Cuộc gọi đột ngột bị ngắt.
Tôi đứng chết lặng giữa hành lang bệnh viện, điện thoại vẫn áp bên tai, chỉ còn tiếng “tút… tút…” khô khốc.
“Cái tên của mình thực sự nằm trên giấy tờ nào…”
Câu nói cuối cùng của người đàn ông ấy cứ lặp đi lặp lại trong đầu tôi.
Tôi cúi xuống nhìn bản photocopy giấy chuyển nhượng cổ phần đã ngả màu trong phong bì.
Mười hai năm trước.
Bên chuyển nhượng: Tô Huệ Phương.
Bên nhận chuyển nhượng…
Một góc giấy bị gấp vào trong.
Tôi mở ra.
Ngón tay lập tức cứng lại.
“Tô Vãn Thanh.”
Tên tôi.
Không phải Chu Cảnh Hoài.
Không phải nhà họ Chu.
Là tôi.
Bên cạnh tên tôi còn có một dòng nhỏ: “Người đại diện quản lý tài sản trong thời gian người thụ hưởng chưa đủ năng lực hành vi: Tô Huệ Phương.”
Tôi đọc đi đọc lại ba lần.
Mười hai năm trước tôi mới mười bảy tuổi.
Mẹ chưa từng nói với tôi bất cứ chuyện gì về cổ phần.
Tôi lật sang trang sau.
Con dấu mờ đến mức gần như không nhìn rõ, nhưng bốn chữ “Vạn Thịnh Holdings” vẫn còn nguyên.
Tim tôi đánh mạnh.
Chiều nay Chủ tịch Vạn Thịnh đến nhà họ Chu.
Mẹ chồng tôi nhất quyết bắt tôi có mặt.
Chu Cảnh Hoài nói hợp đồng trị giá hơn trăm triệu tệ.
Người đàn ông bí ẩn lại bảo họ không cần hợp đồng.
Tất cả bỗng nối lại thành một đường thẳng đáng sợ.
Tôi lập tức gọi lại số điện thoại từ Thượng Hải.
Không liên lạc được.
Tôi gọi lần thứ hai.
Vẫn vậy.
Đúng lúc ấy, điện thoại tôi nhận được tin nhắn từ một số khác.
Chỉ có một địa chỉ.
“Ngân hàng Đông Á, chi nhánh Hồ Tân, đường Khánh Xuân, Hàng Châu.”
Bên dưới là dòng chữ:
“Dùng chìa khóa. Đi một mình.”
Tôi siết chiếc chìa khóa két trong lòng bàn tay.
Sau khi hoàn thành thủ tục cần thiết ở bệnh viện và nhờ dì Trần, người bạn thân lâu năm của mẹ, giúp trông nom những việc trước mắt, tôi bắt taxi tới ngân hàng.
Trên đường đi, Chu Cảnh Hoài gọi liên tục sáu lần.
Tôi không nghe.
Đến cuộc thứ bảy, anh gửi tin nhắn.
“Ba giờ. Em nhất định phải về.”
Một phút sau, Tưởng Ngọc Lan nhắn:
“Đừng tưởng mẹ cô vừa mất thì cô có quyền làm loạn. Nhà họ Chu không chứa nổi một người con dâu không biết đại cục.”
Tôi nhìn màn hình hồi lâu.
Ba năm.
Ba năm qua, mỗi lần bà ấy nói “đại cục”, người phải nhường luôn là tôi.
Ngày cưới, mẹ tôi sốt cao nhập viện, bà không cho tôi rời tiệc vì sợ khách khứa bàn tán.
Ngày giỗ bố tôi, Chu gia mở tiệc sinh nhật cho một vị trưởng bối, tôi bị ép đổi vé tàu về quê.
Khi mẹ bệnh nặng, tôi muốn bán chiếc vòng cưới để đóng viện phí, Tưởng Ngọc Lan cười lạnh:
“Đồ nhà họ Chu, cô không có quyền bán.”
Tôi đã luôn tự nhủ rằng nhẫn nhịn là giữ gìn hôn nhân.
Nhưng lúc mẹ vừa mất chưa đầy một giờ mà họ vẫn ép tôi về tiếp khách, tôi mới hiểu.
Thứ tôi giữ ba năm qua vốn chưa từng là một gia đình.
Đó chỉ là một chiếc lồng.
Ngân hàng Đông Á nằm gần Tây Hồ.
Một quản lý ngoài năm mươi tuổi sau khi nhìn thấy chìa khóa lập tức đổi sắc mặt.
“Cô là cô Tô?”
“Đúng.”
Ông nhìn tôi rất lâu rồi hỏi:
“Bà Tô Huệ Phương…”
Tôi nghẹn lại.
“Mẹ tôi vừa mất sáng nay.”
Ông khựng người.
Sau vài giây, ông cúi đầu.
“Xin chia buồn.”
Ông dẫn tôi xuống tầng hầm, qua hai lớp cửa bảo mật, tới khu két cá nhân.
Chiếc chìa khóa mở ngăn số 0716.
Bên trong chỉ có một hộp gỗ màu đen.
Tôi mở hộp.
Một tập hồ sơ dày.
Một USB.
Một cuốn sổ tay.
Và một lá thư.
Trên phong bì viết đúng tên tôi.
“Vãn Thanh.”
Tôi vừa nhìn nét chữ của mẹ, nước mắt đã trào ra.
Tôi mở thư.
“Con gái, nếu con đọc được lá thư này, nghĩa là mẹ không còn cơ hội tự mình nói với con nữa.”
Tay tôi run dữ dội.
“Mẹ xin lỗi vì đã giấu con quá lâu.”
“Mười hai năm trước, mẹ từng là giám đốc tài chính của công ty con thuộc Vạn Thịnh. Khi ấy Chủ tịch Vạn Thịnh còn là ông Lục Chính Đình. Mẹ vô tình phát hiện một nhóm cổ đông cấu kết với bên ngoài để rút tài sản khỏi một dự án ở Hàng Châu.”
“Tưởng gia khi ấy là một trong những bên trung gian.”
Tôi ngừng thở.
Tưởng gia.
Nhà mẹ đẻ của Tưởng Ngọc Lan.
Tôi đọc tiếp.
“Sau khi sự việc bị phát hiện, ông Lục giữ được tập đoàn nhưng một số hồ sơ gốc biến mất. Để bảo vệ người cung cấp chứng cứ, ông ấy chuyển cho mẹ một phần cổ phần ưu đãi của công ty đầu tư dự án. Mẹ không nhận cho mình. Mẹ để tên con.”
“Tỷ lệ đó khi ấy rất nhỏ.”
“Nhưng sau nhiều lần tái cấu trúc, sáp nhập và chuyển đổi, phần quyền lợi liên quan hiện nay không còn nhỏ nữa.”
Tôi vội mở tập giấy.
Phía trên cùng là bản xác nhận quyền hưởng lợi mới nhất.
Tôi nhìn con số mà đầu óc trống rỗng.
3,8%.
3,8% quyền hưởng lợi trong một công ty đầu tư lõi thuộc hệ sinh thái Vạn Thịnh.
Bên dưới còn một dòng khiến tôi lạnh sống lưng.
“Quyền ưu tiên quyết định đối với lô đất dự án Tây Khê số 7.”
Tây Khê số 7.
Tôi từng nghe Chu Cảnh Hoài nhắc hàng chục lần.
Đó là khu đất mà nhà họ Chu đang muốn hợp tác phát triển với Vạn Thịnh.
Tôi tiếp tục đọc thư.
“Ba tháng trước, Chu Cảnh Hoài tìm đến mẹ.”
Tim tôi như bị bóp chặt.
“Cậu ta biết phần nào chuyện năm xưa.”
“Mẹ không rõ cậu ta biết từ ai. Nhưng cậu ta đưa cho mẹ một văn bản, nói chỉ cần mẹ ký xác nhận từ bỏ quyền quản lý cũ thì mọi thủ tục sẽ được hoàn thiện.”
“Mẹ từ chối.”
“Sau đó cậu ta hỏi mẹ chìa khóa két đang ở đâu.”
Tôi phải vịn vào bàn mới đứng vững.
Sáng nay, Chu Cảnh Hoài nói anh chưa từng đến bệnh viện.
Nhưng y tá nhìn thấy một người đàn ông.
Mẹ đã gọi người ấy…
Có lẽ chính là anh.
Tôi mở cuốn sổ.
Ngày tháng gần nhất là ba hôm trước.
Mẹ viết:
“Cảnh Hoài lại tới.”
“Cậu ta nói nếu Vãn Thanh biết số cổ phần này thì hôn nhân của chúng sẽ không còn bình thường.”
“Cậu ta muốn tôi ký giấy để Vãn Thanh ủy quyền cho Chu gia đại diện xử lý quyền lợi trong dự án Tây Khê.”
“Tôi hỏi: Vãn Thanh biết không?”
“Cậu ta không trả lời.”
Trang cuối chỉ có một câu.
“Con gái tôi có thể nghèo, nhưng tuyệt đối không được sống cả đời trong một lời nói dối.”
Tôi nhắm mắt.
Nước mắt rơi xuống trang giấy.
“Mẹ…”
Điều đau nhất không phải mẹ đã giấu tôi tài sản.
Mà là trong những ngày cuối cùng, khi tôi còn chạy vạy từng đồng viện phí, bà lại một mình đối mặt với người chồng mà tôi vẫn tin tưởng.
Tôi cắm USB vào máy tính trong phòng khách riêng của ngân hàng.
Có bốn tệp.
Tệp đầu tiên là đoạn ghi âm.
Giọng Chu Cảnh Hoài vang lên rất rõ.
“Dì Tô, dì giữ những giấy này cũng vô dụng. Vãn Thanh không hiểu kinh doanh. Để cô ấy biết chỉ khiến cô ấy bị người khác lợi dụng.”
Giọng mẹ yếu nhưng lạnh:
“Vậy nên cậu định lợi dụng nó trước?”
“Con là chồng cô ấy.”
“Chồng thì có quyền giả chữ ký của vợ sao?”
Tôi bật đứng dậy.
Đoạn ghi âm vẫn chạy.
Chu Cảnh Hoài hạ giọng:
“Dì đừng nói khó nghe như vậy. Chỉ là giấy ủy quyền sơ bộ.”
Mẹ cười khẽ.
“Tờ giấy có chữ ký giả của Vãn Thanh mà cậu gọi là sơ bộ?”
Sau đó là một khoảng im lặng.
Giọng Chu Cảnh Hoài trở nên khác hẳn.
“Dì muốn bao nhiêu?”
“Một đồng tôi cũng không muốn.”
“Dì Tô, bệnh của dì cần tiền.”
“Cậu đang đe dọa tôi?”
“Con chỉ muốn dì suy nghĩ cho Vãn Thanh. Nhà họ Chu đang nuôi cô ấy.”
Tiếng mẹ đột nhiên vang lên rất rõ:
“Chu Cảnh Hoài, cậu nhớ cho kỹ. Ba năm nay người bị các người coi thường nhất, có thể chính là người duy nhất có quyền quyết định dự án mà các người đang van xin Vạn Thịnh.”
Đoạn ghi âm kết thúc.
Tôi ngồi bất động.
Không khóc nữa.
Nỗi đau vẫn còn đó.
Nhưng phía dưới nỗi đau, một thứ khác đang từ từ nổi lên.
Lạnh.
Rõ.
Và tỉnh táo.
Điện thoại rung.
Lần này Chu Cảnh Hoài gọi.
Tôi nghe máy.
“Em đang ở đâu?”
“Tại sao anh quan tâm?”
“Vãn Thanh, đừng giở tính trẻ con. Chủ tịch Lục đã tới Hàng Châu.”
“Tới rồi sao?”
“Ừ. Bốn giờ sẽ đến nhà. Em về ngay.”
Tôi nhìn đồng hồ.
Hai giờ bốn mươi.
“Cảnh Hoài.”
“Sao?”
“Sáng nay anh thật sự không đến bệnh viện?”
Anh im lặng.
Chỉ một giây.
Nhưng đủ rồi.
“Anh đã nói không.”
Tôi bật cười.
“Được.”
Giọng anh lập tức mềm đi.
“Vãn Thanh, anh biết em đau lòng. Sau hôm nay, anh sẽ cùng em lo hậu sự cho mẹ thật chu đáo.”
“Sau hôm nay?”
“Ừ.”
“Được.”
Tôi tắt máy.
Người quản lý ngân hàng đứng bên cạnh dè dặt hỏi:
“Cô Tô, cô định làm gì?”
Tôi đóng chiếc hộp lại.
“Về nhà chồng.”
Ông giật mình.
“Nhưng lá thư bảo cô không được về.”
Tôi nhìn màn hình máy tính, nơi tệp cuối cùng mang tên “Ủy quyền Tây Khê” vẫn chưa mở.
“Tôi biết.”
“Tại sao còn về?”
Tôi nhấc tập hồ sơ lên.
“Bởi vì họ đã chuẩn bị cả một sân khấu.”
Tôi nhìn bản giấy có chữ ký giả giống hệt chữ ký của mình.
“Nếu tôi không đến…”
“…thì ai xem họ diễn hết vở?”
Ba giờ bốn mươi lăm, chiếc taxi dừng trước biệt thự nhà họ Chu ở khu Tây Khê.
Xe sang đỗ kín sân.
Nhân viên phục vụ đi lại liên tục.
Tưởng Ngọc Lan mặc sườn xám màu ngọc trai đứng trước cửa.
Vừa thấy tôi bước xuống, bà lập tức cau mặt.
“Cô còn biết đường về?”
Tôi mặc nguyên bộ quần áo màu đen từ bệnh viện.
Không trang điểm.
Trong tay chỉ có chiếc túi mẹ để lại.
Tưởng Ngọc Lan nhìn tôi từ đầu đến chân.
“Khách quý sắp đến, cô ăn mặc như vậy để ai xem?”
Tôi nhìn thẳng bà.
“Mẹ tôi vừa mất.”
Bà hạ giọng:
“Vào thay đồ.”
“Không.”
Sắc mặt bà thay đổi.
“Cô nói gì?”
“Tôi nói tôi không thay.”
Bà vừa giơ tay lên, tôi đã giữ cổ tay bà giữa không trung.
Lần đầu tiên trong ba năm.
Tưởng Ngọc Lan sững sờ.
Tôi nói rất nhẹ:
“Cái tát ở bệnh viện, con ghi nhớ rồi.”
Bà còn chưa kịp phản ứng, tiếng xe dừng ngoài cổng vang lên.
Quản gia chạy vào.
“Phu nhân! Chủ tịch Lục của Vạn Thịnh đến rồi!”
Tưởng Ngọc Lan lập tức bỏ tôi lại, đổi sang nụ cười rạng rỡ.
Chu Cảnh Hoài từ phòng khách bước ra.
Anh nhìn thấy tôi thì thở phào.
“Cuối cùng em cũng biết nghĩ.”
Tôi không trả lời.
Một chiếc Hongqi màu đen dừng trước cửa.
Một người đàn ông ngoài sáu mươi bước xuống.
Tóc ông đã bạc quá nửa.
Gương mặt ấy…
Chính là người đàn ông đứng cạnh mẹ tôi trong bức ảnh mười hai năm trước.
Tôi còn chưa kịp lên tiếng, ông đã nhìn thẳng về phía tôi.
Trong khoảnh khắc ấy, vẻ bình tĩnh trên mặt ông hoàn toàn biến mất.
Ông đi nhanh qua Tưởng Ngọc Lan, qua Chu Cảnh Hoài, dừng ngay trước mặt tôi.
“Cô là Vãn Thanh?”
Tôi gật đầu.
Môi ông run nhẹ.
“Huệ Phương đâu?”
Cả đại sảnh im phăng phắc.
Tôi siết chiếc túi trong tay.
“Mẹ tôi mất sáng nay.”
Người đàn ông nhắm mắt.
Rất lâu.
Sau đó ông mở mắt, nhìn Chu Cảnh Hoài.
Ánh mắt lạnh đến mức khiến tôi cũng cảm thấy rùng mình.
“Vậy mà chiều nay…”
“…các người vẫn gọi con gái bà ấy về đây ký giấy?”
Nụ cười trên mặt Chu Cảnh Hoài cứng lại.
Còn Tưởng Ngọc Lan tái mặt.
Tôi biết.
Vở kịch bắt đầu rồi.
CHƯƠNG 2 – BUỔI TIỆC KHÔNG CÓ HỢP ĐỒNG
“Chủ tịch Lục…”
Chu Cảnh Hoài là người lấy lại bình tĩnh đầu tiên.
Anh bước tới, nở nụ cười xã giao mà tôi đã nhìn thấy vô số lần.
“Có lẽ ngài hiểu lầm. Hôm nay chúng tôi mời Vãn Thanh về chỉ vì cô ấy là con dâu nhà họ Chu. Chuyện ký kết là giữa hai công ty.”
Người đàn ông trước mặt tôi chính là Lục Chính Đình, Chủ tịch danh dự của Vạn Thịnh.
Ông không nhìn Chu Cảnh Hoài.
Ông vẫn nhìn tôi.
“Cô nhận được phong bì rồi?”
Tôi gật đầu.
“Rồi.”
“Chìa khóa?”
“Cũng nhận được.”
Lúc ấy tôi thấy rõ tay Chu Cảnh Hoài đang đặt bên người bất giác siết lại.
Chỉ một cử động rất nhỏ.
Nhưng đủ để chứng minh anh biết chiếc chìa khóa tồn tại.
Tưởng Ngọc Lan lập tức chen vào:
“Chủ tịch Lục, chúng ta vào trong nói chuyện. Hôm nay là ngày vui của hai bên hợp tác, đừng đứng ngoài cửa—”
“Ngày vui?”
Lục Chính Đình quay sang bà.
“Bà Tô vừa mất chưa đầy một ngày.”
Tưởng Ngọc Lan nghẹn lại.
“Ý tôi không phải…”
“Vậy ý bà là gì?”
Không ai nói được gì.
Ông Lục bước vào phòng khách.
Đi cùng ông có hai luật sư, một thư ký và giám đốc đầu tư khu vực Hoa Đông của Vạn Thịnh.
Tôi bỗng hiểu.
Đây chưa bao giờ là một bữa tiệc thông thường.
Nhà họ Chu trang trí hoa tươi, chuẩn bị rượu ngon, mời vài cổ đông thân cận đến chứng kiến.
Nhưng người Vạn Thịnh mang theo luật sư.
Tôi vừa ngồi xuống thì Tưởng Ngọc Lan kéo tay Chu Cảnh Hoài sang một bên.
Bà tưởng tôi không nghe thấy.
“Không phải con nói con đã xử lý xong sao?”
Chu Cảnh Hoài nghiến răng:
“Con không biết cô ấy lấy được chìa khóa.”
“Vậy bây giờ làm sao?”
“Đừng hoảng.”
Tôi nhìn họ.
Ba năm sống chung, lần đầu tiên tôi thấy hai mẹ con họ mất bình tĩnh vì tôi.
Thật mỉa mai.
Ngày tôi bỏ công việc ở Thượng Hải để theo Chu Cảnh Hoài về Hàng Châu, họ nói tôi chẳng có gì.
Ngày tôi mang thai rồi không giữ được con sau một thời gian sức khỏe suy yếu, Tưởng Ngọc Lan từng nói:
“Không sinh được thì đừng nghĩ mình có vị trí.”
Ngày mẹ tôi phải nhập viện dài ngày, bà lại nói:
“Nhà mẹ đẻ của cô đúng là cái giếng không đáy.”
Tôi đã từng nghe tất cả.
Từng nuốt tất cả.
Bây giờ người mà họ gọi là “không có gì” lại đang khiến cả nhà họ thấp thỏm.
Lục Chính Đình đặt một tập hồ sơ lên bàn.
“Chu tổng, trước khi nói chuyện dự án Tây Khê, tôi có một việc muốn xác nhận.”
Chu Cảnh Hoài ngồi xuống.
“Ngài cứ nói.”
Luật sư bên cạnh ông Lục đẩy ra một tờ giấy.
Tôi chỉ nhìn một cái đã nhận ra.
Giấy ủy quyền.
Trên đó có chữ ký của tôi.
“Tô Vãn Thanh đồng ý ủy quyền cho Chu Cảnh Hoài toàn quyền đại diện thực hiện quyền biểu quyết, quyền lợi kinh tế và quyền quyết định đối với tài sản liên quan dự án Tây Khê số 7.”
Lục Chính Đình hỏi:
“Văn bản này là do Chu gia gửi đến Vạn Thịnh ba ngày trước?”
Chu Cảnh Hoài đáp:
“Đúng.”
“Chữ ký của cô Tô là thật?”
“Đương nhiên.”
Tôi nhìn anh.
Anh vẫn có thể nói dối.
Ngay trước mặt tôi.
Ngay trong ngày mẹ tôi mất.
Lục Chính Đình quay sang tôi.
“Vãn Thanh, cô đã ký chưa?”
“Chưa.”
Không khí trong phòng như đông cứng.
Tưởng Ngọc Lan đột nhiên đứng lên.
“Vãn Thanh!”
Tôi quay sang.
Bà gằn từng chữ:
“Con đau buồn nên đầu óc không tỉnh táo. Đừng nói bậy trước mặt khách.”
Tôi hỏi:
“Vậy mẹ nói giúp con xem, con ký lúc nào?”
Bà cứng họng.
Chu Cảnh Hoài hạ giọng:
“Em quên rồi. Tuần trước anh đã đưa em một số giấy tờ công ty ký cùng.”
Tôi nhìn anh.
“Tuần trước em ở bệnh viện năm ngày liên tục.”
“Anh mang đến bệnh viện.”
“Phòng nào?”
“Vãn Thanh!”
Anh bắt đầu mất kiên nhẫn.
“Bây giờ không phải lúc tranh cãi những chuyện nhỏ.”
Tôi cười.
“Giả chữ ký của vợ là chuyện nhỏ?”
Mặt anh biến sắc.
Tưởng Ngọc Lan đập bàn.
“Cô ăn nói kiểu gì vậy? Cảnh Hoài làm tất cả cũng vì gia đình!”
“Gia đình nào?”
Tôi hỏi.
“Gia đình mà mẹ con vừa mất, mọi người vẫn bắt con về tiếp khách?”
“Hay gia đình mà chồng con lén đến bệnh viện ép mẹ con ký giấy?”
Cả phòng lập tức xôn xao.
Chu Cảnh Hoài bật dậy.
“Em im đi!”
Tôi lấy điện thoại.
“Anh muốn nghe lại chính giọng mình không?”
Mặt anh trắng bệch.
Tôi bật đoạn ghi âm.
“Dì Tô, dì giữ những giấy này cũng vô dụng…”
Không cần nghe hết.
Chỉ vài câu đầu, tất cả khách mời đều đã nhìn Chu Cảnh Hoài bằng ánh mắt khác.
Tưởng Ngọc Lan lao tới.
“Tắt đi!”
Ông Lục lạnh lùng:
“Để cô ấy mở.”
Bà dừng lại.
Đoạn ghi âm chạy đến câu cuối của mẹ.
“Người duy nhất có quyền quyết định dự án mà các người đang van xin Vạn Thịnh.”
Một cổ đông Chu gia ngồi gần đó khẽ hỏi:
“Có nghĩa là gì?”
Lục Chính Đình nhìn tôi.
“Có nghĩa là dự án Tây Khê số 7 có một điều khoản lịch sử.”
Ông chậm rãi nói:
“Một phần quyền quyết định đất dự án thuộc về pháp nhân đầu tư cũ. Người thụ hưởng cuối cùng của phần quyền đó là…”
“Tô Vãn Thanh.”
Phòng khách hoàn toàn im lặng.
Tưởng Ngọc Lan lắp bắp:
“Không thể nào.”
Luật sư đặt bản xác nhận xuống.
“Đây là hồ sơ đã được đối chiếu. Sau các lần tái cấu trúc, quyền lợi của cô Tô vẫn còn hiệu lực.”
“Tỷ lệ không đủ chi phối toàn bộ Vạn Thịnh, nhưng đối với riêng dự án Tây Khê, thiếu sự đồng ý của cô ấy, giao dịch chuyển nhượng quyền phát triển không thể hoàn tất.”
Tôi nhìn Chu Cảnh Hoài.
Hóa ra là vậy.
Anh cưới tôi ba năm.
Có lẽ ban đầu anh không biết.
Nhưng từ khi biết, anh đã bắt đầu tính toán.
Chu Cảnh Hoài đột nhiên quay sang tôi.
“Vãn Thanh, nghe anh nói.”
Anh bước đến.
“Chuyện này anh có thể giải thích.”
“Anh giải thích đi.”
“Anh chỉ biết chuyện cổ phần cách đây hai tháng.”
“Ba tháng.”
Tôi sửa.
Anh khựng lại.
“Mẹ ghi trong sổ.”
Mắt anh lóe lên.
Tôi tiếp tục:
“Anh đến gặp bà lần đầu cách đây ba tháng.”
Không thể chối nữa.
Anh hạ giọng.
“Được. Ba tháng. Nhưng anh không nói với em vì em phải chăm mẹ, tinh thần không tốt.”
“Tinh thần em không tốt nên anh giả chữ ký?”
“Anh không giả!”
“Vậy ai giả?”
Anh im lặng.
Tôi nhìn thẳng.
“Anh nói đi.”
Tưởng Ngọc Lan bất ngờ chen vào:
“Là tôi!”
Tất cả quay sang.
Chu Cảnh Hoài giật mình.
“Mẹ!”
Bà siết chặt túi xách.
“Là tôi cho người làm.”
Bà nhìn tôi, ánh mắt vẫn đầy sự kiêu ngạo quen thuộc.
“Tôi làm thì sao?”
“Tài sản của con dâu sau khi cưới cũng phải phục vụ lợi ích gia đình.”
“Tây Khê là cơ hội sống còn của Chu gia.”
“Cô không hiểu kinh doanh, giữ thứ đó trong tay chỉ lãng phí.”
Tôi nghe xong lại thấy bình tĩnh lạ thường.
“Mẹ chồng.”
“Đừng gọi tôi như vậy!”
“Được.”
Tôi gật đầu.
“Bà Tưởng.”
Sắc mặt bà lập tức khó coi.
“Bà vừa thừa nhận trước mặt luật sư rằng mình cho người làm giả chữ ký của tôi?”
Bà cứng người.
Lúc đó mới hiểu mình vừa nói gì.
Luật sư Vạn Thịnh ghi chép.
Chu Cảnh Hoài quát:
“Mẹ, đừng nói nữa!”
Tôi lại hỏi:
“Vậy tiền viện phí của mẹ tôi thì sao?”
Anh ngẩng lên.
“Tiền gì?”
“Tài khoản thanh toán viện phí bị khóa sáng nay.”
“Không liên quan đến anh.”
“Tài khoản ấy liên kết với thẻ phụ của tôi tại ngân hàng Minh Châu.”
Tôi nhìn anh.
“Chủ tài khoản chính là anh.”
Anh không nói.
Tôi cười chua chát.
“Anh biết sáng nay bệnh viện phải thanh toán thêm.”
“Anh vẫn khóa.”
“Vì sao?”
Chu Cảnh Hoài cố giữ bình tĩnh.
“Anh chỉ tạm dừng thẻ vì có giao dịch bất thường.”
“Bất thường?”
Giọng tôi bắt đầu run.
“Viện phí của mẹ em là giao dịch bất thường?”
“Anh không biết bệnh viện trừ tiền lúc đó!”
“Mẹ gọi cho anh lúc bảy giờ mười hai phút.”
Tôi lấy cuốn sổ ra.
“Bà ghi lại.”
“Bảy giờ mười hai: gọi Cảnh Hoài, yêu cầu mở lại hạn mức cho Vãn Thanh.”
“Bảy giờ ba mươi: Cảnh Hoài nói chỉ cần ký xác nhận sẽ giải quyết.”
Tôi ngẩng lên.
“Anh còn muốn nói mình không biết?”
Gương mặt Chu Cảnh Hoài mất hết màu máu.
Một khách mời đứng dậy lặng lẽ ra ngoài.
Rồi người thứ hai.
Người thứ ba.
Buổi tiệc mà Tưởng Ngọc Lan dày công chuẩn bị đang tan trước mắt bà.
Bà hoảng hốt.
“Các vị đừng hiểu lầm! Chuyện trong nhà thôi!”
Lục Chính Đình nói:
“Không.”
“Đây không còn là chuyện trong nhà.”
Ông đứng dậy.
“Vạn Thịnh quyết định tạm dừng toàn bộ đàm phán với Chu thị.”
Tưởng Ngọc Lan như bị rút hết sức.
“Chủ tịch Lục!”
“Không được!”
“Chu thị đã đầu tư gần hết dòng tiền vào giai đoạn chuẩn bị!”
“Đó là lựa chọn của các người.”
“Nhưng chúng ta đã thống nhất—”
“Chưa ký hợp đồng.”
Ông Lục quay sang tôi.
“Quyền quyết định thuộc về cô Tô.”
Chu Cảnh Hoài lập tức nắm tay tôi.
“Vãn Thanh.”
Tôi nhìn bàn tay anh.
Ba năm trước chính bàn tay ấy đeo nhẫn cưới cho tôi.
Anh nói:
“Anh sẽ không bao giờ để em chịu thiệt.”
Ba năm sau, cũng bàn tay ấy đang cố giữ tôi lại vì hàng trăm triệu tệ.
“Bỏ ra.”
“Vãn Thanh, chúng ta là vợ chồng.”
“Bỏ tay.”
“Em không thể vì giận nhất thời mà hủy cả Chu gia!”
Tôi từ từ gỡ từng ngón tay anh.
“Anh nhầm rồi.”
“Tôi không hủy Chu gia.”
“Tôi chỉ không tiếp tục cứu Chu gia bằng thứ thuộc về tôi.”
Anh bỗng hạ giọng:
“Em muốn gì?”
Tôi nhìn anh.
“Anh nghĩ tôi về đây để mặc cả?”
“Nhà, cổ phần, tiền mặt, anh đều có thể cho em.”
Tôi bật cười.
“Cảnh Hoài.”
“Đến bây giờ anh vẫn nghĩ tôi cần anh cho sao?”
Tôi lấy từ túi ra một tập giấy khác.
“Đây mới là thứ tôi muốn anh ký.”
Anh nhìn xuống.
Đơn ly hôn.
Mặt Tưởng Ngọc Lan lập tức méo đi.
“Cô dám?”
Tôi quay sang bà.
“Bà vừa nói ba năm trước tôi không có tư cách bước vào nhà họ Chu.”
“Bây giờ tôi trả lại vị trí ấy.”
Tôi đặt bút trước mặt Chu Cảnh Hoài.
“Ký đi.”
Anh nhìn tôi rất lâu.
Rồi bất ngờ xé đôi tờ giấy.
“Không.”
Mảnh giấy rơi xuống sàn.
Anh nghiến răng:
“Anh không ly hôn.”
Tôi nhìn anh.
Lần đầu tiên hiểu rằng thứ đáng sợ nhất ở Chu Cảnh Hoài chưa bao giờ là sự lạnh nhạt.
Mà là lòng tham được che giấu dưới vẻ dịu dàng.
Anh ghé sát tôi.
“Vãn Thanh, em tưởng có mấy tờ giấy đó là thắng sao?”
“Em vẫn là vợ anh.”
“Và chỉ cần cuộc hôn nhân này còn tồn tại…”
Anh nhìn chiếc hộp gỗ trong tay tôi.
“…những thứ của em chưa chắc hoàn toàn là của em.”
Tôi chưa kịp trả lời thì một giọng phụ nữ từ cửa lớn vang lên.
“Chu tổng nói đúng một nửa.”
Một nữ luật sư khoảng bốn mươi tuổi bước vào.
Tôi nhận ra bà.
Là người đã gọi cho tôi từ Thượng Hải.
Bà đưa danh thiếp.
“Hạ Văn Tâm, luật sư được bà Tô Huệ Phương ủy thác.”
Bà nhìn Chu Cảnh Hoài.
“Cuộc hôn nhân chưa chấm dứt.”
“Nhưng tài sản kia là tài sản được xác lập trước hôn nhân và tài sản thừa kế, tặng cho riêng.”
“Chu tổng không có quyền.”
Sau đó bà quay sang tôi.
“Cô Tô.”
“Tôi còn một thứ bà Tô để lại.”
“Thứ này liên quan đến lý do thực sự bà ấy nhập viện ba tháng trước.”
Tôi chết lặng.
“Mẹ tôi bệnh cũ tái phát…”
Luật sư Hạ lắc đầu.
“Bệnh là thật.”
“Nhưng bà ấy nói có một chuyện khiến tình trạng xấu đi rất nhanh.”
Bà lấy một chiếc điện thoại cũ ra.
“Và chuyện ấy…”
“…có liên quan trực tiếp đến người trong căn nhà này.”
CHƯƠNG 3 – NGƯỜI RỜI KHỎI NHÀ HỌ CHU
Tất cả ánh mắt đều đổ dồn vào chiếc điện thoại trong tay luật sư Hạ.
Tưởng Ngọc Lan bật dậy trước tiên.
“Bà là ai mà dám vào nhà tôi nói những lời không đầu không cuối?”
Hạ Văn Tâm bình thản đặt điện thoại lên bàn.
“Tôi đã giới thiệu rồi.”
“Tôi là luật sư của bà Tô.”
“Bà ấy thuê tôi ba tháng trước để lưu giữ chứng cứ và hoàn thiện hồ sơ ủy thác.”
Ba tháng.
Lại là ba tháng.
Tôi nhìn Chu Cảnh Hoài.
Anh đang nhìn chiếc điện thoại.
Ánh mắt ấy khiến lòng tôi trĩu xuống.
Luật sư Hạ mở một đoạn video.
Hình ảnh rung nhẹ.
Đó là phòng bệnh của mẹ.
Thời gian hiển thị trên góc màn hình: hai tháng mười bảy ngày trước.
Mẹ tôi nằm trên giường, gương mặt gầy gò.
Tưởng Ngọc Lan đứng trước mặt bà.
Tôi nín thở.
Giọng mẹ chồng vang lên:
“Bà Tô, tôi tới đây không phải để cãi nhau.”
Mẹ đáp:
“Vậy bà đến làm gì?”
“Khuyên bà biết điều.”
Bà Tưởng lấy từ túi ra một tập hồ sơ.
“Vãn Thanh đã lấy Cảnh Hoài. Con gái bà sống trong nhà chúng tôi, dùng tiền của chúng tôi.”
“Bây giờ nhà họ Chu cần quyền dự án Tây Khê.”
“Bà ký đi.”
Mẹ ho khẽ.
“Đây là của Vãn Thanh.”
“Sau khi kết hôn thì của nó cũng là của nhà chồng.”
“Tưởng Ngọc Lan, bà nói câu này mà không thấy buồn cười sao?”
Sắc mặt Tưởng Ngọc Lan ngoài đời lúc này trắng bệch.
Trong video, bà đột nhiên cúi người xuống.
“Bà đừng ép tôi.”
“Chu thị đã thế chấp hai tài sản để theo dự án.”
“Nếu thương vụ thất bại, chúng tôi mất rất nhiều.”
Mẹ nhìn bà rất lâu.
“Vậy liên quan gì đến con gái tôi?”
Tưởng Ngọc Lan không nói nữa.
Bà lấy một phong bì đặt lên giường.
“Ba triệu tệ.”
“Bà ký.”
Mẹ đẩy phong bì xuống đất.
“Con gái tôi không bán.”
Tưởng Ngọc Lan siết quai túi.
Giọng lạnh hẳn.
“Bà Tô, sức khỏe bà thế nào bà hiểu rõ.”
“Nếu có ngày bà không còn nữa, Vãn Thanh còn phải dựa vào ai?”
“Cảnh Hoài.”
“Nhà họ Chu.”
“Một người làm mẹ thông minh nên biết để lại cho con gái mình đường lui.”
Mẹ bật cười.
“Nhà họ Chu là đường lui?”
“Không.”
“Là cái hố.”
Tôi nhắm mắt.
Trong căn phòng khách sang trọng, không ai nói một lời.
Video tiếp tục.
Tưởng Ngọc Lan kéo tập hồ sơ lại.
“Được.”
“Bà không ký thì để Vãn Thanh ký.”
“Con bé nghe lời Cảnh Hoài.”
Mẹ lập tức nhìn bà.
“Các người định nói cho nó?”
“Không cần.”
“Vợ ký giấy cho chồng là chuyện bình thường.”
Mẹ biến sắc.
“Bà định lừa nó?”
“Bà nói quá rồi.”
“Chỉ là không cần giải thích từng chữ.”
Mẹ với tay lấy điện thoại.
“Ra ngoài.”
Tưởng Ngọc Lan bước tới.
“Bà Tô—”
“Ra ngoài!”
Video rung mạnh.
Sau đó mẹ bắt đầu ho dữ dội.
Chuông gọi y tá vang lên.
Đoạn hình kết thúc.
Tôi nhìn Tưởng Ngọc Lan.
“Bà đến gặp mẹ tôi.”
Bà lập tức chống chế:
“Tôi chỉ nói chuyện!”
“Đúng.”
Tôi gật đầu.
“Bà không trực tiếp làm gì bà ấy.”
“Nhưng bà biết bà ấy bệnh nặng.”
“Bà vẫn dùng tiền, dùng tương lai của tôi, dùng chính con trai bà để ép bà ấy.”
“Đó là thương lượng!”
“Thương lượng?”
Tôi bật cười.
“Vậy sáng nay thì sao?”
Tôi quay sang Chu Cảnh Hoài.
“Anh cũng đi thương lượng?”
Anh không nói.
Luật sư Hạ mở tệp cuối.
Lần này là âm thanh.
Giọng mẹ rất yếu.
“Cảnh Hoài… tôi đã nói rồi…”
“Dì Tô, hôm nay là cơ hội cuối.”
“Vạn Thịnh sẽ đến nhà vào chiều nay.”
“Chỉ cần dì giao chìa khóa két, mọi chuyện sẽ không ảnh hưởng đến Vãn Thanh.”
“Cậu khóa thẻ viện phí của nó?”
Một khoảng im lặng.
“Chỉ tạm thời.”
Tôi thấy tai mình ù đi.
Chu Cảnh Hoài quát:
“Tắt đi!”
Không ai nghe anh.
Mẹ hỏi:
“Cậu dùng viện phí của tôi để ép tôi?”
Anh đáp:
“Con chỉ muốn giải quyết nhanh.”
Sau đó là tiếng chuông cấp cứu.
Tiếng người chạy.
Âm thanh hỗn loạn.
Đoạn ghi âm kết thúc.
Tôi không khóc.
Kỳ lạ là đến lúc này, tôi không còn nước mắt nữa.
Tôi chỉ nhìn người đàn ông từng ngủ cạnh mình hơn một nghìn đêm.
“Anh có biết sáng nay mẹ khó thở không?”
Anh lắc đầu ngay.
“Không.”
“Anh ở đó.”
“Anh chỉ ở vài phút.”
“Anh khóa thẻ.”
“Anh không biết tình trạng bà ấy sẽ—”
“Đủ rồi.”
Tôi cắt lời.
Chu Cảnh Hoài lập tức bước tới.
“Vãn Thanh, em nghe anh giải thích.”
Tôi lùi một bước.
“Đừng chạm vào tôi.”
Anh đứng lại.
Tôi nói:
“Không ai có thể khẳng định những chuyện các người làm là nguyên nhân trực tiếp khiến mẹ tôi mất.”
“Và tôi cũng không cần tự biến mình thành thẩm phán.”
“Tôi sẽ giao những gì cần giao cho luật sư và cơ quan có thẩm quyền.”
“Phần còn lại để họ xác minh.”
Sắc mặt Tưởng Ngọc Lan đổi hẳn.
“Cô muốn đưa chuyện nhà ra ngoài?”
Tôi nhìn bà.
“Bà còn coi đây là chuyện nhà sao?”
“Cô!”
Bà chỉ tay vào tôi.
“Ba năm qua nhà họ Chu đối với cô không tệ!”
“Không tệ?”
Tôi hỏi nhẹ.
“Ngày mẹ tôi mất, bà tát tôi ngoài phòng cấp cứu.”
“Bà bảo tôi về tiếp đối tác.”
“Bà nói người chết không sống lại được.”
“Bây giờ bà muốn nói với tôi ba năm ấy là ân tình?”
Tưởng Ngọc Lan im bặt.
Tôi bước tới nhặt hai mảnh đơn ly hôn bị xé dưới sàn.
Sau đó nhìn Chu Cảnh Hoài.
“Anh không ký cũng được.”
“Chúng ta sẽ làm theo thủ tục.”
Anh nhìn tôi, mắt đỏ lên.
“Chỉ vì chuyện này?”
Tôi tưởng mình nghe nhầm.
“Chỉ?”
“Anh không có ý làm hại mẹ em.”
“Anh chỉ muốn dự án!”
“Tây Khê là thứ anh theo đuổi năm năm!”
“Anh đã đổ vào đó tất cả!”
Giọng anh bắt đầu mất kiểm soát.
“Em có biết nếu mất dự án, Chu thị sẽ thế nào không?”
Tôi nhìn anh.
“Anh có biết hôm nay tôi mất gì không?”
Anh cứng người.
Tôi nói:
“Anh mất một dự án.”
“Tôi mất mẹ.”
“Vậy mà đến giờ anh vẫn đang hỏi tôi có hiểu anh mất gì không.”
Chu Cảnh Hoài hoàn toàn im lặng.
Câu trả lời đã quá rõ.
Lục Chính Đình đứng dậy.
Ông nhìn các giám đốc đi cùng.
“Thông báo ban đầu: Vạn Thịnh chấm dứt quy trình xem xét hợp tác với Chu thị đối với Tây Khê.”
Tưởng Ngọc Lan lao tới.
“Chủ tịch Lục!”
“Ngài không thể vì chuyện gia đình mà—”
“Không phải vì chuyện gia đình.”
Ông Lục đáp.
“Chúng tôi không hợp tác với đối tác sử dụng giấy tờ chưa được xác thực để tác động quyền tài sản.”
“Chỉ riêng rủi ro quản trị ấy đã đủ.”
Chu Cảnh Hoài lập tức nói:
“Cho tôi thời gian điều tra!”
Ông Lục nhìn anh.
“Anh vừa đứng trước mặt tất cả chúng tôi và khẳng định chữ ký là thật.”
“Bây giờ anh muốn điều tra?”
Chu Cảnh Hoài không thể nói tiếp.
Lục Chính Đình quay sang tôi.
“Vãn Thanh.”
Tôi nhìn ông.
“Bác có thể gọi cháu như vậy không?”
Tôi gật nhẹ.
Ông thở dài.
“Mẹ cháu đã cứu Vạn Thịnh khỏi một vụ tổn thất lớn năm ấy.”
“Phần tài sản đó không phải lòng thương hại.”
“Đó là thứ bà ấy xứng đáng có.”
“Bác đã khuyên bà ấy nói với cháu từ lâu.”
“Tại sao mẹ không nói?”
“Bà ấy sợ cháu bị những con số ấy thay đổi.”
Ông nhìn Chu gia.
“Và có lẽ bà ấy càng sợ người khác thay đổi khi biết cháu có chúng.”
Tôi cúi đầu.
Đó đúng là mẹ.
Cả đời bà sống giản dị đến mức chiếc áo khoác mùa đông mặc bảy năm vẫn không chịu thay.
Khi tôi lấy Chu Cảnh Hoài, mẹ chỉ nói:
“Con đừng lấy một người vì nhà họ giàu.”
“Cũng đừng ở lại chỉ vì sợ mình nghèo.”
Khi ấy tôi còn cười mẹ nghĩ quá nhiều.
Giờ tôi mới hiểu.
Có những lời cha mẹ nói, phải đến khi họ không còn nữa ta mới nghe rõ.
Tôi xách túi lên.
“Cháu muốn về bệnh viện.”
Chu Cảnh Hoài lập tức chặn trước mặt.
“Anh đi với em.”
“Không cần.”
“Vãn Thanh…”
“Anh không còn tư cách.”
Bốn chữ ấy khiến anh đứng bất động.
Tưởng Ngọc Lan bỗng nói:
“Cô bước ra khỏi cửa hôm nay thì đừng quay lại!”
Tôi dừng chân.
Ba năm trước, nếu nghe câu này, có lẽ tôi sẽ sợ.
Bởi tôi từng coi ngôi biệt thự này là nơi mình phải cố gắng để được chấp nhận.
Hôm nay tôi quay lại nhìn chiếc cầu thang bằng đá cẩm thạch, bộ đèn chùm nhập khẩu, phòng khách rộng đến mức tiếng nói cũng vang lên.
Chưa bao giờ tôi thấy nó xa lạ đến vậy.
Tôi tháo chiếc nhẫn cưới.
Đặt lên bàn.
“Tôi sẽ không quay lại.”
Tưởng Ngọc Lan sững người.
Tôi nhìn bà.
“Còn một chuyện.”
“Cái gì?”
“Từ hôm nay, đừng gọi tôi là con dâu nhà họ Chu nữa.”
Tôi quay đi.
Ngoài cửa, mưa Hàng Châu bắt đầu rơi.
Lục Chính Đình che ô cho tôi.
Tôi lắc đầu.
“Cháu muốn tự đi một đoạn.”
Ông không ngăn.
Tôi bước dưới mưa.
Mỗi bước chân đều nặng.
Không phải vì tiếc cuộc hôn nhân.
Mà vì tôi sắp phải trở lại bệnh viện, nơi mẹ vẫn đang chờ tôi hoàn thành những thủ tục cuối cùng.
Ba ngày sau, tang lễ của mẹ được tổ chức đơn giản tại Hàng Châu.
Dì Trần, vài người bạn cũ và một số đồng nghiệp năm xưa đến tiễn bà.
Lục Chính Đình cũng tới.
Chu Cảnh Hoài đứng ngoài rất lâu.
Tôi biết anh ở đó.
Nhưng không gặp.
Anh gửi cho tôi một bó hoa trắng cùng một tờ giấy.
“Anh xin lỗi.”
Tôi nhìn hai chữ ấy vài giây rồi đưa bó hoa cho nhân viên lễ tang.
Tôi không xé.
Không giẫm.
Không trả thù.
Chỉ là không nhận.
Có những lời xin lỗi đến quá muộn, không cần phải biến thành căm hận.
Chỉ cần không biến thành cơ hội thứ hai.
Hai tuần sau, luật sư của tôi nộp hồ sơ chấm dứt hôn nhân và đồng thời chuyển các chứng cứ liên quan đến giấy ủy quyền giả cho cơ quan có thẩm quyền xác minh.
Vạn Thịnh chính thức loại Chu thị khỏi dự án Tây Khê.
Chu thị không phá sản ngay như Tưởng Ngọc Lan từng kêu gào.
Nhưng họ buộc phải bán bớt hai tài sản để xử lý áp lực dòng tiền.
Một số cổ đông yêu cầu Chu Cảnh Hoài rời vị trí điều hành trong thời gian nội bộ rà soát trách nhiệm.
Tôi nghe những chuyện đó từ luật sư.
Không hỏi thêm.
Ba tháng sau, thủ tục ly hôn hoàn tất sau nhiều vòng thương lượng.
Ngày bước ra khỏi văn phòng luật sư, Chu Cảnh Hoài gọi tôi lại.
“Vãn Thanh.”
Tôi dừng.
Anh gầy hơn trước rất nhiều.
Không còn bộ dạng tự tin của Chu tổng ngày nào.
“Anh vẫn muốn hỏi em một câu.”
“Nói đi.”
“Nếu không có chuyện Tây Khê…”
Anh ngập ngừng.
“Nếu anh chưa từng biết số tài sản kia…”
“Chúng ta có đi đến hôm nay không?”
Tôi nhìn anh.
Câu hỏi ấy từng xuất hiện trong đầu tôi rất nhiều lần.
Sau cùng, tôi lắc đầu.
“Em không biết.”
Anh cười buồn.
“Vậy vẫn còn khả năng chúng ta từng thật lòng?”
Tôi đáp:
“Có thể.”
“Nhưng thật lòng ở một thời điểm không xóa được những lựa chọn về sau.”
Anh cúi đầu.
Tôi quay lưng.
Đi được vài bước, anh lại gọi:
“Vãn Thanh!”
Tôi không quay đầu.
“Anh xin lỗi về mẹ em.”
Lần này tôi dừng một giây.
Rồi tiếp tục đi.
Mùa xuân năm sau, tôi trở lại Thượng Hải.
Tôi không nhận chức vụ lớn trong Vạn Thịnh như nhiều người tưởng.
Tôi đăng ký một khóa quản trị tài chính, thuê một căn hộ nhỏ ở Tĩnh An và bắt đầu học cách hiểu chính những tài sản mang tên mình.
Phần quyền lợi mẹ để lại, tôi ủy thác quản lý chuyên nghiệp.
Một phần lợi tức hằng năm được tôi lập thành quỹ hỗ trợ gia đình bệnh nhân khó khăn tại Hàng Châu.
Ngày ký hồ sơ đầu tiên cho quỹ, luật sư Hạ hỏi tôi:
“Cô muốn đặt tên quỹ là gì?”
Tôi nhìn qua cửa kính.
Ngoài kia, cây ngô đồng trên đường bắt đầu ra lá mới.
Tôi đáp:
“Huệ Phương.”
Luật sư Hạ mỉm cười.
“Tên của mẹ cô?”
“Vâng.”
Tôi ký xuống.
Nét bút rất chậm.
Nhưng không run.
Chiều hôm ấy, tôi tới nghĩa trang.
Trước bia mẹ, tôi đặt một bó hoa trắng.
“Mẹ.”
“Con ly hôn rồi.”
Gió thổi nhẹ qua hàng cây.
Tôi ngồi xuống.
“Con cũng biết hết chuyện cổ phần rồi.”
“Con từng giận mẹ.”
“Giận mẹ tại sao không nói sớm.”
Tôi cười, mắt cay lên.
“Nhưng sau này con hiểu.”
“Mẹ không muốn cho con một cái ô.”
“Mẹ muốn con học cách tự đứng dưới mưa.”
Tôi lấy trong túi ra chiếc phong bì nâu cũ.
Thứ đã thay đổi mọi chuyện từ ngày hôm ấy.
Tôi vẫn giữ nó.
Không phải để nhớ nhà họ Chu.
Mà để nhớ khoảnh khắc tôi cuối cùng cũng nhìn thấy sự thật.
Tôi chạm lên tấm bia lạnh.
“Mẹ yên tâm.”
“Con sẽ sống tốt.”
“Không phải để ai hối hận.”
“Không phải để chứng minh con giàu hơn ai.”
“Chỉ để lần sau nếu có người bảo con phải cúi đầu vì họ đã cho con một mái nhà…”
Tôi mỉm cười.
“…con sẽ nhớ rằng mình có thể tự xây một mái nhà khác.”
Một cơn gió xuân lướt qua.
Cánh hoa rơi xuống trước bia.
Tôi đứng dậy, quay về phía con đường ngoài nghĩa trang.
Lần này không có Chu Cảnh Hoài.
Không có Tưởng Ngọc Lan.
Không có chiếc xe nhà họ Chu chờ tôi.
Chỉ có tôi.
Và con đường phía trước.
Tôi bước đi mà không ngoảnh lại.
Bởi cuối cùng tôi đã hiểu điều mẹ giấu trong phong bì chưa bao giờ chỉ là cổ phần hay tài sản.
Thứ bà thực sự để lại cho tôi…
là quyền lựa chọn cuộc đời mình.