“Khoan đã.”
Giọng đàn ông già nua vang lên ngoài hành lang khiến nụ cười trên mặt Lưu Mỹ Cầm biến mất trong nháy mắt.
Cánh cửa phòng bệnh VIP từ từ mở ra.
Người bước vào là một ông lão khoảng ngoài sáu mươi, mặc áo sơ mi trắng, bên ngoài khoác chiếc áo dạ xám giản dị. Mái tóc ông đã bạc quá nửa, nhưng lưng vẫn thẳng, đôi mắt phía sau cặp kính gọng bạc sắc lạnh đến mức Trình Hạo Nhiên vừa nhìn thấy đã vô thức lùi lại.
Mẹ chồng tôi run giọng:
“Anh… anh Tô?”
Tôi nhìn bà.
Quả nhiên.
Bà vẫn nhớ ông.
Ông lão đặt cây gậy xuống cạnh ghế, không nhìn tôi trước mà nhìn thẳng Lưu Mỹ Cầm.
“Bà Lưu, hơn hai mươi năm rồi.”
Bà nuốt khan.
“Sao anh lại ở đây?”
“Câu này phải để tôi hỏi bà mới đúng.”
Ông chỉ vào tập giấy trong tay bà.
“Nhà của em gái tôi, từ bao giờ đến lượt nhà họ Trình các người chia?”
Trình Hạo Nhiên cau mày:
“Ông là ai?”
Ông lão quay sang.
“Tô Quốc Lương.”
Tôi nhìn thấy rõ đồng tử Hạo Nhiên co lại.
Cái tên ấy anh từng nghe.
Không phải từ tôi, mà từ giới kinh doanh Thượng Hải.
Cậu ruột tôi, Tô Quốc Lương, người sáng lập Công ty đầu tư Đông Hải. Hai mươi năm trước ông sang Singapore làm ăn, rất ít khi quay về Trung Quốc. Mẹ tôi và ông từng bất hòa vì chuyện gia đình, cho nên sau khi kết hôn tôi gần như không nhắc đến người cậu này.
Chính vì vậy, nhà họ Trình luôn cho rằng tôi không còn người thân đủ sức đứng sau.
Mẹ chồng lập tức đổi giọng:
“Anh Tô, đây là chuyện gia đình bọn trẻ. Vãn Thanh đã tự nguyện ký giấy…”
“Bà chắc không?”
Luật sư Tần đứng cạnh tôi lấy từ cặp ra một tập tài liệu.
“Bà Lưu, ông Trình, cô Trình, xin xác nhận đây có phải chữ ký của ba người không?”
Hạo Nhiên nhìn xuống.
Đó chính là ba bản xác nhận họ đã ký trước khi đưa tôi đến bệnh viện.
Ba tháng trước, mẹ chồng liên tục nói đau tim, chóng mặt, khó thở. Hạo Nhiên lấy lý do “có thể cần người nhà đại diện xử lý thủ tục” để yêu cầu cả gia đình ký một bộ giấy xác nhận quan hệ và trách nhiệm tài sản.
Tất nhiên, họ không biết bộ hồ sơ ấy do luật sư Tần âm thầm chuẩn bị.
Trong đó có một điều khoản rất đơn giản:
Nếu bất kỳ bên nào cố ý dùng thông tin sai lệch, giả mạo tình trạng sức khỏe hoặc che giấu bản chất văn bản nhằm khiến bên còn lại ký giấy liên quan đến tài sản, toàn bộ thỏa thuận phát sinh sau đó sẽ bị đưa vào quy trình xác minh tranh chấp.
Quan trọng hơn, ba người họ đã ký xác nhận rằng mọi hồ sơ tại bệnh viện ngày hôm nay phải được ghi hình đầy đủ để “tránh tranh cãi trách nhiệm y tế”.
Chính Hạo Nhiên là người đề nghị gắn camera.
Anh ta muốn ghi lại cảnh tôi ký.
Anh ta muốn sau này có thể nói tôi hoàn toàn tự nguyện.
Không ngờ chính chiếc camera đó lại ghi được khoảnh khắc Lưu Mỹ Cầm ngồi bật dậy, thừa nhận tất cả.
Hạo Nhiên giật tập giấy.
“Cái này không có nghĩa gì cả!”
Luật sư Tần bình tĩnh đáp:
“Có nghĩa hay không, cơ quan có thẩm quyền sẽ đánh giá. Tôi chỉ nhắc ông rằng đoạn ghi hình vừa rồi đã được sao lưu.”
Mặt Giai Giai trắng bệch.
“Camera… đang quay thật sao?”
Tôi nhìn cô ta.
“Em vừa dùng điện thoại quay chị suốt nửa tiếng, còn hỏi câu đó?”
Cô ta lập tức giấu điện thoại ra sau lưng.
Mẹ chồng chỉ tay vào tôi.
“Cô gài bẫy chúng tôi!”
Tôi bật cười.
“Mẹ, câu này nghe kỳ quá.”
“Tôi chưa từng bảo mẹ giả bệnh.”
“Tôi cũng chưa từng bảo Hạo Nhiên che giấy rồi lừa tôi ký.”
“Càng không bảo Giai Giai quay video để sau này tung lên mạng nói tôi là con dâu vô tình.”
Căn phòng im bặt.
Từng câu tôi nói đều khiến sắc mặt ba người họ khó coi thêm một chút.
Hạo Nhiên nghiến răng:
“Em biết từ bao giờ?”
“Ba tháng trước.”
“Không thể nào.”
“Ngày anh hỏi em két sắt của mẹ để lại đặt ở ngân hàng nào.”
Anh sững người.
Tôi nhớ rất rõ buổi tối hôm đó.
Hạo Nhiên vừa tắm xong, nằm cạnh tôi như vô tình hỏi:
“Căn nhà ở Tĩnh An mẹ em để lại chắc giấy tờ vẫn cất trong két ngân hàng nhỉ?”
Tôi hỏi anh cần làm gì.
Anh lập tức cười, ôm vai tôi.
“Vợ chồng với nhau, hỏi một câu cũng không được sao?”
Ngày hôm sau, tôi kiểm tra camera tại căn hộ.
Mẹ chồng đã dùng chìa khóa dự phòng vào phòng làm việc của tôi.
Bà lục gần bốn mươi phút.
Từ khoảnh khắc ấy, tôi hiểu nhà họ Trình đang tìm thứ gì.
Nhưng tôi không đánh động.
Tôi đổi toàn bộ giấy tờ thật.
Sau đó để lại một bộ hồ sơ khác.
Một bộ hồ sơ đủ thật để người tham lam tin rằng mình đã tìm được cơ hội.
Tô Quốc Lương lúc này mới nhìn tôi.
“Vãn Thanh.”
Giọng cậu trầm xuống.
“Cậu đã nói ngay từ đầu, chỉ cần cháu đồng ý, không cần diễn đến hôm nay.”
Tôi lắc đầu.
“Không.”
“Tôi phải biết Hạo Nhiên đứng ở đâu.”
Tôi quay sang người đàn ông đã sống cùng mình bốn năm.
“Và hôm nay tôi biết rồi.”
Hạo Nhiên im lặng vài giây, rồi bất ngờ cười lạnh.
“Biết thì sao?”
Anh ném tập tài liệu xuống bàn.
“Em tưởng vài đoạn camera có thể giữ được căn nhà à?”
“Giấy em ký là thật.”
“Chữ ký cũng là thật.”
“Ngày mai anh vẫn có thể làm thủ tục.”
Luật sư Tần chậm rãi đẩy chiếc cặp đen về phía tôi.
“Ông Trình, có lẽ ông nên nhìn hồ sơ này trước.”
Tôi mở nó.
Trang đầu tiên mang con dấu đỏ.
Bên dưới là tên:
TÔ VÃN DUNG.
Mẹ tôi.
Giai Giai lắp bắp:
“Người… người đã mất sao lại…”
Tôi lật sang trang hai.
“Đây là bản bổ sung di chúc được công chứng trước khi mẹ tôi qua đời.”
Mẹ chồng lao tới.
“Không thể!”
Bà giật lấy giấy.
Từng dòng chữ hiện ra trước mắt bà.
Căn nhà tại quận Tĩnh An đúng là mẹ để lại cho tôi.
Nhưng quyền sở hữu được gắn với điều kiện bảo toàn tài sản riêng. Nếu xuất hiện tranh chấp liên quan tới hôn nhân, ép buộc chuyển nhượng hoặc ủy quyền định đoạt bất thường, quyền quản lý tài sản lập tức được chuyển vào quỹ tín thác gia đình do người giám sát chỉ định tiếp quản cho đến khi tranh chấp kết thúc.
Người giám sát đó chính là Tô Quốc Lương.
Nói cách khác—
Ngay từ khoảnh khắc nhà họ Trình đưa những tờ giấy kia ra, căn nhà đã tạm thời không còn nằm trong quyền định đoạt trực tiếp của tôi.
Chữ ký họ vừa lừa được…
Không thể giúp họ lấy được căn nhà.
Hạo Nhiên đứng bất động.
Một lúc sau, anh bật cười.
“Được.”
“Coi như căn nhà anh không lấy được.”
“Nhưng em cũng chẳng còn gì để đắc ý.”
Tôi nhìn anh.
Anh lấy điện thoại, mở một ứng dụng ngân hàng rồi đặt trước mặt tôi.
“Ba năm nay công ty của em thua lỗ bao nhiêu, em biết không?”
Tôi không nói.
Anh ghé sát, hạ giọng:
“Em nghĩ anh chỉ muốn một căn nhà?”
Tim tôi chợt lạnh xuống.
Hạo Nhiên cười.
“Vãn Thanh, em tính được bước một, bước hai.”
“Nhưng em có biết bước ba của anh là gì không?”
Điện thoại của luật sư Tần bất ngờ rung lên.
Anh nhìn màn hình.
Sắc mặt thay đổi.
“Tô tiểu thư.”
“Có chuyện gì?”
“Ngân hàng vừa gửi thông báo.”
“Ba tài khoản công ty đứng tên cô…”
Anh ngừng lại.
“Toàn bộ số dư đã bị chuyển đi vào sáng nay.”
Căn phòng lập tức im như chết.
Tôi nhìn Hạo Nhiên.
Anh chậm rãi nhếch môi.
“Bất ngờ không?”
“Căn nhà không lấy được thì thôi.”
“Nhưng hơn ba mươi triệu tệ trong công ty…”
Anh gõ nhẹ lên màn hình.
“Anh nhận trước.”
Tô Quốc Lương đập mạnh tay xuống bàn.
“Cậu dám!”
Hạo Nhiên nhìn thẳng vào tôi.
“Vãn Thanh.”
“Muốn lấy lại tiền?”
“Ngày mai tám giờ.”
“Cục Dân chính quận Tĩnh An.”
Anh dừng một chút.
“Đem giấy ly hôn đến.”
Rồi anh kéo mẹ và em gái bước ra khỏi phòng.
Trước khi đóng cửa, anh quay đầu.
“Lần này, anh muốn xem em còn bước nào nữa.”
Cánh cửa đóng sầm.
Tôi đứng yên.
Luật sư Tần lập tức hỏi:
“Cô Đường, có cần yêu cầu ngân hàng…”
“Không.”
Tôi ngắt lời.
Tô Quốc Lương quay phắt sang:
“Hơn ba mươi triệu đấy!”
“Tôi biết.”
“Vậy cháu còn chờ gì?”
Tôi cầm chiếc điện thoại Hạo Nhiên vừa bỏ quên trên bàn khi giật điện thoại của tôi lúc trước.
Màn hình vẫn sáng.
Một tin nhắn vừa hiện lên.
Người gửi được lưu bằng hai chữ:
“Mạn Mạn.”
Nội dung chỉ có một câu.
“Tiền đã vào đủ. Khi nào anh bỏ được cô ta?”
Tôi nhìn dòng chữ ấy thật lâu.
Rồi ngẩng lên.
“Cậu.”
“Ba mươi triệu đó…”
Tôi khẽ cười.
“Vốn dĩ là tôi để cho anh ta chuyển đi.”
Tô Quốc Lương sững lại.
Tôi đặt điện thoại xuống bàn.
“Bởi vì nếu anh ta không chuyển…”
“Làm sao tôi biết người đứng phía sau anh ta là ai?”
CHƯƠNG 2: BA MƯƠI TRIỆU TỆ LÀ MỒI NHỬ
Bảy giờ năm mươi sáng hôm sau, tôi đến trước Cục Dân chính quận Tĩnh An.
Thượng Hải vừa qua một đêm mưa.
Những hàng cây bên đường còn đọng nước, gió đầu thu thổi qua khiến tà áo khoác tôi khẽ rung.
Trình Hạo Nhiên đã đứng chờ.
Bên cạnh anh là Lưu Mỹ Cầm và Trình Giai Giai.
Điều khiến tôi không ngạc nhiên nhất là người phụ nữ đứng phía sau họ.
Hứa Mạn Mạn.
Ba mươi tuổi, phó giám đốc tài chính công ty tôi.
Cũng là người từng đứng trước mặt tôi khóc vì cha bệnh, xin tôi ứng trước cho cô ta ba trăm nghìn tệ.
Tôi đã ký.
Không ngờ bàn tay nhận tiền của tôi, cuối cùng lại nắm tay chồng tôi.
Mạn Mạn mặc áo khoác màu kem, nép bên cạnh Hạo Nhiên.
Thấy tôi, cô ta hơi cúi đầu.
“Chị Vãn Thanh.”
Tôi nhìn xuống bụng cô ta.
Rất phẳng.
Không có màn mang thai quen thuộc nào cả.
Tôi bỗng thấy buồn cười.
Ít nhất họ còn đổi kịch bản.
Hạo Nhiên giơ tập giấy.
“Đã mang giấy tờ đến chưa?”
“Rồi.”
“Vậy vào thôi.”
Tôi không nhúc nhích.
“Ba mươi triệu đâu?”
Anh cười.
“Ly hôn xong anh sẽ nói.”
“Anh nghĩ tôi còn tin anh?”
Mẹ chồng lập tức chen vào:
“Cô có lựa chọn sao?”
Bà khoanh tay, gương mặt hôm qua còn đóng vai bệnh nặng, hôm nay đã hồng hào.
“Công ty mất sạch tiền mặt. Nhà không bán được. Cô còn khoản vay đáo hạn cuối tháng.”
“Không ly hôn, cô lấy gì cứu công ty?”
Tôi nhìn bà.
“Mẹ hiểu công ty tôi ghê nhỉ.”
Bà khựng lại.
Giai Giai bĩu môi:
“Đều là người một nhà, ai chẳng biết.”
“Người một nhà?”
Tôi nhắc lại ba chữ đó.
Rồi nhìn Hạo Nhiên.
“Anh cũng nghĩ vậy?”
Anh mất kiên nhẫn.
“Vãn Thanh, đừng kéo dài thời gian.”
“Em ký ly hôn, anh trả mười triệu.”
“Tại sao chỉ mười?”
“Hai mươi triệu còn lại coi như phần anh đáng được hưởng sau bốn năm làm chồng em.”
Tôi suýt bật cười.
“Anh làm gì cho tôi?”
Hạo Nhiên cau mặt.
“Bốn năm qua ai đi tiếp khách cùng em?”
“Ai giúp em xây quan hệ?”
“Ai chịu đựng tính khí của em?”
Mạn Mạn khẽ kéo tay anh.
“Hạo Nhiên, thôi.”
Giọng cô ta mềm như nước.
“Chị Vãn Thanh đang khó chịu, anh đừng nói nữa.”
Tôi nhìn bàn tay cô ta đặt trên cánh tay chồng mình.
“Mạn Mạn.”
Cô ta giật mình.
“Dạ?”
“Ba trăm nghìn tiền chữa bệnh cho cha cô, cô trả chưa?”
Mặt cô ta lập tức đỏ lên.
“Chuyện đó…”
“Không sao.”
Tôi mỉm cười.
“Lát nữa tính.”
Hạo Nhiên kéo tôi vào bên trong.
Nhưng tôi vừa bước được vài bước thì một chiếc Mercedes màu đen dừng bên đường.
Luật sư Tần xuống xe.
Đi cùng anh còn có hai người đàn ông mặc vest.
Hạo Nhiên lập tức cảnh giác.
“Em lại giở trò gì?”
“Tôi chỉ mang người làm chứng.”
“Không cần.”
“Anh sợ à?”
Một câu khiến anh lập tức im miệng.
Chúng tôi vào một quán trà đối diện để kiểm tra thỏa thuận trước khi làm thủ tục.
Hạo Nhiên đặt giấy trước mặt tôi.
Điều kiện rất rõ.
Hai bên đồng ý ly hôn.
Tài sản riêng ai người đó giữ.
Các khoản nợ công ty của tôi do tôi tự chịu.
Đổi lại, anh sẽ chuyển cho tôi mười triệu tệ.
Tôi đọc đến cuối rồi hỏi:
“Tiền ở đâu?”
Hạo Nhiên lấy điện thoại.
“Mạn Mạn.”
Cô ta lập tức mở máy tính.
Tôi nhìn thấy một tài khoản mang tên Công ty thương mại Gia Thịnh.
Ba mươi triệu hai trăm nghìn tệ.
Luật sư Tần hỏi:
“Công ty này của ai?”
Mạn Mạn nhanh chóng đóng màn hình.
“Không liên quan đến anh.”
Tôi gật đầu.
“Được.”
“Tôi ký.”
Cả ba người nhà họ Trình đều sửng sốt.
Có lẽ họ đã chuẩn bị hàng chục câu ép buộc, nhưng không ngờ tôi đồng ý nhanh như vậy.
Hạo Nhiên nhìn tôi vài giây.
“Em không đổi ý?”
“Không.”
Tôi cầm bút.
Ký tên.
Anh gần như lập tức ký theo.
Lưu Mỹ Cầm cười đến híp mắt.
“Mạn Mạn, chuyển mười triệu.”
Cô ta thao tác.
Vài giây sau, điện thoại tôi báo tiền đã vào tài khoản.
Hạo Nhiên đứng dậy.
“Đi làm thủ tục.”
Nhưng luật sư Tần vẫn ngồi yên.
Anh hỏi:
“Ông Trình, trước khi đi, phiền ông ký thêm một giấy xác nhận nguồn tiền.”
“Để làm gì?”
“Để chứng minh mười triệu này là khoản thanh toán theo thỏa thuận ly hôn, không phải tiền vay.”
Hạo Nhiên cười khẩy.
“Chỉ vậy?”
“Chỉ vậy.”
Anh không hề do dự.
Ký.
Mạn Mạn cũng ký với tư cách người thực hiện chuyển khoản.
Tôi nhìn hai chữ ký nằm cạnh nhau.
Cuối cùng cũng đủ.
Tôi đặt bút xuống.
“Luật sư Tần.”
“Được rồi.”
Anh lấy điện thoại, gửi một tin nhắn.
Chưa đầy một phút sau, điện thoại của Mạn Mạn reo lên.
Cô ta nghe máy.
“A lô?”
Sắc mặt cô ta thay đổi.
“Cái gì?”
“Không thể!”
Hạo Nhiên quay phắt lại.
“Chuyện gì?”
Mạn Mạn nhìn anh, môi run lên.
“Tài khoản Gia Thịnh… bị hạn chế giao dịch.”
“Mẹ kiếp, vì sao?”
“Ngân hàng nói có yêu cầu xác minh dòng tiền bất thường.”
Mẹ chồng bật dậy.
“Tiền của chúng ta thì bất thường gì?”
Tôi cầm tách trà, chậm rãi nhấp một ngụm.
Hạo Nhiên nhìn tôi.
“Là em?”
“Tôi làm gì được tài khoản của anh?”
“Vậy tại sao…”
Luật sư Tần đẩy một tập hồ sơ qua.
“Vì ba mươi triệu hai trăm nghìn tệ ấy chưa bao giờ là tiền có thể tùy ý mang đi.”
Mạn Mạn lật giấy.
Sắc mặt trắng bệch.
Ba tháng trước, khi phát hiện kế hoạch của họ, tôi không rút tiền khỏi công ty.
Tôi cố tình chuyển một khoản vốn vào tài khoản dự án đặc biệt.
Mọi khoản chi từ tài khoản ấy trên năm triệu đều phải có hợp đồng, hóa đơn và lý do sử dụng.
Tôi biết Mạn Mạn là phó giám đốc tài chính.
Tôi cũng biết cô ta đã giúp Hạo Nhiên sao chép chữ ký điện tử của tôi.
Điều duy nhất tôi thiếu là bằng chứng cho thấy họ thực sự dùng nó.
Sáng hôm qua, họ đã dùng.
Ba mươi triệu được chuyển sang Gia Thịnh dưới danh nghĩa “đặt cọc mua thiết bị”.
Nhưng Gia Thịnh không bán thiết bị.
Đó là công ty do em họ Mạn Mạn đứng tên thành lập sáu tháng trước.
Tôi nhìn cô ta.
“Cô biết vì sao hôm qua tôi không khóa tài khoản không?”
Mạn Mạn không trả lời.
“Vì tôi cần cô chuyển tiền.”
“Nếu tiền nằm yên, tôi chỉ có nghi ngờ.”
“Nhưng khi cô chuyển nó sang công ty có liên quan với mình…”
Tôi khép tập hồ sơ.
“Thì tôi có chứng cứ.”
Hạo Nhiên đập bàn.
“Em cố ý!”
“Đúng.”
Tôi thừa nhận.
“Từ đầu đến cuối.”
Mẹ chồng lao tới, giọng the thé:
“Cô muốn hại chết con trai tôi à?”
Tôi đứng lên.
“Mẹ nói sai rồi.”
“Không ai ép anh ấy chuyển tiền.”
“Không ai ép Mạn Mạn ký.”
“Cũng như không ai ép mẹ giả bệnh.”
Tôi nhìn từng người.
“Các người tự chọn.”
Mạn Mạn bỗng quay sang Hạo Nhiên.
“Anh bảo em việc này tuyệt đối an toàn!”
“Em im đi!”
“Anh còn bảo chữ ký điện tử không ai phát hiện!”
“Anh bảo sau khi lấy căn nhà sẽ bán ngay rồi đưa em sang Canada!”
Căn phòng im phăng phắc.
Hạo Nhiên tái mặt.
“Mạn Mạn!”
Cô ta lúc này mới nhận ra mình vừa nói gì.
Luật sư Tần bình tĩnh đặt điện thoại lên bàn.
Màn hình đang ghi âm.
Hạo Nhiên nhìn thấy, cả người cứng lại.
Tôi nói:
“Cảm ơn.”
“Bằng chứng cuối cùng.”
Anh nhìn tôi như nhìn một người xa lạ.
“Đường Tô Vãn Thanh.”
“Em chưa từng muốn ly hôn trong hòa bình, đúng không?”
Tôi lắc đầu.
“Có.”
“Ba tháng trước tôi từng muốn.”
“Ngày tôi phát hiện mẹ anh lục phòng làm việc, tôi vẫn nghĩ có thể chỉ là lòng tham của bà.”
“Ngày tôi phát hiện Mạn Mạn sao chép chữ ký, tôi vẫn chờ anh giải thích.”
Giọng tôi nghẹn một nhịp.
“Nhưng tối hôm đó tôi nghe được cuộc gọi của anh.”
Hạo Nhiên bất động.
Tôi vẫn nhớ từng chữ.
“Mẹ cứ giả bệnh. Vãn Thanh mềm lòng với người già, kiểu gì cũng ký.”
Bốn năm.
Tôi từng tin người đàn ông này là gia đình.
Cuối cùng, anh hiểu điểm yếu của tôi chỉ để biến nó thành cái bẫy.
Tôi hít sâu.
“Cho nên từ ngày đó…”
“Tôi không còn muốn cứu cuộc hôn nhân nữa.”
Ngoài cửa quán trà vang lên tiếng bước chân.
Hai nhân viên phụ trách điều tra tài chính cùng người của ngân hàng bước vào.
Một người đưa giấy xác nhận cho luật sư Tần.
“Chúng tôi cần ông Trình và cô Hứa phối hợp làm rõ một số giao dịch.”
Mẹ chồng lập tức chắn trước con trai.
“Có hiểu lầm! Tiền là tiền nhà chúng tôi!”
Tôi nhìn bà.
“Nhà mình?”
Bà cứng họng.
Tôi cầm túi đứng dậy.
Hạo Nhiên bất ngờ kéo cổ tay tôi.
“Vãn Thanh.”
Lần đầu tiên trong hai ngày, giọng anh không còn kiêu ngạo.
“Em định làm đến mức nào?”
Tôi nhìn bàn tay anh.
Anh chậm rãi buông ra.
Tôi đáp:
“Đến khi những gì thuộc về tôi…”
“Trở về đúng chỗ.”
Rồi tôi quay đi.
Nhưng vừa ra tới cửa, luật sư Tần chạy theo.
“Cô Đường.”
“Sao?”
Anh đưa điện thoại cho tôi.
Trên màn hình là một bức ảnh vừa được gửi đến.
Tôi nhìn thấy người trong ảnh, bước chân lập tức dừng lại.
Đó là cha tôi.
Người đàn ông mà mẹ chồng tôi từng nói đã biến mất khỏi Thượng Hải gần hai mươi năm trước.
Ông đang đứng trước căn nhà tại Tĩnh An.
Và người gửi bức ảnh chỉ viết:
“Muốn biết tại sao mẹ cô để lại căn nhà ấy mà không cho phép bán?”
“Tối nay, quay về đó một mình.”
CHƯƠNG 3: THỨ MẸ TÔI THẬT SỰ ĐỂ LẠI
Tám giờ tối, tôi đứng trước căn nhà cũ ở Tĩnh An.
Mười tám năm rồi tôi chưa từng ngủ lại đây.
Sau khi mẹ mất, tôi chỉ cho người đến lau dọn định kỳ. Căn nhà nằm trong một con ngõ yên tĩnh, phía ngoài là hàng ngô đồng lâu năm. Giá nhà tăng từng năm, nhưng tôi chưa từng nghĩ đến chuyện bán.
Không phải vì mười hai triệu tệ.
Mà vì trên khung cửa bếp vẫn còn những vết bút chì mẹ dùng để đánh dấu chiều cao của tôi từ năm sáu tuổi đến mười sáu tuổi.
Tôi mở cửa.
Đèn phòng khách đang sáng.
Một người đàn ông đứng quay lưng về phía tôi.
“Ba.”
Ông quay lại.
Tô Kiến Minh.
Người cha đã bỏ đi khi tôi mười ba tuổi.
Tóc ông bạc gần hết.
Tôi tưởng mình sẽ tức giận.
Nhưng khi thực sự nhìn thấy ông, trong lòng tôi chỉ còn một khoảng trống.
“Bức ảnh là ba gửi?”
“Ừ.”
“Tại sao bây giờ mới xuất hiện?”
Ông nhìn tôi thật lâu.
“Vì cậu con nói nhà họ Trình đã động đến căn nhà.”
Tôi bật cười nhạt.
“Ba biến mất gần hai mươi năm, giờ trở về vì một căn nhà?”
“Vãn Thanh…”
“Đừng gọi con như chưa từng có chuyện gì.”
Ông im lặng.
Một lúc sau, ông đi tới chiếc tủ gỗ cũ cạnh cửa sổ.
“Mẹ con không chỉ để lại căn nhà này.”
Tôi cau mày.
Ông lấy ra một chiếc hộp gỗ.
Bên trong là một cuốn sổ tiết kiệm cũ, vài tấm ảnh và một phong thư đã ố vàng.
Trên phong bì là nét chữ của mẹ.
“Gửi Vãn Thanh, khi con đủ mạnh để biết sự thật.”
Tay tôi run lên.
Tô Kiến Minh nói:
“Mẹ con không cho phép bán căn nhà vì tầng dưới có một kho lưu trữ.”
Tôi nhìn ông.
“Kho gì?”
“Chứng từ của Công ty Minh Dung.”
Tôi nhớ cái tên ấy.
Công ty đầu tiên cha mẹ tôi thành lập hơn hai mươi năm trước.
Sau đó phá sản.
Mẹ mang tôi rời khỏi nhà họ Tô.
Cha biến mất.
Tất cả mọi người đều nói ông nợ nần rồi bỏ trốn.
Ông mở cánh tủ.
Phía sau là một ổ khóa điện tử cũ.
Mật mã là ngày sinh của tôi.
Cánh cửa nhỏ bật mở.
Bên trong có hàng chục hộp hồ sơ.
Tôi đứng bất động.
Cha nói:
“Năm đó công ty không phá sản vì kinh doanh thua lỗ.”
“Mà vì có người rút vốn.”
“Ai?”
Ông nhìn tôi.
“Lưu Mỹ Cầm.”
Tim tôi như bị siết lại.
“Mẹ chồng con?”
“Lúc đó bà ấy phụ trách kế toán cho công ty.”
Tôi không thể tin nổi.
Cha lấy một tập chứng từ.
“Năm đó bà ta cùng chồng cũ lập công ty trung gian, chuyển một phần tiền ra ngoài.”
“Mẹ con phát hiện.”
“Nhưng trước khi bà ấy kịp xử lý, toàn bộ trách nhiệm bị đẩy lên đầu ba.”
“Tại sao ba không giải thích?”
Ông cười cay đắng.
“Vì chữ ký trên giấy là của ba.”
“Ba đã tin người.”
“Cũng giống con.”
Một câu ấy khiến tôi im lặng.
Hai thế hệ.
Cùng một sai lầm.
Tin người nằm cạnh mình.
Cha nhìn căn phòng.
“Mẹ con giữ lại toàn bộ chứng từ.”
“Bà ấy không bán nhà vì muốn giữ nguyên nơi cất chúng.”
“Sau này bà ấy lập bản bổ sung di chúc, giao quyền giám sát cho cậu con.”
Tôi siết chặt lá thư.
“Vậy tại sao mẹ không nói với con?”
“Bà ấy không muốn con sống cả đời trong thù hận.”
Cha cúi đầu.
“Bà ấy chỉ nói, nếu một ngày nhà họ Lưu lại động đến thứ thuộc về con, sự thật mới cần được mở ra.”
Tôi nhắm mắt.
Đột nhiên tôi hiểu tại sao cậu trở về nhanh như vậy.
Tại sao luật sư Tần biết rõ từng điều khoản.
Có lẽ mẹ đã dự phòng một ngày như hôm nay từ rất lâu.
Điện thoại vang lên.
Là Hạo Nhiên.
Tôi nhìn vài giây rồi bắt máy.
Giọng anh khàn đặc.
“Vãn Thanh, em đang ở căn nhà đúng không?”
Tôi không trả lời.
“Anh biết mẹ anh đã làm gì năm đó rồi.”
Tôi nhìn cha.
Ông cũng nhìn tôi.
Hạo Nhiên nói nhanh:
“Chúng ta gặp nhau được không?”
“Không cần.”
“Anh sẽ trả tiền.”
“Ba mươi triệu, anh trả hết.”
“Còn căn nhà, anh không cần nữa.”
Tôi hỏi:
“Đổi lại?”
Đầu dây bên kia im lặng.
Cuối cùng anh nói:
“Em đừng giao hồ sơ cũ ra.”
Tôi bật cười.
Quả nhiên.
Không phải hối hận.
Là sợ.
“Hạo Nhiên.”
“Anh còn nhớ ngày cưới chúng ta không?”
Anh không trả lời.
“Tối đó anh nói, đời này nếu có một người khiến em phải khóc, anh sẽ là người đầu tiên đứng trước mặt em.”
Giọng anh run lên.
“Vãn Thanh…”
“Nhưng bốn năm sau, người đứng trước mặt tôi vẫn là anh.”
“Chỉ khác là…”
“Anh đứng ở phía bên kia.”
Tôi cúp máy.
Mười phút sau, ngoài cửa vang lên tiếng đập.
“Vãn Thanh!”
Hạo Nhiên.
Anh đến một mình.
Tôi mở cửa.
Chỉ sau một ngày, người đàn ông luôn chỉnh tề đã trở nên tiều tụy. Áo sơ mi nhăn nhúm, mắt đỏ ngầu.
Anh nhìn thấy cha tôi thì khựng lại.
“Chú Tô…”
Cha tôi lạnh lùng:
“Đừng gọi tôi như vậy.”
Hạo Nhiên quay sang tôi.
“Anh sai rồi.”
Tôi im lặng.
“Anh thật sự sai rồi.”
Anh bước tới.
“Ban đầu mẹ chỉ nói mượn giấy nhà để thế chấp xoay vốn.”
“Sau đó bà ấy mới nghĩ đến sang tên.”
“Anh…”
“Anh chỉ bị cuốn theo.”
Tôi hỏi:
“Còn Mạn Mạn?”
Anh nghẹn lại.
“Chỉ là nhất thời.”
“Ba mươi triệu?”
“Anh sẽ trả.”
“Giả bệnh?”
Anh không nói được nữa.
Tôi gật đầu.
“Anh thấy không?”
“Chỉ cần hỏi thêm ba câu, lời xin lỗi của anh đã chẳng còn gì.”
Hạo Nhiên cúi đầu.
Một lúc lâu sau, anh bất ngờ lấy từ túi ra chiếc nhẫn cưới.
“Vãn Thanh.”
“Chúng ta có thể bắt đầu lại không?”
Tôi nhìn chiếc nhẫn.
Bốn năm trước, khi anh đeo nó vào tay tôi, tôi từng nghĩ mình đã có một gia đình mới sau khi mẹ mất.
Bây giờ nhìn lại, chiếc nhẫn chỉ là một vật nhỏ.
Không thể giữ được lòng người.
Tôi tháo nhẫn của mình.
Đặt vào lòng bàn tay anh.
“Ngày mai hoàn tất ly hôn.”
Hạo Nhiên đỏ mắt.
“Em thật sự không còn tình cảm nào sao?”
“Từng có.”
Tôi đáp.
“Chính vì từng có nên tôi mới cho anh ba tháng.”
“Ba tháng để dừng lại.”
“Ba tháng để nói thật.”
“Ba tháng để chọn tôi thay vì căn nhà.”
Tôi nhìn anh.
“Nhưng mỗi lần đều là anh tự bước thêm một bước.”
Anh đứng chết lặng.
Phía ngoài con ngõ xuất hiện ánh đèn xe.
Luật sư Tần đến.
Anh mang theo giấy tờ xác nhận số tiền từ tài khoản Gia Thịnh đã được thu hồi về tài khoản công ty sau quá trình đối soát ban đầu.
Mạn Mạn đồng ý cung cấp toàn bộ lịch sử trao đổi để chứng minh mình “chỉ làm theo chỉ đạo”.
Khi nghe câu đó, Hạo Nhiên cười như không tin nổi.
“Cô ta bán đứng tôi?”
Tôi nhìn anh.
“Anh bất ngờ à?”
“Người có thể cùng anh phản bội tôi…”
“Tại sao không thể phản bội anh?”
Hạo Nhiên không nói được gì.
Luật sư Tần đặt thêm một hồ sơ lên bàn.
“Còn chuyện Công ty Minh Dung năm xưa, chúng tôi sẽ chuyển toàn bộ chứng từ cho đơn vị chuyên môn rà soát theo quy trình phù hợp.”
Mặt Hạo Nhiên trắng bệch.
Anh quay người định đi.
Tôi gọi lại.
“Hạo Nhiên.”
Anh dừng chân.
“Mang mẹ anh một câu.”
Anh quay lại.
“Tôi không cần bà ấy xin lỗi.”
“Cũng không cần bà ấy trả lại thứ gì bằng lời nói.”
“Tôi chỉ muốn từ hôm nay, nhà họ Trình đừng bao giờ gọi tài sản của người khác là ‘đồ nhà mình’ nữa.”
Anh siết chiếc nhẫn trong tay rồi bước đi.
Ba tháng sau, thủ tục ly hôn hoàn tất.
Công ty của tôi vượt qua đợt khủng hoảng dòng tiền sau khi khoản tiền được thu hồi và các hợp đồng bị rà soát lại.
Hứa Mạn Mạn rời công ty.
Trình Giai Giai xóa toàn bộ những video từng quay tôi khỏi mạng xã hội sau khi nhận thư yêu cầu chấm dứt việc sử dụng hình ảnh gây hiểu lầm.
Lưu Mỹ Cầm không còn xuất hiện trước mặt tôi.
Có người nói bà từng đứng ngoài cổng công ty hai tiếng muốn gặp tôi.
Tôi không xuống.
Không phải vì căm ghét.
Mà vì không còn cần thiết.
Một buổi chiều cuối đông, tôi trở lại căn nhà Tĩnh An.
Cha đang sửa lại cánh cửa bếp.
Cậu Tô Quốc Lương ngồi ngoài ban công uống trà, vừa thấy tôi đã càu nhàu:
“Cháu kiếm được tiền mà cái ghế này vẫn cũ thế?”
Tôi bật cười.
“Ghế của mẹ.”
Ông lập tức im.
Tôi đi đến khung cửa.
Những vạch bút chì vẫn còn đó.
“Mười tuổi — 1m38.”
“Mười ba tuổi — 1m55.”
“Mười sáu tuổi — 1m64.”
Dòng cuối cùng là nét chữ mẹ:
“Vãn Thanh lớn rồi.”
Tôi đưa tay chạm vào.
Bên cạnh có một dòng rất nhỏ trước đây tôi chưa từng để ý.
“Nhưng dù lớn đến đâu, cũng phải nhớ giữ lấy thứ thuộc về mình.”
Mắt tôi bỗng cay.
Cha đứng sau lưng, khẽ hỏi:
“Có định bán nhà không?”
Tôi lắc đầu.
“Không.”
“Vì mười hai triệu?”
Tôi quay lại.
“Không.”
Tôi nhìn căn bếp cũ, chiếc bàn gỗ, cửa sổ nơi mẹ từng ngồi gói hoành thánh mỗi dịp đông chí.
“Vì cuối cùng con hiểu mẹ để lại cái gì.”
Không phải căn nhà.
Không phải tiền.
Cũng chẳng phải những tập hồ sơ đủ khiến ai đó trả giá cho lòng tham của mình.
Thứ mẹ thực sự để lại là một đường lui.
Một lời nhắc rằng yêu một người không có nghĩa phải giao cho họ quyền quyết định cuộc đời mình.
Tối hôm ấy, khi tôi chuẩn bị về, điện thoại nhận được một tin nhắn từ số lạ.
“Tôi là Trình Hạo Nhiên.”
“Tôi sẽ rời Thượng Hải.”
“Tôi chỉ muốn hỏi một câu cuối.”
“Nếu hôm ở bệnh viện tôi không cười, nếu lúc đó tôi đứng về phía em…”
“Chúng ta có còn cơ hội không?”
Tôi nhìn màn hình rất lâu.
Rồi gõ một câu.
“Có.”
Ngón tay tôi dừng lại.
Sau đó tôi xóa đi.
Tôi viết lại:
“Nhưng anh đã cười.”
Tin nhắn được gửi đi.
Tôi chặn số.
Ngoài cửa sổ, tuyết đầu mùa ở Thượng Hải bắt đầu rơi lất phất.
Cậu tôi gọi từ phòng khách:
“Vãn Thanh, ăn sủi cảo không?”
Cha lập tức nói:
“Con bé không thích nhân cần tây.”
Tôi đứng trong bếp, ngẩn người một giây.
Đã gần hai mươi năm rồi không ai nhớ chuyện đó.
Tôi quay đi, khóe môi chậm rãi cong lên.
“Ăn.”
“Nhưng con muốn nhân cải thảo.”
Hai người đàn ông ngoài phòng khách bắt đầu tranh luận xem ai đi mua rau.
Tôi nhìn bóng họ dưới ánh đèn.
Căn nhà mười hai triệu tệ vẫn mang tên tôi.
Ba mươi triệu đã trở lại.
Cuộc hôn nhân bốn năm kết thúc.
Nhưng lần đầu tiên sau rất nhiều năm, tôi không cảm thấy mình mất đi một gia đình.
Bởi vì có những cánh cửa đóng lại không phải để nhốt một người ở bên ngoài.
Mà để người bên trong cuối cùng hiểu rằng—
Chiếc chìa khóa vẫn luôn nằm trong tay mình.