#Truyệnngắn #Hưcấu #Sángtác Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu.
Chiếc nhẫn cưới rơi xuống mặt bàn kính, phát ra một tiếng “keng” rất khẽ.
Thế nhưng trong phòng khách đông hơn hai mươi người, âm thanh ấy lại giống như một nhát cắt.
Mẹ chồng tôi đang cầm ấm trà, bàn tay khựng giữa không trung.
Chồng tôi, Tần Minh Viễn, vừa gắp một miếng cá vào bát chú họ, lập tức quay đầu lại. Ánh mắt anh dừng trên chiếc nhẫn bạch kim nằm cạnh đĩa hạt dưa, rồi chậm rãi chuyển sang gương mặt tôi.
Ngoài sân, pháo điện trang trí vẫn nhấp nháy. Tiếng trẻ con chạy đùa, tiếng bát đũa va nhau và tiếng họ hàng trò chuyện bỗng im bặt.
Tôi mặc một chiếc áo khoác màu đen, trong tay chỉ cầm túi xách nhỏ.
Minh Viễn đứng bật dậy.
— Em làm gì vậy?
Tôi nhìn anh, giọng bình tĩnh đến mức chính mình cũng ngạc nhiên:
— Em về dự giỗ cha.
Mẹ chồng tôi, bà La Quế Phương, lập tức đặt mạnh ấm trà xuống bàn.
— Mẹ đã nói rồi, hôm nay nhà có khách. Hơn nữa chỉ là giỗ bên ngoại, chậm một ngày thì có sao?
Tôi quay sang bà.
— Cha con mất đúng ngày hôm nay.
Bà nhíu mày:
— Người đã mất rồi còn phân biệt hôm nay với ngày mai sao? Người sống mới quan trọng. Con là con dâu trưởng nhà họ Tần, họ hàng cả năm mới tụ họp một lần, con bỏ đi thì ai lo cơm nước?
Một người cô họ ngồi gần đó vội cười xòa:
— Thiến Ninh, mẹ chồng cháu cũng chỉ muốn giữ thể diện cho gia đình. Cháu về muộn một chút có gì đâu.
Tôi không nhìn bà ta.
Tôi chỉ nhìn Minh Viễn.
Anh đứng bên bàn, môi mím chặt. Chúng tôi đã kết hôn bảy năm. Tôi từng nghĩ dù mẹ anh có quá đáng đến đâu, ít nhất anh vẫn hiểu ngày hôm nay có ý nghĩa thế nào với tôi.
Nhưng sáng nay, khi tôi phát hiện chìa khóa xe biến mất, anh chỉ thản nhiên nói:
“Nhà ngoại thì để khi khác.”
Bốn chữ ấy đã cắt đứt thứ cuối cùng tôi còn muốn giữ.
Tôi hỏi anh lần cuối:
— Chìa khóa xe của em đâu?
Minh Viễn liếc mẹ mình rồi đáp:
— Mẹ chỉ giữ giúp. Em đừng làm lớn chuyện.
— Đưa cho em.
— Hôm nay không được.
— Vì sao?
Anh hạ giọng, như thể tôi mới là người không hiểu chuyện:
— Họ hàng đều ở đây. Em rời đi, mẹ sẽ mất mặt.
Tôi bật cười.
— Vậy cha em thì sao?
— Anh đã nói rồi, em có thể về ngày mai.
— Ngày mai không phải ngày giỗ của ông.
Anh cau mày:
— Thiến Ninh, em đừng cố chấp.
Tôi nhìn người đàn ông trước mặt, trong lòng đột nhiên trống rỗng.
Ngày cha tôi mất, Minh Viễn đang đi công tác ở Quảng Châu. Anh nói sẽ về kịp lễ tang, nhưng đến ngày thứ ba mới xuất hiện. Khi ấy anh ôm tôi, nói vì chuyến bay bị hủy, nói sau này nhất định sẽ thay cha chăm sóc mẹ con tôi.
Tôi đã tin.
Một năm trôi qua, ngay ngày giỗ đầu, anh lại dùng hai chữ “cố chấp” để nói về việc tôi muốn trở về thắp cho cha một nén hương.
Tôi lấy điện thoại ra, gọi cho tài xế đã đợi bên ngoài khu nhà.
— Anh Trương, vào đón tôi.
Mẹ chồng lập tức đứng dậy.
— Ai cho con gọi xe?
Tôi nhìn bà:
— Tôi đi đâu không cần ai cho phép.
Bà sững lại.
Trong bảy năm làm dâu, đây là lần đầu tiên tôi dùng từ “tôi” thay vì “con”.
Không khí trong phòng lập tức lạnh xuống.
Bà La chỉ vào mặt tôi:
— Cô nói lại xem?
Tôi không nói lại.
Tôi cầm túi, bước về phía cửa.
Minh Viễn nhanh chóng chắn trước mặt.
— Em định cứ thế mà đi?
— Phải.
— Trước mặt bao nhiêu trưởng bối, em tháo nhẫn rồi bỏ đi, em muốn bôi nhọ ai?
— Em không bôi nhọ ai cả. Em chỉ không muốn tiếp tục đóng vai người vợ ngoan ngoãn trong một gia đình chưa từng coi em là người nhà.
Mẹ chồng cười lạnh:
— Cô ăn cơm nhà họ Tần bảy năm, mặc đồ nhà họ Tần mua, còn dám nói không được coi là người nhà?
Tôi quay lại nhìn bà.
— Cửa hàng đầu tiên của nhà họ Tần mở bằng tiền của ai?
Cả phòng im lặng.
Bà La biến sắc.
Minh Viễn lập tức nói:
— Chuyện cũ rồi, nhắc lại làm gì?
Tôi mỉm cười.
— Đúng, chuyện cũ rồi. Vì vậy hôm nay chúng ta nên nói cho rõ.
Cửa hàng đầu tiên của nhà họ Tần là một tiệm thực phẩm khô nhỏ nằm gần chợ Đông Bình ở thành phố Nam Châu. Khi tôi kết hôn, nó chỉ có một mặt bằng thuê, doanh thu bấp bênh.
Cha tôi, Hạ Quốc An, khi ấy kinh doanh kho lạnh và vận chuyển nông sản. Ông không chỉ cho nhà họ Tần mượn vốn mà còn giúp họ tìm nguồn hàng, nhường khách, đứng ra bảo lãnh khoản vay.
Sau bảy năm, một cửa hàng trở thành tám cửa hàng.
Mọi người đều nói Minh Viễn có năng lực.
Ít ai nhớ người đã đặt viên gạch đầu tiên là cha tôi.
Tôi từng không nhắc đến, vì cha luôn dặn:
“Người một nhà đừng tính toán thiệt hơn.”
Nhưng chính sự rộng lượng của ông đã trở thành thứ nhà họ Tần mặc nhiên chiếm hữu.
Bà La cao giọng:
— Cha cô chỉ giúp chút ít. Sau này cửa hàng phát triển là nhờ con trai tôi.
— Chút ít?
Tôi lấy một tập hồ sơ mỏng từ túi xách, đặt xuống bàn.
— Đây là giấy chuyển vốn ban đầu. Hai triệu ba trăm nghìn nhân dân tệ, cộng với quyền sử dụng kho lạnh miễn phí trong ba năm.
Một vài người họ hàng nhìn nhau.
Chú hai của Minh Viễn cầm chén trà nhưng không uống.
Mẹ chồng cố giữ giọng:
— Cha cô tự nguyện giúp con rể, bây giờ cô lấy ra kể công sao?
— Tôi không kể công.
Tôi nhìn Minh Viễn.
— Tôi chỉ nhắc anh rằng căn nhà này, tám cửa hàng kia và cuộc sống mà các người đang hưởng không phải tự nhiên mà có.
Anh nắm chặt tay.
— Em muốn gì?
— Em muốn về giỗ cha.
— Chỉ vậy thôi?
— Sáng nay là chỉ vậy thôi.
Tôi nhìn chiếc nhẫn trên bàn.
— Nhưng bây giờ thì khác.
Ngoài sân vang lên tiếng còi xe.
Tài xế đã đến.
Tôi bước qua Minh Viễn. Anh giữ lấy cổ tay tôi.
— Em đi rồi thì đừng quay lại làm loạn nữa.
Tôi dừng bước.
— Anh yên tâm. Em sẽ không quay lại với tư cách vợ anh.
Ánh mắt anh lập tức thay đổi.
— Em nói gì?
— Em nói đủ rõ rồi.
Tôi gỡ tay anh ra.
Mẹ chồng hét lên:
— Cô dọa ly hôn à? Cô tưởng rời nhà họ Tần rồi cô còn là gì?
Tôi quay đầu, nhìn bà lần cuối.
— Đến tối, bà sẽ biết.
Tôi rời khỏi phòng khách trong sự im lặng nặng nề.
Không ai đuổi theo.
Không ai trả lại chìa khóa xe.
Nhưng tôi cũng không cần nữa.
Chiếc xe màu đen đưa tôi rời khỏi khu biệt thự.
Qua cửa kính, những dãy đèn đỏ treo trước hiên nhà lùi dần về phía sau. Thành phố Nam Châu đang vào cuối thu, bầu trời xám nhạt, đường phố phủ một lớp lá ngô đồng.
Tôi ngồi ở hàng ghế sau, hai bàn tay lạnh buốt.
Anh Trương nhìn tôi qua gương chiếu hậu.
— Cô Hạ, có cần quay lại lấy hành lý không?
— Không.
— Còn đồ đạc của cô…
— Sau này sẽ có người xử lý.
Ông không hỏi thêm.
Tôi mở điện thoại.
Mười bảy cuộc gọi nhỡ từ mẹ tôi.
Từ sáng, bà đã gọi hỏi tôi bao giờ về. Tôi sợ bà lo nên chỉ nhắn rằng đang trên đường.
Đúng lúc đó, mẹ gọi lại.
— Thiến Ninh, con đang ở đâu?
Tôi cố giữ giọng bình thường.
— Con gần đến rồi.
— Minh Viễn đâu?
Tôi nhìn ra ngoài cửa sổ.
— Anh ấy bận tiếp họ hàng.
Đầu dây bên kia im lặng vài giây.
Mẹ tôi không hỏi thêm.
Bà chỉ nói:
— Cha con sẽ không trách con đâu. Con đừng vội, đi đường cẩn thận.
Nghe câu ấy, mắt tôi cay xè.
Cha sẽ không trách.
Nhưng tôi trách chính mình.
Tôi trách mình đã mất bảy năm mới hiểu những lời cha từng nói.
Ngày tôi quyết định lấy Tần Minh Viễn, cha không phản đối. Ông chỉ hỏi:
“Con có chắc cậu ấy sẽ đứng về phía con khi gia đình hai bên xảy ra mâu thuẫn không?”
Tôi từng trả lời rất nhanh:
“Anh ấy thương con.”
Cha thở dài:
“Thương một người khi không phải lựa chọn thì dễ. Chỉ lúc phải lựa chọn mới biết người ta đặt con ở đâu.”
Bảy năm sau, tôi cuối cùng đã có câu trả lời.
Minh Viễn đặt mẹ anh ở trước.
Thể diện họ hàng ở trước.
Công việc, cửa hàng, em trai, em gái, những cuộc tụ họp nhà họ Tần đều ở trước.
Còn tôi luôn được yêu cầu “nhẫn nhịn thêm một chút”.
Một chút kéo dài bảy năm.
Nhà cũ của cha mẹ tôi nằm trong khu dân cư ven sông Thanh Hà.
Không sang trọng như biệt thự nhà họ Tần, nhưng mỗi góc đều có ký ức của tôi.
Trước sân đặt một chiếc bàn dài. Trên bàn là đồ cúng cha thích khi còn sống: cá hấp, đậu phụ om, bánh hoa quế và một bình rượu nhỏ.
Mẹ tôi mặc áo len đen, tóc búi gọn.
Nhìn thấy tôi xuống xe một mình, bà không ngạc nhiên. Chỉ có ánh mắt dừng lại ở bàn tay không còn nhẫn.
— Con vào thắp hương cho cha trước đi.
Tôi gật đầu.
Trước di ảnh cha, tôi quỳ xuống.
Gương mặt ông trong ảnh vẫn hiền từ, đôi mắt hơi nheo như đang cười.
Tôi cắm ba nén hương.
— Cha, con về muộn.
Khói hương bay lên, mắt tôi mờ đi.
— Con xin lỗi. Năm ngoái cha đi, con còn bận bảo vệ người khác. Hôm nay con mới biết người con cần bảo vệ nhất là chính mình và mẹ.
Mẹ đứng sau lưng tôi, khẽ đặt tay lên vai con gái.
Tôi quay lại ôm bà.
Bao nhiêu bình tĩnh từ sáng đến giờ cuối cùng vỡ ra.
— Mẹ, con muốn ly hôn.
Bà không hỏi “vì sao”.
Bà chỉ vuốt lưng tôi.
— Con nghĩ kỹ chưa?
— Rồi.
— Không phải vì tức giận nhất thời?
— Không.
Tôi lau nước mắt.
— Chuyện hôm nay chỉ là giọt nước cuối cùng.
Mẹ nhìn tôi rất lâu.
— Vậy thì làm điều con thấy đúng.
— Mẹ không khuyên con nhẫn nhịn sao?
Bà cười buồn:
— Cha con lúc còn sống đã nói, nếu một ngày con trở về mà trên tay không còn nhẫn, đừng hỏi vì sao con tháo nó. Hãy hỏi vì sao con phải đeo lâu đến vậy.
Tôi sững người.
— Cha từng nói thế?
— Ba tháng trước khi mất.
Mẹ lấy từ ngăn kéo bàn thờ ra một phong bì màu vàng.
— Ông ấy bảo chỉ đưa cho con khi con thật sự quyết định rời nhà họ Tần.
Tay tôi run lên.
Bên trong là một lá thư viết tay và một tập giấy tờ.
Tôi mở thư.
“Thiến Ninh,
Nếu con đọc được lá thư này, nghĩa là con đã đi đến một quyết định khó khăn.
Cha không biết nhà họ Tần sẽ đối xử với con thế nào sau khi cha mất. Nhưng cha biết lòng người thay đổi khi chỗ dựa của một người không còn.
Bảy năm trước, cha giúp Minh Viễn mở cửa hàng không phải vì tin nó tuyệt đối, mà vì tin con gái cha có quyền tự chọn cuộc đời.
Tuy nhiên, vốn góp của cha chưa bao giờ là quà tặng.
Theo thỏa thuận, toàn bộ hệ thống cửa hàng được đăng ký dưới công ty Hạ Tần Thương Mại, trong đó con nắm quyền sở hữu cuối cùng. Minh Viễn chỉ là người đại diện điều hành trong thời hạn bảy năm.
Thời hạn ấy kết thúc đúng ngày giỗ đầu của cha.
Nếu đến lúc đó con vẫn hạnh phúc, con có thể chuyển quyền cho chồng.
Nếu không, hãy lấy lại những gì thuộc về mình.
Đừng áy náy.
Cha không để lại tài sản để con tiếp tục chịu đựng. Cha để lại nó để con có quyền lựa chọn.”
Tôi đọc đến đây, nước mắt rơi xuống giấy.
Ngày hôm nay không chỉ là ngày giỗ đầu của cha.
Cũng là ngày hợp đồng điều hành bảy năm kết thúc.
Toàn bộ tám cửa hàng thực phẩm, kho lạnh trung tâm và hai điểm phân phối đã được chuyển quyền về tên tôi từ nửa đêm qua.
Tôi từng biết mình có cổ phần, nhưng không biết cha đã thiết kế cấu trúc sở hữu như vậy.
Mẹ tôi nói:
— Trước khi mất, cha con đã nhờ luật sư xử lý.
— Minh Viễn có biết không?
— Nó biết thời hạn hợp đồng sắp hết, nhưng có lẽ nghĩ con sẽ ký gia hạn như mọi lần.
Tôi bật cười cay đắng.
Sáng nay, Minh Viễn còn cho rằng tôi chỉ là người vợ không thể rời khỏi nhà họ Tần.
Anh không biết trước khi tháo nhẫn, tôi đã nhận được thông báo từ luật sư rằng việc chuyển quyền đã hoàn tất.
Tôi hỏi:
— Mẹ đã biết chuyện họ giữ chìa khóa xe sao?
— Không.
— Vậy vì sao mẹ không gọi thẳng cho Minh Viễn?
— Vì mẹ muốn xem lần này con sẽ tự chọn thế nào.
Tôi nhìn mẹ.
— Mẹ sợ con lại nhẫn nhịn?
— Mẹ sợ con quên mất cha con đã dùng cả đời để cho con một đường lui.
Tôi ôm lá thư vào ngực.
Lần đầu tiên sau một năm, tôi có cảm giác cha vẫn đang ở bên.
Buổi giỗ kết thúc lúc gần năm giờ chiều.
Một số họ hàng thân thiết về trước. Mẹ tôi giữ tôi ở lại ăn cơm.
Điện thoại bắt đầu rung liên tục.
Minh Viễn gọi.
Mẹ chồng gọi.
Em trai chồng, Tần Minh Kiệt, gọi.
Tôi không nghe.
Đến cuộc gọi thứ mười ba, một số lạ xuất hiện.
Tôi bắt máy.
— Xin hỏi cô có phải là bà Hạ Thiến Ninh không?
— Phải.
— Tôi là quản lý chi nhánh cửa hàng Đông Bình. Có vài người từ bộ phận pháp lý đến, nói quyền điều hành đã thay đổi. Tổng giám đốc Tần đang rất tức giận. Chúng tôi cần xác nhận…
— Văn bản họ mang theo là thật.
Người bên kia sững lại.
— Vậy từ hôm nay…
— Mọi hoạt động vẫn tiếp tục bình thường. Không ai bị sa thải. Chỉ thay đổi quyền ký và quản lý tài chính.
— Còn tổng giám đốc Tần?
— Ông ấy không còn quyền tự ý điều chuyển tài sản hoặc sử dụng con dấu.
Tôi cúp máy.
Mẹ tôi nhìn con gái.
— Con đã sẵn sàng chưa?
Tôi đáp:
— Con không biết.
— Không sao. Không ai thật sự sẵn sàng khi phải kết thúc một cuộc hôn nhân.
Đúng lúc đó, cổng nhà vang lên tiếng đập mạnh.
Minh Viễn đến.
Anh không đi một mình.
Mẹ anh và em trai anh đều theo sau.
Cửa vừa mở, bà La đã lao vào phòng khách.
— Hạ Thiến Ninh, cô đã làm gì?
Tôi ngồi yên bên bàn trà.
— Bà đang nói chuyện nào?
— Cửa hàng! Toàn bộ hệ thống! Vì sao đột nhiên chuyển sang tên cô?
— Vì từ đầu chúng vốn thuộc quyền sở hữu của gia đình tôi.
— Nói bậy!
Bà đập tập giấy xuống bàn.
— Con trai tôi điều hành bảy năm, biến một cửa hàng nhỏ thành tám cửa hàng. Cô ngồi không mà muốn cướp hết sao?
Mẹ tôi bước ra từ bếp.
— Bà La, đây là nhà tôi. Bà nói chuyện cho cẩn thận.
Bà La quay sang:
— Chị dạy con gái kiểu gì vậy? Vừa cãi nhau đã lấy tài sản nhà chồng!
Tôi đặt lá thư của cha xuống bàn.
— Không phải cãi nhau mới lấy. Hợp đồng hết hạn đúng hôm nay.
Minh Viễn từ lúc bước vào vẫn không nói.
Anh cầm bản sao hợp đồng, lật từng trang.
Sắc mặt càng lúc càng khó coi.
— Em biết chuyện này từ bao giờ?
— Sáng nay.
— Vì sao không nói với anh?
Tôi nhìn anh.
— Anh có cho em cơ hội nói sao?
— Em có thể nói trước khi tháo nhẫn.
— Nếu em nói trước, anh sẽ trả chìa khóa xe cho em à?
Anh im lặng.
Tôi tiếp:
— Hay anh sẽ bảo em gia hạn hợp đồng trước rồi mới được về giỗ cha?
Mẹ chồng chen vào:
— Chìa khóa chỉ là chuyện nhỏ! Cô đừng lấy cớ.
Tôi quay sang bà.
— Với bà, ngày giỗ cha tôi là chuyện nhỏ. Chìa khóa xe là chuyện nhỏ. Việc tôi phải hầu họ hàng cả ngày cũng là chuyện nhỏ. Bảy năm qua, mọi tổn thương của tôi đều bị các người gọi là chuyện nhỏ.
Minh Viễn nói:
— Thiến Ninh, chúng ta nói riêng.
— Không cần.
— Đây là chuyện vợ chồng.
— Sáng nay khi mẹ anh giấu chìa khóa, anh không coi đó là chuyện vợ chồng. Anh đứng trước cả họ ép em ở lại. Bây giờ cũng không cần riêng tư.
Anh hít sâu.
— Em muốn ly hôn thật?
— Phải.
— Vì một ngày giỗ?
Tôi nhìn thẳng vào mắt anh.
— Vì bảy năm em luôn đứng sau gia đình anh.
— Anh chưa từng bạc đãi em.
— Anh nghĩ cho em tiền tiêu là không bạc đãi sao?
— Anh chưa từng để em thiếu thứ gì.
— Em thiếu sự tôn trọng.
Anh bật cười lạnh.
— Em nói hay thật. Bảy năm qua, anh làm việc ngày đêm để hệ thống cửa hàng phát triển. Bây giờ cha em vừa mất, em lập tức lấy lại quyền sở hữu rồi nói mình bị coi thường. Có phải từ đầu em đã chờ ngày này?
Câu nói ấy khiến tim tôi lạnh hẳn.
— Anh nghĩ em chờ cha mình mất để lấy tài sản?
Anh không trả lời.
Nhưng ánh mắt đã nói hết.
Tôi gật đầu.
— Được. Vậy chúng ta càng không còn gì để nói.
Mẹ chồng lập tức kéo tay con trai.
— Minh Viễn, ly hôn thì ly hôn. Nhưng tài sản phải chia rõ. Những cửa hàng đó là công sức của con!
Tôi bình tĩnh nói:
— Công sức quản lý của anh ấy đã được trả bằng lương, thưởng và quyền lợi suốt bảy năm. Hợp đồng ghi rất rõ.
Minh Kiệt, em trai chồng, đột nhiên lên tiếng:
— Chị dâu, chị không thể tuyệt tình vậy. Nếu anh cả mất quyền điều hành, khoản vay mở siêu thị mới tháng sau phải làm sao?
Tôi quay sang.
— Khoản vay nào?
Cậu ta khựng lại.
Minh Viễn quát:
— Minh Kiệt, im đi!
Tôi nhìn chồng.
— Anh lại dùng tài sản cửa hàng để bảo lãnh vay tiền?
— Chỉ là kế hoạch mở rộng.
— Bao nhiêu?
— Chuyện công ty, em không hiểu.
Tôi cười.
— Từ hôm nay, đó là công ty của em. Anh nói xem em có cần hiểu không?
Anh siết chặt hàm.
Mẹ chồng vội nói:
— Chỉ mười triệu tệ. Sau này mở thêm siêu thị, lợi nhuận tăng, tất cả cùng hưởng.
— Ai ký bảo lãnh?
Không ai trả lời.
Tôi nhìn từng người.
Cuối cùng Minh Kiệt nói nhỏ:
— Anh cả đã ký thỏa thuận sơ bộ.
— Dùng quyền gì?
— Dùng hệ thống cửa hàng…
Tôi quay sang Minh Viễn.
— Hợp đồng quy định mọi khoản vay lớn phải có chữ ký của chủ sở hữu cuối cùng. Anh đã giả chữ ký của em?
Anh lập tức phủ nhận:
— Anh chưa giả gì cả. Mới chỉ là thỏa thuận ý định.
— Con dấu thì sao?
Anh im lặng.
Tôi hiểu.
Nếu hôm nay quyền sở hữu không tự động chuyển về tên tôi, có lẽ vài ngày nữa, toàn bộ hệ thống đã bị dùng làm tài sản bảo đảm cho kế hoạch của em trai anh.
Mẹ chồng vẫn cố biện minh:
— Minh Kiệt cũng là người nhà. Mở siêu thị là vì tương lai cả gia đình.
Tôi bật cười.
— Lại là người nhà.
Bà gắt lên:
— Cô đừng nói giọng mỉa mai.
— Tôi chỉ thấy kỳ lạ. Khi cần tôi nấu ăn, tiếp khách, góp tiền, ký bảo lãnh, tôi là người nhà. Khi cha tôi mất, ngày giỗ của ông lại chỉ là chuyện nhà ngoại.
Bà không nói được gì.
Tôi đứng dậy.
— Luật sư sẽ gửi đơn ly hôn trong tuần này. Về cửa hàng, Minh Viễn có thể tiếp tục làm việc trong thời gian bàn giao nếu tuân thủ kiểm toán. Còn nếu không, anh có thể rời đi ngay.
Anh nhìn tôi như nhìn một người xa lạ.
— Em đã tính hết rồi.
— Không.
Tôi nói.
— Người tính hết là cha em. Em chỉ mất bảy năm mới đủ can đảm làm theo lời ông.
Minh Viễn cầm tập hồ sơ, ném xuống bàn.
— Em sẽ hối hận.
Tôi nhìn anh.
— Điều em hối hận nhất là đã không rời đi sớm hơn.
Anh quay người bỏ ra ngoài.
Mẹ chồng trước khi đi còn quay lại chỉ tay:
— Cô đừng tưởng có vài cửa hàng là thắng. Không có Minh Viễn, cô không điều hành nổi một tháng!
Tôi đáp:
— Vậy bà cứ chờ xem.
Cánh cửa đóng sầm.
Mẹ tôi bước tới, nắm tay tôi.
Bàn tay tôi lạnh ngắt.
Tôi không cảm thấy chiến thắng.
Chỉ cảm thấy một cuộc đời vừa bị xé đôi.
Nhưng ở phía sau nỗi đau ấy, có một thứ rất nhỏ đang dần lớn lên.
Đó là cảm giác mình cuối cùng đã trở lại làm chủ cuộc đời.
CHƯƠNG 2: BÍ MẬT SAU TÁM CỬA HÀNG
Ngày hôm sau, tôi đến trụ sở chính của Hạ Tần Thương Mại.
Tòa nhà nằm sau kho lạnh trung tâm, không quá lớn nhưng luôn nhộn nhịp. Bảy năm qua, tôi hiếm khi xuất hiện ở đây với tư cách cổ đông. Phần lớn nhân viên chỉ biết tôi là vợ của tổng giám đốc Tần.
Khi tôi bước vào phòng họp, hơn mười quản lý chi nhánh đã ngồi sẵn.
Minh Viễn ngồi ở vị trí chủ tọa.
Anh không đứng lên.
Tôi kéo ghế đối diện.
Luật sư Trần đặt tập hồ sơ lên bàn.
— Từ hôm nay, bà Hạ Thiến Ninh là người đại diện pháp lý và chủ sở hữu quyền kiểm soát của công ty. Ông Tần Minh Viễn tạm thời bị đình chỉ quyền sử dụng con dấu, ký vay và chuyển tài sản cho đến khi kiểm toán kết thúc.
Một quản lý lớn tuổi nhìn Minh Viễn rồi hỏi:
— Tổng giám đốc Tần, chuyện này có thật không?
Anh đáp lạnh lùng:
— Hỏi chủ mới của các người.
Câu nói đầy châm chọc.
Tôi không phản ứng.
— Hoạt động kinh doanh giữ nguyên. Lương thưởng không thay đổi. Các chi nhánh không được tự ý dừng nhập hàng hoặc hủy hợp đồng. Trong ba mươi ngày tới, chúng ta sẽ kiểm toán toàn bộ tài chính.
Quản lý chi nhánh Tây Thành hỏi:
— Vậy vị trí của tổng giám đốc Tần…
— Tùy thuộc kết quả kiểm toán.
Minh Viễn đập tay lên bàn.
— Em đang thẩm vấn anh sao?
Tôi nhìn anh.
— Em đang làm việc.
— Em chưa từng quản lý một ngày.
— Vì vậy em thuê người có chuyên môn.
— Em tưởng chỉ cần cầm giấy tờ là có thể điều hành?
— Anh tưởng chỉ cần em là vợ anh thì tài sản của em mặc nhiên thuộc về nhà họ Tần?
Không ai dám lên tiếng.
Minh Viễn đứng bật dậy.
— Cuộc họp này không có ý nghĩa.
Luật sư Trần bình tĩnh nói:
— Ông Tần, nếu ông rời đi, biên bản sẽ ghi nhận ông từ chối phối hợp.
Anh dừng lại.
Sắc mặt thay đổi vài lần rồi ngồi xuống.
Cuộc họp kéo dài hơn hai giờ.
Tôi phát hiện nhiều điều trước đây chưa từng biết.
Ba năm gần đây, lợi nhuận thực tế thấp hơn báo cáo.
Hai chi nhánh liên tục nhập hàng từ một công ty trung gian với giá cao hơn thị trường.
Công ty đó đứng tên em vợ của Minh Kiệt.
Một khoản tiền lớn được chuyển sang dự án siêu thị mới nhưng không có biên bản cổ đông.
Tôi hỏi:
— Ai phê duyệt?
Giám đốc tài chính cúi đầu.
— Tổng giám đốc Tần.
Tôi quay sang Minh Viễn.
— Vì sao?
— Đầu tư chiến lược.
— Công ty trung gian có liên quan đến Minh Kiệt, anh biết không?
— Biết.
— Vẫn phê duyệt?
— Giá cao hơn vì họ chịu trách nhiệm vận chuyển.
Tôi đưa bảng so sánh.
— Cao hơn mười tám phần trăm. Trong khi vận chuyển lại do kho của chúng ta thực hiện.
Anh im lặng.
Tôi bắt đầu hiểu vì sao cha đặt giới hạn bảy năm.
Ông không hoàn toàn tin nhà họ Tần.
Có lẽ ông đã nhìn thấy điều tôi cố tình không nhìn.
Sau cuộc họp, Minh Viễn chặn tôi trong hành lang.
— Em muốn hủy hoại anh?
— Em muốn biết công ty đang bị rút bao nhiêu tiền.
— Đó là tiền của gia đình.
— Không. Đó là tiền của công ty.
— Minh Kiệt là em trai anh.
— Anh lại nói câu đó.
Anh nghiến răng:
— Em chưa từng có anh chị em nên không hiểu.
— Không có anh chị em không có nghĩa em không hiểu tình thân. Em chỉ hiểu tình thân không thể là lý do để lấy tiền người khác.
— Cha em cũng từng giúp nhà họ Tần.
— Ông giúp bằng tiền của ông, có thỏa thuận rõ ràng. Anh giúp em trai bằng tài sản không thuộc quyền riêng của anh.
Anh nhìn tôi, giọng hạ xuống:
— Thiến Ninh, chúng ta thật sự phải đi đến mức này sao?
Lần đầu tiên kể từ hôm giỗ, giọng anh không còn giận dữ.
Tôi cũng thấy mệt.
— Em đã từng hỏi anh câu ấy rất nhiều lần.
— Khi nào?
— Khi mẹ anh bắt em nghỉ việc để chăm bà sau phẫu thuật. Khi em gái anh ở nhà chúng ta nửa năm không trả một đồng chi phí. Khi Minh Kiệt mượn tiền không trả. Khi cha em nhập viện, anh vẫn đi ký hợp đồng vì nói không thể hủy cuộc hẹn.
Anh khựng lại.
Tôi tiếp:
— Mỗi lần em hỏi, anh đều nói “nhẫn một chút cho yên nhà”.
— Anh chỉ muốn tránh xung đột.
— Anh tránh xung đột bằng cách để em chịu hết.
Anh cúi đầu.
Một lúc sau, anh nói:
— Chuyện chìa khóa xe, anh xin lỗi.
Tôi cười buồn.
— Nếu cửa hàng không sang tên hôm đó, anh có xin lỗi không?
Anh không trả lời.
— Nếu em chỉ là một người vợ không có tài sản, anh có đuổi theo đến nhà mẹ em không?
— Em nghĩ anh đến chỉ vì cửa hàng?
— Em không biết. Nhưng chính anh khiến em không thể tin khác.
Tôi bước đi.
Anh gọi theo:
— Anh chưa từng muốn ly hôn.
Tôi dừng lại nhưng không quay đầu.
— Không muốn ly hôn không có nghĩa là biết cách làm chồng.
Kết quả kiểm toán sơ bộ được gửi sau mười ngày.
Tổng số tiền bị chuyển sang các doanh nghiệp liên quan của Minh Kiệt trong ba năm là hơn mười sáu triệu tệ.
Không phải tất cả đều mất.
Một phần là hàng hóa thật, một phần là chi phí hợp lệ.
Nhưng ít nhất sáu triệu tệ không có chứng từ rõ ràng.
Tôi gọi Minh Kiệt đến.
Cậu ta bước vào phòng, vẻ mặt không còn ngang ngược như trước.
— Chị dâu…
— Gọi tôi là cô Hạ.
Cậu ta mím môi.
Tôi đặt hồ sơ xuống.
— Sáu triệu tệ này ở đâu?
— Em đầu tư.
— Vào đâu?
— Một dự án bất động sản thương mại.
— Hợp đồng?
Cậu ta không đưa ra được.
Tôi nhìn thẳng.
— Anh đã mất số tiền đó?
— Chưa mất. Chỉ bị đóng băng.
— Bao lâu?
— Em đang xử lý.
— Anh dùng tiền công ty không được phép để đầu tư riêng. Đây không còn là chuyện trong nhà.
Cậu ta hoảng lên:
— Chị định báo cảnh sát?
— Nếu không hoàn trả và giải trình đầy đủ, luật sư sẽ xử lý theo quy định.
Cậu ta lập tức đứng bật dậy.
— Chị không thể làm vậy! Em là em trai anh cả!
— Chính vì ai cũng nói câu đó nên anh mới nghĩ mình có quyền dùng tiền của người khác.
— Mẹ sẽ không để chị làm.
— Mẹ anh không có quyền trong công ty.
Cửa phòng đột nhiên mở.
Bà La bước vào.
— Nó không có quyền, vậy tôi có quyền nói chuyện với con dâu mình không?
Tôi nhìn thư ký.
Cô ấy lúng túng:
— Tôi đã ngăn nhưng bà ấy…
— Không sao. Cô ra ngoài đi.
Bà La kéo ghế ngồi xuống.
— Thiến Ninh, chúng ta là người nhà. Minh Kiệt còn trẻ, phạm chút sai lầm, cô đừng đẩy nó vào đường cùng.
— Ba mươi ba tuổi không còn trẻ.
— Nó cũng muốn làm ăn.
— Muốn làm ăn thì dùng tiền của mình.
— Nếu cô đưa cửa hàng cho Minh Viễn như đã hứa, đây vốn là tiền nhà họ Tần.
Tôi nhìn bà.
— Tôi chưa từng hứa.
— Cha cô đã nói sau bảy năm sẽ giao lại.
— Ông nói nếu tôi hạnh phúc, tôi có thể chuyển quyền. Đó là lựa chọn của tôi.
Bà cười lạnh.
— Vậy hóa ra từ đầu cha con cô đã tính kế.
— Nếu cha tôi tính kế, ông đã không cho các người dùng tài sản bảy năm.
— Không có con trai tôi, cửa hàng đã phá sản từ lâu.
— Vì vậy tôi ghi nhận công sức của anh ấy. Nhưng công sức không biến tài sản của người khác thành của mình.
Bà vỗ bàn:
— Cô thật vô tình!
Tôi bình tĩnh đáp:
— Vô tình là giấu chìa khóa xe của một người phụ nữ trong ngày giỗ cha cô ấy.
Bà khựng lại.
— Tôi chỉ muốn cô ở lại tiếp khách.
— Vì sao em gái bà, con gái bà, những người phụ nữ khác trong họ không làm?
— Cô là con dâu trưởng.
— Vậy tôi kết hôn để làm người giúp việc không lương?
— Nhà nào chẳng vậy!
— Không phải điều nhiều người chịu đựng thì nó trở thành đúng.
Bà không nói được.
Minh Kiệt kéo tay mẹ.
— Mẹ, thôi đi.
Bà quay sang quát:
— Con im!
Tôi nhìn cậu ta.
— Anh có ba mươi ngày để hoàn trả phần tiền không chứng minh được. Nếu không, vụ việc sẽ được chuyển cho cơ quan chức năng.
Bà La đứng bật dậy.
— Cô dám!
— Bà thử xem tôi có dám không.
Bà nhìn tôi, lần đầu tiên trong bảy năm không tìm được lời nào để ép tôi nhượng bộ.
Tối hôm đó, Minh Viễn đến căn nhà cũ của cha mẹ tôi.
Anh đứng ngoài cổng gần một giờ.
Mẹ tôi hỏi:
— Con có gặp không?
Tôi nhìn bóng anh qua rèm cửa.
— Có.
Chúng tôi ngồi đối diện nhau trong phòng khách.
Anh gầy đi nhiều.
— Mẹ anh và Minh Kiệt đã đến công ty?
— Phải.
— Anh xin lỗi.
— Anh xin lỗi thay họ hay thay mình?
— Cả hai.
Tôi rót trà.
— Anh có biết sáu triệu tệ biến mất không?
— Anh biết có khoản đầu tư, không biết nó không có hợp đồng rõ ràng.
— Anh ký duyệt.
— Minh Kiệt nói giấy tờ sẽ bổ sung.
— Anh luôn tin nó.
— Nó là em trai anh.
Tôi khẽ cười.
— Câu này khiến em mệt rồi.
Anh im lặng.
Một lúc sau, anh nói:
— Anh đã yêu cầu nó bán căn hộ trả tiền.
— Đó là việc nó phải làm.
— Anh cũng sẽ dùng tài sản cá nhân bù phần thiếu nếu cần.
— Đó là trách nhiệm của anh.
Anh nhìn tôi.
— Em không thể nói nhẹ một câu sao?
— Anh muốn em nói gì?
— Rằng vẫn còn cơ hội.
Tôi đặt chén trà xuống.
— Minh Viễn, anh nhớ năm thứ hai sau kết hôn không? Em từng muốn quay lại làm việc.
— Nhớ.
— Mẹ anh nói phụ nữ nhà họ Tần không cần ra ngoài kiếm tiền. Anh bảo em nghe lời bà một năm. Một năm thành ba năm.
— Sau đó em vẫn đi làm lại.
— Vì cha em kéo em về công ty của ông.
— Anh không cấm.
— Anh không cấm sau khi em đã mất ba năm nghề nghiệp.
Anh cúi đầu.
Tôi tiếp:
— Năm thứ tư, em từng đề nghị hai vợ chồng chuyển ra ở riêng. Anh nói mẹ sẽ buồn. Năm thứ năm, Minh Kiệt mượn xe của em rồi gây va chạm. Anh bảo em đừng truy cứu vì nó còn trẻ. Năm thứ sáu, cha em nằm viện, anh bỏ về giữa chừng vì mẹ anh gọi nói cô út đến nhà cần tiếp. Năm thứ bảy, ngày giỗ đầu của cha, các người giấu chìa khóa xe.
Tôi nhìn anh.
— Cơ hội không phải chưa từng có. Em đã cho quá nhiều.
Anh siết chặt chén trà.
— Anh không nhận ra em đau đến vậy.
— Vì mỗi lần em nói, anh đều bảo em nghĩ nhiều.
— Anh sai.
— Phải.
Anh ngẩng lên.
— Nhưng anh có thể sửa.
— Có những thứ sửa được. Có những thứ không.
— Em còn yêu anh không?
Câu hỏi khiến tôi im lặng.
Tôi từng yêu anh rất nhiều.
Yêu đến mức tin rằng nhẫn nhịn là cách bảo vệ hôn nhân.
Yêu đến mức mỗi lần bị tổn thương, tôi lại tự tìm lý do biện hộ cho anh.
Nhưng tình yêu không chết trong một ngày.
Nó bị bào mòn từng chút một.
Tôi nói:
— Em không biết.
Anh cười buồn.
— Không biết nghĩa là vẫn còn.
— Không. Không biết nghĩa là em đã mệt đến mức không muốn tìm câu trả lời.
Anh đặt một tờ giấy lên bàn.
Đó là bản cam kết từ bỏ toàn bộ quyền đòi hỏi đối với hệ thống cửa hàng.
— Anh ký rồi.
Tôi nhìn anh.
— Vì sao?
— Vì anh biết chúng vốn không thuộc về anh.
— Mẹ anh đồng ý?
— Không cần bà đồng ý.
Lần đầu tiên, anh nói một câu như vậy.
Nhưng tôi không thấy nhẹ lòng.
Tôi chỉ nghĩ: vì sao câu này không xuất hiện sớm hơn?
Anh nói:
— Anh sẽ chuyển ra khỏi nhà họ Tần.
— Đó là lựa chọn của anh.
— Anh cũng sẽ xử lý Minh Kiệt.
— Đó là trách nhiệm của anh.
— Thiến Ninh, em có thể đừng nói với anh như người xa lạ không?
Tôi nhìn anh thật lâu.
— Khi em cần anh đứng cạnh, anh đã chọn đứng xa. Bây giờ khoảng cách này không phải do em tạo ra trong một ngày.
Anh không nói nữa.
Trước khi đi, anh để lại chìa khóa xe của tôi trên bàn.
Chiếc chìa khóa mà mẹ anh đã giấu.
Tôi nhìn nó, cảm thấy buồn cười.
Một vật nhỏ bé từng giữ tôi lại trong vài giờ.
Nhưng chính vài giờ ấy lại mở ra cánh cửa để tôi rời khỏi cuộc hôn nhân bảy năm.
Một tháng sau, Minh Kiệt bán căn hộ và xe, hoàn trả hơn bốn triệu tệ.
Hai triệu còn lại được cha mẹ anh bù bằng khoản tiết kiệm và quyền sở hữu một căn nhà nhỏ.
Mẹ chồng gọi cho tôi, khóc lóc:
— Cô ép cả nhà chúng tôi đến mức này mới vừa lòng sao?
Tôi đáp:
— Tôi không ép ai dùng tiền công ty.
— Minh Kiệt đã biết sai rồi.
— Biết sai không có nghĩa hậu quả biến mất.
— Cô thật sự không còn chút tình cảm nào với nhà họ Tần?
— Tôi từng có. Nhưng tình cảm không thể thay thế nguyên tắc.
Bà im lặng.
Sau đó, bà nói:
— Minh Viễn dọn ra ngoài rồi. Nó không nói chuyện với tôi.
— Đó là chuyện giữa mẹ con bà.
— Tất cả vì cô.
Tôi nhắm mắt.
— Không. Tất cả vì những lựa chọn của mỗi người.
Tôi cúp máy.
Ngày hôm sau, đơn ly hôn được nộp.
Minh Viễn không phản đối.
Nhưng anh yêu cầu gặp tôi trước ngày ký.
Tôi đồng ý.
Chúng tôi gặp tại một quán trà bên sông.
Anh đưa tôi một chiếc hộp.
Bên trong là những bức ảnh từ bảy năm hôn nhân.
Ảnh cưới.
Ảnh lần đầu đi du lịch.
Ảnh cùng cha tôi khai trương cửa hàng thứ hai.
Ảnh bốn người ăn Tết.
Anh nói:
— Anh không dùng chúng để níu kéo. Anh chỉ muốn em biết những năm đó với anh không phải giả.
Tôi cầm tấm ảnh cha đứng giữa chúng tôi.
Trong ảnh, ông cười rất vui.
Tôi hỏi:
— Anh có từng thật lòng coi cha em là cha không?
— Có.
— Vậy ngày giỗ đầu của ông, vì sao anh nói nhà ngoại để khi khác?
Anh cúi đầu.
Rất lâu sau mới đáp:
— Vì anh đã quen với việc cho rằng em sẽ luôn nhường.
Câu trả lời thành thật hơn mọi lời xin lỗi.
Tôi gật đầu.
— Đúng. Và em cũng có lỗi vì đã nhường quá lâu.
Anh nhìn tôi.
— Sau khi ly hôn, anh còn có thể gặp em không?
— Vì công việc, có thể.
— Không phải công việc.
— Em chưa biết.
— Anh sẽ chờ.
Tôi lắc đầu.
— Đừng chờ. Hãy sống và sửa những gì anh cần sửa. Không phải để em quay lại, mà vì chính anh.
Anh cười buồn.
— Em giống cha em thật.
Tôi nhìn dòng sông ngoài cửa sổ.
— Em ước mình giống ông sớm hơn.
Ngày hoàn tất ly hôn, trời mưa nhẹ.
Chúng tôi bước ra khỏi văn phòng đăng ký.
Minh Viễn đứng dưới mái hiên, hỏi:
— Em có cần anh đưa về không?
— Không.
Anh gật đầu.
Tôi đi được vài bước thì nghe anh gọi:
— Thiến Ninh.
Tôi quay lại.
— Anh xin lỗi vì đã khiến ngày giỗ của cha em trở thành ngày em phải kết thúc hôn nhân.
Tôi nhìn anh.
— Không. Chính ngày đó giúp em bắt đầu lại.
Tôi bước vào mưa.
Lần này, không ai giấu chìa khóa của tôi nữa.
CHƯƠNG 3: TỜ GIẤY TRƯỚC CỬA HÀNG CŨ
Một năm sau khi ly hôn, hệ thống cửa hàng đổi tên.
Từ “Tần Gia Thực Phẩm” thành “Quốc An Thương Mại”.
Tôi lấy tên cha đặt cho nó.
Không phải để xóa dấu vết của Minh Viễn.
Mà để trả lại vị trí cho người đã xây nền móng nhưng chưa từng tranh công.
Ngày thay biển hiệu tại cửa hàng đầu tiên, mẹ tôi đứng rất lâu trước cửa.
Bà khẽ nói:
— Cha con mà thấy chắc sẽ vui.
Tôi nhìn dòng chữ mới.
— Ông sẽ hỏi con có trả lương đúng hạn cho nhân viên không.
Mẹ bật cười.
— Đúng. Ông ấy là người như vậy.
Sau khi tiếp quản, tôi không mở rộng ồ ạt.
Tôi đóng hai điểm kinh doanh kém hiệu quả, cải tổ kho vận, giảm phụ thuộc vào công ty trung gian.
Lợi nhuận sáu tháng đầu giảm.
Nhiều người nói tôi không có năng lực bằng Minh Viễn.
Tôi không phản bác.
Tôi thuê một giám đốc vận hành chuyên nghiệp, đưa ra quy trình kiểm soát tài chính, ký thỏa thuận minh bạch với nhà cung cấp.
Đến cuối năm, doanh thu không tăng mạnh nhưng dòng tiền ổn định, nợ giảm gần một nửa.
Nhân viên bắt đầu tin tôi.
Một ngày, quản lý cũ nói:
— Cô Hạ, trước đây chúng tôi nghĩ cô chỉ dựa vào cha.
Tôi cười:
— Bây giờ thì sao?
— Bây giờ vẫn thấy cô dựa vào cha.
Tôi ngạc nhiên.
Ông nói tiếp:
— Nhưng không phải dựa vào tiền ông ấy để lại. Là dựa vào cách ông ấy dạy cô làm người.
Tôi quay đi vì mắt cay.
Minh Viễn không rời khỏi ngành.
Sau khi thôi vị trí tổng giám đốc, anh mở một công ty tư vấn chuỗi cung ứng nhỏ.
Ban đầu rất khó khăn.
Không còn hệ thống cửa hàng làm chỗ dựa, không còn danh tiếng nhà họ Hạ, anh phải tự tìm khách hàng.
Có người từng làm với chúng tôi kể rằng anh thay đổi nhiều.
Không còn ký hợp đồng bằng cảm tính.
Không còn dùng tiền công ty giúp em trai.
Không còn để mẹ can thiệp vào công việc.
Tôi chỉ nghe, không chủ động hỏi.
Chúng tôi gặp nhau vài lần trong các cuộc họp ngành.
Anh luôn giữ khoảng cách.
Chào hỏi lịch sự.
Không nhắc chuyện cũ.
Không dùng ánh mắt cầu xin.
Điều đó khiến tôi nhẹ nhõm hơn những lời hứa.
Mẹ chồng cũ thì khác.
Bà vẫn không chấp nhận việc ly hôn.
Ba tháng sau ngày tôi rời đi, bà tìm đến cửa hàng chính.
Hôm đó khách rất đông.
Bà đứng giữa sảnh, lớn tiếng:
— Hạ Thiến Ninh, cô cướp công sức của con trai tôi rồi còn đổi tên cửa hàng!
Tôi mời bà vào phòng trong.
Bà không chịu.
— Tôi muốn mọi người biết cô là người thế nào!
Một số khách bắt đầu nhìn.
Tôi vẫn bình tĩnh.
— Bà muốn nói ở đây cũng được.
Bà giơ tập giấy.
— Đây là hình ảnh cửa hàng trước và sau khi Minh Viễn quản lý. Không có nó, cha con cô làm gì có tám chi nhánh?
Tôi gật đầu.
— Công sức của anh ấy đã được trả lương và thưởng theo hợp đồng.
— Vợ chồng mà tính toán như người ngoài!
— Khi còn là vợ chồng, bà cũng phân biệt nhà nội và nhà ngoại rất rõ.
Bà nghẹn lời.
Tôi nói tiếp:
— Bà La, tôi chưa từng phủ nhận công sức của Minh Viễn. Chính anh ấy cũng đã ký từ bỏ tranh chấp vì biết quyền sở hữu thuộc về ai.
— Nó bị cô ép!
Một giọng đàn ông vang lên phía sau:
— Không ai ép con.
Minh Viễn bước vào.
Bà La quay lại.
— Sao con ở đây?
— Con đến gặp khách hàng.
Anh nhìn mẹ.
— Mẹ về đi.
— Mẹ đang đòi công bằng cho con!
— Con không cần.
— Con bị cô ta mê hoặc đến mức nào?
Anh thở dài.
— Mẹ, cuộc hôn nhân của con tan vỡ không phải vì cô ấy có cửa hàng. Nó tan vỡ vì con luôn cho rằng cô ấy phải nhường.
Bà La sững người.
— Con trách mẹ?
— Con trách chính mình. Nhưng mẹ cũng phải hiểu, không ai có nghĩa vụ hy sinh mãi cho nhà chúng ta.
Bà bật khóc.
— Mẹ làm mọi thứ vì các con.
— Mẹ giấu chìa khóa xe của vợ con trong ngày giỗ cha cô ấy. Việc đó vì con sao?
Bà không trả lời.
Anh nói:
— Mẹ về đi. Đừng đến làm phiền cô ấy nữa.
Bà nhìn con trai, dường như lần đầu thấy anh đứng ở phía đối diện.
Cuối cùng, bà quay người bỏ đi.
Trước khi ra cửa, bà nhìn tôi.
Ánh mắt vẫn còn oán giận, nhưng không còn đủ sức áp đảo.
Minh Viễn quay sang.
— Xin lỗi.
— Anh không cần xin lỗi thay bà.
— Anh biết.
Chúng tôi im lặng một lúc.
Anh nhìn biển hiệu mới.
— Tên đẹp.
— Là tên cha tôi.
— Anh biết.
Anh cúi đầu rất nhẹ về phía biển hiệu.
— Chú Hạ xứng đáng được nhớ đến.
Tôi không đáp.
Nhưng lần đầu tiên sau ly hôn, tôi không cảm thấy tức giận khi nhìn anh.
Nửa năm sau, mẹ tôi phải nhập viện vì huyết áp.
Tôi đang đi công tác ở thành phố khác.
Chuyến tàu về bị hoãn vì mưa lớn.
Tôi gọi khắp nơi tìm người đưa mẹ vào bệnh viện.
Cuối cùng, người đến lại là Minh Viễn.
Anh biết tin từ người quản lý cũ.
Khi tôi về đến bệnh viện lúc gần nửa đêm, anh đang ngồi ngoài hành lang, áo sơ mi nhăn nhúm.
Tôi bước tới.
— Mẹ tôi sao rồi?
— Bác sĩ nói không nguy hiểm. Cần theo dõi một đêm.
Tôi thở phào.
— Cảm ơn anh.
Anh đứng dậy.
— Không có gì.
— Anh có thể về.
— Anh đợi em đến rồi đi.
Tôi nhìn anh.
— Vì sao không gọi cho tôi?
— Em đang trên tàu. Gọi cũng không giúp được gì.
Câu nói rất bình thường.
Nhưng nó khác với con người trước đây.
Trước đây, anh luôn muốn tôi biết mình đã làm gì, đã vất vả ra sao.
Bây giờ anh chỉ làm rồi lặng lẽ chờ.
Mẹ tôi tỉnh lại vào sáng hôm sau.
Nhìn thấy Minh Viễn, bà không lạnh lùng như trước.
— Cảm ơn cậu.
Anh cúi đầu.
— Cháu nên làm.
Bà nói:
— Không. Sau ly hôn, cậu không còn nghĩa vụ.
Anh im lặng một lúc.
— Cháu biết.
— Vậy vì sao vẫn đến?
Anh nhìn tôi rồi đáp:
— Vì cháu từng hứa với chú Hạ sẽ chăm sóc gia đình cô ấy. Cháu đã không làm tốt khi còn là chồng. Bây giờ cháu chỉ muốn làm điều đúng, không mong đổi lấy gì.
Mẹ tôi nhìn anh rất lâu.
Sau đó bà nói:
— Cậu trưởng thành muộn quá.
Anh cười buồn.
— Vâng.
Sau lần đó, chúng tôi dần có thể nói chuyện như hai người bình thường.
Không nhắc tái hôn.
Không nhắc tha thứ.
Thỉnh thoảng Minh Viễn gửi cho tôi thông tin về nguồn hàng.
Tôi cũng giới thiệu một khách hàng nhỏ cho công ty anh.
Mọi thứ giữ đúng giới hạn.
Một tối cuối năm, anh mời tôi uống trà.
— Anh sắp chuyển đến Thâm Quyến.
Tôi hơi bất ngờ.
— Vì công việc?
— Có một đối tác mời anh tham gia dự án mới.
— Tốt.
Anh nhìn tôi.
— Có lẽ vài năm tới ít về Nam Châu.
— Ừ.
— Anh muốn chào em trước khi đi.
Tôi gật đầu.
— Cảm ơn.
Anh cười.
— Em không hỏi anh có quay lại không?
— Anh có cuộc đời của anh.
— Đúng.
Anh im lặng.
Một lúc sau, anh lấy từ túi ra chiếc nhẫn cưới cũ.
Chiếc nhẫn tôi đã tháo trên bàn ngày giỗ cha.
— Mẹ giữ nó. Gần đây bà đưa lại cho anh.
Tôi nhìn chiếc nhẫn.
— Anh định trả em?
— Nó thuộc về em.
— Không cần.
— Vậy anh giữ?
— Tùy anh.
Anh xoay chiếc nhẫn giữa các ngón tay.
— Trước đây anh nghĩ chiếc nhẫn chứng minh chúng ta là vợ chồng. Sau này anh mới hiểu, nếu không có tôn trọng, nó chỉ là một vòng kim loại.
Tôi nhìn anh.
— Anh thay đổi thật rồi.
— Muộn quá phải không?
— Với cuộc hôn nhân cũ, đúng.
Anh gật đầu.
Không tranh cãi.
Không cầu xin.
Chỉ nói:
— Anh hiểu.
Trước khi rời quán, anh hỏi:
— Nếu một ngày anh trở lại, chúng ta có thể bắt đầu lại không?
Tôi không trả lời ngay.
Ngoài cửa sổ, tuyết đầu mùa rơi rất nhẹ.
— Em không thể hứa.
— Anh biết.
— Nhưng em cũng không còn muốn đóng cửa hoàn toàn.
Anh ngẩng lên.
— Vậy là đủ.
Tôi lắc đầu.
— Không. Đừng coi đó là lời hứa để chờ. Hãy sống tốt. Nếu một ngày gặp lại, chúng ta xem khi ấy mình là ai.
Anh mỉm cười.
— Được.
Ba năm sau, Minh Viễn trở lại Nam Châu.
Công ty tư vấn của anh đã phát triển thành một doanh nghiệp ổn định.
Anh không còn sống cùng mẹ.
Minh Kiệt sau vụ việc năm đó cũng tự mở một cửa hàng nhỏ, trả hết phần nợ còn lại. Cậu ta không còn xin tiền anh trai, cũng không để mẹ can thiệp.
Bà La già đi nhiều.
Một lần, bà đến thắp hương cho cha tôi.
Không báo trước.
Mẹ tôi mở cửa cho bà vào.
Bà đặt một giỏ trái cây trước bàn thờ, đứng rất lâu rồi nói:
— Ông Hạ, tôi xin lỗi.
Tôi đứng phía sau, không lên tiếng.
Bà quay lại nhìn tôi.
— Tôi biết nói muộn rồi.
— Phải.
— Tôi từng nghĩ con dâu bước vào nhà chồng thì phải đặt nhà chồng lên trước.
— Và bà vẫn nghĩ thế?
Bà lắc đầu.
— Sau khi con rời đi, tôi mới thấy Minh Viễn không còn nói chuyện với tôi. Minh Kiệt cũng dọn ra. Tôi đã giữ họ quá chặt đến mức cuối cùng không ai muốn ở cạnh.
Tôi không an ủi.
Bà tiếp:
— Tôi không xin con quay lại. Chỉ muốn xin lỗi chuyện ngày giỗ cha.
Tôi nhìn di ảnh cha.
— Tôi nhận lời xin lỗi. Nhưng chuyện đã xảy ra vẫn tồn tại.
— Tôi hiểu.
Đó là lần đầu tiên bà nói “tôi hiểu” mà không kèm theo lời biện minh.
Ngày kỷ niệm năm năm thành lập chuỗi Quốc An Thương Mại, chúng tôi tổ chức một bữa tiệc nhỏ tại cửa hàng đầu tiên.
Không có sân khấu lớn.
Chỉ có nhân viên lâu năm, đối tác và gia đình.
Trước cửa treo một tờ giấy đóng khung.
Đó là bản sao lời dặn cuối của cha tôi:
“Làm ăn phải có lợi nhuận, nhưng làm người phải có giới hạn.”
Một nhân viên trẻ hỏi:
— Cô Hạ, vì sao lại treo câu này trước cửa?
Tôi đáp:
— Vì công ty từng suýt mất tất cả khi người ta quên mất giới hạn.
Minh Viễn đứng cách đó không xa.
Anh nghe thấy nhưng không nói gì.
Buổi tối, sau khi khách về hết, chúng tôi cùng đi bộ dọc sông Thanh Hà.
Anh hỏi:
— Em còn nhớ tờ giấy dán ngoài cửa nhà hôm đó không?
Tôi ngạc nhiên.
— Tờ nào?
— Sau khi em rời đi, luật sư đến dán thông báo thay đổi quyền quản lý ở cửa hàng chính. Mẹ anh tưởng em đã chuẩn bị từ rất lâu.
— Thật ra em chỉ biết sáng hôm ấy.
— Anh biết sau này.
Anh cười nhẹ.
— Có lúc anh nghĩ, nếu mẹ không giấu chìa khóa, có lẽ em đã về giỗ rồi lại quay lại nhà. Hợp đồng vẫn chuyển quyền, nhưng chúng ta có thể chưa ly hôn ngay.
— Có thể.
— Em có từng tiếc không?
Tôi nhìn mặt sông.
— Có.
Anh quay sang.
Tôi nói tiếp:
— Em tiếc vì chúng ta đã không học cách tôn trọng nhau trước khi quá muộn. Nhưng em không tiếc vì đã rời đi.
Anh gật đầu.
— Anh cũng không muốn em hối hận vì rời đi.
— Vì sao?
— Vì nếu em không rời, anh sẽ không thay đổi.
Chúng tôi đi thêm một đoạn.
Anh dừng lại dưới cây cầu.
— Thiến Ninh, ba năm trước em nói nếu gặp lại thì xem khi ấy chúng ta là ai.
— Em nhớ.
— Bây giờ em thấy anh là ai?
Tôi nhìn người đàn ông trước mặt.
Không còn là người chồng luôn nói tôi nhẫn nhịn.
Không còn là đứa con trai không dám trái lời mẹ.
Không còn là người anh dùng tài sản chung để bao che em trai.
Anh đã học cách tự chịu trách nhiệm.
Nhưng tôi cũng không còn là người vợ năm xưa.
Tôi nói:
— Một người em có thể tin ở mức bắt đầu tìm hiểu lại.
Anh bật cười.
— Chỉ vậy thôi?
— Anh muốn nhiều hơn?
— Muốn. Nhưng không dám đòi.
Tôi chìa tay.
— Vậy bắt đầu bằng một bữa tối.
Anh nhìn tay tôi, không lập tức nắm.
— Em chắc chứ?
— Không chắc.
— Vậy tại sao?
— Vì lần này em muốn tự chọn, không phải vì cha mẹ, tài sản hay ký ức.
Anh nhẹ nhàng nắm lấy tay tôi.
Không có nhẫn.
Không có lời hứa lớn.
Chỉ là một khởi đầu mới giữa hai người đã học được bài học bằng những năm tháng đau lòng.
Một năm sau, Minh Viễn cầu hôn tôi lần thứ hai.
Anh không chọn ngày kỷ niệm cưới cũ.
Không chọn nhà hàng sang trọng.
Anh chọn đúng ngày giỗ của cha tôi.
Buổi sáng, anh cùng tôi và mẹ đến nghĩa trang.
Anh đặt trước bia mộ một bó cúc trắng.
— Chú Hạ, cháu không xin chú giao con gái cho cháu lần nữa. Vì Thiến Ninh không thuộc về ai để được giao đi.
Tôi sững người.
Anh tiếp:
— Cháu chỉ muốn nói, nếu cô ấy đồng ý cho cháu cơ hội, cháu sẽ tôn trọng mọi lựa chọn của cô ấy. Nếu cô ấy không đồng ý, cháu vẫn biết ơn vì chú từng cho cháu một bài học mà cháu mất rất lâu mới hiểu.
Mẹ tôi quay mặt lau nước mắt.
Sau khi rời nghĩa trang, anh đưa tôi một chiếc hộp.
Bên trong là chiếc nhẫn mới.
Không phải chiếc cũ.
Anh nói:
— Chiếc nhẫn trước thuộc về một cuộc hôn nhân nơi em đã phải nhẫn nhịn quá nhiều. Anh không muốn dùng lại.
Tôi nhìn anh.
— Anh biết hôm nay từng là ngày em tháo nhẫn không?
— Biết.
— Vẫn chọn hôm nay?
— Vì anh muốn ngày này không chỉ còn là ký ức về việc em bị giữ lại. Nó còn là ngày em được tự do lựa chọn.
Tôi im lặng rất lâu.
Anh không thúc giục.
Không quỳ.
Không dùng mẹ tôi hay cha tôi để thuyết phục.
Chỉ đứng chờ.
Tôi hỏi:
— Nếu sau này mẹ anh lại can thiệp?
— Anh sẽ tự xử lý trước khi em phải lên tiếng.
— Nếu Minh Kiệt lại cần tiền?
— Anh chỉ giúp trong khả năng cá nhân, có giới hạn và không dùng tài sản chung.
— Nếu em muốn dành ngày Tết cho mẹ?
— Chúng ta chia lịch công bằng. Không có nhà nội quan trọng hơn nhà ngoại.
— Nếu em không muốn sống cùng mẹ anh?
— Chúng ta sống riêng.
— Nếu em muốn tiếp tục làm việc?
Anh cười.
— Anh không có quyền cho phép hay cấm.
Tôi nhìn chiếc nhẫn.
— Anh học thuộc lòng à?
— Không. Anh đã sống ba năm để hiểu.
Tôi đưa tay.
— Vậy thử lại.
Anh đeo nhẫn cho tôi.
Lần này, chiếc nhẫn không phải chiếc khóa.
Nó chỉ là một dấu hiệu của lựa chọn.
Chúng tôi không tổ chức đám cưới lớn.
Chỉ đăng ký lại và ăn một bữa cơm với hai bên gia đình.
Bà La không còn ngồi ở vị trí chủ trì.
Bà đến sớm, tự tay pha trà cho mẹ tôi.
Khi tôi bước vào, bà đứng lên.
— Thiến Ninh.
Tôi nhìn bà.
Bà không gọi “con dâu”.
Chỉ gọi tên tôi.
— Cảm ơn cô đã cho Minh Viễn cơ hội.
Tôi đáp:
— Tôi cho chính mình một cơ hội. Anh ấy có giữ được hay không là việc của anh ấy.
Bà gật đầu.
— Tôi hiểu.
Minh Kiệt cười:
— Chị dâu vẫn lợi hại như trước.
Tôi nhìn cậu ta.
— Gọi tôi là chị cũng được. Nhưng đừng vay tiền.
Cả bàn bật cười.
Minh Viễn nói:
— Em ấy không cần nhắc, anh cũng sẽ không ký.
Bà La hơi ngượng, nhưng cuối cùng cũng cười.
Sau bữa cơm, tôi và Minh Viễn đi qua cửa hàng đầu tiên.
Trên cửa vẫn treo tờ giấy có câu nói của cha.
Anh dừng lại.
— Em có biết ngày em rời khỏi nhà họ Tần, mẹ đã dán gì ngoài cửa không?
— Không.
— Một tờ giấy viết: “Con dâu bỏ nhà đi trong ngày họp họ, không được quay lại.”
Tôi bật cười.
— Thật sao?
— Tối hôm đó, sau khi nhận thông báo cửa hàng đổi chủ, bà đã tự xé nó xuống.
— Em chưa từng biết.
— Anh giữ lại một góc.
Anh lấy từ ví ra một mảnh giấy cũ.
Trên đó chỉ còn vài chữ: “không được quay lại”.
Tôi nhìn anh.
— Anh giữ làm gì?
— Để nhớ rằng không ai có quyền quyết định em được đi hay được về.
Tôi lấy mảnh giấy, xé làm đôi rồi bỏ vào thùng rác.
— Không cần nhớ bằng giấy.
— Vậy nhớ bằng gì?
Tôi chỉ vào tờ lời dặn của cha trước cửa hàng.
— Nhớ bằng giới hạn.
Anh gật đầu.
Chúng tôi bước vào trong.
Nhân viên đang kiểm kê hàng hóa. Khách vẫn ra vào. Cuộc sống tiếp tục như chưa từng có cơn bão nào đi qua.
Nhưng tôi biết mình đã khác.
Ngày giỗ đầu của cha, mẹ chồng giấu chìa khóa xe, chồng bảo tôi nhẫn nhịn, còn tôi tháo nhẫn rồi rời đi.
Khi ấy, cả nhà họ Tần tưởng tôi chỉ đang tức giận.
Họ không biết tôi đã đặt dấu chấm hết cho bảy năm sống theo mong muốn của người khác.
Cũng không biết tờ giấy khiến họ chết lặng tối hôm ấy không chỉ là thông báo đổi chủ.
Nó là lời nhắc rằng người phụ nữ họ luôn nghĩ có thể giữ lại bằng một chiếc chìa khóa đã lấy lại quyền quyết định cuộc đời mình.
Tôi từng quay lại với Minh Viễn.
Nhưng tôi không quay lại căn nhà cũ.
Không quay lại cách sống cũ.
Càng không quay lại làm người phụ nữ chỉ biết nhường nhịn để đổi lấy hai chữ yên nhà.
Chúng tôi bắt đầu một gia đình mới, nơi không có nhà nội cao hơn nhà ngoại, không có người con nào được yêu bằng cách bắt người khác hy sinh, không có tình thân nào đứng trên sự tôn trọng.
Bởi một cuộc hôn nhân đáng giữ không phải là cuộc hôn nhân chưa từng đổ vỡ.
Mà là cuộc hôn nhân trong đó cả hai đều hiểu rằng yêu một người không có nghĩa là giữ họ lại.
Yêu là trao cho họ chìa khóa.
Và tôn trọng quyền họ tự quyết định cánh cửa nào đáng bước vào.
‼️‼️‼️Lưu ý cuối cùng dành cho người đọc: Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu. Tất cả tình tiết, cốt truyện không chỉ trích, xúc phạm bất cứ cá nhân, tổ chức nào. Đây chỉ là truyện ngắn và không phải là một sự kiện, tin tức báo chí.
.