#Truyệnngắn #Hưcấu #Sángtác Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu.
Chương 1 – Ngày tôi không còn tiền
“Con gái lấy chồng rồi thì tự lo đi. Tiền của con trai mẹ mới là tiền của gia đình.”
Giọng mẹ vang lên trong điện thoại, bình thản đến mức khiến tôi tưởng mình nghe nhầm.
Tôi ngồi bất động bên cửa sổ căn hộ thuê ở Thâm Quyến. Ngoài kia, những tòa nhà kính sáng rực trong màn mưa tháng sáu. Dòng xe dưới đường kéo thành những vệt đèn dài, còn trong căn phòng nhỏ chỉ có tiếng máy điều hòa chạy đều đều.
Tôi siết chặt điện thoại.
“Mẹ nói lại được không?”
“Mẹ nói con tự lo. Con lấy chồng rồi, có gia đình riêng rồi. Tiền con kiếm được thì giữ mà lo cho chồng con. Em trai con đang lúc khó khăn, mẹ không thể giúp con.”
Tôi bật cười, nhưng cổ họng nghẹn cứng.
“Khó khăn?”
Tôi nhìn màn hình máy tính trước mặt.
Ba ngày trước, công ty thương mại điện tử nơi tôi làm việc mười năm thông báo cắt giảm nhân sự. Tôi, một nhân viên kế toán cấp trung đã ngoài ba mươi, nằm trong danh sách.
Tiền tiết kiệm còn chưa đến một vạn nhân dân tệ.
Tiền thuê nhà, tiền sinh hoạt, khoản vay mua xe của chồng, tiền thuốc cho bố chồng...
Tôi đã tính đi tính lại cả đêm.
Cuối cùng, tôi gọi về nhà.
Không phải để xin tiền.
Tôi chỉ muốn nghe mẹ nói một câu: “Đừng lo, về nhà vài hôm cũng được.”
Nhưng không có.
“Mẹ,” tôi chậm rãi nói, “mười năm qua, tháng nào con cũng gửi tiền về. Tiền cưới vợ cho A Hạo, tiền đặt cọc căn hộ, tiền mở cửa hàng... tất cả đều là tiền con gửi. Mẹ còn nhớ không?”
Đầu dây bên kia im lặng vài giây.
“Nhớ.”
“Vậy tại sao hôm nay mẹ lại nói tiền của con không phải tiền của gia đình?”
“Mẹ đâu có nói thế.”
“Mẹ vừa nói.”
“Ý mẹ là...” Mẹ thở dài. “A Hạo là con trai. Sau này nó còn phải chăm sóc bố mẹ. Con gái lấy chồng rồi thì cũng phải nghĩ cho nhà chồng.”
Tôi không nói được nữa.
Mười năm.
Tôi nhớ rất rõ.
Năm tôi hai mươi bốn tuổi, tôi rời quê ở An Huy lên Hàng Châu làm việc. Lương tháng đầu tiên chỉ hơn bốn nghìn tệ.
Mẹ gọi điện khóc, nói em trai cần học nghề.
Tôi gửi gần hết tháng lương.
Hai năm sau, A Hạo cưới vợ. Nhà gái yêu cầu có căn hộ. Bố mẹ tôi bán mảnh đất nhỏ phía sau nhà, còn thiếu hơn hai trăm nghìn tệ.
Tôi vay bạn bè, vay ngân hàng, rồi gửi về từng khoản.
Sau đó A Hạo mở một cửa hàng sửa chữa điện thoại.
Lại là tôi.
“Chị, chỉ lần này thôi.”
Tôi đã nghe câu ấy không biết bao nhiêu lần.
“Chị, sau này em làm ăn được, em sẽ trả.”
Nhưng tiền đi rồi thì không bao giờ quay lại.
Tôi cũng chưa từng đòi.
Bởi tôi nghĩ, người một nhà thì tính toán làm gì?
Cho đến hôm nay.
Tôi cắn môi.
“Được rồi, mẹ.”
“Ừ.”
“Mẹ nghỉ sớm đi.”
Tôi cúp máy.
Màn hình điện thoại tối xuống.
Tôi ngồi một mình rất lâu.
Rồi nước mắt rơi.
Không phải vì thất nghiệp.
Cũng không phải vì thiếu tiền.
Mà vì lần đầu tiên tôi nhận ra, trong căn nhà mà tôi đã dùng mười năm tuổi trẻ để giữ gìn, có lẽ từ lâu tôi đã không còn là người nhà.
Tôi lau nước mắt, đứng dậy định nấu mì.
Đúng lúc ấy, chuông cửa vang lên.
Tôi cau mày.
Chồng tôi, Lục Minh, tối nay phải tăng ca ở công trường. Tôi không chờ ai cả.
Chuông lại vang.
Tôi nhìn qua mắt mèo.
Một người đàn ông đứng ngoài hành lang.
Áo khoác nhàu nhĩ, tóc ướt, khuôn mặt tái đi.
Tôi chết lặng.
“A Hạo?”
Em trai tôi nhìn thẳng vào cánh cửa.
“Chị.”
Tôi mở cửa.
Chưa kịp hỏi gì, A Hạo đã quỳ xuống.
“Chị, cứu em.”
Tôi lùi lại một bước.
“A Hạo, em làm gì vậy? Đứng lên!”
“Chị, em không đứng nổi.”
“Có chuyện gì?”
Nó ngẩng đầu, đôi mắt đỏ hoe.
“Cửa hàng mất rồi.”
Tôi sững người.
“Mất là sao?”
“Em nợ tiền. Người ta lấy cửa hàng để trừ nợ.”
“Em nợ bao nhiêu?”
A Hạo không trả lời.
Tôi nhìn nó.
“Bao nhiêu?”
“Hơn tám trăm nghìn.”
Căn hành lang bỗng trở nên im lặng.
Tôi nghe rõ tiếng mưa đập vào cửa kính cuối hành lang.
“Tám trăm nghìn?”
A Hạo cúi đầu.
“Chị, em biết em không nên đến tìm chị. Nhưng mẹ nói chị đang ở Thâm Quyến...”
Tôi cười khẽ.
“Mẹ bảo em đến à?”
A Hạo im lặng.
Tôi hiểu rồi.
Tôi quay vào trong, lấy chiếc ghế đặt trước mặt nó.
“Ngồi đi.”
A Hạo vẫn quỳ.
“Chị...”
“Em đứng lên trước đã.”
Nó chậm rãi đứng dậy.
Tôi nhìn người em trai mà mình từng chăm sóc như con.
“Em đã làm gì?”
“Em mở thêm hai cửa hàng.”
“Tại sao?”
“Em nghĩ sẽ kiếm được nhiều hơn.”
“Tiền đâu?”
A Hạo cúi mặt.
“Vay.”
“Vay ở đâu?”
“Ngân hàng, bạn bè...”
Tôi nhìn nó thật lâu.
“Còn chỗ nào nữa?”
A Hạo không nói.
Tôi bỗng thấy lạnh sống lưng.
“A Hạo, em có vay tín dụng đen không?”
Nó ngẩng phắt đầu.
“Không.”
Nhưng ánh mắt ấy đã trả lời thay.
Tôi nhắm mắt.
Mười năm.
Tôi đã gửi tiền về để em trai có một căn nhà.
Để nó cưới vợ.
Để nó có cửa hàng.
Tôi tưởng mình đang giúp gia đình có một cuộc sống tốt hơn.
Không ngờ, tất cả chỉ là một cái hố.
Và hôm nay, khi tôi vừa rơi xuống đáy, người đầu tiên chạy đến lại chính là người mà tôi đã cố kéo lên suốt mười năm.
Tôi mở mắt.
“Em muốn chị làm gì?”
A Hạo bật khóc.
“Chị... em muốn chị về nhà.”
“Tại sao?”
“Vì bố nhập viện rồi.”
Tôi chết lặng.
“Bố bị làm sao?”
“Đột quỵ nhẹ.”
Tôi đứng bật dậy.
“Bao giờ?”
“Hai ngày trước.”
“Vậy tại sao bây giờ em mới nói?”
A Hạo cúi đầu.
“Mẹ không cho nói.”
Tôi nhìn nó.
“Còn gì nữa?”
Nó cắn môi.
“Chị... mẹ bảo em đừng nói chuyện này.”
“Chuyện gì?”
A Hạo nhìn tôi, giọng run lên.
“Căn nhà của bố mẹ... cũng sắp bị bán.”
Tôi không thở nổi.
Ngoài trời, sấm bất ngờ vang lên.
Tôi nhìn em trai.
Lần đầu tiên trong đời, tôi hiểu rằng có những gia đình không tan vỡ vì một biến cố lớn.
Họ tan vỡ từ rất lâu.
Chỉ là hôm nay, lớp vỏ cuối cùng đã nứt ra.
Chương 2 – Căn nhà không còn tên tôi
Sáng hôm sau, tôi cùng A Hạo lên chuyến tàu cao tốc từ Thâm Quyến về An Huy.
Suốt chặng đường, nó gần như không nói.
Tôi cũng không hỏi.
Tôi nhìn những cánh đồng lướt qua ngoài cửa kính, trong đầu liên tục hiện lên hình ảnh căn nhà cũ.
Ngôi nhà hai tầng nằm cuối con đường làng.
Nơi tôi từng đứng dưới mái hiên chờ bố đi làm về.
Nơi mẹ từng nấu mì trứng cho tôi mỗi khi tôi thi đạt điểm cao.
Nơi A Hạo từng chạy theo tôi khóc vì bị bạn bắt nạt.
Ngày ấy, chúng tôi nghèo.
Nhưng tôi chưa bao giờ nghĩ gia đình mình thiếu thốn tình cảm.
Có lẽ nghèo tiền không đáng sợ.
Đáng sợ là khi tiền trở thành thước đo xem ai mới là người có giá trị.
Gần bốn giờ chiều, chúng tôi về đến nhà.
Bố đang nằm trong phòng.
Ông gầy đi rất nhiều.
Thấy tôi, ông cố gượng dậy.
“Tiểu Vân...”
Tôi bước tới ôm lấy bố.
“Bố.”
Ông vỗ nhẹ lên vai tôi.
“Con về rồi.”
Tôi cố không khóc.
“Bố thấy trong người thế nào?”
“Không sao.”
Mẹ đứng bên cạnh.
Vẫn là khuôn mặt ấy.
Nhưng tóc bà đã bạc rất nhiều.
“Mẹ.”
“Ừ.”
Tôi nhìn mẹ.
“Mẹ biết chuyện của A Hạo từ bao giờ?”
Mẹ im lặng.
“Biết từ mấy tháng trước.”
“Vậy tại sao không nói với con?”
“Con đang có gia đình riêng.”
Tôi bật cười.
“Gia đình riêng?”
Mẹ cau mày.
“Con đừng trách mẹ. Mẹ cũng chỉ muốn tốt cho các con.”
“Muốn tốt?”
Tôi lấy điện thoại ra.
“Mẹ có nhớ số tiền này không?”
Tôi mở lịch sử chuyển khoản.
Tháng này qua tháng khác.
Một vạn.
Hai vạn.
Năm vạn.
Có tháng gần mười vạn.
Tổng cộng hơn một triệu nhân dân tệ.
Tôi đặt điện thoại lên bàn.
“Đây là tiền con gửi về trong mười năm.”
Mẹ nhìn màn hình.
“Con ghi lại làm gì?”
“Tại vì hôm nay con muốn biết nó đã đi đâu.”
Mẹ quay mặt.
“Nuôi gia đình thì tiền đi đâu mà chẳng được.”
“Nhưng tại sao đến lúc con khó khăn, mẹ lại nói tiền của con không phải tiền gia đình?”
“Con nói đủ chưa?”
Giọng mẹ cao lên.
Bố khẽ gọi:
“Bà nó...”
Mẹ quay sang.
“Ông đừng nói.”
Tôi nhìn hai người.
Trong lòng tôi vừa đau vừa lạnh.
“A Hạo, em nói đi.”
Nó đứng ở cửa.
“Mẹ đã dùng tiền bán căn hộ của em để trả một phần nợ.”
Tôi sững người.
“Căn hộ?”
A Hạo gật đầu.
“Căn hộ mà chị giúp đặt cọc.”
Tôi nhìn mẹ.
“Còn cửa hàng?”
“Đã sang tên.”
“Vậy tám trăm nghìn nợ còn lại?”
A Hạo không trả lời.
Tôi quay sang mẹ.
“Mẹ.”
Mẹ cúi đầu.
“Có người nói nếu bán căn nhà này thì có thể trả gần hết.”
Tôi đứng bật dậy.
“Không được.”
Mẹ nhìn tôi.
“Đó là nhà của bố mẹ.”
“Chính vì là nhà của bố mẹ nên con mới nói không được.”
“Con có quyền gì?”
Câu hỏi ấy khiến tôi đứng chết lặng.
Mẹ nói tiếp:
“Nhà này là của bố mẹ. Con lấy chồng rồi, con có gia đình của con. A Hạo mới là người ở lại.”
Tôi nhìn quanh căn phòng.
Bức ảnh gia đình trên tường đã cũ.
Trong ảnh, tôi đứng bên trái.
A Hạo đứng bên phải.
Bố mẹ ở giữa.
Ngày ấy tôi từng nghĩ mình đứng trong bức ảnh nghĩa là mình thuộc về nơi này.
Hóa ra không phải.
Tôi cười.
“Được.”
Mẹ ngạc nhiên.
“Con nói gì?”
“Con không tranh nhà.”
Tôi quay sang A Hạo.
“Nhưng em phải nói cho chị biết toàn bộ sự thật.”
A Hạo im lặng rất lâu.
Rồi nó lấy điện thoại ra.
“Chị, em còn nợ một người nữa.”
“Bao nhiêu?”
“Ba trăm nghìn.”
“Tại sao?”
“Em dùng số tiền đó để đầu tư vào một ứng dụng bán hàng.”
Tôi nhắm mắt.
“Em có ký giấy gì không?”
“Có.”
“Giấy vay?”
“Ừ.”
“Lãi suất?”
A Hạo không nói.
Tôi nhìn thẳng vào nó.
“Nói.”
“Ba phần trăm mỗi tháng.”
Tôi hít sâu.
“Em điên rồi sao?”
“Em biết.”
“Biết mà vẫn làm?”
“Em nghĩ sẽ kiếm được.”
“Và nếu không kiếm được?”
“Em nghĩ... chị sẽ giúp.”
Câu nói ấy khiến tôi nghẹn lại.
“Em nghĩ chị sẽ giúp?”
A Hạo khóc.
“Chị, từ nhỏ đến lớn, mỗi lần em gặp chuyện chị đều giúp. Em cứ nghĩ...”
“Em nghĩ chị sẽ luôn có tiền?”
“Không.”
“Vậy em nghĩ chị sẽ luôn cứu em?”
A Hạo không trả lời.
Tôi quay mặt đi.
Đúng lúc ấy, điện thoại tôi rung.
Là chồng tôi.
Tôi bắt máy.
“Minh?”
Đầu dây bên kia im lặng vài giây.
“Vân, anh có chuyện muốn nói.”
Tim tôi chùng xuống.
“Chuyện gì?”
“Công trình của anh cũng đang tạm dừng.”
Tôi ngồi xuống ghế.
“Bao lâu?”
“Chưa biết.”
Tôi nhắm mắt.
Một người thất nghiệp.
Một người mất việc.
Một gia đình nợ nần.
Bố nằm viện.
Căn nhà sắp bị bán.
Tôi bỗng bật cười.
“Có vẻ nhà mình cùng lúc gặp vận xui.”
Lục Minh không cười.
“Vân, anh xin lỗi.”
“Anh xin lỗi gì?”
“Anh đã biết chuyện của A Hạo.”
Tôi mở mắt.
“Anh biết?”
“Anh biết từ trước khi em về.”
“Biết bao lâu?”
“Khoảng hai tháng.”
Tôi im lặng.
“Vậy tại sao anh không nói?”
“Vì mẹ em gọi cho anh.”
Tôi siết điện thoại.
“Mẹ gọi anh?”
“Bà ấy nói em đang chịu áp lực công việc, bảo anh đừng làm em lo.”
Tôi cảm thấy trong lòng có thứ gì đó vỡ ra.
“Mẹ còn nói gì?”
Lục Minh ngập ngừng.
“Bà ấy nói... nếu sau này có chuyện, anh phải giữ tiền của chúng ta, đừng đưa cho nhà ngoại.”
Tôi không nói được gì.
Hóa ra mẹ không chỉ nói với tôi.
Bà đã chuẩn bị từ lâu.
Tôi cúp máy.
Đêm ấy, tôi không ngủ.
Gần hai giờ sáng, tôi nghe tiếng động ngoài phòng khách.
Tôi bước ra.
A Hạo đang ngồi một mình.
“Em chưa ngủ?”
“Chị.”
Nó ngẩng lên.
“Em muốn nói với chị một chuyện.”
Tôi ngồi đối diện.
“Chuyện gì?”
A Hạo lấy từ túi áo một chiếc USB nhỏ.
“Cái này chị giữ đi.”
“Tại sao?”
“Trong này có tất cả chứng từ chuyển tiền.”
Tôi nhìn nó.
“Của ai?”
“Của chị.”
Tôi sững lại.
“Em lưu làm gì?”
“Em... đã kiểm tra tài khoản cũ.”
A Hạo cúi đầu.
“Chị, số tiền chị gửi về nhiều hơn những gì em từng biết.”
“Ý em là sao?”
“Có những khoản mẹ nói đã dùng để trả nợ cho bố, nhưng thực tế không phải.”
Tôi nhìn chằm chằm nó.
“Em đang nói gì?”
A Hạo nuốt nước bọt.
“Chị nhớ căn hộ mà mẹ bảo đã bán để trả nợ cho em không?”
“Nhớ.”
“Căn hộ đó chưa bán.”
Tôi đứng bật dậy.
“Cái gì?”
“Vẫn còn.”
“Vậy tiền đâu?”
A Hạo nhìn tôi.
“Chị phải tự hỏi mẹ.”
Tôi quay đầu nhìn về phía phòng bố mẹ.
Cánh cửa đóng kín.
Trong bóng tối, căn nhà tôi từng gọi là nhà bỗng trở nên xa lạ.
Tôi cầm chiếc USB.
“Ngày mai chị sẽ hỏi.”
A Hạo gật đầu.
Nhưng đúng lúc ấy, tiếng mẹ vang lên sau lưng.
“Không cần đợi đến ngày mai.”
Tôi quay phắt lại.
Mẹ đứng ở cửa phòng.
Trên tay bà là một chiếc túi hồ sơ màu nâu.
“Muốn biết tiền đi đâu phải không?”
Tôi nhìn mẹ.
“Vâng.”
Mẹ đặt túi hồ sơ lên bàn.
“Vậy hôm nay mẹ nói hết.”
Bà mở khóa.
Bên trong là một tập giấy tờ.
Và trên trang đầu tiên, tôi nhìn thấy tên của mình.
Không phải trong phần người nhận tiền.
Mà ở phần người bảo lãnh.
Tôi sững sờ.
“Mẹ...”
Bà nhìn tôi.
“Con muốn biết mười năm qua mẹ đã làm gì với tiền của con?”
Tôi không trả lời.
Mẹ chậm rãi nói:
“Vậy con cũng nên biết vì sao bố con bị đột quỵ.”
Chương 3 – Người ở lại sau cùng
Căn phòng im phăng phắc.
Tôi nhìn tập hồ sơ trước mặt.
“Mẹ nói đi.”
Mẹ không ngồi.
Bà đứng cạnh bàn, hai tay nắm chặt vào nhau.
“Khoảng một năm trước, bố con biết chuyện A Hạo vay tiền.”
“Tại sao bố không nói với con?”
“Vì bố không muốn con lo.”
Tôi bật cười chua chát.
“Lại là không muốn con lo.”
Mẹ nhìn tôi.
“Nhưng chuyện không đơn giản như vậy.”
Bà lấy ra một tờ giấy.
“Cửa hàng của A Hạo không phải do nó tự mở.”
Tôi cau mày.
“Ý mẹ là sao?”
“Tiền đặt cọc ban đầu là tiền con gửi về.”
“Tôi biết.”
“Nhưng số tiền mở cửa hàng thứ hai cũng là tiền của con.”
Tôi sững người.
“Con chưa từng gửi thêm.”
Mẹ cúi đầu.
“Có.”
“Không thể.”
“Có một khoản mẹ đã rút từ tài khoản tiết kiệm đứng tên con.”
Tôi chết lặng.
“Tài khoản nào?”
“Khoản tiết kiệm mẹ mở cho con từ trước khi con lấy chồng.”
Tôi nhìn mẹ.
Từng mảnh ký ức vụn vỡ bỗng nối lại.
Năm hai mươi tám tuổi, mẹ từng bảo tôi gửi một phần tiền về nhà để “giữ hộ”.
Tôi đã tin.
Sau đó, tôi chuyển thêm từng khoản.
Mẹ luôn nói tiền được cất trong tài khoản tiết kiệm.
Tôi chưa từng hỏi.
Bởi tôi tin mẹ.
“Vậy mẹ đã dùng toàn bộ?”
“Không.”
“Còn bao nhiêu?”
Mẹ im lặng.
Tôi nhìn bà.
“Còn bao nhiêu?”
“Gần bốn trăm nghìn.”
Tôi đứng bật dậy.
“Bốn trăm nghìn?”
Mẹ gật đầu.
“Nhưng số tiền đó...”
“Đâu?”
Mẹ không trả lời.
Tôi quay sang A Hạo.
“Em biết không?”
A Hạo cúi đầu.
“Biết.”
Tôi cảm thấy cả người lạnh đi.
“Em biết mà vẫn đến tìm chị?”
“Em đến vì...”
“Vì muốn chị trả nợ tiếp?”
“Không!”
A Hạo bật khóc.
“Chị, em đến vì em biết mẹ đã làm sai.”
Tôi nhìn nó.
“Vậy tại sao em không nói ngay?”
“Vì em sợ.”
“Sợ gì?”
“Sợ chị không còn coi em là em trai.”
Câu nói ấy khiến tôi im lặng.
A Hạo quỳ xuống.
“Chị, em xin lỗi.”
Tôi quay mặt đi.
Mười năm qua, tôi từng tưởng em trai mình chỉ là một người trẻ tuổi thiếu kinh nghiệm.
Nhưng hôm nay tôi mới hiểu, nó cũng đã quen với việc dựa vào tôi.
Và tôi cũng có lỗi.
Tôi đã giúp nó quá lâu mà không bao giờ dạy nó cách chịu trách nhiệm.
“Đứng lên.”
A Hạo không nhúc nhích.
“Em đứng lên.”
Nó lau nước mắt.
Tôi nhìn thẳng vào mắt nó.
“Chị sẽ không trả tám trăm nghìn cho em.”
A Hạo khựng lại.
“Nhưng chị sẽ giúp em giải quyết từng khoản nợ hợp pháp.”
Nó nhìn tôi.
“Thật sao?”
“Không phải cho không.”
“Em hiểu.”
“Cửa hàng mất thì mất. Nhà nếu phải bán thì bán. Nhưng từ hôm nay, em tự chịu trách nhiệm về khoản nợ của mình.”
A Hạo gật đầu.
“Em đồng ý.”
Tôi quay sang mẹ.
“Còn tiền của con?”
Mẹ im lặng.
“Bốn trăm nghìn đâu?”
Mẹ cúi đầu.
“Đã trả viện phí và nợ cũ của bố.”
“Bao nhiêu?”
“Gần một trăm tám mươi nghìn.”
“Còn lại?”
Mẹ không trả lời.
Tôi mở túi hồ sơ.
Có một hợp đồng.
Tôi đọc từng dòng.
Rồi tay tôi run lên.
“Mẹ.”
“Ừ.”
“Mẹ đã dùng tiền này để trả tiền đặt cọc cho căn hộ của A Hạo?”
Mẹ gật đầu.
“Vậy tại sao lại nói với con căn hộ đã bán?”
Mẹ nhắm mắt.
“Vì mẹ sợ con đòi lại.”
Tôi bật cười.
Nước mắt đồng thời chảy xuống.
“Mẹ sợ con đòi lại tiền của chính mình?”
“Vì mẹ biết con sẽ không cho.”
“Đúng.”
Tôi nhìn bà.
“Con có thể cho.”
“Nhưng mẹ không muốn con cho nữa.”
Mẹ ngẩng lên.
“Con gái à, mẹ đã nghĩ sai.”
Căn phòng im lặng.
Đó là lần đầu tiên trong đời tôi nghe mẹ nói câu ấy.
Bà ngồi xuống ghế.
Vai bà run lên.
“Suốt bao nhiêu năm, mẹ luôn nghĩ con gái lấy chồng thì phải vun vén cho gia đình nhà chồng. A Hạo là con trai nên mẹ phải giữ cho nó một phần.”
Bà đưa tay lau mắt.
“Nhưng mẹ quên mất một chuyện.”
“Chuyện gì?”
“Con cũng là con của mẹ.”
Tôi không khóc nữa.
Tôi chỉ ngồi đó.
Rất lâu.
Bố ở trong phòng tỉnh dậy, gọi khẽ:
“Tiểu Vân.”
Tôi bước vào.
Ông nhìn tôi.
“Bố xin lỗi.”
“Bố đừng nói.”
“Không. Bố phải nói.”
Ông thở khó nhọc.
“Bố biết tiền con gửi về. Bố cũng biết mẹ con đã dùng như thế nào.”
Tôi ngồi xuống cạnh giường.
“Vậy tại sao bố không ngăn?”
Bố nhìn ra cửa sổ.
“Vì bố nghĩ chỉ cần các con sống tốt là được.”
Tôi khẽ cười.
“Nhưng bố có nghĩ con sống tốt không?”
Ông im lặng.
Tôi nắm tay bố.
“Con không trách bố.”
Ngoài cửa, A Hạo đứng lặng.
Đêm đó, chúng tôi thống nhất một việc.
Căn nhà sẽ không bán vội.
Trước tiên, A Hạo phải làm việc với ngân hàng và chủ nợ để cơ cấu lại khoản vay. Một phần cửa hàng còn lại được bán để trả nợ. Khoản tiền tôi từng gửi mà còn tồn sẽ được ghi rõ thành khoản cho gia đình vay, không ai được tự ý sử dụng nữa.
Mẹ không phản đối.
Có lẽ bà cũng hiểu, gia đình không thể tiếp tục tồn tại bằng cách một người hy sinh và những người khác mặc nhiên nhận lấy.
Ba tháng sau, bố xuất viện.
Tôi vẫn thất nghiệp.
Lục Minh cũng chưa trở lại công việc cũ.
Nhưng hai vợ chồng quyết định chuyển sang một căn hộ nhỏ hơn.
Tôi bắt đầu nhận làm kế toán tự do.
A Hạo tìm được công việc sửa chữa điện thoại tại một cửa hàng khác.
Nó trả nợ từng tháng.
Không nhanh.
Nhưng đều đặn.
Một tối cuối năm, tôi nhận được cuộc gọi từ mẹ.
“Tiểu Vân.”
“Vâng?”
“Cuối tuần con có về không?”
Tôi mỉm cười.
“Có.”
“Mẹ nấu món con thích.”
Tôi im lặng vài giây.
“Được.”
Trước khi cúp máy, mẹ gọi:
“Con gái.”
“Dạ?”
“Tiền con kiếm được...”
Tôi bật cười.
“Mẹ yên tâm. Lần này con tự giữ.”
Đầu dây bên kia cũng cười.
“Ừ. Mẹ biết rồi.”
Tôi đặt điện thoại xuống.
Ngoài ban công, những chiếc đèn lồng đỏ đã được treo lên chuẩn bị đón Tết.
Tôi chợt nhận ra, gia đình không phải là nơi mọi người luôn đối xử đúng với nhau.
Gia đình là nơi, sau những tổn thương, người ta còn đủ can đảm để nhìn thẳng vào nhau và thay đổi.
Mười năm tiền gửi về, tôi từng nghĩ đó là tiền mua sự bình yên.
Sau cùng tôi mới hiểu, tình thân không thể mua bằng tiền.
Càng không thể giữ bằng sự hy sinh của một người.
Muốn một gia đình tồn tại, mỗi người đều phải học cách đứng trên đôi chân của mình.
Và lần đầu tiên sau mười năm, tôi trở về nhà mà không mang theo một khoản tiền nào.
Tôi chỉ mang theo một túi quà nhỏ.
Một ít trà cho bố.
Một chiếc khăn len cho mẹ.
Và một hộp bánh cho A Hạo.
Không ai hỏi tôi có mang tiền về không.
Cũng không ai cần hỏi.
Bởi lần đầu tiên, tôi biết chắc một điều:
Tôi trở về vì tôi là con gái của mẹ, là chị của A Hạo, là con của bố.
Không phải vì tôi là người trả tiền cho cả gia đình.
‼️‼️‼️Lưu ý cuối cùng dành cho người đọc: Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu. Tất cả tình tiết, cốt truyện không chỉ trích, xúc phạm bất cứ cá nhân, tổ chức nào. Đây chỉ là truyện ngắn và không phải là một sự kiện, tin tức báo chí.
.