Mẹ chồng giả vờ bệnh nặng để ép tôi ký giấy chuyển nhượng căn nhà, còn chồng đứng sau lưng liên tục giục: “Ký đi, mẹ không chịu nổi nữa đâu!” Tôi run rẩy đặt bút xuống… nhưng không ai biết tôi đã nhìn thấy chiếc camera giấu trong bình hoa... Truyện Hay

“Ký đi! Mẹ không chịu nổi nữa đâu!”

Trần Hạo đứng sát sau lưng tôi, giọng gấp gáp đến mức gần như quát. Trước mặt tôi, mẹ chồng – bà Lưu Tú Lan – đang nằm trên chiếc giường lớn trong phòng ngủ tầng hai của căn biệt thự ở Tô Châu, sắc mặt trắng bệch, một tay ôm ngực, tay kia run rẩy chỉ vào tập giấy chuyển nhượng đặt trên bàn.

“Tiểu Ninh…” Bà thở dốc. “Mẹ chỉ muốn trước khi nhắm mắt được nhìn thấy căn nhà này trở về với nhà họ Trần.”

Tôi siết chặt cây bút.

Căn nhà trị giá hơn tám triệu tệ ấy là tài sản bà ngoại để lại cho tôi trước khi qua đời. Ba năm kết hôn, mẹ chồng đã không dưới mười lần bóng gió rằng một người phụ nữ lấy chồng thì tài sản cũng nên thuộc về gia đình chồng.

Nhưng chưa lần nào bà ép tôi như hôm nay.

“Mẹ, bác sĩ nói thế nào?” Tôi hỏi.

Trần Hạo lập tức cau mặt.

“Đến lúc này em còn hỏi chuyện đó?”

“Tôi chỉ muốn biết bệnh của mẹ nghiêm trọng đến đâu.”

Bà Tú Lan bỗng bật khóc.

“Con nghi ngờ mẹ giả bệnh sao?”

“Con không nói vậy.”

“Thế thì ký đi!”

Chồng tôi đập bàn.

Tôi giật mình.

Anh cúi xuống, ghé sát tai tôi:

“Chỉ là chuyển tên căn nhà cho mẹ. Mẹ có lấy đi đâu được? Sau này chẳng phải vẫn là của chúng ta sao?”

“Tại sao nhất định phải là hôm nay?”

Sắc mặt Trần Hạo thoáng cứng lại.

Chỉ một giây.

Nhưng tôi nhìn thấy.

Bên cạnh giường, em chồng Trần Vũ cũng sốt ruột chen vào:

“Chị dâu, bác sĩ nói mẹ không được kích động. Chị cứ kéo dài thế này, lỡ mẹ xảy ra chuyện thì chị chịu trách nhiệm nổi không?”

Bà Tú Lan lập tức nhắm mắt, cả người co lại.

“Ngực mẹ… đau quá…”

“Mẹ!”

Hai anh em đồng loạt lao tới.

Trần Hạo quay đầu nhìn tôi, mắt đỏ lên:

“Lâm Ninh, em muốn ép mẹ anh đến mức nào mới vừa lòng?”

Câu nói ấy khiến bàn tay tôi lạnh ngắt.

Tôi nhìn ba người trước mặt.

Một người nằm trên giường thở yếu ớt.

Một người liên tục thúc giục.

Một người đứng chắn ngay cửa phòng như sợ tôi bỏ đi.

Ngoài hành lang, dì giúp việc lâu năm hôm nay cũng bất ngờ được cho nghỉ.

Cả căn biệt thự rộng lớn chỉ còn bốn chúng tôi.

Tôi cúi xuống tập giấy.

Bên chuyển nhượng: Lâm Ninh.

Bên nhận: Lưu Tú Lan.

Chuyển nhượng vô điều kiện.

Không bồi hoàn.

Tôi vừa định lật sang trang sau thì mẹ chồng đột nhiên ho dữ dội.

“Đừng đọc nữa…” Bà yếu ớt nói. “Mẹ nuôi Hạo hơn ba mươi năm, chẳng lẽ còn lừa con sao?”

Trần Hạo lập tức nhét bút vào tay tôi.

“Ký đi.”

Tôi ngẩng đầu nhìn người đàn ông mình đã chung sống năm năm.

“Hạo, nếu em không ký thì sao?”

Anh im lặng vài giây.

Rồi lạnh lùng đáp:

“Vậy anh sẽ phải suy nghĩ lại về cuộc hôn nhân này.”

Tim tôi như bị bóp nghẹt.

Mẹ chồng nằm trên giường, khóe môi dường như khẽ động.

Tôi không biết đó là đau đớn…

hay một nụ cười.

Tôi cúi đầu.

Ngay lúc đầu bút sắp chạm xuống giấy, ánh nắng chiều xuyên qua rèm cửa chiếu lên chiếc bình sứ men xanh đặt trên tủ đối diện.

Một chấm đỏ rất nhỏ lóe lên giữa những cành mẫu đơn giả.

Tôi khựng lại.

Camera.

Một chiếc camera siêu nhỏ được giấu trong bình hoa, ống kính hướng thẳng về phía bàn ký giấy.

Tại sao trong phòng ngủ của mẹ chồng lại có camera?

Và tại sao nó lại quay đúng chỗ tôi đang ký?

Tôi không nói gì.

Chỉ lặng lẽ hạ mắt xuống.

“Ký nhanh lên!” Trần Vũ giục.

Tôi cầm bút, cố ý để tay run mạnh hơn.

“Được…”

Mẹ chồng lập tức mở mắt.

Tỉnh táo đến lạ thường.

Tôi ký.

Nhưng ngay trước khi đặt nét bút cuối cùng, tôi cố tình làm rơi cây bút xuống sàn.

“Xin lỗi.”

Tôi cúi xuống nhặt.

Và từ góc thấp ấy, tôi nhìn thấy thứ mà ba người họ tưởng đã giấu rất kỹ.

Dưới gầm giường không hề có bình oxy như mẹ chồng nói.

Chỉ có một chiếc túi da màu đen.

Khóa túi chưa kéo kín.

Bên trong lộ ra góc của một tập hồ sơ đóng dấu đỏ, trên đó có tên tôi và dòng chữ khiến toàn thân tôi lạnh buốt:

“Hồ sơ xác nhận năng lực hành vi…”

Tôi chưa kịp nhìn rõ phần còn lại thì điện thoại trong túi Trần Hạo rung lên.

Anh bước ra ban công nghe máy.

Có lẽ vì nghĩ tôi vẫn đang cúi ký giấy, anh hạ giọng nhưng không đủ nhỏ.

“Cô yên tâm.”

Anh nói.

“Camera đang quay.”

Tôi nín thở.

Đầu dây bên kia là một phụ nữ.

Giọng cô ta lọt qua khe cửa:

“Nhất định phải quay rõ cảnh cô ấy tự nguyện ký. Nếu không, bước tiếp theo sẽ rất phiền phức.”

Trần Hạo đáp:

“Cô ấy không biết gì đâu.”

Tôi từ từ ngẩng đầu.

Mẹ chồng đang nhìn tôi.

Không còn vẻ đau đớn.

Không còn hơi thở yếu ớt.

Ánh mắt bà bình tĩnh đến đáng sợ.

“Tiểu Ninh,” bà nói, “ký xong chưa?”

Tôi mỉm cười, đặt bút xuống.

“Xong rồi ạ.”

Ba người họ đồng loạt thở phào.

Nhưng họ không biết nét cuối cùng trên chữ ký ấy đã bị tôi cố tình thay đổi.

Cũng không ai biết trước khi ngồi xuống, điện thoại trong túi áo tôi đã ghi âm từ đầu.

Trần Hạo cầm tập giấy lên, lập tức nhắn cho ai đó:

“Đã lấy được chữ ký. Chuẩn bị bước hai.”

Đúng lúc ấy, từ dưới gầm giường vang lên một tiếng tít.

Chiếc túi da đen bị Trần Vũ vô tình đá lệch.

Khóa kéo bung ra.

Một xấp tài liệu rơi xuống sàn.

Trên cùng không phải hồ sơ căn nhà.

Mà là một bản sao giấy đăng ký kết hôn.

Tôi nhìn thấy ảnh của chồng mình.

Nhưng người phụ nữ đứng cạnh anh…

không phải tôi.

Tôi vừa đưa tay định nhặt lên thì mẹ chồng bất ngờ bật dậy khỏi giường, sắc mặt hoàn toàn thay đổi:

“Đừng để cô ta nhìn thấy!”

Trần Hạo lao tới.

Nhưng đã muộn.

Tờ giấy lật sang mặt sau, để lộ một ngày tháng từ trước đám cưới của chúng tôi hai năm.

Và ngay bên dưới là một cái tên mà tôi đã từng nhìn thấy ở đâu đó trong chính căn nhà này.

Tô Mạn.

Tôi chết lặng.

Cái tên ấy từng xuất hiện trên một bưu kiện được gửi đến đây sáu tháng trước. Khi đó Trần Hạo nói đó là khách hàng của công ty, nhân viên chuyển phát ghi nhầm địa chỉ.

Chuông cửa tầng dưới vang lên.

Một giọng phụ nữ từ hệ thống intercom truyền lên:

“Trần Hạo, mở cửa. Tôi đến lấy thứ anh đã hứa… và nói cho Lâm Ninh biết sự thật.”

Không khí trong phòng lập tức đông cứng.

Mặt bà Tú Lan tái đi, lần này có vẻ thật.

“Cô ta tới đây làm gì?”

Trần Hạo nghiến răng:

“Mẹ ở đây. Đừng xuống.”

Anh quay sang Trần Vũ.

“Giữ chị dâu lại.”

Tôi bật cười.

Một tiếng cười rất khẽ.

“Giữ tôi?”

Trần Vũ lúng túng.

“Chị dâu, bọn em chỉ sợ chị hiểu lầm.”

“Tôi đã nhìn thấy giấy đăng ký kết hôn của anh trai cậu với một người phụ nữ khác. Cậu còn muốn tôi hiểu thế nào?”

Trần Hạo lập tức chặn trước mặt tôi.

“Tờ đó là giả.”

“Vậy tại sao mẹ anh lại sợ tôi nhìn thấy?”

“Lâm Ninh!”

Anh siết chặt cổ tay tôi.

“Em đừng làm mọi chuyện rối lên.”

Tôi nhìn xuống bàn tay anh.

“Buông ra.”

Có lẽ ánh mắt tôi lúc ấy quá lạnh, anh chậm rãi thả tay.

Chuông cửa lại vang lên.

Người phụ nữ bên ngoài nói lớn hơn:

“Trần Hạo! Nếu anh không mở, tôi sẽ gọi bảo vệ khu dân cư!”

Bà Tú Lan hạ giọng:

“Hạo, giải quyết cô ta đi.”

Anh lao xuống tầng dưới.

Tôi định đi theo thì Trần Vũ chắn cửa.

“Chị ở đây với mẹ.”

Tôi nhìn cậu ta.

“Cậu biết chuyện của Tô Mạn từ bao giờ?”

Trần Vũ tránh mắt.

Tôi hiểu rồi.

Cả nhà đều biết.

Chỉ có tôi không biết.

Bà Tú Lan kéo chăn lên, giọng đột nhiên lạnh lẽo:

“Tiểu Ninh, có những chuyện biết nhiều không có lợi cho con.”

Tôi quay sang.

“Mẹ không đau tim nữa sao?”

Bà khựng lại.

Tôi chỉ vào chiếc camera trong bình hoa.

“Hay mẹ cần diễn tiếp?”

Sắc mặt bà biến đổi.

Trần Vũ quay phắt lại nhìn bình hoa.

Tôi không chờ thêm.

Tôi lao tới cửa.

Trần Vũ giữ cánh tay tôi, nhưng lúc ấy bên dưới đã vang lên tiếng cãi nhau.

“Anh định bán căn nhà rồi đưa tiền cho cô ta đúng không?” Người phụ nữ hét.

Trần Hạo gằn giọng:

“Cô nhỏ tiếng thôi!”

“Tại sao tôi phải nhỏ? Anh nói lấy được nhà của Lâm Ninh thì sẽ trả tôi ba triệu tệ!”

Tôi đứng chết lặng trên cầu thang.

Tô Mạn đang ở phòng khách.

Khoảng ba mươi tuổi, tóc dài, áo khoác màu be, gương mặt nhợt nhạt vì tức giận.

Khi nhìn thấy tôi, cô ta cũng sững lại.

Trần Hạo quay đầu.

“Lâm Ninh, ai cho em xuống?”

Tôi không trả lời.

Tôi nhìn thẳng Tô Mạn.

“Cô là vợ của anh ta?”

Tô Mạn cười nhạt.

“Ít nhất trên giấy tờ, đã từng là như vậy.”

“Đã từng?”

Cô ta nhìn Trần Hạo.

“Năm năm trước chúng tôi đăng ký kết hôn ở Nam Kinh. Hai năm sau anh ta nói đã làm thủ tục chấm dứt hôn nhân rồi mới cưới cô.”

Tim tôi đập dữ dội.

“Anh đã làm chưa?”

Trần Hạo im lặng.

Tô Mạn bật cười.

“Nếu làm rồi, tại sao tháng trước tôi tra hồ sơ vẫn còn tên anh ta?”

Tôi quay sang chồng.

“Hạo?”

Anh tiến tới.

“Em nghe anh giải thích.”

“Anh chỉ cần trả lời một câu.”

Tôi nhìn anh.

“Ngày cưới tôi, anh đã hoàn tất thủ tục với cô ấy chưa?”

Anh không đáp.

Sự im lặng ấy còn rõ hơn mọi lời thú nhận.

Mẹ chồng và Trần Vũ vừa xuống tới chân cầu thang.

Bà Tú Lan quát:

“Tô Mạn, cô đã nhận tiền rồi, còn tới đây làm gì?”

Tô Mạn lập tức đỏ mắt.

“Bà đưa tôi năm trăm nghìn tệ để im lặng, nhưng con trai bà hứa ba triệu! Tôi giữ giấy tờ giúp anh ta nhiều năm, giờ các người muốn phủi tay sao?”

Tôi bỗng nhận ra thứ đáng sợ nhất.

Không phải việc Trần Hạo từng có một cuộc hôn nhân mà tôi không biết.

Mà là câu “giữ giấy tờ giúp anh ta”.

“Tô Mạn,” tôi hỏi, “cô đang giữ giấy tờ gì?”

Trần Hạo lập tức gằn giọng:

“Đừng nói!”

Tô Mạn nhìn anh ta, ánh mắt đầy căm tức.

Rồi quay sang tôi.

“Hồ sơ vay nợ.”

Tôi thấy cổ họng khô cứng.

“Vay nợ gì?”

“Khoản vay bốn triệu tệ mà anh ta dùng căn nhà của cô làm tài sản dự kiến bảo đảm.”

Tôi lùi lại một bước.

“Không thể nào. Căn nhà đứng tên tôi.”

“Đúng.” Tô Mạn nói. “Vì vậy hôm nay anh ta mới cần cô ký chuyển nhượng.”

Trần Hạo lao tới định kéo cô ta ra cửa.

Tô Mạn hét lớn:

“Anh có kéo tôi đi cũng vô ích! Hồ sơ tôi đã sao lưu hết!”

Tôi nhìn căn nhà mình từng gọi là gia đình.

Người chồng tôi tin tưởng.

Người mẹ chồng từng ôm tôi nói rằng bà coi tôi như con gái.

Người em chồng từng gọi tôi là chị một cách thân thiết.

Tất cả đột nhiên biến thành những gương mặt xa lạ.

Nhưng tôi không khóc.

Tôi chỉ lấy điện thoại ra, dừng ghi âm.

“Được rồi.”

Trần Hạo quay phắt sang.

“Em làm gì?”

Tôi giơ điện thoại lên.

“Ghi lại cuộc nói chuyện.”

Sắc mặt anh lập tức thay đổi.

“Xóa đi.”

“Tại sao?”

“Lâm Ninh, đừng ép anh.”

Tôi nhìn anh thật lâu.

Sau đó mỉm cười.

“Người đang bị ép từ đầu đến giờ không phải anh.”

Tôi quay người đi lên tầng trên.

“Em đi đâu?”

“Lấy đồ.”

Anh lập tức đuổi theo.

Tôi dừng giữa cầu thang.

“Trần Hạo, nếu anh bước thêm một bước, tôi sẽ gọi cảnh sát và nói trong căn nhà này có người đang cưỡng ép tôi chuyển nhượng tài sản.”

Anh dừng lại.

Bà Tú Lan tức tối:

“Cô dám?”

Tôi quay xuống nhìn bà.

“Camera của mẹ quay rất rõ mà. Ai ép ai, cứ để người có thẩm quyền xem.”

Không một ai lên tiếng.

Tôi trở về phòng ngủ, đóng cửa.

Bàn tay lúc này mới bắt đầu run.

Tôi mở điện thoại.

Ba cuộc gọi nhỡ.

Tất cả từ luật sư Chu Minh, người từng xử lý di chúc của bà ngoại tôi.

Tin nhắn cuối cùng của ông chỉ có một câu:

“Tiểu Ninh, tuyệt đối đừng ký bất cứ giấy chuyển nhượng nào. Tôi vừa phát hiện hồ sơ căn nhà của cháu bị người khác xin sao lục trái phép.”

Tôi nhìn dòng chữ ấy.

Sau đó nhìn cánh cửa đang bị Trần Hạo đập từ bên ngoài.

“Lâm Ninh! Mở cửa!”

Tôi không mở.

Tôi gọi lại cho luật sư Chu.

Ông vừa bắt máy, tôi liền nói:

“Chú Chu, cháu đã ký.”

Đầu dây bên kia im lặng.

Tôi tiếp tục:

“Nhưng chữ ký đó không giống chữ ký pháp lý của cháu.”

Ông thở ra.

“Cháu đang ở đâu?”

“Nhà họ Trần.”

“Rời khỏi đó ngay.”

Tôi nhìn quanh căn phòng đã sống ba năm.

“Cháu còn tìm thấy một chuyện khác.”

“Chuyện gì?”

Tôi hạ giọng.

“Trần Hạo có thể chưa chấm dứt cuộc hôn nhân trước khi đăng ký với cháu.”

Lần này, luật sư Chu im lặng lâu hơn.

Rồi ông nói một câu khiến tôi đứng bất động.

“Tiểu Ninh, vậy thì chuyện căn nhà tám triệu tệ có lẽ chỉ là phần nổi.”

“Ý chú là sao?”

“Chiều nay chú kiểm tra hồ sơ công ty của Trần Hạo.”

Giọng ông trầm xuống.

“Có một khoản nợ hơn mười hai triệu tệ đang đến hạn.”

Tôi siết điện thoại.

“Mười hai triệu?”

“Và nếu chú đoán không sai…”

Ông dừng lại.

“Họ không chỉ cần căn nhà của cháu.”

“Họ còn cần cháu trở thành người chịu trách nhiệm cho khoản nợ đó.”

Ngoài cửa, tiếng đập bỗng im bặt.

Tôi nghe thấy giọng mẹ chồng.

Rất rõ.

“Hạo, không cần ép nó nữa.”

“Ngày mai đưa nó đến bệnh viện.”

“Chỉ cần có giấy xác nhận tinh thần nó không ổn định, mọi chuyện còn lại sẽ dễ xử lý hơn.”

Tôi nhìn về phía cánh cửa.

Sau đó cúi xuống điện thoại.

Hồ sơ dưới gầm giường.

“Hồ sơ xác nhận năng lực hành vi…”

Cuối cùng tôi đã hiểu “bước hai” của họ là gì.

Và ngay khoảnh khắc ấy, tôi quyết định một việc.

Tôi sẽ không bỏ chạy.

Tôi sẽ để họ tin rằng tôi chưa biết gì.

Bởi muốn biết cái bẫy lớn đến đâu…

tôi phải để họ tự bước vào đó trước.

Sáng hôm sau, mẹ chồng gõ cửa phòng tôi lúc sáu giờ ba mươi.

“Tiểu Ninh, dậy chưa?”

Giọng bà dịu dàng như thể cuộc tranh cãi hôm qua chưa từng xảy ra.

Tôi mở cửa.

Bà đứng bên ngoài với một bát cháo kê nóng.

Sắc mặt hồng hào, bước chân vững vàng.

Không còn chút dấu hiệu nào của người “bệnh nặng”.

“Mẹ nấu cho con.”

Tôi nhìn bát cháo.

“Mẹ khỏe rồi sao?”

Bà cười gượng.

“Thuốc có tác dụng.”

Tôi nhận lấy.

“Cảm ơn mẹ.”

Ánh mắt bà thoáng nhẹ nhõm.

Có lẽ bà nghĩ tôi đã mềm lòng.

Tôi mang cháo vào phòng, đặt xuống bàn nhưng không ăn.

Mười phút sau, Trần Hạo bước vào.

Anh mặc áo sơ mi trắng, tóc chải gọn, lại trở về dáng vẻ người chồng lịch thiệp mà tôi từng yêu.

“Chuyện hôm qua anh xin lỗi.”

Tôi không nói.

“Tô Mạn với anh đúng là từng đăng ký kết hôn, nhưng bọn anh đã chia tay từ lâu.”

“Vậy giấy tờ?”

“Có sai sót hành chính.”

Tôi nhìn anh.

“Anh nghĩ tôi tin sao?”

Anh ngồi xuống cạnh tôi.

“Lâm Ninh, anh biết em đang tức. Nhưng chúng ta sống với nhau ba năm, anh đối xử với em thế nào em biết.”

Tôi nhìn bàn tay anh định đặt lên tay mình rồi chậm rãi rút lại.

“Còn khoản nợ?”

Anh giật mình.

Tôi lập tức biết Tô Mạn chưa kể chuyện luật sư Chu.

“Tô Mạn nói cho em?”

“Cô ta nói anh cần tiền.”

Trần Hạo thở dài.

“Công ty gặp chút khó khăn. Anh không muốn em lo nên mới giấu.”

“Mười hai triệu là ‘chút khó khăn’ sao?”

Anh cứng người.

Tôi đã cố tình nói con số ấy.

Quả nhiên, anh nhìn tôi đầy cảnh giác.

“Ai nói với em?”

Tôi cúi đầu.

“Em nghe Tô Mạn nói lúc hai người cãi nhau.”

Anh im lặng vài giây.

Rồi bỗng dịu giọng:

“Được. Anh không giấu nữa. Công ty đang nợ, nhưng chỉ cần qua tháng này là ổn. Căn nhà của em có thể giúp anh xoay vòng vốn.”

“Vậy sao không nói thẳng?”

“Anh sợ em không đồng ý.”

Tôi bật cười.

“Cho nên anh để mẹ giả bệnh?”

Ngoài cửa bỗng vang lên tiếng ho.

Mẹ chồng đang nghe lén.

Trần Hạo hạ giọng:

“Không phải giả bệnh. Mẹ thật sự có bệnh tim.”

“Bệnh tim vẫn lắp camera để quay tôi ký giấy?”

Anh không trả lời được.

Tôi đứng lên.

“Em muốn về căn hộ ở Bình Giang.”

“Không được.”

Anh đáp quá nhanh.

Tôi quay lại.

“Vì sao?”

Anh lập tức sửa giọng:

“Anh chỉ lo cho em. Đêm qua em gần như không ngủ. Anh đã hẹn một bác sĩ tâm lý quen biết, chúng ta đến nói chuyện một chút.”

Đúng như tôi dự đoán.

“Bác sĩ tâm lý?”

“Mấy tháng nay em thường xuyên mất ngủ, hay nghi ngờ.”

Tôi nhìn thẳng vào mắt anh.

“Tôi nghi ngờ đúng thì vẫn gọi là nghi ngờ quá mức sao?”

Anh nghiến hàm nhưng vẫn cố cười.

“Chỉ là khám bình thường.”

Tôi im lặng hồi lâu.

Sau đó gật đầu.

“Được.”

Anh ngạc nhiên.

“Em đồng ý?”

“Ừ.”

Sự vui mừng lóe lên quá nhanh trong mắt anh.

Tám giờ, Trần Hạo tự lái xe đưa tôi đến một bệnh viện tư ở khu công nghiệp Tô Châu.

Mẹ chồng cũng đi cùng.

Trên đường, bà liên tục nói:

“Tiểu Ninh, mẹ làm vậy đều vì con. Phụ nữ suy nghĩ nhiều dễ sinh bệnh.”

Tôi nhìn ra cửa kính.

“Vâng.”

Chiếc điện thoại thứ hai trong túi áo khoác đang truyền vị trí trực tiếp cho luật sư Chu.

Trước khi xuống nhà, tôi cũng đã gửi toàn bộ bản ghi âm vào hộp thư của ông.

Bác sĩ tiếp chúng tôi tên Cao Văn Bác.

Khoảng hơn bốn mươi tuổi.

Ông ta bắt tay Trần Hạo trước khi nhìn tôi.

Một chi tiết nhỏ.

Nhưng đủ để tôi hiểu họ đã quen nhau.

“Bà Trần gần đây có biểu hiện gì?” ông ta hỏi.

Tôi chưa kịp trả lời, Trần Hạo đã nói:

“Mất ngủ, cảm xúc thất thường, luôn nghi người khác hại mình.”

Mẹ chồng tiếp lời:

“Hôm qua nó còn nói trong phòng tôi có camera theo dõi nó.”

Tôi nhìn bà.

“Trong phòng mẹ thật sự có camera.”

Bà Tú Lan lập tức thở dài.

“Bác sĩ Cao thấy chưa?”

Ông ta ghi gì đó vào hồ sơ.

“Bà Lâm, cô có thường xuyên cảm thấy người thân đang âm mưu chống lại mình không?”

“Có.”

Trần Hạo nhìn tôi.

Tôi tiếp tục:

“Vì họ thật sự đang làm vậy.”

Bác sĩ Cao cau mày.

“Cô có bằng chứng không?”

“Tất nhiên.”

Tôi lấy điện thoại.

Trần Hạo đột nhiên đứng dậy.

“Lâm Ninh, em đừng gây chuyện.”

“Anh sợ gì?”

Tôi bật bản ghi âm.

Giọng mẹ chồng vang lên rõ ràng:

“Hạo, không cần ép nó nữa. Ngày mai đưa nó đến bệnh viện. Chỉ cần có giấy xác nhận tinh thần nó không ổn định…”

Mặt bác sĩ Cao lập tức biến sắc.

Trần Hạo chồm tới muốn giật điện thoại.

Tôi lùi lại.

“Anh động vào tôi lần nữa, tôi sẽ gọi bảo vệ.”

Cửa phòng đúng lúc mở ra.

Luật sư Chu Minh bước vào cùng hai người đàn ông mặc vest.

“Không cần gọi.”

Ông nói.

“Chúng tôi đã liên hệ với ban quản lý bệnh viện.”

Bác sĩ Cao đứng bật dậy.

“Các anh là ai?”

Luật sư Chu đặt danh thiếp xuống bàn.

“Đại diện pháp lý của cô Lâm Ninh.”

Sắc mặt Trần Hạo tối sầm.

“Em gọi luật sư?”

Tôi nhìn anh.

“Anh gọi bác sĩ trước mà.”

Luật sư Chu mở tập hồ sơ.

“Bác sĩ Cao, trước khi ông thực hiện bất kỳ đánh giá nào liên quan đến năng lực hành vi dân sự của thân chủ tôi, xin ông giải thích tại sao gia đình chồng cô ấy đã chuẩn bị sẵn hồ sơ đề nghị đánh giá từ hôm qua.”

Căn phòng im phăng phắc.

Mẹ chồng vội nói:

“Chúng tôi chỉ lo nó có vấn đề.”

“Vậy bà giải thích camera quay cảnh cô ấy ký chuyển nhượng nhà như thế nào?”

“Camera là để chống trộm!”

“Chống trộm nhưng đặt trong bình hoa, hướng thẳng vào bàn ký?”

Bà Tú Lan nghẹn lời.

Trần Hạo đột nhiên đập tay xuống bàn.

“Đủ rồi!”

Anh nhìn tôi.

“Em muốn làm lớn chuyện đến mức nào?”

Tôi bình tĩnh đáp:

“Đến khi tôi biết toàn bộ sự thật.”

Anh cười lạnh.

“Được.”

Rồi anh rút điện thoại.

“Em muốn sự thật chứ gì?”

Anh bấm gọi.

“Nói với họ gửi hồ sơ sang.”

Mười phút sau, một nhân viên công ty mang tới một tập tài liệu.

Trần Hạo ném xuống trước mặt tôi.

“Đây là tình hình tài chính công ty. Anh thừa nhận anh cần căn nhà.”

Tôi lật xem.

Nợ ngân hàng.

Nợ nhà cung cấp.

Khoản đầu tư thất bại.

Tổng nghĩa vụ hơn mười hai triệu tệ.

“Anh dùng tiền đi đâu?”

“Đầu tư.”

“Vào đâu?”

Anh im lặng.

Luật sư Chu nhìn hồ sơ rồi nói:

“Công ty đầu tư vào dự án bất động sản ở Vô Tích?”

Trần Hạo không đáp.

Ông tiếp tục:

“Dự án đó bị đình chỉ cách đây gần một năm.”

Tôi ngẩng lên.

“Vậy tại sao ba tháng trước anh vẫn chuyển thêm hai triệu tệ?”

Lần đầu tiên tôi thấy Trần Hạo thực sự hoảng.

“Em kiểm tra tài khoản công ty?”

“Không. Hồ sơ tự nói.”

Luật sư Chu chỉ vào dòng người nhận.

“Khoản tiền không chuyển cho chủ đầu tư. Chuyển cho một công ty tư vấn tên Mạn Thành.”

Tôi nhìn cái tên.

Mạn.

Tô Mạn.

Trần Hạo bước tới giật tập giấy.

“Đây là việc công ty, không liên quan đến em.”

“Tôi là vợ anh.”

“Chưa chắc.”

Một giọng phụ nữ vang lên ngoài cửa.

Tất cả quay lại.

Tô Mạn đứng đó.

Lần này cô không đến một mình.

Bên cạnh cô là một người đàn ông trung niên cầm cặp tài liệu.

“Tôi mang bản gốc tới.”

Trần Hạo tái mặt.

“Tô Mạn!”

Cô bước vào.

“Anh nói đúng. Có những chuyện nên kết thúc.”

Cô đặt giấy đăng ký kết hôn lên bàn.

Bên cạnh là giấy xác nhận tình trạng hôn nhân được cấp chỉ ba ngày trước.

Tên chồng: Trần Hạo.

Tên vợ: Tô Mạn.

Tình trạng: vẫn còn hiệu lực trên hệ thống hồ sơ cũ do thủ tục chấm dứt năm đó chưa hoàn tất theo quy định.

Tôi nhìn tờ giấy hồi lâu.

Một cảm giác rất lạ trào lên.

Ba năm qua, tôi từng nghĩ mình là vợ hợp pháp của Trần Hạo.

Từng chăm sóc mẹ anh.

Từng dùng tiền của mình giúp công ty anh vượt qua hai lần khó khăn.

Từng bỏ công việc ở Thượng Hải để chuyển đến Tô Châu.

Cuối cùng, ngay cả nền tảng của cuộc hôn nhân ấy cũng có vấn đề.

Tôi hỏi:

“Tại sao cô giúp anh ấy?”

Tô Mạn cười chua chát.

“Vì tôi cũng ngu như cô.”

Cô kể rằng sau khi chia tay, Trần Hạo nhờ cô không hoàn tất một số thủ tục ngay vì đang vay vốn kinh doanh. Anh ta hứa sau một thời gian sẽ xử lý sạch sẽ.

Sau đó anh gặp tôi.

“Anh ta nói cô chỉ là con gái một gia đình khá giả, không có nhiều tài sản.”

Tô Mạn nhìn tôi.

“Cho đến khi biết bà ngoại cô để lại căn nhà tám triệu tệ.”

Mẹ chồng lập tức phản bác:

“Nó nói dối!”

Tô Mạn rút điện thoại.

“Có cần tôi mở tin nhắn của bà không?”

Bà Tú Lan im bặt.

Tôi hỏi:

“Ba triệu anh ấy hứa cho cô là gì?”

Tô Mạn nhìn Trần Hạo.

“Tiền để tôi ký một bản xác nhận rằng cuộc hôn nhân trước đã chấm dứt từ nhiều năm trước, đồng thời không tranh chấp gì.”

“Và tiền đó lấy từ căn nhà của tôi?”

“Đúng.”

Tôi bật cười.

Tiếng cười khiến chính tôi thấy đau.

Một tài sản của bà ngoại để lại.

Một cuộc hôn nhân đầy dối trá.

Một gia đình cùng nhau diễn kịch.

Tất cả chỉ vì tiền.

Luật sư Chu khép hồ sơ.

“Từ giờ, thân chủ tôi sẽ không ký bất kỳ giấy tờ nào.”

Trần Hạo nhìn tôi.

“Em nghĩ em thắng rồi sao?”

Tôi cau mày.

Anh chậm rãi cười.

“Giấy chuyển nhượng hôm qua đã được gửi đi từ sáng.”

Tôi không hề hoảng.

“Chữ ký sai.”

“Anh biết.”

Lần này tôi mới khựng lại.

Anh nói tiếp:

“Anh sống với em ba năm. Em nghĩ anh không nhận ra em cố tình đổi chữ ký?”

Tôi nhìn anh.

“Nếu biết, tại sao vẫn gửi?”

“Vì chữ ký chỉ là một phần.”

Anh lấy từ cặp tài liệu ra một tờ giấy khác.

Tôi nhìn thấy con dấu công chứng.

Và chữ ký của mình.

Lần này hoàn toàn chính xác.

“Đây là…”

Trần Hạo mỉm cười.

“Giấy ủy quyền.”

Tôi chết lặng.

“Em ký nó sáu tháng trước.”

Tôi nhớ ra.

Sáu tháng trước, Trần Hạo từng nói công ty cần tôi ký giấy ủy quyền để thay mặt xử lý thủ tục thuế cho căn hộ nhỏ chúng tôi cùng mua.

Tôi đã ký.

Nhưng nội dung trước mặt tôi hoàn toàn khác.

“Anh sửa giấy?”

“Đừng nói khó nghe như vậy.”

“Trần Hạo!”

Tôi gần như không còn nhận ra giọng mình.

Luật sư Chu lập tức cầm tờ giấy xem xét.

Sắc mặt ông nghiêm lại.

“Tài liệu này có vấn đề.”

Trần Hạo nhún vai.

“Ông cứ chứng minh.”

Rồi anh ghé sát tôi.

“Lâm Ninh, em tưởng một chiếc camera và vài đoạn ghi âm là đủ sao?”

Tôi nhìn anh, lòng lạnh đi.

Anh nói rất khẽ:

“Căn nhà ấy, anh nhất định lấy được.”

Nhưng đúng lúc đó, người đàn ông đi cùng Tô Mạn bỗng lên tiếng:

“Vậy anh Trần chắc cũng nên biết…”

Ông đặt một tập hồ sơ khác xuống bàn.

“Căn nhà đó từ đầu đã không thể chuyển nhượng theo cách anh đang làm.”

Trần Hạo cau mày.

“Ông là ai?”

Người đàn ông lấy danh thiếp ra.

“Vương Kiến Quốc.”

“Người thi hành di chúc của bà ngoại Lâm Ninh.”

Tôi cũng sững sờ.

Ông Vương nhìn tôi.

“Cô Lâm, có một điều bà ngoại cô yêu cầu chúng tôi giữ kín cho đến khi có người cố ép cô chuyển nhượng căn nhà.”

Ông mở hồ sơ.

“Căn nhà không phải tài sản thừa kế thông thường.”

Tôi nín thở.

“Vậy là gì?”

Ông nhìn Trần Hạo.

“Là tài sản được đặt trong một thỏa thuận quản lý đặc biệt.”

“Nếu cô Lâm tự nguyện bán để phục vụ nhu cầu của chính mình, giao dịch có thể được xem xét.”

“Nhưng nếu có dấu hiệu ép buộc, giả mạo hoặc chuyển cho người thân của chồng…”

Ông dừng lại.

“Quyền định đoạt sẽ tự động bị khóa.”

Sắc mặt Trần Hạo trắng bệch.

Tôi nhìn tập giấy trên bàn.

Lần đầu tiên sau hai ngày, tôi thật sự cảm thấy mình có thể thở.

Nhưng ông Vương vẫn chưa nói hết.

“Và còn một điều nữa.”

Ông lấy ra một phong bì niêm phong.

“Bà ngoại cô từng để lại thư.”

“Bà nói nếu ngày nào đó nhà họ Trần thật sự ép cô lấy căn nhà này…”

“Thì cô cần biết vì sao bà chưa bao giờ tin Trần Hạo.”

Tôi nhìn phong bì.

Bên ngoài chỉ có bốn chữ viết tay quen thuộc:

“Gửi Tiểu Ninh.”

Tôi xé niêm phong.

Dòng đầu tiên khiến máu trong người tôi như đông lại.

“Tiểu Ninh, nếu con đang đọc lá thư này, nghĩa là Trần Hạo cuối cùng cũng đã làm điều mà bà lo sợ.”

Và dòng tiếp theo…

là một bí mật đã bị chôn giấu suốt hơn mười năm.

Tôi ngồi trong phòng họp nhỏ của bệnh viện, hai tay run lên khi cầm lá thư của bà ngoại.

Nét chữ hơi nghiêng sang phải.

Vẫn là nét chữ tôi từng nhìn thấy hàng nghìn lần trên những mảnh giấy bà dán trong bếp.

“Tiểu Ninh nhớ ăn sáng.”

“Trời lạnh, mặc thêm áo.”

“Đừng tin người chỉ biết nói lời dễ nghe.”

Lúc ấy tôi luôn cười, nói bà lo xa.

Bây giờ đọc lại câu cuối, cổ họng tôi nghẹn cứng.

Tôi tiếp tục.

“Bà từng gặp Trần Hạo trước khi con đưa cậu ta về nhà.”

Tôi ngẩng phắt lên.

Trần Hạo cũng sững lại.

“Không thể nào.”

Ông Vương bình tĩnh nói:

“Đọc tiếp đi.”

Tôi nhìn xuống thư.

“Mười hai năm trước, Trần Hạo từng cùng cha mình – Trần Quốc Cường – đến gặp bà vì một khoản vay kinh doanh. Khi ấy gia đình họ Trần còn điều hành một xưởng linh kiện nhỏ ở Côn Sơn.”

Tôi quay sang mẹ chồng.

Bà Tú Lan cúi mặt.

Trần Hạo nói:

“Cha tôi qua đời lâu rồi. Chuyện này không liên quan.”

Tôi tiếp tục đọc.

“Cha con khi đó là người đứng ra bảo lãnh cho họ.”

Tay tôi khựng lại.

Cha tôi mất khi tôi hai mươi tuổi.

Ông qua đời sau một cơn bệnh, để lại rất ít tài sản.

Tôi luôn nghĩ gia đình mình chỉ đơn giản gặp khó khăn vì viện phí.

Nhưng trong thư, bà ngoại viết:

“Khoản vay của nhà họ Trần không được thanh toán đúng hạn. Cha con phải bán một phần tài sản để thực hiện nghĩa vụ bảo lãnh. Ông ấy không muốn con biết vì khi ấy con đang chuẩn bị thi đại học.”

Tôi ngẩng đầu.

Trần Hạo tránh ánh mắt tôi.

Tôi hỏi:

“Anh biết chuyện này?”

“Anh chỉ biết một phần.”

“Một phần nào?”

Mẹ chồng đột nhiên chen vào:

“Chuyện của đời trước, đào lại làm gì?”

Tôi nhìn bà.

“Tiền của cha tôi đã cứu nhà bà.”

Bà Tú Lan cứng mặt.

“Sau đó chúng tôi cũng trả dần.”

“Bao nhiêu?”

Bà không trả lời.

Ông Vương mở một tài liệu.

“Chưa đến một phần ba.”

Căn phòng im lặng.

Tôi cảm giác mọi mảnh ghép cuối cùng bắt đầu nối lại với nhau.

Tại sao bà ngoại chưa bao giờ thích Trần Hạo.

Tại sao khi tôi nói muốn kết hôn, bà chỉ hỏi một câu:

“Con chắc cậu ta yêu con, không phải yêu những thứ đứng sau con chứ?”

Tôi từng giận bà.

Cả tháng không gọi điện.

Sau đó bà chủ động làm hòa.

Đến ngày cưới, bà vẫn tặng tôi vòng ngọc gia truyền.

Một năm sau bà mất.

Tôi đọc tiếp.

“Bà không phản đối con vì bà biết càng ngăn, con càng bảo vệ người mình yêu. Nhưng bà cũng không thể để con hoàn toàn không có đường lui.”

“Vì vậy căn nhà ở Tô Châu được đặt dưới cơ chế quản lý đặc biệt.”

“Nếu cuộc sống hôn nhân bình thường, con có toàn quyền sử dụng.”

“Nhưng nếu Trần Hạo hoặc nhà họ Trần tìm cách chiếm đoạt…”

“Căn nhà sẽ được chuyển sang quỹ tín thác gia đình mang tên mẹ con.”

Tôi ngẩng lên.

“Mẹ tôi?”

Ông Vương gật đầu.

“Mẹ cô là người thụ hưởng kế tiếp.”

Mẹ tôi hiện sống ở Hàng Châu, nhiều năm nay gần như không can thiệp vào đời sống hôn nhân của tôi.

Bà ngoại đã sắp xếp đường lui từ trước.

Trần Hạo bỗng giật lá thư khỏi tay tôi.

“Đủ rồi!”

Anh vò nó.

Tôi lập tức đứng lên.

“Trả đây!”

Luật sư Chu giữ anh lại.

“Anh Trần, đó là tài liệu của thân chủ tôi.”

Trần Hạo ném lá thư xuống bàn.

“Các người nghĩ một lá thư có thể quyết định tất cả?”

Ông Vương lắc đầu.

“Không.”

Ông lấy ra bản chứng thực.

“Những điều trong thư đều được ghi nhận trong hồ sơ pháp lý.”

Mặt Trần Hạo biến sắc.

“Vậy thì bà già đó cố tình gài tôi?”

Tôi nghe câu ấy, lòng bỗng hoàn toàn nguội lạnh.

“Anh vừa gọi bà ngoại tôi là gì?”

Anh im bặt.

Tôi nhìn người đàn ông mình từng yêu.

Một người từng đứng ngoài thư viện Đại học Tô Châu chờ tôi ba tiếng dưới mưa.

Một người từng nấu cháo khi tôi sốt.

Một người từng nắm tay tôi trước bàn thờ bà ngoại và nói:

“Anh sẽ chăm sóc cô ấy cả đời.”

Tôi từng nghĩ con người có thể thay đổi.

Giờ tôi mới hiểu đôi khi họ không thay đổi.

Chỉ là lớp vỏ đẹp đẽ cuối cùng cũng rơi xuống.

Tôi hỏi:

“Hạo, anh tiếp cận tôi từ đầu vì căn nhà sao?”

Anh nhìn tôi hồi lâu.

“Không.”

Một câu trả lời khiến tôi bất ngờ.

“Lúc quen em, anh thật sự không biết.”

“Vậy sau khi biết?”

Anh im lặng.

Chỉ sự im lặng ấy đã đủ.

Tô Mạn tựa vào tường, khẽ cười.

“Anh ta vẫn vậy.”

Trần Hạo quay sang quát:

“Cô im đi!”

“Anh nổi nóng làm gì?” Tô Mạn lạnh lùng đáp. “Khi anh phát hiện Lâm Ninh được thừa kế căn nhà, anh gọi cho tôi ngay trong đêm. Anh nói chỉ cần giữ cuộc hôn nhân cũ ở trạng thái mập mờ, sau này nếu có tranh chấp thì vẫn còn một con đường khác.”

Tôi nhìn anh.

“Con đường khác?”

Tô Mạn gật đầu.

“Nếu căn nhà không sang tên được cho mẹ anh ta, kế hoạch thứ hai là khiến cuộc hôn nhân của hai người bị tranh chấp, rồi dùng những khoản tiền cô đã đầu tư vào công ty để tạo thành hồ sơ nghĩa vụ tài chính phức tạp.”

Luật sư Chu cau mày.

“Cho nên họ muốn có giấy đánh giá năng lực hành vi của cô Lâm.”

“Đúng.”

Tô Mạn nhìn bác sĩ Cao.

“Vì một khi cô ấy bị chứng minh là không ổn định trong thời gian ký một số giấy tờ kinh doanh trước đây, nhà họ Trần có thể đẩy trách nhiệm các khoản vay sang nhiều hướng.”

Bác sĩ Cao lập tức nói:

“Tôi chưa làm gì cả!”

Ông Vương lạnh lùng đáp:

“Nhưng ông đã tiếp nhận một hồ sơ được chuẩn bị trước khi gặp bệnh nhân.”

“Đó chỉ là—”

“Việc đó bệnh viện sẽ tự điều tra.”

Bác sĩ Cao không nói thêm.

Mẹ chồng bỗng bật khóc.

“Tiểu Ninh!”

Bà lao tới nắm tay tôi.

“Con nghe mẹ. Mẹ chỉ vì Hạo thôi.”

Tôi rút tay.

“Vậy còn con?”

“Con?”

Bà nghẹn lại.

“Từ ngày con bước vào nhà họ Trần, mẹ từng coi con là người nhà chưa?”

Bà Tú Lan khóc lớn hơn.

“Mẹ thương con chứ!”

“Tình thương nào cần camera?”

Bà im bặt.

“Tình thương nào cần giả bệnh?”

Bà cúi mặt.

“Tình thương nào phải chuẩn bị hồ sơ nói con dâu có vấn đề để lấy tài sản của cô ấy?”

Không còn câu trả lời.

Trần Vũ từ nãy vẫn đứng ngoài cửa, cuối cùng bước vào.

“Chị dâu…”

Tôi nhìn cậu ta.

Cậu cúi đầu.

“Em xin lỗi.”

“Cậu biết bao nhiêu?”

“Em biết mẹ giả bệnh.”

“Còn hồ sơ?”

“Em biết anh Hạo muốn lấy chữ ký.”

“Còn chuyện bệnh viện?”

Cậu im lặng.

Tôi gật đầu.

“Vậy đủ rồi.”

“Chị, em chỉ nghĩ căn nhà rồi cũng là tài sản gia đình…”

“Tài sản gia đình nào?”

Giọng tôi không lớn.

Nhưng Trần Vũ không dám nhìn tôi.

“Là tài sản bà ngoại tôi để lại. Chưa bao giờ là của các người.”

Tôi quay sang luật sư Chu.

“Cháu muốn xử lý tất cả theo đúng quy trình pháp lý.”

Ông gật đầu.

“Được.”

Trần Hạo lập tức hỏi:

“Em định kiện anh?”

“Tôi sẽ giao những tài liệu có dấu hiệu giả mạo cho người có thẩm quyền xem xét.”

“Lâm Ninh!”

Anh tiến lên.

“Chúng ta là vợ chồng!”

Tôi nhìn anh.

“Anh vừa để Tô Mạn mang giấy chứng minh hai người vẫn còn quan hệ pháp lý đến đây.”

Anh cứng người.

Tôi chậm rãi nói:

“Vậy anh định dùng tư cách nào để gọi tôi là vợ?”

Câu nói ấy khiến căn phòng hoàn toàn im lặng.

Tô Mạn quay mặt đi.

Mẹ chồng ngồi xuống ghế như mất hết sức lực.

Khoảng một giờ sau, tôi rời bệnh viện cùng luật sư Chu và ông Vương.

Trước khi đi, Trần Hạo chạy theo tôi ra bãi xe.

“Tiểu Ninh!”

Tôi dừng lại.

Anh đứng cách tôi vài mét.

Không còn dáng vẻ hung hăng.

Chỉ còn một người đàn ông mệt mỏi.

“Anh biết anh sai.”

Tôi im lặng.

“Anh bị nợ ép quá. Công ty sắp mất. Mẹ cũng hoảng. Ban đầu anh chỉ nghĩ mượn căn nhà xoay vòng vốn.”

“Bằng cách lừa tôi ký?”

“Anh sợ em từ chối.”

“Tôi có quyền từ chối.”

Anh cúi đầu.

“Anh biết.”

Gió tháng ba ở Tô Châu thổi qua hàng cây long não bên đường.

Tôi nhìn anh.

“Ngày anh biết căn nhà ấy trị giá tám triệu, anh có từng nghĩ sẽ nói thật với tôi không?”

Anh không trả lời.

“Tôi từng bán một căn hộ nhỏ ở Thượng Hải để đưa anh một triệu rưỡi tệ cứu công ty.”

Tôi cười nhạt.

“Nếu anh nói thật, biết đâu tôi vẫn giúp.”

Anh ngẩng lên.

“Vậy tại sao…”

“Vì anh không muốn giúp.”

Tôi nhìn thẳng anh.

“Anh muốn sở hữu.”

Hai chữ ấy khiến anh đứng yên.

“Khác nhau ở đó.”

Tôi mở cửa xe.

Anh bỗng hỏi:

“Em chưa từng yêu anh sao?”

Tôi dừng tay.

Một câu hỏi buồn cười.

Nhưng cũng đau.

“Tôi từng yêu.”

“Từng tin.”

“Từng nghĩ có thể cùng anh già đi.”

Tôi quay lại.

“Cho nên việc tôi rời đi hôm nay không chứng minh tình cảm ngày trước là giả.”

“Nó chỉ chứng minh anh đã tự tay phá hỏng thứ từng là thật.”

Tôi lên xe.

Lần này anh không đuổi theo.

Hai tháng sau, căn nhà ở Tô Châu được khóa quyền chuyển nhượng theo đúng điều khoản bà ngoại để lại.

Tôi chuyển về Hàng Châu sống cùng mẹ một thời gian.

Các tài liệu liên quan đến chữ ký, giấy ủy quyền và hồ sơ bệnh viện được luật sư chuyển cho cơ quan có thẩm quyền để xác minh. Phần nợ của công ty Trần Hạo cũng được tách rõ khỏi tài sản riêng của tôi.

Tô Mạn chủ động cung cấp thêm nhiều tin nhắn và chứng từ.

Ngày chúng tôi gặp nhau lần cuối ở một quán trà bên hồ Kim Kê, cô ấy nói:

“Cô có ghét tôi không?”

Tôi nhìn mặt hồ.

“Có lúc có.”

Cô cười buồn.

“Cũng đúng.”

“Nhưng người lừa tôi không phải cô.”

Cô im lặng.

Một lát sau, cô hỏi:

“Nếu ngày đó tôi không bấm chuông cửa, cô sẽ làm gì?”

Tôi nhớ lại chiếc camera trong bình hoa.

“Có lẽ tôi vẫn sẽ phát hiện.”

“Cô chắc sao?”

Tôi lắc đầu.

“Không.”

Tôi nhấp một ngụm trà.

“Nhưng tôi biết một chuyện.”

“Chuyện gì?”

“Người muốn lấy thứ không thuộc về mình sẽ luôn để lại dấu vết.”

Ba tháng sau nữa, tôi quay lại căn nhà của bà ngoại.

Không phải để bán.

Tôi quyết định sửa tầng một thành một studio thiết kế nhỏ, tiếp tục công việc mà tôi đã bỏ dở sau khi kết hôn.

Ngày thợ tháo chiếc tủ cũ trong phòng ngủ, tôi tìm thấy chiếc bình sứ men xanh.

Chính chiếc bình từng giấu camera.

Tôi cầm nó rất lâu.

Người thợ hỏi:

“Cô Lâm, cái này còn giữ không?”

Tôi nhìn vết nứt nhỏ bên miệng bình.

“Không cần.”

Rồi tôi nghĩ lại.

“Khoan đã.”

Tôi đem chiếc bình xuống tầng một.

Không để hoa.

Không giấu camera.

Tôi đặt nó lên chiếc kệ ngay cửa ra vào.

Bên cạnh là bức ảnh của bà ngoại.

Mẹ tôi nhìn thấy, hỏi:

“Con giữ nó làm gì?”

Tôi mỉm cười.

“Để nhớ.”

“Nhớ chuyện buồn sao?”

“Không.”

Tôi chỉnh lại khung ảnh.

“Nhớ rằng có những lúc thứ cứu mình không phải là may mắn.”

“Mà là khoảnh khắc mình chịu nhìn kỹ hơn một chút.”

Mẹ tôi không nói gì.

Chỉ nhẹ nhàng nắm tay tôi.

Chiều hôm ấy, ánh nắng xuyên qua cửa kính, rơi lên chiếc bình sứ men xanh.

Không còn chấm đỏ nhấp nháy.

Không còn ai đứng sau lưng giục tôi ký.

Không còn tiếng mẹ chồng giả vờ thở dốc.

Không còn ánh mắt của Trần Hạo.

Chỉ còn căn nhà yên tĩnh.

Và lần đầu tiên sau rất lâu, tôi cảm thấy nó thật sự thuộc về mình.

Một tuần sau, tôi nhận được một phong thư không ghi người gửi.

Bên trong chỉ có một tấm ảnh cũ.

Ảnh chụp cha tôi, bà ngoại và một người đàn ông trẻ tuổi đứng trước xưởng linh kiện ở Côn Sơn hơn mười năm trước.

Người đàn ông đó là cha của Trần Hạo.

Mặt sau tấm ảnh có một dòng chữ:

“Khoản nợ năm ấy chưa bao giờ chỉ là tiền.”

Tôi nhìn dòng chữ thật lâu.

Bên dưới còn một địa chỉ ở Nam Kinh.

Và một ngày hẹn.

Mẹ tôi nhìn thấy sắc mặt tôi liền hỏi:

“Có chuyện gì vậy?”

Tôi đặt tấm ảnh xuống.

Ngoài cửa sổ, những cành liễu đầu xuân lay nhẹ trong gió.

Tôi từng nghĩ câu chuyện với nhà họ Trần đã kết thúc.

Nhưng có vẻ…

bí mật mà bà ngoại cố giữ khỏi tôi suốt mười hai năm vẫn còn một phần cuối cùng chưa được mở ra.

Và lần này, tôi sẽ không để bất kỳ ai kể thay tôi.

Tôi sẽ tự mình đi tìm sự thật.