#Truyệnngắn #Hưcấu #Sángtác Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu.
Chiếc hộp gỗ đàn hương vừa được đặt xuống giữa bàn thì chồng tôi quỳ sụp xuống.
Không phải vì đau.
Không phải vì sợ mẹ anh vừa xuất viện bị kích động.
Mà vì anh đã nhìn thấy con dấu màu đỏ trên góc bản hồ sơ tôi đặt bên cạnh chiếc hộp.
Đó là con dấu của Trung tâm Phúc lợi Trẻ em số Hai thành phố Nam Kinh.
Gương mặt Tạ Minh Viễn trắng bệch. Hai bàn tay anh bám lấy mép bàn, những ngón tay run đến mức chiếc chén trà bên cạnh khẽ rung lên.
— An Nhiên… em lấy thứ này ở đâu?
Tôi không trả lời.
Phía sau anh, bà Tạ Lệ Hoa—mẹ chồng tôi—đang ngồi trên xe lăn. Bà vừa xuất viện được ba ngày, sắc mặt vẫn còn nhợt nhạt sau ca phẫu thuật tim, nhưng khi nhìn thấy con dấu ấy, đôi mắt vốn mệt mỏi bỗng mở lớn.
— Cất nó đi!
Giọng bà bật ra khô khốc.
Tôi quay sang.
— Mẹ biết đây là gì sao?
Bà lập tức tránh ánh mắt tôi.
— Mẹ không biết.
— Không biết mà mẹ bảo con cất đi?
— Mẹ vừa xuất viện, không chịu được những chuyện rắc rối. Hôm nay là ngày mừng thọ, con mang giấy tờ gì về làm loạn?
Tôi nhìn quanh phòng khách.
Không còn tiệc mừng thọ.
Không còn hơn năm mươi khách mời.
Không còn bàn tiệc bày kín sân sau, không còn rượu Mao Đài, bánh trường thọ hay những lẵng hoa mẫu đơn đỏ mà họ hàng nhà họ Tạ đã gửi đến từ sáng.
Toàn bộ quà mừng đã được chuyển đi trước đó một giờ.
Những chiếc hộp gấm, phong bao đỏ, tranh thư pháp, nhân sâm, tổ yến và cả chiếc vòng ngọc mà cô em chồng dự định tặng mẹ đều đã được một chiếc xe tải nhỏ chở đến một địa chỉ khác.
Không ai biết địa chỉ ấy là đâu.
Tôi cũng không giải thích.
Tạ Minh Viễn ngẩng lên nhìn tôi, trong ánh mắt vừa có hoảng sợ vừa có cầu xin.
— Em đừng mở hồ sơ.
— Tại sao?
— Chúng ta vào phòng nói chuyện.
— Không.
— An Nhiên, nghe anh một lần.
Tôi nhìn người đàn ông đã sống cùng mình bảy năm.
— Bảy năm qua, em đã nghe anh quá nhiều lần rồi.
Anh cứng người.
Tôi đặt tay lên sợi dây buộc hồ sơ.
Bà Tạ Lệ Hoa bỗng đập mạnh tay xuống thành xe lăn.
— Cố An Nhiên, cô muốn làm gì?
Đó là lần đầu tiên sau bảy năm làm dâu, bà gọi thẳng cả họ tên tôi bằng giọng lạnh đến vậy.
Tôi đáp chậm rãi:
— Con muốn biết tại sao mẹ nói với Minh Viễn ba chữ “sắp xếp nó”.
Không khí trong phòng như đông cứng.
Minh Viễn quay phắt sang mẹ.
Bà Lệ Hoa nhìn anh.
Chỉ một ánh mắt ngắn ngủi, nhưng đủ để tôi biết họ đang trao đổi điều gì đó mà không cần nói thành lời.
Tôi mỉm cười.
— Hai người vẫn còn muốn diễn sao?
— Em nghe nhầm rồi.
Minh Viễn nói quá nhanh.
— Tin nhắn thoại đó không liên quan đến em.
— Vậy liên quan đến ai?
Anh im lặng.
Tôi kéo chiếc ghế, ngồi xuống đối diện hai mẹ con.
— Tốt. Chúng ta bắt đầu lại từ đầu.
Ba ngày trước, tôi đưa mẹ chồng từ Bệnh viện Nhân dân số Một Tô Châu về căn biệt thự của gia đình ở khu ven hồ Độc Thự.
Bà vừa trải qua ca phẫu thuật thay van tim.
Trong gần một tháng bà nằm viện, tôi là người túc trực nhiều nhất.
Minh Viễn bận công việc ở công ty dược phẩm của gia đình.
Em gái anh, Tạ Vũ Đồng, đang sống ở Thượng Hải, thi thoảng mới trở về cuối tuần.
Bố chồng tôi đã qua đời sáu năm trước.
Vì thế, những việc như làm thủ tục nhập viện, mua thuốc ngoài danh mục, thuê hộ lý, chuẩn bị thức ăn, liên hệ bác sĩ đều do tôi lo liệu.
Hôm xuất viện, trời Tô Châu mưa phùn.
Tôi quấn thêm khăn cho bà, dìu bà từ xe lăn sang ghế sau ô tô.
Bà nắm tay tôi, giọng yếu ớt:
— An Nhiên, thời gian này vất vả cho con.
Tôi cười.
— Mẹ đừng nói vậy. Mẹ khỏe là được.
Bà nhìn tôi hồi lâu rồi nói:
— Trong nhà này, con vẫn là người khiến mẹ yên tâm nhất.
Khi ấy, tôi còn cảm động.
Tôi không biết chỉ hơn hai giờ sau, chính giọng nói ấy sẽ khiến cuộc hôn nhân của tôi bước đến điểm không thể quay lại.
Về đến nhà, tôi đưa bà lên căn phòng ở tầng một đã được sửa lại để tiện nghỉ dưỡng.
Tôi thay ga giường mới, mở máy lọc không khí, kiểm tra thuốc rồi sắp xếp quần áo vào tủ.
Điện thoại của bà đặt trên bàn cạnh cửa sổ.
Đúng lúc tôi đang cúi xuống lấy chiếc chăn mỏng, màn hình sáng lên.
Một tin nhắn thoại được gửi đi.
Có lẽ bà đã chạm nhầm khi điện thoại còn mở.
Giọng bà vang lên rõ ràng trong căn phòng yên tĩnh:
— Minh Viễn, mẹ về đến nhà rồi. Chuyện giấy tờ không thể kéo dài nữa. Trước tiệc mừng thọ, con phải sắp xếp nó.
Tin nhắn kết thúc.
Tôi đứng chết lặng bên giường.
Bà Lệ Hoa đang ở trong phòng tắm, không biết tôi đã nghe thấy.
Tôi cầm điện thoại lên.
Cuộc trò chuyện với Minh Viễn được ghim ở đầu.
Phía trên còn một tin nhắn ngắn từ anh:
“Mẹ cứ yên tâm. Con đã liên hệ người rồi.”
Tôi không mở thêm.
Không phải vì tôn trọng riêng tư.
Mà vì tay tôi đang run.
Trong bảy năm hôn nhân, tôi chưa từng nghe bà Lệ Hoa dùng từ “nó” khi nói về bất kỳ ai ngoài những người bà coi thường.
Bà luôn gọi tôi là An Nhiên trước mặt.
Nhưng sau lưng thì sao?
“Sắp xếp nó.”
Sắp xếp bằng cách nào?
Đưa đi đâu?
Hay khiến tôi ký thứ gì?
Tôi đặt điện thoại về chỗ cũ trước khi bà bước ra.
Bà hỏi:
— Con sao vậy?
Tôi quay lưng, gấp chăn.
— Không sao. Có lẽ con hơi mệt.
— Minh Viễn đâu?
— Anh ấy đang ở công ty.
— Con gọi bảo tối nay nó về sớm. Mẹ có việc cần bàn.
Tôi ngẩng lên.
— Việc gì vậy mẹ?
Ánh mắt bà khẽ dao động.
— Chuyện tiệc mừng thọ.
Tôi gật đầu như không biết gì.
— Vâng.
Suốt bữa tối hôm ấy, tôi quan sát hai mẹ con.
Bà Lệ Hoa ăn rất ít. Thi thoảng bà nhìn Minh Viễn.
Minh Viễn tránh ánh mắt tôi, liên tục kiểm tra điện thoại.
Sau bữa ăn, bà bảo:
— An Nhiên, con lên phòng xem thuốc tối cho mẹ.
Tôi vừa đứng dậy, bà đã gọi Minh Viễn ở lại.
— Con ngồi đây. Mẹ nói chuyện một chút.
Tôi bước lên cầu thang, nhưng không vào phòng ngay.
Từ hành lang tầng hai, tôi nhìn xuống khoảng trống giữa hai tầng.
Giọng bà Lệ Hoa rất nhỏ:
— Nó có nghi ngờ gì không?
Minh Viễn đáp:
— Chắc không.
— Hồ sơ ở đâu?
— Con đã bảo luật sư giữ.
— Còn người bên Nam Kinh?
— Họ nói có thể xác nhận lại.
— Phải làm trước khi nó biết.
Tôi bám chặt lan can.
Tim đập mạnh đến mức ngực đau nhói.
Họ đang nói về tôi.
Tôi biết chắc.
Tối đó, khi Minh Viễn vào phòng ngủ, tôi giả vờ đang xem bản thiết kế trên máy tính.
Anh tắm xong, ngồi xuống bên cạnh.
— Em mệt không?
— Hơi mệt.
— Mẹ xuất viện rồi, em đừng tự ép mình quá.
Tôi quay sang.
— Minh Viễn, anh có chuyện gì giấu em không?
Anh khựng lại rất nhẹ.
— Sao em hỏi vậy?
— Chỉ hỏi thôi.
— Không có.
— Về mẹ anh?
— Cũng không.
— Về giấy tờ nào đó?
Lần này, anh im lặng lâu hơn.
Rồi anh cười.
— Em nghe ai nói gì à?
— Không. Em chỉ thấy gần đây anh hay làm việc với luật sư.
— Chuyện công ty.
— Công ty dược cần hồ sơ của trung tâm phúc lợi trẻ em sao?
Chiếc khăn trong tay anh rơi xuống giường.
Anh nhìn tôi chằm chằm.
— Em đã xem điện thoại của mẹ?
— Em nghe được tin nhắn thoại.
— Em xem bao nhiêu?
— Đủ để biết hai người đang “sắp xếp” ai đó.
Anh lập tức đứng lên.
— An Nhiên, chuyện này không như em nghĩ.
— Vậy nó là gì?
— Anh chưa thể nói.
— Vì sao?
— Vì chưa đến lúc.
Tôi bật cười.
— Bảy năm qua, câu anh nói nhiều nhất là “chưa đến lúc”.
Khi tôi hỏi tại sao mẹ anh luôn giữ két sắt trong phòng riêng, anh nói chưa đến lúc giải thích.
Khi tôi hỏi tại sao tên tôi không có trong bất kỳ giấy tờ cổ phần nào dù bố chồng từng nói sẽ để lại một phần cho tôi, anh nói chưa đến lúc.
Khi tôi hỏi tại sao bà Lệ Hoa luôn phản đối chúng tôi nhận con nuôi dù tôi không thể mang thai sau một biến chứng, anh vẫn nói chưa đến lúc.
Tôi nhìn thẳng vào mắt anh.
— Lần này, em muốn biết ngay.
Minh Viễn quay mặt đi.
— Anh cần thêm vài ngày.
— Trước tiệc mừng thọ?
Anh giật mình.
Tôi biết mình đã đoán đúng.
— Hai người định làm gì trong tiệc?
— Không có gì.
— Vậy “sắp xếp nó” nghĩa là gì?
Anh không trả lời.
Tôi đứng dậy.
— Nếu anh không nói, em sẽ tự tìm.
Anh nắm lấy cổ tay tôi.
— Đừng.
Giọng anh quá gấp.
— Tại sao?
— Vì có những chuyện biết rồi không thể quay lại như cũ.
Tôi nhìn bàn tay anh trên cổ tay mình.
— Anh nghĩ chúng ta còn như cũ sao?
Anh từ từ buông ra.
Đêm ấy, chúng tôi nằm cùng giường nhưng không ai ngủ.
Sáng hôm sau, tôi bắt đầu tìm kiếm.
Việc đầu tiên là gọi cho luật sư riêng của bố chồng trước đây, ông Lục Chính Quang.
Ông đã nghỉ hưu, sống ở Vô Tích.
Tôi hỏi:
— Chú Lục, trước khi mất, bố chồng cháu có để lại tài liệu nào liên quan đến trung tâm phúc lợi trẻ em ở Nam Kinh không?
Đầu dây im lặng rất lâu.
— Vì sao cháu hỏi?
— Cháu nghe mẹ chồng và Minh Viễn nhắc đến.
— Minh Viễn nói gì với cháu?
— Anh ấy không chịu nói.
Ông Lục thở dài.
— An Nhiên, chú không tiện can thiệp chuyện gia đình.
— Vậy là có?
— Chú không nói như vậy.
— Chú Lục, nếu chuyện này liên quan trực tiếp đến cháu, cháu có quyền biết.
Ông im lặng.
Cuối cùng ông nói:
— Trước tiệc mừng thọ, đừng ký bất kỳ giấy tờ nào.
Tôi siết điện thoại.
— Họ định đưa cháu giấy tờ gì?
— Chú chỉ có thể nhắc thế thôi.
— Có liên quan đến tài sản sao?
Ông cúp máy.
Câu trả lời ấy khiến tôi càng bất an.
Tôi kiểm tra email cũ của bố chồng gửi cho mình sáu năm trước.
Ông Tạ Kiến Quốc mất vì tai biến đột ngột, không kịp nói lời cuối.
Trước đó một tuần, ông từng gửi tôi một email rất ngắn:
“An Nhiên, sau sinh nhật bà Lệ Hoa, bố có chuyện quan trọng muốn nói với con. Chuyện này liên quan đến những gì con xứng đáng được biết.”
Tôi từng nghĩ ông định nói về việc vợ chồng tôi chưa có con.
Sau khi ông mất, email ấy bị bỏ quên.
Tôi tìm trong các tệp đính kèm.
Không có gì.
Nhưng ở cuối thư có một dãy số: 0719–2406.
Tôi không hiểu.
Cho đến khi nhớ ra két sắt trong thư phòng cũ của ông vẫn còn ở tầng ba.
Sau khi ông mất, bà Lệ Hoa khóa căn phòng lại, nói muốn giữ nguyên kỷ vật.
Chìa khóa luôn ở chỗ bà.
Nhưng tối hôm ấy, khi giúp bà thay áo, tôi nhìn thấy một chùm chìa khóa nhỏ trong ngăn kéo đầu giường.
Tôi không lấy.
Tôi chỉ chụp ảnh rồi gọi thợ làm chìa dựa trên mẫu.
Ngày hôm sau, lúc bà đi tái khám và Minh Viễn tới công ty, tôi mở thư phòng.
Căn phòng phủ một lớp bụi mỏng.
Mọi thứ vẫn như sáu năm trước: bàn gỗ mun, giá sách, chiếc bút máy màu đen và bức ảnh bố chồng chụp cùng một nhóm trẻ em trước cổng một trung tâm phúc lợi.
Tôi bước tới gần.
Phía sau ảnh có ghi:
“Nam Kinh, mùa đông năm 1992.”
Tôi nhìn thật lâu.
Năm 1992 là năm Minh Viễn sinh ra.
Tôi mở két bằng dãy số trong email.
0719–2406.
Két bật mở.
Bên trong không có tiền hay trang sức.
Chỉ có ba thứ.
Một chiếc vòng tay trẻ em bằng bạc.
Một bức thư chưa gửi.
Và một phong bì hồ sơ có con dấu của Trung tâm Phúc lợi Trẻ em số Hai Nam Kinh.
Tôi run tay mở bức thư.
Nét chữ của bố chồng vẫn rõ ràng:
“An Nhiên,
Nếu con đọc được thư này, có lẽ bố đã không còn cơ hội tự nói.
Bố xin lỗi vì để con bước vào gia đình họ Tạ mà không biết sự thật.
Minh Viễn không phải con ruột của bố và Lệ Hoa.
Năm 1992, chúng ta nhận nuôi nó từ trung tâm phúc lợi ở Nam Kinh. Người mẹ sinh ra nó là một công nhân trẻ tên Hứa Thanh Mai. Cô ấy mất sau khi sinh, không có người thân nhận nuôi đứa trẻ.
Chuyện này vốn không có gì đáng xấu hổ.
Nhưng Lệ Hoa luôn sợ người khác biết, vì bà ấy không thể sinh con sau một lần bệnh nặng.
Năm 1998, chúng ta nhận nuôi thêm Vũ Đồng từ một gia đình họ hàng xa.
Hai đứa trẻ đều không biết.
Bố từng đồng ý giữ bí mật vì sợ chúng bị tổn thương.
Nhưng nhiều năm qua, bí mật này đã biến thành công cụ để Lệ Hoa kiểm soát mọi người.
Bà ấy giữ toàn bộ giấy tờ, cổ phần và di chúc.
Sau khi con kết hôn với Minh Viễn, bố đã sửa lại di chúc. Một phần tài sản đáng lẽ thuộc về mẹ ruột Minh Viễn để lại sẽ được chuyển cho người phối ngẫu hợp pháp của nó trong trường hợp nó không có con.
Tài sản ấy không phải của nhà họ Tạ.
Đó là khoản bồi thường và căn nhà cũ mà Hứa Thanh Mai để lại.
Lệ Hoa không muốn con biết.
Bố sợ bà ấy sẽ yêu cầu con ký từ bỏ quyền lợi với lý do sắp xếp tài sản gia đình.
Đừng ký.
Bố đã nhờ luật sư Lục lưu một bản hồ sơ.
Con xứng đáng được biết, không phải vì tiền, mà vì con đã dành cho gia đình này nhiều hơn những gì họ thừa nhận.”
Tôi đọc đi đọc lại.
Đầu óc trống rỗng.
Minh Viễn là con nuôi.
Vũ Đồng cũng vậy.
Mẹ chồng tôi không có quan hệ huyết thống với cả hai người con.
Nhưng điều khiến tôi đau không phải chuyện đó.
Tôi chưa từng xem huyết thống là thước đo gia đình.
Điều đáng sợ là họ định buộc tôi ký từ bỏ quyền lợi liên quan đến tài sản của mẹ ruột Minh Viễn.
Một tài sản mà chính anh có thể cũng chưa biết nguồn gốc.
Tôi mở hồ sơ.
Trong đó có bản sao giấy nhận nuôi, giấy khai sinh cũ, giấy chứng tử của Hứa Thanh Mai và một giấy chứng nhận quyền sở hữu căn nhà cổ ở Nam Kinh.
Địa chỉ căn nhà khiến tôi sững người.
Số 18, ngõ Thanh Hà, quận Tần Hoài.
Đó chính là địa chỉ tôi đã cho chuyển toàn bộ quà mừng thọ đến vào sáng nay.
Không phải ngẫu nhiên.
Hai ngày trước, sau khi tìm thấy hồ sơ, tôi đã tới Nam Kinh.
Căn nhà cũ vẫn còn.
Nó được giao cho một quỹ cộng đồng quản lý, hiện là nơi ở tạm cho những phụ nữ đơn thân và trẻ em không nơi nương tựa.
Người quản lý nói căn nhà thuộc tên Hứa Thanh Mai, nhưng nhiều năm qua nhà họ Tạ vẫn đứng ra đóng thuế và bảo trì.
Bà Lệ Hoa từng nhiều lần đề nghị bán, nhưng hồ sơ thừa kế chưa hoàn tất nên không thể.
Tôi hiểu ngay “sắp xếp nó” có thể là gì.
Họ muốn tôi ký.
Có thể là giấy từ bỏ quyền lợi.
Có thể là giấy ủy quyền.
Hoặc một thỏa thuận ly hôn âm thầm sau tiệc mừng thọ.
Tôi liên hệ ông Lục.
Lần này, khi biết tôi đã tìm được thư, ông không giấu nữa.
Ông nói:
— Bố chồng cháu để lại một điều khoản. Nếu Minh Viễn không có con và cuộc hôn nhân chấm dứt do lỗi gian dối từ phía gia đình họ Tạ, phần tài sản liên quan đến Hứa Thanh Mai sẽ được chuyển vào quỹ hỗ trợ trẻ em, với cháu là người giám sát đầu tiên.
— Mẹ chồng cháu biết không?
— Bà ấy biết một phần.
— Minh Viễn thì sao?
— Chú không chắc nó biết mình là con nuôi. Nhưng chắc chắn nó biết có một hồ sơ tài sản cần chữ ký của cháu.
Tôi lạnh người.
Minh Viễn biết đủ để giấu tôi.
Đủ để liên hệ luật sư.
Đủ để cùng mẹ anh chuẩn bị một kế hoạch trước tiệc mừng thọ.
Tối hôm đó, tôi không chất vấn.
Tôi vẫn nấu cháo cho mẹ chồng.
Vẫn kiểm tra thuốc.
Vẫn gọi nhà hàng xác nhận tiệc.
Vẫn hỏi Minh Viễn muốn mặc bộ vest nào.
Anh tưởng tôi không biết.
Bà Lệ Hoa cũng vậy.
Sáng ngày mừng thọ, tôi thức dậy từ năm giờ.
Nhân viên trang trí đã dựng cổng hoa đỏ ngoài sân.
Đầu bếp mang thực phẩm đến.
Họ hàng bắt đầu gửi quà.
Tôi tiếp nhận từng món, ghi tên người tặng vào sổ.
Đến tám giờ, tôi gọi đội vận chuyển.
Tôi nói:
— Chuyển toàn bộ quà đến số 18 ngõ Thanh Hà, quận Tần Hoài, Nam Kinh.
Quản gia sửng sốt.
— Thiếu phu nhân, đây là quà mừng thọ của bà chủ.
— Tôi biết.
— Có cần hỏi bà chủ không?
— Không.
Sau đó, tôi gọi nhà hàng.
— Hủy tiệc.
— Thưa bà, thực phẩm đã chuẩn bị.
— Toàn bộ đồ ăn chưa chế biến chuyển đến ba bếp ăn cộng đồng. Phần đã nấu, đóng hộp và gửi tới trung tâm dưỡng lão.
— Chi phí…
— Tôi thanh toán.
Chín giờ, bà Lệ Hoa thay sườn xám đỏ, được Vũ Đồng đẩy xe ra phòng khách.
Bà nhìn sân trống, biến sắc.
— Khách đâu?
Tôi đáp:
— Con đã thông báo hoãn tiệc.
— Ai cho phép con?
— Không ai.
— Quà mừng đâu?
— Đã chuyển đi.
Vũ Đồng trợn mắt.
— Chị chuyển đi đâu?
— Một địa chỉ phù hợp hơn.
Minh Viễn từ cầu thang chạy xuống.
— An Nhiên, em đang làm gì vậy?
Tôi đặt chiếc hộp gỗ đàn hương lên bàn.
Bên trong là chiếc vòng bạc trẻ em, bức ảnh năm 1992 và bản sao hồ sơ nhận nuôi.
Tôi đặt tiếp tập hồ sơ niêm phong của ông Lục.
Minh Viễn vừa nhìn thấy con dấu đã quỳ xuống.
Và đó là khoảnh khắc chúng ta đang đứng ở hiện tại.
Tôi nhìn anh.
— Bây giờ anh có thể nói rồi.
Anh cúi đầu.
— Anh xin em đừng mở.
— Anh biết trong đó là gì?
— Biết một phần.
— Phần nào?
— Một thỏa thuận.
— Thỏa thuận gì?
Anh nhắm mắt.
— Chuyển quyền quản lý tài sản.
— Tài sản của ai?
Anh không trả lời.
Tôi hỏi lần nữa:
— Tài sản của ai?
Bà Lệ Hoa quát:
— Cô đừng ép nó!
Tôi quay sang.
— Mẹ sợ anh ấy nói ra điều gì?
— Mẹ làm tất cả vì gia đình.
— Gia đình nào?
Bà nghẹn lại.
Tôi kéo sợi dây hồ sơ.
Minh Viễn chồm tới giữ tay tôi.
— An Nhiên, anh sẽ nói.
— Nói đi.
— Mẹ muốn em ký giấy từ bỏ quyền giám sát quỹ.
— Còn gì nữa?
— Và ký xác nhận rằng em tự nguyện không nhận bất kỳ lợi ích nào từ tài sản ở Nam Kinh.
— Vì sao tôi phải ký?
— Vì mẹ muốn bán căn nhà.
— Anh đồng ý?
Anh cúi đầu.
— Công ty đang thiếu vốn.
Tôi bật cười.
Một tiếng cười khô khốc.
— Vậy ba từ “sắp xếp nó” nghĩa là sắp xếp tôi ký giấy?
— Ban đầu là vậy.
— Ban đầu?
Anh siết hai tay.
— Sau đó… mẹ nói nếu em không ký, chúng ta nên ly hôn trước.
Phòng khách im phăng phắc.
Tôi nhìn người chồng của mình.
— Anh đồng ý?
— Anh không muốn.
— Nhưng anh đã liên hệ luật sư.
— Anh chỉ muốn chuẩn bị.
— Chuẩn bị ly hôn với tôi?
— An Nhiên…
— Trả lời.
Anh nhắm mắt.
— Phải.
Tôi không khóc.
Có lẽ khi nỗi đau vượt quá giới hạn, người ta không còn nước mắt ngay lập tức.
Tôi chỉ cảm thấy bảy năm hôn nhân trong mình vỡ ra thành những mảnh rất nhỏ.
Tất cả những bữa cơm.
Những lần tôi chăm anh khi ốm.
Những ngày tôi bỏ công việc ở Hàng Châu để chuyển đến Tô Châu.
Những đêm tôi tự trách mình vì không thể sinh con.
Những lần bà Lệ Hoa ôm tôi, bảo rằng bà coi tôi như con gái.
Tất cả hóa thành một câu hỏi:
Nếu tôi không nghe được tin nhắn ấy, điều gì sẽ xảy ra trong tiệc mừng thọ?
Họ sẽ đưa tôi một tập giấy.
Có thể bảo đó là thủ tục gia đình.
Có thể khiến tôi ký giữa lúc đông người.
Nếu tôi từ chối, họ sẽ công bố ly hôn?
Hay tạo ra một lý do khiến tôi trở thành người có lỗi?
Tôi hỏi:
— Kế hoạch ban đầu là gì?
Minh Viễn không nói.
Bà Lệ Hoa quay mặt đi.
Tôi lấy điện thoại, mở một đoạn ghi âm.
Giọng luật sư mà họ thuê vang lên:
“Nếu bà Tạ muốn cô Cố ký ngay trong tiệc, tốt nhất nên để cô ấy tin đó là giấy ủy quyền chăm sóc y tế. Sau khi có chữ ký, phần còn lại có thể xử lý.”
Minh Viễn sững sờ.
Bà Lệ Hoa bật dậy khỏi xe lăn theo phản xạ, rồi đau đến nhăn mặt.
— Cô ghi âm ở đâu?
— Văn phòng luật sư của mẹ.
— Cô theo dõi tôi?
— Con chỉ bảo vệ mình.
Tôi nhìn Minh Viễn.
— Anh còn muốn nói mình không biết sao?
Anh nhìn mẹ.
— Mẹ nói với con chỉ là giấy từ bỏ quyền giám sát.
Bà Lệ Hoa gắt:
— Nếu không làm vậy, công ty sẽ mất!
— Công ty mất thì có thể gây dựng lại.
Tôi nói.
— Nhưng mẹ không có quyền lấy tài sản của người đã khuất, càng không có quyền lừa con ký.
Bà bật cười lạnh.
— Tài sản đó đáng lẽ thuộc về Minh Viễn. Nó là con của Thanh Mai.
Tôi nhìn bà.
— Mẹ vừa thừa nhận rồi.
Minh Viễn ngẩng phắt lên.
— Mẹ nói gì?
Gương mặt bà Lệ Hoa cứng lại.
Tôi mở chiếc hộp gỗ.
Lấy chiếc vòng bạc đặt trước mặt anh.
Bên trong vòng khắc hai chữ nhỏ: “Minh Sinh”.
Tên cũ của anh.
Tạ Minh Viễn nhìn chằm chằm.
— Đây là gì?
Tôi đặt bản sao giấy nhận nuôi xuống bàn.
Anh đọc.
Đôi môi run lên.
— Không thể nào.
Vũ Đồng đứng phía sau cũng bước tới.
— Anh… anh là con nuôi?
Bà Lệ Hoa nhắm mắt.
Minh Viễn quay sang mẹ.
— Con là con nuôi?
Bà không trả lời.
— Mẹ nói đi!
— Phải.
Một tiếng ấy rơi xuống nặng hơn mọi lời buộc tội.
Minh Viễn lùi lại.
— Vậy mẹ ruột con là ai?
— Một người đã mất.
— Hứa Thanh Mai?
Bà nhìn anh.
— Con đã nghe An Nhiên nói?
— Mẹ trả lời!
— Phải.
— Tại sao mẹ giấu con?
— Vì mẹ nuôi con từ khi con chưa đầy một tuổi! Mẹ mới là mẹ của con!
— Không ai phủ nhận điều đó.
Tôi nói.
— Nhưng bà đã biến bí mật thành lý do để chiếm quyền quyết định cuộc đời anh ấy.
Bà Lệ Hoa nhìn tôi dữ dội.
— Cô không có tư cách phán xét!
— Con có tư cách khi mẹ định dùng tên con để lấy tài sản.
Minh Viễn ôm đầu.
— Công ty… vốn ở đâu ra?
Không ai trả lời.
Anh nhìn mẹ.
— Công ty dược của nhà họ Tạ được thành lập bằng tiền bán tài sản của mẹ ruột con?
Bà Lệ Hoa mím môi.
Tôi mở thêm một tài liệu.
— Một phần.
Minh Viễn đọc bảng giao dịch cũ.
Hai chân anh mềm đi.
— Suốt ba mươi năm… mẹ dùng tài sản của mẹ ruột con, rồi nói đó là công sức của nhà họ Tạ?
— Nếu không có mẹ, con đã lớn lên trong trung tâm phúc lợi!
— Vậy nên con phải biết ơn bằng cách không được biết mình là ai sao?
— Mẹ cho con tất cả!
— Mẹ cũng lấy đi tất cả sự thật!
Bà Lệ Hoa run lên.
Tôi nhìn cả hai.
Rồi đặt một phong bì khác lên bàn.
— Đây là đơn ly hôn.
Minh Viễn quay phắt sang.
— Không.
— Anh đã chuẩn bị ly hôn với tôi. Tôi chỉ đi trước một bước.
— Anh không muốn ly hôn.
— Nhưng anh đã đồng ý dùng nó làm phương án nếu tôi không ký.
— Anh sai rồi. Anh sẽ sửa.
— Có những điều sửa được. Có những điều không.
Anh bò tới nắm lấy tay tôi.
— An Nhiên, đừng quyết định lúc này.
Tôi rút tay ra.
— Tôi đã quyết định từ lúc nghe ba từ đó.
— Em không thể xóa bảy năm chỉ vì một sai lầm.
— Không phải một sai lầm.
Tôi nhìn anh.
— Là bảy năm anh biết gia đình có chuyện giấu tôi nhưng vẫn chọn đứng về phía sự im lặng. Là việc anh đồng ý để tôi ký giấy bằng cách lừa dối. Là việc anh chuẩn bị ly hôn như một phương án thương lượng.
Tôi đẩy đơn về phía anh.
— Ký đi.
Anh lắc đầu.
— Anh không ký.
— Vậy gặp nhau ở tòa.
Bà Lệ Hoa bỗng lên tiếng:
— Nếu cô ly hôn, cô sẽ không có gì.
Tôi quay sang.
— Mẹ vẫn nghĩ chuyện này là tiền sao?
— Cô đến nhà họ Tạ chẳng phải vì tài sản?
Tôi cười.
— Nếu con vì tài sản, con đã im lặng ký rồi tìm cách tranh giành sau. Con hủy tiệc, chuyển quà và đưa hồ sơ ra ánh sáng vì con không muốn một đồng nào bị giữ bằng sự gian dối.
— Vậy cô chuyển quà đi đâu?
— Đến căn nhà của Hứa Thanh Mai.
Minh Viễn ngẩng lên.
Tôi nói tiếp:
— Quà mừng thọ được chuyển cho những phụ nữ và trẻ em đang trú tại đó. Thực phẩm của tiệc được gửi tới bếp ăn cộng đồng và viện dưỡng lão. Tất cả đều có biên nhận.
Bà Lệ Hoa tái mặt.
— Cô dám dùng quà của tôi?
— Phần lớn quà được mua bằng tiền của những người muốn lấy lòng nhà họ Tạ. Mẹ có thể yêu cầu họ lấy lại. Con đã ghi tên từng người.
Vũ Đồng bật khóc.
— Chị dâu, chuyện này có cần làm đến mức ấy không?
Tôi nhìn cô.
— Nếu không làm đến mức ấy, hôm nay người bị “sắp xếp” sẽ là tôi.
Tôi quay lưng.
Sau lưng, Minh Viễn gọi:
— An Nhiên!
Tôi dừng lại.
— Anh có từng yêu em không?
Tôi không quay đầu.
— Có.
— Vậy tại sao em rời đi dễ dàng như vậy?
Tôi nhắm mắt.
— Chính vì từng yêu nên tôi mới không thể sống tiếp với một người sẵn sàng mang hôn nhân của chúng ta ra làm điều kiện trao đổi.
Tôi bước ra khỏi phòng khách.
Bên ngoài, cổng hoa đỏ vẫn đứng trong mưa phùn.
Dải lụa ghi chữ chúc thọ đã được tháo xuống, chỉ còn hai cột hoa trống trải.
Tôi đi qua chúng.
Không mang theo hành lý.
Bởi từ đêm trước, tôi đã chuyển toàn bộ đồ cá nhân ra ngoài.
Trong xe, luật sư Trần đang đợi.
Bà hỏi:
— Cô đã đưa đơn chưa?
— Rồi.
— Anh ấy ký không?
— Không.
— Vậy chúng ta tiến hành theo phương án hai.
Tôi gật đầu.
Xe rời căn biệt thự.
Qua gương chiếu hậu, tôi thấy Minh Viễn chạy ra cổng, nhưng không đuổi kịp.
Tôi không quay lại.
Tôi biết câu chuyện chưa kết thúc.
Bởi bản hồ sơ tôi mang ra hôm nay chỉ là bản sao.
Bản gốc vẫn nằm trong két của ông Lục.
Và ở trang cuối cùng của bản di chúc, còn một điều khoản mà chưa ai trong nhà họ Tạ biết.
Một điều khoản đủ sức khiến bà Lệ Hoa mất quyền kiểm soát toàn bộ công ty.
CHƯƠNG 2: NGƯỜI MẸ KHÔNG CÓ TÊN TRONG GIA PHẢ
Sau ngày tiệc mừng thọ bị hủy, nhà họ Tạ trở thành đề tài bàn tán khắp giới kinh doanh Tô Châu.
Không phải vì tôi công khai chuyện gia đình.
Tôi không đăng bất kỳ dòng nào lên mạng.
Không kể với báo chí.
Không gửi hồ sơ cho đối tác của công ty.
Nhưng một bữa tiệc đã chuẩn bị hơn hai tháng, mời gần sáu mươi khách, đột ngột bị hủy vào đúng buổi sáng thì không thể giấu.
Những người gửi quà nhận được điện thoại từ đội vận chuyển, thông báo món quà đã được đưa tới một quỹ cộng đồng ở Nam Kinh.
Một số người tức giận.
Một số người tò mò.
Một số người lại nhanh chóng hiểu rằng trong gia đình họ Tạ đang xảy ra chuyện lớn.
Bà Lệ Hoa gọi cho tôi hơn hai mươi lần.
Tôi không nghe.
Vũ Đồng gửi tin nhắn:
“Chị dâu, mẹ vừa phẫu thuật. Chị làm vậy không sợ bà bị kích động sao?”
Tôi trả lời:
“Bác sĩ đã được thông báo và hộ lý đang ở bên bà. Việc bà giấu sự thật, chuẩn bị giấy tờ lừa tôi ký và gây ra hậu quả hôm nay không phải do tôi.”
Cô ấy không nhắn lại.
Minh Viễn thì khác.
Anh không gọi liên tục.
Anh chỉ gửi đúng một tin nhắn:
“Anh sẽ tìm em sau khi biết toàn bộ sự thật.”
Ba ngày sau, anh xuất hiện trước căn hộ tôi thuê ở quận Công nghiệp Tô Châu.
Tôi không nói địa chỉ cho anh.
Có lẽ anh tìm qua công ty thiết kế nơi tôi làm việc.
Khi mở cửa, tôi thấy anh đứng ngoài hành lang, gương mặt hốc hác, râu mọc lún phún.
Anh cầm một chiếc túi giấy.
— Anh có thể vào không?
— Không.
— Chỉ mười phút.
— Nói ở đây.
Anh nhìn camera hành lang, rồi nhìn tôi.
— Anh đã đến Nam Kinh.
Tôi im lặng.
— Anh gặp người quản lý căn nhà số 18.
— Rồi sao?
— Anh thấy ảnh của mẹ ruột.
Giọng anh khàn đi.
Tôi không biết nên gọi người phụ nữ ấy là mẹ ruột anh hay Hứa Thanh Mai.
Tình thân giữa những người chưa từng gặp nhau là thứ khó gọi tên.
Anh đưa chiếc túi giấy cho tôi.
Bên trong là một cuốn sổ cũ, bìa vải xanh đã bạc màu.
— Họ tìm thấy cái này trong kho.
Tôi mở ra.
Trang đầu ghi:
“Thanh Mai, mùa xuân năm 1991.”
Đó là nhật ký.
Minh Viễn nói:
— Em đã đọc chưa?
— Chưa.
— Anh cũng chưa đọc hết.
Anh dựa vào tường.
— Anh không biết mình có đủ can đảm đọc tiếp không.
Tôi nhìn anh.
— Anh muốn tôi đọc cùng?
— Anh không biết.
— Minh Viễn, anh đến đây vì điều gì?
Anh im lặng một lúc rồi nói:
— Anh muốn xin lỗi.
— Anh đã xin rồi.
— Lần trước anh xin vì sợ mất em. Hôm nay anh xin vì cuối cùng anh hiểu mình đã làm gì.
Tôi không đáp.
Anh nói chậm rãi:
— Mẹ đã cho anh xem toàn bộ hồ sơ công ty. Sáu năm trước, khi bố mất, công ty gặp khó khăn. Mẹ dùng căn nhà ở Nam Kinh làm tài sản bảo đảm cho một khoản vay, nhưng vì giấy tờ thừa kế chưa hoàn tất nên khoản vay bị treo. Bà muốn em ký từ bỏ quyền giám sát để chuyển tài sản sang tên anh, sau đó dùng làm bảo đảm.
— Anh biết từ khi nào?
— Ba tháng trước.
— Biết căn nhà là của mẹ ruột anh không?
— Không. Mẹ nói đó là tài sản cũ của một người họ hàng, vì bố để điều khoản kỳ lạ nên cần chữ ký của em.
— Anh không hỏi tại sao cần chữ ký của tôi?
— Có. Mẹ nói vì em là vợ hợp pháp và không có con, bố muốn đề phòng tranh chấp sau này.
Tôi cười nhạt.
— Anh tin?
— Anh muốn tin.
Câu trả lời ấy thẳng thắn hơn mọi lời biện minh.
Anh nói tiếp:
— Anh biết nếu kể rõ, em sẽ không ký khi chưa kiểm tra. Công ty lúc ấy đã thiếu tiền trả nhà cung cấp. Mẹ nói chỉ cần giải quyết xong giấy tờ, mọi thứ sẽ ổn. Anh… đã đồng ý để bà chuẩn bị.
— Kể cả phương án ly hôn?
Anh cúi đầu.
— Phương án đó do mẹ đưa ra. Bà nói nếu em không hợp tác, cuộc hôn nhân vốn không có con cũng không còn ý nghĩa với nhà họ Tạ.
Tôi nghe câu ấy, dù đã đoán được, lòng vẫn đau.
— Anh phản đối không?
— Ban đầu có.
— Sau đó?
— Sau đó anh im lặng.
— Im lặng là đồng ý.
— Anh biết.
Anh ngẩng lên.
— Anh không xin em quay lại ngay. Anh chỉ muốn em biết anh đã nộp đơn từ chức khỏi vị trí tổng giám đốc công ty.
Tôi bất ngờ.
— Vì sao?
— Vì anh phát hiện rất nhiều tài liệu tài chính bị che giấu. Một số khoản vốn ban đầu thực sự đến từ tài sản của Hứa Thanh Mai. Bố đã ghi rõ phải hoàn trả vào quỹ, nhưng mẹ không làm.
— Bà ấy nói sao?
— Bà nói tất cả đều dùng để nuôi anh, cho anh học hành, xây dựng công ty cho anh thừa kế.
— Anh nghĩ thế nào?
Minh Viễn nhìn xuống đôi tay.
— Nếu mẹ dùng tiền đó để nuôi anh, anh có thể biết ơn. Nhưng bà dùng bí mật ấy để khiến anh nghĩ mọi thứ mình có đều do bà ban cho, rồi buộc anh phải nghe lời. Đó không còn là tình thương đơn thuần.
Tôi nhìn anh lâu hơn.
— Anh định làm gì?
— Trả lại.
— Bằng cách nào?
— Bán cổ phần cá nhân của anh, hoàn trả phần giá trị thuộc về tài sản của mẹ ruột vào quỹ.
— Mẹ anh sẽ không đồng ý.
— Anh không cần bà đồng ý.
Đó là lần đầu tiên tôi nghe anh nói một câu rõ ràng như vậy.
Trong bảy năm hôn nhân, Minh Viễn luôn đứng giữa.
Giữa mẹ và vợ.
Giữa công ty và gia đình.
Giữa sự thật và sự yên ổn.
Anh hiếm khi chọn dứt khoát.
Nhưng sự thay đổi của anh không thể xóa điều đã xảy ra.
Tôi trả cuốn sổ.
— Anh mang về đọc đi.
— Em không muốn biết về Hứa Thanh Mai sao?
— Muốn. Nhưng đây là chuyện trước hết thuộc về anh.
Anh siết cuốn sổ.
— An Nhiên, chúng ta còn cơ hội không?
Tôi dựa vào cánh cửa.
— Anh đến đây nói không xin tôi quay lại.
— Anh nói dối.
Anh cười buồn.
— Anh vẫn muốn.
— Tôi chưa thể.
— Vì em không còn yêu anh?
Tôi im lặng.
Không còn yêu thì dễ hơn.
Nhưng điều đau nhất là tôi vẫn còn tình cảm.
Tôi vẫn nhớ dáng anh ngủ nghiêng về phía tôi.
Vẫn nhớ mỗi sáng anh pha cà phê.
Vẫn nhớ năm tôi phẫu thuật, anh ngồi ngoài phòng bệnh suốt tám tiếng.
Con người không chỉ có một mặt.
Một người có thể từng tốt với ta, đồng thời vẫn phản bội ta trong một lựa chọn quan trọng.
Tôi nói:
— Tình yêu không phải vấn đề duy nhất.
— Anh hiểu.
— Không. Nếu anh hiểu, anh sẽ không hỏi câu đó.
Anh cúi đầu.
— Vậy anh phải làm gì?
— Tự chịu trách nhiệm với lựa chọn của anh. Không phải làm gì để đổi lấy việc tôi quay lại.
Anh gật đầu rất chậm.
— Anh hiểu rồi.
Tôi định đóng cửa, nhưng anh nói:
— Có một chuyện nữa.
— Chuyện gì?
— Vũ Đồng cũng là con nuôi.
— Tôi biết.
— Nó chưa biết.
— Mẹ anh chưa nói?
— Không. Bà cấm mọi người nhắc.
— Anh định nói sao?
— Anh không biết.
Tôi nhìn anh.
— Đừng lặp lại sai lầm của mẹ anh. Sự thật càng bị trì hoãn càng trở thành vũ khí.
Anh gật đầu.
Sau khi anh rời đi, tôi ngồi rất lâu bên cửa sổ.
Tôi tự hỏi liệu con người có thể thật sự thay đổi sau một cú sốc.
Hay chỉ tạm thời hối hận vì mất những gì từng có.
Tôi chưa có câu trả lời.
Một tuần sau, bà Lệ Hoa đích thân đến tìm tôi.
Bà không đi xe lăn nữa, nhưng vẫn chống gậy.
Đi cùng bà là hộ lý và luật sư mới.
Tôi gặp họ tại văn phòng luật sư Trần, không phải nhà riêng.
Bà vừa ngồi xuống đã đặt một tập tài liệu lên bàn.
— Tôi đồng ý ly hôn.
Tôi nhìn bà.
— Đây là chuyện giữa tôi và Minh Viễn.
— Nó không chịu ký. Tôi sẽ bảo nó ký.
— Tại sao mẹ đổi ý?
Bà mỉm cười nhạt.
— Cô muốn gì thì nói thẳng. Tiền? Căn nhà ở Nam Kinh? Hay cổ phần?
Luật sư Trần định lên tiếng, tôi giơ tay ngăn lại.
— Mẹ nghĩ con hủy hôn nhân để đòi những thứ đó?
— Nếu không thì vì gì? Cô đã biết Minh Viễn là con nuôi, biết tài sản của Thanh Mai có giá trị. Cô muốn nắm quỹ để kiểm soát công ty.
— Con chưa từng yêu cầu cổ phần.
— Vì cô muốn nhiều hơn.
Tôi nhìn người phụ nữ trước mặt.
Bà vừa trải qua ca phẫu thuật lớn, tóc bạc nhiều hơn, gương mặt có vẻ mệt mỏi.
Nhưng ánh mắt vẫn sắc bén.
— Mẹ đến đây để thương lượng hay buộc tội?
— Tôi đến cho cô một con đường đẹp.
Bà đẩy tập tài liệu sang.
— Hai triệu nhân dân tệ. Một căn hộ nhỏ ở Tô Châu. Cô ký thỏa thuận giữ bí mật, từ bỏ quyền giám sát quỹ, ly hôn trong hòa bình.
Luật sư Trần bật cười.
— Bà Tạ, đề nghị này không phù hợp pháp luật.
Bà Lệ Hoa nhìn bà ấy.
— Đây là chuyện gia đình.
Tôi mở tập giấy.
Trong đó có điều khoản tôi không được công bố việc Minh Viễn và Vũ Đồng là con nuôi, không được truy cứu nguồn tiền thành lập công ty, không được khiếu nại việc sử dụng tài sản ở Nam Kinh.
Tôi khép lại.
— Con không ký.
— Cô thấy ít?
— Không liên quan đến số tiền.
— Vậy cô muốn phá hủy nhà họ Tạ?
— Người làm điều đó không phải con.
Bà đập tay xuống bàn.
— Nếu hồ sơ bị công khai, Minh Viễn sẽ mất tất cả!
— Anh ấy đã từ chức.
Bà sững lại.
Rõ ràng bà chưa biết.
— Cô nói gì?
— Anh ấy nói đã nộp đơn từ chức.
Bà lấy điện thoại, gọi ngay.
Không ai nghe.
Gương mặt bà căng lên.
— Cô đã xúi nó?
— Con không có quyền lực lớn như mẹ nghĩ.
— Nó chưa từng chống lại tôi trước khi có cô!
Tôi nhìn thẳng vào bà.
— Đó là vấn đề của mẹ. Mẹ nuôi một người con không được phép có ý kiến khác, rồi gọi sự phục tùng ấy là hiếu thảo.
Bà run lên.
— Tôi cứu nó khỏi trại trẻ!
— Trung tâm phúc lợi không phải địa ngục. Và việc nhận nuôi một đứa trẻ không cho mẹ quyền sở hữu cuộc đời nó.
— Cô biết gì về những năm tháng tôi nuôi nó? Tôi đã thức trắng khi nó sốt. Tôi bán trang sức để cho nó học. Tôi chịu bao nhiêu lời cay nghiệt vì không sinh được con. Tôi cho nó họ Tạ, cho nó gia đình!
Giọng bà vỡ ra.
Đó là lần đầu tiên tôi thấy nỗi đau thật sự trong bà.
Tôi không phủ nhận.
— Con tin mẹ đã yêu anh ấy.
Bà cứng lại.
— Nhưng tình yêu bị trộn với nỗi sợ mất quyền kiểm soát sẽ làm cả hai người tổn thương.
— Cô không có tư cách dạy tôi làm mẹ.
— Con không dạy. Con chỉ từ chối trở thành người tiếp theo bị mẹ “sắp xếp”.
Bà nhìn tôi.
— Cô thật sự không muốn tiền?
— Không.
— Vậy cô muốn gì?
— Sự thật được làm rõ. Tài sản của Hứa Thanh Mai được trả về đúng mục đích. Những hồ sơ liên quan được kiểm toán độc lập. Và cuộc ly hôn giải quyết theo pháp luật.
— Cô muốn đưa tôi vào tù?
— Nếu có vi phạm, cơ quan chức năng sẽ quyết định. Không phải con.
Bà tái mặt.
Luật sư đi cùng bà ghé tai nói nhỏ.
Bà phẩy tay, đứng lên.
Trước khi rời đi, bà quay lại:
— Cố An Nhiên, rồi cô sẽ hối hận. Khi không còn nhà họ Tạ, cô chẳng là gì cả.
Tôi mỉm cười.
— Con từng bỏ công việc ở Hàng Châu để hỗ trợ Minh Viễn. Mẹ có lẽ quên trước khi làm dâu nhà họ Tạ, con là kiến trúc sư có tên tuổi.
Bà im lặng.
— Con không cần nhà họ Tạ để biết mình là ai.
Hai ngày sau, công ty Tạ Thịnh Dược phẩm tổ chức cuộc họp cổ đông khẩn cấp.
Minh Viễn từ chức thật.
Không chỉ vậy, anh còn yêu cầu kiểm toán toàn bộ nguồn vốn thành lập và các khoản giao dịch liên quan đến căn nhà ở Nam Kinh.
Bà Lệ Hoa phản đối.
Một nhóm cổ đông thân với bà đề nghị đình chỉ quyền biểu quyết của anh với lý do tinh thần không ổn định.
Nhưng ông Lục xuất hiện.
Ông mang theo bản di chúc gốc của bố chồng tôi.
Trong đó có điều khoản:
“Nếu người quản lý tài sản cố tình che giấu nguồn gốc tài sản, ép buộc người thụ hưởng hoặc người giám sát từ bỏ quyền lợi bằng hình thức gian dối, quyền quản lý số cổ phần tương ứng sẽ lập tức chuyển sang một hội đồng ủy thác độc lập.”
Tỷ lệ cổ phần ấy là mười tám phần trăm.
Đủ để bà Lệ Hoa mất quyền kiểm soát tuyệt đối.
Tin tức nhanh chóng lan trong nội bộ.
Chiều hôm đó, Minh Viễn gọi cho tôi.
— Điều khoản em nói là cái này sao?
— Tôi chỉ biết có một điều khoản cuối. Không biết chi tiết.
— Mẹ mất quyền điều hành rồi.
— Bà ấy thế nào?
— Đóng cửa trong phòng.
— Anh ở đâu?
— Ngoài cổng công ty.
Giọng anh rất mệt.
— An Nhiên, anh vừa phát hiện gần như cả cuộc đời mình được xây trên những điều người khác không cho phép anh biết.
Tôi im lặng.
Anh hỏi:
— Em có thể gặp anh không?
Tôi suýt đồng ý.
Nhưng rồi nhớ chính mình từng nhiều lần gánh cảm xúc thay anh.
Tôi nói:
— Anh nên gặp chuyên gia tâm lý hoặc một người bạn đáng tin. Tôi không phải người phù hợp lúc này.
Đầu dây yên lặng.
— Em thật sự không còn muốn liên quan đến anh?
— Tôi đang cố không để lòng thương hại khiến cả hai quay lại sai lầm cũ.
Anh thở ra.
— Anh hiểu.
Lần này, anh không nài nỉ.
Hai tuần sau, Vũ Đồng tìm đến văn phòng tôi.
Cô bước vào với đôi mắt sưng đỏ.
Không trang điểm.
Không mặc đồ hàng hiệu.
— Chị biết em là con nuôi mà không nói?
Tôi đặt bút xuống.
— Tôi biết trước em chưa đầy hai tuần.
— Anh em nói cho em hôm qua.
— Em ổn không?
— Không.
Cô bật khóc.
— Em không biết bố mẹ ruột là ai. Mẹ không chịu nói. Bà chỉ bảo họ bỏ em.
Tôi rót nước.
— Hồ sơ có thể có thông tin.
— Mẹ giấu.
— Em có quyền yêu cầu.
— Em sợ.
Tôi nhìn cô gái từng kiêu ngạo, luôn tin mình là tiểu thư nhà họ Tạ.
Giờ cô ngồi trước mặt tôi như một đứa trẻ bị lấy mất tên gọi.
— Sợ điều gì?
— Sợ họ thật sự không cần em.
— Việc một đứa trẻ được nhận nuôi không chứng minh nó không được cần. Người lớn có thể có rất nhiều hoàn cảnh mà đứa trẻ không có lỗi.
— Chị không ghét em sao?
— Vì sao?
— Em từng nói rất nhiều lời khó nghe. Khi chị không thể sinh con, em còn bảo mẹ đừng để anh nhận con nuôi vì sợ người ngoài chiếm tài sản.
Tôi nhớ.
Câu nói ấy từng khiến tôi khóc cả đêm.
Minh Viễn khi đó chỉ bảo:
“Vũ Đồng còn trẻ, nói không suy nghĩ.”
Tôi nhìn cô.
— Tôi từng giận.
— Còn bây giờ?
— Bây giờ tôi nghĩ em cũng được nuôi lớn trong một môi trường nơi huyết thống và tài sản bị dùng để đánh giá con người. Điều đó giải thích, không có nghĩa xóa lỗi.
Cô cúi đầu.
— Em xin lỗi.
— Tôi nhận lời xin lỗi.
— Chị có thể giúp em tìm hồ sơ không?
Tôi suy nghĩ.
— Tôi có thể giới thiệu luật sư. Nhưng em phải tự quyết định mình muốn biết đến đâu.
Cô gật đầu.
Trước khi đi, Vũ Đồng hỏi:
— Chị thật sự ly hôn với anh em sao?
— Phải.
— Anh ấy thay đổi nhiều rồi.
— Tôi biết.
— Chị không thể cho anh ấy thêm cơ hội?
Tôi nhìn qua cửa kính.
— Có những cơ hội không phải người khác xin là mình phải cho. Và thay đổi không nên là món quà đổi lấy việc được quay lại.
Vũ Đồng im lặng.
— Em hiểu.
Một tháng sau, tòa án tiếp nhận đơn ly hôn.
Minh Viễn không phản đối nữa.
Anh ký thỏa thuận sơ bộ.
Tài sản chung được phân chia khá đơn giản vì căn nhà chúng tôi ở thuộc công ty, phần lớn tài sản cá nhân đứng tên riêng.
Điều duy nhất anh yêu cầu là được giữ chiếc hộp gỗ có vòng bạc của Hứa Thanh Mai.
Tôi đồng ý.
Ngày ký hồ sơ, chúng tôi ngồi đối diện nhau trong phòng hòa giải.
Nhân viên hỏi:
— Hai người còn khả năng hàn gắn không?
Minh Viễn nhìn tôi.
Tôi đáp:
— Không.
Anh cúi đầu.
— Tôi đồng ý.
Sau khi ký, anh đưa tôi một phong bì.
— Đây là thư của Hứa Thanh Mai.
— Anh tìm thấy?
— Trong cuốn nhật ký có một trang dán kín. Em đọc đi.
— Tại sao đưa tôi?
— Vì có đoạn nhắc đến người vợ tương lai của đứa trẻ.
Tôi mở thư.
Nét chữ đã nhòe:
“Nếu sau này con trai tôi lớn lên, có người phụ nữ thật lòng ở bên nó, tôi mong nó đừng coi sự hy sinh của cô ấy là điều hiển nhiên. Một người phụ nữ rời gia đình mình để bước vào cuộc đời người khác cần được trân trọng, không phải thử thách.”
Tôi đọc đến đó, mắt cay xè.
Minh Viễn nói:
— Anh đã làm ngược lại điều bà ấy mong.
Tôi gấp thư.
— Anh có thể sống khác từ bây giờ.
— Nhưng không còn em.
— Không phải mọi bài học đều cho ta cơ hội giữ lại thứ đã mất.
Anh gật đầu.
— Anh biết.
Chúng tôi bước ra khỏi tòa.
Trời đầu đông.
Gió thổi qua hàng cây ngô đồng.
Minh Viễn đứng bên bậc thềm.
— An Nhiên, ngày tiệc mừng thọ, nếu em không nghe được tin nhắn, anh có thật sự đưa giấy cho em ký không?
Tôi nhìn anh.
Câu hỏi ấy tôi cũng từng tự hỏi hàng trăm lần.
Anh tự trả lời:
— Có lẽ có.
— Tôi biết.
— Anh ước mình có thể nói không.
— Nhưng sự thật quan trọng hơn điều anh ước.
Anh cười buồn.
— Em luôn rõ ràng hơn anh.
— Không. Tôi chỉ bị đẩy đến lúc buộc phải rõ ràng.
Tôi rời đi.
Nhưng trước khi lên xe, điện thoại reo.
Là luật sư Trần.
Giọng bà rất nghiêm trọng:
— Cô Cố, bà Tạ Lệ Hoa vừa được đưa vào bệnh viện.
— Vì sao?
— Bà ấy ngất trong cuộc họp hội đồng ủy thác. Trước khi mất ý thức, bà ấy nói muốn gặp cô và đưa một chiếc chìa khóa.
Tôi siết điện thoại.
Một phần trong tôi muốn từ chối.
Nhưng luật sư nói tiếp:
— Bà ấy bảo chiếc chìa khóa mở nơi cất hồ sơ thật về thân thế của Tạ Vũ Đồng. Và hồ sơ đó có liên quan trực tiếp đến cô.
Tôi sững người.
— Liên quan đến tôi?
— Bà ấy chỉ nói một câu: “An Nhiên không phải người ngoài.”
CHƯƠNG 3: ĐỊA CHỈ BÍ ẨN VÀ NGƯỜI PHỤ NỮ TRONG BỨC ẢNH
Bà Lệ Hoa nằm trong phòng hồi sức tích cực của bệnh viện.
Lần này không phải tim.
Bà bị xuất huyết não nhẹ do huyết áp tăng đột ngột.
Bác sĩ nói bà đã qua nguy hiểm nhưng cần tránh kích động.
Tôi đứng ngoài cửa kính, nhìn người phụ nữ từng khiến mình sợ hãi, tức giận và tổn thương.
Bà nhỏ bé hơn tôi nhớ.
Mái tóc bạc xõa trên gối.
Hai bàn tay đặt yên trên chăn.
Minh Viễn ngồi ở hành lang.
Thấy tôi, anh đứng dậy.
— Luật sư gọi em?
— Phải.
— Mẹ nói muốn gặp em.
— Bà ấy tỉnh chưa?
— Vừa tỉnh.
Anh nhìn tôi.
— Em không cần vào nếu không muốn.
Tôi bất ngờ vì câu nói ấy.
Trước đây, anh sẽ bảo tôi nên nhường, nên thông cảm, nên làm tròn bổn phận.
Lần này anh để tôi chọn.
Tôi nói:
— Tôi sẽ vào.
Bà Lệ Hoa mở mắt khi nghe tiếng cửa.
Bà nhìn tôi, môi khẽ động.
— An Nhiên.
Tôi ngồi xuống cạnh giường.
— Mẹ muốn gặp con?
Bà nhìn Minh Viễn.
— Ra ngoài.
Anh do dự.
— Mẹ…
— Mẹ nói với An Nhiên.
Anh rời phòng.
Bà Lệ Hoa chậm rãi đưa tay về phía ngăn tủ.
Tôi mở ra.
Bên trong có một chiếc chìa khóa đồng nhỏ và một mảnh giấy ghi địa chỉ kho lưu trữ tư nhân ở Tô Châu.
— Tủ số mười bảy.
Bà thở khó nhọc.
— Mật mã… ngày sinh của con.
Tôi ngẩn người.
— Ngày sinh của con?
Bà gật đầu.
— Tại sao?
Nước mắt bà chảy xuống thái dương.
— Vì mẹ biết con từ trước khi con gặp Minh Viễn.
Tôi lạnh sống lưng.
— Mẹ nói gì?
Bà nhắm mắt.
— Bố ruột con… là bác sĩ Cố Văn Thành.
— Đúng.
— Ông ấy từng làm việc ở Nam Kinh.
Tôi biết bố mình từng công tác tại Nam Kinh thời trẻ, nhưng ông hiếm khi kể.
— Thì sao?
— Ông ấy là người cấp cứu Thanh Mai khi cô ấy sinh Minh Viễn.
Tôi không thở được trong vài giây.
Bà Lệ Hoa nói đứt quãng:
— Thanh Mai mất vì biến chứng. Trước khi mất, cô ấy giao đứa trẻ cho bác sĩ Cố… nhờ tìm một gia đình tốt.
— Bố con?
— Phải.
— Vậy tại sao Minh Viễn được mẹ nhận nuôi?
— Bố con liên hệ với Kiến Quốc. Khi ấy mẹ vừa mất một đứa trẻ, không thể sinh thêm. Ông ấy nghĩ chúng ta phù hợp.
Tôi bám thành ghế.
— Bố con biết Minh Viễn là con nuôi?
— Biết.
— Vậy tại sao ông chưa từng nói?
— Vì đã ký cam kết bảo mật.
— Còn Vũ Đồng?
Bà Lệ Hoa quay mặt.
— Vũ Đồng… có liên quan đến gia đình con.
Tôi lạnh cả người.
— Liên quan thế nào?
— Mở tủ số mười bảy.
— Mẹ nói ngay đi.
Bà nhìn tôi.
Trong mắt bà là nỗi sợ.
— Mẹ không đủ can đảm.
Tôi đứng dậy.
— Mẹ đã giấu quá nhiều người rồi.
— Mẹ biết.
— Mẹ nói “An Nhiên không phải người ngoài” nghĩa là gì?
Bà nắm lấy cổ tay tôi.
Bàn tay yếu nhưng lạnh ngắt.
— Vũ Đồng là con của dì con.
Tôi sững sờ.
Mẹ tôi có một em gái tên Cố Văn Tâm.
Dì mất trong một tai nạn giao thông khi tôi còn nhỏ.
Tôi chỉ nhớ dì qua vài bức ảnh.
Gia đình luôn nói dì chưa kết hôn, không có con.
— Không thể nào.
— Dì con từng yêu một người đàn ông đã có gia đình. Khi mang thai, cô ấy giấu tất cả, sinh con ở một phòng khám tư. Sau đó đưa đứa trẻ cho một người quen chăm sóc. Một năm sau, cô ấy mất.
— Tại sao Vũ Đồng đến nhà họ Tạ?
— Bố con tìm được đứa trẻ. Nhưng mẹ con khi ấy không chấp nhận chuyện của em gái. Bà sợ tai tiếng, không muốn nhận nuôi. Kiến Quốc đề nghị chúng ta nhận.
Đầu óc tôi quay cuồng.
— Mẹ tôi biết?
— Biết.
— Bố tôi cũng biết?
— Biết.
— Vậy tất cả người lớn đều giấu chúng con?
Bà nhắm mắt.
— Họ nghĩ đó là cách bảo vệ.
Tôi bật cười chua chát.
— Bao nhiêu bi kịch trong gia đình này đều bắt đầu bằng câu đó.
Bà khóc.
— Mẹ sai rồi.
— Mẹ giấu Vũ Đồng vì sợ mất con hay vì muốn dùng con bé?
— Cả hai.
Sự thành thật ấy đau hơn lời phủ nhận.
— Khi biết bố chồng để quyền giám sát quỹ cho con, mẹ đã nghĩ gì?
— Mẹ nghĩ ông ấy và bố con đã sắp xếp từ trước. Mẹ sợ một ngày con biết hết rồi kéo cả Minh Viễn lẫn Vũ Đồng về phía gia đình con.
— Con người không phải đồ vật để kéo về phía nào.
— Mẹ biết bây giờ.
Tôi rút tay ra.
— Hơi muộn.
Bà nhìn tôi.
— Con sẽ nói với Vũ Đồng chứ?
— Con bé có quyền biết.
— Nó sẽ hận mẹ.
— Có thể.
— Con có thể… nói nhẹ hơn không?
Tôi nhìn bà thật lâu.
— Mẹ vẫn muốn sắp xếp cách người khác tiếp nhận sự thật.
Bà im lặng.
Tôi cầm chìa khóa.
— Lần này, con sẽ không làm theo cách của mẹ. Con sẽ cho Vũ Đồng quyền lựa chọn muốn biết đến đâu, muốn gặp ai, muốn xử lý thế nào.
— An Nhiên…
— Mẹ nghỉ đi.
Tôi rời phòng bệnh.
Minh Viễn đứng lên.
— Mẹ nói gì?
Tôi nhìn anh.
— Vũ Đồng là em họ của tôi.
Anh tưởng mình nghe nhầm.
— Gì cơ?
Tôi kể ngắn gọn.
Anh ngồi xuống ghế, hai tay ôm đầu.
— Vậy bố mẹ em cũng biết?
— Có vẻ vậy.
— Em định làm gì?
— Mở tủ số mười bảy.
Kho lưu trữ nằm dưới tầng hầm một ngân hàng tư nhân.
Luật sư Trần đi cùng tôi.
Chiếc chìa khóa mở một ngăn tủ kim loại nhỏ.
Mật mã là ngày sinh của tôi.
Bên trong có bốn tập hồ sơ, một băng ghi âm cũ, hai bức thư và một album ảnh.
Bức ảnh đầu tiên chụp bố tôi, bố chồng và một phụ nữ trẻ ôm đứa bé sơ sinh.
Phía sau ghi:
“Thanh Mai và Minh Sinh.”
Bức ảnh thứ hai là dì Văn Tâm bế một bé gái.
Đứa bé đeo chiếc vòng cổ có mặt ngọc hình chiếc lá.
Tôi đã thấy mặt ngọc ấy.
Vũ Đồng đeo nó từ nhỏ.
Trong album còn có một bức ảnh khác khiến tôi chết lặng.
Mẹ tôi đứng bên cạnh dì Văn Tâm, tay đặt lên vai bà, gương mặt đầy nước mắt.
Phía sau ảnh ghi:
“Chị sẽ chăm con bé theo cách tốt nhất.”
Nhưng cuối cùng, họ đưa Vũ Đồng cho nhà họ Tạ.
Tôi không biết đó là phản bội hay tuyệt vọng.
Tôi gọi cho bố mẹ.
Họ đang ở Hàng Châu.
Tôi chỉ nói:
— Con đã mở tủ số mười bảy.
Đầu dây im lặng.
Mẹ tôi hỏi:
— Ai đưa chìa khóa cho con?
— Bà Lệ Hoa.
Mẹ bật khóc.
Bố nhận điện thoại.
— An Nhiên, bố mẹ sẽ đến Tô Châu.
— Không cần. Con muốn nghe sự thật ngay.
Ông thở dài.
— Những gì con thấy đều đúng.
— Tại sao bố mẹ giấu con?
— Vì khi ấy con còn nhỏ.
— Con không còn nhỏ từ lâu.
— Sau này, chúng ta sợ nói ra sẽ phá cuộc sống của Vũ Đồng.
— Hay vì bố mẹ sợ đối diện việc mình từng bỏ con bé?
Mẹ tôi khóc lớn ở phía sau.
Bố im lặng.
Tôi biết mình đã nói trúng.
Ông nói:
— Mẹ con khi ấy không vượt qua được chuyện của dì con. Bà ấy vừa mất em gái, lại phát hiện đứa trẻ là kết quả của một mối quan hệ phức tạp. Bà không đủ sức nuôi thêm. Nhà họ Tạ muốn có con gái. Chúng ta nghĩ đó là lựa chọn tốt.
— Vậy tại sao không nói với Vũ Đồng khi cô ấy trưởng thành?
— Bà Lệ Hoa không đồng ý.
— Và bố mẹ lại im lặng.
— Bố sai.
Tôi nhắm mắt.
Mọi người đều nói mình sai khi bí mật đã không thể giữ nữa.
Nhưng bao năm qua, người chịu hậu quả là những đứa trẻ lớn lên trong một câu chuyện bị dựng lại.
Tôi hỏi:
— Còn việc bố giao Minh Viễn cho nhà họ Tạ?
— Thanh Mai là bệnh nhân của bố. Cô ấy không có người thân gần. Trước khi mất, cô ấy nhờ bố tìm người nhận nuôi. Kiến Quốc và Lệ Hoa đang xin con nuôi. Bố tin họ sẽ đối xử tốt.
— Họ có đối xử tốt.
Tôi nói.
— Nhưng họ cũng giấu anh ấy cả đời.
Bố im lặng.
— Con định nói với Vũ Đồng sao?
— Con sẽ cho cô ấy chọn.
— Mẹ con muốn gặp con bé.
— Quyền quyết định thuộc về Vũ Đồng.
Tôi cúp máy.
Ngày hôm sau, tôi hẹn Vũ Đồng tại một quán trà yên tĩnh bên kênh Bình Giang.
Cô đến sớm.
— Chị tìm được hồ sơ rồi?
— Phải.
— Bố mẹ ruột em là ai?
Tôi không đưa tài liệu ngay.
— Trước khi đọc, em cần biết chuyện này có liên quan đến gia đình chị.
Cô nhìn tôi.
Tôi kể từng phần.
Khi nghe tên dì Văn Tâm, cô không phản ứng.
Khi biết người phụ nữ ấy là em gái mẹ tôi, tay cô bắt đầu run.
— Nghĩa là… chị là chị họ của em?
— Phải.
Cô nhìn tôi rất lâu.
— Mẹ ruột em đã mất?
— Phải.
— Còn bố ruột?
— Hồ sơ có tên, nhưng ông ấy đã mất cách đây ba năm. Gia đình ông ấy có thể chưa biết về em.
Cô cúi đầu.
Nước mắt rơi xuống bàn.
— Tại sao không ai cần em?
Tôi nắm tay cô.
— Không phải không ai cần em.
— Mẹ ruột giấu em. Bà ngoại không nhận em. Dì của em—mẹ chị—cũng không nuôi em. Mẹ nuôi lại giấu em. Chị nói xem, vậy là gì?
Tôi không thể phủ nhận nỗi đau ấy bằng những câu an ủi đẹp đẽ.
— Người lớn đã lựa chọn trong sợ hãi và ích kỷ. Em có quyền giận tất cả họ.
Cô khóc.
— Cả chị cũng biết mà giấu em.
— Tôi biết chưa lâu và chờ có đủ hồ sơ. Nhưng nếu em thấy tôi cũng có lỗi, tôi chấp nhận.
Cô rút tay lại.
— Em cần thời gian.
— Được.
Tôi đưa hồ sơ cho cô.
— Em có thể đọc một mình. Có luật sư và chuyên gia tâm lý sẵn sàng hỗ trợ.
— Mẹ chị muốn gặp em không?
— Có.
— Chị muốn em gặp bà ấy sao?
— Tôi không quyết định thay em.
Cô nhìn tôi.
— Chị khác mẹ em ở chỗ đó.
Tôi không biết đó là lời khen hay trách móc.
Có lẽ cả hai.
Ba ngày sau, Vũ Đồng gọi.
— Em muốn gặp dì.
Tôi đưa bố mẹ lên Tô Châu.
Cuộc gặp diễn ra trong căn nhà số 18 ở Nam Kinh, nơi toàn bộ quà mừng thọ đã được chuyển đến.
Tôi chọn địa điểm đó vì nó là điểm giao nhau của tất cả bí mật.
Nơi từng thuộc về Hứa Thanh Mai.
Nơi hiện che chở những người phụ nữ và trẻ em cần một mái nhà.
Bà Lệ Hoa chưa đủ khỏe để đi.
Minh Viễn đến trước.
Anh đứng dưới mái hiên, nhìn tấm biển quỹ cộng đồng.
— Em chuyển quà đến đây là vì biết căn nhà của mẹ anh?
— Phải.
— Khi đó em đã quyết định đưa mọi thứ về đúng nơi.
— Tôi chỉ nghĩ những món quà ấy có ích ở đây hơn trong một bữa tiệc xây trên sự gian dối.
Anh gật đầu.
Bố mẹ tôi đến sau.
Mẹ vừa nhìn thấy Vũ Đồng đã bật khóc.
Cô đứng yên.
Không gọi dì.
Không bước tới.
Mẹ tôi nói:
— Vũ Đồng, dì xin lỗi.
Cô hỏi:
— Dì xin lỗi vì không nuôi cháu hay vì giấu cháu?
Mẹ tôi nghẹn lại.
— Cả hai.
— Nếu được quay lại, dì có nhận cháu không?
Mẹ nhìn tôi, rồi nhìn cô.
— Có.
Vũ Đồng cười buồn.
— Nhưng không ai được quay lại.
— Dì biết.
— Cháu chưa thể gọi dì là người thân.
— Dì không ép.
— Cháu cũng chưa biết có tha thứ không.
— Dì sẽ chờ.
Vũ Đồng lắc đầu.
— Đừng chờ như thể cháu có nghĩa vụ phải tha thứ. Dì cứ sống và chịu trách nhiệm với lựa chọn của mình. Cháu sẽ quyết định khi sẵn sàng.
Tôi nhìn cô, nhận ra cô đã học được điều mà Minh Viễn phải mất cả cuộc hôn nhân mới hiểu.
Không ai có nghĩa vụ trao sự tha thứ đúng lúc người gây tổn thương mong muốn.
Buổi gặp kết thúc trong im lặng.
Không có cái ôm đoàn tụ.
Không có phép màu.
Nhưng lần đầu tiên, sự thật được đặt trên bàn mà không ai che giấu.
Một tháng sau, kết quả kiểm toán công ty được công bố.
Bà Lệ Hoa có sai phạm trong việc sử dụng tài sản ủy thác, nhưng do một phần giao dịch diễn ra nhiều năm trước và có tài liệu chứng minh được dùng cho việc nuôi dưỡng, giáo dục Minh Viễn, vụ việc được xử lý theo hướng hoàn trả tài sản, bồi thường cho quỹ và hạn chế quyền quản lý.
Bà không bị truy cứu hình sự nặng như nhiều người lo sợ.
Nhưng mất toàn bộ quyền điều hành công ty.
Căn nhà số 18 được chuyển chính thức vào quỹ hỗ trợ phụ nữ và trẻ em.
Minh Viễn bán một phần cổ phần, lập quỹ học bổng mang tên Hứa Thanh Mai.
Vũ Đồng từ chối nhận tài sản từ gia đình ruột.
Cô chuyển ra sống riêng, bắt đầu học tư vấn tâm lý trẻ em.
Bố mẹ tôi đến Nam Kinh mỗi tháng một lần để làm tình nguyện tại căn nhà.
Có lẽ đó là cách họ chịu trách nhiệm.
Không phải để đổi lấy tha thứ.
Mà để làm một điều đúng dù không ai thưởng công.
Còn bà Lệ Hoa sống trong căn biệt thự cũ cùng hộ lý.
Tôi đến thăm bà một lần sau khi hoàn tất ly hôn.
Bà ngồi bên cửa sổ, tóc bạc gần hết.
— Con vẫn gọi ta là mẹ sao?
Tôi đặt giỏ trái cây xuống.
— Một thói quen thôi.
Bà cười yếu ớt.
— Minh Viễn nói con sắp về Hàng Châu.
— Vâng. Con nhận một dự án phục hồi khu nhà cổ.
— Tốt.
Bà nhìn ra vườn.
— Ta từng nghĩ giữ bí mật là giữ gia đình.
— Nhưng bí mật khiến mọi người chỉ ở bên mẹ vì họ không biết mình có lựa chọn khác.
Bà gật đầu.
— Ta sợ nếu chúng biết không cùng máu mủ, chúng sẽ rời đi.
— Mẹ đã yêu họ. Nếu mẹ nói sự thật từ đầu, có thể họ vẫn ở lại.
— Có thể.
Bà quay sang tôi.
— Còn con? Nếu ngày ấy Minh Viễn nói thật với con về hồ sơ, con có ký không?
Tôi suy nghĩ.
— Nếu việc bán căn nhà thật sự cần để cứu công ty, và mọi thứ minh bạch, con có thể cùng anh ấy tìm giải pháp. Thậm chí con có thể đồng ý dùng một phần tài sản nếu quỹ và quyền lợi được bảo vệ.
Bà cười cay đắng.
— Vậy chúng ta đã mất tất cả chỉ vì không tin con.
— Không. Mọi người mất vì muốn tước quyền lựa chọn của con.
Bà im lặng rất lâu.
Trước khi tôi đi, bà nói:
— Ba chữ hôm ấy… “sắp xếp nó”… không chỉ là giấy tờ.
Tôi quay lại.
— Còn gì nữa?
— Ta đã liên hệ một bác sĩ ở nước ngoài. Ta muốn sau khi con ký giấy, Minh Viễn thuyết phục con sang đó điều trị sinh sản thêm lần nữa. Nếu thất bại, ta sẽ bảo nó ly hôn.
Tôi đứng chết lặng.
Bà cúi đầu.
— Ta nghĩ nhà họ Tạ cần người thừa kế.
— Minh Viễn biết?
— Không biết chuyện bác sĩ. Nó chỉ biết phương án ly hôn.
Tôi cảm thấy cơn giận cũ quay lại, nhưng không còn dữ dội.
Chỉ lạnh.
— Cảm ơn mẹ đã nói thật.
— Con không hỏi ta tại sao sao?
— Không cần. Bất kỳ lý do nào cũng không thay đổi việc mẹ coi cơ thể và hôn nhân của con như thứ có thể sắp xếp.
Bà nhắm mắt.
— Ta xin lỗi.
— Con nghe rồi.
— Con tha thứ không?
Tôi mở cửa.
— Con không còn muốn sống trong sự oán giận. Nhưng tha thứ không có nghĩa mọi thứ trở lại như trước.
— Ta hiểu.
Lần này, có lẽ bà thật sự hiểu.
Tôi rời căn biệt thự.
Ngoài cổng, Minh Viễn đang đứng đợi.
— Anh không biết em đến.
— Tôi cũng không biết anh ở đây.
Anh nhìn tôi.
— Mẹ nói gì?
— Sự thật cuối cùng.
Tôi kể.
Gương mặt anh thay đổi.
— Anh không biết.
— Tôi tin anh lần này.
Anh nhắm mắt.
— Cảm ơn.
— Đừng cảm ơn vì tôi tin. Hãy sống sao để người sau không phải nghi ngờ anh.
Anh gật đầu.
Chúng tôi đi bộ một đoạn dọc hồ.
Trời cuối xuân, gió nhẹ.
Anh hỏi:
— Em sắp rời Tô Châu?
— Phải.
— Bao lâu?
— Chưa biết.
— Anh có thể tiễn em không?
— Không cần.
— Chúng ta có thể làm bạn không?
Tôi nhìn mặt hồ.
— Có lẽ chưa.
— Sau này?
— Đừng chờ một câu trả lời.
Anh cười buồn.
— Em luôn không cho anh hy vọng giả.
— Hy vọng giả cũng là một kiểu giấu sự thật.
Anh gật đầu.
Đến ngã rẽ, anh dừng lại.
— An Nhiên.
— Gì?
— Ngày em hủy tiệc và chuyển quà đi, anh từng nghĩ em quá tuyệt tình.
— Còn bây giờ?
— Bây giờ anh nghĩ đó là lần đầu tiên có người trong gia đình này từ chối tiếp tục che giấu.
Tôi mỉm cười.
— Giá phải trả khá cao.
— Anh biết.
— Nhưng cần thiết.
Chúng tôi chia tay ở ngã rẽ ấy.
Sáu tháng sau, tôi trở lại căn nhà số 18.
Quỹ tổ chức lễ khai trương thư viện nhỏ dành cho trẻ em.
Trên tường treo hai tấm ảnh.
Một tấm của Hứa Thanh Mai.
Một tấm của Cố Văn Tâm.
Không ghi những câu chuyện đau buồn.
Chỉ có hai dòng:
“Dành cho những người mẹ từng không có cơ hội tự kể câu chuyện của mình.”
Vũ Đồng phụ trách phòng tư vấn.
Cô vẫn chưa gọi mẹ tôi là dì, nhưng đã đồng ý thỉnh thoảng ăn cơm cùng bà.
Minh Viễn quản lý quỹ học bổng, không còn làm ở Tạ Thịnh.
Bà Lệ Hoa gửi một chậu lan trắng nhưng không đến.
Tôi đứng ngoài sân, nhìn những đứa trẻ chạy qua cổng.
Một bé gái kéo tay tôi.
— Cô ơi, quà hôm nay ai tặng vậy?
Tôi nhìn những giá sách mới, bàn học, hộp bút và những chiếc áo ấm được xếp ngay ngắn.
Một phần được mua từ số tiền bán những món quà mừng thọ không thể hoàn lại.
Tôi đáp:
— Là quà của rất nhiều người.
— Họ có biết tụi cháu không?
— Có người biết. Có người không.
— Vậy tại sao họ tặng?
Tôi mỉm cười.
— Vì đôi khi một món quà đi nhầm chỗ, nhưng cuối cùng vẫn có thể đến đúng người.
Đứa bé gật gù rồi chạy đi.
Tôi đứng dưới cây mộc hương.
Trong điện thoại có tin nhắn từ Minh Viễn:
“Anh nghe nói em nhận dự án ở Bắc Kinh. Chúc em thuận lợi.”
Tôi đọc rồi trả lời:
“Cảm ơn. Anh cũng vậy.”
Không thêm gì nữa.
Tôi không biết tương lai mình có kết hôn lại không.
Không biết có một ngày nào đó tôi và Minh Viễn có thể ngồi xuống như hai người bạn cũ.
Không biết bà Lệ Hoa sẽ mất bao lâu để chấp nhận rằng yêu một người không có nghĩa là được quyết định thay họ.
Nhưng tôi biết một điều.
Ngày nghe ba từ “sắp xếp nó”, tôi từng nghĩ mình là nạn nhân của một âm mưu.
Sau này, tôi hiểu mình còn là người đầu tiên có cơ hội chấm dứt một chuỗi im lặng kéo dài hơn ba mươi năm.
Nếu hôm đó tôi tiếp tục giả vờ không nghe thấy, Minh Viễn sẽ không biết mẹ ruột mình là ai.
Vũ Đồng sẽ không biết nguồn gốc.
Bố mẹ tôi sẽ tiếp tục giấu một sai lầm cũ.
Bà Lệ Hoa sẽ tiếp tục dùng nỗi sợ mất gia đình để kiểm soát tất cả.
Và tôi sẽ ký vào một tờ giấy tước đi quyền lựa chọn của chính mình.
Tôi đã hủy tiệc mừng thọ.
Chuyển toàn bộ quà đến một địa chỉ bí ẩn.
Đặt hồ sơ niêm phong trước mặt chồng.
Nhiều người nói tôi làm quá.
Nhưng đôi khi, một hành động mạnh mẽ không phải để trả thù.
Nó là cách duy nhất khiến tất cả những người đang giả vờ không biết phải nhìn thẳng vào sự thật.
Gia đình không được xây bằng huyết thống giả tạo.
Cũng không được giữ bằng bí mật, món nợ ân tình hay sự phục tùng.
Gia đình chỉ có ý nghĩa khi mỗi người được biết mình là ai, được nói không và được tự quyết định ở lại hay rời đi.
Tôi đã rời khỏi cuộc hôn nhân ấy.
Không phải vì hết yêu trong một đêm.
Mà vì ba từ ngắn ngủi đã khiến tôi nhận ra người khác từ lâu đã coi cuộc đời tôi như một việc cần “sắp xếp”.
Từ ngày đó, tôi không cho phép bất kỳ ai làm điều ấy thêm lần nào nữa.
Bởi tôi có thể tha thứ cho sự yếu đuối.
Có thể cảm thông với nỗi sợ.
Có thể hiểu vì sao một người từng chịu tổn thương lại trở nên kiểm soát.
Nhưng tôi sẽ không bao giờ gọi việc tước đi quyền lựa chọn của người khác là tình yêu.
Và cũng không bao giờ nhầm sự im lặng của mình với bình yên.
Bình yên thật sự chỉ bắt đầu khi ta đủ can đảm mở chiếc hồ sơ mà tất cả mọi người đều muốn giấu.
Đọc đến trang cuối.
Đặt nó xuống bàn.
Rồi nói:
— Từ hôm nay, không ai được phép sắp xếp cuộc đời tôi nữa.
‼️‼️‼️Lưu ý cuối cùng dành cho người đọc: Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu. Tất cả tình tiết, cốt truyện không chỉ trích, xúc phạm bất cứ cá nhân, tổ chức nào. Đây chỉ là truyện ngắn và không phải là một sự kiện, tin tức báo chí.
.