#Truyệnngắn #Hưcấu #Sángtác Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu.
CHƯƠNG 1 – 300.000 TỆ VÀ BỨC ẢNH KHÔNG NÊN XUẤT HIỆN
Chiếc điện thoại trong tay Triệu Mỹ Lan rung lên lần thứ ba.
Chỉ một giây.
Nhưng một giây ấy đủ khiến căn phòng khách rộng hơn trăm mét vuông của căn hộ cao cấp khu Tĩnh An, Thượng Hải rơi vào im lặng.
Tôi nhìn chằm chằm vào màn hình.
Người đàn ông trong bức ảnh mặc áo khoác màu xám, đứng trước cửa khoa sản của Bệnh viện Phụ sản Quốc tế Minh Đức. Nửa khuôn mặt bị khẩu trang che kín, nhưng chiếc đồng hồ trên cổ tay trái, vết sẹo nhỏ dưới tai và dáng đứng ấy…
Tôi không thể nhận nhầm.
Đó là chồng tôi, Trình Hạo Nhiên.
Bên cạnh anh là một cô gái trẻ đang ôm bụng.
Lâm Tư Tư.
Người phụ nữ ba ngày trước còn khóc qua điện thoại, nói với tôi:
“Chị Vãn Ninh, chị hiểu lầm rồi. Em và anh Trình chỉ là đồng nghiệp. Em có bạn trai rồi.”
Túi xách trong tay tôi rơi xuống nền đá.
“Hạo Nhiên.”
Tôi nghe giọng mình khàn đặc.
“Anh giải thích đi.”
Trình Hạo Nhiên bước nhanh tới.
“Đưa điện thoại cho anh.”
Triệu Mỹ Lan lập tức giấu điện thoại ra sau lưng.
“Có gì đâu mà xem!”
Tôi bật cười.
“Không có gì?”
Tôi chỉ xuống những tờ tiền lẻ vẫn nằm rải rác dưới chân.
“Vậy 300.000 tệ vừa chuyển cho Lâm Tư Tư là gì?”
Sắc mặt mẹ chồng tôi biến đổi.
Bà quát:
“Cô nhìn trộm điện thoại người khác còn có lý à?”
“Tôi nhìn trộm?”
Tôi bước tới một bước.
“Thông báo hiện ngay trước mặt tôi. Số tiền đúng bằng số tiền bà mượn tôi hai năm trước. Người nhận lại là một người phụ nữ đi khám thai cùng chồng tôi.”
Hạo Nhiên cau mày.
“Vãn Ninh, em bình tĩnh.”
“Anh bảo tôi bình tĩnh thế nào?”
“Bức ảnh không chứng minh được gì.”
“Vậy anh đến bệnh viện phụ sản làm gì?”
Anh im lặng.
Tôi nhìn anh.
Bốn năm hôn nhân.
Tôi từng nghĩ mình hiểu người đàn ông này.
Ngày chúng tôi đăng ký kết hôn ở Hàng Châu, anh nắm tay tôi trước cửa Cục Dân chính, nói:
“Sau này dù xảy ra chuyện gì, anh cũng sẽ đứng về phía em.”
Hôm nay, mẹ tôi nằm trong bệnh viện chờ phẫu thuật.
Mẹ anh lấy tiền của tôi đưa cho một phụ nữ khác.
Còn anh bắt tôi xin lỗi.
Triệu Mỹ Lan đột nhiên chen vào:
“Cô làm ầm lên đủ chưa? Tư Tư có thai thì liên quan gì tới Hạo Nhiên?”
Tôi quay phắt sang bà.
“Mẹ vừa nói gì?”
Bà cứng người.
Hạo Nhiên lập tức quát:
“Mẹ!”
Quá muộn.
Tôi nhìn hai mẹ con họ.
“Cô ta có thai?”
Triệu Mỹ Lan quay mặt đi.
Tôi cảm giác máu trong người lạnh dần.
“Bao lâu rồi?”
“Không phải chuyện của em.”
Hạo Nhiên nói.
Tôi nhìn anh không chớp mắt.
“Anh vừa nói gì?”
Anh bóp trán.
“Anh đang rất mệt. Công ty có chuyện, mẹ cũng đang không khỏe. Em đừng biến một chuyện đơn giản thành scandal gia đình.”
“Scandal?”
Tôi bật cười.
“Nếu con trong bụng cô ta là của anh, đó không còn là scandal nữa đâu.”
Triệu Mỹ Lan đập mạnh tay xuống bàn.
“Cô đừng ngậm máu phun người!”
Tôi nhìn bà.
“Vậy tại sao bà chuyển cho cô ta 300.000 tệ?”
Bà không nói.
“Tiền dưỡng thai?”
Tôi hỏi.
“Tiền mua nhà?”
Bà vẫn im lặng.
“Hay tiền để cô ta sinh con cho nhà họ Trình?”
“Hỗn xược!”
Triệu Mỹ Lan giơ tay.
Nhưng lần này tôi giữ cổ tay bà giữa không trung.
Bà trừng mắt.
“Cô dám!”
Tôi nhìn thẳng vào bà.
“Tôi đã nhịn bà bốn năm.”
“Bà nói tôi quê mùa, tôi nhịn.”
“Bà bắt tôi đưa hết tiền thưởng cuối năm để sửa biệt thự, tôi nhịn.”
“Bà lấy 300.000 tệ của bố mẹ tôi, tôi cũng nhịn.”
Tôi buông tay bà.
“Nhưng bà lấy tiền cứu mẹ tôi đưa cho một người phụ nữ có quan hệ mờ ám với chồng tôi…”
Tôi nói từng chữ.
“Chuyện này tôi không nhịn nữa.”
Hạo Nhiên kéo tôi lại.
“Đừng nói với mẹ anh bằng giọng đó.”
Tôi quay sang.
“Anh còn định bảo vệ bà?”
“Bà là mẹ anh.”
“Còn mẹ tôi thì sao?”
Anh im lặng.
Tôi hiểu rồi.
Trong căn nhà này, mẹ tôi chưa bao giờ được coi là người.
Điện thoại tôi lại rung.
Lần này là bệnh viện.
Tôi bắt máy.
“Cô Tô, tình trạng của bà Tô Quốc Cầm vừa thay đổi. Bác sĩ đề nghị gia đình hoàn tất thủ tục càng sớm càng tốt.”
Tôi nắm chặt điện thoại.
“Tôi sẽ tới ngay.”
Tôi cúi xuống nhặt túi xách.
Hạo Nhiên gọi:
“Em định đi đâu?”
“Bệnh viện.”
“Anh đưa em.”
“Không cần.”
“Vãn Ninh!”
Tôi quay lại.
“Anh còn 300.000 tệ không?”
Anh khựng lại.
“Trong tài khoản công ty…”
“Tôi hỏi tài khoản cá nhân.”
Anh tránh mắt.
Triệu Mỹ Lan lạnh lùng:
“Nó vừa mua xe mới, lấy đâu ra tiền?”
Tôi nhìn chiếc chìa khóa Porsche đặt trên tủ.
Chiếc xe hơn một triệu tệ.
Hai tháng trước, Hạo Nhiên nói với tôi chiếc xe do công ty cấp.
Tôi hỏi:
“Xe đó công ty cấp thật sao?”
Anh cau mày.
“Bây giờ là lúc hỏi chuyện xe à?”
Tôi bật cười.
“Đúng. Không phải lúc.”
Tôi mở cửa.
Phía sau, mẹ chồng còn nói với theo:
“Cô có giỏi thì tự lo đi! Đừng tưởng lấy được Hạo Nhiên rồi cả nhà cô đều có quyền bám vào nhà họ Trình!”
Tôi không quay đầu.
Mưa cuối thu phủ kín đường phố Thượng Hải.
Tôi bắt taxi tới Bệnh viện Nhân dân số 6.
Suốt quãng đường, tôi gọi khắp nơi.
Ngân hàng.
Bạn bè.
Đồng nghiệp cũ.
Người quen.
Thẻ tín dụng của tôi chỉ còn hạn mức 60.000 tệ.
Tiền tiết kiệm trước đây đã gần như đưa hết cho nhà họ Trình.
Khi tôi tới cửa khoa tim mạch, em trai tôi Tô Dịch Thần đang đứng đó.
Nó mới 24 tuổi, vừa tốt nghiệp Đại học Chiết Giang.
Thấy tôi, nó chạy tới.
“Chị!”
“Mẹ thế nào?”
“Bác sĩ đang theo dõi.”
Nó nhìn chiếc áo còn vết trà của tôi.
“Chị bị sao vậy?”
“Không sao.”
“Anh rể đâu?”
Tôi không trả lời.
Dịch Thần hiểu ra.
Nó nghiến răng.
“Nhà họ Trình không đưa tiền?”
“Chị sẽ lo.”
“Chị lấy đâu ra?”
Tôi chưa kịp nói thì một giọng đàn ông vang lên phía sau.
“Cô Tô Vãn Ninh?”
Tôi quay lại.
Một người đàn ông khoảng ngoài bốn mươi, mặc vest đen, đứng cạnh cửa thang máy.
“Tôi là Chu Minh Viễn, luật sư.”
Tôi ngơ ngác.
“Tôi không thuê luật sư.”
Ông ta đưa cho tôi một chiếc danh thiếp.
“Tôi biết.”
“Vậy ông tìm tôi làm gì?”
Ông ta nhìn Dịch Thần rồi nhìn tôi.
“Có người nhờ tôi chuyển cho cô một thứ.”
Ông lấy từ cặp ra một phong bì màu nâu.
Bên ngoài viết tên tôi.
Tô Vãn Ninh.
Nét chữ rất quen.
Tôi nhận lấy, tim đập mạnh.
“Người nào?”
Luật sư Chu đáp:
“Cha cô.”
Tôi đứng sững.
Cha tôi đã mất sáu năm.
“Ông nói gì?”
“Ông Tô Kiến Quốc từng là khách hàng của văn phòng chúng tôi.”
Tôi nhìn ông như nhìn một người mất trí.
“Cha tôi chỉ là kế toán của một nhà máy nhỏ ở An Huy.”
Luật sư Chu im lặng vài giây.
“Có lẽ cô chưa biết hết về ông ấy.”
Tôi chưa kịp hỏi tiếp, một y tá chạy ra.
“Người nhà bà Tô Quốc Cầm đâu?”
“Tôi!”
“Bệnh nhân cần đưa vào phòng mổ.”
Tôi tái mặt.
“Nhưng tiền…”
Y tá nhìn hồ sơ rồi nói:
“Khoản tạm ứng đã được thanh toán.”
Tôi sững người.
“Thanh toán?”
“Vâng.”
“Bao nhiêu?”
“300.000 tệ.”
Tôi quay sang Dịch Thần.
Nó lắc đầu.
“Không phải em.”
Tôi nhìn luật sư Chu.
Ông cũng không nói.
“Người chuyển là ai?”
Y tá kiểm tra máy tính bảng.
“Thông tin người chuyển bị ẩn. Chúng tôi chỉ thấy tài khoản của một quỹ y tế tư nhân.”
Tôi còn chưa hoàn hồn thì điện thoại vang lên.
Một số lạ.
Tôi bắt máy.
Đầu dây bên kia không có tiếng nói.
Chỉ có tiếng thở.
“Ai vậy?”
Im lặng.
Tôi định cúp thì một giọng phụ nữ vang lên.
“Chị Tô.”
Tôi nhận ra ngay.
Lâm Tư Tư.
Tôi siết điện thoại.
“Cô còn gọi cho tôi làm gì?”
Cô ta nói rất nhỏ:
“300.000 tệ mẹ chồng chị chuyển cho tôi… không phải để dưỡng thai.”
Tôi lạnh sống lưng.
“Vậy để làm gì?”
Cô ta im lặng.
“Tư Tư, nói đi.”
“Em không thể nói qua điện thoại.”
“Đứa bé là của Hạo Nhiên?”
Cô ta thở gấp.
“Không.”
Tôi sững lại.
“Vậy là của ai?”
Ở đầu bên kia vang lên tiếng cửa mở.
Lâm Tư Tư hoảng hốt.
“Có người tới.”
“Tư Tư!”
Cô ta nói vội:
“Chị đừng tin bất kỳ ai trong nhà họ Trình. Kể cả chồng chị.”
“Tôi biết rồi.”
“Không, chị chưa biết.”
Giọng cô ta run lên.
“300.000 tệ chỉ là một phần. Thứ họ thực sự lấy của chị lớn hơn nhiều.”
Tôi chưa kịp hỏi, cuộc gọi đã bị cắt.
Tôi nhìn màn hình.
Luật sư Chu đứng bên cạnh khẽ nói:
“Cô Tô.”
Tôi quay sang.
Ông chỉ vào phong bì trong tay tôi.
“Nếu tôi là cô, tôi sẽ mở thứ đó trước khi quay lại nhà họ Trình.”
Tôi xé mép phong bì.
Bên trong không phải thư.
Là một bản photocopy hợp đồng.
Trên trang đầu có tên một công ty mà tôi chưa từng thấy.
Nhưng ở cuối trang…
Có chữ ký của tôi.
Tôi nhìn chằm chằm.
“Không thể nào.”
Luật sư Chu hỏi:
“Chữ ký là của cô?”
“Giống.”
“Nhưng?”
“Tôi chưa bao giờ ký tài liệu này.”
Ông gật đầu.
“Vậy cô nên nhìn số tiền ở trang cuối.”
Tôi lật xuống.
Hai tay lập tức run lên.
Không phải 300.000.
Không phải ba triệu.
Mà là một con số khiến tôi phải đếm lại từng số 0.
38.000.000 tệ.
Ngay phía dưới có một dòng:
Người thụ hưởng cuối cùng: Tô Vãn Ninh.
Tôi ngẩng đầu.
“Đây là cái gì?”
Luật sư Chu nhìn thẳng vào tôi.
“Đó cũng là điều nhà họ Trình đã cố giấu cô suốt bốn năm qua.”
CHƯƠNG 2 – HÓA RA NGƯỜI BỊ NUÔI TRONG LỒNG LÀ TÔI
Mẹ tôi được đưa vào phòng phẫu thuật lúc tám giờ mười lăm phút tối.
Đèn đỏ trên cửa phòng mổ sáng lên.
Tôi ngồi ngoài hành lang, trong tay vẫn cầm bản hợp đồng trị giá 38 triệu tệ.
Dịch Thần đọc đi đọc lại mấy lần.
“Chị, cái này thật sao?”
“Tôi không biết.”
Nó nhìn tôi.
“Chữ ký giống chữ chị.”
“Nhưng chị chưa từng ký.”
Luật sư Chu ngồi đối diện.
“Cô từng ký giấy tờ nào sau khi kết hôn không?”
Tôi cười nhạt.
“Rất nhiều.”
“Ví dụ?”
“Hạo Nhiên từng nói cần tên tôi để làm hồ sơ mua nhà, bảo hiểm, tài khoản đầu tư gia đình.”
“Cô có đọc kỹ không?”
Tôi im lặng.
Không.
Tôi đã không đọc.
Bởi tôi tin chồng.
Có những thứ phá hỏng một cuộc hôn nhân không phải vì quá phức tạp.
Mà vì nó bắt đầu từ hai chữ quá đơn giản:
Tin tưởng.
Luật sư Chu lấy ra máy tính bảng.
“Công ty trong hợp đồng tên là Công ty Đầu tư Tân Hòa.”
“Tôi chưa từng nghe.”
“Nhưng cô đang sở hữu 36% cổ phần.”
Tôi ngẩng phắt lên.
“Cái gì?”
“Trên giấy tờ.”
Ông nói.
“Và phần cổ phần ấy từng được định giá gần 38 triệu tệ.”
Dịch Thần hỏi:
“Tiền đâu?”
“Đã bị thế chấp.”
“Ai thế chấp?”
Luật sư Chu nhìn tôi.
“Trình Hạo Nhiên.”
Tôi không nói nổi.
“Anh ta có quyền gì?”
“Giấy ủy quyền.”
Ông kéo một tài liệu ra.
“Có chữ ký của cô.”
Tôi nhìn.
Lại là chữ ký của tôi.
“Giả.”
Tôi nói.
“Chắc chắn là giả.”
Luật sư Chu gật đầu.
“Nếu chứng minh được thì vấn đề sẽ rất nghiêm trọng.”
Tôi tựa lưng vào ghế.
Đầu óc quay cuồng.
“Tại sao cha tôi lại liên quan đến công ty này?”
Ông trầm ngâm.
“Đó mới là phần phức tạp.”
“Ông biết gì thì nói hết đi.”
“Cha cô từng nắm một phần vốn trong Tân Hòa.”
Tôi cắt ngang:
“Không thể.”
“Cô có nhớ vì sao ông mất không?”
“Tai nạn xe.”
“Trước đó vài tháng, ông đang làm việc cho một dự án ở Thượng Hải.”
Tôi nhìn ông.
Mẹ luôn nói cha đi công tác dài ngày.
Sau đó tai nạn xảy ra trên đường cao tốc Hỗ Ninh.
Chúng tôi chưa bao giờ hỏi sâu.
Bởi lúc ấy gia đình chỉ còn lại nỗi đau.
Luật sư Chu nói tiếp:
“Sau khi ông Tô qua đời, một phần quyền lợi được chuyển cho cô theo một thỏa thuận đã ký trước.”
“Tại sao tôi không biết?”
“Bởi điều kiện kích hoạt chưa xảy ra.”
“Điều kiện gì?”
Ông chưa kịp đáp, điện thoại tôi sáng lên.
Trình Hạo Nhiên gọi.
Tôi nhìn tên anh.
Không bắt.
Anh gọi lần hai.
Rồi lần ba.
Dịch Thần hỏi:
“Chị không nghe?”
“Không.”
Ngay sau đó là tin nhắn.
“Anh đang ở bệnh viện. Chúng ta nói chuyện.”
Tôi quay ra hành lang.
Hạo Nhiên thật sự đứng ở cuối lối đi.
Anh mặc chiếc áo sơ mi ban chiều, cà vạt đã tháo, vẻ mặt mệt mỏi.
Anh đi tới.
“Mẹ thế nào?”
Tôi nhìn anh.
“Anh quan tâm sao?”
“Vãn Ninh.”
“Anh trả lời tôi một câu.”
Tôi đặt bản hợp đồng lên ghế.
“Công ty Tân Hòa là gì?”
Bước chân anh dừng lại.
Chỉ một biểu cảm ấy đã đủ.
Anh biết.
Tôi bật cười.
“Anh thật sự biết.”
“Em lấy tài liệu đó ở đâu?”
“Không quan trọng.”
“Đưa cho anh.”
“Vì sao?”
“Đó không phải thứ em nên giữ.”
Tôi nhìn anh.
“Anh nghe câu mình vừa nói chưa?”
Hạo Nhiên cau mày.
“Chuyện này phức tạp hơn em nghĩ.”
“Vậy nói cho tôi hiểu.”
“Không phải ở đây.”
“Ở đâu?”
“Về nhà.”
Tôi lắc đầu.
“Tôi sẽ không về.”
“Vãn Ninh.”
Anh hạ giọng.
“Đừng làm mọi thứ tệ hơn.”
Tôi cảm giác trái tim mình lạnh đi.
“Anh giả chữ ký tôi?”
“Không.”
“Anh thế chấp cổ phần đứng tên tôi?”
“Anh làm vì gia đình.”
“Gia đình nào?”
Anh im lặng.
Tôi hỏi:
“Anh và Lâm Tư Tư là quan hệ gì?”
“Không như em nghĩ.”
“Con cô ấy của ai?”
“Anh không thể nói.”
Tôi cười.
“Cái gì anh cũng không thể nói.”
Anh bước gần hơn.
“Anh có lý do.”
“Còn tôi thì sao?”
Tôi chỉ vào cánh cửa phòng mổ.
“Mẹ tôi hôm nay suýt không được phẫu thuật vì 300.000 tệ. Trong khi mẹ anh đem đúng số tiền đó chuyển cho Lâm Tư Tư.”
Hạo Nhiên nhíu mày.
“Tiền đó không phải của em.”
Tôi sững lại.
“Anh nói lại xem.”
“300.000 tệ mẹ anh nhận hai năm trước…”
Anh ngừng một chút.
“Không phải tiền nhà em.”
Tôi không hiểu.
“Anh điên rồi à?”
“Tiền bán nhà ở An Huy của bố mẹ em chỉ có 160.000.”
“Không đúng.”
“Anh đã kiểm tra.”
Tôi nhớ lại.
Sau khi cha mất, mẹ bán căn nhà cũ.
Bà nói cho tôi 300.000 để hai vợ chồng làm vốn.
Tôi chưa từng hỏi giá bán.
Tôi đột nhiên quay sang Dịch Thần.
“Em biết không?”
Nó lắc đầu.
Hạo Nhiên nói:
“140.000 còn lại có nguồn khác.”
“Ở đâu?”
“Đó là thứ anh đang cố bảo vệ em khỏi biết.”
Tôi bật cười cay đắng.
“Bảo vệ tôi bằng cách lấy tiền?”
“Vãn Ninh.”
“Bằng cách giả chữ ký?”
“Anh nói anh không giả.”
“Vậy ai?”
Anh không đáp.
Điện thoại của anh rung.
Tôi liếc thấy.
“Mẹ.”
Anh tắt cuộc gọi.
Nhưng ngay sau đó, một tin nhắn hiện lên.
Mẹ: “Tư Tư biến mất rồi. Hồ sơ cũng không còn.”
Tôi nhìn thấy.
Hạo Nhiên lập tức khóa màn hình.
“Tư Tư biến mất?”
“Không liên quan đến em.”
“Cô ấy vừa gọi cho tôi.”
Anh biến sắc.
“Lúc nào?”
“Trước khi anh đến.”
“Cô ấy nói gì?”
Lần đầu tiên từ khi bước vào bệnh viện, tôi thấy anh thật sự hoảng.
Tôi không trả lời.
“Hạo Nhiên.”
Tôi nhìn anh.
“Anh sợ cô ấy nói gì với tôi?”
Anh nắm cổ tay tôi.
“Vãn Ninh, nghe anh. Từ giờ nếu Tư Tư gọi, đừng nghe.”
“Tại sao?”
“Cô ấy không an toàn.”
“Ai khiến cô ấy không an toàn?”
Anh siết tay.
“Anh không thể—”
Tôi giật ra.
“Lại không thể nói?”
Dịch Thần đứng bật dậy.
“Anh rể, anh buông chị tôi ra.”
Hạo Nhiên nhìn nó.
“Chuyện người lớn, cậu đừng xen vào.”
Dịch Thần cười lạnh.
“Lúc cần tiền nhà tôi thì anh không thấy tôi là trẻ con.”
Tôi chặn Dịch Thần lại.
“Đủ rồi.”
Hạo Nhiên nhìn tôi hồi lâu rồi nói:
“Về nhà với anh. Anh sẽ nói một phần.”
“Một phần?”
“Phần em cần biết.”
“Không.”
“Em ở đây càng lâu càng nguy hiểm.”
Tôi nhìn anh.
“Anh đang dọa tôi?”
“Anh đang cứu em.”
Tôi bỗng thấy người đàn ông trước mặt xa lạ.
“Tôi không biết ai mới là người khiến tôi gặp nguy hiểm nữa.”
Đúng lúc ấy, cửa phòng mổ mở.
Một bác sĩ bước ra.
“Người nhà bà Tô Quốc Cầm?”
Tôi chạy tới.
“Bác sĩ!”
“Ca mổ hiện tại thuận lợi, nhưng vẫn cần theo dõi thêm.”
Tôi thở phào.
Dịch Thần đỏ mắt.
“Cảm ơn bác sĩ.”
Hạo Nhiên cũng định bước tới nhưng tôi lùi lại.
Anh đứng im.
Sau khi bác sĩ rời đi, một y tá đưa cho tôi túi đồ cá nhân của mẹ.
“Đây là đồ bà ấy mang theo.”
Tôi nhận lấy.
Trong túi có kính đọc sách, vài tờ giấy, một chiếc điện thoại cũ.
Dịch Thần nói:
“Điện thoại mẹ hỏng lâu rồi mà?”
Tôi mở lên.
Máy vẫn còn pin.
Không có mật khẩu.
Trong thư viện ảnh chỉ có vài tấm cũ.
Nhưng ở mục ghi âm…
Có một file được tạo cách đây hai ngày.
Tên file:
“Nếu Vãn Ninh hỏi về 300.000.”
Tôi chết lặng.
Dịch Thần nhìn tôi.
“Chị mở đi.”
Tôi nhấn phát.
Giọng mẹ vang lên, yếu và đứt quãng.
“Vãn Ninh… nếu con nghe được đoạn này, có nghĩa là mẹ không thể giấu nữa.”
Tôi siết điện thoại.
“Mẹ?”
“300.000 tệ năm đó…”
Bà thở dài rất lâu.
“Không phải tiền bán nhà.”
Tôi nhìn Hạo Nhiên.
Anh nhắm mắt.
Anh biết thật.
Giọng mẹ tiếp tục:
“140.000 tệ là tiền của một người đã gửi cho mẹ sau khi cha con mất.”
Tôi nín thở.
“Người đó nói… đến ngày thích hợp, con sẽ hiểu.”
File bỗng dừng.
Tôi cau mày.
“Còn nữa không?”
Dịch Thần kiểm tra.
“Có file thứ hai.”
Tôi mở.
Nhưng file bị khóa bằng mật khẩu.
Gợi ý mật khẩu chỉ có một câu:
“Ngày con gái tôi thực sự được sinh ra.”
Tôi nhìn dòng chữ.
Ngày tôi sinh?
Tôi nhập ngày sinh trên giấy khai sinh.
Sai.
Tôi nhập lần nữa.
Vẫn sai.
Hạo Nhiên nhìn màn hình rồi đột nhiên nói:
“Đừng thử nữa.”
Tôi ngẩng lên.
“Tại sao?”
Anh tái mặt.
“Vì ngày trên giấy khai sinh của em…”
Anh dừng lại.
“…không phải ngày em thực sự được sinh ra.”
CHƯƠNG 3 – NGÀY SINH BỊ ĐỔI VÀ CÁNH CỬA Ở TÔ CHÂU
Tôi tưởng mình nghe nhầm.
“Anh nói gì?”
Hạo Nhiên không trả lời ngay.
Dịch Thần bước tới.
“Anh rể, anh đừng có nói linh tinh.”
“Tôi không nói linh tinh.”
“Anh biết ngày sinh thật của chị tôi bằng cách nào?”
Hạo Nhiên nhìn tôi.
“Vãn Ninh, có những chuyện trước đây anh không nói vì anh đã hứa.”
“Hứa với ai?”
Anh im lặng.
“Mẹ tôi?”
Anh lắc đầu.
“Cha tôi?”
Anh vẫn không đáp.
Tôi bật cười.
“Hóa ra cả thế giới đều biết chuyện của tôi, chỉ mình tôi không biết.”
“Không phải vậy.”
“Vậy là gì?”
“Anh chỉ biết một phần.”
Tôi đưa điện thoại lên.
“Ngày sinh thật của tôi là ngày nào?”
Hạo Nhiên cúi mắt.
“Ngày 17 tháng 11.”
Tôi sững lại.
Ngày trên giấy khai sinh của tôi là 2 tháng 12.
Dịch Thần nói:
“Không thể. Mẹ luôn tổ chức sinh nhật chị ngày 2 tháng 12.”
Tôi nhập 1711.
Sai.
Nhập 17111994.
Màn hình mở khóa.
Không ai nói gì.
Tay tôi lạnh ngắt.
File ghi âm thứ hai dài hơn mười phút.
Tôi nhấn phát.
Giọng mẹ vang lên.
“Vãn Ninh, mẹ xin lỗi.”
Chỉ bốn chữ.
Mắt tôi lập tức cay lên.
“Con sinh ngày 17 tháng 11 năm 1994, không phải ngày 2 tháng 12.”
“Ngày 2 tháng 12 là ngày cha mẹ hoàn tất thủ tục đưa con về nhà.”
Tôi đánh rơi điện thoại.
Dịch Thần đứng bất động.
Hạo Nhiên quay mặt đi.
Tôi cúi xuống nhặt máy, tay run dữ dội.
Giọng mẹ vẫn tiếp tục.
“Mẹ không sinh ra con.”
Cả hành lang như biến mất.
Tôi chỉ còn nghe tiếng thở của chính mình.
Dịch Thần khẽ gọi:
“Chị…”
Tôi ra hiệu nó im.
“Mẹ và cha con nhận con từ tay một người quen ở Tô Châu.”
“Người đó nói mẹ ruột con không thể giữ con lại.”
“Cha mẹ chưa từng coi con là con nuôi. Với mẹ, con là con gái đầu lòng.”
Giọng bà nghẹn lại.
“Nhưng cha con luôn biết có ngày quá khứ sẽ tìm tới.”
Tôi ngồi xuống.
Từng mảnh ký ức đổ về.
Cha luôn giữ một chiếc hộp gỗ khóa kín.
Mỗi năm gần sinh nhật tôi, ông đều đi Tô Châu một ngày.
Tôi từng hỏi.
Ông chỉ cười:
“Gặp một người bạn cũ.”
Mẹ tiếp tục:
“Sau khi cha con mất, có người chuyển cho mẹ 140.000 tệ.”
“Sau đó nhiều năm, người đó lại liên lạc.”
“Họ nói có một khoản tài sản đứng tên con.”
Tôi nhìn bản hợp đồng.
38 triệu tệ.
“Mẹ sợ.”
“Bởi trước khi chết, cha con từng nói: Nếu một ngày nhà họ Trình biết thân phận của Vãn Ninh, nhất định phải đưa con bé rời khỏi Thượng Hải.”
Tôi quay phắt sang Hạo Nhiên.
Anh tái mặt.
“Nhà họ Trình?”
Dịch Thần cũng nhìn anh.
Giọng mẹ tiếp tục:
“Mẹ đã không nghe.”
“Mẹ nghĩ Hạo Nhiên thật lòng yêu con.”
“Mẹ sai rồi.”
Hạo Nhiên nói lớn:
“Dừng lại.”
Tôi nhìn anh.
“Anh sợ gì?”
“Đừng nghe nữa.”
Tôi tăng âm lượng.
“Một tháng trước ngày con kết hôn, Triệu Mỹ Lan từng tới gặp mẹ.”
Tôi cảm giác ngực mình thắt lại.
“Mẹ chồng?”
“Bà ấy hỏi rất nhiều về ngày con được nhận nuôi, về đồ vật cha con để lại.”
“Lúc ấy mẹ chưa nghĩ nhiều.”
“Sau đám cưới, cha của Hạo Nhiên lại tìm mẹ.”
Tôi nhíu mày.
Cha chồng tôi, Trình Đức Hải, rất ít xuất hiện.
Ông sống chủ yếu ở Tô Châu, quản lý một công ty vật liệu xây dựng.
Trong bốn năm hôn nhân, tôi chỉ gặp ông vài lần.
Giọng mẹ đột nhiên nhỏ xuống:
“Vãn Ninh, nếu con nghe được đoạn này, tuyệt đối đừng tới căn nhà cũ số 27 ngõ Thanh Hà…”
File dừng.
Tôi chết lặng.
“Còn nữa?”
Dịch Thần kiểm tra.
“Hết rồi.”
Tôi nhìn Hạo Nhiên.
“Ngõ Thanh Hà ở đâu?”
Anh không trả lời.
“Tô Châu?”
Anh nhắm mắt.
“Tôi hỏi anh!”
“Bình Giang, Tô Châu.”
Tôi lập tức đứng dậy.
“Chị định đi đâu?”
Dịch Thần hỏi.
“Tô Châu.”
Hạo Nhiên chắn trước mặt.
“Không được.”
“Tại sao?”
“Vì mẹ em vừa nói không được tới.”
“Chính vì vậy tôi càng phải tới.”
Anh hạ giọng.
“Vãn Ninh, em không hiểu.”
“Tôi đã quá chán câu đó rồi.”
“Ở đó không có thứ em muốn tìm.”
“Vậy có thứ gì?”
Anh im lặng.
Tôi nhìn anh.
“Anh từng đến đó?”
Sự im lặng của anh chính là câu trả lời.
Tôi bật cười.
“Bao nhiêu lần?”
“Vài lần.”
“Vì sao?”
“Vãn Ninh…”
“Anh cưới tôi vì cái gì?”
Anh cứng người.
Tôi nhìn vào mắt anh.
“Vì tôi?”
“Hay vì thứ đứng tên tôi?”
Hạo Nhiên siết hàm.
“Anh từng yêu em.”
Tôi cảm giác một nhát lạnh lướt qua tim.
“Từng?”
Anh nhận ra mình lỡ lời.
“Anh không có ý đó.”
“Thôi.”
Tôi quay đi.
“Không cần giải thích.”
Tôi đặt Dịch Thần ở lại bệnh viện chăm mẹ, rồi gọi xe tới ga Hồng Kiều.
Hạo Nhiên đi theo.
Tôi không cho anh lên cùng.
Anh đứng ngoài cửa xe.
“Vãn Ninh!”
Tôi nhìn qua cửa kính.
“Nếu anh còn muốn tôi tin anh dù chỉ một phần, đừng đi theo.”
Anh đứng im.
Tôi tới Tô Châu gần nửa đêm.
Mưa nhỏ phủ lên những con phố cổ ở khu Bình Giang.
Ngõ Thanh Hà nằm sâu trong một khu dân cư cũ, tường trắng ngói đen, ánh đèn vàng hắt xuống mặt đá ướt.
Số 27.
Một căn nhà hai tầng kiểu cũ.
Cửa gỗ khóa.
Tôi đứng trước đó rất lâu.
Một bà cụ nhà đối diện mở cửa.
“Cô tìm ai?”
“Tôi tìm chủ nhà.”
Bà nhìn tôi rồi nheo mắt.
“Cô họ Tô?”
Tôi giật mình.
“Sao bà biết?”
Bà cụ im lặng vài giây.
“Cô giống một người.”
“Ai?”
“Người sống ở đây trước kia.”
Tim tôi đập mạnh.
“Bà ấy tên gì?”
Bà cụ không đáp.
Chỉ hỏi:
“Cô bao nhiêu tuổi?”
“Ba mươi mốt.”
Bà khẽ thở dài.
“Đúng rồi.”
“Đúng cái gì?”
Bà cụ quay vào nhà, lấy ra một chiếc chìa khóa cũ.
“Có người gửi cho tôi cách đây hơn hai mươi năm.”
Tôi nhìn chiếc chìa khóa.
“Gửi cho bà?”
“Không.”
Bà đặt nó vào tay tôi.
“Gửi cho cô.”
Tôi đứng sững.
“Người đó nói khi nào có một cô gái họ Tô tới hỏi căn nhà này, hãy đưa chìa khóa cho cô ấy.”
“Người đó là ai?”
Bà cụ lắc đầu.
“Không biết.”
Tôi cầm chìa khóa mở cửa số 27.
Cánh cửa gỗ kêu cót két.
Bên trong phủ bụi.
Đồ đạc vẫn được giữ nguyên như nhiều năm trước.
Một chiếc bàn bát tiên.
Tủ gỗ.
Bức bình phong thêu hoa mẫu đơn.
Trên tường treo một tấm ảnh gia đình đã bạc màu.
Tôi đưa điện thoại soi gần.
Trong ảnh có một đôi vợ chồng trẻ.
Người phụ nữ ôm một đứa bé sơ sinh.
Tôi nhìn khuôn mặt bà ấy.
Tim như ngừng đập.
Bà ấy giống tôi đến mức đáng sợ.
Tôi đưa tay chạm lên bức ảnh.
Phía sau khung hình có tiếng “cạch”.
Một ngăn nhỏ bật ra.
Bên trong là một phong bì đỏ.
Trên đó viết:
“Gửi Vãn Ninh, khi con đã biết mình không phải con ruột nhà họ Tô.”
Tôi ngồi xuống ghế.
Mở phong bì.
Bên trong là hai thứ.
Một giấy chứng sinh cũ.
Và một tấm ảnh.
Tôi nhìn giấy chứng sinh trước.
Tên đứa trẻ: chưa đặt.
Ngày sinh: 17 tháng 11 năm 1994.
Tên mẹ: bị mực đen che mất.
Tên cha…
Cũng bị che.
Tôi lập tức cầm tấm ảnh thứ hai.
Trong ảnh là cha nuôi tôi, Tô Kiến Quốc.
Ông đứng cạnh một người đàn ông trẻ.
Tôi nhìn người đó.
Càng nhìn càng thấy quen.
Không phải Hạo Nhiên.
Không phải cha chồng tôi.
Nhưng tôi chắc chắn từng gặp gương mặt này.
Phía sau ảnh có dòng chữ:
“Đừng để nhà họ Trình tìm thấy đứa bé.”
Tôi nghe tiếng động ngoài cửa.
Có người bước vào sân.
Tôi lập tức tắt đèn điện thoại.
Tiếng giày dừng trước cửa.
Một giọng đàn ông vang lên.
“Cô vẫn tới đây.”
Tôi chết lặng.
Đó là Hạo Nhiên.
Tôi bước ra.
“Anh theo dõi tôi?”
Anh đứng dưới mái hiên, áo khoác ướt mưa.
“Anh biết em sẽ không nghe lời.”
Tôi cầm tấm ảnh.
“Người này là ai?”
Hạo Nhiên nhìn bức ảnh.
Sắc mặt anh thay đổi.
“Em lấy ở đâu?”
“Tôi hỏi anh người này là ai?”
Anh không trả lời.
Tôi giơ tấm ảnh cao hơn.
“Hạo Nhiên!”
Anh bước vào nhà.
“Đưa anh.”
“Không.”
“Vãn Ninh.”
“Tôi hỏi lần cuối.”
Tôi nhìn thẳng vào anh.
“Người đàn ông đứng cạnh cha tôi là ai?”
Anh im lặng rất lâu.
Rồi nói:
“Ông ấy…”
Một tiếng động đột nhiên vang lên từ tầng hai.
Cả tôi và Hạo Nhiên cùng ngẩng đầu.
Rõ ràng căn nhà này đã khóa kín hàng chục năm.
Nhưng trên tầng hai…
Có tiếng người.
Từng bước.
Từng bước một.
Hạo Nhiên lập tức kéo tôi ra sau lưng.
“Đứng yên.”
Tôi lạnh sống lưng.
“Có ai ở trên đó?”
Anh không trả lời.
Tiếng bước chân dừng ở đầu cầu thang.
Một bóng người xuất hiện trong bóng tối.
Người đó nhìn xuống tôi.
Rồi gọi đúng tên tôi.
“Tô Vãn Ninh.”
Tôi nín thở.
Giọng nói ấy khàn và già.
“Cuối cùng cô cũng tới.”
Hạo Nhiên lập tức chắn trước mặt tôi.
“Ông không được nói.”
Người đàn ông trên cầu thang cười nhạt.
“Cậu còn định giấu cô ấy đến bao giờ?”
Tôi nhìn Hạo Nhiên.
“Anh biết ông ta?”
Không ai đáp.
Người đàn ông chậm rãi bước xuống thêm một bậc.
Ánh sáng từ ngoài sân chiếu lên nửa khuôn mặt ông.
Tôi nhìn thấy một vết sẹo dài bên thái dương.
Ông nhìn tấm ảnh trong tay tôi rồi nói:
“Cô đang cầm ảnh của cha mình mà còn phải hỏi người khác ông ấy là ai sao?”
Tôi đứng chết lặng.
Hạo Nhiên quát:
“Đủ rồi!”
Nhưng người đàn ông vẫn nhìn tôi.
“Muốn biết tại sao 38 triệu tệ đứng tên cô?”
“Muốn biết vì sao mẹ chồng cô phải đưa 300.000 tệ cho Lâm Tư Tư?”
“Hay muốn biết vì sao Trình Hạo Nhiên nhất định phải cưới cô bốn năm trước?”
Tôi cảm giác từng câu từng chữ đều đập thẳng vào ngực.
“Ông là ai?”
Người đàn ông không trả lời.
Ông lấy từ túi áo ra một chiếc USB màu đen.
Đặt lên lan can.
“Trong này có thứ cha nuôi cô để lại trước khi chết.”
Tôi bước lên.
Hạo Nhiên giữ tay tôi.
“Đừng lấy.”
“Tại sao?”
“Vì một khi em xem…”
Anh nhìn tôi, đôi mắt lần đầu tiên hiện rõ sợ hãi.
“…cuộc hôn nhân của chúng ta sẽ không còn đường quay lại.”
Tôi gỡ từng ngón tay anh ra.
“Anh nghĩ chúng ta vẫn còn đường quay lại sao?”
Tôi bước lên cầu thang.
Người đàn ông nhìn tôi đến gần rồi khẽ nói:
“Trước khi cô cầm nó, tôi chỉ hỏi một câu.”
“Gì?”
Ông nhìn thẳng vào mắt tôi.
“Nếu biết người đứng sau tất cả chuyện này không phải mẹ chồng cô…”
Ông dừng lại.
“…mà là người cô tin tưởng nhất suốt bốn năm qua, cô có còn muốn xem không?”
Tôi quay đầu nhìn Hạo Nhiên.
Anh đứng dưới cầu thang, gương mặt trắng bệch.
Và ngay lúc tôi đưa tay chạm vào chiếc USB, điện thoại anh đột nhiên vang lên.
Màn hình sáng giữa căn nhà tối.
Tên người gọi hiện rõ.
Lâm Tư Tư.
Hạo Nhiên vừa bắt máy, đầu dây bên kia đã vang lên tiếng khóc:
“Anh Trình… họ biết chị Vãn Ninh đã tới căn nhà đó rồi.”
Hạo Nhiên siết điện thoại.
“Ai biết?”
Tư Tư im lặng vài giây.
Rồi nói một cái tên.
Chỉ một cái tên.
Nhưng ngay khi nghe thấy, người đàn ông trên cầu thang lập tức giật chiếc USB khỏi tay tôi, còn Hạo Nhiên quay phắt ra cửa.
Bởi ngoài con ngõ tối, ánh đèn của ba chiếc xe màu đen vừa đồng loạt bật sáng.
‼️‼️‼️Lưu ý cuối cùng dành cho người đọc: Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu. Tất cả tình tiết, cốt truyện không chỉ trích, xúc phạm bất cứ cá nhân, tổ chức nào. Đây chỉ là truyện ngắn và không phải là một sự kiện, tin tức báo chí.
.