“Tuyệt đối đừng để nó biết con đã nhìn thấy thứ này, bởi vì năm đó mẹ con…”
“RẦM! RẦM! RẦM!”
Tiếng đập cổng của Chu Cảnh Hoài nuốt mất nửa câu còn lại của cha tôi.
“Tống Vãn Thanh! Mở cửa!”
Tôi giật mình quay đầu. Qua khe rèm, ánh đèn pha chiếc Mercedes quét trắng khoảng sân nhỏ. Chu Cảnh Hoài rõ ràng đã quay lại.
Cha tôi lập tức đóng nắp chiếc hộp gỗ, nhét chìa khóa vào tay tôi.
“Cầm lấy.”
“Nhưng cha vừa nói mẹ…”
“Không kịp nữa.”
Ông kéo tôi đến chiếc tủ quần áo cũ trong phòng mình, mở ngăn dưới cùng rồi lật một tấm ván mỏng.
“Để vào đây.”
Tôi vừa giấu hộp xong, tiếng con gái tôi đã vang lên phía sau.
“Mẹ, có phải ba không?”
Đường Đường đứng ở cửa phòng, mặt vẫn còn sợ hãi.
Tôi vội bước đến ôm vai con bé.
“Con ở trong phòng nhé.”
Ngoài cổng, Chu Cảnh Hoài mất kiên nhẫn.
“Tôi biết cô ở trong đó! Mở ngay!”
Cha tôi hít sâu một hơi rồi đi ra.
Tôi theo sau.
Cổng vừa mở, Chu Cảnh Hoài đã bước vào. Hắn nhìn tôi, rồi nhìn cha, ánh mắt đảo nhanh khắp căn nhà.
“Tại sao khóa cổng?”
Cha bình tĩnh đáp:
“Muộn rồi. Ở quê người ta khóa cổng có gì lạ?”
Chu Cảnh Hoài không trả lời. Hắn đi thẳng đến bàn thờ.
Mâm cơm vẫn còn ngổn ngang dưới nền.
Hắn nhìn một vòng rồi bất ngờ hỏi:
“Vừa nãy hai người làm gì?”
Tôi lạnh giọng:
“Dọn thứ anh vừa hất xuống.”
“Thế sao điện thoại bác lại tắt?”
Cha tôi khựng lại rất nhẹ.
Tôi lập tức chen vào:
“Cha tôi muốn yên tĩnh trong ngày giỗ vợ mình. Việc đó cũng cần báo cáo với anh sao?”
Chu Cảnh Hoài nhìn tôi chằm chằm.
Chúng tôi sống với nhau tám năm. Tôi hiểu ánh mắt đó.
Hắn đang nghi ngờ.
Nhưng nghi ngờ điều gì?
“Anh quay lại làm gì?”
“Tôi quên chìa khóa phụ căn biệt thự.”
“Tại sao chìa khóa lại ở đây?”
“Không phải chìa nhà.”
Hắn đưa tay lấy từ túi áo khoác treo gần cửa một móc chìa khóa nhỏ.
“Tôi để quên trong áo.”
Nói xong hắn vẫn không đi.
Hắn bất ngờ bước về phía bàn thờ.
Tim tôi thắt lại.
Cha tôi vô thức dịch sang một bước, chắn trước ngăn bí mật.
Chu Cảnh Hoài nhìn động tác đó, khóe môi nhếch lên.
“Bác sợ tôi động vào bàn thờ à?”
Cha tôi siết tay.
“Cảnh Hoài, hôm nay cậu làm vậy đã quá đủ rồi.”
Lần đầu tiên trong tám năm, tôi nghe cha nói với chồng mình bằng giọng lạnh như thế.
Chu Cảnh Hoài cũng bất ngờ.
Hắn cười nhạt.
“Bác đang trách tôi?”
“Tôi không có tư cách quản chuyện vợ chồng hai đứa. Nhưng Vãn Thanh là con gái tôi.”
“Vậy bác nên dạy cô ấy làm tròn bổn phận nhà chồng.”
Cha tôi nhìn hắn rất lâu.
Rồi ông nói một câu khiến sắc mặt Chu Cảnh Hoài thay đổi.
“Có những thứ không phải của nhà họ Chu thì đừng tưởng giữ lâu sẽ biến thành của mình.”
Tôi sững người.
Chu Cảnh Hoài cũng im bặt.
Không khí trong phòng đột ngột đông cứng.
“Bác nói vậy là ý gì?”
Cha tôi cúi xuống nhặt chiếc đũa dưới nền.
“Không có gì. Người già nói linh tinh.”
Chu Cảnh Hoài nhìn ông thêm vài giây rồi quay sang tôi.
“Ngày mai bảy giờ về.”
“Tôi nói rồi, mẹ anh đã có thuốc, có cháo.”
“Tôi không muốn nhắc lần thứ hai.”
“Vậy thì đừng nhắc.”
Hắn cau mày.
“Tống Vãn Thanh!”
Tôi nhìn thẳng vào hắn.
“Từ hôm nay, chuyện của mẹ anh, anh tự lo.”
“Cô đang giận dỗi vì mấy cái bát vỡ?”
“Không.”
Tôi cúi xuống, nhặt tấm ảnh của mẹ vừa bị tro hương phủ lên một góc.
“Tôi chỉ vừa nhận ra tám năm nay mình đã nhẫn nhịn quá nhiều.”
Chu Cảnh Hoài khựng lại.
Có lẽ hắn chưa từng thấy tôi như vậy.
Bởi suốt tám năm làm dâu, tôi gần như chưa bao giờ lớn tiếng.
Mẹ hắn, bà Lưu Mỹ Phương, thích ăn cháo nấu hai lần lửa, tôi dậy sớm nấu.
Bà mất ngủ, tôi đưa đi khám.
Bà đau lưng, tôi tìm bác sĩ vật lý trị liệu.
Ngay cả khi Đường Đường sốt, tôi vẫn vừa chăm con vừa lo cơm nước cho cả nhà.
Còn Chu Cảnh Hoài?
Hắn luôn nói:
“Mẹ anh nuôi anh khổ cực. Em nhường bà một chút.”
Tôi đã nhường.
Nhường đến mức ngày giỗ mẹ ruột mình cũng phải xin phép.
Chu Cảnh Hoài nhìn tôi một lúc rồi bỏ đi.
Lần này, cha đợi tiếng xe xa hẳn mới đóng cổng.
Ông dựa lưng vào cánh cửa, thở dài.
“Cha vừa nói câu đó là sao?”
Cha nhìn tôi.
“Lấy chiếc hộp ra.”
Mười phút sau, chúng tôi ngồi trước chiếc bàn gỗ trong phòng.
Tôi mở phong bì.
Lá thư của mẹ chỉ có ba trang.
Nhưng ngay dòng đầu tiên, tay tôi đã lạnh buốt.
“Vãn Thanh, nếu con đọc thư này, có nghĩa nhà họ Chu cuối cùng vẫn lựa chọn lòng tham.”
Tôi ngẩng lên.
“Lòng tham gì?”
Cha không đáp.
Tôi đọc tiếp.
Hai mươi năm trước, mẹ tôi, bà Trần Nhược Mai, từng là kế toán trưởng của một xưởng vật liệu xây dựng ở Tiêu Sơn.
Xưởng nhỏ ấy sau này trở thành Công ty Vật liệu Minh Thành.
Người đồng sáng lập với mẹ tôi chính là cha của Chu Cảnh Hoài—Chu Đức Hải.
Khi công ty gặp khó khăn, ông Chu muốn rút vốn.
Mẹ tôi đã bán một căn nhà do bà ngoại để lại, dùng tiền cứu công ty.
Đổi lại, bà nắm ba mươi lăm phần trăm cổ phần.
Nhưng năm tôi học đại học, mẹ phát hiện mình bị bệnh nặng.
Bà quyết định rút khỏi kinh doanh.
Chu Đức Hải đề nghị mua lại toàn bộ cổ phần.
Tôi đọc đến đó rồi hỏi:
“Thế thì liên quan gì tới căn biệt thự Tân Giang?”
Cha kéo tập hồ sơ ra.
“Đọc trang cuối.”
Tôi lật đến trang cuối cùng.
Một bản thỏa thuận đầu tư cũ.
Phần tài sản bảo đảm ghi rõ:
Căn nhà số 18, khu Tân Giang, Hàng Châu.
Tôi chết lặng.
Đó chính là biệt thự nhà họ Chu đang sống.
Cha khàn giọng:
“Ngày đó cha con nghèo. Căn nhà ấy vốn là tài sản Chu Đức Hải đem thế chấp cho phần vốn của mẹ con.”
“Sau đó thì sao?”
“Ông ấy không đủ tiền mua lại toàn bộ cổ phần.”
“Vậy căn nhà…”
“Được chuyển sang tên mẹ con.”
Tôi tưởng mình nghe nhầm.
“Không thể.”
“Cha cũng từng nghĩ như con.”
Ông lấy ra một bản sao giấy chứng nhận quyền sở hữu cũ.
Tên chủ sở hữu: Trần Nhược Mai.
Tôi không nói được lời nào.
“Tại sao con chưa từng biết?”
“Mẹ con không muốn nhà họ Chu mất chỗ ở. Bà ấy cho họ tiếp tục sống ở đó. Sau khi con quen Cảnh Hoài, bà càng không nói.”
Tôi nhớ lại ngày đầu tiên Chu Cảnh Hoài đưa tôi về nhà.
Bà Lưu Mỹ Phương đứng giữa phòng khách rộng lớn, nhìn chiếc váy bình thường trên người tôi rồi hỏi:
“Nhà cô ở quê có bao nhiêu mét vuông?”
Tôi đáp khoảng tám mươi.
Bà cười:
“Nhà chúng tôi chỉ riêng phòng khách đã gần bằng thế.”
Suốt tám năm, bà luôn nhắc tôi rằng tôi “bước vào nhà giàu”.
Hóa ra căn nhà giàu ấy…
là nhà của mẹ tôi?
Tôi mở USB.
Bên trong có nhiều tệp ghi âm.
Tệp cuối cùng được ghi ba ngày trước khi mẹ mất.
Giọng mẹ tôi yếu nhưng rất rõ.
“Vãn Thanh, mẹ hy vọng cả đời con không cần nghe đoạn này.”
Tôi cắn môi.
“Mẹ biết con yêu Cảnh Hoài. Mẹ cũng từng nghĩ thằng bé khác cha mẹ nó.”
“Nhưng tháng trước, mẹ phát hiện Chu Đức Hải âm thầm tìm cách làm giấy tờ để chuyển căn biệt thự. Ông ấy biết sau khi mẹ mất, quyền sở hữu sẽ được chuyển cho con theo di chúc.”
Tôi nhìn cha.
“Di chúc?”
Ông gật đầu.
“Có.”
Giọng mẹ trong máy tiếp tục:
“Nếu nhà họ Chu biết dừng lại, mẹ muốn con cứ để họ sống ở đó. Nhưng nếu có một ngày họ ép con ký giấy, con tuyệt đối không được ký.”
“Và Vãn Thanh…”
“Có một chuyện còn quan trọng hơn.”
Tệp ghi âm đột ngột ngừng.
Tôi cau mày.
“Hết rồi?”
Cha chỉ vào tập hồ sơ.
“Còn một bản khác.”
Tôi lấy ra.
Đó là hồ sơ giao dịch ba năm trước.
Đúng thời điểm mẹ mất.
Người đại diện bên mua: Chu Cảnh Hoài.
Tôi thấy ngực mình như bị ai bóp chặt.
“Anh ấy biết?”
Cha nhắm mắt.
“Cha không chắc nó biết toàn bộ. Nhưng có một chuyện cha chắc chắn.”
“Chuyện gì?”
“Ba ngày sau tang lễ của mẹ con, Cảnh Hoài từng tới tìm cha.”
Tôi chết lặng.
“Hắn đến đây?”
“Ừ.”
“Tại sao cha chưa từng nói?”
“Vì nó quỳ xuống trước mặt cha.”
Cha nhìn tôi.
“Nó nói nó biết mẹ con đã để lại một số giấy tờ. Nó xin cha đừng nói cho con biết, vì cha nó đang bệnh tim, mẹ nó không chịu nổi cú sốc mất nhà.”
Tôi cảm thấy đầu óc ong lên.
“Cha đồng ý?”
“Cha không đưa giấy tờ.”
“Nhưng cha giấu con!”
“Vì mẹ con đã dặn. Nếu nó đối xử tốt với con, bí mật này không cần mở ra.”
Tôi bật cười.
Một tiếng cười nghẹn đắng.
“Tốt?”
Tám năm tôi chăm mẹ hắn.
Ba năm sau ngày mẹ tôi mất, hắn thản nhiên ở trong căn nhà thuộc về tôi, rồi để mẹ hắn chỉ tay vào mặt tôi nói:
“Không có nhà họ Chu, cô chỉ là con gái một gia đình quê mùa.”
Tôi cúi đầu nhìn tin nhắn hắn vừa gửi.
“Tuần sau cần cô ký vài giấy tờ liên quan căn nhà.”
Đột nhiên tôi hiểu.
“Cha.”
“Ừ?”
“Họ muốn tôi ký cái gì?”
Cha nhìn tôi.
“Nếu cha đoán đúng, họ đang muốn hợp pháp hóa việc chuyển căn nhà sang tên nhà họ Chu.”
Ngay lúc ấy, điện thoại tôi sáng lên.
Một tin nhắn từ số lạ.
“Tống tiểu thư, tôi là luật sư từng phụ trách hồ sơ của mẹ cô. Có chuyện gấp. Tuyệt đối không ký giấy nhà họ Chu đưa.”
Ngay sau đó là tin thứ hai.
“Vì chiều nay Chu Cảnh Hoài đã hỏi tôi một câu.”
Tôi bấm mở.
Chỉ có một dòng:
“Nếu vợ tôi ký giấy từ bỏ quyền thừa kế, căn biệt thự có hoàn toàn thuộc về nhà họ Chu không?”
Tôi nhìn màn hình, lòng bàn tay lạnh ngắt.
Tám năm hôn nhân.
Có lẽ từ đầu đến cuối, tôi chưa từng thật sự biết người đàn ông ngủ bên cạnh mình là ai.
CHƯƠNG 2: NGƯỜI CON DÂU “ĂN NHỜ Ở ĐẬU”
Sáng hôm sau, tôi vẫn trở về Hàng Châu.
Nhưng không phải lúc bảy giờ.
Chín giờ mười lăm, tôi mới đưa Đường Đường bước vào biệt thự Tân Giang.
Mẹ chồng tôi đang ngồi giữa phòng khách.
Bà Lưu Mỹ Phương mặc bộ sườn xám màu tím, trước mặt là một tách trà nóng.
Vừa thấy tôi, bà đã đặt mạnh tách xuống bàn.
“Cô còn biết đường về à?”
Chu Cảnh Hoài ngồi bên cạnh.
Trên bàn trước mặt hắn là một tập tài liệu.
Tôi nhìn thấy liền hiểu.
Họ không muốn chờ đến tuần sau.
“Mẹ hỏi cô đấy!”
Tôi tháo áo khoác cho Đường Đường.
“Con lên phòng trước nhé.”
Con bé níu tay tôi.
“Mẹ…”
“Không sao.”
Đợi con đi lên tầng, tôi mới quay sang mẹ chồng.
“Con về rồi.”
Bà lạnh lùng:
“Cô về nhà mẹ đẻ một đêm, trong nhà này rối tung hết. Sáng nay tôi chưa được uống thuốc đúng giờ.”
Tôi nhìn đồng hồ.
“Thuốc huyết áp của mẹ đặt ngay cạnh bình nước.”
“Tôi biết!”
“Vậy sao mẹ không tự uống?”
Bà nghẹn lại.
Chu Cảnh Hoài lập tức đứng lên.
“Tống Vãn Thanh, thái độ của cô kiểu gì vậy?”
“Tôi đang hỏi bình thường.”
“Mẹ tôi là trưởng bối.”
“Trưởng bối thì không thể tự uống thuốc sao?”
“Cô…”
Mẹ chồng đập tay xuống bàn.
“Đủ rồi!”
Bà nhìn tôi từ đầu đến chân.
“Có phải hôm qua về nhà mẹ đẻ, cha cô lại xúi giục gì không?”
Tôi mỉm cười.
“Cha con chỉ bảo con nên sống cho đàng hoàng.”
“Ý cô là nhà họ Chu bạc đãi cô?”
“Tự mẹ nghĩ vậy.”
Bà Lưu Mỹ Phương đỏ mặt.
Chu Cảnh Hoài đẩy tập hồ sơ về phía tôi.
“Đừng cãi nữa. Ký trước đi.”
Tôi cúi xuống.
“Cái gì đây?”
“Giấy ủy quyền.”
“Ủy quyền việc gì?”
“Thủ tục sửa chữa và đăng ký lại một số hạng mục căn nhà.”
“Tại sao cần chữ ký của tôi?”
Hắn im lặng nửa giây.
Chỉ nửa giây đó đã đủ.
Tôi ngồi xuống ghế sofa.
“Đưa tôi xem.”
Chu Cảnh Hoài định lật đến trang cuối.
“Không cần đọc hết, luật sư đã xem rồi.”
Tôi giữ tập giấy lại.
“Tôi ký tên mình, đương nhiên tôi phải đọc.”
Mẹ chồng khó chịu:
“Có mấy trang giấy mà làm như nhà cô có bao nhiêu tài sản vậy.”
Tôi không đáp.
Trang một là giấy ủy quyền.
Trang hai là khai báo cư trú.
Đến trang bốn, nội dung hoàn toàn khác.
“Xác nhận tự nguyện từ bỏ mọi quyền khiếu nại và quyền lợi phát sinh từ tài sản…”
Tôi ngẩng lên.
“Đây là sửa chữa nhà?”
Chu Cảnh Hoài khựng lại.
“Mấy mẫu pháp lý đều viết vậy.”
“Vậy gọi luật sư tới giải thích cho tôi.”
“Không cần.”
“Tại sao?”
“Vãn Thanh!”
Hắn hạ giọng.
“Đừng làm chuyện nhỏ thành chuyện lớn.”
Tôi nhìn người đàn ông trước mặt.
Tối qua, tôi đã nghĩ rất nhiều.
Tôi thậm chí còn hy vọng cha và luật sư hiểu nhầm.
Tôi hy vọng Chu Cảnh Hoài không biết.
Hy vọng hắn chỉ vô tình đứng tên đại diện trong một hồ sơ cũ.
Nhưng giờ đây, tập giấy này nằm ngay trước mặt.
Tôi vẫn hỏi lần cuối:
“Cảnh Hoài, anh có chuyện gì muốn nói thật với em không?”
Ánh mắt hắn dao động.
“Ý cô là gì?”
“Tám năm rồi.”
Tôi nhìn thẳng vào mắt hắn.
“Nếu anh đang giấu em chuyện gì, đây là cơ hội cuối cùng.”
Phòng khách im phăng phắc.
Mẹ chồng cau mày.
“Cô lại lên cơn gì vậy?”
Chu Cảnh Hoài nhìn tôi vài giây.
Cuối cùng, hắn nói:
“Không có.”
Trong lòng tôi, thứ gì đó rơi xuống.
Không đau dữ dội như tôi tưởng.
Chỉ lạnh.
Rất lạnh.
Tôi đóng tập hồ sơ lại.
“Vậy tôi không ký.”
Sắc mặt mẹ chồng lập tức thay đổi.
“Tại sao?”
“Không hiểu thì không ký.”
“Cô có tư cách gì không ký?”
Tôi bật cười.
“Giấy cần chữ ký của tôi mà con lại không có tư cách?”
Bà đứng phắt dậy.
“Tống Vãn Thanh! Cô đừng quên tám năm nay cô ăn ở đâu, sống ở đâu!”
“Tất nhiên con nhớ.”
“Nhà này là nhà họ Chu!”
Tôi nhìn quanh phòng khách.
Bộ sofa da nhập khẩu mà bà từng cấm cha tôi ngồi vì sợ “quần áo quê làm bẩn”.
Chiếc cầu thang nơi tôi từng đứng suốt một buổi tối khi bà trách tôi sinh con gái mà không sinh con trai.
Căn bếp nơi tôi nấu hàng nghìn bữa cơm.
Tôi chậm rãi hỏi:
“Mẹ chắc không?”
Cả Chu Cảnh Hoài lẫn bà Lưu đều khựng lại.
“Cô nói gì?”
“Không có gì.”
Tôi cầm túi đứng lên.
“Chiều nay con đưa Đường Đường đi.”
Chu Cảnh Hoài chặn trước mặt tôi.
“Đi đâu?”
“Ra ngoài ở.”
“Cô định mang con tôi đi vì một trận cãi nhau?”
“Tạm thời thôi.”
“Không được.”
“Tại sao?”
“Đường Đường mang họ Chu.”
Tôi nhìn hắn.
“Nhưng con bé không phải tài sản nhà họ Chu.”
Mẹ chồng quát lên:
“Muốn đi thì cô đi một mình!”
Đúng lúc đó, Đường Đường đứng trên cầu thang.
“Mẹ!”
Con bé chạy xuống, ôm lấy tôi.
“Con đi với mẹ.”
Bà Lưu Mỹ Phương sầm mặt.
“Đường Đường! Ai dạy cháu nói vậy?”
Con bé sợ hãi nép sau lưng tôi.
Tôi lập tức chắn phía trước.
“Đừng quát con bé.”
“Cô còn dám dạy tôi?”
Chu Cảnh Hoài xoa trán.
“Vãn Thanh, cô muốn gì?”
Tôi nhìn hắn.
“Muốn anh nói thật.”
“Tôi đã nói rồi!”
“Vậy được.”
Tôi lấy điện thoại.
“Anh không nói thì để người khác nói.”
Tôi gọi số luật sư tối qua.
Chưa đầy một giờ sau, luật sư Trương Minh Viễn xuất hiện.
Ông khoảng năm mươi tuổi, mặc bộ vest xám.
Vừa nhìn thấy ông, sắc mặt mẹ chồng tôi trắng đi.
“Ông tới đây làm gì?”
Luật sư Trương đặt cặp tài liệu xuống bàn.
“Bà Lưu, lâu rồi không gặp.”
Chu Cảnh Hoài lập tức kéo tôi sang một bên.
“Cô gọi ông ta?”
“Phải.”
“Tống Vãn Thanh!”
“Anh sợ gì?”
“Đây là chuyện gia đình.”
Luật sư Trương bình tĩnh nói:
“Cậu Chu, chuyện tài sản không chỉ là chuyện gia đình.”
Mẹ chồng tôi đứng lên.
“Ông ra ngoài!”
“Được.”
Ông nhìn tôi.
“Nhưng trước khi đi, tôi cần thực hiện một việc mà bà Trần Nhược Mai giao phó.”
Cả căn phòng im bặt.
Ông lấy ra một phong bì niêm phong.
“Tống tiểu thư, theo di chúc đã được công chứng, sau khi bà Trần mất, một số tài sản chuyển cho cô. Vì bà từng yêu cầu giữ kín cho đến khi xảy ra tranh chấp, tôi chưa chủ động công bố.”
Mẹ chồng tôi vội chen vào.
“Di chúc nào? Nhược Mai đã bán hết phần của bà ấy rồi!”
Luật sư Trương quay sang.
“Bà chắc chứ?”
Bà ta cứng họng.
Tôi chú ý bàn tay Chu Cảnh Hoài đang siết lại.
Luật sư mở hồ sơ.
“Căn biệt thự số 18 Tân Giang được chuyển sang tên bà Trần Nhược Mai mười hai năm trước để thực hiện nghĩa vụ theo hợp đồng đầu tư.”
Mẹ chồng tôi tái mặt.
“Không thể!”
“Giấy tờ đầy đủ.”
“Chồng tôi đã trả tiền!”
“Ông Chu chỉ thanh toán một phần.”
“Ông nói dối!”
Luật sư Trương đặt bản sao giấy tờ lên bàn.
“Tôi không cần tranh cãi. Cơ quan đăng ký có hồ sơ.”
Tôi quay sang Chu Cảnh Hoài.
“Anh biết từ bao giờ?”
Hắn không đáp.
“Tôi hỏi anh!”
“Ba năm trước.”
Mẹ chồng lập tức quay phắt sang.
“Cảnh Hoài!”
Tôi bật cười.
“Cuối cùng anh cũng chịu nói.”
Hắn hạ giọng:
“Vãn Thanh, nghe anh giải thích.”
“Ba năm.”
Tôi nhìn hắn, mắt cay xè.
“Ba năm anh biết căn nhà đứng tên mẹ em.”
“Không đơn giản như em nghĩ.”
“Thế đơn giản là gì?”
“Cha anh bỏ công sức cả đời vào công ty! Căn nhà này vốn thuộc về gia đình anh!”
“Nhưng giấy tờ?”
“Chỉ là một giao dịch lúc khó khăn.”
“Vậy tại sao anh bắt em ký từ bỏ quyền lợi?”
Hắn không trả lời.
Mẹ chồng bỗng lên tiếng:
“Vì căn nhà này vốn phải thuộc về chúng tôi!”
Bà ta bước tới.
“Tống Vãn Thanh, mẹ cô đã mất rồi. Nhà cô chỉ còn cha cô sống trong căn nhà cũ. Cô lấy căn biệt thự này làm gì?”
Tôi nhìn bà.
“Vậy mẹ cần nó làm gì?”
“Đây là nhà tôi!”
“Không.”
Tôi chậm rãi nói.
“Là nhà mẹ tôi.”
Bà Lưu Mỹ Phương há miệng nhưng không nói nổi.
Tôi chưa từng nghĩ có ngày mình sẽ nói câu đó ngay giữa phòng khách này.
Chu Cảnh Hoài kéo tay tôi.
“Chúng ta lên phòng nói chuyện.”
Tôi rút tay ra.
“Không cần.”
“Vãn Thanh…”
“Anh nói ngay ở đây.”
Hắn im lặng rất lâu.
Rồi hắn nói nhỏ:
“Công ty đang cần khoản vay.”
Tôi cau mày.
“Liên quan gì căn nhà?”
“Ngân hàng yêu cầu tài sản bảo đảm.”
Tôi lập tức hiểu.
“Anh muốn thế chấp căn nhà?”
“Chỉ tạm thời.”
“Cho nên cần em từ bỏ quyền?”
“Anh không định lấy của em.”
“Vậy sao không nói?”
“Anh biết em sẽ không đồng ý.”
Tôi bật cười.
Một câu trả lời quá hoàn hảo.
Không nói vì biết tôi sẽ không đồng ý.
Vậy nên lừa tôi ký.
Luật sư Trương bỗng đặt thêm một tập giấy lên bàn.
“Còn một chuyện, Tống tiểu thư nên biết.”
Chu Cảnh Hoài lập tức đổi sắc mặt.
“Ông Trương!”
Ông không nhìn hắn.
“Ba tháng trước, công ty của cậu Chu đã dùng căn biệt thự này trong một hồ sơ xin hạn mức tín dụng.”
Tôi quay sang chồng.
“Anh đã làm rồi?”
“Chưa giải ngân.”
“Nhưng anh đã nộp hồ sơ?”
“Vãn Thanh…”
“Tài sản không đứng tên anh!”
Tôi gần như không nhận ra giọng mình.
Chu Cảnh Hoài bỗng nổi nóng:
“Tất cả những gì tôi làm đều vì gia đình này!”
“Gia đình nào?”
“Nhà họ Chu!”
Tôi nhìn hắn.
Hắn cũng nhận ra mình vừa nói gì.
Tôi gật đầu.
“Được.”
“Tôi…”
“Không cần giải thích.”
Tôi quay sang luật sư Trương.
“Ngày mai tôi muốn kiểm tra toàn bộ hồ sơ tài sản mẹ để lại.”
Ông gật đầu.
“Được.”
Mẹ chồng bước tới.
“Cô định làm gì?”
Tôi nhìn người phụ nữ từng bắt tôi đứng ngoài cửa gần một giờ chỉ vì về muộn sau khi đưa cha đi bệnh viện.
“Con chưa biết.”
“Cô muốn đuổi chúng tôi khỏi nhà?”
“Tôi chưa nói.”
“Cô dám!”
Tôi bình thản:
“Mẹ vừa nói con sống tám năm trong nhà họ Chu nên phải biết ơn.”
Tôi nhìn bà.
“Bây giờ xem ra, câu đó nên đổi người nghe rồi.”
Mặt bà đỏ bừng.
Tôi dắt Đường Đường lên tầng thu dọn đồ.
Nhưng khi mở tủ trong phòng ngủ, tôi phát hiện két sắt của Chu Cảnh Hoài đang hé.
Có lẽ sáng nay hắn vội nên quên khóa.
Tôi vốn không định chạm vào.
Cho đến khi nhìn thấy một góc phong bì quen thuộc.
Nét chữ bên ngoài khiến tôi chết lặng.
Là chữ của mẹ tôi.
Tôi rút phong bì ra.
Bên trong có một bức thư chưa từng xuất hiện trong chiếc hộp ở quê.
Người nhận không phải tôi.
Mà là:
“Gửi Cảnh Hoài.”
Tay tôi run lên.
Chu Cảnh Hoài đã có thư riêng của mẹ tôi suốt ba năm.
Tôi mở ra.
Chỉ vài dòng đầu tiên đã khiến tôi phải vịn vào tủ.
“Cảnh Hoài, bác biết cháu đang che giấu Vãn Thanh một chuyện.”
“Chuyện ấy không liên quan căn nhà.”
“Mà liên quan đến cái chết của cha cháu…”
CHƯƠNG 3: CÁI GIÁ CỦA MỘT MÁI NHÀ
Tôi đọc bức thư ba lần.
Không phải vì nó khó hiểu.
Mà vì tôi không muốn tin.
Mười hai năm trước, khi Công ty Minh Thành đứng bên bờ phá sản, Chu Đức Hải đã tự ý dùng một phần tiền của công ty để đầu tư bên ngoài.
Khoản đầu tư thất bại.
Ông giấu tất cả.
Mẹ tôi phát hiện.
Nhưng thay vì tố cáo người bạn làm ăn nhiều năm, bà chọn cách bỏ tiền cứu công ty, đổi lấy cổ phần và căn biệt thự làm bảo đảm.
Chu Đức Hải luôn mang mặc cảm.
Ba năm trước, sau khi mẹ tôi phát hiện ông âm thầm tìm cách chuyển căn nhà, hai người xảy ra tranh cãi.
Ít ngày sau, ông Chu qua đời vì bệnh tim.
Từ đó, bà Lưu Mỹ Phương luôn cho rằng mẹ tôi chính là người ép chồng bà đến đường cùng.
Còn Chu Cảnh Hoài…
biết toàn bộ.
Hắn biết cha mình sai.
Biết mẹ tôi không lấy căn nhà bằng thủ đoạn.
Biết nhà họ Chu mới là người nợ.
Nhưng hắn vẫn im lặng.
Cửa phòng bật mở.
Chu Cảnh Hoài bước vào.
Nhìn thấy lá thư trên tay tôi, hắn đứng sững.
“Em mở két của anh?”
“Tại sao anh giữ cái này?”
Hắn đóng cửa.
“Vãn Thanh…”
“Tại sao?”
“Em nghe anh giải thích.”
“Lại giải thích?”
Tôi đặt bức thư lên giường.
“Mẹ em viết cho anh khi nào?”
“Trước khi bà mất.”
“Tại sao bà không đưa trực tiếp?”
“Bác ấy gửi cho anh.”
“Bà muốn gì?”
Chu Cảnh Hoài nhắm mắt.
“Muốn anh nói thật với em.”
Tôi cười khẽ.
“Ba năm rồi.”
Hắn cúi đầu.
“Anh không biết mở miệng thế nào.”
“Anh không biết, hay anh không muốn?”
“Có khác gì nhau?”
“Khác.”
Tôi nhìn hắn.
“Nếu anh không biết, anh là người hèn nhát.”
“Nếu anh không muốn…”
Tôi dừng lại.
“…anh là người có tính toán.”
Hắn lập tức ngẩng lên.
“Anh chưa từng cưới em vì căn nhà.”
“Tôi chưa hỏi.”
“Nhưng em đang nghĩ như vậy!”
Tôi im lặng.
Hắn tiến tới.
“Anh quen em trước khi biết chuyện tài sản.”
“Đúng.”
“Anh yêu em.”
“Có thể.”
“Có thể?”
Hắn bật cười cay đắng.
“Tám năm của chúng ta trong mắt em chỉ còn hai chữ ‘có thể’?”
Tôi nhìn người đàn ông từng ôm tôi suốt đêm khi Đường Đường sinh non.
Từng đứng dưới mưa ngoài bệnh viện mua cháo cho tôi.
Từng hứa:
“Anh sẽ không để em chịu thiệt.”
Tình cảm ấy có lẽ từng là thật.
Nhưng sự thật không vì thế mà biến mất.
“Cảnh Hoài, anh có biết điều đáng sợ nhất là gì không?”
Hắn im lặng.
“Không phải anh giấu em căn nhà.”
“…”
“Mà là mỗi lần mẹ anh coi thường cha mẹ em, anh đều biết bà ấy đang sống trong căn nhà do mẹ em để lại.”
Môi hắn mấp máy.
“Vãn Thanh…”
“Ngày bà ấy nói cha em không xứng ngồi chiếc sofa dưới nhà, anh biết.”
Hắn cúi đầu.
“Ngày bà ấy nói em lấy được anh là phúc ba đời, anh biết.”
“…”
“Ngày hôm qua anh hất mâm cơm trước bàn thờ mẹ em…”
Tôi phải dừng lại để giữ giọng bình tĩnh.
“…anh vẫn biết.”
Chu Cảnh Hoài không nói gì nữa.
Tôi hiểu.
Đôi khi một cuộc hôn nhân không kết thúc vì một bí mật.
Nó kết thúc vào khoảnh khắc người ta nhận ra mình đã bị đặt ở vị trí thấp hơn trong lòng người kia quá lâu.
Tôi xếp quần áo của Đường Đường vào vali.
Hắn giữ tay tôi.
“Đừng đi.”
“Tôi chỉ đưa con ra ngoài một thời gian.”
“Đây là nhà của em.”
Tôi nhìn hắn.
“Bây giờ anh mới nhớ sao?”
Bàn tay hắn từ từ buông xuống.
Chiều hôm ấy, tôi đưa Đường Đường về căn hộ nhỏ của một người bạn tại quận Củng Thự.
Hai ngày sau, tôi cùng luật sư Trương kiểm tra toàn bộ hồ sơ.
Căn biệt thự đúng là tài sản mẹ để lại cho tôi.
Ngoài ra, tôi còn sở hữu một phần cổ phần nhỏ trong Công ty Minh Thành mà mẹ chưa bao giờ bán.
Nhưng điều khiến tôi bất ngờ nhất là khoản công ty nhà họ Chu đang vay.
Do kinh doanh sa sút, họ đã thiếu dòng tiền gần một năm.
Nếu không có tài sản bảo đảm mới, hạn mức tín dụng khó được gia hạn.
Căn biệt thự là thứ họ nhắm đến.
Luật sư Trương hỏi:
“Cô định xử lý thế nào?”
Tôi nhìn tập hồ sơ.
“Ông nghĩ tôi nên bán nhà?”
“Đó là quyết định của cô.”
“Đuổi họ đi?”
“Về pháp lý, cô có quyền yêu cầu xử lý quan hệ sử dụng tài sản theo thủ tục phù hợp.”
Tôi im lặng.
Ông hỏi:
“Cô mềm lòng?”
“Tôi chỉ không muốn biến mình thành người giống họ.”
Luật sư Trương gật đầu.
“Vậy cô có thể đưa ra thời hạn.”
Tôi suy nghĩ rất lâu.
Cuối cùng, tôi gửi một văn bản.
Nhà họ Chu được sáu tháng để thu xếp chỗ ở.
Không ai được phép tiếp tục sử dụng căn biệt thự làm tài sản bảo đảm.
Mọi hồ sơ trước đó phải rút lại.
Tôi tưởng như vậy đã đủ.
Nhưng tối hôm ấy, mẹ chồng tôi tìm đến.
Bà đứng trước căn hộ, không còn bộ sườn xám sang trọng.
Khuôn mặt bà tiều tụy.
Vừa thấy tôi, bà nói ngay:
“Cô thắng rồi.”
Tôi mở cửa.
“Con chưa từng thi đấu với mẹ.”
“Đừng giả vờ.”
Bà bước vào.
“Cô muốn nhìn tôi phải rời khỏi căn nhà đã sống hai mươi năm, đúng không?”
“Con cho mẹ sáu tháng.”
“Cô biết căn nhà đó có ý nghĩa gì với tôi không?”
“Tất nhiên.”
Tôi nhìn bà.
“Con cũng từng nghĩ bàn thờ mẹ mình có ý nghĩa với chồng con.”
Bà im bặt.
Một lúc sau, bà nói:
“Chuyện hôm đó Cảnh Hoài nóng giận.”
“Con biết.”
“Nó áp lực vì công ty.”
“Con cũng biết.”
“Nó không phải người xấu.”
Tôi bật cười nhẹ.
“Con chưa từng nói anh ấy là người xấu.”
“Vậy sao cô làm thế?”
Tôi ngồi xuống.
“Vì con không muốn Đường Đường lớn lên rồi nghĩ rằng một người phụ nữ phải nhẫn nhịn tất cả để giữ gia đình.”
Bà Lưu nhìn tôi.
“Cô muốn ly hôn?”
“Con chưa quyết định.”
“Vậy cô còn muốn gì?”
“Muốn mẹ trả lại một lời xin lỗi.”
Bà cau mày.
“Xin lỗi ai?”
“Cha mẹ con.”
“Người mất rồi thì…”
Bà vừa nói đến đó thì dừng lại.
Có lẽ chính bà cũng nhớ câu con trai mình đã nói hôm giỗ.
Tôi nhìn bà.
“Con không cần mẹ quỳ xuống. Không cần mẹ mất mặt.”
“Chỉ cần thừa nhận rằng suốt những năm qua, mẹ đã sai.”
Bà ngồi bất động.
Rất lâu.
Cuối cùng, bà đứng lên.
“Tôi không nói được.”
“Vậy thôi.”
Tôi mở cửa.
Bà đi được vài bước rồi dừng lại.
“Vãn Thanh.”
Tôi quay lại.
Giọng bà nhỏ hơn.
“Ngày đó… tôi thật sự nghĩ căn nhà thuộc về Đức Hải.”
Tôi không đáp.
“Sau khi biết sự thật, tôi vẫn không chịu chấp nhận.”
Bà cúi mắt.
“Bởi nếu chấp nhận, tôi phải thừa nhận chồng tôi từng làm sai.”
Tôi nhìn bà.
Lần đầu tiên tôi thấy người phụ nữ luôn cao ngạo ấy già đi rõ rệt.
“Tôi giận mẹ cô.”
Bà nói.
“Giận bà ấy giữ căn nhà. Giận bà ấy biết bí mật của Đức Hải.”
“Nhưng thật ra…”
Bà cười buồn.
“…tôi giận chính mình nhiều hơn.”
Tôi vẫn không nói.
Bà nhìn tôi.
“Chuyện mâm cơm hôm đó… Cảnh Hoài sai.”
Một câu xin lỗi hoàn chỉnh vẫn không xuất hiện.
Nhưng tôi không ép.
Bởi có những người cả đời chưa từng cúi đầu.
Một bước cũng đã khó.
Một tháng sau, Chu Cảnh Hoài tới gặp tôi.
Chúng tôi ngồi trong quán trà bên Tây Hồ.
Trời Hàng Châu đầu đông, mặt hồ phủ một lớp sương mỏng.
Hắn gầy đi.
“Công ty thế nào?”
“Đã bán một kho hàng ở Gia Hưng. Đủ giải quyết phần khó nhất.”
“Tốt.”
“Anh sẽ không động vào căn nhà nữa.”
“Tôi biết.”
“Luật sư Trương nói em đã cho mẹ sáu tháng.”
“Ừ.”
Hắn nhìn tôi.
“Cảm ơn.”
“Tôi không làm vì anh.”
“Anh biết.”
Chúng tôi im lặng.
Một lúc sau, hắn lấy từ túi ra hai tờ giấy.
Đơn thỏa thuận ly hôn.
Tôi nhìn hắn.
“Anh chuẩn bị?”
“Anh nghĩ em muốn.”
“Còn anh?”
Chu Cảnh Hoài nắm chặt tách trà.
“Anh không muốn.”
“Vậy tại sao mang tới?”
“Vì lần đầu tiên anh hiểu một chuyện.”
Hắn nhìn tôi.
“Giữ một người bằng việc khiến họ không còn lựa chọn không phải là giữ.”
Tôi không ngờ hắn sẽ nói vậy.
“Vãn Thanh.”
“Ừ?”
“Hôm ấy trước bàn thờ mẹ em…”
Giọng hắn khàn đi.
“Anh xin lỗi.”
Tôi nhìn ra Tây Hồ.
Hắn tiếp tục:
“Anh cũng sẽ về xin lỗi cha.”
“Tùy anh.”
“Anh không xin để em tha thứ.”
Tôi quay lại.
“Vậy để làm gì?”
“Vì anh sai.”
Bốn chữ ấy đến muộn ba năm.
Có lẽ còn muộn hơn.
Nhưng ít nhất lần này, không có ai ép hắn.
Tôi cầm hai tờ đơn lên.
“Cho tôi một tháng.”
Ánh mắt hắn sáng lên.
“Ý em là…”
“Đừng hiểu nhầm.”
Tôi bình tĩnh nói.
“Một tháng không phải để xem anh có thể dỗ tôi quay về hay không.”
“Vậy để làm gì?”
“Để tôi nhìn xem anh có thật sự biết mình sai ở đâu.”
Tôi đứng dậy.
“Và anh cũng nên nghĩ xem thứ anh muốn giữ là vợ con…”
“…hay chỉ là cái cảm giác mọi người trong nhà đều phải nghe lời anh.”
Chu Cảnh Hoài ngồi lặng.
Tôi rời quán trà.
Một tháng sau, ngày giỗ âm lịch của mẹ vừa qua đúng một trăm ngày, Chu Cảnh Hoài một mình lái xe về quê.
Hắn không báo tôi.
Cha kể lại rằng hắn mang theo một mâm cơm.
Canh gà.
Cá hấp.
Rượu gạo.
Đúng những món hắn từng hất xuống nền.
Hắn đặt chúng trước bàn thờ rồi đứng rất lâu.
Sau đó cúi đầu trước cha tôi.
“Bác Tống.”
“Cháu xin lỗi.”
Cha hỏi:
“Xin lỗi vì muốn lấy căn nhà?”
Hắn lắc đầu.
“Không.”
“Vậy vì gì?”
“Vì cháu đã biết mình nợ gia đình bác một lời thật lòng, nhưng vẫn chọn im lặng.”
Cha tôi không nói tha thứ.
Ông chỉ đưa cho hắn ba nén hương.
“Thắp cho mẹ Vãn Thanh đi.”
Tối hôm đó, tôi về quê đón Đường Đường.
Trên bàn thờ, ba nén hương đã cháy gần hết.
Cha tôi đang ngồi ngoài sân.
“Cha.”
Ông quay lại.
“Nó tới rồi?”
“Ừ.”
“Cha tha thứ cho anh ấy chưa?”
Cha cười.
“Tha thứ là chuyện của từng người.”
Ông nhìn tôi.
“Cha chỉ muốn hỏi con một câu.”
“Gì ạ?”
“Nếu không có căn biệt thự, không có cổ phần, không có chiếc hộp của mẹ con…”
“…con có muốn tiếp tục cuộc hôn nhân ấy không?”
Tôi đứng lặng.
Cha không giục.
Một lúc lâu sau, tôi mới nói:
“Con chưa biết.”
Ông gật đầu.
“Vậy cứ từ từ mà biết.”
Tôi quay vào trong.
Đường Đường đang lấy khăn lau khung ảnh bà ngoại.
Con bé hỏi:
“Mẹ, sau này chúng ta sống ở đâu?”
Tôi vuốt tóc con.
“Ở nơi nào con cảm thấy đó là nhà.”
“Biệt thự của bà ngoại à?”
Tôi mỉm cười.
“Không nhất thiết.”
“Thế nhà là gì?”
Tôi nhìn tấm ảnh mẹ.
Ba năm trước, bà để lại cho tôi một căn biệt thự.
Nhưng mãi đến hôm nay tôi mới hiểu thứ quan trọng nhất bà muốn để lại không phải căn nhà ấy.
Tôi ôm con gái.
“Nhà là nơi không ai bắt con phải cúi đầu mới được ở lại.”
Sáu tháng sau, bà Lưu Mỹ Phương chủ động chuyển đến một căn hộ nhỏ hơn gần Công ty Minh Thành.
Căn biệt thự Tân Giang được tôi cho thuê.
Một phần tiền thuê dùng để chăm sóc cha.
Một phần tôi lập quỹ học tập cho Đường Đường.
Chu Cảnh Hoài và tôi không quay lại sống chung ngay.
Chúng tôi hoàn tất thủ tục ly thân và cùng chăm sóc con trong khoảng thời gian ấy.
Hắn tự lo cho mẹ.
Tự học nấu ăn.
Tự đưa bà đi khám.
Lần đầu tiên sau tám năm, hắn hiểu rằng những việc hắn từng gọi là “bổn phận của con dâu” thực ra đều là công sức của một con người.
Một chiều đầu xuân, hắn đưa Đường Đường về.
Con bé chạy vào sân, còn hắn đứng ngoài cổng.
“Vãn Thanh.”
“Ừ?”
“Anh có thể hỏi một câu không?”
“Anh hỏi đi.”
“Anh còn cơ hội không?”
Tôi nhìn người đàn ông ấy rất lâu.
Tôi không nói có.
Cũng không nói không.
Tôi chỉ mở rộng cánh cổng.
“Vào ăn cơm đi.”
Ánh mắt hắn khẽ thay đổi.
“Cha đang đợi.”
Hôm đó, trên bàn vẫn có món cá hấp mẹ tôi thích.
Chu Cảnh Hoài ngồi đối diện cha tôi.
Không ai nhắc tới căn biệt thự.
Không ai nhắc tới những tờ giấy cũ.
Ăn xong, hắn tự đứng dậy thu bát.
Cha tôi bất ngờ hỏi:
“Cảnh Hoài.”
Hắn quay lại.
“Dạ?”
“Con người có thể sai.”
Cha chậm rãi rót trà.
“Nhưng đừng nghĩ một câu xin lỗi có thể xóa sạch mọi chuyện.”
Chu Cảnh Hoài cúi đầu.
“Cháu hiểu.”
“Hiểu thì tốt.”
Cha nhìn sang tôi.
“Phần còn lại, để thời gian trả lời.”
Ngoài sân, Đường Đường đang chạy đuổi theo những cánh hoa đào bị gió thổi xuống.
Tôi đứng bên cửa nhìn con bé.
Chiếc hộp gỗ của mẹ vẫn nằm trong tủ.
Tôi không còn khóa nó nữa.
Bởi bí mật đã được mở ra.
Còn cuộc đời tôi từ hôm ấy không cần một chiếc chìa khóa nào của nhà họ Chu mới có thể bước tiếp.
Có những mái nhà được xây bằng tiền.
Có những mái nhà tồn tại vì nhẫn nhịn.
Nhưng căn nhà mà tôi muốn cho con gái mình lớn lên chỉ cần một điều:
Người bước vào đó phải biết tôn trọng nhau.
Và nếu một ngày sự tôn trọng biến mất…
người phụ nữ trong căn nhà ấy phải biết rằng cô có quyền mở cửa, bước ra ngoài, rồi tự lựa chọn nơi mình muốn trở về.