tôi muốn bảo vệ vốn và người lao động.”
“Khác gì nhau?”
“Khác ở chỗ tôi không muốn cửa hàng thuộc về tôi. Tôi chỉ yêu cầu những người đã dùng tiền sai mục đích chịu trách nhiệm.”
“Em muốn mẹ anh và Văn Lệ bán tài sản?”
“Đó là tài sản được mua từ vốn đầu tư.”
“Nhưng căn biệt thự đứng tên mẹ.”
“Tiền mua từ tài khoản cửa hàng.”
Anh cúi đầu.
Tôi nói tiếp:
“Chiếc xe của Văn Lệ, hai căn hộ cho thuê, khoản góp vốn vào nhà hàng của cậu anh… tất cả đều có dòng tiền.”
Cảnh Minh khàn giọng:
“Em đã chuẩn bị chuyện này từ trước đám cưới?”
“Tôi chuẩn bị vì báo cáo có vấn đề.”
“Vậy tối hôm đó dù mẹ anh không nói gì, em vẫn sẽ kiểm tra?”
“Đúng.”
Anh nhìn tôi.
“Em chưa từng tin gia đình anh.”
“Tôi đã tin anh nên mới bỏ mười tám triệu.”
Câu nói khiến anh không thể phản bác.
Tôi nhìn người đàn ông trước mặt.
“Tôi cho anh hai lựa chọn.”
“Lựa chọn gì?”
“Một, hoàn trả mười tám triệu trong ba mươi ngày.”
“Không thể.”
“Hai, nhà họ Tống chuyển giao quyền quản trị cho một đơn vị độc lập trong hai năm, bán các tài sản mua sai mục đích để hoàn vốn, đồng thời anh rời vị trí tổng giám đốc trong thời gian kiểm toán.”
Cảnh Minh bật dậy.
“Em muốn đuổi anh khỏi cửa hàng của gia đình anh?”
“Tôi muốn người ký duyệt sai chịu trách nhiệm.”
“Anh không lấy một đồng.”
“Nhưng anh nhắm mắt.”
Anh nhìn tôi rất lâu.
Cuối cùng, anh nói:
“Em đang trả thù.”
“Tôi đang làm đúng hợp đồng.”
“Vì mẹ anh đuổi mẹ em khỏi bàn?”
“Nếu tôi trả thù, tôi đã yêu cầu đóng cửa ngay.”
“Vậy tại sao còn để phương án thứ hai?”
“Vì nhân viên.”
Cảnh Minh cười cay đắng.
“Em còn nghĩ cho nhân viên hơn gia đình anh.”
“Tôi không còn là gia đình anh.”
Câu nói ấy khiến anh đứng chết lặng.
Anh cầm tài liệu, bước ra khỏi phòng.
Trước khi đi, anh quay lại.
“Vy, nếu anh đồng ý phương án hai, em có cho chúng ta một cơ hội không?”
Tôi lắc đầu.
“Không.”
“Vậy anh làm hay không có gì khác?”
“Có.”
“Tại sao?”
“Vì anh có thể mất một cuộc hôn nhân nhưng vẫn giữ lại chút trách nhiệm của một người trưởng thành.”
Anh rời đi.
Tôi tưởng anh sẽ từ chối.
Nhưng tối hôm ấy, anh gọi luật sư.
Anh đồng ý kiểm toán.
Chỉ có điều, bà Mỹ Phượng không đồng ý.
Bà tuyên bố:
“Cửa hàng họ Tống thà đóng cửa cũng không giao cho người ngoài.”
Và rồi bà thực hiện một việc khiến toàn bộ vụ việc bước sang hướng khác.
Bà âm thầm chuyển quyền sở hữu kho hàng lớn nhất cho một người họ hàng, nhằm tránh bị xử lý tài sản.
Nhưng bà không biết toàn bộ giao dịch đã bị hệ thống ngân hàng ghi nhận.
Khi luật sư đưa bằng chứng ra, cha chồng tôi ngồi sụp xuống ghế.
Cảnh Minh lần đầu tiên quay sang quát mẹ:
“Mẹ muốn cả nhà bị điều tra sao?”
Bà nhìn con trai, vẫn cố chấp:
“Tất cả là vì giữ lại tâm huyết của gia đình.”
Tôi đứng trước cửa phòng họp, nghe câu đó mà lạnh người.
Có những người có thể gọi mọi hành vi của mình là vì gia đình.
Dù thứ họ đang phá hủy chính là gia đình ấy.
Chương 2: Cửa hàng đứng tên ai?
Cuộc kiểm toán bắt đầu ba ngày sau.
Nhà họ Tống không còn lựa chọn.
Nếu tiếp tục chống đối, luật sư của tôi sẽ đưa vụ việc ra tòa, đồng thời gửi toàn bộ bằng chứng về việc sử dụng vốn sai mục đích và chuyển tài sản bất thường.
Cha chồng tôi, ông Tống Quốc Lâm, là người đầu tiên ký vào biên bản đồng ý kiểm toán.
Ông nói:
“Không thể để sai lầm của người lớn khiến nhân viên mất việc.”
Bà Mỹ Phượng ngồi bên cạnh, sắc mặt lạnh lẽo.
“Ông đang giúp người ngoài chiếm cửa hàng.”
Ông Quốc Lâm nhìn vợ.
“Người ngoài đã bỏ mười tám triệu cứu cửa hàng. Còn bà dùng tiền đó mua nhà cho mình.”
“Căn biệt thự là tài sản gia đình.”
“Gia đình nào?”
Ông đập tay xuống bàn.
“Gia đình bà hay cửa hàng có gần một trăm người đang sống nhờ?”
Bà Mỹ Phượng chưa từng bị chồng phản đối công khai.
Bà đứng bật dậy.
“Ông dám nói tôi?”
Ông đáp:
“Chính vì tôi không dám nói suốt nhiều năm nên mọi chuyện mới thành ra thế này.”
Cảnh Minh ngồi ở góc phòng, hai tay ôm đầu.
Văn Lệ không đến.
Cô ta đã lái chiếc xe mua từ tiền cửa hàng rời khỏi Nam Kinh từ tối hôm trước.
Nhưng luật sư nhanh chóng phong tỏa giao dịch mua bán chiếc xe.
Cô ta không thể tẩu tán.
Kết quả kiểm toán sơ bộ được đưa ra sau mười ngày.
Trong mười tám triệu nhân dân tệ tôi đầu tư, hơn bảy triệu bị sử dụng sai mục đích.
Hai triệu dùng mua biệt thự đứng tên bà Mỹ Phượng.
Một triệu hai trăm nghìn dùng mua xe cho Văn Lệ.
Gần tám trăm nghìn chuyển vào tài khoản của cậu ruột Cảnh Minh.
Phần còn lại được chia vào nhiều khoản nhỏ: trang sức, đồ nội thất, trả nợ thẻ tín dụng và những bữa tiệc xa hoa.
Cửa hàng vẫn có doanh thu.
Nhưng vì tiền liên tục bị rút ra, họ phải vay ngắn hạn để thanh toán nhà cung cấp.
Bề ngoài trông phồn thịnh.
Bên trong đã rỗng.
Giống hệt cuộc hôn nhân của tôi.
Đám cưới lớn.
Khách mời đông.
Sảnh tiệc sang trọng.
Nhưng người đàn ông đứng cạnh tôi không có khả năng nói một câu bảo vệ mẹ tôi.
Đơn vị quản trị độc lập được đưa vào.
Cảnh Minh tạm rời vị trí tổng giám đốc.
Anh vẫn được giữ lại làm cố vấn vận hành vì hiểu khách hàng và hệ thống cung ứng.
Cha anh tiếp tục phụ trách kho hàng.
Bà Mỹ Phượng bị yêu cầu rời khỏi bộ phận tài chính.
Bà không chấp nhận.
Bà tìm đến nhà mẹ tôi lần thứ hai.
Lần này không gõ cửa ầm ĩ.
Bà đứng dưới sân từ sáng sớm, mặc áo khoác đen, tóc không còn chải kỹ như trước.
Mẹ tôi nhìn qua cửa sổ.
“Bà ấy đứng lâu rồi.”
Tôi đang đọc báo cáo.
“Con biết.”
“Trời lạnh.”
“Mẹ mềm lòng à?”
“Bà ấy từng làm mẹ tổn thương, nhưng mẹ không muốn ai đứng ngoài tuyết.”
Tôi thở dài.
Mẹ luôn như vậy.
Người khác đối xử tệ, bà vẫn không nỡ nhìn họ chịu khổ.
Tôi xuống mở cửa.
Bà Mỹ Phượng bước vào.
Nhìn thấy mẹ tôi, bà hơi khựng lại.
Mẹ rót trà.
“Bà ngồi đi.”
Bà không ngồi.
Bà nhìn tôi.
“Hạ Vy, tôi muốn nói riêng.”
“Không cần. Mẹ tôi có quyền nghe.”
Bà siết chiếc túi trong tay.
“Cô muốn tôi xin lỗi, đúng không?”
“Tôi chưa từng yêu cầu.”
“Vậy cô muốn gì?”
“Thực hiện hợp đồng.”
“Tôi đã giao biệt thự.”
“Không phải giao. Là bán để hoàn lại tiền.”
“Cô nhất định phải nói khó nghe như vậy?”
“Tôi chỉ nói đúng bản chất.”
Bà nhìn mẹ tôi.
Một lúc sau, bà cúi đầu rất nhẹ.
“Hôm đám cưới… tôi đã nói quá.”
Mẹ tôi im lặng.
Bà Mỹ Phượng nói tiếp:
“Tôi không nên yêu cầu bà rời bàn.”
Mẹ hỏi:
“Bà xin lỗi vì đã làm sai hay vì con gái tôi thu hồi vốn?”
Câu hỏi khiến tôi ngạc nhiên.
Mẹ vốn hiền lành, ít khi nói thẳng.
Bà Mỹ Phượng đỏ mặt.
“Dù vì lý do gì, tôi cũng đã đến.”
Mẹ đặt tách trà xuống.
“Vậy bà vẫn chưa hiểu.”
“Tôi phải hiểu gì?”
“Bà không khinh tôi vì tôi làm gì sai.”
Mẹ nhìn chiếc áo của mình.
“Bà khinh tôi vì tôi mặc áo cũ.”
Bà Mỹ Phượng quay mặt đi.
Mẹ nói:
“Chiếc áo này con gái tôi mua cho tôi bằng tháng lương đầu tiên. Tôi giữ đến giờ vì quý.”
Bà Mỹ Phượng khựng lại.
“Đôi giày hôm đó là đôi cha nó mua trước khi mất.”
Mẹ cười buồn.
“Bà nhìn thấy đồ cũ. Tôi nhìn thấy người thân.”
Căn phòng im lặng.
Tôi thấy mắt bà Mỹ Phượng thoáng dao động.
Nhưng chỉ vài giây.
Bà quay sang tôi.
“Tôi đã xin lỗi. Cô rút yêu cầu bán căn biệt thự đi.”
Tôi bật cười.
Mẹ tôi cũng hiểu.
Lời xin lỗi này vẫn là một cuộc trao đổi.
Tôi nói:
“Không.”
“Cô muốn dồn tôi đến mức nào?”
“Biệt thự mua bằng tiền cửa hàng.”
“Nhưng tôi đã sống ở đó hai năm.”
“Vậy càng phải cảm ơn vì hai năm qua không ai đòi tiền thuê.”
Bà chỉ tay vào tôi.
“Cô thật lạnh lùng.”
“Tôi học được từ bà.”
Mẹ tôi khẽ gọi:
“Vy.”
Tôi hít sâu.
Không muốn tiếp tục công kích.
Tôi nói chậm lại:
“Bà Tống, căn biệt thự phải được xử lý. Đó không phải điều kiện có thể thương lượng.”
“Cảnh Minh sẽ không tha thứ cho cô.”
“Tôi không cần.”
“Cô vẫn còn yêu nó.”
Tôi im lặng.
Bà nhìn ra được điều đó.
Tôi từng yêu Cảnh Minh thật lòng.
Tình cảm không biến mất chỉ vì một ngày cưới thất bại.
Nhưng tình yêu còn tồn tại không có nghĩa tôi phải quay lại.
Bà nói:
“Nếu cô tha cho gia đình, tôi sẽ đồng ý để hai đứa cưới lại.”
Tôi nhìn bà.
“Bà vẫn nghĩ quyền quyết định nằm trong tay bà sao?”
Bà cứng người.
“Bà đồng ý hay không không còn quan trọng.”
“Tại sao?”
“Vì tôi không muốn lấy con trai bà nữa.”
Bà bỏ đi.
Mẹ tiễn đến cửa.
Trước khi bước ra, bà Mỹ Phượng nhìn đôi giày của mẹ, rồi lần đầu tiên không nói gì.
Căn biệt thự được bán sau hai tháng.
Chiếc xe của Văn Lệ cũng được xử lý.
Các khoản tiền hoàn trả được chuyển về cửa hàng.
Tổng số thu hồi được gần năm triệu.
Nhưng vẫn thiếu hơn hai triệu so với số bị sử dụng sai.
Cha chồng bán một căn hộ nhỏ đứng tên ông để bù một phần.
Cảnh Minh tự nguyện bán chiếc xe của mình.
Anh gửi cho tôi bản kế hoạch hoàn trả phần còn lại trong hai năm.
Tôi không gặp anh trực tiếp.
Mọi thứ qua luật sư.
Đến tháng thứ ba, cửa hàng bắt đầu ổn định.
Nhà cung cấp nối lại hợp tác.
Nhân viên được trả đủ lương.
Một chi nhánh hoạt động kém bị đóng.
Hai chi nhánh còn lại tập trung vào khách hàng trung cấp thay vì chỉ bán hàng xa xỉ.
Doanh thu chưa cao như trước, nhưng dòng tiền sạch hơn.
Cảnh Minh làm việc như một nhân viên bình thường.
Anh không còn phòng riêng.
Không có tài xế.
Anh tự đi kiểm tra hàng, xử lý khiếu nại, gặp nhà cung cấp.
Một buổi chiều, tôi đến cửa hàng cùng đơn vị quản trị.
Anh đang giúp một nhân viên khiêng thùng hàng.
Thấy tôi, anh dừng lại.
Chúng tôi nhìn nhau qua khoảng sảnh rộng.
Anh gầy hơn.
Nhưng ánh mắt không còn né tránh như trước.
Sau buổi họp, anh chờ ngoài hành lang.
“Anh có thể nói chuyện năm phút không?”
Tôi gật đầu.
Chúng tôi ngồi trong quán trà đối diện cửa hàng.
Anh không gọi món đắt tiền như trước.
Chỉ gọi hai tách trà hoa nhài.
“Cửa hàng đã trả được bốn triệu tám trăm nghìn.”
“Tôi biết.”
“Phần còn lại sẽ theo kế hoạch.”
“Tôi cũng biết.”
Anh nhìn tôi.
“Em vẫn giận anh sao?”
“Tôi không còn giận nhiều như trước.”
“Vậy…”
“Nhưng không có nghĩa quay lại.”
Anh cúi đầu.
“Anh biết.”
Một lúc sau, anh nói:
“Anh đã nghĩ rất lâu về ngày cưới.”
“Tôi cũng vậy.”
“Lúc mẹ nói câu đó, anh đã muốn lên tiếng.”
“Nhưng anh không nói.”
“Anh sợ nếu phản đối mẹ trước mặt mọi người, bà sẽ làm lớn hơn.”
“Vậy anh để bà làm lớn với mẹ tôi.”
Anh gật đầu.
“Đúng.”
Đây là lần đầu anh không biện minh.
“Anh đã nghĩ chỉ cần qua ngày hôm đó rồi xin lỗi em sau.”
“Anh luôn chọn hoãn điều đúng.”
“Anh biết.”
Anh nhìn ra cửa kính.
“Lúc nhỏ, mỗi lần mẹ nổi giận, cha anh đều bảo anh im lặng. Ông nói nếu không tranh cãi thì bà sẽ tự nguôi. Lâu dần, anh tưởng im lặng là cách giữ gia đình.”
“Nhưng im lặng chỉ giúp người sai tiếp tục.”
“Anh hiểu rồi.”
“Quá muộn cho chúng ta.”
Anh nhìn tôi.
“Có lẽ.”
Tôi hỏi:
“Anh còn muốn nói gì?”
“Anh xin lỗi vì gọi mẹ em là bác gái.”
Tôi khựng lại.
Anh nói:
“Đến giờ anh vẫn nhớ ánh mắt của em khi đó.”
“Anh nên xin lỗi mẹ tôi.”
“Anh đã đến, nhưng bà không gặp.”
“Tôn trọng quyết định của bà.”
“Anh sẽ.”
Anh lấy trong túi ra một chiếc hộp.
Bên trong là chiếc nhẫn cưới.
“Anh trả em.”
“Tại sao?”
“Chiếc nhẫn mua bằng tiền của em.”
Tôi nhìn anh.
Đúng là tôi đã chuyển tiền thanh toán.
Khi ấy anh nói sẽ trả sau.
Tôi cầm chiếc hộp.
“Cảm ơn.”
Anh cười buồn.
“Em thật sự không còn gì muốn giữ sao?”
“Tôi giữ bài học.”
“Còn tình cảm?”
Tôi im lặng.
Anh nói:
“Anh không xin em quay lại. Chỉ muốn biết ba năm của chúng ta có phải hoàn toàn vô nghĩa không.”
“Không.”
Tôi nhìn anh.
“Chúng ta từng có những ngày thật lòng.”
Mắt anh đỏ lên.
“Vậy là đủ.”
Anh đứng dậy.
Trước khi đi, anh nói:
“Anh sẽ trả hết tiền.”
“Tôi tin.”
“Vì em tin anh?”
“Vì lần này có hợp đồng và người kiểm toán.”
Anh bật cười.
Nụ cười chứa cả đau đớn.
“Em vẫn như vậy.”
“Tôi đã khác rồi.”
“Đúng.”
Anh rời đi.
Tôi ngồi lại, nhìn chiếc nhẫn.
Tối đó, tôi mang về cho mẹ.
Mẹ hỏi:
“Con còn thương nó?”
“Còn một chút.”
“Vậy con có hối hận khi rời đi không?”
“Không.”
Mẹ gật đầu.
“Thương một người không đồng nghĩa phải sống cùng người đó.”
Tôi đặt chiếc nhẫn vào ngăn kéo.
“Mẹ có tha thứ cho bà Mỹ Phượng không?”
Mẹ nghĩ một lúc.
“Mẹ không muốn giữ giận trong lòng.”
“Vậy là tha thứ?”
“Tha thứ không có nghĩa mời người ta quay lại làm tổn thương mình.”
Tôi mỉm cười.
“Mẹ nói hay hơn luật sư.”
Bà bật cười.
Những ngày sau đó, cuộc sống dần ổn định.
Tôi tập trung vào công việc đầu tư của mình.
Mẹ vẫn sống trong căn nhà cũ, nhưng tôi sửa lại mái, lắp hệ thống sưởi và mở một cửa hàng nhỏ cho bà bán đồ ăn sáng vào cuối tuần.
Bà nói:
“Không cần kiếm tiền.”
Tôi đáp:
“Mẹ thích gặp người quen thì cứ làm.”
Bà vui hơn.
Một năm sau, cửa hàng nhà họ Tống trả đủ số vốn phải hoàn lại theo phương án tái cấu trúc.
Tôi rút khỏi hội đồng giám sát.
Đơn vị quản trị đánh giá cửa hàng có thể tiếp tục hoạt động độc lập.
Cha chồng cũ gọi điện cảm ơn.
Ông nói:
“Nếu không có cháu, cửa hàng đã đóng.”
Tôi đáp:
“Nếu không có nhân viên, tiền của cháu cũng không cứu được.”
Ông thở dài.
“Cảnh Minh thay đổi nhiều.”
“Tốt.”
“Cháu có…”
Tôi biết ông muốn hỏi gì.
“Tôi và anh ấy đã kết thúc.”
Ông không nói thêm.
Nhưng mọi chuyện chưa thật sự kết thúc.
Ba tháng sau, bà Mỹ Phượng bị ngất tại cửa hàng.
Bác sĩ nói bà kiệt sức, huyết áp không ổn định và cần nghỉ ngơi.
Văn Lệ gọi cho tôi.
Giọng cô ta hoảng loạn:
“Chị Hạ, mẹ muốn gặp chị.”
“Tôi không phải người nhà.”
“Bà cứ gọi tên chị.”
“Tại sao?”
“Em không biết.”
Tôi định từ chối.
Nhưng mẹ tôi nghe thấy.
Bà nói:
“Con đi đi.”
“Mẹ muốn con đi?”
“Không phải vì bà ấy từng tốt với chúng ta.”
“Vậy vì sao?”
“Vì nếu người ta thật sự có lời muốn nói, nghe xong rồi quyết định vẫn chưa muộn.”
Tôi đến bệnh viện.
Bà Mỹ Phượng nằm trong phòng bệnh, gương mặt hốc hác.
Không còn ngọc trai.
Không còn áo nhung.
Chỉ là một người phụ nữ già đi rất nhiều sau một năm.
Thấy tôi, bà bảo Văn Lệ ra ngoài.
Trong phòng chỉ còn hai người.
Bà nhìn tôi.
“Cô đến thật.”
“Mẹ tôi bảo tôi đến.”
Bà cười nhạt.
“Bà ấy lúc nào cũng rộng lượng hơn tôi.”
Tôi không đáp.
Bà nói:
“Tôi từng nghĩ bà ấy yếu.”
“Bà ấy không yếu.”
“Bây giờ tôi biết.”
Bà nhìn bàn tay mình.
“Ngày cưới, khi tôi nói không tiếp người nghèo, thật ra tôi không chỉ nói bà ấy.”
Tôi chờ.
“Ngày trẻ, tôi cũng nghèo.”
Tôi ngạc nhiên.
Bà kể rằng bà sinh ra ở một làng nhỏ vùng An Huy. Cha mẹ làm nông. Năm mười chín tuổi, bà đến Nam Kinh làm công nhân dệt.
Khi quen ông Quốc Lâm, gia đình ông phản đối vì bà nghèo.
Mẹ chồng cũ từng đuổi bà khỏi bàn ăn, nói:
“Nhà này không tiếp con gái quê mùa.”
Tôi nhìn bà.
“Vậy tại sao bà lại làm y hệt?”
“Vì tôi sợ.”
“Sợ gì?”
“Sợ người khác nhìn thấy tôi từng giống mẹ cô.”
Bà rơi nước mắt.
“Tôi đã dành cả đời mua quần áo đẹp, nhà lớn, trang sức đắt tiền. Tôi tưởng chỉ cần mình đứng đủ cao thì không ai còn gọi tôi nghèo.”
“Nhưng bà lại dùng chính câu đó với người khác.”
“Đúng.”
Bà nhắm mắt.
“Tôi trở thành người tôi từng ghét nhất.”
Căn phòng yên lặng.
Tôi không biết nên thương hay giận.
Bà nói:
“Tôi không xin cô quay lại với Cảnh Minh.”
“Vậy bà muốn gì?”
“Tôi muốn xin lỗi mẹ cô.”
“Bà đã xin rồi.”
“Lần trước tôi xin để giữ biệt thự.”
Bà nhìn tôi.
“Lần này tôi xin vì tôi sai.”
Tôi không trả lời thay mẹ.
Tôi nói:
“Bà hãy tự nói với bà ấy.”
“Bà ấy có gặp tôi không?”
“Tôi không biết.”
“Cô hỏi giúp.”
Tôi gật đầu.
Trước khi tôi rời đi, bà gọi:
“Hạ Vy.”
Tôi quay lại.
“Cảm ơn vì cô không đóng cửa hàng.”
“Tôi làm vì nhân viên.”
“Dù vì ai, cô vẫn cứu gia đình tôi.”
“Tôi chỉ ngăn tài sản của mình bị dùng sai.”
Bà cười buồn.
“Cô không bao giờ để người khác biến lòng tốt của mình thành món nợ.”
“Bởi tôi đã từng làm thế.”
“Với Cảnh Minh?”
“Với cả gia đình bà.”
Tôi bước ra khỏi phòng.
Ngoài hành lang, Cảnh Minh đang đứng chờ.
Anh không đến gần.
Chỉ hỏi:
“Mẹ nói gì?”
“Bà muốn xin lỗi mẹ tôi.”
Anh gật đầu.
“Cảm ơn em đã đến.”
“Tôi đi vì mẹ tôi.”
“Anh biết.”
Chúng tôi nhìn nhau.
Không còn oán giận.
Không còn hy vọng.
Chỉ còn sự bình tĩnh của hai người từng rất gần, sau đó học cách đứng đúng khoảng cách.
Một tuần sau, mẹ tôi đồng ý gặp bà Mỹ Phượng.
Cuộc gặp diễn ra trong cửa hàng đồ ăn sáng nhỏ của mẹ.
Bà Mỹ Phượng đến sớm.
Bà mặc áo khoác đơn giản.
Không có tài xế.
Không có Văn Lệ đi cùng.
Bà ngồi xuống chiếc ghế nhựa, nhìn quanh gian quán.
Trên tường treo ảnh cha tôi.
Mẹ rót cho bà bát sữa đậu nành nóng.
Bà Mỹ Phượng cầm bát bằng hai tay.
“Tôi xin lỗi.”
Mẹ tôi hỏi:
“Vì điều gì?”
“Vì đã khinh thường bà.”
“Còn gì nữa?”
“Vì đã dùng sự nghèo khó để làm nhục một người.”
Mẹ im lặng.
Bà nói tiếp:
“Thật ra tôi đang làm nhục chính quá khứ của mình.”
Mẹ ngồi xuống đối diện.
“Bà có biết điều làm tôi đau nhất hôm ấy là gì không?”
“Lời tôi nói?”
“Không.”
Mẹ nhìn ra cửa.
“Là con gái tôi mặc váy cưới nhưng phải đứng ra bảo vệ mẹ mình.”
Bà Mỹ Phượng cúi đầu.
“Một người mẹ mong nhất là con mình được hạnh phúc. Tôi không đau vì bị đuổi khỏi bàn. Tôi đau vì biết ngay trong ngày cưới, con mình đã nhìn thấy cuộc đời sau này của nó.”
Bà Mỹ Phượng bật khóc.
“Tôi xin lỗi.”
Mẹ nói:
“Tôi nghe rồi.”
“Bà tha thứ cho tôi không?”
“Một ngày nào đó.”
“Không phải hôm nay?”
“Hôm nay tôi chỉ đồng ý không ghét bà.”
Bà Mỹ Phượng gật đầu.
“Như vậy cũng đủ.”
Hai người ngồi uống sữa đậu nành.
Không trở thành bạn.
Không ôm nhau.
Không có màn hòa giải hoàn hảo.
Nhưng lần đầu tiên, bà Mỹ Phượng nhìn mẹ tôi mà không nhìn vào quần áo.
Tôi đứng ngoài cửa, nhìn thấy cảnh ấy.
Mẹ quay sang gọi:
“Vy, vào ăn sáng.”
Tôi bước vào.
Bà Mỹ Phượng đứng dậy.
Bà nói:
“Tôi về.”
Mẹ đáp:
“Ăn hết bát rồi hãy đi. Bỏ phí không tốt.”
Bà khựng lại, rồi ngồi xuống.
Tôi suýt bật cười.
Đó là cách mẹ tôi kết thúc một cuộc đối đầu.
Không phải bằng chiến thắng.
Mà bằng một bát sữa đậu nành nóng.
Chương 3: Người cầu xin không còn là người chiến thắng
Hai năm sau ngày cưới thất bại, tôi nhận được thiệp mời khai trương cửa hàng mới của nhà họ Tống.
Không phải cửa hàng lớn.
Chỉ là một showroom vừa phải, tập trung vào đồ gia dụng bền và giá hợp lý.
Tên người gửi là Tống Cảnh Minh.
Bên trong thiệp có một dòng viết tay:
“Không phải mời em quay lại. Chỉ muốn em nhìn thấy khoản đầu tư năm đó không bị lãng phí.”
Tôi suy nghĩ một ngày rồi quyết định đi.
Không phải với tư cách người cũ.
Mà với tư cách nhà đầu tư đã rút vốn thành công.
Mẹ tôi không đi.
Bà nói:
“Con tự quyết định.”
Ngày khai trương, cửa hàng không tổ chức tiệc lớn.
Không có thảm đỏ.
Không có những người nổi tiếng.
Chỉ có nhân viên, đối tác, khách hàng và vài người thân.
Cha Cảnh Minh đứng ở cửa chào khách.
Ông gầy hơn nhưng tinh thần tốt.
Thấy tôi, ông cúi đầu cảm ơn.
“Tôi chỉ đến xem.”
“Cháu đến là quý rồi.”
Bà Mỹ Phượng đứng phía trong.
Bà mặc một chiếc áo màu xám đơn giản, không đeo trang sức.
Bà nhìn tôi, khẽ gật đầu.
Tôi cũng gật đầu.
Văn Lệ đang sắp xếp quà tặng cho khách.
Cô ta đã bán chiếc xe sang từ lâu.
Bây giờ làm việc tại cửa hàng, phụ trách chăm sóc khách hàng.
Thấy tôi, cô bước tới.
“Chị Hạ.”
“Gọi Hạ Vy được rồi.”
Cô cười ngượng.
“Cảm ơn chị đã đến.”
“Cửa hàng trông ổn.”
“Anh em tự thiết kế lại quy trình.”
Cảnh Minh xuất hiện từ phía sau.
Anh mặc áo sơ mi trắng, tay áo xắn lên.
Không còn vẻ tổng giám đốc xa cách.
Anh nhìn tôi.
“Em đến rồi.”
“Tôi đã nói với trợ lý.”
“Anh biết.”
Chúng tôi đi một vòng.
Cửa hàng sử dụng toàn bộ báo cáo tài chính minh bạch trên hệ thống.
Mỗi khoản nhập hàng được kiểm soát.
Nhân viên có cơ chế phản ánh trực tiếp.
Cảnh Minh nói:
“Anh đã học cách không ký vào thứ mình không hiểu.”
“Tốt.”
“Cũng học cách nói không với mẹ.”
Từ xa, bà Mỹ Phượng nghe thấy, quay sang lườm con trai.
Nhưng rồi bà bật cười.
Tôi cũng cười.
Có những thay đổi cần trả giá rất đắt mới học được.
Buổi trưa, cửa hàng tổ chức bữa ăn nhỏ cho nhân viên.
Tôi định về thì Cảnh Minh hỏi:
“Ở lại ăn một bữa được không?”
Tôi nhìn quanh.
“Được.”
Chúng tôi ngồi chung bàn dài.
Không có bàn khách quý.
Cha mẹ anh ngồi cạnh nhân viên kho.
Văn Lệ ngồi cạnh người giao hàng.
Tôi ngồi ở cuối bàn.
Bà Mỹ Phượng mang một đĩa bánh bao tới.
Bà đặt trước mặt tôi.
“Mẹ cô làm ngon hơn.”
Tôi ngạc nhiên.
“Bà đã ăn ở quán của mẹ tôi?”
“Thỉnh thoảng.”
“Bà thường xuyên đến?”
“Không thường xuyên.”
Văn Lệ chen vào:
“Mỗi tuần ba lần.”
Bà Mỹ Phượng quay sang:
“Con im đi.”
Mọi người bật cười.
Bầu không khí nhẹ hơn tôi tưởng.
Sau bữa ăn, Cảnh Minh tiễn tôi ra cửa.
Ngoài trời, nắng mùa đông nhạt.
Anh hỏi:
“Em có người mới chưa?”
“Tôi chưa nghĩ đến.”
“Anh có thể chờ không?”
Tôi nhìn anh.
Anh lập tức nói:
“Anh biết em đã từ chối. Anh không ép.”
“Vậy sao hỏi?”
“Vì anh vẫn còn hy vọng.”
Tôi thành thật:
“Cảnh Minh, tôi đã tha thứ.”
Ánh mắt anh sáng lên.
“Nhưng tôi không muốn quay lại.”
Ánh sáng ấy chậm rãi tắt.
“Tại sao?”
“Bởi khi nhìn anh, tôi vẫn nhớ người đàn ông đứng cách tôi hai bước mà không nói gì.”
“Anh đã thay đổi.”
“Tôi biết.”
“Vậy vẫn không đủ?”
“Thay đổi khiến anh trở thành người tốt hơn.”
Tôi nhìn anh.
“Nhưng không bắt buộc tôi phải trở thành phần thưởng cho sự thay đổi ấy.”
Anh im lặng.
Một lúc sau, anh gật đầu.
“Em nói đúng.”
“Anh xứng đáng có cuộc sống mới.”
“Còn em?”
“Tôi cũng vậy.”
Anh cười buồn.
“Anh từng nghĩ nếu sửa hết sai lầm, em sẽ quay lại.”
“Có những thứ sửa được nhưng không thể quay về trạng thái cũ.”
“Giống như cửa hàng?”
“Không.”
Tôi lắc đầu.
“Cửa hàng có thể xây lại. Niềm tin thì không nên ép người khác phải phục hồi theo thời hạn.”
Anh nhìn tôi rất lâu.
“Vậy từ nay chúng ta là gì?”
“Người từng yêu nhau.”
“Chỉ thế?”
“Và là những người đã học được điều cần học.”
Anh đưa tay.
“Chúc em hạnh phúc.”
Tôi bắt tay anh.
“Anh cũng vậy.”
Tôi bước đi.
Không quay đầu.
Lần này không có váy cưới.
Không có tuyết.
Không có ai đuổi theo.
Chỉ có một sự kết thúc bình yên.
Một năm sau, tôi quen Trần Hoài An, chính là luật sư đã xử lý vụ thu hồi vốn.
Chúng tôi không yêu nhau ngay.
Ban đầu chỉ là bạn.
Anh là người rất thận trọng.
Mỗi lần nói chuyện tài sản, anh luôn phân biệt rõ đâu là giúp đỡ, đâu là đầu tư, đâu là quà tặng.
Có lần tôi trêu:
“Anh sống lúc nào cũng như đang đọc hợp đồng.”
Anh đáp:
“Vì tôi từng nhìn quá nhiều người dùng tình cảm để che những điều khoản bất công.”
“Anh nghĩ tôi cần bảo vệ sao?”
“Không.”
Anh nhìn tôi.
“Tôi nghĩ em có thể tự bảo vệ. Nhưng người bên cạnh em không nên khiến em phải làm việc đó một mình.”
Câu nói khiến tôi im lặng rất lâu.
Chúng tôi kết hôn sau hai năm tìm hiểu.
Đám cưới tổ chức nhỏ.
Chỉ khoảng sáu mươi khách.
Mẹ tôi được ngồi ở chính giữa bàn gia đình.
Bà mặc chiếc áo khoác mới.
Nhưng bên trong vẫn là bộ sườn xám cũ.
Tôi hỏi:
“Con mua đồ mới sao mẹ không mặc?”
Bà nói:
“Bộ này thoải mái.”
Hoài An nghe thấy, cười:
“Mẹ thích gì cứ mặc.”
Bà hỏi:
“Con không sợ người khác chê à?”
Anh đáp:
“Hôm nay ai chê mẹ, con mời họ về.”
Mẹ bật cười.
Tôi nhìn người đàn ông bên cạnh.
Không phải vì anh nói một câu mạnh mẽ mà tôi tin anh.
Mà vì suốt hai năm, anh chưa từng để tôi phải đoán xem anh sẽ đứng về phía ai khi điều đúng bị thử thách.
Trong nghi thức kính trà, mẹ tôi ngồi bên cạnh mẹ Hoài An.
Bà thông gia mới nắm tay mẹ tôi, khen:
“Chiếc sườn xám đẹp quá.”
Mẹ tôi nói:
“Con gái tôi mua từ lâu rồi.”
“Vậy phải giữ.”
Không ai hỏi giá.
Không ai nhìn đôi giày.
Không ai yêu cầu bà chuyển bàn.
Tôi bỗng thấy mắt cay.
Hoài An hỏi nhỏ:
“Em sao vậy?”
“Tôi nhớ chuyện cũ.”
“Buồn?”
“Không.”
Tôi mỉm cười.
“Tôi chỉ biết ơn mình ngày đó đã đi.”
Sau đám cưới, tôi và Hoài An không sống trong nhà anh.
Cũng không sống trong nhà tôi.
Chúng tôi cùng mua một căn hộ mới, tỷ lệ góp vốn được ghi rõ.
Mẹ hỏi:
“Vợ chồng mà tính kỹ vậy sao?”
Tôi nói:
“Rõ ràng không làm tình cảm ít đi.”
Hoài An gật đầu.
“Ngược lại, nó giúp không ai phải âm thầm chịu thiệt.”
Mẹ không hiểu hết những điều khoản pháp lý.
Nhưng bà hiểu sự tôn trọng.
Bà chỉ nói:
“Hai đứa đừng giấu nhau là được.”
Nhiều năm sau, cửa hàng nhà họ Tống phát triển ổn định.
Không trở lại thời kỳ xa hoa trước kia, nhưng bền vững hơn.
Cảnh Minh kết hôn với một cô giáo trung học.
Tôi biết tin qua mẹ.
Bà Mỹ Phượng đích thân mang bánh cưới đến quán đồ ăn sáng.
Mẹ kể:
“Bà ấy nói cô con dâu mới không giàu.”
Tôi hỏi:
“Bà ấy có phản đối không?”
“Không.”
“Thật sao?”
“Bà ấy bảo miễn con trai sống tử tế là được.”
Tôi mỉm cười.
Có lẽ bà thật sự thay đổi.
Hoặc ít nhất, bà đã học được không lặp lại câu nói từng phá hủy một đám cưới.
Mười tám triệu nhân dân tệ đã được hoàn trả đầy đủ từ lâu.
Nhưng điều tôi nhận lại không chỉ là tiền.
Tôi lấy lại lòng tự trọng.
Mẹ tôi lấy lại một lời xin lỗi.
Cảnh Minh lấy lại trách nhiệm.
Gia đình họ Tống lấy lại một cửa hàng sạch sẽ hơn.
Bà Mỹ Phượng lấy lại khả năng nhìn thấy quá khứ của chính mình mà không cần chà đạp lên người khác.
Một buổi sáng, tôi đến quán của mẹ.
Bà đang bán bánh bao cho khách.
Trên người vẫn là chiếc áo nâu cũ năm ấy.
Tôi hỏi:
“Sao mẹ chưa bỏ chiếc áo này?”
“Còn tốt.”
“Bây giờ mẹ có bao nhiêu áo mới.”
“Áo mới không có ký ức.”
Tôi ngồi xuống.
Mẹ đưa cho tôi bát cháo nóng.
“Con có bao giờ nghĩ nếu hôm đó mẹ chịu chuyển bàn, mọi chuyện sẽ khác không?”
Tôi suy nghĩ.
“Có thể đám cưới vẫn diễn ra.”
“Con sẽ hạnh phúc không?”
“Không biết.”
Mẹ nói:
“Mẹ từng tự trách.”
“Tại sao?”
“Vì nghĩ nếu mẹ ăn mặc đẹp hơn, con đã không mất đám cưới.”
Tôi nắm tay bà.
“Không phải lỗi của mẹ.”
“Mẹ biết rồi.”
“Con rời đi không phải vì áo của mẹ.”
“Vậy vì gì?”
“Vì người ta cho rằng họ có quyền sỉ nhục mẹ.”
Tôi nhìn bà.
“Và người đàn ông con định lấy cho rằng im lặng là đủ.”
Mẹ gật đầu.
“Con làm đúng.”
Tôi cười.
“Bây giờ mẹ mới nói?”
“Ngày đó mẹ sợ con hối hận.”
“Còn bây giờ?”
“Mẹ thấy con sống tốt.”
Ngoài cửa, nắng chiếu lên biển hiệu nhỏ của quán.
Hoài An đến đón tôi.
Anh bước vào, gọi:
“Mẹ, còn bánh bao không?”
Mẹ đáp:
“Con rể đến muộn, chỉ còn bánh nguội.”
Anh cười:
“Bánh mẹ làm nguội vẫn ngon.”
Mẹ lấy xửng bánh mới từ trong bếp ra.
“Đùa thôi. Mẹ để riêng cho con.”
Tôi nhìn hai người.
Không có khách sạn lớn.
Không có hàng trăm người chứng kiến.
Không có váy cưới sang trọng.
Nhưng đây mới là gia đình.
Một nơi không ai bị đuổi khỏi bàn vì mặc áo cũ.
Không ai phải bỏ tiền để mua quyền được tôn trọng.
Không ai đứng cách hai bước rồi im lặng.
Ngày ấy, bà Mỹ Phượng từng nói:
“Nhà này không tiếp người nghèo.”
Sau này tôi mới hiểu, nghèo đáng sợ nhất không phải thiếu tiền.
Mà là nghèo lòng tôn trọng.
Nghèo sự biết ơn.
Nghèo đến mức dùng vẻ ngoài để định giá một con người.
Mẹ tôi mặc chiếc áo cũ, nhưng đã nuôi tôi trưởng thành bằng đôi tay của mình.
Bà không nghèo.
Người nghèo khi ấy là những kẻ đã dùng tiền của tôi, sống trong căn biệt thự mua từ vốn của tôi, rồi vẫn cho rằng họ có quyền khinh thường mẹ tôi.
Đúng một tuần sau đám cưới, họ từng vội vã tìm đến cầu xin tôi đừng thu hồi mười tám triệu nhân dân tệ.
Nhưng điều họ không hiểu là tiền chưa bao giờ là nguyên nhân khiến tôi rời đi.
Tôi rời đi vì khi mẹ tôi bị đuổi khỏi bàn, người đàn ông tôi yêu đã không nói một lời.
Tôi thu hồi vốn không phải để trả thù.
Tôi chỉ lấy lại những gì thuộc về mình.
Và việc lấy lại ấy đã dạy cho tất cả chúng tôi một điều:
Có những lời xin lỗi có thể đến muộn nhưng vẫn giúp một người thay đổi.
Có những sai lầm có thể sửa nhưng không thể xóa.
Có những tình cảm vẫn còn nhưng không nhất thiết phải quay lại.
Và có những cánh cửa khi đã bước ra, người ta không cần quay đầu để chứng minh mình đúng.
Chỉ cần sống một cuộc đời đủ bình yên.
Thế là đủ.
‼️‼️‼️Lưu ý cuối cùng dành cho người đọc: Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu. Tất cả tình tiết, cốt truyện không chỉ trích, xúc phạm bất cứ cá nhân, tổ chức nào. Đây chỉ là truyện ngắn và không phải là một sự kiện, tin tức báo chí.
.