#Truyệnngắn #Hưcấu #Sángtác Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu.
“Anh đừng đến cửa chính!”
Giọng vợ tôi run lên trong điện thoại, phía sau là tiếng bát đĩa va vào nhau, tiếng người cãi vã và tiếng mẹ vợ tôi gắt gỏng:
“Khóa cửa làm gì? Mở ra! Nó không mang tiền đến thì giữ chúng ta ở đây có ích gì?”
Tôi đặt đũa xuống, nhìn nồi lẩu hải sản vẫn còn sôi lục bục giữa chiếc bàn ăn nhỏ. Hơi nước phủ mờ ô cửa kính, bên ngoài là một buổi chiều cuối thu lạnh buốt của thành phố Ninh Ba.
Tôi hỏi chậm rãi:
“Em vừa khóa cửa phòng tiệc thật sao?”
“Phải.”
“Không cho bất kỳ ai rời đi?”
“Phải.”
“Vì câu anh vừa nói?”
Đầu dây bên kia im lặng vài giây.
Rồi vợ tôi, Tống Vãn Tình, hạ giọng:
“Anh nói lại cho em nghe đi. Hóa đơn hôm nay… thật sự đã được thanh toán từ mười hai năm trước sao?”
Tôi nhìn chiếc phong bì màu nâu nằm bên cạnh nồi lẩu. Bên trong là một bản thỏa thuận cũ, một giấy biên nhận đã ố vàng và bức thư mà bố vợ tôi để lại trước khi qua đời.
Tôi đáp:
“Không chỉ hóa đơn hôm nay.”
“Vậy còn gì nữa?”
“Tất cả chi phí giỗ chạp của bố em trong mười năm qua, tiền thuê căn nhà cũ, khoản viện phí năm cuối đời của ông ấy, thậm chí cả số tiền mẹ em vẫn nói là do anh trai em bỏ ra… đều không phải của anh ta.”
Hơi thở Vãn Tình trở nên gấp gáp.
“Là của ai?”
“Của bố em.”
“Nhưng bố mất rồi…”
“Ông ấy đã chuẩn bị trước.”
Bên kia bỗng có tiếng một người đàn ông đập mạnh lên cửa.
Đó là Tống Minh Hạo, anh trai của Vãn Tình.
“Vãn Tình, mở cửa ra! Em làm trò gì vậy? Mẹ đang khó chịu rồi!”
Vợ tôi không trả lời anh ta. Cô chỉ hỏi tôi:
“Vậy tại sao nhà hàng vẫn đưa hóa đơn hơn tám mươi nghìn nhân dân tệ cho chúng ta?”
“Bởi vì có người đã yêu cầu họ hủy khoản thanh toán cũ, đổi người đứng tên và lập lại hóa đơn.”
“Ai?”
Tôi nhìn dòng tên trên bản sao giao dịch.
“Tống Minh Hạo.”
Một tiếng động khô khốc vang lên trong điện thoại, giống như chiếc ly vừa rơi khỏi tay ai đó.
Sau vài giây im lặng, Vãn Tình nói:
“Anh đến ngay đi.”
“Em vừa bảo anh đừng đến cửa chính.”
“Đi lối hành lang dành cho nhân viên. Em sẽ nhờ quản lý mở cửa phụ.”
“Anh đến để trả tiền sao?”
“Không.”
Giọng cô bỗng trở nên lạnh lẽo, khác hẳn vẻ nhẫn nhịn thường ngày.
“Anh đến để nói cho cả họ biết hôm nay họ đang ăn giỗ bằng tiền của ai.”
Tôi cúp máy.
Nồi lẩu trước mặt vẫn tỏa hương thơm. Cua xanh, tôm sú, sò điệp và những lát cá mú được tôi mua ở khu chợ hải sản gần cảng. Đáng lẽ đó chỉ là bữa ăn lặng lẽ của một người đàn ông bị đuổi khỏi ngày giỗ bố vợ.
Nhưng lúc ấy, tôi hiểu rằng mình không thể tiếp tục im lặng.
Mọi chuyện bắt đầu từ sáng hôm đó.
Tôi tên là Lục Trí Viễn, ba mươi sáu tuổi, làm nghề sửa chữa và phục chế đồ gỗ cổ. Xưởng của tôi nằm trong một ngõ cũ ở phía nam Ninh Ba, không lớn, không có biển hiệu hào nhoáng, cũng chẳng có nhiều nhân viên. Quần áo tôi thường dính bụi gỗ, hai bàn tay chai cứng, móng tay đôi khi còn vương màu sơn.
Trong mắt mẹ vợ tôi, bà Chu Ngọc Mai, đó là biểu hiện rõ nhất của hai chữ “nghèo khó”.
Bà chưa từng hiểu rằng có những bộ bàn ghế cổ tôi phục chế được bán với giá cao hơn một chiếc xe sang. Bà càng không biết tôi sở hữu một phần khu nhà xưởng và có khoản tích lũy đủ để vợ chồng tôi sống ổn định nhiều năm.
Tôi không thích khoe khoang.
Bố vợ tôi, ông Tống Đức Xương, từng nói:
“Người có bản lĩnh không cần đeo giá tiền lên cổ. Chỉ có chiếc chuông rỗng mới sợ người khác không nghe thấy.”
Tôi rất kính trọng ông.
Mười hai năm trước, khi tôi mới là một người học nghề, chính ông là người đã tin tưởng giao cho tôi phục chế chiếc tủ thờ tổ truyền của gia đình họ Tống. Tôi làm suốt ba tháng, không lấy tiền công vì biết ông đang bệnh và gia đình khó khăn.
Sau này, tôi quen Vãn Tình.
Khi chúng tôi quyết định kết hôn, mẹ cô phản đối gay gắt.
Bà chê tôi không có nhà ở trung tâm thành phố, không có xe sang, không có cha mẹ làm quan chức hay kinh doanh lớn. Bà từng nói ngay trước mặt tôi:
“Con gái tôi học đại học, làm việc trong ngân hàng, gả cho một người quanh năm cầm đục với bào thì có gì vẻ vang?”
Bố vợ tôi chỉ nhấp trà rồi đáp:
“Người ta cầm đục nhưng tự kiếm từng đồng sạch sẽ. Con trai bà mặc áo đẹp mà dựa vào tiền cha mẹ, có gì đáng tự hào?”
Người con trai ông nhắc đến chính là Tống Minh Hạo.
Minh Hạo hơn Vãn Tình bốn tuổi. Anh ta từng mở công ty trang trí nội thất, sau đó chuyển sang kinh doanh nhà hàng, rồi đầu tư bất động sản, lần nào cũng nói sắp phát tài. Thế nhưng sau mỗi lần thất bại, bố mẹ lại phải bán một phần tài sản để giúp.
Căn nhà cũ của gia đình họ Tống từng có hai gian mặt phố. Một gian được bán để trả nợ cho Minh Hạo. Gian còn lại bị thế chấp khi nhà hàng đầu tiên của anh ta thua lỗ.
Đến lúc bố vợ tôi bệnh nặng, gia đình hầu như không còn tiền mặt.
Khi ấy tôi và Vãn Tình mới kết hôn được một năm.
Tôi âm thầm đóng viện phí, mua thuốc và thuê người chăm sóc ông. Tôi không nói với mẹ vợ vì biết bà sẽ vừa nhận vừa coi đó là nghĩa vụ của con rể. Tôi cũng không kể với Vãn Tình toàn bộ số tiền vì sợ cô cảm thấy mắc nợ.
Chỉ có bố vợ biết.
Trước ngày rời bệnh viện về nhà lần cuối, ông gọi tôi đến, đưa cho tôi một chiếc hộp gỗ nhỏ.
“Trí Viễn, ta không muốn con tiếp tục bỏ tiền cho gia đình này.”
Tôi đáp:
“Bố đừng nghĩ nhiều. Con và Vãn Tình là vợ chồng. Chuyện của bố mẹ cũng là chuyện của con.”
Ông lắc đầu.
“Giúp đỡ khác với để người ta xem lòng tốt của con là nghĩa vụ.”
Sau đó ông cho tôi biết mình đã giữ lại một khoản tiền trong quỹ ủy thác cá nhân. Số tiền ấy không đủ biến ai thành người giàu, nhưng đủ để lo giỗ chạp trong nhiều năm, sửa lại căn nhà thờ tổ và hỗ trợ mẹ vợ sinh hoạt.
Ông giao quyền giám sát cho tôi.
Điều kiện duy nhất là tiền phải được dùng đúng mục đích, không được giao thẳng cho Minh Hạo và không công khai trừ khi gia đình xảy ra tranh chấp.
“Vì sao bố không giao cho Vãn Tình?” tôi hỏi.
“Con bé mềm lòng. Mẹ nó chỉ cần khóc, anh nó chỉ cần than khổ, nó sẽ đưa hết.”
“Còn con?”
Ông nhìn tôi rất lâu.
“Con biết im lặng, nhưng cũng biết giữ giới hạn. Ta hy vọng mình không nhìn nhầm.”
Sau khi ông qua đời, tôi làm đúng lời hứa.
Mỗi năm đến ngày giỗ, tôi đều chuyển tiền thông qua một đơn vị dịch vụ do ông chỉ định. Tiền nhà hàng, lễ vật và chi phí chăm sóc nhà thờ tổ đều được thanh toán trước.
Thế nhưng mẹ vợ luôn tuyên bố trước họ hàng rằng mọi thứ do Minh Hạo lo liệu.
“Minh Hạo nhà tôi hiếu thảo lắm,” bà thường nói. “Năm nào cũng bỏ mấy chục nghìn tệ làm giỗ cho bố.”
Minh Hạo chỉ ngồi bên cạnh, khiêm tốn giả tạo:
“Con trưởng phải có trách nhiệm.”
Tôi chưa từng vạch trần.
Tôi nghĩ danh tiếng chẳng đáng để gia đình ồn ào.
Không ngờ sự im lặng của tôi lại trở thành cái cớ để họ coi thường tôi ngày càng quá đáng.
Sáng hôm ấy, tôi và Vãn Tình đến nhà hàng Hạc Vân bên bờ sông để dự giỗ. Đây là một nhà hàng nổi tiếng với các phòng tiệc riêng trang trí theo phong cách Giang Nam.
Tôi mặc áo len cổ tròn màu xám và chiếc áo khoác đã dùng ba năm. Vãn Tình từng định mua cho tôi bộ vest mới, nhưng tôi nói đi giỗ gia đình không cần phô trương.
Vừa nhìn thấy tôi, mẹ vợ đã cau mày.
“Sao con lại mặc thế này?”
Tôi nhìn xuống áo mình.
“Quần áo sạch sẽ mà mẹ.”
“Hôm nay có cô dì chú bác, còn có cả đối tác của Minh Hạo. Con ăn mặc như người vừa từ xưởng gỗ bước ra, người khác nhìn vào sẽ nghĩ gì?”
Vãn Tình nói:
“Mẹ, anh ấy mặc rất lịch sự.”
“Con đừng bênh. Đàn ông hơn ba mươi tuổi mà không có nổi bộ đồ tử tế thì còn ra thể thống gì?”
Tôi không muốn tranh cãi trong ngày giỗ nên chỉ nói:
“Con xin lỗi. Lần sau con sẽ chú ý.”
Bà hừ một tiếng rồi quay đi.
Trong phòng tiệc có ba chiếc bàn lớn. Chiếc bàn chính đặt trước bức bình phong sơn thủy, dành cho người lớn tuổi và những người được coi là quan trọng. Hai bàn còn lại dành cho họ hàng trẻ và trẻ con.
Tôi vừa định ngồi xuống cạnh Vãn Tình thì mẹ vợ kéo ghế ra.
“Chỗ này có người rồi.”
“Có ai ạ?” Vãn Tình hỏi.
“Giám đốc Trương, đối tác của anh con.”
“Nhưng đây là giỗ bố. Anh ấy là con rể trong nhà.”
Mẹ vợ hạ giọng nhưng đủ để vài người gần đó nghe thấy:
“Con rể thì sao? Người ta là khách quý, có thể giúp công việc của Minh Hạo. Trí Viễn ngồi đâu chẳng được.”
Một người cô họ cười phụ họa:
“Đúng đấy. Người nhà không cần câu nệ.”
Vãn Tình định nói tiếp, tôi khẽ chạm vào tay cô.
“Anh ngồi bàn bên cũng được.”
Tôi chuyển sang chiếc bàn thứ hai. Nhưng vừa đặt tay lên lưng ghế, Minh Hạo dẫn thêm bốn người bạn bước vào.
Anh ta cười lớn:
“Xin lỗi mọi người, mấy người bạn của tôi muốn đến thắp hương cho bố.”
Mẹ vợ lập tức gọi nhân viên kê thêm ghế.
Sau một hồi sắp xếp, bà quay sang tôi:
“Trí Viễn, hay con xuống dưới bếp ăn tạm nhé.”
Cả phòng im đi trong thoáng chốc.
Tôi tưởng mình nghe nhầm.
“Mẹ nói gì ạ?”
“Bàn hết chỗ rồi. Dưới bếp có bàn nhân viên, đồ ăn cũng giống nhau. Con là người nhà, nhường khách một chút có sao đâu?”
Vãn Tình đứng bật dậy.
“Mẹ, mẹ đang bảo chồng con xuống bếp ăn trong ngày giỗ bố sao?”
“Con nhỏ tiếng thôi!”
“Con không thể nhỏ tiếng được. Anh ấy là người trong gia đình.”
Minh Hạo kéo ghế ngồi xuống, cười nhạt:
“Vãn Tình, chỉ là chỗ ngồi. Em làm căng lên để làm gì? Trí Viễn vốn giản dị, chắc cậu ấy không để ý đâu.”
Tôi nhìn anh ta.
“Anh biết tôi không để ý nên lần nào cũng để tôi chịu thiệt sao?”
Nụ cười trên mặt Minh Hạo cứng lại.
Mẹ vợ đập tay xuống bàn.
“Hôm nay là ngày của bố con, con định gây chuyện à?”
Tôi đáp:
“Con không muốn gây chuyện.”
“Vậy xuống bếp đi. Đừng làm mất mặt cả nhà.”
Vãn Tình siết chặt tay tôi.
“Anh không đi đâu cả. Nếu không có chỗ, chúng ta cùng về.”
Mẹ cô lập tức quay sang mắng:
“Con bị chồng làm cho mờ mắt rồi à? Họ hàng đều ở đây, con bỏ về thì người ta nghĩ thế nào?”
“Vậy mẹ đuổi chồng con xuống bếp, người ta sẽ nghĩ thế nào?”
“Ít nhất nó cũng không phải người có địa vị gì. Ngồi đâu mà chẳng giống nhau?”
Câu nói ấy khiến không khí lạnh hẳn.
Tôi nhìn quanh bàn.
Không ai lên tiếng.
Một vài người tránh ánh mắt tôi. Một vài người tỏ vẻ tò mò. Cũng có người chờ xem tôi sẽ phản ứng ra sao.
Tôi bỗng nhớ lời bố vợ:
“Có những lúc im lặng là nhường nhịn. Nhưng cũng có lúc im lặng là tự tay giúp người khác hạ thấp mình.”
Tôi rút tay khỏi tay Vãn Tình.
“Anh về trước.”
“Em về cùng anh.”
“Không cần. Hôm nay là giỗ bố em. Em ở lại thắp hương cho ông.”
“Nhưng…”
“Anh không xuống bếp. Anh cũng không ngồi vào một nơi người ta miễn cưỡng dành cho mình.”
Mẹ vợ cười lạnh:
“Lại tự ái. Nghèo mà lòng tự trọng lớn quá thì sống khổ lắm.”
Tôi quay lại nhìn bà.
“Mẹ nói đúng. Nhưng nghèo tiền không đáng sợ bằng nghèo cách đối xử với người khác.”
Sắc mặt bà đổi hẳn.
“Cậu nói ai?”
Tôi không trả lời.
Tôi cúi đầu trước di ảnh bố vợ được đặt ở gian trang trọng của phòng tiệc, thắp ba nén hương rồi rời khỏi nhà hàng.
Khi đi qua hành lang, quản lý nhà hàng, một người đàn ông họ Phùng, nhận ra tôi.
“Anh Lục?”
Tôi dừng lại.
Ông ta nhìn về phía phòng tiệc rồi nói nhỏ:
“Hôm nay anh không dùng phòng nghỉ riêng sao?”
“Không cần.”
“Nhưng ông Tống từng căn dặn…”
“Tôi chỉ đến thắp hương.”
Quản lý Phùng ngập ngừng.
“Có một chuyện tôi nghĩ anh nên biết. Sáng nay anh Tống Minh Hạo yêu cầu chúng tôi xuất lại hóa đơn toàn bộ buổi tiệc và hủy khoản khấu trừ từ tài khoản ký quỹ.”
Tôi cau mày.
“Tại sao?”
“Anh ấy nói người quản lý quỹ đã đồng ý.”
“Tôi chưa từng đồng ý.”
Sắc mặt quản lý Phùng thay đổi.
“Vậy có lẽ đã xảy ra hiểu lầm. Anh ấy còn cung cấp một bản xác nhận có chữ ký của anh.”
“Cho tôi xem.”
Ông dẫn tôi vào phòng làm việc, mở hồ sơ điện tử rồi đưa bản in.
Chữ ký nhìn qua khá giống của tôi, nhưng phần nét cuối bị kéo dài sai thói quen.
Tôi hỏi:
“Anh ta muốn chuyển khoản thanh toán sang đâu?”
“Anh ấy yêu cầu nhà hàng thu trực tiếp từ gia đình sau buổi tiệc. Đồng thời đề nghị hoàn lại khoản tiền ký quỹ vào một tài khoản do anh ấy cung cấp.”
“Tổng cộng bao nhiêu?”
“Khoản dự phòng cho mười năm tiếp theo là sáu trăm tám mươi nghìn nhân dân tệ.”
Tôi siết tờ giấy.
“Nhà hàng đã chuyển chưa?”
“Chưa. Bộ phận tài chính thấy người nhận không trùng tên nên tạm dừng.”
“Tốt. Đừng chuyển.”
“Tôi hiểu.”
Tôi chụp lại tài liệu, nhờ quản lý Phùng gửi toàn bộ hồ sơ rồi mới rời đi.
Trên đường về, Vãn Tình gọi cho tôi hai lần. Tôi không bắt máy ngay vì cần bình tĩnh suy nghĩ.
Minh Hạo không chỉ muốn nhận công lao về mình.
Anh ta đang tìm cách rút toàn bộ khoản tiền bố vợ để lại.
Về đến nhà, tôi mở chiếc hộp gỗ cất trong tủ. Bên trong vẫn nguyên vẹn giấy tờ và lá thư của ông Tống Đức Xương.
Tôi đặt chúng lên bàn rồi đi chợ mua hải sản.
Tôi không muốn một ngày giỗ biến thành một cuộc tranh cãi cay nghiệt. Tôi định để sau hôm đó mới nói chuyện riêng với Vãn Tình.
Tôi nấu nồi lẩu, mở một chai trà ô long và ngồi ăn một mình.
Khoảng hai giờ sau, điện thoại reo.
Mẹ vợ gọi trước.
Tôi vừa nghe máy, bà đã hỏi:
“Trí Viễn, cậu đang ở đâu?”
“Ở nhà.”
“Buổi tiệc kết thúc rồi. Cậu mang thẻ đến thanh toán đi.”
Tôi tưởng mình nghe nhầm lần thứ hai trong ngày.
“Mẹ bảo con thanh toán?”
“Không thì ai? Minh Hạo hôm nay mời đối tác, tiền mặt tạm thời không đủ. Cậu là con rể, trả tiền ngày giỗ bố vợ cũng là việc nên làm.”
“Lúc ăn cơm, mẹ bảo con không xứng ngồi cùng bàn.”
“Đó là chuyện chỗ ngồi. Cậu đừng nhỏ nhen.”
“Con không trả.”
Giọng bà lập tức cao lên:
“Cậu nói gì?”
“Con nói con không trả hóa đơn này.”
“Cậu định để cả họ bị giữ lại ở nhà hàng sao?”
“Nhà hàng không giữ ai cả. Họ chỉ yêu cầu người gọi món thanh toán.”
“Vãn Tình lấy phải người chồng như cậu đúng là…”
Tôi ngắt lời:
“Mẹ hỏi Minh Hạo xem sáu trăm tám mươi nghìn tệ anh ấy định chuyển vào tài khoản nào.”
Đầu dây im bặt.
Tôi nghe thấy tiếng bà thở mạnh.
“Cậu đang nói linh tinh gì vậy?”
“Con nghĩ anh ấy hiểu.”
Tôi cúp máy.
Chưa đầy một phút sau, Vãn Tình gọi đến.
“Anh vừa nói với mẹ chuyện gì?”
Tôi kể ngắn gọn việc quản lý Phùng phát hiện giấy xác nhận có chữ ký không phải của tôi.
Vãn Tình im lặng rất lâu.
“Khoản tiền đó là gì?”
Tôi biết đã đến lúc không thể giấu cô thêm nữa.
“Bố em để lại.”
“Bố để lại tiền?”
“Phải. Ông ấy lập một khoản ký quỹ để lo ngày giỗ, sửa nhà thờ tổ và hỗ trợ mẹ em. Anh là người giám sát.”
“Tại sao em không biết?”
“Bố em không muốn mẹ và anh trai em rút tiền dùng vào việc khác.”
“Anh cũng không nói với em?”
“Anh đã hứa với ông ấy.”
Vãn Tình nghẹn giọng:
“Mười năm nay… mọi người đều nói anh Minh Hạo bỏ tiền làm giỗ.”
“Anh không cần tranh công.”
“Còn viện phí của bố?”
“Từ năm cuối cùng, phần lớn do khoản tiết kiệm của bố và tiền anh ứng trước.”
“Anh đã ứng bao nhiêu?”
“Chuyện đó không quan trọng.”
“Đối với em rất quan trọng!”
Tiếng cô bật khóc khiến tim tôi nhói lên.
Tôi nói:
“Vãn Tình, bây giờ không phải lúc nói chuyện cũ. Em kiểm tra túi hồ sơ của Minh Hạo. Có thể anh ta mang theo giấy tờ liên quan.”
“Anh chờ em.”
Cuộc gọi tạm ngắt.
Khoảng năm phút sau, cô gọi lại, giọng run rẩy hơn trước.
“Em tìm thấy một bản yêu cầu giải ngân trong túi anh ấy. Phần người thụ hưởng ghi tên một công ty lạ.”
“Chụp gửi anh.”
“Em gửi rồi.”
Tôi mở ảnh.
Tên người đại diện của công ty là La Tuấn Kiệt, bạn thân và cũng là đối tác cũ của Minh Hạo.
Tôi lập tức hiểu ra.
Minh Hạo định chuyển tiền qua một công ty trung gian để che giấu dấu vết.
Tôi nói:
“Em giữ bản giấy đó lại.”
“Anh Minh Hạo đang đòi.”
“Đừng trả.”
“Anh ấy nói đó là tài liệu kinh doanh.”
“Vậy em hỏi anh ta tại sao tài liệu kinh doanh lại có tên bố em, số tài khoản ký quỹ và chữ ký của anh.”
Bên kia vang lên tiếng Minh Hạo:
“Vãn Tình, em đang gọi cho ai? Đưa giấy đây!”
Tiếp đó là tiếng ghế xê dịch.
Vãn Tình bỗng nói lớn:
“Mọi người ngồi yên!”
Mẹ vợ quát:
“Con làm gì vậy?”
“Không ai được rời khỏi phòng cho đến khi chuyện này rõ ràng.”
“Con điên rồi à?”
Tôi nghe tiếng cửa đóng mạnh, rồi tiếng khóa xoay.
Vãn Tình đã khóa trái cửa phòng tiệc.
Cô nói với tôi qua điện thoại:
“Anh đến đây.”
“Em chắc chứ?”
“Em đã nhẫn nhịn quá lâu rồi.”
Tôi nhìn bức thư của bố vợ.
“Được. Anh đến.”
Tôi tắt bếp, đặt giấy tờ vào phong bì rồi khoác áo ra ngoài.
Trước khi đóng cửa, tôi quay lại nhìn nồi lẩu hải sản còn dang dở.
Buổi sáng, họ không cho tôi một chỗ ngồi.
Buổi chiều, họ lại gọi tôi đến trả tiền cho cả bàn tiệc.
Nhưng điều khiến tôi buồn nhất không phải sự coi thường của mẹ vợ.
Mà là việc người con trai bà luôn tự hào có thể đã định lấy cả khoản tiền cuối cùng người cha quá cố để lại, rồi để em gái và em rể gánh hậu quả.
Tôi bước vào thang máy.
Điện thoại rung lên.
Một tin nhắn từ số lạ xuất hiện:
“Anh Lục, đừng mang bản gốc đến nhà hàng. Có người đang chờ lấy nó. Nếu anh xuất hiện, mọi chuyện sẽ không chỉ dừng ở một hóa đơn.”
Tôi nhìn dòng chữ ấy, sống lưng lạnh đi.
Người biết bản gốc nằm trong tay tôi không nhiều.
Ngoài bố vợ đã mất, chỉ còn hai người.
Một là luật sư từng lập quỹ.
Người còn lại…
Chính là mẹ vợ tôi.
CHƯƠNG 2 BỨC THƯ CỦA NGƯỜI ĐÃ KHUẤT
Tôi không đi thẳng đến nhà hàng.
Ra khỏi khu chung cư, tôi đứng dưới mái hiên một cửa hàng tiện lợi, gọi cho luật sư Hứa Văn Bân, người từng hỗ trợ bố vợ lập quỹ.
Ông Hứa đã ngoài sáu mươi, hiện sống tại Hàng Châu. Khi nghe tôi kể về tin nhắn lạ và giấy yêu cầu giải ngân, giọng ông lập tức nghiêm lại.
“Cậu vẫn giữ bản thỏa thuận gốc chứ?”
“Vẫn giữ.”
“Không giao cho bất kỳ ai.”
“Có người biết tôi đang mang nó đến nhà hàng.”
“Cậu đã nói với ai?”
“Chỉ Vãn Tình.”
“Cô ấy không thể gửi tin nhắn đó.”
“Tôi cũng nghĩ vậy.”
Luật sư Hứa im lặng vài giây rồi hỏi:
“Bà Chu có ở nhà hàng không?”
“Có.”
“Có lẽ bà ấy đã biết nhiều hơn những gì chúng ta tưởng.”
“Bà ấy biết về quỹ sao?”
“Khi lập quỹ, ông Tống từng định thông báo cho bà ấy. Sau đó hai người tranh cãi. Cuối cùng ông ấy thay đổi quyết định.”
“Vì sao?”
“Ông Tống phát hiện bà Chu từng tự ý lấy con dấu gia đình giúp Minh Hạo vay tiền.”
Tôi chưa từng nghe chuyện đó.
Luật sư Hứa nói tiếp:
“Ông ấy không muốn việc tương tự lặp lại. Vì vậy mới giao quyền giám sát cho cậu.”
“Tin nhắn vừa rồi có thể là bà ấy cảnh báo tôi?”
“Cũng có thể là người muốn cậu sợ mà không xuất hiện.”
“Tôi nên làm gì?”
“Chụp toàn bộ tài liệu, lưu ở nhiều nơi. Bản gốc gửi tạm cho một người đáng tin hoặc để trong két an toàn. Cậu chỉ mang bản sao đến.”
Tôi quay lại căn hộ, cất bản gốc vào két sắt rồi mang theo bản sao công chứng.
Trên đường đến nhà hàng, Vãn Tình liên tục nhắn tin.
“Mẹ đang yêu cầu em mở cửa.”
“Anh Minh Hạo nói sẽ gọi người đến phá khóa.”
“Cậu La vừa xuất hiện ngoài hành lang.”
La Tuấn Kiệt chính là người đại diện công ty nhận tiền.
Tôi trả lời:
“Đừng mở cửa cho anh ta. Bảo quản lý Phùng giữ camera hành lang.”
Khi tôi đến Hạc Vân, lối chính có vài nhân viên đứng tụ tập. Tôi đi vòng ra hành lang phục vụ phía sau như Vãn Tình dặn.
Quản lý Phùng chờ sẵn.
“Anh Lục, tình hình bên trong khá căng thẳng.”
“Cậu La đã vào chưa?”
“Chưa. Anh ta nói có việc cần gặp anh Tống, nhưng cô Tống không mở cửa.”
“Giấy tờ và camera đã được giữ lại chứ?”
“Tôi đã yêu cầu bộ phận an ninh lưu riêng dữ liệu.”
Ông Phùng dẫn tôi qua căn bếp rộng, nơi các đầu bếp đang dọn dẹp sau giờ tiệc. Một vài nhân viên nhìn tôi tò mò.
Đến cửa phụ của phòng tiệc, Vãn Tình mở khóa cho tôi vào rồi lập tức đóng lại.
Không khí bên trong nặng nề.
Ba chiếc bàn đầy bát đĩa chưa dọn. Một số họ hàng ngồi im, một số đứng gần cửa. Mẹ vợ tôi ở giữa phòng, mặt đỏ bừng vì tức giận. Minh Hạo đang giằng co bằng lời với em gái.
Vừa thấy tôi, bà Chu đã chỉ thẳng:
“Cậu còn biết đến à? Mau trả tiền rồi mở cửa cho mọi người về!”
Tôi đặt phong bì lên chiếc bàn gần cửa.
“Trước khi nói đến hóa đơn, chúng ta cần làm rõ chuyện sáu trăm tám mươi nghìn tệ.”
Minh Hạo bước lên.
“Chuyện kinh doanh của tôi không liên quan đến cậu.”
“Tiền của bố không phải chuyện kinh doanh của anh.”
“Bố nào?”
“Bố vợ tôi, cũng là bố ruột của anh.”
Cả phòng bắt đầu xì xào.
Một người bác họ hỏi:
“Đức Xương còn để lại tiền sao?”
Mẹ vợ quát:
“Không có tiền nào cả! Nó bịa chuyện để trốn thanh toán.”
Vãn Tình giơ bản yêu cầu giải ngân lên.
“Vậy đây là gì?”
Minh Hạo lao đến định lấy, nhưng cô lùi lại.
“Trả cho anh!”
“Anh giải thích trước.”
“Đây là tài liệu nội bộ.”
“Trong tài liệu nội bộ của anh tại sao lại có mã quỹ mang tên bố?”
Sắc mặt Minh Hạo thay đổi.
Anh ta nhìn tôi đầy khó chịu.
“Cậu đã nói gì với nó?”
“Tôi nói sự thật.”
“Mười năm qua bố đã mất, mẹ là người thừa kế. Khoản tiền đó đương nhiên thuộc về mẹ.”
Tôi đáp:
“Không. Đó là quỹ có mục đích cụ thể, không phải tài sản thừa kế thông thường.”
“Mục đích gì?”
“Chi phí giỗ chạp, sửa chữa nhà thờ tổ và hỗ trợ sinh hoạt cho mẹ.”
Mẹ vợ cười lạnh:
“Đã là hỗ trợ cho tôi thì tôi muốn đưa cho con trai tôi có gì sai?”
“Bà chỉ được nhận khoản sinh hoạt định kỳ. Bà không có quyền rút toàn bộ.”
Bà sững lại khi nghe tôi gọi “bà” thay vì “mẹ”.
Vãn Tình nhìn tôi, đôi mắt đỏ hoe.
Có lẽ cô hiểu tôi đã bị tổn thương đến mức nào.
Minh Hạo gằn giọng:
“Cậu chỉ là con rể. Dựa vào đâu mà quản tiền nhà họ Tống?”
Tôi lấy bản thỏa thuận khỏi phong bì.
“Dựa vào chữ ký của bố anh.”
Tôi đặt giấy lên bàn.
Mọi người xúm lại nhưng tôi không để họ cầm bản sao duy nhất.
Một người chú lớn tuổi đeo kính đọc thành tiếng:
“Người giám sát quỹ: Lục Trí Viễn…”
Ông ngẩng lên, kinh ngạc.
“Đức Xương thật sự giao cho Trí Viễn?”
Mẹ vợ nói ngay:
“Lúc đó ông ấy bệnh nặng, đầu óc không tỉnh táo.”
“Bố rất tỉnh táo,” Vãn Tình phản bác. “Mẹ đừng nói như vậy.”
“Con biết gì? Con bị người ngoài lừa rồi!”
“Anh ấy là chồng con, không phải người ngoài.”
Bà Chu nhìn con gái như không tin nổi.
“Mẹ nuôi con bao nhiêu năm, giờ con đứng về phía chồng chống lại mẹ?”
Vãn Tình nghẹn lại.
Đó là câu nói mẹ cô thường dùng mỗi khi muốn cô nhượng bộ.
Tôi biết Vãn Tình rất sợ bị xem là đứa con bất hiếu. Suốt nhiều năm, cô thường lấy tiền riêng giúp anh trai, mua đồ cho mẹ và nhịn mọi lời châm chọc để giữ hòa khí.
Nhưng lần này, cô không cúi đầu.
“Con không chống lại mẹ. Con chỉ muốn biết sự thật.”
“Sự thật gì?”
“Sáu trăm tám mươi nghìn tệ định chuyển vào công ty của La Tuấn Kiệt để làm gì?”
Minh Hạo chen vào:
“Công ty tôi đang cần vốn xoay vòng. Tôi chỉ mượn tạm.”
“Mượn tạm bằng chữ ký giả của chồng em sao?”
Cả phòng im phăng phắc.
Minh Hạo nhìn quanh, rồi nói:
“Chữ ký đó do người phụ trách hồ sơ làm. Tôi không biết.”
“Anh là người nộp giấy.”
“Tôi giao nhân viên xử lý.”
“Công ty của anh còn nhân viên nào sao?” Vãn Tình hỏi. “Ba tháng trước anh đã cho tất cả nghỉ việc rồi.”
Minh Hạo không trả lời được.
Một người dì ngồi gần cửa khẽ nói:
“Vậy hôm nay Minh Hạo không trả tiền tiệc à?”
Mẹ vợ lập tức quay sang:
“Chuyện trong nhà, mọi người đừng xen vào.”
Người dì bĩu môi:
“Lúc nãy chị còn nói Minh Hạo bỏ hơn tám mươi nghìn làm giỗ, ai cũng phải cảm ơn nó.”
Một người khác tiếp lời:
“Đúng rồi. Chị còn bảo Trí Viễn đến ăn không, chẳng đóng góp gì.”
Mặt mẹ vợ lúc đỏ lúc trắng.
Tôi mở hồ sơ thanh toán nhà hàng.
“Mười năm qua, mọi buổi giỗ đều được thanh toán từ khoản bố để lại. Minh Hạo chưa từng trả.”
Mọi ánh mắt đồng loạt hướng về anh ta.
Minh Hạo đập tay xuống bàn.
“Cậu cần gì phải nói trước mặt cả họ? Muốn làm tôi mất mặt sao?”
Tôi nhìn anh ta.
“Anh lấy tiền của bố, dùng tên tôi, rồi gọi tôi đến trả hóa đơn. Người khiến anh mất mặt không phải tôi.”
“Cậu…”
“Anh còn nói mình hiếu thảo suốt mười năm.”
Một người bác thở dài:
“Minh Hạo, chuyện này không thể nói cho qua.”
Mẹ vợ vội bảo vệ con trai:
“Nó chỉ gặp khó khăn nhất thời. Người trong nhà giúp nhau là chuyện bình thường.”
Vãn Tình hỏi:
“Vậy tại sao mẹ không nói thật?”
“Mẹ sợ con không đồng ý.”
“Vì mẹ biết việc này sai.”
“Con đừng dùng chữ sai với mẹ!”
“Con còn muốn hỏi một chuyện khác.” Vãn Tình quay sang tôi. “Anh nói viện phí năm cuối của bố phần lớn do anh thanh toán. Có đúng không?”
Tôi không muốn tiếp tục, nhưng trước ánh mắt của cô, tôi không thể phủ nhận.
“Đúng.”
“Bao nhiêu?”
“Khoảng bốn trăm nghìn.”
Cả phòng lại ồn lên.
Mẹ vợ lập tức nói:
“Không thể nào! Tiền đó là Minh Hạo lo.”
Tôi mở một tập giấy khác.
“Đây là biên nhận chuyển khoản từ tài khoản của tôi.”
Minh Hạo nhìn chằm chằm những con số.
Vãn Tình lật từng trang, nước mắt rơi xuống.
“Ngày này… là hôm bố làm thủ thuật.”
“Phải.”
“Ngày này là tiền thuốc?”
“Phải.”
“Còn khoản ba mươi nghìn này?”
“Thuê người chăm sóc ban đêm.”
Cô ngẩng lên nhìn anh trai.
“Anh nói anh đã vay bạn bè để trả những khoản này.”
Minh Hạo tránh ánh mắt cô.
“Anh cũng có đóng góp.”
“Bao nhiêu?”
“Anh không nhớ.”
“Anh đã lấy của em một trăm hai mươi nghìn, nói để trả viện phí cho bố.”
Mẹ vợ xen vào:
“Tiền ấy dùng cho nhiều việc trong nhà.”
“Việc gì?”
“Mẹ không nhớ hết.”
“Hay là dùng trả nợ nhà hàng của anh ấy?”
Mẹ cô im lặng.
Vãn Tình lảo đảo lùi lại một bước. Tôi đỡ vai cô.
Cô gạt tay tôi ra, không phải vì giận mà vì xấu hổ.
“Anh biết hết nhưng không nói với em.”
“Anh sợ em khó xử.”
“Vậy anh để em tin rằng anh trai đã cứu bố, còn anh chẳng quan tâm?”
“Anh chưa từng cần em biết ơn.”
“Nhưng em đã trách anh!”
Giọng cô vỡ ra.
Tôi nhớ lại quãng thời gian bố vợ nằm viện. Khi ấy Vãn Tình thường xuyên trực đêm, tinh thần kiệt sức. Có lần tôi đến muộn vì phải xoay tiền thanh toán viện phí, cô đã khóc và nói:
“Anh Minh Hạo bỏ hết công việc lo cho bố. Còn anh lúc nào cũng chỉ ở xưởng!”
Tôi không giải thích.
Bởi Minh Hạo đã nói với cô rằng anh ta là người đóng tiền, còn tôi nghĩ chỉ cần bố được điều trị thì ai nhận công cũng không quan trọng.
Giờ nhìn sự đau đớn trong mắt vợ, tôi mới hiểu sự im lặng của mình không hoàn toàn đúng.
Nó đã khiến cô sống trong một lời nói dối suốt nhiều năm.
Tôi nói nhỏ:
“Anh xin lỗi.”
Vãn Tình quay mặt đi lau nước mắt.
Đúng lúc đó, ngoài cửa vang lên giọng La Tuấn Kiệt:
“Minh Hạo! Mở cửa cho tôi!”
Minh Hạo lập tức đi về phía cửa.
Vãn Tình chặn lại.
“Anh ta đến làm gì?”
“Việc của tôi.”
Tôi hỏi:
“Anh ta đến lấy bản thỏa thuận hay lấy giấy giải ngân?”
Minh Hạo quay sang nhìn tôi.
“Cậu đừng suy đoán.”
Tôi mở điện thoại, cho anh ta xem tin nhắn số lạ.
“Người gửi nói có người đang chờ lấy bản gốc. Có phải La Tuấn Kiệt không?”
Mẹ vợ bỗng đứng bật dậy.
“Cậu nhận được tin nhắn đó lúc nào?”
Tôi nhìn thẳng bà.
“Bà biết tin nhắn?”
Bà nhận ra mình vừa lỡ lời, lập tức ngồi xuống.
Vãn Tình hỏi:
“Mẹ, có phải mẹ gửi không?”
“Không.”
“Vậy sao mẹ biết nội dung?”
“Mẹ đoán.”
“Không ai có thể đoán đúng như vậy.”
Minh Hạo nóng nảy:
“Mẹ, mẹ nói linh tinh gì thế?”
Bà Chu nhìn con trai, ánh mắt vừa lo sợ vừa bất lực.
Tôi chợt hiểu.
Tin nhắn không phải để dọa tôi.
Đó là lời cảnh báo.
“Mẹ,” tôi cố tình đổi lại cách xưng hô, “mẹ biết anh ta đang làm gì, đúng không?”
Bà cắn môi.
Minh Hạo nói:
“Không có gì để biết cả.”
Tôi tiến đến gần cửa.
“Quản lý Phùng, mời cậu La đến phòng làm việc. Không cho anh ta rời khỏi nhà hàng cho đến khi xác nhận xong giấy tờ.”
La Tuấn Kiệt ở ngoài lập tức lớn tiếng:
“Anh có quyền gì giữ tôi?”
Tôi đáp qua cửa:
“Không ai giữ anh. Nhưng camera đã ghi lại việc anh mang hồ sơ đến sáng nay. Anh có thể tự nguyện ở lại giải thích, hoặc chúng tôi gửi tài liệu cho cơ quan có thẩm quyền.”
Bên ngoài im lặng.
Minh Hạo bắt đầu mất bình tĩnh.
“Trí Viễn, chuyện gia đình không cần làm lớn. Tôi thừa nhận tôi định mượn tiền. Tôi sẽ trả lại.”
“Khi nào?”
“Sau khi dự án mới có lợi nhuận.”
“Dự án nào?”
“Trung tâm nghỉ dưỡng ở ngoại ô.”
“Dự án đó đã dừng từ sáu tháng trước.”
Anh ta sững người.
Tôi biết vì xưởng của tôi từng được mời phục chế đồ gỗ cho dự án, nhưng phía chủ đầu tư hủy hợp đồng sau khi phát hiện giấy phép chưa đầy đủ.
Vãn Tình hỏi:
“Vậy anh cần tiền để làm gì?”
Minh Hạo không đáp.
Mẹ vợ bất ngờ lên tiếng:
“Để trả khoản vay.”
“Mẹ!” Minh Hạo quát.
Bà co người lại.
Tôi hỏi:
“Khoản vay bao nhiêu?”
Bà nhìn con trai rồi nhìn con gái.
“Một triệu hai trăm nghìn.”
Vãn Tình tái mặt.
“Anh vay ở đâu?”
“Chỉ là vay làm ăn,” Minh Hạo nói.
“Một triệu hai trăm nghìn mà anh giấu cả nhà?”
“Anh có kế hoạch.”
“Có phải căn nhà mẹ đang ở cũng đã thế chấp không?”
Mẹ vợ cúi đầu.
Câu trả lời đã quá rõ.
Vãn Tình ôm trán, gần như không đứng vững.
“Căn nhà ấy là nơi thờ bố.”
Minh Hạo nói:
“Anh chỉ thế chấp tạm thời.”
“Anh đã hứa bao nhiêu lần rồi?”
“Anh đang cố cứu công việc của mình!”
“Bằng cách lấy tiền bố để lại?”
“Bố để tiền cho gia đình, anh cũng là người nhà!”
Tôi nhìn anh ta.
“Bố anh không để tiền cho những canh bạc kinh doanh thiếu kiểm soát.”
Minh Hạo đỏ mặt.
“Cậu nghĩ mình cao thượng lắm sao? Cậu quản tiền của nhà họ Tống, đóng viện phí, tổ chức giỗ chạp, tất cả chỉ để khiến Vãn Tình biết ơn cậu.”
“Tôi chưa từng nói cho cô ấy.”
“Đó mới là cách cậu tính toán! Cậu chờ đến hôm nay để lật mặt tôi trước cả họ!”
Tôi không nổi giận.
“Anh nhầm rồi. Nếu anh không làm giả chữ ký, tôi vẫn tiếp tục im lặng.”
Câu nói ấy khiến Minh Hạo không thể phản bác.
Mẹ vợ bỗng bật khóc.
“Đủ rồi. Tất cả là lỗi của tôi.”
Bà lấy từ túi áo một chiếc điện thoại cũ.
“Tôi gửi tin nhắn cho Trí Viễn.”
Vãn Tình nhìn mẹ.
“Tại sao mẹ không nói trực tiếp?”
“Vì mẹ sợ anh con.”
Minh Hạo quay phắt lại.
“Mẹ sợ con?”
Bà tránh ánh mắt anh ta.
“Con nói nếu Trí Viễn mang bản gốc đến, con sẽ thuyết phục nó giao lại. Nếu nó không đồng ý, La Tuấn Kiệt sẽ tìm cách lấy.”
“Tôi chỉ nói sẽ thương lượng!”
“Con còn bảo bản gốc biến mất thì quỹ sẽ phải xác minh lại trong thời gian dài, đủ để con chuyển tiền.”
Không khí như đông cứng.
Minh Hạo nhìn mẹ với vẻ không tin nổi.
“Mẹ bán đứng con?”
Bà Chu khóc:
“Mẹ đã bán nhà, bán cửa hàng, vay họ hàng để giúp con. Mẹ không thể tiếp tục nữa.”
Vãn Tình hỏi:
“Vậy mẹ biết anh ấy dùng chữ ký giả?”
“Mẹ biết sau khi nó làm.”
“Nhưng mẹ vẫn bảo chồng con mang tiền đến trả hóa đơn?”
Bà cúi đầu.
“Mẹ nghĩ… nếu Trí Viễn đến, mẹ có thể khuyên nó bỏ qua.”
“Bằng cách đuổi anh ấy xuống bếp trước mặt mọi người?”
“Mẹ không biết chuyện sẽ thành ra thế này.”
“Không, mẹ biết.” Giọng Vãn Tình trở nên bình tĩnh đến đáng sợ. “Mẹ luôn biết anh ấy sẽ nhịn.”
Bà Chu khóc lớn hơn.
“Mẹ chỉ muốn giữ thể diện cho anh con.”
“Còn thể diện của chồng con?”
“Nó là đàn ông, chịu một chút có sao?”
“Vậy tại sao anh Minh Hạo cũng là đàn ông nhưng cả nhà phải hy sinh hết lần này đến lần khác để bảo vệ?”
Không ai trả lời.
Vãn Tình đi đến trước di ảnh bố.
Cô nhìn gương mặt người cha trong ảnh, nước mắt chảy dài.
“Bố đã nhìn thấy tất cả từ trước. Vì vậy bố mới không giao tiền cho mẹ và anh.”
Mẹ vợ nói trong tiếng nấc:
“Bố con không tin mẹ.”
“Không phải bố không tin mẹ. Bố biết mẹ sẽ không bao giờ từ chối anh Minh Hạo.”
Tôi lấy bức thư khỏi phong bì.
“Bố em có để lại thư.”
Tất cả mọi người quay sang.
Vãn Tình nhìn tôi.
“Thư cho ai?”
“Cho cả gia đình. Ông dặn chỉ mở khi có người cố dùng quỹ sai mục đích.”
Tôi đưa thư cho cô.
Tay Vãn Tình run lên khi mở tờ giấy đã ố màu. Nét chữ của bố cô cứng cáp nhưng có vài chỗ xiêu vẹo vì thời điểm ấy sức khỏe ông đã yếu.
Cô bắt đầu đọc:
“Ngọc Mai, Minh Hạo, Vãn Tình và Trí Viễn…”
Giọng cô nghẹn lại.
Tôi đặt tay lên vai cô.
Cô hít sâu rồi đọc tiếp:
“Nếu lá thư này được mở, có nghĩa là điều ta lo lắng cuối cùng cũng xảy ra. Ta không để lại nhiều tài sản. Khoản tiền trong quỹ không phải để ai làm giàu, mà để gia đình còn một nơi thắp hương, mẹ các con có cuộc sống ổn định và những ngày tưởng nhớ không trở thành gánh nặng…”
Mẹ vợ che miệng khóc.
Vãn Tình tiếp tục:
“Minh Hạo, con luôn muốn chứng minh mình thành công. Nhưng thành công không nằm ở bàn tiệc lớn, xe đẹp hay lời người khác khen. Nếu con cần lấy cả tiền hương khói của cha để giữ vẻ ngoài, con đã thua từ trước khi bắt đầu.”
Minh Hạo đứng bất động.
“Vãn Tình, con thương người nhưng quá mềm lòng. Đừng vì hai chữ gia đình mà chấp nhận mọi điều vô lý. Người thân không phải người có quyền làm con đau nhiều nhất.”
Vãn Tình bật khóc thành tiếng.
Tôi chưa từng đọc phần thư đó. Theo lời luật sư Hứa, tôi chỉ được mở khi điều kiện xảy ra.
Cô đọc đến đoạn cuối:
“Trí Viễn, nếu con đang cầm lá thư này, có lẽ con lại bị đẩy vào một chuyện không thuộc trách nhiệm của mình. Bố xin lỗi vì đã giao cho con gánh nặng này. Con đã làm nhiều hơn một người con rể cần làm. Nếu một ngày họ vẫn xem thường con, con không cần tiếp tục im lặng vì lời hứa với bố.”
Tôi quay mặt đi.
Cổ họng tôi nghẹn cứng.
Bố vợ đã đoán được cả ngày hôm nay.
Vãn Tình nhìn tôi qua màn nước mắt rồi đọc câu cuối cùng:
“Tiền có thể mất, nhà có thể bán, nhưng một gia đình chỉ thật sự tan khi người tử tế bị coi là kẻ dễ bắt nạt, còn người gây ra sai lầm lại luôn được bảo vệ.”
Căn phòng không còn tiếng ai.
Sau một lúc, người bác lớn tuổi lên tiếng:
“Đức Xương nói đúng.”
Ông quay sang Minh Hạo.
“Cháu cần chịu trách nhiệm.”
Minh Hạo cười chua chát.
“Mọi người dễ nói lắm. Nếu tôi thất bại, ai trong các người giúp tôi?”
Người bác đáp:
“Chúng tôi từng giúp. Chính cậu đã vay tôi hai trăm nghìn mà năm năm chưa trả.”
Một người cô nói:
“Tôi cũng đưa mẹ cậu tám mươi nghìn.”
Người khác tiếp lời:
“Nhà tôi cho vay năm mươi nghìn.”
Những con số lần lượt được nhắc lại.
Minh Hạo nhìn quanh, vẻ ngạo mạn tan dần.
Hóa ra cả họ đều từng giúp anh ta. Nhưng thay vì biết ơn, anh ta vẫn tin rằng chưa ai hy sinh đủ.
Vãn Tình mở khóa cửa.
Mẹ vợ ngẩng lên:
“Con cho mọi người về sao?”
“Không. Con mở cửa để quản lý vào xác nhận hóa đơn.”
Quản lý Phùng bước vào cùng nhân viên tài chính và La Tuấn Kiệt. La tránh nhìn Minh Hạo.
Trước các nhân chứng, quản lý công bố giấy hủy thanh toán không hợp lệ, khoản quỹ chưa được chuyển và hóa đơn hôm nay phải do người đặt tiệc chịu trách nhiệm.
Người đặt tiệc là Tống Minh Hạo.
Anh ta lập tức nói:
“Tôi không có đủ tiền.”
Quản lý Phùng đáp lịch sự:
“Nhà hàng có thể cho anh thời hạn thanh toán theo thỏa thuận. Không ai bị giữ lại.”
Mẹ vợ nhìn tôi.
“Trí Viễn, con có thể…”
Bà dừng lại giữa câu.
Có lẽ lần đầu tiên bà cảm thấy xấu hổ khi muốn nhờ tôi trả tiền.
Tôi nói:
“Con sẽ không thanh toán.”
Minh Hạo cười nhạt:
“Cậu thắng rồi.”
“Tôi không thắng gì cả.”
“Cậu khiến cả họ biết tôi nợ nần, khiến mẹ khóc, khiến em gái quay lưng. Cậu còn muốn gì?”
“Tôi muốn anh ngừng đổ trách nhiệm cho người khác.”
“Cậu tưởng cậu tốt hơn tôi?”
“Tôi không cần tốt hơn anh. Tôi chỉ cần không trở thành anh.”
Minh Hạo nắm chặt tay nhưng không nói tiếp.
Vãn Tình đứng bên cạnh tôi.
“Anh Trí Viễn, chúng ta về.”
Mẹ vợ hoảng hốt.
“Vãn Tình, con bỏ mẹ ở đây sao?”
Cô quay lại.
“Mẹ có anh Minh Hạo. Người mẹ chọn bảo vệ suốt bao năm đang ở bên mẹ.”
“Con nói vậy nghĩa là gì?”
“Con cần thời gian.”
“Ngày mai con vẫn đến nhà chứ?”
Vãn Tình nhìn di ảnh bố lần cuối.
“Con chưa biết.”
Chúng tôi rời phòng tiệc qua cửa chính.
Không ai ngăn lại.
Trên hành lang, Vãn Tình nắm tay tôi rất chặt.
Ra đến bãi xe, cô mới bật khóc.
“Em xin lỗi.”
Tôi ôm cô.
“Không phải lỗi của em.”
“Em đã để họ đối xử với anh như thế quá lâu.”
“Em cũng bị kẹt giữa họ.”
“Nhưng em từng trách anh không lo cho bố. Em từng nghĩ anh lạnh nhạt.”
“Lúc đó em quá mệt.”
“Anh có giận em không?”
“Từng có.”
Cô ngẩng lên.
“Còn bây giờ?”
“Anh buồn nhiều hơn giận.”
“Vì sao?”
“Vì bố em đã cố bảo vệ tất cả mọi người, nhưng sau khi ông mất, gia đình vẫn đi đúng vào điều ông sợ nhất.”
Vãn Tình tựa trán vào ngực tôi.
“Chúng ta về nhà nhé.”
“Ừ.”
“Em chưa ăn gì.”
Tôi khẽ cười.
“Anh còn nồi lẩu hải sản.”
Cô cũng bật cười trong nước mắt.
“Anh thật sự về nhà nấu lẩu sao?”
“Anh mua hai cân cua.”
“Ăn một mình?”
“Ban đầu là thế.”
“Bây giờ còn cho em ăn không?”
“Tùy thái độ.”
Cô đánh nhẹ vào vai tôi.
Đó là nụ cười đầu tiên trong ngày.
Nhưng khi chúng tôi vừa lên xe, điện thoại Vãn Tình rung liên tục.
Cô nhìn màn hình rồi tái mặt.
“Có chuyện gì?” tôi hỏi.
Cô đưa điện thoại cho tôi.
Đó là tin nhắn từ ngân hàng.
Căn nhà mẹ vợ đang ở đã đến hạn xử lý khoản thế chấp. Nếu trong ba ngày không thanh toán số tiền quá hạn, quy trình thu hồi tài sản sẽ được khởi động.
Ngay sau đó, mẹ vợ gọi tới.
Vãn Tình không bắt máy.
Bà gọi lần thứ hai, thứ ba.
Cuối cùng cô mở loa ngoài.
Giọng mẹ cô hoảng loạn:
“Vãn Tình, con cứu mẹ với. Anh con vừa nói căn nhà sắp bị lấy mất.”
Vãn Tình nhắm mắt.
Tôi hiểu thử thách thật sự vẫn chưa kết thúc.
Bởi vợ tôi vừa đọc lá thư dặn cô đừng vì gia đình mà chấp nhận mọi điều vô lý.
Nhưng ở đầu dây bên kia lại là người mẹ đang khóc và căn nhà có bàn thờ của người cha đã mất.
CHƯƠNG 3 MÂM CƠM KHÔNG CÒN CHỖ CHO SỰ GIẢ DỐI
Tối hôm đó, Vãn Tình ngồi trước nồi lẩu đã được tôi hâm lại nhưng gần như không ăn.
Cua đã nguội một lần nên thịt không còn ngọt như lúc đầu. Tôm hơi dai, rau cũng mềm hơn. Tuy vậy, cô vẫn gắp từng miếng, giống như cố hoàn thành bữa cơm mà đáng lẽ chúng tôi nên được ăn cùng nhau từ đầu.
Điện thoại cô đặt úp trên bàn.
Mẹ vợ gọi thêm bảy lần.
Minh Hạo gửi hàng loạt tin nhắn.
“Em không thể mặc kệ mẹ.”
“Căn nhà có bàn thờ bố.”
“Trí Viễn quản quỹ, bảo cậu ta lấy tiền ra.”
“Chỉ cần trả khoản quá hạn trước, anh sẽ nghĩ cách.”
Vãn Tình đọc nhưng không trả lời.
Tôi rót cho cô chén trà nóng.
“Em đang nghĩ gì?”
“Em không biết mình nên làm gì.”
“Em muốn cứu căn nhà?”
“Đó là nhà bố mẹ sống hơn ba mươi năm. Bàn thờ bố vẫn ở đó. Nếu mất nhà, mẹ sẽ đi đâu?”
“Còn Minh Hạo?”
“Em giận anh ấy. Nhưng nếu em không giúp, mẹ sẽ trách em cả đời.”
Tôi hỏi:
“Em sợ mẹ trách, hay thật sự muốn giúp?”
Cô im lặng.
Đó là hai điều hoàn toàn khác nhau.
Một lúc sau, cô nói:
“Em muốn mẹ có chỗ ở. Nhưng em không muốn tiếp tục đưa tiền để anh Minh Hạo lại gây ra chuyện khác.”
“Vậy chúng ta tách hai việc.”
“Tách thế nào?”
“Bảo vệ nơi ở của mẹ không đồng nghĩa trả nợ thay Minh Hạo.”
Cô nhìn tôi.
“Anh có cách sao?”
“Tạm thời chưa. Nhưng chúng ta có thể xem hồ sơ thế chấp trước.”
Tối đó, tôi liên hệ luật sư Hứa và một người bạn làm trong lĩnh vực quản lý tài sản. Chúng tôi kiểm tra các giấy tờ Vãn Tình lấy được từ mẹ.
Căn nhà có giá trị thị trường khoảng ba triệu nhân dân tệ. Minh Hạo đã dùng nó bảo đảm cho khoản vay một triệu hai trăm nghìn. Vì chậm thanh toán nhiều kỳ, tổng số tiền cần xử lý trước mắt khoảng hai trăm sáu mươi nghìn.
Nhưng điều đáng chú ý là căn nhà đứng tên chung của bố và mẹ vợ trước khi ông qua đời.
Sau khi ông mất, phần quyền sở hữu của ông chưa hoàn tất thủ tục chuyển giao. Minh Hạo chỉ dùng chữ ký của mẹ và một giấy cam kết quyền thừa kế chưa đầy đủ để vay.
Luật sư Hứa nói:
“Hợp đồng có điểm cần xem xét lại. Bên cho vay có thể đã không kiểm tra đầy đủ quyền sở hữu.”
Vãn Tình hỏi:
“Có thể hủy khoản thế chấp không?”
“Không đơn giản. Tiền đã được giải ngân và sử dụng. Nhưng có thể đàm phán để tách nghĩa vụ của bà Chu khỏi phần quyền tài sản chưa chuyển giao.”
“Tức là nhà chưa chắc bị xử lý ngay?”
“Đúng. Quan trọng nhất là không được vội vàng lấy quỹ của ông Tống ra trả.”
Tôi hỏi:
“Khoản quỹ có thể dùng để bảo vệ nhà thờ tổ không?”
“Chỉ khi chứng minh căn nhà là nơi thờ tự và số tiền dùng cho việc bảo tồn, không phải trả nợ kinh doanh.”
Vãn Tình thở dài.
“Bố để lại từng lớp bảo vệ, còn chúng tôi lại liên tục tìm cách phá nó.”
Luật sư Hứa nói:
“Cha cô hiểu gia đình mình. Nhưng ông ấy không thể quyết định thay những người còn sống mãi mãi.”
Sáng hôm sau, mẹ vợ đến căn hộ chúng tôi.
Bà không trang điểm, tóc rối, đôi mắt sưng đỏ. Người phụ nữ hôm qua còn chỉ tay đuổi tôi xuống bếp giờ đứng ngoài cửa, hai tay nắm chặt quai túi.
Vãn Tình mở cửa nhưng không gọi bà vào ngay.
“Mẹ đến có việc gì?”
“Cho mẹ nói chuyện với Trí Viễn.”
Tôi đứng phía sau.
Bà nhìn tôi, môi mấp máy.
“Chuyện hôm qua… mẹ đã quá lời.”
Đó chưa hẳn là một lời xin lỗi.
Vãn Tình cũng nhận ra.
Cô nói:
“Mẹ đã nói rất nhiều câu. Mẹ đang nhắc câu nào?”
Bà Chu có vẻ khó chịu nhưng cố kiềm chế.
“Chuyện chỗ ngồi.”
“Còn việc bắt anh ấy trả hóa đơn?”
“Mẹ lúc ấy rối quá.”
“Còn mười năm nhận công lao thay anh ấy?”
“Mẹ không biết viện phí do Trí Viễn trả.”
“Nhưng mẹ biết tiền giỗ là của bố.”
Bà không trả lời.
Vãn Tình định đóng cửa.
Bà vội đưa tay ngăn lại.
“Được rồi! Mẹ xin lỗi.”
Cô nhìn tôi.
Tôi bước sang một bên.
“Mẹ vào đi.”
Bà ngồi xuống ghế sofa, nhìn quanh căn hộ.
Đây không phải lần đầu bà đến, nhưng trước kia lần nào bà cũng chê nhà nhỏ, nội thất đơn giản, khu vực không đủ sang trọng. Hôm nay bà không bình phẩm gì.
Vãn Tình đặt trước mặt bà một cốc nước.
“Mẹ muốn chúng con trả khoản quá hạn?”
“Chỉ cần hai trăm sáu mươi nghìn. Sau đó anh con sẽ bán một phần dự án để trả.”
Tôi hỏi:
“Dự án đã dừng, anh ấy bán phần nào?”
Bà lúng túng.
“Nó nói sẽ tìm cách.”
“Suốt mười năm, mỗi lần đều là sẽ tìm cách.”
“Vậy con muốn mẹ mất nhà sao?”
“Không.”
“Thế thì lấy quỹ của bố con ra.”
“Quỹ không được dùng để trả nợ cho Minh Hạo.”
“Nhưng căn nhà có bàn thờ bố.”
Vãn Tình nhìn mẹ.
“Mẹ muốn giữ bàn thờ bố, hay muốn giữ căn nhà để sau này lại thế chấp cho anh Minh Hạo?”
Bà Chu nổi giận:
“Con nói mẹ như người không biết suy nghĩ vậy sao?”
“Vậy mẹ có đồng ý sang phần quyền sở hữu của mẹ vào một cơ chế quản lý không thể đem thế chấp nữa không?”
Bà sững lại.
“Ý con là gì?”
“Chúng con có thể giúp bảo vệ căn nhà, nhưng từ nay mẹ và anh Minh Hạo không được tự ý bán hoặc vay dựa trên căn nhà.”
“Nhà của mẹ mà mẹ không được quyết định?”
“Chính vì mẹ đã quyết định nên nó mới sắp mất.”
Câu nói thẳng thắn khiến bà nghẹn lại.
Tôi đặt một phương án luật sư Hứa chuẩn bị sơ bộ lên bàn.
“Có hai lựa chọn. Một là thương lượng với bên cho vay, xác định lại giá trị khoản thế chấp hợp lệ và lập kế hoạch trả nợ từ tài sản của Minh Hạo.”
“Lựa chọn thứ hai?”
“Gia đình chúng con có thể mua lại phần nghĩa vụ liên quan đến căn nhà, nhưng căn nhà sẽ được đưa vào một quỹ bảo tồn gia đình. Mẹ có quyền sống ở đó suốt đời, không ai đuổi mẹ đi, nhưng không ai được đem nó bảo đảm cho khoản vay nữa.”
Bà nhìn tôi.
“Như vậy căn nhà thuộc về ai?”
“Không thuộc riêng về con, Vãn Tình hay Minh Hạo. Nó được giữ làm nơi thờ tự và chỗ ở của mẹ.”
“Cậu bỏ tiền ra sao?”
“Con có thể.”
Mắt bà thoáng sáng lên.
Tôi nói tiếp:
“Nhưng số tiền ấy không phải quà tặng cho Minh Hạo. Anh ấy phải ký xác nhận khoản nợ và trả dần.”
Sắc mặt bà lại tối xuống.
“Nó đang khó khăn…”
“Vậy thì càng cần chịu trách nhiệm để không tiếp tục khó khăn theo cách cũ.”
“Con không thể bỏ qua cho anh một lần sao?”
Vãn Tình cười buồn.
“Mẹ vẫn nói ‘một lần’ sau hàng chục lần.”
Bà Chu cúi đầu.
“Các con muốn mẹ ép anh con ký giấy nợ?”
“Không ai ép. Anh ấy có thể từ chối. Khi đó chúng ta để vấn đề được giải quyết theo quy trình.”
“Nhà sẽ mất.”
“Có thể.”
Bà ngẩng lên nhìn con gái.
“Con thật sự nhẫn tâm vậy sao?”
Vãn Tình siết tay.
Tôi biết câu ấy lại chạm đúng nỗi sợ sâu nhất trong cô.
Nhưng cô vẫn đáp:
“Con không nhẫn tâm. Con chỉ không thể tiếp tục cứu một người bằng cách để người khác trả giá.”
Bà Chu bật khóc.
“Bố con còn sống sẽ không để mẹ rơi vào cảnh này.”
Tôi nhẹ nhàng nói:
“Chính bố đã lập quỹ để mẹ không rơi vào cảnh này. Nhưng mẹ định lấy tiền ấy cho Minh Hạo.”
Bà không nói được nữa.
Một lúc lâu sau, bà đứng dậy.
“Mẹ sẽ nói với anh con.”
Trước khi ra cửa, bà quay lại nhìn tôi.
“Trí Viễn, hôm qua mẹ thật sự không nghĩ cậu sẽ bỏ về.”
“Vì trước đây con luôn nhịn.”
“Phải.”
“Vậy mẹ có từng nghĩ con nhịn vì tôn trọng mẹ, không phải vì con không biết đau không?”
Bà cúi mặt.
Lần này, bà nói rõ ràng:
“Mẹ xin lỗi.”
Tôi không lập tức tha thứ, cũng không muốn làm bà khó xử hơn.
Tôi chỉ đáp:
“Con đã nghe.”
Ba ngày sau, chúng tôi gặp Minh Hạo tại văn phòng luật sư.
Anh ta đến muộn gần một giờ, mặc chiếc áo khoác đắt tiền nhưng gương mặt mệt mỏi. La Tuấn Kiệt không đi cùng.
Luật sư Hứa đặt trước mặt anh ta ba tập hồ sơ:
Thứ nhất là thỏa thuận dừng giải ngân quỹ.
Thứ hai là xác nhận trách nhiệm với khoản vay.
Thứ ba là phương án bảo vệ căn nhà.
Minh Hạo không đọc ngay.
Anh ta nhìn tôi.
“Cậu định mua lại căn nhà của gia đình tôi?”
“Tôi không mua nhà.”
“Cậu bỏ tiền ra rồi đưa nhà vào quỹ do cậu quản lý. Khác gì chiếm nhà?”
Luật sư Hứa giải thích:
“Người quản lý sẽ không phải riêng anh Lục. Hội đồng gồm bà Chu, cô Vãn Tình, một đại diện pháp lý độc lập và sau này có thể bổ sung người của gia đình. Anh Lục chỉ hỗ trợ tài chính.”
Minh Hạo cười khẩy.
“Nghe rất đẹp.”
Vãn Tình nói:
“Anh có phương án khác không?”
“Bán nhà.”
Mẹ vợ ngồi cạnh lập tức phản đối:
“Không được!”
“Không bán thì lấy tiền đâu trả?”
“Con nói sẽ tìm cách mà.”
“Con đang tìm.”
“Bằng cách lấy quỹ của bố?”
Minh Hạo nhìn mẹ đầy trách móc.
“Mẹ cũng quay sang trách con?”
Bà Chu rơi nước mắt.
“Mẹ đã giúp con quá nhiều rồi.”
“Con là con trai duy nhất của mẹ!”
“Vãn Tình cũng là con mẹ.”
“Nó lấy chồng rồi.”
Câu nói ấy khiến cả phòng im lặng.
Vãn Tình nhìn anh trai.
“Vậy trong mắt anh, em đã lấy chồng nên không còn là người nhà. Nhưng tiền của chồng em thì vẫn là tiền nhà họ Tống?”
Minh Hạo không đáp.
Cô tiếp:
“Khi bố bệnh, anh lấy tiền của em nhưng nói mình thanh toán. Khi làm giỗ, anh dùng tiền bố để lại nhưng nhận là của mình. Khi nợ nần, anh lấy nhà mẹ thế chấp. Bây giờ anh còn muốn lấy quỹ. Anh đã bao giờ thật sự bỏ ra thứ gì chưa?”
“Anh bỏ công sức!”
“Công sức của anh tạo ra khoản nợ một triệu hai trăm nghìn.”
Minh Hạo đập bàn.
“Em đừng ép anh!”
Luật sư Hứa bình tĩnh nói:
“Anh Tống, không ai ép anh. Nhưng nếu anh không ký, chúng tôi sẽ chuyển hồ sơ chữ ký không hợp lệ sang quy trình giải quyết chính thức.”
Sắc mặt anh ta trắng đi.
“Các người muốn đưa tôi vào rắc rối?”
Tôi nói:
“Chúng tôi cho anh cơ hội sửa chữa.”
“Bằng cách biến tôi thành con nợ của cậu?”
“Anh vốn đã là con nợ. Chỉ là trước đây mọi người giả vờ không nhìn thấy.”
Minh Hạo nhìn tôi rất lâu.
Trong ánh mắt ấy có tức giận, xấu hổ và cả sự tuyệt vọng.
Cuối cùng anh ta cầm tập hồ sơ lên đọc.
Phương án yêu cầu anh bán chiếc xe sang, chuyển nhượng phần thiết bị còn lại của công ty, dùng nguồn thu trả một phần khoản vay. Phần còn thiếu sẽ được cơ cấu trong năm năm. Tôi ứng tiền để xử lý khoản quá hạn nhằm giữ căn nhà, nhưng khoản ứng được ghi nhận minh bạch.
Anh ta không còn quyền dùng danh nghĩa bố, mẹ hay em gái để vay.
Sau gần hai giờ tranh luận, Minh Hạo ký.
Khi đặt bút xuống, anh ta nói:
“Đừng nghĩ tôi biết ơn cậu.”
Tôi đáp:
“Tôi không cần.”
“Vậy cậu cần gì?”
“Anh trả hết nợ và đừng để mẹ cùng Vãn Tình phải cứu anh thêm lần nào nữa.”
Anh ta cười nhạt.
“Cậu nghĩ con người thay đổi dễ vậy sao?”
“Không dễ. Vì vậy mới cần giấy trắng mực đen.”
Mẹ vợ ngồi bên cạnh, không bảo vệ anh ta như mọi lần.
Bà chỉ nói:
“Minh Hạo, lần này con tự chịu trách nhiệm đi.”
Anh ta nhìn mẹ, đôi mắt đỏ lên.
Có lẽ đó là lần đầu tiên bà thật sự từ chối gánh hậu quả thay con trai.
Những tháng sau đó không hề dễ dàng.
Minh Hạo bán xe, đóng văn phòng và chuyển đến một căn hộ nhỏ hơn. Anh ta tránh gặp chúng tôi trong thời gian dài. Họ hàng biết chuyện cũng không còn cho vay tùy tiện.
Mẹ vợ vẫn sống trong căn nhà cũ. Quyền sử dụng nhà được bảo vệ, nhưng giấy tờ không còn nằm riêng trong tay bà.
Ban đầu bà không quen.
Bà thường than rằng mình bị con cái kiểm soát. Nhưng sau một lần Minh Hạo xin dùng giấy nhà bảo đảm cho một “cơ hội kinh doanh cuối cùng” và bị hội đồng từ chối, bà mới bắt đầu hiểu cơ chế ấy đã cứu bà khỏi một vòng lặp khác.
Vãn Tình mất nhiều thời gian hơn để chữa lành.
Cô thường tỉnh giấc giữa đêm vì nhớ lại lá thư của bố.
Một tối, cô hỏi tôi:
“Anh có từng nghĩ đến ly hôn vì gia đình em không?”
Tôi không nói dối.
“Có.”
Cô im lặng.
“Khi nào?”
“Ngày em lấy tiền tiết kiệm của chúng ta đưa cho Minh Hạo mà không nói với anh.”
“Em xin lỗi.”
“Sau đó em đã thừa nhận và cùng anh bù lại. Vì vậy anh ở lại.”
“Còn ngày giỗ?”
“Lúc mẹ em bảo anh xuống bếp, anh đã nghĩ nếu em cũng im lặng, chúng ta có lẽ không thể tiếp tục.”
Cô nắm tay tôi.
“Em đã không im lặng.”
“Đúng.”
“Nhưng em lên tiếng quá muộn.”
“Muộn vẫn tốt hơn không bao giờ.”
Một năm trôi qua.
Đến ngày giỗ tiếp theo của bố vợ, gia đình không tổ chức ở nhà hàng.
Vãn Tình đề nghị làm một mâm cơm tại căn nhà cũ. Không mời đối tác, không bày ba bàn lớn, không khoe ai đóng góp bao nhiêu.
Chỉ có người trong gia đình và vài họ hàng thân thiết.
Sáng hôm ấy, tôi đến sớm mang theo hải sản.
Mẹ vợ mở cửa.
Bà nhìn chiếc thùng giữ lạnh trong tay tôi.
“Con lại mua cua à?”
“Bố thích ăn cua hấp.”
“Ông ấy thích nhưng răng yếu, lần nào cũng ngồi gỡ rất lâu.”
“Con nhớ.”
Bà tránh sang một bên.
“Vào đi. Hôm nay con nấu món chính.”
Trong bếp, bà đã chuẩn bị rau, thịt và bánh nếp. Không khí yên tĩnh nhưng không còn nặng nề như trước.
Minh Hạo đến gần trưa.
Anh ta gầy hơn, mặc áo khoác bình thường, không còn đeo đồng hồ đắt tiền. Anh mang theo một giỏ trái cây và túi trà bố từng thích.
Gặp tôi, anh ta hơi khựng lại.
“Cậu đến rồi.”
“Ừ.”
Sau vài giây, anh ta nói:
“Tôi đã chuyển khoản tháng này.”
“Tôi nhận được thông báo.”
“Công việc mới không kiếm nhiều nhưng ổn định.”
“Tốt.”
Anh ta nhìn nồi nước dùng trên bếp.
“Có cần giúp không?”
Tôi đưa cho anh ta rổ rau.
“Rửa sạch rồi cắt.”
Anh ta bật cười khô khan.
“Cậu không sợ tôi làm hỏng sao?”
“Hỏng thì làm lại.”
Đó không phải một cuộc hòa giải lớn lao. Không ai ôm nhau khóc, cũng không có lời tuyên bố rằng mọi chuyện đã được tha thứ.
Nhưng Minh Hạo đứng trong bếp rửa rau suốt hai mươi phút mà không một lần khoe mình bận việc lớn.
Đối với anh ta, như vậy đã là một thay đổi.
Khi dọn cơm, mẹ vợ đặt bát đũa quanh chiếc bàn tròn.
Bà nhìn tôi rồi kéo chiếc ghế bên phải vị trí của bà.
“Trí Viễn, con ngồi đây.”
Đó là chỗ gần bàn thờ nhất, vốn dành cho người trong gia đình.
Tôi chưa ngồi ngay.
Bà hơi bối rối.
“Con không thích chỗ này sao?”
Tôi đáp:
“Con ngồi đâu cũng được.”
Bà cúi đầu.
“Nhưng lần này mẹ muốn con ngồi ở đây.”
Vãn Tình đứng phía sau mỉm cười.
Tôi kéo ghế ngồi xuống.
Mẹ vợ rót trà cho tôi.
“Chuyện năm ngoái, mẹ vẫn còn nợ con một lời.”
“Ngày đó mẹ đã xin lỗi rồi.”
“Lúc ấy mẹ xin lỗi vì sợ mất nhà. Sau này mẹ mới hiểu mình sai ở đâu.”
Bà nhìn quanh bàn.
“Mẹ từng nghĩ người có tiền, có địa vị mới xứng ngồi mâm trên. Mẹ cũng nghĩ người nhà thì có thể chịu thiệt một chút, vì dù sao họ cũng không bỏ đi.”
Bà dừng lại.
“Nhưng chính vì là người nhà nên càng không được tùy tiện làm họ tổn thương.”
Không ai lên tiếng.
Bà tiếp:
“Đức Xương đã nhìn người đúng hơn mẹ.”
Minh Hạo cúi mặt.
Vãn Tình nắm tay tôi dưới gầm bàn.
Tôi nói:
“Chuyện qua rồi. Chúng ta ăn cơm thôi.”
Mẹ vợ gật đầu.
Trước khi bắt đầu, bà đặt một chén rượu nhỏ trước di ảnh chồng.
“Ông thấy chưa? Năm nay không ai tranh ai bỏ tiền, không ai khoe ai làm lớn. Chỉ có một mâm cơm.”
Gió cuối thu thổi qua khoảng sân. Lá cây ngân hạnh rơi xuống nền gạch ẩm.
Chúng tôi cùng nâng chén tưởng nhớ bố.
Sau bữa cơm, Minh Hạo chủ động đứng dậy dọn bát. Mẹ vợ định ngăn nhưng rồi rút tay lại.
Vãn Tình mang ra chiếc hộp gỗ của bố.
Theo thỏa thuận mới, mỗi năm gia đình sẽ cùng kiểm tra báo cáo quỹ. Không còn bí mật, cũng không ai có thể tự ý quyết định.
Khoản tiền đã giảm vì dùng một phần sửa mái nhà và duy trì nơi thờ tự, nhưng vẫn đủ cho mục đích ban đầu.
Tôi đọc từng mục thu chi.
Mẹ vợ chăm chú nghe.
Minh Hạo hỏi vài câu rồi ký xác nhận.
Khi mọi việc hoàn tất, anh ta bất ngờ nói:
“Trí Viễn.”
Tôi ngẩng lên.
“Chuyện viện phí của bố… cảm ơn cậu.”
Đó là lần đầu tiên anh ta nhắc đến.
Tôi nói:
“Bố cũng là người thân của tôi.”
“Nhưng tôi đã nhận công của cậu.”
“Anh biết sai là được.”
Anh ta siết môi.
“Tôi chưa chắc đã trở thành người tốt ngay.”
“Không ai yêu cầu anh thay đổi trong một ngày.”
“Tôi chỉ muốn nói… khoản tiền đó tôi cũng sẽ trả dần.”
“Không cần.”
“Cần.”
Tôi nhìn anh ta.
“Vậy anh trả bằng cách chăm sóc mẹ và sống có trách nhiệm.”
Anh ta gật đầu.
Chiều muộn, tôi và Vãn Tình rời căn nhà cũ.
Trên đường về, cô hỏi:
“Anh có thấy nhẹ lòng không?”
“Có một chút.”
“Chỉ một chút?”
“Vết xước trên gỗ có thể sửa, nhưng muốn biến mất hoàn toàn cần thời gian.”
“Lại ví von như thợ mộc.”
“Anh vốn là thợ mộc.”
Cô tựa đầu vào vai tôi.
“Người thợ mộc mà mẹ em từng chê nghèo.”
“Anh vẫn không giàu theo tiêu chuẩn của mẹ em.”
“Nhưng anh có hai cân cua.”
Tôi bật cười.
“Em còn nhớ à?”
“Em nhớ nồi lẩu hôm đó.”
“Lẩu hâm lại không ngon.”
“Nhưng đó là bữa ăn ngon nhất em từng ăn.”
“Tại sao?”
“Vì từ hôm ấy, em mới hiểu ngồi cùng một bàn không quan trọng bằng việc người bên cạnh có thật sự coi mình là gia đình hay không.”
Tôi nắm tay cô.
Một năm trước, tôi rời khỏi ngày giỗ trong sự im lặng, trở về nấu lẩu một mình. Khi ấy tôi nghĩ mình đã bị đẩy ra khỏi gia đình họ Tống.
Nhưng cuối cùng, chính sự ra đi ấy đã buộc tất cả nhìn lại chiếc bàn mà họ vẫn gọi là mâm cơm gia đình.
Một chiếc bàn có thể đặt đầy sơn hào hải vị nhưng vẫn lạnh lẽo nếu người ta dùng chỗ ngồi để phân chia sang hèn.
Một bữa lẩu hâm lại trong căn hộ nhỏ vẫn có thể ấm áp nếu hai người biết bảo vệ và tôn trọng nhau.
Sau ngày hôm đó, mẹ vợ không còn tổ chức những bữa tiệc lớn để khoe với họ hàng.
Mỗi năm đến ngày giỗ, bà chỉ làm một mâm cơm tròn.
Không có mâm trên.
Không có mâm dưới.
Không có khách quý nào được đặt cao hơn người nhà.
Và chiếc ghế bên cạnh bà luôn được để cho tôi.
Không phải vì tôi đã bỏ tiền cứu căn nhà.
Không phải vì bà phát hiện tôi không nghèo như bà tưởng.
Mà vì bà cuối cùng cũng hiểu rằng giá trị của một người chưa bao giờ nằm ở bộ quần áo họ mặc, chiếc xe họ đi hay số tiền họ có thể mang đến thanh toán hóa đơn.
Giá trị nằm ở lúc gia đình khó khăn, ai là người lặng lẽ đứng lại.
Và khi người ấy bị tổn thương, gia đình có đủ can đảm giữ họ lại bằng sự chân thành hay không.
Bố vợ tôi từng viết:
“Gia đình chỉ thật sự tan khi người tử tế bị coi là kẻ dễ bắt nạt.”
May mắn thay, gia đình chúng tôi đã kịp dừng lại trước khi quá muộn.
Nhưng để làm được điều đó, có người phải đứng dậy khỏi chiếc bàn không dành cho mình.
Có người phải khóa cánh cửa phòng tiệc.
Và có những sự thật phải được nói ra, dù cái giá đầu tiên của nó là khiến tất cả những người ngồi trong phòng đều không còn đường trốn tránh.
‼️‼️‼️Lưu ý cuối cùng dành cho người đọc: Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu. Tất cả tình tiết, cốt truyện không chỉ trích, xúc phạm bất cứ cá nhân, tổ chức nào. Đây chỉ là truyện ngắn và không phải là một sự kiện, tin tức báo chí.
.