#Truyệnngắn #Hưcấu #Sángtác Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu.
Chương 1 – Chiếc hộp gỗ bị khóa suốt hai mươi năm
“Nhược Lan, nghe mẹ! Hai mươi năm trước, người đáng lẽ phải rời khỏi nhà họ Lục… vốn không phải là con—”
Giọng bà Lục Tú Phương bị cắt ngang bởi một tiếng động mạnh. Điện thoại lập tức mất kết nối.
Tôi đứng giữa vỉa hè Thượng Hải lúc trời vừa hửng sáng, bàn tay lạnh ngắt dù điện thoại vẫn còn nóng bên tai.
“Không phải là con…”
Tôi lẩm nhẩm câu đó, cảm giác như từng chữ đang xé toạc lớp vỏ bình yên giả tạo mà tôi đã sống suốt hai mươi năm.
Tôi gọi lại.
Một lần.
Hai lần.
Năm lần.
Không ai bắt máy.
Ngay sau đó, số lạ vừa nhắn tin cho tôi lại gửi thêm một địa chỉ.
“8 giờ sáng. Quán trà Vân Thủy, đường Phúc Châu. Mang theo giấy tờ tùy thân. Đừng để Lục Kiến Thành biết.”
Tôi nhìn dòng chữ, do dự vài giây rồi bắt taxi.
Trong túi tôi chỉ còn hơn một trăm tệ tiền mặt, vài bộ quần áo cũ và chứng minh thư.
Đó là tất cả những gì một người phụ nữ bốn mươi bảy tuổi như tôi có sau hai mươi năm hôn nhân.
Quán trà Vân Thủy nằm sâu trong một con ngõ cũ gần khu Hoàng Phố.
Người hẹn tôi là một người đàn ông khoảng sáu mươi tuổi, mặc áo khoác màu xám, tóc đã bạc quá nửa.
Vừa nhìn thấy tôi, ông lập tức đứng dậy.
“Cô Tần.”
“Ông là ai?”
Ông nhìn quanh rồi khẽ nói:
“Tôi họ Chu. Chu Văn Sơn. Trước đây từng làm kế toán trưởng cho cha chồng cô, ông Lục Chính Đức.”
Tôi ngồi xuống nhưng vẫn giữ khoảng cách.
“Tại sao ông biết chuyện tập hồ sơ?”
Chu Văn Sơn đặt lên bàn một phong bì đã cũ.
“Bởi vì tôi chính là người lập phần lớn giấy tờ trong đó.”
Tim tôi đập nhanh.
“Thỏa thuận chuyển giao quyền sở hữu là gì?”
Ông không trả lời ngay.
Thay vào đó, ông đẩy phong bì về phía tôi.
Bên trong là bản sao một giấy chứng nhận góp vốn của Công ty Dệt may Kiến Hoa, lập cách đây hai mươi hai năm.
Tên người góp vốn khiến tôi nghẹn thở.
Tần Chí Viễn.
Cha tôi.
“Cha tôi?”
Tôi ngẩng phắt lên.
“Cha tôi chỉ là một kỹ sư dệt may ở Tô Châu. Ông mất khi tôi còn học đại học.”
Chu Văn Sơn lắc đầu.
“Đó là điều nhà họ Lục muốn cô tin.”
Tôi cứng người.
Ông kể rằng cuối những năm 1990, cha tôi cùng Lục Chính Đức khởi nghiệp bằng một xưởng dệt nhỏ ở ngoại ô Thượng Hải.
Cha tôi nắm bốn mươi phần trăm vốn.
Lục Chính Đức nắm bốn mươi phần trăm.
Hai mươi phần trăm còn lại thuộc về một nhà đầu tư khác.
“Cha cô là người phát triển kỹ thuật nhuộm giúp Kiến Hoa có hợp đồng đầu tiên với đối tác Nhật Bản. Không có ông ấy, sẽ không có tập đoàn Kiến Hoa hôm nay.”
Tôi nhìn chằm chằm tờ giấy.
“Vậy cổ phần của cha tôi đâu?”
Chu Văn Sơn thở dài.
“Sau khi cha cô qua đời, quyền thừa kế hợp pháp thuộc về cô. Khi ấy cô mới hai mươi lăm tuổi.”
“Nhưng tôi chưa từng nhận được.”
“Bởi vì có người đã giữ nó lại.”
Tôi lập tức hiểu.
“Nhà họ Lục?”
Ông gật đầu.
Tôi thấy cổ họng mình nghẹn lại.
“Kiến Thành biết không?”
Chu Văn Sơn nhìn thẳng vào tôi.
“Không chỉ biết.”
Ông dừng một chút.
“Cuộc hôn nhân của hai người ban đầu chính là cách để giữ số cổ phần đó ở lại nhà họ Lục.”
Tôi không biết mình đã ngồi bất động bao lâu.
Hai mươi năm trước, Kiến Thành theo đuổi tôi gần một năm.
Anh đứng dưới ký túc xá Đại học Phục Đán mỗi ngày.
Mang cháo nóng khi tôi ốm.
Chạy gần hai trăm cây số đến Tô Châu trong một đêm mưa chỉ để đưa tôi về thăm mẹ.
Ngày cầu hôn, anh từng nói:
“Nhược Lan, anh không cần gia sản nhà họ Lục. Anh chỉ cần em.”
Hóa ra điều anh cần… chính là thứ tôi sở hữu.
“Vậy tấm ảnh bị xé?”
Tôi hỏi.
Chu Văn Sơn trầm mặc.
“Người đứng cạnh cô trong bức ảnh là cha cô.”
Tôi giật mình.
“Không thể nào. Bức ảnh đó được chụp ở cổng Phục Đán sau khi cha tôi mất.”
“Đó không phải ngày cô nhập học.”
Ông nói.
“Đó là một năm trước khi ông ấy qua đời. Lục Kiến Thành đã nói dối về thời điểm của tấm ảnh.”
Tôi còn chưa kịp hỏi tiếp, điện thoại rung.
Tin nhắn của Minh Hạo.
“Mẹ, con ổn.”
Tôi lập tức gọi.
Lần này con trai bắt máy.
“Minh Hạo, con đang ở đâu?”
“Trong phòng.”
“Bố con có làm gì con không?”
“Không. Nhưng bố lấy tập hồ sơ đi rồi.”
Tôi nhắm mắt, cố trấn tĩnh.
“Còn chiếc hộp gỗ?”
Minh Hạo hạ giọng.
“Con giấu được một thứ.”
“Thứ gì?”
“Con không biết. Một chiếc USB và một lá thư ghi tên mẹ.”
Tôi bật dậy.
“Đừng mở ở nhà.”
Chu Văn Sơn lập tức đưa tay ra, ra hiệu tôi bình tĩnh.
Minh Hạo tiếp tục:
“Bố đang đưa em gái đến nhà bà cô ở Hàng Châu. Ông ấy bảo không cho chúng con gặp mẹ cho đến khi mẹ ký giấy.”
“Minh Hạo, nghe mẹ. Đừng đối đầu với bố.”
“Nhưng mẹ…”
“Mẹ không muốn con gặp nguy hiểm hay bị cuốn vào chuyện của người lớn.”
Đầu dây bên kia im lặng.
Một lát sau Minh Hạo hỏi:
“Mẹ có thật sự định ly hôn không?”
Tôi nhìn những giấy tờ trước mặt.
“Tất nhiên.”
“Vậy mẹ có ký không?”
Tôi khẽ cười.
“Có.”
Chu Văn Sơn kinh ngạc.
Tôi nói tiếp:
“Nhưng không phải bản thỏa thuận mà bố con chuẩn bị.”
Mười phút sau, một cuộc gọi khác đến.
Lục Kiến Thành.
Giọng ông ta lạnh lùng.
“Chín giờ. Văn phòng luật sư Trường An. Cô đang ở đâu?”
“Trên đường.”
“Đừng giở trò.”
“Kiến Thành.”
Tôi gọi tên ông ta thật bình tĩnh.
“Anh sợ tôi giở trò gì?”
Ông ta im một giây.
“Tần Nhược Lan, tôi đã nói rồi. Hai trăm nghìn tệ đủ để cô thuê nhà, sống vài năm. Đừng tham lam.”
Tôi nhìn Chu Văn Sơn.
Ông đang lặng lẽ lấy từ cặp ra một tập giấy khác.
Tôi hỏi:
“Nếu tôi ký, anh sẽ cho tôi gặp hai con?”
“Sau khi hoàn tất thủ tục.”
“Được.”
Có lẽ vì giọng tôi quá bình tĩnh, Kiến Thành hơi nghi ngờ.
“Cô đang ở với ai?”
“Một mình.”
“Tốt nhất là như vậy.”
Ông ta cúp máy.
Chu Văn Sơn đẩy tài liệu sang.
“Đây là bản sao sổ đăng ký cổ đông năm 2003. Sau khi cha cô mất, bốn mươi phần trăm cổ phần được chuyển sang một quỹ ủy thác đứng tên cô. Người giám hộ tài sản tạm thời là Lục Chính Đức.”
Tôi lật từng trang.
“Sau đó thì sao?”
“Năm cô kết hôn, quỹ bị giải thể.”
“Tiền đi đâu?”
“Đó mới là vấn đề.”
Ông chỉ vào một chữ ký.
“Tên cô xuất hiện ở đây.”
Tôi nhìn kỹ.
Chữ ký rất giống chữ của tôi.
Nhưng không phải.
“Giả.”
Tôi nói ngay.
Chu Văn Sơn gật đầu.
“Tôi biết.”
“Tại sao ông không nói suốt hai mươi năm?”
Gương mặt ông đầy vẻ áy náy.
“Vì tôi hèn.”
Ông cúi xuống.
“Năm đó con trai tôi cần tiền phẫu thuật. Ông Lục Chính Đức giúp tôi. Đổi lại, tôi im lặng.”
Tôi không tức giận.
Bởi lúc ấy tôi chợt hiểu rằng trong câu chuyện này, rất nhiều người đã im lặng vì mỗi người đều có một lý do.
Chỉ có tôi là người không biết gì.
“Bây giờ tại sao ông lại tìm tôi?”
Chu Văn Sơn nhìn tôi.
“Ba tháng trước, Lục Kiến Thành bắt đầu chuyển tài sản của Kiến Hoa sang một công ty mới ở Singapore. Tôi biết ông ta chuẩn bị rút khỏi tập đoàn.”
“Tại sao?”
“Có thể công ty đang gặp vấn đề.”
Ông nghiêng người.
“Nhưng nếu ông ta ly hôn trước, cô sẽ không có cơ hội kiểm tra những thứ bị che giấu.”
Tôi siết tập giấy.
Đúng tám giờ bốn mươi, tôi đến văn phòng luật sư Trường An.
Kiến Thành đã ngồi trong phòng họp.
Tô Mạn cũng ở đó.
Cô ta mặc váy màu kem rộng bụng, trước mặt đặt ly nước ấm.
Vừa nhìn thấy tôi, cô ta mỉm cười.
“Chị Tần, chị đến rồi.”
Tôi không nhìn cô ta.
Kiến Thành đẩy một xấp giấy tới.
“Ký đi.”
Luật sư bên cạnh giải thích:
“Bà Tần tự nguyện từ bỏ yêu cầu phân chia tài sản và quyền quản lý cổ phần. Ông Lục sẽ hỗ trợ bà hai trăm nghìn tệ.”
Tôi cầm bút.
Tô Mạn khẽ thở phào.
Kiến Thành nhìn chằm chằm đầu bút.
Tôi đặt bút xuống.
Nhưng không ký.
“Tôi có một câu hỏi.”
Kiến Thành nhíu mày.
“Nói.”
“Tại sao trong thỏa thuận ly hôn lại có câu ‘Tần Nhược Lan xác nhận không còn bất kỳ quyền lợi nào liên quan đến tài sản trước hôn nhân của gia đình họ Lục’?”
Ánh mắt ông ta lập tức thay đổi.
Rất nhanh.
Nhưng tôi nhìn thấy.
“Điều khoản tiêu chuẩn.”
Tôi mỉm cười.
“Thật sao?”
Tôi lấy bản sao giấy góp vốn của cha đặt lên bàn.
Sắc mặt Kiến Thành trắng bệch.
Tô Mạn ngơ ngác.
“Anh Thành, cái gì vậy?”
Kiến Thành không đáp.
Ông ta chỉ nhìn tôi.
“Từ đâu cô có cái này?”
Tôi ngả người vào ghế.
“Anh không cần biết.”
“Nhược Lan.”
Giọng ông ta thấp xuống.
“Có những chuyện đã qua hai mươi năm. Đào lên không có lợi cho cô.”
“Nhưng rất bất lợi cho anh, đúng không?”
Tôi nhìn thẳng ông ta.
“Bốn mươi phần trăm cổ phần Kiến Hoa vốn thuộc về cha tôi.”
Tô Mạn bật dậy.
“Bốn mươi phần trăm?”
Kiến Thành quát:
“Em ngồi xuống!”
Tôi bật cười.
Lần đầu tiên sau một đêm lang thang ngoài đường, tôi cảm thấy mình đã tìm lại được một chút hơi thở.
Tôi đứng dậy.
“Đơn ly hôn tôi sẽ ký.”
Tôi cầm túi.
“Nhưng trước hết, chúng ta sẽ kiểm kê toàn bộ tài sản.”
Kiến Thành đập tay xuống bàn.
“Cô đừng mơ!”
Tôi quay lại.
“Lục Kiến Thành.”
“Anh quên một chuyện rồi.”
“Tôi từng học tài chính ở Phục Đán.”
Tôi nhìn ông ta, từng chữ rõ ràng.
“Hai mươi năm ở nhà không có nghĩa là tôi đã quên cách đọc sổ sách.”
Đúng lúc ấy, điện thoại tôi rung.
Minh Hạo gửi một bức ảnh chiếc USB.
Kèm theo một câu:
“Mẹ, con đã xem đoạn video bên trong.”
Tôi khựng lại.
Tin nhắn thứ hai xuất hiện.
“Người trong video là ông nội.”
Và tin nhắn thứ ba khiến tôi phải bám vào thành ghế.
“Ông nói rằng nếu mẹ xem được video này, có nghĩa bố đã phản bội lời hứa với ông.”
Chương 2 – Lời thú nhận của người đã khuất
Tôi rời văn phòng luật sư chưa đầy năm phút thì Lục Kiến Thành chạy theo.
“Tần Nhược Lan!”
Tôi không quay đầu.
Ông ta chặn trước mặt tôi ngay giữa hành lang.
“Cô đã nói chuyện với ai?”
“Tôi nói chuyện với ai quan trọng sao?”
“Chu Văn Sơn?”
Tôi im lặng.
Chỉ riêng việc ông ta nhắc đúng cái tên đó cũng đủ cho tôi câu trả lời.
Kiến Thành ghé sát, hạ giọng:
“Người đàn ông đó không đáng tin.”
“Còn anh thì đáng tin?”
Ông ta cứng mặt.
“Tôi là chồng cô hai mươi năm.”
“Chính vì anh là chồng tôi hai mươi năm nên tôi mới thấy đáng sợ.”
Ánh mắt Kiến Thành thoáng dao động.
“Tôi sẽ tăng tiền lên một triệu.”
Tôi bật cười.
“Vừa rồi là hai trăm nghìn. Chưa đầy một tiếng đã thành một triệu.”
Tôi nghiêng đầu.
“Xem ra thứ anh sợ tôi phát hiện đáng giá hơn tôi nghĩ.”
“Tôi không sợ.”
“Vậy thì để tôi kiểm toán Kiến Hoa.”
Mặt ông ta sa sầm.
Tôi bước qua.
“Chiều nay luật sư của tôi sẽ liên lạc.”
Thực tế, lúc ấy tôi còn chưa có luật sư.
Nhưng tôi biết mình cần khiến Kiến Thành không đoán được tôi đang có gì trong tay.
Minh Hạo hẹn tôi ở một quán cà phê gần Đại học Đồng Tế.
Khi con trai bước vào, tôi gần như không nhận ra nó.
Chỉ qua một đêm, thằng bé dường như trưởng thành thêm vài tuổi.
Nó ngồi xuống trước mặt tôi rồi nắm lấy tay tôi.
“Mẹ.”
Chỉ một tiếng ấy đã khiến tôi suýt khóc.
“Em con đâu?”
“Bố đưa Tư Nghiên đến Hàng Châu.”
“Con không đi?”
“Con nói công ty có cuộc họp.”
Minh Hạo lấy chiếc USB ra.
“Con sao chép dữ liệu rồi. Bản gốc vẫn ở nhà.”
Tôi gắn USB vào máy tính.
Một đoạn video hiện ra.
Người đàn ông ngồi trước máy quay là cha chồng tôi, Lục Chính Đức.
Ông đã mất cách đây bảy năm.
Trong ký ức của tôi, ông là người ít nói, nghiêm khắc nhưng chưa từng đối xử tệ với tôi.
Video được quay mười năm trước.
Ông nhìn thẳng vào camera.
“Nếu Nhược Lan đang xem đoạn này, có lẽ gia đình chúng ta đã đi đến ngày tôi sợ nhất.”
Tôi nín thở.
Ông tiếp tục:
“Nhược Lan, trước tiên, cha xin lỗi con.”
Mắt tôi nóng lên.
“Cha con, Tần Chí Viễn, là người cùng cha sáng lập Kiến Hoa. Sau khi ông ấy mất, bốn mươi phần trăm cổ phần thuộc về con.”
“Nhưng khi đó Kiến Hoa đang trên bờ phá sản. Nếu số cổ phần bị rút hoặc chia tách, công ty sẽ sụp.”
“Tôi đã phạm sai lầm.”
Ông cúi đầu rất lâu.
“Tôi để Tú Phương thuyết phục con trai tôi, Kiến Thành, kết hôn với con.”
Minh Hạo siết tay.
Tôi thì gần như không thở nổi.
Người trong video nói tiếp:
“Ban đầu Kiến Thành không đồng ý.”
Tôi khựng lại.
“Nhưng sau đó nó gặp con, rồi nói với tôi rằng nó thật sự muốn cưới con.”
“Vì vậy, tôi đã tin rằng dù cuộc hôn nhân bắt đầu từ một toan tính của người lớn, ít nhất sau đó vẫn có tình cảm thật.”
Tôi cắn môi.
Một giọt nước mắt rơi xuống bàn phím.
“Sau hôn lễ, tôi yêu cầu Kiến Thành ký một cam kết.”
“Chừng nào hai đứa còn là vợ chồng, quyền biểu quyết phần cổ phần của con có thể được ủy quyền cho Kiến Hoa để ổn định công ty.”
“Nhưng nếu Kiến Thành phản bội hôn nhân, ép con ly hôn hoặc cố tình che giấu tài sản, quyền sở hữu thực tế phải được hoàn trả đầy đủ cho con.”
Tôi nhìn Minh Hạo.
Thằng bé cũng sững sờ.
Video tiếp tục.
“Nhược Lan, chữ ký chuyển nhượng cổ phần năm đó không phải của con.”
“Tôi biết.”
“Nhưng tôi đã không sửa sai ngay.”
“Đó là lỗi lớn nhất của đời tôi.”
Ông Lục Chính Đức ho khan rồi nói:
“Sau này, tôi lập một quỹ bảo toàn tài sản độc lập. Một phần cổ phần tương ứng đã được giữ lại dưới dạng quyền hưởng lợi cuối cùng cho con.”
“Tài liệu gốc nằm trong két an toàn tại Ngân hàng Hoa Đông.”
“Mã hồ sơ được ghi trong lá thư này.”
Video kết thúc.
Tôi không nói gì rất lâu.
Minh Hạo nhẹ giọng:
“Mẹ…”
Tôi lau nước mắt.
“Không sao.”
Nhưng làm sao có thể không sao?
Hai mươi năm trước, tôi nghĩ mình bước vào cuộc hôn nhân vì tình yêu.
Hai mươi năm sau, tôi mới biết đằng sau lời cầu hôn ấy còn có hàng triệu nhân dân tệ, cổ phần và những cuộc thương lượng mà tôi chưa từng được biết.
Đúng lúc đó, điện thoại Minh Hạo rung.
Nó nhìn màn hình, sắc mặt thay đổi.
“Bố.”
“Nghe đi.”
Minh Hạo bật loa.
“Con đang ở đâu?”
“Ở công ty.”
“Bố vừa hỏi thư ký. Con không có ở đó.”
Minh Hạo nhìn tôi.
“Con ra ngoài gặp khách.”
Giọng Kiến Thành lạnh hơn.
“Minh Hạo.”
“Con lấy gì trong két của bố?”
Không khí như đông cứng.
Minh Hạo đáp:
“Không có gì.”
“Về nhà ngay.”
“Con còn việc.”
“Bố nói về ngay!”
Minh Hạo cúp máy.
Tôi lập tức nói:
“Con không được về.”
“Mẹ, bố sẽ nghi.”
“Ông ấy đã nghi rồi.”
Tôi cầm lá thư.
“Chúng ta đến ngân hàng.”
Chiều hôm đó, tại Ngân hàng Hoa Đông, sau khi xác minh danh tính và làm thủ tục theo hồ sơ lưu trữ, chúng tôi được dẫn vào một phòng riêng.
Nhân viên ngân hàng mang ra một hộp tài liệu được niêm phong từ mười năm trước.
Bên trong có di chúc của Lục Chính Đức.
Một bản cam kết có chữ ký của Kiến Thành.
Và giấy xác nhận quyền hưởng lợi của tôi đối với 31,6% cổ phần hiện tại của Tập đoàn Kiến Hoa sau nhiều lần tăng vốn.
Minh Hạo lặng người.
“Mẹ… nếu cái này có hiệu lực…”
“Tỷ lệ này đủ để bố mất quyền kiểm soát công ty.”
Một giọng nói vang lên sau cửa.
Tôi quay lại.
Người vừa tới là luật sư Hà Quang Minh, người được ông Lục Chính Đức chỉ định trong hồ sơ.
Ông khoảng năm mươi lăm tuổi, dáng người gầy, đeo kính gọng bạc.
“Tùy cấu trúc biểu quyết hiện tại, nhưng đúng, có khả năng rất lớn.”
Tôi hỏi:
“Tại sao suốt nhiều năm ông không tìm tôi?”
Luật sư Hà đáp:
“Điều kiện kích hoạt quỹ chưa xảy ra.”
“Cho đến khi?”
“Cho đến khi ông Lục Kiến Thành chính thức yêu cầu ly hôn và buộc bà từ bỏ tài sản.”
Ông lấy ra một văn bản.
“Tin tốt là ông ta đã tự tạo bằng chứng.”
Tôi chợt nhớ thỏa thuận ly hôn sáng nay.
“Còn tin xấu?”
Luật sư Hà nhìn tôi.
“Ba tháng qua, ông Kiến Thành đã chuyển một lượng lớn tài sản ra khỏi Kiến Hoa.”
“Bao nhiêu?”
“Chúng tôi chưa biết chính xác.”
Minh Hạo cau mày.
“Có phải công ty Singapore không?”
Luật sư Hà nhìn nó.
“Cậu biết?”
Minh Hạo gật.
“Công ty tên Blue Harbor Trading. Bố từng bảo con ký duyệt một hợp đồng cung ứng với họ. Con thấy giá cao bất thường nên chưa ký.”
Tôi quay sang con trai.
“Con có tài liệu?”
“Có.”
Ngay tối hôm đó, Minh Hạo truy cập hệ thống nội bộ bằng tài khoản quản lý của mình.
Chỉ sau hai tiếng, chúng tôi phát hiện Blue Harbor mua nguyên liệu qua một bên trung gian rồi bán lại cho Kiến Hoa với mức giá cao hơn khoảng ba mươi phần trăm.
Người sở hữu Blue Harbor không xuất hiện trực tiếp.
Nhưng người thụ hưởng cuối cùng lại thông qua hai tầng công ty.
Một trong số đó đứng tên…
Tô Mạn.
Tôi nhìn màn hình.
“Cô ta không chỉ là nhân tình.”
Minh Hạo khẽ nói.
“Cô ấy đang giúp bố chuyển tiền.”
Đúng lúc ấy, cửa phòng bật mở.
Tư Nghiên lao vào.
“Mẹ!”
Tôi đứng phắt dậy.
Con gái ôm chầm lấy tôi, khóc đến run người.
“Tư Nghiên? Sao con ở đây?”
“Con trốn về từ Hàng Châu.”
Phía sau nó là một người phụ nữ tôi nhận ra.
Em gái của Kiến Thành, Lục Mỹ Hà.
Cô ấy nhìn tôi.
“Chị dâu, em đưa con bé về.”
Tôi cảnh giác.
Mỹ Hà thở dài.
“Em biết chị không tin người nhà họ Lục nữa.”
Cô đặt một chiếc điện thoại lên bàn.
“Nhưng chị nên nghe cái này.”
Đó là một đoạn ghi âm.
Giọng Tô Mạn vang lên trước.
“Anh Thành, khi nào anh mới chuyển nốt tiền?”
Kiến Thành đáp:
“Sau khi Nhược Lan ký.”
“Nếu cô ta không ký?”
“Cô ấy sẽ ký. Hai đứa con đang trong tay tôi.”
Tôi siết chặt tay.
Rồi Tô Mạn hỏi một câu:
“Còn Minh Hạo? Anh thật sự định để nó tiếp quản Kiến Hoa sao?”
Một khoảng im lặng.
Sau đó, giọng Kiến Thành vang lên:
“Không.”
“Nó quá giống mẹ.”
“Sau khi mọi chuyện xong, tôi sẽ đưa Mạn Mạn và đứa trẻ sang Singapore.”
Tư Nghiên bật khóc.
“Bố định bỏ cả chúng con.”
Tôi ôm con gái.
Trong lòng tôi, sự đau đớn kỳ lạ bỗng biến thành bình tĩnh.
Kiến Thành không chỉ phản bội tôi.
Ông ta còn coi hai đứa con như quân cờ.
Luật sư Hà đóng máy tính.
“Bà Tần, chúng ta không còn nhiều thời gian.”
“Tại sao?”
“Sáng mai hội đồng quản trị Kiến Hoa có cuộc họp.”
Minh Hạo giật mình.
“Bố định trình đề án bán mảng sản xuất cốt lõi.”
Luật sư Hà gật.
“Nếu giao dịch được thông qua, phần lớn giá trị của Kiến Hoa sẽ chuyển sang pháp nhân khác.”
Tôi nhìn ba người trước mặt.
Hai đứa con.
Luật sư.
Và những tài liệu cha tôi để lại hơn hai mươi năm trước.
Tôi nhớ lại tối qua, khi chiếc túi quần áo bị ném xuống sàn.
Kiến Thành từng nói:
“Cô chẳng có gì cả.”
Tôi đứng lên.
“Cuộc họp bắt đầu lúc mấy giờ?”
Minh Hạo đáp:
“Chín giờ.”
“Tốt.”
Tôi khép tập hồ sơ.
“Ngày mai tôi sẽ đến.”
Tư Nghiên lo lắng.
“Mẹ định làm gì?”
Tôi nhìn con gái.
“Đi lấy lại thứ vốn thuộc về mẹ.”
Đúng lúc ấy, điện thoại tôi nhận một tin nhắn từ Kiến Thành.
Chỉ có một bức ảnh.
Trong ảnh là Chu Văn Sơn đang ngồi trong phòng làm việc của ông ta.
Kèm theo một dòng chữ:
“Nhược Lan, cô nghĩ mình đã thắng sao?”
Ngay sau đó là tin nhắn thứ hai:
“Chín giờ sáng mai, nếu cô xuất hiện ở Kiến Hoa, tất cả những gì cô đang cầm sẽ trở thành giấy vụn.”
Chương 3 – Người bước vào tay trắng, người rời đi trắng tay
Tám giờ năm mươi phút sáng hôm sau, tầng ba mươi sáu trụ sở Tập đoàn Kiến Hoa kín người.
Cuộc họp hội đồng quản trị vốn chỉ có mười ba thành viên nhưng hôm ấy xuất hiện thêm luật sư, kiểm toán viên và đại diện của một quỹ đầu tư.
Tôi đứng trước cửa phòng họp trong chiếc áo khoác cũ đã mặc suốt đêm bị đuổi khỏi nhà.
Luật sư Hà nhìn tôi.
“Bà có thể đợi bên ngoài. Tôi sẽ vào trước.”
Tôi lắc đầu.
“Hai mươi năm trước, mọi người quyết định số phận của tôi trong những căn phòng mà tôi không được bước vào.”
Tôi đặt tay lên tay nắm cửa.
“Hôm nay thì không.”
Cánh cửa mở ra.
Mọi ánh mắt lập tức đổ dồn về phía tôi.
Lục Kiến Thành đang ngồi ở vị trí chủ tọa.
Tô Mạn ngồi phía sau ông ta với tư cách trợ lý điều hành.
Khi thấy tôi, sắc mặt cô ta thay đổi.
Kiến Thành thì bình tĩnh hơn.
Ông ta chỉ lạnh lùng nói:
“Đây là cuộc họp nội bộ. Bảo vệ.”
Hai nhân viên vừa tiến lên, luật sư Hà đã đặt tài liệu lên bàn.
“Bà Tần Nhược Lan tham dự với tư cách người hưởng lợi hợp pháp và chủ sở hữu quyền kinh tế tương ứng với 31,6% cổ phần Kiến Hoa.”
Căn phòng lập tức xôn xao.
Một thành viên hội đồng bật hỏi:
“Ba mươi mốt phẩy sáu phần trăm?”
Kiến Thành đứng bật dậy.
“Vớ vẩn!”
Luật sư Hà bình thản:
“Hồ sơ quỹ tín thác do cố chủ tịch Lục Chính Đức lập đã được ngân hàng xác nhận.”
Ông đưa bản sao cho từng thành viên.
Kiến Thành nhìn lướt qua rồi ném xuống bàn.
“Quỹ này không còn hiệu lực.”
“Tại sao?”
Tôi hỏi.
Ông ta nhìn tôi.
“Bởi vì cô đã ký chuyển nhượng từ hai mươi năm trước.”
Tôi đặt bản chữ ký giả lên màn hình lớn.
“Anh nói cái này?”
Một chuyên gia giám định chữ viết bước vào.
“Chúng tôi đã đối chiếu chữ ký với hồ sơ đại học, tài khoản ngân hàng cũ và hồ sơ kết hôn của bà Tần.”
Ông nói.
“Kết luận sơ bộ cho thấy có dấu hiệu rõ ràng rằng chữ ký chuyển nhượng không do bà Tần thực hiện.”
Kiến Thành đập bàn.
“Tôi không công nhận!”
“Anh không cần công nhận.”
Tôi đáp.
“Cơ quan có thẩm quyền sẽ kiểm tra.”
Tô Mạn từ phía sau bước lên.
“Chị Tần, chị làm chuyện này chỉ vì ghen sao?”
Tôi nhìn cô ta.
“Cô nghĩ mình đáng để tôi ghen?”
Mặt Tô Mạn đỏ lên.
“Anh Thành đã không còn yêu chị từ lâu.”
“Tôi biết.”
Tôi gật.
“Và tôi cũng không đến đây để giành lại chồng.”
Cả phòng yên lặng.
“Tôi đến để lấy lại tài sản của cha tôi.”
Tôi nhìn Kiến Thành.
“Và bảo vệ công ty mà cha tôi từng góp công xây dựng.”
Kiến Thành bật cười lạnh.
“Cô biết gì về Kiến Hoa? Hai mươi năm cô chỉ ở nhà.”
Tôi mở chiếc máy tính.
“Vậy chúng ta nói về những thứ tôi hiểu.”
Trên màn hình hiện lên chuỗi giao dịch với Blue Harbor Trading.
“Từ tháng Hai đến tháng Bảy, Kiến Hoa ký mười một hợp đồng mua nguyên vật liệu thông qua Blue Harbor, tổng trị giá 480 triệu tệ.”
Một số thành viên hội đồng bắt đầu nhìn nhau.
“Tỷ suất chênh lệch giá trung bình 27,4% so với nhà cung cấp gốc.”
Tôi chuyển trang.
“Ước tính công ty đã chịu thiệt hơn chín mươi triệu tệ.”
Một giám đốc lớn tuổi nhìn Kiến Thành.
“Chủ tịch Lục, chuyện này là sao?”
Kiến Thành lạnh giọng:
“Chi phí trung gian hợp pháp.”
“Tất nhiên.”
Tôi đáp.
“Nhưng có một vấn đề.”
Màn hình hiện sơ đồ sở hữu doanh nghiệp.
“Người thụ hưởng cuối cùng của Blue Harbor có liên hệ trực tiếp với trợ lý Tô Mạn.”
Mọi ánh mắt chuyển sang cô ta.
Tô Mạn tái mặt.
“Không liên quan đến tôi!”
Tôi nhìn cô.
“Công ty Fengyu Consulting đứng tên anh họ cô.”
“Blue Harbor sở hữu bởi Fengyu.”
“Ba tháng trước, tài khoản cá nhân của cô nhận bảy khoản chuyển tiền từ Fengyu.”
“Cô muốn tôi đọc số tiền cụ thể không?”
Tô Mạn há miệng nhưng không nói được.
Kiến Thành quay sang cô.
“Mạn Mạn?”
“Anh Thành…”
Cô ta bắt đầu hoảng.
“Em chỉ làm theo những gì anh bảo!”
Cả phòng lập tức ồ lên.
Kiến Thành quát:
“Cô im đi!”
Nhưng đã muộn.
Tô Mạn nhìn thấy ánh mắt mọi người thì càng rối.
“Anh nói đây chỉ là sắp xếp tài chính tạm thời!”
Kiến Thành bước tới.
“Ngồi xuống!”
Tôi đứng chắn giữa họ.
“Đừng diễn nữa.”
Ông ta quay phắt sang tôi.
“Tần Nhược Lan, cô thật sự muốn phá hủy tôi?”
Tôi nhìn người đàn ông từng là cả thế giới của mình.
“Không.”
“Anh tự làm điều đó.”
Cánh cửa phòng họp mở thêm lần nữa.
Minh Hạo bước vào cùng Chu Văn Sơn.
Kiến Thành sững người.
“Ông…”
Chu Văn Sơn nhìn ông ta.
“Xin lỗi, Chủ tịch Lục.”
“Tối qua ông bảo tôi rằng nếu tôi chịu nhận tiền và nói hồ sơ năm đó là giả, ông sẽ giúp con trai tôi vào bệnh viện tốt nhất.”
Ông lắc đầu.
“Tôi đã sai một lần hai mươi năm trước.”
“Tôi không muốn sai lần thứ hai.”
Chu Văn Sơn đặt lên bàn quyển sổ kế toán cũ.
“Đây là bản đối chiếu vốn gốc của ông Tần Chí Viễn.”
Một thành viên hội đồng lập tức nói:
“Tôi đề nghị tạm dừng cuộc họp bán tài sản.”
Người khác tiếp lời:
“Tôi đồng ý.”
Người thứ ba nói:
“Cần kiểm toán độc lập.”
Kiến Thành nhìn quanh.
“Các người quên ai đã đưa Kiến Hoa lên vị trí hôm nay rồi sao?”
Một vị giám đốc già thở dài.
“Kiến Thành, chính vì nhớ nên chúng tôi mới không thể để cậu đưa công ty vào một giao dịch đầy nghi vấn.”
Cuộc bỏ phiếu diễn ra.
Mười một trên mười ba thành viên đồng ý đình chỉ đề án bán tài sản.
Kiến Thành mất quyền điều hành tạm thời trong thời gian kiểm toán.
Ông ta ngồi xuống ghế, gương mặt như già đi vài tuổi.
Tôi tưởng mình sẽ thấy hả hê.
Nhưng không.
Tôi chỉ thấy mệt.
Hai mươi năm là quá dài để kết thúc bằng một khoảnh khắc chiến thắng.
Sau cuộc họp, Kiến Thành chặn tôi ngoài hành lang.
“Tôi muốn nói chuyện riêng.”
Tôi đồng ý.
Chúng tôi đi vào phòng làm việc mà trước đây ông ta chưa từng cho tôi bước vào.
Kiến Thành đứng bên cửa sổ nhìn xuống Thượng Hải.
“Cô định lấy hết sao?”
“Tôi chỉ lấy thứ thuộc về tôi.”
“Khác gì lấy hết?”
“Đó không phải vấn đề của tôi.”
Ông ta quay lại.
“Nhược Lan, cô thật sự không nhớ những năm đầu chúng ta từng hạnh phúc sao?”
Tôi im lặng.
Tất nhiên tôi nhớ.
Căn hộ nhỏ đầu tiên ở Dương Phố.
Hai chúng tôi ăn mì vào đêm giao thừa vì chưa kịp về nhà.
Ngày Minh Hạo chào đời, Kiến Thành đứng ngoài phòng sinh khóc như một đứa trẻ.
Ngày Tư Nghiên sốt cao, ông ta thức ba đêm liền.
Những chuyện đó đều thật.
Chính vì thật nên sự phản bội càng đau.
Tôi nói:
“Có.”
“Vậy tại sao…”
“Bởi những năm tháng tốt đẹp không cho anh quyền hủy hoại những năm tháng còn lại của tôi.”
Ông ta cứng người.
“Tôi yêu Tô Mạn.”
“Anh có thể yêu ai anh muốn.”
Tôi nhìn ông ta.
“Anh chỉ không có quyền đuổi tôi khỏi nhà trong đêm, giữ con lại để ép tôi từ bỏ tài sản rồi âm thầm chuyển tiền đi.”
Kiến Thành ngồi xuống.
Một lúc sau ông hỏi:
“Cô muốn điều kiện gì?”
“Ly hôn.”
Ông ta ngẩng đầu.
“Tôi tưởng cô sẽ…”
“Giành anh lại?”
Tôi mỉm cười.
“Kiến Thành, anh đánh giá mình quá cao rồi.”
Ba tháng sau, cuộc kiểm toán kết thúc.
Một số giao dịch của Blue Harbor bị hủy bỏ hoặc thu hồi.
Kiến Thành phải rời vị trí chủ tịch trong khi những vấn đề tài chính liên quan tiếp tục được xử lý theo quy trình pháp lý.
Tô Mạn rời khỏi Kiến Hoa.
Chuyện cô ấy mang thai là thật.
Nhưng đứa trẻ không liên quan đến cuộc ly hôn của tôi, và tôi cũng không quan tâm cô ấy cuối cùng có cưới Kiến Thành hay không.
Điều duy nhất tôi yêu cầu trong thỏa thuận là quyền tài sản hợp pháp, căn hộ riêng và quyền tự do gặp các con.
Minh Hạo từ chối vị trí mà cha từng sắp xếp.
Nó nói với tôi:
“Con muốn tự bắt đầu từ bộ phận thấp nhất.”
Tôi hỏi:
“Không sợ người khác cười sao?”
Nó mỉm cười.
“Mẹ bốn mươi bảy tuổi còn bắt đầu lại được. Con mới hai mươi ba.”
Tư Nghiên thì chuyển khỏi biệt thự nhà họ Lục, ở ký túc xá gần trường.
Con bé bảo:
“Con không muốn sống trong một căn nhà mà người ta dùng tiền để quyết định ai có quyền ở lại.”
Ngày tôi quay lại biệt thự lấy đồ, bà Tú Phương ngồi một mình trong phòng khách.
Bà già đi rất nhiều.
“Nhược Lan.”
Tôi dừng bước.
Bà lấy một chiếc hộp gỗ đàn hương đặt trước mặt tôi.
“Thứ này vốn nên thuộc về con.”
Bên trong là ảnh của cha tôi.
Lần này tấm ảnh còn nguyên.
Cha đứng cạnh tôi trước cổng Phục Đán, bàn tay đặt lên vai tôi.
Tôi nhìn rất lâu.
Bà Tú Phương khẽ nói:
“Ngày đó mẹ chỉ nghĩ đến công ty.”
“Tôi biết.”
“Mẹ từng nghĩ chỉ cần con lấy Kiến Thành, mọi chuyện sẽ ổn.”
Tôi khép chiếc hộp.
“Nhưng mẹ chưa từng hỏi tôi có muốn hay không.”
Bà cúi đầu.
Tôi không trách thêm.
Có những lời xin lỗi không thể trả lại hai mươi năm.
Nhưng ít nhất sự thật trả lại cho tôi chính mình.
Nửa năm sau, tôi thuê một văn phòng nhỏ ở Từ Hối.
Tấm biển ngoài cửa ghi:
Lan Viễn – Tư vấn tài chính doanh nghiệp.
“Lan” là tên tôi.
“Viễn” là tên cha.
Ngày khai trương, Minh Hạo mang hoa.
Tư Nghiên mua bánh.
Chu Văn Sơn đến sớm nhất.
Luật sư Hà gửi một chậu lan trắng.
Tôi đang treo tấm ảnh của cha lên tường thì điện thoại rung.
Một tin nhắn từ số của Kiến Thành.
“Nhược Lan, tôi nghe nói cô mở công ty.”
Tôi không trả lời.
Tin nhắn thứ hai đến.
“Tôi từng nghĩ nếu cô rời nhà họ Lục, cô sẽ không sống nổi.”
Tôi nhìn qua cửa kính.
Bên ngoài, dòng người đang vội vã trên đường phố Thượng Hải.
Tôi nhớ lại người phụ nữ kéo chiếc túi quần áo đi trong đêm lạnh sáu tháng trước.
Lúc ấy, tôi thật sự nghĩ cuộc đời mình đã kết thúc.
Nhưng hóa ra, thứ kết thúc chỉ là một cuộc hôn nhân.
Tôi gõ một dòng duy nhất:
“Anh nói đúng một nửa.”
“Người phụ nữ sống dựa vào nhà họ Lục đã không còn nữa.”
Tôi gửi.
Rồi xóa số.
Tư Nghiên từ ngoài chạy vào.
“Mẹ, khách đầu tiên tới rồi!”
Minh Hạo đứng cạnh cửa, cười:
“Giám đốc Tần, chuẩn bị làm việc thôi.”
Tôi bật cười.
“Đừng trêu mẹ.”
Tôi bước vào phòng họp nhỏ.
Trên bàn chẳng có két sắt.
Không có hồ sơ bí mật.
Không có ai quyết định cuộc đời tôi sau một cánh cửa đóng kín.
Chỉ có một cuốn sổ mới tinh, một chiếc bút và tấm danh thiếp in tên tôi.
Tần Nhược Lan – Nhà sáng lập.
Tôi cầm tấm danh thiếp lên.
Hai mươi năm trước, tôi bước vào nhà họ Lục với hai bàn tay trắng vì tin rằng tình yêu là đủ.
Hai mươi năm sau, họ cũng đẩy tôi ra khỏi cánh cổng ấy với một túi quần áo, nghĩ rằng đã lấy đi tất cả.
Nhưng họ quên rằng tiền bạc có thể bị giấu.
Cổ phần có thể bị chiếm giữ.
Một căn nhà có thể đóng cửa không cho tôi bước vào.
Chỉ có kiến thức, lòng tự trọng và khả năng đứng dậy là không ai lấy được.
Và đôi khi, cánh cửa bị đóng sầm trước mặt chúng ta không phải dấu chấm hết.
Nó chỉ buộc ta quay lại…
để nhìn thấy con đường mà suốt nhiều năm mình đã quên mất rằng vẫn luôn tồn tại.
‼️‼️‼️Lưu ý cuối cùng dành cho người đọc: Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu. Tất cả tình tiết, cốt truyện không chỉ trích, xúc phạm bất cứ cá nhân, tổ chức nào. Đây chỉ là truyện ngắn và không phải là một sự kiện, tin tức báo chí.
.