#Truyệnngắn #Hưcấu #Sángtác Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu.
CHƯƠNG 1 – CUỘC GỌI LÚC NỬA ĐÊM
“Không thể nào… người đó đã chết từ hai mươi tám năm trước rồi.”
Giọng Lục phu nhân run rẩy.
Căn phòng khách rộng lớn của biệt thự nhà họ Lục chìm vào im lặng.
Tôi nhìn bà ta, rồi nhìn sang Lục Cảnh Thâm.
Người đàn ông vừa rồi còn định giật điện thoại khỏi tay tôi lúc này đứng bất động.
“Cảnh Thâm.”
Tôi chậm rãi gọi tên anh.
“Người đó là ai?”
Anh không trả lời.
“Mẹ tôi có liên quan gì đến người đó?”
Vẫn im lặng.
Tôi bật cười khẽ.
Một tiếng cười không có chút vui vẻ nào.
“Bảy năm.”
Tôi nhìn chồng mình.
“Em sống trong căn nhà này bảy năm. Anh chưa từng nói với em rằng gia đình anh có bí mật gì. Hôm nay, chỉ vì một tờ bệnh án của mẹ em mà tất cả mọi người lại hoảng loạn.”
Lục phu nhân lập tức quát:
“Cô im đi!”
Tôi quay sang bà.
“Vì sao phải im?”
“Đây là chuyện của nhà họ Lục!”
“Không.”
Tôi nhặt chiếc điện thoại đang nằm trên bàn.
“Đây là chuyện của mẹ tôi.”
Lục Cảnh Thâm bước tới.
“Nhược An, đưa điện thoại cho anh.”
“Không.”
“Anh chỉ muốn xem tin nhắn.”
“Anh sợ nhìn thấy thứ gì?”
Anh khựng lại.
Tôi chưa bao giờ thấy anh như vậy.
Cảnh Thâm vốn luôn bình tĩnh. Dù công ty gặp chuyện, dù cha anh nổi giận, anh cũng hiếm khi để lộ cảm xúc.
Nhưng lúc này, đôi mắt anh rõ ràng đang dao động.
Tôi mở lại tin nhắn.
Người gửi là Trình thúc, một luật sư già từng làm việc cho ông ngoại tôi.
Ảnh đính kèm hiện lên.
Đó là một tờ hồ sơ cũ đã ngả màu.
Bên góc phải có con dấu của một bệnh viện tại Hàng Châu.
Tôi phóng to.
Tên bệnh nhân:
Trần Tú Lan.
Mẹ tôi.
Nhưng bên dưới tên bà lại có thêm một dòng khiến tôi chết lặng.
Người giám hộ: Lục Minh Sơn.
Lục Minh Sơn.
Cha của Lục Cảnh Thâm.
Tôi ngẩng đầu.
“Bố anh từng là người giám hộ của mẹ tôi?”
Lục Cảnh Thâm tái mặt.
“Mẹ…”
Lục phu nhân lùi lại một bước.
“Không được nói nữa.”
Tôi quay sang bà.
“Bà biết chuyện này?”
“Nhược An!”
“Bà biết!”
Tôi gần như hét lên.
Mẹ tôi đang ngủ trên tầng.
Tôi lập tức hạ giọng.
Nhưng hai tay đã lạnh ngắt.
“Vậy tại sao?”
Lục phu nhân cắn môi.
“Chuyện đã qua rất lâu rồi.”
“Qua lâu rồi thì không được nhắc đến sao?”
“Đúng!”
Bà ta bất ngờ bật khóc.
“Có những chuyện tốt nhất là để nó chết theo người đã chết!”
Tôi nhìn bà.
Trong đầu tôi hiện lên hình ảnh mẹ mình những năm qua.
Một người phụ nữ cả đời sống tiết kiệm.
Một căn nhà nhỏ ở Hàng Châu.
Một chiếc hộp gỗ cũ luôn được mẹ khóa rất kỹ.
Tôi từng hỏi trong đó có gì.
Mẹ chỉ nói:
“Không có gì đâu.”
Tại sao?
Tại sao một người phụ nữ bình thường như mẹ tôi lại có liên quan đến nhà họ Lục?
Đúng lúc đó, trên tầng vang lên tiếng động.
“Mẹ!”
Tôi chạy lên.
Mẹ tôi đang đứng bên cửa phòng, một tay bám vào tường, sắc mặt trắng bệch.
“Mẹ, sao mẹ lại xuống đây?”
Bà nhìn thấy Lục phu nhân.
Ánh mắt hai người chạm nhau.
Mẹ tôi lập tức sững lại.
Lục phu nhân cũng không nói gì.
Một lúc lâu sau, mẹ tôi khẽ thở dài.
“Bà vẫn còn sống.”
Lục phu nhân bật khóc.
“Chị Tú Lan…”
Tôi đứng giữa hai người.
“Các người quen nhau?”
Mẹ tôi nhắm mắt.
“Nhược An, mẹ xin lỗi.”
“Xin lỗi chuyện gì?”
“Mẹ định mang bí mật này xuống mồ.”
Tôi cảm thấy tim mình nặng trĩu.
“Mẹ nói đi.”
“Không.”
Lục phu nhân lập tức lên tiếng.
“Chuyện này không liên quan đến con.”
Tôi quay sang bà.
“Nhưng người nằm trong bệnh viện là mẹ tôi.”
Tôi nhìn thẳng vào Lục Cảnh Thâm.
“Và người có tên trong hồ sơ là bố anh.”
Cảnh Thâm im lặng.
Tôi nói:
“Vậy hôm nay, không ai được phép nói với tôi rằng nó không liên quan.”
Mẹ tôi ngồi xuống ghế.
Bàn tay bà run lên.
“Mẹ từng làm việc cho bệnh viện ở Hàng Châu.”
“Khoảng hai mươi tám năm trước, bố Cảnh Thâm đưa một cô gái trẻ vào viện.”
Lục Cảnh Thâm cau mày.
“Ai?”
Mẹ tôi nhìn anh.
“Lục Minh Sơn nói cô ấy là người thân.”
Tôi hỏi:
“Cô ấy là ai?”
Mẹ tôi không trả lời.
Lục phu nhân bỗng đứng dậy.
“Đủ rồi!”
Bà ta nhìn tôi, nước mắt chảy dài.
“Nhược An, mẹ chồng con xin con. Đừng hỏi nữa.”
Tôi chưa bao giờ nghe bà ta nói chữ “xin” với mình.
Tôi chưa kịp đáp thì điện thoại lại rung.
Trình thúc gửi thêm một tin nhắn.
“Tôi đã kiểm tra kho lưu trữ. Có một hồ sơ bị sửa tên. Bản gốc cho thấy cô gái năm đó không phải người thân của ông Lục.”
Tôi nhìn màn hình.
Ngay sau đó là một dòng khác.
“Cô ấy là chị gái cùng cha khác mẹ của Lục Minh Sơn.”
Tôi sững người.
Lục Cảnh Thâm cũng nhìn thấy.
Anh lùi lại.
“Không thể…”
Lục phu nhân ngồi phịch xuống ghế.
Tôi nhìn mẹ.
“Mẹ biết chuyện này?”
Mẹ tôi gật đầu.
“Nhưng mẹ không biết toàn bộ.”
“Vậy tại sao mẹ lại giữ hồ sơ?”
“Vì trước khi rời bệnh viện, cô ấy đưa mẹ một thứ.”
“Thứ gì?”
Mẹ tôi im lặng rất lâu.
Sau đó bà nói:
“Một chiếc hộp.”
Tôi chợt nhớ đến chiếc hộp gỗ cũ trong nhà ở Hàng Châu.
“Mẹ…”
“Trong đó có một cuốn sổ.”
“Cuốn sổ ghi gì?”
Mẹ tôi nhìn tôi.
“Ghi tên những người đã từng đến bệnh viện đêm hôm đó.”
Lục Cảnh Thâm lập tức đứng bật dậy.
“Cuốn sổ đâu?”
Tôi quay sang anh.
“Ở Hàng Châu.”
“Anh sẽ đi lấy.”
“Không.”
Tôi nhìn anh.
“Em sẽ đi.”
Cảnh Thâm bước tới.
“Nhược An, nghe anh.”
“Bảy năm nay em đã nghe anh đủ rồi.”
Anh đứng chết lặng.
Tôi lấy áo khoác.
“Mẹ cần nhập viện ngày mai. Còn đêm nay, em phải biết mình đang sống cùng một gia đình như thế nào.”
Lục phu nhân bật khóc:
“Nhược An, nếu con mở cuốn sổ đó…”
Tôi dừng bước.
“Thì sao?”
Bà ta nhìn tôi.
“Nhà họ Lục sẽ không còn như trước nữa.”
Tôi đáp:
“Có lẽ ngay từ lúc mẹ tôi bị bà xé nát bệnh án, nhà họ Lục đã không còn như trước rồi.”
Tôi đưa mẹ trở về phòng.
Nhưng trước khi đi, tôi nhìn thấy Lục Cảnh Thâm đứng một mình bên cửa sổ.
Điện thoại anh sáng lên.
Một tin nhắn.
Tôi không cố ý nhìn.
Nhưng chỉ một dòng ngắn ngủi vẫn lọt vào mắt tôi:
“Cậu đã để cô ấy biết rồi sao?”
Người gửi: Lục Minh Sơn.
Cha anh.
Tôi đứng sững.
Nếu ông ấy đã biết…
Vậy có phải tất cả những chuyện xảy ra đêm nay đều nằm ngoài dự tính của họ?
Tôi quay lưng đi.
Lần đầu tiên sau bảy năm, tôi không còn muốn biết chồng mình có yêu tôi hay không.
Tôi chỉ muốn biết một chuyện.
Bảy năm trước, vì sao tôi lại được gả vào nhà họ Lục?
CHƯƠNG 2 – CUỐN SỔ TRONG CHIẾC HỘP GỖ
Sáng hôm sau, tôi đưa mẹ đến bệnh viện trước khi trở về Hàng Châu.
Cảnh Thâm muốn đi cùng.
Tôi từ chối.
Anh đứng dưới sảnh bệnh viện, nhìn tôi.
“Nhược An, anh biết em đang nghi ngờ anh.”
“Không phải nghi ngờ.”
Tôi đáp.
“Em đang cố hiểu.”
“Anh không biết chuyện của hai mươi tám năm trước.”
“Vậy tin nhắn tối qua là gì?”
Anh im lặng.
Tôi nhìn anh.
“Anh đã biết một phần từ trước.”
“Anh chỉ biết sau khi kết hôn.”
“Vậy tại sao anh không nói?”
Cảnh Thâm cúi đầu.
“Vì bố anh bảo anh đừng hỏi.”
Tôi bật cười.
“Anh thật sự nghe lời ông ấy đến mức đó sao?”
“Anh từng nghĩ chuyện đó không liên quan đến chúng ta.”
“Nhưng nó liên quan đến mẹ em.”
Anh không nói được gì.
Tôi quay đi.
“Cảnh Thâm, nếu anh muốn giữ cuộc hôn nhân này, ít nhất lần đầu tiên hãy đứng về phía sự thật.”
Tôi lên xe.
Nhưng trước khi xe rời đi, anh nói:
“Anh sẽ chờ em.”
Tôi không quay đầu.
Ba tiếng sau, tôi trở về căn nhà cũ của mẹ ở Hàng Châu.
Căn nhà nhỏ nằm trong một con phố yên tĩnh.
Mẹ từng sống ở đây gần ba mươi năm.
Tôi mở chiếc tủ gỗ.
Chiếc hộp vẫn nằm ở ngăn dưới cùng.
Tôi lấy nó ra.
Ổ khóa cũ đã phủ bụi.
Mẹ từng nói bà không muốn tôi mở.
Nhưng giờ đây, tôi không thể không mở.
Bên trong là một cuốn sổ bìa xanh đã bạc màu.
Một chiếc khăn tay.
Và một tấm ảnh cũ.
Tôi cầm tấm ảnh lên.
Đó là ảnh của ba người phụ nữ trẻ.
Mẹ tôi.
Lục phu nhân.
Và một cô gái tôi chưa từng gặp.
Tôi nhìn khuôn mặt cô gái thứ ba.
Không hiểu vì sao, tôi cảm thấy cô ấy rất quen.
Phía sau ảnh có một dòng chữ viết tay:
“Nếu một ngày Tú Lan phải mở chiếc hộp này, hãy nói với con gái tôi rằng: đừng tin vào sự tử tế của nhà họ Lục.”
Tôi chết lặng.
Con gái tôi?
Không.
Là “con gái tôi” của người viết.
Vậy người phụ nữ trong ảnh chính là mẹ ruột của ai?
Tôi mở cuốn sổ.
Những trang đầu ghi ngày tháng, tên người và số phòng bệnh.
Tôi đọc từng dòng.
Cho đến một trang gần cuối.
Ngày tháng đúng hai mươi tám năm trước.
Tên người bệnh:
Lục Thanh Nghi.
Tôi chưa từng nghe cái tên này.
Bên cạnh có ghi:
“Đã tỉnh. Yêu cầu gặp Lục Minh Sơn.”
Trang tiếp theo:
“Người nhà yêu cầu chuyển hồ sơ.”
Trang kế:
“Bệnh nhân biến mất lúc 2 giờ 15 phút sáng.”
Tôi nín thở.
Không có thông tin xuất viện.
Không có chữ ký.
Không có xác nhận tử vong.
Chỉ có một dòng nhỏ ở cuối:
“Tú Lan đã giữ bản gốc.”
Tôi lật tiếp.
Một mảnh giấy rơi ra.
Trên đó là số điện thoại cũ và một địa chỉ ở Thượng Hải.
Tôi lập tức gọi cho Trình thúc.
“Ông biết Lục Thanh Nghi không?”
Đầu dây bên kia im lặng rất lâu.
“Cô tìm thấy cái tên đó rồi?”
“Đúng.”
“Nhược An, cô phải bình tĩnh.”
“Ông nói cho tôi biết.”
“Lục Thanh Nghi là chị gái cùng cha khác mẹ của Lục Minh Sơn.”
“Bà ấy chết chưa?”
“Không ai biết.”
Tôi siết chặt điện thoại.
“Nhưng mẹ chồng tôi nói bà ấy đã chết hai mươi tám năm trước.”
“Đó là điều nhà họ Lục công bố.”
“Còn sự thật?”
Trình thúc thở dài.
“Có một hồ sơ đăng ký căn cước cũ. Khoảng mười năm trước, người ta từng phát hiện một người phụ nữ có tên gần giống Lục Thanh Nghi tại Tô Châu.”
Tôi đứng bật dậy.
“Còn sống?”
“Không chắc.”
“Địa chỉ?”
“Cô chưa nên đi.”
“Ông gửi cho tôi.”
“Nhược An…”
“Tôi cần biết.”
Cuối cùng ông gửi địa chỉ.
Tôi nhìn dòng chữ.
Một khu nhà cũ ở Tô Châu.
Ngay lúc đó, điện thoại lại vang lên.
Là Cảnh Thâm.
Tôi không nghe.
Anh gọi lần thứ hai.
Tôi vẫn không nghe.
Lần thứ ba, tôi bắt máy.
“Có chuyện gì?”
Giọng anh rất thấp.
“Nhược An, đừng tìm người tên Lục Thanh Nghi.”
Tôi khựng lại.
“Anh biết bà ấy ở đâu?”
“Anh không biết.”
“Vậy tại sao anh bảo em đừng tìm?”
“Vì bố anh vừa gọi cho anh.”
“Ông ấy nói gì?”
Cảnh Thâm im lặng.
Sau đó anh nói:
“Ông bảo nếu em tiếp tục, ông sẽ công khai một chuyện về mẹ em.”
Tôi cảm thấy máu trong người lạnh đi.
“Chuyện gì?”
“Anh không biết.”
“Anh nói dối.”
“Anh thật sự không biết!”
Tôi cúp máy.
Không hiểu tại sao, lúc ấy tôi bỗng nhớ đến một chuyện.
Khi tôi còn nhỏ, mẹ từng có một người bạn rất thân.
Tên là Lục Thanh Nghi.
Tôi chưa bao giờ để ý.
Bởi mẹ luôn gọi bà ấy bằng một cái tên khác.
A Nghi.
Tôi ngồi xuống sàn.
Mọi thứ dường như đang nối lại với nhau.
Tôi lập tức lái xe đến Tô Châu.
Nhưng khi đến nơi, căn phòng theo địa chỉ Trình thúc gửi đã bị khóa.
Một bà cụ sống bên cạnh nói:
“Người phụ nữ đó chuyển đi rồi.”
“Bà ấy tên gì?”
“Không biết.”
“Bà có nhớ khuôn mặt không?”
Bà cụ nhìn tôi.
“Có.”
“Bà ấy có một vết sẹo nhỏ bên tai.”
Tôi sững người.
Mẹ tôi cũng có một vết sẹo như vậy.
Không.
Tôi lập tức tự trấn an.
Trùng hợp thôi.
Tôi trở về Thượng Hải vào tối hôm đó.
Khi vừa mở cửa biệt thự, tôi thấy Cảnh Thâm đang đứng trong phòng khách.
Anh không nói gì.
Tôi cũng không.
Cho đến khi anh đặt một chiếc phong bì lên bàn.
“Bố anh gửi cho em.”
Tôi mở ra.
Bên trong chỉ có một tấm ảnh.
Tôi nhìn ảnh.
Toàn thân cứng đờ.
Đó là ảnh mẹ tôi lúc còn trẻ.
Bên cạnh mẹ là một bé gái khoảng năm tuổi.
Tôi nhận ra đứa bé đó.
Là tôi.
Phía sau ảnh có dòng chữ:
“Con gái của cô ấy chưa bao giờ biết sự thật về cha mình.”
Tôi nhìn Cảnh Thâm.
“Cha tôi là ai?”
Anh không trả lời.
Tôi hỏi lại:
“Cảnh Thâm, anh biết đúng không?”
Anh nhắm mắt.
“Anh chỉ biết một phần.”
“Phần nào?”
“Bố anh nói… cha ruột của em có liên quan đến cái chết của Lục Thanh Nghi.”
Tôi lùi lại.
“Không thể.”
“Anh cũng không tin.”
“Vậy tại sao anh vẫn im lặng?”
Anh bước tới.
“Vì anh sợ.”
Đó là lần đầu tiên anh nói câu ấy.
Tôi nhìn người đàn ông mình từng nghĩ có thể dựa vào cả đời.
“Anh sợ mất gia đình?”
“Anh sợ mất em.”
Tôi cười buồn.
“Nhưng anh đã mất em từ lúc anh chọn im lặng.”
Cảnh Thâm cúi đầu.
Tôi cầm tấm ảnh.
Đúng lúc đó, cửa chính mở ra.
Lục phu nhân bước vào.
Bà nhìn thấy tấm ảnh trên tay tôi.
Sắc mặt lập tức thay đổi.
“Mẹ…”
Cảnh Thâm gọi.
Nhưng bà không nhìn con trai.
Bà chỉ nhìn tôi.
“Con muốn biết cha ruột của mình là ai?”
Tôi gật đầu.
Lục phu nhân khóc.
“Ông ấy…”
Bà chưa nói hết câu thì ngoài cửa vang lên tiếng xe.
Một người đàn ông mặc áo khoác đen bước vào.
Là Lục Minh Sơn.
Ông nhìn tôi rất lâu.
Sau đó nói:
“Đã đến lúc con biết rồi.”
Tôi đứng thẳng người.
“Ông là người đã ép mẹ tôi giấu sự thật?”
“Không.”
“Vậy ai?”
Ông không trả lời.
Chỉ lấy từ trong túi ra một chiếc chìa khóa cũ.
“Đây là chìa khóa căn phòng mà Lục Thanh Nghi từng sống.”
Tôi nhìn ông.
“Bà ấy còn sống?”
Lục Minh Sơn khẽ nhắm mắt.
“Đêm đó, bà ấy không chết.”
Tôi nghẹn lời.
“Vậy bà ấy đang ở đâu?”
Ông nhìn sang Lục phu nhân.
“Ngay từ đầu, người giấu cô ấy không phải tôi.”
Lục phu nhân bật khóc.
Tôi quay sang bà.
Bà lùi lại.
“Không…”
Tôi hỏi:
“Mẹ chồng, bà biết bà ấy ở đâu?”
Bà không trả lời.
Tôi tiến lên một bước.
“Bà biết đúng không?”
Lục phu nhân đưa tay che mặt.
Và rồi bà nói:
“Bà ấy… chính là người đã nuôi con lớn lên.”
Tôi chết lặng.
“Bà nói gì?”
Bà nhìn tôi qua những ngón tay run rẩy.
“Nhược An…”
“Người phụ nữ con gọi là mẹ suốt ba mươi năm…”
Bà nghẹn lại.
“Không phải mẹ ruột của con.”
CHƯƠNG 3 – SỰ THẬT KHÔNG THỂ CHÔN VÙI
Tôi không nhớ mình đã đứng đó bao lâu.
Tôi chỉ nhớ tiếng mưa ngoài cửa kính.
Từng giọt nước kéo dài thành những vệt mờ trên cửa sổ.
“Mẹ tôi…”
Tôi khó khăn lên tiếng.
“Bà vừa nói gì?”
Lục phu nhân khóc.
“Nhược An…”
“Bà nói lại đi.”
Cảnh Thâm bước tới.
“Nhược An, em bình tĩnh.”
Tôi đẩy anh ra.
“Đừng chạm vào em.”
Tôi nhìn Lục phu nhân.
“Người phụ nữ nào là mẹ tôi?”
Bà không nói.
Tôi quay sang Lục Minh Sơn.
“Ông nói.”
Ông đứng im rất lâu.
Cuối cùng mới đáp:
“Trần Tú Lan là người nuôi con.”
“Còn mẹ ruột?”
“Lục Thanh Nghi.”
Tôi bật cười.
Một tiếng cười nghẹn lại trong cổ.
“Vậy bà ấy còn sống?”
“Còn.”
“Ở đâu?”
“Trong một viện dưỡng lão ở ngoại ô Tô Châu.”
Tôi không chần chừ.
Tôi lập tức lái xe đi.
Cảnh Thâm muốn theo.
Tôi không ngăn.
Nhưng suốt quãng đường, không ai nói gì.
Đến nơi, tôi được một nhân viên đưa vào phòng cuối hành lang.
Một người phụ nữ lớn tuổi ngồi bên cửa sổ.
Mái tóc đã bạc gần hết.
Trên tay bà là một quyển sách cũ.
Khi nghe tiếng cửa mở, bà quay lại.
Tôi đứng ở cửa.
Hai chúng tôi nhìn nhau.
Tôi không biết tại sao.
Nhưng chỉ trong khoảnh khắc đó, nước mắt tôi tự nhiên rơi xuống.
Người phụ nữ kia cũng khóc.
Bà đặt quyển sách xuống.
“Nhược An…”
Tôi đứng chết lặng.
Không ai từng gọi tên tôi bằng giọng như vậy.
Không phải mẹ.
Không phải người thân.
Mà giống như một người đã chờ đợi cái tên ấy suốt cả đời.
Tôi bước tới.
“Bà là Lục Thanh Nghi?”
Bà gật đầu.
“Đúng.”
“Bà là mẹ ruột của tôi?”
Bà không trả lời ngay.
Chỉ đưa tay về phía tôi.
“Con có muốn nghe mẹ kể không?”
Tôi bật khóc.
Nhưng tôi vẫn đứng đó.
“Con muốn.”
Bà bắt đầu kể.
Hai mươi tám năm trước, Lục Thanh Nghi phát hiện em trai mình, Lục Minh Sơn, đang tranh chấp tài sản với cha.
Bà muốn bảo vệ quyền lợi của mình.
Nhưng trong lúc đó, bà phát hiện một chuyện khác.
Lục Minh Sơn không phải con ruột duy nhất của cha họ.
Ông cụ còn có một người con ngoài giá thú.
Người đó chính là cha ruột của tôi.
“Vậy cha con là ai?”
Bà nhìn tôi.
“Trần Quốc Hào.”
Tôi sững người.
Cái tên ấy tôi chưa từng nghe.
“Ông ấy đã mất?”
“Đúng.”
“Ông ấy chết thế nào?”
Lục Thanh Nghi cúi đầu.
“Tai nạn xe.”
Tôi im lặng.
“Có phải ông ấy liên quan đến chuyện năm đó?”
“Không.”
Bà nắm tay tôi.
“Ông ấy bị người khác đẩy vào cuộc tranh chấp của nhà họ Lục.”
Tôi hỏi:
“Còn mẹ?”
Bà cười buồn.
“Mẹ từng định đưa con rời khỏi Thượng Hải.”
“Nhưng sau đó xảy ra chuyện.”
“Đêm ấy, mẹ bị đưa vào bệnh viện.”
“Trần Tú Lan là y tá chăm sóc mẹ.”
“Bà ấy biết mẹ có một đứa con nhỏ.”
“Và khi nhà họ Lục muốn đưa mẹ đi, bà ấy đã giúp mẹ giấu con.”
Tôi nhìn bà.
“Vậy mẹ Tú Lan…”
“Bà ấy đã cứu con.”
Tôi khóc.
Bao nhiêu năm qua, tôi luôn nghĩ mẹ giấu tôi điều gì đó.
Tôi từng trách bà không kể cho tôi nghe quá khứ.
Nhưng hóa ra…
Bà chỉ đang bảo vệ tôi.
“Vậy tại sao mẹ không nói?”
Lục Thanh Nghi nhìn ra cửa sổ.
“Vì nhà họ Lục đã cảnh cáo bà ấy.”
“Nếu bà ấy nói sự thật, con sẽ gặp nguy hiểm.”
Tôi cúi đầu.
Nước mắt rơi xuống bàn tay.
“Vậy tại sao bây giờ mọi chuyện lại bị lộ?”
Lục Thanh Nghi nhìn tôi.
“Vì mẹ Tú Lan đang bệnh.”
Tôi ngẩng lên.
Bà nói:
“Bà ấy biết thời gian của mình không còn nhiều như trước.”
Tôi không muốn nghe câu đó.
“Không.”
Tôi lắc đầu.
“Mẹ sẽ không sao.”
Lục Thanh Nghi nắm tay tôi.
“Nhược An, con phải hiểu. Bà ấy giấu bí mật này không phải vì muốn lừa con.”
“Bà ấy muốn con có một cuộc đời bình thường.”
Tôi bật khóc.
Lúc trở lại Thượng Hải, trời đã gần sáng.
Mẹ tôi vẫn đang nằm viện.
Tôi bước vào phòng.
Bà tỉnh.
Nhìn thấy tôi, bà lập tức hỏi:
“Con gặp bà ấy rồi?”
Tôi gật đầu.
“Mẹ…”
Tôi ngồi xuống cạnh giường.
“Con biết rồi.”
Mẹ im lặng.
Một lúc sau, bà nắm tay tôi.
“Con có trách mẹ không?”
Tôi lắc đầu.
“Con chỉ trách mẹ vì mẹ giấu con lâu như vậy.”
“Nhưng mẹ không trách mẹ.”
Bà mỉm cười.
“Vậy là được rồi.”
Tôi ôm lấy bà.
Lần đầu tiên sau rất nhiều năm, tôi khóc như một đứa trẻ.
Ngoài cửa, Cảnh Thâm đứng lặng.
Sau khi mẹ ngủ, anh bước vào.
“Nhược An.”
Tôi không nhìn anh.
“Anh xin lỗi.”
“Vì chuyện gì?”
“Vì đã chọn im lặng.”
Tôi im lặng.
“Anh đã biết bố mình muốn che giấu chuyện đó.”
“Nhưng anh không biết mẹ em chính là người bảo vệ em.”
“Anh càng không biết mẹ ruột em còn sống.”
Anh ngồi xuống.
“Anh muốn sửa sai.”
Tôi nhìn anh.
“Anh có thể sửa lại sự thật.”
“Nhưng anh không thể bắt em quên bảy năm qua.”
“Anh biết.”
Tôi không trả lời.
Một tuần sau, Lục Minh Sơn chủ động giao toàn bộ hồ sơ cũ cho luật sư.
Những giấy tờ từng bị sửa đổi được khôi phục.
Những chuyện xảy ra hai mươi tám năm trước cuối cùng cũng được ghi lại đúng sự thật.
Lục phu nhân cũng đến bệnh viện.
Bà đứng trước mặt mẹ tôi rất lâu.
“Mình xin lỗi.”
Mẹ tôi nhìn bà.
“Đã hai mươi tám năm rồi.”
“Tôi biết.”
“Không cần xin lỗi nữa.”
Lục phu nhân khóc.
“Mình từng nghĩ chỉ cần im lặng thì mọi chuyện sẽ biến mất.”
Mẹ tôi lắc đầu.
“Chuyện cũ không biến mất.”
“Nó chỉ chờ một ngày có người đủ can đảm mở chiếc hộp ra.”
Tôi đứng bên cạnh.
Tôi nhớ lại đêm đầu tiên.
Tờ bệnh án bị xé vụn.
Câu nói lạnh lùng:
“Nhà này không có tiền nuôi người ngoài.”
Ngày hôm đó, tôi từng nghĩ mình chỉ đang bảo vệ mẹ khỏi sự lạnh lùng của nhà chồng.
Nhưng cuối cùng, chính tờ bệnh án bị xé ấy lại kéo tôi đến với sự thật.
Mẹ tôi được điều trị ổn định và dần hồi phục.
Còn cuộc hôn nhân của tôi và Cảnh Thâm…
Chúng tôi không lập tức trở lại như trước.
Có những vết nứt không thể chỉ bằng một lời xin lỗi mà biến mất.
Một buổi tối, anh đứng trước cửa căn hộ tôi.
“Nhược An.”
Tôi mở cửa.
Anh đưa tôi một chiếc hộp.
“Đây là toàn bộ những thứ bố anh giữ lại.”
Tôi nhận lấy.
“Anh muốn em làm gì với chúng?”
“Đó là lựa chọn của em.”
Tôi nhìn anh.
Lần đầu tiên, anh không ép tôi phải chọn theo gia đình anh.
Tôi khẽ nói:
“Cảm ơn.”
Anh gật đầu.
Trước khi quay đi, anh dừng lại.
“Nhược An.”
“Ừ?”
“Anh không biết sau này chúng ta sẽ thế nào.”
“Nhưng lần này, anh sẽ không giấu em nữa.”
Tôi nhìn anh rời đi.
Trong lòng vẫn còn đau.
Nhưng ít nhất, lần đầu tiên sau bảy năm, tôi cảm thấy mình có quyền tự quyết định cuộc đời mình.
Tối hôm đó, tôi mở chiếc hộp.
Bên trong là một phong thư cuối cùng.
Người gửi là Lục Thanh Nghi.
Tôi mở ra.
Chỉ có vài dòng:
“Nhược An, nếu con đọc được lá thư này, nghĩa là mẹ đã không còn đủ sức tự mình nói với con.”
Tôi nín thở.
“Con đừng hận nhà họ Lục.”
“Cũng đừng hận người đã từng im lặng.”
“Điều mẹ muốn con nhớ nhất là: một gia đình không được quyết định bằng họ của ai, mà bằng người sẵn sàng đứng bên con khi con yếu đuối nhất.”
Tôi đọc đến dòng cuối.
Nước mắt rơi xuống.
“Và nếu một ngày con phải lựa chọn giữa việc giữ một cuộc hôn nhân và giữ lấy chính mình, hãy nhớ rằng mẹ đã mất hai mươi tám năm để có thể nói với con câu này…”
Tôi ngừng lại.
Dòng cuối cùng chỉ có bảy chữ.
“Đừng bao giờ đánh mất chính mình.”
Tôi gấp lá thư lại.
Ngoài cửa sổ, Thượng Hải bắt đầu sáng đèn.
Một thành phố rộng lớn vẫn tiếp tục thức dậy sau một đêm dài.
Tôi nhìn xuống những mảnh giấy bệnh án cũ được mẹ giữ lại.
Có một tờ đã bị xé làm đôi.
Tôi đặt hai mảnh giấy cạnh nhau.
Dù đường xé vẫn còn đó, những dòng chữ trên giấy cuối cùng cũng có thể đọc được.
Tôi chợt hiểu.
Có những thứ tưởng như bị xé nát thì sẽ biến mất.
Nhưng sự thật không phải vậy.
Chỉ cần còn một người nhớ.
Chỉ cần còn một người dám mở chiếc hộp đã bị khóa suốt nhiều năm.
Thì dù quá khứ có bị chôn sâu đến đâu…
nó vẫn sẽ có ngày tìm được đường trở về.
Và lần này, tôi không còn sợ nữa.
‼️‼️‼️Lưu ý cuối cùng dành cho người đọc: Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu. Tất cả tình tiết, cốt truyện không chỉ trích, xúc phạm bất cứ cá nhân, tổ chức nào. Đây chỉ là truyện ngắn và không phải là một sự kiện, tin tức báo chí.
.