Bức ảnh trên màn hình điện thoại Trình Gia Nghi khiến tôi quên cả đau bên má.
Đó là ảnh một tờ siêu âm thai.
Nhưng tên bệnh nhân ở góc phải không phải Trình Gia Nghi.
Mà là:
Từ Mạn Kỳ – 29 tuổi.
Bên dưới tờ siêu âm là một đoạn tin nhắn vừa được gửi đến:
“Bản gốc tôi đã tiêu hủy. Hồ sơ trên hệ thống cũng xử lý rồi. Đừng đến bệnh viện này nữa.”
Tôi vừa đọc đến đó, Hạo Dương đã giật phắt điện thoại khỏi tay tôi.
“Em làm gì vậy?”
Tôi ngẩng lên nhìn anh.
Sắc mặt anh không chỉ là tức giận.
Mà là hoảng.
“Hạo Dương, anh biết chuyện này?”
“Biết chuyện gì?”
Anh tắt màn hình điện thoại quá nhanh.
Tôi chưa kịp hỏi tiếp thì cửa phòng cấp cứu mở ra.
Bà Tôn Tú Cầm bước ra trước.
Khuôn mặt bà trắng bệch.
Phía sau, bác sĩ trung niên tháo khẩu trang, nhìn chúng tôi một lượt.
“Người nhà vào đây.”
Gia Nghi nằm trên giường bệnh, mắt nhắm nghiền. Nhưng khi nghe tiếng bước chân, mí mắt cô ta khẽ động.
Bác sĩ đặt kết quả xét nghiệm xuống bàn.
“Cô Trình bị bong gân nhẹ và trầy xước ngoài da. Không có tổn thương nghiêm trọng.”
Mẹ chồng tôi lập tức hỏi:
“Còn thai nhi?”
Bác sĩ im vài giây.
“Không có thai nhi nào cả.”
Căn phòng như bị ai rút hết không khí.
Bà Tôn lảo đảo.
“Bác sĩ nói gì?”
“Các chỉ số hiện tại không cho thấy cô ấy đang mang thai. Siêu âm cũng không thấy dấu hiệu phù hợp với một thai kỳ gần ba tháng như gia đình nói.”
Gia Nghi bật mở mắt.
“Không thể nào!”
Cô ta chống tay ngồi dậy.
“Tôi có que thử hai vạch! Tôi đã đi khám rồi!”
Bác sĩ bình tĩnh hỏi:
“Khám ở đâu?”
Gia Nghi nghẹn lại.
“Phòng khám… tư.”
“Tên phòng khám?”
Cô ta không đáp được.
Mẹ chồng quay sang nhìn con gái.
“Gia Nghi, con nói đi!”
“Mẹ, bác sĩ này khám sai rồi!”
Gia Nghi bật khóc.
“Có thể vì con vừa ngã nên…”
Bác sĩ nhíu mày.
“Cô Trình, một cú ngã không thể khiến các dấu hiệu của thai kỳ ba tháng biến mất hoàn toàn. Nếu cô có hồ sơ khám trước đó, hãy cung cấp để chúng tôi đối chiếu.”
Tôi nhìn sang Hạo Dương.
Từ đầu đến cuối, anh không hỏi bác sĩ một câu.
Chỉ siết chặt chiếc điện thoại của em gái.
Tôi chợt nhớ lại ba ngày vừa qua.
Khi Gia Nghi đưa que thử hai vạch về nhà, Hạo Dương cũng không hề ngạc nhiên.
Mẹ chồng thì lập tức gọi người đổi rèm cửa phòng cưới của chúng tôi, thay nệm, mua máy lọc không khí.
Còn Hạo Dương chỉ nói:
“Vãn Thanh, em chuyển đồ đi trước tối nay.”
Lúc đó tôi tưởng anh chiều em gái.
Bây giờ nghĩ lại, dường như anh đã biết từ trước.
Tôi nhìn thẳng vào anh.
“Đưa điện thoại đây.”
Hạo Dương lạnh mặt.
“Đây là đồ của Gia Nghi.”
“Trong đó có tờ siêu âm mang tên người khác.”
Bà Tôn giật mình.
“Cái gì?”
Gia Nghi lập tức hét lên:
“Chị nói bậy!”
Tôi quay về phía mẹ chồng.
“Lúc nãy có người gửi cho cô ấy ảnh siêu âm. Người trên giấy tên Từ Mạn Kỳ.”
“Không có!”
Gia Nghi lao xuống giường định giật điện thoại.
“Anh! Xóa đi!”
Chỉ ba chữ ấy đã khiến mọi thứ rõ ràng hơn hàng trăm câu giải thích.
Bà Tôn đứng sững.
“Hạo Dương…”
Anh trai cô ta cứng người.
“Tại sao Gia Nghi bảo con xóa?”
“Con bé đang hoảng thôi.”
“Đưa điện thoại cho mẹ!”
“Mẹ!”
“Đưa đây!”
Hai mẹ con giằng co.
Cuối cùng điện thoại rơi xuống sàn.
Màn hình sáng lên.
Tin nhắn vẫn còn đó.
Bà Tôn cúi xuống nhặt.
Tôi nhìn thấy từng nét trên mặt bà thay đổi.
Từ lo lắng.
Đến sửng sốt.
Rồi giận dữ.
“Trình Gia Nghi!”
Bà quay phắt sang con gái.
“Con giải thích cho mẹ!”
Gia Nghi khóc đến đỏ mắt.
“Con… con thật sự tưởng mình có thai.”
“Vậy tại sao giấy siêu âm mang tên người khác?”
“Bạn con đưa…”
“Bạn nào?”
“Con…”
“Còn câu ‘đã xử lý hồ sơ’ là gì?”
Gia Nghi không nói được nữa.
Tôi bật cười nhạt.
Ba ngày.
Chỉ ba ngày thôi.
Từ một người con dâu sống trong căn phòng cưới sáu năm, tôi bị đẩy sang căn phòng cạnh kho.
Từ người đã lấy toàn bộ tiền bán căn hộ cha mẹ để lại cứu công ty nhà họ Trình, tôi trở thành “người ngoài”.
Mẹ chồng thậm chí còn nói:
“Gia Nghi có con rồi, con phải biết mình đang đứng ở vị trí nào.”
Và chưa đầy hai giờ trước, bà tát tôi trước mặt tất cả người giúp việc.
Tôi nhìn bà.
“Mẹ còn nhớ lúc nãy mẹ nói gì với con không?”
Bà Tôn tránh mắt.
“Vãn Thanh, chuyện đó để sau…”
“Không.”
Tôi đứng thẳng lên.
“Con muốn nói ngay bây giờ.”
Hạo Dương cau mày.
“Đây là bệnh viện.”
“Tôi biết.”
“Em đừng làm lớn chuyện.”
Tôi quay sang anh.
“Lúc khóa tôi trong phòng khách, anh có nghĩ đây là chuyện lớn không?”
Bác sĩ nhìn chúng tôi, dường như cũng nhận ra tình hình phức tạp.
Ông nói:
“Gia đình nên giải quyết riêng. Còn về mặt y khoa, chúng tôi chỉ có thể xác nhận hiện tại cô Trình không có thai.”
Rồi ông rời phòng.
Cánh cửa vừa khép, Gia Nghi lập tức ôm lấy mẹ.
“Mẹ, con sai rồi…”
Bà Tôn đẩy cô ta ra.
“Con giả mang thai?”
“Con chỉ…”
“Con nói!”
Gia Nghi bật khóc.
“Con chỉ muốn ở phòng lớn vài tháng thôi!”
Tôi không nhịn được nữa.
“Chỉ muốn một căn phòng?”
Gia Nghi quay sang tôi.
“Đúng! Thì sao?”
“Vì một căn phòng, em tự lùi xuống cầu thang rồi nói tôi kéo em?”
Ánh mắt cô ta lập tức dao động.
Mẹ chồng quay ngoắt lại.
“Gia Nghi, con tự ngã?”
“Không!”
Cô ta hoảng hốt.
“Chị ấy đụng vào con!”
“Có chắc không?”
Tôi lấy điện thoại của mình ra.
Gia Nghi tái mặt.
“Tôi đã bật ghi âm từ lúc em đứng trên cầu thang.”
Thật ra lúc đó tôi chỉ định ghi lại cuộc nói chuyện vì mấy ngày gần đây Gia Nghi liên tục khiêu khích.
Tôi không ngờ nó lại cứu mình.
Tôi bật đoạn ghi âm.
Giọng Gia Nghi vang lên rõ ràng:
“Lâm Vãn Thanh, chị làm dâu sáu năm vẫn chưa đẻ được. Giờ tôi có thai, chị nghĩ ai quan trọng hơn?”
Sau đó là giọng tôi:
“Con của em tại sao nhất định phải mang họ Trình?”
Rồi tiếng Gia Nghi bật cười.
“Chị sắp chẳng còn là người nhà họ Trình nữa, quan tâm làm gì?”
Tiếp theo là tiếng bước chân.
Tôi nói:
“Gia Nghi, em đứng sát mép quá rồi.”
Cô ta đáp:
“Chị cứ nhớ lấy, đây là nhà họ Trình.”
Rồi tiếng hét vang lên.
Không có một tiếng cãi vã.
Không có tiếng tôi chạm vào cô ta.
Căn phòng im phăng phắc.
Hạo Dương nhìn tôi.
“Em ghi âm anh em trong nhà?”
Tôi không tin nổi điều đầu tiên anh quan tâm lại là chuyện đó.
“Hạo Dương, em gái anh vừa vu cho tôi đẩy cô ấy xuống cầu thang.”
“Nhưng em vẫn không nên—”
“Đủ rồi!”
Tôi cắt ngang.
Sáu năm qua, đây là lần đầu tiên tôi lớn tiếng với anh.
“Từ lúc vào bệnh viện tới giờ, anh chưa hỏi tôi đau ở đâu. Anh cũng không hỏi tại sao mẹ anh tát tôi. Anh chỉ tìm cách bảo vệ Gia Nghi.”
Hạo Dương cứng mặt.
“Vì nó là em gái anh.”
“Còn tôi là gì?”
Anh im lặng.
Chỉ một giây thôi.
Nhưng một giây đó đủ cho tôi hiểu sáu năm hôn nhân của mình đáng giá bao nhiêu.
Tôi gật đầu.
“Được.”
Tôi xoay người định đi.
Hạo Dương lập tức giữ cổ tay tôi.
“Em đi đâu?”
“Về lấy đồ.”
“Không được!”
Anh nói quá nhanh.
Tôi quay đầu.
“Tại sao?”
Ánh mắt Hạo Dương thay đổi.
“Gia đình đang rối. Để mai hãy nói.”
“Tôi muốn rời khỏi nhà họ Trình tối nay.”
“Anh nói không được!”
“Anh lấy quyền gì cấm tôi?”
Bàn tay anh vô thức siết lại.
Đúng lúc đó, điện thoại Gia Nghi dưới tay mẹ chồng lại rung.
Một tin nhắn mới hiện lên.
Lần này người gửi không phải số lạ.
Mà được lưu tên:
Anh Hai.
Bà Tôn chậm rãi mở ra.
Chỉ một câu.
“Đã tìm kỹ phòng lớn chưa? Bản thỏa thuận góp vốn 800.000 tệ nhất định phải lấy được trước khi chị ta phát hiện.”
Tôi không nghe thấy gì nữa.
Mắt tôi chỉ dừng ở ba chữ:
800.000 tệ.
Đó chính xác là số tiền sáu năm trước tôi đưa cho Hạo Dương cứu công ty.
Tôi từ từ ngẩng đầu nhìn chồng.
“Thì ra…”
Giọng tôi run lên.
“Các người đuổi tôi khỏi phòng lớn không phải để dưỡng thai.”
Hạo Dương tái mặt.
Còn Gia Nghi lập tức quay đi.
Tôi nhìn từng người một.
“Các người đang tìm thứ gì trong phòng của tôi?”
CHƯƠNG 2: CĂN PHÒNG HƯỚNG NAM
Trên đường từ bệnh viện về biệt thự nhà họ Trình, không ai nói một câu.
Tô Châu cuối thu có mưa.
Ánh đèn hai bên đường xuyên qua cửa kính xe, kéo thành từng vệt dài.
Tôi ngồi ghế sau, nhìn bóng mình phản chiếu trên cửa sổ.
Má trái vẫn còn đỏ.
Vai đau âm ỉ.
Nhưng tôi gần như không cảm thấy nữa.
Trong đầu chỉ có con số tám trăm nghìn.
Sáu năm trước, công ty vật liệu xây dựng của nhà họ Trình đứng bên bờ phá sản vì một khách hàng lớn đột ngột hủy hợp đồng.
Hạo Dương khi ấy mới tiếp quản bộ phận kinh doanh.
Anh thức trắng nhiều đêm.
Có lần tôi tỉnh dậy lúc ba giờ sáng, thấy anh ngồi ngoài ban công hút thuốc.
“Vãn Thanh, nếu công ty không vượt qua lần này, bố anh sẽ không chịu nổi.”
Tôi đã bán căn hộ hai phòng ngủ ở khu Cô Tô mà cha mẹ để lại.
Sau khi trừ các khoản phí, tôi nhận hơn tám trăm nghìn tệ.
Tôi chuyển toàn bộ cho công ty.
Bố chồng tôi, ông Trình Quốc Lương, khi ấy còn sống, nhất quyết viết một bản thỏa thuận.
Ông nói:
“Tiền này không phải con cho không nhà họ Trình. Đây là vốn của con. Khi công ty ổn định, bố sẽ chuyển phần cổ phần tương ứng.”
Tôi từ chối.
“Bố, chúng ta là người một nhà.”
Ông nghiêm giọng.
“Càng là người nhà càng phải rõ ràng.”
Bản gốc thỏa thuận được ông đưa cho tôi.
Tôi cất nó trong một hộp gỗ.
Sau đó bố chồng qua đời vì bệnh.
Công ty vượt qua khó khăn.
Còn lời hứa chuyển cổ phần dần chẳng ai nhắc lại.
Tôi cũng không nhắc.
Tôi từng nghĩ vợ chồng còn sống cả đời, phân biệt của anh của tôi làm gì?
Bây giờ tôi mới hiểu mình ngây thơ đến mức nào.
Xe dừng trước biệt thự.
Tôi xuống trước.
Hạo Dương chạy theo.
“Vãn Thanh, nghe anh giải thích.”
Tôi không quay đầu.
“Giải thích chuyện nào?”
“Tin nhắn kia…”
“Anh Hai là ai?”
Anh im lặng.
Tôi quay lại nhìn anh.
“Trình Hạo Dương, anh nghĩ tôi ngu tới mức không nhận ra cách Gia Nghi lưu tên anh trai mình sao?”
Mẹ chồng từ xe phía sau bước xuống.
“Vãn Thanh, vào nhà rồi nói. Hàng xóm nhìn thấy không hay.”
Tôi bật cười.
“Bây giờ mẹ còn sợ người ngoài nhìn thấy?”
Bà Tôn đỏ mặt.
“Chuyện hôm nay mẹ nóng quá nên mới…”
“Tát con?”
Bà cứng họng.
Tôi bước thẳng lên tầng hai.
Cửa phòng cưới của tôi đã bị đổi khóa.
Tôi đứng trước cửa.
“Hạo Dương.”
Anh chậm rãi đi lên.
“Mở cửa.”
“Vãn Thanh…”
“Mở.”
Gia Nghi đứng dưới cầu thang, vẫn mặc quần áo bệnh viện bên trong áo khoác, ánh mắt bất an.
Cuối cùng Hạo Dương lấy chìa khóa.
Cửa vừa mở, tôi đã biết có người lục đồ.
Chiếc hộp trang sức bị dịch sang bên trái.
Ngăn kéo bàn trang điểm đóng không khít.
Vali tôi từng để trên tủ đã được đặt xuống sàn.
Tôi đi đến chiếc tủ gỗ sát cửa sổ.
Hộp đựng giấy tờ biến mất.
Tôi quay lại.
“Bản thỏa thuận đâu?”
Gia Nghi lập tức nói:
“Em không biết!”
“Tôi hỏi anh trai em.”
Hạo Dương day trán.
“Anh chỉ muốn tìm nó để xem lại.”
“Tại sao phải xem lén?”
“Công ty sắp tái cấu trúc.”
“Liên quan gì tới giấy của tôi?”
Anh không đáp.
Tôi hiểu ngay.
“Nếu bản thỏa thuận đó còn tồn tại, tám trăm nghìn tệ của tôi có thể được xác nhận là khoản góp vốn?”
Mẹ chồng chen vào:
“Vãn Thanh, tiền từ sáu năm trước rồi. Con định vì chút tiền mà khiến gia đình tan nát sao?”
Tôi nhìn bà.
“Chút tiền?”
Bà khựng lại.
“Ngày công ty thiếu tiền, tám trăm nghìn của con là cứu mạng. Bây giờ công ty khá lên, nó thành ‘chút tiền’?”
“Ý mẹ không phải thế.”
“Vậy ý mẹ là gì?”
Hạo Dương kéo ghế.
“Ngồi xuống nói chuyện được không?”
“Tôi đứng được.”
Anh hít sâu.
“Được. Anh thừa nhận anh bảo Gia Nghi tìm thỏa thuận.”
Cuối cùng anh cũng nói.
“Nhưng không phải để chiếm tiền của em.”
“Vậy để làm gì?”
“Công ty chuẩn bị nhận vốn từ một quỹ đầu tư Thượng Hải. Họ đang kiểm tra toàn bộ lịch sử vốn góp. Bản giấy đó nếu xuất hiện sẽ khiến hồ sơ phức tạp.”
Tôi nhìn anh đến buồn cười.
“Cho nên cách đơn giản nhất là làm nó biến mất?”
“Sau khi thương vụ hoàn tất, anh sẽ bù cho em.”
“Bao nhiêu?”
Anh im.
“Tám trăm nghìn?”
“Có thể nhiều hơn.”
“Cổ phần thì sao?”
Ánh mắt anh lập tức tránh đi.
Tôi hiểu.
Thứ họ sợ chưa bao giờ là tám trăm nghìn.
Nếu thỏa thuận của bố chồng ghi rõ khoản tiền đổi lấy tỷ lệ cổ phần, sau nhiều năm công ty tăng giá trị, thứ thuộc về tôi có thể lớn hơn rất nhiều.
Tôi quay sang Gia Nghi.
“Thế nên em giả mang thai để vào phòng tôi?”
Cô ta cắn môi.
“Mẹ sẽ không cho em ở phòng anh chị nếu không có lý do.”
“Còn ngã cầu thang?”
“Em…”
“Cũng nằm trong kế hoạch?”
“Không!”
Gia Nghi cuống lên.
“Chuyện đó em chỉ muốn dọa chị!”
Mẹ chồng giơ tay như muốn đánh con gái, nhưng rồi dừng lại.
“Con điên rồi sao?”
Gia Nghi bật khóc.
“Mọi người đều nói chỉ cần lấy được tờ giấy trước cuối tuần! Con vào phòng ba ngày mà không tìm thấy. Hôm nay chị ấy lại đòi chuyển về, con mới…”
Tôi nhìn Hạo Dương.
“‘Mọi người’ là ai?”
Anh quát:
“Gia Nghi, đủ rồi!”
Căn phòng lập tức im lặng.
Tôi chậm rãi hỏi:
“Ngoài anh còn ai?”
Không ai trả lời.
Tôi lấy điện thoại.
“Được. Không nói thì tôi báo cảnh sát. Việc giả hồ sơ y tế, dựng chuyện tôi xô người và tự ý lấy giấy tờ cá nhân, để người có thẩm quyền hỏi sẽ rõ.”
Mẹ chồng lập tức giữ tay tôi.
“Vãn Thanh!”
Bà đổi hẳn giọng.
“Sáu năm nay mẹ đối xử với con không phải lúc nào cũng tệ. Có gì chúng ta đóng cửa bảo nhau.”
Tôi nhìn bàn tay bà.
“Mẹ buông ra.”
“Con muốn bao nhiêu, mẹ bảo Hạo Dương đưa.”
“Tôi không muốn tiền bịt miệng.”
“Vậy con muốn gì?”
“Tôi muốn đồ thuộc về tôi.”
Hạo Dương bất ngờ nói:
“Bản thỏa thuận không ở đây.”
Tôi quay lại.
Anh nhắm mắt vài giây.
“Gia Nghi không tìm thấy.”
“Anh chắc chứ?”
“Anh chắc.”
Tôi nhìn căn phòng bị lục tung rồi bỗng nhớ ra.
Ba năm trước, khi sửa nhà, tôi từng mang một số giấy tờ quan trọng đến ngân hàng gửi trong két an toàn cá nhân.
Sau đó tôi gần như quên mất.
Tim tôi đập mạnh.
Có lẽ bản thỏa thuận chưa từng ở căn phòng này.
Tôi không để lộ điều đó.
Chỉ kéo vali ra.
Hạo Dương chặn cửa.
“Em định đi thật?”
“Phải.”
“Chỉ vì chuyện hôm nay?”
Tôi nhìn anh.
Câu hỏi ấy khiến chút hy vọng cuối cùng trong tôi biến mất.
“Anh nghĩ tôi rời đi vì một ngày hôm nay?”
“Vãn Thanh…”
“Gia Nghi nhục mạ tôi vì chưa có con, anh im lặng. Mẹ đuổi tôi khỏi phòng cưới, anh bảo tôi nhường. Tôi bị vu cho đẩy người, anh khóa cửa giữ tôi lại.”
Tôi nghẹn một chút rồi nói tiếp:
“Sau đó tôi phát hiện chồng mình cấu kết với em gái tìm giấy tờ tài sản của tôi.”
“Anh không cấu kết!”
“Vậy gọi là gì?”
Anh không nói được.
Tôi kéo vali qua anh.
Gia Nghi bỗng chạy đến.
“Chị không thể đi!”
Tôi dừng lại.
“Tại sao?”
Cô ta nhìn Hạo Dương.
Anh trai cô ta lập tức quát:
“Im miệng!”
Chính phản ứng ấy khiến tôi cảnh giác.
Tôi quay lại.
“Gia Nghi, nói.”
“Không có gì.”
“Nói.”
Cô ta cắn môi.
Rồi như không chịu nổi áp lực, bật ra:
“Nếu chị đi bây giờ, sáng mai luật sư sẽ không kịp cho chị ký giấy!”
Tôi chết lặng.
Hạo Dương quát lớn:
“Trình Gia Nghi!”
Nhưng đã muộn.
Tôi quay sang chồng.
“Giấy gì?”
Anh không đáp.
Tôi bước tới bàn làm việc.
Ngăn kéo thứ hai bị khóa.
Hạo Dương lập tức tiến lên.
“Đừng mở.”
Tôi nhìn anh.
“Hóa ra ở đây.”
Tôi giật mạnh ngăn kéo.
Không được.
Gia Nghi lùi về sau.
Mẹ chồng liên tục bảo:
“Có gì từ từ nói.”
Cuối cùng Hạo Dương tự lấy chìa khóa.
Anh mở ngăn kéo.
Bên trong là một tập tài liệu màu xanh.
Tôi rút ra.
Trang đầu viết:
THỎA THUẬN CHẤM DỨT QUAN HỆ HÔN NHÂN.
Tôi đọc tiếp.
Căn nhà hiện tại thuộc tài sản nhà họ Trình.
Cổ phần công ty thuộc Hạo Dương.
Tiền tám trăm nghìn năm trước được ghi thành:
“Khoản hỗ trợ tự nguyện của người thân, không phát sinh quyền lợi tài sản.”
Tôi bật cười.
Thì ra mọi thứ đã được chuẩn bị.
Căn phòng.
Cái thai giả.
Cú ngã.
Việc khóa tôi lại.
Tất cả chỉ để trước sáng hôm sau, tôi trở thành người phụ nữ rời khỏi nhà họ Trình với hai chiếc vali.
Tôi khép tập giấy.
“Hạo Dương.”
Anh nhìn tôi.
“Từ bao giờ anh định ly hôn?”
Môi anh mấp máy.
Cuối cùng nói:
“Ba tháng trước.”
Tôi hỏi tiếp:
“Có người khác rồi?”
Anh không trả lời.
Nhưng mẹ chồng lại quay mặt đi.
Chỉ một cử chỉ đó đã cho tôi đáp án.
Tôi cười rất nhẹ.
“Ra là cả nhà đều biết.”
Hạo Dương bước tới.
“Anh có thể giải thích.”
“Không cần.”
Tôi lấy điện thoại gọi một số.
Đầu dây bên kia nhanh chóng bắt máy.
“Xin chào, bộ phận két an toàn Ngân hàng Tô Châu xin nghe.”
Tôi nhìn thẳng vào chồng mình.
“Xin kiểm tra giúp tôi. Sáng mai tôi muốn đến mở két cá nhân đứng tên Lâm Vãn Thanh.”
Khuôn mặt Hạo Dương lập tức đổi sắc.
Tôi biết mình nhớ đúng rồi.
Bản thỏa thuận chưa mất.
Nó vẫn còn.
Và phản ứng của anh chứng minh thứ nằm trong đó còn quan trọng hơn tôi tưởng.
CHƯƠNG 3: NGƯỜI PHẢI RỜI KHỎI NHÀ HỌ TRÌNH
Chín giờ sáng hôm sau, tôi đứng trước Ngân hàng Tô Châu.
Hạo Dương gọi cho tôi mười bảy cuộc.
Tôi không nghe.
Mẹ chồng gọi sáu cuộc.
Gia Nghi gửi ba tin nhắn xin lỗi rồi xóa.
Tôi cũng không trả lời.
Khi nhân viên ngân hàng đặt chiếc hộp kim loại trước mặt, tay tôi vẫn hơi run.
Tôi mở khóa.
Bên trong là giấy chứng nhận căn hộ cũ, một số giấy tờ của cha mẹ, vài món trang sức của mẹ để lại.
Và dưới cùng là một phong bì nâu.
Tôi vừa nhìn đã nhận ra nét chữ của bố chồng.
“Gửi Vãn Thanh.”
Tôi mở ra.
Bản thỏa thuận góp vốn vẫn nguyên vẹn.
Nhưng phía sau nó còn có một thứ tôi chưa từng biết.
Một phụ lục.
Trên đó có chữ ký của bố chồng, con dấu công ty và chữ ký của chính Hạo Dương.
Nội dung ghi rõ khoản tám trăm nghìn tệ của tôi được xác nhận là vốn góp đặc biệt trong giai đoạn cứu công ty; sau khi doanh nghiệp hoàn tất tái cấu trúc, tôi được hưởng tỷ lệ quyền lợi tương ứng đã thỏa thuận.
Tôi nhìn chữ ký Hạo Dương thật lâu.
Anh đã ký.
Nghĩa là anh luôn biết.
Anh không hề “quên”.
Anh chỉ hy vọng tôi quên.
Trong phong bì còn một lá thư viết tay của bố chồng.
“Vãn Thanh, bố biết con không thích tính toán với người nhà. Nhưng trên đời, tình cảm là tình cảm, quyền lợi là quyền lợi. Người thật lòng thương con sẽ không vì một tờ giấy mà thay đổi. Còn nếu có ngày ai đó sợ con giữ tờ giấy này, vậy thì con càng phải giữ thật kỹ.”
Tôi đọc đến đó, mắt cay xè.
Người đã mất nhiều năm lại nhìn rõ lòng người hơn tôi.
Mười một giờ, tôi đến văn phòng luật sư ở khu công nghiệp Tô Châu.
Luật sư Trương xem tài liệu gần nửa giờ rồi nói:
“Bản này rất quan trọng. Ít nhất, phía nhà họ Trình không thể đơn giản gọi tám trăm nghìn của cô là tiền biếu tặng.”
“Tôi muốn ly hôn.”
Ông ngẩng lên.
“Cô chắc chứ?”
Tôi gật đầu.
“Chắc.”
Lạ lùng thay, nói ra hai chữ ấy tôi không đau như tưởng tượng.
Có lẽ thứ khiến người ta đau nhất không phải rời khỏi một cuộc hôn nhân.
Mà là khoảnh khắc nhận ra mình đã cố giữ một thứ từ lâu không còn tồn tại.
Buổi chiều, tôi trở lại biệt thự cùng luật sư.
Hạo Dương đang đợi.
Mẹ chồng ngồi trên sofa.
Gia Nghi đứng bên cửa sổ, đôi mắt sưng đỏ.
Vừa nhìn thấy chiếc phong bì trong tay tôi, mặt Hạo Dương đã trắng đi.
“Em tìm thấy rồi?”
“Tìm thấy.”
Tôi đặt bản sao lên bàn.
Anh nhìn trang phụ lục.
“Vãn Thanh, nghe anh nói.”
“Anh đã ký.”
“Lúc đó bố ép anh.”
Tôi bật cười.
“Bố anh ép anh thừa nhận tám trăm nghìn của tôi là tám trăm nghìn của tôi?”
Anh nghẹn lời.
Mẹ chồng vội nói:
“Vãn Thanh, chuyện cổ phần chúng ta có thể thương lượng.”
“Được.”
Bà ngạc nhiên.
Tôi kéo ghế ngồi xuống.
“Luật sư của con sẽ thương lượng.”
Sắc mặt bà lập tức khó coi.
“Nhất định phải có người ngoài sao?”
Luật sư Trương bình thản đáp:
“Từ giờ, những vấn đề liên quan tài sản và hôn nhân nên được ghi nhận rõ ràng.”
Gia Nghi bất ngờ bước tới.
“Chị dâu.”
Tôi nhìn cô ta.
Cô cúi đầu.
“Chuyện hôm qua… em xin lỗi.”
Tôi không nói.
“Em giả mang thai là sai. Em cũng không nên vu cho chị.”
“Còn hồ sơ giả?”
Mặt cô ta đỏ bừng.
“Bạn em làm ở một phòng khám tư. Em nhờ cô ấy lấy ảnh siêu âm của người khác, sửa tên trên bản in đưa mẹ xem. Sau đó em sợ bị phát hiện nên nhờ xóa.”
“Que thử?”
“Em mua của một người trên mạng…”
Mẹ chồng nhắm mắt, vẻ mặt mệt mỏi.
Tôi hỏi câu cuối.
“Cú ngã thì sao?”
Gia Nghi siết hai tay.
“Em chỉ định lùi hai bậc rồi ngồi xuống, không ngờ trượt chân thật.”
“Nhưng sau khi ngã, em vẫn nói tôi kéo em.”
Cô ta khóc.
“Em sợ mẹ hỏi tại sao em đứng đó!”
Tôi nhìn cô gái trước mặt.
Hôm qua, chỉ vì lời nói ấy mà tôi suýt trở thành người mang tiếng hại một đứa trẻ vốn chưa từng tồn tại.
Tôi không mắng.
Chỉ nói:
“Xin lỗi không có nghĩa mọi hậu quả đều biến mất.”
Gia Nghi cúi đầu.
Hạo Dương đột nhiên đập tay xuống bàn.
“Đủ rồi! Gia Nghi đã nhận sai. Em còn muốn thế nào?”
Tôi nhìn anh.
“Anh thấy khó chịu à?”
“Anh chỉ thấy em đang đẩy mọi chuyện quá xa.”
“Người chuẩn bị giấy ly hôn trước ba tháng là anh.”
Anh im.
“Người bảo em gái lục phòng tôi là anh.”
Anh siết hàm.
“Người biết cái thai giả mà vẫn giúp cô ấy diễn tiếp cũng là anh, đúng không?”
Mẹ chồng lập tức nhìn con trai.
“Hạo Dương?”
Gia Nghi hoảng hốt.
“Anh biết?”
Hạo Dương không nói.
Tôi lấy điện thoại của Gia Nghi đã chụp lại tối qua ra.
Có một đoạn tin nhắn cũ:
“Anh biết em không có thai, nhưng mẹ không biết. Cứ giữ như vậy vài ngày. Quan trọng nhất là tìm tờ giấy.”
Người gửi:
Anh Hai.
Mẹ chồng đứng bật dậy.
“Con biết từ đầu?”
Lần đầu tiên, bà nhìn Hạo Dương như nhìn một người xa lạ.
“Con để mẹ chuẩn bị phòng, mua đồ, đi chùa cầu bình an… trong khi con biết?”
Hạo Dương khó chịu.
“Chỉ vài ngày thôi!”
Bà Tôn giơ tay.
Nhưng lần này bàn tay dừng giữa không trung.
Có lẽ bà nhớ cái tát hôm qua dành cho tôi.
Bà từ từ buông xuống.
“Các con coi mẹ thành gì?”
Gia Nghi khóc nấc.
Hạo Dương quay sang tôi.
“Vãn Thanh, được rồi. Anh sai. Anh nhận.”
Anh hạ giọng.
“Anh không ly hôn nữa.”
Tôi tưởng mình nghe nhầm.
“Anh nói gì?”
“Anh xé bản thỏa thuận kia. Chúng ta coi như chưa có chuyện gì.”
Tôi nhìn anh vài giây rồi bật cười.
“Sáu năm trước, anh nói yêu tôi.”
“Anh vẫn—”
“Ba tháng trước anh chuẩn bị ly hôn.”
Anh im.
“Hôm qua anh khóa tôi trong nhà để chờ xem em gái anh có mất một đứa con giả hay không.”
“Anh lúc đó không biết nó sẽ ngã!”
“Nhưng anh biết nó không mang thai.”
Căn phòng lặng như tờ.
Đây mới là điều khiến tôi lạnh lòng nhất.
Khi anh nói:
“Em gái anh không có lý do lấy đứa con trong bụng ra để vu oan em.”
Anh biết rõ đứa trẻ ấy không tồn tại.
Anh vẫn nhìn vào mắt tôi và nói dối.
Tôi đứng dậy.
“Trình Hạo Dương, tôi không cần anh đồng ý ly hôn nữa.”
Anh bước tới.
“Vãn Thanh!”
Tôi tránh bàn tay anh.
“Luật sư của tôi sẽ liên hệ.”
“Em thật sự muốn phá nát cái nhà này?”
Tôi dừng lại trước cửa.
Rồi quay đầu.
“Tôi không phá.”
Tôi nhìn mẹ chồng, Gia Nghi rồi nhìn anh.
“Các người chỉ quen đặt tất cả mọi thứ dưới một tấm thảm, nên khi có người kéo tấm thảm lên, các người tưởng người đó gây ra đống hỗn độn.”
Không ai nói được lời nào.
Ba tháng sau, thủ tục ly hôn hoàn tất.
Trước những tài liệu rõ ràng, phía Hạo Dương không thể biến tám trăm nghìn tệ thành “tiền hỗ trợ tự nguyện” như dự định.
Sau nhiều vòng thương lượng, quyền lợi tài sản liên quan khoản vốn năm xưa được giải quyết bằng một khoản thanh toán lớn hơn rất nhiều con số ban đầu.
Tôi không lấy thứ không thuộc về mình.
Nhưng cũng không nhường thêm một đồng thứ đáng ra là của mình.
Gia Nghi chuyển khỏi biệt thự một thời gian.
Nghe nói mẹ chồng bắt cô ta tự đến bệnh viện giải thích và xin lỗi bác sĩ vì đã gây náo loạn.
Cô bạn giúp làm hồ sơ giả cũng không còn liên lạc với cô ta.
Còn thương vụ nhận vốn của công ty nhà họ Trình bị trì hoãn vì nhà đầu tư yêu cầu rà soát lại hồ sơ.
Tôi không hỏi kết quả.
Không còn liên quan đến tôi nữa.
Ngày cuối cùng tôi trở về lấy nốt đồ, trời Tô Châu có nắng.
Căn phòng lớn hướng nam vẫn vậy.
Rèm cửa Gia Nghi chọn đã bị tháo.
Trên bàn còn đặt bức ảnh cưới của tôi và Hạo Dương.
Tôi nhìn người phụ nữ trong ảnh.
Cô ấy hai mươi tám tuổi.
Cười rất tươi.
Tin rằng chỉ cần đối xử chân thành thì sẽ đổi được chân thành.
Tôi không ghét cô ấy.
Chỉ thấy thương.
Hạo Dương đứng ngoài cửa từ lúc nào.
“Vãn Thanh.”
Tôi không quay lại.
“Anh từng thật lòng yêu em.”
Tôi cầm chiếc hộp cuối cùng lên.
“Tôi tin.”
Anh ngẩn ra.
Tôi quay sang.
“Nhưng yêu một người ở quá khứ không thể bù cho cách anh đối xử với họ ở hiện tại.”
Mắt anh đỏ lên.
“Nếu quay lại được…”
“Không quay lại được.”
Tôi bước qua anh.
Xuống cầu thang.
Ngay vị trí ba tháng trước Gia Nghi từng nằm ôm bụng, mẹ chồng từng tát tôi ngã vào tủ giày.
Bà Tôn hôm nay đứng ở phòng khách.
Khi tôi đi ngang, bà gọi:
“Vãn Thanh.”
Tôi dừng lại.
Bà ngập ngừng thật lâu.
“Cái tát hôm đó… mẹ xin lỗi.”
Tôi nhìn bà.
Ngày trước, có lẽ tôi đã khóc.
Bây giờ lòng tôi rất bình tĩnh.
“Con nhận lời xin lỗi.”
Ánh mắt bà vừa sáng lên, tôi đã nói tiếp:
“Nhưng nhận lời xin lỗi không có nghĩa con sẽ quay lại.”
Bà cúi đầu.
Tôi kéo vali ra cửa.
Nắng chiều chiếu xuống con đường lát đá ngoài sân.
Chiếc xe tôi gọi đang đợi bên ngoài.
Hạo Dương đột nhiên chạy theo.
“Vãn Thanh!”
Tôi quay lại lần cuối.
Anh đứng trên bậc thềm căn biệt thự từng được tôi gọi là nhà.
“Sau này… em định đi đâu?”
Tôi nhìn bầu trời Tô Châu trong vắt.
“Tôi thuê một căn hộ nhỏ gần Kim Kê Hồ.”
“Ở một mình?”
“Ừ.”
Anh cười buồn.
“Không sợ sao?”
Tôi cũng cười.
“Sáu năm trước tôi bán căn nhà cha mẹ để lại vì nghĩ mình đã có một gia đình mới.”
Tôi mở cửa xe.
“Bây giờ tôi chỉ lấy lại được một điều.”
“Điều gì?”
Tôi nhìn anh.
“Biết rằng một căn phòng lớn chưa chắc là nhà.”
Tôi ngồi vào xe.
Cánh cửa khép lại.
Trong gương chiếu hậu, biệt thự nhà họ Trình ngày càng nhỏ.
Cho đến khi khuất hẳn sau hàng cây.
Tôi từng nghĩ ngày rời khỏi đó sẽ là ngày mình thất bại.
Nhưng hóa ra không phải.
Có những cánh cửa bị khóa để giữ ta ở lại.
Có những căn phòng bị lấy mất để khiến ta cảm thấy mình không còn chỗ đứng.
Và cũng có những ngày, ta phải tự tay mở cánh cửa khác.
Không cần căn phòng hướng nam.
Không cần một gia đình giàu có.
Không cần ai cho phép.
Chỉ cần từ khoảnh khắc bước ra, tôi biết cuộc đời mình lại thuộc về chính mình.