“Đừng động vào điện thoại của mẹ!”
Trình Hạo Nhiên lao tới nhanh đến mức làm đổ cả chiếc ghế phía sau.
Tôi đã cầm được điện thoại của bà Triệu Ngọc Lan lên.
Tin nhắn của luật sư Lương vẫn sáng trên màn hình:
“Bà Triệu, ông Tô đã yêu cầu mở lại hồ sơ chuyển nhượng tài sản ba năm trước. Nếu cô Tô vẫn chưa biết chữ ký của mình đã được dùng để…”
Tôi còn chưa đọc hết, Hạo Nhiên đã giật phăng chiếc điện thoại khỏi tay tôi.
“Đủ rồi!”
Căn phòng ăn ở khu Tĩnh An im phăng phắc.
Mười mấy người họ hàng nhà họ Trình vừa phút trước còn nhìn cha tôi như một người đến ăn nhờ, lúc này đồng loạt nhìn sang Hạo Nhiên.
Tôi chậm rãi đứng dậy.
“Chữ ký của tôi được dùng để làm gì?”
“Không có gì cả.”
“Vậy đưa điện thoại đây.”
“Vãn Thanh!”
Anh ta hạ giọng, nghiến răng:
“Hôm nay là tiệc gia đình. Em nhất định phải làm loạn trước mặt mọi người sao?”
Tôi bật cười.
“Người ném bát của cha em xuống đất không phải em. Người đẩy một bệnh nhân ra cạnh cửa cũng không phải em. Người tát em trước mặt cha em càng không phải em.”
Tôi nhìn thẳng vào mẹ chồng.
“Người làm loạn là các người.”
Bà Triệu lập tức đỏ mặt.
“Cô nói chuyện với mẹ chồng kiểu gì thế?”
Tôi không đáp.
Tôi cúi xuống nhặt chiếc bánh bao nguội dưới chân cha lên, bỏ vào thùng rác.
Cha tôi vẫn ngồi trên xe lăn.
Một bên khóe miệng ông hơi lệch sau cơn tai biến, đôi mắt lại tỉnh táo đến đau lòng.
Tôi nắm tay ông.
“Cha, chúng ta về.”
Hạo Nhiên chắn trước cửa.
“Em đi đâu?”
“Đưa cha về nhà cũ ở Dương Phố.”
Sắc mặt anh ta thay đổi ngay lập tức.
“Nhà đó đã bán rồi!”
“Anh vừa nói gì?”
Tôi quay đầu.
Ba năm trước, cha bảo tôi ông bán căn nhà cũ ở Dương Phố để chuẩn bị tiền dưỡng già. Nhưng vài tháng sau, ông lại nói thủ tục chưa xong nên căn nhà vẫn để trống.
Từ đó ông không cho ai vào căn phòng sách.
Tôi vẫn nghĩ ông tiếc những kỷ niệm với mẹ nên không muốn dọn.
Hạo Nhiên lắp bắp:
“Ý anh là… căn nhà từng rao bán.”
Cha tôi bỗng giơ tay chỉ thẳng vào mặt con rể.
“Ư… ư…”
Ông kích động đến mức cả người run lên.
Tôi lập tức hiểu.
“Hạo Nhiên, anh đã đến căn nhà đó?”
“Anh là con rể, đến thì có gì lạ?”
“Vậy tại sao cha vừa nhắc ‘tủ, phòng, sách’, anh lại hoảng?”
“Anh không hoảng!”
Tiếng anh ta quá lớn.
Chính sự nóng nảy ấy khiến những người xung quanh bắt đầu nhìn nhau.
Cô Hai nhà họ Trình khẽ hỏi:
“Hạo Nhiên, 8,6 triệu tệ là chuyện gì vậy?”
“Không liên quan đến cô!”
Câu trả lời khiến cả phòng càng yên lặng.
Mẹ chồng lập tức kéo tay con trai.
“Đừng nói nữa.”
Tôi nhìn hai mẹ con họ.
Lần đầu tiên trong tám năm làm dâu, tôi thấy họ sợ.
Không phải tức giận.
Mà là sợ một thứ nào đó bị đào lên.
Tôi đẩy xe cha ra cửa.
Hạo Nhiên lại chặn.
“Em không được đi.”
“Tại sao?”
“Cha em vừa xuất viện, ban đêm về Dương Phố không an toàn.”
“Ở lại để ông tiếp tục ăn bánh bao bên tủ giày sao?”
Anh ta cứng họng.
Tôi cúi xuống nhặt chiếc điện thoại đã vỡ của cha.
Màn hình nát nhưng máy vẫn rung nhẹ.
Tôi cho vào túi.
“Mẹ vừa bảo hai cha con tôi cùng cút. Giờ chúng tôi đi, các người còn muốn gì?”
Bà Triệu nhìn chằm chằm chiếc điện thoại trong túi tôi.
“Đi thì đi, để điện thoại lại!”
Tôi khựng lại.
“Điện thoại của cha tôi, tại sao phải để lại?”
“Bị vỡ rồi, giữ cũng vô dụng.”
“Vậy càng không liên quan đến mẹ.”
Tôi đẩy xe lăn ra ngoài.
Phía sau vang lên tiếng Hạo Nhiên:
“Tô Vãn Thanh, nếu em bước khỏi cửa tối nay thì đừng trách anh!”
Tôi dừng lại.
Tám năm kết hôn, tôi từng rất sợ câu này.
Sợ anh lạnh nhạt.
Sợ mẹ chồng ghét.
Sợ một mái nhà mà tôi cố gắng giữ gìn sẽ vỡ.
Nhưng khi nhìn bàn tay còn cử động được của cha đang nắm lấy vạt áo tôi, tôi đột nhiên hiểu một chuyện.
Có những mái nhà vốn đã mục từ bên trong.
Chỉ là tôi chưa dám nhìn.
Tôi không quay lại.
“Ngày mai tôi sẽ hỏi anh lại về 8,6 triệu tệ.”
Rồi tôi đóng cửa.
Gần mười một giờ đêm, taxi dừng trước một khu nhà cũ ở Dương Phố.
Thượng Hải cuối thu có gió lạnh.
Tòa nhà sáu tầng không có thang máy, nhưng căn hộ của cha nằm tầng một vì nhiều năm trước ông đổi nhà để tiện chăm bà ngoại.
Tôi dùng chìa khóa ông vẫn giữ trong túi áo.
Cạch.
Cửa mở.
Mùi gỗ cũ và trà khô lập tức ùa ra.
Cha nhìn quanh căn nhà, mắt đỏ hoe.
Tôi bật đèn, phủ chăn lên chân ông.
“Cha, phòng sách phải không?”
Ông gật đầu.
Căn phòng nằm cuối hành lang.
Ổ khóa bên ngoài còn nguyên.
Cha chỉ vào chiếc chìa khóa nhỏ trong ngăn bí mật dưới tay vịn xe lăn.
Tôi mở cửa.
Bên trong không hề bụi bặm như tôi tưởng.
Trên bàn vẫn có một tập hồ sơ màu xanh, mấy quyển sổ kế toán và một chiếc máy tính xách tay cũ.
Cha chỉ lên giá sách thứ ba.
“Tủ?”
Ông gật.
Tôi lấy từng cuốn sách xuống.
Sau cuốn “Luật Hợp đồng” dày cộp là một tấm gỗ mỏng.
Tôi kéo ra.
Bên trong có một hộp sắt.
Tim tôi đập mạnh.
“Cha muốn con mở?”
Ông gật.
Tôi vừa mở nắp đã chết lặng.
Một bản sao hợp đồng chuyển khoản.
Một hợp đồng góp vốn vào Công ty Vật liệu Kiến Thành.
Tên người góp vốn:
Tô Vãn Thanh.
Số tiền:
8.600.000 nhân dân tệ.
Tôi cảm giác máu trong người lạnh đi.
Kiến Thành chính là công ty mà ba năm trước Hạo Nhiên từ một quản lý nhỏ trở thành cổ đông rồi sau đó lên giám đốc.
Tôi chưa từng góp một đồng.
Tôi lật sang trang cuối.
Chữ ký mang tên tôi.
Nhưng không phải chữ của tôi.
Bên cạnh còn có dấu vân tay.
“Cha…”
Tôi quay sang.
Ông run rẩy lấy giấy bút, viết rất lâu.
“Tiền bán nhà và tiền tích lũy của cha.”
Tôi nghẹn lại.
“Cha đưa tiền cho anh ta?”
Ông lắc đầu dữ dội.
Ông viết tiếp:
“Cha định cho con.”
Từng nét chữ xiêu vẹo.
“Nhờ nó làm thủ tục đầu tư đứng tên con.”
Tôi nhìn bản hợp đồng.
“Nhưng con chưa từng biết.”
Cha gật đầu.
Ông lấy thêm một phong bì.
Bên trong là sao kê ngân hàng ba năm trước.
8,6 triệu tệ được chuyển từ tài khoản của cha vào một tài khoản trung gian, sau đó sang Công ty Kiến Thành.
Người thực hiện giao dịch được ủy quyền là…
Trình Hạo Nhiên.
Tôi phải ngồi xuống.
“Vậy cổ phần đó lẽ ra là của con?”
Cha viết:
“Ban đầu 34%.”
Tôi nhìn ông không chớp mắt.
Ba năm qua, mỗi lần tôi hỏi vì sao công ty phát triển nhanh như vậy, Hạo Nhiên đều nói nhờ anh gặp đúng nhà đầu tư.
Mẹ chồng thì luôn vỗ ngực:
“Con trai tôi có bản lĩnh, tự gây dựng sự nghiệp từ hai bàn tay trắng.”
Hai bàn tay trắng?
Tôi bật cười.
Nước mắt lại rơi xuống.
Hóa ra “hai bàn tay trắng” của họ được lót bằng 8,6 triệu tệ của cha tôi.
“Sau đó thì sao?”
Cha chỉ vào chiếc máy tính.
Tôi mở lên.
Máy có mật khẩu.
Ông dùng ngón tay viết bốn con số lên bàn.
Ngày sinh của tôi.
Máy mở.
Trong thư mục có tên “Vãn Thanh”, tôi thấy hàng chục ảnh chụp, email, hợp đồng.
Và một đoạn ghi âm.
Tôi nhấn mở.
Giọng mẹ chồng vang lên trước:
“Ông Tô già rồi, giữ từng ấy tiền làm gì? Đằng nào sau này cũng cho con gái.”
Rồi giọng Hạo Nhiên:
“Nhưng cổ phần đứng tên Vãn Thanh thì sau này ly hôn rất phiền.”
Mẹ chồng cười:
“Thì đổi đi. Nó tin con như thế, lấy chữ ký có khó gì?”
Tay tôi cứng lại.
Đoạn ghi âm tiếp tục.
“Sau khi công ty ổn định, chuyển cổ phần sang tên mẹ. Cô ta chỉ cần ở nhà làm con dâu ngoan là được.”
Tôi không nghe tiếp nổi.
Cha nhìn tôi.
Nước mắt ông chảy xuống gò má.
Tôi hiểu vì sao ông giữ tất cả.
“Cha phát hiện từ khi nào?”
Ông viết:
“Sáu tháng trước.”
“Vậy tại sao cha không nói?”
Ông nhìn xuống đôi chân không còn nghe lời.
Rất lâu sau mới viết:
“Chưa đủ chứng cứ.”
Rồi thêm một dòng.
“Ngày cha bị tai biến, Hạo Nhiên đã đến đây.”
Tôi ngẩng phắt lên.
Cha tiếp tục viết.
“Nó biết cha chuẩn bị gặp luật sư.”
Tôi lạnh sống lưng.
Đúng lúc đó, chuông cửa đột ngột vang lên.
Dồn dập.
Rầm! Rầm! Rầm!
“Tô Vãn Thanh! Mở cửa!”
Là giọng Hạo Nhiên.
Tôi và cha nhìn nhau.
“Anh biết em ở trong đó!”
Anh ta đập cửa dữ hơn.
“Đưa hộp tài liệu cho anh!”
Tôi siết chặt bản hợp đồng.
Chưa đầy một giờ sau khi tôi rời Tĩnh An, anh ta đã tìm đến tận đây.
Điều đó chỉ chứng minh một việc.
Những giấy tờ trong tay tôi đều là thật.
Tôi bước tới cửa nhưng không mở.
“Hạo Nhiên.”
“Em mở cửa!”
“Anh sợ gì?”
Bên ngoài im bặt vài giây.
Tôi hỏi lần nữa:
“8,6 triệu tệ của cha em, rốt cuộc anh đã làm gì?”
Giọng anh ta thay đổi.
Không còn nóng nảy.
Mà lạnh đến đáng sợ.
“Vãn Thanh, có những thứ em biết càng ít thì cuộc hôn nhân này càng sống lâu.”
Tôi nhìn cha.
Ông đang lắc đầu.
Tôi khẽ đáp:
“Vậy thì cuộc hôn nhân này không cần sống nữa.”
Bên ngoài, Hạo Nhiên đập mạnh vào cửa.
“Tô Vãn Thanh!”
Tôi lập tức gọi cho một người.
Luật sư Lương.
Đầu dây bên kia vừa bắt máy, tôi nói:
“Chú Lương, cháu là Vãn Thanh.”
“Tôi biết cô sẽ gọi.”
“Cháu đã tìm thấy hộp tài liệu.”
Ông im lặng hai giây rồi nói:
“Vậy cô đừng giao nó cho bất kỳ ai.”
Tôi nhìn cánh cửa đang rung lên vì những cú đập bên ngoài.
“Chú Lương, cha cháu còn giữ thứ gì mà Hạo Nhiên sợ đến vậy?”
Giọng luật sư trầm xuống.
“Không phải chỉ có 8,6 triệu tệ.”
Tôi nín thở.
“Ba năm qua, phần vốn mang tên cô đã tăng giá trị rất nhiều.”
“Bao nhiêu?”
“Ước tính hiện tại…”
Ông dừng lại.
“Khoảng bốn mươi bảy triệu tệ.”
Tôi chết lặng.
Ngoài cửa, Hạo Nhiên vẫn đang gọi tên tôi.
Còn luật sư Lương nói thêm một câu khiến tôi hiểu vì sao nhà họ Trình nhất định phải đuổi cha tôi ra khỏi nhà tối nay.
“Và cha cô đã ký giấy ủy quyền từ sáu tháng trước. Chỉ cần ông ấy xác nhận mình bị lừa khi chuyển nhượng…”
“Thì sao?”
“Trình Hạo Nhiên có thể mất quyền kiểm soát công ty.”
CHƯƠNG 2 – NGƯỜI HỌ GỌI LÀ “GÁNH NẶNG”
Sáng hôm sau, Hạo Nhiên không còn đập cửa.
Anh ta đổi cách.
Bảy giờ, chuông cửa vang lên.
Tôi nhìn qua mắt thần.
Mẹ chồng đứng ngoài, tay cầm cháo nóng và một túi thuốc.
Bên cạnh bà là Hạo Nhiên.
Tôi suýt bật cười.
Tối qua, bà ném bánh bao nguội cho cha tôi.
Sáng nay lại mang cháo.
Tôi mở hé cửa, vẫn giữ dây xích an toàn.
Bà Triệu lập tức đổi sắc mặt dịu dàng.
“Vãn Thanh, mẹ nghĩ cả đêm rồi. Tối qua mẹ nóng tính.”
Tôi hỏi:
“Mẹ đến xin lỗi cha con?”
Bà hơi khựng.
“Người một nhà, nói xin lỗi làm gì.”
“Tức là không xin lỗi?”
Mặt bà cứng lại.
Hạo Nhiên nhanh chóng chen vào:
“Đừng câu nệ từng chữ. Mẹ đã tự nấu cháo mang tới rồi.”
Tôi nhìn bát cháo.
“Cha tôi không thiếu cháo.”
“Vậy em muốn thế nào?”
“Tối qua mẹ anh tát tôi trước mặt cha tôi, ném bát của ông ấy, đẩy ông ấy ra cửa. Bây giờ chỉ cần đứng đây nói ba chữ ‘tôi xin lỗi’.”
Bà Triệu đỏ bừng mặt.
“Cô bắt tôi xin lỗi ông ta?”
Tôi đóng cửa.
“Vãn Thanh!”
Hạo Nhiên vội đưa tay chặn.
“Mẹ!”
Anh ta quay sang.
“Nói đi!”
Bà nhìn con trai không tin nổi.
“Hạo Nhiên?”
“Nói một câu có mất gì đâu!”
Bà nghiến răng.
Qua khe cửa, tôi thấy bà siết chặt túi cháo đến biến dạng.
Cuối cùng bà nói rất nhỏ:
“Xin lỗi.”
“Tôi không nghe rõ.”
“Tô Vãn Thanh, cô đừng quá đáng!”
Tôi định đóng cửa lần nữa.
Bà lập tức hét:
“Xin lỗi!”
Phía trong, cha tôi ngồi ở phòng khách nghe thấy.
Ông không hề vui.
Chỉ nhắm mắt.
Tôi hiểu.
Một lời xin lỗi bị ép ra khỏi miệng không thể xóa được sự nhục nhã tối qua.
Tôi mở cửa nhưng không cho họ vào.
“Bây giờ nói chuyện 8,6 triệu tệ.”
Hạo Nhiên hít sâu.
“Anh thừa nhận lúc đầu cha đưa tiền để anh đầu tư cho em.”
“Tiếp.”
“Nhưng công ty lúc ấy sắp phá sản. Chính anh đã xoay xở cứu nó.”
“Tức là tiền cha tôi là thật.”
“Đúng.”
“Chữ ký của tôi trên hợp đồng là giả?”
Anh ta im lặng.
Tôi hỏi lại:
“Có phải anh ký thay tôi?”
Mẹ chồng chen vào:
“Hai vợ chồng sống với nhau, ký hộ một chữ thì làm sao?”
Tôi bật cười.
“Vậy mẹ ký hộ tôi luôn giấy ly hôn nhé?”
Bà nghẹn lời.
Hạo Nhiên cau mày:
“Em đừng nói chuyện ly hôn.”
“Tại sao? Anh chẳng phải từng nói cổ phần đứng tên tôi thì ly hôn rất phiền sao?”
Mặt anh ta trắng bệch.
“Em nghe được gì?”
“Tất cả những gì anh sợ tôi nghe.”
Anh ta lao tới một bước.
“Hộp tài liệu đâu?”
“Ở nơi anh không lấy được.”
“Vãn Thanh!”
“Anh nghĩ tôi ngu đến mức vẫn để trong nhà sao?”
Thực ra, lúc bốn giờ sáng, luật sư Lương đã cử trợ lý tới nhận bản gốc.
Tôi chỉ giữ bản sao.
Hạo Nhiên nhìn tôi rất lâu rồi bất ngờ hạ giọng.
“Anh biết em đang tức. Nhưng mình là vợ chồng tám năm.”
“Cho nên?”
“Anh có thể trả lại 8,6 triệu.”
Tôi tưởng mình nghe nhầm.
“Trả lại?”
“Cộng thêm hai triệu coi như lãi.”
Tôi nhìn người đàn ông trước mặt.
Tám năm.
Tôi từng đứng ngoài phòng cấp cứu chăm mẹ anh.
Từng bỏ công việc ở một công ty kiểm toán để hỗ trợ anh lúc mới khởi nghiệp.
Từng tin mỗi câu anh nói.
Bây giờ anh dùng mười triệu tệ để mua sự im lặng của tôi.
“Hạo Nhiên, anh thật sự nghĩ chuyện này chỉ là tiền?”
“Vậy em muốn gì?”
“Tôi muốn biết tại sao cha tôi bị tai biến đúng ngày ông chuẩn bị gặp luật sư.”
Không khí lập tức thay đổi.
Hạo Nhiên trợn mắt.
“Em nghi anh?”
“Tôi chưa nói gì.”
“Em đang ám chỉ!”
Cha tôi từ phòng khách bỗng gõ mạnh cây bút xuống bàn.
Cộc! Cộc!
Tôi quay lại.
Ông đang viết.
Tôi mang tờ giấy tới.
Chỉ có sáu chữ:
“Hôm đó nó lấy hồ sơ.”
Tôi nhìn Hạo Nhiên.
Anh ta tái mặt.
Cha viết thêm:
“Cãi nhau. Cha ngã xuống.”
Tôi nín thở.
“Anh có ở đây hôm đó?”
Hạo Nhiên lùi một bước.
“Anh chỉ đến nói chuyện.”
“Sau đó cha ngã?”
“Ông ấy tự kích động!”
Tôi không nói được.
Ba tháng qua, anh ta luôn bảo hôm đó cha ở nhà một mình. Người hàng xóm phát hiện ông nằm bất tỉnh gần cửa nên gọi cấp cứu.
Nhưng anh ta đã ở đây.
“Anh thấy cha em ngã mà bỏ đi?”
“Anh… anh có gọi xe cấp cứu.”
Cha lắc đầu.
Ông viết:
“Hàng xóm gọi.”
Tôi cảm giác lòng mình lạnh hẳn.
“Hạo Nhiên, anh để cha tôi nằm đó?”
“Anh sợ!”
Cuối cùng anh ta gào lên.
“Ông ấy đột nhiên ngã xuống, anh tưởng ông ấy chỉ choáng! Anh lúc đó còn cuộc họp!”
Một cuộc họp.
Tôi quay mặt đi.
Nếu hôm ấy hàng xóm không nghe tiếng động, không biết cha tôi sẽ nằm một mình bao lâu.
Mẹ chồng vẫn cố bảo vệ con trai.
“Dù sao ông ấy cũng được cứu rồi! Cô còn đào lại làm gì?”
Tôi nhìn bà.
“Trong mắt mẹ, mạng của cha tôi chẳng đáng bằng một cuộc họp?”
“Đừng bóp méo lời tôi!”
“Vậy mời hai người về.”
Hạo Nhiên vội nói:
“Chiều nay công ty có họp cổ đông. Luật sư của cha em đã gửi thông báo yêu cầu đóng băng việc chuyển nhượng cổ phần.”
“Tốt.”
“Em có biết hậu quả không? Ngân hàng sẽ nghi ngờ, đối tác sẽ hoảng, công ty có thể mất hàng chục triệu!”
“Công ty được cứu bằng tiền của cha tôi.”
“Nhưng anh gây dựng nó!”
“Vậy chúng ta để tòa án xác định phần nào thuộc về anh.”
Anh ta nhìn tôi như nhìn một người xa lạ.
“Tô Vãn Thanh, em thay đổi rồi.”
Tôi mỉm cười.
“Không. Tôi chỉ vừa tỉnh.”
Hai giờ chiều, tôi cùng luật sư Lương đến trụ sở Công ty Kiến Thành ở Phố Đông.
Tòa nhà mười bảy tầng sáng bóng.
Ba năm trước, Hạo Nhiên từng dẫn tôi tới đây, chỉ vào tấm biển công ty rồi nói:
“Sau này anh sẽ cho em cuộc sống tốt nhất Thượng Hải.”
Tôi từng cảm động.
Bây giờ tôi chỉ thấy mỉa mai.
Phòng họp tầng mười hai đã có đủ cổ đông.
Mẹ chồng tôi cũng ngồi đó.
Bà sở hữu 28% cổ phần.
Ít nhất, trên giấy tờ là vậy.
Hạo Nhiên ngồi ghế chủ tọa.
Khi thấy cha tôi được đẩy vào, anh ta cau mày.
“Cha đang bệnh, sao em đưa ông đến?”
Tôi đáp:
“Vì cuộc họp hôm nay nói về tiền của ông.”
Luật sư Lương mở hồ sơ.
“Ba năm trước, ông Tô Quốc Thành chuyển 8,6 triệu tệ vào Kiến Thành với điều kiện phần vốn tương ứng đứng tên con gái ông, cô Tô Vãn Thanh.”
Một cổ đông hỏi:
“Nhưng cổ đông ban đầu là bà Triệu.”
“Đó chính là vấn đề.”
Luật sư đặt bản giám định chữ viết sơ bộ xuống bàn.
“Chữ ký ‘Tô Vãn Thanh’ trên hai văn bản ủy quyền có dấu hiệu không phải do chính cô Tô ký.”
Cả phòng xôn xao.
Mẹ chồng đập bàn.
“Nói bậy!”
Luật sư bình tĩnh:
“Bà có thể phản bác bằng giám định độc lập.”
Hạo Nhiên nhìn tôi.
“Vãn Thanh, chúng ta về nhà nói.”
“Ở đây nói.”
“Em nhất định phải khiến anh mất mặt?”
Tôi nhìn cha.
“Đêm qua cha tôi đã mất mặt đủ rồi.”
Không ai nói nữa.
Luật sư tiếp tục:
“Sau khi công ty tăng vốn, phần quyền lợi bắt nguồn từ khoản 8,6 triệu được chuyển lòng vòng qua ba pháp nhân liên quan. Một phần cuối cùng nhập vào cổ phần của bà Triệu Ngọc Lan.”
Bà Triệu bật dậy.
“Công ty của con trai tôi, nó cho tôi cổ phần thì có gì sai?”
“Không sai nếu cổ phần đó thuộc về cậu Trình.”
Luật sư nhìn bà.
“Nhưng nếu nguồn vốn thuộc về cô Tô thì khác.”
Hạo Nhiên siết chặt tay.
“Chỉ có lời ông ấy. Ông ấy đang di chứng tai biến, khả năng nhận thức ai chứng minh?”
Tôi nhìn chồng.
Đó là lần đầu tiên anh trực tiếp dùng bệnh của cha để phủ nhận ông.
Cha tôi nghe rõ.
Bàn tay ông run lên.
Nhưng luật sư Lương lại mỉm cười.
“Cậu Trình nhắc rất đúng.”
Ông lấy ra một phong bì.
“Vì thế, sáu tháng trước, khi còn hoàn toàn khỏe mạnh, ông Tô đã thực hiện đánh giá năng lực hành vi tại văn phòng công chứng.”
Sắc mặt Hạo Nhiên đông cứng.
“Cái gì?”
“Và để phòng trường hợp sức khỏe thay đổi…”
Luật sư đặt một USB lên bàn.
“Ông ấy đã ghi hình toàn bộ lời khai.”
Cả căn phòng như nổ tung.
Tôi cũng không biết chuyện này.
Cha quay sang nhìn tôi.
Rồi chậm rãi gật đầu.
USB được cắm vào màn hình lớn.
Hình ảnh cha tôi sáu tháng trước xuất hiện.
Ông mặc áo sơ mi trắng, tóc còn được chải gọn, giọng nói khỏe mạnh.
“Tôi là Tô Quốc Thành. Hôm nay tôi tự nguyện ghi lại nội dung này.”
Mắt tôi cay xè.
Tôi đã ba tháng không được nghe giọng cha.
Trong video, ông nói rõ từng khoản tiền, từng ngày chuyển khoản.
Rồi ông nói:
“Tôi từng tin con rể Trình Hạo Nhiên. Tôi giao tiền vì nghĩ nó sẽ thay tôi bảo vệ Vãn Thanh.”
Hạo Nhiên cúi đầu.
“Nhưng tháng trước, tôi phát hiện cổ phần đáng lẽ thuộc về con gái tôi đã được chuyển sang tên mẹ nó bằng chữ ký mà con gái tôi không hề ký.”
Cha trên màn hình lấy ra một tập tài liệu.
“Tôi đã yêu cầu giải thích. Hạo Nhiên xin tôi im lặng, nói rằng nếu chuyện lộ ra, gia đình sẽ tan.”
Ông nhìn thẳng camera.
“Tôi suy nghĩ rất lâu.”
“Nhưng một gia đình phải giữ bằng sự lừa dối thì tan cũng không đáng tiếc.”
Tôi bật khóc.
Trong phòng họp không ai lên tiếng.
Đoạn video gần kết thúc.
Cha nói câu cuối:
“Nếu sau này tôi gặp chuyện, xin giao toàn bộ tài liệu cho con gái tôi.”
Màn hình tối đi.
Hạo Nhiên ngồi bất động.
Luật sư Lương khép hồ sơ.
“Tôi đề nghị tạm đình chỉ quyền biểu quyết đối với phần cổ phần đang tranh chấp cho đến khi hoàn tất xác minh.”
Một cổ đông lập tức đồng ý.
Rồi người thứ hai.
Người thứ ba.
Hạo Nhiên bỗng đập bàn.
“Không được!”
Anh ta nhìn tôi.
“Vãn Thanh, em thật sự muốn hủy công ty của anh?”
Tôi chưa kịp trả lời, cha bỗng ra hiệu cho luật sư.
Ông Lương cúi xuống nghe.
Cha khó khăn viết vài chữ.
Luật sư đọc xong, sắc mặt thay đổi.
“Ông Tô muốn tôi công bố thêm một việc.”
Hạo Nhiên đột nhiên đứng bật dậy.
“Không cần!”
Tôi nhìn anh ta.
“Việc gì?”
Luật sư mở một tập hồ sơ khác.
“Ba tháng trước, sau khi ông Tô bị tai biến, tài khoản công ty có một khoản chuyển ra ngoài trị giá mười hai triệu tệ.”
Mẹ chồng lập tức đứng lên.
“Chuyện đó không liên quan!”
Luật sư nhìn thẳng bà.
“Người nhận tiền là một công ty do em trai bà làm đại diện pháp luật.”
Hạo Nhiên nhắm mắt.
Còn tôi cuối cùng cũng hiểu.
8,6 triệu tệ chưa phải bí mật lớn nhất.
Có người đã nghĩ rằng sau khi cha tôi không nói được nữa, mọi chuyện sẽ mãi mãi bị chôn.
Nhưng họ quên một điều.
Người làm kế toán ba mươi năm như cha tôi có thể mất giọng.
Chứ ông chưa từng mất trí nhớ.
CHƯƠNG 3 – BÁT CANH CUỐI CÙNG
Một tuần sau, căn hộ ở Tĩnh An không còn những bữa tiệc ồn ào.
Tôi trở lại đó cùng luật sư để lấy đồ cá nhân.
Bà Triệu Ngọc Lan ngồi một mình trên sofa.
Chỉ bảy ngày, bà như già thêm mười tuổi.
Thấy tôi, bà lập tức đứng lên.
“Vãn Thanh.”
Đây là lần đầu tiên bà gọi tên tôi mà không kèm giọng ra lệnh.
Tôi tiếp tục xếp quần áo.
Bà đi theo.
“Con định thật sự ly hôn sao?”
“Vâng.”
“Chuyện công ty đang rối như thế, con lại ly hôn thì người ngoài sẽ cười nhà mình.”
Tôi dừng tay.
“Nhà mình?”
Bà khựng lại.
“Tám năm qua mẹ luôn nói đây là nhà họ Trình.”
Tôi nhìn về phía tủ giày cạnh cửa.
“Cha con chỉ làm đổ một thìa canh, mẹ đã nói ông là người ngoài.”
Bà mím môi.
“Lúc đó mẹ tức.”
“Sau đó mẹ đẩy ông ra cạnh cửa.”
“Mẹ đã xin lỗi rồi.”
“Vì Hạo Nhiên bắt mẹ xin lỗi.”
Bà không còn lời nào.
Tôi đóng vali.
Bà đột nhiên kéo tay tôi.
“Vãn Thanh, mẹ nói thật. Mẹ chưa từng nghĩ mọi chuyện thành thế này.”
Tôi nhìn bàn tay bà.
“Vậy mẹ nghĩ nó sẽ thành thế nào?”
“Công ty thành công, hai vợ chồng con sống sung túc. Tiền của cha con sau này chẳng phải cũng là của con sao?”
“Vì vậy các người lấy trước?”
“Mẹ…”
“Lấy luôn cả tên của con, chữ ký của con, phần cổ phần của con?”
Bà bắt đầu khóc.
“Nhưng mẹ làm cũng vì Hạo Nhiên!”
Tôi nhẹ nhàng gỡ tay bà.
“Đó chính là điều con không hiểu. Mẹ yêu con trai mình đến mức cho rằng cha con có thể bị xúc phạm, con có thể bị lừa, chỉ cần Hạo Nhiên có lợi là được.”
Bà cúi đầu.
Tôi kéo vali ra cửa.
Ngay lúc ấy, cửa mở.
Hạo Nhiên bước vào.
Anh gầy đi rõ rệt.
Sau cuộc họp cổ đông, quyền điều hành của anh tạm thời bị hạn chế. Hai đối tác lớn dừng ký hợp đồng mới để chờ kết quả kiểm toán.
Nhưng công ty không phá sản như anh từng dọa tôi.
Nó chỉ bắt đầu phải trả lại những thứ không thuộc về mình.
Anh nhìn chiếc vali.
“Em nhất định đi?”
“Đơn ly hôn anh đã nhận rồi.”
“Mình nói chuyện riêng được không?”
Luật sư đứng bên ngoài.
Tôi gật đầu.
Hạo Nhiên đóng cửa phòng khách.
Một lúc lâu, anh mới nói:
“Anh thừa nhận anh sai về tiền.”
“Tất cả?”
“Chữ ký, cổ phần… tất cả.”
“Còn mười hai triệu?”
Anh nhìn mẹ.
Bà Triệu lập tức quay mặt đi.
“Khoản đó…”
Anh thở dài.
“Mẹ muốn giúp cậu mở xưởng. Anh nghĩ chỉ mượn tạm.”
“Từ tài khoản công ty?”
“Anh định trả.”
“Tất cả những người lấy tiền đều nói mình định trả.”
Anh im lặng.
Tôi hỏi:
“Còn ngày cha em bị tai biến?”
Hạo Nhiên nhắm mắt.
“Anh đến tìm hồ sơ.”
“Anh biết ông chuẩn bị kiện?”
“Ông gọi cho anh trước. Ông bảo nếu ba ngày nữa anh không trả cổ phần về đúng tên em, ông sẽ giao tài liệu cho luật sư.”
“Anh đến cãi nhau.”
“Đúng.”
“Sau đó ông ngã.”
Hạo Nhiên ngồi xuống, hai bàn tay ôm đầu.
“Anh sợ. Anh thật sự sợ. Lúc ấy công ty đang chuẩn bị ký hợp đồng lớn. Nếu ông tố cáo, tất cả sẽ xong.”
Tôi nhìn người đàn ông tôi từng yêu.
“Cho nên anh bỏ mặc ông?”
“Anh đứng đó khoảng một phút.”
“Một phút?”
“Anh không biết phải làm gì.”
“Sau đó?”
“Anh lấy tập hồ sơ trên bàn rồi đi.”
Tôi thấy cổ họng mình nghẹn lại.
Hóa ra cha tôi không nhầm.
Người con rể ông từng giúp dựng nghiệp đã nhìn ông ngã xuống nền nhà, nhưng thứ anh ta nghĩ đến trước tiên là tập hồ sơ.
“Anh gọi xe cấp cứu khi xuống bãi xe.”
“Không.”
Tôi nhìn thẳng anh.
“Hàng xóm gọi.”
Anh cúi đầu.
“Anh… đã định gọi.”
Tôi cười rất khẽ.
“Định.”
Một chữ thật kỳ lạ.
Anh định trả tiền.
Định trả cổ phần.
Định gọi cấp cứu.
Định đối xử tốt với cha tôi.
Nhưng cuối cùng chẳng có việc nào anh thật sự làm.
Hạo Nhiên ngẩng lên, mắt đỏ.
“Anh xin lỗi.”
Tôi không đáp.
“Vãn Thanh, tám năm không thể nói bỏ là bỏ.”
“Đúng.”
Tôi gật đầu.
“Vì tám năm nên em mới đau.”
Anh bước tới.
“Cho anh một cơ hội.”
“Anh muốn em tha thứ chuyện gì trước? Việc giả chữ ký? Chuyển cổ phần? Để cha em nằm trên sàn? Hay im lặng khi mẹ anh ném bánh bao cho ông?”
Anh đứng chết lặng.
Mẹ chồng bỗng bật khóc.
“Vãn Thanh, nhà nào chẳng có lúc sai? Con tha cho Hạo Nhiên đi. Mẹ trả cổ phần!”
Tôi nhìn bà.
“Đó vốn không phải của mẹ.”
Câu ấy khiến bà không nói thêm được nữa.
Tôi kéo vali ra cửa.
Hạo Nhiên gọi phía sau:
“Nếu em đi hôm nay, chúng ta thật sự hết sao?”
Tôi không quay đầu.
“Chúng ta hết từ lúc anh chọn tập hồ sơ thay vì đỡ cha em dậy rồi.”
Ba tháng sau.
Mùa xuân đến Thượng Hải.
Cha đã có thể phát âm được vài từ ngắn nhờ phục hồi chức năng đều đặn.
Hôm ấy, tôi đưa ông đi dạo bên bờ Hoàng Phố.
Ông vẫn ngồi xe lăn, nhưng tay phải đã có thể cầm cốc nước.
“Chậm thôi cha.”
Ông liếc tôi, cố nói:
“Cha… biết.”
Tôi bật cười.
“Bây giờ còn biết cãi con rồi.”
Ông cũng cười.
Sau biến cố, tôi mới biết cha đã âm thầm chuẩn bị cho tôi nhiều hơn tôi tưởng.
Kết quả xác minh cuối cùng xác định phần vốn ban đầu 8,6 triệu tệ có nguồn gốc rõ ràng từ tài sản của cha. Các văn bản có chữ ký giả bị đưa vào quá trình giải quyết tranh chấp.
Phần cổ phần tương ứng được yêu cầu khôi phục quyền lợi hợp pháp theo thỏa thuận ban đầu.
Khoản mười hai triệu chuyển sang công ty của cậu Hạo Nhiên cũng bị điều tra nội bộ và buộc hoàn trả.
Tôi không nhận toàn bộ phần tiền cha dành cho mình để tiêu xài.
Sau khi bàn với ông, tôi giữ lại một phần làm chi phí dưỡng già và phục hồi chức năng cho cha, phần còn lại tiếp tục để ở doanh nghiệp dưới cơ chế giám sát minh bạch.
Tôi không muốn hủy Kiến Thành.
Hơn hai trăm nhân viên ở đó không có lỗi.
Tôi chỉ yêu cầu thay đổi bộ máy tài chính, kiểm toán độc lập và loại mẹ chồng khỏi vị trí có quyền quyết định đối với phần vốn đang tranh chấp.
Hạo Nhiên từ chức giám đốc.
Có lần anh đứng ngoài trung tâm phục hồi chức năng gần một tiếng.
Tôi biết nhưng không xuống.
Anh để lại một túi quýt mà cha từng thích.
Cha nhìn túi quýt rồi viết cho tôi:
“Đừng ghét nó cả đời.”
Tôi hỏi:
“Cha tha thứ rồi sao?”
Ông lắc đầu.
Rồi viết:
“Không ghét khác với tha thứ.”
Tôi nhìn câu ấy rất lâu.
Cha luôn như vậy.
Ít lời.
Nhưng mỗi lần nói đều khiến tôi nhớ.
Ngày hoàn tất thủ tục ly hôn, Hạo Nhiên đứng cùng tôi ngoài cơ quan đăng ký.
Trời có mưa nhẹ.
Anh cầm giấy tờ, nhìn tôi:
“Em sẽ đổi số điện thoại?”
“Không cần.”
“Vậy sau này anh có thể hỏi thăm cha không?”
Tôi im lặng vài giây.
“Đó là chuyện của cha. Nếu ông muốn gặp anh, em không ngăn.”
Anh gật đầu.
“Anh nghe nói ông hồi phục tốt.”
“Ừ.”
“Vãn Thanh…”
“Gì?”
Anh nhìn mưa.
“Ngày đó, nếu anh gọi cấp cứu ngay…”
Tôi ngắt lời.
“Đừng sống bằng chữ ‘nếu’ nữa.”
Anh nhìn tôi.
“Tôi đã mất rất nhiều thời gian cho những chữ ‘nếu’ rồi.”
Nếu tôi phát hiện sớm hơn.
Nếu tôi hỏi cha kỹ hơn.
Nếu tôi không quá tin chồng.
Nếu tôi không nhẫn nhịn mẹ chồng.
Nhưng cuộc đời không trả lại thời gian chỉ vì một người cuối cùng cũng hiểu mình sai.
Tôi mở ô.
“Giữ gìn sức khỏe.”
Đó là câu cuối cùng tôi nói với anh với tư cách một người từng là vợ.
Nửa năm sau, cha có thể tự cầm thìa ăn được gần hết một bữa.
Tối Trung thu, tôi chuẩn bị một bàn cơm nhỏ trong căn nhà Dương Phố.
Không khách khứa.
Không rượu đắt tiền.
Chỉ có cá hấp, rau xào, sườn chua ngọt và canh củ sen.
Cha ngồi bên bàn, không còn phải ở cạnh tủ giày.
Tôi múc canh cho ông.
“Cha thử tự ăn nhé?”
Ông cau mày như trẻ con.
“Con… coi thường… cha.”
Tôi bật cười.
“Vậy cha tự ăn.”
Ông cầm thìa.
Bàn tay vẫn hơi run.
Tôi nhìn từng động tác của ông.
Một thìa canh được nâng lên.
Nửa đường, tay ông run mạnh.
Một ít canh đổ xuống khăn trải bàn.
Cha lập tức cứng người.
Ánh mắt ông thay đổi.
Tôi biết ông đang nhớ lại đêm hôm ấy.
Chiếc bát vỡ.
Tiếng quát.
Chiếc bánh bao nguội.
Cái tát trên mặt con gái.
Cha vội đặt thìa xuống.
“Bẩn…”
Tôi lập tức cầm khăn lau.
“Có gì đâu.”
Ông nhìn tôi.
Tôi múc thêm một thìa, đặt vào tay ông.
“Đổ thì lau.”
Ông vẫn không động.
Tôi cười:
“Đây là nhà cha.”
Môi ông run lên.
“Không ai được đuổi cha ra cửa.”
Đôi mắt cha đỏ dần.
Tôi cũng phải cúi xuống giả vờ chỉnh khăn trải bàn để ông không thấy mắt mình.
Một lúc sau, cha lại nâng thìa.
Lần này canh không đổ.
Ông uống được trọn một thìa.
Tôi vỗ tay.
“Giỏi quá.”
Ông lườm tôi:
“Cha… là cha con.”
“Biết rồi.”
“Không phải… trẻ con.”
“Vâng, ông Tô Quốc Thành lợi hại nhất.”
Ông bật cười.
Ngoài cửa sổ, ánh đèn Thượng Hải trải dài.
Điện thoại tôi sáng lên.
Một tin nhắn từ số của Hạo Nhiên.
“Chúc cha Trung thu vui vẻ. Anh xin phép không làm phiền.”
Tôi đưa cho cha xem.
Ông đọc rất lâu.
Sau đó gõ trả lời bằng tay trái:
“Biết sai thì sửa. Sống cho tử tế.”
Không thêm một chữ.
Tôi gửi giúp ông.
Cha lại cầm thìa.
Tôi nhìn người đàn ông từng bị ném cho một chiếc bánh bao nguội như một gánh nặng.
Bây giờ ông ngồi ở đầu bàn, dưới ngọn đèn ấm áp, ăn bát canh do con gái nấu.
Tôi chợt hiểu cha đã giữ hộp tài liệu kia không phải để giành lại bốn mươi bảy triệu tệ.
Ông giữ nó để một ngày nào đó, nếu tôi bị đẩy đến đường cùng, tôi vẫn còn một con đường để bước ra.
Tiền có thể lấy lại.
Cổ phần có thể lấy lại.
Danh dự cũng có thể được trả về đúng chỗ.
Nhưng điều quý nhất mà cha để lại cho tôi là một bài học:
Người thân thật sự không phải người luôn miệng nói “chúng ta là một gia đình”.
Mà là người khi bạn yếu nhất vẫn kéo ghế cho bạn ngồi vào bàn.
Tôi gắp một miếng cá vào bát cha.
“Cha ăn nhiều một chút.”
Ông chậm rãi nói, từng chữ vẫn chưa tròn:
“Con… cũng ăn.”
Tôi gật đầu.
“Vâng.”
Bữa cơm tiếp tục.
Không ai quát tháo.
Không ai nhìn một thìa canh đổ như một tội lỗi.
Và lần đầu tiên sau rất nhiều năm, tôi cảm thấy mình thật sự đã trở về nhà.