#Truyệnngắn #Hưcấu #Sángtác Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu.
“Xé ngay tờ giấy này đi!”
Tiếng quát của mẹ chồng tôi vang lên giữa phòng khách lúc gần mười một giờ đêm.
Bà Lục Tú Anh lao khỏi ghế, giật phắt bảng chi phí khỏi tay tôi. Cốc trà trên bàn bị khuỷu tay bà va trúng, nghiêng sang một bên. Nước trà màu hổ phách tràn qua mép cốc, chảy thành một dòng dài trên mặt bàn gỗ.
Bảy người họ hàng nhà chồng đang ngồi kín phòng khách đồng loạt im bặt.
Chiếc máy tính trong tay tôi vẫn sáng.
Con số cuối cùng hiện rõ trên màn hình:
186.400 tệ.
Chồng tôi, Lục Hạo Nhiên, vừa nhìn thấy con số ấy đã đứng bật dậy. Gương mặt anh trắng bệch, môi hơi run.
“Em… em tính cái gì mà ra số tiền này?”
Tôi không trả lời ngay.
Tôi cúi xuống, lấy khăn giấy lau phần nước trà đang chảy về phía chiếc máy tính. Động tác của tôi chậm rãi đến mức khiến những người xung quanh càng sốt ruột.
Mẹ chồng vò tờ bảng kê trong tay, nghiến giọng:
“Có vài bữa cơm, vài ngày điện nước mà cô dám tính hơn một trăm tám mươi nghìn tệ? Cô định cướp tiền của nhà chồng sao?”
Tôi ngẩng lên nhìn bà.
“Không, mẹ hiểu nhầm rồi. Tiền ăn, điện, nước và chỗ ở của mọi người chỉ hơn ba mươi nghìn.”
Bà khựng lại.
“Vậy số còn lại là gì?”
Tôi nhìn sang chồng.
Hạo Nhiên lập tức tránh mắt tôi.
Chỉ một cử động nhỏ ấy đã đủ xác nhận suy đoán trong lòng tôi.
Tôi mỉm cười, rút từ dưới chiếc máy tính ra một phong bì màu vàng nhạt rồi đặt giữa bàn.
“Phần còn lại là tiền anh ấy đã âm thầm lấy từ tài khoản chung của vợ chồng tôi để lo cho mọi người trong một tháng qua.”
Không khí trong phòng như đông cứng.
Người em họ của chồng đang cắn hạt dưa cũng dừng lại. Cô út nhà chồng đặt chiếc điện thoại xuống. Hai đứa trẻ đang tranh nhau điều khiển tivi nhìn người lớn với vẻ ngơ ngác.
Mẹ chồng quay phắt sang con trai.
“Hạo Nhiên, nó nói linh tinh gì thế?”
Anh nuốt khan.
“Nhược Lan, chuyện này để sau chúng ta nói riêng.”
“Không.”
Tôi đẩy phong bì về phía anh.
“Bố tôi lên thành phố chữa bệnh, ở nhà chúng ta đúng tám ngày. Anh đã tính từng bữa cơm, từng lần bật điều hòa, từng chuyến xe đưa ông đến bệnh viện. Bây giờ mẹ anh dẫn cả họ đến ở tròn một tháng, anh lại dùng tiền chung để thanh toán khách sạn, mua vé tham quan, đổi đồ gia dụng và trả nợ giúp anh họ. Nếu đã muốn sòng phẳng, tối nay chúng ta tính trước mặt tất cả mọi người.”
Mẹ chồng đập tờ giấy xuống bàn.
“Cô ngậm miệng lại!”
Tôi nhìn thẳng vào mắt bà.
“Đêm bố tôi rời đi, mẹ không có mặt. Mẹ không nhìn thấy ông xách vali đứng dưới mưa, cũng không nghe thấy chồng con nói căn nhà này không phải nơi nuôi người ngoài miễn phí. Hôm nay mọi người đều có mặt, vậy càng tốt.”
Hạo Nhiên bước tới, giọng hạ thấp:
“Nhược Lan, đừng làm mọi chuyện khó coi.”
Tôi bật cười.
“Khó coi từ lúc nào? Từ lúc bố em bị tính tiền điện nước? Hay từ lúc mẹ anh lấy phòng làm việc của em cho cậu mợ ngủ, còn bắt em chuyển đồ xuống kho?”
“Anh đã nói sẽ sắp xếp lại sau.”
“Sau bao lâu? Sau khi mọi người ở đủ một tháng rồi tiếp tục thêm một tháng nữa?”
Mẹ chồng chỉ tay vào tôi.
“Cô đừng nói chuyện với chồng cô bằng giọng đó! Nó đã vất vả kiếm tiền nuôi cái nhà này.”
Tôi nhìn bà, lòng lạnh dần.
Căn hộ bốn phòng ngủ này nằm trong một khu dân cư mới ở Tô Châu. Ba năm trước, giá mua là 9,2 triệu tệ. Bố mẹ tôi bỏ ra 4,8 triệu làm tiền trả trước. Tôi bán căn hộ nhỏ trước hôn nhân, góp thêm 1,7 triệu. Phần còn lại vay ngân hàng, cả tôi và Hạo Nhiên cùng trả.
Vậy mà trong miệng mẹ chồng, nó luôn biến thành căn nhà do con trai bà một mình mua.
Bà thường nói với họ hàng:
“Hạo Nhiên nhà tôi có bản lĩnh. Mới ngoài ba mươi đã mua căn hộ lớn ở thành phố.”
Mỗi lần nghe, tôi đều im lặng.
Không phải vì tôi đồng ý.
Mà vì tôi từng nghĩ, người trong nhà không cần tranh hơn thua bằng lời.
Sau này tôi mới hiểu, sự im lặng kéo dài sẽ khiến người khác tưởng rằng đóng góp của bạn không tồn tại.
Tôi tên là Tống Nhược Lan, ba mươi ba tuổi, làm thiết kế nội thất tự do. Tôi kết hôn với Lục Hạo Nhiên được bảy năm, có một con gái sáu tuổi tên Lục Tư Dao.
Cuộc sống của chúng tôi trước đây không hoàn hảo, nhưng cũng chưa đến mức tan vỡ.
Hạo Nhiên là người hiền, ít nói, làm quản lý kỹ thuật trong một công ty thiết bị. Anh không uống nhiều, không ham vui bên ngoài, mỗi tháng đều đưa một phần lương vào tài khoản chung.
Nhược điểm lớn nhất của anh là không thể từ chối mẹ.
Mẹ chồng chỉ cần thở dài, anh lập tức nhượng bộ.
Bà nói em gái thiếu tiền đóng học, anh chuyển tiền.
Bà nói anh họ muốn tìm việc, anh nhờ người giới thiệu.
Bà nói nhà cũ cần sửa, anh rút tiền tiết kiệm.
Mỗi lần tôi phản đối, anh đều nói:
“Chỉ giúp lần này thôi.”
Nhưng “lần này” của nhà họ Lục chưa bao giờ là lần cuối.
Mọi chuyện thực sự thay đổi từ ngày bố tôi lên Tô Châu chữa bệnh.
Bố tôi, ông Tống Quốc Thành, sống cùng mẹ ở một thị trấn nhỏ thuộc Giang Tô. Ông từng làm thợ sửa máy trong một xưởng dệt. Sau khi nghỉ hưu, ông trồng rau, chăm vài cây hồng và sống tiết kiệm.
Đầu mùa đông năm ấy, ông đau đầu gối kéo dài. Bệnh viện huyện khuyên ông lên bệnh viện lớn kiểm tra vì có thể cần một thủ thuật nhỏ.
Tôi lập tức bảo:
“Bố lên ở với con. Nhà có phòng khách, bệnh viện cách nhà chưa đến bốn mươi phút.”
Bố ban đầu không chịu.
“Bố ở khách sạn cũng được. Nhà con còn có chồng và con nhỏ, bố đến sẽ bất tiện.”
Tôi nói:
“Bố là bố con. Có gì bất tiện?”
Hạo Nhiên ngồi cạnh cũng lên tiếng:
“Bố cứ lên. Nhà mình rộng.”
Lúc đó, tôi đã thật sự cảm động.
Tôi còn nghĩ mình may mắn vì chồng hiểu chuyện.
Nhưng ngay từ ngày thứ hai bố tôi đến, thái độ của anh bắt đầu thay đổi.
Buổi sáng, bố dậy sớm đun nước nóng. Hạo Nhiên nhìn hóa đơn điện trên ứng dụng rồi nói trong bữa sáng:
“Dạo này bình nước nóng dùng nhiều thật. Tháng này chắc tiền điện tăng đáng kể.”
Bố tôi lập tức đặt cốc xuống.
“Có phải bố đun nhiều quá không? Từ mai bố uống nước ấm trong bình là được.”
Tôi cau mày:
“Anh nói chuyện đó làm gì ngay trước mặt bố?”
Hạo Nhiên nhún vai:
“Anh chỉ nói bình thường.”
Ngày thứ ba, tôi đưa bố đi kiểm tra. Trưa về, bố mua một con cá quế và ít rau, nhất định không để tôi trả tiền.
Ông nói:
“Bố ở nhờ thì ít nhất cũng mua thức ăn.”
Hạo Nhiên nhìn túi đồ rồi cười:
“Bố mua loại cá này đắt quá. Lần sau mua cá thường thôi, không cần bày vẽ.”
Nghe thì có vẻ tiết kiệm, nhưng giọng anh khiến người ta hiểu rằng bố tôi đang làm tăng chi phí sinh hoạt.
Ngày thứ năm, bố ho vào ban đêm. Tôi bật máy sưởi trong phòng ông.
Sáng hôm sau, Hạo Nhiên hỏi:
“Phòng khách bật máy sưởi cả đêm à?”
Tôi đáp:
“Bố lạnh.”
Anh nói:
“Có thể dùng chăn dày hơn. Máy sưởi chạy cả đêm tốn điện mà không tốt cho sức khỏe.”
Bố tôi ngồi bên bàn ăn, mặt cúi xuống.
Tối ấy, ông nói với tôi:
“Bố thấy đỡ rồi. Ngày mai bố về.”
Tôi giật mình.
“Bác sĩ hẹn ba ngày nữa tái khám.”
“Bố đi tàu lên lại cũng được.”
“Đi tàu ba tiếng, đầu gối bố đang đau, lên xuống thế nào?”
Ông cười gượng.
“Ở lâu làm phiền hai đứa.”
Tôi biết ông đã nghe thấy những lời của Hạo Nhiên.
Tôi vào phòng ngủ, đóng cửa rồi hỏi chồng:
“Anh có ý kiến gì về việc bố em ở đây không?”
Anh đang xem điện thoại, không ngẩng đầu.
“Không.”
“Vậy tại sao ngày nào anh cũng nhắc điện, nước, thức ăn?”
“Anh nhắc việc trong nhà thôi.”
“Trước đây anh có bao giờ soi hóa đơn từng ngày không?”
Anh bỏ điện thoại xuống.
“Nhược Lan, em đừng nhạy cảm quá. Bố em ở đây, mọi chi phí tăng là sự thật.”
“Tăng bao nhiêu?”
“Không phải chuyện tăng bao nhiêu. Vấn đề là nhà mình cũng có kế hoạch tài chính.”
Tôi nhìn anh.
“Bố em chỉ ở tám ngày để chữa bệnh.”
“Anh có bảo ông đi đâu?”
“Anh không cần nói thẳng. Thái độ của anh đủ khiến ông tự đi.”
Hạo Nhiên cau mày.
“Em lúc nào cũng suy diễn rồi biến anh thành người xấu.”
Tôi hỏi:
“Nếu mẹ anh lên ở tám ngày, anh có nhắc tiền điện trước mặt bà không?”
Anh im lặng một giây rồi nói:
“Không giống nhau.”
“Tại sao không giống?”
“Mẹ anh không có nhà ở quê tiện nghi như bố mẹ em. Hơn nữa, bà ít khi lên.”
Tôi gần như bật cười.
Mẹ chồng tôi “ít khi lên” theo cách của Hạo Nhiên nghĩa là mỗi tháng đến hai hoặc ba lần. Mỗi lần bà đều ở ít nhất vài ngày, mang theo túi đồ bẩn cần giặt, rau dưa cần sơ chế và danh sách những việc con dâu nên làm.
Bố tôi sau cùng chỉ ở đủ tám ngày.
Ngày ông rời đi, trời mưa.
Tôi muốn đưa ông ra ga nhưng lại phải đi đón Tư Dao ở trường. Hạo Nhiên nói anh bận họp, không thể lái xe.
Bố tôi xách chiếc vali nhỏ, tự gọi xe.
Trước khi vào thang máy, ông còn quay lại cười với tôi:
“Con đừng cãi nhau với chồng vì bố. Bố về nhà ngủ thoải mái hơn.”
Tôi nhìn đầu gối ông đi không vững, cổ họng nghẹn lại.
Sau khi bố về, tôi không nói chuyện với Hạo Nhiên hai ngày.
Anh cũng không xin lỗi.
Đến ngày thứ ba, anh đặt một phong bì lên bàn.
“Đây là chi phí tám ngày bố em ở.”
Tôi nhìn anh, tưởng mình nghe nhầm.
Trong phong bì là một bảng kê viết tay:
Tiền điện tăng dự kiến: 460 tệ.
Tiền nước: 120 tệ.
Tiền gas: 80 tệ.
Tiền ăn: 1.560 tệ.
Phí đưa đón bệnh viện hai lần: 600 tệ.
Tổng cộng: 2.820 tệ.
Tôi hỏi:
“Anh muốn bố em trả?”
Hạo Nhiên vội nói:
“Anh không có ý đòi bố. Anh chỉ muốn em biết một người đến ở sẽ phát sinh chi phí.”
“Vậy bảng kê này để làm gì?”
“Để sau này chúng ta có nguyên tắc. Bố mẹ hai bên đến ở lâu thì nên góp một phần sinh hoạt.”
Tôi nhìn từng dòng.
Cá quế bố mua, rau ông mua, tiền ông tự trả khi đi khám, tất cả không được trừ.
Nhưng anh lại tính tiền xăng cho hai lần lái xe, trong đó một lần tôi là người lái.
Tôi gấp tờ giấy lại.
“Được.”
Anh ngạc nhiên.
“Em đồng ý?”
“Anh nói đúng. Nên có nguyên tắc.”
Tôi cất bảng kê vào ngăn kéo.
Hạo Nhiên có lẽ nghĩ tôi đã nguôi giận.
Anh không biết từ giây phút đó, tôi bắt đầu ghi lại mọi khoản tiền liên quan đến gia đình hai bên.
Sáu ngày sau, mẹ chồng gọi điện.
Bà nói nhà cũ đang sửa đường ống, bụi bẩn, không thể ở. Bà muốn lên nhà chúng tôi ở khoảng một tháng.
Tôi hỏi:
“Chỉ có mẹ và bố thôi phải không?”
Bà đáp rất nhanh:
“Ừ, chỉ người nhà.”
Chiều hôm đó, chuông cửa reo liên tục.
Khi tôi mở cửa, trước mặt không phải hai người.
Mẹ chồng dẫn theo bố chồng, em gái chồng Lục Giai Kỳ, chồng cô ấy, hai đứa con của họ, cộng thêm cậu em họ tên Lục Bân đang chờ phỏng vấn việc làm.
Tổng cộng bảy người.
Trên hành lang là chín chiếc vali, ba túi chăn gối, hai thùng đồ ăn khô và một chiếc nồi điện lớn.
Tôi đứng chết lặng.
“Mẹ nói chỉ người nhà.”
Bà thản nhiên:
“Chẳng phải đều là người nhà sao?”
Tôi nhìn Hạo Nhiên.
Anh vừa đi làm về, rõ ràng cũng ngạc nhiên nhưng chỉ khựng vài giây.
“Mọi người vào trước đi.”
Tôi chặn cửa.
“Nhà chỉ còn hai phòng trống. Bảy người ở thế nào?”
Giai Kỳ cười:
“Chị dâu, trẻ con ngủ sofa cũng được. Em với chồng ở phòng khách, bố mẹ ở phòng làm việc của chị, Lục Bân ngủ phòng nhỏ.”
Tôi nhìn cô ta.
“Phòng làm việc của tôi có máy tính, tài liệu khách hàng.”
Mẹ chồng lập tức nói:
“Cô làm việc ở bàn ăn vài hôm cũng được. Bố mẹ chồng đến mà cô còn tiếc một căn phòng?”
Tôi chưa kịp đáp, Hạo Nhiên đã kéo nhẹ tay tôi.
“Nhược Lan, đừng để mọi người đứng ngoài hành lang.”
Vậy là họ bước vào.
Chỉ trong chưa đầy một giờ, căn hộ của tôi biến thành một nhà trọ đông đúc.
Vali chắn lối đi. Giày dép xếp kín cửa. Trẻ con nhảy trên sofa. Giai Kỳ mở tủ lạnh, hỏi tại sao nhà tôi không có nước ngọt. Chồng cô ấy bật tivi lớn. Lục Bân hỏi mật khẩu wifi rồi kéo ghế vào phòng khách chơi điện thoại.
Mẹ chồng đi một vòng quanh nhà, cuối cùng đứng trước phòng làm việc của tôi.
“Chuyển máy tính ra ngoài đi. Bố mẹ cần ngủ sớm.”
Tôi đáp:
“Mẹ và bố có thể ở phòng khách. Phòng này tôi cần dùng ban ngày.”
Bà lạnh mặt:
“Bố chồng cô đau lưng, ngủ sofa sao được?”
Tôi quay sang Hạo Nhiên.
Anh nói nhỏ:
“Em chuyển tạm vài hôm. Ban ngày bố mẹ có thể ra phòng khách để em làm việc.”
“Ban ngày trong nhà có bảy người. Em họp với khách thế nào?”
“Ra quán cà phê.”
Tôi nhìn anh thật lâu.
“Anh nhớ bố em đã ở căn phòng này tám ngày không?”
Anh lập tức đổi sắc mặt.
“Đừng nhắc chuyện cũ lúc này.”
Tôi cười nhạt.
“Đúng. Chuyện nhà anh luôn là việc khẩn cấp, chuyện nhà em luôn là chuyện cũ.”
Tối đầu tiên, mẹ chồng yêu cầu tôi nấu mười món.
Bà nói:
“Cả nhà mới lên thành phố, phải ăn một bữa đoàn viên.”
Tôi đã làm việc cả ngày, còn phải đón con. Tôi đề nghị gọi đồ ăn.
Bà phản đối:
“Đồ ngoài vừa đắt vừa không sạch. Con dâu ở nhà mà để cả nhà ăn đồ đặt thì người ta cười cho.”
Tôi hỏi:
“Giai Kỳ không phải con gái mẹ sao? Cô ấy cũng có thể nấu.”
Giai Kỳ lập tức xua tay.
“Em không quen bếp nhà chị.”
Mẹ chồng nói:
“Nó là khách.”
Tôi nhìn bà.
“Còn con là gì?”
Bà đáp không chút do dự:
“Cô là chủ nhà.”
Tôi không nói thêm.
Tôi vào bếp, lấy thực phẩm, nấu bốn món đơn giản và một nồi canh.
Mẹ chồng nhìn bàn ăn, tỏ vẻ không hài lòng.
“Có trẻ con mà không làm món tôm sao?”
Tôi đáp:
“Trong tủ không có tôm.”
“Xuống mua đi.”
“Đã chín giờ tối.”
“Siêu thị dưới nhà đóng mười giờ.”
Hạo Nhiên thấy không khí căng thẳng liền nói:
“Thôi mẹ, ăn tạm.”
Bà thở dài thật lớn.
“Con dâu bây giờ được chiều quá, người lớn đến mà không biết tiếp đãi.”
Tôi ngồi xuống, không đáp.
Sau bữa ăn, không ai đứng lên dọn.
Mẹ chồng đưa con gái tôi một quả quýt rồi nói:
“Tư Dao, bảo mẹ cháu rửa bát đi, bà mệt rồi.”
Tôi nhìn Hạo Nhiên.
Anh cúi đầu ăn nốt miếng cơm, giả vờ không thấy.
Đêm ấy, tôi rửa mười một cái bát, tám đôi đũa, năm chiếc đĩa và một nồi canh lớn.
Trong tiếng nước chảy, tôi nhớ đến bảng chi phí 2.820 tệ chồng từng đưa.
Tôi lau tay, lấy điện thoại, mở một bảng tính mới.
Dòng đầu tiên tôi ghi:
Ngày 1 – bảy người nhà họ Lục đến ở.
Ngày thứ hai, mẹ chồng bảo tôi đưa bà đi trung tâm mua sắm.
“Đường ống nhà cũ phải sửa ít nhất một tháng. Mẹ không mang đủ quần áo.”
Bà chọn hai chiếc áo khoác, một đôi giày và một chiếc túi. Đến quầy thanh toán, bà đứng sang một bên.
Nhân viên nhìn tôi.
Tôi nhìn Hạo Nhiên.
Anh nói:
“Em trả trước đi. Cuối tháng anh đưa lại.”
Tổng cộng 12.600 tệ.
Tôi trả.
Tối đó, tôi ghi vào bảng tính:
Quần áo và đồ dùng cho mẹ chồng: 12.600 tệ.
Ngày thứ ba, Giai Kỳ nói hai đứa trẻ muốn đi công viên giải trí.
“Chị dâu, chị làm tự do nên sắp xếp được thời gian. Chị đưa bọn trẻ đi nhé.”
Tôi đáp:
“Tôi có cuộc họp.”
Mẹ chồng chen vào:
“Công việc của cô dời một hôm có sao? Trẻ con hiếm khi lên thành phố.”
Cuối cùng Hạo Nhiên xin nghỉ nửa ngày, nhưng tiền vé, ăn uống và xe đều lấy từ tài khoản chung.
Tôi ghi:
Vé và chi phí vui chơi: 4.380 tệ.
Ngày thứ năm, chồng Giai Kỳ nói muốn đổi điện thoại vì máy cũ chụp ảnh kém. Hạo Nhiên chuyển cho em gái 8.000 tệ.
Tôi phát hiện qua thông báo ngân hàng.
Khi hỏi, anh nói:
“Giai Kỳ sẽ trả.”
“Bao giờ?”
“Khi nào có tiền.”
Tôi ghi:
Cho em gái mượn: 8.000 tệ.
Ngày thứ bảy, Lục Bân có cuộc phỏng vấn. Mẹ chồng ép Hạo Nhiên mua cho cậu ta một bộ vest.
“Nhà chúng ta không thể để nó mặc đồ cũ đi gặp người ta.”
Vest, giày, cà vạt: 6.900 tệ.
Ngày thứ chín, bố chồng nói muốn khám sức khỏe tổng quát. Hạo Nhiên đăng ký gói cao cấp: 9.600 tệ.
Tôi không phản đối chuyện khám bệnh.
Nhưng tôi nhớ bố mình chỉ đau đầu gối, vậy mà chồng đã tính 600 tệ tiền xe.
Ngày thứ mười hai, mẹ chồng đề nghị thay chiếc tivi trong phòng khách.
“Tivi này nhỏ quá, đông người xem đau mắt.”
Hạo Nhiên ban đầu do dự. Bà chỉ cần nói một câu:
“Mẹ nuôi con lớn, đến nhà con xem cái tivi cũng không thoải mái.”
Chiều hôm đó, một chiếc tivi mới giá 18.000 tệ được giao đến.
Chiếc cũ bị chuyển vào kho.
Ngày thứ mười lăm, tôi phải ra quán cà phê họp với khách. Khi về, tôi phát hiện hai đứa trẻ đã dùng bút màu vẽ lên bản thiết kế đặt trên bàn ăn.
Dự án ấy trị giá gần một triệu tệ.
Tôi hoảng hốt giật bản vẽ lại.
Giai Kỳ ngồi trên sofa, nói:
“Trẻ con không biết, chị đừng làm chúng sợ.”
Tôi hỏi:
“Tại sao cô không trông con?”
“Em đang nói chuyện điện thoại.”
Mẹ chồng nghe thấy, từ phòng bước ra.
“Chỉ là vài tờ giấy, in lại là được.”
Tôi nhìn bà.
“Đây là bản có chữ ký xác nhận của khách hàng.”
“Vậy cô để lung tung làm gì?”
Tôi gần như không tin nổi.
“Đây vốn là nhà tôi. Phòng làm việc của tôi đã nhường cho bố mẹ. Tôi chỉ còn chiếc bàn này.”
Bà lạnh giọng:
“Cô lại muốn đuổi người phải không?”
Đúng lúc đó, Hạo Nhiên về.
Mẹ chồng lập tức ôm ngực than mệt.
“Hạo Nhiên, mẹ không thể ở nhà con nữa. Con dâu con ngày nào cũng nhìn mẹ như kẻ thù.”
Anh quay sang tôi.
“Em lại nói gì với mẹ?”
Tôi nhìn anh.
“Anh không hỏi chuyện gì xảy ra sao?”
“Mẹ đang khóc.”
“Bản thiết kế của em bị vẽ hỏng.”
“Em in lại đi.”
“Không in lại được.”
Anh thở dài.
“Được rồi, anh sẽ nói bọn trẻ. Em đừng làm lớn chuyện.”
Lại là câu ấy.
Đừng làm lớn chuyện.
Đừng khiến mẹ buồn.
Đừng tính toán với người nhà.
Chỉ có tôi phải nhịn. Chỉ có tôi phải hiểu.
Tối đó, khách hàng gọi điện trách tôi quản lý tài liệu thiếu chuyên nghiệp. Tôi phải mất hai ngày gặp lại, giải thích và xin ký lại.
Tôi thiệt hại một khoản phí tiến độ 20.000 tệ.
Tôi ghi vào bảng tính:
Thiệt hại công việc do mất phòng làm việc: 20.000 tệ.
Ngày thứ mười tám, tôi phát hiện tài khoản chung bị rút 50.000 tệ.
Hạo Nhiên nói anh họ ở quê cần tiền trả khoản vay gấp.
“Anh chỉ cho mượn một tháng.”
Tôi hỏi:
“Anh hỏi ý kiến em chưa?”
“Đó là tiền anh kiếm.”
“Tài khoản chung có cả tiền của em.”
“Anh sẽ bù lại.”
“Bằng gì?”
“Tháng sau nhận thưởng.”
“Thưởng của anh chỉ khoảng hai mươi nghìn.”
Anh nổi cáu:
“Em có cần tính từng đồng như vậy không?”
Tôi bật cười.
“Người từng tính 120 tệ tiền nước của bố em đang hỏi em có cần tính từng đồng không?”
Anh đập tay xuống bàn.
“Em đừng lôi bố em vào nữa!”
Mẹ chồng ở ngoài nghe thấy, lập tức bước vào.
“Cô lại gây chuyện gì?”
Tôi nhìn cả hai mẹ con.
Khoảnh khắc đó, tôi hiểu rằng chỉ tranh cãi sẽ không thay đổi được gì.
Tôi không nói thêm.
Tôi quay về bàn, nhập 50.000 vào bảng tính.
Ngày thứ hai mươi, mẹ chồng tổ chức một bữa ăn mời họ hàng sống ở Tô Châu.
Bà gọi thêm mười ba người đến.
Tôi đi làm về lúc sáu giờ, thấy phòng khách chật kín, bếp đầy nguyên liệu.
Bà đưa tạp dề cho tôi.
“Con về đúng lúc. Làm tám món nóng, bốn món nguội. Mọi người tám giờ ăn.”
Tôi nhìn đồng hồ.
“Con không nấu.”
Bà tròn mắt.
“Cô nói gì?”
“Con đã làm cả ngày. Muốn mời khách, mẹ có thể đặt nhà hàng hoặc tự nấu.”
Một người cô bên chồng cười:
“Nhược Lan bây giờ kiếm được tiền nên không coi nhà chồng ra gì.”
Tôi nhìn bà ta.
“Không. Cháu chỉ không nhận trách nhiệm cho một bữa tiệc mà cháu không được hỏi ý kiến.”
Mẹ chồng ném tạp dề xuống bàn.
“Được! Không cần cô.”
Bà gọi một nhà hàng giao đồ ăn cao cấp.
Hóa đơn: 16.800 tệ.
Hạo Nhiên lại lấy tiền từ tài khoản chung.
Tôi ghi đầy đủ.
Ngày thứ hai mươi lăm, con gái tôi sốt.
Tôi muốn đưa con vào phòng ngủ nghỉ ngơi, nhưng căn phòng bên cạnh ồn ào vì họ hàng chơi mạt chược. Tôi yêu cầu họ giảm tiếng.
Mẹ chồng nói:
“Trẻ con sốt một chút có gì nghiêm trọng? Người lớn lâu ngày mới gặp nhau.”
Tôi đóng cửa phòng con, ngồi cạnh giường cả đêm.
Sáng hôm sau, tôi nói với Hạo Nhiên:
“Mọi người phải rời đi đúng ngày thứ ba mươi.”
Anh cau mày.
“Nhà cũ chưa sửa xong.”
“Tôi đã hỏi ban quản lý nơi đó. Đường ống hoàn thành từ mười ngày trước.”
Anh sững lại.
“Em đi hỏi?”
“Đúng.”
“Em điều tra mẹ anh?”
“Tôi xác minh xem tại sao bảy người phải ở nhà chúng ta một tháng.”
Anh im lặng.
Tôi nói tiếp:
“Giai Kỳ có nhà riêng. Chồng cô ấy không đi làm sao?”
“Anh ấy xin nghỉ.”
“Để ở nhà chúng ta miễn phí?”
“Đừng nói khó nghe.”
“Còn Lục Bân? Phỏng vấn xong mười ngày rồi.”
“Cậu ấy chưa tìm được chỗ ở.”
“Có thể thuê phòng.”
“Mẹ muốn tiết kiệm cho cậu ấy.”
“Tại sao phải tiết kiệm bằng tiền và công sức của tôi?”
Hạo Nhiên cau mày.
“Em cứ nhất định phân biệt của anh, của em sao?”
“Từ ngày anh tính tiền bố em, chính anh đã phân biệt.”
Anh không nói được.
Tôi chậm rãi nói:
“Ngày thứ ba mươi, tôi sẽ công khai bảng chi phí. Người nào ở bao nhiêu ngày, dùng bao nhiêu, nhận bao nhiêu, trả đúng phần đó.”
Anh cười lạnh.
“Không ai trả đâu.”
“Tôi biết.”
“Vậy em làm để gây nhục cho cả nhà?”
“Tôi làm để anh nhìn thấy cái gọi là nguyên tắc của anh thực sự áp dụng thế nào.”
Ngày thứ ba mươi, tôi nấu một bữa tối đơn giản.
Mẹ chồng rất vui vì nghĩ tôi đã chịu khuất phục.
Bà còn nói:
“Nhược Lan cuối cùng cũng hiểu chuyện. Người một nhà có gì phải tính toán.”
Tôi đợi mọi người ăn xong, rồi mang máy tính, bảng kê và phong bì ra.
Tôi đặt tất cả giữa bàn.
“Đúng. Người một nhà không nên tính toán. Nhưng chính Hạo Nhiên đã đặt nguyên tắc rằng bố mẹ hai bên đến ở phải góp chi phí. Bố tôi ở tám ngày bị tính 2.820 tệ. Vì thế hôm nay tôi tính theo đúng tiêu chuẩn ấy.”
Mẹ chồng sa sầm mặt.
“Cô lại nhắc chuyện đó?”
Tôi mở bảng.
“Tiền ăn, điện, nước, gas và chỗ ở cho bảy người trong ba mươi ngày: 31.920 tệ.”
Giai Kỳ lập tức kêu lên:
“Chị tính tiền thuê phòng sao?”
“Tôi chỉ tính bằng mức phòng bình dân gần đây, còn thấp hơn khách sạn.”
Chồng cô ta cười nhạt:
“Nhà người thân mà cũng tính tiền phòng?”
Tôi đáp:
“Bố tôi ở phòng này tám ngày cũng bị tính chi phí.”
Mẹ chồng quát:
“Đó là con trai tôi tính, không phải tôi!”
“Vậy hôm nay mẹ có thể bảo anh ấy xóa nguyên tắc.”
Hạo Nhiên ngồi im.
Tôi đọc tiếp:
“Quần áo và đồ dùng mẹ mua: 12.600 tệ. Vé vui chơi: 4.380 tệ. Điện thoại Giai Kỳ: 8.000 tệ. Vest cho Lục Bân: 6.900 tệ. Khám sức khỏe: 9.600 tệ. Tivi mới: 18.000 tệ. Bữa tiệc họ hàng: 16.800 tệ.”
Mỗi con số được đọc ra, sắc mặt mọi người càng khó coi.
Mẹ chồng nói:
“Đó đều là Hạo Nhiên tự nguyện mua!”
“Đúng. Vì vậy tôi chưa yêu cầu mọi người trả.”
Bà khựng lại.
Tôi tiếp tục:
“Khoản 50.000 tệ anh ấy chuyển cho anh họ, tôi ghi là khoản vay. Nếu đúng hạn trả lại, sẽ xóa.”
Người anh họ không có mặt, nhưng những người trong phòng bắt đầu nhìn nhau.
“Thiệt hại công việc của tôi do bản vẽ bị hỏng: 20.000 tệ.”
Giai Kỳ lập tức phản đối:
“Trẻ con vô ý!”
“Vô ý không làm thiệt hại biến mất.”
Cô ta đỏ mặt.
Tôi lật đến trang cuối.
“Cộng các khoản trực tiếp và khoản tiền tài khoản chung đã chi, tổng là 186.400 tệ.”
Hạo Nhiên tái mặt.
Mẹ chồng lao đến giật bảng kê.
“Xé ngay!”
Tôi không giữ.
Bởi tất cả đã có bản sao.
Tôi mở phong bì, lấy ra sao kê ngân hàng.
“Nhưng điều tôi muốn hỏi không phải 186.400 tệ.”
Hạo Nhiên đứng bật dậy.
“Nhược Lan!”
Tôi nhìn anh.
“Anh sợ gì?”
Mẹ chồng chắn trước mặt con trai.
“Cô còn muốn nói gì?”
Tôi đặt một tờ sao kê riêng lên bàn.
“Trong ba mươi ngày qua, tài khoản chung của chúng tôi bị rút tổng cộng 310.000 tệ, không phải 186.400.”
Cả phòng xôn xao.
Giai Kỳ hỏi:
“Phần còn lại đi đâu?”
Tôi vẫn nhìn chồng.
“Đúng. Phần còn lại đi đâu?”
Hạo Nhiên siết hai tay.
“Anh dùng vào việc riêng.”
“Việc riêng gì?”
“Anh sẽ nói với em sau.”
“Không. Nói ngay trước mặt mọi người.”
Mẹ chồng bất ngờ đưa tay gom các tờ giấy lại.
“Không cần nói! Đây là chuyện vợ chồng chúng nó.”
Tôi nhìn bà.
“Mẹ biết?”
Ánh mắt bà dao động.
Tôi hiểu ngay.
Tôi lấy tờ cuối cùng ra.
Đó là chứng từ chuyển 123.600 tệ đến một tài khoản mang tên Lục Giai Kỳ.
Em gái chồng nhìn thấy tên mình, mặt lập tức trắng bệch.
Tôi hỏi:
“Giai Kỳ, cô có muốn giải thích tại sao chồng tôi chuyển cho cô hơn một trăm hai mươi nghìn tệ vào ngày thứ mười bảy không?”
Cô ta lắp bắp:
“Em… em không biết.”
“Tài khoản của cô mà cô không biết?”
Mẹ chồng quát:
“Đủ rồi!”
Tôi quay sang bà.
“Vậy mẹ giải thích.”
Bà nắm chặt xấp giấy.
“Đó là tiền riêng của Hạo Nhiên.”
“Không. Một nửa là tiền của tôi.”
Hạo Nhiên bước đến.
“Nhược Lan, anh xin em. Đừng nói ở đây.”
Tôi nhìn anh.
“Anh đã dùng tiền đó để làm gì?”
Anh im lặng.
Tôi hỏi lần nữa:
“Trả nợ cho Giai Kỳ? Hay đặt cọc mua căn hộ cho cô ấy?”
Cả phòng bỗng yên lặng đến đáng sợ.
Giai Kỳ cúi đầu.
Mẹ chồng thở gấp.
Chồng tôi nhắm mắt.
Sự im lặng ấy chính là câu trả lời.
Tôi cười lạnh.
“Thì ra bố tôi ở tám ngày bị tính 2.820 tệ. Còn em gái anh muốn mua nhà, anh âm thầm lấy 123.600 tệ từ tài khoản chung để đặt cọc.”
Mẹ chồng chỉ vào tôi:
“Giai Kỳ là em gái nó! Con bé cần tiền mua nhà để hai đứa nhỏ đi học thuận tiện. Cô làm chị dâu, chẳng lẽ không nên giúp?”
“Tại sao không hỏi tôi?”
“Cô chắc chắn không đồng ý!”
“Vậy nên mọi người giấu?”
Bà đáp rất nhanh:
“Tiền trong nhà do đàn ông quyết định.”
Tôi nhìn Hạo Nhiên.
“Anh cũng nghĩ vậy?”
Anh mở miệng nhưng không nói được.
Tôi đứng dậy.
“Được.”
Tôi gom máy tính và tài liệu.
“Ngày mai, tôi sẽ tách tài khoản. Từ giờ tiền của ai người đó quản. Khoản 123.600 tệ phải hoàn trả trong bảy ngày. Những người đang ở đây thu dọn hành lý trước trưa mai.”
Mẹ chồng đập bàn.
“Cô dám đuổi bố mẹ chồng?”
“Tôi không đuổi. Thời hạn một tháng đã hết.”
“Căn nhà này là của con trai tôi!”
Tôi quay sang bà.
“Ngày mai mẹ có thể xem giấy tờ sở hữu.”
Hạo Nhiên kéo tay tôi.
“Em định làm gì?”
Tôi rút tay ra.
“Áp dụng nguyên tắc sòng phẳng của anh đến cùng.”
Rồi tôi bước vào phòng ngủ, khóa cửa.
Bên ngoài, tiếng mẹ chồng trách mắng, tiếng Giai Kỳ khóc và giọng Hạo Nhiên giải thích vang lên hỗn loạn.
Tôi ngồi cạnh giường con gái.
Tư Dao đã tỉnh. Con bé ôm gấu bông, nhìn tôi lo lắng.
“Mẹ, bà nội giận mẹ sao?”
Tôi vuốt tóc con.
“Người lớn đang nói chuyện tiền bạc.”
“Tiền quan trọng hơn gia đình à?”
Câu hỏi khiến tôi nghẹn lại.
Tôi ôm con vào lòng.
“Không. Nhưng khi người ta dùng chữ gia đình để lấy đi quyền lợi của người khác, mình phải biết bảo vệ bản thân.”
Con bé chưa hiểu hết, chỉ khẽ gật.
Đêm đó, tôi không ngủ.
Gần ba giờ sáng, điện thoại rung.
Là tin nhắn của ngân hàng.
Một yêu cầu chuyển thêm 280.000 tệ từ tài khoản chung vừa được gửi đến, người nhận vẫn là Lục Giai Kỳ.
Tôi đã kịp đặt chế độ giao dịch cần hai người xác nhận nên khoản tiền chưa đi.
Tôi nhìn màn hình rất lâu.
Vậy là sau khi mọi chuyện bị phát hiện, Hạo Nhiên vẫn thử chuyển thêm tiền.
Tôi mở cửa phòng ngủ.
Phòng khách tối om. Mọi người đã ngủ.
Hạo Nhiên nằm trên sofa, điện thoại còn trong tay.
Tôi đứng nhìn anh.
Người đàn ông này không chỉ yếu mềm.
Anh đang chủ động lựa chọn hy sinh lợi ích của vợ con để thỏa mãn gia đình mình.
Tôi quay vào phòng, nhắn cho luật sư quen biết:
“Sáng mai tôi cần tư vấn về việc bảo toàn tài sản chung và quyền sở hữu căn hộ.”
Sau đó, tôi gọi cho bố.
Ông bắt máy rất nhanh, giọng còn ngái ngủ:
“Nhược Lan, có chuyện gì sao?”
Nghe tiếng bố, mắt tôi nóng lên.
Tôi cố giữ giọng bình thường.
“Bố, con xin lỗi.”
Ông im lặng một lúc rồi hỏi:
“Con cãi nhau với Hạo Nhiên vì chuyện bố phải không?”
“Không chỉ vì chuyện đó.”
“Con đừng làm điều gì lúc đang giận.”
Tôi nhìn cánh cửa.
“Con không giận nữa.”
Đúng vậy.
Khi nỗi thất vọng đã đủ lớn, người ta không còn giận.
Chỉ còn tỉnh táo.
Tôi nói:
“Bố gửi cho con bản sao chứng từ bố mẹ chuyển tiền mua căn hộ năm đó nhé.”
Giọng ông trở nên nghiêm túc.
“Họ muốn giành nhà của con?”
“Con chưa biết. Nhưng con muốn chuẩn bị.”
Bố tôi không hỏi thêm.
Ông chỉ nói:
“Được. Sáng bố gửi. Nhược Lan, nhà bố mẹ luôn còn phòng của con.”
Tôi tắt máy, nước mắt rơi xuống.
Ngoài phòng khách, người nhà họ Lục vẫn ngủ ngon trong căn nhà mà họ luôn cho rằng thuộc về mình.
Họ không biết sáng hôm sau, khi cánh cửa mở ra, mọi thứ sẽ không còn như trước.
CHƯƠNG 2: CĂN NHÀ NÀY RỐT CUỘC CỦA AI?
Bảy giờ sáng, mẹ chồng đã đập cửa phòng ngủ.
“Nhược Lan, mở cửa!”
Tôi đang giúp Tư Dao mặc đồng phục. Con bé giật mình, quay sang nhìn tôi.
Tôi mở cửa vừa đủ để bước ra rồi khép lại phía sau.
Mẹ chồng đứng giữa hành lang, tóc chưa chải, sắc mặt khó coi.
“Cô bảo chúng tôi trưa nay phải đi là ý gì?”
“Là đúng nghĩa câu nói đó.”
“Nhà cũ chưa dọn sạch.”
“Tôi đã thuê người kiểm tra. Nhà có thể ở từ mười ngày trước.”
Bà khựng lại, sau đó lập tức đổi giọng:
“Dù ở được thì chúng tôi cũng muốn ở thêm vài hôm với cháu.”
“Có thể đến thăm, nhưng không thể tiếp tục bảy người ở đây.”
Giai Kỳ từ phòng khách đi tới, mắt sưng đỏ.
“Chị dâu, chị nhất định làm cả nhà mất mặt vì một ít tiền sao?”
Tôi nhìn cô ta.
“123.600 tệ là một ít?”
“Anh trai em tự nguyện cho.”
“Anh ấy không có quyền tự nguyện bằng phần tiền của tôi.”
Cô ta cắn môi.
“Em chỉ mượn.”
“Vậy ký giấy vay và ghi ngày trả.”
Mẹ chồng xen vào:
“Người nhà với nhau mà bắt viết giấy vay? Cô có còn tình cảm không?”
Tôi bình thản hỏi:
“Khi bố con ở đây tám ngày, tại sao Hạo Nhiên lại viết bảng chi phí?”
Bà đỏ mặt.
“Chuyện đó là nó làm, cô hỏi nó!”
“Con đang dùng đúng nguyên tắc của con trai mẹ.”
Hạo Nhiên từ sofa ngồi dậy.
Anh có vẻ cả đêm không ngủ.
“Nhược Lan, chúng ta vào phòng nói.”
“Không cần.”
“Anh xin em.”
“Anh có gửi yêu cầu chuyển thêm 280.000 tệ tối qua không?”
Cả phòng lặng đi.
Mẹ chồng quay sang anh.
“Hạo Nhiên?”
Anh cúi mặt.
Tôi hỏi:
“Khoản đó cũng để mua nhà cho Giai Kỳ?”
Giai Kỳ vội nói:
“Căn hộ em đặt cọc cần thanh toán đợt hai. Nếu không trả đúng hạn, em mất tiền cọc.”
Tôi bật cười.
“Cô đã ký hợp đồng khi chưa có tiền?”
“Mẹ nói anh trai sẽ giúp.”
Tôi quay sang mẹ chồng.
Bà tránh ánh mắt tôi.
“Vậy kế hoạch này đã có từ trước khi mọi người đến đây?”
Không ai đáp.
Tôi hiểu.
Việc nhà cũ sửa đường ống chỉ là cái cớ.
Họ kéo cả nhà đến ở một tháng không chỉ để hưởng thụ. Họ muốn ở gần Hạo Nhiên, liên tục tác động để anh lấy tiền mua căn hộ cho em gái.
Tôi hỏi Giai Kỳ:
“Giá căn hộ bao nhiêu?”
“3,6 triệu.”
“Cô có bao nhiêu?”
“Khoảng một triệu.”
“Phần còn lại vay ngân hàng?”
Cô ta im lặng.
Chồng cô đứng cạnh, cuối cùng nói:
“Ngân hàng chỉ cho vay một phần. Chúng tôi còn thiếu khoảng tám trăm nghìn.”
Tôi nhìn Hạo Nhiên.
“Anh định lấy toàn bộ số thiếu từ tài khoản chung?”
Anh nói nhỏ:
“Anh chỉ giúp trước. Sau này họ bán căn nhà cũ sẽ trả.”
“Căn nhà cũ nào?”
“Nhà bố mẹ chồng Giai Kỳ.”
Chồng Giai Kỳ lập tức phản đối:
“Nhà đó không bán được ngay.”
Tôi cười.
“Vậy không có thời hạn trả.”
Mẹ chồng nói:
“Em gái ruột gặp khó khăn, anh trai giúp là chuyện bình thường.”
“Bình thường nếu dùng tiền riêng của anh ấy.”
“Vợ chồng còn chia tiền riêng sao?”
“Bố mẹ con thì bị chia rất rõ.”
Bà tức đến mức mặt đỏ bừng.
“Cô chỉ biết nhắc bố cô!”
“Vì bố tôi là người duy nhất trong câu chuyện này bị đối xử như người ngoài.”
Hạo Nhiên bước tới.
“Được rồi. Khoản chuyển tối qua chưa thành công. Anh sẽ không chuyển nữa.”
Tôi nhìn anh.
“Anh hứa?”
“Anh hứa.”
“Vậy mở điện thoại, hủy yêu cầu trước mặt tôi.”
Anh lấy điện thoại ra, thao tác vài lần.
Màn hình hiện thông báo hủy giao dịch.
Mẹ chồng lập tức nói:
“Hạo Nhiên, con làm gì vậy? Tiền cọc của em con sẽ mất!”
Anh mệt mỏi:
“Mẹ, con không thể tự quyết tiền chung.”
“Trước đây con vẫn quyết!”
Câu nói đó khiến tôi nhìn anh.
“Trước đây còn khoản nào tôi không biết?”
Hạo Nhiên lập tức cứng người.
Mẹ chồng nhận ra mình lỡ lời, vội chữa:
“Ý mẹ là những khoản nhỏ.”
Tôi lấy điện thoại.
“Được. Hôm nay tôi sẽ kiểm tra toàn bộ sao kê ba năm.”
Hạo Nhiên tái mặt.
“Có cần làm đến mức đó không?”
“Có.”
“Em không tin anh?”
“Anh muốn em tin dựa vào điều gì?”
Anh không trả lời.
Tôi đưa Tư Dao đến trường rồi đi thẳng đến văn phòng luật sư.
Luật sư của tôi tên Trần Mẫn, bốn mươi tuổi, là bạn học cũ của chị họ. Cô đọc các giấy tờ, hỏi rất kỹ về nguồn tiền mua căn hộ.
Tôi đưa bản sao chứng từ bố gửi.
Trong tổng tiền trả trước 6,5 triệu tệ, bố mẹ tôi chuyển 4,8 triệu trực tiếp vào tài khoản của bên bán. Tôi bán căn hộ trước hôn nhân được 1,7 triệu, cũng chuyển toàn bộ.
Nói cách khác, toàn bộ tiền trả trước là từ phía tôi.
Khoản vay 2,7 triệu sau đó được trả từ thu nhập hai vợ chồng, nhưng ba năm đầu tôi trả nhiều hơn do lương Hạo Nhiên thấp.
Luật sư Trần nói:
“Giấy chứng nhận hiện ghi tên cả hai người, đúng không?”
“Đúng.”
“Về mặt pháp lý, cần xem xét nguồn đóng góp và thỏa thuận khi mua. Chị chưa thể tùy ý đuổi chồng khỏi nhà, nhưng có thể bảo vệ phần quyền lợi của mình. Quan trọng nhất là ngăn tài sản bị chuyển dịch hoặc dùng bảo đảm mà chị không biết.”
Tôi hỏi:
“Còn tiền trong tài khoản chung?”
“Chị có thể đề nghị tách tài khoản và lưu toàn bộ chứng từ. Những khoản một bên tự ý chuyển cho người thân với giá trị lớn có thể được xem xét khi phân chia tài sản nếu hôn nhân chấm dứt.”
Tôi im lặng.
Cụm từ “hôn nhân chấm dứt” khiến lòng tôi nặng xuống.
Tôi chưa từng thật sự nghĩ đến ly hôn.
Dù giận, dù thất vọng, một phần trong tôi vẫn nhớ Hạo Nhiên từng là người đàn ông đứng chờ tôi dưới mưa, từng thức trắng khi con gái sốt, từng tiết kiệm tiền mua cho tôi chiếc máy tính đầu tiên.
Nhưng người tốt trong quá khứ không thể xóa những lựa chọn sai ở hiện tại.
Luật sư Trần hỏi:
“Chị muốn cứu hôn nhân hay muốn chuẩn bị rời đi?”
Tôi đáp:
“Tôi muốn biết sự thật trước.”
Cô gật đầu.
“Vậy hãy kiểm tra tài chính.”
Buổi chiều, tôi đến ngân hàng.
Vì tài khoản chung yêu cầu cả hai người xác nhận khi lấy sao kê đầy đủ, tôi chỉ lấy được lịch sử giao dịch trên ứng dụng của mình. Nhưng như vậy đã đủ để phát hiện những điều tôi không muốn thấy.
Trong ba năm, có hàng chục khoản chuyển cho mẹ chồng, Giai Kỳ và người thân khác.
Khoản nhỏ vài nghìn tệ.
Khoản lớn vài chục nghìn.
Nhiều khoản được ghi chú bằng những từ rất mơ hồ: “hoàn tiền”, “tạm ứng”, “chi phí gia đình”.
Tổng cộng hơn 920.000 tệ.
Tôi ngồi trong xe, nhìn con số ấy, tay lạnh buốt.
920.000 tệ.
Trong khi bố tôi ở tám ngày bị tính 2.820.
Tôi nhớ lại những năm qua.
Có lần tôi muốn đưa bố mẹ đi du lịch Vân Nam, Hạo Nhiên nói phải tiết kiệm.
Có lần mẹ tôi cần thay máy giặt, tôi định mua loại tốt hơn, anh nói người già không cần dùng đồ đắt.
Có lần tôi muốn gửi bố mẹ 20.000 tệ dịp Tết, anh cau mày bảo hai ông bà có lương hưu.
Vậy mà cùng thời gian ấy, anh liên tục chuyển tiền cho nhà họ Lục.
Tôi gọi cho anh.
“Anh đang ở đâu?”
“Ở nhà.”
“Bảo mọi người chưa được rời đi.”
Anh giật mình.
“Em vừa nói họ phải đi.”
“Bây giờ tôi muốn hỏi một số chuyện trước mặt họ.”
Tôi về đến căn hộ lúc bốn giờ.
Hành lý đã được xếp lại, nhưng chưa ai đi.
Có lẽ họ chờ xem tôi sẽ làm gì.
Tôi đặt bản sao kê lên bàn.
“Ba năm, 920.000 tệ.”
Hạo Nhiên vừa nhìn đã tái mặt.
Mẹ chồng hỏi:
“Tiền gì?”
Tôi đọc từng khoản.
“Tháng ba ba năm trước, chuyển mẹ 80.000 tệ. Tháng tám, chuyển Giai Kỳ 120.000. Tháng mười hai, chuyển 50.000 cho Lục Bân. Năm sau có tổng cộng 310.000. Năm gần nhất 360.000.”
Bà Tú Anh lập tức nói:
“Đó là tiền con trai tôi hiếu kính bố mẹ!”
“920.000 tệ?”
“Nhà chúng tôi có việc.”
“Việc gì?”
“Cô không cần biết.”
Tôi quay sang chồng.
“Anh giải thích.”
Hạo Nhiên ngồi xuống ghế, giọng nhỏ:
“Mẹ sửa nhà, Giai Kỳ sinh con, Lục Bân học nghề, bố khám bệnh…”
“Bố anh khám bệnh chỉ có 9.600 tháng này. Các khoản trước là gì?”
Anh không đáp.
Tôi lấy một giao dịch ra.
“80.000 tệ này?”
Mẹ chồng nói:
“Tiền sửa mái nhà.”
“Tôi đã xem ảnh nhà cũ. Mái nhà được sửa hết chưa đến hai mươi nghìn.”
Bà khựng lại.
“Phần còn lại mua đồ.”
“Tôi cần hóa đơn.”
“Cô đang thẩm vấn mẹ chồng?”
“Đó là tiền của tôi.”
“Là tiền của con trai tôi!”
Tôi đập nhẹ tay xuống bàn.
“Trong ba năm ấy, thu nhập của tôi chuyển vào tài khoản chung nhiều hơn anh ấy 430.000 tệ.”
Căn phòng im lặng.
Hạo Nhiên nhìn tôi.
“Em tính cả chuyện này?”
“Anh nghĩ tôi không biết sao?”
Thực ra tôi từng biết thu nhập của mình cao hơn, nhưng chưa bao giờ dùng nó để áp đảo chồng.
Tôi luôn nghĩ vợ chồng cùng xây dựng gia đình, không cần ai hơn ai.
Nhưng anh đã dùng lòng tin ấy để biến tài khoản chung thành quỹ hỗ trợ vô hạn cho nhà họ Lục.
Giai Kỳ khó chịu:
“Chị kiếm nhiều tiền hơn thì giúp nhà chồng một chút có sao?”
Tôi quay sang cô ta.
“Cô có từng giúp bố mẹ tôi một chút không?”
“Em không có nghĩa vụ.”
“Vậy tôi có nghĩa vụ với cô?”
Cô ta cứng họng.
Chồng cô kéo tay cô, muốn rời đi.
Tôi nói:
“Khoan đã. 123.600 tệ phải ký giấy vay.”
Anh ta cau mày.
“Chúng tôi không ký.”
“Vậy trả ngay.”
“Tiền đã đặt cọc.”
“Đó là quyết định của hai người.”
Mẹ chồng đứng dậy chắn trước con gái.
“Muốn lấy tiền thì lấy mạng già của tôi trước!”
Tôi nhắm mắt một giây.
Lại là cách quen thuộc.
Khi lý lẽ không còn, bà dùng nước mắt, tuổi tác và chữ hiếu.
Tôi bình tĩnh đáp:
“Con không lấy gì của mẹ. Con chỉ yêu cầu người nhận tiền hoàn trả.”
Bà ôm ngực, ngồi phịch xuống ghế.
“Hạo Nhiên, con nhìn vợ con đi! Nó ép em gái con, ép mẹ con!”
Anh quay sang tôi.
“Nhược Lan, em cho Giai Kỳ thêm thời gian.”
“Bao lâu?”
“Một năm.”
“Có lãi không?”
“Người nhà mà tính lãi gì?”
Tôi bật cười.
“Bố em ở tám ngày bị tính tiền nước. Em gái anh dùng hơn một trăm nghìn một năm không lãi. Đây là nguyên tắc của anh?”
Anh nhắm mắt.
“Tờ chi phí của bố em, anh xin lỗi.”
“Xin lỗi chưa đủ.”
“Em muốn gì?”
“Tôi muốn anh thừa nhận trước mặt mọi người rằng anh đã đối xử không công bằng với bố tôi.”
Mẹ chồng lập tức phản đối:
“Không được! Nó là đàn ông, sao phải xin lỗi bố vợ trước mặt cả họ?”
Tôi nhìn bà.
“Vì anh ấy sai.”
“Có gì sai? Bố cô ở nhà con rể thì góp chi phí là đúng.”
“Vậy mọi người trả chi phí tháng này.”
Bà nghẹn lời.
Tôi quay sang Hạo Nhiên.
“Anh chọn đi. Một là nguyên tắc áp dụng cho cả hai bên. Hai là thừa nhận anh dùng nguyên tắc để làm khó bố em.”
Anh nhìn mẹ, nhìn em gái, rồi nhìn tôi.
Rất lâu sau, anh nói:
“Anh xin lỗi vì đã khiến bố em khó chịu.”
Tôi hỏi:
“Chỉ khó chịu?”
Anh siết hàm.
“Anh không nên tính chi phí tám ngày bố ở.”
Mẹ chồng tức giận:
“Hạo Nhiên!”
Anh không nhìn bà.
Tôi lấy điện thoại gọi cho bố, bật loa ngoài.
Khi bố bắt máy, Hạo Nhiên mất vài giây mới nói được.
“Bố, con xin lỗi. Lần trước bố lên chữa bệnh, con có thái độ không đúng. Con còn tính chi phí sinh hoạt. Đó là lỗi của con.”
Đầu dây bên kia im lặng.
Bố tôi nói:
“Con hiểu là được. Bố không cần tiền.”
Tôi cắn môi.
Ông luôn như vậy.
Ngay cả khi bị tổn thương, ông vẫn không muốn làm con gái khó xử.
Sau khi tắt máy, tôi nói:
“Tiền 2.820 tệ tôi sẽ chuyển lại cho bố từ phần tiền riêng của anh.”
Hạo Nhiên gật.
Mẹ chồng lẩm bẩm:
“Nhà vợ chỉ biết đòi.”
Tôi nghe rõ nhưng không đáp.
Tôi đưa giấy vay cho Giai Kỳ.
Cuối cùng, dưới áp lực của chồng và sự im lặng của Hạo Nhiên, cô ta ký cam kết trả 123.600 tệ trong mười tám tháng.
Những người khác thu dọn hành lý.
Đến trưa hôm sau, căn hộ cuối cùng cũng yên tĩnh.
Nhưng sự yên tĩnh ấy không mang lại nhẹ nhõm.
Nó giống khoảng lặng sau một cơn bão, khi bạn bắt đầu nhìn thấy đồ đạc bị đổ vỡ.
Phòng làm việc của tôi bừa bộn. Tường có vết xước do vali. Tủ hồ sơ bị mở. Một số tài liệu đã bị di chuyển.
Trong lúc sắp xếp lại, tôi phát hiện ngăn kéo dưới cùng không đóng kín.
Bên trong vốn là giấy tờ mua nhà.
Tôi mở ra.
Bản gốc hợp đồng vay ngân hàng vẫn còn.
Nhưng một tập hồ sơ khác đã biến mất.
Đó là thỏa thuận đóng góp tài chính khi mua căn hộ, có chữ ký của cả tôi và Hạo Nhiên, xác nhận 6,5 triệu tiền trả trước đến từ tài sản riêng của tôi.
Tôi lập tức gọi chồng.
“Anh có lấy hồ sơ trong ngăn kéo không?”
“Không.”
“Thỏa thuận tiền mua nhà mất rồi.”
Anh im lặng.
Tôi hỏi:
“Anh biết tờ đó chứ?”
“Biết.”
“Anh có đưa cho ai xem không?”
“Không.”
Giọng anh quá nhanh.
Tôi lạnh người.
“Anh đang nói dối.”
Anh thở mạnh.
“Mẹ từng hỏi giấy tờ nhà ở đâu. Anh chỉ cho bà xem.”
“Khi nào?”
“Khoảng hai tuần trước.”
“Trước khi họ đến?”
“Ừ.”
“Tại sao bà hỏi?”
“Bà muốn biết căn nhà có thể thế chấp để giúp Giai Kỳ vay không.”
Tôi tưởng mình nghe nhầm.
“Anh nói gì?”
“Chỉ là hỏi. Anh không đồng ý.”
“Nhưng anh cho bà xem hồ sơ?”
“Bà là mẹ anh.”
Tôi bật cười cay đắng.
“Và bây giờ giấy quan trọng nhất biến mất.”
Hạo Nhiên lập tức nói:
“Anh sẽ hỏi mẹ.”
“Tôi đi cùng.”
Chúng tôi lái xe đến nhà cũ của bố mẹ chồng.
Bà Tú Anh vừa mở cửa đã tỏ vẻ khó chịu.
“Không phải vừa đuổi chúng tôi sao? Đến làm gì?”
Tôi hỏi thẳng:
“Mẹ có lấy thỏa thuận đóng góp tiền mua căn hộ không?”
Bà lập tức phủ nhận.
“Tôi lấy giấy đó làm gì?”
“Tờ giấy biến mất sau khi Hạo Nhiên cho mẹ xem.”
“Hạo Nhiên, con để vợ con vu khống mẹ?”
Anh nói:
“Mẹ, giấy đó rất quan trọng. Nếu mẹ cầm thì đưa lại.”
Bà đỏ mặt.
“Mẹ không cầm.”
Tôi nhìn quanh phòng.
Trên bàn có một tập tài liệu ngân hàng.
Tôi bước tới.
Bà lập tức chắn lại.
“Cô định lục nhà tôi?”
“Đây là gì?”
“Không liên quan đến cô.”
Tôi nhìn logo ngân hàng và dòng chữ về hồ sơ vay mua nhà.
Tên người vay là Lục Giai Kỳ.
Mục tài sản bổ sung ghi địa chỉ căn hộ của tôi.
Tôi quay sang Hạo Nhiên.
Anh cũng nhìn thấy, mặt tái đi.
“Mẹ, tại sao địa chỉ nhà con ở đây?”
Bà giật tập hồ sơ lại.
“Chỉ là bản dự thảo.”
“Dự thảo để làm gì?”
“Mẹ muốn hỏi xem có thể dùng phần của con bảo đảm cho em gái không.”
Hạo Nhiên bàng hoàng.
“Con đã nói không.”
“Con chưa nói rõ.”
“Con không ký.”
Bà đáp:
“Chỉ cần chứng minh con có phần sở hữu, ngân hàng sẽ xem xét.”
Tôi lạnh giọng:
“Không có sự đồng ý của tôi, căn hộ không thể được dùng.”
Bà nhìn tôi đầy thách thức.
“Căn nhà có tên con trai tôi. Nó có một nửa.”
“Không phải cứ có tên là muốn làm gì cũng được.”
“Cô tưởng bố mẹ cô bỏ tiền thì cả căn nhà là của cô?”
“Tôi không cần tưởng. Tôi có chứng từ.”
Bà cười nhạt.
“Nhưng tờ thỏa thuận gốc không còn.”
Câu nói khiến cả tôi và Hạo Nhiên đứng sững.
Bà nhận ra mình lỡ lời, nhưng đã muộn.
Tôi hỏi chậm rãi:
“Vậy đúng là mẹ lấy?”
Bà quay mặt đi.
“Mẹ chỉ giữ hộ.”
“Đưa lại.”
“Không.”
Hạo Nhiên chưa từng lớn tiếng với mẹ, nhưng lần này anh quát:
“Mẹ đưa ra!”
Bà sững người.
“Con dám quát mẹ?”
“Đó là giấy tờ của vợ chồng con.”
“Mẹ làm vì em gái con!”
“Con đã bảo không được dùng nhà.”
“Giai Kỳ là em ruột! Con có nhà lớn, nó chen chúc trong căn hộ nhỏ, con không thấy xót sao?”
Hạo Nhiên nói:
“Nhà này phần lớn do Nhược Lan và bố mẹ cô ấy bỏ tiền.”
“Con là đàn ông mà nói được câu đó? Cưới vợ rồi biến thành người ngoài!”
Anh nhắm mắt, hai tay run lên.
Tôi thấy trong ánh mắt anh không chỉ có tức giận, mà còn là sự sụp đổ.
Có lẽ lần đầu tiên anh nhận ra mẹ mình không chỉ xin giúp đỡ.
Bà đã bước qua giới hạn, lấy giấy tờ nhà của con dâu và tìm cách dùng tài sản của chúng tôi cho con gái.
Bố chồng từ trong phòng đi ra.
Ông Lục Chấn Hoa im lặng từ đầu. Ông nhìn vợ rồi nói:
“Bà đưa giấy cho chúng nó.”
Bà Tú Anh quay sang:
“Ông biết gì mà nói?”
“Tôi biết bà cất trong ngăn tủ quần áo.”
Mặt bà thay đổi.
Bố chồng đi vào phòng, một lát sau mang ra một túi hồ sơ màu xanh.
Ông đưa cho tôi.
“Xin lỗi con.”
Tôi mở kiểm tra.
Tờ thỏa thuận vẫn còn, nhưng bên cạnh có một bản photocopy đã được công chứng.
Tôi hỏi:
“Mẹ công chứng để làm gì?”
Bà không trả lời.
Tôi lật sang trang sau.
Có một tờ khai xác nhận tỷ lệ sở hữu, trong đó phần đóng góp của tôi bị ghi thành 50%, phần của Hạo Nhiên 50%.
Chữ ký của tôi ở cuối trang.
Nhưng tôi chưa từng ký.
Tôi nhìn nét chữ giả vụng về, toàn thân lạnh buốt.
“Hạo Nhiên, anh có biết tờ này không?”
Anh nhìn, mặt trắng bệch.
“Không.”
Mẹ chồng lập tức nói:
“Chỉ là giấy mẫu!”
“Chữ ký của tôi từ đâu?”
“Người ta bảo cần chữ ký để kiểm tra hồ sơ.”
“Người ta là ai?”
“Bạn của Giai Kỳ.”
Tôi lấy điện thoại chụp lại.
Bà lao tới muốn giật.
Tôi lùi lại.
“Đừng chụp!”
“Tờ giấy này có dấu hiệu giả chữ ký.”
“Cô muốn báo người xử lý mẹ chồng sao?”
“Tôi muốn biết ai đã làm.”
Giai Kỳ từ ngoài cửa bước vào. Có lẽ mẹ đã gọi cô đến.
Vừa nhìn tờ giấy, cô ta dừng lại.
Tôi hỏi:
“Cô biết không?”
Cô ta lắp bắp:
“Em chỉ nhờ người tư vấn.”
“Chữ ký ai làm?”
“Em không biết.”
“Địa chỉ và thông tin căn hộ ai cung cấp?”
Cô ta nhìn mẹ.
Bà Tú Anh quát:
“Đừng hỏi nữa! Tất cả là tôi làm.”
Bố chồng đập tay xuống bàn.
“Bà còn muốn bao che đến bao giờ?”
Không khí đông cứng.
Giai Kỳ bật khóc.
“Mẹ nói anh trai sẽ đồng ý. Người môi giới bảo chỉ cần nộp hồ sơ trước, sau đó bổ sung chữ ký thật.”
Tôi nhìn cô ta.
“Vậy cô biết chữ ký hiện tại không phải thật.”
Cô ta cúi đầu.
Hạo Nhiên đứng im như tượng.
Tôi quay sang anh.
“Bây giờ anh hiểu tại sao tôi phải kiểm tra tài chính chưa?”
Anh không đáp.
Tôi cất hồ sơ vào túi.
“Mọi người nghe rõ. Tôi sẽ gửi văn bản đến ngân hàng, thông báo không đồng ý dùng căn hộ làm tài sản bảo đảm. Bản khai có chữ ký không phải của tôi sẽ được kiểm tra. Nếu còn ai sử dụng thông tin cá nhân của tôi, tôi sẽ xử lý theo quy định.”
Mẹ chồng bật khóc.
“Cô muốn đẩy em chồng cô vào tù sao?”
Tôi đáp:
“Con không nói vậy. Con muốn ngăn một hồ sơ sai được sử dụng.”
“Cô máu lạnh!”
“Tôi đang bảo vệ căn nhà của con gái mình.”
Hạo Nhiên cuối cùng lên tiếng.
“Mẹ, chuyện này mẹ và Giai Kỳ phải tự giải quyết. Con không giúp thêm.”
Bà nhìn anh như không tin.
“Con chọn vợ?”
Anh mệt mỏi lắc đầu.
“Con chọn điều đúng.”
Bà ngồi phịch xuống ghế, khóc lớn.
Tôi không ở lại.
Trên đường về, Hạo Nhiên lái xe, hai tay siết vô lăng.
Anh nói:
“Anh không biết mẹ sẽ làm đến mức đó.”
Tôi nhìn ra cửa sổ.
“Anh không biết vì mỗi lần tôi cảnh báo, anh đều bảo tôi nghĩ xấu cho gia đình anh.”
“Anh xin lỗi.”
“Tôi đã nghe câu đó nhiều rồi.”
“Anh sẽ sửa.”
“Bằng cách nào?”
Anh im lặng.
Tôi quay sang.
“Hạo Nhiên, tôi không cần anh xin lỗi vì mẹ anh. Tôi cần anh chịu trách nhiệm cho những việc anh đã làm: tính tiền bố tôi, giấu các khoản chuyển tiền, tự quyết tài khoản chung, gửi thêm 280.000 dù đã bị phát hiện.”
Anh nói nhỏ:
“Anh hoảng vì Giai Kỳ có thể mất cọc.”
“Còn nếu chuyển tiền, gia đình nhỏ của anh mất gì?”
“Anh nghĩ chúng ta vẫn còn tiền.”
“Tức là vì tôi kiếm được nên mọi người có quyền lấy?”
“Anh không nghĩ như vậy.”
“Nhưng anh hành động đúng như vậy.”
Anh không nói nữa.
Tối đó, tôi chuyển sang ngủ cùng Tư Dao.
Hạo Nhiên ở phòng khách.
Hai ngày sau, ngân hàng xác nhận hồ sơ của Giai Kỳ bị dừng do thiếu sự đồng ý hợp lệ của chủ sở hữu.
Cô ta mất một phần tiền cọc vì không thanh toán đúng hạn.
Mẹ chồng gọi cho tôi liên tục, nói tôi hủy tương lai của em gái.
Tôi chặn số bà trong một tuần.
Nhưng chuyện chưa dừng lại.
Một buổi sáng, khi đang chuẩn bị đưa Tư Dao đi học, tôi nhận được điện thoại từ mẹ.
Giọng bà run:
“Nhược Lan, bố con ngã rồi.”
Tôi hoảng hốt.
“Bố ngã ở đâu?”
“Trước cửa nhà. Ông ấy vừa đi nhận thuốc về.”
“Bố có tỉnh không?”
“Có, nhưng chân đau không đứng được.”
Tôi lập tức mua vé tàu về quê.
Hạo Nhiên nghe tin, nói:
“Anh đi cùng.”
Tôi nhìn anh.
“Anh không cần.”
“Đó là bố em.”
“Lần trước ông ở nhà chúng ta tám ngày, anh đã thấy phiền.”
Anh tái mặt.
“Đừng nói vậy. Anh thật sự muốn đi.”
Tôi im lặng vài giây rồi gật.
Chúng tôi về đến bệnh viện huyện vào buổi chiều.
Bố tôi bị nứt xương nhẹ ở cổ chân, cần bó cố định và nghỉ ngơi.
Nhìn ông nằm trên giường, Hạo Nhiên đứng ngoài cửa rất lâu mới dám bước vào.
Anh đặt túi trái cây xuống, cúi đầu.
“Bố.”
Bố tôi nhìn anh rồi cười nhạt.
“Con về cùng Nhược Lan à?”
“Vâng.”
“Công việc không bận sao?”
“Con xin nghỉ.”
Bố không nhắc chuyện cũ.
Chính sự bình thản của ông khiến Hạo Nhiên càng khó chịu.
Buổi tối, anh chủ động ở lại chăm bố để tôi đưa mẹ về nghỉ.
Đêm đó, mẹ kể cho tôi một chuyện.
“Sau khi từ nhà con về, bố con bán chiếc đồng hồ cũ.”
Tôi giật mình.
“Bán để làm gì?”
“Ông ấy muốn gửi lại con 2.820 tệ.”
Tôi thấy tim mình đau nhói.
“Mẹ không nói với con.”
“Bố con không cho. Ông bảo không muốn con cãi nhau.”
Mẹ mở ngăn tủ, lấy một phong bì.
Bên trong là 3.000 tệ và một tờ giấy viết tay.
“Tiền sinh hoạt tám ngày bố ở nhà con. Phần thừa mua quà cho Tư Dao.”
Tôi cầm phong bì, nước mắt rơi xuống.
Bố tôi từng góp 4,8 triệu tệ mua nhà cho con gái.
Nhưng chỉ vì tám ngày ở nhờ, ông phải bán đồng hồ để trả 2.820.
Tôi ngồi bệt xuống ghế, khóc không thành tiếng.
Mẹ vuốt vai tôi.
“Con đừng tự trách. Bố con chỉ sợ con khó xử.”
Tôi hỏi:
“Đồng hồ đó là quà ông ngoại để lại phải không?”
Mẹ gật.
Đó là vật bố quý nhất.
Tôi lập tức quay lại bệnh viện.
Khi tôi đến, Hạo Nhiên đang đỡ bố uống nước.
Tôi đặt phong bì trước mặt anh.
“Anh biết đây là gì không?”
Anh nhìn, chưa hiểu.
Tôi mở tờ giấy.
Đọc xong, mặt anh trắng bệch.
“Bố bán đồng hồ để trả khoản anh tính.”
Bố tôi vội nói:
“Nhược Lan, chuyện qua rồi.”
Tôi nhìn chồng.
“Anh thấy chưa? Đây là cái giá của bảng chi phí anh gọi là nguyên tắc.”
Hạo Nhiên đứng bất động.
Rồi anh đột ngột cúi người thật sâu trước giường bệnh.
“Bố, con xin lỗi.”
Bố tôi bối rối.
“Con đứng lên.”
Anh vẫn cúi.
“Con không chỉ sai vì tính tiền. Con sai vì khiến bố cảm thấy mình là người ngoài trong nhà của con gái. Con không có tư cách nhận phong bì này.”
Giọng anh nghẹn lại.
“Con sẽ tìm lại chiếc đồng hồ.”
Bố nói:
“Không cần.”
“Con cần.”
Hạo Nhiên rời khỏi bệnh viện ngay trong đêm.
Anh gọi cho cửa hàng đồ cũ, tìm người đã mua đồng hồ. Hai ngày sau, anh bỏ ra 28.000 tệ để chuộc lại.
Khi đặt chiếc đồng hồ trước mặt bố, anh nói:
“Tiền này từ tài khoản cá nhân của con. Không liên quan đến Nhược Lan.”
Bố tôi im lặng rất lâu rồi mới nhận.
Ông nói:
“Hạo Nhiên, bố không cần con tiêu nhiều tiền. Bố chỉ mong con hiểu, người già đến nhà con cái không phải để chiếm lợi. Đến khi đau bệnh, họ chỉ muốn dựa vào con một chút.”
Hạo Nhiên cúi đầu.
“Con hiểu.”
Bố nhìn anh.
“Hiểu thì phải làm, không phải chỉ nói.”
Câu ấy theo chúng tôi suốt chuyến tàu trở lại Tô Châu.
Nhưng khi về đến căn hộ, một chuyện khác đang chờ.
Trước cửa nhà có ba chiếc vali.
Mẹ chồng ngồi trên ghế hành lang, mắt đỏ hoe.
Bà vừa thấy Hạo Nhiên liền đứng dậy.
“Con trai, mẹ không còn nhà để về.”
Anh giật mình.
“Nhà cũ sao?”
Bà bật khóc.
“Bố con đòi ly thân. Ông ấy bảo mẹ đem giấy tờ nhà của các con đi làm chuyện sai, lại còn thiên vị Giai Kỳ. Ông ấy thay khóa cửa.”
Tôi nhìn Hạo Nhiên.
Đây là thử thách đầu tiên sau lời xin lỗi của anh.
Bà Tú Anh nắm tay con trai.
“Cho mẹ ở đây. Mẹ chỉ có con.”
Hạo Nhiên nhìn tôi.
Tôi không nói gì.
Tôi chờ anh tự quyết định.
Anh im lặng rất lâu rồi nhẹ nhàng rút tay khỏi mẹ.
“Mẹ có thể ở khách sạn vài hôm. Con sẽ nói chuyện với bố.”
Bà sững sờ.
“Con không cho mẹ vào nhà?”
“Không phải bây giờ.”
“Con nghe lời vợ đuổi mẹ?”
Anh lắc đầu.
“Đây là quyết định của con. Mẹ chưa xin lỗi Nhược Lan về chuyện giấy tờ, cũng chưa thừa nhận việc lấy tiền chung cho Giai Kỳ là sai. Nếu mẹ vào ở, mọi chuyện sẽ lặp lại.”
Bà nhìn anh như chưa từng biết con trai.
“Con bất hiếu!”
Hạo Nhiên nhắm mắt, nhưng không lùi.
“Mẹ có thể mắng con. Con vẫn sẽ thuê phòng cho mẹ một tuần. Sau đó mẹ và bố cần tự giải quyết.”
Bà ngồi xuống, khóc nức nở.
Tôi không vui.
Nhưng lần đầu tiên, tôi thấy Hạo Nhiên chịu đứng giữa ranh giới mà trước đây anh luôn bắt tôi tự bảo vệ một mình.
Tối đó, anh đưa mẹ đến khách sạn.
Khi trở về, anh đặt chìa khóa lên bàn, nói:
“Anh biết một lần từ chối không thể sửa hết.”
Tôi nhìn anh.
“Đúng.”
“Anh sẽ tiếp tục.”
“Không phải để giữ tôi.”
Anh gật.
“Để anh không còn là người đẩy vợ con ra chịu thay cho sự yếu đuối của mình.”
Tôi không nói gì.
Nhưng trong lòng, cánh cửa đã đóng chặt bắt đầu xuất hiện một khe sáng rất nhỏ.
CHƯƠNG 3: LUẬT DO ANH ĐẶT, ANH PHẢI LÀ NGƯỜI ĐẦU TIÊN TUÂN THEO
Ba tháng sau, mẹ chồng tổ chức một “cuộc họp gia đình” tại nhà hàng.
Bà nhắn cho Hạo Nhiên:
“Mẹ muốn xin lỗi Nhược Lan trước mặt mọi người. Con đưa nó đến.”
Tôi ban đầu không muốn đi.
Hạo Nhiên nói:
“Nếu em không muốn, anh sẽ từ chối.”
Tôi nhìn anh.
Trước đây anh sẽ nói: “Mẹ đã xuống nước, em nên cho bà cơ hội.”
Bây giờ anh đặt lựa chọn vào tay tôi.
Tôi quyết định đến.
Không phải vì muốn hòa giải bằng mọi giá.
Tôi muốn nghe mẹ chồng nói gì khi không còn cánh cửa nhà tôi để bước thẳng vào, không còn tài khoản chung để con trai tùy ý rút tiền.
Nhà hàng nằm bên bờ một con kênh cổ ở Tô Châu. Phòng riêng có cửa sổ gỗ, ngoài kia là mái ngói đen và những chiếc đèn lồng đỏ phản chiếu trên mặt nước.
Khi chúng tôi đến, bố chồng, mẹ chồng, Giai Kỳ, chồng cô ấy, Lục Bân và vài người họ hàng đã có mặt.
Tư Dao ở nhà với bố mẹ tôi nên tôi không phải lo con bé nghe những lời không hay.
Mẹ chồng đứng dậy.
Bà gầy đi nhiều, mái tóc bạc lộ rõ.
“Nhược Lan, ngồi đi.”
Tôi ngồi đối diện.
Không ai động đũa.
Bố chồng nói:
“Hôm nay chúng ta không đến để cãi. Ai sai thì nhận.”
Mẹ chồng siết khăn tay.
Bà nhìn tôi.
“Chuyện bố con ở tám ngày, mẹ đã biết hết. Mẹ thừa nhận Hạo Nhiên làm không đúng.”
Tôi hỏi:
“Chỉ Hạo Nhiên sai?”
Bà khựng lại.
“Cả mẹ cũng sai vì sau đó dẫn nhiều người đến nhà con.”
“Còn giấy tờ căn hộ?”
Bà hít sâu.
“Mẹ không nên lấy.”
“Còn chữ ký?”
Bà nhìn sang Giai Kỳ.
Giai Kỳ đỏ mắt.
“Là em nhờ người làm.”
Cả phòng im lặng.
Chồng cô ta cúi đầu.
Tôi hỏi:
“Cô biết đó là giả?”
“Em biết chữ ký không phải của chị. Nhưng người môi giới nói chỉ dùng để kiểm tra khả năng vay, chưa nộp chính thức.”
“Nhưng hồ sơ đã vào ngân hàng.”
“Em không biết họ nộp nhanh như vậy.”
“Từ đầu, cô có định hỏi tôi không?”
Cô ta khóc.
“Em sợ chị không đồng ý.”
“Vậy nghĩa là cô biết việc đó không đúng.”
Cô ta không đáp.
Mẹ chồng nói:
“Giai Kỳ đã mất tiền cọc. Con bé cũng chịu hậu quả rồi.”
Tôi nhìn bà.
“Mất tiền cọc là hậu quả của việc mua nhà vượt khả năng, không phải sự bù đắp cho chuyện dùng thông tin của tôi.”
Bố chồng gật.
“Nhược Lan nói đúng.”
Mẹ chồng nhìn chồng mình, vẻ khó chịu nhưng không cãi.
Giai Kỳ lấy một tập giấy.
“Đây là kế hoạch trả 123.600 tệ. Em đã bán một số trang sức, trả trước 30.000. Phần còn lại mỗi tháng trả 6.000.”
Tôi xem.
Kế hoạch có chữ ký của cả hai vợ chồng cô ta.
“Tiền trả vào tài khoản của tôi, không qua Hạo Nhiên.”
Cô gật.
“Được.”
Mẹ chồng có vẻ nhẹ nhõm.
Bà nói:
“Vậy chuyện qua rồi.”
Tôi đặt tập giấy xuống.
“Chưa.”
Bà căng thẳng.
“Còn gì?”
Tôi lấy ra một bảng kê mới.
Vừa nhìn thấy máy tính và giấy tờ, sắc mặt mọi người lập tức thay đổi.
Người cô bên chồng lẩm bẩm:
“Lại tính tiền?”
Tôi nghe thấy nhưng không để ý.
Tôi nói:
“Đây không phải chi phí một tháng mọi người ở nhà tôi. Khoản đó tôi không yêu cầu trả đủ. Tôi chỉ cần một nguyên tắc rõ ràng cho tương lai.”
Mẹ chồng cau mày.
“Nguyên tắc gì?”
“Từ nay bố mẹ hai bên đến ở vì chữa bệnh, chăm cháu hoặc lý do cần thiết sẽ không bị tính tiền. Nhưng thời gian ở và số người phải được báo trước. Không ai được tự ý dẫn thêm họ hàng.”
Bố chồng gật đầu.
“Đúng.”
“Những khoản cho vay trên 10.000 tệ phải có sự đồng ý của cả hai vợ chồng và giấy tờ rõ ràng.”
Hạo Nhiên nói:
“Anh đồng ý.”
“Không dùng tài khoản chung để mua quà, trả nợ hoặc mua tài sản cho người thân nếu chưa thống nhất.”
“Anh đồng ý.”
“Không ai được tự ý lấy, sao chép hay dùng giấy tờ căn hộ.”
Mẹ chồng cúi mặt.
“Và điều cuối cùng…”
Tôi nhìn Hạo Nhiên.
“Nếu anh còn giấu một khoản chuyển tiền lớn hoặc để mẹ, em gái can thiệp vào tài sản chung, chúng ta sẽ chấm dứt hôn nhân.”
Cả phòng xôn xao.
Mẹ chồng lập tức nói:
“Cô đem ly hôn ra dọa chồng?”
Hạo Nhiên ngắt lời:
“Mẹ, con đồng ý.”
Bà quay sang anh.
“Hạo Nhiên!”
Anh bình tĩnh:
“Đó không phải đe dọa. Đó là hậu quả nếu con tiếp tục sai.”
Tôi nhìn anh.
Ba tháng qua, anh đã mở một tài khoản riêng cho các khoản hỗ trợ bố mẹ. Mỗi tháng anh chuyển một số tiền cố định trong khả năng, công khai với tôi. Nếu mẹ yêu cầu thêm, anh tự cân đối từ phần cá nhân.
Anh cũng chủ động hoàn lại tài khoản chung 150.000 tệ bằng tiền thưởng, khoản tiết kiệm riêng và việc bán chiếc xe thứ hai ít sử dụng.
Phần còn lại anh lập lịch hoàn trả.
Quan trọng nhất, anh tham gia tư vấn gia đình mỗi tuần.
Có lần anh nói:
“Anh từng cho rằng nghe lời mẹ là hiếu. Sau này anh mới hiểu hiếu thảo không có nghĩa là tiếp tay cho mọi quyết định của bà.”
Tôi chưa hoàn toàn tin lại.
Nhưng tôi nhìn thấy hành động.
Mẹ chồng không vui khi phải ký vào bản nguyên tắc. Bà cho rằng con dâu đang biến gia đình thành hợp đồng.
Bố chồng nói:
“Nếu trước đây có quy tắc rõ, đã không đến mức này.”
Cuối cùng bà ký.
Giai Kỳ và chồng cũng ký vào giấy xác nhận khoản vay.
Bữa ăn bắt đầu trong bầu không khí gượng gạo.
Không ai cười nói thoải mái.
Nhưng ít nhất, không có lời bóng gió hay trách móc.
Khi món cá hấp được mang lên, mẹ chồng nhìn tôi.
“Bố con hồi phục chưa?”
Tôi đáp:
“Ông đi lại được rồi.”
“Lần sau tái khám, bảo ông lên nhà con ở.”
Câu nói nghe có vẻ thiện chí, nhưng tôi vẫn hỏi:
“Mẹ thật lòng chứ?”
Bà im lặng một lát rồi nói:
“Mẹ đã xem chiếc đồng hồ Hạo Nhiên chuộc lại. Mẹ không nghĩ bố con phải bán đồ để trả mấy nghìn tệ.”
Bà cúi xuống.
“Đổi lại là mẹ, mẹ cũng đau lòng.”
Đó không phải lời xin lỗi hoàn hảo.
Nhưng với một người cả đời quen cho rằng nhà mình luôn đúng, việc thừa nhận cảm xúc của người khác đã là một bước khó khăn.
Tôi nói:
“Cảm ơn mẹ.”
Sau bữa ăn, bố chồng gọi tôi ra hành lang.
Ông đưa một phong bì.
“Đây là 31.920 tệ tiền ăn ở trong một tháng.”
Tôi không nhận.
“Bố, con không thật sự muốn lấy.”
“Bố biết.”
“Vậy bố giữ đi.”
Ông lắc đầu.
“Nhưng nguyên tắc phải công bằng. Bố con bị tính 2.820. Nhà bố ở bảy người, không thể coi như không có chuyện gì.”
Tôi nhìn ông.
“Tiền này từ đâu?”
“Tiền tiết kiệm của bố. Không lấy của mẹ con.”
Tôi vẫn không nhận.
“Bố dùng tiền đó sửa lại nhà hoặc chăm sức khỏe.”
Ông nói:
“Vậy con nhận một phần, phần còn lại coi như bố gửi Tư Dao.”
Tôi suy nghĩ rồi lấy 2.820 tệ từ phong bì.
“Con chỉ nhận đúng số Hạo Nhiên từng tính cho bố con.”
Ông hiểu ý.
Tôi nói:
“Con sẽ chuyển số này cho bố. Không phải vì ông cần tiền, mà để khép lại chuyện đó.”
Bố chồng gật.
“Được.”
Tối hôm ấy, tôi chuyển 2.820 tệ vào tài khoản của bố, ghi chú:
“Khoản Hạo Nhiên xin lỗi và hoàn lại.”
Bố gọi cho tôi ngay.
“Con không cần gửi.”
“Bố nhận đi.”
“Bố không thiếu.”
“Con biết. Nhưng con muốn tám ngày ấy không còn là món nợ trong lòng bố.”
Ông im lặng.
Sau đó ông nói:
“Nhược Lan, bố nhận. Nhưng con cũng phải nhớ, giữ gia đình không có nghĩa là nhịn mọi chuyện. Cũng không có nghĩa là chỉ cần một người sai rồi xin lỗi thì mọi thứ lập tức như cũ. Con nhìn hành động lâu dài.”
“Con biết.”
Bố nói đúng.
Những tháng sau, tôi không vội tha thứ hoàn toàn.
Tôi và Hạo Nhiên ngủ riêng thêm nửa năm.
Tài chính được tách rõ.
Tôi giữ toàn bộ giấy tờ quan trọng trong két riêng. Những khoản chung đều cần xác nhận của cả hai.
Hạo Nhiên không phàn nàn.
Anh biết đó là hậu quả của việc đánh mất niềm tin.
Có lần mẹ chồng gọi lúc nửa đêm, nói Giai Kỳ cãi nhau với chồng và muốn đến ở.
Hạo Nhiên trả lời:
“Mẹ hỏi Nhược Lan chưa?”
Bà nói:
“Đây là nhà con.”
Anh đáp:
“Đây là nhà của cả hai vợ chồng. Con không thể tự ý.”
Cuối cùng Giai Kỳ thuê khách sạn một đêm rồi về giải quyết với chồng.
Một lần khác, Lục Bân vay 30.000 tệ để mở cửa hàng nhỏ.
Mẹ chồng lại gọi.
Hạo Nhiên nói:
“Con có thể cho mượn 5.000 từ tiền riêng. Phần còn lại cậu ấy phải tự lo.”
Bà giận, nhưng anh không thay đổi.
Tôi nghe những cuộc gọi ấy mà không xen vào.
Tôi muốn biết anh thay đổi vì sợ ly hôn hay vì thật sự hiểu.
Thời gian trả lời thay anh.
Tám tháng sau, bố tôi lên Tô Châu tái khám.
Lần này, Hạo Nhiên tự lái xe ra ga đón.
Anh đã dọn phòng khách, thay ga giường mới, lắp một thanh vịn nhỏ trong phòng tắm để bố đi lại an toàn.
Bố vừa vào nhà đã nói:
“Bố ở ba ngày thôi.”
Hạo Nhiên đáp:
“Bố muốn ở bao lâu cũng được. Con đã xin nghỉ hai ngày để đưa bố đi bệnh viện.”
Bố nhìn anh, không nói gì.
Buổi tối, Hạo Nhiên nấu mì cá.
Món ăn hơi mặn, cá bị nát, nhưng bố ăn hết.
Sau bữa, ông lấy ví.
“Tiền ăn.”
Hạo Nhiên lập tức đứng dậy.
“Bố đừng làm con xấu hổ.”
Bố hỏi:
“Không tính điện nước sao?”
Gương mặt anh đỏ lên.
“Bố…”
Bố bật cười.
“Bố đùa thôi.”
Đó là lần đầu tiên sau chuyện cũ, cả hai người cùng cười.
Tôi đứng trong bếp, nhìn họ qua cửa kính, lòng vừa ấm vừa đau.
Có những vết thương không biến mất.
Nhưng nếu người gây ra nó thật sự thay đổi, vết thương có thể dần trở thành một lời nhắc nhở thay vì một lưỡi dao.
Ngày bố tái khám, Hạo Nhiên đưa ông đi từ sáng.
Khi về, bố nói riêng với tôi:
“Nó đã thay đổi.”
Tôi hỏi:
“Bố tha thứ cho anh ấy rồi?”
“Tha thứ không phải quên. Bố chỉ nhìn thấy nó đang cố sửa.”
Tôi gật.
“Con cũng vậy.”
Một năm sau cuộc họp gia đình, Giai Kỳ hoàn trả đủ 123.600 tệ sớm hơn dự kiến hai tháng.
Cô ta đến nhà tôi, đặt chứng từ lên bàn.
“Em trả xong.”
“Ừ.”
Cô đứng ngập ngừng.
“Chị dâu, em xin lỗi về chữ ký.”
Tôi nhìn cô ta.
“Cô xin lỗi vì mất tiền cọc hay vì hiểu mình sai?”
Cô đỏ mặt.
“Lúc đầu em chỉ tiếc tiền cọc. Nhưng sau này… chồng em tự ý lấy tiền tiết kiệm cho em trai anh ấy. Khi biết chuyện, em giận đến mức muốn ly hôn.”
Cô cười cay đắng.
“Lúc đó em mới hiểu cảm giác của chị.”
Tôi hỏi:
“Rồi hai người xử lý thế nào?”
“Bọn em tách tài khoản. Anh ấy phải lấy lại tiền.”
Tôi gật.
“Vậy cô đã hiểu.”
Cô nhìn quanh căn hộ.
“Ngày trước em nghĩ chị quá tính toán. Bây giờ em mới biết người không đặt giới hạn sẽ bị coi là không có giới hạn.”
Tôi không nói lời nặng.
Tôi chỉ bảo:
“Hiểu được thì đừng làm với người khác điều cô từng làm với tôi.”
Cô gật đầu.
Quan hệ giữa chúng tôi không trở nên thân thiết.
Nhưng ít nhất, chúng tôi biết tôn trọng ranh giới.
Mẹ chồng sau này vẫn có lúc không hài lòng.
Bà vẫn thích con trai về thăm thường xuyên, vẫn muốn biết thu nhập của chúng tôi, vẫn đôi khi bóng gió rằng con dâu giữ tiền quá chặt.
Nhưng mỗi lần bà vượt giới hạn, Hạo Nhiên là người lên tiếng trước.
Một tối, bà nói trong bữa cơm:
“Nhược Lan kiếm nhiều, sau này nên mua cho Giai Kỳ một cửa hàng nhỏ.”
Hạo Nhiên đặt đũa xuống.
“Mẹ, đó là tiền của Nhược Lan. Mẹ không được sắp xếp.”
Bà cau mày.
“Mẹ chỉ nói.”
“Những lời như vậy khiến người khác khó chịu.”
Bà lẩm bẩm nhưng không nói tiếp.
Tôi nhìn chồng.
Anh không nhìn tôi để chờ được khen.
Anh chỉ tiếp tục ăn.
Khoảnh khắc đó, tôi biết sự thay đổi đã trở thành một phần trong anh, không còn là màn biểu diễn.
Tối hôm ấy, sau khi Tư Dao ngủ, tôi mang chăn trở lại phòng ngủ chính.
Hạo Nhiên đang đọc sách, nhìn thấy tôi thì sững người.
“Em…”
Tôi đặt chăn xuống.
“Em chưa quên.”
Anh gật.
“Anh biết.”
“Em cũng chưa tin anh như trước.”
“Anh hiểu.”
“Nhưng em thấy anh đã làm được những gì anh hứa.”
Mắt anh đỏ lên.
“Cảm ơn em cho anh cơ hội.”
Tôi lắc đầu.
“Cơ hội không phải do em cho. Là do anh tự tạo bằng hành động.”
Anh không chạm vào tôi ngay.
Anh chỉ ngồi đó, giữ một khoảng cách.
Tôi là người đưa tay trước.
Không phải vì tôi yếu lòng.
Mà vì lần đầu tiên sau rất lâu, tôi cảm thấy người đàn ông trước mặt đã đủ trưởng thành để hiểu rằng một gia đình không thể tồn tại bằng sự hy sinh đơn phương.
Hai năm sau, chúng tôi chuyển sang một căn hộ khác nhỏ hơn một chút nhưng gần trường của Tư Dao.
Căn hộ cũ được bán.
Sau khi trả hết khoản vay, tiền được chia theo thỏa thuận có xác nhận đầy đủ. Phần vốn bố mẹ tôi đóng được giữ trong tài khoản riêng của tôi. Phần tài sản chung được phân rõ.
Không ai phản đối.
Mẹ chồng từng hỏi:
“Tại sao phải chia kỹ như người ngoài?”
Hạo Nhiên trả lời:
“Rõ ràng để sau này không ai trở thành người ngoài.”
Câu ấy khiến bà im lặng.
Ngày dọn nhà, tôi tìm thấy bảng chi phí cũ trong một chiếc hộp.
Tờ giấy đã nhăn, góc giấy còn vết trà của đêm mẹ chồng giật khỏi tay tôi.
Dòng cuối vẫn là 186.400 tệ.
Tư Dao nhìn thấy, hỏi:
“Mẹ, đây là gì?”
Tôi cười.
“Một bài học toán rất đắt.”
Con bé tròn mắt.
“Con phải học cộng số lớn sao?”
Tôi vuốt tóc con.
“Không. Con phải học rằng sự công bằng không phải là tính toán từng đồng với người mình yêu. Công bằng là cùng một nguyên tắc phải áp dụng cho tất cả, không thể bên trọng bên khinh.”
Tư Dao chưa hiểu hết, nhưng vẫn gật gù.
Tôi không vứt bảng chi phí.
Tôi cất nó vào hộp tài liệu.
Không phải để giữ hận.
Mà để nhớ ngày tôi ngừng im lặng.
Ngày bố tôi lên thành phố chữa bệnh, ông chỉ ở tám ngày nhưng bị đối xử như một gánh nặng. Tôi từng cố nhịn vì sợ gia đình mất hòa khí.
Sau đó, mẹ chồng dẫn cả họ đến ở một tháng, chiếm phòng, dùng tiền, đòi phục vụ và lấy lòng tốt của tôi làm điều hiển nhiên.
Nếu tối hôm ấy tôi tiếp tục im lặng, có lẽ căn nhà của tôi đã bị dùng để bảo đảm khoản vay của em chồng. Tiền tiết kiệm của tôi sẽ tiếp tục bị chuyển đi. Và mỗi lần tôi phản đối, họ vẫn sẽ nói:
“Đều là người nhà.”
Nhưng người nhà thật sự không dùng tình thân để ép buộc.
Không lấy công sức của bạn rồi gọi đó là bổn phận.
Không đối xử hào phóng với bên mình bằng sự hy sinh của bên kia.
Tôi từng đặt chiếc máy tính giữa bàn và nói:
“Ai ở ngày nào, trả đủ ngày đó.”
Thứ tôi muốn lấy lại không phải tiền điện, nước hay từng bữa cơm.
Tôi muốn lấy lại sự công bằng.
Tôi muốn chồng hiểu bố mẹ tôi cũng là người thân.
Tôi muốn nhà họ Lục hiểu căn nhà ấy không phải nơi họ có thể tùy ý bước vào, sắp xếp và quyết định thay tôi.
Và quan trọng nhất, tôi muốn chính mình hiểu rằng người phụ nữ giữ gìn gia đình không nhất thiết phải là người luôn nhượng bộ.
Đôi khi, cách cứu một gia đình là đặt ra giới hạn.
Đôi khi, cách giữ tình thân là buộc mọi người chịu trách nhiệm cho hành động của mình.
Cũng có những lúc, bạn phải sẵn sàng rời khỏi một mối quan hệ thì người còn lại mới hiểu bạn không sinh ra để làm nền cho cuộc đời họ.
Bố tôi từng nói:
“Nhà bố mẹ luôn còn phòng của con.”
Sau này, tôi mới hiểu một mái nhà thật sự không được tạo nên bằng tên trên giấy chứng nhận hay số tiền bỏ ra.
Nó được tạo nên bởi cảm giác rằng khi bạn đau bệnh, bạn có thể bước vào mà không sợ bị tính từng cốc nước.
Rằng khi bạn mệt mỏi, có người hỏi bạn cần gì thay vì hỏi bạn tốn bao nhiêu.
Rằng khi có xung đột, người bạn đời không đẩy bạn ra trước để đổi lấy sự yên ổn với gia đình họ.
Hạo Nhiên đã mất gần hai năm để học điều đó.
Tôi cũng mất gần hai năm để học cách tin lại.
Chúng tôi không trở về như trước.
Chúng tôi xây lại từ đầu, với những nguyên tắc mới, những tài khoản rõ ràng, những lời xin phép trước khi quyết định và sự tôn trọng dành cho cả hai bên cha mẹ.
Có người cho rằng gia đình mà nói đến tiền thì mất tình cảm.
Tôi lại nghĩ ngược lại.
Chính vì không nói rõ tiền bạc, công sức và giới hạn nên tình cảm mới bị bào mòn.
Sòng phẳng không có nghĩa là lạnh lùng.
Sòng phẳng là không để người tốt phải chịu thiệt chỉ vì họ ít lên tiếng.
Là không để một người cha bán kỷ vật chỉ vì sợ con gái khó xử.
Là không để một người vợ làm việc cả ngày rồi trở về phục vụ cả họ nhà chồng như thể đó là nghĩa vụ hiển nhiên.
Là không để người chồng nhân danh chữ hiếu mà biến vợ con thành nguồn tài chính dự phòng.
Ngày chúng tôi chuyển vào nhà mới, bố mẹ hai bên đều đến ăn cơm.
Mẹ chồng chủ động mang theo thức ăn. Mẹ tôi nấu canh. Bố chồng giúp lắp giá sách. Bố tôi ngồi chỉ đạo Hạo Nhiên treo tranh cho thẳng.
Bữa cơm chỉ có sáu món.
Không ai yêu cầu tôi xuống bếp làm thêm.
Sau bữa, Hạo Nhiên và Giai Kỳ đứng rửa bát. Mẹ chồng lau bàn. Bố tôi ngồi uống trà.
Ông nhìn tôi, khẽ cười.
Tôi biết ông đang nghĩ đến tám ngày năm xưa.
Tôi rót thêm trà cho ông.
“Bố thấy nhà mới thế nào?”
Ông nói:
“Nhà không lớn bằng căn cũ.”
Tôi hỏi:
“Bố không thích sao?”
Ông lắc đầu.
“Bố thích. Vì lần này nhìn giống nhà của con hơn.”
Tôi hiểu ý ông.
Căn nhà cũ lớn nhưng luôn đầy tiếng người khác quyết định.
Căn nhà mới nhỏ hơn, nhưng mỗi người bước vào đều biết tôn trọng chủ nhân.
Tối đó, sau khi mọi người ra về, Hạo Nhiên đưa tôi một tờ giấy.
Tôi nhìn rồi bật cười.
Đó là “bảng chi phí” được anh tự viết:
Tiền bố mẹ hai bên đến ăn cơm: 0 tệ.
Tiền điện nước: 0 tệ.
Tiền thức ăn: 0 tệ.
Tiền cùng nhau dọn nhà: vô giá.
Dòng cuối anh ghi:
“Khoản nợ vì từng đối xử bất công: tiếp tục hoàn trả bằng cả đời tôn trọng.”
Tôi nhìn anh.
“Anh học cách viết lời ngọt ngào từ đâu vậy?”
Anh cười ngượng.
“Tư Dao giúp anh.”
Con gái từ phòng chạy ra.
“Con bảo bố phải ghi dòng cuối thật cảm động!”
Tôi ôm con vào lòng.
Hạo Nhiên đứng bên cạnh, đặt tay lên vai hai mẹ con.
Tôi không biết tương lai có còn mâu thuẫn không.
Chắc chắn là có.
Gia đình nào cũng có những ngày bất đồng.
Nhưng tôi biết từ nay, nếu có ai đặt một bảng chi phí trước mặt bố mẹ tôi, người đầu tiên đứng lên sẽ không chỉ là tôi.
Và nếu nhà họ Lục lại dùng chữ người nhà để yêu cầu tôi hy sinh vô hạn, Hạo Nhiên sẽ hiểu rằng yêu thương không thể tồn tại nếu thiếu giới hạn.
Tờ bảng kê 186.400 tệ từng khiến cả phòng khách im bặt.
Nhưng con số lớn nhất trong câu chuyện ấy không nằm trên máy tính.
Đó là tám ngày bố tôi ở lại.
Tám ngày đủ để tôi nhìn rõ sự bất công.
Ba mươi ngày nhà họ Lục ở lại đủ để chồng tôi nhìn thấy hậu quả của sự thiên vị.
Và gần hai năm sau đó đủ để chúng tôi hiểu rằng một cuộc hôn nhân muốn đi tiếp không thể chỉ dựa vào tình cảm.
Nó cần sự tôn trọng.
Cần trách nhiệm.
Cần khả năng nói “không” với chính người thân của mình khi họ làm sai.
Và cần một nguyên tắc rất đơn giản:
Đã muốn sòng phẳng, phải sòng phẳng với cả hai bên.
Đã gọi là gia đình, thì bố mẹ của vợ cũng phải được đối xử bằng sự tử tế giống như bố mẹ của chồng.
Không ai thấp hơn ai.
Không ai phải xách vali rời đi trong mưa chỉ vì sợ làm con cái tốn thêm vài trăm tệ tiền điện.
Còn nếu có người vẫn chưa hiểu, hãy đặt chiếc máy tính lên bàn.
Tính cho họ thấy.
Không chỉ tiền.
Mà cả những tổn thương họ từng xem là chuyện nhỏ.
‼️‼️‼️Lưu ý cuối cùng dành cho người đọc: Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu. Tất cả tình tiết, cốt truyện không chỉ trích, xúc phạm bất cứ cá nhân, tổ chức nào. Đây chỉ là truyện ngắn và không phải là một sự kiện, tin tức báo chí.
.