#Truyệnngắn #Hưcấu #Sángtác Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu.
“Sau lễ cúng hôm nay, Tô Mạn và con trai cô ấy sẽ chuyển vào đây ở.”
Giọng của Trình Hạo Nhiên vang lên ngay giữa gian nhà chính, rõ ràng đến mức tiếng lửa nổ lách tách trong chậu đồng trước bàn thờ tổ tiên cũng dường như tắt hẳn.
Tôi đang quỳ trên tấm đệm đỏ, hai tay còn nâng chén rượu cúng ngang trán.
Khói trầm cuộn thành từng lớp mỏng trước di ảnh những người đã khuất. Ngoài sân, tuyết đầu mùa lất phất rơi xuống mái ngói đen của căn nhà cổ ở ngoại ô Tô Châu. Trong gian thờ, hơn mười người họ hàng nhà họ Trình đang đứng thành hai hàng, người cầm hương, người bưng lễ vật, tất cả cùng quay lại nhìn tôi.
Không ai lên tiếng.
Không ai hỏi chồng tôi vừa nói gì.
Có lẽ vì họ nghe quá rõ.
Tôi từ từ đặt chén rượu xuống khay gỗ.
Mẹ chồng tôi, bà Trình, là người đầu tiên phá vỡ im lặng.
Bà chỉnh lại chiếc áo khoác gấm màu đỏ sẫm, giọng bình thản như thể con trai bà vừa thông báo mua thêm một bộ bàn ghế:
“Uyển Ninh, con đừng nghĩ nhiều. Tô Mạn đang khó khăn, đứa trẻ lại còn nhỏ. Nhà này rộng, thêm hai người cũng chẳng chật chội gì.”
Tôi ngẩng đầu nhìn bà.
“Đón vào ở bao lâu?”
Bà tránh ánh mắt tôi.
Hạo Nhiên đáp thay:
“Chưa xác định.”
“Ở phòng nào?”
“Phòng phía đông.”
Phòng phía đông là phòng ngủ chính của chúng tôi.
Tôi khẽ cười.
Âm thanh đó nhỏ đến mức gần như chỉ mình tôi nghe thấy.
“Vậy tôi ở đâu?”
Em gái chồng, Trình Gia Kỳ, đang đứng bên cạnh mẹ, bỗng chen vào:
“Chị có thể chuyển lên phòng trên tầng hai. Tầng hai tuy nhỏ nhưng yên tĩnh, chị ở một mình cũng đủ.”
Tôi nhìn cô ta.
“Ở một mình?”
Gia Kỳ nhận ra mình lỡ lời, lập tức mím môi.
Hạo Nhiên đứng thẳng trước bàn thờ tổ tiên, gương mặt lạnh lùng không chút áy náy. Anh mặc áo dài kiểu Trung Quốc màu đen, cổ áo thêu chỉ bạc, trông chỉnh tề, đoan chính, rất giống một người đàn ông biết coi trọng gia đình.
Chỉ có tôi hiểu, lời anh vừa nói chính là một cái tát giáng thẳng vào cuộc hôn nhân bảy năm của chúng tôi.
Tô Mạn là người yêu cũ của anh.
Cậu bé mà cô ta đưa theo năm nay sáu tuổi.
Trong bảy năm kết hôn, tôi từng nghe cái tên ấy đúng ba lần.
Lần thứ nhất là đêm tân hôn, khi Hạo Nhiên say rượu và vô thức gọi nhầm tên tôi.
Lần thứ hai là ba năm trước, khi tôi phát hiện trong ngăn kéo bàn làm việc của anh có một tấm ảnh cũ. Trong ảnh, Tô Mạn đứng bên bờ Tây Hồ, mặc váy trắng, còn Hạo Nhiên khoác áo lên vai cô ta.
Lần thứ ba là cách đây hai tuần.
Khi tôi vô tình nghe thấy anh nói qua điện thoại:
“Em cứ yên tâm. Chuyện căn nhà để anh sắp xếp.”
Lúc đó, tôi đã nghi ngờ.
Nhưng tôi không ngờ anh lại chọn chính ngày lễ cúng gia tiên để công khai.
Dưới ánh mắt của cả họ hàng, anh muốn biến quyết định đó thành chuyện đã rồi.
Một khi đã nói trước bàn thờ tổ tiên, người nhà họ Trình sẽ coi đó là ý chí của con trai trưởng.
Còn nếu tôi phản đối, tôi sẽ trở thành người phụ nữ ích kỷ, không biết nghĩ cho trẻ nhỏ, không biết giữ thể diện gia đình.
Tôi chậm rãi đứng dậy.
Hai đầu gối hơi tê vì quỳ lâu, nhưng lưng tôi vẫn thẳng.
“Đứa trẻ là con ai?”
Không khí trong phòng chợt đặc quánh.
Hạo Nhiên cau mày.
“Chuyện đó không liên quan đến em.”
“Tôi là vợ anh. Anh muốn đón người yêu cũ cùng con trai cô ta vào phòng ngủ của tôi, lại nói chuyện đó không liên quan đến tôi?”
Bác cả của Hạo Nhiên khẽ ho một tiếng:
“Uyển Ninh, hôm nay là ngày cúng tổ. Có chuyện gì thì vợ chồng đóng cửa bảo nhau.”
Tôi quay sang ông.
“Bác nói đúng. Chuyện vợ chồng vốn nên đóng cửa bảo nhau. Nhưng anh ấy lại chọn nói giữa bàn thờ tổ tiên, trước mặt cả họ. Vậy cháu cũng chỉ có thể hỏi ở đây.”
Mẹ chồng trầm giọng:
“Con đừng làm lớn chuyện.”
“Con chưa làm lớn.”
Tôi nhìn Hạo Nhiên.
“Con chỉ đang hỏi chồng con một câu rất đơn giản. Cậu bé đó có phải con anh không?”
Anh siết hàm.
“Không phải.”
“Anh chắc chứ?”
“Anh nói không phải thì không phải.”
“Vậy tại sao anh phải đưa họ về đây?”
“Tô Mạn vừa ly hôn. Cô ấy không có chỗ ở ổn định.”
“Tô Châu có hàng nghìn căn hộ cho thuê.”
“Cô ấy không đủ khả năng.”
“Anh có thể giúp cô ta thuê nhà.”
“Anh không muốn đứa trẻ sống ở nơi quá tạm bợ.”
Tôi gật đầu.
“Vậy anh muốn vợ mình sống tạm bợ trên tầng hai để nhường phòng ngủ chính cho người yêu cũ?”
“Em đừng cố tình xuyên tạc.”
“Tôi đang lặp lại đúng những gì anh nói.”
Gia Kỳ mất kiên nhẫn:
“Chị dâu, chị đừng quá nhỏ nhen. Chị Tô Mạn từng giúp anh hai rất nhiều. Bây giờ chị ấy gặp khó khăn, cả nhà giúp một tay thì có gì sai?”
Tôi quay sang cô ta.
“Cô gọi cô ấy là chị từ bao giờ?”
Gia Kỳ khựng lại.
Mẹ chồng lập tức quát:
“Gia Kỳ!”
Nhưng đã muộn.
Một câu gọi thân mật ấy đủ cho tôi hiểu.
Nhà họ Trình đã gặp Tô Mạn từ trước.
Có lẽ họ đã bàn bạc mọi thứ.
Chỉ mình tôi là người cuối cùng được thông báo.
Tôi nhìn quanh gian nhà.
Bảy năm trước, khi mới bước vào đây làm dâu, tôi từng quỳ đúng vị trí này, dâng trà cho mẹ chồng, nhận lời chúc phúc từ họ hàng.
Khi ấy, Hạo Nhiên nắm tay tôi dưới tay áo rộng, thì thầm:
“Sau này anh sẽ không để em phải chịu ấm ức trong nhà này.”
Bây giờ cũng tại nơi này, anh đứng cách tôi chưa đầy ba mét, bình thản sắp xếp người phụ nữ khác vào phòng ngủ của chúng tôi.
Tôi hỏi:
“Mọi người đều biết chuyện này?”
Không ai trả lời.
Sự im lặng chính là câu trả lời rõ ràng nhất.
Mẹ chồng thở dài:
“Uyển Ninh, con là người hiểu chuyện nhất trong nhà. Mẹ hy vọng con đừng khiến mọi người khó xử.”
Tôi nhìn bà.
“Người bị đẩy khỏi phòng ngủ là con. Người có chồng muốn đưa người cũ về sống chung cũng là con. Nhưng người khiến mọi người khó xử vẫn là con?”
“Không ai đẩy con đi.”
“Con vừa được sắp xếp lên căn phòng nhỏ trên tầng hai.”
“Chỉ là tạm thời.”
“Bao lâu?”
Bà không trả lời.
Tôi nhìn Hạo Nhiên lần cuối.
“Anh đã quyết định?”
“Phải.”
“Không thay đổi?”
“Không.”
Tôi từ từ tháo chiếc nhẫn cưới trên tay.
Chiếc nhẫn bạch kim ấy tôi đã đeo suốt bảy năm. Mặt trong có khắc hai chữ đầu trong tên của chúng tôi.
Ngày cưới, Hạo Nhiên từng nói:
“Nhẫn là vòng tròn, nghĩa là không có điểm kết thúc.”
Tôi đặt nó xuống chiếc bàn con bên cạnh khay lễ.
Tiếng kim loại chạm mặt gỗ rất khẽ.
Nhưng cả gian phòng đều nghe thấy.
Hạo Nhiên đổi sắc mặt.
“Em làm gì vậy?”
“Tôi nhường chỗ.”
“Em đừng giở tính khí trẻ con.”
“Tôi đã ba mươi hai tuổi, không còn là trẻ con.”
Tôi tháo chiếc thẻ chìa khóa trong túi áo, đặt cạnh nhẫn.
“Phòng phía đông, anh cứ để cô ta ở.”
Mẹ chồng đứng bật dậy.
“Uyển Ninh, con định đi đâu giữa đêm tuyết thế này?”
“Về nơi không có ai bắt con nhường giường cho người yêu cũ của chồng.”
Hạo Nhiên nắm lấy cổ tay tôi.
“Đủ rồi. Hôm nay cả họ đều ở đây, em đừng khiến anh mất mặt.”
Tôi nhìn bàn tay anh.
“Buông ra.”
“Nghe anh nói.”
“Anh đã nói rất rõ rồi.”
“Anh chỉ cho Tô Mạn ở nhờ. Giữa anh và cô ấy không có gì.”
“Vậy tại sao không hỏi ý kiến tôi?”
“Vì anh biết em sẽ phản đối.”
“Thế nên anh chọn lúc có cả họ hàng để ép tôi đồng ý?”
Hạo Nhiên im lặng.
Tôi cười nhạt.
“Anh tính đúng. Trước đây tôi luôn nhịn vì thể diện của anh. Nhưng hôm nay, tôi không muốn nữa.”
Anh hạ giọng:
“Uyển Ninh, em rời khỏi đây thì đừng mong anh đi tìm.”
“Anh yên tâm.”
Tôi rút tay khỏi anh.
“Lần này tôi không cần anh tìm.”
Tôi quay người bước ra ngoài.
Phía sau, mẹ chồng gọi:
“Uyển Ninh! Con đứng lại!”
Gia Kỳ nói nhỏ nhưng đủ để tôi nghe:
“Đi được mấy ngày rồi cũng tự quay về thôi.”
Tôi không quay đầu.
Ngoài sân, gió lạnh quất vào mặt.
Tuyết rơi dày hơn, phủ trắng bậc đá trước hiên.
Chiếc xe màu đen của Hạo Nhiên đỗ ngay bên cổng. Chiếc xe ấy tôi mua cách đây hai năm, nhưng giấy đăng ký đứng tên anh vì khi đó anh nói cần dùng để gặp đối tác, đứng tên đàn ông sẽ thuận tiện hơn.
Tôi không lấy xe.
Tôi gọi một chiếc xe dịch vụ.
Trong lúc chờ, quản gia già là dì Phương chạy theo, dúi chiếc khăn len vào tay tôi.
“Thiếu phu nhân, ngoài trời lạnh lắm.”
Tôi nhìn bà.
“Dì đừng gọi con như vậy nữa.”
Mắt dì đỏ lên.
“Cô thật sự đi sao?”
“Vâng.”
“Cô mang theo ít đồ đi. Quần áo, giấy tờ…”
“Ngày mai sẽ có người đến lấy.”
Dì Phương nhìn vào trong nhà, hạ giọng:
“Cô Tô kia chiều nay đã đưa hai vali đến. Để ở nhà kho phía sau.”
Tôi không ngạc nhiên.
Hạo Nhiên đã chuẩn bị từ trước.
Lễ cúng gia tiên chỉ là màn thông báo cuối cùng.
“Cảm ơn dì đã nói.”
“Cô có cần tôi…”
“Không. Dì cứ ở lại.”
Xe đến.
Tôi ngồi vào ghế sau.
Qua cửa kính, tôi nhìn căn nhà cổ sáng đèn lùi dần phía sau.
Bảy năm trước, tôi đã dùng gần như toàn bộ tiền tiết kiệm để tu sửa căn nhà ấy.
Khi mới kết hôn, nhà họ Trình không còn sung túc như vẻ ngoài. Xưởng gỗ của bố chồng kinh doanh thua lỗ, căn nhà tổ xuống cấp, mái dột, hệ thống điện cũ, phí bảo trì còn nợ nhiều tháng.
Tôi không nói với ai rằng tiền sửa nhà đến từ khoản thừa kế bà ngoại để lại.
Tôi chỉ nghĩ mình đã bước vào nhà họ Trình thì nơi ấy cũng là nhà của mình.
Tôi thanh toán điện, nước, sưởi, bảo trì, người giúp việc.
Tôi thuê căn hộ ở trung tâm thành phố để vợ chồng tiện đi làm, còn căn nhà tổ ở ngoại ô chỉ dùng cuối tuần và dịp lễ.
Nhưng ba năm trước, bố chồng về hưu, mẹ chồng muốn cả nhà chuyển về sống chung. Hạo Nhiên nói:
“Đây là nhà tổ. Người ngoài nhìn vào sẽ đánh giá nếu chúng ta ở riêng.”
Tôi đã nghe anh.
Tôi tiếp tục trả mọi chi phí.
Tôi chưa từng nghĩ một ngày mình lại bị gọi là người ngoài ngay trong căn nhà do mình nuôi sống.
Xe chạy về hướng trung tâm thành phố.
Tôi mở điện thoại, đặt vé máy bay chuyến sớm nhất đi Thượng Hải vào sáu giờ mười sáng hôm sau.
Không phải vì tôi không có nơi ở ở Tô Châu.
Tôi chỉ cần rời khỏi thành phố này một thời gian.
Công ty thiết kế nội thất nơi tôi làm cổ đông sáng lập đang có dự án tại Thượng Hải. Tôi vốn định sau Tết mới đến, nhưng bây giờ không cần chờ nữa.
Tôi gọi cho trợ lý của mình, Hà Lộ.
Cô bắt máy rất nhanh.
“Chị Ninh, giờ này chị còn chưa nghỉ sao?”
“Em giúp chị làm ba việc.”
Giọng tôi bình tĩnh đến mức chính tôi cũng bất ngờ.
“Thứ nhất, sáng mai cho người đến nhà họ Trình lấy toàn bộ đồ dùng cá nhân của chị. Danh sách chị sẽ gửi.”
“Được.”
“Thứ hai, liên hệ chủ sở hữu căn nhà tổ, hỏi rõ tình trạng hợp đồng thuê.”
Hà Lộ im lặng hai giây.
“Chủ sở hữu? Em tưởng đó là nhà của gia đình chồng chị.”
“Tất cả mọi người đều tưởng vậy.”
Căn nhà tổ ấy không còn thuộc nhà họ Trình từ mười hai năm trước.
Sau khi bố chồng làm ăn thất bại, ông đã bán căn nhà cho một người họ hàng xa, sau đó thuê lại để giữ thể diện. Khi tôi kết hôn, hợp đồng thuê đã sắp hết hạn.
Tôi đã mua lại quyền sở hữu từ người kia nhưng không sang tên mình trực tiếp. Tôi để một công ty quản lý tài sản đứng tên và ký hợp đồng thuê dài hạn với nhà họ Trình.
Tiền thuê mỗi tháng được tôi thanh toán tự động.
Nhà họ Trình chỉ biết hợp đồng vẫn tồn tại, nhưng không ai quan tâm người trả là ai.
Có lẽ họ đã quen với việc tôi lo tất cả.
“Thứ ba,” tôi nói, “dừng thanh toán tự động mọi khoản chi phí của căn nhà từ ngày mai.”
Hà Lộ hít vào.
“Bao gồm điện, nước và phí quản lý?”
“Bao gồm tất cả những khoản đứng tên chị hoặc công ty của chị.”
“Chị chắc chứ?”
“Chắc.”
“Có chuyện gì xảy ra sao?”
Tôi nhìn tuyết ngoài cửa xe.
“Chồng chị vừa đưa người yêu cũ cùng con trai cô ta về ở.”
Đầu dây bên kia im bặt.
Một lúc sau Hà Lộ mới nói:
“Chị đang ở đâu?”
“Trên đường về căn hộ của chị.”
“Em qua với chị.”
“Không cần. Em xử lý giúp chị.”
“Chị Ninh…”
“Chị không sao.”
Tôi cúp máy.
Đó là lời nói dối đầu tiên trong đêm.
Tôi không sao chỉ ở bên ngoài.
Bên trong, cả người tôi như một căn phòng vừa bị rút hết không khí.
Khi xe dừng trước khu căn hộ cao tầng bên hồ Kim Kê, tôi ngồi yên thêm vài phút.
Căn hộ này là tài sản riêng tôi mua trước hôn nhân. Sau khi chuyển về nhà tổ, tôi vẫn giữ lại và cho người dọn dẹp định kỳ.
Tôi mở cửa.
Không gian lạnh, tối và im lặng.
Tôi bật đèn.
Mọi thứ vẫn như bảy năm trước: sofa màu xám nhạt, giá sách gỗ sồi, bộ ấm trà bà ngoại để lại, bức tranh hoa mộc lan treo trên tường.
Nơi đây mới thực sự là nhà của tôi.
Tôi đặt túi xuống, ngồi trên sàn ngay cạnh cửa.
Chỉ đến lúc không còn ai nhìn thấy, nước mắt mới rơi.
Tôi khóc không thành tiếng.
Không chỉ vì Tô Mạn.
Mà vì tôi nhận ra bảy năm qua, sự nhẫn nhịn của mình chưa từng đổi lấy sự trân trọng.
Tôi từng giúp Hạo Nhiên mở studio kiến trúc riêng.
Khi công việc anh thất bại, tôi thế chấp một phần cổ phần để trả khoản vay.
Khi bố chồng nhập viện, tôi thức nhiều đêm chăm sóc.
Khi Gia Kỳ đi du học rồi bỏ dở, tôi trả học phí còn thiếu để cô ta về nước không bị kiện.
Tôi đã nghĩ người một nhà không cần tính toán.
Nhưng người không tính toán thường là người bị coi như không có giới hạn.
Điện thoại rung.
Hạo Nhiên gọi.
Tôi không nghe.
Anh gọi lần thứ hai.
Lần thứ ba.
Sau đó tin nhắn đến.
Em định làm trò đến bao giờ?
Tôi đọc, rồi đặt điện thoại úp xuống.
Mười phút sau, anh gửi tiếp:
Tô Mạn sẽ đến vào sáng mai. Em quay về trước đó, chúng ta nói chuyện.
Tôi bật cười.
Ngay cả lúc này, anh vẫn nghĩ tôi sẽ quay lại để giúp anh dọn phòng đón người cũ.
Tôi trả lời đúng một câu:
Không cần nói nữa.
Anh gọi ngay lập tức.
Lần này tôi nghe.
“Em đang ở đâu?” anh hỏi.
“Căn hộ của tôi.”
“Anh đến đón.”
“Không cần.”
“Uyển Ninh, anh đã nói giữa anh và Tô Mạn không có gì.”
“Vậy anh cứ sống cùng cô ta.”
“Em đừng nói kiểu mỉa mai.”
“Tôi không mỉa mai. Tôi thật lòng chúc anh được như ý.”
“Em muốn thế nào?”
“Tôi muốn được yên.”
“Em vì một chuyện nhỏ mà bỏ cả lễ cúng, khiến mẹ anh khóc trước họ hàng. Em có biết tối nay anh mất mặt thế nào không?”
Tôi nhắm mắt.
Đến lúc này, điều anh quan tâm vẫn là thể diện.
“Anh còn điều gì muốn nói không?”
“Ngày mai về xin lỗi mẹ.”
“Tôi không xin lỗi.”
“Em…”
“Tôi mệt rồi.”
“Em dám cúp máy?”
Tôi cúp.
Sau đó tắt nguồn.
Đêm ấy, tôi không ngủ.
Tôi ngồi bên cửa sổ nhìn tuyết rơi đến gần sáng.
Năm giờ, Hà Lộ nhắn rằng vé điện tử đã xác nhận, xe sẽ đến đón tôi lúc năm giờ hai mươi.
Năm giờ mười lăm, tôi kéo vali ra khỏi căn hộ.
Trước khi đóng cửa, tôi nhìn chiếc nhẫn cưới dự phòng đặt trong hộp trang sức.
Ngày kỷ niệm năm năm, Hạo Nhiên từng mua một cặp nhẫn mới, nhưng tôi vẫn thích chiếc cũ nên không đổi.
Tôi không mang theo chiếc nào.
Tại sân bay, khi máy bay chuẩn bị cất cánh, tôi bật điện thoại.
Có hơn ba mươi cuộc gọi nhỡ.
Mười hai cuộc từ Hạo Nhiên.
Bảy cuộc từ mẹ chồng.
Bốn cuộc từ Gia Kỳ.
Số còn lại là họ hàng nhà họ Trình.
Tôi chưa kịp đọc tin nhắn thì Hạo Nhiên gọi đến.
Tôi nhìn màn hình một lúc rồi bắt máy.
Giọng anh không còn lạnh lùng như tối qua.
“Uyển Ninh, em đã làm gì?”
“Tôi đang ở sân bay.”
“Anh hỏi em đã làm gì với tài khoản sinh hoạt?”
“Dừng thanh toán.”
“Trong nhà không có nước nóng. Hệ thống sưởi cũng ngừng hoạt động. Quản lý nói phí dịch vụ còn nợ ba tháng.”
“Đúng.”
“Em cố tình?”
“Tôi chỉ ngừng trả những khoản không còn liên quan đến tôi.”
“Đây là nhà của chúng ta!”
“Không.”
Tôi nhìn đường băng ngoài cửa sổ.
“Đó là nơi anh vừa bảo tôi nhường phòng cho người khác.”
Anh im lặng vài giây.
“Em chuyển tiền ngay.”
“Tại sao?”
“Trong nhà có người già. Hôm nay Tô Mạn và Tiểu Vũ sẽ đến.”
“Vậy anh càng nên tự xử lý.”
“Uyển Ninh!”
“Anh là con trai trưởng nhà họ Trình. Một chút tiền điện nước chắc không làm khó anh.”
“Không phải chỉ điện nước. Quản lý nói hợp đồng thuê nhà sắp hết hạn. Họ yêu cầu người đứng tên thanh toán làm việc trực tiếp.”
“Vậy anh hãy liên hệ với chủ nhà.”
“Căn nhà này là nhà tổ của họ Trình!”
Tôi mỉm cười.
“Anh chắc chứ?”
Đầu dây bên kia im bặt.
Tôi nghe tiếng mẹ chồng ở xa hỏi dồn:
“Nó nói gì? Bao giờ nó chuyển tiền?”
Hạo Nhiên hạ giọng:
“Em đang chơi trò gì?”
“Tôi chỉ trả lại cho anh những gì vốn thuộc về anh.”
“Ý em là sao?”
“Anh sẽ sớm biết.”
Tiếp viên nhắc hành khách tắt điện thoại.
Tôi nói:
“Máy bay sắp cất cánh.”
“Em không được đi!”
“Tối qua anh nói nếu tôi rời đi thì đừng mong anh tìm.”
“Uyển Ninh…”
“Tôi nghe lời anh.”
Tôi tắt máy.
Khi máy bay rời khỏi mặt đất, thành phố phủ tuyết dần thu nhỏ dưới những tầng mây.
Tôi tưởng mình sẽ đau.
Nhưng kỳ lạ thay, thứ tôi cảm thấy rõ nhất lại là nhẹ nhõm.
Tôi chưa biết rằng vào lúc ấy, tại căn nhà tổ nhà họ Trình, một chiếc xe màu trắng vừa dừng trước cổng.
Tô Mạn bước xuống cùng một cậu bé sáu tuổi và bốn chiếc vali lớn.
Cô ta mặc áo lông màu kem, gương mặt trang điểm tinh tế, nở nụ cười dịu dàng khi nhìn thấy Hạo Nhiên.
Nhưng nụ cười ấy chưa kịp giữ lâu.
Bởi căn nhà đang lạnh ngắt.
Nhà bếp không có nước.
Cổng điện không hoạt động.
Quản lý khu nhà đứng ngay trước sân, trên tay là giấy thông báo nợ phí.
Và người đàn ông đi cùng ông ta nói một câu khiến cả nhà họ Trình chết lặng:
“Nếu trong ba ngày không ký lại hợp đồng thuê, toàn bộ người đang sống ở đây phải chuyển đi.”
CHƯƠNG 2: CĂN NHÀ KHÔNG THUỘC VỀ HỌ TRÌNH
Khi tôi đến Thượng Hải, tin nhắn từ nhà họ Trình đã dồn đầy điện thoại.
Mẹ chồng gửi một đoạn ghi âm dài gần ba phút.
Giọng bà vừa giận vừa hoảng:
“Uyển Ninh, con làm gì thì cũng phải nghĩ đến người lớn. Trời lạnh thế này, trong nhà không có sưởi, bố chồng con vừa khỏi bệnh. Con dừng điện nước mà không báo trước là quá đáng. Mẹ biết tối qua Hạo Nhiên nói không khéo, nhưng con là vợ, sao có thể bỏ nhà đi ngay trong đêm? Con chuyển tiền lại trước, những chuyện khác về rồi nói.”
Tôi nghe hết.
Không trả lời.
Gia Kỳ gửi:
Chị có cần tuyệt tình vậy không? Chị Tô Mạn mới tới đã phải đứng ngoài cổng gần một giờ. Trẻ con bị lạnh thì ai chịu trách nhiệm?
Tôi đọc rồi xóa.
Hạo Nhiên chỉ gửi một câu:
Gọi cho anh ngay.
Tôi không gọi.
Hà Lộ đón tôi ở sân bay Hồng Kiều.
Vừa nhìn thấy tôi, cô đã ôm chặt.
“Chị ổn không?”
“Ổn.”
“Chị nói dối.”
“Tối qua chị đã khóc rồi.”
“Khóc một đêm sao đủ cho bảy năm?”
Tôi bật cười.
“Em định để chị đứng giữa sân bay khóc tiếp à?”
Hà Lộ kéo vali giúp tôi.
“Em đã xử lý việc căn nhà. Hợp đồng thuê đúng là hết hạn sau mười ngày. Bên quản lý tài sản trước đây định tự động gia hạn vì chị luôn thanh toán đúng hạn.”
“Bây giờ thì không.”
“Em đã gửi thông báo không tiếp tục gia hạn.”
“Còn phí quản lý?”
“Ba tháng gần đây tài khoản tự động bị lỗi xác thực. Bên quản lý đã gửi thông báo vào địa chỉ thư điện tử cũ của anh Trình, nhưng không ai phản hồi.”
Tôi cau mày.
“Vì sao chị không nhận được?”
“Hợp đồng sinh hoạt đứng tên anh ấy, chị chỉ là người thanh toán. Hệ thống không gửi cho chị.”
Thật mỉa mai.
Tôi trả tiền, nhưng thông báo lại gửi cho người không bao giờ quan tâm.
“Điện nước thì sao?”
“Dịch vụ chưa bị cắt hoàn toàn. Chỉ vì tài khoản trả trước hết tiền nên tạm ngừng một số hạng mục tự động. Họ nạp tiền là dùng lại được.”
“Vậy họ không thiếu cách giải quyết.”
“Đúng. Chỉ là nhiều năm nay họ quen để chị làm.”
Chúng tôi lên xe.
Hà Lộ nhìn tôi vài lần.
“Chị định ly hôn thật sao?”
“Tối qua chị chỉ nghĩ cần rời đi.”
“Còn bây giờ?”
Tôi nhìn những tòa nhà cao tầng trôi qua bên ngoài.
“Bây giờ chị nghĩ mình đã rời quá muộn.”
Điện thoại lại rung.
Lần này là số lạ.
Tôi bắt máy.
Một giọng phụ nữ dịu dàng vang lên:
“Chị là chị Uyển Ninh phải không?”
Tôi nhận ra ngay.
“Tô Mạn?”
“Vâng.”
“Cô lấy số tôi từ đâu?”
“Hạo Nhiên cho tôi.”
Tôi im lặng.
Cô ta tiếp tục:
“Em nghĩ chúng ta nên nói chuyện.”
“Không cần.”
“Có lẽ chị đang hiểu lầm.”
“Tôi không hiểu lầm việc chồng tôi tuyên bố đưa cô và con trai cô vào phòng ngủ của tôi.”
“Phòng ngủ chính là ý của bác gái. Em không yêu cầu.”
“Nhưng cô vẫn mang bốn vali tới.”
Đầu dây bên kia im lặng một giây.
“Em không còn nơi nào khác.”
“Đó không phải trách nhiệm của tôi.”
“Em biết chị giận. Nhưng giữa em và Hạo Nhiên thật sự không có chuyện như chị nghĩ.”
“Tôi chưa nói mình nghĩ gì.”
“Anh ấy chỉ muốn giúp Tiểu Vũ.”
“Vì sao?”
“Vì đứa trẻ rất quý anh ấy.”
“Trẻ con thường quý người lớn đối xử tốt với chúng.”
Tô Mạn hạ giọng:
“Tiểu Vũ có bệnh hen. Nơi em thuê trước đây ẩm thấp, không thích hợp cho thằng bé. Hạo Nhiên nói nhà tổ có sân rộng, không khí tốt.”
“Vậy cô nên cảm ơn anh ấy.”
“Em biết chuyện này khiến chị khó chịu. Em có thể ở phòng khác.”
“Tôi đã rời đi. Cô muốn ở đâu thì tùy.”
“Chị đừng nói như vậy. Em không muốn trở thành nguyên nhân khiến hai người bất hòa.”
Tôi bật cười.
“Cô đứng trước cổng nhà tôi với bốn vali, nhưng lại không muốn trở thành nguyên nhân?”
“Em không biết chị sẽ phản ứng mạnh như vậy.”
“Vậy cô nghĩ tôi sẽ đón cô vào, dọn giường, rồi chúc cô ngủ ngon?”
Giọng cô ta cứng lại:
“Chị Uyển Ninh, em gọi vì muốn giải quyết trong hòa bình.”
“Giữa chúng ta không có gì cần giải quyết. Người cần giải quyết là chồng tôi.”
“Chị có biết Hạo Nhiên nhiều năm qua vẫn luôn…”
Cô ta dừng lại.
“Tôi biết gì?”
“Không có gì.”
“Cô gọi chỉ để nói những lời này?”
“Em chỉ muốn chị hiểu, có những chuyện không đơn giản như vẻ ngoài.”
“Tôi đồng ý.”
Tôi nhìn Hà Lộ đang lái xe.
“Ví dụ như căn nhà cô vừa chuyển vào nhìn giống nhà tổ của họ Trình, nhưng thật ra là nhà thuê.”
Tô Mạn im bặt.
Tôi cúp máy.
Mười phút sau, Hạo Nhiên gọi.
Lần này tôi nghe.
“Em đã nói gì với Tô Mạn?”
“Cô ta gọi cho tôi.”
“Ai cho phép em làm cô ấy khó xử?”
Tôi nhắm mắt.
Thật đáng buồn.
Bảy năm qua, mỗi lần tôi ấm ức, anh đều bảo tôi hiểu chuyện.
Nhưng chỉ cần Tô Mạn khó xử một chút, anh lập tức gọi để chất vấn.
“Tôi nói sự thật.”
“Căn nhà là sao?”
“Anh đã hỏi bố mẹ chưa?”
“Họ nói nhà đã bán từ nhiều năm trước nhưng vẫn thuê lại.”
“Vậy anh có câu trả lời rồi.”
“Người mua lại là ai?”
“Không liên quan đến anh.”
“Có phải em không?”
“Tài sản đứng tên công ty quản lý.”
“Công ty đó là của em?”
“Có phần sở hữu của tôi.”
Hạo Nhiên thở mạnh.
“Tại sao em giấu cả nhà?”
“Tôi chưa từng giấu. Chỉ là không ai hỏi.”
“Em để chúng tôi sống trong nhà của em, rồi bây giờ dùng nó để uy hiếp?”
“Tôi chưa từng nói đó là nhà của tôi.”
“Nhưng em biết cả nhà luôn nghĩ đó là nhà tổ.”
“Anh cũng nghĩ điện nước tự có, phí quản lý tự biến mất, tiền thuê không cần ai trả. Mọi người đã quen với việc không nhìn thấy người đứng sau.”
“Em muốn bao nhiêu?”
Tôi cau mày.
“Anh nói gì?”
“Muốn gia hạn hợp đồng, em muốn bao nhiêu tiền?”
“Tôi không muốn tiền.”
“Vậy em muốn anh xin lỗi?”
“Không.”
“Em muốn mẹ anh xin lỗi?”
“Cũng không.”
“Vậy em muốn gì?”
“Tôi muốn kết thúc cuộc hôn nhân này.”
Đầu dây bên kia im lặng.
Ngoài xe, trời Thượng Hải xám nhạt, các tòa nhà kính phản chiếu ánh sáng lạnh.
Một lúc sau anh mới nói:
“Em nói lại.”
“Tôi muốn ly hôn.”
“Chỉ vì Tô Mạn?”
“Không.”
“Vậy vì gì?”
“Vì anh.”
Giọng anh trầm xuống.
“Anh không đồng ý.”
“Ly hôn không cần anh đồng ý mãi mãi.”
“Em đừng nói trong lúc tức giận.”
“Tôi rất tỉnh táo.”
“Uyển Ninh, em không thể phủ nhận bảy năm chỉ vì một quyết định.”
“Tôi không phủ nhận. Chính vì nhìn lại đủ bảy năm nên tôi mới quyết định.”
“Anh sẽ không cho Tô Mạn ở phòng chính nữa.”
“Không còn ý nghĩa.”
“Cô ấy chỉ ở tạm một tháng.”
“Cũng không còn ý nghĩa.”
“Anh có thể bảo cô ấy chuyển đi.”
“Tô Mạn ở hay đi không quyết định cuộc hôn nhân của chúng ta nữa.”
“Vậy điều gì quyết định?”
“Tối qua, anh chọn thông báo trước cả họ thay vì tôn trọng tôi. Khi tôi rời đi, điều đầu tiên anh quan tâm là thể diện. Sáng nay, anh gọi không phải hỏi tôi ở đâu, có an toàn không, mà hỏi vì sao tài khoản sinh hoạt bị khóa.”
“Anh biết em có căn hộ riêng, em sẽ không có chuyện gì.”
“Đúng. Tôi luôn tự lo được. Có lẽ vì thế anh nghĩ tôi không cần được trân trọng.”
“Anh chưa từng nghĩ vậy.”
“Nhưng anh đã sống như vậy.”
Anh im lặng.
Tôi nói:
“Luật sư sẽ liên hệ với anh.”
“Anh không gặp.”
“Tùy anh.”
Tôi cúp máy.
Hà Lộ nhìn tôi qua gương.
“Chị nói ra rồi.”
“Ừ.”
“Có thấy nhẹ hơn không?”
“Có.”
Nhưng không hoàn toàn.
Bảy năm không thể biến mất chỉ bằng hai chữ ly hôn.
Tôi vẫn nhớ những ngày đầu chúng tôi yêu nhau.
Hạo Nhiên khi ấy là kiến trúc sư trẻ, nghèo nhưng kiêu hãnh. Anh từng đạp xe hơn mười cây số dưới mưa chỉ để mang cho tôi một bát mì nóng. Anh từng đứng ngoài phòng phẫu thuật của bà ngoại suốt đêm. Khi tôi khởi nghiệp thất bại lần đầu, anh bán chiếc đồng hồ duy nhất để giúp tôi trả lương nhân viên.
Tôi từng tin anh là người đáng để trao cả đời.
Có lẽ anh từng là người như thế.
Chỉ là qua nhiều năm, sự hy sinh của tôi biến thành điều hiển nhiên, còn tình yêu của anh dần biến thành quyền được sắp đặt.
Đến văn phòng chi nhánh Thượng Hải, tôi lao vào công việc.
Dự án chúng tôi phụ trách là khu nghỉ dưỡng ven sông, đang cần điều chỉnh toàn bộ thiết kế nội thất. Tôi họp đến tối, cố giữ đầu óc không nghĩ tới Tô Mạn, căn nhà tổ hay chiếc nhẫn đặt trước bàn thờ.
Nhưng chín giờ, mẹ chồng gọi.
Tôi định không nghe.
Hà Lộ nói:
“Có thể bà ấy gọi về việc bố chồng.”
Tôi bắt máy.
Bà Trình không chào hỏi.
“Uyển Ninh, con thật sự muốn đuổi cả nhà ra đường?”
“Con không đuổi ai.”
“Công ty quản lý đã gửi thông báo. Họ nói mười ngày nữa phải bàn giao nhà.”
“Hợp đồng hết hạn.”
“Con gia hạn là được.”
“Con không gia hạn.”
“Tại sao?”
“Vì con không còn sống ở đó.”
“Nhưng bố mẹ vẫn sống!”
“Tiền tiết kiệm của bố mẹ đâu?”
Bà im lặng.
Tôi biết nhiều năm qua, lương hưu của họ gần như không phải dùng. Tiền sinh hoạt do tôi trả. Thu nhập từ studio của Hạo Nhiên không ổn định, nhưng anh vẫn đưa một khoản đều đặn cho mẹ.
“Bố mẹ có thể thuê căn nhà khác,” tôi nói.
“Nhà họ Trình sống ở đó mấy đời!”
“Nhà đã bán từ trước khi con bước vào gia đình.”
“Nhưng con đã mua lại. Con có thể trả lại cho chúng ta.”
Tôi bật cười vì ngỡ ngàng.
“Trả lại?”
“Ý mẹ là bán lại cho Hạo Nhiên với giá hợp lý.”
“Anh ấy có tiền không?”
“Vợ chồng là một nhà. Tiền của con cũng là tiền của nó.”
“Con đang chuẩn bị ly hôn.”
Bà hít mạnh.
“Hạo Nhiên nói con chỉ dọa.”
“Con không dọa.”
“Vì một người phụ nữ cũ mà con phá cả gia đình?”
“Không phải con đưa cô ấy vào.”
“Con không thể rộng lượng một chút sao? Tô Mạn từng có ơn với Hạo Nhiên.”
“Ơn gì?”
Bà không trả lời.
“Bảy năm rồi chưa ai nói rõ cô ấy từng giúp anh ấy thế nào. Bây giờ cô ấy quay lại, cả nhà lập tức nhường phòng, đón con cô ấy, còn con phải lên tầng hai. Nếu ơn lớn như vậy, mẹ nói cho con nghe.”
Bà im lặng rất lâu rồi nói:
“Năm đó Hạo Nhiên từng gặp tai nạn. Tô Mạn đã chăm sóc nó.”
“Con biết anh ấy từng bị thương ở chân.”
“Không chỉ thế. Khi studio đầu tiên thất bại, nó nợ một khoản lớn. Tô Mạn đã bán đồ trang sức để giúp.”
Tôi sững người.
Hạo Nhiên từng kể chính anh tự trả hết khoản nợ trước khi quen tôi.
“Bao nhiêu?”
“Mẹ không rõ.”
“Vậy vì sao họ chia tay?”
“Tô Mạn ra nước ngoài.”
“Chỉ vì thế?”
“Uyển Ninh, chuyện cũ không quan trọng.”
“Chuyện cũ vừa được mẹ dùng làm lý do đưa cô ấy về nhà.”
Bà thở dài.
“Có những việc con không biết. Hạo Nhiên cảm thấy mắc nợ cô ấy.”
“Anh ấy có thể trả bằng tiền.”
“Không phải ân tình nào cũng trả bằng tiền.”
“Vậy trả bằng phòng ngủ của vợ?”
“Con đừng nói khó nghe.”
“Tối qua chính mọi người làm chuyện khó coi.”
Tôi cúp máy.
Một giờ sau, luật sư gửi cho tôi bản dự thảo thỏa thuận ly hôn.
Tài sản chung của chúng tôi không nhiều.
Hạo Nhiên luôn cho rằng studio kiến trúc thuộc về anh, nhưng hai năm đầu vốn vận hành chủ yếu đến từ tôi. Tôi không muốn tranh phần vượt quá những gì pháp luật xác định.
Căn hộ ven hồ là tài sản trước hôn nhân.
Cổ phần công ty là của tôi.
Chiếc xe đứng tên anh nhưng do tôi mua, tôi có thể lấy lại một phần giá trị hoặc bỏ qua.
Căn nhà tổ thuộc công ty quản lý tài sản.
Tôi quyết định không bán cho nhà họ Trình.
Không phải để trả thù.
Mà vì công ty đã có kế hoạch cải tạo khu nhà cổ thành không gian văn hóa. Hợp đồng với nhà họ Trình từng được giữ lại nhiều năm chỉ vì tôi.
Bây giờ không còn lý do.
Hai ngày sau, Hạo Nhiên xuất hiện tại văn phòng Thượng Hải.
Anh không báo trước.
Khi thư ký nói có người tìm, tôi đang họp với khách hàng.
Anh đứng ngoài phòng kính, mặc áo khoác đen, gương mặt mệt mỏi, cằm lún phún râu.
Tôi kết thúc cuộc họp rồi bước ra.
“Anh đến đây làm gì?”
“Chúng ta nói chuyện.”
“Tôi đã nhờ luật sư.”
“Anh không muốn nói với luật sư.”
“Tôi không có nhiều thời gian.”
“Vậy cho anh mười phút.”
Tôi dẫn anh vào phòng họp nhỏ.
Hạo Nhiên đóng cửa.
“Em thật sự muốn ly hôn?”
“Phải.”
“Anh đã bảo Tô Mạn chuyển sang khách sạn.”
“Đó là chuyện của anh.”
“Cô ấy không còn ở nhà.”
“Không thay đổi quyết định của tôi.”
“Em muốn anh làm gì?”
“Tôn trọng quyết định.”
Anh đập tay xuống bàn.
“Bảy năm! Chúng ta sống với nhau bảy năm. Em có thể lạnh lùng nói kết thúc như vậy sao?”
Tôi nhìn anh.
“Tối hôm đó anh cũng lạnh lùng thông báo đưa người khác vào sống.”
“Anh thừa nhận anh xử lý không đúng.”
“Không đúng ở đâu?”
“Anh nên nói riêng với em trước.”
“Chỉ vậy?”
“Anh không có quan hệ gì với Tô Mạn.”
“Anh vẫn chưa hiểu.”
“Vậy em nói cho anh hiểu!”
Giọng anh vang lên trong phòng kính.
Tôi bình tĩnh đáp:
“Điều khiến tôi rời đi không phải chỉ là cô ấy. Là việc anh luôn cho rằng chỉ cần mình không phản bội thể xác thì mọi quyết định khác đều có thể tự làm. Anh mang tiền của tôi đi giúp gia đình mà không hỏi. Anh để mẹ anh can thiệp vào công việc của tôi. Anh đưa tên em gái anh vào studio rồi bắt tôi ký bảo lãnh. Mỗi lần tôi phản đối, anh đều nói tôi không coi trọng người nhà.”
“Anh đã trả khoản vay của Gia Kỳ.”
“Bằng tiền tôi chuyển vào tài khoản chung.”
“Đó là tài khoản vợ chồng.”
“Nhưng anh chưa từng nói trước.”
Anh im lặng.
Tôi tiếp tục:
“Ba năm trước, khi tôi muốn nhận dự án ở Bắc Kinh, anh bắt tôi từ chối vì mẹ anh không muốn tôi đi xa. Hai năm trước, tôi đề nghị mua căn hộ gần bệnh viện cho bố mẹ anh, anh không đồng ý vì sợ người ngoài nói nhà họ Trình bán nhà tổ. Một năm trước, tôi muốn làm thụ tinh hỗ trợ vì chúng ta hiếm muộn, anh nói để sau vì công việc bận. Nhưng bây giờ anh lại sẵn sàng đưa một đứa trẻ không phải con mình về nhà, còn muốn tôi nhường phòng.”
Mặt Hạo Nhiên tái đi.
“Tiểu Vũ…”
“Đừng nói đứa trẻ vô tội. Tôi chưa từng trách nó.”
“Vậy em đang trách anh không đồng ý điều trị hiếm muộn?”
“Tôi trách anh chưa bao giờ coi mong muốn của tôi quan trọng bằng cảm xúc của gia đình anh.”
“Anh chỉ chưa sẵn sàng.”
“Nhưng anh sẵn sàng làm cha thay cho con người cũ.”
Anh đứng bật dậy.
“Em đừng nói quá.”
“Tô Mạn gọi cho tôi. Cô ấy nói Tiểu Vũ rất quý anh. Cả nhà anh đón họ như người thân. Anh muốn tôi tin mọi thứ chỉ là giúp đỡ thông thường?”
Hạo Nhiên đi đến cửa sổ.
Một lúc sau anh nói:
“Tiểu Vũ có thể là con anh.”
Tôi ngồi im.
Dù đã từng nghĩ đến khả năng ấy, khi nghe chính miệng anh thừa nhận, tôi vẫn cảm thấy một luồng lạnh chạy dọc sống lưng.
“Có thể?”
“Tô Mạn nói thời gian phù hợp.”
“Anh đã xét nghiệm chưa?”
“Chưa.”
“Vì sao?”
“Cô ấy không muốn.”
“Nhưng anh đã đưa họ về nhà.”
“Nếu thằng bé là con anh, anh không thể mặc kệ.”
“Anh biết chuyện từ bao giờ?”
“Ba tuần trước.”
“Tối qua anh nói nó không phải con anh.”
“Anh chưa chắc.”
“Anh đã nói dối trước bàn thờ tổ tiên.”
Hạo Nhiên quay lại.
“Anh sợ em phản ứng.”
Tôi bật cười.
Lại là câu đó.
Anh sợ tôi phản ứng nên giấu.
Anh biết tôi sẽ phản đối nên quyết định trước.
Anh nghĩ tôi không chấp nhận nên đặt tôi vào tình thế không còn lựa chọn.
“Bây giờ anh muốn gì?” tôi hỏi.
“Chờ xét nghiệm.”
“Rồi sao?”
“Nếu Tiểu Vũ không phải con anh, anh sẽ cắt liên lạc với Tô Mạn.”
“Nếu là con anh?”
Anh im lặng.
Tôi hiểu.
“Nếu là con anh, anh muốn tôi chấp nhận hai mẹ con họ?”
“Anh sẽ có trách nhiệm với đứa trẻ.”
“Còn với mẹ nó?”
“Anh chưa nghĩ.”
“Tôi nghĩ rồi.”
Tôi đẩy bản thỏa thuận ly hôn sang phía anh.
“Dù kết quả thế nào, chúng ta vẫn ly hôn.”
“Uyển Ninh!”
“Nếu đứa trẻ là con anh, anh cần tự do để làm tròn trách nhiệm. Nếu không phải, việc anh sẵn sàng hy sinh cuộc hôn nhân chỉ dựa trên lời nói của Tô Mạn càng chứng minh tôi nên rời đi.”
“Em không còn yêu anh sao?”
Câu hỏi ấy khiến tôi im lặng.
Tôi nhìn người đàn ông trước mặt.
Tôi vẫn nhớ dáng anh ngủ quay lưng về phía tôi, nhớ thói quen uống trà không đường, nhớ cách anh đặt một cốc nước ấm bên giường mỗi tối.
Tình cảm không chết ngay lập tức chỉ vì lòng tự trọng bị tổn thương.
Nhưng yêu một người không có nghĩa phải tiếp tục sống trong một cuộc hôn nhân khiến mình ngày càng nhỏ lại.
“Tôi từng yêu anh rất nhiều,” tôi nói.
“Từng?”
“Đến mức quên mất phải yêu chính mình.”
Hạo Nhiên nhìn tôi, mắt đỏ lên.
“Anh không ký.”
“Luật sư sẽ xử lý.”
“Anh sẽ không để em rời đi.”
“Tối hôm đó anh đã để tôi đi.”
Anh siết tay.
“Tô Mạn nói nếu không có chỗ ở, cô ấy sẽ đưa Tiểu Vũ rời khỏi thành phố. Anh chỉ muốn giữ thằng bé lại cho đến khi xác định.”
“Anh có thể thuê căn hộ.”
“Cô ấy nói ở khách sạn không tốt cho bệnh của nó.”
“Vậy anh thuê căn hộ phù hợp.”
“Anh không đủ tiền mặt ngay lúc đó.”
Tôi nhìn anh thật lâu.
Studio của anh gần một năm nay không có dự án lớn. Tôi từng đề nghị giúp nhưng anh nói không cần.
Có lẽ anh đưa Tô Mạn về nhà không chỉ vì muốn ép tôi chấp nhận.
Mà vì anh không đủ khả năng tự thu xếp.
Anh lại mặc nhiên coi tiền và tài sản của tôi là của anh.
“Anh nghĩ căn nhà thuộc nhà họ Trình nên có thể đưa ai vào cũng được.”
Anh không nói.
“Anh nghĩ tiền sinh hoạt sẽ luôn có.”
Anh vẫn im lặng.
“Anh nghĩ dù anh làm gì, tôi vẫn sẽ đứng sau dọn dẹp.”
“Anh chưa từng nghĩ em sẽ đi.”
“Đó chính là vấn đề.”
Tôi đứng dậy.
“Mười phút hết rồi.”
Khi tôi bước đến cửa, anh nói:
“Anh sẽ chứng minh Tiểu Vũ không ảnh hưởng đến chúng ta.”
Tôi quay lại.
“Đứa trẻ chưa từng là vấn đề.”
“Vậy là gì?”
“Người cha mà anh muốn trở thành có thể không xấu.”
Tôi nhìn thẳng anh.
“Nhưng người chồng mà anh đã trở thành khiến tôi không thể ở lại.”
Ba ngày sau, kết quả xét nghiệm được thực hiện.
Nhưng trước khi Hạo Nhiên kịp nhận, một chuyện khác xảy ra.
Tô Mạn biến mất khỏi khách sạn cùng toàn bộ hành lý.
Cô ta mang theo chiếc đồng hồ cổ của bố chồng, giấy tờ sở hữu studio và một khoản tiền lớn vừa được rút từ tài khoản mẹ chồng.
Trên bàn chỉ để lại một lá thư.
Trong thư, cô ta viết:
Tiểu Vũ không phải con của Hạo Nhiên. Tôi chỉ muốn lấy lại những gì nhà họ Trình từng nợ tôi.
Ngay tối đó, mẹ chồng nhập viện vì choáng.
Gia Kỳ gọi cho tôi, vừa khóc vừa nói:
“Chị dâu, chị mau về đi. Nhà này thật sự sắp tan rồi.”
Tôi cầm điện thoại, nghe tiếng hỗn loạn phía bên kia.
Lần đầu tiên, tôi không cảm thấy hả hê.
Chỉ thấy mệt mỏi.
Bởi tôi hiểu rằng Tô Mạn chưa phải bí mật cuối cùng.
Nếu cô ta chỉ muốn tiền, tại sao lại lấy giấy tờ studio?
Và “những gì nhà họ Trình từng nợ” rốt cuộc là gì?
CHƯƠNG 3: NGƯỜI CŨ TRỞ VỀ KHÔNG PHẢI VÌ TÌNH YÊU
Tôi trở lại Tô Châu vào sáng hôm sau.
Không phải vì Gia Kỳ cầu xin.
Cũng không phải vì Hạo Nhiên.
Tôi về vì giấy tờ studio bị lấy có liên quan đến khoản vốn tôi từng đầu tư. Nếu Tô Mạn dùng chúng để chuyển nhượng hoặc vay tiền, quyền lợi của tôi sẽ bị ảnh hưởng.
Bệnh viện nằm gần trung tâm thành phố.
Khi tôi đến, mẹ chồng đã tỉnh.
Bà nằm trên giường, gương mặt nhợt nhạt, tóc rối, hoàn toàn không còn vẻ uy nghiêm của người phụ nữ đứng trước bàn thờ gia tiên vài hôm trước.
Gia Kỳ ngồi khóc bên cạnh.
Bố chồng đứng ngoài hành lang, lưng còng xuống như già thêm mười tuổi.
Hạo Nhiên ở cuối hành lang, đang gọi điện.
Anh nhìn thấy tôi thì cúp máy.
“Em về rồi.”
“Tôi đến để xử lý giấy tờ studio.”
Ánh mắt anh tối lại.
“Em không thể hỏi mẹ anh một câu trước sao?”
Tôi nhìn vào phòng bệnh.
“Bà ấy đã tỉnh, bác sĩ nói không nguy hiểm. Tôi không phải người nhà duy nhất ở đây.”
“Em vẫn là con dâu.”
“Không lâu nữa.”
Anh nghiến răng.
Gia Kỳ từ trong phòng chạy ra.
“Chị dâu, chị đừng nói ly hôn lúc này. Mẹ nghe thấy sẽ lại khó chịu.”
Tôi nhìn cô ta.
“Cô gọi tôi về để cứu nhà họ Trình, không phải để hòa giải.”
Gia Kỳ cúi đầu.
“Em biết trước đây em không tốt với chị.”
“Không phải trước đây. Mấy hôm trước cô còn hỏi ai chịu trách nhiệm nếu con Tô Mạn bị lạnh.”
Cô ta đỏ mặt.
“Em bị cô ấy lừa.”
“Cô không bị lừa hoàn toàn. Cô chỉ tin điều mình muốn tin.”
Gia Kỳ bật khóc.
“Tô Mạn nói Tiểu Vũ là cháu nhà họ Trình. Cô ấy còn đưa ảnh cũ, tin nhắn cũ…”
“Vì thế mọi người quyết định đưa họ vào nhà mà không cần xét nghiệm.”
“Anh hai nói không thể để đứa trẻ lang thang.”
“Còn tôi có thể bị đẩy lên tầng hai.”
Cô ta không nói được gì.
Tôi bước vào phòng bệnh.
Mẹ chồng nhìn thấy tôi, nước mắt lập tức chảy ra.
“Uyển Ninh…”
Tôi ngồi xuống ghế, không nắm tay bà.
“Bà thấy thế nào?”
“Đỡ rồi.”
“Vậy chúng ta nói chuyện.”
Gia Kỳ đóng cửa.
Bố chồng và Hạo Nhiên cũng đi vào.
Tôi đặt bản sao thư Tô Mạn để lại lên bàn.
“Cô ta nói nhà họ Trình nợ cô ta. Là chuyện gì?”
Không ai trả lời.
Tôi nhìn Hạo Nhiên.
“Anh đã từng nói cô ta bán trang sức giúp anh trả nợ.”
“Đúng.”
“Bao nhiêu?”
Anh nhìn bố mẹ.
Bố chồng thở dài:
“Năm đó không chỉ studio của Hạo Nhiên gặp khó khăn. Xưởng gỗ của gia đình cũng sắp phá sản.”
“Liên quan gì đến Tô Mạn?”
Mẹ chồng nhắm mắt.
“Tô Mạn là con gái của đối tác cũ của bố chồng con.”
“Ông Tô?”
Bố chồng gật đầu.
Tôi từng nghe tên ông Tô Quốc Cường. Ông là người góp vốn cùng bố chồng mở xưởng gỗ, nhưng sau đó hai bên bất hòa. Nhà họ Trình luôn nói ông Tô biển thủ tiền rồi bỏ đi.
“Ông Tô thật sự lấy tiền sao?” tôi hỏi.
Bố chồng im lặng rất lâu.
Cuối cùng ông nói:
“Không.”
Tôi không bất ngờ.
“Vậy ai lấy?”
“Là tôi.”
Mẹ chồng bật khóc.
Gia Kỳ sững sờ.
Có lẽ ngay cả cô ta cũng không biết.
Bố chồng ngồi xuống ghế, hai tay run.
“Năm đó xưởng thua lỗ. Tôi dùng tiền công ty đầu tư vào một dự án khác, mong gỡ lại. Nhưng dự án thất bại. Nếu bị phát hiện, cả hai nhà đều phá sản.”
“Ông đổ trách nhiệm cho ông Tô?”
“Tôi không định. Nhưng giấy tờ do ông ấy phụ trách. Khi chủ nợ tìm đến, mọi dấu vết đều hướng về ông ấy.”
“Và ông im lặng.”
“Ông Tô bỏ đi vì không chịu nổi điều tiếng. Gia đình tan vỡ. Tô Mạn khi ấy mới hai mươi tuổi.”
Tôi nhìn Hạo Nhiên.
“Anh biết?”
“Biết một phần.”
“Từ bao giờ?”
“Trước khi cô ấy ra nước ngoài.”
“Vậy cô ấy chia tay anh vì chuyện này?”
“Cô ấy phát hiện bố anh hại bố cô ấy. Cô ấy nói không thể tiếp tục.”
“Nhưng vẫn bán trang sức giúp anh?”
Hạo Nhiên cúi đầu.
“Khoản tiền đó không phải giúp anh.”
“Vậy là gì?”
“Là tiền cô ấy lấy từ két của bố mình trước khi ông ấy rời đi. Cô ấy đưa cho anh, bảo dùng để trả một phần nợ gia đình, đổi lại nhà anh phải công khai sự thật.”
“Nhà anh có làm không?”
Không ai trả lời.
Tôi đã hiểu.
Nhà họ Trình nhận tiền rồi tiếp tục im lặng.
“Sau đó cô ấy ra nước ngoài?”
“Bố cô ấy bị bệnh. Hai người sang Malaysia sống với người thân.”
“Còn bây giờ?”
“Ông Tô mất hai năm trước.”
Mẹ chồng lau nước mắt.
“Tô Mạn quay lại đòi lại số tiền và danh dự cho bố.”
“Tại sao không khởi kiện?”
Bố chồng nói:
“Thời gian quá lâu, giấy tờ không còn đủ. Hơn nữa năm đó khoản tiền cô ấy đưa không có giấy biên nhận.”
“Vậy cô ta dùng đứa trẻ để lừa mọi người.”
Hạo Nhiên siết tay.
“Anh không biết.”
“Tất nhiên anh không biết. Vì anh không hỏi.”
Tôi nhìn từng người.
“Nhà họ Trình luôn chọn cách không hỏi những điều có thể khiến mình khó chịu.”
Mẹ chồng khóc:
“Chúng ta sai rồi.”
“Bà sai khi đối xử với Tô Mạn hay sai khi đối xử với tôi?”
Bà nghẹn lại.
“Cả hai.”
Tôi dựa lưng vào ghế.
“Khoản tiền cô ta lấy lần này bao nhiêu?”
Gia Kỳ đáp:
“Mẹ vừa rút hai triệu nhân dân tệ từ sổ tiết kiệm để đặt cọc mua lại căn nhà tổ.”
Tôi nhìn bà.
“Bà định mua nhà?”
Mẹ chồng tránh ánh mắt tôi.
“Hạo Nhiên nói nếu có tiền cọc, có thể thương lượng với con.”
“Tôi chưa từng đồng ý bán.”
“Chúng ta nghĩ…”
“Lại nghĩ tôi sẽ nhượng bộ.”
Bà cúi đầu.
“Tiền được chuyển vào tài khoản thế nào?”
“Tô Mạn nói có người quen giúp làm thủ tục mua lại. Mẹ đưa cô ấy thẻ và mã xác nhận.”
Tôi gần như không biết nên giận hay thương.
Một người phụ nữ luôn cho rằng mình khôn ngoan trong việc gia đình lại giao hai triệu nhân dân tệ cho người vừa trở về chưa đầy một tháng.
Chỉ vì cô ta mang theo một đứa trẻ có thể là cháu trai.
“Còn giấy tờ studio?” tôi hỏi.
Hạo Nhiên đáp:
“Có thể cô ấy muốn bán phần sở hữu của anh.”
“Cô ta không thể nếu thiếu chữ ký.”
“Trong tập giấy có con dấu công ty.”
Tôi nhìn anh.
“Anh để con dấu ở nhà?”
“Anh mang về để làm hồ sơ vay.”
“Vay gì?”
Anh im lặng.
Tôi hỏi lại:
“Anh định vay gì?”
“Studio thiếu vốn.”
“Anh từng nói công việc ổn.”
“Anh không muốn em lo.”
“Tài khoản chung còn bao nhiêu?”
“Không nhiều.”
“Bao nhiêu?”
“Gần hết.”
Tôi đứng bật dậy.
“Anh dùng vào đâu?”
“Duy trì studio.”
“Tại sao không nói với tôi?”
“Anh biết em sẽ yêu cầu xem sổ sách.”
“Đương nhiên.”
“Anh không muốn em nghĩ anh bất tài.”
Tôi nhìn anh, cảm giác thất vọng còn lớn hơn lúc nghe chuyện Tô Mạn.
“Anh thà tiêu hết tiền chung, giấu nợ, rồi định dùng căn nhà không thuộc về mình để vay, hơn là thừa nhận công việc gặp vấn đề?”
“Anh sẽ trả lại.”
“Bằng gì?”
Anh không nói.
Tất cả những gì tôi từng cố giữ đã mục ruỗng từ bên trong.
Cuộc hôn nhân của chúng tôi không chỉ thiếu tôn trọng.
Nó còn được xây trên hàng loạt điều bị giấu kín.
Mẹ chồng nắm tay tôi.
“Uyển Ninh, con giúp Hạo Nhiên lần này. Studio đó cũng có công sức của con.”
Tôi rút tay lại.
“Chính vì có công sức của con nên con sẽ không để nó tiếp tục bị sử dụng thiếu minh bạch.”
“Con định làm gì?”
“Kiểm toán toàn bộ tài chính. Nếu có dấu hiệu giả mạo hoặc chuyển tài sản, con sẽ xử lý theo pháp luật.”
Hạo Nhiên nhìn tôi.
“Em muốn đẩy anh đến đường cùng?”
“Tôi đang ngăn anh tự đẩy mình xa hơn.”
Bố chồng lên tiếng:
“Còn Tô Mạn?”
“Tìm cô ấy qua con đường hợp pháp.”
“Con có thể giúp không?”
“Tôi sẽ nhờ luật sư cung cấp thông tin liên quan đến tài sản của tôi. Phần còn lại, nhà họ Trình tự chịu trách nhiệm.”
Mẹ chồng khóc lớn hơn.
“Con thật sự mặc kệ gia đình này?”
Tôi nhìn bà.
“Ngày bà bảo con nhường phòng cho Tô Mạn, bà đã chọn cô ấy thay con.”
“Vì bà nghĩ đứa trẻ là cháu nội.”
“Chỉ một khả năng có cháu trai đã đủ để bảy năm làm dâu của con trở thành không đáng kể.”
Bà không nói được nữa.
Tôi bước ra khỏi phòng.
Hạo Nhiên đuổi theo đến cầu thang.
“Uyển Ninh.”
“Tôi phải gặp luật sư.”
“Chờ đã.”
Anh đứng chắn trước mặt tôi.
“Kết quả xét nghiệm có rồi.”
“Tôi biết Tiểu Vũ không phải con anh.”
“Anh muốn tự nói.”
“Không cần.”
“Anh xin lỗi.”
Tôi nhìn anh.
Đây là lần đầu tiên kể từ lễ cúng, anh nói câu ấy mà không kèm theo lời biện minh.
“Anh xin lỗi vì đã không tin em,” anh nói. “Xin lỗi vì đã đưa cô ấy về mà không hỏi. Xin lỗi vì đã giấu chuyện studio.”
“Tại sao đến khi mất hết anh mới hiểu?”
“Anh không biết.”
“Anh biết. Chỉ là trước đây anh tin tôi sẽ luôn ở đó.”
Anh cúi đầu.
“Đúng.”
Tôi bước qua anh.
Anh hỏi:
“Chúng ta thật sự không còn cơ hội sao?”
Tôi dừng lại.
“Anh có biết tối hôm đó, khi tháo nhẫn, tôi mong anh làm gì không?”
Anh nhìn tôi.
“Tôi mong anh gọi tôi lại, không phải vì thể diện, không phải để bảo tôi xin lỗi mẹ anh. Tôi chỉ mong anh nói: ‘Anh sai rồi, người anh cần bảo vệ là vợ anh.’”
Mắt anh đỏ lên.
“Anh đã không nói.”
“Không.”
“Bây giờ anh nói có quá muộn không?”
“Quá muộn cho cuộc hôn nhân cũ.”
“Còn tương lai?”
“Tôi không hứa điều gì.”
Tôi tiếp tục bước xuống cầu thang.
Tô Mạn bị tìm thấy ba tuần sau tại một thành phố ven biển.
Cô ta chưa kịp chuyển nhượng phần sở hữu studio. Hai triệu nhân dân tệ vẫn còn phần lớn trong tài khoản, chỉ một phần được dùng để thanh toán chi phí điều trị cũ của mẹ cô ta và trả nợ.
Khi làm việc với luật sư, cô ta không phủ nhận hành vi của mình.
Cô chỉ nói:
“Nhà họ Trình đã lấy của gia đình tôi nhiều hơn số đó.”
Về tình cảm với Hạo Nhiên, cô ta cười nhạt.
“Tôi không còn yêu anh ấy. Tôi chỉ biết người nhà họ Trình sẵn sàng tin bất cứ điều gì nếu liên quan đến một đứa cháu trai.”
Cậu bé Tiểu Vũ là con của chồng cũ cô ta.
Cô ta lợi dụng việc thời gian mang thai gần với thời điểm từng gặp lại Hạo Nhiên để tạo ra nghi ngờ.
Tôi không bênh vực cô ta.
Nỗi đau của quá khứ không cho phép một người làm tổn thương người vô tội ở hiện tại.
Nhưng tôi cũng không thể phủ nhận nhà họ Trình đã gieo mầm cho mọi chuyện.
Sau khi số tiền được thu hồi một phần, bố chồng chủ động công khai sự thật về ông Tô với những người từng hợp tác.
Ông bán một số tài sản cá nhân để bồi thường cho gia đình Tô Mạn.
Không thể trả lại danh dự đã mất hoàn toàn.
Nhưng ít nhất, lời nói dối kéo dài hơn mười năm cuối cùng cũng bị chấm dứt.
Studio của Hạo Nhiên được kiểm toán.
Kết quả cho thấy anh không chiếm đoạt tiền, nhưng quản lý yếu kém, dùng vốn sai mục đích và che giấu nhiều khoản nợ.
Tôi rút phần vốn còn lại theo đúng thỏa thuận.
Studio phải thu hẹp một nửa quy mô.
Hạo Nhiên bán xe để trả lương nhân viên.
Căn nhà tổ được bàn giao đúng hạn.
Ngày nhà họ Trình chuyển đi, dì Phương gọi cho tôi.
“Cô có muốn về xem không?”
“Không.”
“Bà chủ khóc nhiều.”
“Tôi biết.”
“Cậu Hạo Nhiên tự tay dọn căn phòng phía đông.”
Tôi im lặng.
Dì Phương nói tiếp:
“Chiếc nhẫn cô để lại, cậu ấy vẫn giữ.”
Tôi nhìn bàn tay trống của mình.
“Đó là việc của anh ấy.”
Công ty quản lý bắt đầu cải tạo căn nhà.
Tôi giữ lại gian thờ và cấu trúc cũ, nhưng biến phần còn lại thành một thư viện cộng đồng cùng không gian triển lãm nghề gỗ truyền thống.
Nơi từng khiến tôi cảm thấy bị loại bỏ cuối cùng trở thành một nơi mở cửa cho nhiều người.
Sáu tháng sau, thủ tục ly hôn hoàn tất.
Hạo Nhiên ký vào buổi sáng cuối thu.
Chúng tôi ngồi đối diện nhau trong văn phòng.
Anh gầy hơn trước, mặc áo sơ mi đơn giản, không còn vẻ kiêu ngạo.
Ký xong, anh đặt bút xuống.
“Anh đã thuê một căn hộ nhỏ gần studio.”
“Tốt.”
“Bố mẹ chuyển về sống với Gia Kỳ.”
“Tôi biết.”
“Anh đang học lại cách quản lý tài chính.”
Tôi gật đầu.
Anh cười buồn.
“Em không cần biết những chuyện này.”
“Đúng.”
“Nhưng anh vẫn muốn nói.”
Tôi không đáp.
Anh lấy chiếc nhẫn cũ ra khỏi túi.
“Anh định trả em.”
“Tôi không cần.”
“Vậy anh giữ được không?”
“Tùy anh.”
“Uyển Ninh.”
“Gì?”
“Ngày đó nếu anh không đưa Tô Mạn về, chúng ta có ly hôn không?”
Tôi suy nghĩ.
“Có thể không phải lúc đó.”
“Nhưng rồi vẫn sẽ?”
“Có lẽ.”
“Vì anh đã khiến em thất vọng quá lâu?”
“Vì tôi đã nhịn quá lâu.”
Anh cúi đầu.
“Anh hiểu.”
Tôi đứng dậy.
Anh gọi lại:
“Sau này anh có thể gặp em không?”
“Trong công việc, nếu cần.”
“Còn ngoài công việc?”
“Tôi chưa biết.”
Anh gật đầu.
Lần này anh không cố giữ.
Tôi bước ra ngoài.
Nắng cuối thu phủ lên hàng cây ngô đồng, lá vàng rơi dọc vỉa hè.
Hà Lộ đứng đợi bên kia đường.
Cô giơ hai cốc cà phê lên.
“Xong rồi?”
“Xong rồi.”
“Có buồn không?”
“Có.”
“Có hối hận không?”
Tôi nhìn tòa nhà phía sau.
“Không.”
Tôi nhận lấy cốc cà phê.
Điện thoại hiện thông báo từ đội dự án: thư viện trong căn nhà cũ sẽ khai trương vào tháng sau.
Tôi mở bản phối cảnh.
Gian phòng phía đông, nơi từng là phòng ngủ của tôi, được thiết kế thành khu đọc sách nhìn ra vườn.
Không còn chiếc giường mà người khác từng định giành lấy.
Không còn tủ quần áo của vợ chồng tôi.
Chỉ còn ánh sáng, bàn gỗ dài và những kệ sách mở.
Hà Lộ hỏi:
“Chị định đặt tên nơi đó là gì?”
Tôi nhìn bức ảnh cây mộc lan trong sân.
“Quy Ninh.”
“Trở về bình yên?”
“Ừ.”
Một tháng sau, ngày thư viện mở cửa, tôi đứng dưới mái hiên nhìn trẻ con chạy trên sân.
Mẹ chồng không đến.
Bố chồng gửi một bức thư xin lỗi.
Gia Kỳ mang một chậu hoa mộc lan, đặt ở góc sân rồi lặng lẽ rời đi.
Hạo Nhiên đến cuối cùng.
Anh đứng ngoài cổng, không bước vào.
Tôi đi ra.
“Anh không vào sao?”
“Anh không biết mình có tư cách không.”
“Đây là nơi công cộng.”
Anh nhìn tấm biển mới.
“Quy Ninh.”
“Phải.”
“Em đã về được nơi mình muốn chưa?”
Tôi nhìn căn nhà.
“Nơi muốn về không nhất thiết là một địa chỉ.”
Anh gật đầu.
“Anh hiểu.”
“Anh vào đi.”
Anh nhìn tôi bất ngờ.
“Tôi mời anh với tư cách khách.”
Nụ cười trên môi anh có chút buồn.
“Cảm ơn.”
Chúng tôi bước qua cổng, nhưng không đi cạnh nhau.
Anh dừng trước gian phòng phía đông rất lâu.
Tôi không hỏi anh nghĩ gì.
Một lúc sau, anh nói:
“Anh từng tưởng căn phòng đó thuộc về mình.”
“Rất nhiều thứ anh từng tưởng là của mình.”
“Phải.”
“Sau này đừng nhầm nữa.”
“Anh sẽ không.”
Tôi quay đi tiếp chuyện khách.
Trong đám đông, một bé gái kéo tay mẹ hỏi:
“Mẹ ơi, vì sao nơi này tên là Quy Ninh?”
Người mẹ mỉm cười:
“Có lẽ vì ai đi xa rồi cũng cần một nơi bình yên để trở về.”
Tôi nghe thấy, khẽ mỉm cười.
Tôi từng nghĩ bình yên là một bữa cơm có đủ người, một căn nhà sáng đèn, một người chồng đứng bên cạnh.
Sau này tôi mới hiểu, một nơi có đủ mọi người nhưng không có sự tôn trọng thì không phải nhà.
Một cuộc hôn nhân có danh phận nhưng không có quyền lựa chọn cũng không phải bình yên.
Đêm lễ cúng gia tiên ấy, Hạo Nhiên bảo tôi nhường phòng cho người cũ.
Tôi đã rời đi trong tuyết, chỉ mang theo một chiếc vali.
Sáng hôm sau, nhà họ Trình mới phát hiện điện nước không tự nhiên mà có, phí quản lý không tự được thanh toán, căn nhà họ vẫn khoe là tài sản tổ tiên thật ra đã thuộc về người khác từ lâu.
Nhưng thứ họ mất lớn nhất không phải căn nhà.
Mà là một người phụ nữ đã từng dùng cả tuổi trẻ để giữ cho căn nhà ấy luôn sáng đèn.
Còn thứ tôi giành lại được cũng không chỉ là tài sản.
Tôi giành lại tiếng nói của mình.
Giành lại quyền được từ chối.
Giành lại cuộc đời mà suốt bảy năm tôi đã để người khác sắp xếp.
Hạo Nhiên không phải một người hoàn toàn xấu.
Tô Mạn cũng không chỉ là người phụ nữ trở về để giành chồng.
Mẹ chồng không sinh ra đã lạnh lùng.
Mỗi người đều có nỗi sợ, món nợ và lý do riêng.
Nhưng lý do không thể thay thế trách nhiệm.
Ân tình không cho phép ai xâm phạm ranh giới của người khác.
Gia đình không phải tấm vé để một người được quyền hy sinh người còn lại.
Và tình yêu, nếu luôn bắt một người phải nhường, cuối cùng sẽ không còn chỗ cho chính người đó tồn tại.
Cuối ngày, khách đã về gần hết.
Tôi đóng cửa thư viện, đi qua gian phòng phía đông.
Nắng chiều rơi trên mặt bàn gỗ.
Chậu mộc lan Gia Kỳ mang đến đã được đặt bên cửa sổ.
Một nụ hoa trắng vừa hé.
Tôi đưa tay chạm nhẹ vào cánh hoa.
Bên ngoài, chuông gió rung lên trong làn gió đầu đông.
Tôi không còn là thiếu phu nhân nhà họ Trình.
Không còn là người vợ luôn đứng sau trả tiền, thu dọn và nhường nhịn.
Tôi chỉ là Lục Uyển Ninh.
Một người phụ nữ đã từng rời khỏi căn nhà trong đêm tuyết.
Và cuối cùng, tự xây cho mình một nơi không ai có quyền bảo cô phải cút đi.
‼️‼️‼️Lưu ý cuối cùng dành cho người đọc: Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu. Tất cả tình tiết, cốt truyện không chỉ trích, xúc phạm bất cứ cá nhân, tổ chức nào. Đây chỉ là truyện ngắn và không phải là một sự kiện, tin tức báo chí.
.