#Truyệnngắn #Hưcấu #Sángtác Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu.
Mười phút trước giờ đoàn xe hoa đến, điện thoại của tôi rung lên.
Tôi đang ngồi trước gương trong căn phòng phủ kín sắc đỏ, trên đầu cài trâm phượng bằng vàng, váy cưới thêu chỉ kim tuyến trải dài xuống sàn. Ngoài sân, tiếng pháo điện, tiếng cười nói và tiếng người nhà gọi nhau chuẩn bị trà cưới hòa thành một âm thanh náo nhiệt đến nghẹt thở.
Mẹ tôi đứng sau lưng, vừa chỉnh lại tấm khăn voan vừa nói:
— Ngồi thẳng lên một chút. Hôm nay là ngày vui, đừng cúi đầu như thế.
Tôi còn chưa kịp đáp, màn hình điện thoại đã sáng lên.
Người gửi là Cố Trạch Ngôn.
Vị hôn phu của tôi.
Người lẽ ra chỉ mười phút nữa sẽ xuất hiện trước cổng nhà họ Tô, mặc bộ lễ phục màu đen mà chính tay tôi đã chọn, bước xuống xe dưới tiếng reo vui của họ hàng hai bên.
Tin nhắn chỉ có bốn dòng.
“Vãn Ninh, anh xin lỗi.
Hôn lễ hủy bỏ.
Toàn bộ sính lễ sẽ được hoàn trả ngay hôm nay.
Đừng tìm anh.”
Tôi đọc đi đọc lại, tưởng mình nhìn nhầm.
Bên ngoài cửa sổ, tiếng người dẫn lễ đang hô lớn:
— Nhà trai sắp đến rồi! Mọi người chuẩn bị chặn cửa!
Một cô em họ chạy vào, hào hứng đến mức hai má đỏ bừng:
— Chị Vãn Ninh, em nghe nói đoàn xe của anh Trạch Ngôn có mười hai chiếc đấy. Cậu em vừa ra đầu ngõ xem rồi. Chắc năm phút nữa tới!
Tôi không nói gì.
Tay tôi lạnh ngắt.
Chiếc điện thoại suýt rơi khỏi lòng bàn tay.
Mẹ tôi nhận ra sắc mặt bất thường, liền cúi xuống:
— Sao vậy?
Tôi đưa điện thoại cho bà.
Chỉ vài giây sau, sắc mặt bà trắng bệch.
— Đây… đây là trò đùa phải không?
Tôi không trả lời.
Tôi lập tức gọi cho Cố Trạch Ngôn.
Cuộc gọi đầu tiên không có người nghe.
Cuộc gọi thứ hai bị ngắt.
Đến cuộc gọi thứ ba, giọng máy lạnh lùng vang lên:
“Thuê bao quý khách vừa gọi hiện đã tắt máy.”
Đúng lúc ấy, tiếng ồn ào ngoài sân bỗng dừng lại.
Không phải vì đoàn xe hoa đã đến.
Mà vì một chiếc xe tải nhỏ màu trắng chậm rãi dừng trước cổng.
Hai người đàn ông mặc đồng phục bước xuống, mở thùng xe rồi lần lượt khiêng vào những chiếc hộp đỏ mà nhà họ Cố đã gửi sang từ ba tháng trước.
Vàng cưới.
Trang sức.
Tiền lễ.
Trà quý.
Rượu lâu năm.
Toàn bộ sính lễ được trả lại nguyên vẹn.
Một người đàn ông cầm danh sách bước vào sân, hỏi lớn:
— Xin hỏi ai là bà Tô?
Mẹ tôi loạng choạng bước ra.
— Tôi đây.
Người kia đưa giấy biên nhận:
— Đây là đồ nhà họ Cố yêu cầu chúng tôi chuyển trả. Phiền bà kiểm tra rồi ký nhận.
Cả sân im phăng phắc.
Những người họ hàng vừa rồi còn cười nói bỗng nhìn nhau, không ai hiểu chuyện gì đang xảy ra.
Một người cô của tôi bật thốt:
— Trả sính lễ vào đúng ngày cưới? Nhà họ Cố định làm gì vậy?
Một người khác kéo tay bà, nhỏ giọng:
— Chắc có chuyện lớn rồi. Không ai vô duyên vô cớ làm thế này đâu.
Mẹ tôi không ký.
Bà nắm chặt tờ giấy, giọng run lên:
— Cậu nói cho tôi biết, nhà họ Cố đang ở đâu?
Người vận chuyển lắc đầu:
— Chúng tôi chỉ nhận lệnh giao hàng.
— Ai ra lệnh?
— Một người họ Cố.
— Cố Trạch Ngôn sao?
Anh ta tránh ánh mắt của mẹ tôi.
— Tôi không rõ.
Ngay khi không khí trong sân sắp vỡ tung, một chiếc xe màu đen khác dừng lại ngoài cổng.
Lần này, người bước xuống là luật sư Hàn Kính Thành, người phụ trách pháp lý lâu năm của gia đình Cố.
Tôi từng gặp ông hai lần trong các bữa cơm gia đình. Ông luôn mặc vest chỉnh tề, nói chuyện chừng mực và chưa bao giờ xuất hiện trong những dịp riêng tư nếu không có việc quan trọng.
Hôm nay, ông mang theo một chiếc cặp tài liệu màu nâu.
Và một chiếc hộp gỗ đen dài chừng hai gang tay.
Chiếc hộp không có hoa văn, không có tay cầm, chỉ có một ổ khóa bằng đồng nằm chính giữa.
Vừa nhìn thấy ông Hàn, mẹ tôi lập tức bước tới.
— Luật sư Hàn, Trạch Ngôn đâu?
Ông Hàn không trả lời ngay.
Ông nhìn quanh sân, rồi nhìn tôi đang đứng ở cửa phòng trong bộ váy cưới.
Ánh mắt ông thoáng hiện sự áy náy.
— Cô Tô, tôi có vài giấy tờ cần giao tận tay cô.
— Anh ấy đâu?
— Cậu Cố đã rời Tô Châu từ sáng nay.
Tôi nhìn thẳng vào ông.
— Đi đâu?
— Tôi không được phép tiết lộ.
— Không được phép?
Giọng tôi bật ra khô khốc.
— Hôm nay là ngày cưới của chúng tôi. Anh ấy gửi tin nhắn hủy hôn rồi biến mất. Bây giờ ông đến nói rằng không được phép tiết lộ anh ấy đi đâu?
Ông Hàn siết chặt tay cầm chiếc cặp.
— Tôi chỉ có thể làm đúng theo ủy quyền.
Bố tôi từ trong nhà bước ra.
Ông vốn là người điềm đạm, nhưng lúc ấy gương mặt đỏ lên vì tức giận.
— Nhà họ Cố coi con gái tôi là gì? Trước giờ đón dâu mười phút mới báo hủy hôn, rồi cho người đem sính lễ trả lại trước mặt cả họ hàng. Bây giờ còn sai luật sư đến diễn trò?
Ông Hàn cúi đầu:
— Tôi hiểu sự phẫn nộ của ông. Nhưng những tài liệu này có thể giải thích được một phần.
Ông mở cặp.
Bên trong là một xấp giấy tờ đóng dấu đỏ.
Trang đầu tiên có hình ảnh căn biệt thự nằm bên hồ Kim Kê, nơi Cố Trạch Ngôn từng nói sẽ là nhà của chúng tôi sau khi kết hôn.
Căn biệt thự ba tầng, có khoảng sân trồng bạch quả và một phòng kính nhìn ra mặt hồ.
Tôi đã cùng anh chọn rèm cửa.
Đã từng đứng trong căn bếp chưa hoàn thiện, dựa vào vai anh và hỏi:
— Sau này chúng ta sẽ ăn sáng ở đây sao?
Anh khi ấy mỉm cười:
— Không chỉ ăn sáng. Chúng ta sẽ già đi ở đây.
Giờ đây, căn nhà ấy được ghi rõ trong giấy tờ chuyển nhượng.
Người sở hữu mới: Tô Vãn Ninh.
Tôi nhìn tên mình, không hiểu nổi.
— Đây là gì?
Ông Hàn đáp:
— Cậu Cố đã hoàn tất thủ tục sang tên căn biệt thự cho cô từ ba ngày trước. Thuế và các khoản phí liên quan đều đã thanh toán.
Bố tôi giật lấy tập giấy.
— Sang tên biệt thự rồi hủy hôn? Cậu ta nghĩ dùng một căn nhà để mua sự im lặng của gia đình tôi sao?
— Không phải.
Ông Hàn nói rất khẽ.
— Đây không phải bồi thường.
— Vậy là gì?
— Tôi không biết toàn bộ lý do.
Tôi bật cười.
Đó không phải tiếng cười vui vẻ.
Nó giống như một hơi thở bị mắc lại trong cổ họng.
— Ông là luật sư của anh ấy. Ông cầm giấy tờ đến đây, nói rằng anh ấy bỏ đi, nhưng ông lại không biết lý do?
Ông Hàn nhìn chiếc hộp gỗ đen trên tay.
— Cậu Cố dặn tôi giao chiếc hộp này cho cô. Cô không được mở cho đến khi nhận được thông báo chính thức từ tôi.
Mẹ tôi cau mày:
— Trong đó có gì?
— Tôi không biết.
— Chìa khóa đâu?
— Không có chìa khóa đi kèm.
Tôi nhìn chiếc ổ khóa bằng đồng.
— Vậy anh ấy muốn tôi làm gì với nó?
— Giữ nó an toàn.
— Trong bao lâu?
— Có thể vài tháng. Cũng có thể vài năm.
Một vài người họ hàng bắt đầu xì xào.
Có người nói nhà họ Cố gặp chuyện.
Có người nói Cố Trạch Ngôn đã có người khác.
Có người còn đoán anh đã gây ra sai lầm nghiêm trọng nên bỏ trốn.
Mỗi lời đều như kim châm vào tai tôi.
Tôi quay đầu nhìn căn phòng phía sau.
Trên bàn vẫn đặt hai chén trà cưới.
Bức chữ Song Hỷ đỏ tươi dán ngay ngắn trên tường.
Chiếc giường cưới phủ chăn gấm mà mẹ đã chuẩn bị suốt hai tháng.
Tất cả đều còn nguyên.
Chỉ có chú rể là biến mất.
Tôi bước đến trước mặt luật sư Hàn.
— Ông có thể liên lạc với anh ấy không?
Ông im lặng.
— Tôi hỏi lần nữa. Ông có thể liên lạc với Cố Trạch Ngôn không?
— Không trực tiếp.
— Vậy hãy chuyển lời giúp tôi.
Tôi tháo chiếc nhẫn đính hôn khỏi tay.
Chiếc nhẫn anh đã đeo cho tôi dưới giàn hoa tử đằng mùa xuân năm trước.
Tôi đặt nó lên chiếc hộp gỗ.
— Nói với anh ấy rằng tôi đã nhận được sính lễ trả lại, nhận được căn nhà và nhận cả chiếc hộp. Nhưng tôi không chấp nhận lời xin lỗi của anh ấy.
Mẹ tôi nghẹn giọng:
— Vãn Ninh…
Tôi vẫn nhìn ông Hàn.
— Hãy nói với anh ấy, từ giây phút này, giữa tôi và anh ấy không còn gì nữa.
Ông Hàn nhìn chiếc nhẫn, rồi nhìn tôi.
— Tôi sẽ chuyển lời.
— Còn một chuyện nữa.
— Cô nói đi.
— Căn biệt thự tôi không cần.
— Thủ tục đã hoàn tất. Cô có quyền bán, cho thuê hoặc để trống.
— Tôi sẽ trả lại.
— Cậu Cố đã làm một điều khoản ngăn việc chuyển nhượng ngược cho cậu ấy trong vòng ba năm.
Tôi sững lại.
— Anh ấy dự tính trước cả chuyện này?
— Vâng.
Bố tôi đập mạnh tập giấy xuống bàn.
— Cậu ta rốt cuộc đang muốn làm gì?
Không ai trả lời được.
Hôn lễ bị hủy trong buổi sáng hôm ấy.
Khách mời lần lượt ra về. Những chiếc bàn tiệc đầy món ăn gần như không ai đụng đến. Đội nhạc được thanh toán rồi rời đi trong im lặng. Người dẫn lễ tháo micro, tránh nhìn vào mặt gia đình tôi.
Đến trưa, tin tức đã lan khắp khu phố.
Chiều hôm đó, trên mạng xã hội xuất hiện những bức ảnh chụp xe chở sính lễ quay đầu khỏi nhà họ Tô.
Không ai biết đầy đủ câu chuyện.
Nhưng ai cũng sẵn sàng đưa ra kết luận.
“Cô dâu chắc có vấn đề.”
“Nhà gái đòi hỏi quá nhiều nên chú rể bỏ chạy.”
“Nghe nói nhà họ Cố rất giàu, chắc cô ta bị phát hiện chỉ nhắm vào tài sản.”
“Có khi chú rể có người khác.”
Tôi ngồi trước gương đến khi trời tối.
Lớp trang điểm đã nhòe.
Chiếc trâm phượng vẫn cắm trên tóc, nặng đến mức da đầu đau buốt.
Mẹ bước vào, mang theo một bát mì.
— Con ăn chút gì đi.
— Con không đói.
— Từ sáng đến giờ con chưa ăn gì.
— Mẹ để đó đi.
Bà ngồi xuống bên cạnh tôi.
Một lúc lâu sau, bà hỏi:
— Trạch Ngôn trước đây có biểu hiện gì lạ không?
Tôi cố nhớ.
Hai tuần trước, anh từng biến mất suốt một ngày, nói phải xử lý việc gấp ở Thượng Hải.
Một tuần trước, anh đưa tôi đến biệt thự, đứng rất lâu dưới gốc bạch quả rồi hỏi:
— Nếu một ngày anh không còn ở bên em, em sẽ sống tốt chứ?
Tôi khi ấy còn cười.
— Trước ngày cưới mà nói lời xui xẻo gì vậy?
Anh ôm tôi từ phía sau.
— Anh chỉ hỏi thôi.
— Không có anh thì em vẫn sống. Nhưng chắc chắn sẽ sống rất tệ.
Anh im lặng rất lâu, rồi nói:
— Đừng sống tệ vì bất kỳ ai.
Khi đó tôi không nghĩ nhiều.
Giờ nhớ lại, từng câu từng chữ đều giống một lời từ biệt đã được chuẩn bị trước.
Tôi quay sang mẹ.
— Anh ấy đã có kế hoạch.
— Kế hoạch gì?
— Con không biết.
— Hay nhà họ Cố phản đối cuộc hôn nhân này?
Tôi lắc đầu.
Mẹ của Trạch Ngôn, bà Tần Như Lan, vốn không thích tôi. Bà luôn cho rằng một giảng viên thiết kế như tôi không xứng với người thừa kế nhà họ Cố.
Nhưng chính Trạch Ngôn đã kiên quyết đính hôn.
Anh từng nói trước mặt mẹ mình:
— Con cưới Vãn Ninh, không phải cưới gia thế của cô ấy.
Bà Tần khi ấy lạnh lùng đáp:
— Rồi sẽ có ngày con hối hận.
Tôi chưa từng nghĩ ngày ấy lại đến ngay trước lễ cưới.
Tôi cầm điện thoại, gọi cho bà Tần.
Cuộc gọi được kết nối sau hồi chuông thứ năm.
Giọng bà vang lên rất bình thản:
— Có chuyện gì?
Tôi siết điện thoại.
— Bác biết Trạch Ngôn ở đâu không?
— Nó đã trưởng thành. Nó đi đâu không cần báo với tôi.
— Hôm nay là ngày cưới của chúng cháu.
— Ta biết.
— Anh ấy hủy hôn trước giờ đón dâu mười phút.
— Ta cũng biết.
Sự bình tĩnh của bà khiến tôi lạnh người.
— Bác biết từ trước?
Bà im lặng vài giây.
— Vãn Ninh, nếu một người đàn ông không xuất hiện trong hôn lễ của chính mình, cháu nên hiểu rằng nó đã lựa chọn.
— Cháu hỏi bác có biết từ trước không?
— Biết hay không có còn quan trọng sao?
Tôi nhắm mắt.
— Anh ấy đang ở đâu?
— Ta không biết.
— Nhà họ Cố đã xảy ra chuyện gì?
— Không có chuyện gì cả.
— Vậy tại sao anh ấy sang tên căn biệt thự cho cháu?
Giọng bà thay đổi.
— Căn biệt thự nào?
Tôi mở mắt.
Lần đầu tiên, tôi nghe thấy sự kinh ngạc thật sự trong giọng bà.
— Biệt thự bên hồ Kim Kê.
— Nó sang tên cho cháu?
— Ba ngày trước.
Bà Tần im lặng đến mức tôi nghe rõ tiếng thở của bà.
Sau đó bà nói rất chậm:
— Trả lại.
— Cháu đã định làm vậy.
— Lập tức trả lại cho nhà họ Cố.
— Luật sư nói có điều khoản không thể chuyển nhượng ngược trong ba năm.
— Vậy bán đi.
— Bác vừa nói trả lại, bây giờ lại bảo bán?
— Đó là tài sản của nhà họ Cố.
Tôi cười lạnh.
— Trên giấy tờ, nó là tài sản của cháu.
— Tô Vãn Ninh!
Lần đầu tiên bà gọi đầy đủ tên tôi bằng giọng gay gắt như thế.
— Cháu đừng tưởng Trạch Ngôn cho cháu một căn nhà thì cháu có thể bước vào nhà họ Cố.
— Hôn lễ đã hủy. Cháu cũng không còn ý định bước vào nhà họ Cố.
— Vậy hãy tránh xa mọi thứ liên quan đến nó.
— Bao gồm cả chiếc hộp sao?
Đầu dây bên kia im bặt.
Tôi nắm chặt điện thoại.
— Bác biết chiếc hộp?
Bà Tần không trả lời.
— Luật sư Hàn mang đến một chiếc hộp gỗ đen, khóa kín. Trạch Ngôn dặn cháu phải giữ nó, không được mở cho đến khi có thông báo.
Giọng bà lập tức trở nên sắc lạnh:
— Đưa nó cho ta.
— Tại sao?
— Đó không phải thứ cháu nên giữ.
— Trong đó có gì?
— Không liên quan đến cháu.
— Nhưng anh ấy giao cho cháu.
— Nó đã hủy hôn với cháu.
— Chính vì vậy cháu càng muốn biết tại sao trước khi bỏ đi, anh ấy lại giao thứ quan trọng như thế cho cháu.
Bà Tần hạ giọng:
— Vãn Ninh, nghe lời ta. Đừng mở chiếc hộp. Cũng đừng tìm hiểu. Có những chuyện biết quá nhiều không mang lại điều tốt.
— Bác đang cảnh báo cháu sao?
— Ta đang nhắc cháu bảo vệ cuộc sống của mình.
— Cuộc sống của cháu đã bị con trai bác đảo lộn ngay hôm nay rồi.
Tôi cúp máy.
Chưa đầy một giờ sau, bà Tần xuất hiện trước cửa nhà tôi.
Bà không đi một mình.
Đi cùng bà là em trai của Trạch Ngôn, Cố Minh Hạo, và hai người đàn ông mặc áo khoác đen.
Bà bước vào phòng khách, không chào hỏi, ánh mắt lập tức dừng trên chiếc hộp gỗ đặt giữa bàn.
— Đưa nó cho ta.
Bố tôi đứng chắn trước bàn.
— Bà Tần, đây là nhà họ Tô.
— Tôi không đến để tranh cãi.
— Con trai bà làm nhục con gái tôi trước mặt cả họ hàng, bây giờ bà còn dẫn người đến lấy đồ?
Bà Tần nhìn tôi.
— Chiếc hộp vốn thuộc về nhà họ Cố.
— Có giấy tờ chứng minh không?
— Ta không cần chứng minh.
Tôi đứng dậy.
— Vậy cháu không thể giao.
Cố Minh Hạo bước lên.
Anh ta nhỏ hơn Trạch Ngôn ba tuổi, từ trước đến nay luôn tỏ ra hòa nhã, nhưng hôm nay ánh mắt đầy sốt ruột.
— Chị Vãn Ninh, anh trai em có thể đã hành động thiếu suy nghĩ. Nhưng chiếc hộp này thật sự rất quan trọng. Chị giao lại đi, nhà họ Cố sẽ bồi thường thêm.
— Tôi không cần bồi thường.
— Chị muốn bao nhiêu?
Tôi nhìn anh ta.
— Anh nghĩ tôi đang giữ nó để đòi tiền?
— Em không có ý đó.
— Vậy đừng nói đến tiền.
Bà Tần mất kiên nhẫn.
— Vãn Ninh, cô và Trạch Ngôn đã kết thúc. Cô không có tư cách giữ bí mật của gia đình chúng tôi.
Tôi đặt tay lên chiếc hộp.
— Anh ấy giao nó cho tôi vào đúng ngày hủy hôn. Tôi không biết bên trong là gì, nhưng trước khi hiểu rõ mọi chuyện, tôi sẽ không giao cho bất kỳ ai.
— Cô sẽ hối hận.
— Cháu đã hối hận vì từng tin rằng nhà họ Cố sẽ đối xử với cháu như người nhà.
Bà nhìn tôi rất lâu.
Sau đó bà quay sang hai người đàn ông phía sau:
— Mang hộp đi.
Bố tôi lập tức quát:
— Ai dám?
Không khí trong phòng khách căng cứng.
Cố Minh Hạo giữ tay mẹ mình.
— Mẹ, đừng làm lớn chuyện.
— Buông ra.
— Có luật sư Hàn làm chứng. Nếu chúng ta lấy đi lúc này, sẽ càng bất lợi.
Bà Tần hít sâu, cố lấy lại bình tĩnh.
Trước khi rời đi, bà dừng trước mặt tôi.
— Ta cho cô ba ngày suy nghĩ.
— Không cần.
— Cô không biết mình đang giữ thứ gì.
— Chính vì không biết nên cháu càng không thể giao.
Bà lạnh lùng nói:
— Trạch Ngôn đã bỏ cô trong ngày cưới. Cô còn định tin nó sao?
Câu hỏi ấy đánh thẳng vào nơi đau nhất trong tôi.
Tôi im lặng.
Bà Tần nhìn thấy sự dao động trong mắt tôi, liền nói tiếp:
— Nó chọn biến mất thay vì cưới cô. Căn biệt thự và chiếc hộp chẳng qua chỉ là cách nó xoa dịu cảm giác có lỗi. Đừng tự biến mình thành một người ngốc chỉ vì vài kỷ niệm cũ.
Tôi siết tay đến đau buốt.
— Cho dù anh ấy không còn yêu cháu, cháu cũng sẽ tự mình xác nhận.
— Cô sẽ không tìm được nó đâu.
— Tại sao?
Bà không trả lời.
Bà quay đi, dẫn người rời khỏi nhà.
Đêm hôm ấy, tôi mang chiếc hộp vào phòng ngủ.
Tôi đặt nó trên bàn, ngồi nhìn suốt nhiều giờ.
Một phần trong tôi muốn đập ổ khóa ra ngay lập tức.
Một phần khác sợ bên trong là sự thật mà tôi không thể chịu nổi.
Có thể là thư từ với một người phụ nữ khác.
Có thể là giấy tờ cho thấy anh đã chuẩn bị rời bỏ tôi từ lâu.
Cũng có thể là một bí mật của nhà họ Cố, thứ khiến anh phải biến mất.
Gần nửa đêm, điện thoại tôi nhận được một tin nhắn từ số lạ.
“Đừng mở chiếc hộp.
Đừng tin bất kỳ ai trong nhà họ Cố.
Rời khỏi Tô Châu càng sớm càng tốt.”
Tôi lập tức gọi lại.
Số điện thoại không tồn tại.
Tôi nhìn cánh cửa phòng đã khóa.
Ngoài hành lang không có tiếng động.
Nhưng trong khoảnh khắc ấy, tôi có cảm giác có ai đó đang đứng ngoài kia, lặng lẽ quan sát.
Ba ngày sau, tôi chuyển đến căn biệt thự bên hồ Kim Kê.
Không phải vì muốn nhận món quà của Cố Trạch Ngôn.
Mà vì nhà tôi liên tục xuất hiện những người lạ mặt.
Có người giả làm nhân viên giao hàng.
Có người đứng bên kia đường chụp ảnh.
Một lần, bố tôi phát hiện ổ khóa phòng kho bị cạy.
Chiếc hộp trở thành thứ nguy hiểm đối với cả gia đình.
Tôi giấu nó trong két âm tường tại biệt thự, căn két mà chỉ tôi biết mật mã.
Sau đó tôi bắt đầu tìm Cố Trạch Ngôn.
Tôi gọi cho bạn bè của anh ở Thượng Hải, Bắc Kinh, Thâm Quyến.
Không ai biết anh ở đâu.
Tài khoản ngân hàng của anh gần như không còn giao dịch.
Căn hộ riêng ở Thượng Hải đã được bán.
Văn phòng cũ đóng cửa.
Số điện thoại hủy.
Hộ chiếu không có thông tin xuất cảnh trong ngày anh biến mất.
Cứ như thể người đàn ông ấy chưa từng tồn tại.
Một tháng sau, tôi nhận được lá thư đầu tiên.
Không có địa chỉ người gửi.
Chỉ có một tờ giấy viết tay.
“Vãn Ninh,
Anh biết em sẽ hận anh.
Hãy cứ hận.
Nhưng đừng bán căn nhà. Đừng giao chiếc hộp cho bất kỳ ai. Khi thời điểm đến, luật sư Hàn sẽ mang chìa khóa cho em.
Trong hai năm tới, dù nghe thấy bất kỳ điều gì về anh, cũng đừng tin hoàn toàn.
Anh nợ em một hôn lễ.
Có thể đời này không trả được.
Trạch Ngôn.”
Tôi đọc lá thư đến mức những dòng chữ nhòe đi.
Tôi không biết mình khóc vì đau, vì giận hay vì vẫn còn hy vọng.
Tôi gọi cho luật sư Hàn.
— Ông biết lá thư này không?
— Tôi không biết.
— Anh ấy còn sống phải không?
— Tôi không thể trả lời.
— Ông chỉ cần nói có hoặc không.
— Cô Tô, có những câu trả lời lúc này sẽ khiến cô gặp nguy hiểm.
— Tôi đã gặp nguy hiểm từ ngày ông mang chiếc hộp đến rồi.
Ông im lặng.
— Hai năm.
— Gì cơ?
— Cô hãy giữ chiếc hộp trong hai năm. Sau đó, nếu tôi vẫn chưa liên lạc, cô có thể tự quyết định.
— Tại sao là hai năm?
— Đó là thời hạn cậu Cố để lại.
— Anh ấy đang làm gì?
— Tôi không biết toàn bộ.
— Ông lại nói câu đó.
— Nhưng tôi biết một điều.
Giọng ông Hàn trầm xuống.
— Cậu ấy không hủy hôn vì không yêu cô.
Tôi nhắm mắt.
Câu nói ấy khiến tất cả những bức tường tôi dựng lên suốt một tháng đổ sụp.
— Vậy tại sao?
— Tôi xin lỗi.
Ông cúp máy.
Hai năm tiếp theo, tôi sống giữa những câu hỏi không có đáp án.
Tôi quay lại giảng dạy.
Tôi sửa sang biệt thự, nhưng giữ nguyên phòng làm việc của Trạch Ngôn theo đúng thiết kế cũ.
Tôi không đeo nhẫn.
Không mở lòng với ai.
Không giao chiếc hộp.
Nhà họ Cố nhiều lần tìm cách mua lại căn biệt thự. Tôi từ chối.
Cố Minh Hạo từng đến gặp tôi vào một buổi tối mưa lớn.
Anh ta đứng ngoài cổng gần nửa giờ, áo khoác ướt sũng.
Tôi mở cửa nhưng không mời vào.
— Có chuyện gì?
Anh ta nhìn vào căn nhà phía sau tôi.
— Chị vẫn sống ở đây sao?
— Đây là nhà của tôi.
— Mẹ em muốn mua lại.
— Tôi đã trả lời rồi.
— Gấp đôi giá thị trường.
— Không bán.
— Chị đang đợi anh trai em trở về?
Tôi nhìn thẳng vào anh ta.
— Không liên quan đến cậu.
Minh Hạo cười nhạt.
— Anh ấy sẽ không trở về đâu.
— Cậu biết anh ấy ở đâu?
— Em chỉ biết anh ấy đã chọn rời khỏi nhà họ Cố.
— Vì sao?
— Vì tham vọng.
— Anh ấy không phải người như vậy.
— Chị nghĩ mình hiểu anh ấy sao? Trước giờ cưới mười phút, anh ấy bỏ chị lại trước mặt cả thành phố. Người như thế còn chuyện gì không thể làm?
Tôi không đáp.
Anh ta bước gần hơn, hạ giọng:
— Chị Vãn Ninh, giao chiếc hộp cho em. Chuyện giữa anh ấy và nhà họ Cố không liên quan đến chị.
— Tôi đã bị kéo vào từ ngày cưới.
— Chị có thể bước ra.
— Bằng cách giao thứ anh ấy gửi lại sao?
— Bằng cách chấp nhận rằng anh ấy đã phản bội tất cả chúng ta.
Tôi nhìn Minh Hạo.
— “Tất cả chúng ta” là ai?
Sắc mặt anh ta hơi đổi.
— Ý em là gia đình.
— Trạch Ngôn đã làm gì?
— Chị không cần biết.
— Vậy cậu cũng đừng mong lấy được chiếc hộp.
Tôi đóng cổng.
Qua khe cửa, tôi thấy Minh Hạo đứng dưới mưa rất lâu.
Trước khi quay đi, anh ta nói:
— Khi sự thật được công bố, người đau nhất sẽ là chị.
Tôi từng nghĩ hai năm là một khoảng thời gian rất dài.
Nhưng khi nó thật sự trôi qua, tôi nhận ra nỗi chờ đợi không làm vết thương lành lại.
Nó chỉ khiến người ta học cách sống cùng nó.
Đúng ngày tròn hai năm kể từ lễ cưới bị hủy, tôi nhận được một thư mời.
Trên bìa thư in tên một tập đoàn công nghệ mới nổi: Tập đoàn Tinh Hải.
Công ty ấy chỉ xuất hiện trên thị trường chưa đầy hai năm, nhưng đã phát triển một hệ thống chip trí tuệ nhân tạo khiến giới đầu tư chấn động.
Truyền thông gọi người sáng lập là một thiên tài bí ẩn.
Không ảnh.
Không phỏng vấn.
Không xuất hiện trước công chúng.
Buổi lễ niêm yết tại Thượng Hải sẽ là lần đầu tiên vị chủ tịch lộ diện.
Tôi vốn không quan tâm.
Cho đến khi mở thư.
Bên trong chỉ có một tấm vé khách mời đặc biệt và một mảnh giấy viết tay.
“Chiếc hộp sẽ được mở vào ngày Tinh Hải niêm yết.
Hãy đến.
Đừng nói với nhà họ Cố.”
Chữ viết giống hệt chữ của Cố Trạch Ngôn.
Tối hôm đó, luật sư Hàn xuất hiện trước cửa biệt thự.
Sau hai năm, mái tóc ông đã bạc đi nhiều.
Ông đặt lên bàn một chiếc chìa khóa nhỏ bằng đồng.
— Thời điểm đã đến.
Tôi nhìn chiếc chìa khóa, tim đập mạnh.
— Anh ấy ở Thượng Hải?
— Ngày mai cô sẽ biết.
— Trạch Ngôn là người sáng lập Tinh Hải?
Ông Hàn không trả lời trực tiếp.
— Cô hãy mở hộp sau khi lễ công bố bắt đầu.
— Tại sao không phải bây giờ?
— Bởi vì chỉ đến lúc đó, những người muốn lấy nó mới không thể ngăn cản cô nữa.
Tôi nhìn ông.
— Trong hộp có gì?
Ông thở dài.
— Thứ có thể khiến cả nhà họ Cố mất đi quyền kiểm soát những gì họ luôn cho là thuộc về mình.
CHƯƠNG 2: CHIẾC HỘP KHÔNG ĐƯỢC PHÉP MỞ
Sáng hôm sau, tôi đến Thượng Hải trên chuyến tàu sớm nhất.
Chiếc hộp gỗ đen nằm trong vali, được quấn bằng ba lớp vải. Chìa khóa đồng được tôi đeo trên cổ, giấu dưới áo.
Suốt quãng đường, tôi không thể ngủ.
Ngoài cửa kính, những cánh đồng, khu dân cư và nhà ga nhỏ liên tục lùi lại phía sau. Mỗi lần điện thoại rung, tôi đều tưởng đó là tin nhắn của Trạch Ngôn.
Nhưng không có gì.
Buổi lễ niêm yết của Tập đoàn Tinh Hải được tổ chức tại một trung tâm hội nghị lớn gần khu tài chính Lục Gia Chủy.
Khi tôi đến nơi, bên ngoài đã chật kín phóng viên.
Màn hình điện tử khổng lồ chạy dòng chữ chúc mừng Tinh Hải chính thức bước lên sàn giao dịch. Những con số định giá liên tục thay đổi, khiến đám đông xôn xao.
Một phóng viên đứng trước máy quay, nói nhanh:
— Theo dữ liệu mới nhất, giá trị thị trường của Tinh Hải đã vượt mốc một trăm tỷ nhân dân tệ ngay trong phiên giao dịch đầu tiên. Tuy nhiên, thân phận của người sáng lập vẫn chưa được công bố…
Tôi dừng bước.
Một trăm tỷ nhân dân tệ.
Tính theo cách mọi người thường gọi, đó là một đế chế có giá trị vượt xa nghìn tỷ.
Hai năm trước, Cố Trạch Ngôn rời khỏi Tô Châu với hai bàn tay trắng.
Hai năm sau, anh tạo ra một tập đoàn khiến cả giới đầu tư phải nhìn lên.
Nếu anh thật sự là người đứng sau Tinh Hải, vậy hai năm qua anh đã sống như thế nào?
Tại sao không liên lạc?
Tại sao lại trao biệt thự, chiếc hộp và những lá thư không rõ địa chỉ cho tôi?
Tôi đưa thư mời cho nhân viên kiểm tra.
Cô gái nhìn thấy ký hiệu ở góc vé, lập tức đổi thái độ.
— Cô Tô, xin mời đi lối riêng.
— Vé này có gì đặc biệt sao?
— Đây là vé dành cho cổ đông sáng lập.
Tôi sững lại.
— Cô nói gì?
— Cô chưa được thông báo sao?
— Tôi không phải cổ đông.
Cô gái kiểm tra lại tên.
— Tô Vãn Ninh, đúng chứ?
— Đúng.
— Vậy không nhầm đâu. Xin cô theo tôi.
Tôi được dẫn qua hành lang riêng, đến một phòng chờ nhỏ trên tầng hai.
Bên trong có vài người mặc vest, ai cũng mang vẻ nghiêm túc. Họ nhìn tôi, dường như nhận ra tên nhưng không ai lên tiếng.
Trên bàn đặt một tập hồ sơ.
Bìa ngoài ghi:
“Danh sách cổ đông lớn của Tập đoàn Tinh Hải.”
Tôi vừa định mở thì cửa phòng bật mở.
Bà Tần Như Lan bước vào.
Phía sau bà là Cố Minh Hạo và một nhóm luật sư.
Sắc mặt bà thay đổi ngay khi thấy tôi.
— Tại sao cô ở đây?
Tôi đứng dậy.
— Cháu cũng muốn hỏi bác câu đó.
Ánh mắt bà rơi xuống chiếc vali bên chân tôi.
— Cô mang theo chiếc hộp?
Tôi không trả lời.
Bà lập tức quay sang Minh Hạo:
— Gọi người kiểm tra.
Tôi kéo vali ra sau.
— Không ai được chạm vào đồ của tôi.
Minh Hạo nhìn nhân viên đang đứng ngoài cửa.
— Đây là vấn đề nội bộ gia đình.
Nhân viên bình tĩnh đáp:
— Xin lỗi, cô Tô là khách mời cấp đặc biệt của ban tổ chức. Không ai được tự ý kiểm tra hành lý của cô ấy.
Bà Tần cau mày.
— Ai mời cô ta?
— Chủ tịch tập đoàn.
Cả căn phòng lặng đi.
Bà quay sang tôi.
— Trạch Ngôn mời cô?
Lần đầu tiên sau hai năm, chính miệng bà thừa nhận mối liên hệ giữa anh và Tinh Hải.
Tôi nhìn thẳng vào bà.
— Vậy anh ấy thật sự là chủ tịch?
Bà không trả lời.
Minh Hạo bước tới, giọng thấp xuống:
— Chị đã biết bao nhiêu?
— Chưa đủ nhiều.
— Chị không nên đến đây.
— Nhưng tôi đã đến.
— Chị nghĩ anh ấy mời chị vì còn tình cảm sao?
— Tôi không biết.
— Anh ấy chỉ đang lợi dụng chị để chống lại nhà họ Cố.
Tôi cười nhạt.
— Hai năm trước, cậu nói anh ấy phản bội tất cả. Hôm nay lại nói anh ấy lợi dụng tôi. Rốt cuộc anh ấy đã làm gì khiến cả nhà cậu sợ như thế?
Sắc mặt Minh Hạo cứng lại.
Bà Tần chen vào:
— Cô mở vali ra.
— Không.
— Chiếc hộp chứa tài liệu thuộc sở hữu nhà họ Cố.
— Trạch Ngôn giao cho tôi.
— Nó lấy những thứ không thuộc về nó.
— Vậy bác hãy nói rõ đó là gì.
Bà Tần nhìn tôi rất lâu.
Cuối cùng, bà ra hiệu cho những người đi cùng rời khỏi phòng.
Khi cánh cửa đóng lại, bà mới ngồi xuống ghế đối diện.
— Cô biết gì về cha của Trạch Ngôn?
Tôi bất ngờ.
— Ông Cố qua đời khi anh ấy còn học đại học.
— Đúng.
— Anh ấy nói cha mất vì bệnh tim.
Bà bật cười, nhưng nụ cười không có chút vui vẻ.
— Đó là câu chuyện gia đình chúng tôi nói với bên ngoài.
Tôi im lặng chờ.
Bà nhìn ra cửa sổ.
— Cha của Trạch Ngôn, Cố Chính Đình, không chỉ là người điều hành doanh nghiệp gia đình. Ông ấy từng âm thầm nghiên cứu một kiến trúc chip mới cùng một nhóm kỹ sư ở Thượng Hải. Công nghệ đó có thể thay đổi toàn bộ ngành sản xuất thiết bị thông minh.
— Tinh Hải đang sử dụng công nghệ ấy?
Bà quay lại nhìn tôi.
— Một phần.
— Vậy tại sao bác nói Trạch Ngôn lấy thứ không thuộc về mình?
— Vì bản quyền nghiên cứu ban đầu thuộc về nhà họ Cố.
— Hay thuộc về cha anh ấy?
Ánh mắt bà lạnh đi.
— Không có sự hỗ trợ của gia đình, ông ấy không thể làm được gì.
Tôi chợt hiểu.
— Sau khi cha Trạch Ngôn mất, nhà họ Cố giữ lại nghiên cứu?
Bà không phủ nhận.
— Trạch Ngôn phát hiện ra từ khi nào?
— Trước lễ cưới ba tháng.
Tôi nhớ lại khoảng thời gian ấy.
Anh thường xuyên mất ngủ.
Có hôm nửa đêm tỉnh dậy, tôi thấy anh ngồi ngoài ban công, nhìn điện thoại đến sáng.
Tôi từng hỏi:
— Công ty có chuyện sao?
Anh chỉ đáp:
— Một số món nợ cũ sắp đến lúc phải trả.
Tôi khi ấy tưởng đó là chuyện kinh doanh.
Không ngờ “món nợ” lại kéo dài từ thế hệ trước.
— Anh ấy phát hiện điều gì?
Bà Tần siết tay.
— Cha nó để lại tài liệu chứng minh phần lớn công nghệ do ông ấy và các cộng sự tự nghiên cứu. Nhà họ Cố chỉ cung cấp vốn ban đầu. Theo thỏa thuận cũ, quyền sở hữu phải được chia lại.
— Nhưng nhà họ Cố đã giấu thỏa thuận?
— Cô không hiểu.
— Cháu đang cố hiểu.
— Nếu tài liệu ấy được công bố, toàn bộ nền tảng công nghệ của doanh nghiệp gia đình sẽ bị đặt dấu hỏi. Hàng nghìn nhân viên, đối tác và cổ đông đều bị ảnh hưởng.
— Vậy nên bác muốn lấy chiếc hộp?
Bà không đáp.
— Bên trong là bản gốc thỏa thuận?
— Có thể.
— Bác không biết chắc?
— Trạch Ngôn đã lấy một số tài liệu khỏi két của cha nó.
— Anh ấy lấy tài liệu của chính cha mình.
— Tài sản đã được sáp nhập vào doanh nghiệp gia đình.
— Nhưng quyền lợi của người nghiên cứu thì sao?
Bà Tần đập tay xuống bàn.
— Cô đừng đứng ngoài rồi nói những lời đạo đức dễ dàng!
Giọng bà vang lên gay gắt.
— Cô có biết nhà họ Cố mất bao nhiêu năm mới có được vị trí hôm nay không? Cô có biết chỉ một tài liệu bị công bố có thể khiến bao nhiêu người mất việc không?
Tôi nhìn bà.
— Bác nói như thể giữ bí mật là để bảo vệ người khác. Nhưng hai năm qua, bác nhiều lần tìm cách lấy chiếc hộp bằng mọi giá. Nếu thật sự chỉ lo cho nhân viên, bác đã có thể thương lượng với Trạch Ngôn.
— Nó không muốn thương lượng.
— Anh ấy muốn gì?
Bà Tần im lặng.
Minh Hạo đứng bên cạnh đột nhiên lên tiếng:
— Anh ấy muốn nhà họ Cố thừa nhận cha chúng em bị đối xử bất công.
Tôi quay sang anh ta.
Giọng Minh Hạo khàn đi:
— Anh ấy muốn công khai tên của những kỹ sư đã bị xóa khỏi hồ sơ nghiên cứu. Muốn chia lại lợi ích. Muốn mẹ xin lỗi trước hội đồng quản trị.
Bà Tần lạnh lùng:
— Im đi.
— Mẹ, đến lúc này còn giấu được gì?
— Mẹ bảo con im đi!
Minh Hạo cười nhạt.
— Hai năm trước, nếu mẹ đồng ý nói sự thật, anh ấy đã không rời nhà.
Tôi nhìn hai người.
— Vậy ngày cưới…
Minh Hạo quay sang tôi.
— Ngày cưới là ngày hội đồng quản trị định ký chuyển giao toàn bộ bằng sáng chế sang một công ty ở nước ngoài do người thân của mẹ kiểm soát.
Bà Tần quát:
— Minh Hạo!
Nhưng anh ta vẫn nói tiếp:
— Anh trai em biết nếu hôm đó anh ấy xuất hiện trong hôn lễ, người của nhà họ Cố sẽ giữ anh ấy ở lại bằng mọi cách. Anh ấy phải rời đi ngay trước khi giao dịch hoàn tất.
Tôi thấy ngực mình nghẹn lại.
— Anh ấy có thể nói với tôi.
— Không thể.
— Tại sao?
— Vì điện thoại của chị khi ấy bị theo dõi.
Tôi sững sờ.
— Ai theo dõi?
Minh Hạo nhìn mẹ mình.
Bà Tần không phủ nhận.
Một luồng lạnh chạy dọc sống lưng tôi.
Tất cả những chuyện hai năm qua đột nhiên ghép lại thành một bức tranh đáng sợ.
Những người lạ trước nhà.
Ổ khóa bị cạy.
Tin nhắn cảnh báo.
Sự sốt ruột của nhà họ Cố.
Tôi nhìn bà Tần.
— Bác đã biết anh ấy định bỏ đi?
— Ta biết nó đang chuẩn bị một việc lớn. Ta không biết nó sẽ hủy hôn.
— Nhưng bác biết điện thoại của cháu bị theo dõi.
— Ta cần biết nó đang liên lạc với ai.
— Bác biến cháu thành mồi nhử?
Bà tránh ánh mắt của tôi.
Tôi bật cười, nước mắt lại bất ngờ trào ra.
— Hai năm qua, cháu tự hỏi mình đã làm gì sai. Cháu nghĩ có thể anh ấy hết yêu, có thể cháu không đủ tốt, có thể nhà họ Cố phát hiện điều gì đó khiến anh ấy xấu hổ vì cháu. Hóa ra tất cả các người đều biết có một cuộc tranh giành đang diễn ra, chỉ mình cháu bị bỏ lại trong bộ váy cưới như một kẻ ngốc.
Bà Tần nói:
— Trạch Ngôn là người quyết định không nói.
— Nhưng chính bác đã tạo ra hoàn cảnh khiến anh ấy không thể nói.
— Nó có thể chọn cách khác.
— Còn bác thì sao? Bác có thể chọn thừa nhận sự thật về cha anh ấy.
Bà Tần đứng bật dậy.
— Cô không có quyền phán xét ta.
— Cháu không phán xét. Cháu chỉ hiểu vì sao anh ấy phải bỏ đi.
— Cô hiểu nó sao?
Giọng bà đột nhiên lạnh đến đáng sợ.
— Vậy cô có biết để tạo ra Tinh Hải, nó đã lấy toàn bộ dữ liệu nghiên cứu cũ không? Có biết nó kéo đi hơn ba mươi kỹ sư chủ chốt? Có biết nó khiến doanh nghiệp gia đình suýt sụp đổ không?
— Nếu những người đó tự nguyện đi theo anh ấy, có lẽ họ cũng biết ai mới là người xứng đáng được tin.
Bà nhìn tôi chằm chằm.
— Cô vẫn bảo vệ nó sau tất cả?
Tôi im lặng.
Tôi không biết mình đang bảo vệ Trạch Ngôn hay chỉ đang bảo vệ phần tình cảm còn sót lại trong chính mình.
Đúng lúc ấy, màn hình trong phòng sáng lên.
Một nhân viên thông báo:
— Lễ công bố sẽ bắt đầu sau năm phút. Xin các cổ đông sáng lập di chuyển vào hội trường.
Bà Tần lập tức nói:
— Vãn Ninh, đưa chiếc hộp cho ta. Cô không biết Trạch Ngôn đang chuẩn bị làm gì. Nếu tài liệu bên trong được công bố hôm nay, nhà họ Cố sẽ mất quyền kiểm soát hoàn toàn.
— Đó là lý do bác đến đây?
— Ta đến để ngăn một gia đình tự hủy hoại nhau.
Minh Hạo khẽ nói:
— Mẹ đến vì tên mẹ không có trong danh sách cổ đông Tinh Hải.
Sắc mặt bà thay đổi.
Tôi nhìn tập hồ sơ trên bàn.
Tôi mở trang đầu tiên.
Danh sách được sắp xếp theo tỷ lệ sở hữu.
Vị trí thứ hai: Cố Trạch Ngôn, 28%.
Vị trí thứ ba: quỹ nhân viên, 12%.
Vị trí thứ tư là một số kỹ sư sáng lập.
Còn vị trí đầu tiên…
Tôi tưởng mình đọc nhầm.
Tô Vãn Ninh — 31%.
Tôi đứng bất động.
Con số ấy khiến căn phòng như nghiêng đi.
— Đây là gì?
Không ai trả lời.
Tôi lật sang trang tiếp theo.
Tỷ lệ cổ phần được chuyển vào một quỹ ủy thác từ hai năm trước, ngay trước ngày cưới. Người thụ hưởng duy nhất là tôi.
Tôi nhìn luật sư Hàn vừa xuất hiện ở cửa.
— Ông biết chuyện này?
Ông bước vào.
— Vâng.
— Tại sao tôi không biết?
— Vì quyền biểu quyết được giữ trong tình trạng đóng băng cho đến ngày công ty niêm yết.
— Ai ký chuyển?
— Cố Trạch Ngôn.
— Anh ấy lấy đâu ra số cổ phần này?
— Đây là phần thuộc về nhóm sáng lập ban đầu, được cậu ấy phân bổ trước khi Tinh Hải gọi vốn.
Tôi cảm thấy đầu ngón tay tê dại.
— Tại sao lại là tôi?
Luật sư Hàn nhìn tôi.
— Đó là điều chỉ cậu ấy có thể trả lời.
Bà Tần giật tập hồ sơ khỏi tay tôi.
Khi nhìn thấy tỷ lệ cổ phần, môi bà run lên.
— Ba mươi mốt phần trăm…
Minh Hạo cũng sững sờ.
— Anh ấy giao toàn bộ quyền kiểm soát cho chị?
Luật sư Hàn nói:
— Không hoàn toàn. Nhưng với tỷ lệ này, cô Tô là cổ đông cá nhân lớn nhất và có quyền phủ quyết trong nhiều quyết định quan trọng.
Bà Tần quay sang tôi.
— Cô phải từ chối.
— Cháu còn chưa hiểu chuyện gì đang xảy ra.
— Chỉ cần cô ký từ bỏ quyền sở hữu.
— Tại sao cháu phải làm vậy?
— Vì cô không có đóng góp gì cho Tinh Hải.
Câu nói ấy khiến tôi khựng lại.
Đúng.
Tôi chưa từng làm việc một ngày nào tại Tinh Hải.
Chưa từng tham gia nghiên cứu.
Chưa từng đầu tư.
Ba mươi mốt phần trăm cổ phần khổng lồ ấy không phải phần thưởng tôi có thể đường hoàng nhận lấy.
Tôi nhìn luật sư Hàn.
— Tôi có thể từ chối không?
— Có.
Bà Tần lập tức đẩy bút về phía tôi.
— Ký đi.
Tôi nhìn cây bút.
Rồi nhìn chiếc vali.
Bên trong là chiếc hộp mà Trạch Ngôn dặn chỉ được mở sau khi lễ công bố bắt đầu.
Tôi chợt hiểu mọi chuyện chưa kết thúc.
— Tôi sẽ mở hộp trước.
Bà Tần đứng chắn trước mặt.
— Không được.
— Bác càng ngăn, cháu càng phải mở.
— Vãn Ninh, cô không hiểu hậu quả.
— Hai năm qua, cháu đã sống trong hậu quả từ lựa chọn của các người.
Tôi kéo vali lên bàn.
Lấy chiếc hộp ra.
Khi chiếc hộp gỗ đen xuất hiện, sắc mặt bà Tần hoàn toàn thay đổi.
Bà bước tới nhưng Minh Hạo giữ lại.
— Mẹ, đủ rồi.
— Buông mẹ ra!
— Chúng ta đã giấu quá lâu.
Tôi lấy chìa khóa từ cổ.
Ổ khóa mở ra bằng một tiếng “tách” rất khẽ.
Âm thanh nhỏ bé ấy lại khiến cả căn phòng nín thở.
Bên trong hộp không có vàng bạc.
Không có thư tình.
Không có bằng sáng chế như tôi tưởng.
Chỉ có ba món đồ.
Một chiếc máy ghi âm cũ.
Một tập tài liệu bọc vải.
Và một phong thư đề tên tôi.
Tôi mở thư trước.
“Vãn Ninh,
Nếu em đang đọc lá thư này, Tinh Hải đã niêm yết thành công và anh không còn lý do để trốn tránh em.
Trước hết, anh xin lỗi.
Không phải lời xin lỗi của một người muốn được tha thứ, mà là của một người biết mình đã khiến em chịu tổn thương không thể bù đắp.
Anh hủy hôn vì ngày hôm đó, anh chỉ có hai lựa chọn.
Một là xuất hiện trong lễ cưới, để người của nhà họ Cố giữ anh lại và ép anh ký chuyển giao công nghệ của cha.
Hai là rời đi ngay lập tức, mang theo bằng chứng cuối cùng và bắt đầu lại từ con số không.
Anh đã chọn cách thứ hai.
Nhưng anh không dám nói cho em biết vì anh biết em sẽ đi cùng anh.
Và nếu em đi cùng, em sẽ trở thành mục tiêu.
Căn biệt thự không phải bồi thường. Đó là ngôi nhà anh từng hứa với em.
Chiếc hộp không phải gánh nặng. Đó là quyền được biết sự thật.
Còn cổ phần Tinh Hải…
Ba mươi mốt phần trăm ấy không phải quà tặng.
Nó được hình thành từ phần lợi ích cha anh để lại cho mẹ anh, cho anh em anh và cho những cộng sự bị xóa tên. Sau khi xác minh, phần thuộc về anh là ba mươi mốt phần trăm.
Anh giao nó cho em vì có một điều nhà họ Cố không bao giờ hiểu.
Anh không tin quyền lực.
Anh chỉ tin người sẽ không dùng quyền lực để làm điều sai.
Hai năm trước, người duy nhất anh tin là em.
Hai năm sau, nếu em không còn tin anh, hãy bán số cổ phần ấy, từ bỏ hoặc giao lại cho quỹ nhân viên. Anh không trách.
Nhưng trước khi quyết định, hãy nghe đoạn ghi âm.
Cố Trạch Ngôn.”
Tôi đặt lá thư xuống.
Tay run đến mức không thể cầm chắc máy ghi âm.
Luật sư Hàn bước tới, bật công tắc.
Một giọng đàn ông vang lên.
Già hơn.
Mệt mỏi hơn.
Nhưng có nét giống Trạch Ngôn đến lạ.
“Trạch Ngôn, nếu con nghe được đoạn này, có lẽ cha đã không còn cơ hội tự mình sửa sai.
Công nghệ Hạt Sao không thuộc riêng nhà họ Cố.
Nó thuộc về tất cả những người đã cùng cha làm việc trong căn phòng dưới tầng hầm suốt mười hai năm.
Lưu Chấn Hoa.
Phùng Dật.
Tống Khải.
Trương Duệ.
Và nhiều người khác.
Cha đã hứa họ sẽ được ghi tên, được hưởng lợi ích và được tôn trọng.
Nhưng khi dự án thành công, gia đình đã gây áp lực buộc cha chuyển toàn bộ quyền sở hữu.
Cha đã ký.
Đó là sai lầm lớn nhất đời cha.
Nếu một ngày con đủ khả năng, đừng phá hủy gia đình để trả thù.
Hãy đưa tên họ trở lại nơi họ xứng đáng có mặt.
Và đừng để quyền kiểm soát rơi vào tay người chỉ nhìn thấy tiền.”
Đoạn ghi âm kết thúc.
Không ai nói gì.
Tôi nhìn bà Tần.
Hai mắt bà đỏ lên, nhưng gương mặt vẫn cố giữ vẻ cứng rắn.
— Bác đã nghe đoạn này bao giờ chưa?
Bà không trả lời.
Minh Hạo lên tiếng:
— Mẹ đã biết.
Tôi quay sang anh ta.
— Cậu biết?
— Em nghe nó khi mười bảy tuổi.
— Vậy tại sao không ai làm gì?
Minh Hạo cười cay đắng.
— Vì khi ấy em tin mẹ. Mẹ nói nếu công khai, hàng nghìn người sẽ mất tất cả. Nói cha em đã quá yếu đuối, không hiểu kinh doanh.
Bà Tần đột nhiên nói:
— Ta đã giữ cho gia đình tồn tại.
— Bằng cách xóa tên những người khác?
— Ta không có lựa chọn.
— Ai cũng nói mình không có lựa chọn.
Tôi nghe thấy giọng mình run lên.
— Trạch Ngôn cũng nói anh ấy chỉ có hai lựa chọn. Bác cũng nói bác không có lựa chọn. Nhưng cuối cùng, người chịu hậu quả luôn là những người không được quyền biết sự thật.
Bên ngoài vang lên tiếng vỗ tay.
Lễ công bố đã bắt đầu.
Màn hình trong phòng hiển thị sân khấu lớn.
Người dẫn chương trình nói:
— Và bây giờ, xin chào đón người sáng lập kiêm chủ tịch Tập đoàn Tinh Hải, ông Cố Trạch Ngôn!
Cánh cửa sân khấu mở ra.
Người đàn ông tôi đã chờ suốt hai năm bước ra dưới ánh đèn.
Anh gầy hơn trước.
Tóc cắt ngắn.
Gương mặt sắc nét và trầm tĩnh.
Bộ vest đen khiến anh xa lạ như một người chỉ tồn tại trên màn hình.
Nhưng khi anh ngẩng đầu nhìn về phía camera, tôi nhận ra ánh mắt ấy.
Vẫn là ánh mắt từng nhìn tôi dưới giàn hoa tử đằng.
Vẫn là người đã hứa sẽ cùng tôi già đi trong căn nhà bên hồ.
Tôi đứng bất động.
Trạch Ngôn bắt đầu phát biểu.
— Hai năm trước, Tinh Hải chỉ có ba mươi hai người, một phòng thí nghiệm thuê lại và số vốn đủ duy trì trong sáu tháng. Hôm nay, chúng tôi có mặt ở đây không phải nhờ một cá nhân, mà nhờ những người từng bị lãng quên.
Màn hình phía sau anh hiện lên danh sách các kỹ sư.
Lưu Chấn Hoa.
Phùng Dật.
Tống Khải.
Trương Duệ.
Những cái tên giống hệt trong đoạn ghi âm.
Bà Tần lùi lại một bước.
Trạch Ngôn nói tiếp:
— Tinh Hải sẽ thành lập quỹ chia sẻ lợi ích vĩnh viễn cho gia đình những nhà nghiên cứu đầu tiên. Mọi bằng sáng chế liên quan sẽ được rà soát và ghi nhận lại nguồn gốc minh bạch.
Cả hội trường vang lên tiếng vỗ tay.
Nhưng trong phòng chờ, không ai nhúc nhích.
Sau đó, người dẫn chương trình công bố:
— Tiếp theo là danh sách các cổ đông lớn.
Tên từng cổ đông xuất hiện trên màn hình.
Khi cái tên Tô Vãn Ninh hiện ở vị trí đầu tiên, cả hội trường xôn xao.
Máy quay lập tức quét khắp các hàng ghế.
Người dẫn chương trình nói:
— Cổ đông cá nhân lớn nhất của Tinh Hải hiện nắm giữ ba mươi mốt phần trăm cổ phần. Tuy nhiên, cô Tô Vãn Ninh chưa từng xuất hiện trước công chúng.
Bà Tần quay sang tôi.
— Cô không thể bước ra.
Tôi nhìn bà.
— Tại sao?
— Vì một khi xuất hiện, cô sẽ trở thành trung tâm của mọi tranh chấp.
— Cháu đã là trung tâm từ ngày Trạch Ngôn bỏ đi.
Luật sư Hàn mở cửa.
— Cô Tô, chủ tịch Cố đang chờ cô.
Tôi nhìn màn hình.
Trạch Ngôn đứng trên sân khấu, im lặng chờ.
Tôi không biết anh có chắc tôi sẽ đến hay không.
Không biết anh có chắc tôi sẽ mở hộp hay không.
Càng không biết sau hai năm, tôi nên bước ra với tư cách gì.
Cô dâu bị bỏ rơi?
Người yêu cũ?
Cổ đông lớn nhất?
Hay người đang nắm quyền quyết định số phận cả Tinh Hải?
Tôi hít sâu.
Rồi bước qua cánh cửa.
CHƯƠNG 3: CỔ ĐÔNG ĐỨNG ĐẦU
Khi tôi xuất hiện ở đầu hành lang dẫn vào hội trường, mọi âm thanh dường như cùng lúc hạ xuống.
Hàng trăm ánh mắt hướng về phía tôi.
Máy ảnh chớp liên tục.
Trên màn hình lớn phía sau sân khấu, tên tôi vẫn đứng ở vị trí đầu tiên trong danh sách cổ đông.
Tô Vãn Ninh — 31%.
Cố Trạch Ngôn đứng dưới ánh đèn, cách tôi chưa đầy hai mươi mét.
Hai năm.
Tôi đã tưởng tượng khoảnh khắc gặp lại này không biết bao nhiêu lần.
Trong tưởng tượng, tôi từng tát anh.
Từng khóc.
Từng quay lưng bỏ đi.
Từng hỏi tại sao.
Nhưng khi thật sự nhìn thấy anh, tôi chỉ thấy một sự trống rỗng khổng lồ.
Trạch Ngôn bước xuống khỏi sân khấu.
Anh dừng trước mặt tôi.
Không chạm vào tôi.
Không gọi tên tôi ngay.
Chỉ nhìn thật lâu, như muốn xác nhận tôi không phải ảo giác.
Cuối cùng anh nói:
— Em đến rồi.
Tôi đáp:
— Anh biết tôi sẽ đến sao?
— Anh hy vọng.
— Còn nếu tôi không đến?
— Anh vẫn sẽ công bố danh sách.
— Nếu tôi từ bỏ cổ phần?
— Đó là quyền của em.
Tôi nhìn anh.
— Anh vẫn luôn quyết định mọi thứ rồi gọi đó là quyền của tôi.
Ánh mắt anh tối lại.
— Anh biết.
— Không, anh không biết.
Giọng tôi không lớn, nhưng micro gần sân khấu đã thu được. Cả hội trường lặng ngắt.
Tôi bước lên bục, quay xuống hàng ghế khách mời.
— Xin lỗi, tôi nghĩ cuộc công bố hôm nay đang thiếu một lời giải thích.
Người dẫn chương trình lúng túng nhìn Trạch Ngôn.
Anh gật đầu.
Tôi cầm micro.
— Hai năm trước, mười phút trước giờ đón dâu, tôi nhận được tin nhắn hủy hôn. Vị hôn phu trả lại toàn bộ sính lễ, sang tên căn nhà cho tôi rồi biến mất.
Khán phòng lập tức xôn xao.
Một vài phóng viên đứng bật dậy.
Tôi tiếp tục:
— Hôm nay, tôi mới biết trong thời gian đó, anh ấy thành lập Tinh Hải và chuyển cho tôi ba mươi mốt phần trăm cổ phần. Tôi không tham gia xây dựng công ty, không đầu tư và cũng không hề biết mình là cổ đông.
Tôi quay sang Trạch Ngôn.
— Vì vậy, trước khi mọi người gọi tôi là cổ đông lớn nhất, tôi muốn chính chủ tịch Cố trả lời một câu hỏi.
Anh nhìn tôi.
— Em hỏi đi.
— Tại sao là tôi?
Cả hội trường yên lặng chờ đợi.
Trạch Ngôn cầm micro.
— Vì hai năm trước, anh không còn ai để tin.
— Anh còn em trai, mẹ anh, những cộng sự.
— Minh Hạo khi ấy vẫn đứng về phía gia đình. Mẹ anh muốn lấy lại toàn bộ tài liệu. Các cộng sự cần tập trung xây dựng công ty. Còn em…
Anh dừng lại.
— Em là người duy nhất từng nói với anh rằng một thành tựu không thuộc về người có nhiều quyền lực nhất, mà thuộc về người thực sự tạo ra nó.
Tôi nhớ câu nói ấy.
Nhiều năm trước, khi chúng tôi còn hẹn hò, tôi từng tham gia một cuộc triển lãm thiết kế. Một sinh viên bị lấy mất ý tưởng vì giảng viên hướng dẫn đứng tên dự án.
Tôi đã tức giận nói với Trạch Ngôn:
— Điều đáng sợ nhất không phải mất tiền. Là tên mình bị xóa khỏi thứ mình đã dùng cả tuổi trẻ để tạo ra.
Không ngờ anh vẫn nhớ.
Trạch Ngôn nói tiếp:
— Anh giao phần cổ phần của mình cho em không phải vì nghĩ em sẽ giữ nó cho anh. Anh giao vì tin rằng nếu một ngày anh biến thành người giống những kẻ anh từng phản đối, em sẽ là người đầu tiên ngăn anh lại.
— Anh lấy niềm tin đó để biện minh cho việc giấu tôi sao?
— Không.
Giọng anh khàn đi.
— Không có lời biện minh nào đủ cả.
— Vậy tại sao anh không nói thật trước ngày cưới?
— Vì người của nhà họ Cố đang theo dõi em.
— Anh có thể đưa tôi đi cùng.
— Anh đã nghĩ đến.
— Vậy tại sao không làm?
Anh nhìn tôi, lần đầu tiên để lộ cảm xúc rõ ràng.
— Vì chuyến xe đầu tiên anh đi sau khi rời Tô Châu đã bị chặn trên đường cao tốc.
Khán phòng lại xôn xao.
Tôi chết lặng.
— Chuyện gì?
— Người của gia đình muốn lấy lại ổ cứng chứa tài liệu. Nếu em ở trên xe…
Anh không nói hết.
Nhưng tôi hiểu.
Trạch Ngôn siết tay.
— Anh không dám để em đi cùng.
— Anh có thể nhắn cho tôi sau khi an toàn.
— Trong sáu tháng đầu, anh không an toàn.
— Sáu tháng sau thì sao?
— Khi đó Tinh Hải vừa bắt đầu. Bất kỳ liên hệ nào với em cũng có thể khiến họ phát hiện nơi đặt phòng thí nghiệm.
— Một năm sau?
Anh im lặng.
— Hai năm sau?
Anh vẫn không đáp.
Tôi bật cười.
— Anh thấy không? Ban đầu có thể là bảo vệ. Nhưng càng về sau, đó chỉ là sự hèn nhát.
Trạch Ngôn cúi mắt.
— Đúng.
Một từ duy nhất.
Không biện hộ.
Không trốn tránh.
Chính sự thừa nhận ấy lại khiến tôi đau hơn.
— Anh sợ trở về gặp tôi?
— Anh sợ em đã sống tốt hơn khi không có anh.
— Anh dựa vào đâu để quyết định cuộc sống nào tốt hơn cho tôi?
— Anh không có quyền.
— Nhưng anh đã làm.
Anh nhìn tôi.
— Anh xin lỗi.
Tôi lắc đầu.
— Lời xin lỗi của anh không thể trả lại ngày cưới cho tôi. Không thể xóa những lời đồn đại, những đêm tôi ngồi một mình trong căn nhà anh sang tên, không biết mình đang chờ một người còn sống hay một bóng ma.
Giọng tôi run lên.
— Anh nói anh nợ tôi một hôn lễ. Nhưng điều anh nợ tôi không phải một buổi lễ. Anh nợ tôi quyền được lựa chọn ở lại hay rời đi cùng anh.
Trạch Ngôn nhắm mắt.
— Anh biết.
— Không. Đến hôm nay anh mới biết.
Tôi đặt micro xuống.
Trong hội trường, không ai vỗ tay.
Không ai lên tiếng.
Đây không còn là lễ niêm yết.
Nó trở thành cuộc đối chất của hai người đã từng định dành cả đời cho nhau.
Đúng lúc đó, cánh cửa cuối hội trường mở ra.
Bà Tần Như Lan bước vào cùng Cố Minh Hạo.
Máy quay lập tức hướng về phía họ.
Bà đi thẳng lên sân khấu.
— Đủ rồi.
Trạch Ngôn nhìn mẹ mình.
— Mẹ đến đây làm gì?
— Ngăn con phá hủy những gì cha con để lại.
Anh cười nhạt.
— Con đang trả lại tên cho những người cha đã nợ.
— Bằng cách biến cả gia đình thành trò cười trước truyền thông?
— Danh dự không được xây bằng việc che giấu sự thật.
Bà Tần quay sang tôi.
— Cô Tô, cô đã nghe đoạn ghi âm. Cô cũng thấy nó sẵn sàng dùng cô như công cụ để giành quyền kiểm soát. Bây giờ cô là cổ đông lớn nhất. Cô có thể chấm dứt chuyện này.
Tôi hỏi:
— Bác muốn cháu làm gì?
— Chuyển quyền biểu quyết cho hội đồng quản trị cũ. Ngăn việc công bố các tài liệu liên quan đến nghiên cứu Hạt Sao.
Trạch Ngôn lập tức nói:
— Vãn Ninh, em không cần nghe bà ấy.
Tôi quay sang anh.
— Anh cũng im đi.
Anh khựng lại.
Tôi nhìn hai mẹ con họ Cố.
— Hai người đều giống nhau.
Bà Tần cau mày.
— Cô nói gì?
— Bác dùng danh nghĩa gia đình để ép người khác im lặng. Anh ấy dùng danh nghĩa bảo vệ để tự quyết định thay tôi. Cả hai đều tin mục đích của mình đủ đúng để tước đi lựa chọn của người khác.
Minh Hạo đứng dưới sân khấu khẽ cúi đầu.
Tôi cầm tập hồ sơ luật sư Hàn đưa.
— Với ba mươi mốt phần trăm cổ phần, tôi có quyền yêu cầu họp hội đồng bất thường đúng không?
Luật sư Hàn đáp:
— Đúng.
— Tôi cũng có quyền yêu cầu rà soát toàn bộ nguồn gốc công nghệ và phân bổ lại lợi ích?
— Đúng.
Bà Tần lạnh giọng:
— Cô định làm gì?
Tôi nhìn bà.
— Cháu sẽ không chuyển quyền biểu quyết cho nhà họ Cố.
Sắc mặt bà thay đổi.
Tôi quay sang Trạch Ngôn.
— Nhưng tôi cũng không giữ toàn bộ số cổ phần này.
Anh nhìn tôi, không nói.
— Hai mươi phần trăm sẽ được chuyển vào quỹ lợi ích dành cho các kỹ sư sáng lập và gia đình họ, theo kết quả rà soát độc lập.
Khán phòng vang lên tiếng xôn xao.
— Sáu phần trăm chuyển vào quỹ nhân viên Tinh Hải.
Tôi tiếp tục.
— Tôi giữ lại năm phần trăm, đủ để giám sát những cam kết hôm nay nhưng không đủ để kiểm soát công ty.
Trạch Ngôn nhìn tôi rất lâu.
— Em chắc chứ?
— Đây là cổ phần anh giao cho tôi. Tôi có quyền quyết định.
Anh gật đầu.
— Đúng.
Bà Tần bước tới.
— Cô có biết mình vừa từ bỏ bao nhiêu tiền không?
Tôi nhìn bà.
— Bác có biết những người bị xóa tên đã mất bao nhiêu năm cuộc đời không?
Bà cứng người.
Tôi nói tiếp:
— Cháu không tạo ra Tinh Hải. Cháu không thể đường hoàng giữ số tài sản ấy chỉ vì một người đàn ông từng yêu cháu đã trao nó vào tay cháu.
Tôi quay xuống hàng ghế.
— Nhưng tôi sẽ giữ năm phần trăm, không phải để làm giàu, mà để đảm bảo không ai bị xóa tên lần nữa.
Một tràng vỗ tay vang lên từ phía cuối hội trường.
Người đứng lên đầu tiên là một ông lão tóc bạc.
Ông chống gậy, mắt đỏ hoe.
— Tôi là Lưu Chấn Hoa.
Cả hội trường im bặt.
Ông lão nhìn màn hình có tên mình.
— Tôi đã chờ ngày này hai mươi ba năm.
Một người đàn ông trung niên khác đứng lên.
— Cha tôi là Phùng Dật. Ông mất cách đây sáu năm. Trước khi mất, ông vẫn nói bản thiết kế lõi điều khiển là thứ ông tự hào nhất. Nhưng trên giấy tờ, chưa từng có tên ông.
Nhiều người nữa lần lượt đứng lên.
Không khí trong hội trường thay đổi hoàn toàn.
Đây không còn là tranh chấp của một gia đình.
Mà là khoảnh khắc những cái tên bị quên lãng được gọi lại.
Bà Tần đứng giữa sân khấu, sắc mặt nhợt nhạt.
Một phóng viên hỏi lớn:
— Bà Tần, bà có thừa nhận doanh nghiệp gia đình từng che giấu danh tính những nhà nghiên cứu không?
Bà không trả lời.
Câu hỏi thứ hai vang lên:
— Bà có biết về đoạn ghi âm của ông Cố Chính Đình không?
Câu hỏi thứ ba:
— Nhà họ Cố có dự định khởi kiện Tinh Hải không?
Trạch Ngôn bước lên chắn trước mẹ.
— Mọi câu hỏi pháp lý sẽ được trả lời trong buổi họp báo riêng. Hôm nay, xin dành sự tôn trọng cho những nhà nghiên cứu có mặt.
Bà Tần nhìn con trai.
— Con vẫn bảo vệ mẹ?
Anh đáp:
— Con không bảo vệ những việc mẹ đã làm.
— Vậy tại sao còn đứng đây?
— Vì dù thế nào, mẹ vẫn là mẹ con.
Bà bật cười cay đắng.
— Con làm cả gia đình mất tất cả rồi nói ta vẫn là mẹ con?
— Nhà họ Cố không mất tất cả. Chúng ta chỉ mất những thứ vốn không hoàn toàn thuộc về mình.
Bà nhìn anh hồi lâu.
Rồi ánh mắt chuyển sang Minh Hạo.
— Còn con? Con cũng đứng về phía anh con?
Minh Hạo bước lên sân khấu.
— Con đứng về phía sự thật.
— Hai đứa đều phản bội ta.
— Không.
Minh Hạo nghẹn giọng.
— Chúng con chỉ không muốn tiếp tục phản bội cha.
Vai bà Tần khẽ run.
Lần đầu tiên, người phụ nữ luôn kiêu hãnh ấy không còn lời đáp.
Bà quay đi.
Trước khi rời sân khấu, bà dừng bên cạnh tôi.
— Cô thắng rồi.
Tôi lắc đầu.
— Không ai thắng cả.
— Cô có cổ phần, có căn nhà, có sự ủng hộ của tất cả mọi người. Còn ta mất hai đứa con.
— Bác không mất họ vì cháu.
— Vậy vì ai?
— Vì bác chưa từng cho họ quyền đau buồn theo cách của mình.
Bà nhìn tôi.
Tôi nói chậm rãi:
— Trạch Ngôn không cần một người mẹ hoàn hảo. Anh ấy chỉ cần bác thừa nhận cha anh ấy đã bị đối xử bất công.
Môi bà run lên.
Nhưng cuối cùng bà vẫn quay đi.
Buổi lễ kết thúc sau gần hai giờ.
Tôi rời hội trường bằng lối phía sau để tránh phóng viên.
Trạch Ngôn đi theo.
Chúng tôi đứng trên sân thượng của tòa nhà, nhìn sông Hoàng Phố trải dài dưới ánh chiều.
Gió thổi mạnh.
Không ai nói trong vài phút.
Cuối cùng anh lên tiếng:
— Cảm ơn em.
— Đừng cảm ơn.
— Vì cổ phần.
— Tôi không làm vì anh.
— Anh biết.
Tôi quay sang.
— Anh còn gì giấu tôi không?
— Có.
Tôi cười lạnh.
— Quả nhiên.
— Anh từng quay lại Tô Châu.
Tim tôi khựng lại.
— Khi nào?
— Sáu tháng sau ngày cưới.
— Anh đã ở đâu?
— Bên kia đường, đối diện trường nơi em dạy.
Tôi nhìn anh không tin nổi.
— Anh nhìn thấy tôi?
— Có.
— Tại sao không bước ra?
— Em đang cười với sinh viên. Anh nghĩ em đã bắt đầu sống lại.
— Vậy anh bỏ đi?
— Ừ.
Tôi giơ tay.
Một cái tát vang lên giữa sân thượng.
Trạch Ngôn không né.
Má anh đỏ lên.
Tôi run giọng:
— Anh không có quyền nhìn thấy tôi cười một lần rồi quyết định tôi không cần anh nữa.
— Anh biết.
— Anh chỉ biết nói câu đó sao?
— Vì bất cứ lời nào khác cũng là biện minh.
Tôi quay mặt đi.
Nước mắt trào ra.
— Tôi đã đợi anh.
— Anh biết.
— Không, anh không biết. Tôi giữ nguyên phòng làm việc của anh. Tôi không bán căn nhà. Mỗi lần có thư, tôi đều nghĩ lá sau sẽ nói anh trở về. Tôi đã tự hỏi hàng nghìn lần rằng mình có nên tiếp tục tin một người đã bỏ tôi ngay trước cửa lễ đường không.
Giọng Trạch Ngôn khàn đặc.
— Anh xin lỗi.
— Tôi ghét lời xin lỗi của anh.
— Anh cũng ghét chính mình vì chỉ có thể nói lời đó.
Tôi lau nước mắt.
— Anh còn yêu tôi không?
Câu hỏi bật ra trước khi tôi kịp ngăn lại.
Anh nhìn tôi.
Không do dự.
— Có.
— Hai năm qua?
— Mỗi ngày.
— Vậy tại sao không tìm tôi sau khi công ty ổn định?
— Vì anh sợ.
— Sợ gì?
— Sợ em nhìn anh như bây giờ.
Tôi cười trong nước mắt.
— Anh có thể đối đầu cả nhà họ Cố, xây một tập đoàn từ con số không, nhưng lại sợ một người phụ nữ?
— Anh sợ người phụ nữ ấy nhất.
Gió thổi tung tóc tôi.
Anh bước gần một bước, nhưng vẫn không chạm vào.
— Vãn Ninh, anh không mong em tha thứ hôm nay.
— Vậy anh mong gì?
— Cho anh cơ hội trả lại quyền lựa chọn cho em.
— Bằng cách nào?
— Anh sẽ nói rõ mọi chuyện. Không giấu. Không quyết định thay em. Sau đó, em muốn anh rời khỏi cuộc đời em, anh sẽ rời đi.
— Còn nếu tôi chưa biết mình muốn gì?
— Anh sẽ chờ.
Tôi nhìn anh.
— Anh từng bắt tôi chờ hai năm.
— Lần này người chờ sẽ là anh.
Tôi không trả lời.
Ba tháng sau, cuộc rà soát độc lập hoàn tất.
Tên của mười bảy kỹ sư được bổ sung vào hồ sơ nghiên cứu Hạt Sao. Gia đình họ nhận phần lợi ích tương ứng. Tinh Hải thành lập một quỹ dài hạn, công khai mọi khoản phân bổ.
Nhà họ Cố phải từ bỏ quyền sở hữu độc quyền đối với một số bằng sáng chế, nhưng doanh nghiệp không sụp đổ như bà Tần từng lo sợ.
Ngược lại, sau khi tranh chấp được giải quyết minh bạch, họ tìm được hướng tái cấu trúc.
Cố Minh Hạo rời vị trí cũ, đứng ra điều hành phần còn lại của doanh nghiệp gia đình.
Ngày đầu tiên nhậm chức, anh gọi cho tôi.
— Chị Vãn Ninh, em muốn cảm ơn chị.
— Vì điều gì?
— Vì chị không để anh trai em biến cuộc chiến này thành trả thù.
— Tôi chỉ làm điều nên làm.
— Anh ấy thay đổi rồi.
— Cậu đang nói tốt cho anh ấy sao?
Minh Hạo cười.
— Không. Em chỉ nhắc chị rằng suốt ba tháng qua, ngày nào anh ấy cũng lái xe đến trước biệt thự rồi lại quay đi.
Tôi nhìn ra cửa sổ.
Bên ngoài, một chiếc xe màu đen đang đỗ dưới hàng cây bạch quả.
— Cậu biết?
— Cả Tô Châu chắc sắp biết rồi.
— Tại sao anh ấy không bấm chuông?
— Anh ấy nói đã hứa để chị lựa chọn.
Tôi cúp máy.
Chiều hôm đó, tôi mở cổng.
Trạch Ngôn đang đứng dựa vào xe.
Thấy tôi, anh lập tức đứng thẳng.
— Em cần gì sao?
Tôi khoanh tay.
— Anh đứng đây bao lâu rồi?
— Hôm nay hay tổng cộng?
— Hôm nay.
— Hai tiếng.
— Tổng cộng?
— Anh không đếm.
— Cố Trạch Ngôn, anh là chủ tịch một tập đoàn. Anh không có việc làm sao?
— Có.
— Vậy tại sao ngày nào cũng đến?
— Vì em nói chưa biết mình muốn gì.
— Tôi nói vậy không có nghĩa anh phải đứng trước cửa nhà tôi.
— Anh không vào khi chưa được mời.
Tôi nhìn anh thật lâu.
Ba tháng qua, anh không nhắn tin ép buộc.
Không gửi quà.
Không dùng ký ức cũ để lay động tôi.
Anh chỉ xuất hiện ở khoảng cách vừa đủ để tôi biết anh vẫn còn đó.
Tôi mở rộng cổng.
— Vào đi.
Anh đứng bất động.
— Em chắc chứ?
— Chỉ vào uống trà.
— Anh hiểu.
Anh bước qua cổng.
Khi đi ngang tôi, anh dừng lại.
— Vãn Ninh.
— Gì?
— Cảm ơn em đã mở cửa.
— Đừng vội cảm ơn. Tôi chưa tha thứ.
— Anh biết.
Tôi trừng mắt.
— Anh lại nói câu đó.
Lần đầu tiên sau rất lâu, anh cười.
Không phải nụ cười của một chủ tịch đứng trên sân khấu.
Mà là nụ cười của người đàn ông từng cùng tôi chọn rèm cửa trong căn nhà này.
Chúng tôi ngồi trong phòng khách.
Tôi rót trà.
Anh nhìn quanh.
— Em vẫn giữ căn nhà.
— Tôi từng định bán.
— Tại sao không bán?
— Vì điều khoản ba năm của anh.
Anh cúi đầu.
— Anh xin lỗi.
— Sau đó tôi không muốn bán nữa.
Anh ngẩng lên.
— Vì sao?
Tôi nhìn khoảng sân nơi lá bạch quả đang rơi.
— Vì dù người hứa cùng tôi già đi đã bỏ chạy, căn nhà không có lỗi.
Anh im lặng rất lâu.
— Anh có thể sửa lại lời hứa không?
— Không.
Ánh mắt anh tối xuống.
Tôi nói tiếp:
— Lời hứa cũ đã vỡ rồi. Không thể sửa.
Anh gật đầu.
— Anh hiểu.
— Nhưng có thể bắt đầu một lời hứa mới.
Anh nhìn tôi, dường như không dám tin.
Tôi đặt chén trà xuống.
— Không có hôn lễ ngay.
— Được.
— Không có chuyện quay lại như chưa từng xảy ra.
— Được.
— Anh phải kể cho tôi mọi chuyện, kể cả những điều anh nghĩ tôi không muốn nghe.
— Được.
— Và nếu anh còn tự ý quyết định thay tôi…
— Em có thể đuổi anh khỏi cửa.
— Không chỉ khỏi cửa.
— Khỏi cả cuộc đời em.
Tôi gật đầu.
Anh nhìn tôi, mắt đỏ lên.
— Anh đồng ý.
Nửa năm sau, bà Tần đến biệt thự.
Bà đứng ngoài cổng, trên tay cầm chiếc máy ghi âm cũ.
Tôi mời bà vào.
Bà không vòng vo.
— Ta muốn gặp Trạch Ngôn.
— Anh ấy đang ở phòng làm việc.
Bà bước được vài bước rồi dừng lại.
— Nó có hận ta không?
— Bác nên hỏi anh ấy.
— Ta không biết phải bắt đầu thế nào.
Tôi nhìn người phụ nữ từng khiến tôi sợ hãi.
Giờ đây bà dường như già đi nhiều.
— Bắt đầu bằng sự thật.
— Sự thật nào?
— Rằng bác đã sai.
Bà siết chiếc máy ghi âm.
— Ta mất cả đời mới xây được nhà họ Cố.
— Nhưng bác suýt mất con vì không dám thừa nhận một sai lầm.
Bà im lặng.
Trạch Ngôn xuất hiện ở cuối hành lang.
Khi nhìn thấy mẹ, anh dừng lại.
Hai mẹ con đứng cách nhau chỉ vài mét, nhưng khoảng cách giữa họ kéo dài hơn hai mươi năm.
Cuối cùng, bà Tần lên tiếng:
— Mẹ đã nghe lại giọng cha con.
Trạch Ngôn không nói.
— Mẹ nghe mỗi ngày.
Bà bước tới, đặt máy ghi âm lên bàn.
— Mẹ đã sai.
Chỉ ba chữ.
Nhưng bà phải mất gần nửa đời người mới nói ra được.
Trạch Ngôn quay mặt đi.
Tôi thấy tay anh siết chặt.
Bà Tần nghẹn giọng:
— Mẹ không mong con tha thứ ngay. Mẹ chỉ muốn… nếu còn có thể, hãy cho mẹ một cơ hội sửa lại phần còn lại.
Rất lâu sau, Trạch Ngôn mới nói:
— Mẹ ngồi đi.
Đó không phải tha thứ.
Nhưng giống như cánh cổng tôi từng mở cho anh, đó là một khởi đầu.
Một năm sau ngày Tinh Hải niêm yết, Trạch Ngôn cầu hôn tôi lần nữa.
Không có khách mời.
Không có truyền thông.
Không có nhà hàng sang trọng.
Anh đặt một chiếc nhẫn đơn giản lên bàn trà trong căn biệt thự bên hồ.
— Lần này anh không chuẩn bị gì lớn.
Tôi nhìn chiếc nhẫn.
— Anh không sợ tôi từ chối sao?
— Sợ.
— Vậy còn cầu hôn?
— Vì em có quyền từ chối.
Tôi bật cười.
— Tiến bộ rồi đấy.
Anh quỳ xuống.
— Tô Vãn Ninh, anh không xin em quên chuyện cũ. Anh chỉ xin được cùng em sống những ngày sau này một cách trung thực. Em có đồng ý kết hôn với anh không?
Tôi nhìn người đàn ông trước mặt.
Anh từng bỏ tôi lại mười phút trước giờ đón dâu.
Từng khiến tôi sống hai năm trong hoài nghi.
Nhưng anh cũng đã quay về, chấp nhận mọi trách móc, trả lại tên tuổi cho những người bị lãng quên và học cách không quyết định thay tôi.
Tôi không thể xóa quá khứ.
Nhưng tôi có thể lựa chọn tương lai.
Tôi đưa tay ra.
— Lần này, nếu anh biến mất…
Anh nắm lấy tay tôi.
— Anh sẽ không.
— Đừng hứa những điều tuyệt đối.
Anh sửa lại:
— Nếu có chuyện xảy ra, anh sẽ nói với em trước.
— Nếu nguy hiểm?
— Chúng ta cùng quyết định.
— Nếu anh sợ?
— Anh vẫn nói.
Tôi gật đầu.
— Vậy được.
Anh đeo nhẫn cho tôi.
Ngoài sân, lá bạch quả rơi vàng mặt đất.
Hôn lễ lần thứ hai được tổ chức vào mùa thu.
Không xa hoa.
Chỉ có gia đình, những người bạn thân và nhóm kỹ sư sáng lập Tinh Hải.
Lưu Chấn Hoa là người đại diện nhà trai trao trà.
Cố Minh Hạo phụ trách giữ cửa, nhất quyết bắt anh trai trả lời đủ mười câu hỏi mới cho vào.
Bà Tần ngồi hàng đầu, mắt đỏ hoe.
Trước giờ đón dâu mười phút, điện thoại tôi lại rung.
Tôi nhìn màn hình.
Tin nhắn từ Cố Trạch Ngôn.
“Anh đang ở ngoài cổng.
Lần này không đi đâu cả.
Chỉ chờ em cho phép bước vào.”
Tôi mỉm cười.
Gửi lại hai chữ:
“Vào đi.”
Ngoài sân, tiếng reo vui vang lên.
Cánh cổng mở ra.
Cố Trạch Ngôn bước qua dưới hàng đèn lồng đỏ, không còn là người đàn ông biến mất khỏi thành phố, cũng không phải vị chủ tịch của tập đoàn trị giá hàng trăm tỷ.
Anh chỉ là người đã từng phạm sai lầm, từng đánh mất tôi, rồi dùng quãng đời còn lại để học cách tôn trọng lựa chọn của người mình yêu.
Còn tôi không phải cô dâu bị bỏ rơi.
Không phải người phụ nữ được trao căn biệt thự hay cổ phần khổng lồ.
Tôi là Tô Vãn Ninh.
Người đã giữ chiếc hộp suốt hai năm.
Người có thể nắm quyền kiểm soát một đế chế nhưng lựa chọn trả nó về cho những người xứng đáng.
Và quan trọng nhất, tôi là người tự quyết định mở lại cánh cửa đã từng đóng kín.
Không phải vì quên đi tổn thương.
Mà vì sau tất cả, chúng tôi đều hiểu rằng tình yêu thật sự không nằm ở việc một người âm thầm hy sinh thay người kia.
Nó nằm ở việc dù giông bão có đến, hai người vẫn trao cho nhau quyền được biết, quyền được lựa chọn và quyền cùng nhau bước tiếp.
‼️‼️‼️Lưu ý cuối cùng dành cho người đọc: Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu. Tất cả tình tiết, cốt truyện không chỉ trích, xúc phạm bất cứ cá nhân, tổ chức nào. Đây chỉ là truyện ngắn và không phải là một sự kiện, tin tức báo chí.
.