#Truyệnngắn #Hưcấu #Sángtác Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu.
“Anh nói lại đi.”
Vợ tôi đứng chết lặng giữa phòng khách, hai tay vẫn giữ chiếc cốc nước nóng vừa rót. Hơi nước bốc lên che mờ gương mặt cô, nhưng tôi vẫn nhìn thấy rõ đôi môi đang run.
Tôi cúi đầu, cố tránh ánh mắt ấy.
“Công ty mất hợp đồng lớn. Khoản đầu tư ở phía nam cũng đổ vỡ.”
Tôi dừng một chút rồi nói tiếp:
“Anh còn ký bảo lãnh cho đối tác. Bây giờ họ không trả được, khoản nợ chuyển sang anh.”
Chiếc cốc trong tay cô nghiêng đi. Nước nóng tràn lên mu bàn tay, nhưng cô không hề phản ứng.
“Bao nhiêu?”
Tôi đã chuẩn bị câu trả lời này suốt quãng đường về nhà.
“Sáu triệu tám trăm nghìn tệ.”
Cả căn phòng lập tức chìm vào im lặng.
Ngoài cửa sổ, mưa xuân rơi xuống những mái nhà cao tầng của thành phố Hợp Phì. Ánh đèn từ đường vành đai kéo thành những vệt dài trên lớp kính ướt. Trong bếp, nồi canh cá vẫn sôi lục bục. Mùi gừng và hành lá lan ra, ấm áp đến mức lời nói dối vừa thốt khỏi miệng tôi càng trở nên lạnh lẽo.
Vợ tôi, Hứa Mạn Đình, chậm rãi đặt cốc nước xuống bàn.
“Nhà mình… có phải bán không?”
Tôi nhìn cô.
“Có thể.”
“Còn tiền tiết kiệm?”
“Phải dùng để trả trước một phần.”
“Còn nhà máy?”
“Có thể phải đóng.”
Cô ngồi xuống sofa.
Không khóc.
Không trách.
Cũng không hỏi tại sao tôi lại giấu cô đến hôm nay.
Sự im lặng của cô khiến tôi bất an hơn mọi cơn giận.
Tôi tên Tưởng Khải Văn, ba mươi tám tuổi. Tôi điều hành một xưởng sản xuất linh kiện gia dụng quy mô vừa ở ngoại ô thành phố. Nói là làm ăn, thực ra nhiều năm qua chỉ đủ để gia đình sống khá giả, trả khoản vay căn hộ, nuôi con trai học tiểu học và chăm sóc bố mẹ hai bên.
Ba ngày trước, tôi vừa hoàn tất thủ tục bán mảnh đất ở huyện Hoắc Sơn do ông nội để lại.
Mảnh đất ấy nằm gần khu du lịch sinh thái mới. Nhiều năm trước, nó gần như không có giá trị. Nhưng sau khi khu vực được quy hoạch, giá đất tăng vọt. Một tập đoàn phát triển nghỉ dưỡng trả tôi hai mươi mốt triệu sáu trăm nghìn tệ.
Sau thuế và phí, tiền đã vào tài khoản.
Hơn hai mươi triệu tệ.
Một con số mà cả đời trước đây tôi chưa từng dám nghĩ tới.
Ngày tiền về, người đầu tiên tôi muốn báo là vợ.
Nhưng cũng chính trong ngày hôm ấy, tôi vô tình nghe được cuộc gọi giữa Mạn Đình và mẹ cô.
Mẹ vợ nói:
“Nhà bên kia đã đồng ý giá rồi. Chỉ cần con đưa sổ đỏ đến ngân hàng, khoản một triệu tiền đặt trước sẽ được giải ngân. Em trai con cưới vợ, không có nhà thì bên gái không chịu.”
Mạn Đình đáp:
“Con biết. Nhưng căn nhà này là tài sản chung của vợ chồng con. Con phải nói với Khải Văn.”
Mẹ cô lập tức nói:
“Con nói thì chồng con chắc chắn phản đối. Đây là chuyện nhà ngoại, con giúp em trai một lần thì có gì quá đáng?”
“Nhưng một triệu không phải số nhỏ.”
“Đó chỉ là thế chấp tạm. Sau này em con trả.”
“Tiền lương của nó chưa đến tám nghìn một tháng, lấy gì trả?”
Đầu dây bên kia im vài giây.
Sau đó mẹ cô hạ giọng:
“Mạn Đình, bố mẹ nuôi con hai mươi mấy năm. Bây giờ em trai con cần, con không thể quay lưng.”
Tôi đứng ngoài ban công, tay vẫn đặt trên tay nắm cửa.
Tôi không bước vào.
Không phải vì tôi không muốn giúp em vợ.
Em trai Mạn Đình, Hứa Minh Hào, kém cô bảy tuổi. Từ nhỏ được bố mẹ cưng chiều. Học xong cao đẳng, cậu ta đổi việc liên tục, từng mở cửa hàng đồ uống rồi đóng cửa sau năm tháng, sau đó vay tiền mua xe sang để “làm ăn quan hệ”.
Năm ngoái, cậu ta quen một cô gái ở Nam Kinh. Gia đình bên gái yêu cầu phải có căn hộ đứng tên hai người trước khi cưới.
Bố mẹ vợ tôi muốn mua một căn trị giá ba triệu tệ.
Họ có một triệu từ việc bán căn nhà cũ ở quê.
Phần một triệu tiền trả trước còn thiếu, họ muốn Mạn Đình đem sổ đỏ căn hộ của chúng tôi đi thế chấp.
Tôi đã nghe đủ.
Tôi tưởng Mạn Đình sẽ từ chối.
Nhưng cô chỉ nói:
“Để con suy nghĩ.”
Bốn chữ ấy như một cái gai cắm vào lòng tôi.
Đêm đó tôi không ngủ.
Tôi nhìn người vợ nằm cạnh, nhớ lại mười hai năm hôn nhân.
Mạn Đình từng cùng tôi sống trong căn phòng thuê chỉ hơn ba mươi mét vuông. Ngày xưởng mới mở, cô bán chiếc vòng vàng cưới để trả lương công nhân. Khi tôi bị tai nạn máy móc, cô thức ba đêm ở bệnh viện.
Tôi luôn tin cô là người duy nhất không rời bỏ mình.
Nhưng nếu một ngày tôi thật sự gặp nạn, cô sẽ chọn gia đình nhỏ hay tiếp tục mang tài sản của chúng tôi đi cứu em trai?
Một ý nghĩ ích kỷ xuất hiện.
Tôi muốn thử cô.
Tôi nói dối rằng công ty thất bại.
Tôi tạo ra một khoản nợ không tồn tại.
Tôi muốn nhìn thấy sự lựa chọn của vợ khi tin rằng mình không còn gì.
Bây giờ, cô đang ngồi trước mặt tôi, sắc mặt trắng bệch.
“Anh có thể bị kiện không?”
Cô hỏi.
“Có thể.”
“Có phải đi tù không?”
“Không đến mức đó. Đây là tranh chấp dân sự.”
Tôi đã hỏi trước luật sư về cách nói sao cho hợp lý. Dù vậy, khi thốt ra, tôi vẫn thấy nhục nhã.
Mạn Đình đưa tay che mặt.
Một lúc lâu sau, cô hỏi:
“Anh có ăn gì chưa?”
Tôi sững người.
“Chưa.”
“Canh sắp cạn.”
Cô đứng dậy đi vào bếp.
Tôi nhìn theo bóng lưng cô.
“Em không hỏi tại sao anh không nói sớm sao?”
Cô dừng lại.
“Em muốn hỏi.”
“Nhưng bây giờ hỏi thì nợ vẫn còn.”
“Anh đang rối. Em hỏi thêm chỉ khiến anh khó chịu.”
Cô quay đầu nhìn tôi.
“Trước hết ăn cơm đã.”
Tôi không nói được gì.
Bữa tối hôm đó chỉ có ba món đơn giản. Con trai chúng tôi, Tưởng An Dương, đang ở nhà bà nội vì cuối tuần có lớp thư pháp, nên căn hộ càng yên tĩnh.
Mạn Đình gắp cá vào bát tôi.
“Ngày mai em sẽ rút khoản tiết kiệm định kỳ.”
“Không đủ.”
“Được bao nhiêu hay bấy nhiêu.”
“Đó là tiền học của An Dương.”
“Con còn nhỏ. Sau này mình kiếm lại.”
Tôi nhìn cô.
“Em không trách anh sao?”
Đôi đũa trong tay cô dừng lại.
“Có.”
Cô nói rất khẽ.
“Em trách anh giấu em.”
“Em trách anh ký bảo lãnh mà không bàn.”
“Em cũng giận vì anh để mọi chuyện đến mức này mới nói.”
Cô ngẩng đầu.
“Nhưng anh là chồng em.”
“Lúc này em không thể chỉ ngồi trách.”
Cổ họng tôi nghẹn lại.
Cô không hề biết người đáng bị trách nhất không phải một người làm ăn thất bại, mà là một người chồng đem lòng tin của vợ ra thử.
Đêm đó, Mạn Đình không ngủ.
Cô nằm quay lưng lại phía tôi, bờ vai rung nhẹ.
Tôi biết cô đang khóc nhưng cố không phát ra tiếng.
Tôi đưa tay đặt lên vai cô.
Cô quay lại, ôm lấy tôi.
“Khải Văn.”
“Ừ.”
“Anh đừng sợ.”
Giọng cô nghẹn lại.
“Nhà bán thì mình thuê.”
“Xe bán thì đi tàu điện.”
“Xưởng không còn thì anh làm lại.”
“Chỉ cần người còn, không có gì là hết.”
Tôi nhắm mắt.
Mạn Đình áp mặt vào ngực tôi, khóc suốt gần một giờ.
Cô không khóc vì tiếc nhà.
Không khóc vì sợ nghèo.
Cô khóc vì nghĩ tôi đang chịu áp lực một mình.
Sau đó cô ngồi dậy, lấy giấy bút.
“Chúng ta liệt kê tài sản.”
Tôi giật mình:
“Bây giờ sao?”
“Càng sớm càng tốt.”
Cô ghi từng khoản:
Tiền gửi ngân hàng.
Quỹ giáo dục của con.
Chiếc xe.
Bảo hiểm hoàn lại.
Trang sức cưới.
Căn hộ.
Cô còn ghi cả khoản tiền thưởng cuối năm dự kiến của mình.
“Đồ trang sức bán được chắc khoảng hai trăm nghìn.”
“Không cần.”
Tôi nói.
Cô nhìn tôi:
“Anh còn định một mình quyết định sao?”
Tôi cứng người.
Cô hạ giọng:
“Khải Văn, em không biết anh đã trải qua chuyện gì.”
“Nhưng từ giờ đừng giấu em nữa.”
Tôi quay mặt.
“Được.”
Lời nói dối thứ hai.
Khoảng hai giờ sáng, cô bỗng ngồi dậy.
“Ngày mai em phải về nhà bố mẹ.”
Tim tôi chùng xuống.
“Để làm gì?”
Cô nhìn tôi.
“Lấy lại sổ đỏ.”
Tôi không nói gì.
Cô tiếp tục:
“Bố mẹ em đang giữ bản sao và giấy tờ ngân hàng.”
“Em đã đồng ý giúp Minh Hào sao?”
Cô cúi đầu.
“Em chưa ký.”
“Nhưng em đã hứa sáng mai sẽ mang bản gốc.”
“Vì sao không nói với anh?”
“Em sợ anh phản đối.”
Câu trả lời ấy đau đúng như tôi tưởng.
Tôi hỏi:
“Nếu anh không gặp chuyện, em sẽ đem sổ đỏ đi thế chấp?”
Mạn Đình im lặng rất lâu.
“Có lẽ.”
Tôi quay mặt ra cửa sổ.
Dù biết mình đang lừa cô, tôi vẫn thấy tức giận.
Cô kéo tay tôi:
“Khải Văn, em biết em sai.”
“Em nghĩ chỉ là giúp tạm.”
“Bố mẹ nói Minh Hào sau khi cưới sẽ trưởng thành.”
“Em cũng nghĩ nếu không giúp, đám cưới sẽ tan.”
Tôi hỏi:
“Vậy nhà mình thì sao?”
“Em đã không nghĩ đủ.”
Cô nói.
“Nhưng bây giờ em biết phải chọn.”
Tôi nhìn cô.
“Em chọn gì?”
Mạn Đình siết chặt tay tôi.
“Nhà mình.”
Ba chữ ấy khiến mọi nghi ngờ trong lòng tôi vỡ ra.
Sáng hôm sau, cô dậy từ sáu giờ.
Cô nấu cháo, để lại thuốc đau dạ dày cho tôi, rồi thay quần áo.
Tôi hỏi:
“Anh đi cùng em.”
“Không cần.”
“Anh muốn nghe em nói.”
Cô do dự.
Cuối cùng gật đầu.
Nhà bố mẹ vợ nằm trong một khu căn hộ cũ phía bắc thành phố. Khi chúng tôi đến, bố mẹ cô, Minh Hào và bạn gái cậu ta đều có mặt.
Trên bàn là hợp đồng đặt cọc.
Mẹ vợ tôi, bà Lưu Tú Cầm, vừa thấy chúng tôi liền cười:
“Đến đúng lúc. Chín giờ nhân viên ngân hàng đến.”
Mạn Đình đặt túi xuống.
“Mẹ, con không thế chấp nhà nữa.”
Nụ cười trên mặt bà cứng lại.
“Con nói gì?”
“Con trả lại toàn bộ hồ sơ.”
Cô lấy từ túi ra bản sao giấy tờ và đơn vay đã ký một phần, đặt lên bàn.
Minh Hào đứng bật dậy:
“Chị, chị đùa à?”
“Không.”
“Bên môi giới đã hẹn hôm nay chuyển tiền!”
“Chị xin lỗi.”
Mẹ vợ tôi đập tay xuống bàn:
“Mạn Đình, con biết mình đang làm gì không?”
“Con biết.”
“Nhà bên gái đã chờ cả tháng!”
“Con không thể dùng căn nhà của vợ chồng con để bảo đảm khoản vay cho Minh Hào.”
Bà Tú Cầm quay sang tôi.
“Khải Văn, có phải cậu ép nó?”
Tôi chưa kịp nói, Mạn Đình đã chắn trước:
“Không liên quan anh ấy.”
“Vậy tại sao đột nhiên đổi ý?”
Cô hít sâu.
“Việc làm ăn của Khải Văn gặp vấn đề.”
“Nhà con đang có khoản nợ lớn.”
Cả phòng im lặng.
Minh Hào nhìn tôi:
“Anh rể nợ bao nhiêu?”
“Sáu triệu tám trăm nghìn.”
Tôi đáp.
Bạn gái Minh Hào lập tức đổi sắc mặt.
Cậu ta hỏi:
“Căn hộ của anh chị có bị kê biên không?”
Mạn Đình nhìn em trai.
“Đó là điều em quan tâm đầu tiên sao?”
Minh Hào lúng túng:
“Em chỉ hỏi.”
Mẹ vợ tôi cau mày:
“Vậy càng phải vay ngân hàng trước.”
Mạn Đình sững người.
“Mẹ nói gì?”
“Nhân lúc căn nhà chưa bị ảnh hưởng, thế chấp lấy một triệu. Tiền đưa Minh Hào mua nhà. Chuyện của vợ chồng con từ từ tính.”
Tôi nhìn bà.
Dù đã dự đoán nhà ngoại sẽ phản đối, tôi vẫn không nghĩ bà có thể nói như vậy.
Mạn Đình chậm rãi đứng thẳng lưng.
“Nhà con sắp gặp nguy cơ, mẹ vẫn muốn lấy tiền cho em trai?”
“Em con cưới xin chỉ có một lần.”
“Còn chồng con gặp nạn thì sao?”
“Cậu ấy là đàn ông, tự chịu trách nhiệm.”
Câu nói ấy khiến mặt Mạn Đình trắng bệch.
Cô hỏi:
“Vậy con không phải con gái mẹ sao?”
Bà Tú Cầm cau mày:
“Con đừng nói linh tinh.”
“Con đã lấy chồng, gia đình con tự lo.”
“Nhưng Minh Hào là em con.”
Mạn Đình cười, mắt đỏ lên.
“Con đã lấy chồng nên khó khăn của con phải tự lo.”
“Nhưng em trai cưới vợ, con vẫn phải đem nhà mình đi thế chấp.”
“Mẹ không thấy mâu thuẫn sao?”
Bố vợ tôi, ông Hứa Quốc Bình, từ đầu vẫn im lặng, lúc này mới nói:
“Mạn Đình, mẹ con chỉ sốt ruột.”
Cô quay sang bố:
“Bố cũng đồng ý sao?”
Ông tránh ánh mắt con gái.
“Nhà bên gái đã đặt điều kiện.”
“Không có nhà thì hôn sự khó.”
Mạn Đình nhìn em trai:
“Minh Hào, em nói đi.”
Cậu ta chống tay lên bàn.
“Chị đã hứa.”
“Chị hứa khi chưa biết nhà chị gặp chuyện.”
“Nhưng hợp đồng đã ký nháp.”
“Chưa có chữ ký của Khải Văn.”
“Anh rể nợ là chuyện của anh ấy.”
Mạn Đình như không tin vào tai mình.
“Em nói lại?”
Minh Hào nhìn tôi, giọng thấp hơn:
“Em không có ý xấu.”
“Nhưng anh ấy làm ăn thất bại thì không thể bắt cả nhà ngoại chịu.”
Mạn Đình gật đầu.
“Đúng.”
“Nhà ngoại không cần chịu.”
“Vậy tại sao nhà chị phải chịu chuyện mua nhà của em?”
Minh Hào im bặt.
Bạn gái cậu ta bỗng lên tiếng:
“Nếu hôm nay không có tiền đặt trước, gia đình tôi sẽ xem xét lại hôn sự.”
Mạn Đình nhìn cô gái.
“Vậy hãy xem xét.”
Minh Hào quát:
“Chị!”
Mạn Đình kéo tôi đứng dậy.
“Chồng chị đang gặp khó khăn.”
“Chị không thể bỏ mặc anh ấy để lo nhà cưới cho em.”
“Nhà không có thì thuê.”
“Không cưới được thì chứng minh hai đứa chưa đủ khả năng lập gia đình.”
Mẹ vợ tôi lao tới giữ tay cô:
“Con không thể đi!”
Mạn Đình rút tay lại.
“Mẹ, con đã giúp nhà mình rất nhiều năm.”
“Học phí của Minh Hào, tiền mua xe, vốn mở cửa hàng, con đều góp.”
“Con chưa từng tính.”
“Nhưng lần này không được.”
Bà Tú Cầm khóc:
“Mẹ nuôi con lớn để con quay lưng lúc em trai cần sao?”
Mạn Đình cũng khóc.
“Không.”
“Mẹ nuôi con lớn để con có gia đình của mình.”
“Và hôm nay gia đình của con đang gặp nạn.”
Cô cầm tay tôi.
“Con phải đứng bên chồng.”
Chúng tôi rời đi trong tiếng khóc, tiếng trách móc và tiếng Minh Hào ném ghế phía sau.
Ra khỏi tòa nhà, Mạn Đình không đi nổi nữa.
Cô ngồi xuống bậc thềm, che mặt khóc.
Tôi ngồi bên cạnh.
“Em hối hận?”
Cô lắc đầu.
“Em đau.”
“Nhưng không hối hận.”
Cô nhìn tôi.
“Khải Văn, từ hôm nay dù phải bán nhà, em cũng ở bên anh.”
Tôi không thể tiếp tục.
Tôi muốn nói ra ngay rằng không có khoản nợ nào.
Rằng tài khoản đang có hơn hai mươi triệu tệ.
Rằng tôi vừa nhìn thấy người vợ của mình đối đầu với cả gia đình để bảo vệ tôi.
Nhưng khi mở miệng, điện thoại của tôi đổ chuông.
Luật sư phụ trách giao dịch mảnh đất gọi.
“Tưởng tiên sinh, có một vấn đề.”
“Bên mua phát hiện giấy xác nhận thừa kế có đơn khiếu nại mới.”
“Có người tự nhận là con riêng của ông nội anh, yêu cầu tạm dừng giải ngân phần còn lại.”
Tôi lạnh người.
“Tiền đã vào tài khoản rồi.”
“Đúng, nhưng nếu tranh chấp được thụ lý, tài sản có thể bị yêu cầu phong tỏa.”
Tôi nhìn Mạn Đình.
Cô vẫn tưởng tôi đang nợ sáu triệu tám trăm nghìn.
Còn tôi vừa nhận ra số tiền hơn hai mươi triệu chưa chắc thuộc về mình hoàn toàn.
Lời nói dối của tôi có thể sắp biến thành sự thật theo một cách tàn nhẫn hơn rất nhiều.
Chương 2: Người đàn ông mang tấm ảnh cũ
Ba ngày sau, tài khoản của tôi bị hạn chế giao dịch.
Không phải phong tỏa toàn bộ, nhưng khoản tiền từ bán đất không thể chuyển ra cho đến khi tranh chấp được xác minh.
Người khiếu nại tên là Tưởng Đức Sinh, năm mươi hai tuổi, sống ở Trùng Khánh.
Ông ta nộp một bức thư viết tay của ông nội tôi cùng vài tấm ảnh cũ, nói mình là con trai ngoài giá thú.
Nếu điều đó đúng, ông ta có quyền thừa kế một phần mảnh đất.
Tôi ngồi trong văn phòng luật sư, nhìn tấm ảnh đen trắng.
Trong ảnh là ông nội tôi lúc trẻ, đứng cạnh một phụ nữ lạ và một bé trai khoảng bốn tuổi.
Mặt sau có dòng chữ:
“Đức Sinh, mùa xuân năm 1978.”
Tôi hỏi luật sư:
“Chỉ một tấm ảnh có đủ không?”
“Không.”
“Nhưng nếu có thêm thư từ, chứng cứ nuôi dưỡng hoặc giám định quan hệ huyết thống, vụ việc sẽ phức tạp.”
“Tôi có thể mất bao nhiêu?”
“Nếu xác định là con ruột và không có di chúc hợp lệ, phần thừa kế phải chia lại.”
Tôi day trán.
Ông nội có hai người con được công nhận: bố tôi và bác cả. Bố tôi đã mất, bác cả cũng mất từ nhiều năm trước. Phần đất được chuyển cho tôi theo thỏa thuận giữa những người thừa kế còn lại.
Nếu xuất hiện thêm một người con, thỏa thuận có thể phải xem xét lại.
Tôi hỏi:
“Bao lâu?”
“Vài tháng, có thể lâu hơn.”
Ra khỏi văn phòng, tôi nhận được tin nhắn của Mạn Đình:
“Em đã bán vòng tay và rút tiền tiết kiệm. Tổng cộng 860 nghìn tệ. Chiều mình đi gặp chủ nợ nhé.”
Tôi nhìn tin nhắn rất lâu.
Lời nói dối đã đi quá xa.
Cô đang thật sự bán tài sản.
Tôi gọi ngay:
“Đừng bán gì nữa.”
“Em đã bán rồi.”
“Vì sao không hỏi anh?”
“Anh cũng đâu hỏi em trước khi ký bảo lãnh.”
Câu nói của cô khiến tôi cứng họng.
“Khải Văn, em không trách.”
“Nhưng chúng ta cần tiền.”
Tôi hít sâu.
“Chiều về nhà. Anh có chuyện phải nói.”
Cô im lặng một giây.
“Có phải nợ tăng thêm?”
“Không.”
“Vậy anh đừng làm em sợ.”
Tôi cúp máy.
Trên đường về, tôi ghé ngân hàng lấy sao kê và hợp đồng bán đất.
Tôi đã quyết định thú nhận.
Nhưng khi về đến căn hộ, tôi thấy mẹ vợ đang ngồi trong phòng khách.
Bà Tú Cầm mặc áo khoác đỏ sẫm, bên cạnh là Minh Hào. Trên bàn có giấy vay tiền.
Mạn Đình đứng gần cửa sổ, mắt đỏ.
Tôi hỏi:
“Có chuyện gì?”
Mẹ vợ nhìn tôi:
“Khải Văn, cậu nợ bao nhiêu là chuyện của cậu.”
“Nhưng một triệu tiền mua nhà của Minh Hào, Mạn Đình đã hứa.”
Mạn Đình nói:
“Mẹ, con đã trả lời.”
“Con không đưa.”
Minh Hào chen vào:
“Chị, em tìm được cách khác.”
Cậu ta đẩy giấy vay về phía chúng tôi.
“Anh chị ký bảo lãnh cá nhân, em vay tín chấp.”
Tôi nhìn con số.
Một triệu hai trăm nghìn tệ.
“Cậu lấy gì trả?”
“Sau khi cưới, bố mẹ vợ sẽ giúp.”
Bạn gái của cậu ta không có mặt, nhưng tôi hiểu lời ấy đáng tin đến đâu.
Mạn Đình lắc đầu:
“Không.”
Minh Hào tức giận:
“Chị định phá hôn sự của em?”
“Chị không phá.”
“Em đang muốn cưới bằng tiền của người khác.”
Mẹ vợ tôi quay sang tôi:
“Khải Văn, cậu là anh rể. Cậu nói một câu.”
Tôi hỏi:
“Nếu tôi ký, khoản nợ của tôi ai trả?”
Bà nói:
“Cậu trẻ, làm lại được.”
Tôi cười nhạt.
“Vậy Minh Hào cũng trẻ.”
“Tại sao cậu ấy không tự làm?”
Bà đổi sắc mặt:
“Cậu đừng quên lúc mở xưởng, nhà tôi từng cho hai người năm mươi nghìn.”
Mạn Đình lập tức nói:
“Khoản đó con đã trả gấp đôi.”
“Đó là việc khác.”
“Không.”
Cô nhìn mẹ.
“Mẹ đã quen coi những gì con làm là nghĩa vụ.”
“Nhưng hôm nay con nói rõ.”
“Con không ký.”
Minh Hào đập tay xuống bàn:
“Vậy từ nay chị đừng nhận em trai này nữa!”
Mạn Đình sững lại.
Tôi bước lên:
“Cậu nói lại?”
Cậu ta nhìn tôi:
“Anh đừng xen vào.”
“Chị tôi thay đổi vì anh.”
Mạn Đình lập tức nói:
“Không ai khiến chị thay đổi.”
“Chị chỉ tỉnh ra.”
Mẹ vợ khóc:
“Con gái lấy chồng rồi đúng là thành người nhà người ta.”
Mạn Đình run giọng:
“Đúng.”
“Con có gia đình của mình.”
“Mẹ từng nói khi con khó khăn thì tự lo.”
“Vậy khi Minh Hào khó khăn, nó cũng phải tự lo.”
Bà Tú Cầm đứng bật dậy, kéo con trai đi.
Trước khi ra cửa, bà quay lại nói:
“Sau này đừng về nhà nữa.”
Cánh cửa đóng mạnh.
Mạn Đình đứng bất động.
Tôi bước đến ôm cô.
Lần này cô không khóc.
Cô chỉ nói:
“Em mất nhà ngoại rồi.”
Tôi siết tay.
“Em còn anh.”
Câu nói ấy vừa thốt ra, tôi lập tức cảm thấy xấu hổ.
Cô đã từ bỏ sự ủng hộ của bố mẹ vì đứng về phía tôi.
Trong khi tôi đang giấu cô tất cả.
Tôi lấy tập hồ sơ trong túi.
“Mạn Đình.”
Cô quay lại.
“Anh phải nói sự thật.”
Sắc mặt cô lập tức căng thẳng.
“Có chuyện gì nữa?”
“Anh không phá sản.”
Căn phòng im bặt.
Cô nhìn tôi, không hiểu.
Tôi đặt hợp đồng bán đất lên bàn.
“Mảnh đất ông nội để lại đã được bán.”
“Giá hơn hai mươi mốt triệu tệ.”
Mạn Đình không nhìn giấy tờ.
Cô chỉ nhìn tôi.
“Anh nói gì?”
“Khoản nợ sáu triệu tám trăm nghìn không tồn tại.”
“Anh nói dối.”
Môi cô trắng bệch.
“Vì sao?”
Tôi không thể nói ra lý do mà không thấy mình hèn hạ.
Nhưng tôi vẫn phải nói.
“Anh nghe cuộc gọi giữa em và mẹ.”
“Anh biết chuyện thế chấp nhà.”
“Anh muốn biết nếu anh gặp khó khăn, em sẽ chọn ai.”
Mạn Đình lùi lại một bước.
“Anh thử em?”
“Anh…”
“Anh bịa chuyện phá sản để thử em?”
Tôi gật đầu.
Cô nhìn tôi rất lâu.
Sau đó bật cười.
Tiếng cười khô khốc, đau đớn.
“Em ôm anh khóc cả đêm.”
“Em bán vòng cưới.”
“Em đối đầu với bố mẹ.”
“Em nói với họ nhà mình gặp nạn.”
“Còn anh đứng nhìn?”
Tôi bước tới.
“Mạn Đình, anh xin lỗi.”
Cô giơ tay ngăn tôi.
“Đừng chạm vào em.”
Tôi dừng lại.
“Anh không nghĩ mọi chuyện đi xa như vậy.”
“Anh không nghĩ?”
Cô gằn từng chữ.
“Anh là người dựng ra tất cả.”
“Anh nhìn em gom từng khoản tiền.”
“Anh nhìn em mất mặt trước bố mẹ.”
“Anh vẫn không nói.”
“Anh định thử đến bao giờ?”
Tôi không trả lời được.
Mạn Đình cầm chiếc vòng tay trống trên cổ tay mình.
“Em đã bán kỷ vật mẹ chồng tặng ngày cưới.”
“Anh có biết em đứng trong cửa hàng bao lâu không?”
“Em nghĩ nếu bán nó, mình có thể giữ căn nhà thêm vài tháng.”
“Còn anh có hơn hai mươi triệu.”
Nước mắt cô rơi.
“Khải Văn, anh nghèo hay giàu không quan trọng.”
“Nhưng anh coi lòng tin của em là thứ để kiểm tra.”
“Anh biến tình cảm của em thành một bài thi.”
Tôi cúi đầu.
“Anh sai.”
“Đúng.”
Cô nói.
“Anh sai.”
“Nhưng không chỉ sai vì nói dối.”
“Anh sai vì trong lòng anh đã không tin em.”
Tôi khàn giọng:
“Anh sợ em luôn đặt nhà ngoại lên trước.”
“Anh có thể hỏi.”
“Anh có thể nói em sai.”
“Anh có thể từ chối thế chấp.”
“Nhưng anh chọn diễn một vở kịch.”
Cô lau nước mắt.
“Em cần đi.”
Tôi hoảng hốt:
“Đi đâu?”
“Nhà bạn.”
“Em đừng đi lúc đang giận.”
“Em không giận.”
Cô nhìn tôi.
“Em thất vọng.”
Câu nói ấy khiến tôi lạnh cả người.
Cô thu vài bộ quần áo.
Tôi không dám ngăn.
Trước khi ra cửa, cô hỏi:
“Tiền thật sự ở đâu?”
“Tài khoản đang bị hạn chế vì tranh chấp thừa kế.”
Cô bật cười buồn.
“Vậy là cuối cùng anh cũng có rắc rối thật.”
“Nhưng lần này em không biết nên tin bao nhiêu phần.”
Cửa đóng.
Tôi ngồi một mình giữa căn phòng.
Nồi canh đã nguội.
Trên bàn vẫn còn giấy vay tiền của Minh Hào, hồ sơ bán đất và chiếc hộp đựng vòng tay trống.
Lần đầu tiên tôi hiểu, người phản bội hôn nhân không nhất thiết phải có người thứ ba.
Đôi khi chỉ cần một lời nói dối đủ lớn.
Ba ngày sau, Tưởng Đức Sinh đến Hợp Phì.
Ông ta hẹn gặp tôi tại một quán trà gần hồ.
Người đàn ông ấy mặc áo khoác cũ, dáng gầy, tóc đã bạc gần nửa. Ông đặt lên bàn một chiếc hộp sắt.
“Cậu giống bố cậu.”
Tôi lạnh lùng:
“Ông muốn bao nhiêu?”
Ông ta nhìn tôi:
“Tôi không đến chỉ vì tiền.”
“Vậy vì gì?”
“Muốn đưa ông nội cậu về quê một lần.”
Tôi không hiểu.
Ông mở hộp.
Bên trong có thư, ảnh và một chiếc đồng hồ bỏ túi cũ.
“Bố cậu biết tôi tồn tại.”
Tôi sững người.
Ông đưa một lá thư.
Nét chữ trên đó là của bố tôi.
Trong thư, bố viết:
“Anh Đức Sinh, tôi không thể thuyết phục gia đình công nhận anh. Nhưng phần đất ở phía đông, nếu sau này bán, tôi mong các con tôi chia lại cho anh.”
Tôi đọc đi đọc lại.
Ngày viết là mười bốn năm trước.
Ba năm trước khi bố mất.
Tôi hỏi:
“Vì sao ông không xuất hiện lúc chia thừa kế?”
“Bố cậu hứa sẽ giải quyết.”
“Sau đó ông ấy mất.”
“Tôi cũng không muốn tranh.”
“Vậy bây giờ?”
Tưởng Đức Sinh nhìn ra cửa sổ.
“Con gái tôi bị bệnh tim.”
“Tôi cần tiền phẫu thuật.”
Tôi siết lá thư.
Một lời hứa của bố.
Một người bác chưa từng được công nhận.
Một đứa trẻ cần chữa bệnh.
Nếu chia theo pháp luật, ông ta có thể đòi nhiều hơn.
Nếu chỉ dựa trên bức thư, tôi vẫn có thể tranh luận.
Nhưng vấn đề không còn là thắng hay thua.
Tôi nghĩ đến Mạn Đình.
Cô đã sẵn sàng bán mọi thứ để cứu tôi dù bị lừa.
Còn tôi đang đứng trước một người cần tiền thật sự.
Tôi hỏi:
“Ông cần bao nhiêu?”
“Ba triệu.”
“Chi phí mổ chỉ ba triệu?”
Ông lắc đầu.
“Phần còn lại tôi không lấy.”
Tôi nhìn ông.
“Hai mươi triệu tệ, ông chỉ muốn ba triệu?”
“Tôi không chăm sóc bố cậu.”
“Cũng không ở bên ông nội những năm cuối.”
“Tôi chỉ muốn phần đủ cứu con.”
Tôi chợt hiểu tham lam không luôn đến từ người bị bỏ rơi.
Đôi khi chính người đang nắm nhiều mới khó buông tay.
Tôi nói:
“Tôi đồng ý.”
Ông nhìn tôi, bất ngờ.
“Nhưng cần làm rõ pháp lý.”
“Sau khi ký thỏa thuận, tôi chuyển ba triệu.”
Ông gật đầu.
“Cảm ơn.”
Tôi nói:
“Đừng cảm ơn.”
“Đó là phần bố tôi từng hứa.”
Khi rời quán trà, tôi gọi Mạn Đình.
Cô không bắt máy.
Tôi nhắn:
“Anh đã gặp người tranh chấp. Sự việc có thể giải quyết.”
“Anh không mong em quay về ngay.”
“Nhưng xin em cho anh cơ hội nói lời xin lỗi tử tế.”
Cô không trả lời.
Tối hôm đó, tôi nhận được cuộc gọi từ bố vợ.
Giọng ông mệt mỏi:
“Khải Văn, Mạn Đình có ở chỗ cậu không?”
“Không.”
“Nó không về nhà.”
“Tôi biết.”
Ông ngập ngừng:
“Minh Hào xảy ra chuyện.”
Tim tôi chùng xuống.
“Chuyện gì?”
“Nó vay tiền nóng để trả tiền đặt cọc.”
“Bây giờ bên cho vay đến nhà.”
Tôi nhắm mắt.
Vở kịch của tôi chưa kết thúc.
Nó đã kéo theo quá nhiều người bước vào một vòng xoáy thật sự.
Chương 3: Tiền có thể thử lòng, nhưng cũng có thể phá lòng
Tôi đến nhà bố mẹ vợ lúc gần mười giờ tối.
Ngoài hành lang có ba người đàn ông đứng chờ. Không ai có hành vi quá khích, nhưng thái độ lạnh lùng đủ khiến bà Tú Cầm ngồi co trên sofa, mặt trắng bệch.
Minh Hào cúi đầu.
Trước mặt cậu ta là hợp đồng vay tám trăm nghìn tệ, lãi suất cao và thời hạn chỉ ba tháng.
Tôi hỏi:
“Tiền đâu?”
“Đã chuyển cho bên bán nhà.”
“Nhà đứng tên ai?”
“Em và Tiểu Nhã.”
“Bạn gái cậu?”
“Phải.”
“Cô ấy đâu?”
Minh Hào không trả lời.
Bố vợ nói:
“Nhà bên gái nghe chuyện nợ nên đang đòi hủy.”
Tôi cười chua chát.
“Vậy tiền đặt cọc?”
“Có thể mất.”
Mẹ vợ nắm tay tôi:
“Khải Văn, con giúp em nó.”
Bà từng nói chuyện của tôi phải tự lo.
Bây giờ bà lại gọi tôi là con.
Tôi hỏi:
“Giúp thế nào?”
“Con có nhà máy.”
“Có thể vay ngân hàng.”
Tôi nhìn bà:
“Mẹ có biết con vừa bị vợ bỏ đi vì nói dối chuyện tiền không?”
Bà im lặng.
“Con không thể tiếp tục dùng tài sản gia đình để cứu một người không chịu trách nhiệm.”
Minh Hào bỗng đứng dậy:
“Anh rể, em sẽ trả.”
“Bằng gì?”
“Em đi làm.”
“Lương hiện tại?”
“Bảy nghìn năm.”
“Tiền lãi mỗi tháng gần hai mươi nghìn.”
Cậu ta cúi đầu.
Tôi nói:
“Cậu bán xe.”
“Xe trả góp.”
“Đóng cửa hàng.”
“Không còn cửa hàng.”
“Vậy cậu có gì?”
Minh Hào bật khóc.
“Em không muốn mất Tiểu Nhã.”
Tôi nhìn cậu ta.
“Cậu không mua nhà vì cần chỗ sống.”
“Cậu mua vì sợ bị từ chối.”
“Nhưng một cuộc hôn nhân phải bắt đầu bằng khoản nợ mà cả đời cậu không trả nổi thì nó có ý nghĩa gì?”
Cậu ta ôm đầu.
Tôi quay sang bố mẹ vợ.
“Con có thể giúp thương lượng để giảm lãi.”
“Có thể giới thiệu luật sư xem hợp đồng.”
“Nhưng con không trả thay.”
Bà Tú Cầm khóc:
“Con có hơn hai mươi triệu cơ mà.”
Tôi sững người.
“Làm sao mẹ biết?”
Bà nhìn sang Minh Hào.
Cậu ta lúng túng.
“Mạn Đình nói với bố.”
Tôi không biết Mạn Đình kể từ lúc nào.
Có lẽ sau khi rời nhà.
Mẹ vợ tiếp tục:
“Hơn hai mươi triệu, tám trăm nghìn có đáng gì?”
Tôi hỏi:
“Vậy một triệu thế chấp nhà chúng con trước đây có đáng gì không?”
Bà cứng họng.
Tôi nói:
“Vấn đề không phải tiền ít hay nhiều.”
“Là ai chịu trách nhiệm.”
“Tôi sẽ không dùng tiền để xóa hậu quả cho Minh Hào rồi để cậu ấy tiếp tục sống như cũ.”
Minh Hào ngẩng lên:
“Vậy anh muốn em làm gì?”
“Bán quyền mua căn hộ.”
“Chấp nhận mất một phần đặt cọc.”
“Bán xe.”
“Tìm việc ổn định.”
“Thỏa thuận trả nợ.”
“Và nói thật với bạn gái.”
Cậu ta tái mặt:
“Nếu cô ấy bỏ em?”
“Thì cô ấy không định sống cùng con người thật của cậu.”
Đêm đó, tôi cùng luật sư thương lượng với bên cho vay.
Hợp đồng có vài điều khoản bất hợp lý. Cuối cùng họ đồng ý giãn thời hạn nếu Minh Hào thanh toán trước một phần.
Cậu ta bán xe, mất toàn bộ số tiền đã trả.
Bố mẹ vợ bán bộ sưu tập trang sức của bà Tú Cầm.
Tôi cho cậu ta vay một trăm nghìn, có giấy tờ rõ ràng, lãi suất bằng không nhưng thời hạn cụ thể.
Bà Tú Cầm nhìn hợp đồng vay giữa người nhà, không vui:
“Đến em vợ cũng phải ký?”
Tôi đáp:
“Chính vì là người nhà càng phải rõ.”
“Lòng tốt không có giới hạn sẽ biến thành sự dựa dẫm.”
Bà không phản bác.
Mạn Đình biết chuyện qua bố.
Cô gọi cho tôi lần đầu sau gần hai tuần.
“Anh giúp Minh Hào?”
“Chỉ một phần.”
“Anh không trả hết?”
“Không.”
Cô im lặng.
Tôi hỏi:
“Em thất vọng?”
“Không.”
Giọng cô dịu hơn.
“Em thấy anh làm đúng.”
Tôi nắm điện thoại.
“Mạn Đình, anh nhớ em.”
Cô không trả lời ngay.
“Em chưa thể về.”
“Anh hiểu.”
“Anh có thật sự hiểu không?”
“Anh đang cố.”
Tôi nói.
“Anh đã gặp người khiếu nại mảnh đất.”
“Ông ấy là bác của anh.”
“Bố anh từng biết.”
Tôi kể toàn bộ.
Mạn Đình nghe im lặng.
Khi biết tôi đồng ý chia ba triệu tệ, cô hỏi:
“Anh không tiếc sao?”
“Có.”
“Nhưng đó không hoàn toàn là tiền của anh.”
Cô nói:
“Anh thay đổi nhanh thật.”
Tôi cười buồn.
“Vì anh đã mất thứ quan trọng hơn tiền.”
Đầu dây bên kia yên lặng.
“Anh chưa mất hẳn.”
Cô nói rất khẽ.
Tim tôi đập mạnh.
“Em nói gì?”
“Em nói em cần thời gian.”
“Không nói sẽ ly hôn ngay.”
Tôi nhắm mắt.
“Anh sẽ đợi.”
Sau cuộc gọi ấy, tôi bắt đầu làm những việc lẽ ra phải làm từ trước.
Tôi đưa toàn bộ tài khoản, hợp đồng và sao kê cho Mạn Đình xem.
Tôi lập thỏa thuận tài sản rõ ràng.
Ba triệu cho Tưởng Đức Sinh được chuyển sau khi ký văn bản từ bỏ tranh chấp còn lại.
Hai triệu được đưa vào quỹ chữa bệnh và giáo dục cho các thành viên trong gia đình, nhưng mọi khoản sử dụng phải có chữ ký hai vợ chồng.
Mười triệu được đầu tư an toàn.
Phần còn lại dùng trả nợ nhà, cải thiện nhà máy và dự phòng.
Tôi không mua xe sang.
Không đổi nhà lớn.
Không công bố với họ hàng.
Tôi cũng đến cửa hàng trang sức tìm lại chiếc vòng Mạn Đình đã bán.
May mắn là nó chưa được nấu lại.
Tôi mua lại với giá cao hơn.
Nhưng khi đưa cho cô, cô không nhận.
“Em đã bán nó để cứu một người chồng đang gặp nạn.”
“Người đó không tồn tại.”
Tôi cúi đầu.
“Anh biết.”
“Vậy anh mua lại để làm gì?”
“Để xin lỗi.”
Cô nhìn chiếc vòng.
“Lời xin lỗi không thể mua bằng tiền.”
Tôi cất hộp lại.
“Anh hiểu.”
“Nhưng anh vẫn muốn giữ nó.”
“Đến khi nào em cảm thấy có thể nhận.”
Chúng tôi ly thân ba tháng.
Mạn Đình ở nhà bạn rồi chuyển đến căn hộ nhỏ gần nơi làm việc.
Tôi chăm con cùng cô theo lịch.
An Dương không hiểu vì sao bố mẹ không ở chung. Chúng tôi nói bố mẹ đang cần thời gian giải quyết vấn đề.
Một tối, con hỏi tôi:
“Bố có làm mẹ buồn không?”
Tôi nhìn con.
“Có.”
“Bố xin lỗi chưa?”
“Rồi.”
“Mẹ tha thứ chưa?”
“Chưa.”
Nó suy nghĩ rất lâu.
“Vậy bố phải làm tốt hơn.”
Tôi cười chua chát.
“Đúng.”
Một đứa trẻ tám tuổi còn hiểu điều mà tôi mất gần bốn mươi năm mới hiểu.
Mạn Đình bắt đầu tham gia tư vấn hôn nhân cùng tôi vào tháng thứ hai.
Trong buổi đầu, chuyên gia hỏi:
“Điều khiến cô tổn thương nhất là gì?”
Cô trả lời:
“Không phải anh ấy nói dối mình nghèo.”
“Là anh ấy tin rằng tôi cần được thử.”
“Trong mắt anh ấy, những năm tôi cùng anh trải qua chưa đủ chứng minh.”
Tôi cúi đầu.
Chuyên gia hỏi tôi:
“Tại sao anh không hỏi thẳng về chuyện thế chấp?”
“Tôi sợ cô ấy chọn nhà ngoại.”
“Và nếu cô ấy chọn sai?”
“Tôi nghĩ mình sẽ biết sự thật.”
“Nhưng anh đã tạo ra một hoàn cảnh giả để lấy một sự thật.”
Tôi không nói được.
Chuyên gia nói:
“Phép thử trong tình cảm thường không tạo ra sự thật.”
“Nó chỉ tạo ra tổn thương thật.”
Tôi ghi nhớ câu ấy.
Tháng thứ tư, Mạn Đình về nhà bố mẹ.
Bà Tú Cầm không còn giận cô.
Sau chuyện Minh Hào, bà già đi rõ rệt.
Bà nói:
“Mẹ xin lỗi.”
“Ngày con nói nhà mình gặp nạn, mẹ vẫn nghĩ đến em trai con trước.”
Mạn Đình khóc.
“Con cũng sai vì trước đây đã chiều Minh Hào quá lâu.”
Minh Hào tìm được việc tại một công ty bảo trì thiết bị. Lương không cao nhưng ổn định.
Bạn gái cậu ta hủy hôn.
Cậu ta suy sụp một thời gian, sau đó dần chấp nhận.
Một ngày cậu ta nói với tôi:
“Anh rể, nếu lúc đó anh trả hết nợ, có lẽ em vẫn nghĩ mọi thứ luôn có người giải quyết.”
Tôi đáp:
“Cậu nên cảm ơn chị cậu.”
“Cô ấy là người đầu tiên nói không.”
Cậu ta gật đầu.
“Em biết.”
Sau sáu tháng, tôi và Mạn Đình quay về căn hộ cũ.
Không phải vì mọi thứ đã được quên.
Mà vì chúng tôi đồng ý xây lại hôn nhân theo cách khác.
Ngày cô trở về, tôi đưa hai tập tài liệu.
Một là toàn bộ kế hoạch tài chính.
Hai là văn bản xác nhận mọi quyết định tài sản lớn phải có sự đồng ý của cả hai.
Mạn Đình xem xong, hỏi:
“Anh không sợ em lại giúp nhà ngoại sao?”
Tôi nhìn cô.
“Anh có thể không đồng ý.”
“Có thể tranh luận.”
“Nhưng không được quyền lừa em để thử.”
Cô gật đầu.
Tôi lấy chiếc hộp vòng tay.
Lần này cô mở.
Chiếc vòng vàng nằm bên trong, sáng dưới ánh đèn.
“Em có muốn nhận lại không?”
Cô nhìn rất lâu.
Sau đó cầm lên.
“Em nhận.”
Tôi chưa kịp vui, cô nói tiếp:
“Không phải vì quên.”
“Là để nhắc chúng ta rằng một món đồ có thể bán rồi mua lại.”
“Nhưng lòng tin thì phải xây lại từng ngày.”
Tôi gật đầu.
“Anh biết.”
Một năm sau, Tưởng Đức Sinh đưa con gái đến thăm.
Ca phẫu thuật thành công.
Cô bé khoảng hai mươi tuổi, gương mặt gầy nhưng tươi tắn. Cô cúi đầu cảm ơn chúng tôi.
Mạn Đình nắm tay cô:
“Đừng cảm ơn.”
“Đó là phần gia đình cô xứng đáng có.”
Tưởng Đức Sinh nhìn tôi:
“Bố cậu từng nói cậu giống ông ấy.”
Tôi cười:
“Hy vọng không giống ở việc giấu bí mật.”
Mọi người cùng im lặng rồi bật cười.
Tối hôm đó, Mạn Đình đứng ngoài ban công.
Tôi mang cho cô cốc trà.
Cô hỏi:
“Nếu ngày đó em chọn thế chấp nhà cho Minh Hào, anh sẽ làm gì?”
Tôi suy nghĩ.
“Có lẽ anh sẽ thất vọng.”
“Có thể anh sẽ đòi ly hôn.”
“Nhưng bây giờ anh hiểu, anh nên ngăn quyết định sai chứ không nên dựng bẫy.”
Cô nhìn tôi.
“Anh còn muốn thử em nữa không?”
Tôi lắc đầu.
“Không.”
“Vì sao?”
“Vì người cần được kiểm tra ngày đó là anh.”
“Anh đã có tiền nhưng vẫn thiếu lòng tin.”
“Em không có gì nhưng vẫn chọn đứng bên anh.”
Mạn Đình dựa đầu vào vai tôi.
“Khải Văn.”
“Ừ?”
“Tiền hơn hai mươi triệu có làm anh hạnh phúc không?”
Tôi nhìn căn phòng phía sau.
An Dương đang làm bài tập. Nồi canh trong bếp tỏa hơi ấm. Chiếc vòng vàng nằm trên tay vợ. Trên bàn là hợp đồng vay của Minh Hào đã được trả dần hơn một nửa.
Tôi nói:
“Không.”
“Nhưng nó khiến anh nhìn rõ mình.”
Cô cười:
“Vậy cũng đáng.”
Tôi nắm tay cô.
“Có một điều anh chưa từng nói.”
“Gì?”
“Đêm em ôm anh khóc, anh đã muốn thú nhận.”
“Vậy sao không nói?”
“Vì anh hèn.”
Cô im lặng.
Sau đó nói:
“Ít nhất bây giờ anh biết gọi đúng tên nó.”
Tôi bật cười.
Cô cũng cười.
Mưa xuân ngoài cửa sổ rơi rất nhẹ, giống đêm tôi nói dối cô.
Nhưng lần này, giữa chúng tôi không còn bí mật.
Sau này, khi bạn bè hỏi tôi cảm giác sở hữu hơn hai mươi triệu tệ thế nào, tôi thường trả lời:
“Lúc đầu thấy mình giàu.”
“Sau đó mới biết mình suýt mất thứ không mua lại được.”
Tiền giúp tôi trả nợ nhà.
Giúp mở rộng nhà máy.
Giúp cứu một người họ hàng chưa từng gặp.
Giúp Minh Hào học cách chịu trách nhiệm.
Nhưng tiền cũng khiến tôi kiêu ngạo đến mức nghĩ mình có quyền đặt người vợ đã đồng hành mười hai năm vào một phép thử.
Tôi từng tưởng câu hỏi quan trọng nhất là:
“Nếu tôi trắng tay, cô ấy có ở lại không?”
Sau cùng, tôi hiểu câu hỏi đúng phải là:
“Khi có quyền lực, tiền bạc và cơ hội giấu giếm, tôi có còn xứng đáng để cô ấy ở lại không?”
Mạn Đình đã chọn tôi trong lúc tưởng tôi không còn gì.
Còn tôi phải mất rất lâu mới học được cách chọn cô mà không cần bất kỳ phép thử nào.
Bởi hôn nhân không phải là nơi một người dựng lên khó khăn để kiểm tra người kia.
Nó là nơi khi khó khăn thật sự xuất hiện, hai người có thể ngồi xuống, nói thật và cùng nhau quyết định.
Một triệu tệ có thể mua phần trả trước của một căn hộ.
Hơn hai mươi triệu tệ có thể thay đổi cuộc sống của một gia đình.
Nhưng chỉ một lời nói dối cũng đủ khiến mái nhà tưởng vững chắc nhất xuất hiện vết nứt.
Và muốn hàn gắn vết nứt ấy, không có khoản tiền nào thay thế được thời gian, trách nhiệm và sự thành thật.
‼️‼️‼️Lưu ý cuối cùng dành cho người đọc: Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu. Tất cả tình tiết, cốt truyện không chỉ trích, xúc phạm bất cứ cá nhân, tổ chức nào. Đây chỉ là truyện ngắn và không phải là một sự kiện, tin tức báo chí.
.