#Truyệnngắn #Hưcấu #Sángtác Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu.
# CHƯƠNG 1 – CÁI TÊN DƯỚI CON DẤU ĐỎ
“Không thể nào… thứ đó rõ ràng đã bị hủy từ mười tám năm trước…”
Giọng mẹ chồng tôi, Tần Tú Lan, run lên giữa phòng tiệc đang im phăng phắc.
Không ai còn để ý đến những món ăn vừa được dọn lên. Vịt quay đã nguội, trà Long Tỉnh trong chén cũng chẳng còn bốc khói. Tất cả ánh mắt đều dồn vào tập hồ sơ trước mặt tôi.
Tôi cúi xuống.
Dưới con dấu đỏ cũ kỹ là hàng chữ:
**“Biên bản chuyển nhượng quyền sở hữu cổ phần Công ty Dệt may Minh Hoa.”**
Bên dưới nữa là hai cái tên.
**Lâm Nguyệt Hoa.**
Và…
**Tần Quốc Đống.**
Tôi ngẩng phắt lên nhìn bố chồng.
Tần Quốc Đống, người đàn ông vẫn luôn được nhà họ Tần ca ngợi là đã gây dựng Tần Thịnh từ hai bàn tay trắng, lúc này đứng bên bàn với gương mặt trắng bệch.
“Bố…” Tôi nghe chính giọng mình khàn đi. “Tại sao tên mẹ con lại nằm chung trong hồ sơ với bố?”
Ông không trả lời.
Mẹ chồng lập tức quay sang chồng:
“Quốc Đống! Ông nói đi! Chuyện này là thế nào?”
Bố chồng nhìn mẹ tôi.
“Mười tám năm rồi… bà còn giữ chìa khóa sao?”
Mẹ tôi đáp bình thản:
“Có những thứ người ta muốn quên, nhưng không có nghĩa người khác cũng phải quên.”
Tôi siết tập giấy trong tay.
“Mẹ, con cần biết sự thật.”
Mẹ nhìn tôi rất lâu.
Trong đôi mắt ấy có thứ gì đó giống như đau đớn, nhưng lại được giấu quá sâu dưới vẻ điềm tĩnh.
“Thanh Nghi, con còn nhớ cha con không?”
Tôi khựng lại.
Cha tôi, Lâm Chính Văn, mất khi tôi mười bốn tuổi.
Trong ký ức của tôi, cha là người ít nói. Ông thường ngồi trong căn nhà cũ ở Bình Giang Lộ, sửa những chiếc máy dệt nhỏ và giúp mẹ ghi sổ sách.
Sau khi cha mất, mẹ đóng cửa gian phòng phía đông. Suốt mười tám năm, bà không cho ai bước vào.
“Con nhớ.”
Mẹ gật đầu.
“Trước khi Tần Thịnh tồn tại, cha con và mẹ từng có một xưởng dệt.”
Cả bàn tiệc xôn xao.
Tần Hạo quay sang tôi.
“Em chưa từng nói chuyện này.”
Tôi nhìn anh lạnh nhạt.
“Vì chính em cũng chưa biết.”
Mẹ tôi tiếp tục:
“Hồi đó xưởng tên là Minh Hoa, nằm gần Bình Giang Lộ. Cha con phụ trách kỹ thuật, mẹ phụ trách thiết kế và khách hàng. Quy mô không lớn, nhưng chúng ta có một công thức nhuộm lụa đặc biệt, được nhiều thương nhân ở Thượng Hải tìm đến.”
Tôi chợt nhớ căn gác nhỏ đầy những cuộn vải cũ.
“Vậy còn bố chồng con?”
Mẹ chậm rãi nhìn Tần Quốc Đống.
“Hồi đó ông ấy là người phụ trách bán hàng cho Minh Hoa.”
Mẹ chồng bật dậy.
“Bà đang nói láo!”
Mẹ tôi không hề nhìn bà.
“Sau đó Minh Hoa có cơ hội ký hợp đồng lớn với một tập đoàn ở Hồng Kông. Chúng tôi thiếu vốn, Quốc Đống đề nghị tìm nhà đầu tư.”
Bố chồng bỗng lên tiếng:
“Nguyệt Hoa, chuyện cũ qua rồi.”
“Qua rồi sao?”
Mẹ bật cười rất nhẹ.
“Mười tám năm trước, chồng tôi vì chuyện đó mà mất hết sự nghiệp. Tôi dẫn con gái rời khỏi xưởng. Còn ông dùng chính khách hàng, máy móc và công thức của Minh Hoa để lập ra Tần Thịnh.”
Cả bàn đồng loạt quay sang bố chồng.
Tôi nghe tiếng một người họ hàng thì thầm:
“Không phải Tần Thịnh thành lập đúng mười tám năm trước sao?”
Mẹ chồng đập tay xuống bàn.
“Đủ rồi! Một người phụ nữ nghèo khó như bà dựa vào đâu mà nói Tần Thịnh là của bà?”
Mẹ mở chiếc túi vải nhỏ mang theo.
Bà đặt chiếc chìa khóa đồng lên tập hồ sơ.
“Dựa vào căn phòng mà các người tưởng đã bị dọn sạch từ mười tám năm trước.”
Chủ nhiệm Chu lúc này mới lên tiếng:
“Bà Tần, tôi nghĩ bà nên nghe hết.”
Mẹ chồng quay sang ông.
“Ông là người ngoài, đừng xen vào chuyện gia đình tôi.”
Ông Chu cau mày.
“Tôi là người phụ trách xử lý hồ sơ pháp lý cho việc tái cấu trúc cổ phần Tần Thịnh. Ba tháng trước, công ty chuẩn bị niêm yết một phần tài sản nên phải rà soát nguồn gốc quyền sở hữu.”
Ông lấy thêm một tập giấy.
“Trong quá trình kiểm tra, chúng tôi phát hiện một số tài sản nền tảng của Tần Thịnh xuất phát từ Minh Hoa.”
Tần Hạo bỗng hỏi:
“Ý ông là gì?”
“Những máy dệt đời đầu, quyền sử dụng ba mẫu thiết kế chủ lực và đặc biệt là hợp đồng chuyển giao với khách hàng Hồng Kông.”
Ông Chu nhìn thẳng bố chồng tôi.
“Có dấu hiệu hồ sơ năm đó chưa hoàn tất chuyển nhượng hợp pháp.”
Tần Hạo tái mặt.
Tôi quay sang anh.
“Anh biết chuyện này?”
“Không.”
Anh trả lời rất nhanh.
Nhưng ánh mắt anh tránh khỏi tôi.
Tôi thấy tim mình trĩu xuống.
“Anh thật sự không biết?”
Tần Hạo nắm tay tôi.
“Thanh Nghi, anh thề…”
Tôi rút tay lại.
“Đừng thề lúc này.”
Mẹ chồng cười lạnh.
“Cho dù hồ sơ thiếu một hai chữ ký thì đã sao? Mười tám năm rồi! Công ty bây giờ trị giá bao nhiêu, chẳng lẽ bà Lâm định đến nhận họ hàng?”
Mẹ tôi im lặng.
Câu nói đó khiến tôi nhớ lại từng lần bà ta khinh thường mẹ.
Ngày cưới, mẹ chồng từng nói:
“Nhà gái không có của hồi môn thì đừng bày đặt lễ nghi.”
Khi mẹ tôi gửi đến hai hộp bánh quế hoa tự làm, bà lại nói với người giúp việc:
“Đem xuống bếp đi, đồ quê mùa đừng đặt lên bàn khách.”
Tôi từng nhẫn nhịn vì Tần Hạo.
Tôi nghĩ cuộc sống gia đình không thể tránh khỏi va chạm.
Nhưng lúc này nhìn vẻ hoảng loạn của bà, tôi bỗng hiểu rằng sự khinh thường ấy có lẽ không chỉ vì nghèo giàu.
Có thể bà đã biết mẹ tôi là ai.
Tôi nhìn thẳng bà.
“Mẹ chồng, bà biết chuyện Minh Hoa từ trước đúng không?”
Bà lập tức đáp:
“Không biết!”
“Vậy tại sao vừa nhìn thấy chiếc chìa khóa, bà lại sợ?”
Khuôn mặt bà cứng lại.
Tôi đứng lên.
“Và tại sao bà biết hồ sơ đã bị hủy mười tám năm trước?”
Không khí trong phòng nặng nề đến mức gần như nghẹt thở.
Tần Quốc Đống khẽ gọi:
“Tú Lan…”
Mẹ chồng quay phắt sang ông.
“Ông im đi!”
Chỉ một câu đó đã đủ khiến tôi hiểu.
Bà biết.
Thậm chí có thể biết rất rõ.
Mẹ tôi kéo ghế đứng dậy.
“Thanh Nghi, đi với mẹ.”
“Mẹ muốn đi đâu?”
“Bình Giang Lộ.”
Tần Hạo lập tức bước tới.
“Con đi cùng.”
Mẹ nhìn anh.
“Tần Hạo, đây là việc giữa thế hệ chúng ta.”
Anh đáp:
“Nhưng Thanh Nghi là vợ con.”
Tôi nhìn chồng.
“Anh còn coi em là vợ sao?”
Anh sững lại.
Tôi nhớ cách đây chưa đầy mười phút, khi mẹ anh sỉ nhục mẹ tôi, người đàn ông này đã nói:
“Nhịn một câu không được sao?”
Có những vết nứt nhỏ đến mức người ta không nhìn thấy.
Cho đến một ngày, chỉ cần thêm một sức ép, cả bức tường lập tức sụp xuống.
Tôi nói:
“Anh ở lại.”
Rồi tôi khoác tay mẹ.
Hai mẹ con rời khỏi khách sạn Kim Lăng trong ánh mắt sửng sốt của tất cả mọi người.
Bên ngoài, Tô Châu cuối thu có mưa phùn.
Xe chạy qua những con phố ven kênh, ánh đèn vàng hắt xuống mặt nước.
Mẹ ngồi im suốt quãng đường.
Tôi không chịu nổi nữa.
“Mẹ, tại sao mẹ giấu con?”
Bà nhìn ra cửa kính.
“Vì mẹ không muốn đời con sống trong thù hận của người lớn.”
“Nhưng con đã cưới con trai họ Tần.”
“Đó chính là điều mẹ không ngờ tới.”
Tôi quay sang.
“Ngày con đưa Tần Hạo về ra mắt, mẹ đã nhận ra cậu ấy là con của Tần Quốc Đống?”
“Ừ.”
“Vậy tại sao mẹ vẫn đồng ý?”
Mẹ nhắm mắt.
“Bởi vì người làm sai năm đó là cha mẹ cậu ấy, không phải cậu ấy.”
Tôi nghẹn lời.
Sau gần bốn mươi phút, xe dừng trước căn nhà cũ bên một con ngõ đá.
Bức tường trắng đã ngả màu.
Mái ngói đen ướt mưa.
Mẹ mở cửa.
Chúng tôi đi thẳng đến gian phòng phía đông.
Chiếc khóa đồng trên cánh cửa đã phủ bụi.
Mẹ cầm chìa khóa lên.
Tay bà lần đầu tiên run.
“Thanh Nghi.”
“Vâng.”
“Sau khi mở cánh cửa này, có thể con sẽ không còn nhìn Tần gia như trước nữa.”
Tôi cười cay đắng.
“Mẹ nghĩ con còn nhìn họ như trước được sao?”
Chìa khóa xoay.
“Tách.”
Cánh cửa mở ra.
Mùi gỗ cũ và bụi thời gian tràn ra.
Bên trong không phải kho đồ như tôi tưởng.
Mà là một phòng làm việc nguyên vẹn.
Máy dệt mẫu.
Sổ kế toán.
Bản vẽ hoa văn.
Hợp đồng.
Và trên bức tường đối diện, treo một tấm ảnh lớn.
Trong ảnh có cha mẹ tôi.
Bên cạnh họ là Tần Quốc Đống thời trẻ.
Phía dưới tấm ảnh viết:
**“Minh Hoa – những người sáng lập.”**
Nhưng điều khiến tôi chết lặng không phải tấm ảnh.
Trên chiếc bàn giữa phòng có một hộp gỗ.
Mẹ mở ra.
Bên trong là một bản hợp đồng khác.
Bà đặt nó trước mặt tôi.
“Đây mới là thứ mẹ giấu con suốt mười tám năm.”
Tôi nhìn xuống.
Đó là bản thỏa thuận góp vốn sáng lập.
Tên người nắm cổ phần lớn nhất không phải bố chồng.
Cũng không phải cha tôi.
Mà là…
**Lâm Nguyệt Hoa – 51%.**
Tôi ngẩng lên.
“Mẹ…”
Bà khẽ nói:
“Thanh Nghi, nếu hồ sơ này được xác nhận, hơn một nửa nền móng ban đầu của Tần Thịnh… vốn thuộc về mẹ.”
---
# CHƯƠNG 2 – NGƯỜI ĐÀN BÀ BỊ XÓA KHỎI LỊCH SỬ
Tôi đứng giữa căn phòng phủ bụi, nhìn tờ giấy trước mặt mà đầu óc trống rỗng.
Suốt ba năm làm dâu Tần gia, tôi từng nghe mẹ chồng kể lịch sử Tần Thịnh không biết bao nhiêu lần.
“Tần gia chúng ta đi lên từ nghèo khó.”
“Cha Tần Hạo một mình gây dựng cơ nghiệp.”
“Người ngoài muốn bước vào nhà này thì phải biết mình đang hưởng phúc của ai.”
Không một lần nào cái tên Lâm Nguyệt Hoa xuất hiện.
Vậy mà trên bàn tôi lúc này là những bằng chứng cho thấy mẹ mình từng nắm 51% cổ phần của công ty tiền thân.
“Mẹ có tất cả những thứ này… tại sao không lấy lại từ sớm?”
Mẹ kéo ghế ngồi xuống.
“Vì mẹ từng nghĩ lấy lại cũng chẳng còn ý nghĩa.”
“Còn cha?”
Ánh mắt mẹ tối đi.
“Năm đó cha con tin Quốc Đống nhất.”
Bà kể rằng mười tám năm trước, Minh Hoa nhận được một đơn hàng rất lớn. Muốn mở rộng nhà xưởng, họ cần vay vốn. Tần Quốc Đống đưa ra một số giấy tờ và nói chỉ là thủ tục thế chấp tạm thời.
Cha tôi ký.
Mẹ khi ấy đang ở Hàng Châu chăm bà ngoại bệnh nặng.
Khi bà trở về, công ty đã đổi tên pháp nhân.
Tài khoản bị đóng.
Nhà xưởng được chuyển quyền sử dụng.
Khách hàng cũng được thông báo rằng Minh Hoa giải thể.
Tôi lạnh người.
“Ông ta lừa cha?”
Mẹ gật đầu.
“Cha con phát hiện ra quá muộn.”
“Vậy sao không kiện?”
“Có.”
Bà mở một ngăn kéo.
Bên trong là hàng chục lá thư cũ.
“Mẹ và cha con từng kiện.”
Tôi lật từng tập hồ sơ.
Đơn khiếu nại.
Biên bản làm việc.
Giấy xác nhận.
Nhưng phần lớn đều kết thúc giữa chừng.
“Vì sao?”
Mẹ nhìn ra cửa sổ.
“Vì một nhân chứng quan trọng rút lời khai. Một số bản gốc biến mất. Còn cha con… không chịu nổi cú sốc.”
Tôi chợt nhớ những năm cuối đời, cha thường ho rất nhiều và gần như không rời khỏi nhà.
Tôi luôn tưởng ông chỉ mắc bệnh lâu ngày.
Hóa ra trước đó còn có một quãng đời tôi chưa từng biết.
“Sau khi cha con mất, mẹ không muốn tiếp tục.”
“Vì con?”
“Ừ.”
Mẹ nhìn tôi.
“Con mới mười bốn tuổi. Mẹ chỉ còn một đứa con. Nếu cứ chạy theo kiện tụng, mẹ sợ con lớn lên giữa oán hận.”
Tôi khóc lúc nào không hay.
“Mẹ chịu hết như vậy một mình sao?”
Bà nắm tay tôi.
“Thanh Nghi, mất tiền không đáng sợ bằng mất bình yên.”
Tôi cắn môi.
“Nhưng họ không để mẹ bình yên.”
Mẹ không nói.
Điện thoại tôi đột nhiên rung.
Tần Hạo.
Tôi tắt máy.
Anh gọi lần nữa.
Tôi tiếp tục tắt.
Đến lần thứ tư, mẹ nói:
“Nghe đi.”
“Con không muốn.”
“Cậu ấy có quyền nói.”
Tôi miễn cưỡng bắt máy.
“Có chuyện gì?”
Giọng Tần Hạo gấp gáp:
“Thanh Nghi, em đang ở Bình Giang Lộ đúng không?”
“Phải.”
“Đừng động vào bất kỳ tài liệu nào.”
Tôi bật cười.
“Anh gọi chỉ để nói câu đó?”
“Không! Ý anh không phải vậy. Cha mẹ anh đang cãi nhau. Cha vừa thừa nhận chuyện Minh Hoa có thật.”
Tôi im lặng.
Tần Hạo hạ giọng.
“Anh không biết chuyện này.”
“Thật sao?”
“Anh thề.”
“Anh biết mẹ anh từng quen mẹ em không?”
Anh im vài giây.
“Không.”
“Anh biết cha anh từng làm việc cho cha mẹ em?”
“Không.”
Tôi nhắm mắt.
“Vậy anh biết gì?”
“Anh biết… ba tháng trước công ty gặp vấn đề khi rà soát tài sản.”
Tôi siết điện thoại.
“Anh biết hồ sơ có vấn đề?”
“Anh chỉ biết nguồn gốc một số tài sản chưa rõ. Cha bảo chuyện cũ, sẽ xử lý.”
Tôi cười nhạt.
“Và anh không hỏi?”
“Thanh Nghi…”
“Anh là phó tổng giám đốc.”
Anh nghẹn lời.
Đúng lúc đó, bên ngoài vang lên tiếng ô tô.
Tôi bước ra sân.
Một chiếc Mercedes màu đen dừng trước ngõ.
Tần Quốc Đống xuống xe.
Đi cùng ông là Tần Hạo.
Mẹ tôi cũng bước ra.
Bố chồng đứng dưới mưa, vẻ già đi cả chục tuổi.
“Nguyệt Hoa.”
Mẹ nói:
“Đừng gọi tên tôi thân mật như thế.”
Ông cúi đầu.
“Tôi muốn nói chuyện.”
“Vào đi.”
Trong căn phòng phía đông, bốn người ngồi đối diện nhau.
Không ai nói trước.
Cuối cùng, Tần Quốc Đống thở dài.
“Năm đó tôi sai.”
Tôi nhìn ông.
“Chỉ một câu sai là xong sao?”
Ông nhắm mắt.
“Không.”
Mẹ lạnh lùng hỏi:
“Ông muốn gì?”
“Đừng đưa chuyện này ra ngoài.”
Tôi bật cười.
Quả nhiên.
Sau tất cả, điều ông lo vẫn là công ty.
“Đổi lại thì sao?” mẹ hỏi.
“Tôi sẽ bồi thường.”
“Bao nhiêu?”
“Nguyệt Hoa…”
“Ông đến đây để thương lượng, vậy nói con số đi.”
Ông ngập ngừng.
“Một trăm triệu nhân dân tệ.”
Tôi sửng sốt.
Tần Hạo cũng quay phắt sang cha.
Nhưng mẹ tôi chỉ hỏi:
“Ông nghĩ tôi giữ căn phòng này mười tám năm vì chờ một trăm triệu sao?”
Tần Quốc Đống siết hai tay.
“Vậy bà muốn gì?”
Mẹ nhìn ông thật lâu.
“Tôi muốn ông nói sự thật.”
“Sự thật gì?”
“Trước toàn bộ hội đồng quản trị. Trước con cháu ông. Trước những người đã nghe vợ ông nhục mạ tôi tối nay.”
Ông tái mặt.
“Không thể.”
“Tại sao?”
“Danh tiếng Tần Thịnh…”
Mẹ bật cười.
“Ông vẫn vậy.”
Tần Hạo lên tiếng:
“Cha, nếu chuyện này là thật, cha nên chịu trách nhiệm.”
Bố chồng quay sang anh.
“Con biết mình đang nói gì không? Tần Thịnh có hàng nghìn nhân viên! Nếu chuyện cũ bị phơi ra, cổ đông sẽ phản ứng thế nào?”
Tôi nhìn chồng.
Lần đầu tiên tối nay, anh không né tránh.
“Nhưng công ty không thể đứng trên sự dối trá.”
Bố chồng đập bàn.
“Con im đi!”
Ngay sau đó, một giọng phụ nữ vang lên ngoài cửa:
“Nó nên im, nhưng người cần im nhất là bà ta!”
Mẹ chồng xuất hiện.
Bà bước vào với gương mặt giận dữ.
“Lâm Nguyệt Hoa, cuối cùng bà cũng lộ bản chất.”
Tôi đứng lên.
“Bà đến đây làm gì?”
“Đây là chuyện nhà tôi.”
Tôi bật cười.
“Bà đang đứng trong nhà mẹ tôi.”
Bà nghẹn lại.
Sau đó chỉ thẳng mẹ.
“Bà giữ tài liệu mười tám năm, đợi con gái gả vào Tần gia rồi mới lôi ra, chẳng phải muốn chia tài sản sao?”
Mẹ tôi vẫn bình thản.
“Tú Lan, bà biết tại sao tôi giữ nó không?”
“Vì tham!”
“Không.”
Mẹ mở chiếc hộp gỗ, lấy ra một phong thư.
“Vì chồng tôi trước khi mất dặn tôi phải giữ.”
Bà đặt thư xuống.
Trên phong bì viết:
**“Gửi Thanh Nghi khi con đủ trưởng thành để biết sự thật.”**
Tôi cứng người.
“Cha viết cho con?”
Mẹ gật đầu.
Tôi mở thư.
Nét chữ cha đã nhòe màu.
“Thanh Nghi, nếu một ngày con đọc được lá thư này, cha mong con nhớ rằng tiền bạc mất đi còn có thể kiếm lại, nhưng lòng tự trọng thì không. Cha từng tin nhầm một người, nhưng cha không muốn con vì lỗi của thế hệ trước mà ghét cả một gia đình…”
Tôi phải dừng lại vì mắt mờ đi.
Cuối thư có một đoạn:
“Nếu Tần Quốc Đống một ngày biết sai và tự mình nói ra sự thật, hãy để chuyện cũ kết thúc. Nếu ông ấy vẫn dùng thành quả ấy để làm tổn thương mẹ con, con có quyền mở chiếc hộp thứ hai.”
Tôi ngẩng lên.
“Chiếc hộp thứ hai?”
Mẹ tôi im lặng.
Mẹ chồng bỗng biến sắc.
Tần Quốc Đống cũng đứng bật dậy.
“Nguyệt Hoa!”
Mẹ đi đến chiếc tủ gỗ phía cuối phòng.
Bà mở ngăn dưới cùng.
Bên trong là một hộp sắt màu xanh đã gỉ.
“Đây.”
Mẹ chồng lao tới.
“Không được mở!”
Tần Hạo giữ bà lại.
“Mẹ!”
“Buông mẹ ra!”
Tôi bước đến.
Mẹ đưa chìa khóa cho tôi.
“Cha con muốn nếu có ngày này, chính con là người mở.”
Tôi cắm chìa khóa.
Nắp hộp bật lên.
Bên trong là một chiếc máy ghi âm cũ, vài bức ảnh và một cuốn sổ.
Chủ nhiệm Chu đã theo đến từ lúc nào, đứng ngoài cửa, nhìn thấy liền nói:
“Đó là…”
Mẹ đáp:
“Bản ghi cuộc nói chuyện năm đó.”
Sắc mặt bố chồng hoàn toàn mất hết máu.
Mẹ chồng lắc đầu liên tục.
“Không… không thể…”
Tôi nhấn nút.
Tiếng rè rè vang lên.
Sau vài giây, một giọng đàn ông trẻ tuổi phát ra.
Tôi nhận ra đó là Tần Quốc Đống.
“Chỉ cần Chính Văn ký vào giấy thế chấp, phần còn lại tôi xử lý.”
Sau đó là giọng một phụ nữ.
“Tôi đã lấy được con dấu của Nguyệt Hoa.”
Tôi quay sang mẹ chồng.
Giọng trong máy tiếp tục:
“Sau khi chuyển xong nhà xưởng, Minh Hoa sẽ không còn gì.”
Tần Tú Lan lùi lại một bước.
Tôi cảm thấy từng ngón tay mình lạnh buốt.
Không chỉ bố chồng.
Mẹ chồng cũng tham gia.
Và rồi câu cuối cùng vang lên khiến căn phòng rơi vào im lặng tuyệt đối.
Giọng Tần Quốc Đống nói:
“Sau này Tần Thịnh có lớn đến đâu, cũng tuyệt đối không được để nhà họ Lâm biết nguồn gốc thật sự.”
Mẹ tôi nhắm mắt.
Còn tôi cuối cùng hiểu ra vì sao bà chịu ngồi im tại bàn tiệc.
Bà không nhẫn nhịn.
Bà chỉ đang cho họ một cơ hội cuối cùng.
Nhưng họ đã tự tay đánh mất nó.
---
# CHƯƠNG 3 – BỮA CƠM CUỐI CÙNG CỦA NHÀ HỌ TẦN
Ba ngày sau, cuộc họp bất thường của hội đồng quản trị Tần Thịnh diễn ra tại trụ sở công ty ở khu công nghiệp Tô Châu.
Sáng hôm đó, mẹ tôi mặc một chiếc áo dài kiểu Trung Hoa màu xanh đậm.
Không trang sức.
Không phỉ thúy.
Không túi hàng hiệu.
Chỉ có chiếc cặp da cũ của cha.
Tôi hỏi:
“Mẹ có sợ không?”
Bà nhìn mình trong gương.
“Mười tám năm trước mẹ sợ.”
“Còn bây giờ?”
“Bây giờ mẹ chỉ thấy mệt.”
Tôi nắm tay bà.
“Mẹ không cần đi một mình.”
Mẹ cười.
“Lần này mẹ biết.”
Khi chúng tôi bước vào phòng họp, gần hai mươi thành viên đã có mặt.
Tần Quốc Đống ngồi đầu bàn.
Tần Tú Lan không có chức vụ trong công ty nhưng vẫn đến, ngồi phía sau chồng.
Tần Hạo đứng cạnh cửa.
Anh nhìn tôi.
Tôi không né tránh, nhưng cũng không bước về phía anh.
Chủ nhiệm Chu bắt đầu trình bày.
Trong hơn một giờ, từng tài liệu được đưa lên màn hình.
Giấy đăng ký Minh Hoa.
Bảng góp vốn.
Hồ sơ máy móc.
Danh sách khách hàng.
Các bản sao hợp đồng.
Cuối cùng là bản ghi âm.
Khi giọng nói của Tần Quốc Đống và Tần Tú Lan vang lên giữa phòng họp, không ai nói một lời.
Một cổ đông lớn tuổi tháo kính xuống.
“Quốc Đống, chuyện này là thật?”
Ông cúi đầu.
“Là thật.”
Cả phòng lập tức xôn xao.
Tần Tú Lan bật dậy.
“Nhưng nếu không có chồng tôi thì Minh Hoa cũng chưa chắc tồn tại được đến hôm nay!”
Mẹ tôi nhìn bà.
“Không ai nói ông ấy không có công.”
Bà nghẹn lại.
Mẹ tiếp:
“Nhưng có công không đồng nghĩa với có quyền lấy phần của người khác.”
Một thành viên hỏi:
“Bà Lâm, yêu cầu của bà là gì?”
Tất cả quay sang mẹ.
Tôi cũng nhìn bà.
Tôi từng nghĩ mẹ sẽ yêu cầu trả lại 51%.
Hoặc yêu cầu khoản tiền khổng lồ.
Nhưng bà chỉ đặt ba tờ giấy lên bàn.
“Thứ nhất, công ty phải công bố lại lịch sử sáng lập, trả tên Minh Hoa và Lâm Chính Văn về đúng vị trí.”
Bố chồng nhắm mắt.
“Thứ hai, phần quyền lợi thuộc về tôi sau khi xác minh sẽ không chuyển hết cho cá nhân tôi.”
Mọi người ngạc nhiên.
Mẹ nói tiếp:
“Tôi muốn lập một quỹ hỗ trợ thợ dệt thủ công và gia đình những công nhân từng làm cho Minh Hoa nhưng mất quyền lợi khi công ty giải thể.”
Tôi nhìn bà mà cổ họng nghẹn lại.
“Thứ ba…”
Mẹ quay sang Tần Quốc Đống.
“Tôi muốn ông xin lỗi.”
Ông mở mắt.
“Trước mọi người?”
“Không.”
Mẹ lắc đầu.
“Trước ảnh của Lâm Chính Văn.”
Căn phòng im lặng.
Một lúc rất lâu, Tần Quốc Đống đứng dậy.
Ông bước đến trước tấm ảnh cha tôi được chiếu trên màn hình.
Người đàn ông từng khiến cả Tần gia tự hào, lúc này cúi đầu.
“Chính Văn…”
Giọng ông khàn đặc.
“Năm đó tôi tham.”
Không ai cử động.
“Tôi nghĩ mình giỏi hơn ông. Tôi nghĩ nếu có Minh Hoa trong tay, tôi có thể làm nó lớn hơn. Tôi tự thuyết phục rằng kết quả tốt thì cách làm không quan trọng.”
Ông dừng lại.
“Nhưng mười tám năm qua, tôi biết mình sai.”
Mẹ chồng lập tức nói:
“Ông đang nói gì vậy?”
Ông quay sang bà.
“Tú Lan, đủ rồi.”
“Ông muốn đổ hết lên đầu chúng ta sao?”
“Không phải đổ.”
Ông thở dài.
“Là nhận.”
Lần đầu tiên tôi thấy mẹ chồng không còn lời nào.
Cuộc họp kéo dài đến chiều.
Một ủy ban độc lập được lập để xác minh toàn bộ tài sản liên quan đến Minh Hoa.
Tần Quốc Đống tuyên bố tạm rời vị trí chủ tịch.
Tần Hạo cũng xin rút khỏi mọi quyết định liên quan đến vụ việc để tránh xung đột lợi ích.
Khi mọi người lần lượt rời đi, tôi đứng ngoài hành lang nhìn thành phố.
Tần Hạo bước tới.
“Thanh Nghi.”
Tôi không quay lại.
Anh đứng cách tôi hai bước.
“Anh xin lỗi.”
“Vì chuyện gì?”
“Vì tối hôm đó.”
Tôi quay sang.
“Anh xin lỗi vì đã bảo em nhịn sao?”
“Ừ.”
“Hay vì sự thật của gia đình anh bị phát hiện?”
Anh im lặng.
Tôi cười buồn.
“Tần Hạo, em không trách anh vì chuyện mười tám năm trước. Khi đó anh mới mười lăm tuổi.”
Anh nhìn tôi.
“Nhưng em trách anh vì đã ngồi ngay cạnh em mà để mẹ anh coi thường mẹ em.”
Anh cúi đầu.
“Anh biết.”
“Không.”
Tôi lắc đầu.
“Nếu anh thật sự biết, anh đã không nói ‘nhịn một câu không được sao’.”
Anh nhắm mắt.
“Anh quen rồi.”
“Quen gì?”
“Quen với việc mẹ anh nói khó nghe rồi sau đó mọi người bỏ qua.”
Tôi nhìn anh thật lâu.
“Đó chính là vấn đề.”
Anh không phản bác.
Một lúc sau anh hỏi:
“Chúng ta còn cơ hội không?”
Tôi không trả lời ngay.
Ngoài cửa kính, những tòa nhà cao tầng của Tô Châu phản chiếu ánh chiều.
Ba năm hôn nhân không thể chỉ vì một đêm mà xóa sạch.
Nhưng cũng không thể vì ba năm ấy mà giả vờ như không có gì xảy ra.
“Em cần thời gian.”
Anh gật đầu.
“Anh chờ.”
Tôi nhìn anh.
“Đừng chờ bằng lời nói.”
“Anh hiểu.”
Một tuần sau, mẹ chồng đến Bình Giang Lộ.
Hôm ấy chỉ có mẹ tôi ở nhà.
Tôi biết chuyện vì tình cờ ghé qua.
Tần Tú Lan đứng ngoài cổng rất lâu mới vào.
Bà không mặc sườn xám.
Không mang phỉ thúy.
Chỉ mặc áo len màu nâu và cầm một hộp trà.
Tôi định bước ra, nhưng mẹ ra hiệu cho tôi ở lại.
Hai người phụ nữ ngồi đối diện nhau trong phòng khách.
Mẹ chồng nói:
“Tôi không đến để xin bà bỏ hồ sơ.”
“Vậy bà đến làm gì?”
Bà im lặng.
Rồi nói:
“Có một chuyện tôi muốn hỏi.”
Mẹ chờ.
“Tại sao mười tám năm trước bà không đưa bản ghi âm ra?”
“Vì Chính Văn không muốn.”
“Tại sao?”
Mẹ nhìn lên tấm ảnh cha.
“Ông ấy nói nếu đưa ra, Quốc Đống có thể mất tất cả.”
Mẹ chồng bật cười khó tin.
“Chồng bà bị chúng tôi làm đến mức đó mà vẫn lo cho chồng tôi?”
“Không.”
Mẹ đáp.
“Ông ấy lo cho những công nhân vừa chuyển sang xưởng mới. Nếu công ty sụp, hàng trăm gia đình mất việc.”
Mẹ chồng bỗng không nói được gì.
Một lúc lâu sau, bà đặt hộp trà xuống.
“Tôi từng nghĩ bà không phản kháng vì bà yếu.”
Mẹ tôi cười.
“Bà vẫn nghĩ vậy sao?”
Mẹ chồng nhìn bà.
Rồi lần đầu tiên trong đời, người phụ nữ luôn ngẩng cao đầu ấy khẽ cúi xuống.
“Xin lỗi.”
Chỉ hai chữ.
Không hoa mỹ.
Không nước mắt.
Mẹ tôi không nói “không sao”.
Bà chỉ đáp:
“Tôi nghe rồi.”
Tần Tú Lan đứng dậy.
Trước khi đi, bà nhìn thấy tôi sau bức bình phong.
Bà khựng lại.
Tôi bước ra.
Bà nói:
“Thanh Nghi…”
Tôi chờ.
Bà có vẻ muốn nói rất nhiều.
Cuối cùng chỉ nói:
“Chuyện hôm sinh nhật… mẹ sai.”
Tôi nhìn người phụ nữ từng khiến mình sợ suốt ba năm.
Kỳ lạ là lúc đó tôi không còn giận dữ.
Chỉ thấy bà nhỏ bé hơn rất nhiều so với hình ảnh tôi từng tưởng tượng.
“Con không cần mẹ xin lỗi con trước.”
Tôi nói.
“Con chỉ cần sau này mẹ nhớ một điều.”
“Điều gì?”
“Không ai vì nhiều tiền hơn mà có quyền coi thường mẹ của người khác.”
Bà im lặng.
Sau đó gật đầu.
Ba tháng sau, biển tên của phòng trưng bày lịch sử Tần Thịnh được thay mới.
Dòng đầu tiên viết:
**“Tiền thân: Xưởng dệt Minh Hoa – đồng sáng lập bởi Lâm Nguyệt Hoa, Lâm Chính Văn và Tần Quốc Đống.”**
Ngày khánh thành, mẹ không đến.
Bà đang ở căn nhà Bình Giang Lộ, phơi những tấm lụa mới nhuộm ngoài sân.
Tôi hỏi:
“Mẹ không muốn nhìn thấy tên mình sao?”
Bà cười.
“Tên mẹ nằm ở đó hay không, mẹ vẫn là mẹ.”
Tôi bật cười.
“Vậy suốt mười tám năm mẹ giữ những thứ ấy để làm gì?”
Bà nhìn những dải lụa bay trong nắng.
“Để một ngày nếu có ai đó nói với con rằng mẹ con chẳng có gì đáng tự hào…”
Bà quay sang tôi.
“…con biết rằng giá trị của một người chưa bao giờ nằm ở chiếc áo họ mặc, căn nhà họ sống hay số tiền họ có.”
Tôi cay mắt.
Mẹ đưa tay chỉnh lại tóc cho tôi như khi tôi còn nhỏ.
“Thanh Nghi, mẹ không giữ bí mật để con lấy lại tiền.”
“Vậy để làm gì?”
“Để con lấy lại sự thật.”
Ngoài con ngõ, tiếng chuông xe đạp vang lên.
Nắng chiều trải dài trên những mái ngói đen của Bình Giang Lộ.
Tôi bất chợt nhớ lại bữa tiệc hôm đó.
Mẹ chồng từng hỏi:
“Bà có gì mà tự hào?”
Nếu là tôi của ngày hôm ấy, có lẽ tôi sẽ trả lời bằng cổ phần, tài sản hay những hồ sơ được cất suốt mười tám năm.
Nhưng bây giờ tôi đã hiểu.
Mẹ tôi có một thứ quý hơn tất cả.
Bà từng bị cướp mất công sức.
Bị xóa tên khỏi câu chuyện mà chính mình góp phần viết nên.
Bị người lấy thành quả của mình đứng trước mặt sỉ nhục.
Vậy mà bà vẫn đủ tỉnh táo để không biến tôi thành một người sống bằng thù hận.
Đó mới là điều đáng tự hào nhất.
Và cũng từ ngày ấy, mỗi lần đi ngang qua phòng trưng bày của Tần Thịnh, tôi đều dừng lại trước dòng chữ “Lâm Nguyệt Hoa”.
Không phải để nhớ rằng mẹ từng sở hữu 51%.
Mà để nhớ rằng có những người im lặng không phải vì họ yếu đuối.
Họ im lặng vì đang chờ đúng lúc để sự thật tự cất tiếng nói.
Và khi ngày đó đến…
Những người từng đứng trên cao nhìn xuống người khác mới hiểu rằng thứ khó giữ nhất trên đời không phải tiền bạc hay địa vị.
Mà là lòng tự trọng sau khi sự thật được phơi bày.
‼️‼️‼️Lưu ý cuối cùng dành cho người đọc: Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu. Tất cả tình tiết, cốt truyện không chỉ trích, xúc phạm bất cứ cá nhân, tổ chức nào. Đây chỉ là truyện ngắn và không phải là một sự kiện, tin tức báo chí.
.