#Truyệnngắn #Hưcấu #Sángtác Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu.
“Bà ơi, tránh ra! Tàu sắp vào rồi!”
Tiếng hét thất thanh vang lên giữa sân ga chật kín người.
Một bà lão gầy gò đang loạng choạng bước qua vạch an toàn. Chiếc túi vải trên vai bà tuột xuống, đồ đạc bên trong rơi tung tóe. Vài hành khách giật mình lùi lại, nhưng không ai kịp phản ứng. Từ phía xa, tiếng bánh sắt nghiến trên đường ray mỗi lúc một lớn.
Nguyễn Ngọc Hân buông chiếc vali đang kéo, lao tới nắm lấy cánh tay bà lão.
“Bà đứng lại!”
Cô dùng hết sức kéo bà lùi về sau. Cả hai mất thăng bằng, ngã xuống nền ga đúng lúc đoàn tàu chậm rãi tiến vào.
Một luồng gió mạnh quét qua, cuốn mái tóc dài của Ngọc Hân rối tung.
“Cháu có sao không?” một người đàn ông gần đó hỏi.
Ngọc Hân chống tay ngồi dậy. Đầu gối cô đau rát nhưng vẫn vội quay sang bà lão.
“Bà có bị đau ở đâu không?”
Bà lão ngồi bất động, gương mặt tái nhợt. Hai bàn tay bà run lên bần bật, hơi thở đứt quãng.
“Tôi… tôi không cố ý xuống đó,” bà lắp bắp. “Có người chen mạnh quá…”
Ngọc Hân nhìn quanh. Mọi người đã tiếp tục bước đi, ai cũng lo tìm đúng toa và giữ chặt hành lý. Chỉ vài ánh mắt hiếu kỳ hướng về phía họ rồi nhanh chóng quay đi.
Chiếc loa trên cao thông báo hành khách chuẩn bị lên tàu.
Ngọc Hân nhìn tấm vé trong tay. Đây là chuyến duy nhất giúp cô về kịp buổi tối để dự lễ mừng thọ của bà ngoại. Cả nhà đã chờ cô suốt mấy tháng. Mẹ còn gọi từ sáng, dặn đi dặn lại:
“Con nhớ về đúng giờ. Bà ngoại cứ hỏi con mãi.”
Thế nhưng bà lão trước mặt đang yếu dần.
“Bà có người thân đi cùng không?”
Bà lắc đầu.
“Bà đi một mình.”
“Bà định đến đâu?”
“Bà… không biết nữa.”
Câu trả lời khiến Ngọc Hân khựng lại.
Cô đỡ bà đến một hàng ghế gần đó. Trời lạnh, gió từ ngoài lùa vào buốt từng đợt. Trên người bà chỉ có chiếc áo nâu mỏng đã sờn ở cổ tay.
Ngọc Hân lập tức cởi chiếc áo phao màu be đang mặc, khoác lên vai bà.
Bà vội gạt ra.
“Không được. Cháu sẽ lạnh.”
“Cháu còn áo len. Bà mặc đi.”
“Áo này chắc đắt lắm.”
“Đắt mấy cũng chỉ là áo thôi ạ.”
Bà lão ngước nhìn cô. Đôi mắt mờ đục chợt rung lên, như thể câu nói ấy vừa chạm vào một ký ức rất xa.
Ngọc Hân nhặt những món đồ rơi dưới đất bỏ lại vào túi cho bà. Chỉ có hai bộ quần áo cũ, một chai nước, một gói bánh đã mở, một chiếc khăn tay bạc màu và một phong thư được bọc cẩn thận trong túi nilon.
Khi cô nhặt lá thư lên, bà lão lập tức giằng lấy.
“Đừng mở!”
Ngọc Hân giật mình.
“Cháu xin lỗi. Cháu chỉ nhặt giúp bà thôi.”
Bà lão ôm phong thư vào ngực, vẻ mặt hoảng hốt.
Một lúc sau, bà mới dịu giọng:
“Bà xin lỗi. Đây là thứ duy nhất bà còn giữ được.”
Ngọc Hân mua cho bà một cốc nước ấm. Bà uống được vài ngụm thì đỡ run hơn.
Đoàn tàu bắt đầu đón khách. Người soát vé gọi mọi người nhanh chóng lên tàu.
Ngọc Hân nhìn đồng hồ, rồi nhìn bà lão.
“Bà có vé không?”
Bà lấy trong túi ra một tấm vé nhàu nát. Vé ghi đúng chuyến tàu của cô, nhưng chỗ ngồi ở một toa khác.
“Bà vẫn đi được không?”
Bà lão lắc đầu, mắt nhìn dòng người chen nhau.
“Bà sợ.”
Ngọc Hân thở dài. Nếu bỏ bà lại, cô sẽ day dứt cả đời.
Cô kéo vali, một tay đỡ bà.
“Bà đi cùng cháu. Cháu đưa bà lên tàu.”
Hai người vừa bước được vài bước thì bà lão bỗng khựng lại trước quầy bán bánh.
Trên tấm kính phản chiếu gương mặt Ngọc Hân.
Bà nhìn cô chằm chằm.
“Cháu tên gì?”
“Cháu là Ngọc Hân.”
“Cha cháu tên gì?”
Câu hỏi đột ngột khiến cô ngạc nhiên.
“Cha cháu tên Nguyễn Văn Khải.”
Chiếc cốc trong tay bà lão rơi xuống đất.
Nước ấm tràn ra nền.
Bà nắm lấy cổ tay cô, giọng run dữ dội:
“Khải nào? Khải sinh vào tháng tám phải không? Trên vai trái có một vết sẹo nhỏ?”
Ngọc Hân sững người.
“Sao bà biết?”
Hai mắt bà đỏ lên.
“Cha cháu… có phải hồi nhỏ từng sống với một người cô tên Hồng không?”
Tim Ngọc Hân đập mạnh.
Cha cô đúng là được một người cô họ nuôi từ nhỏ. Nhưng ông chưa từng kể rõ về cha mẹ ruột. Mỗi lần cô hỏi, ông chỉ nói:
“Chuyện cũ rồi, biết thêm cũng chẳng để làm gì.”
Ngọc Hân nhìn bà lão trước mặt. Bàn tay bà lạnh ngắt nhưng siết cô rất chặt.
“Bà là ai?”
Bà lão không trả lời ngay. Bà mở chiếc túi nilon, lấy phong thư đã ố vàng ra.
Bên ngoài phong thư có dòng chữ viết tay: “Gửi con trai của mẹ, Nguyễn Văn Khải.”
Ngọc Hân thấy cổ họng nghẹn lại.
“Bà biết cha cháu?”
Bà lão chậm rãi ngồi xuống ghế. Gương mặt đầy nếp nhăn co lại vì đau đớn.
“Bà là mẹ của nó.”
Ngọc Hân lùi lại một bước.
“Không thể nào.”
“Bà biết cháu khó tin.” Bà tháo chiếc khăn tay cũ. Bên trong là một mặt dây chuyền bằng bạc hình tròn, đã xỉn màu. “Khi Khải lên sáu tuổi, bà đeo cho nó một chiếc giống hệt. Hai mặt dây chuyền ghép lại sẽ thành hình bông sen.”
Ngọc Hân chết lặng.
Cha cô vẫn luôn đeo một nửa mặt dây chuyền hình bông sen. Sau khi ông qua đời cách đây ba tháng, mẹ cô cất nó trong ngăn tủ thờ.
Cô từng nghĩ đó chỉ là một món đồ kỷ niệm.
“Cha cháu… mất rồi,” Ngọc Hân nói.
Bà lão nhìn cô không chớp mắt.
“Mất?”
“Ba tháng trước.”
Sắc mặt bà trắng bệch.
“Không thể. Người ta bảo nó vẫn còn sống. Bà mới tìm được tin…”
Bà đưa tay ôm ngực, ngã gục xuống vai Ngọc Hân.
“Bà!”
Ngọc Hân vội đỡ lấy bà. Người xung quanh bắt đầu chú ý. Một nhân viên sân ga chạy tới hỏi han.
Ngọc Hân không còn nghĩ đến chuyến tàu nữa.
Cô cùng mọi người đưa bà vào phòng nghỉ. Sau khi được chăm sóc, bà dần tỉnh lại nhưng vẫn không nói một lời. Hai mắt bà nhìn trống rỗng lên trần nhà.
Ngọc Hân ngồi cạnh, trong lòng rối bời.
Nếu người phụ nữ này thật sự là mẹ ruột của cha, tại sao bà lại biến mất suốt hơn bốn mươi năm?
Tại sao cha chưa từng nhắc đến bà?
Và vì sao đến tận khi cha không còn, bà mới xuất hiện?
Điện thoại Ngọc Hân liên tục rung. Mẹ cô gọi.
“Hân, con lên tàu chưa?”
Ngọc Hân nhìn bà lão đang nằm trên giường.
“Mẹ, con chưa đi.”
“Sao thế?”
“Con gặp một người.”
“Ai?”
Ngọc Hân hạ giọng:
“Một bà lão nói bà ấy là mẹ ruột của cha.”
Đầu dây bên kia im bặt.
Rất lâu sau, mẹ cô mới hỏi:
“Bà ấy tên gì?”
Ngọc Hân quay sang.
“Bà tên gì ạ?”
Bà lão khẽ đáp:
“Phạm Thị Sen.”
Điện thoại trên tay Ngọc Hân suýt rơi xuống.
Mẹ cô thở gấp.
“Hân, con đừng để bà ấy đi. Đưa bà ấy về đây ngay.”
“Mẹ biết bà ấy sao?”
Mẹ cô không trả lời câu hỏi.
Bà chỉ nói bằng giọng nghẹn ngào:
“Cha con đã chờ bà ấy cả đời.”
Ngọc Hân bỏ chuyến tàu. Cô đổi sang chuyến cuối cùng trong ngày và đưa bà Sen cùng về nhà.
Suốt hành trình, bà Sen ôm chặt phong thư trong lòng. Ngọc Hân muốn hỏi nhiều điều nhưng không biết bắt đầu từ đâu.
Khi tàu đi qua những khoảng đồng tối mờ, bà Sen bỗng lên tiếng:
“Cha cháu có từng trách bà không?”
Ngọc Hân nhìn ra cửa sổ.
“Cháu không biết.”
Bà Sen mím môi, hai hàng nước mắt lặng lẽ chảy xuống.
“Bà không bỏ nó vì không thương. Bà bỏ đi vì muốn nó được sống.”
Ngọc Hân quay sang.
“Chuyện gì đã xảy ra?”
Bà Sen đặt tay lên phong thư.
“Trong lá thư này có tất cả. Nhưng trước khi đọc, bà muốn được thắp cho nó một nén hương.”
Gần nửa đêm, hai người về đến căn nhà nhỏ của Ngọc Hân.
Mẹ cô đứng trước cửa, gương mặt vừa căng thẳng vừa xúc động.
Bà Sen bước xuống xe, nhìn người phụ nữ trước mặt rồi khẽ hỏi:
“Cô là vợ của Khải?”
Mẹ Ngọc Hân gật đầu.
“Tôi là Thu.”
Bà Sen run rẩy nắm tay bà Thu.
“Khải… nó có sống hạnh phúc không?”
Bà Thu không trả lời. Bà chỉ quay người, mở rộng cánh cửa.
“Bác vào gặp anh ấy đi.”
Giữa phòng khách, di ảnh ông Khải được đặt trang trọng trên bàn thờ.
Vừa nhìn thấy con trai, bà Sen khuỵu xuống.
“Khải ơi, mẹ về rồi…”
Tiếng khóc của bà khiến tất cả những người có mặt lặng đi.
Nhưng không ai biết rằng trong lá thư bà mang theo còn có một sự thật khác.
Một sự thật có thể khiến gia đình Ngọc Hân thay đổi mãi mãi.
CHƯƠNG 2: LÁ THƯ BỊ GIẤU BỐN MƯƠI NĂM
Bà Sen quỳ trước bàn thờ rất lâu.
Bà Thu thắp một nén hương, đưa vào tay bà.
“Bác cứ nói với anh ấy đi. Có lẽ anh ấy vẫn đang nghe.”
Bà Sen cắm hương, giọng run rẩy:
“Khải à, mẹ xin lỗi. Mẹ đã hứa sẽ quay lại đón con, vậy mà để con chờ đến hết đời.”
Ngọc Hân đứng phía sau, nước mắt chảy xuống lúc nào không hay.
Cô từng thấy cha ngồi lặng trước hiên mỗi khi trời mưa. Ông hay nhìn về phía cổng, như chờ một người không bao giờ đến. Khi ấy cô còn nhỏ, chỉ nghĩ cha thích ngắm mưa.
Bây giờ cô mới hiểu.
Có lẽ suốt hơn bốn mươi năm, ông vẫn chờ bóng dáng mẹ mình.
Sau khi bình tâm, bà Sen lấy trong túi ra mặt dây chuyền bạc. Bà Thu cũng đi vào phòng, mang ra chiếc hộp gỗ của chồng.
Bên trong là nửa mặt dây chuyền giống hệt.
Hai mảnh ghép lại vừa khít thành một bông sen tròn.
Không còn ai nghi ngờ nữa.
Bà Thu cầm mặt dây chuyền, giọng nghẹn lại:
“Trước lúc mất, anh Khải bảo tôi nếu một ngày có người phụ nữ mang nửa bông sen đến, hãy đừng oán trách bà ấy.”
Bà Sen ôm mặt.
“Nó vẫn nhớ.”
“Không ngày nào anh ấy quên.”
Ngọc Hân ngồi xuống đối diện bà nội.
“Bây giờ bà có thể kể cho cháu biết không? Vì sao bà rời xa cha?”
Bà Sen mở lá thư đã giữ suốt bốn mươi năm.
Năm ấy, chồng bà mất sớm. Bà một mình nuôi hai con: Khải sáu tuổi và một bé gái chưa đầy một tuổi. Cuộc sống túng thiếu, bà phải làm đủ nghề để kiếm sống.
Rồi đứa con gái nhỏ mắc bệnh nặng.
Bà bán hết đồ đạc trong nhà nhưng vẫn không đủ tiền. Trong lúc tuyệt vọng, bà gửi Khải cho người chị họ chăm sóc vài tháng, hứa khi em gái khỏi bệnh sẽ quay lại đón.
Nhưng đứa bé không qua khỏi.
Bà Sen cũng ngã bệnh, phải điều trị trong thời gian dài. Khi bà trở về, người chị họ đã chuyển đi nơi khác, mang theo Khải.
“Tôi tìm khắp nơi,” bà nói. “Nhưng lúc ấy không có điện thoại, không có cách nào hỏi nhanh. Người quen cũng chẳng biết họ đã đi đâu.”
“Sau đó thì sao?” Ngọc Hân hỏi.
“Bà bị người ta lừa sang làm thuê ở một nơi rất xa. Giấy tờ mất hết, tiền công cũng không được trả đủ. Mãi nhiều năm sau bà mới quay về.”
Bà Sen cúi đầu.
“Khi tìm được người chị họ, bà ấy nói Khải đã được một gia đình khác nhận nuôi và không muốn gặp mẹ ruột nữa.”
Bà Thu khẽ cau mày.
“Nhưng anh Khải luôn tìm bác.”
Bà Sen bật khóc.
“Bà không biết. Bà tin lời người ta. Bà nghĩ con hận mình nên không dám xuất hiện.”
Ngọc Hân thấy lòng mình nhói lên.
Hai mẹ con đã sống cả đời nhớ nhau, nhưng chỉ vì một lời nói sai lệch mà bỏ lỡ hơn bốn mươi năm.
“Người chị họ ấy đâu rồi?” cô hỏi.
“Đã mất nhiều năm. Trước khi mất, con gái bà ấy mới tìm đến bà, nói sự thật. Bà ấy sợ nếu Khải gặp lại mẹ ruột thì sẽ rời bỏ gia đình đã nuôi mình, nên giấu địa chỉ của cả hai bên.”
Bà Thu thở dài.
“Con người đôi khi vì sợ mất đi tình thương mà làm một việc khiến người khác mất cả cuộc đời.”
Bà Sen đưa lá thư cho Ngọc Hân.
“Bà viết lá thư này từ ngày trở về tìm con. Nhưng không biết gửi đi đâu.”
Ngọc Hân mở thư.
Nét chữ xiêu vẹo, nhiều chỗ đã phai.
“Khải của mẹ, nếu con đọc được lá thư này, có lẽ con đã trưởng thành. Mẹ không mong con tha thứ ngay. Mẹ chỉ mong con biết rằng chưa một ngày nào mẹ quên con…”
Ngọc Hân đọc đến đó thì không thể tiếp tục.
Bà Thu đỡ lấy lá thư.
“Anh Khải từng nói anh ấy không trách bác. Anh ấy chỉ muốn biết bác có sống bình an hay không.”
Bà Sen ngước nhìn di ảnh con trai.
“Vậy mà đến lúc nó không còn, bà mới tới được.”
Không khí trong nhà lặng xuống.
Đúng lúc ấy, ngoài cổng có tiếng xe dừng. Cậu ruột của Ngọc Hân là ông Thành cùng vợ bước vào. Nghe tin lạ, họ vội đến ngay trong đêm.
Vừa nhìn thấy bà Sen, ông Thành đã lạnh mặt.
“Chị Thu, chuyện này phải cẩn thận. Không thể chỉ dựa vào hai nửa mặt dây chuyền mà nhận người thân.”
Ngọc Hân đứng dậy.
“Cậu, mọi dấu hiệu đều trùng khớp.”
“Trùng khớp không có nghĩa là chắc chắn.”
Bà Sen nghe vậy liền đứng lên, ôm túi vào ngực.
“Tôi không cần nhận gì cả. Tôi chỉ muốn thắp hương cho con.”
Ông Thành hỏi:
“Bác tìm đến đây có mục đích gì?”
“Cậu!” Ngọc Hân bất bình.
Ông Thành vẫn nói:
“Nhà mình không giàu, nhưng căn nhà này có phần tài sản cha cháu để lại. Lỡ có người đến nhận thân rồi đòi chia…”
Bà Sen tái mặt.
Bà Thu lập tức lên tiếng:
“Anh đừng nói nữa.”
“Tôi chỉ lo cho chị.”
“Bác ấy vừa trải qua một quãng đường dài. Hôm nay không bàn chuyện gì khác.”
Bà Sen tháo chiếc áo phao của Ngọc Hân, đặt lên ghế.
“Cảm ơn mọi người. Tôi đã gặp được con rồi, tôi nên đi.”
Ngọc Hân giữ tay bà.
“Bà đi đâu giữa đêm?”
“Bà có thể ra nhà chờ.”
“Bà không được đi.”
“Cháu đừng vì bà mà cãi nhau với người nhà.”
Ngọc Hân nhìn thẳng vào bà.
“Cháu giữ bà lại không phải vì thương hại. Cháu giữ bà vì bà là mẹ của cha cháu.”
Bà Sen run lên.
Ông Thành thở dài:
“Hân, cháu còn trẻ, đừng vội tin người.”
Bà Thu quay sang em trai.
“Ngày anh Khải còn sống, anh ấy đã nhờ tôi đón mẹ nếu bà tìm về. Tôi sẽ làm đúng lời chồng.”
“Nhưng chị…”
“Căn nhà này là của mẹ con tôi. Bác Sen có ở đây hay không cũng do chúng tôi quyết định.”
Ông Thành im lặng.
Bà Thu bước tới nắm tay bà Sen.
“Bác cứ ở lại. Ngày mai chúng ta sẽ làm xét nghiệm để mọi người không còn nghi ngờ.”
Bà Sen lắc đầu.
“Không cần đâu.”
“Cần. Không phải để chứng minh bác xứng đáng bước vào nhà này, mà để bác không còn phải cúi đầu trước bất kỳ lời nghi ngờ nào.”
Ngọc Hân ôm lấy bà.
“Bà nội, ở lại nhé.”
Hai tiếng “bà nội” khiến bà Sen bật khóc.
Bà run rẩy vuốt tóc cô.
“Bà tưởng cả đời này không còn ai gọi mình như vậy nữa.”
Đêm đó, bà Sen ngủ trong căn phòng nhỏ cạnh phòng Ngọc Hân.
Nhưng gần sáng, cô tỉnh dậy vì nghe tiếng mở cửa.
Bà nội đang lặng lẽ kéo chiếc túi vải ra ngoài.
“Bà định đi đâu?”
Bà Sen giật mình.
“Bà không ngủ được.”
“Bà đang bỏ đi.”
Bà cúi mặt.
“Hân à, bà ở lại chỉ khiến gia đình cháu khó xử. Cậu cháu nói không sai. Bà xuất hiện quá muộn.”
Ngọc Hân nghẹn giọng:
“Cha cháu đã đợi bà bốn mươi năm. Bà còn định để cháu đợi bao lâu nữa?”
Bà Sen đứng sững.
“Cháu không cần tài sản của bà, cũng không cần bà bù đắp cho cha. Cháu chỉ cần bà ở lại, ăn cùng mẹ con cháu một bữa cơm.”
Bà lão bật khóc.
“Bà sợ.”
“Bà sợ gì?”
“Sợ được yêu thương rồi lại mất đi.”
Ngọc Hân ôm chặt lấy bà.
“Vậy lần này bà đừng tự bỏ đi nữa.”
Sáng hôm sau, họ đưa bà Sen đi kiểm tra quan hệ huyết thống.
Trong lúc chờ kết quả, Ngọc Hân phát hiện bà vẫn thường xuyên ho và khó thở. Sau khi được thăm khám, mọi người mới biết bà mắc bệnh kéo dài nhưng chưa từng điều trị đầy đủ.
Bà Thu nắm tay bà:
“Từ giờ bác phải nghe lời chúng tôi.”
Bà Sen lo lắng:
“Tôi không có tiền.”
“Không ai hỏi bác có tiền hay không.”
“Nhưng…”
Ngọc Hân mỉm cười:
“Chiếc áo cháu đã cho bà, bà còn không chịu nhận. Bây giờ bà lại định trả cả tình thân sao?”
Bà Sen lặng người rồi quay mặt lau nước mắt.
Vài ngày sau, kết quả xác nhận bà và Ngọc Hân có quan hệ huyết thống trực hệ.
Ông Thành đến nhà xin lỗi.
“Tôi đã nghĩ quá nhiều đến chuyện đề phòng mà quên mất cảm xúc của một người mẹ.”
Bà Sen chỉ nhẹ nhàng nói:
“Cẩn thận không sai. Chỉ mong sau này anh đừng để sự nghi ngờ làm tổn thương người chưa kịp giải thích.”
Tưởng rằng mọi chuyện đã dần yên ổn, Ngọc Hân lại nhận được một cuộc gọi bất ngờ.
Một người đàn ông lạ nói rằng ông đang giữ cuốn sổ cuối cùng của cha cô.
Và trong đó có lời dặn về một người mà cả gia đình chưa từng biết đến.
CHƯƠNG 3: NGƯỜI CHA ĐÃ CHỜ MẸ TRỞ VỀ
Người đàn ông tìm đến vào một buổi chiều mưa nhẹ.
Ông tên Phúc, từng là bạn thân của cha Ngọc Hân. Sau tang lễ, ông đi làm xa nên không thể về. Khi trở lại, ông mới biết gia đình đã tìm được bà Sen.
Ông đặt một cuốn sổ cũ lên bàn.
“Khải gửi tôi giữ cuốn này từ hai năm trước. Cậu ấy dặn chỉ đưa lại khi mẹ ruột xuất hiện, hoặc khi Hân đủ trưởng thành để biết hết sự thật.”
Bà Sen run tay đón lấy.
“Trong này có gì?”
Ông Phúc nhìn bà.
“Là những năm tháng Khải đi tìm bác.”
Ngọc Hân mở cuốn sổ.
Trang đầu tiên ghi lại một địa chỉ đã cũ. Những trang sau là tên người, số điện thoại, những chuyến đi và các manh mối cha cô từng lần theo.
Ông đã tìm bà Sen suốt hơn hai mươi năm.
Có lần ông đi cả trăm cây số chỉ vì nghe tin một người phụ nữ cùng tên sống ở khu chợ nhỏ. Có lần ông chờ trước một căn nhà suốt buổi chiều rồi mới biết người cần tìm đã chuyển đi từ lâu.
Ở trang cuối, cha cô viết:
“Mẹ có thể đã không còn. Nhưng nếu mẹ còn sống, mong mẹ biết con chưa từng trách. Con chỉ tiếc không được một lần gọi mẹ trước mặt vợ con.”
Bà Sen ôm cuốn sổ vào ngực, khóc không thành tiếng.
Ngọc Hân ngồi bên bà, khẽ nói:
“Cha đã tha thứ cho bà từ lâu.”
“Nhưng bà chưa tha thứ được cho mình.”
Bà Thu đặt tay lên vai bà.
“Nếu anh Khải còn sống, anh ấy sẽ không muốn bác tiếp tục dằn vặt.”
Ông Phúc còn mang theo một chiếc hộp nhỏ.
Bên trong là một tấm vé tàu cũ.
“Ngày Khải mất, trong túi áo cậu ấy có tấm vé này. Cậu ấy định đi tìm một người phụ nữ tên Sen ở một khu nhà xa. Nhưng bệnh trở nặng nên không đi được.”
Bà Sen nhìn ngày ghi trên vé.
Đó cũng là ngày bà rời nơi ở cũ để bắt đầu hành trình tìm con.
Hai mẹ con đã ở rất gần nhau, cùng bước về phía nhau, nhưng cuối cùng vẫn lỡ mất.
Ngọc Hân siết tay bà.
“Bà đừng chỉ nghĩ về cuộc gặp đã bỏ lỡ. Hãy nghĩ rằng cha đã đưa bà đến gặp chúng cháu.”
Bà Sen nhìn chiếc áo phao màu be treo gần cửa.
“Nếu hôm đó cháu không dừng lại…”
“Thì có lẽ một người khác cũng sẽ giúp bà.”
Bà lắc đầu.
“Không phải ai cũng dừng lại khi đang vội.”
Câu nói ấy khiến Ngọc Hân im lặng.
Ngày ấy, cô đã bỏ lỡ chuyến tàu, về muộn buổi mừng thọ và bị vài người thân trách là thiếu chu đáo. Nhưng giờ cô hiểu, có những chuyến tàu lỡ rồi còn chuyến khác.
Có những con người nếu lướt qua, ta có thể không bao giờ gặp lại.
Sau thời gian điều trị, sức khỏe bà Sen dần ổn định. Bà chuyển hẳn về sống cùng mẹ con Ngọc Hân.
Ban đầu, bà luôn sợ mình trở thành gánh nặng. Bà dậy từ rất sớm để quét nhà, nấu ăn, giặt giũ. Có hôm đang mệt bà vẫn cố đứng bếp.
Bà Thu phải giữ tay bà lại.
“Bác về đây để làm mẹ, làm bà, không phải để làm việc trả công.”
Bà Sen lúng túng:
“Tôi không làm gì thì ngại.”
“Vậy bác ngồi kể chuyện ngày nhỏ của anh Khải cho mẹ con tôi nghe.”
Từ đó, những bữa cơm trong nhà có thêm rất nhiều câu chuyện.
Bà kể cha Ngọc Hân ngày nhỏ thích trèo cây, sợ tiếng sấm nhưng luôn giả vờ mạnh mẽ. Ông từng nhường chiếc bánh duy nhất cho em gái. Mỗi lần mẹ đi làm về muộn, ông lại ngồi ngoài cửa chờ.
Ngọc Hân nghe mà vừa cười vừa khóc.
Cô có cảm giác mình đang được gặp lại cha trong một hình hài nhỏ bé hơn, qua ký ức của người mẹ đã mất ông quá lâu.
Đến ngày giỗ tiếp theo của cha, gia đình chuẩn bị một mâm cơm đơn giản.
Bà Sen tự tay nấu món canh mà Khải thích hồi nhỏ. Bà đặt bát canh trước di ảnh, mỉm cười trong nước mắt.
“Khải à, năm nay mẹ về đúng ngày rồi.”
Bà Thu đứng bên cạnh.
“Anh ấy sẽ vui.”
Ông Thành cùng gia đình cũng đến. Ông mang theo một chiếc áo len mới tặng bà Sen.
“Tôi chọn không biết có vừa không.”
Bà Sen nhận lấy, cười hiền:
“Cảm ơn anh.”
Không còn ai nhìn bà bằng ánh mắt dè chừng.
Sau bữa cơm, Ngọc Hân đưa bà nội ra sân ga cũ.
Họ mang theo vài chiếc áo ấm đã giặt sạch, bánh và nước để tặng những người khó khăn đang chờ tàu.
Bà Sen hỏi:
“Sao cháu muốn quay lại đây?”
“Vì đây là nơi gia đình mình tìm thấy nhau.”
Hai bà cháu đi dọc sân ga.
Ở một góc khuất, một người phụ nữ trung niên đang ôm con nhỏ. Đứa bé mặc áo mỏng, môi tái vì lạnh.
Ngọc Hân lấy một chiếc áo khoác trẻ em ra đưa cho người mẹ.
“Chị mặc cho cháu đi.”
Người phụ nữ ngại ngùng:
“Tôi không có tiền trả.”
“Không cần trả đâu.”
Bà Sen đứng bên cạnh, mỉm cười.
Khi hai mẹ con người phụ nữ rời đi, bà hỏi:
“Cháu có biết sau này họ là ai không?”
“Không ạ.”
“Vậy sao vẫn giúp?”
Ngọc Hân nhìn dòng người qua lại.
“Vì ngày đó cháu cũng không biết bà là ai.”
Bà Sen lặng người.
Một lát sau, bà lấy chiếc áo phao màu be trong túi ra. Dù đã cũ hơn trước, bà vẫn giữ rất sạch.
“Bà muốn trả lại cháu.”
Ngọc Hân lắc đầu.
“Cháu đã tặng bà rồi.”
“Bà biết. Nhưng bà muốn chiếc áo này tiếp tục giúp một người khác.”
Hai bà cháu đem chiếc áo đặt vào góc đồ tặng miễn phí. Trước khi rời đi, bà Sen vuốt nhẹ cổ áo.
“Cảm ơn nhé,” bà nói nhỏ, như đang nói với một người bạn cũ.
Ngọc Hân khoác tay bà.
“Bà cảm ơn chiếc áo hay cảm ơn cháu?”
“Cảm ơn cả hai.”
Một đoàn tàu từ từ tiến vào ga. Hành khách lại vội vã đứng lên, kéo theo hành lý và những cuộc chia tay, đoàn tụ.
Bà Sen nhìn đoàn tàu, đôi mắt không còn hoảng sợ như lần đầu.
“Ngày trước bà cứ nghĩ cuộc đời mình là một chuyến tàu đã lỡ.”
Ngọc Hân hỏi:
“Bây giờ thì sao?”
“Bây giờ bà hiểu, lỡ một chuyến không có nghĩa là hết đường về.”
Ngọc Hân tựa đầu vào vai bà.
“Miễn là mình vẫn còn muốn trở về.”
Chiều hôm ấy, cả hai cùng về nhà.
Bà Thu đã đứng ngoài cổng chờ, trên bàn là bữa cơm nóng. Khi nhìn thấy họ, bà gọi lớn:
“Hai bà cháu đi đâu mà giờ mới về?”
Bà Sen đáp:
“Chúng tôi đi trao lại một chút hơi ấm.”
Ba người cùng bước vào nhà.
Trên bàn thờ, di ảnh ông Khải vẫn mỉm cười hiền hậu. Dưới ánh đèn vàng, hai nửa mặt dây chuyền hình bông sen được đặt cạnh nhau, không còn chia lìa.
Ngọc Hân hiểu rằng lòng tốt không phải lúc nào cũng là điều lớn lao.
Đôi khi, nó chỉ là một bàn tay đưa ra đúng lúc, một chiếc áo được cởi xuống giữa ngày lạnh, hay một người sẵn lòng chậm lại khi cả thế giới đang vội.
Ta có thể không biết người mình giúp là ai.
Cũng không biết nghĩa cử ấy sẽ dẫn đến điều gì.
Nhưng sự tử tế chân thành luôn để lại một con đường.
Và đôi khi, chính con đường ấy sẽ đưa một người đã lạc mất gia đình suốt cả đời tìm được lối trở về.
‼️‼️‼️Lưu ý cuối cùng dành cho người đọc: Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu. Tất cả tình tiết, cốt truyện không chỉ trích, xúc phạm bất cứ cá nhân, tổ chức nào. Đây chỉ là truyện ngắn và không phải là một sự kiện, tin tức báo chí.