“Cô Tô, trước khi mở phong bì này, cô cần biết một chuyện.”
Người quản lý ngân hàng đặt ngón tay lên trang thứ hai của tập hồ sơ.
Tôi cúi xuống.
Ngay bên dưới chữ ký của mẹ chồng tôi — Tần Tú Lan — là một cái tên khiến tim tôi đập mạnh.
Tô Quốc Thành.
Bố tôi.
Tôi ngẩng phắt đầu lên.
“Bố tôi?”
Người quản lý gật đầu.
“Ông Tô Quốc Thành và bà Tần Tú Lan đã cùng ký một hợp đồng ủy thác tài sản sáu năm trước.”
Tôi gần như không nghe được những lời phía sau nữa.
Bố tôi mất bảy năm trước vì tai nạn giao thông.
Một năm sau, tôi cưới Trình Hạo Nhiên.
Tại sao tên bố lại xuất hiện trên hồ sơ được lập đúng ngày đăng ký kết hôn của tôi?
Điện thoại trong tay vẫn vang tiếng Hạo Nhiên gào lên:
“Tô Vãn Thanh! Cô đang ở đâu?”
Tôi lập tức tắt máy.
Người quản lý nhìn tôi:
“Cô ổn chứ?”
“Ông nói tiếp đi.”
Ông đẩy hồ sơ về phía tôi.
“Trước đây, ông Tô và ông Trình Kiến Quốc — bố chồng cô — từng cùng đầu tư vào một công ty vật liệu xây dựng ở Hàng Châu. Sau đó công ty giải thể. Nhưng có một khoản cổ phần bất động sản chưa được thanh lý.”
Tôi nhíu mày.
“Tôi chưa từng nghe bố nhắc đến.”
“Vì phần tài sản đó phát sinh giá trị lớn sau khi ông Tô qua đời.”
Ông mở sang trang tiếp theo.
Một khu đất.
Một tòa nhà thương mại.
Và một dãy số khiến tôi chết lặng.
“Giá trị hiện tại ước tính khoảng… 38 triệu tệ?”
Tôi đọc lại lần nữa.
Người quản lý gật đầu.
“Đây chưa phải con số cuối cùng.”
Tôi cảm thấy cổ họng mình khô khốc.
“Nhưng chuyện này liên quan gì đến cuộc hôn nhân của tôi?”
“Rất nhiều.”
Ông lấy chìa khóa mở phong bì màu vàng đã ngả cũ.
Bên trong là một lá thư viết tay.
Nét chữ đầu tiên tôi nhận ra ngay lập tức.
Là của bố.
Vãn Thanh, nếu con đọc được lá thư này, có nghĩa là tài sản này đã đến lúc phải trở về tay con.
Tay tôi run lên.
Từng dòng chữ dường như kéo tôi trở lại căn nhà cũ ở Thượng Hải.
Bố từng ngồi bên cửa sổ viết sổ sách.
Tôi còn nhỏ, thường mang trà vào rồi hỏi ông đang tính gì.
Ông luôn cười:
“Bố tính đường lui cho con gái bố.”
Khi đó tôi tưởng ông chỉ đùa.
Tôi đọc tiếp.
Bố từng giúp Trình Kiến Quốc vượt qua giai đoạn khó khăn nhất. Đổi lại, ông ấy để lại cho bố 40% quyền lợi trong dự án Tây Khê. Nếu bố có chuyện, phần này thuộc về con. Nhưng con còn trẻ, bố sợ con xử lý không nổi nên đã nhờ người giữ hộ.
Bên dưới có một câu khiến tim tôi thắt lại.
Người giữ hộ là Tần Tú Lan.
Tôi ngồi bất động.
Mẹ chồng tôi?
Người quản lý lên tiếng:
“Sau khi ông Tô mất, bà Tần đã thực hiện đúng cam kết. Bà ấy không chuyển tài sản sang tên con trai.”
Tôi siết chặt lá thư.
“Vậy tại sao đến bây giờ tôi mới biết?”
“Điều kiện của hợp đồng.”
Ông chỉ cho tôi một dòng.
Quyền thụ hưởng chỉ được chuyển cho Tô Vãn Thanh khi hôn nhân giữa cô và Trình Hạo Nhiên kết thúc mà cô không nhận bất kỳ khoản bồi thường tự nguyện nào từ nhà họ Trình.
Tôi chết lặng.
Bỗng nhiên, mọi lời mẹ chồng nói ở bệnh viện hiện lên trong đầu.
Dù nó đưa con bao nhiêu tiền, cũng đừng lấy.
Hóa ra bà không ghét tôi.
Bà đang bảo vệ tôi.
Tôi hỏi:
“Nhưng vì sao nhất định phải ly hôn?”
Người quản lý im lặng một lúc.
“Phần còn lại, có lẽ bà Tần muốn tự nói với cô.”
Đúng lúc ấy cửa phòng VIP bật mở.
Tôi giật mình.
Một người đàn ông mặc vest đen đứng ngoài.
Không phải Hạo Nhiên.
Là luật sư gia đình nhà họ Trình — Lương Chính Minh.
Ông thở gấp.
“Cô Tô, bà Tần nhờ tôi đến.”
Tôi lập tức đứng dậy.
“Mẹ tôi đâu?”
“Bà ấy vẫn ở bệnh viện.”
“Có chuyện gì?”
Luật sư Lương nhìn người quản lý, rồi đặt một tập tài liệu lên bàn.
“Trình Hạo Nhiên vừa cho người đến ngân hàng hỏi về hồ sơ ủy thác.”
Tim tôi lạnh xuống.
“Anh ấy biết rồi?”
“Có lẽ chỉ biết một phần.”
Luật sư Lương nhìn tôi.
“Nhưng điều quan trọng hơn là… ba tháng nay, cậu ta đã âm thầm tìm cách chuyển quyền kiểm soát dự án Tây Khê.”
Tôi cười khan.
“Anh ta thậm chí không biết nó thuộc về tôi.”
“Không.”
Luật sư lắc đầu.
“Cậu ta biết.”
Không gian như đóng băng.
Tôi nhìn ông.
“Ông nói gì?”
“Hạo Nhiên đã biết từ hơn một năm trước.”
Tôi không nói được câu nào.
Một năm.
Có nghĩa là khi anh dịu dàng nói muốn mở rộng công ty…
Khi anh đề nghị tôi ký vài giấy tờ “thuế vụ”…
Khi anh thúc giục tôi bán căn hộ bố mẹ để lại…
Anh đã biết tôi sở hữu một tài sản trị giá hàng chục triệu tệ.
Tôi hỏi:
“Vậy anh ấy cưới tôi…”
“Không thể kết luận sáu năm trước cậu ta đã biết.”
Luật sư Lương nói rất chậm.
“Nhưng từ lúc phát hiện hợp đồng này, cậu ta bắt đầu có kế hoạch khác.”
Tôi nhớ đến Tống Gia Nghi.
Bốn tháng mang thai.
Người phụ nữ xuất hiện bên cạnh Hạo Nhiên hơn một năm.
Tôi chợt hiểu.
Ly hôn không phải chuyện bốc đồng.
Mang thai cũng không phải lý do duy nhất.
“Anh ấy muốn tôi nhận căn hộ và 300.000 tệ.”
Luật sư Lương gật đầu.
“Nếu cô nhận…”
“Thì sao?”
“Cậu ta sẽ có cơ sở cho rằng cô đã chấp nhận phương án thanh toán cuối cùng từ nhà họ Trình. Khi ấy điều kiện chuyển giao có thể phát sinh tranh chấp.”
Tôi bật cười.
Nhưng mắt cay xè.
Sáu năm.
Tôi từng nghĩ người đàn ông kia chỉ hết yêu.
Hóa ra anh còn tính toán đường lui đến mức này.
Điện thoại luật sư Lương rung lên.
Ông nhìn màn hình rồi sắc mặt thay đổi.
“Bệnh viện gọi.”
Tôi lập tức quay người.
“Mẹ có chuyện?”
“Bà ấy yêu cầu gặp cô ngay.”
Khi tôi quay lại tầng mười hai, cửa phòng bệnh mở toang.
Hạo Nhiên đứng giữa phòng, mặt đỏ bừng.
Tống Gia Nghi ngồi trên ghế, đôi mắt bất an.
Mẹ chồng tôi dựa vào đầu giường.
Vừa thấy tôi, Hạo Nhiên lập tức tiến tới.
“Cô đã mở phong bì?”
Tôi nhìn anh.
“Anh sợ sao?”
“Đó là chuyện của nhà họ Trình.”
“Anh chắc chứ?”
Mặt anh cứng lại.
“Mẹ!”
Anh quay sang bà Tần.
“Con là con ruột của mẹ. Mẹ lại giấu con chuyện này sáu năm?”
Bà bình thản đáp:
“Vì nó vốn không phải của con.”
“Bố để lại dự án cho nhà họ Trình!”
“Bố con chỉ có sáu mươi phần trăm.”
Bà nói từng chữ.
“Bốn mươi phần trăm còn lại là của bố Vãn Thanh.”
Hạo Nhiên chỉ tay về phía tôi.
“Nhưng cô ta đã lấy con! Hai nhà đã là một!”
Mẹ chồng tôi bật cười.
“Con còn nhớ hai nhà là một à?”
Căn phòng im phăng phắc.
Bà nhìn sang Tống Gia Nghi.
“Thế cô gái này là gì?”
Gia Nghi tái mặt.
“Dì Tần, cháu…”
“Đừng gọi tôi là dì.”
Giọng bà không lớn, nhưng lạnh lẽo.
“Tôi nằm viện hai tháng, con dâu tôi thức trắng từng đêm. Còn con trai tôi bận đưa cô đi khám thai.”
Hạo Nhiên gằn giọng:
“Mẹ đừng đánh tráo vấn đề.”
“Tôi đang nói đúng vấn đề.”
Bà nhìn thẳng anh.
“Con muốn ly hôn thì tôi cho con ly hôn. Nhưng thứ không thuộc về con, một đồng cũng đừng mong lấy.”
Hạo Nhiên đột nhiên nhìn tôi.
“Vãn Thanh, chúng ta nói chuyện riêng.”
“Không cần.”
“Anh có thể chia lại tài sản.”
“Em không cần.”
“800.000 tệ.”
Tôi im lặng.
“Một triệu.”
Tôi vẫn nhìn anh.
Anh nghiến răng:
“Hai triệu.”
Tôi bỗng thấy buồn cười.
Người đàn ông từng nói 860.000 tệ tôi đưa anh là “tự nguyện”, giờ sẵn sàng bỏ hai triệu chỉ để đổi lấy một chữ ký khác.
Tôi hỏi:
“Anh đang mua cái gì?”
Hạo Nhiên không đáp.
Tôi bước đến bên giường mẹ chồng.
“Có phải vì chuyện này nên mẹ bắt con ký?”
Bà nhìn tôi hồi lâu rồi gật đầu.
“Chưa hết.”
Tôi khựng lại.
Bà rút từ dưới gối một chiếc USB nhỏ.
“Hai tuần trước, mẹ phát hiện Hạo Nhiên đã dùng con dấu cũ của bố nó để lập hồ sơ bổ sung cho dự án Tây Khê.”
Sắc mặt Hạo Nhiên lập tức biến đổi.
“Mẹ!”
“Trong này có bản sao.”
Bà đưa USB cho tôi.
“Tất cả.”
Tôi nhìn anh.
Lần đầu tiên trong sáu năm, tôi cảm thấy người trước mặt hoàn toàn xa lạ.
Hạo Nhiên bước nhanh tới định lấy USB.
Luật sư Lương lập tức chắn trước mặt.
“Cậu Trình, đừng làm chuyện khiến tình hình xấu thêm.”
“Đây là việc nhà tôi!”
Bà Tần đập tay xuống thành giường.
“Đủ rồi!”
Máy theo dõi bên cạnh lập tức vang nhanh hơn.
Tôi vội đỡ bà.
“Mẹ, đừng kích động.”
Bà nắm tay tôi, thở gấp.
“Vãn Thanh… mẹ xin lỗi.”
Tôi sững người.
“Sáu năm qua… mẹ biết con chịu thiệt.”
“Mẹ…”
“Nhưng mẹ cứ nghĩ nó chỉ vô tâm.”
Nước mắt bà rơi xuống.
“Đến khi mẹ phát hiện nó muốn lấy cả phần bố con để lại… mẹ mới biết nó không còn điểm dừng.”
Hạo Nhiên đứng bất động.
Một lúc sau, anh nói:
“Mẹ thật sự muốn đẩy con trai mình vào đường cùng?”
Bà nhìn anh, nước mắt vẫn còn trên mặt.
“Không.”
“Vậy mẹ—”
“Mẹ chỉ muốn con trả lại những gì không phải của con.”
Bà dừng lại.
“Còn đường cùng hay không… là do chính con chọn.”
Tôi siết chiếc USB trong tay.
Hạo Nhiên nhìn tôi.
Ánh mắt ấy không còn là lạnh nhạt.
Là sợ hãi.
Và chính khoảnh khắc ấy, tôi biết cuộc ly hôn này mới chỉ là bắt đầu.
Bởi trong USB mẹ chồng đưa tôi không chỉ có hồ sơ dự án Tây Khê.
Ở thư mục cuối cùng còn có một tệp mang tên:
“860.000 TỆ — DÒNG TIỀN THẬT SỰ.”
Tôi mở nó ra.
Chỉ nhìn dòng đầu tiên, tay tôi đã lạnh ngắt.
Số tiền tôi bán căn hộ để cứu công ty chồng ba năm trước…
Chưa từng đi vào công ty.
Nó được chuyển sang một tài khoản khác.
Chủ tài khoản là—
Tống Gia Nghi.
CHƯƠNG 2: 860.000 TỆ BIẾN MẤT
“Không thể nào.”
Tôi nhìn chằm chằm vào màn hình máy tính bảng của luật sư Lương.
Ba năm trước, sau khi công ty Hạo Nhiên báo thiếu vốn, anh từng ngồi trước mặt tôi suốt một đêm.
Anh nói nếu không có tiền trong vòng mười ngày, hơn ba mươi nhân viên có thể mất việc.
Anh nói đó là tâm huyết của bố.
Anh còn nắm tay tôi:
“Vãn Thanh, anh hứa đây là lần cuối anh để em phải hy sinh vì anh.”
Tôi đã bán căn hộ nhỏ bố mẹ để lại ở Thượng Hải.
860.000 tệ.
Không giữ lại một đồng.
Vậy mà bản sao ngân hàng trước mặt cho thấy tiền chỉ nằm trong tài khoản công ty chưa đến hai mươi bốn giờ.
Sau đó chia thành ba khoản.
400.000 tệ.
280.000 tệ.
180.000 tệ.
Tất cả đều chuyển vào một công ty tư vấn tên Gia Thành.
Người đại diện pháp luật khi ấy là mẹ của Tống Gia Nghi.
Tôi quay sang cô ta.
“Cô giải thích đi.”
Gia Nghi lùi lại.
“Em không biết.”
“Không biết?”
“Ba năm trước em còn chưa làm trợ lý cho anh Nhiên.”
Tôi nhìn Hạo Nhiên.
“Anh nói.”
Anh lạnh mặt.
“Đó chỉ là giao dịch kinh doanh.”
“Giao dịch gì?”
“Công ty tư vấn.”
“Có hợp đồng không?”
Anh im lặng.
Luật sư Lương đẩy kính.
“Nếu là giao dịch hợp pháp thì chứng từ sẽ có.”
Hạo Nhiên quay sang ông:
“Ông là luật sư nhà họ Trình!”
“Không.”
Luật sư Lương đáp.
“Tôi từng là luật sư của ông Trình Kiến Quốc và hiện đang thực hiện ủy quyền của bà Tần.”
Tôi chưa từng thấy Hạo Nhiên bị dồn vào góc như vậy.
Anh nắm chặt bàn tay.
Sau vài giây, anh quay sang tôi.
“Vãn Thanh, chuyện này chúng ta về nhà nói.”
“Tôi không còn nhà với anh nữa.”
Một câu ấy khiến căn phòng im lặng.
Gia Nghi đột nhiên đứng lên.
“Chị muốn gì?”
Tôi nhìn cô.
“Cô hỏi tôi?”
“Chẳng phải cuối cùng chị vẫn chỉ muốn tiền sao?”
Tôi bật cười.
“Người đang mang thai với chồng tôi, đứng trong phòng bệnh mẹ chồng tôi, lại hỏi tôi có phải chỉ muốn tiền không?”
Mặt Gia Nghi đỏ lên.
“Anh Nhiên đã hết tình cảm với chị từ lâu!”
“Vậy nên hai người lấy 860.000 tệ của tôi từ ba năm trước?”
“Em đã nói em không biết!”
Mẹ chồng tôi bỗng lên tiếng.
“Nó thật sự có thể không biết.”
Tất cả cùng quay sang.
Bà Tần nhìn con trai.
“Nhưng Hạo Nhiên biết.”
Anh tái mặt.
Bà tiếp tục:
“Ba năm trước, người đại diện Gia Thành trên giấy tờ là mẹ Gia Nghi, nhưng người điều hành thực tế là bố cô ấy — Tống Văn Bân.”
Tôi nghe cái tên mà thấy quen.
Rồi lập tức nhớ ra.
“Tống Văn Bân… từng làm ở công ty bố chồng?”
“Đúng.”
Bà Tần gật đầu.
“Ông ta từng phụ trách tài chính cho dự án Tây Khê.”
Luật sư Lương lập tức hiểu ra.
“Vậy nghĩa là…”
Bà nhìn tôi.
“Hạo Nhiên biết phần tài sản của bố con từ nhà họ Tống.”
Tôi quay sang chồng cũ.
“Ba năm trước?”
Anh không đáp.
Tôi hỏi lại:
“Anh biết từ ba năm trước?”
“Vãn Thanh—”
“Trả lời tôi!”
“Phải!”
Tiếng anh bật ra.
Không khí như vỡ tung.
Tôi đứng im.
Ba năm trước.
Đúng lúc tôi bán căn hộ.
Đúng lúc anh bắt đầu thường xuyên nói phải “mở rộng quan hệ”.
Đúng lúc Tống Gia Nghi xuất hiện quanh công ty dưới danh nghĩa đối tác.
Tôi cười, nhưng nước mắt bất giác tràn ra.
“Vậy tất cả đều được tính từ lúc đó.”
“Không phải như em nghĩ.”
“Thế tôi nên nghĩ thế nào?”
Anh bước tới.
“Ban đầu anh chỉ muốn tìm hiểu dự án.”
“Bằng tiền của tôi?”
“Anh cần vốn để xử lý phần hồ sơ cũ.”
“Tại sao không nói với tôi?”
“Vì đó là việc phức tạp!”
“Không.”
Tôi lắc đầu.
“Vì nếu nói, anh phải thừa nhận thứ anh đang nhắm tới vốn là của tôi.”
Hạo Nhiên im bặt.
Tôi bỗng thấy sáu năm hôn nhân của mình giống một căn nhà nhìn bên ngoài còn nguyên, nhưng bên trong đã mục từ lâu.
Điều đau nhất không phải việc anh ngoại tình.
Mà là trong những năm tôi coi anh là người thân nhất, anh đã âm thầm tính xem tôi có giá trị bao nhiêu.
Mẹ chồng nắm tay tôi.
“Vãn Thanh, đi đi.”
Tôi nhìn bà.
“Mẹ…”
“Để luật sư xử lý.”
Hạo Nhiên lập tức nói:
“Mẹ không được giao dự án cho cô ấy!”
Bà quay sang anh.
“Con vẫn chưa hiểu sao?”
“Hợp đồng đó có thể vô hiệu!”
“Vậy con cứ kiện.”
Bà nói bình thản.
“Hồ sơ gốc, biên bản đầu tư, chứng từ ngân hàng, chữ ký bố con… đều còn.”
Hạo Nhiên nghiến răng.
“Con là người thừa kế của bố.”
“Đúng.”
“Vậy con có quyền.”
“Có.”
Bà gật đầu.
“Sáu mươi phần trăm.”
Anh đứng chết lặng.
“Còn bốn mươi phần trăm của Tô gia, con không có.”
Tôi nhìn người đàn ông trước mặt, bỗng hiểu tại sao mẹ chồng nhất định muốn tôi ký thật nhanh.
Nếu tôi còn là vợ anh, mọi chuyện sẽ bị kéo thành tranh chấp tài sản hôn nhân phức tạp.
Nếu tôi nhận căn hộ hay tiền “bồi thường”, anh sẽ có thêm cơ sở để gây tranh cãi.
Nhưng tôi ký đơn.
Không lấy một đồng.
Và hồ sơ sáu năm trước bắt đầu có hiệu lực.
Ba ngày sau, tôi quay lại Thượng Hải.
Căn hộ cũ đã bán từ lâu nên tôi thuê một phòng nhỏ ở khu Tĩnh An.
Đêm đầu tiên, tôi gần như không ngủ.
Mở điện thoại lên là hàng chục tin nhắn.
Hạo Nhiên.
“Chúng ta nói chuyện.”
“Em đừng nghe mẹ.”
“Dự án Tây Khê không đơn giản như em nghĩ.”
Đến hai giờ sáng:
“Vãn Thanh, anh thừa nhận chuyện Gia Nghi là lỗi của anh.”
Tôi đọc xong rồi tắt màn hình.
Một lát sau, tin nhắn tiếp tục tới.
“Nhưng sáu năm không thể nói bỏ là bỏ.”
Tôi bật cười.
Người đưa đơn ly hôn là anh.
Người nói “ngày nào chẳng giống nhau” cũng là anh.
Bây giờ người nhắc sáu năm vẫn là anh.
Tôi không trả lời.
Sáng hôm sau, luật sư Lương gọi.
“Cô Tô, chúng tôi phát hiện một việc.”
“Chuyện gì?”
“Công ty Hạo Nhiên đang thế chấp một số quyền lợi liên quan Tây Khê để vay tiền.”
Tôi đứng bật dậy.
“Nhưng phần của tôi…”
“Chưa thế chấp thành công. Tuy nhiên hồ sơ đã nộp.”
“Tên ai ký?”
Đầu dây bên kia im lặng hai giây.
“Có chữ ký giống cô.”
Tôi lạnh cả sống lưng.
“Giống tôi?”
“Tôi đã gửi ảnh.”
Tôi mở WeChat.
Trên màn hình là bản cam kết có chữ ký:
Tô Vãn Thanh.
Nhìn rất giống.
Nhưng không phải tôi ký.
Tôi lập tức nhớ đến những tập tài liệu Hạo Nhiên từng đưa cho tôi trong những năm trước.
“Chỗ này.”
“Chỉ là xác nhận thuế.”
“Ký giúp anh.”
Tôi từng ký hàng chục lần mà không đọc kỹ.
Có thể anh đã lưu mẫu chữ ký.
Luật sư Lương nói:
“Chúng ta phải hành động ngay.”
“Tôi cần làm gì?”
“Gửi thông báo phản đối giao dịch và yêu cầu xác minh chữ ký.”
Tôi không do dự.
“Làm đi.”
Buổi chiều, phía ngân hàng thương mại tiếp nhận yêu cầu tạm dừng xem xét hồ sơ.
Đến tối, Hạo Nhiên xuất hiện trước cửa căn hộ tôi thuê.
Tôi nhìn qua mắt mèo rồi mở cửa.
Anh trông mệt mỏi hơn rất nhiều.
“Em thực sự muốn ép anh đến mức này?”
Tôi nhìn anh.
“Tôi ép anh?”
“Khoản vay đó rất quan trọng.”
“Anh dùng chữ ký giả của tôi.”
“Chưa có kết luận!”
“Vậy để giám định.”
Anh cứng mặt.
“Vãn Thanh, em có biết nếu khoản vay không được duyệt, công ty anh sẽ gặp chuyện gì không?”
“Tôi từng hỏi anh câu đó ba năm trước.”
Anh sững lại.
Tôi tiếp tục:
“Và vì tin anh, tôi mất căn hộ bố mẹ để lại.”
Anh hạ giọng.
“Anh sẽ trả.”
“860.000?”
“Gấp đôi.”
“Tôi không cần.”
“Ba triệu.”
Tôi bật cười.
Anh bỗng mất kiên nhẫn:
“Vậy em muốn gì?”
“Tôi muốn biết sự thật.”
“Anh đã nói rồi!”
“Chưa.”
Tôi nhìn thẳng mắt anh.
“Anh và Tống Gia Nghi bắt đầu từ bao giờ?”
Mắt anh thoáng dao động.
Tôi hiểu ngay.
“Không phải bốn tháng.”
Anh không trả lời.
“Không phải một năm?”
Vẫn im lặng.
Tôi cảm giác lòng mình chìm xuống.
“Ba năm trước?”
Anh quay mặt đi.
Chỉ một động tác đó đã đủ.
Tôi cười.
Lần này không còn nước mắt.
“Ra vậy.”
“Vãn Thanh…”
“Cô ta không phải người thứ ba xuất hiện sau khi hôn nhân chúng ta tan vỡ.”
Tôi nói từng chữ.
“Cô ta có mặt từ trước cả lúc tôi bán nhà.”
Anh lập tức nói:
“Lúc đó chúng anh chưa như bây giờ.”
“Nhưng anh đã chuyển tiền cho gia đình cô ta.”
“Đó là chuyện công việc.”
“Tòa án sẽ xem.”
Anh bỗng siết vai tôi.
“Em nhất định phải làm đến mức này sao?”
Tôi gỡ tay anh ra.
“Sáu năm trước, tôi bước vào nhà họ Trình với hai bàn tay trắng, vì tôi nghĩ mình lấy người tôi yêu.”
Tôi nhìn người đàn ông trước mặt.
“Hôm nay tôi rời đi cũng với hai bàn tay trắng.”
Tôi dừng lại.
“Nhưng những thứ vốn thuộc về tôi, tôi sẽ lấy lại.”
Hạo Nhiên nhìn tôi rất lâu.
Rồi anh nói một câu khiến tôi bất an.
“Em nghĩ mẹ thật sự đứng về phía em sao?”
Tôi nhíu mày.
Anh cười nhạt.
“Em chưa bao giờ tự hỏi tại sao hợp đồng của bố em lại nằm trong tay mẹ anh à?”
“Ý anh là gì?”
“Về hỏi bà ấy đi.”
“Hạo Nhiên.”
Anh quay lưng.
Trước khi bước vào thang máy, anh nói:
“Bố em chết bảy năm trước.”
Tôi đứng bất động.
Anh nhìn tôi lần cuối.
“Người ở cùng ông ấy ngay trước tai nạn…”
“…chính là mẹ anh.”
Cửa thang máy khép lại.
Tôi vẫn đứng bên hành lang.
Điện thoại rung lên đúng lúc ấy.
Là một tin nhắn từ số lạ.
Chỉ có một bức ảnh cũ.
Trong ảnh, bố tôi đang đứng bên đường cạnh một chiếc ô tô màu đen.
Đối diện ông—
là mẹ chồng tôi, Tần Tú Lan.
Dưới ảnh có đúng một dòng:
“Muốn biết vì sao bố cô gặp tai nạn, đừng tin bất kỳ ai nhà họ Trình.”
CHƯƠNG 3: NGƯỜI MẸ ĐẨY TÔI RA KHỎI NHÀ HỌ TRÌNH
Tôi quay lại Hàng Châu ngay trong đêm.
Mưa phủ kín đường cao tốc.
Suốt hai tiếng trên tàu cao tốc, tôi nhìn bức ảnh trong điện thoại không biết bao nhiêu lần.
Bố tôi.
Mẹ chồng.
Chiếc xe màu đen.
Bảy năm trước.
Tôi đã từng tin tai nạn của bố chỉ là chuyện ngoài ý muốn.
Xe tải mất lái.
Trời mưa.
Đường trơn.
Hồ sơ khi đó kết luận rất rõ.
Vậy bức ảnh này là gì?
Người gửi muốn tôi nghĩ gì?
Khi tôi đến bệnh viện đã gần nửa đêm.
Mẹ chồng vẫn chưa ngủ.
Vừa nhìn thấy tôi, bà lập tức hiểu.
“Ai nói với con?”
Tôi đặt điện thoại trước mặt bà.
“Hạo Nhiên nói mẹ là người cuối cùng gặp bố con.”
Bà nhìn bức ảnh rất lâu.
“Đúng.”
Tôi cảm thấy ngực mình nghẹn lại.
“Tại sao mẹ chưa từng nói?”
“Vì mẹ đã hứa.”
“Hứa với ai?”
“Bố con.”
Tôi đứng im.
Bà Tần thở dài.
“Hôm đó bố con gọi mẹ tới.”
“Để làm gì?”
“Ông ấy phát hiện Trình Kiến Quốc muốn bán dự án Tây Khê.”
Tôi kéo ghế ngồi xuống.
Mẹ chồng nhìn ra cửa sổ.
“Bố con không đồng ý. Ông ấy cho rằng thời điểm đó bán sẽ thiệt rất nhiều, hơn nữa hai người từng thỏa thuận giữ dự án ít nhất mười năm.”
“Sau đó?”
“Kiến Quốc và bố con cãi nhau.”
Bà khép mắt.
“Tối hôm ấy, bố con đưa cho mẹ bản sao hợp đồng và nhờ mẹ giữ.”
“Tại sao là mẹ?”
“Vì ông ấy không còn tin Kiến Quốc.”
Tôi cảm thấy tim đập mạnh.
“Mẹ biết bố con sẽ gặp tai nạn?”
“Không!”
Bà lập tức quay sang.
“Không ai biết.”
Tôi nhìn bà.
Mắt bà đỏ lên.
“Mẹ gặp ông ấy ở bãi xe gần Tây Khê. Ông ấy chỉ nói một câu: ‘Nếu sau này tôi có chuyện, chị phải giữ phần này cho Vãn Thanh.’”
Bàn tay bà run nhẹ.
“Ngày hôm sau ông ấy gặp tai nạn.”
Tôi im lặng rất lâu.
“Bố chồng có liên quan không?”
Bà nhắm mắt.
“Mẹ từng nghi.”
“Có bằng chứng không?”
“Không.”
“Vậy tại sao mẹ vẫn để con cưới Hạo Nhiên?”
Câu hỏi ấy làm bà lặng người.
Tôi không kìm được nữa.
“Nếu mẹ nghi nhà họ Trình có chuyện, tại sao mẹ để con bước vào đây?”
“Vì khi đó mẹ không biết con chính là con gái Tô Quốc Thành.”
Tôi khựng lại.
Bà giải thích:
“Hạo Nhiên chỉ nói bạn gái nó tên Tô Vãn Thanh. Đến ngày hai nhà gặp mặt, mẹ mới biết.”
“Tại sao không ngăn?”
“Mẹ đã định.”
Bà cười buồn.
“Nhưng mẹ thấy con nhìn nó.”
Tôi cắn môi.
“Con yêu nó.”
Bà gật đầu.
“Hơn nữa, tai nạn của bố con sau đó được xác nhận không có dấu hiệu bất thường. Mẹ không thể dùng một nghi ngờ không bằng chứng phá cuộc đời con.”
Tôi nhìn bà.
“Vậy hợp đồng?”
“Mẹ thêm điều kiện.”
“Điều kiện chỉ giao tài sản khi ly hôn?”
“Phải.”
“Tại sao?”
Bà nhìn tôi rất lâu.
“Để nếu Hạo Nhiên thực sự yêu con, phần tài sản ấy có thể mãi mãi không cần xuất hiện.”
Tôi chết lặng.
“Còn nếu một ngày nó bỏ con…”
“Ít nhất con vẫn còn đường lui.”
Nước mắt tôi rơi xuống.
Trong sáu năm làm dâu, tôi từng có lúc trách bà nghiêm khắc.
Bà bắt tôi phải giữ tiền riêng.
Bà từng mắng tôi khi tôi bán căn hộ.
Bà luôn nói:
“Phụ nữ dù lấy chồng cũng phải có thứ thuộc về mình.”
Tôi cứ tưởng bà cổ hủ.
Đến hôm nay mới hiểu.
Bà đã nhìn thấy một kết cục mà tôi không chịu nhìn.
Tôi lau nước mắt.
“Vậy tại sao mẹ ép con không nhận 300.000?”
“Vì mẹ biết Hạo Nhiên đã đọc được một phần hợp đồng.”
“Anh ấy định dùng khoản bồi thường để tranh chấp.”
“Đúng.”
Bà thở dài.
“Con trai mẹ…”
Bà dừng rất lâu.
“…đã học cách tính toán quá giống bố nó.”
Căn phòng chìm vào yên lặng.
Một lát sau tôi hỏi:
“Tin nhắn số lạ là ai gửi?”
Bà lắc đầu.
Nhưng sáng hôm sau, chúng tôi có câu trả lời.
Người gửi tự tìm đến.
Là Tống Văn Bân.
Bố của Tống Gia Nghi.
Ông ta hẹn tôi tại một quán trà gần Tây Hồ.
Tôi đi cùng luật sư Lương.
Tống Văn Bân vừa thấy tôi đã nói:
“Cô đừng hiểu lầm. Tôi không giúp cô vì tốt bụng.”
“Tôi cũng không nghĩ vậy.”
Ông ta cười.
“Cô giống bố.”
Tôi đặt điện thoại xuống.
“Ông gửi ảnh?”
“Phải.”
“Tại sao?”
“Vì Hạo Nhiên định đẩy mọi trách nhiệm sang tôi.”
Tôi cau mày.
Ông lấy ra một tập sao kê.
“Ba năm trước, cậu ta tìm tôi hỏi hồ sơ Tây Khê. Tôi cung cấp.”
“Đổi lại?”
“Tiền.”
“860.000 tệ?”
“Không hết.”
Ông bình thản.
“Gia Thành nhận 860.000, nhưng hơn một nửa sau đó quay về một tài khoản do Hạo Nhiên kiểm soát.”
Tôi siết tay.
Luật sư Lương hỏi:
“Ông có chứng cứ?”
“Tất cả ở đây.”
Ông đẩy USB qua.
“Cậu ta định lấy phần 40% của Tô gia làm tài sản bảo đảm. Sau đó dùng tiền vay mở dự án mới ở Ninh Ba.”
Tôi hỏi:
“Gia Nghi biết không?”
Ông im lặng.
“Tôi hỏi cô ấy có biết không?”
“Biết một phần.”
Tim tôi vẫn đau, nhưng không còn bất ngờ.
“Đứa trẻ?”
Tống Văn Bân nhìn tôi.
“Là của Hạo Nhiên.”
Tôi gật đầu.
“Vậy đủ rồi.”
Ông ngạc nhiên.
“Cô không muốn trả thù con gái tôi?”
Tôi nhìn ông.
“Tôi muốn lấy lại những gì thuộc về mình.”
“Chỉ vậy?”
“Tôi không cần phá cuộc đời một đứa trẻ chưa ra đời để chứng minh tôi thắng.”
Ông im lặng rất lâu.
Cuối cùng, ông cúi đầu.
“Bố cô nếu còn sống… chắc sẽ hài lòng.”
Tôi đứng dậy.
“Đừng nhắc bố tôi như thể ông quen ông ấy.”
Tống Văn Bân tái mặt.
Tôi bước đi.
Bởi có những lời xin lỗi đến quá muộn thì không còn giá trị.
Hai tháng sau, vụ ly hôn hoàn tất.
Tôi không nhận căn hộ Tân Thành.
Không nhận 300.000 tệ.
Nhưng khoản 860.000 tệ được đưa vào quá trình giải quyết riêng sau khi các chứng từ dòng tiền được xác minh.
Phần quyền lợi 40% tại dự án Tây Khê cũng được công nhận theo hồ sơ đầu tư cũ và thỏa thuận ủy thác.
Hạo Nhiên không mất tất cả.
Anh vẫn có phần tài sản hợp pháp của mình.
Nhưng những gì anh từng định lấy từ tôi, anh không lấy được.
Khoản vay bị dừng.
Dự án Ninh Ba cũng đình lại.
Công ty của anh buộc phải thu hẹp quy mô.
Không có cảnh anh quỳ xin.
Không có chuyện một đêm trắng tay.
Đời thực hiếm khi kịch tính như thế.
Nhưng với một người từng nghĩ mình có thể kiểm soát mọi người xung quanh, việc mất quyền kiểm soát đã là hình phạt đủ lớn.
Ngày nhận giấy xác nhận cuối cùng, tôi gặp anh ngoài hành lang.
Hạo Nhiên gầy đi rất nhiều.
Anh nhìn tôi.
“Vãn Thanh.”
Tôi dừng bước.
“Gia Nghi sắp sinh.”
“Ừ.”
“Anh sẽ cưới cô ấy.”
“Tốt.”
Anh nhìn tôi như chờ một phản ứng.
Nhưng tôi thật sự không còn cảm giác gì.
Một lúc sau anh hỏi:
“Em có từng yêu anh không?”
Tôi bật cười.
“Anh hỏi câu đó hơi muộn.”
“Anh chỉ muốn biết.”
“Từng.”
Mắt anh khẽ động.
Tôi nói tiếp:
“Chính vì từng yêu thật lòng nên tôi mới mất sáu năm để hiểu anh không còn là người tôi yêu nữa.”
Anh im lặng.
Khi tôi quay đi, anh bất ngờ gọi:
“Vãn Thanh.”
Tôi không quay lại.
Anh nói phía sau:
“Xin lỗi.”
Tôi đứng yên vài giây.
Rồi bước tiếp.
Không phải mọi lời xin lỗi đều cần một câu “không sao”.
Có những chuyện đã xảy ra thì chính là đã xảy ra.
Tha thứ hay không là chuyện của tôi.
Nhưng quay lại hay không—
thì câu trả lời đã quá rõ.
Mùa xuân năm sau, tôi trở lại Thượng Hải.
Tôi thuê một văn phòng nhỏ gần đường Nam Kinh, mở công ty tư vấn tài chính cùng một người bạn đại học.
Ngày treo bảng hiệu, mẹ chồng cũ từ Hàng Châu lên.
Bà đã khỏe hơn nhiều.
Bà đứng trước cửa, nhìn tên công ty:
Tô Thành.
Hai chữ lấy từ tên bố tôi.
Bà cười.
“Đẹp.”
Tôi đưa bà một tách trà.
“Mẹ ngồi đi.”
Bà khựng lại.
“Con còn gọi mẹ?”
Tôi nhìn bà.
“Con ly hôn Hạo Nhiên, không phải ly hôn mẹ.”
Mắt bà đỏ lên.
“Con bé này…”
Tôi cười.
Ngoài cửa kính, Thượng Hải đang vào chiều.
Người qua lại đông đúc.
Tôi tưởng cuộc đời mình sau ly hôn sẽ rất trống rỗng.
Nhưng hóa ra thứ mất đi chỉ là một cuộc hôn nhân đã mục.
Còn tôi vẫn còn công việc.
Bạn bè.
Những ký ức của bố.
Và một tương lai hoàn toàn thuộc về mình.
Trước khi về, bà Tần lấy từ túi ra một chiếc hộp gỗ.
“Mẹ còn một thứ.”
Tôi mở ra.
Bên trong là chiếc bút máy cũ của bố.
Tôi nhận ra ngay.
“Cái này…”
“Hôm gặp bố con lần cuối, ông ấy để quên trên xe mẹ.”
Tôi cầm chiếc bút lên, mắt cay xè.
Bà nhẹ giọng:
“Ông ấy từng nói với mẹ một câu.”
“Câu gì?”
Bà nhìn tôi.
“Ông ấy nói, Vãn Thanh nhìn mềm lòng nhưng thật ra rất giống ông. Ngã một lần thì đau, nhưng khi đứng dậy sẽ biết mình phải đi đâu.”
Tôi cúi đầu cười trong nước mắt.
Sáu năm trước, tôi ký tên vào giấy đăng ký kết hôn vì tin rằng mình đã tìm được một mái nhà.
Sáu năm sau, cũng chính chữ ký ấy xuất hiện trên đơn ly hôn.
Tôi từng nghĩ đó là chữ ký kết thúc cuộc đời mình.
Nhưng hôm ấy, trong phòng bệnh ở Hàng Châu, mẹ chồng đã ghé vào tai tôi và nói:
“Phần tài sản bố con để lại chỉ có thể trở về với con sau khi con rời khỏi nhà họ Trình. Ký đi, Vãn Thanh. Lần này… đừng cứu con trai mẹ nữa. Cứu chính con.”
Và tôi đã ký.
Bây giờ nghĩ lại, đó có lẽ là chữ ký đúng đắn nhất tôi từng đặt xuống.
Không phải vì 38 triệu tệ.
Không phải vì tôi thắng Hạo Nhiên.
Mà vì cuối cùng tôi hiểu một điều bố từng cố dạy tôi:
Tài sản quý nhất một người để lại cho con gái mình chưa bao giờ chỉ là tiền.
Mà là quyền được lựa chọn cuộc đời cô ấy muốn sống.
Tôi đặt chiếc bút của bố vào ngăn bàn.
Ngoài cửa, nhân viên mới gọi:
“Giám đốc Tô, khách hàng đến rồi.”
Tôi lau khóe mắt.
“Được, tôi ra ngay.”
Tôi đứng dậy, bước về phía cánh cửa đang mở.
Lần này, phía trước không còn là nhà họ Trình.
Không còn ai hỏi tôi có xứng làm vợ, làm dâu hay không.
Chỉ còn một con đường mang tên của chính tôi.
Và lần đầu tiên sau rất nhiều năm—
tôi không cần quay đầu nhìn lại.