#Truyệnngắn #Hưcấu #Sángtác Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu.
CHƯƠNG 1 – NGƯỜI ĐẾN TRONG ĐÊM
Bởi người đó… chính là Tô Mạn.
Trần Kiến Minh đứng bất động trước tờ đăng ký khách thăm.
Ở dòng cuối cùng, dưới mục “Quan hệ với người được thăm”, có ba chữ viết rất rõ:
Con dâu – Tô Mạn.
Thời gian vào viện: 20 giờ 17 phút.
Thời gian rời đi: 22 giờ 03 phút.
Đúng mười sáu ngày trước.
Kiến Minh nhìn chằm chằm vào chữ ký ấy đến mức tưởng mình đọc nhầm.
“Không thể nào.”
Anh giật điện thoại ra, phóng to bức ảnh mình vừa chụp.
“Vợ tôi nói chưa từng đến đây.”
Nữ y tá khoanh tay.
“Vậy anh nên hỏi cô ấy.”
Kiến Minh lập tức gọi lại.
Tô Mạn bắt máy rất nhanh.
“Anh quay xong chưa? Em đã bảo trợ lý chọn góc sáng một chút. Viện dưỡng lão nhìn cũ quá thì đừng quay hành lang.”
“Tô Mạn.”
Giọng anh lạnh hẳn.
Đầu dây bên kia im lặng.
“Em đã đến gặp mẹ anh?”
“Gì cơ?”
“Đêm mười hai tháng trước. Em ở đây gần hai tiếng.”
Lần này sự im lặng kéo dài hơn.
Tô Mạn bật cười gượng.
“À… chuyện đó.”
“Tại sao em giấu anh?”
“Có gì đáng nói đâu? Em chỉ đến thăm bà.”
“Em?”
Kiến Minh nhìn chiếc giường trống.
“Người hai tháng không hỏi mẹ anh ăn uống thế nào, lại một mình lái xe hơn ba mươi cây số đến thăm bà lúc tám giờ tối?”
Tô Mạn bắt đầu mất kiên nhẫn.
“Trần Kiến Minh, anh đang thẩm vấn em à?”
“Mẹ anh đâu?”
“Em làm sao biết?”
Nữ y tá bên cạnh bỗng lên tiếng đủ lớn để điện thoại thu được:
“Cô Tô, hôm đó cô không chỉ đến thăm.”
Tô Mạn lập tức im bặt.
Y tá nói tiếp:
“Cô mang theo giấy tờ và yêu cầu bà Trần ký.”
Kiến Minh quay phắt sang.
“Giấy gì?”
“Anh hỏi vợ anh.”
“Tô Mạn!”
Đầu dây bên kia chỉ còn tiếng thở.
Vài giây sau, cuộc gọi bị ngắt.
Kiến Minh gọi lại.
Không ai nghe.
Anh nhìn phong bì niêm phong trong tay y tá.
“Đưa tôi.”
Lần này cô không giữ nữa.
Anh xé mép phong bì.
Bên trong có một lá thư và một bản sao hợp đồng đã ngả màu.
Trên đầu hợp đồng ghi ngày tháng của mười hai năm trước.
Kiến Minh đọc được vài dòng thì sắc mặt thay đổi.
“Thỏa thuận góp vốn thành lập Công ty Công nghệ Minh Viễn.”
Đó là tên cũ của công ty anh.
Số tiền góp vốn:
680.000 nhân dân tệ.
Người góp vốn:
Trần Tú Lan.
Kiến Minh thấy đầu óc ong lên.
Mười hai năm trước, anh vẫn nhớ mình đã vay khắp nơi để mở công ty.
Anh nhớ mẹ bán căn nhà mặt đường ở huyện.
Nhưng bà nói căn nhà xuống cấp, bán đi để mua căn nhỏ hơn.
Khi anh thiếu vốn, bà đưa cho anh 680.000 tệ.
Anh từng hỏi:
“Mẹ lấy đâu ra nhiều thế?”
Bà chỉ đáp:
“Tiền mẹ để dành.”
Anh nhận.
Không hỏi thêm.
Không viết giấy nợ.
Sau này công ty làm ăn tốt, anh từng muốn trả lại.
Mẹ lại nói:
“Con sống tốt là được.”
Thế là anh thật sự cho rằng số tiền ấy chỉ là tiền mẹ cho con.
Nhưng tờ giấy trước mắt cho thấy chuyện hoàn toàn khác.
Ở cuối hợp đồng còn một điều khoản:
Số tiền 680.000 tệ được tính thành phần vốn đầu tư ban đầu. Theo thỏa thuận giữa những người sáng lập, bà Trần Tú Lan có quyền hưởng lợi tương ứng với 18% phần vốn sáng lập, do con trai Trần Kiến Minh đứng tên quản lý thay.
Kiến Minh ngồi phịch xuống ghế.
“Không thể…”
Trợ lý phía sau đã tắt máy quay từ lúc nào.
Y tá nhìn anh.
“Bà Trần giữ giấy này rất cẩn thận.”
“Vợ tôi biết chuyện này bằng cách nào?”
“Cô ấy mang bản sao đến.”
Kiến Minh ngẩng lên.
“Cô ấy muốn mẹ tôi ký gì?”
“Một văn bản xác nhận rằng toàn bộ số tiền năm xưa là quà tặng tự nguyện cho con trai, bà Trần không có bất cứ quyền lợi tài sản nào liên quan.”
Mặt Kiến Minh trắng bệch.
“Bà ký không?”
“Không.”
Y tá kể, đêm đó Tô Mạn đến rất muộn.
Ban đầu cô ta mang sữa, hoa quả, còn gọi bà Tú Lan là “mẹ” rất ngọt.
Nhưng sau khi đóng cửa phòng, cô ta lấy giấy ra.
“Mẹ ký đi. Chỉ là thủ tục công ty.”
Bà Tú Lan đọc từng dòng rất chậm.
Rồi hỏi:
“Kiến Minh biết không?”
Tô Mạn đáp:
“Anh ấy bận. Chuyện trong nhà con xử lý là được.”
Bà đặt bút xuống.
“Vậy gọi nó đến.”
“Mẹ không tin con?”
“Không phải.”
Bà nhìn thẳng con dâu.
“Mẹ không tin người muốn mẹ ký giấy lúc chín giờ tối.”
Tô Mạn đổi sắc mặt.
Cô ta nói công ty đang chuẩn bị gọi vốn, giấy tờ cũ có thể gây phiền phức.
Bà Tú Lan vẫn không ký.
Cuối cùng Tô Mạn buông một câu:
“Mẹ ở đây ăn uống, thuốc men đều là tiền của chúng con. Mẹ giữ mấy thứ giấy cũ đó để làm gì? Chẳng lẽ còn định tranh tài sản với con trai?”
Bà Tú Lan chỉ hỏi:
“Con sợ mẹ tranh, hay con muốn lấy?”
Căn phòng im lặng.
Tô Mạn đứng dậy bỏ đi.
Nhưng trước khi đi, cô ta nói:
“Mẹ nên nghĩ kỹ. Nếu chuyện này làm ảnh hưởng đến công ty của Kiến Minh, người chịu thiệt cuối cùng vẫn là con trai mẹ.”
Y tá kể đến đó thì thở dài.
“Sáng hôm sau, bà Trần nhờ tôi gọi một số điện thoại.”
“Ai?”
“Một người họ Hứa.”
Kiến Minh lập tức nhớ tới tấm ảnh trong phong bì.
Người đàn ông đứng cạnh mẹ trước trụ sở công ty năm xưa.
Hứa Quốc Cường.
Người đồng sáng lập Minh Viễn.
Cũng là người đã rời công ty tám năm trước.
“Sau đó thì sao?”
“Ba ngày sau ông Hứa đến đón bà.”
“Đón đi đâu?”
“Bà Trần tự làm thủ tục rời viện. Bà nói không muốn con trai phải khó xử nữa.”
Kiến Minh nhắm mắt.
Một câu nói đơn giản nhưng như đập thẳng vào lòng anh.
Không muốn con trai khó xử.
Ngày bị đưa vào viện, mẹ cũng nói như thế.
Không trách.
Không khóc.
Không níu kéo.
Chính sự im lặng ấy giờ khiến anh không thở nổi.
Anh mở lá thư.
Chỉ có vài dòng.
“Kiến Minh.
Nếu con đọc được thư này, nghĩa là cuối cùng con cũng nhớ mẹ từng ở đây.
Mẹ không trách con đưa mẹ vào viện.
Người già rồi, ở đâu cũng được.
Nhưng có một chuyện mẹ muốn con biết.
Mười hai năm trước, 680.000 tệ ấy không phải tiền dư của mẹ.
Mẹ bán căn nhà cha con để lại, bán cả cửa hàng nhỏ mà mẹ đã làm hơn hai mươi năm.
Mẹ nghĩ con có thể thua.
Nhưng mẹ vẫn muốn đặt cược một lần vào con trai mình.
Mẹ chưa từng đòi con trả.
Bởi mẹ tưởng thứ mẹ nhận lại sẽ không phải tiền.
Mẹ đã nhầm.”
Kiến Minh dừng đọc.
Mắt anh đỏ lên.
Dòng cuối cùng chỉ có một câu:
“Còn chuyện Tô Mạn muốn mẹ ký giấy, mẹ không ký không phải vì mẹ cần 18%. Mẹ chỉ muốn biết con trai mẹ sẽ chọn sự thật hay chọn một bức ảnh đẹp.”
Bàn tay anh run dữ dội.
Điện thoại bất ngờ sáng lên.
Một tin nhắn từ Tô Mạn:
“Anh về nhà ngay. Chúng ta nói chuyện.”
Kiến Minh cầm túi quần áo của mẹ đứng dậy.
Nhưng y tá gọi lại.
“Anh Trần.”
Anh quay đầu.
“Còn một chuyện.”
“Chuyện gì?”
“Trước khi rời đi, mẹ anh có hỏi tôi một câu.”
“Bà hỏi gì?”
Y tá nhìn anh thật lâu.
“Bà hỏi: ‘Nếu tôi đi mà con trai tôi không đến tìm, cô có thể đem túi quần áo này bỏ đi giúp tôi không?’”
Cổ họng Kiến Minh nghẹn cứng.
“Cô trả lời thế nào?”
“Tôi bảo tôi sẽ giữ.”
Y tá nhìn hai hộp tổ yến đắt tiền anh mang đến.
“Vì tôi nghĩ sớm muộn gì anh cũng tới.”
Cô dừng một chút.
“Chỉ không ngờ anh đến cùng máy quay.”
Kiến Minh không nói được câu nào.
Anh xách túi đi thẳng ra ngoài.
Trên đường trở về trung tâm Hàng Châu, anh mở WeChat.
Bức ảnh mới nhất trên Moments vẫn là hình anh đang gắp thức ăn cho mẹ vợ tại một nhà hàng bên Tây Hồ.
Dòng trạng thái:
“Điều đáng tiếc nhất trên đời là muốn báo hiếu mà cha mẹ không còn chờ được.”
Hơn ba trăm lượt thích.
Kiến Minh nhìn câu ấy rất lâu.
Rồi lần đầu tiên, anh thấy chính mình trong bức ảnh ấy xa lạ đến đáng sợ.
Anh xóa bài đăng.
Sau đó gọi cho Hứa Quốc Cường.
Điện thoại đổ chuông ba lần.
Một giọng đàn ông già nua vang lên:
“Alo?”
“Chú Hứa, cháu là Kiến Minh.”
Bên kia im lặng.
“Cháu muốn gặp mẹ.”
Hứa Quốc Cường chỉ đáp:
“Muộn rồi.”
Tim Kiến Minh thắt lại.
“Mẹ cháu xảy ra chuyện gì?”
“Không phải ý đó.”
Giọng ông Hứa lạnh hẳn.
“Ý tôi là bà ấy đã chờ cậu quá lâu rồi.”
“Xin chú cho cháu địa chỉ.”
“Trước khi tìm mẹ, cậu nên giải quyết chuyện trong nhà mình.”
“Tại sao?”
Hứa Quốc Cường nói một câu khiến Kiến Minh lập tức đạp phanh bên lề đường.
“Bởi vợ cậu không chỉ muốn bà Tú Lan ký từ bỏ 18%.”
“Cô ấy còn làm gì?”
“Cậu về hỏi xem căn hộ cậu đang sống… hiện đứng tên ai.”
CHƯƠNG 2 – CĂN NHÀ KHÔNG CÒN TÊN ANH
Kiến Minh về đến căn hộ lúc gần tám giờ tối.
Cửa vừa mở, Tô Mạn đã ngồi chờ trong phòng khách.
Bà Lưu Ngọc Phân, mẹ cô ta, cũng có mặt.
Trên bàn là một ấm trà Long Tỉnh còn nóng.
Tô Mạn nhìn chiếc túi vải cũ trong tay chồng, sắc mặt lập tức khó chịu.
“Anh mang thứ đó về làm gì?”
Kiến Minh đặt túi xuống.
“Đồ của mẹ anh.”
“Để ngoài ban công đi. Có mùi.”
Chỉ bốn chữ.
Kiến Minh đứng yên.
Ngày trước anh từng nghe câu ấy rất nhiều lần.
“Mùi thuốc cao.”
“Mùi quần áo cũ.”
“Mùi người quê.”
Anh luôn im lặng.
Nhưng hôm nay, nhìn chiếc khăn len mẹ tự đan nằm trong túi, anh bỗng hỏi:
“Em ghét mẹ anh đến thế sao?”
Tô Mạn cau mày.
“Đừng bắt đầu kiểu đó. Em biết anh đã đọc giấy tờ.”
“Anh hỏi căn hộ này hiện đứng tên ai?”
Sắc mặt Tô Mạn biến đổi.
Bà Lưu lập tức xen vào:
“Vợ chồng với nhau mà hỏi như thẩm vấn tội phạm vậy?”
Kiến Minh không nhìn bà.
“Tô Mạn, trả lời.”
“Em.”
“Chỉ mình em?”
“Đúng.”
Kiến Minh bật cười.
Một nụ cười không có chút vui vẻ.
Căn hộ hơn hai trăm mét vuông này được mua sau khi công ty anh có vòng gọi vốn đầu tiên.
Khi ấy Tô Mạn nói để cô đứng tên sẽ thuận tiện làm thủ tục.
Anh đồng ý.
Bởi họ là vợ chồng.
Anh chưa từng nghĩ thêm.
“Còn căn hộ ở Ninh Ba?”
Tô Mạn im lặng.
“Cửa hàng mặt phố ở Củng Thự?”
Vẫn im lặng.
“Căn nhà em mua cho mẹ em?”
Bà Lưu đập tay xuống bàn.
“Cậu tính toán với nhà vợ à?”
Kiến Minh quay sang.
“Mỗi cuối tuần tôi đưa bác đi ăn nhà hàng. Sinh nhật bác, tôi mua vòng ngọc. Bác đau lưng, tôi tìm bác sĩ ở bệnh viện Chiết Nhất. Tôi chưa từng nói một câu.”
Anh chỉ vào chiếc túi.
“Còn mẹ tôi bị đưa ra ngoại ô. Hai tháng tôi không tới.”
Bà Lưu tránh ánh mắt anh.
Kiến Minh quay lại với vợ.
“Anh đối xử với mẹ em như mẹ ruột. Em đối xử với mẹ anh thế nào?”
Tô Mạn đột nhiên đứng bật dậy.
“Bởi mẹ anh không giống mẹ em!”
Câu nói vang khắp phòng khách.
“Khác ở đâu?”
“Bà ấy không biết cư xử!”
Tô Mạn đỏ mặt.
“Bạn bè em đến nhà, bà ấy mặc quần áo cũ đi ra. Bà ấy phơi rau khô ngoài ban công. Bà ấy giữ túi nilon, chai lọ vì tiếc. Anh biết lần trước vợ phó tổng Lý nhìn em thế nào không?”
Kiến Minh nhìn vợ như nhìn một người xa lạ.
“Vậy nên em đuổi bà đi?”
“Em cho bà ấy nơi có người chăm sóc!”
“Và em đến ép bà ký giấy.”
“Em làm vì anh!”
Tô Mạn gần như hét lên.
“Công ty chuẩn bị tái cấu trúc. Một thỏa thuận góp vốn mười hai năm trước đột nhiên xuất hiện, anh biết nó phiền phức thế nào không?”
“Vậy tại sao không nói với anh?”
Tô Mạn cứng họng.
Kiến Minh bước tới.
“Bởi em biết nếu anh biết mẹ đã bán toàn bộ tài sản để đưa anh 680.000 tệ, anh sẽ không để bà ký.”
Không ai nói gì.
Kiến Minh hiểu mình đã đoán đúng.
Anh hỏi tiếp:
“Em tìm thấy hợp đồng ở đâu?”
“Trong ngăn kéo.”
“Ngăn kéo nào?”
“Phòng làm việc.”
Kiến Minh chợt nhớ lời mẹ ngày rời nhà:
“Mẹ để chìa khóa căn nhà cũ ở ngăn kéo phòng con.”
Có lẽ bà đã để cả giấy tờ ở đó.
Tô Mạn tìm thấy trước anh.
“Còn căn nhà cũ?”
Anh hỏi.
Tô Mạn nhìn sang mẹ mình.
Chỉ một cái nhìn ấy đã đủ.
Kiến Minh cảm giác tim chìm xuống.
“Các người làm gì căn nhà?”
Bà Lưu lên tiếng:
“Chỉ là căn nhà cũ ở huyện thôi.”
“Bao nhiêu?”
“Cái gì?”
“Tiền giải tỏa.”
Không ai đáp.
Kiến Minh đập bàn.
“BAO NHIÊU?”
Tô Mạn giật mình.
“Bốn triệu hai.”
Căn phòng chết lặng.
“Tiền đâu?”
“Vẫn chưa nhận hết.”
“Phần đã nhận?”
“Kiến Minh…”
“TIỀN ĐÂU?”
Tô Mạn nghiến răng.
“Em đặt cọc một căn hộ cho em trai.”
Kiến Minh đứng bất động.
Mẹ anh cả đời tiết kiệm.
Bán cửa hàng cho anh khởi nghiệp.
Sau đó về sống trong căn nhà cũ.
Khi lên Hàng Châu, bà chỉ mang một vali.
Còn căn nhà cuối cùng của bà, Tô Mạn lại định lấy tiền mua nhà cho em trai mình.
“Em lấy quyền gì?”
“Bà ấy từng nói sau này tài sản cũng để lại cho anh!”
“Cho anh.”
Kiến Minh nhìn thẳng vào mắt vợ.
“Không phải cho em trai em.”
Tô Mạn bật khóc.
“Em trai em sắp cưới! Nhà gái yêu cầu phải có nhà. Nhà em chỉ có mình em giúp được nó.”
Kiến Minh cười cay đắng.
“Vậy mẹ anh phải trả tiền cưới cho em trai em?”
Bà Lưu đứng lên.
“Cậu đừng nói khó nghe. Tiền của hai vợ chồng chẳng phải cũng là tiền chung sao?”
“Thế tiền của mẹ tôi từ bao giờ thành tiền chung của chúng tôi?”
Bà không trả lời được.
Kiến Minh lấy điện thoại gọi luật sư công ty.
Tô Mạn lập tức lao tới.
“Anh định làm gì?”
“Kiểm tra toàn bộ giấy tờ.”
“Anh không tin em?”
Kiến Minh nhìn cô.
“Ngày em bắt mẹ anh rời khỏi nhà, em có hỏi anh câu đó không?”
Tô Mạn sững lại.
Đêm ấy, Kiến Minh không ngủ.
Anh ngồi một mình trong phòng làm việc.
Trong chiếc túi của mẹ còn một vật anh chưa để ý.
Chiếc điện thoại nút bấm.
Pin đã hết.
Anh tìm sạc cũ, cắm điện.
Màn hình sáng lên.
Không mật khẩu.
Danh bạ chỉ có vài người.
Con trai.
Y tá Vương.
Hứa Quốc Cường.
Bác sĩ.
Kiến Minh mở nhật ký cuộc gọi.
Trong hai tháng, mẹ đã gọi cho anh mười một lần.
Chín cuộc không được bắt máy.
Hai cuộc kéo dài chưa tới một phút.
Anh nhớ ra.
Có lần đang họp, mẹ gọi.
Anh nói:
“Mẹ, con bận, tối gọi lại.”
Anh không gọi.
Lần khác đang ăn cùng gia đình Tô Mạn, mẹ hỏi:
“Cuối tuần con có tới không?”
Anh đáp:
“Để tuần sau.”
Tuần sau ấy chưa từng đến.
Kiến Minh mở tin nhắn.
Mẹ rất ít nhắn.
Tin đầu:
“Trời lạnh rồi, con mặc thêm áo.”
Tin thứ hai:
“Ở đây mẹ ăn được, đừng lo.”
Tin thứ ba:
“Kiến Minh, khi nào rảnh con tới, mẹ có chuyện muốn nói.”
Tin cuối cùng gửi đúng hôm Tô Mạn đến viện.
Chỉ một câu:
“Con có biết vợ con muốn mẹ ký giấy không?”
Tin nhắn hiển thị trạng thái đã gửi.
Kiến Minh cầm điện thoại của mình kiểm tra.
Không có.
Anh tìm trong mục tin nhắn đã xóa.
Ở đó, anh thấy nó.
Tin nhắn của mẹ đã bị xóa khỏi điện thoại anh.
Anh từ từ ngẩng đầu.
Tô Mạn từng biết mật mã điện thoại của anh.
Sáng hôm sau, luật sư gọi.
“Trần tổng, tôi đã kiểm tra.”
“Nói đi.”
“Thỏa thuận góp vốn của bà Trần có giá trị chứng cứ rất quan trọng. Ngoài ra ông Hứa Quốc Cường giữ bản gốc cùng chứng từ chuyển khoản năm đó.”
Kiến Minh siết điện thoại.
“Còn nhà cũ?”
“Việc nhận tiền bồi thường chưa hoàn tất. Có một số giấy ủy quyền có vấn đề. Nếu bà Trần không trực tiếp ký, giao dịch có thể bị dừng.”
Kiến Minh nhắm mắt.
Ít nhất vẫn còn kịp.
“Dừng toàn bộ.”
“Được.”
“Còn một việc.”
“Anh nói đi.”
“Kiểm tra tài sản của tôi và Tô Mạn. Tất cả.”
Buổi chiều, Hứa Quốc Cường gửi một địa chỉ.
Không phải bệnh viện.
Không phải nhà tang lễ.
Mà là một thị trấn nhỏ gần Thiệu Hưng.
Kiến Minh lái xe gần hai tiếng.
Địa chỉ dẫn tới một căn nhà hai tầng nằm cạnh con kênh cổ.
Trước cửa có giàn hoa giấy.
Một bà lão đang ngồi nhặt rau.
Chỉ nhìn bóng lưng ấy, Kiến Minh đã nhận ra.
Anh đứng ngoài cổng rất lâu.
“Mẹ…”
Bàn tay đang nhặt rau dừng lại.
Trần Tú Lan không quay đầu ngay.
Một lúc sau bà mới hỏi:
“Con tới làm gì?”
Kiến Minh chưa từng nghe mẹ nói với mình bằng giọng xa lạ như thế.
Anh bước vào.
“Mẹ, con đến đón mẹ về.”
Bà Tú Lan quay lại.
“Mẹ không có nhà ở Hàng Châu nữa.”
“Nhà con là nhà mẹ.”
Bà nhìn anh.
“Thật sao?”
Chỉ hai chữ khiến anh không thể nói tiếp.
Bà đặt rổ rau xuống.
“Ngày trước mẹ cũng nghĩ vậy.”
Kiến Minh quỳ xuống trước mặt mẹ.
“Mẹ…”
Bà lập tức đứng dậy.
“Đứng lên. Con gần bốn mươi rồi, đừng làm thế.”
“Mẹ đánh con cũng được.”
“Đánh con để làm gì?”
Bà Tú Lan nhìn mái tóc con trai đã lấm tấm bạc.
“Mẹ nuôi con lớn không phải để đến lúc già phải đánh con mới biết mình buồn.”
Kiến Minh cúi đầu.
“Mẹ về với con.”
“Không.”
“Con đã dừng chuyện căn nhà.”
“Không phải vì căn nhà.”
“Con sẽ trả lại phần vốn của mẹ.”
“Cũng không phải vì tiền.”
“Vậy mẹ muốn gì?”
Bà Tú Lan im lặng thật lâu.
Rồi nói:
“Mẹ từng muốn một bữa cơm.”
Kiến Minh ngẩng lên.
“Một bữa cơm?”
“Ừ.”
Bà cười buồn.
“Hôm con đưa mẹ vào viện, mẹ nghĩ chắc cuối tuần con sẽ đến. Mẹ còn nhờ nhà bếp giữ cho mẹ ít bánh quế hoa vì hồi nhỏ con thích ăn.”
Giọng bà rất nhẹ.
“Tuần đầu mẹ chờ.”
“Tuần thứ hai mẹ cũng chờ.”
“Tuần thứ ba, mẹ thấy ảnh con đưa mẹ vợ đi ăn cua ở Tây Hồ.”
Kiến Minh cắn chặt môi.
“Tuần thứ tư, mẹ không chờ nữa.”
Nước mắt anh rơi xuống.
Bà Tú Lan quay mặt đi.
“Kiến Minh, mẹ không giận vì con nghèo, cũng chưa từng giận vì con bận.”
Bà dừng lại.
“Mẹ chỉ buồn vì đến lúc con có tất cả, người đầu tiên con thấy thừa lại là mẹ.”
Đúng lúc ấy, Hứa Quốc Cường từ trong nhà bước ra.
Ông đặt một tập hồ sơ lên bàn.
“Kiến Minh, còn một chuyện cậu phải biết.”
Anh lau mắt.
“Chuyện gì?”
Hứa Quốc Cường nhìn bà Tú Lan rồi nhìn anh.
“18% của mẹ cậu… hiện tại không còn là một con số nhỏ như cậu nghĩ.”
Ông đẩy tập hồ sơ tới.
“Sau tất cả các lần tăng vốn, chuyển đổi và thỏa thuận giữa nhóm sáng lập, quyền lợi thực tế cần xác định lại.”
Kiến Minh mở trang đầu tiên.
Và khi nhìn thấy con số định giá đi kèm, anh chết lặng.
CHƯƠNG 3 – BỮA CƠM KHÔNG CẦN MÁY ẢNH
Số tiền 680.000 tệ năm ấy không biến mất.
Nó là một phần trong vốn khởi nghiệp ban đầu.
Qua nhiều vòng gọi vốn, tỷ lệ quyền lợi của nhóm sáng lập bị pha loãng, cấu trúc sở hữu cũng thay đổi, nhưng những thỏa thuận cũ chưa bao giờ được xử lý dứt điểm.
Hứa Quốc Cường nói:
“Muốn xác định chính xác bà Tú Lan còn bao nhiêu quyền lợi phải để luật sư và kiểm toán làm. Nhưng chắc chắn không phải con số có thể xem như vài trăm nghìn tệ.”
Kiến Minh đóng hồ sơ.
Lần đầu tiên anh không hỏi giá trị bao nhiêu.
Anh chỉ nhìn mẹ.
“Mẹ biết chuyện này từ lâu?”
“Biết.”
“Tại sao mẹ không nói?”
“Để làm gì?”
Bà Tú Lan bình thản nhặt rau tiếp.
“Nếu mẹ nói mình có tiền, con mới đến thăm mẹ, vậy mẹ thà con đừng đến.”
Kiến Minh không thể phản bác.
Hứa Quốc Cường thở dài.
“Ngày trước mẹ cậu tìm tôi, bà ấy nói nếu công ty thất bại thì coi như tiền mất. Nếu thành công, phần của bà cứ để cho cậu quản lý.”
“Vậy tại sao giữ hợp đồng?”
“Vì tôi bảo phải giữ.”
Ông Hứa nhìn Kiến Minh.
“Tình thân là tình thân. Giấy tờ là giấy tờ. Không ngờ cuối cùng thứ giấy đó lại giúp bà ấy biết người trong nhà đang nghĩ gì.”
Chiều hôm ấy, Kiến Minh không ép mẹ trở về.
Anh ở lại sửa chiếc vòi nước bị rò.
Bữa tối chỉ có cá hấp, rau xào và một bát canh củ sen.
Không nhà hàng.
Không rượu vang.
Không điện thoại chụp ảnh.
Bà Tú Lan gắp cho anh một miếng cá theo thói quen rồi khựng lại.
Kiến Minh nhìn miếng cá trong bát.
Mắt đỏ lên.
“Mẹ.”
“Ăn đi.”
“Mẹ vẫn nhớ con thích phần bụng cá à?”
Bà không đáp.
Nhưng chính sự im lặng ấy khiến anh hiểu có những thứ người mẹ nhớ cả đời, còn người con lại quên quá dễ dàng.
Sau bữa cơm, Kiến Minh lái xe về Hàng Châu.
Tô Mạn đang chờ.
“Anh tìm được bà rồi?”
“Ừ.”
“Bà nói gì về 18%?”
Câu hỏi đầu tiên ấy khiến chút hy vọng cuối cùng trong Kiến Minh tắt hẳn.
Không phải:
“Mẹ khỏe không?”
Không phải:
“Bà đang ở đâu?”
Mà là 18%.
Anh đặt chìa khóa xe xuống.
“Chúng ta ly thân một thời gian.”
Tô Mạn tái mặt.
“Anh nói gì?”
“Anh đã yêu cầu luật sư kiểm tra toàn bộ tài sản và những giấy tờ em xử lý liên quan đến mẹ anh.”
“Anh định vì bà ấy mà bỏ vợ?”
Kiến Minh lắc đầu.
“Không.”
Anh nhìn cô.
“Anh làm vậy vì cuối cùng anh nhận ra anh đã trở thành một người mà chính anh cũng không muốn nhìn.”
Tô Mạn bật khóc.
“Em làm tất cả cho gia đình!”
“Gia đình nào?”
Câu hỏi khiến cô nghẹn lại.
“Gia đình em có mẹ em, em trai em, có căn nhà cho em trai em.”
Kiến Minh chỉ vào mình.
“Còn gia đình anh thì sao?”
Tô Mạn không trả lời.
Bà Lưu từ phòng ngủ bước ra.
“Kiến Minh, chuyện vợ chồng đừng làm quá. Mẹ cậu vẫn khỏe, có mất gì đâu.”
Anh nhìn bà.
Trước đây, mỗi lần bà Lưu nói, anh luôn nhường.
Hôm nay anh chỉ hỏi:
“Nếu Tô Mạn đưa bác vào viện dưỡng lão vì chê bác quê mùa, rồi cuối tuần đưa mẹ chồng đi ăn để chụp ảnh khoe hiếu thảo, bác có thấy đó là chuyện nhỏ không?”
Bà Lưu cứng mặt.
“Không giống nhau.”
“Khác ở đâu?”
Bà không nói được.
Kiến Minh xách chiếc túi quần áo của mẹ lên phòng làm việc.
Chiếc khăn len cũ vẫn còn mùi thuốc cao thoang thoảng.
Mùi mà Tô Mạn từng ghét.
Mùi mà chính anh từng thấy khó chịu khi tiếp khách.
Nhưng lúc này, anh áp chiếc khăn lên mặt.
Anh nhớ mùa đông năm mình mười hai tuổi.
Cha mất sớm.
Mẹ bán đồ ăn sáng ngoài cổng trường.
Bốn giờ sáng bà dậy.
Mùa đông ở vùng Giang Nam lạnh buốt, tay bà nứt đỏ.
Anh từng hỏi:
“Mẹ không lạnh à?”
Bà cười:
“Không lạnh.”
Sau này anh mới hiểu, không phải bà không lạnh.
Chỉ là bà không có quyền được lạnh.
Bà còn phải nuôi con.
Một tuần sau, Kiến Minh trở lại thị trấn.
Không quà.
Không trợ lý.
Không máy quay.
Anh mang một túi bánh quế hoa.
Bà Tú Lan mở cửa.
“Sao lại tới?”
“Ăn cơm.”
“Mẹ chưa nấu phần con.”
“Con nấu.”
Bà nhìn anh nghi ngờ.
“Con biết nấu?”
“Không.”
“Vậy nói nghe hay lắm.”
Lần đầu tiên sau nhiều tháng, bà bật cười.
Chỉ một chút thôi.
Nhưng Kiến Minh cũng cười theo.
Anh bắt đầu đến mỗi cuối tuần.
Có hôm mẹ không nói chuyện với anh nhiều.
Có hôm bà sai anh đi mua đậu phụ.
Có hôm hai mẹ con cãi nhau vì anh rửa rau không sạch.
Không có cảnh ôm nhau khóc lóc.
Không có một câu “mẹ tha thứ cho con”.
Bởi những vết nứt thật sự không biến mất chỉ bằng một lời xin lỗi.
Chúng chỉ có thể được vá lại bằng thời gian.
Ba tháng sau, việc rà soát tài sản hoàn tất.
Khoản bồi thường căn nhà cũ được giữ nguyên cho bà Tú Lan.
Giao dịch mua nhà cho em trai Tô Mạn bị hủy trước khi hoàn tất.
Các vấn đề liên quan đến phần vốn cũ được chuyển cho luật sư xử lý minh bạch theo hồ sơ và thỏa thuận giữa các bên.
Tô Mạn nhiều lần tìm mẹ chồng.
Lần đầu bà Tú Lan không gặp.
Lần thứ hai cũng vậy.
Lần thứ ba, bà đồng ý.
Tô Mạn đứng trước căn nhà nhỏ ở Thiệu Hưng, không trang điểm cầu kỳ như trước.
“Mẹ.”
Bà Tú Lan đang pha trà.
“Ngồi đi.”
Tô Mạn cúi đầu.
“Con xin lỗi.”
Bà không nói.
“Con biết mẹ sẽ không tin. Nhưng thời gian qua con đã nghĩ rất nhiều.”
“Con tiếc vì làm mẹ buồn?”
Bà hỏi.
“Hay tiếc vì chuyện tiền bạc không thành?”
Tô Mạn đỏ mắt.
“Cả hai.”
Câu trả lời khiến bà Tú Lan hơi bất ngờ.
Tô Mạn lau nước mắt.
“Nếu con nói chỉ tiếc vì làm mẹ buồn thì là nói dối. Lúc đầu con thật sự sợ mất tiền.”
Cô hít sâu.
“Con lớn lên trong một gia đình nghèo. Từ nhỏ mẹ con luôn nói phải sống sao cho người khác không coi thường. Sau khi lấy Kiến Minh, con bắt đầu sợ tất cả những thứ khiến người ta nhớ lại mình từng nghèo.”
Cô nhìn căn nhà.
“Con ghét quần áo cũ của mẹ, ghét túi nilon mẹ giữ lại, ghét mùi thuốc cao… có lẽ vì chúng làm con nhớ tới căn nhà cũ của chính mình.”
Bà Tú Lan rót trà.
“Con sợ người khác coi thường con, rồi con lại đi coi thường người khác.”
Tô Mạn cúi đầu.
“Vâng.”
“Đó là chuyện con phải tự sửa.”
Bà đẩy chén trà sang.
“Mẹ không thể sửa thay.”
Tô Mạn bật khóc.
Bà Tú Lan không nói tha thứ.
Nhưng bà cũng không đuổi cô đi.
Sáu tháng sau.
Minh Viễn tổ chức lễ kỷ niệm thành lập công ty.
Bộ phận truyền thông đề nghị Kiến Minh quay một video về hành trình khởi nghiệp.
Một nhân viên hỏi:
“Trần tổng, chúng ta có thể quay cảnh anh cùng mẹ không? Câu chuyện bà bán nhà giúp anh khởi nghiệp rất cảm động.”
Kiến Minh im lặng.
Ngày trước, chắc chắn anh sẽ đồng ý.
Một video đẹp.
Một câu chuyện truyền cảm hứng.
Hàng nghìn lượt chia sẻ.
Nhưng lần này anh lắc đầu.
“Không.”
“Vì sao ạ?”
“Đó là chuyện của mẹ tôi, không phải công cụ quảng bá của tôi.”
Tối hôm ấy, anh lái xe tới Thiệu Hưng.
Mẹ đã nấu cơm.
Trên bàn có cá hấp, đậu phụ sốt và rau cải.
Anh vừa ngồi xuống, điện thoại rung.
Một thông báo từ WeChat Moments hiện lên.
Một người bạn cũ bình luận dưới bức ảnh nhiều năm trước:
“Trần tổng đúng là người con hiếu thảo.”
Kiến Minh nhìn dòng chữ.
Rồi xóa nốt những bức ảnh từng được đăng chỉ để người khác nhìn thấy.
Bà Tú Lan từ bếp bước ra.
“Cầm điện thoại làm gì? Cơm nguội bây giờ.”
Anh lập tức đặt xuống.
“Vâng.”
“Ăn cá đi.”
“Mẹ ăn trước đi.”
“Mẹ ăn rồi.”
“Lại nói dối.”
“Thằng này…”
Kiến Minh bật cười, gắp miếng cá ngon nhất sang bát mẹ.
Bà Tú Lan định gắp trả.
Anh giữ đũa bà lại.
“Mẹ.”
“Gì?”
“Ngày trước mẹ nói có những thứ lúc cần rồi mới biết mình đã vứt đi.”
Bà nhìn anh.
“Con nhớ à?”
“Bây giờ con mới hiểu.”
Ngoài cửa sổ, những mái nhà cũ ven kênh chìm trong ánh đèn vàng.
Không có Mercedes đỗ trước nhà hàng sang trọng.
Không có tổ yến.
Không có máy quay.
Không có hàng trăm lời khen trên mạng.
Chỉ có hai mẹ con ngồi trước một bàn cơm bình thường.
Một lúc sau, Kiến Minh hỏi:
“Mẹ, tuần sau con lại tới nhé?”
Bà Tú Lan vẫn cúi đầu ăn cơm.
“Tùy con.”
Anh mỉm cười.
“Vậy con tới.”
Bà không nói gì.
Nhưng khi anh đứng lên lấy thêm cơm, anh nhìn thấy trên bếp đã có một hộp bánh quế hoa mới.
Bên cạnh là mấy túi rau khô bà vừa chuẩn bị.
Trên một túi có mảnh giấy nhỏ viết bằng nét chữ quen thuộc:
“Cho Kiến Minh mang về Hàng Châu.”
Anh đứng nhìn rất lâu.
Mười hai năm trước, mẹ bán căn nhà để đặt cược vào tương lai của anh.
Mười hai năm sau, bà không cần anh trả lại bằng tiền.
Thứ bà từng chờ chỉ là một người con nhớ đường về nhà.
Và điều khiến Kiến Minh day dứt nhất không phải 680.000 tệ.
Không phải 18% phần vốn.
Cũng không phải căn nhà trị giá hơn bốn triệu.
Mà là chiếc giường trống trong căn phòng 307.
Bởi nếu hôm ấy anh không cần một đoạn video để chứng minh mình hiếu thảo…
Có lẽ anh vẫn chưa đến.
Có lẽ chiếc túi quần áo ấy vẫn nằm trong ngăn tủ.
Và có lẽ anh vẫn đang ngồi trong một nhà hàng sang trọng, mỉm cười trước máy ảnh, nhận hàng trăm lời khen về lòng hiếu thảo…
Trong khi người mẹ đã bán gần như tất cả những gì mình có để cho anh một tương lai lại đang ở một nơi khác, tập quen với việc không chờ tiếng bước chân của con trai nữa.
Kiến Minh trở lại bàn ăn.
Anh đặt điện thoại úp xuống.
Bà Tú Lan hỏi:
“Không chụp ảnh à?”
Anh khựng lại.
Rồi mỉm cười.
“Không chụp.”
“Tại sao?”
Anh gắp rau vào bát mẹ.
“Bữa cơm này để chúng ta ăn thôi.”
Bà Tú Lan nhìn con trai.
Rất lâu sau, khóe mắt bà cong lên.
“Vậy thì ăn đi.”
“Vâng.”
Ngoài con kênh, một chiếc thuyền nhỏ chậm rãi trôi qua.
Căn nhà không lớn.
Bữa cơm cũng chẳng đắt tiền.
Nhưng lần đầu tiên sau rất nhiều năm, Trần Kiến Minh không cần bất kỳ ai trên mạng biết mình đang ở đâu, đang ăn với ai, hay mình có phải một người con hiếu thảo hay không.
Bởi anh cuối cùng đã hiểu:
Có những người cả đời chẳng cần con cái chứng minh tình yêu trước thiên hạ.
Họ chỉ cần khi quay đầu lại… vẫn thấy con mình thật sự ở đó.
Và có những chữ “hiếu” viết dưới một bức ảnh có thể nhận được hàng nghìn lời khen.
Nhưng một bữa cơm không có máy ảnh, một cuộc gọi được bắt máy đúng lúc, một cuối tuần thật sự dành cho mẹ…
Đôi khi mới là thứ người già đã chờ suốt cả đời.
‼️‼️‼️Lưu ý cuối cùng dành cho người đọc: Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu. Tất cả tình tiết, cốt truyện không chỉ trích, xúc phạm bất cứ cá nhân, tổ chức nào. Đây chỉ là truyện ngắn và không phải là một sự kiện, tin tức báo chí.
.