#Truyệnngắn #Hưcấu #Sángtác Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu.
CHƯƠNG 1 – CÁI TÊN TRONG HỒ SƠ
Cái tên nằm ở cuối trang giấy khiến tôi tưởng mình nhìn nhầm.
Triệu Đức Sơn.
Đó là tên bố của Minh Hạo.
Tôi ngẩng phắt lên.
Bố chồng tương lai của tôi đang ngồi ở bàn chính cách đó chưa đầy mười mét. Từ lúc Chu Khải Thành bước vào, ông vẫn im lặng, nhưng lúc này sắc mặt đã nhợt đi.
“Mẹ…”
Tôi nhìn Lâm Tú Lan.
“Vì sao trong hồ sơ của mẹ lại có tên bố Minh Hạo?”
Mẹ không trả lời ngay.
Bà lật thêm một trang.
Một tấm ảnh cũ rơi xuống bàn.
Chu Khải Thành cúi xuống nhặt lên, nhưng khi nhìn thấy nó, ông bỗng thở dài.
Trong ảnh là ba người trẻ tuổi đứng trước một tòa nhà nhỏ bên bờ sông Hoàng Phố.
Một người là mẹ tôi.
Một người là Chu Khải Thành.
Người còn lại…
Triệu Đức Sơn.
“Không thể nào.”
Minh Hạo cầm tấm ảnh, nhìn cha mình.
“Bố quen mẹ Uyển Thanh từ trước?”
Triệu Đức Sơn đứng bật dậy.
“Chuyện hai mươi mấy năm trước rồi. Hôm nay là đám cưới, đừng mang chuyện cũ ra đây.”
Mẹ tôi nhìn ông.
“Ông vẫn giống ngày trước.”
Đức Sơn siết tay.
“Bà Lâm…”
“Gặp chuyện không muốn đối diện là bảo người khác đừng nhắc.”
Cả đại sảnh im lặng đến mức nghe rõ tiếng nhạc cưới vẫn đang phát rất nhỏ ở phía sân khấu.
Triệu Mỹ Phượng bỗng xen vào:
“Có gì thì để sau hẵng nói. Hôm nay là ngày vui của hai đứa trẻ.”
Mẹ quay sang bà ta.
“Hai mươi bảy năm trước bà cũng nói một câu gần giống như vậy.”
Mỹ Phượng tái mặt.
“Bà nói linh tinh gì thế?”
Mẹ lấy từ hộp gỗ ra một tập hồ sơ đã ngả màu.
“Năm 1999, Vân Đình chưa phải chuỗi khách sạn như bây giờ. Nó chỉ là một nhà khách ba tầng có mười tám phòng.”
Chu Khải Thành khẽ nói:
“Và người bỏ số vốn đầu tiên vào đó là bà Lâm.”
Tiếng xì xào nổi lên khắp đại sảnh.
Mẹ chồng tôi lùi nửa bước.
Chu Khải Thành tiếp tục:
“Bà Lâm không chỉ góp vốn. Chính bà ấy đề xuất mô hình khách sạn đầu tiên, tìm địa điểm và vay khoản tiền giúp chúng tôi sửa lại tòa nhà.”
Một người họ hàng nhà họ Triệu buột miệng:
“Vậy… bà ấy là cổ đông?”
Chu Khải Thành nhìn người đó.
“Cổ đông sáng lập.”
Không khí như đông cứng.
Tôi nhìn chiếc váy cũ mẹ đang mặc.
Người phụ nữ vừa bị xếp ngồi cạnh cửa bếp vì bị cho rằng “không cùng tầng lớp” lại là một trong những người đặt viên gạch đầu tiên cho chính nơi tổ chức lễ cưới này.
Triệu Mỹ Phượng cố cười:
“Thế thì đúng là hiểu lầm. Nếu biết sớm, tôi đã…”
“Đã xếp tôi lên bàn chính?”
Mẹ hỏi.
Mỹ Phượng nghẹn lời.
Mẹ khẽ lắc đầu.
“Nếu hôm nay ông Chu không xuất hiện, chiếc váy này vẫn là chiếc váy cũ. Tôi vẫn là bà thông gia không đủ tư cách ngồi cùng khách quý, đúng không?”
Mặt Mỹ Phượng đỏ lên.
“Bà đừng cố tình làm khó tôi trước mặt mọi người.”
“Không.”
Mẹ bình tĩnh đáp.
“Người làm bà khó xử không phải tôi, mà là cách bà đối xử với một người khi bà tưởng người đó chẳng có gì.”
Tôi nghe câu ấy mà sống mũi cay lên.
Nhưng bí mật vẫn chưa kết thúc.
Mẹ đặt ngón tay lên chữ ký của Triệu Đức Sơn.
“Năm đó tôi sở hữu ba mươi lăm phần trăm cổ phần của Vân Đình. Sau khi chồng tôi gặp tai nạn, tôi rời Thượng Hải về Tô Châu.”
Tôi sững người.
“Sau khi bố mất?”
“Đúng.”
“Vậy tại sao mẹ chưa bao giờ kể?”
Mẹ nhìn tôi, ánh mắt mềm xuống.
“Vì mẹ không muốn con lớn lên với suy nghĩ giá trị của mình nằm ở số tài sản gia đình có.”
Rồi bà quay lại phía Triệu Đức Sơn.
“Trước khi rời đi, tôi giao quyền quản lý phần vốn cho một người mà tôi từng tin tưởng.”
Triệu Đức Sơn nhắm mắt.
Minh Hạo nhìn cha.
“Là bố?”
Ông không trả lời.
Chu Khải Thành nói thay:
“Đúng.”
Tôi cảm thấy bàn tay Minh Hạo lạnh đi.
“Sau đó thì sao?”
Mẹ lấy ra một văn bản khác.
“Ba năm sau, có người sử dụng giấy ủy quyền mang chữ ký của tôi để đề nghị chuyển nhượng một phần quyền lợi trong một dự án cũ.”
Triệu Mỹ Phượng lập tức nói:
“Bà đang ám chỉ ai?”
Mẹ nhìn bà ta.
“Bà vội gì?”
“Bà…”
“Văn bản này không đủ để kết luận điều gì. Tôi mang nó đến đây hôm nay vì Chu Khải Thành vừa tìm thấy bản gốc trong kho lưu trữ.”
Tôi nhìn mẹ.
“Vậy tại sao mẹ hỏi bà Triệu đã gặp mẹ hai mươi bảy năm trước?”
Mẹ im lặng vài giây.
Rồi bà lấy tấm ảnh cuối cùng trong hộp ra.
Đó là một bức ảnh chụp tại bệnh viện.
Mẹ ngồi bên giường, khuôn mặt trẻ hơn rất nhiều. Đối diện bà là một phụ nữ mặc áo khoác đỏ.
Dù bức ảnh đã phai màu, tôi vẫn nhận ra.
Triệu Mỹ Phượng.
“Ngày chồng tôi nằm viện,” mẹ nói, “bà đã đến gặp tôi.”
Mỹ Phượng bấu chặt tay vào thành ghế.
“Không nhớ.”
“Nhưng tôi nhớ.”
Mẹ nhìn thẳng vào bà.
“Bà nói Đức Sơn đang mắc nợ. Bà xin tôi ký giấy để ông ấy tạm sử dụng quyền biểu quyết phần vốn của tôi, hứa sau sáu tháng sẽ hoàn trả.”
Triệu Đức Sơn đột nhiên quát:
“Mỹ Phượng!”
Bà ta quay sang.
“Ông hét cái gì?”
“Bà nói với tôi lúc đó giấy ủy quyền là do Tú Lan chủ động gửi!”
Mỹ Phượng cứng người.
Chỉ một câu ấy khiến tất cả thay đổi.
Minh Hạo bước lùi lại.
“Mẹ… rốt cuộc mẹ đã làm gì?”
“Minh Hạo, con đừng nghe họ!”
“Con đang hỏi mẹ!”
Đó là lần đầu tiên tôi thấy Minh Hạo lớn tiếng với mẹ mình.
Triệu Mỹ Phượng nhìn quanh hàng trăm vị khách, đôi môi run lên.
“Được! Tôi đến bệnh viện thì sao? Khi đó nhà mình khó khăn, bố con cần cơ hội. Tôi chỉ muốn giúp gia đình!”
Mẹ tôi hỏi rất nhẹ:
“Bằng cách lợi dụng lúc chồng tôi vừa qua đời?”
“Bà giàu có! Một chút quyền lợi ấy có đáng là bao?”
Tôi chết lặng.
Mẹ nhìn bà rất lâu.
Không giận dữ.
Chính sự bình tĩnh ấy mới khiến căn phòng trở nên nặng nề.
“Đó là điều bà nghĩ suốt hai mươi bảy năm?”
Mỹ Phượng không đáp.
Mẹ khép hồ sơ lại.
“Vậy tôi hiểu rồi.”
Triệu Đức Sơn bước tới.
“Tú Lan, chuyện này tôi thật sự không biết.”
“Có thể.”
Mẹ đáp.
“Cho nên tôi sẽ để luật sư và bộ phận kiểm toán xác minh. Ai chịu trách nhiệm đến đâu, giấy tờ sẽ trả lời đến đó. Tôi không kết luận thay họ.”
Triệu Mỹ Phượng bỗng cười nhạt.
“Bà muốn phá hôn lễ của con gái mình chỉ vì chuyện cũ?”
Tôi nhìn bà ta.
Và đúng khoảnh khắc ấy, điều khiến tôi đau nhất không còn là chiếc ghế cạnh cửa bếp nữa.
Mà là Minh Hạo.
Anh đã đứng cạnh tôi từ đầu.
Anh đã nhìn mẹ tôi bị xem thường.
Và anh đã nói:
“Chỉ là chỗ ngồi thôi.”
Tôi chậm rãi tháo chiếc găng tay cô dâu.
Minh Hạo lập tức nhận ra.
“Uyển Thanh, em định làm gì?”
Tôi nhìn anh.
“Em cũng đang muốn biết.”
“Biết gì?”
Tôi đặt bó hoa xuống bàn.
“Biết người đàn ông em sắp lấy làm chồng… thực sự đứng ở đâu khi mẹ anh coi thường mẹ em.”
Minh Hạo tái mặt.
“Uyển Thanh…”
Tôi tháo chiếc nhẫn đính hôn khỏi tay.
Và lần đầu tiên, cả nhà họ Triệu không còn ai quan tâm đến tập hồ sơ trong tay mẹ nữa.
Bởi tất cả đều nhìn chiếc nhẫn đang nằm giữa lòng bàn tay tôi.
CHƯƠNG 2 – ĐÁM CƯỚI KHÔNG CÓ CÔ DÂU
“Em đừng làm chuyện bốc đồng.”
Minh Hạo nắm lấy cổ tay tôi.
Tôi nhìn xuống bàn tay anh.
“Buông em ra.”
“Uyển Thanh, chúng ta yêu nhau bốn năm.”
“Em biết.”
“Vậy em định vì một cái ghế mà hủy tất cả sao?”
Câu hỏi ấy khiến tôi bật cười.
Tôi chưa bao giờ nghĩ trong ngày cưới của mình, tôi lại có thể cười trong tình cảnh như vậy.
“Anh vẫn nghĩ đây là chuyện cái ghế?”
Minh Hạo khựng lại.
Tôi chỉ về phía mẹ.
“Ngày em tốt nghiệp, mẹ ngồi tàu từ Tô Châu lên Thượng Hải lúc năm giờ sáng vì sợ tắc đường. Khi em mới đi làm, lương chưa đủ thuê căn hộ, mẹ âm thầm gửi tiền nhưng nói là tiền bố để lại. Em sốt phải nằm viện, mẹ ở cạnh em ba đêm.”
Giọng tôi bắt đầu run.
“Bà ấy chưa từng hỏi anh có bao nhiêu tiền. Chưa từng yêu cầu nhà anh phải cho em nhà hay xe. Trước lễ cưới, bà chỉ hỏi em một câu: ‘Minh Hạo có đối xử tốt với con không?’”
Tôi nhìn thẳng vào mắt anh.
“Vậy mà hôm nay, khi mẹ anh làm bà ấy tổn thương trước hàng trăm người, anh bảo em nhịn.”
Minh Hạo im lặng.
“Mẹ anh không biết mẹ em là cổ đông Vân Đình nên bà ấy không đáng được tôn trọng sao?”
“Anh không có ý đó.”
“Nhưng anh đã chọn im lặng.”
Triệu Mỹ Phượng bước tới.
“Đủ rồi! Cô đừng được đà làm lớn chuyện.”
Tôi quay sang.
Bà ta vẫn là bà ta.
Ngay cả khi bí mật hai mươi bảy năm trước vừa bị lật lại, thứ bà quan tâm nhất vẫn là thể diện.
“Ba trăm khách đang nhìn đấy!” bà nói. “Cô muốn nhà họ Triệu thành trò cười sao?”
Tôi hỏi:
“Lúc bà xếp mẹ tôi cạnh cửa bếp, bà có nghĩ bà ấy sẽ thành trò cười không?”
Mỹ Phượng nghẹn lại.
Mẹ tôi chạm nhẹ vai tôi.
“Thanh Thanh.”
Tôi quay sang.
“Mẹ không muốn con quyết định chuyện cả đời trong lúc tức giận.”
“Mẹ…”
“Nghe mẹ.”
Bà nắm tay tôi.
“Đừng hủy hôn vì mẹ. Cũng đừng kết hôn vì sợ người khác bàn tán.”
Tôi cắn môi.
“Vậy con phải làm gì?”
Mẹ nhìn Minh Hạo.
“Hãy hỏi chính mình liệu con có thể tin người này sẽ bảo vệ gia đình nhỏ của con khi một ngày nào đó lựa chọn trở nên khó khăn hay không.”
Câu nói ấy khiến Minh Hạo cúi đầu.
Một lúc lâu sau, anh bước tới trước mặt mẹ tôi.
“Dì Lâm.”
Mỹ Phượng lập tức quát:
“Minh Hạo!”
Anh không quay lại.
“Dì Lâm, cháu xin lỗi.”
Mẹ nhìn anh.
“Cậu xin lỗi vì điều gì?”
“Vì cháu đã không lên tiếng.”
“Còn gì nữa?”
Minh Hạo ngập ngừng.
“Vì cháu nghĩ hôm nay đông khách, nhịn một chút sẽ giữ được hòa khí.”
Mẹ hỏi:
“Hòa khí của ai?”
Anh không trả lời được.
Mẹ khẽ gật đầu.
“Cậu là người thông minh. Chắc bây giờ đã hiểu.”
Minh Hạo đỏ mắt.
“Cháu hiểu.”
“Không. Cậu mới chỉ bắt đầu hiểu thôi.”
Mẹ quay về phía tôi.
“Còn quyết định là của Uyển Thanh.”
Minh Hạo nhìn tôi.
“Anh xin lỗi.”
Tôi từng tưởng nếu một ngày anh xin lỗi chân thành, tôi sẽ mềm lòng.
Nhưng kỳ lạ thay, lúc đó tôi chỉ thấy mệt.
“Minh Hạo, nếu hôm nay ông Chu không bước vào thì sao?”
Anh sững người.
“Nếu mẹ em thực sự chỉ là một phụ nữ bình thường ở Tô Châu, mặc chiếc váy sáu năm tuổi, dùng điện thoại cũ và chẳng có cổ phần nào cả…”
Tôi nghẹn giọng.
“Anh có xin lỗi không?”
Minh Hạo mở miệng nhưng không phát ra tiếng.
Đó chính là câu trả lời.
Tôi đặt chiếc nhẫn vào tay anh.
“Hôn lễ dừng lại.”
“Uyển Thanh!”
Tiếng Triệu Mỹ Phượng vang lên.
Tôi quay về phía sân khấu.
“Xin lỗi mọi người.”
Ba trăm quan khách nhìn tôi.
“Hôm nay có lẽ không còn lễ cưới nữa.”
Đại sảnh lập tức xôn xao.
Minh Hạo đứng bất động.
Tôi tưởng anh sẽ giữ tôi lại.
Nhưng vài giây sau, anh quay về phía mẹ mình.
“Mẹ.”
“Con còn đứng đó làm gì? Giữ cô ấy lại!”
“Con muốn hỏi mẹ một chuyện.”
“Chuyện gì để về nhà nói!”
“Không.”
Giọng Minh Hạo lạnh hẳn.
“Hai mươi bảy năm trước, mẹ có biết giấy tờ đó sẽ gây thiệt hại cho dì Lâm không?”
Mỹ Phượng tránh mắt.
“Chuyện người lớn, con không hiểu.”
“Con ba mươi hai tuổi rồi.”
“Minh Hạo!”
“Có hay không?”
Triệu Đức Sơn cũng nhìn vợ.
“Mỹ Phượng, tôi cũng muốn nghe.”
Bà ta bỗng bật khóc.
“Các người bây giờ đều quay sang trách tôi?”
Không ai đáp.
“Ngày đó nhà họ Triệu nợ nần, chủ nợ đến tận cửa. Tôi đang mang thai Minh Hạo. Ông Đức Sơn chỉ biết nói sẽ tìm cách! Tôi phải làm gì?”
Đức Sơn sững người.
“Nhưng tôi chưa từng bảo bà giả chữ ký.”
“Ông không bảo, nhưng nếu tôi không làm thì gia đình này còn tồn tại sao?”
Chu Khải Thành lên tiếng:
“Bà Triệu, hồ sơ sẽ được kiểm tra. Không nên tranh luận bằng ký ức nữa.”
Mỹ Phượng quay sang mẹ tôi.
“Bà hài lòng chưa?”
Mẹ bình thản.
“Không.”
“Bà thắng rồi còn gì?”
“Bà vẫn chưa hiểu.”
Mẹ bước tới chiếc bàn cạnh cửa bếp, cầm chiếc túi cũ của mình lên.
“Tôi không đến đây để thắng bà.”
“Vậy bà muốn gì?”
“Tôi đến dự đám cưới con gái.”
Chỉ một câu ấy khiến tôi không kìm được nước mắt.
Mẹ chỉnh lại cổ áo cho tôi như thể đại sảnh không có hàng trăm người đang nhìn.
“Nhưng xem ra hôm nay con gái tôi không lấy chồng nữa.”
Tôi bật khóc rồi ôm lấy bà.
“Mẹ có thất vọng về con không?”
“Tại sao?”
“Con đã chọn nhầm người.”
Mẹ vuốt tóc tôi.
“Chọn nhầm không đáng sợ.”
Bà thì thầm.
“Biết không phù hợp mà vẫn bước tiếp mới đáng sợ.”
Tôi thay váy cưới trong phòng nghỉ.
Hai mươi phút sau, tôi mặc một chiếc áo khoác dài màu kem bước ra cửa sau khách sạn.
Mẹ đang chờ.
Nhưng vừa bước xuống bậc thềm, tôi nghe tiếng chạy phía sau.
“Uyển Thanh!”
Minh Hạo.
Anh chạy tới, vẫn mặc lễ phục chú rể.
“Cho anh một cơ hội.”
Tôi nhìn anh.
“Không phải hôm nay.”
“Anh có thể thay đổi.”
“Có thể.”
“Vậy tại sao…”
“Vì em không muốn cưới một lời hứa về người anh có thể trở thành.”
Anh đứng lặng.
Tôi mở cửa xe cho mẹ.
Đúng lúc đó, Chu Khải Thành từ trong khách sạn bước ra.
“Bà Lâm.”
Mẹ quay lại.
Ông đưa bà một phong bì.
“Kết quả kiểm tra sơ bộ vừa gửi tới.”
Mẹ mở ra.
Tôi thấy ánh mắt bà thay đổi.
“Có chuyện gì?”
Chu Khải Thành nhìn tôi rồi nhìn Minh Hạo.
“Phần cổ phần bị chuyển năm đó không biến mất.”
Tôi cau mày.
“Ý ông là sao?”
Ông nói chậm rãi:
“Nó đang đứng dưới tên một quỹ ủy thác.”
“Của ai?”
Chu Khải Thành nhìn mẹ tôi.
“Người thụ hưởng cuối cùng được ghi trong hồ sơ là…”
Ông dừng lại.
“…Lâm Uyển Thanh.”
Tôi đứng chết lặng.
Còn phía sau tôi, Minh Hạo cũng hoàn toàn bất động.
CHƯƠNG 3 – GIÁ TRỊ CỦA MỘT CHIẾC GHẾ
Ba ngày sau, tôi ngồi trong căn nhà nhỏ của mẹ ở Tô Châu.
Ngoài cửa sổ, mưa bụi phủ lên con ngõ lát đá bên dòng kênh. Mẹ đang pha trà như thể lễ cưới hỗn loạn ở Thượng Hải chưa từng xảy ra.
Tôi đặt hồ sơ xuống bàn.
“Mẹ giải thích đi.”
“Con muốn nghe chuyện nào?”
“Tất cả.”
Mẹ bật cười.
“Tham thế?”
“Mẹ giấu con gần ba mươi năm còn nói con tham?”
Bà rót trà.
“Được.”
Mẹ kể rằng sau khi cha tôi mất, bà gần như suy sụp. Khi ấy Vân Đình đang mở rộng, tranh chấp nội bộ liên tục xảy ra.
Bà không muốn tiếp tục cuộc sống thương trường nên rời Thượng Hải.
“Vậy quỹ ủy thác?”
“Là mẹ lập.”
Tôi sững người.
“Không phải nhà họ Triệu?”
“Không.”
“Thế giấy tờ có tên bác Đức Sơn?”
“Là một phần hồ sơ cũ. Sau khi phát hiện quyền lợi bị chuyển sai mục đích, mẹ và bác Chu đã lấy lại phần lớn. Sau này mẹ chuyển tài sản hợp pháp của mình vào quỹ.”
“Và để tên con?”
“Ừ.”
Tôi nhìn bà không nói nên lời.
“Mẹ có nhiều tiền đến mức nào?”
Mẹ bật cười.
“Câu đầu tiên con hỏi lại là câu đó à?”
“Con phải biết chứ!”
“Đủ sống.”
“Mẹ!”
“Được rồi.”
Bà nhấp trà.
“Đủ để mẹ không phải lo tiền.”
Tôi nhìn chiếc điện thoại cũ đặt cạnh tay bà.
“Vậy tại sao mẹ sống thế này?”
Mẹ nhìn quanh căn nhà.
“Thế này thì sao?”
“Quần áo cũ, điện thoại cũ…”
“Điện thoại vẫn gọi được. Váy vẫn mặc được. Nhà vẫn đủ ấm vào mùa đông.”
Bà nhìn tôi.
“Uyển Thanh, có tiền không có nghĩa phải dành cả đời để chứng minh cho người khác biết mình có tiền.”
Tôi im lặng.
Ba ngày qua, câu chuyện ở lễ cưới đã lan khắp họ hàng hai bên.
Nhưng mẹ không cho ai đăng hình ảnh hay kể thêm về hồ sơ tài chính. Chu Khải Thành cũng yêu cầu nhân viên khách sạn giữ kín chuyện nội bộ.
“Còn bà Triệu?”
Tôi hỏi.
Mẹ đặt chén xuống.
“Luật sư đang xác minh giấy tờ cũ. Việc nào thuộc trách nhiệm dân sự hay tài chính thì xử lý đúng quy trình. Mẹ không cần biến chuyện đó thành cuộc trả thù.”
“Con tưởng mẹ sẽ rất hận bà ấy.”
“Từng hận.”
“Rồi sao hết?”
Mẹ nhìn màn mưa.
“Vì hận một người suốt hai mươi bảy năm cũng giống như cho họ thuê một căn phòng trong đầu mình mà không thu tiền.”
Tôi phì cười.
“Mẹ học câu đó ở đâu?”
“Mẹ tự nghĩ.”
“Con không tin.”
Bà cũng cười.
Đúng lúc ấy, chuông cửa vang lên.
Tôi ra mở.
Người đứng bên ngoài khiến nụ cười trên môi tôi tắt hẳn.
Triệu Minh Hạo.
Anh không mang hoa.
Không mang quà.
Chỉ đứng dưới chiếc ô đen, gương mặt hốc hác.
“Anh có thể nói chuyện với em không?”
Tôi im lặng vài giây rồi tránh sang bên.
Minh Hạo bước vào.
Nhìn thấy mẹ tôi, anh cúi đầu.
“Dì Lâm.”
Mẹ chỉ vào ghế.
“Ngồi đi.”
Anh không ngồi.
“Cháu đến xin lỗi.”
Mẹ hỏi:
“Xin lỗi tôi hay Uyển Thanh?”
“Cả hai.”
Minh Hạo lấy một tập giấy trong túi.
“Cháu đã xin rút khỏi công ty gia đình.”
Tôi ngạc nhiên.
“Tại sao?”
“Anh cần tự đứng bằng đôi chân mình.”
“Anh không cần làm vậy để chứng minh với em.”
“Anh biết.”
Anh nhìn tôi.
“Ba ngày qua anh nghĩ mãi về câu em hỏi.”
“Nếu ông Chu không xuất hiện?”
“Ừ.”
Giọng anh khàn đi.
“Anh nhận ra hôm đó anh đã mong em và dì Lâm chịu thiệt một chút để anh được yên ổn.”
Tôi im lặng.
“Anh cứ nghĩ mình là người biết dung hòa. Nhưng thật ra anh chỉ yêu sự yên ổn của bản thân.”
Mẹ tôi không nói gì.
Minh Hạo tiếp tục:
“Anh không đến xin em tổ chức lại đám cưới.”
Tôi hơi bất ngờ.
“Vậy anh đến làm gì?”
“Trả lời câu hỏi mà hôm đó anh không trả lời được.”
Anh nhìn thẳng vào tôi.
“Nếu được quay lại lúc dì Lâm vẫn chỉ là một bà mẹ bình thường trong mắt nhà anh, anh phải đứng lên ngay lúc mẹ anh nói câu đầu tiên.”
Mắt tôi cay lên.
“Nhưng không ai quay lại được.”
“Anh biết.”
“Vậy chúng ta…”
“Anh cũng biết.”
Anh mỉm cười buồn.
“Có những lời xin lỗi nên được nói dù người kia không quay về.”
Mẹ tôi lúc này mới lên tiếng:
“Minh Hạo.”
“Vâng.”
“Cậu ngồi xuống đi.”
Anh ngạc nhiên.
Mẹ chỉ chiếc ghế bên cạnh bàn trà.
“Trong nhà tôi không có ghế chính, ghế phụ hay ghế cạnh cửa bếp.”
Minh Hạo đỏ mắt.
Anh cúi đầu thật sâu.
“Cảm ơn dì.”
Hôm ấy chúng tôi nói chuyện gần hai tiếng.
Không ai nhắc chuyện quay lại.
Khi Minh Hạo rời đi, tôi tiễn anh ra tận đầu ngõ.
Trước khi lên xe, anh quay lại.
“Uyển Thanh.”
“Ừ?”
“Nếu sau này…”
Anh dừng lại rồi lắc đầu.
“Thôi.”
Tôi hiểu câu anh chưa nói.
Nhưng tôi không giữ anh.
Sáu tháng sau, kết quả xác minh hồ sơ cũ hoàn tất.
Một số giấy tờ năm xưa quả thật được lập không đúng thẩm quyền. Triệu Mỹ Phượng phải chịu trách nhiệm đối với phần giao dịch liên quan, còn Triệu Đức Sơn chủ động hợp tác để giải quyết toàn bộ vấn đề tồn đọng.
Mẹ không yêu cầu bất cứ điều gì ngoài việc khôi phục đúng hồ sơ và quyền lợi.
Còn tôi từ chối nhận quyền điều hành Vân Đình.
Tôi vẫn tiếp tục công việc thiết kế nội thất của mình ở Thượng Hải.
Mẹ hỏi:
“Không tiếc à?”
“Tiếc gì?”
“Người ta nghe đến cổ phần là sáng mắt.”
Tôi cười.
“Mẹ nuôi con bao nhiêu năm để con biết giá trị của mình không nằm ở tài khoản. Giờ mẹ lại hỏi con tiếc tiền?”
Bà cười lớn.
Một năm sau, Vân Đình tổ chức lễ kỷ niệm thành lập.
Chu Khải Thành nhất quyết mời mẹ.
Lần này bà vẫn mặc chiếc váy xanh sẫm ấy.
Tôi nhìn mà không chịu nổi.
“Mẹ không có váy khác sao?”
“Có.”
“Vậy sao vẫn mặc cái này?”
“Mẹ thích.”
“Mẹ cố tình đúng không?”
Bà nháy mắt.
Có lẽ đúng là cố tình.
Khi chúng tôi bước vào đại sảnh, quản lý khách sạn tiến tới.
“Bà Lâm, bàn chính đã chuẩn bị cho bà.”
Mẹ nhìn chiếc bàn lớn giữa sảnh.
Rồi bà bất ngờ hỏi:
“Bàn cạnh cửa bếp đâu?”
Người quản lý hoảng hốt.
“Bà Lâm…”
Mẹ bật cười.
“Tôi đùa thôi.”
Tôi kéo tay bà.
“Mẹ làm người ta sợ rồi.”
Bà nhìn tôi.
“Con còn sợ chiếc ghế đó không?”
Tôi quay đầu.
Cánh cửa bếp vẫn mở ra khép vào. Nhân viên phục vụ vẫn tất bật đẩy xe thức ăn qua lại.
Một năm trước, tôi từng nhìn chiếc ghế ấy và cảm thấy đó là sự sỉ nhục lớn nhất dành cho mẹ.
Bây giờ tôi mới hiểu.
Chiếc ghế chưa từng thấp kém.
Người ngồi gần cửa bếp cũng chẳng thấp hơn người ngồi bàn chính.
Thứ đáng xấu hổ duy nhất là dùng tiền bạc, quần áo và địa vị để quyết định một người đáng được tôn trọng đến mức nào.
Tôi khoác tay mẹ.
“Không sợ nữa.”
“Vì sao?”
“Vì mẹ ngồi đâu thì vẫn là mẹ con.”
Bà mỉm cười.
Đúng lúc ấy, Chu Khải Thành bước tới.
“Bà Lâm, mọi người đang chờ.”
Mẹ gật đầu rồi đi được hai bước lại quay sang tôi.
“Thanh Thanh.”
“Dạ?”
“Nếu sau này con gặp một người khác…”
Tôi bật cười.
“Lại chuyện lấy chồng?”
“Nghe mẹ nói hết.”
Bà nắm tay tôi.
“Đừng tìm người có thể đưa con đến chiếc bàn sang trọng nhất.”
Tôi nhìn bà.
“Hãy tìm người mà khi con bị xếp vào chiếc ghế tệ nhất trong căn phòng…”
Mẹ dừng một chút.
“…người ấy vẫn chọn ngồi xuống cạnh con.”
Tôi không nói gì.
Chỉ siết tay bà chặt hơn.
Phía trước, ánh đèn pha lê phủ xuống đại sảnh Vân Đình.
Không ai biết người phụ nữ mặc chiếc váy sáu năm tuổi đang bước vào bàn chính có bao nhiêu tài sản.
Và lần này, tôi cũng chẳng muốn họ biết.
Bởi bài học lớn nhất mẹ để lại cho tôi không nằm trong chiếc hộp gỗ, những tờ cổ phần hay cái cúi đầu của một vị chủ tịch.
Nó nằm ở chính chiếc ghế cạnh cửa bếp ngày hôm ấy.
Một người chỉ tôn trọng bạn sau khi biết bạn giàu có chưa bao giờ thật sự tôn trọng bạn.
Còn người thực sự quý trọng bạn…
sẽ không cần biết bạn là ai trước khi mời bạn ngồi xuống.
‼️‼️‼️Lưu ý cuối cùng dành cho người đọc: Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu. Tất cả tình tiết, cốt truyện không chỉ trích, xúc phạm bất cứ cá nhân, tổ chức nào. Đây chỉ là truyện ngắn và không phải là một sự kiện, tin tức báo chí.
.