#Truyệnngắn #Hưcấu #Sángtác Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu.
“ĐỨNG LẠI! CÔ KHÔNG ĐƯỢC MANG CHIẾC HỘP ĐÓ RA NGOÀI!”
Tiếng quát của tôi vang lên giữa sân nhà tổ, át cả tiếng mưa đang đập xuống mái ngói xám.
Lâm Tuyết Nghi ôm chặt chiếc hộp gỗ vào ngực, chiếc váy đỏ mới mặc trong lễ lại mặt đã bị bụi phủ ngang gấu. Mái tóc búi cầu kỳ rối tung, khuôn mặt trắng bệch, nhưng đôi mắt lại ánh lên vẻ hoảng loạn xen lẫn tham lam.
Cô ta vừa chạy ra khỏi căn phòng bị niêm phong sau nhà.
Căn phòng đã khóa suốt hai mươi ba năm.
Ngay phía sau Tuyết Nghi, em trai tôi là Trình Gia Hạo đứng chết lặng dưới mái hiên. Chiếc chìa khóa rỉ sét rơi khỏi tay nó, va xuống nền đá xanh, tạo thành một tiếng “keng” khô khốc.
Bố tôi, ông Trình Quốc Viễn, đang ngồi trên chiếc ghế gỗ giữa nhà chính, bỗng chống gậy đứng bật dậy.
Ông nhìn chiếc hộp trong tay con dâu mới, đôi môi run lên.
Rồi ông gọi một cái tên mà suốt hơn hai mươi năm qua, cả nhà không ai dám nhắc đến:
“Nhược Mai…”
Cả sân im bặt.
Mẹ tôi đánh rơi chén trà.
Bác cả đang ngồi cạnh bàn thờ tổ tiên cũng quay phắt lại.
Gia Hạo nhìn bố, giọng khàn đi:
“Bố vừa gọi ai?”
Bố tôi không trả lời.
Ông chỉ nhìn chằm chằm vào chiếc hộp gỗ được Tuyết Nghi ôm trong tay. Trên nắp hộp có một đóa hoa mai được khắc bằng những đường dao mảnh, ở giữa cánh hoa là một vết cháy đen hình bán nguyệt.
Tuyết Nghi lùi về phía cổng.
“Đây là thứ tôi tìm thấy. Ai mở phòng thì người đó có quyền giữ.”
Tôi bước xuống bậc thềm.
“Cô biết bên trong có gì sao?”
“Không biết.”
“Không biết mà vừa nhìn thấy đã ôm chạy?”
“Tôi chỉ sợ các người giấu tài sản.”
Cả họ đứng kín dưới mái hiên và hai bên nhà chính. Mười phút trước, họ còn hùng hổ phụ họa cho Tuyết Nghi, ép bố mẹ tôi chia một nửa khu đất tổ ở Tô Châu cho vợ chồng cô ta xây biệt thự.
Bây giờ không ai nói gì.
Tất cả đều nhìn chiếc hộp.
Tuyết Nghi ôm nó chặt hơn.
“Chị tránh ra.”
“Tôi không tránh.”
“Chị lấy tư cách gì ngăn tôi?”
“Tư cách người biết căn phòng đó được niêm phong vì sao.”
Sắc mặt cô ta thay đổi.
“Chị biết?”
“Biết một phần.”
Gia Hạo bước xuống sân.
“Chị, rốt cuộc chuyện gì đang xảy ra?”
Tôi nhìn em trai.
Từ ngày nó báo sẽ cưới Lâm Tuyết Nghi, tôi đã biết ngày này sớm muộn cũng đến. Chỉ không ngờ Tuyết Nghi lại thiếu kiên nhẫn đến mức vừa làm lễ lại mặt hôm trước, sáng hôm sau đã triệu tập họ hàng, đòi chia đất.
Khu nhà tổ của chúng tôi nằm ở ngoại ô Tô Châu, trong một ngõ cổ gần con kênh nhỏ dẫn ra hồ Thạch Hồ. Căn nhà có tường trắng, mái ngói xám, ba dãy nhà bao quanh sân lát đá, phía sau là vườn quế và một khoảnh đất rộng gần hai nghìn mét vuông.
Mảnh đất ấy có giá trị rất lớn.
Nhưng trong suốt nhiều năm, bố mẹ tôi không bán, cũng không xây mới. Bố nói đây là nơi ông nội để lại, phải giữ cho con cháu.
Tuyết Nghi không quan tâm đến lời dặn của người đã khuất.
Ngay trong bữa cơm sáng, cô ta đặt bản thiết kế biệt thự lên bàn, tuyên bố:
“Con và Gia Hạo đã tính rồi. Phía đông khu đất bỏ trống rất lãng phí. Bố mẹ chia cho chúng con một nửa, xây biệt thự ba tầng. Sau này chúng con sống gần, cũng tiện chăm sóc bố mẹ.”
Tôi khi ấy đang rót trà.
Mẹ tôi, bà Tạ Minh Châu, hơi sững lại:
“Chuyện đất đai không thể nói chia là chia.”
Tuyết Nghi cười:
“Con đã là người nhà họ Trình. Gia Hạo là con trai duy nhất. Sớm muộn đất này chẳng thuộc về anh ấy sao?”
Tôi ngẩng lên.
“Trong nhà còn có tôi.”
Cô ta quay sang:
“Chị đã lấy chồng rồi.”
“Tôi đã ly hôn và chuyển về đây ba năm.”
“Nhưng con gái lấy chồng như bát nước đổ đi. Chuyện nhà tổ nên để con trai quyết định.”
Gia Hạo vội nói:
“Tuyết Nghi, đừng nói vậy.”
Cô ta không dừng.
“Em nói sai sao? Chị gái đã có căn hộ riêng ở Thượng Hải, còn làm giám đốc thiết kế. Chị ấy đâu cần mảnh đất này. Chúng ta mới kết hôn, sau này còn sinh con nối dõi nhà họ Trình.”
Mẹ tôi cau mày:
“Chưa ai nói phải để con trai hay con gái nối dõi. Nhà này không có quy củ xem nhẹ con gái.”
Tuyết Nghi vẫn cười, nhưng nụ cười đã lạnh đi.
“Con chỉ nói sự thật. Bố mẹ không chia bây giờ, sau này giấy tờ phức tạp hơn.”
Bố tôi đặt đũa xuống:
“Mới sáng sớm, không nói chuyện đất.”
Tuyết Nghi lập tức quay sang Gia Hạo:
“Anh thấy chưa? Em đã nói mà. Nhà này không thật lòng coi anh là con trai duy nhất. Chị anh vừa quay về, mọi thứ đều phải giữ lại cho chị ấy.”
Gia Hạo khó xử:
“Chị về để chăm bố mẹ.”
“Vậy chúng ta không chăm được sao?”
Tôi nhìn em trai:
“Gia Hạo, chuyện đòi chia đất là ý em hay ý cô ấy?”
Nó im lặng vài giây.
“Là ý của bọn em.”
“Từ bao giờ?”
“Trước khi cưới.”
“Vậy tại sao không nói trước đám cưới?”
Tuyết Nghi đập tay xuống bàn.
“Vì chúng tôi nghĩ bố mẹ sẽ tự hiểu! Gia Hạo đã ba mươi tuổi, là con trai trong nhà, cưới vợ mà không có tài sản riêng thì người ngoài nhìn thế nào?”
Bố tôi lạnh giọng:
“Căn hộ hai đứa đang ở do bố mẹ mua, đứng tên Gia Hạo. Xe cũng do gia đình trả một nửa. Còn muốn thế nào mới gọi là có tài sản?”
“Căn hộ chỉ hơn một trăm mét vuông. Bạn bè con ai cưới cũng được bố mẹ cho biệt thự.”
Tôi hỏi:
“Vậy cô cưới Gia Hạo vì nó hay vì nghĩ nhà này có đất?”
Cô ta lập tức đỏ mặt:
“Chị xúc phạm tôi?”
“Cô trả lời đi.”
“Đủ rồi!” Gia Hạo quát.
Nó rất ít khi lớn tiếng với tôi.
Tôi nhìn em trai, trong lòng vừa đau vừa thất vọng.
Tuyết Nghi lập tức bám lấy tay chồng, mắt đỏ lên:
“Anh thấy chưa? Em vừa vào cửa đã bị chị anh bắt nạt. Hôm nay phải gọi cả họ đến nói cho rõ. Nếu không, sau này em sống thế nào trong nhà này?”
Và cô ta thật sự gọi.
Chưa đầy hai tiếng sau, bác cả, chú hai, hai người cô và mấy anh chị họ đã có mặt.
Có người đến vì lo lắng.
Có người đến vì tò mò.
Cũng có người đến vì nghĩ nếu nhà tôi chia đất, họ có thể nhân cơ hội nhắc lại chuyện ranh giới đất tổ từ nhiều năm trước.
Tuyết Nghi đứng giữa nhà chính, vừa khóc vừa kể:
“Con không tham. Con chỉ muốn vợ chồng có chỗ ổn định. Bố mẹ giữ khu đất rộng như vậy cũng không dùng. Gia Hạo lại là con trai duy nhất. Con xin chia một nửa có gì quá đáng?”
Cô hai phụ họa:
“Quốc Viễn, sớm muộn cũng để lại cho con. Chia sớm cho chúng nó xây nhà càng tốt.”
Chú hai nói:
“Nhưng đất tổ không thể tùy tiện tách. Phải xem giấy tờ.”
Tuyết Nghi lập tức lấy ra một tập bản vẽ.
“Con đã hỏi người làm thủ tục. Chỉ cần bố mẹ ký là được.”
Tôi nhìn tập giấy.
Cô ta đã chuẩn bị rất lâu.
Không phải ý nghĩ bộc phát sau khi cưới.
Bác cả nhìn bố:
“Em định thế nào?”
Bố tôi không đáp.
Ông ngồi trước bàn thờ tổ tiên, hai bàn tay đặt lên đầu gậy.
Mẹ tôi nhìn ông, rồi nhìn tôi.
Tôi biết bố đang nhớ đến bản di chúc cũ.
Bản di chúc của ông nội được lập trước khi mất, nhưng nhiều năm qua chưa từng công bố đầy đủ. Bố chỉ nói trong đó có điều kiện liên quan đến khu đất phía sau, nên không ai được tự ý chia.
Tôi đứng dậy, đi vào phòng làm việc.
Khi quay ra, tôi cầm theo một phong bì vàng đã cũ và chiếc chìa khóa rỉ sét.
Tôi đặt cả hai lên bàn.
“Chia đất cũng được.”
Cả nhà lập tức quay sang.
Tuyết Nghi nhìn tôi cảnh giác:
“Chị đồng ý?”
“Tôi không phản đối.”
Mẹ tôi khẽ gọi:
“Cẩm Ninh…”
Tôi tên Trình Cẩm Ninh.
Tôi nhìn mẹ, ra hiệu bà đừng lo.
Rồi tôi đẩy phong bì và chìa khóa về phía em trai.
“Nhưng trước khi ký, hai người hãy mở căn phòng bị niêm phong sau nhà rồi hẵng quyết định.”
Gia Hạo nhìn chiếc chìa khóa:
“Phòng nào?”
Tuyết Nghi lập tức hỏi:
“Phòng kho phía sau vườn?”
Tôi nhìn cô ta.
Cô ta biết.
Dù mới về nhà họ Trình chưa lâu, cô ta đã chú ý đến căn phòng ấy.
Căn phòng nằm tách khỏi dãy nhà chính, sau vườn quế, tường phủ rêu, cửa gỗ dán hai dải giấy niêm phong đã ngả màu. Phía trên cửa có treo một tấm biển nhỏ không ghi chữ.
Từ nhỏ, Gia Hạo đã được dặn không được đến gần.
Nó hỏi nhiều lần, bố chỉ nói bên trong là đồ cũ của ông nội.
Nhưng tôi biết không chỉ vậy.
Mười tuổi, tôi từng nhìn thấy mẹ đứng trước căn phòng khóc.
Mười hai tuổi, tôi nghe bố cãi nhau với một người phụ nữ phía sau vườn.
Mười ba tuổi, căn phòng được khóa lại.
Từ đó, không ai mở.
Gia Hạo cầm chìa khóa.
“Chị lấy ở đâu?”
“Ông nội để lại.”
“Chị giữ suốt bao năm?”
“Bố đưa cho chị ba ngày trước.”
Nó quay sang bố.
“Bố định mở phòng?”
Bố tôi vẫn im lặng.
Tuyết Nghi sốt ruột giật lấy chìa khóa.
“Mở thì mở. Tôi muốn xem nhà này giấu thứ gì.”
Mẹ tôi đứng bật dậy:
“Không được!”
Tuyết Nghi dừng lại.
Mẹ nhìn bố, giọng run:
“Quốc Viễn, ông thật sự muốn mở sao?”
Bố nhắm mắt.
Một lúc lâu sau, ông nói:
“Đã đến lúc.”
Mẹ tôi ngồi xuống, mặt trắng bệch.
Cả họ càng tò mò.
Bác cả hỏi:
“Trong phòng có gì?”
Bố chỉ đáp:
“Một món nợ.”
Không ai hiểu.
Tuyết Nghi kéo Gia Hạo đi thẳng ra sau nhà.
Tôi theo sau.
Mưa phùn bắt đầu rơi, phủ một lớp ẩm mỏng lên lá quế. Căn phòng cũ nằm dưới bóng cây hòe đã hơn bốn mươi năm tuổi. Rễ cây đội nền đá lên thành những đường gồ ghề.
Gia Hạo đứng trước cửa.
Nó nhìn hai dải giấy niêm phong.
“Thật sự mở?”
Tôi nói:
“Em có thể quay lại. Không ai ép.”
Tuyết Nghi cướp lời:
“Tại sao quay lại? Chắc chắn bên trong có giấy tờ đất.”
Cô ta giật một dải niêm phong.
Giấy cũ vỡ vụn.
Mẹ tôi từ xa gọi:
“Tuyết Nghi, đừng!”
Nhưng cô ta đã xé dải thứ hai.
Gia Hạo tra chìa khóa vào ổ.
Khóa rỉ rất khó xoay.
Nó dùng cả hai tay.
Một tiếng “cạch” vang lên.
Cánh cửa mở ra.
Mùi gỗ mục, giấy cũ và ẩm mốc tràn ra ngoài.
Bên trong tối om.
Tôi bật đèn pin.
Căn phòng không lớn. Có một chiếc giường gỗ hẹp, một bàn trang điểm phủ vải trắng, một tủ quần áo và ba chiếc rương đặt sát tường.
Trên bàn có khung ảnh úp xuống.
Tuyết Nghi lao vào đầu tiên.
Cô ta lục rương, kéo ngăn tủ, mở từng hộp nhỏ.
Gia Hạo đứng ở cửa.
“Em đừng phá đồ.”
“Anh muốn chia đất thì phải tìm giấy tờ.”
Tôi bước đến bàn trang điểm, dựng khung ảnh lên.
Trong ảnh là một người phụ nữ trẻ mặc váy trắng, đứng bên hồ. Gương mặt thanh tú, tóc dài, nụ cười rất nhẹ.
Tôi đã từng thấy bà.
Không phải ngoài đời.
Mà trong một bức ảnh cũ bị mẹ đốt dở.
Tuyết Nghi quay lại, vừa nhìn thấy ảnh liền khựng lại.
Tôi nhận ra phản ứng ấy.
“Cô biết người này?”
“Không.”
“Cô vừa sợ.”
“Tôi chỉ bất ngờ.”
Gia Hạo bước đến.
Nó nhìn ảnh, sắc mặt thay đổi.
“Người này…”
Tôi hỏi:
“Em thấy giống ai?”
Nó không trả lời.
Người phụ nữ trong ảnh có đôi mắt giống Gia Hạo.
Không chỉ giống.
Gần như cùng một ánh nhìn.
Tuyết Nghi bỗng quay sang chiếc tủ thấp dưới cửa sổ.
Cô ta kéo mạnh ngăn cuối cùng.
Một chiếc hộp gỗ nằm bên trong.
Hộp được khắc hoa mai, ở giữa có vết cháy đen.
Cô ta ôm lấy.
Tôi lập tức nói:
“Đặt xuống.”
“Vì sao?”
“Đó không phải đồ của cô.”
“Nếu liên quan đến đất, nó liên quan đến vợ chồng tôi.”
“Cô còn chưa biết bên trong có gì.”
Tuyết Nghi không nghe.
Cô ta ôm hộp chạy ra.
Và rồi xảy ra cảnh tượng ở đầu câu chuyện.
Bố nhìn chiếc hộp, gọi tên Nhược Mai.
Gia Hạo đứng chết lặng.
Còn Tuyết Nghi lùi về phía cổng như muốn mang bí mật của cả nhà bỏ chạy.
Tôi chắn trước mặt cô ta.
“Đặt hộp lên bàn.”
“Không.”
“Cô không mở được.”
Cô ta cúi nhìn ổ khóa.
“Chìa khóa đâu?”
“Tôi không biết.”
“Chị nói dối.”
Tôi không đáp.
Thật ra tôi biết.
Chìa khóa nằm trong phong bì di chúc.
Nhưng trước khi chiếc hộp được mở, bố phải nói sự thật.
Gia Hạo bước đến.
“Tuyết Nghi, đưa cho chị.”
Cô ta nhìn chồng:
“Anh đứng về phía chị ấy?”
“Anh chỉ muốn biết chuyện gì.”
“Muốn biết thì phải giữ hộp.”
“Đưa đây.”
Giọng Gia Hạo đã thay đổi.
Tuyết Nghi chần chừ rồi đặt hộp xuống bàn đá giữa sân.
Bố tôi chống gậy đi tới.
Ông đưa tay chạm lên đóa hoa mai.
Ngón tay run dữ dội.
Bác cả hỏi:
“Nhược Mai là ai?”
Bố không trả lời.
Mẹ tôi nói:
“Là em gái tôi.”
Cả họ sửng sốt.
Tôi đã đoán, nhưng khi nghe chính mẹ nói, tim vẫn thắt lại.
Gia Hạo nhìn bà:
“Con chưa từng nghe mẹ có em gái.”
“Vì nó đã mất.”
“Khi nào?”
“Hai mươi ba năm trước.”
“Vì sao không có ảnh, không có bài vị?”
Mẹ tôi không đáp.
Bố nhắm mắt.
“Bởi vì cả nhà đã làm như cô ấy chưa từng tồn tại.”
Giọng ông khàn đặc.
Không ai lên tiếng.
Mưa rơi nặng hạt hơn, gõ lên mái hiên.
Tuyết Nghi nhìn chiếc hộp:
“Chuyện này liên quan gì đến chia đất?”
Bố mở mắt, nhìn cô ta.
“Rất nhiều.”
Ông quay sang Gia Hạo.
“Con có biết vì sao căn phòng ấy bị khóa không?”
Nó lắc đầu.
“Đó là phòng của Nhược Mai.”
“Dì ấy sống ở đây?”
“Đúng.”
“Sau đó dì mất thế nào?”
Mẹ tôi bật khóc.
Bố nói chậm rãi:
“Vì một vụ tai nạn trên đường đến Nam Kinh.”
Gia Hạo nhìn chiếc ảnh tôi mang ra.
“Vì sao con giống dì ấy?”
Mẹ quay mặt.
Bố nắm chặt đầu gậy.
Một khoảng im lặng dài đến ngột ngạt.
Cuối cùng, ông nói:
“Bởi vì Nhược Mai là mẹ ruột của con.”
Tiếng sấm vang lên phía xa.
Gia Hạo đứng bất động.
Tuyết Nghi làm rơi chiếc khăn tay.
Tôi nghe rõ tiếng ai đó hít mạnh.
Em trai tôi nhìn bố, rồi nhìn mẹ.
Nó cười như không hiểu:
“Bố nói gì?”
Bố lặp lại:
“Con là con của Nhược Mai.”
“Không thể.”
“Là sự thật.”
“Vậy mẹ…”
Mẹ tôi bước tới.
“Gia Hạo, mẹ nuôi con từ lúc con mới hơn hai tháng.”
“Nhưng mẹ nói con do mẹ sinh.”
“Chúng ta không nói. Nhưng mẹ chưa từng nói thẳng rằng mẹ sinh con.”
Gia Hạo lùi lại.
“Cả nhà đều gọi con là con trai mẹ.”
“Mẹ coi con là con.”
“Còn bố?”
Bố đáp:
“Bố là bố ruột của con.”
Không khí như đông cứng.
Tôi nhìn bố.
Điều này khác với những gì tôi từng suy đoán.
Tôi nghĩ Gia Hạo là con của dì Nhược Mai với một người đàn ông khác, được bố mẹ nhận nuôi.
Nhưng bố vừa nói ông là bố ruột.
Gia Hạo lao đến nắm cổ áo bố.
“Bố và em gái của mẹ?”
Mẹ tôi hét:
“Buông bố ra!”
Tôi kéo em trai:
“Gia Hạo, bình tĩnh!”
Nó gạt tay tôi.
“Bình tĩnh thế nào? Cả nhà lừa tôi ba mươi năm!”
Bố không chống lại.
Ông nhìn con trai, mắt đỏ lên.
“Con có quyền trách.”
“Rốt cuộc chuyện gì xảy ra?”
Mẹ tôi nói:
“Không phải như con nghĩ.”
“Vậy là thế nào?”
Bà nhìn bố.
Ông cúi đầu.
Tôi hiểu rằng nếu hôm nay không nói hết, gia đình sẽ không còn cơ hội.
Tôi kéo ghế cho mẹ.
“Mẹ kể đi.”
Mẹ ngồi xuống, hai bàn tay đan chặt.
Bà bắt đầu từ ba mươi mốt năm trước.
Khi ấy, bà và bố đã đính hôn nhưng chưa cưới. Dì Nhược Mai mới hai mươi hai tuổi, học đàn tỳ bà ở Nam Kinh. Trong một lần về Tô Châu nghỉ hè, dì bị một người quen của gia đình lừa tham gia vào một dự án đầu tư, mang theo số tiền lớn của ông ngoại.
Khi chuyện vỡ lở, người đàn ông đó bỏ trốn.
Dì Nhược Mai bị cả gia đình trách móc, người ngoài đồn thổi.
Bố tôi khi ấy giúp dì tìm luật sư, tìm người lấy lại tiền.
Hai người đi lại nhiều.
Trong một đêm mưa, vì quá tuyệt vọng và say rượu, họ đã vượt quá giới hạn.
Mẹ tôi biết chuyện sau đó.
Bà hủy hôn.
Nhưng chưa đầy hai tháng sau, Nhược Mai phát hiện mang thai.
Dì muốn rời khỏi Tô Châu, tự sinh con.
Bố muốn chịu trách nhiệm.
Mẹ không đồng ý cưới bố, nhưng cũng không muốn em gái bị cả họ ruồng bỏ.
Ông ngoại khi ấy bệnh nặng. Nếu chuyện lan ra, gia đình có thể tan vỡ.
Cuối cùng, mẹ đưa ra một lựa chọn:
Bà vẫn cưới bố.
Nhược Mai sinh con trong bí mật.
Sau đó, đứa trẻ được nhận là con của bố mẹ.
Tuyết Nghi buột miệng:
“Làm sao có người chấp nhận chuyện đó?”
Mẹ nhìn cô ta.
“Vì khi đó tôi nghĩ mình có thể.”
Gia Hạo hỏi:
“Vậy sau khi sinh con, mẹ ruột con đi đâu?”
“Nhược Mai ở lại căn phòng phía sau. Nó muốn nhìn con lớn lên.”
“Vậy tại sao tất cả nói dì đã mất hai mươi ba năm trước? Khi đó con đã bảy tuổi.”
Mẹ khóc.
“Vì năm con bảy tuổi, Nhược Mai muốn đưa con đi.”
Gia Hạo siết tay.
“Dì muốn nói sự thật?”
“Đúng. Nó nói không thể sống mãi như cái bóng. Nó muốn đến Nam Kinh, bắt đầu lại, đưa con theo.”
“Bố mẹ không đồng ý?”
Bố nói:
“Bố không đồng ý.”
“Vì sao?”
“Vì con đã gọi Minh Châu là mẹ. Bố sợ con bị tổn thương.”
Gia Hạo cười lạnh.
“Hay bố sợ bí mật bị lộ?”
Bố cúi đầu.
“Có cả điều đó.”
Mẹ nói tiếp:
“Nhược Mai giận. Nó lấy giấy tờ, định đến Nam Kinh gặp luật sư. Trên đường đi, xe gặp tai nạn.”
“Dì mất?”
Mẹ gật đầu.
“Trước khi đi, nó để lại chiếc hộp và một lá thư.”
Gia Hạo nhìn chiếc hộp.
“Trong đó có gì?”
Bố nói:
“Giấy khai sinh thật của con. Nhật ký của Nhược Mai. Một số giấy tờ đất và thư nó viết cho con.”
Tuyết Nghi lập tức hỏi:
“Giấy tờ đất?”
Tất cả quay sang cô ta.
Cô ta biết mình lỡ lời, vội chữa:
“Tôi chỉ muốn biết chuyện này liên quan đến yêu cầu chia đất thế nào.”
Bố nhìn cô ta rất lâu.
“Khu đất phía đông mà cô muốn xây biệt thự không thuộc về tôi.”
“Không thuộc về bố thì thuộc ai?”
“Thuộc về Nhược Mai.”
“Dì ấy mất rồi, chẳng phải chuyển lại cho gia đình sao?”
“Không.”
Tôi lấy bản di chúc cũ khỏi phong bì.
“Trong di chúc của ông ngoại, khu đất ấy được để riêng cho dì Nhược Mai. Nếu dì qua đời, quyền thừa kế chuyển cho con ruột của dì.”
Tuyết Nghi quay sang Gia Hạo.
“Vậy càng tốt. Đất thuộc về anh.”
Tôi lắc đầu.
“Cô chưa đọc dòng cuối.”
Tôi mở bản di chúc.
Giấy đã ố vàng, nhưng chữ vẫn rõ.
Tôi đọc:
“Nếu người thừa kế chỉ tìm đến mảnh đất vì giá trị tiền bạc, hoặc bị người khác xúi giục chia bán trái với ý nguyện giữ gìn nhà tổ, quyền định đoạt sẽ tạm chuyển cho người giám hộ được chỉ định, cho đến khi người thừa kế chứng minh mục đích sử dụng phù hợp.”
Gia Hạo hỏi:
“Người giám hộ là ai?”
Tôi nhìn mẹ.
“Mẹ.”
Tuyết Nghi lập tức phản đối:
“Di chúc ba mươi năm trước làm sao còn hiệu lực? Hơn nữa Gia Hạo đã trưởng thành.”
Tôi nói:
“Có một phụ lục lập sau khi dì Nhược Mai mất. Bố, mẹ và luật sư gia đình cùng ký. Phụ lục quy định khi sự thật về thân phận Gia Hạo được công bố, quyền định đoạt khu đất chỉ được trao cho em ấy sau sáu tháng, với điều kiện không có tranh chấp cưỡng ép.”
Tuyết Nghi đỏ mặt:
“Cưỡng ép gì? Tôi chỉ đề nghị.”
Bác cả lạnh lùng:
“Cô gọi cả họ đến ép bố mẹ chồng ký, còn chưa gọi là cưỡng ép?”
Cô ta quay sang Gia Hạo.
“Anh nói đi. Đất là của anh. Anh có quyền.”
Gia Hạo không nhìn cô ta.
Nó vẫn nhìn ảnh Nhược Mai.
“Chị biết từ bao giờ?”
Tôi đáp:
“Biết chắc ba ngày trước.”
“Trước đó?”
“Tôi nghi từ lâu.”
“Vì sao không nói?”
“Bố mẹ không cho.”
Nó cười đau đớn:
“Vậy tất cả đều quyết định thay tôi.”
Tôi không phủ nhận.
“Đúng. Và đó là lỗi của chúng ta.”
Gia Hạo nhìn bố mẹ:
“Con cần ở một mình.”
Nó quay người đi về phía cổng.
Tuyết Nghi chạy theo:
“Gia Hạo, khoan đã! Chúng ta còn phải nói chuyện đất.”
Nó dừng lại.
Lần đầu tiên, ánh mắt nó nhìn vợ lạnh đến vậy.
“Đến lúc này em vẫn chỉ nghĩ đến đất?”
“Em nghĩ cho tương lai của chúng ta.”
“Hay tương lai của em?”
“Anh nghi ngờ em?”
“Anh vừa biết cả đời mình là một lời nói dối. Em không hỏi anh có ổn không. Em chỉ hỏi giấy tờ đất.”
Tuyết Nghi sững sờ.
Gia Hạo bước ra ngoài.
Cô ta định theo, nhưng tôi chắn lại.
“Để nó yên.”
“Chị không có quyền.”
“Cô càng không.”
Cô ta quay sang chiếc hộp.
“Ít nhất phải mở hộp.”
Bố tôi nói:
“Chưa.”
“Vì sao?”
“Vì chỉ Gia Hạo có quyền mở.”
Tuyết Nghi cười lạnh:
“Anh ấy là chồng tôi. Tài sản của anh ấy cũng liên quan đến tôi.”
Mẹ tôi đứng lên.
“Không. Những gì Nhược Mai để lại là tài sản riêng trước hôn nhân. Cô không có quyền.”
Tuyết Nghi nhìn bà, sắc mặt biến đổi.
Lần đầu tiên từ lúc bước vào nhà họ Trình, cô ta nhận ra mẹ tôi không yếu đuối như cô ta nghĩ.
Cả họ bắt đầu giải tán.
Bác cả trước khi đi nói với bố:
“Bí mật giấu lâu đến đâu cũng phải trả giá. Em chuẩn bị tinh thần.”
Bố gật đầu.
Tuyết Nghi không chịu rời.
Cô ta ngồi giữa nhà chính, nhìn chiếc hộp như nhìn một kho báu.
Khoảng một giờ sau, Gia Hạo quay lại.
Quần áo nó ướt đẫm.
Nó đi thẳng đến trước hộp gỗ.
“Mở đi.”
Tôi lấy chiếc chìa khóa nhỏ từ trong phong bì.
Tuyết Nghi lập tức đứng sát bên chồng.
Gia Hạo nhìn cô ta.
“Em ra ngoài.”
“Em là vợ anh.”
“Anh muốn ở cùng gia đình.”
“Em không phải gia đình sao?”
Nó im lặng vài giây.
“Anh không biết.”
Câu nói ấy khiến cô ta tái mặt.
Mẹ tôi nói:
“Tuyết Nghi, con ra ngoài trước.”
Cô ta nghiến răng, cuối cùng đi ra sân.
Nhưng tôi biết cô ta không rời xa.
Cô ta đứng ngay sau cửa nghe lén.
Gia Hạo tra chìa vào ổ.
Khóa mở.
Nắp hộp bật lên.
Bên trong là một xấp thư buộc bằng dây đỏ, một cuốn nhật ký bìa xanh, một giấy khai sinh cũ và một túi vải màu trắng.
Gia Hạo cầm giấy khai sinh.
Tên mẹ: Tạ Nhược Mai.
Tên bố: Trình Quốc Viễn.
Nó nhắm mắt.
Không còn đường lùi.
Mẹ tôi bật khóc.
“Gia Hạo…”
Nó giơ tay.
“Cho con đọc thư.”
Lá thư đầu tiên ghi:
“Gửi con trai của mẹ, Trình Gia Hạo.”
Nó đọc dòng đầu rồi dừng.
Tôi thấy tay em trai run.
Nó đưa thư cho tôi.
“Chị đọc.”
Tôi mở thư.
“Gia Hạo, khi con đọc được lá thư này, có lẽ mẹ đã không còn ở bên con. Mẹ không biết mọi người sẽ kể về mẹ như thế nào. Có thể họ nói mẹ ích kỷ, yếu đuối hoặc đã làm sai. Tất cả đều đúng một phần. Nhưng có một điều mẹ muốn con biết: con không phải sai lầm.”
Mẹ tôi quay mặt đi.
Tôi tiếp tục:
“Ngày sinh con, mẹ vừa sợ vừa vui. Chị gái mẹ bế con trước. Con nắm ngón tay chị ấy. Lúc đó mẹ hiểu rằng trên đời này, người có thể yêu con nhiều hơn mẹ có lẽ chính là chị ấy.”
Gia Hạo bật khóc.
Không thành tiếng.
Chỉ có nước mắt chảy xuống.
“Vì vậy, mẹ đã đồng ý để con gọi chị ấy là mẹ. Không phải vì mẹ không cần con, mà vì mẹ sợ mình không đủ mạnh để cho con một cuộc sống bình yên.”
Tôi đọc đến đoạn cuối:
“Mảnh đất phía đông không phải món quà để con trở nên giàu có. Đó là nơi mẹ từng trồng hoa mai và mơ có một căn nhà nhỏ. Nếu sau này con thật sự muốn xây, hãy xây một nơi mà người trong gia đình có thể trở về, không phải một bức tường để chia cắt họ. Nếu người bên cạnh con chỉ nhìn thấy giá đất mà không nhìn thấy câu chuyện phía dưới, hãy cẩn thận. Người yêu con sẽ hỏi con đang đau thế nào trước khi hỏi con được thừa kế bao nhiêu.”
Ngoài cửa, có tiếng vật gì rơi xuống.
Tuyết Nghi đã nghe được.
Gia Hạo ngẩng lên nhìn cửa.
Nó không nói.
Tôi đọc câu cuối cùng:
“Còn một bí mật khác nằm dưới đáy hộp. Chỉ mở khi con đã biết ai thật sự đứng bên cạnh mình.”
Gia Hạo nhìn vào hộp.
Dưới lớp giấy có một tấm gỗ mỏng.
Nó nhấc lên.
Bên dưới là một phong bì niêm phong màu đỏ, trên đó viết:
“KHÔNG MỞ TRONG NGÀY ĐẦU TIÊN.”
Gia Hạo hỏi:
“Vì sao?”
Bố nói:
“Bố không biết.”
Tôi nhìn phong bì.
“Có lẽ dì muốn em có thời gian bình tĩnh.”
Gia Hạo đặt lại.
“Con sẽ không mở hôm nay.”
Bố gật đầu.
Nó đứng dậy.
“Con ra ngoài.”
Mẹ hỏi:
“Con đi đâu?”
“Về căn hộ.”
“Tuyết Nghi…”
“Con sẽ nói chuyện với cô ấy.”
Nó mở cửa.
Tuyết Nghi đứng bên ngoài, mặt trắng bệch.
“Anh…”
Gia Hạo nhìn cô ta.
“Đi thôi.”
Hai người rời nhà.
Tôi đứng bên cửa nhìn theo.
Trong lòng không hề nhẹ nhõm.
Bởi tôi biết bí mật trong chiếc hộp chưa kết thúc.
Và ánh mắt Tuyết Nghi lúc nhìn phong bì đỏ khiến tôi hiểu một chuyện:
Cô ta sẽ không chờ đến ngày mai.
CHƯƠNG 2: NGƯỜI VỢ MỚI VÀ BỨC THƯ BỊ MỞ TRỘM
Đêm đó, căn nhà tổ không ai ngủ.
Mẹ tôi ngồi trong phòng dì Nhược Mai đến gần sáng.
Bố ngồi dưới bàn thờ, trước mặt là chén trà nguội.
Còn tôi mang chiếc hộp gỗ vào phòng làm việc, khóa trong két.
Ba giờ mười bảy phút, camera ngoài sân gửi cảnh báo vào điện thoại.
Có người trèo qua tường phía đông.
Tôi bật dậy.
Hình ảnh hồng ngoại cho thấy một bóng phụ nữ mặc áo khoác dài, đội mũ, đi thẳng về phía phòng làm việc.
Tôi gọi cho người bảo vệ khu phố rồi cầm đèn pin đi xuống.
Cửa phòng làm việc vừa bị mở.
Bóng người đang cúi trước két.
Tôi bật đèn.
“Tuyết Nghi.”
Cô ta giật mình quay lại.
Trên tay là một chùm chìa khóa.
“Cô đang làm gì?”
“Gia Hạo nhờ tôi lấy hộp.”
“Em ấy đang ở đâu?”
“Ở ngoài xe.”
“Gọi nó vào.”
Cô ta không động.
Tôi lấy điện thoại gọi Gia Hạo.
Máy tắt.
Tuyết Nghi lập tức lao về phía cửa.
Tôi chặn lại.
“Cô dùng chìa khóa nào mở phòng?”
“Chìa tôi tìm thấy.”
“Cô đã lấy từ phòng bố mẹ?”
“Tránh ra.”
“Cô muốn lấy phong bì đỏ?”
Sắc mặt cô ta thay đổi.
“Tôi chỉ muốn biết bên trong còn gì.”
“Tại sao gấp đến vậy?”
“Vì liên quan đến chồng tôi.”
“Vậy để chồng cô tự quyết.”
“Anh ấy yếu đuối! Anh ấy vừa nghe mấy lời trong thư đã quay sang nghi tôi.”
“Lá thư nói đúng chỗ nào nên cô mới sợ?”
Cô ta giơ tay định đẩy tôi.
Đúng lúc đó, bảo vệ gõ cổng.
Tuyết Nghi dừng lại.
Tôi nói:
“Cô có hai lựa chọn. Một là ngồi xuống nói rõ. Hai là để bảo vệ báo công an về việc đột nhập.”
Cô ta nghiến răng.
Cuối cùng, cô ta ngồi xuống ghế.
Tôi đóng cửa.
“Cô biết khu đất từ trước khi quen Gia Hạo, đúng không?”
Tuyết Nghi nhìn tôi:
“Chị lấy gì kết luận?”
“Cô biết căn phòng phía sau. Biết phải tìm giấy tờ trong đó. Biết chiếc hộp có giá trị. Một người mới vào nhà không thể hiểu nhanh như vậy.”
“Gia Hạo từng kể.”
“Gia Hạo còn không biết căn phòng của ai.”
Cô ta im lặng.
Tôi tiếp:
“Cô là người Tô Châu, nhưng gia đình chuyển đi Vô Tích khi cô mười tuổi. Trước đó, cô sống ở ngõ cách đây chưa đầy hai cây số.”
Mắt cô ta rung lên.
“Tôi đã kiểm tra.”
“Chị điều tra tôi?”
“Sau khi cô thúc Gia Hạo cưới chỉ trong ba tháng.”
“Chúng tôi yêu nhau.”
“Có thể. Nhưng cô còn có mục đích khác.”
Tuyết Nghi bật cười.
“Chị nghĩ mình thông minh lắm sao?”
“Không. Tôi chỉ cẩn thận.”
“Vậy chị biết mẹ tôi là ai không?”
Tôi nhìn cô ta.
Đó là câu hỏi tôi chưa có đáp án.
Hồ sơ của Tuyết Nghi ghi mẹ cô ta tên Lâm Phương, từng làm kế toán cho một xưởng dệt nhỏ rồi mất vì bệnh cách đây năm năm.
Tôi nói:
“Bà Lâm Phương.”
“Bà ấy không phải mẹ ruột tôi.”
Tôi im lặng.
Tuyết Nghi nhìn thẳng vào tôi.
“Mẹ ruột tôi tên Chu Á Bình.”
Cái tên ấy khiến tôi thấy quen.
Rồi tôi nhớ ra.
Chu Á Bình là người phụ nữ từng xuất hiện trong hồ sơ vụ đầu tư khiến dì Nhược Mai mang nợ.
Bà ta là chị gái của người đàn ông đã lừa dì.
Tôi hỏi:
“Chu Á Bình liên quan đến Phan Dũng?”
“Phan Dũng là cậu ruột tôi.”
“Người lừa tiền của dì Nhược Mai.”
“Đúng.”
Tôi ngồi xuống.
Bí mật đã rẽ sang hướng khác.
Tuyết Nghi nói:
“Sau vụ việc, cậu tôi bỏ trốn. Mẹ tôi bị cả gia đình nhà chồng ghét bỏ. Bà gửi tôi cho dì Lâm Phương nuôi rồi rời Tô Châu.”
“Vậy cô tiếp cận Gia Hạo để làm gì? Trả thù?”
“Ban đầu không.”
“Ban đầu?”
“Tôi biết nhà họ Trình từ nhỏ. Mẹ nuôi từng chỉ căn nhà này, nói người trong đó đã khiến gia đình tôi tan nát.”
“Phan Dũng lừa tiền rồi bỏ trốn. Gia đình tôi cũng là nạn nhân.”
“Nhưng các người giữ lại thứ thuộc về cậu tôi.”
“Thứ gì?”
“Một cuốn sổ tài khoản.”
Tôi nhớ chiếc hộp.
“Cô nghĩ nó nằm trong phòng Nhược Mai?”
“Không phải nghĩ. Mẹ ruột tôi từng nói.”
“Phan Dũng gửi cho bà ấy?”
“Trước khi bỏ trốn, ông ta đưa một cuốn sổ ghi danh sách tiền và tài khoản. Sau đó Nhược Mai lấy được.”
“Vì sao dì lấy?”
“Để tìm bằng chứng đòi lại tiền.”
“Vậy đó là bằng chứng, không phải tài sản của cô.”
Tuyết Nghi cười lạnh:
“Trong đó có tiền của gia đình tôi.”
“Tiền do cậu cô chiếm từ người khác.”
“Không phải tất cả.”
Tôi nhìn cô ta.
“Cô cưới Gia Hạo để vào căn nhà này tìm cuốn sổ?”
Cô ta không trả lời.
Sự im lặng chính là thừa nhận.
“Gia Hạo biết không?”
“Không.”
“Cô có yêu nó không?”
Cô ta siết tay.
“Có.”
“Nhưng vẫn dùng nó.”
“Ban đầu tôi chỉ muốn tiếp cận. Sau đó tôi thật sự yêu anh ấy.”
“Vậy tại sao sáng hôm sau cưới đã ép chia đất?”
“Tôi cần quyền xây dựng để đào khu đất phía đông.”
Tôi thấy lạnh sống lưng.
“Cô nghĩ cuốn sổ được chôn dưới đất?”
“Mẹ tôi nói Phan Dũng từng chôn một két sắt gần cây mai. Nhược Mai tìm thấy một phần, phần còn lại không rõ.”
“Cô muốn xây biệt thự để đào mà không bị nghi ngờ.”
“Đúng.”
“Cả chuyện gọi cả họ đến?”
“Để bố mẹ không thể từ chối.”
Tôi nhìn người phụ nữ trước mặt.
Tuyết Nghi không chỉ tham đất.
Cô ta đã chuẩn bị một kế hoạch từ rất lâu.
Nhưng điều đáng sợ nhất là Gia Hạo hoàn toàn không biết.
Tôi hỏi:
“Phong bì đỏ có liên quan đến két sắt?”
“Có thể.”
“Cô chưa từng nhìn thấy.”
“Nhưng Nhược Mai chắc chắn để lại manh mối.”
Tôi im lặng một lúc.
“Cô về đi.”
Tuyết Nghi ngạc nhiên.
“Chị không báo Gia Hạo?”
“Tôi sẽ nói.”
“Không được!”
Cô ta đứng bật dậy.
“Nếu anh ấy biết tôi tiếp cận vì chuyện này, anh ấy sẽ bỏ tôi.”
“Đó là hậu quả cô phải chịu.”
“Tôi đang mang thai.”
Tôi nhìn cô ta.
“Cô chắc chứ?”
Cô ta sững lại.
“Ý chị là gì?”
“Trước đám cưới, cô nói với mẹ tôi rằng cô chậm hai tuần. Sau đó cô lại bảo bác sĩ xác nhận mang thai.”
“Đúng.”
“Nhưng hồ sơ bệnh viện không có.”
Mặt cô ta trắng đi.
“Tôi chưa kịp làm.”
“Cô nói dối để thúc đám cưới?”
“Không.”
“Vậy giấy xét nghiệm đâu?”
Tuyết Nghi quay mặt.
Tôi hiểu.
Cô ta không mang thai.
Lời nói dối được dùng để khiến Gia Hạo cưới nhanh hơn và để cả nhà khó từ chối yêu cầu tài sản.
Tôi thấy giận đến mức bàn tay lạnh đi.
“Cô ra khỏi nhà.”
“Chị nghe tôi giải thích.”
“Ra ngoài.”
“Cẩm Ninh, tôi thật sự yêu Gia Hạo.”
“Người yêu nó sẽ không dựng cả một cái bẫy quanh nó.”
“Tôi định sau khi tìm được đồ sẽ nói.”
“Sau khi lấy được thứ cô muốn.”
“Không phải!”
Tôi mở cửa.
Bảo vệ vẫn đứng ngoài sân.
Tuyết Nghi nhìn tôi một lúc lâu rồi đi.
Trước khi bước ra, cô ta quay lại:
“Chị nghĩ mình bảo vệ được tất cả sao? Phong bì đỏ còn có chuyện chị chưa biết.”
“Cô biết gì?”
“Nhược Mai không chết trong một tai nạn bình thường.”
Tôi sững lại.
Cô ta cười nhạt:
“Mẹ tôi nói chiếc xe hôm đó bị ai đó động vào.”
“Cô có bằng chứng?”
“Có thể nằm trong hộp.”
“Cô đang cố kéo dài.”
“Chị cứ mở phong bì rồi biết.”
Cô ta rời đi.
Tôi khóa cửa, nhưng lòng không thể yên.
Bốn giờ sáng, Gia Hạo gọi.
“Chị, Tuyết Nghi có đến nhà không?”
“Có.”
Nó im lặng.
“Em biết?”
“Em tỉnh dậy không thấy cô ấy. Camera căn hộ cho thấy cô ấy lấy xe.”
“Em đến đây.”
“Có chuyện gì?”
“Đến rồi nói.”
Nửa giờ sau, Gia Hạo xuất hiện.
Tôi kể toàn bộ.
Ban đầu nó không tin.
Khi nghe chuyện mang thai là giả, nó đứng bật dậy.
“Không thể. Cô ấy cho em xem que thử.”
“Có tên cô ấy không?”
“Que thử thì làm gì có tên.”
“Em đi cùng cô ấy đến bệnh viện chưa?”
Nó không đáp.
Tôi đặt điện thoại trước mặt.
“Đây là tin nhắn cô ấy gửi mẹ, nói bác sĩ xác nhận. Nhưng bệnh viện không có hồ sơ. Em có thể tự kiểm tra.”
Gia Hạo gọi cho Tuyết Nghi.
Cô ta không nghe.
Lần thứ hai, điện thoại tắt máy.
Nó ngồi xuống, hai tay ôm đầu.
“Em là thằng ngốc.”
“Không. Em tin người mình yêu.”
“Khác gì?”
“Khác.”
“Chị đừng an ủi.”
Tôi ngồi cạnh.
“Em muốn mở phong bì đỏ không?”
Nó nhìn chiếc két.
“Muốn.”
Tôi lấy hộp ra.
Phong bì vẫn niêm phong nguyên vẹn.
Gia Hạo cầm lên.
Trên mặt sau có một dòng chữ nhỏ:
“Nếu con mở thư vì nghi ngờ người bên cạnh, trước tiên hãy tự hỏi con có đang dùng tài sản để đo tình cảm không.”
Nó nhắm mắt.
“Dì ấy như biết trước.”
“Không. Dì chỉ hiểu con người.”
Gia Hạo xé niêm phong.
Bên trong có một lá thư, một bản đồ vẽ tay và một băng cassette nhỏ.
Lá thư viết:
“Gia Hạo, nếu con mở được phong bì này, có nghĩa câu chuyện cũ đã quay lại. Người họ Phan hoặc người liên quan đến họ có thể đang tìm một cuốn sổ.”
Gia Hạo nhìn tôi.
Tôi tiếp tục đọc.
“Cuốn sổ đó không chứa kho báu. Nó là danh sách những người bị Phan Dũng lừa, số tiền đã lấy và các tài khoản trung gian. Mẹ đã tìm được nó trước khi đi Nam Kinh. Mẹ định giao cho luật sư để trả lại tiền.”
“Nhưng mẹ không kịp.”
“Sau tai nạn, chiếc cặp của mẹ biến mất. Bố con tìm thấy cuốn sổ vài tháng sau, trong tay một người tên Chu Á Bình.”
Tôi dừng lại.
Mẹ ruột của Tuyết Nghi.
Gia Hạo hỏi:
“Sau đó?”
“Mẹ đã đổi cho bà ấy một điều kiện: bà ấy giao sổ, gia đình sẽ không truy cứu phần tiền bà ấy giữ và giúp con gái bà ấy có cuộc sống mới. Nhưng Chu Á Bình chỉ giao bản sao. Bản gốc được bà ấy giấu.”
“Vậy bản gốc ở đâu?”
Tôi đọc tiếp:
“Manh mối cuối cùng nằm dưới cây hòe phía sau phòng mẹ. Không phải để con đào lấy tiền, mà để con biết ai đã gây ra tai nạn.”
Gia Hạo đứng bật dậy.
“Dưới cây hòe.”
Chúng tôi ra sau nhà khi trời vừa sáng.
Mưa đã ngừng.
Dưới gốc cây hòe, rêu phủ kín một phiến đá hình chữ nhật.
Theo bản đồ, chúng tôi đo từ mép phòng ba bước, từ thân cây hai bước.
Tôi dùng xẻng nhỏ đào.
Khoảng hai mươi phút sau, lưỡi xẻng chạm vào kim loại.
Một hộp sắt cũ hiện ra.
Bố mẹ cũng đã thức dậy, đứng nhìn.
Bố hỏi:
“Nhược Mai để lại bản đồ?”
“Đúng.”
Ông ngồi xuống bên hố, mặt biến sắc.
“Bố biết hộp này?”
“Không.”
Chúng tôi mang hộp vào nhà.
Khóa đã mục.
Bên trong là một cuốn sổ bọc dầu, ba tấm ảnh và một lá thư không gửi.
Một trong ba tấm ảnh chụp chiếc xe của dì Nhược Mai trước tai nạn.
Tấm thứ hai chụp một người đàn ông đang cúi gần bánh xe.
Tấm thứ ba là khuôn mặt người ấy.
Bố cầm ảnh, tay run.
“Phan Dũng.”
Gia Hạo hỏi:
“Ông ta chưa bỏ trốn?”
“Thời điểm đó mọi người tưởng đã bỏ.”
Tôi mở thư.
Thư do một người thợ sửa xe tên Lý Cường viết cho dì Nhược Mai. Ông ta nói Phan Dũng nhờ ông làm hỏng dây phanh, nhưng ông không đồng ý. Sau đó ông phát hiện một người khác đã động vào xe. Ông chụp ảnh làm bằng chứng nhưng sợ liên lụy nên không báo ngay.
Dì Nhược Mai nhận được thư trước ngày đi Nam Kinh.
Bà giấu bằng chứng dưới cây hòe, có lẽ định sau khi an toàn sẽ nhờ luật sư xử lý.
Nhưng bà vẫn dùng chính chiếc xe đó.
Gia Hạo hỏi:
“Tại sao dì biết xe có vấn đề mà vẫn đi?”
Bố nói:
“Có thể thư đến sau khi cô ấy đã rời.”
Tôi nhìn ngày tháng.
“Không. Thư đề ngày trước đó hai hôm.”
Mẹ tôi bỗng nói:
“Nhược Mai không nhận được thư.”
Chúng tôi nhìn bà.
“Lá thư này từng được gửi đến nhà. Tôi đã nhìn thấy.”
Bố đứng bật dậy.
“Bà biết?”
Mẹ khóc.
“Tôi không đọc. Tôi chỉ thấy phong bì ghi tên nó. Hôm đó tôi giận, tôi giấu vào ngăn tủ, định để nó đi rồi mới đưa.”
Bố lảo đảo.
“Bà giấu thư?”
“Tôi không biết bên trong là cảnh báo!”
“Nhưng vì bà giấu, nó không biết xe bị động!”
Mẹ ôm mặt.
“Tôi không biết…”
Gia Hạo nhìn người mẹ đã nuôi mình.
Trong mắt nó không chỉ có đau đớn, mà còn có sự giằng xé khủng khiếp.
Mẹ ngồi sụp xuống.
“Gia Hạo, mẹ xin lỗi.”
Nó lùi lại.
“Con cần ra ngoài.”
Lần này không ai ngăn.
Nó rời khỏi nhà.
Bố quay lưng về phía mẹ.
Tôi biết ông muốn trách, nhưng ba mươi năm hôn nhân, hai mươi ba năm tội lỗi và những gì mẹ đã làm để nuôi Gia Hạo khiến mọi lời buộc tội trở nên phức tạp.
Mẹ không cố ý gây ra cái chết.
Nhưng sự giận dữ của bà đã lấy đi cơ hội cứu em gái.
Một sai lầm không cố ý vẫn có thể tạo ra hậu quả cả đời.
Buổi trưa, Tuyết Nghi gọi cho tôi.
“Các người đã đào được hộp?”
Tôi lạnh người.
“Cô theo dõi?”
“Không. Tôi biết bản đồ.”
“Vì sao?”
“Mẹ tôi có một bản sao.”
“Cô đang ở đâu?”
“Cùng Gia Hạo.”
Tôi đứng bật dậy.
“Cô muốn làm gì?”
“Chỉ nói chuyện.”
“Đưa điện thoại cho em ấy.”
“Anh ấy không muốn nghe chị.”
“Tuyết Nghi.”
Cô ta cười.
“Chị muốn Gia Hạo trở về thì mang cuốn sổ đến kho dệt cũ ở Bình Giang. Một mình.”
“Cô đang đe dọa?”
“Tôi chỉ trao đổi.”
“Gia Hạo tự nguyện ở đó?”
Phía bên kia im lặng.
Rồi tôi nghe tiếng em trai:
“Chị đừng đến.”
Cuộc gọi bị cắt.
Tôi lập tức báo cho bố và gọi cảnh sát.
Tuyết Nghi có thể không định làm hại Gia Hạo, nhưng cô ta đang tuyệt vọng.
Cuốn sổ có thể liên quan đến tiền, người thân và cả hành vi cũ của gia đình cô ta.
Tôi không thể mạo hiểm.
Kho dệt cũ nằm bên con kênh ở khu Bình Giang, bỏ hoang nhiều năm.
Tôi đến cùng một bản sao cuốn sổ, còn bản gốc giao cho luật sư.
Cảnh sát mặc thường phục đứng quanh khu vực.
Tôi bước vào.
Gia Hạo ngồi trên ghế, không bị trói.
Tuyết Nghi đứng bên cửa sổ.
“Chị đến rồi.”
Tôi nhìn em trai.
“Em có sao không?”
Nó lắc đầu.
“Tuyết Nghi không làm gì em.”
Tôi quay sang cô ta.
“Vậy đây là gì?”
“Gia Hạo tự đến.”
Nó nói:
“Cô ấy bảo biết chuyện mẹ ruột em.”
“Tuyết Nghi đã nói gì?”
Nó không trả lời.
Cô ta nói thay:
“Mẹ tôi còn sống.”
Tôi sững lại.
“Chu Á Bình chưa mất?”
“Chưa.”
“Bà ấy ở đâu?”
“Ở Đài Loan.”
“Vì sao cô nói mẹ nuôi đã mất?”
“Vì tôi không muốn ai tìm hiểu.”
Tuyết Nghi bước đến.
“Cuốn sổ đâu?”
Tôi giơ túi tài liệu.
“Trước tiên nói rõ Gia Hạo có thể đi.”
“Anh ấy muốn ở lại.”
Gia Hạo nhìn tôi:
“Chị, em muốn nghe hết.”
Tuyết Nghi lấy điện thoại, gọi video.
Màn hình hiện lên một người phụ nữ ngoài sáu mươi tuổi, gương mặt gầy, tóc bạc.
Bà nhìn Gia Hạo rất lâu.
“Con giống Nhược Mai.”
Gia Hạo hỏi:
“Bà biết mẹ tôi?”
“Biết.”
“Bà biết ai gây tai nạn?”
Chu Á Bình nhắm mắt.
“Em trai tôi.”
“Phan Dũng?”
“Đúng.”
“Vì sao?”
“Nhược Mai có cuốn sổ. Nếu cô ấy giao cho cảnh sát, Phan Dũng không thể trốn.”
“Sau đó ông ta đâu?”
“Ông ta sang Myanmar, vài năm sau mất vì bệnh.”
Tôi hỏi:
“Bản gốc cuốn sổ ở đâu?”
“Trong tay nhà họ Trình.”
“Bà nói dối. Chúng tôi chỉ vừa tìm thấy dưới cây.”
Bà nhìn tôi.
“Đó là bản sao thứ hai. Bản gốc tôi đã giao cho Trình Quốc Viễn.”
Tôi quay sang Gia Hạo.
Nếu bố đã có bản gốc, vì sao ông không nói?
Chu Á Bình tiếp:
“Đổi lại, ông ấy cho tôi năm triệu tệ và yêu cầu tôi rời khỏi Tô Châu.”
Tôi thấy đầu óc lạnh đi.
“Bố tôi mua sự im lặng?”
“Ông ấy muốn bảo vệ danh dự gia đình. Nếu vụ án bị khui lại, chuyện Nhược Mai, Gia Hạo và mối quan hệ trong nhà đều bị lộ.”
Gia Hạo đứng lên.
“Bố biết kẻ gây ra tai nạn nhưng không báo?”
Chu Á Bình gật đầu.
Nó nhìn tôi.
Tôi không thể trả lời.
Bởi tôi cũng vừa biết.
Tuyết Nghi nói:
“Bây giờ chị hiểu vì sao tôi muốn cuốn sổ chưa? Nó chứng minh bố chị đã che giấu.”
“Cô muốn dùng nó để đòi đất?”
“Để lấy lại những gì gia đình tôi đáng có.”
“Gia đình cô gây ra tai nạn.”
“Còn bố chị trả tiền để bịt miệng.”
“Không điều nào làm cô có quyền chiếm đất của Gia Hạo.”
“Nhưng Gia Hạo là chồng tôi.”
Gia Hạo lên tiếng:
“Không còn lâu nữa.”
Tuyết Nghi quay phắt lại.
“Anh nói gì?”
“Anh sẽ ly hôn.”
Cô ta trắng mặt.
“Vì chị anh?”
“Vì em lừa anh.”
“Em làm vì mẹ.”
“Em nói mang thai.”
“Em sợ anh không cưới.”
“Em tiếp cận anh vì căn nhà.”
“Sau đó em yêu anh!”
“Anh tin em có tình cảm. Nhưng tình cảm không thể xóa hết dối trá.”
Tuyết Nghi bật khóc.
“Anh biết em đã sống thế nào không? Từ nhỏ em nghe người ta nói nhà họ Trình hại cả gia đình em. Mẹ bỏ đi. Mẹ nuôi bệnh tật. Em lớn lên với một câu duy nhất: phải trở về lấy lại những gì bị cướp.”
Gia Hạo nói:
“Nhưng anh không cướp của em.”
“Anh là con của Nhược Mai.”
“Vậy càng không phải kẻ thù.”
“Em biết.”
“Biết mà vẫn dùng anh.”
Cô ta khóc nấc.
Gia Hạo quay đi.
Tôi nói:
“Tuyết Nghi, giao toàn bộ bằng chứng cô có. Chuyện của bố tôi sẽ được làm rõ. Nhưng cô không được tiếp tục ép Gia Hạo.”
“Chị nghĩ mình có thể quyết?”
“Không. Em ấy tự quyết.”
Chu Á Bình trên màn hình nói:
“Tuyết Nghi, dừng lại.”
Cô ta nhìn điện thoại.
“Mẹ bảo con dừng?”
“Ta đã sai khi nuôi con bằng thù hận.”
“Mẹ để con cho người khác rồi biến mất!”
“Vì ta hèn nhát.”
“Bây giờ mẹ lại bảo con dừng?”
“Đúng. Vì con đang trở thành giống ta.”
Tuyết Nghi tắt cuộc gọi.
Cô ta đứng yên rất lâu.
Cuối cùng, cô ta nói:
“Cuốn sổ không ở nhà họ Trình.”
Tôi nhìn cô ta.
“Mẹ tôi nói dối để thử phản ứng.”
“Vậy bản gốc?”
“Phan Dũng mang đi. Có thể đã mất.”
“Còn chuyện bố tôi trả năm triệu?”
“Có thật.”
Gia Hạo nói:
“Anh sẽ hỏi bố.”
Tuyết Nghi nhìn chồng.
“Anh đi rồi sẽ không quay lại?”
“Không.”
Cô ta gật đầu, nước mắt rơi.
“Tôi hiểu.”
Chúng tôi rời kho.
Không ai bị thương.
Nhưng có những mối quan hệ đã đổ vỡ không cần một va chạm nào.
Khi về đến nhà, bố đang chờ.
Gia Hạo đặt tấm ảnh Phan Dũng lên bàn.
“Bố biết ai gây ra tai nạn?”
Bố không phủ nhận.
“Biết.”
“Vì sao không báo?”
“Lúc đó Phan Dũng đã trốn. Chu Á Bình có bản sao sổ. Bà ta đòi tiền.”
“Bố trả?”
“Đúng.”
“Để bà ta im lặng?”
“Để bảo vệ con.”
“Đừng dùng con làm lý do!”
Bố giật mình.
Gia Hạo hét:
“Nếu bố báo sự thật, con có thể lớn lên biết mẹ ruột mình là ai. Dì Nhược Mai có thể được minh oan. Mẹ có thể không sống với tội lỗi. Nhưng bố chọn giữ danh dự!”
Bố cúi đầu.
“Bố sợ.”
“Cả nhà ai cũng sợ. Và mỗi lần sợ, mọi người lại quyết định thay cuộc đời con.”
Mẹ khóc.
“Gia Hạo…”
Nó nhìn bố mẹ.
“Con sẽ chuyển ra ngoài. Con cần thời gian.”
Bố hỏi:
“Còn khu đất?”
“Con không nhận.”
Mẹ sững sờ.
“Đó là của con.”
“Bây giờ con chỉ nhìn thấy trong đó toàn bí mật và tội lỗi.”
Tôi bước tới.
“Em không cần quyết định ngay.”
“Dì Nhược Mai dặn sáu tháng.”
“Đúng.”
“Vậy sáu tháng sau con sẽ trả lời.”
Nó lấy chiếc hộp gỗ.
“Con mang theo.”
Bố gật đầu.
Gia Hạo bước ra cổng.
Lần này, không có Tuyết Nghi đi cùng.
Cuộc hôn nhân của họ mới bắt đầu ba ngày.
Nhưng những lời nói dối đã tồn tại lâu hơn tình yêu.
CHƯƠNG 3: DÒNG CUỐI CÙNG TRONG BẢN DI CHÚC
Sáu tháng sau, cây hòe phía sau nhà bắt đầu thay lá.
Trong khoảng thời gian ấy, nhà họ Trình trải qua nhiều thay đổi.
Gia Hạo thuê một căn hộ nhỏ gần công ty, không về nhà thường xuyên. Nó vẫn gọi cho mẹ, vẫn đưa bố đi khám, nhưng luôn giữ một khoảng cách.
Tuyết Nghi chuyển về Vô Tích.
Hai người nộp đơn ly hôn sau thời gian hòa giải.
Cô ta không đòi tài sản của Gia Hạo, cũng không nhắc lại mảnh đất. Có lẽ vì luật sư đã nói rõ cô ta không có quyền. Có lẽ vì sau mọi chuyện, cô ta hiểu tiếp tục tranh giành chỉ khiến mình mất thêm.
Bố tôi chủ động đến cơ quan chức năng, giao toàn bộ tài liệu liên quan đến vụ tai nạn cũ, khoản tiền từng trả cho Chu Á Bình và cuốn sổ tìm được dưới cây hòe.
Vụ việc đã quá lâu, nhiều người liên quan không còn, nhưng ít nhất hồ sơ của dì Nhược Mai được bổ sung.
Cái chết của bà không còn bị xem là tai nạn đơn thuần.
Tên Phan Dũng được ghi nhận trong tài liệu điều tra với tư cách người có liên quan chính.
Bố cũng công khai sự thật với họ hàng.
Ông đứng trước bàn thờ tổ tiên, nói:
“Tôi đã giấu một người khỏi gia phả để giữ thể diện. Đó là sai lầm lớn nhất đời tôi.”
Sau đó, bài vị của dì Nhược Mai được đặt trong nhà thờ họ.
Mẹ tôi tự tay lau căn phòng phía sau, mở cửa sổ, giặt lại rèm và mang hoa mai vào đặt trên bàn.
Bà thường ngồi ở đó hàng giờ.
Có lần tôi hỏi:
“Mẹ nghĩ gì?”
Bà đáp:
“Mẹ nghĩ nếu ngày đó mẹ đưa lá thư cho nó, có lẽ mọi chuyện đã khác.”
“Có thể.”
“Mẹ không thể tha thứ cho mình.”
“Nhưng mẹ đã nuôi Gia Hạo bằng cả cuộc đời.”
“Điều đó không xóa lỗi.”
“Không. Nhưng chứng minh mẹ không chỉ có lỗi.”
Mẹ nhìn tôi.
“Con có trách mẹ không?”
“Có.”
Bà cúi đầu.
Tôi tiếp:
“Nhưng con cũng thương mẹ.”
Bà bật khóc.
Cuộc sống không phải câu chuyện mà một người hoàn toàn tốt, người kia hoàn toàn xấu.
Mẹ tôi từng giấu một lá thư vì ghen giận.
Bà cũng là người thức trắng hàng trăm đêm chăm Gia Hạo sốt.
Bố tôi từng che giấu sự thật vì danh dự.
Ông cũng là người bán xưởng để trả nợ cho gia đình và nuôi hai chị em tôi ăn học.
Sai lầm không biến mất vì tình yêu.
Nhưng tình yêu cũng không biến mất hoàn toàn vì sai lầm.
Đến đúng ngày tròn sáu tháng, Gia Hạo trở về.
Nó mặc áo khoác xám, gầy hơn trước nhưng ánh mắt bình tĩnh.
Chiếc hộp gỗ được đặt lên bàn.
Bố mẹ ngồi đối diện.
Tôi lấy bản di chúc cũ.
“Em đã quyết định?”
“Rồi.”
Bố nói:
“Dù con chọn thế nào, bố mẹ đều tôn trọng.”
Gia Hạo nhìn ông.
“Bố thật sự làm được sao?”
Bố gật đầu.
“Bố đang học.”
Nó quay sang mẹ.
“Mẹ thì sao?”
Mẹ nói:
“Đất là của con. Nhưng nếu con không muốn, mẹ không ép.”
Gia Hạo nhìn tôi.
“Chị đọc lại dòng cuối.”
Tôi mở bản di chúc.
Dòng cuối của phần về khu đất viết:
“Người thừa kế được quyền từ chối nhận riêng và chuyển tài sản thành nơi dùng chung cho gia đình hoặc cộng đồng, nếu nhận thấy giá trị của mảnh đất lớn hơn lợi ích của một cá nhân.”
Gia Hạo nói:
“Em sẽ không xây biệt thự riêng.”
Mẹ thở nhẹ.
“Em muốn làm gì?”
“Giữ lại căn phòng của mẹ ruột. Phần đất phía đông xây một ngôi nhà hai tầng nhỏ, không phải biệt thự. Tầng dưới làm phòng lưu trữ ký ức gia đình và không gian sinh hoạt cho người già trong khu phố. Tầng trên để các thành viên gia đình ở khi trở về.”
Bố hỏi:
“Con không muốn bán?”
“Không.”
“Giá đất hiện tại rất cao.”
“Chính vì cao nên ai cũng chỉ nhìn thấy tiền.”
Gia Hạo nhìn chiếc hộp.
“Em không muốn lá thư của mẹ trở thành một câu nói vô nghĩa.”
Tôi mỉm cười.
“Đó là quyết định của em.”
Nó gật đầu.
“Nhưng em có điều kiện.”
“Điều kiện gì?”
“Quyền quản lý không đứng tên riêng em.”
Bố mẹ nhìn nhau.
“Em muốn lập một quỹ gia đình. Chị làm người giám sát tài chính. Mẹ phụ trách sử dụng nhà. Bố không được tự ý bán hoặc thế chấp. Sau này nếu em có con, chúng cũng chỉ có quyền sử dụng, không được chia bán.”
Tôi hỏi:
“Em chắc?”
“Chắc.”
“Vậy còn Tuyết Nghi?”
Ánh mắt nó tối lại.
“Bọn em đã ký xong.”
Mẹ nhẹ giọng:
“Con có còn yêu nó không?”
“Có.”
Câu trả lời khiến tất cả im lặng.
Gia Hạo nói tiếp:
“Nhưng yêu không đủ để sống cùng nhau khi niềm tin đã vỡ.”
“Con có hận nó?”
“Không còn.”
“Vậy tại sao không cho cơ hội?”
Nó nhìn mẹ.
“Mẹ đã sống cả đời trong một cuộc hôn nhân bắt đầu từ tội lỗi và sự chịu đựng. Con không muốn lặp lại.”
Mẹ cúi đầu.
Không ai phản bác.
Một tuần sau, chúng tôi bắt đầu dọn khu đất.
Không chặt cây hòe.
Không phá căn phòng cũ.
Kiến trúc sư đề nghị giữ nguyên mái ngói và tường ngoài, chỉ gia cố bên trong.
Trong lúc dọn kho, chúng tôi tìm thấy một hộp thiếc nhỏ giấu sau viên gạch rỗng.
Bên trong có một tấm ảnh dì Nhược Mai bế Gia Hạo khi nó mới sinh.
Phía sau ảnh ghi:
“Con trai của mẹ, dù sau này con gọi ai là mẹ, mẹ vẫn mong con được yêu thương.”
Gia Hạo cầm ảnh rất lâu.
Nó đưa cho mẹ tôi.
“Mẹ giữ đi.”
Bà giật mình.
“Đây là của con.”
“Con có bản sao. Mẹ nên giữ.”
Mẹ bật khóc.
Đó là lần đầu tiên sau sáu tháng, Gia Hạo gọi bà là mẹ mà không do dự.
Bố đứng gần đó quay mặt đi lau mắt.
Tôi đi ra sân, để họ ở lại.
Dưới cây hòe, Tuyết Nghi đang đứng.
Tôi không biết cô ta đến từ khi nào.
Cô ta mặc áo khoác màu be, không trang điểm, trông khác hẳn người phụ nữ từng gọi cả họ đến ép chia đất.
“Cô đến gặp Gia Hạo?”
“Không. Tôi chỉ muốn nhìn căn nhà.”
“Tại sao?”
“Mẹ tôi vừa về nước.”
“Chu Á Bình?”
“Đúng. Bà ấy muốn đến thắp hương cho Nhược Mai.”
Tôi im lặng.
Tuyết Nghi hỏi:
“Có được không?”
“Phải hỏi Gia Hạo.”
Nó từ trong phòng bước ra.
Vừa nhìn thấy Tuyết Nghi, nó dừng lại.
Hai người đứng cách nhau vài mét.
Cô ta nói:
“Mẹ em muốn xin lỗi.”
Gia Hạo đáp:
“Xin lỗi không làm mẹ tôi sống lại.”
“Em biết.”
“Nhưng bà ấy có thể đến thắp hương.”
Tuyết Nghi ngẩng lên.
“Anh đồng ý?”
“Không phải vì em. Vì chuyện cũ nên kết thúc bằng sự thật.”
Cô ta gật đầu.
Một lúc sau, cô nói:
“Em nghe nói anh không bán đất.”
“Đúng.”
“Anh đang xây nơi sinh hoạt chung.”
“Đúng.”
“Em từng nghĩ anh quá yếu đuối.”
Gia Hạo nhìn cô ta.
“Bây giờ?”
“Em mới biết người không bị tiền điều khiển mới là người mạnh.”
Nó không đáp.
Tuyết Nghi lấy từ túi một chiếc chìa khóa nhỏ.
“Đây là chìa khóa căn phòng em đã lấy trộm bản sao.”
Tôi cau mày:
“Cô từng sao chép chìa khóa?”
“Trước đám cưới. Em xin lỗi.”
Cô ta đặt chìa khóa lên bàn đá.
“Còn cái này.”
Một phong bì dày.
“Là tiền mẹ em từng nhận từ bố anh, cộng với lãi. Không đủ hoàn toàn, nhưng là tất cả tài sản bà có thể trả.”
Gia Hạo không nhận.
“Đưa cho luật sư. Phần nào thuộc về những người từng bị hại thì hoàn trả theo hồ sơ. Phần còn lại đưa vào quỹ hỗ trợ.”
Tuyết Nghi nhìn nó.
“Anh không muốn giữ?”
“Không.”
“Anh vẫn vậy.”
“Không. Anh đã khác.”
Cô ta cười buồn.
“Đúng. Anh không còn tin em.”
Gia Hạo nói:
“Anh không muốn làm tổn thương em. Nhưng chúng ta nên kết thúc ở đây.”
“Em hiểu.”
Tuyết Nghi quay đi.
Đi được vài bước, cô ta dừng lại.
“Gia Hạo.”
“Gì?”
“Nếu ngày đầu tiên em nói thật, anh có cưới em không?”
Nó suy nghĩ rất lâu.
“Có thể không.”
Cô ta cười, mắt đỏ lên.
“Em biết.”
Gia Hạo tiếp:
“Nhưng ít nhất anh sẽ không hối hận vì từng tin em.”
Nước mắt cô ta rơi.
Cô ta không nói nữa.
Một tháng sau, Chu Á Bình đến.
Bà mặc áo khoác đen, tóc bạc búi thấp.
Trước bài vị Nhược Mai, bà quỳ rất lâu.
Không ai bắt.
Bà tự quỳ.
“Nhược Mai,” bà nói, “tôi biết em trai mình làm gì nhưng đã im lặng. Tôi nhận tiền để chạy trốn. Tôi còn nuôi con gái bằng câu chuyện rằng nhà cô cướp của chúng tôi. Tôi sai rồi.”
Mẹ tôi đứng phía sau.
“Không chỉ bà sai.”
Chu Á Bình quay lại.
Hai người phụ nữ nhìn nhau.
Một người từng giấu thư.
Một người từng giấu sự thật.
Cả hai đều mất một phần đời vì nỗi sợ và sự ích kỷ.
Mẹ nói:
“Chúng ta không thể xin Nhược Mai sống lại. Nhưng có thể ngừng để con cái tiếp tục gánh.”
Chu Á Bình gật đầu.
Bà đặt phong bì tiền lên bàn thờ.
Gia Hạo không chạm vào.
Luật sư sau đó xử lý theo đúng ý nó.
Một phần tiền được hoàn trả cho gia đình các nạn nhân còn tìm được.
Phần không xác định được người nhận được đưa vào quỹ hỗ trợ pháp lý cho người bị lừa đảo tài chính.
Ngôi nhà mới hoàn thành vào mùa thu.
Không lớn.
Tường trắng, mái ngói xám, cửa gỗ, hành lang nhìn ra cây hòe.
Căn phòng của dì Nhược Mai được giữ nguyên một phần, nhưng cửa không còn dán niêm phong.
Chiếc hộp gỗ đặt trong tủ kính.
Bên cạnh là bản sao lá thư đầu tiên.
Ngày khánh thành, họ hàng đến đông.
Cũng những người từng ngồi trong nhà chính ép chia đất.
Cô hai nhìn quanh rồi nói:
“Nếu ngày đó chia đất xây biệt thự, có lẽ không được thế này.”
Bác cả đáp:
“May mà còn bản di chúc.”
Tôi nghe và cười.
Không phải bản di chúc cứu được mảnh đất.
Mà là dòng cuối cùng buộc người ta dừng lại trước khi biến tài sản thành nguyên nhân chia rẽ.
Bố tôi đứng dưới cây hòe, chống gậy nhìn trẻ con trong khu phố chạy qua sân.
Ông nói với tôi:
“Bố từng nghĩ giữ bí mật là giữ gia đình.”
“Bây giờ bố nghĩ sao?”
“Bí mật chỉ làm gia đình ở cạnh nhau bằng một sợi dây mục. Đến ngày đứt, ai cũng ngã.”
“Ít nhất mọi người đã đứng dậy.”
Ông nhìn tôi.
“Con có trách bố vì để con gánh chuyện này không?”
“Có.”
Ông gật đầu.
“Bố chấp nhận.”
“Từ giờ bố đừng giấu gì nữa.”
“Không còn sức để giấu.”
Tôi bật cười.
Mẹ mang trà ra.
Bà đặt một chén trước mặt bố, một chén trước mặt tôi.
Gia Hạo từ cổng bước vào, tay cầm một chậu hoa mai nhỏ.
“Em trồng ở đâu?” tôi hỏi.
“Trước cửa phòng.”
Mẹ nhìn chậu cây, mắt đỏ lên.
“Nó thích hoa mai.”
Gia Hạo nói:
“Con biết.”
Nó gọi bà là mẹ.
Rất tự nhiên.
Mẹ quay mặt lau nước mắt.
Chúng tôi cùng trồng cây.
Đất ẩm, mùi cỏ và gỗ mới hòa vào nhau.
Khi lấp lớp đất cuối cùng, Gia Hạo nói:
“Chị còn nhớ ngày Tuyết Nghi gọi cả họ đến không?”
“Nhớ.”
“Lúc đó em chỉ nghĩ có một căn biệt thự sẽ khiến mình có thể diện.”
“Bây giờ?”
“Nơi này không đứng tên riêng em, nhưng em thấy nó thuộc về mình hơn bất kỳ căn biệt thự nào.”
Tôi hỏi:
“Vì sao?”
“Vì em biết mình giữ nó cho điều gì.”
Buổi chiều, khi khách đã về gần hết, tôi một mình vào căn phòng cũ.
Ánh nắng chiếu qua cửa sổ, rơi lên chiếc hộp gỗ.
Tôi mở tủ kính.
Trong hộp vẫn còn cuốn nhật ký của dì Nhược Mai.
Ở trang cuối, bà viết:
“Người ta thường nghĩ di sản là nhà, đất, tiền hoặc một cái tên được ghi trong giấy tờ. Nhưng thứ để lại lâu nhất chính là cách một gia đình đối xử với sự thật. Nếu họ giấu nó, con cháu sẽ phải sống trong bóng tối. Nếu họ dám nhìn vào nó, ngay cả một sai lầm cũng có thể trở thành lời cảnh tỉnh.”
Tôi khép nhật ký.
Ngoài sân, bố gọi mẹ vào ăn cơm.
Gia Hạo đang cười với mấy đứa trẻ.
Căn nhà không còn niêm phong.
Cái tên Nhược Mai không còn khiến mọi người im lặng.
Bức ảnh của bà được treo ngay ngắn bên cửa sổ.
Tôi hiểu rằng chúng tôi không thể sửa lại quá khứ.
Không thể đưa bà về.
Không thể lấy lại hai mươi ba năm Gia Hạo sống trong lời nói dối.
Không thể biến cuộc hôn nhân bắt đầu bằng kế hoạch của Tuyết Nghi thành một tình yêu trong sạch.
Nhưng chúng tôi có thể dừng việc tiếp tục nói dối.
Có thể trả lại tên cho người đã bị xóa khỏi gia đình.
Có thể biến khu đất từng khiến mọi người tranh giành thành nơi không thuộc riêng ai.
Và có thể để thế hệ sau biết rằng mảnh đất ấy không được giữ lại nhờ một bản di chúc.
Nó được giữ lại bởi một câu hỏi:
Người đang đòi tài sản có thật sự hiểu thứ họ sắp nhận hay không?
Ngày hôm đó, khi Tuyết Nghi gọi cả họ đến ép bố mẹ tôi chia nửa mảnh đất, cô ta nghĩ mình chỉ cần vài chữ ký.
Tôi đặt bản di chúc cũ và chiếc chìa khóa rỉ lên bàn.
Mười phút sau, cô ta ôm chiếc hộp gỗ chạy ra.
Gia Hạo nghe bố gọi tên một người đã mất.
Không ai ngờ phía sau cánh cửa bị niêm phong không phải vàng bạc.
Mà là thân phận của một đứa con.
Tội lỗi của những người làm cha mẹ.
Âm mưu kéo dài qua hai thế hệ.
Và lời nhắc rằng một căn nhà có thể chia đôi bằng một đường mực, nhưng một gia đình đã bị chia cắt bởi bí mật thì phải mất rất nhiều năm mới có thể học cách bước về phía nhau.
Tôi đóng cửa tủ kính.
Nhưng không khóa.
Từ đó, căn phòng không bao giờ bị niêm phong thêm lần nào nữa.
‼️‼️‼️Lưu ý cuối cùng dành cho người đọc: Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu. Tất cả tình tiết, cốt truyện không chỉ trích, xúc phạm bất cứ cá nhân, tổ chức nào. Đây chỉ là truyện ngắn và không phải là một sự kiện, tin tức báo chí.
.