“Vãn Thanh… ai đưa thứ này cho em?”
Giọng Chu Cảnh Hoài vang lên ngay sau lưng.
Tôi giật mạnh chiếc điện thoại về phía ngực, quay phắt lại.
Giữa đại sảnh sáng choang của tòa nhà Chu Thịnh, anh đứng cách tôi chưa đầy hai bước. Cà vạt hơi lệch, trên cổ tay vẫn còn chiếc khuy măng-sét tôi tặng vào sinh nhật năm ngoái.
Một chi tiết quen thuộc đến mức đau lòng.
Bảy năm làm vợ chồng, tôi từng nghĩ chỉ cần nhìn vào mắt anh là biết anh đang vui hay giận.
Nhưng lúc này, tôi không đọc được gì ngoài sự hoảng hốt.
“Anh sợ à?”
Cảnh Hoài nhìn chiếc điện thoại.
“Đưa cho anh.”
“Tại sao?”
“Đó là tài liệu nội bộ của công ty.”
Tôi bật cười.
“Video quay trong phòng khách nhà chúng ta cũng là tài liệu nội bộ?”
Sắc mặt anh cứng lại.
Tôi biết mình đã đoán đúng.
Anh bước tới.
“Vãn Thanh, nghe anh giải thích.”
“Tôi nghe anh giải thích bảy năm rồi.”
“Ở đây không phải chỗ nói chuyện.”
“Vậy ở đâu mới thích hợp? Trong bữa tiệc sinh nhật của thư ký anh sao?”
Mấy nhân viên trực quầy lễ tân lén nhìn sang.
Cảnh Hoài hạ giọng:
“Em đừng khiến mọi chuyện khó coi.”
Lại là câu ấy.
Đừng làm loạn.
Đừng khiến mọi chuyện khó coi.
Đừng để người khác cười nhà họ Chu.
Bảy năm qua, mỗi khi tôi chịu ấm ức, thứ anh quan tâm đầu tiên luôn là thể diện.
Tôi nhìn thẳng vào anh.
“Tối nay tôi không về nhà.”
Ánh mắt anh lập tức thay đổi.
“Em định đi đâu?”
“Không liên quan đến anh.”
Tôi quay người.
Anh giữ cổ tay tôi.
“Điện thoại là Mạn Mạn đưa cho em?”
Tôi không trả lời.
Nhưng sự im lặng của tôi đã cho anh đáp án.
Cảnh Hoài buông tay, lập tức lấy điện thoại riêng ra.
Tôi lạnh sống lưng.
Anh định gọi cho ai?
Mạn Mạn?
Hay mẹ chồng?
Tôi không chờ thêm, bước nhanh ra cửa rồi lên chiếc taxi đang đợi.
Chỉ khi xe hòa vào dòng phương tiện trên đường Phố Đông, tôi mới nhận ra hai bàn tay mình đang run.
“Cô đi đâu?” tài xế hỏi.
Tôi nhìn những tòa nhà sáng rực bên ngoài.
Về nhà?
Không.
Hứa Mạn Mạn đã cảnh báo tôi đừng về căn hộ ở Tĩnh An.
“Tới khách sạn gần đường Nam Kinh.”
Tôi chọn một khách sạn không thuộc hệ thống đối tác của Chu Thịnh, dùng giấy tờ của mình đăng ký phòng rồi kéo kín rèm.
Việc đầu tiên tôi làm là bật chế độ máy bay trên điện thoại cá nhân.
Việc thứ hai là mở tệp “HỒ SƠ TÔ GIA”.
Bên trong có mười bảy ảnh chụp.
Ảnh đầu tiên là một hợp đồng đầu tư từ tám năm trước.
Công ty ký hợp đồng: Công ty Công nghệ Tô Viễn.
Người đại diện pháp luật: Tô Quốc Thành.
Cha tôi.
Tôi ngồi thẳng dậy.
Tô Viễn là công ty cha tôi thành lập ở Hàng Châu. Tám năm trước, công ty gặp khủng hoảng tài chính rồi phá sản.
Sau cú sốc ấy, cha tôi gần như mất tất cả.
Cũng chính thời điểm đó, Chu Cảnh Hoài xuất hiện.
Anh giúp cha tôi giải quyết một số khoản nợ, chăm sóc tôi khi tôi suy sụp, rồi cầu hôn.
Tôi từng nghĩ đó là lúc đen tối nhất đời mình nhưng cũng là lúc tôi gặp được người đàn ông tốt nhất.
Bây giờ…
Tôi kéo sang ảnh thứ hai.
Một biên bản chuyển giao bằng sáng chế.
Bên nhận là Công ty Đầu tư Khải Minh.
Tôi chưa từng nghe tên.
Ảnh thứ ba là dữ liệu đăng ký doanh nghiệp.
Cổ đông đứng sau Khải Minh…
Lưu Tú Cầm.
Mẹ chồng tôi.
Tôi chết lặng.
Điện thoại bỗng rung.
Một số lạ gọi đến.
Tôi do dự rồi nghe máy.
Không ai nói gì.
“Tôi nghe.”
Ba giây sau, giọng Hứa Mạn Mạn vang lên.
“Chị đang ở đâu?”
“Tại sao tôi phải nói cho cô?”
“Chu tổng đang tìm chị.”
“Cô đưa điện thoại cho tôi rồi còn quay lại báo cáo anh ấy?”
“Không!”
Giọng cô ta gấp gáp.
“Chị nghe tôi. Đừng nói địa chỉ cho bất kỳ ai.”
Tôi siết điện thoại.
“Cô rốt cuộc là ai?”
Đầu dây bên kia im lặng.
Một lúc sau cô ta mới nói:
“Chị xem tới hợp đồng Khải Minh chưa?”
“Rồi.”
“Vậy chị nên xem đoạn ghi âm ngày 17 tháng 4.”
Tôi mở thư mục âm thanh.
Ngày 17 tháng 4, năm năm trước.
Tôi bấm phát.
Giọng mẹ chồng vang lên trước.
“Cổ phần của Tô Viễn đã sang tay. Chỉ cần con giữ con bé bên cạnh vài năm, nhà họ Tô sẽ không nghi ngờ.”
Sau đó là giọng Chu Cảnh Hoài.
Trẻ hơn bây giờ, nhưng tôi không thể nhầm.
“Con đã cưới cô ấy rồi, mẹ còn muốn thế nào?”
“Muốn nó ký giấy từ bỏ quyền truy cứu tài sản trí tuệ.”
“Vãn Thanh không biết gì về chuyện kinh doanh.”
“Cho nên mới dễ.”
Tôi thấy ngực mình như bị bóp nghẹt.
Đoạn ghi âm vẫn tiếp tục.
Cảnh Hoài nói:
“Con không muốn lừa cô ấy thêm nữa.”
Mẹ chồng lạnh giọng:
“Đến lúc này con mới nói yêu nó? Đừng quên nếu không có số công nghệ của nhà họ Tô, Chu Thịnh có được ngày hôm nay sao?”
Tôi tắt đoạn ghi âm.
Căn phòng im phăng phắc.
Tôi không khóc.
Có lẽ khi đau vượt quá một giới hạn nào đó, con người ta lại trở nên tỉnh táo đáng sợ.
Tám năm trước, cha tôi phá sản.
Bảy năm trước, Chu Cảnh Hoài cưới tôi.
Sau đó Chu Thịnh từ một công ty đầu tư bình thường phát triển thành tập đoàn công nghệ có tiếng ở Thượng Hải.
Tôi từng tự hào về chồng.
Hóa ra dưới nền móng của thành công ấy có thể là thứ thuộc về nhà tôi.
“Tại sao cô có những thứ này?” tôi hỏi.
Mạn Mạn đáp rất nhỏ:
“Vì có người muốn xóa chúng.”
“Ai?”
“Bà Lưu.”
“Tại sao cô giúp tôi?”
Lại im lặng.
Rồi cô ta nói:
“Bởi vì tôi cũng bị lừa.”
Tôi bật cười lạnh.
“Cô đeo dây chuyền chồng tôi tặng trước mặt tôi, ngồi sinh nhật do anh ấy tổ chức, rồi nói mình là người bị lừa?”
“Chiếc dây chuyền đó không phải quà.”
“Vậy là gì?”
“Là tiền bịt miệng.”
Tôi khựng lại.
Mạn Mạn hít sâu.
“Ba tháng trước, tôi được điều sang hỗ trợ phòng thư ký chủ tịch. Tôi vô tình nhìn thấy hồ sơ mua lại Khải Minh. Sau đó bà Lưu biết chuyện.”
“Vậy tại sao cô vẫn ở cạnh Cảnh Hoài?”
“Vì tôi cần họ nghĩ tôi đã đứng về phía họ.”
“Cô muốn gì?”
“Bằng chứng.”
Cô ta dừng một chút.
“Và tiền bồi thường cho cha tôi.”
Tôi cau mày.
“Cha cô?”
“Ông ấy từng là kỹ sư của Tô Viễn.”
Tôi đứng bật dậy.
Mạn Mạn nói tiếp:
“Hứa Kiến Quốc. Chị hỏi bác Tô sẽ biết.”
Cái tên đó như kéo một ký ức xa xôi trở về.
Tôi từng gặp chú Hứa khi còn học đại học.
Ông là người theo cha tôi từ những ngày đầu lập công ty.
“Cha cô hiện ở đâu?”
“Ở bệnh viện phục hồi chức năng tại Hàng Châu.”
“Chuyện gì xảy ra?”
“Sau khi Tô Viễn sụp đổ, ông bị quy trách nhiệm làm thất thoát dữ liệu. Ông sống với cái tiếng phản bội suốt tám năm.”
Giọng Mạn Mạn nghẹn lại.
“Nhưng ông không phản bội ai cả.”
Tôi ngồi xuống mép giường.
Lần đầu tiên, tôi hiểu tại sao lúc trong thang máy cô ấy lại sợ đến vậy.
“Cô có thể gặp tôi không?”
“Không phải tối nay.”
“Tại sao?”
“Bởi vì họ đang nghi ngờ tôi.”
Đúng lúc ấy, có tiếng gõ cửa phòng tôi.
Ba tiếng.
Chậm.
Rõ.
Tôi lập tức im lặng.
Mạn Mạn hỏi:
“Có chuyện gì?”
Tôi nhìn ra cửa.
“Có người gõ.”
“Chị có gọi phục vụ không?”
“Không.”
Giọng cô ta lập tức căng lên.
“Đừng mở!”
Ngoài cửa vang lên giọng đàn ông:
“Cô Tô, chúng tôi là nhân viên khách sạn.”
Tôi không đáp.
“Có vấn đề với thông tin đăng ký phòng. Phiền cô mở cửa xác nhận.”
Tôi nhìn điện thoại cá nhân.
Không có cuộc gọi nào từ lễ tân.
Mạn Mạn nói nhanh:
“Rời khỏi đó bằng lối khác nếu có thể.”
Tôi cầm túi xách, nhét chiếc điện thoại đen vào trong.
Tiếng gõ cửa lại vang lên.
Lần này mạnh hơn.
“Cô Tô?”
Tôi nhìn sơ đồ thoát hiểm sau cánh cửa.
Phòng tôi nằm gần cầu thang bộ.
Tôi không mở cửa mà gọi xuống lễ tân.
“Có nhân viên nào đang đứng trước phòng 1807 không?”
Lễ tân kiểm tra rồi đáp:
“Không, thưa cô.”
Toàn thân tôi lạnh đi.
Tôi kéo vali nhỏ, mở cửa phụ nối ra hành lang dịch vụ rồi đi thẳng về phía cầu thang thoát hiểm.
Khi xuống đến tầng mười sáu, điện thoại cá nhân sáng lên.
Chu Cảnh Hoài gửi một tin nhắn.
“Vãn Thanh, anh biết em đã xem hồ sơ. Chuyện năm đó không giống như em nghĩ. Đừng tin Mạn Mạn.”
Tin thứ hai đến ngay sau đó.
“Cha em cũng chưa từng nói thật với em.”
Tôi dừng bước.
Cha tôi?
Tôi lập tức gọi về Hàng Châu.
Mẹ bắt máy.
“Thanh Thanh? Muộn thế này sao con còn gọi?”
“Mẹ, cha đâu?”
“Ông ấy đang uống trà.”
“Cho con nói chuyện với cha.”
Một lúc sau, giọng cha vang lên.
“Vãn Thanh?”
Tôi cắn môi.
“Cha… Khải Minh là công ty gì?”
Đầu dây bên kia bỗng im bặt.
Sự im lặng ấy khiến tim tôi chìm xuống.
“Cha biết đúng không?”
“Con đang ở đâu?”
“Cha trả lời con trước.”
“Con về Hàng Châu ngay.”
“Cha!”
Giọng cha đột nhiên nghiêm khắc:
“Đừng về căn hộ. Đừng gặp Cảnh Hoài một mình.”
Tôi dựa vào tường cầu thang.
“Cha biết chuyện này bao lâu rồi?”
Ông thở dài.
“Tám năm.”
“Tại sao cha không nói với con?”
“Vì cha tưởng cậu ấy sẽ thật lòng với con.”
Tôi nhắm mắt.
“Còn bây giờ?”
Cha tôi im lặng rất lâu.
Rồi ông nói:
“Bây giờ nếu nhà họ Chu đã bắt đầu tìm bộ hồ sơ đó… nghĩa là họ sắp bán Chu Thịnh.”
Tôi mở mắt.
“Bán?”
“Và nếu thương vụ hoàn tất, những thứ thuộc về Tô Viễn năm xưa sẽ biến mất hoàn toàn.”
Ngay lúc ấy, chiếc điện thoại đen trong túi rung lên.
Một tệp mới tự động xuất hiện.
Có lẽ được hẹn giờ gửi.
Tên tệp:
“THỎA THUẬN LY HÔN – TÔ VÃN THANH.”
Tôi mở.
Trang cuối cùng có chữ ký của Chu Cảnh Hoài.
Ngày ký…
là ba tháng trước.
Hóa ra bữa tiệc sinh nhật tối nay không phải sự phản bội đầu tiên.
Trước khi tôi biết bất cứ điều gì, chồng tôi đã chuẩn bị kết thúc cuộc hôn nhân này từ lâu.
Và điều khiến tôi lạnh người nhất là một dòng trong phụ lục:
“Sau khi bên B ký xác nhận, toàn bộ quyền khiếu nại liên quan tài sản hình thành trước và trong thời kỳ hôn nhân được xem là tự nguyện từ bỏ.”
Tôi nhìn dòng chữ ấy rất lâu.
Rồi tôi gọi lại cho cha.
“Cha.”
“Ừ?”
“Ngày mai con về Hàng Châu.”
Tôi lau nước mắt.
“Nhưng con không về để khóc.”
“Con muốn làm gì?”
Tôi nhìn ánh đèn Thượng Hải qua ô cửa cầu thang.
“Con muốn lấy lại những gì nhà họ Tô đã mất.”
CHƯƠNG 2 – NGƯỜI THỨ BA KHÔNG PHẢI KẺ THÙ
Sáng hôm sau, tôi về Hàng Châu bằng chuyến tàu cao tốc sớm nhất.
Cha đón tôi ở ga Hàng Châu Đông.
Chỉ sau một đêm, tôi cảm giác ông già đi rất nhiều.
Về tới nhà, cha lấy từ két sắt một chiếc hộp gỗ cũ.
Bên trong không có tiền.
Chỉ có hợp đồng, sổ ghi chép và một chiếc USB.
Cha đặt tất cả trước mặt tôi.
“Cha vốn định mang bí mật này xuống mồ.”
“Tại sao?”
“Vì cha hổ thẹn.”
Tôi nhìn ông.
“Cha đã làm gì?”
“Tám năm trước, Tô Viễn thiếu vốn. Công nghệ nhận dạng vật liệu của chúng ta đã hoàn thiện nhưng chưa thương mại hóa. Khải Minh đề nghị đầu tư.”
“Khải Minh là của mẹ Cảnh Hoài?”
“Trên giấy tờ không phải.”
Cha cười cay đắng.
“Nhưng người thực sự điều khiển là Lưu Tú Cầm.”
Ông kể, Khải Minh đưa ra khoản đầu tư cứu Tô Viễn. Đổi lại, họ yêu cầu quyền sử dụng một số bằng sáng chế làm tài sản bảo đảm.
Sau đó xuất hiện một phụ lục giả.
Quyền sử dụng biến thành quyền chuyển nhượng.
“Tại sao cha không kiện?”
“Cha kiện rồi.”
“Kết quả?”
“Chứng cứ quan trọng biến mất. Kế toán trưởng đổi lời khai. Chú Hứa bị đổ trách nhiệm.”
Tôi hiểu ra.
“Hứa Kiến Quốc.”
Cha gật đầu.
“Ông ấy cố bảo vệ bản sao dữ liệu cho cha. Vì thế họ biến ông ấy thành người làm rò rỉ công nghệ.”
Tôi cúi nhìn hai bàn tay.
“Còn Cảnh Hoài?”
Cha im lặng.
“Anh ấy biết từ đầu sao?”
“Không.”
Tôi ngẩng lên.
Cha nói:
“Lúc mới quen con, có lẽ cậu ấy không biết toàn bộ.”
Một tia hy vọng ngu ngốc vừa lóe lên đã lập tức bị tôi dập tắt.
“Sau đó thì sao?”
“Sau đó cậu ấy biết.”
“Trước hay sau khi cưới?”
“Trước.”
Tôi cười.
Vậy là đủ.
Cha nhìn tôi đầy day dứt.
“Cậu ấy từng tìm cha trước đám cưới.”
“Anh ấy nói gì?”
“Nói muốn hủy hôn.”
Tôi sững người.
“Nhưng mẹ cậu ấy đe dọa nếu hủy hôn sẽ đẩy toàn bộ trách nhiệm sang chú Hứa, đồng thời khiến Tô Viễn gánh thêm khoản nợ.”
Tôi hỏi:
“Vậy cha bảo anh ấy cứ cưới con?”
Cha không dám nhìn tôi.
Tôi cảm thấy cay nơi khóe mắt.
Hóa ra trong cuộc hôn nhân của mình, người cuối cùng biết sự thật lại chính là tôi.
Buổi chiều, tôi cùng cha đến trung tâm phục hồi chức năng.
Hứa Kiến Quốc ngồi bên cửa sổ.
Ông gầy đi rất nhiều.
Khi nhìn thấy tôi, ông im lặng hồi lâu rồi nói:
“Con giống mẹ con.”
Mạn Mạn đang đứng phía sau ông.
Không váy trắng.
Không trang điểm cầu kỳ.
Chỉ là một cô gái mặc áo len xám, mắt thâm quầng vì thiếu ngủ.
Tôi nhìn cô ấy.
“Cô biết tôi sẽ đến?”
“Cha chị gọi.”
Tôi hỏi thẳng:
“Cô và Cảnh Hoài có quan hệ gì?”
Cha cô lập tức cau mày.
“Mạn Mạn?”
Cô ấy bình tĩnh đáp:
“Con sẽ nói.”
Rồi nhìn tôi.
“Không có quan hệ tình cảm.”
“Tôi tận mắt nhìn thấy anh ấy đeo dây chuyền cho cô.”
“Trong mặt dây chuyền có thiết bị lưu trữ.”
Tôi sững lại.
Mạn Mạn lấy sợi dây chuyền từ túi áo đặt lên bàn.
“Bà Lưu muốn tôi giao toàn bộ dữ liệu. Tôi nói bản sao cuối cùng nằm trong đây. Tối qua họ tổ chức sinh nhật chỉ để tạo lý do trao đổi nó trước mặt mọi người mà không bị nghi ngờ.”
“Còn Cảnh Hoài?”
“Anh ấy biết.”
“Anh ấy đứng về phía ai?”
Mạn Mạn im lặng.
Tôi cười nhạt.
“Khó trả lời đến vậy sao?”
“Anh ấy muốn bảo vệ tập đoàn.”
“Đó không phải câu trả lời.”
“Vậy thì…”
Cô ấy nhìn tôi.
“Anh ấy đứng về phía nhà họ Chu.”
Câu nói ấy cuối cùng cũng cắt đứt phần hy vọng còn lại.
Tôi hỏi:
“Tại sao cô đưa điện thoại cho tôi?”
Mạn Mạn nhìn cha mình.
“Tôi vào Chu Thịnh vì muốn tìm bằng chứng minh oan cho cha. Nhưng càng điều tra tôi càng biết vụ này lớn hơn tôi tưởng.”
“Cô có đủ bằng chứng không?”
“Chưa.”
“Thiếu gì?”
“Bản gốc phụ lục chuyển nhượng.”
Cha tôi lập tức nói:
“Bản đó đã bị hủy.”
Mạn Mạn lắc đầu.
“Chưa.”
Cô lấy laptop, mở một bức ảnh.
Đó là két tài liệu trong phòng chủ tịch của Chu Thịnh.
“Ba ngày nữa tập đoàn tổ chức họp hội đồng quản trị để thông qua thương vụ bán 31% cổ phần cho quỹ đầu tư Hải Đăng. Trước khi ký, toàn bộ hồ sơ sở hữu trí tuệ phải được kiểm tra.”
Tôi hiểu ngay.
“Bản gốc sẽ xuất hiện.”
“Đúng.”
Cha tôi lo lắng:
“Các con định làm gì?”
Tôi nhìn Mạn Mạn.
Cô ấy cũng nhìn tôi.
Lần đầu tiên giữa chúng tôi không còn là vợ và “người phụ nữ bên cạnh chồng”.
Chỉ còn hai người cùng muốn biết sự thật.
“Tôi sẽ quay lại Thượng Hải.”
Cha đứng bật dậy.
“Không được!”
“Cha, con trốn thì họ vẫn bán tập đoàn.”
“Nhưng con lấy gì để vào cuộc họp?”
Tôi nhìn ông.
“Con vẫn là vợ hợp pháp của Chu Cảnh Hoài.”
Mạn Mạn lắc đầu.
“Chưa đủ.”
Tôi mỉm cười.
“Nhưng tôi còn nắm 8% cổ phần Chu Thịnh.”
Cả phòng im bặt.
Cha tôi sửng sốt.
“Con có cổ phần?”
“Quà cưới của ông nội Cảnh Hoài.”
Bảy năm trước, ông nội Chu từng nói:
“Vãn Thanh, con vào nhà họ Chu không thể tay trắng.”
Ông trao cho tôi 8% cổ phần.
Sau khi ông mất, mẹ chồng nhiều lần bảo tôi chuyển quyền biểu quyết cho Cảnh Hoài.
Tôi chưa từng đồng ý.
Có lẽ đó là quyết định sáng suốt nhất của tôi trong bảy năm hôn nhân.
Tối hôm đó, Chu Cảnh Hoài tìm tới Hàng Châu.
Anh đứng ngoài sân nhà tôi dưới cơn mưa đầu thu.
“Vãn Thanh.”
Tôi không mời vào.
“Anh tới làm gì?”
“Đưa em về.”
“Tôi không còn nhà ở Thượng Hải sao?”
“Đừng nói như vậy.”
“Vậy phải nói thế nào?”
Anh nhìn tôi.
“Anh biết em đã biết chuyện Tô Viễn.”
“Tôi còn biết anh chuẩn bị đơn ly hôn ba tháng trước.”
Cảnh Hoài tái mặt.
“Đó không phải ý anh.”
“Chữ ký là của anh.”
“Mẹ ép anh chuẩn bị.”
“Anh bao nhiêu tuổi rồi?”
Anh im lặng.
Tôi tiến một bước.
“Ba mươi sáu tuổi. Tổng giám đốc một tập đoàn. Anh ký hợp đồng hàng tỷ tệ nhưng một tờ đơn ly hôn lại đổ cho mẹ ép?”
“Vãn Thanh!”
“Anh có từng yêu tôi không?”
Câu hỏi khiến anh bất động.
Tôi ghét chính mình vì vẫn hỏi.
Nhưng bảy năm không thể biến mất trong một đêm.
Cuối cùng anh nói:
“Có.”
“Bao giờ?”
“Sau khi cưới.”
Tôi bật cười, nước mắt lại rơi.
“Thật trớ trêu.”
Anh nắm lấy vai tôi.
“Anh biết chuyện nhà em sau khi đã yêu em. Anh muốn dừng lại, nhưng khi đó mọi thứ đã quá xa.”
“Cho nên anh tiếp tục giấu?”
“Anh định xử lý xong rồi nói.”
“Xử lý bằng cách bán tập đoàn?”
Anh sững người.
Tôi biết mình lại đánh trúng.
“Anh biết thương vụ Hải Đăng?”
“Anh định sau thương vụ sẽ trả lại cho cha em một khoản—”
Tôi tát anh một cái.
Không mạnh.
Nhưng đủ khiến cả hai im lặng.
“Tôi không cần tiền bố thí.”
“Vãn Thanh…”
“Nhà tôi mất công nghệ. Cha tôi mất công ty. Chú Hứa mang tiếng phản bội tám năm. Còn anh nghĩ đưa một khoản tiền là xong?”
Anh siết hàm.
“Em muốn gì?”
“Sự thật.”
“Nếu công khai, Chu Thịnh sẽ sụp.”
“Đó là điều anh sợ?”
“Hơn bốn nghìn nhân viên đang làm việc ở đó!”
Tôi nhìn anh rất lâu.
Lần đầu tiên tôi hiểu Cảnh Hoài.
Anh không hoàn toàn giống mẹ mình.
Nhưng anh cũng không đủ can đảm chống lại bà.
Anh chọn bảo vệ thứ mình có.
Kể cả cái giá là tôi.
“Ba ngày nữa tôi sẽ dự họp hội đồng quản trị.”
Anh biến sắc.
“Em không được đến.”
“Tại sao?”
“Mẹ sẽ không để em bước vào.”
“Vậy anh thử ngăn tôi.”
Tôi đóng cửa.
Đêm đó, Mạn Mạn gửi cho tôi một tin nhắn.
“Có chuyện xấu.”
Tôi gọi ngay.
“Gì?”
“Bà Lưu biết điện thoại ở chỗ chị.”
“Rồi sao?”
“Họ đổi lịch họp.”
“Khi nào?”
Giọng cô ấy căng thẳng.
“Chín giờ sáng mai.”
Tôi nhìn đồng hồ.
22 giờ 47.
Từ Hàng Châu đến Thượng Hải, chúng tôi vẫn kịp.
Nhưng Mạn Mạn nói tiếp:
“Còn một chuyện.”
“Cô nói đi.”
“Bản gốc không còn trong két.”
“Tại sao?”
“Tôi vừa kiểm tra camera nội bộ.”
“Ở đâu?”
Mạn Mạn gửi một bức ảnh.
Trong ảnh, mẹ chồng tôi cầm chiếc cặp tài liệu màu nâu bước vào thang máy riêng.
Đi cùng bà là một luật sư.
Dòng thời gian trên camera:
22:31.
Tôi hỏi:
“Bà ấy mang nó đi đâu?”
Mạn Mạn đáp:
“Phòng công chứng.”
Tôi lập tức hiểu.
Nếu tài liệu được thay thế hoặc xử lý trước sáng mai, bằng chứng quan trọng nhất sẽ biến mất.
Tôi quay sang cha.
“Cha, con phải đi Thượng Hải ngay.”
Ông nhìn tôi.
“Vãn Thanh.”
“Cha đừng ngăn con.”
Ông lặng lẽ bước tới chiếc tủ, lấy ra một phong bì đã ố vàng.
“Cha không ngăn.”
Ông đưa nó cho tôi.
“Cha chỉ muốn con mang thứ này theo.”
Tôi mở phong bì.
Bên trong là một bản hợp đồng cũ.
Ở góc cuối có hai chữ ký.
Lưu Tú Cầm.
Và…
Chu Chính Đức.
Ông nội đã mất của Cảnh Hoài.
Cha nói:
“Nếu họ đã muốn kết thúc chuyện tám năm trước vào sáng mai…”
Ông nhìn tôi.
“Thì con hãy để cả nhà họ Chu biết ai mới là người bắt đầu nó.”
CHƯƠNG 3 – BỮA TIỆC KẾT THÚC, CUỘC HÔN NHÂN CŨNG VẬY
8 giờ 52 phút sáng.
Tôi bước vào phòng họp tầng ba mươi tám của Chu Thịnh.
Mẹ chồng tôi đang ngồi ở vị trí bên phải chủ tọa.
Nhìn thấy tôi, bà lập tức đứng lên.
“Ai cho cô vào?”
Tôi đặt túi xách xuống.
“Tôi sở hữu 8% cổ phần. Cuộc họp biểu quyết bán cổ phần công ty, tại sao tôi không được vào?”
Các thành viên hội đồng nhìn nhau.
Chu Cảnh Hoài ngồi ở đầu bàn.
Anh không nói.
Mẹ chồng lạnh giọng:
“Đây là chuyện kinh doanh. Một người nội trợ như cô hiểu gì?”
Tôi mỉm cười.
“Trước đây tôi không hiểu.”
Tôi nhìn bà.
“Nhưng từ hôm qua, tôi học khá nhanh.”
Sắc mặt bà thay đổi.
Luật sư bên cạnh đứng lên.
“Cô Tô, nếu cô có vấn đề gia đình, xin giải quyết sau cuộc họp.”
“Tôi tới đây không nói chuyện gia đình.”
Tôi lấy tài liệu ra.
“Tôi muốn hỏi quyền sở hữu ba bằng sáng chế nền tảng của Chu Thịnh.”
Cả phòng im bặt.
Cảnh Hoài lập tức nói:
“Vãn Thanh.”
“Tổng giám đốc Chu, đây là cuộc họp cổ đông.”
Tôi nhìn thẳng anh.
“Xin gọi tôi là cổ đông Tô.”
Mạn Mạn ngồi ở cuối phòng.
Cô ấy cúi mặt nhưng tôi thấy bàn tay cô đang siết chặt.
Đại diện quỹ Hải Đăng cau mày.
“Có tranh chấp sở hữu trí tuệ?”
Mẹ chồng lập tức đáp:
“Không có.”
Tôi đặt hợp đồng của cha lên bàn.
“Vậy bà giải thích chữ ký này đi.”
Bà Lưu nhìn thấy tài liệu, gương mặt trắng bệch.
“Cô lấy ở đâu?”
“Quan trọng sao?”
“Đây là tài liệu giả!”
Cha tôi từng nói, nếu bà phủ nhận, hãy lật trang sáu.
Tôi làm vậy.
“Trang sáu có dấu xác nhận của văn phòng luật sư Trường Ninh năm đó. Sáng nay luật sư của tôi đã kiểm tra hồ sơ lưu.”
Tôi đẩy bản xác nhận sang phía đại diện Hải Đăng.
“Bản sao vẫn còn.”
Không khí lập tức thay đổi.
Một thành viên hội đồng hỏi:
“Chủ tịch Lưu, chuyện này là thế nào?”
Bà đập bàn.
“Chỉ là tranh chấp cũ đã được giải quyết!”
Tôi đáp:
“Không. Nó chưa từng được giải quyết.”
Cửa phòng họp mở ra.
Cha tôi bước vào cùng luật sư.
Phía sau là Hứa Kiến Quốc.
Mạn Mạn đứng bật dậy.
“Cha?”
Tôi cũng bất ngờ.
Cha chỉ nhìn tôi rồi gật đầu.
Ông Hứa đặt một hộp tài liệu xuống bàn.
“Tám năm trước tôi bị cáo buộc làm thất thoát dữ liệu của Tô Viễn.”
Ông nhìn mọi người.
“Nhưng tôi giữ lại nhật ký máy chủ gốc.”
Mẹ chồng tôi bật dậy.
“Bảo vệ!”
Không ai bước vào.
Chu Cảnh Hoài lên tiếng:
“Mẹ, đủ rồi.”
Bà quay phắt sang anh.
“Con nói gì?”
“Con nói đủ rồi.”
“Con định đứng về phía cô ta?”
Cảnh Hoài nhìn tôi.
Trong mắt anh có thứ gì đó tôi từng chờ suốt bảy năm.
Sự lựa chọn.
Nhưng nó đến quá muộn.
Anh nói:
“Con đứng về phía sự thật.”
Mẹ chồng cười lạnh.
“Nếu không có mẹ, con nghĩ con có ngày hôm nay?”
“Chính vì câu đó mà con im lặng quá lâu.”
“Cảnh Hoài!”
Anh quay sang đại diện quỹ Hải Đăng.
“Thương vụ tạm dừng.”
Cả phòng xôn xao.
Một giám đốc đứng lên:
“Chu tổng, anh biết quyết định này gây thiệt hại bao nhiêu không?”
“Tôi chịu trách nhiệm.”
Tôi nhìn anh.
Một phần trong tôi đau nhói.
Nếu bảy năm trước anh nói câu ấy, có lẽ mọi chuyện đã khác.
Nhưng con người không thể quay lại bảy năm trước.
Luật sư của cha trình bày bằng chứng.
Nhật ký dữ liệu.
Hợp đồng gốc.
Trao đổi thư điện tử.
Tài liệu của Mạn Mạn.
Từng mảnh ghép đặt cạnh nhau, câu chuyện cuối cùng hiện rõ.
Khải Minh đã lợi dụng thời điểm Tô Viễn thiếu vốn để giành quyền kiểm soát công nghệ thông qua phụ lục có dấu hiệu bị chỉnh sửa.
Sau đó, công nghệ ấy được chuyển qua nhiều pháp nhân trước khi trở thành tài sản nền tảng của Chu Thịnh.
Không ai trong phòng còn nói tới việc ký hợp đồng với Hải Đăng.
Mẹ chồng nhìn tôi, ánh mắt đầy giận dữ.
“Cô vui chưa?”
Tôi lắc đầu.
“Không.”
“Cô phá công ty của chồng mình mà còn chưa vui?”
“Bà vẫn chưa hiểu.”
Tôi nhìn bà.
“Tôi chưa từng muốn phá Chu Thịnh.”
“Vậy cô muốn gì?”
“Trả lại thứ không thuộc về các người. Công khai sự thật. Bồi thường cho những người bị liên lụy.”
Tôi nhìn sang Hứa Kiến Quốc.
“Và trả lại danh dự cho người bị đổ lỗi.”
Mạn Mạn cúi đầu.
Nước mắt cô rơi xuống.
Bà Lưu bỗng chỉ vào cô.
“Còn cô! Tôi đã biết cô không đáng tin!”
Mạn Mạn ngẩng lên.
“Tôi chưa từng hứa trung thành với bà.”
“Cô tiếp cận con trai tôi vì tiền!”
“Không.”
Cô bình tĩnh tháo sợi dây chuyền đặt lên bàn.
“Tôi vào đây vì cha tôi.”
Căn phòng yên lặng.
Tôi nhìn sợi dây chuyền từng khiến mình đau đớn trong bữa tiệc tối qua.
Thì ra có những thứ ta nhìn thấy tận mắt vẫn chưa chắc là toàn bộ sự thật.
Nhưng cũng có những phản bội, dù được giải thích thế nào, vẫn là phản bội.
Cuộc họp kết thúc lúc gần trưa.
Hội đồng quyết định tạm đình chỉ thương vụ, thuê đơn vị pháp lý độc lập rà soát toàn bộ quyền sở hữu trí tuệ liên quan đến Tô Viễn.
Mẹ chồng rời đi trước.
Khi ngang qua tôi, bà dừng lại.
“Cô tưởng thắng rồi sao?”
“Tôi chưa coi đây là cuộc thi.”
“Cảnh Hoài sẽ không ly hôn cô.”
Tôi nhìn bà.
“Bà nhầm rồi.”
“Tôi nhầm gì?”
“Người muốn ly hôn bây giờ là tôi.”
Bà đứng sững.
Tôi bước đi.
Ngoài hành lang, Cảnh Hoài đợi tôi.
“Vãn Thanh.”
“Còn chuyện gì?”
Anh đưa cho tôi một tập hồ sơ.
Tôi nhìn bìa.
Đơn ly hôn.
Chính là bản tôi đã thấy trong điện thoại.
Nhưng trang cuối có thêm một dòng viết tay.
“Tôi tự nguyện từ bỏ mọi yêu cầu đối với 8% cổ phần thuộc sở hữu của Tô Vãn Thanh.”
Tôi ngẩng lên.
“Ý gì?”
“Anh ký.”
“Ba tháng trước anh cũng ký.”
Anh cười buồn.
“Anh biết.”
“Vậy lần này khác gì?”
“Lần trước anh ký vì muốn chuẩn bị đường lui cho mình.”
Anh nhìn tôi.
“Lần này anh ký để em có đường đi.”
Tôi im lặng.
Anh nói:
“Anh xin lỗi.”
Một câu quá đơn giản.
Nhưng tôi biết đối với Chu Cảnh Hoài, có lẽ đó là câu khó nói nhất.
“Anh yêu em.”
Tôi khẽ cười.
“Em tin.”
Anh sững người.
“Em tin anh từng yêu em.”
Mắt anh đỏ lên.
“Vậy chúng ta…”
“Nhưng tình yêu không xóa được bảy năm im lặng.”
Anh không nói nữa.
Tôi tháo nhẫn cưới.
Chiếc nhẫn đã nằm trên tay tôi suốt bảy năm.
Tôi đặt nó vào lòng bàn tay anh.
“Cảnh Hoài, hôm qua là kỷ niệm ngày cưới.”
Anh nhắm mắt.
“Anh nhớ.”
Tôi khựng lại.
“Anh nhớ?”
“Anh chưa từng quên.”
“Vậy tại sao anh nói tăng ca?”
Anh cười cay đắng.
“Vì tối qua mẹ định ép Mạn Mạn giao dữ liệu. Anh biết bữa tiệc sẽ rất khó kiểm soát. Anh không muốn em xuất hiện.”
Tôi nhìn anh.
“Nhưng anh vẫn chọn nói dối.”
“Ừ.”
Lần này anh không biện minh.
Tôi bỗng thấy nhẹ nhõm.
“Vậy thì kết thúc ở đây đi.”
“Vãn Thanh…”
“Bảy năm trước chúng ta bắt đầu bằng một bí mật.”
Tôi lùi lại.
“Ít nhất hãy để nó kết thúc bằng sự thật.”
Ba tháng sau, tôi và Chu Cảnh Hoài hoàn tất thủ tục ly hôn.
Cuộc điều tra nội bộ của Chu Thịnh kéo dài hơn hai tháng.
Kết quả cuối cùng xác nhận một số quyền công nghệ của Tô Viễn đã được chuyển giao bằng những thủ tục có vấn đề. Hai bên đạt thỏa thuận dân sự: quyền lợi liên quan được hoàn trả và tái phân chia theo kết quả thẩm định độc lập.
Tên của Hứa Kiến Quốc được minh oan trong hồ sơ nội bộ.
Hứa Mạn Mạn nghỉ việc.
Trước ngày rời Thượng Hải, cô mời tôi uống cà phê.
“Chị từng ghét tôi lắm đúng không?”
“Tối hôm đó?”
Tôi bật cười.
“Tôi còn muốn đổ cả chiếc bánh sinh nhật lên đầu cô.”
Cô ấy cười theo.
“May mà chị không làm.”
“Tại sao?”
“Chiếc váy đó tôi thuê.”
Chúng tôi cùng bật cười.
Lần đầu tiên, những chuyện xảy ra đêm ấy không còn khiến tôi đau.
Mạn Mạn hỏi:
“Chị có hối hận vì ly hôn không?”
Tôi nhìn dòng người ngoài cửa kính.
“Không.”
“Chị vẫn yêu anh ấy?”
Tôi im lặng vài giây.
“Có lẽ.”
Cô ấy ngạc nhiên.
Tôi nói:
“Rời khỏi một người không có nghĩa phải căm ghét họ.”
Có những người ta từng yêu rất nhiều.
Nhưng không còn có thể đi cùng.
Nửa năm sau, tôi chuyển về Hàng Châu.
Cha và tôi thành lập một công ty tư vấn sở hữu trí tuệ nhỏ, chuyên hỗ trợ các doanh nghiệp công nghệ mới bảo vệ sáng chế.
Ngày treo biển công ty, cha hỏi:
“Con thật sự không muốn quay lại Thượng Hải?”
“Không.”
“Cảnh Hoài vẫn chưa tái hôn.”
Tôi quay sang.
“Cha theo dõi anh ấy à?”
Ông ho khan.
“Cha nghe người ta nói.”
Tôi bật cười.
“Chuyện của anh ấy không còn liên quan tới con.”
Điện thoại bỗng rung.
Một tin nhắn từ số tôi từng thuộc lòng.
Chu Cảnh Hoài.
Chỉ có một bức ảnh.
Chiếc bánh nhỏ đặt trên bàn.
Bên cạnh là món cá hấp.
Giống hệt bữa tối tôi mang tới Chu Thịnh vào ngày kỷ niệm cưới năm ấy.
Dưới ảnh, anh viết:
“Hôm nay anh mới hiểu, thứ em mang đến hôm đó không phải một bữa cơm.”
Tôi nhìn màn hình.
Tin nhắn thứ hai xuất hiện.
“Là cơ hội cuối cùng em dành cho anh.”
Tôi không trả lời.
Tôi xóa màn hình rồi bước ra ban công.
Mùa thu Hàng Châu rất đẹp.
Nắng phủ lên những mái nhà cũ, gió từ phía Tây Hồ thổi tới mang theo mùi hoa quế nhè nhẹ.
Mẹ gọi từ dưới nhà:
“Vãn Thanh! Xuống ăn cơm!”
“Con xuống ngay!”
Tôi quay vào.
Trước khi đặt điện thoại xuống, tôi nhìn chiếc nhẫn cưới cũ nằm trong hộp gỗ trên kệ.
Tôi không vứt nó.
Không phải vì còn chờ ai.
Mà vì tôi không muốn phủ nhận bảy năm cuộc đời mình.
Tôi từng yêu.
Từng bị lừa dối.
Từng nghĩ cuộc hôn nhân ấy là toàn bộ thế giới.
Nhưng rồi tôi hiểu một điều.
Đáng sợ nhất không phải là phát hiện người bên cạnh đã giấu mình một bí mật suốt bảy năm.
Mà là sau khi biết sự thật, ta vẫn không đủ can đảm bước ra.
May mắn thay…
lần này tôi đã bước ra.
Tôi đóng chiếc hộp lại.
Ngoài cửa sổ, nắng chiều rực rỡ.
Và lần đầu tiên sau rất nhiều năm, con đường phía trước không còn mang họ Chu.
Nó mang tên tôi.
Tô Vãn Thanh.