#Truyệnngắn #Hưcấu #Sángtác Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu.
“Căn biệt thự này, toàn bộ cổ phần Tập đoàn Hưng Thịnh và cả khu đất phía đông thành phố, từ hôm nay đều thuộc về chúng tôi.”
Giọng người đàn ông lạ vang lên giữa đại sảnh phủ đầy vải trắng, lạnh lùng và rõ ràng đến mức tiếng tụng niệm từ gian thờ phía trong cũng như bị chặn đứng.
Lễ tưởng niệm anh trai tôi còn chưa kịp bắt đầu.
Hương trên bàn thờ vừa mới được châm. Những vòng hoa màu trắng xếp dọc hai bên đại sảnh. Hơn một trăm khách mời là họ hàng, bạn bè và đối tác của anh tôi đã ngồi kín các hàng ghế.
Tất cả đều quay lại nhìn hai người vừa bước qua cánh cửa lớn.
Người phụ nữ đi trước mặc một bộ váy tang màu đen, tóc búi thấp, trên ngực cài một đóa hoa trắng. Khuôn mặt cô ta được trang điểm nhợt nhạt, đôi mắt đỏ nhưng không hề có dấu vết của nước mắt.
Đó là Lục Tư Dao.
Vợ sắp cưới của anh trai tôi.
Người từng đứng trước giường bệnh, nắm tay anh tôi và thề rằng dù có chuyện gì xảy ra cũng sẽ chăm sóc anh đến phút cuối.
Người từng khóc đến ngất đi khi bác sĩ thông báo anh tôi không còn nhiều thời gian.
Vậy mà sáng nay, chỉ ba ngày sau khi anh mất, cô ta lại dắt theo một người đàn ông hoàn toàn xa lạ vào nhà họ Tần.
Người đàn ông ấy khoảng bốn mươi tuổi, mặc vest xám đậm, mái tóc chải gọn, trên cổ tay là chiếc đồng hồ đắt tiền. Anh ta không mặc đồ tang, cũng không cúi đầu trước di ảnh.
Anh ta đứng ngang hàng với Tư Dao, một tay đặt sau lưng cô ta, tư thế thân mật đến mức không cần ai giải thích.
Tôi nhìn bàn tay ấy.
Sau đó nhìn gương mặt Tư Dao.
“Chúng tôi?”
Tôi hỏi.
Tư Dao không tránh ánh mắt tôi.
Cô ta lấy từ túi ra một tập hồ sơ, đặt lên bàn tiếp khách trước hàng trăm người.
“Đúng.”
Giọng cô ta bình tĩnh đến đáng sợ.
“Anh trai cô đã chuyển nhượng toàn bộ cổ phần cá nhân cho tôi trước khi qua đời. Căn biệt thự này cũng đã được sang tên. Còn khu đất phía đông đã được dùng làm tài sản góp vốn vào công ty mới do anh Trình và tôi đứng tên.”
Người đàn ông bên cạnh khẽ gật đầu.
“Tôi là Trình Văn Bách, cố vấn đầu tư của cô Lục.”
Một tiếng xì xào lan khắp đại sảnh.
Bác cả tôi đứng bật dậy.
“Cố vấn đầu tư nào lại đặt tay lên lưng vợ sắp cưới của người vừa mất?”
Tư Dao lạnh lùng đáp:
“Đó là chuyện riêng của tôi.”
“Chuyện riêng?”
Bác cả tức đến đỏ mặt.
“Anh trai cháu vừa mới nằm xuống!”
Tư Dao không hề lúng túng.
Cô ta quay sang di ảnh của anh tôi, giọng thản nhiên:
“Người sống vẫn phải tiếp tục sống.”
Tôi nghe mẹ tôi ở phía sau hít vào một hơi đứt quãng.
Bà đang ngồi trên ghế gỗ bên bàn thờ, gương mặt tái nhợt. Từ ngày anh trai tôi qua đời, bà gần như không ăn uống. Bố tôi mất sớm, anh trai là chỗ dựa lớn nhất của bà.
Tôi lập tức bước đến chắn trước mặt mẹ.
“Lục Tư Dao, hôm nay là lễ tưởng niệm anh tôi. Có chuyện gì, đợi xong tang lễ rồi nói.”
Cô ta cười nhạt.
“Tôi cũng không muốn làm lớn chuyện. Nhưng sáng nay người của nhà họ Tần định thay khóa cổng và từ chối cho tôi vào. Tôi chỉ có thể nói rõ quyền sở hữu trước mọi người.”
Tôi nhìn tập hồ sơ.
“Cô nói đây là nhà của cô?”
“Không chỉ nhà.”
Trình Văn Bách chen vào.
Anh ta mở tập giấy, chỉ vào những con dấu đỏ.
“Đây là hợp đồng chuyển nhượng cổ phần. Đây là chứng nhận thay đổi quyền sở hữu căn biệt thự. Đây là thỏa thuận góp vốn khu đất phía đông. Tất cả đều có chữ ký của ông Tần Mặc Thần và đã được công chứng.”
Tên anh trai tôi vừa được nhắc đến, cả căn phòng lại im xuống.
Tần Mặc Thần.
Anh hơn tôi tám tuổi.
Từ nhỏ, anh vừa là anh trai, vừa là cha, vừa là người bảo vệ tôi khỏi tất cả những điều tồi tệ.
Khi bố qua đời vì bệnh tim, tôi mới mười bốn tuổi. Anh vừa tốt nghiệp đại học, chưa kịp nghỉ ngơi đã tiếp quản xưởng sản xuất nhỏ của gia đình.
Ngày ấy, xưởng nợ nần chồng chất.
Mẹ tôi từng khuyên anh bán đi.
Anh lắc đầu:
“Đây là công sức của bố. Con sẽ giữ.”
Sau mười lăm năm, xưởng nhỏ ấy trở thành Tập đoàn Hưng Thịnh, có trụ sở tại Nam Kinh, nhà máy ở Tô Châu và hàng nghìn nhân viên.
Anh chưa từng kết hôn.
Cho đến hai năm trước, anh đưa Lục Tư Dao về nhà.
Cô ta dịu dàng, chu đáo, nói năng nhỏ nhẹ. Cô ta chăm sóc mẹ tôi, giúp anh chuẩn bị thuốc, nhớ từng món anh thích ăn.
Tôi từng thật lòng tin cô ta yêu anh.
Thậm chí khi anh phát hiện mắc bệnh nặng, chính tôi đã nắm tay Tư Dao và nói:
“Chị dâu, sau này anh em nhờ chị.”
Bây giờ nghĩ lại, tôi chỉ thấy lạnh người.
Tôi không giành tập hồ sơ.
Không tranh luận.
Tôi chỉ hỏi:
“Anh tôi ký những giấy này lúc nào?”
Tư Dao đáp:
“Hai tuần trước khi mất.”
“Lúc đó anh ấy còn tỉnh táo?”
“Đương nhiên.”
“Có luật sư riêng ở đó?”
Trình Văn Bách cười:
“Cô Tần, đây là hồ sơ hợp pháp. Cô không cần cố trì hoãn.”
Tôi nhìn anh ta.
“Ông Trình, tôi đang hỏi Lục Tư Dao.”
Nụ cười trên mặt anh ta hơi cứng lại.
Tư Dao nói:
“Anh ấy tự nguyện ký.”
“Vì sao?”
“Vì anh ấy biết tôi sẽ là người tiếp tục quản lý những gì anh ấy để lại.”
Tôi bật cười.
Không lớn.
Nhưng tiếng cười ấy khiến mọi người quay sang nhìn.
Tư Dao cau mày.
“Cô cười gì?”
“Tôi cười vì anh trai tôi chưa từng tin cô đủ khả năng quản lý một chi nhánh nhỏ, nhưng cô lại nói anh ấy giao cả tập đoàn cho cô.”
Mặt Tư Dao lạnh xuống.
“Tần Nhược An, cô đừng nghĩ mình là em gái thì biết hết mọi chuyện.”
“Tôi không biết hết.”
Tôi quay về phía bàn thờ.
“Nhưng tôi biết anh tôi.”
Ngay dưới di ảnh là một chiếc phong bì màu vàng nhạt.
Nó đã được đặt ở đó từ đêm qua.
Không ai biết ai để lại.
Trên phong bì chỉ viết bốn chữ bằng nét bút quen thuộc:
GỬI NHƯỢC AN.
Tôi đã nhìn thấy nó khi chuẩn bị hương án, nhưng mẹ bảo đợi sau lễ tưởng niệm mới mở.
Bây giờ, tôi bước thẳng đến bàn thờ.
Tư Dao lập tức nhìn theo.
“Cô làm gì?”
Tôi cầm chiếc phong bì lên.
“Đọc thứ anh tôi để lại.”
Sắc mặt cô ta thay đổi rất nhanh.
Chỉ trong một khoảnh khắc.
Nhưng tôi đã nhìn thấy.
Trình Văn Bách bước tới:
“Di vật cá nhân không liên quan đến quyền sở hữu.”
Tôi quay lại.
“Ông vội gì?”
Anh ta dừng chân.
Tôi xé mép phong bì.
Bên trong có ba thứ.
Một lá thư viết tay.
Một chiếc chìa khóa đồng nhỏ.
Và một tấm thẻ nhớ màu đen.
Tôi mở lá thư.
Dòng đầu tiên chỉ có mười hai chữ.
Tôi đọc thành tiếng:
“NẾU LỤC TƯ DAO DẮT TRÌNH VĂN BÁCH ĐẾN ĐÂY, HAI NGƯỜI HỌ ĐÃ TỰ THỪA NHẬN TẤT CẢ.”
Chiếc tập hồ sơ trong tay Tư Dao rơi xuống nền.
Trình Văn Bách tái mặt.
Không ai bảo họ quỳ.
Nhưng cả hai gần như đồng thời khuỵu xuống.
Tư Dao nắm chặt mép bàn, chân mềm đi.
Trình Văn Bách lao tới định nhặt tập hồ sơ, nhưng đầu gối va vào cạnh ghế, buộc phải chống tay xuống sàn.
Cả đại sảnh bùng lên tiếng bàn tán.
Bác cả quát:
“Rốt cuộc chuyện gì đang xảy ra?”
Tôi tiếp tục đọc.
“Nhược An, nếu em đang đọc lá thư này trước mặt họ, nghĩa là kế hoạch cuối cùng của anh đã bắt đầu. Đừng tranh cãi. Đừng đuổi họ đi. Hãy khóa tất cả cửa ra vào và gọi luật sư Lâm.”
Tôi dừng lại.
Tư Dao nhìn tôi, môi trắng bệch.
“Không…”
Tôi lấy điện thoại.
Gọi số luật sư Lâm Chính Hạo.
Ông nghe ngay sau hồi chuông đầu tiên.
“Cô Tần?”
“Tôi đã mở phong bì.”
Đầu dây bên kia im lặng một giây.
Sau đó ông nói:
“Lục Tư Dao và Trình Văn Bách có mặt không?”
Tôi nhìn hai người đang đứng không vững trước mặt.
“Có.”
“Vậy xin cô làm đúng lời ông Tần. Khóa cổng, không để bất cứ ai rời đi cho đến khi tôi tới.”
Tôi ra hiệu cho quản gia.
Chú Phùng đã làm việc ở nhà tôi hơn hai mươi năm. Chú không hỏi, lập tức đóng cánh cửa lớn, khóa cổng điện tử và yêu cầu bảo vệ đứng bên ngoài.
Tư Dao bật dậy.
“Cô không có quyền giữ chúng tôi!”
Tôi nói:
“Tôi chưa từng nói giữ. Cô có thể gọi cơ quan chức năng nếu thấy mình bị hạn chế.”
Cô ta lập tức im lặng.
Trình Văn Bách kéo tay cô ta.
“Bình tĩnh.”
Tôi nhìn lá thư.
Phần còn lại chỉ có một câu:
“Chiếc chìa khóa mở ngăn bí mật trong tủ thờ. Thẻ nhớ chứa câu trả lời đầu tiên. Câu trả lời cuối cùng nằm trong người sống.”
Tôi ngẩng lên.
“Người sống?”
Mẹ tôi khẽ gọi:
“Nhược An…”
Tôi quay lại.
Bà nhìn chiếc chìa khóa trong tay tôi, nước mắt chảy xuống.
“Anh con đã biết từ lâu.”
“Biết chuyện gì?”
Mẹ lắc đầu.
“Ông Lâm đến rồi hãy nói.”
Tư Dao lập tức quay sang mẹ tôi.
“Bác biết?”
Mẹ tôi nhìn cô ta như nhìn một người xa lạ.
“Cô đừng gọi tôi là bác.”
Chỉ một câu ấy đã khiến Tư Dao lùi lại.
Hai mươi phút sau, luật sư Lâm Chính Hạo bước vào đại sảnh cùng hai trợ lý và một công chứng viên.
Ông khoảng năm mươi tuổi, mặc áo khoác đen, gương mặt nghiêm nghị.
Sau khi cúi đầu trước di ảnh, ông quay sang tôi.
“Cô đã đọc đến đâu?”
“Dòng đầu và hướng dẫn.”
Ông gật đầu.
“Vậy mở tủ thờ.”
Chiếc chìa khóa đồng vừa khít với một lỗ khóa nhỏ giấu sau ngăn kéo dưới bàn thờ.
Khi xoay chìa, một tấm gỗ mỏng bật ra.
Bên trong là một hộp gỗ đàn hương.
Tôi lấy hộp ra.
Có ba tập hồ sơ được niêm phong.
Một máy ghi âm nhỏ.
Và một bức ảnh.
Tôi cầm bức ảnh lên.
Trong ảnh, Lục Tư Dao đang ôm Trình Văn Bách trước cửa một căn hộ.
Phía sau ghi ngày tháng.
Hai năm trước.
Cùng tuần cô ta được anh trai tôi giới thiệu với gia đình.
Tôi nhìn Tư Dao.
“Cô quen ông ta trước khi quen anh tôi?”
Cô ta không đáp.
Trình Văn Bách nói:
“Chỉ là ảnh cũ. Không chứng minh gì cả.”
Luật sư Lâm mở tập hồ sơ đầu tiên.
“Vậy chúng ta xem chứng cứ mới.”
Ông lấy ra một báo cáo điều tra.
“Lục Tư Dao và Trình Văn Bách đã đăng ký sống chung tại Thượng Hải cách đây bốn năm. Hai người có chung một căn hộ và một tài khoản đầu tư.”
Tư Dao quát:
“Không có giấy kết hôn!”
Luật sư Lâm nhìn cô ta.
“Tôi chưa nói hai người kết hôn.”
Cô ta lập tức nhận ra mình vừa tự thừa nhận mối quan hệ.
Những người xung quanh lại xôn xao.
Tôi hỏi:
“Vậy cô tiếp cận anh tôi để làm gì?”
Tư Dao cắn môi.
Không nói.
Luật sư Lâm mở tập thứ hai.
“Ba năm trước, công ty của ông Trình nợ hơn sáu mươi triệu nhân dân tệ. Sau đó ông ta thành lập một mạng lưới công ty trung gian, tìm cách tiếp cận những chủ doanh nghiệp không có người thừa kế trực tiếp.”
Trình Văn Bách lạnh mặt.
“Ông đang vu khống.”
“Chúng tôi có sao kê tài khoản, thư điện tử và ghi âm.”
Luật sư Lâm chỉ vào máy ghi âm.
“Tất cả do ông Tần Mặc Thần thu thập.”
Tôi thấy lồng ngực mình thắt lại.
Anh biết.
Anh đã biết cô ta phản bội.
Nhưng trong những tháng cuối đời, anh không nói với tôi một lời.
Tại sao?
Tư Dao bỗng hét lên:
“Anh ấy biết thì sao? Anh ấy vẫn ký!”
Căn phòng im bặt.
Cô ta thở dốc, có lẽ nhận ra mình vừa nói quá nhiều.
Nhưng đã muộn.
Luật sư Lâm hỏi:
“Cô thừa nhận ông ấy biết mối quan hệ giữa cô và ông Trình?”
“Không.”
“Cô vừa nói.”
“Tôi… tôi chỉ suy đoán.”
Tôi nhìn tập hồ sơ chuyển nhượng dưới sàn.
“Cô nói anh tôi vẫn ký. Nghĩa là các giấy tờ kia là thật?”
“Đúng.”
Tư Dao như bấu víu vào cơ hội cuối cùng.
“Dù anh ấy biết gì đi nữa, hợp đồng vẫn hợp pháp. Căn nhà và cổ phần vẫn thuộc về tôi.”
Luật sư Lâm không phản bác.
Ông chỉ mở tập hồ sơ thứ ba.
“Đúng. Chữ ký là thật.”
Tôi quay sang ông.
Mọi người đều sững lại.
Tư Dao từ từ đứng thẳng lên.
Ánh mắt cô ta sáng lên.
“Tôi đã nói.”
Luật sư Lâm tiếp:
“Nhưng đối tượng được chuyển nhượng không phải những gì cô nghĩ.”
Nụ cười trên mặt Tư Dao biến mất.
Ông rút ra một bản điều lệ doanh nghiệp.
“Bốn tháng trước khi ký hợp đồng với cô, ông Tần đã tách toàn bộ tài sản cốt lõi của Hưng Thịnh sang Quỹ tín thác Mặc An.”
“Không thể!”
Trình Văn Bách bước tới.
“Việc đó phải công khai!”
“Công khai với cơ quan quản lý, không có nghĩa phải công khai với ông.”
Luật sư Lâm đặt từng giấy tờ lên bàn.
“Cổ phần ông Tần chuyển cho cô Lục thuộc Công ty Hưng Thịnh Cũ, một pháp nhân không còn sở hữu nhà máy, thương hiệu, bằng sáng chế hay bất động sản.”
Tư Dao lùi lại.
“Còn biệt thự?”
“Căn biệt thự này đã được chuyển vào quỹ gia đình từ ba tháng trước.”
“Khu đất phía đông?”
“Chỉ là quyền ưu tiên đàm phán, không phải quyền sở hữu.”
Trình Văn Bách giật tập hồ sơ, lật điên cuồng.
“Không đúng. Trong hợp đồng ghi rõ tài sản góp vốn—”
Luật sư Lâm chỉ vào một dòng nhỏ.
“Góp vốn bằng quyền lợi phát sinh nếu thỏa mãn điều kiện.”
“Điều kiện gì?”
“Tân chủ sở hữu phải hoàn thành việc thanh toán toàn bộ khoản nợ và vượt qua kiểm tra tuân thủ.”
“Khoản nợ nào?”
“Ba trăm hai mươi triệu nhân dân tệ.”
Gương mặt Trình Văn Bách mất hết màu máu.
Tư Dao quay sang anh ta.
“Anh nói công ty không còn nợ!”
“Anh không biết…”
“Anh bảo chỉ cần ký xong là chúng ta có tất cả!”
“Im đi!”
Tiếng quát của Trình Văn Bách khiến cả căn phòng rung lên.
Tư Dao nhìn anh ta, mắt mở lớn.
Lần đầu tiên, lớp vỏ dịu dàng của cô ta vỡ ra hoàn toàn.
“Anh quát tôi?”
“Chính cô không kiểm tra hồ sơ!”
“Anh là người thuê luật sư!”
“Luật sư của cô nói anh ta đang mê man!”
Tôi nghe câu đó, tim đập mạnh.
“Anh tôi mê man?”
Tư Dao che miệng.
Trình Văn Bách biết mình lỡ lời.
Luật sư Lâm lập tức hỏi:
“Ông vừa nói ai mê man?”
Không ai trả lời.
Tôi bước đến trước mặt Tư Dao.
“Ngày anh tôi ký, trạng thái của anh ấy thế nào?”
Cô ta tránh mắt.
“Tỉnh táo.”
“Cô vừa bảo luật sư của cô nói anh ấy mê man.”
“Tôi không nói.”
“Ông Trình nói.”
“Anh ấy nói sai.”
Tôi quay sang quản gia.
“Chú Phùng, lấy máy chiếu.”
Tôi cắm thẻ nhớ vào.
Màn hình lớn trong đại sảnh sáng lên.
Một video hiện ra.
Ngày quay là hai tuần trước khi anh tôi mất.
Trong video, anh trai tôi ngồi trên giường bệnh, gầy hơn rất nhiều nhưng đôi mắt hoàn toàn tỉnh táo.
Anh nhìn thẳng vào ống kính.
“Nhược An, nếu em xem được đoạn này, có lẽ anh đã không còn cơ hội tự nói.”
Tôi cắn chặt môi.
Giọng anh yếu nhưng bình tĩnh.
“Anh xin lỗi vì đã giấu em. Không phải vì anh không tin em, mà vì anh biết em sẽ ngăn anh tiếp tục kế hoạch.”
Anh ho vài tiếng rồi nói tiếp:
“Tư Dao và Trình Văn Bách tiếp cận anh để chiếm Hưng Thịnh. Anh phát hiện từ tám tháng trước.”
Tư Dao lắc đầu liên tục.
“Không…”
Trong video, anh trai tôi đặt một tập hồ sơ lên bàn.
“Anh đã cho họ đúng thứ họ muốn. Một công ty rỗng, một biệt thự họ không thể sở hữu và một khu đất đi kèm khoản nghĩa vụ lớn hơn giá trị họ tưởng.”
Trình Văn Bách lao tới muốn tắt máy chiếu.
Bảo vệ lập tức chặn lại.
Anh tôi nói tiếp:
“Nhưng đó chưa phải lý do anh làm tất cả những việc này.”
Anh dừng một lúc.
Ánh mắt trên màn hình đau đớn.
“Lý do thật sự liên quan đến cái chết của bố.”
Mẹ tôi bật khóc.
Tôi quay phắt lại.
“Cái chết của bố?”
Bố tôi qua đời mười sáu năm trước vì bệnh tim đột ngột.
Ít nhất đó là điều cả gia đình vẫn tin.
Trong video, anh tôi nói:
“Bố không chết chỉ vì bệnh.”
Cả đại sảnh không còn một tiếng động.
“Người có mặt cùng bố trong đêm cuối cùng chính là Trình Văn Bách.”
Tôi nhìn người đàn ông đang bị bảo vệ giữ lại.
Trình Văn Bách gào lên:
“Nói dối!”
Anh tôi trên màn hình tiếp tục:
“Ông ta khi ấy là trợ lý tài chính của bố. Sau khi bố mất, một phần hồ sơ dự án biến mất. Khoản nợ của xưởng tăng lên bất thường. Anh đã mất mười lăm năm mới ghép đủ chứng cứ.”
Tôi cảm thấy sàn nhà dưới chân như nghiêng đi.
Tất cả những năm tháng anh trai tôi gồng mình cứu xưởng.
Tất cả những đêm anh thức trắng.
Tất cả những khoản nợ tưởng do thị trường.
Có thể không phải tai nạn.
Tư Dao nhìn Trình Văn Bách.
“Anh chưa từng nói với tôi.”
Anh ta im lặng.
“Anh bảo chỉ là tranh chấp kinh doanh!”
“Tư Dao, đừng nghe!”
“Anh đã làm gì bố anh ấy?”
“Im miệng!”
Cô ta lùi lại như sợ hãi.
Video kết thúc bằng lời anh tôi:
“Nhược An, câu trả lời cuối cùng nằm trong người sống. Người đó không phải Tư Dao. Hãy tìm người phụ nữ tên Thẩm Thanh Hà.”
Màn hình tối lại.
Tôi quay sang luật sư Lâm.
“Thẩm Thanh Hà là ai?”
Ông không trả lời ngay.
Mẹ tôi khẽ nói:
“Là mẹ ruột của Lục Tư Dao.”
Tôi nhìn mẹ.
“Vậy mẹ biết cô ta?”
Mẹ tôi nhắm mắt.
“Không chỉ biết.”
Bà run rẩy đứng lên.
“Bà ấy từng là kế toán của bố con.”
CHƯƠNG 2: NGƯỜI PHỤ NỮ BIẾN MẤT MƯỜI SÁU NĂM
Lễ tưởng niệm hôm ấy không thể tiếp tục như dự định.
Khách mời được mời sang khu nhà phụ. Những người thân thiết ở lại đại sảnh. Tư Dao và Trình Văn Bách bị yêu cầu chờ làm việc với luật sư và cơ quan chức năng sau khi chú Phùng báo cáo sự việc.
Tôi đưa mẹ vào phòng nghỉ phía sau bàn thờ.
Bà ngồi xuống, hai tay ôm tách trà nhưng không uống.
Tôi đứng trước mặt bà.
“Mẹ biết Thẩm Thanh Hà bao lâu rồi?”
Mẹ tôi nhìn xuống.
“Trước khi con ra đời.”
“Vì sao chưa từng nói?”
“Vì mẹ tưởng bà ấy đã chết.”
“Chết?”
“Mười sáu năm trước, sau khi bố con mất, Thanh Hà biến mất. Không ai tìm thấy.”
Tôi ngồi xuống đối diện.
Mẹ bắt đầu kể.
Ngày ấy, công ty nhà tôi chưa phải tập đoàn lớn. Chỉ là một xưởng cơ khí và vật liệu xây dựng ở ngoại ô Nam Kinh.
Bố tôi, Tần Chấn Quốc, là người sáng lập.
Trình Văn Bách khi đó mới hai mươi bốn tuổi, là trợ lý tài chính được bố tuyển từ một trường đại học nổi tiếng. Anh ta thông minh, khéo léo và rất được tin tưởng.
Thẩm Thanh Hà là kế toán trưởng.
Bà ấy lớn hơn Trình Văn Bách vài tuổi, đã ly hôn và có một cô con gái nhỏ.
Cô con gái đó chính là Lục Tư Dao.
Mẹ nói:
“Thanh Hà làm việc rất cẩn thận. Bố con tin bà ấy hơn bất kỳ ai.”
“Bà ấy có quan hệ với Trình Văn Bách?”
Mẹ lắc đầu.
“Không ai biết chắc. Nhưng sau này mẹ phát hiện họ thường gặp riêng.”
“Mẹ nghi họ cùng nhau lấy tiền?”
“Ban đầu là vậy.”
Một tháng trước khi bố mất, Thẩm Thanh Hà nói với mẹ rằng sổ sách có vấn đề.
Một dự án đầu tư ở Thượng Hải bị rút tiền nhiều lần thông qua các công ty trung gian.
Bố tôi đang kiểm tra.
Đêm trước khi ông mất, ông gọi Trình Văn Bách và Thẩm Thanh Hà tới văn phòng.
Sáng hôm sau, ông được phát hiện bất tỉnh.
Trình Văn Bách khai rằng ông lên cơn đau tim khi đang xem hồ sơ.
Thẩm Thanh Hà biến mất cùng một phần tài liệu.
Mẹ tôi khi ấy vừa mất chồng, công ty đứng bên bờ sụp đổ, không đủ sức điều tra.
Cảnh sát cũng không tìm thấy bằng chứng rõ ràng.
Trình Văn Bách rời Nam Kinh ngay sau đó.
Anh trai tôi tiếp quản xưởng.
Mọi người đều nghĩ Thẩm Thanh Hà lấy tài liệu để che giấu sai phạm rồi bỏ trốn.
Tôi hỏi:
“Vậy vì sao mẹ nói bà ấy có thể đã chết?”
“Ba tháng sau, có người tìm thấy chiếc xe của bà ấy dưới chân núi ở An Huy. Trong xe có máu, nhưng không có người.”
Tôi lạnh sống lưng.
“Còn Tư Dao?”
“Được gửi cho họ hàng ở Thượng Hải. Sau đó đổi theo họ cha.”
“Anh tôi biết Tư Dao là con gái Thẩm Thanh Hà từ đầu?”
Mẹ gật đầu.
“Có lẽ.”
“Tại sao vẫn đưa cô ta về?”
Mẹ khóc.
“Mẹ cũng từng hỏi. Nó chỉ nói không phải lỗi của con gái nếu mẹ làm sai.”
Tôi nhắm mắt.
Đó đúng là anh tôi.
Anh luôn phân biệt lỗi của từng người.
Anh sẽ không kết tội Tư Dao chỉ vì mẹ cô ta.
Nhưng nếu anh đã biết mối quan hệ giữa Tư Dao và Trình Văn Bách, vì sao còn để cô ta ở bên?
Có lẽ để theo dõi.
Có lẽ để dụ họ bước vào kế hoạch.
Ý nghĩ ấy khiến tôi đau.
Anh đã sống những tháng cuối cùng cạnh một người mà anh biết đang lừa mình.
Anh cô độc đến mức nào?
Tôi hỏi mẹ:
“Anh biết từ bao giờ?”
“Khoảng một năm trước. Nó tìm thấy một cuốn sổ cũ của bố.”
“Mẹ không ngăn?”
“Mẹ ngăn. Nó nói nếu không làm rõ, cả đời nó không thể nhắm mắt.”
Tôi quay mặt đi.
Anh đã biết mình không còn nhiều thời gian.
Và anh dùng khoảng thời gian cuối cùng để tìm sự thật cho bố, bảo vệ tôi và mẹ.
Trong khi tôi còn giận anh vì giấu bệnh.
Cánh cửa mở.
Luật sư Lâm bước vào.
“Cô Tần, có một việc cần quyết định.”
“Chuyện gì?”
“Lục Tư Dao muốn hợp tác.”
Mẹ tôi ngẩng lên.
“Tư Dao?”
“Cô ấy nói có thể dẫn chúng ta đến Thẩm Thanh Hà.”
Tôi đứng bật dậy.
“Bà ấy còn sống?”
“Có thể.”
Tư Dao được đưa vào phòng khách nhỏ.
Không còn vẻ kiêu ngạo.
Tóc cô ta rối, lớp trang điểm nhòe, bàn tay liên tục run.
Trình Văn Bách đã được đưa sang phòng khác.
Tôi ngồi đối diện cô ta.
“Cô biết mẹ mình ở đâu?”
Tư Dao nhìn luật sư Lâm.
“Tôi cần bảo đảm.”
“Bảo đảm gì?”
“Nếu tôi cung cấp thông tin, các người không truy cứu chuyện chuyển nhượng.”
Tôi bật cười lạnh.
“Cô đang mặc cả trong ngày tang lễ anh tôi?”
“Tôi không còn lựa chọn.”
“Anh tôi từng cho cô lựa chọn. Cô đã chọn phản bội.”
Tư Dao siết tay.
“Tôi không yêu anh ấy.”
“Tôi biết.”
“Nhưng tôi cũng không muốn anh ấy chết.”
“Câu đó có ý nghĩa gì?”
“Ít nhất tôi chưa từng làm hại sức khỏe của anh ấy.”
Tôi nghiêng người về phía trước.
“Cô tiếp cận một người bệnh, giả vờ yêu, lấy chữ ký chuyển tài sản. Cô gọi thế là không làm hại?”
Tư Dao cúi đầu.
“Tôi cần tiền.”
“Cho Trình Văn Bách?”
“Cho mẹ tôi.”
Tôi khựng lại.
Tư Dao ngẩng lên, mắt đỏ.
“Mẹ tôi còn sống. Nhưng bà ấy cần điều trị lâu dài.”
“Ở đâu?”
“An Khánh.”
“Vì sao bà ấy không trở về?”
“Bà ấy sợ Trình Văn Bách.”
Luật sư Lâm hỏi:
“Ông ta biết bà ấy còn sống không?”
“Tôi không chắc. Tôi chỉ nói với ông ta rằng mẹ đã chết.”
“Vậy cô vừa hợp tác với người mà mẹ cô sợ?”
Tư Dao nhắm mắt.
“Tôi không biết sự thật ban đầu.”
Cô ta kể rằng năm mười hai tuổi, cô được họ hàng đưa đến Thượng Hải. Người thân nói mẹ cô biển thủ tiền rồi bỏ trốn.
Cô lớn lên trong sự khinh miệt.
Hai mươi tuổi, cô gặp Trình Văn Bách.
Ông ta tiếp cận cô, nói rằng mẹ cô bị nhà họ Tần hại, rằng bố tôi ép Thẩm Thanh Hà nhận tội thay cho công ty.
Ông ta cho cô tiền học, giúp cô có công việc.
Dần dần, hai người trở thành tình nhân.
Tôi hỏi:
“Cô không thấy bất thường khi người đàn ông lớn hơn mình gần hai mươi tuổi biết quá nhiều về mẹ cô?”
“Tôi thấy. Nhưng ông ta là người duy nhất giúp tôi.”
“Rồi ông ta bảo cô tiếp cận anh tôi?”
Tư Dao gật đầu.
“Ông ấy nói Tần Mặc Thần là người thừa kế, chắc chắn giữ bí mật của bố. Chỉ cần đến gần anh ấy, tôi sẽ biết mẹ đã bị hại thế nào.”
“Cô yêu Trình Văn Bách?”
Cô ta im lặng.
“Đã từng.”
“Còn anh tôi?”
“Tôi…”
Cô ta nhìn về phía di ảnh ngoài đại sảnh.
“Anh ấy đối xử với tôi rất tốt.”
“Đó không phải câu trả lời.”
“Tôi không biết.”
Tôi lạnh lùng nói:
“Cô biết. Chỉ là cô không dám thừa nhận mình đã có lúc yêu một người mà mình vẫn tiếp tục lừa.”
Nước mắt Tư Dao rơi xuống.
“Tôi nghĩ anh ấy không biết.”
“Anh ấy biết.”
“Sau khi anh ấy bị bệnh nặng, ông Trình nói phải nhanh chóng lấy tài sản. Tôi đã do dự.”
“Nhưng vẫn làm.”
“Ông ta nói nếu không có tiền, mẹ tôi sẽ không được tiếp tục chữa trị.”
“Cô đã gặp mẹ mình?”
“Ba năm trước.”
Tư Dao kể, một người phụ nữ tên Chu Mai tìm đến cô, đưa một chiếc vòng ngọc cũ và nói mẹ cô còn sống.
Thẩm Thanh Hà bị thương nặng trong tai nạn năm xưa, mất trí nhớ một thời gian dài. Bà được một gia đình ở vùng núi cứu.
Khi nhớ lại, bà không dám trở về vì biết Trình Văn Bách đang tìm mình.
Tư Dao bí mật chu cấp cho mẹ.
Nhưng tiền điều trị ngày càng lớn.
Trình Văn Bách phát hiện cô thường xuyên chuyển tiền, buộc cô phải khai.
Từ đó ông ta kiểm soát tất cả.
Tôi hỏi:
“Nếu ông ta không biết mẹ cô ở đâu, tại sao bà ấy vẫn sợ?”
“Bởi vì mẹ nhớ chuyện đêm bố cô mất.”
“Bà ấy thấy gì?”
Tư Dao lắc đầu.
“Bà ấy chưa từng kể hết. Mỗi lần nhắc lại đều hoảng loạn.”
“Đưa chúng tôi đến gặp.”
“Các người phải bảo vệ bà ấy.”
Tôi nhìn luật sư Lâm.
Ông gật đầu.
“Chúng tôi có thể sắp xếp.”
Tư Dao nói:
“Còn tôi?”
Tôi nhìn cô ta thật lâu.
“Cô sẽ chịu trách nhiệm về những gì mình làm. Nhưng nếu hợp tác thành thật, điều đó sẽ được ghi nhận.”
Cô ta cười buồn.
“Anh ấy cũng nói vậy.”
“Ai?”
“Mặc Thần.”
Tôi khựng lại.
“Khi nào?”
“Đêm trước khi anh ấy mất.”
Cô ta lấy từ túi trong áo một mảnh giấy gấp nhỏ.
“Anh ấy đưa cho tôi.”
Tôi mở ra.
Chữ của anh trai tôi.
“TƯ DAO, EM VẪN CÒN CƠ HỘI DỪNG LẠI. HÃY ĐƯA MẸ EM ĐẾN GẶP NHƯỢC AN. ĐỪNG ĐỂ TRÌNH VĂN BÁCH QUYẾT ĐỊNH PHẦN ĐỜI CÒN LẠI CỦA EM.”
Tôi hỏi:
“Vì sao cô không nghe?”
Tư Dao khóc.
“Vì tôi nghĩ anh ấy chỉ đang thử tôi.”
“Anh ấy sắp chết, còn cô vẫn nghĩ đến bẫy?”
“Ông Trình nói anh ấy không thể biết.”
“Cô tin ông ta hơn người nằm cạnh mình?”
“Tôi đã tin nhầm quá lâu.”
Tôi gấp mảnh giấy lại.
“Nếu cô thật sự hối hận, đưa chúng tôi đến gặp mẹ cô.”
Sáng hôm sau, chúng tôi rời Nam Kinh.
Tôi, luật sư Lâm, hai nhân viên an ninh và Tư Dao đi một xe.
Mẹ ở lại lo lễ tưởng niệm được tổ chức lại trong phạm vi gia đình.
Trình Văn Bách bị yêu cầu ở lại làm việc. Hộ chiếu và tài khoản liên quan được tạm thời giám sát theo thủ tục.
Xe chạy hơn bốn giờ đến vùng ngoại ô An Khánh.
Tư Dao dẫn chúng tôi vào một con đường nhỏ ven núi.
Cuối con đường là một viện điều dưỡng tư nhân cũ.
Thẩm Thanh Hà ở phòng cuối tầng hai.
Khi cửa mở, tôi nhìn thấy một người phụ nữ gầy gò, tóc bạc quá nửa, ngồi bên cửa sổ.
Bà quay lại.
Gương mặt bà có vài nét giống Tư Dao.
Nhưng ánh mắt già nua và hoảng sợ.
Tư Dao bước tới.
“Mẹ.”
Thẩm Thanh Hà nhìn thấy tôi thì chiếc cốc trong tay rơi xuống.
“Nhược… Nhược An?”
Tôi sững người.
“Bà biết tôi?”
Bà bắt đầu run.
“Con gái ông Tần…”
Tôi ngồi xuống cách bà một khoảng.
“Bà Thẩm, tôi là Tần Nhược An.”
Bà nhìn gương mặt tôi.
“Giống mẹ con.”
Tôi hỏi:
“Bà có biết anh trai tôi đã mất không?”
Nước mắt bà chảy xuống.
“Biết.”
“Ai nói?”
“Mặc Thần.”
Tư Dao kinh ngạc.
“Anh ấy từng đến đây?”
Thẩm Thanh Hà gật đầu.
“Ba tháng trước.”
Tôi siết tay.
Anh đã tìm thấy bà.
Anh không chỉ biết bà còn sống.
Anh đã gặp.
“Anh tôi hỏi bà chuyện gì?”
“Đêm bố con mất.”
“Bà kể chưa?”
“Chưa hết.”
“Vì sao?”
Bà nhìn Tư Dao.
“Vì ông Trình giữ con bé.”
Tư Dao quỳ xuống cạnh mẹ.
“Mẹ, ông ta không còn ở đây. Mẹ nói đi.”
Thẩm Thanh Hà ôm mặt.
“Tất cả là lỗi của mẹ.”
Tôi không thúc.
Luật sư Lâm đặt máy ghi âm lên bàn.
“Bà Thẩm, bà chỉ cần kể điều bà nhớ.”
Bà bắt đầu bằng giọng đứt quãng.
Mười sáu năm trước, bà phát hiện Trình Văn Bách rút tiền công ty thông qua những hợp đồng giả.
Ông ta hứa chia lợi nhuận nếu bà giúp che sổ sách.
Bà đồng ý.
Không phải vì tham lam ban đầu.
Mà vì con gái bị bệnh, chồng cũ không chu cấp, bà cần tiền.
Nhưng số tiền ngày càng lớn.
Khi bố tôi phát hiện, ông gọi cả hai tới văn phòng.
Ông cho họ hai lựa chọn.
Hoàn trả tiền và tự thú.
Hoặc ông sẽ giao toàn bộ bằng chứng.
Trình Văn Bách giả vờ đồng ý.
Đêm đó, ông ta mang một loại thuốc nói là thuốc trợ tim bố tôi thường dùng.
Thẩm Thanh Hà phát hiện lọ thuốc không đúng.
Bà định ngăn.
Nhưng Trình Văn Bách khóa cửa.
Bố tôi sau khi uống thuốc bắt đầu khó thở.
Ông ta không gọi cấp cứu ngay.
Ông ta ép bố tôi ký một số hồ sơ.
Thẩm Thanh Hà lao ra ngoài tìm người.
Khi quay lại, bố tôi đã bất tỉnh.
Trình Văn Bách nói nếu bà khai ra, con gái bà sẽ gặp nguy hiểm.
Sau đó ông ta lấy tài liệu, buộc bà lên xe.
Trên đường đến An Huy, hai người tranh cãi.
Xe trượt khỏi đường.
Bà bị thương.
Trình Văn Bách tưởng bà đã chết nên bỏ đi.
Tôi ngồi bất động.
“Bà có bằng chứng?”
Thẩm Thanh Hà đứng dậy, đi đến tủ.
Bà lấy ra một chiếc hộp thiếc cũ.
Bên trong có một cây bút ghi âm nhỏ đã hỏng, một trang sổ kế toán và một lọ thuốc rỗng.
“Tôi giữ được.”
Luật sư Lâm đeo găng tay, kiểm tra.
“Những thứ này có thể giám định.”
Tôi hỏi:
“Anh tôi đã biết bà giữ bằng chứng?”
“Biết.”
“Vậy vì sao không công bố ngay?”
Thẩm Thanh Hà khóc.
“Cậu ấy nói chưa đủ. Cần Trình Văn Bách tự bước ra.”
Tôi hiểu.
Đó là lý do anh để Tư Dao và Trình Văn Bách tin rằng họ có thể lấy tài sản.
Anh muốn họ công khai xuất hiện.
Muốn họ tự đưa hồ sơ có liên quan.
Muốn kéo người đàn ông trốn trong bóng tối suốt mười sáu năm ra trước cả gia đình và đối tác.
Tư Dao hỏi mẹ:
“Mẹ biết ông ta lợi dụng con?”
Thẩm Thanh Hà ôm mặt.
“Mẹ muốn tìm con. Nhưng ông ta luôn cho người theo dõi. Khi Mặc Thần tìm thấy mẹ, mẹ mới biết con ở bên cậu ấy.”
“Vì sao mẹ không gọi cho con?”
“Mẹ sợ con không tin.”
Tư Dao khóc nấc.
“Con thật sự không tin.”
Hai mẹ con ôm nhau.
Tôi nhìn họ, lòng không hề nhẹ đi.
Họ đau.
Nhưng anh tôi đã chết.
Bố tôi đã mất mười sáu năm.
Không ai có thể trả lại.
Thẩm Thanh Hà bỗng nhìn tôi.
“Mặc Thần còn để lại một thứ.”
Bà lấy từ dưới gối một chiếc hộp gỗ nhỏ.
“Cậu ấy bảo đưa cho cô sau khi tôi nói hết.”
Tôi mở hộp.
Bên trong là một chiếc nhẫn ngọc của mẹ.
Và một lá thư khác.
“Nhược An, nếu em đọc được thư này, anh xin lỗi vì lại bắt em tiếp tục thay anh xử lý mọi chuyện. Anh biết em sẽ giận. Nhưng anh không còn đủ thời gian.”
Tôi dừng lại, mắt mờ đi.
“Đừng biến Tư Dao thành người duy nhất phải chịu trách nhiệm. Cô ấy sai, nhưng người dẫn cô ấy vào sai lầm là Trình Văn Bách. Hãy để pháp luật quyết định. Còn em, đừng dành phần đời còn lại để hận.”
Tôi gấp thư.
Không đọc tiếp được.
Đêm đó, khi trở về Nam Kinh, tôi không khóc trước mặt ai.
Tôi vào phòng anh.
Mọi thứ vẫn nguyên như trước.
Chiếc đồng hồ trên bàn.
Cuốn sách anh đọc dở.
Cốc nước có vết nứt nhỏ.
Tôi ngồi xuống giường, ôm lá thư.
Lần đầu tiên từ khi anh mất, tôi bật khóc thành tiếng.
“Anh luôn tự quyết định.”
“Anh luôn nghĩ mình bảo vệ được tất cả.”
“Anh có hỏi em muốn được bảo vệ như thế nào không?”
Không ai trả lời.
Chỉ có gió đập nhẹ vào cửa sổ.
Tôi khóc đến khi không còn sức.
Sau đó nhìn thấy dưới gối anh một cuốn sổ.
Trang cuối viết:
“Nhược An mạnh hơn anh nghĩ. Nhưng mạnh không có nghĩa là không đau. Nếu có thể, hãy để con bé được sống cuộc đời của mình.”
Tôi ôm cuốn sổ vào ngực.
Ngày hôm sau, luật sư Lâm gọi.
“Chúng ta có đủ cơ sở để mở lại hồ sơ cũ.”
“Còn Trình Văn Bách?”
“Ông ta muốn gặp cô.”
“Để làm gì?”
“Ông ta nói có một bí mật khác về anh cô.”
Tôi nhắm mắt.
“Cho ông ta gặp.”
CHƯƠNG 3: CĂN BIỆT THỰ THẬT SỰ THUỘC VỀ AI?
Trình Văn Bách được đưa vào phòng họp nhỏ của Hưng Thịnh.
Không còn bộ vest chỉnh tề.
Cà vạt đã tháo.
Gương mặt hốc hác sau hai đêm gần như không ngủ.
Ông ta ngồi đối diện tôi, giữa hai luật sư.
Tôi mở lời:
“Ông nói có bí mật về anh tôi.”
Ông ta cười nhạt.
“Cô nghĩ anh trai cô là người hoàn hảo?”
“Không.”
Câu trả lời khiến ông ta hơi bất ngờ.
“Tôi chưa từng nghĩ anh ấy hoàn hảo.”
“Vậy cô có biết anh ta dùng bệnh của mình để dựng bẫy?”
“Tôi biết.”
“Anh ta cố tình cho Tư Dao chăm sóc. Cố tình giả yếu hơn. Cố tình khiến chúng tôi tin có thể lấy chữ ký.”
“Tôi cũng biết.”
Trình Văn Bách nhìn tôi.
“Cô không tức giận vì bị giấu?”
“Có.”
“Vậy tại sao còn bảo vệ anh ta?”
“Tôi không bảo vệ. Tôi đang phân biệt việc anh tôi giấu tôi với việc ông làm hại bố tôi.”
Nụ cười của ông ta biến mất.
“Tôi không giết ông ấy.”
“Chúng tôi sẽ để bằng chứng trả lời.”
“Lọ thuốc không chứng minh được gì sau mười sáu năm.”
“Cây ghi âm có thể khôi phục.”
Ánh mắt ông ta dao động.
Tôi biết ông ta sợ.
“Ông muốn nói bí mật gì?”
Ông ta im lặng hồi lâu.
“Anh trai cô không chết chỉ vì bệnh.”
Tôi siết tay.
“Ý ông là gì?”
“Cậu ta biết mình bị bệnh từ hai năm trước. Nhưng bệnh chưa đến mức tiến triển nhanh như vậy.”
Luật sư Lâm hỏi:
“Ông có bằng chứng?”
“Có người trong bệnh viện đã thay đổi lịch điều trị.”
Tôi nhìn ông ta.
“Ai?”
“Lục Tư Dao.”
Cánh cửa phòng họp bật mở.
Tư Dao đứng ngoài, mặt trắng bệch.
“Ông nói dối!”
Trình Văn Bách cười.
“Cô dám nói mình chưa từng giấu thuốc của cậu ta?”
Tư Dao lao vào.
“Ông bảo đó là thuốc bổ sung!”
“Cô đã đổi thuốc.”
“Tôi không biết!”
Tôi đứng dậy.
“Dừng lại.”
Cả hai im.
Tôi nhìn Tư Dao.
“Cô từng đổi thuốc của anh tôi?”
Cô ta khóc.
“Một lần.”
“Khi nào?”
“Khoảng bốn tháng trước.”
“Vì sao?”
“Ông Trình đưa tôi một hộp thuốc, nói đó là thuốc hỗ trợ giúp anh ấy ngủ. Tôi… tôi đã thay vào hộp thuốc thường dùng.”
“Sau đó anh tôi thế nào?”
“Anh ấy mệt hơn.”
“Cô không nghi ngờ?”
“Tôi hỏi. Ông ta nói phản ứng bình thường.”
Tôi phải bám vào mép bàn.
Cơn giận bùng lên dữ dội đến mức tôi muốn lao tới.
Nhưng câu trong thư của anh vang lên:
“Đừng dành phần đời còn lại để hận.”
Tôi hít sâu.
“Thuốc đó còn không?”
Tư Dao lắc đầu.
“Anh ấy phát hiện.”
“Anh tôi?”
“Vâng.”
“Anh ấy nói gì?”
“Anh ấy không trách. Chỉ hỏi tôi có biết mình đang làm gì không.”
Cô ta ôm mặt.
“Tôi nói không.”
“Sau đó?”
“Anh ấy lấy mẫu thuốc đi. Từ hôm đó anh ấy không cho tôi chạm vào thuốc nữa.”
Luật sư Lâm hỏi:
“Ông Tần có báo bác sĩ?”
“Có lẽ.”
Tôi lập tức gọi cho bác sĩ điều trị.
Ông xác nhận anh tôi từng yêu cầu xét nghiệm một loại thuốc không rõ nguồn gốc. Kết quả cho thấy nó không phải chất độc trực tiếp, nhưng có thể làm giảm tác dụng của thuốc điều trị và gây suy nhược.
Tôi nhắm mắt.
Tư Dao không trực tiếp muốn anh chết.
Nhưng sự mù quáng của cô ta đã rút ngắn thời gian của anh.
Tôi hỏi:
“Anh tôi biết kết quả, vì sao không tố cáo cô ngay?”
Cô ta khóc nấc.
“Anh ấy nói muốn cho tôi cơ hội cuối cùng.”
“Cô đã dùng cơ hội đó thế nào?”
“Đồng ý ký hồ sơ chuyển nhượng.”
Tôi nhìn cô ta.
Không còn gì để nói.
Trình Văn Bách dựa lưng vào ghế.
“Cô thấy chưa? Anh trai cô cũng dùng cô ta.”
Tôi quay sang.
“Ông nghĩ chỉ cần chỉ ra lỗi của anh tôi thì tội của ông biến mất?”
“Tôi chỉ muốn cô biết gia đình cô không trong sạch.”
“Tất nhiên không ai trong sạch tuyệt đối.”
Tôi mở tập hồ sơ trước mặt.
“Nhưng có sự khác nhau giữa người dựng bẫy để bảo vệ tài sản và người lợi dụng bệnh tật để chiếm đoạt.”
Ông ta im lặng.
Luật sư Lâm đặt bản cam kết hợp tác lên bàn.
“Nếu ông cung cấp toàn bộ thông tin về các công ty trung gian, dòng tiền và người liên quan, việc hợp tác sẽ được ghi nhận.”
Trình Văn Bách nhìn tờ giấy.
“Còn vụ của bố cô?”
“Không thể thương lượng.”
Tôi nói.
“Ông sẽ phải trả lời riêng.”
Ông ta cười khô.
“Tần Mặc Thần đúng là em trai của bố mình.”
Tôi lạnh lùng:
“Và tôi là em gái của anh ấy.”
Cuối cùng, Trình Văn Bách ký.
Không phải vì hối hận.
Mà vì hiểu mình không còn đường lui.
Ba tháng sau, vụ án cũ của bố tôi được mở lại.
Kết quả giám định phục hồi được một phần âm thanh từ cây bút ghi âm.
Trong đó có giọng bố.
Có giọng Trình Văn Bách.
Có tiếng cãi vã.
Có câu:
“Chỉ cần ông ký, tôi sẽ gọi cấp cứu.”
Và giọng bố tôi yếu ớt:
“Cậu không thể lấy công ty bằng cách này.”
Đoạn ghi âm không dài.
Nhưng đủ để thay đổi tất cả.
Những chứng cứ tài chính cũng cho thấy nhiều khoản tiền bị chuyển sang các công ty liên quan đến Trình Văn Bách.
Thẩm Thanh Hà ra làm chứng.
Tư Dao hợp tác và thừa nhận hành vi của mình.
Căn cứ vào vai trò, mức độ và sự hợp tác, mỗi người phải chịu trách nhiệm khác nhau.
Tôi không tham dự tất cả các phiên làm việc.
Tôi giao cho luật sư.
Không phải vì tha thứ.
Mà vì tôi hiểu nếu ngày nào cũng nhìn họ, cuộc đời tôi sẽ bị khóa trong quá khứ.
Lễ tưởng niệm anh trai được tổ chức lại sau một tuần.
Lần này không có đối tác đông đúc.
Chỉ có gia đình, vài người bạn thân và những nhân viên đã theo anh từ những ngày đầu.
Mẹ ngồi trước di ảnh.
Tôi đọc bài tưởng niệm.
“Tần Mặc Thần không phải người hoàn hảo. Anh cố chấp, thích tự quyết định và luôn nghĩ mình có thể bảo vệ mọi người bằng cách giấu tất cả.”
Mọi người khẽ cười trong nước mắt.
“Nhưng anh cũng là người đã giữ công ty khi tất cả muốn bỏ, giữ gia đình khi bố mất, và đến cuối cùng vẫn cố cho người từng phản bội mình một cơ hội quay đầu.”
Tôi nhìn di ảnh.
“Em vẫn giận anh.”
Giọng tôi run.
“Nhưng em cũng biết, nếu có thể làm lại, anh vẫn sẽ làm như vậy.”
Sau lễ, luật sư Lâm đưa cho tôi bản công bố quỹ tín thác.
Quỹ Mặc An đứng tên anh và tôi.
Tên ghép từ Mặc Thần và Nhược An.
Tài sản của quỹ gồm cổ phần kiểm soát Hưng Thịnh, biệt thự, khu đất phía đông và một phần tiền mặt.
Người thụ hưởng không chỉ có tôi và mẹ.
Còn có quỹ học bổng cho con em công nhân.
Quỹ hỗ trợ điều trị bệnh hiểm nghèo.
Và một khoản dành cho Thẩm Thanh Hà nếu bà hợp tác khai rõ sự thật.
Tôi hỏi:
“Anh tôi lập từ bao giờ?”
“Ngay sau khi phát hiện bệnh.”
“Anh ấy biết mình không qua khỏi?”
“Biết.”
“Vậy sao không nói?”
Luật sư Lâm nhìn tôi.
“Ông ấy sợ cô bỏ công việc và sống trong bệnh viện cùng mình.”
Tôi cười trong nước mắt.
“Anh ấy luôn tự cho mình đúng.”
“Ông ấy cũng biết cô sẽ nói vậy.”
Ông Lâm đưa một mảnh giấy.
“Trong hồ sơ có ghi chú.”
Tôi mở.
“Nhược An sẽ mắng tôi. Cứ để con bé mắng. Chỉ cần nó tiếp tục sống.”
Tôi ôm mảnh giấy vào ngực.
Mẹ đứng bên cạnh, nước mắt chảy dài.
Tập đoàn Hưng Thịnh trải qua sáu tháng tái cấu trúc.
Tôi không tiếp quản vị trí của anh ngay.
Tôi lập một hội đồng điều hành chuyên nghiệp.
Bác bỏ đề nghị đổi tên công ty theo tên gia đình.
Giữ nguyên nhà máy.
Giữ người lao động.
Khu đất phía đông không được bán.
Tôi dùng nó xây trung tâm nghiên cứu vật liệu và một khu tưởng niệm nhỏ dành cho bố và anh.
Căn biệt thự cũng không trở thành tài sản riêng của tôi.
Tôi chuyển một phần thành nhà truyền thống của gia đình, phần còn lại làm nơi lưu giữ lịch sử công ty.
Nhiều người hỏi:
“Vì sao không bán đi? Nơi đó từng xảy ra quá nhiều chuyện.”
Tôi trả lời:
“Ngôi nhà không phản bội ai. Người sống mới làm.”
Mẹ vẫn ở đó.
Nhưng căn phòng của anh được giữ nguyên.
Mỗi sáng bà đặt một cành hoa trắng trước ảnh.
Thẩm Thanh Hà chuyển đến một viện điều dưỡng tốt hơn.
Tôi không coi bà là người thân.
Nhưng cũng không bỏ mặc.
Một lần, bà hỏi:
“Cô có hận tôi không?”
Tôi đáp:
“Có.”
Bà cúi đầu.
“Nhưng tôi không muốn hận là việc duy nhất tôi làm với bà.”
Bà khóc.
“Tôi xin lỗi.”
“Tôi không thể thay bố và anh chấp nhận.”
“Tôi biết.”
“Bà hãy sống đủ lâu để kể lại sự thật cho đến cuối.”
Đó là hình thức chịu trách nhiệm tôi muốn.
Không phải quỳ xuống một lần.
Mà là sống cùng hậu quả.
Tư Dao sau khi hoàn tất quá trình làm việc đã rời Nam Kinh.
Trước khi đi, cô ta xin gặp tôi.
Chúng tôi gặp ở một quán trà gần sông Tần Hoài.
Cô ta gầy hơn, không trang điểm.
Trên bàn là chiếc nhẫn đính hôn anh tôi từng tặng.
Cô ta đẩy sang.
“Tôi trả.”
Tôi không nhận.
“Anh tôi tặng cô.”
“Tôi không xứng.”
“Xứng hay không không do tôi quyết định.”
“Tôi nhìn thấy nó là nhớ.”
“Vậy giữ để nhớ.”
Cô ta khóc.
“Cô muốn tôi đau cả đời?”
“Tôi muốn cô đừng quên người đã cho cô cơ hội mà cô không dùng.”
Cô ta siết chiếc nhẫn.
“Mặc Thần có từng yêu tôi không?”
Tôi nhìn mặt nước ngoài cửa sổ.
“Tôi không biết.”
“Anh ấy biết tất cả mà vẫn chăm sóc tôi.”
“Anh ấy là người như vậy.”
“Có lúc tôi nghĩ, nếu không gặp Trình Văn Bách…”
Tôi ngắt lời.
“Đừng xây một cuộc đời khác bằng hai chữ ‘nếu như’. Cô đã lựa chọn.”
Tư Dao cúi đầu.
“Tôi sẽ về sống với mẹ.”
“Đó là việc của cô.”
“Sau này tôi có thể đến thắp hương cho anh ấy không?”
Tôi suy nghĩ rất lâu.
“Không phải bây giờ.”
Cô ta gật đầu.
“Tôi hiểu.”
Trước khi đi, cô đặt một phong bì lên bàn.
“Đây là toàn bộ thư anh ấy từng gửi tôi.”
Tôi không mở ngay.
Đêm đó, tôi đọc.
Phần lớn chỉ là những lời rất bình thường.
“Nhớ ăn sáng.”
“Đừng đợi anh họp.”
“Mẹ thích trà hoa nhài, lần sau em mua ít thôi.”
Nhưng trong lá thư cuối cùng, anh viết:
“Tư Dao, anh không biết em có từng thật lòng với anh không. Anh không hỏi nữa. Anh chỉ mong khi đứng trước lựa chọn cuối cùng, em nhớ rằng em vẫn có thể trở thành người khác với những gì Trình Văn Bách muốn.”
Cô ta đã không kịp trở thành người khác trước khi anh mất.
Nhưng có lẽ vẫn chưa quá muộn cho phần đời còn lại.
Một năm sau, vào ngày giỗ đầu của anh, tôi tổ chức một buổi tưởng niệm nhỏ.
Không có vòng hoa xa hoa.
Không có hàng trăm khách.
Chỉ có mẹ, tôi, bác cả, chú Phùng và vài người thân.
Sau khi thắp hương, mẹ hỏi:
“Con có muốn mở căn phòng bí mật dưới tủ thờ không?”
“Trong đó còn gì?”
“Một phong bì nữa.”
Tôi sững người.
“Mẹ biết?”
“Luật sư Lâm mới đưa hôm qua. Mặc Thần dặn đúng một năm mới được mở.”
Tôi bật cười.
“Anh ấy chết rồi vẫn còn sắp đặt.”
Mẹ cũng cười trong nước mắt.
Chúng tôi mở ngăn tủ.
Bên trong là một phong bì màu xanh.
Trên đó viết:
“GỬI NHƯỢC AN KHI ĐÃ BỚT GIẬN.”
Tôi lẩm bẩm:
“Em chưa bớt.”
Nhưng vẫn mở.
Trong thư, anh viết:
“Nhược An, nếu em vẫn còn giận, nghĩa là em vẫn đang sống tốt.”
“Anh để lại công ty không phải để em phải gánh. Nếu em muốn bán, hãy bán. Nếu em muốn rời Nam Kinh, hãy đi. Đừng biến trách nhiệm của anh thành nhà tù của em.”
Tôi dừng lại.
Mẹ nắm tay tôi.
Tôi đọc tiếp:
“Căn biệt thự không thuộc về Tư Dao. Không thuộc về Trình Văn Bách. Cũng không thuộc về anh.”
“Nó thuộc về nơi mẹ có thể ngủ yên, nơi em có thể trở về mà không cần đề phòng, nơi những người bước vào biết tôn trọng người đã khuất và người còn sống.”
“Nếu một ngày em cảm thấy nơi này chỉ còn đau khổ, hãy đóng cửa.”
“Nhà không nằm trong giấy chứng nhận.”
“Nó nằm ở người chờ em trở về.”
Tôi không đọc nổi dòng cuối.
Mẹ ôm tôi.
Hai mẹ con khóc trước bàn thờ.
Ngoài sân, hoa mộc tê nở.
Mùi hương rất nhẹ.
Giống những mùa thu khi anh còn sống.
Ba năm sau, tôi kết hôn.
Người chồng của tôi không phải doanh nhân giàu có.
Anh là một kiến trúc sư từng làm dự án cải tạo khu đất phía đông.
Chúng tôi quen nhau khi tranh cãi về việc có nên giữ lại bức tường cũ của nhà xưởng.
Anh nói:
“Bức tường đã nứt, phải phá.”
Tôi nói:
“Có thể gia cố.”
Anh hỏi:
“Vì kỷ niệm?”
Tôi đáp:
“Vì không phải thứ gì nứt cũng cần vứt bỏ.”
Sau này, chính anh là người thiết kế trung tâm tưởng niệm cho bố và anh trai tôi.
Ngày cưới, chúng tôi không tổ chức ở khách sạn.
Chỉ làm một lễ nhỏ trong sân biệt thự.
Mẹ đặt di ảnh bố và anh ở gian thờ.
Trước khi bước ra, tôi đứng trước ảnh anh.
“Em đã không bán nhà.”
“Nhưng không phải vì anh bảo giữ.”
“Là vì bây giờ em muốn trở về.”
Gió thổi nhẹ qua cửa.
Một cánh hoa rơi xuống trước khung ảnh.
Tôi coi đó là câu trả lời.
Căn biệt thự từng là nơi Tư Dao dẫn Trình Văn Bách vào tuyên bố mọi thứ thuộc về họ.
Ngày ấy, họ nghĩ tài sản là giấy chứng nhận, cổ phần và đất đai.
Họ không hiểu rằng anh tôi đã chuyển những thứ đó từ lâu.
Nhưng ngay cả anh cũng biết, quyền sở hữu thật sự không nằm trong hợp đồng.
Một người có thể đứng tên căn nhà mà vẫn không có chỗ trong đó.
Có thể cầm cổ phần mà không được ai tin tưởng.
Có thể ngồi ở hàng ghế đầu mà không thuộc về gia đình.
Lục Tư Dao từng mặc đồ tang, bước vào đại sảnh như bà chủ.
Trình Văn Bách từng tuyên bố họ sở hữu tất cả.
Nhưng chỉ một dòng chữ trong phong bì đã khiến họ khuỵu xuống.
Không phải vì dòng chữ có phép màu.
Mà vì nó chứng minh anh tôi biết mọi thứ.
Biết sự phản bội.
Biết âm mưu.
Biết mối liên hệ với cái chết của bố.
Và vẫn bình tĩnh chờ họ tự bước vào ánh sáng.
Câu đầu tiên trong phong bì là:
“Nếu Lục Tư Dao dắt Trình Văn Bách đến đây, hai người họ đã tự thừa nhận tất cả.”
Còn câu cuối cùng anh để lại cho tôi là:
“Nhược An, đừng sống để bảo vệ những gì anh để lại. Hãy sống để tạo ra thứ thuộc về chính em.”
Tôi đã làm như vậy.
Hưng Thịnh không còn là công ty chỉ thuộc về nhà họ Tần.
Một phần cổ phần được chuyển vào quỹ người lao động.
Khu đất phía đông trở thành trung tâm nghiên cứu.
Căn biệt thự trở thành nơi gia đình sum họp và lưu giữ ký ức.
Còn tôi, cuối cùng cũng thôi làm cô em gái phải sống dưới sự bảo vệ của anh trai.
Tôi học cách tự quyết định.
Tự chịu trách nhiệm.
Tự mở cửa cho người xứng đáng.
Và tự đóng cửa trước những người bước vào chỉ để chiếm lấy.
Lễ tưởng niệm năm ấy bắt đầu bằng một sự phản bội.
Nhưng nó kết thúc bằng sự thật bị chôn giấu suốt mười sáu năm.
Hai người quỳ xuống không phải vì tôi đe dọa.
Mà vì trong khoảnh khắc ấy, họ nhận ra người đã mất vẫn nhìn thấy từng bước họ đi.
Họ tưởng anh trai tôi để lại một căn biệt thự.
Anh để lại một cái bẫy.
Họ tưởng anh để lại cổ phần.
Anh để lại chứng cứ.
Họ tưởng anh chết mà không biết gì.
Nhưng chính anh là người sắp xếp để tất cả sự thật xuất hiện vào đúng ngày họ tự tin nhất.
Còn chiếc phong bì dưới bàn thờ không chứa di chúc phân chia tài sản như mọi người nghĩ.
Nó chứa lời nhắc nhở cuối cùng:
Tài sản có thể bị sang tên.
Giấy tờ có thể bị lợi dụng.
Tình cảm có thể bị phản bội.
Nhưng sự thật, dù đến muộn, vẫn sẽ tìm được đường bước qua cánh cửa.
‼️‼️‼️Lưu ý cuối cùng dành cho người đọc: Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu. Tất cả tình tiết, cốt truyện không chỉ trích, xúc phạm bất cứ cá nhân, tổ chức nào. Đây chỉ là truyện ngắn và không phải là một sự kiện, tin tức báo chí.
.