#Sángtác Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu.
# CHƯƠNG 1 – NGƯỜI BỊ ĐUỔI KHỎI TANG LỄ
“Lâm Ninh, đừng mở!”
Tiếng quát của Trình Hạo vang lên giữa khoảng sân trước nhà tang lễ, khiến vài người họ hàng vừa bước xuống xe cũng quay lại nhìn.
Tôi đứng dưới hàng cây ngô đồng ven đường, một tay ôm di ảnh của bố chồng, một tay giữ chiếc phong bì đỏ đã bị xé một góc.
Mưa bụi Hàng Châu rơi lất phất lên mái tóc tôi.
Luật sư Chu đứng bên cạnh, sắc mặt nghiêm nghị.
Mẹ chồng tôi, bà Lưu Huệ Lan, thì gần như lao xuống bậc thềm.
“Lâm Ninh, đưa phong bì cho tôi!”
Tôi nhìn bà.
“Vì sao?”
“Đó là đồ của Quốc Đống!”
“Nhưng chính bố đưa cho con.”
“Cô còn dám gọi ông ấy là bố?”
Giọng bà sắc lên.
“Cô và Trình Hạo sắp ly hôn rồi. Cô không phải người nhà họ Trình!”
Tôi nghe câu ấy, trái tim như bị ai bóp chặt.
Chưa đầy hai giờ trước, tôi còn ngồi bên giường bệnh của ông Trình Quốc Đống.
Bàn tay ông lạnh dần trong lòng bàn tay tôi.
Người cuối cùng ông gọi không phải con trai.
Không phải vợ.
Mà là tôi.
“Tiểu Ninh…”
“Bố, con đây.”
Ông cố mở mắt.
“Đừng… để người ta bắt nạt con.”
Tôi đã khóc đến không nói được.
“Bố đừng nói nữa. Bác sĩ sẽ tới ngay.”
Ông lắc đầu rất khẽ.
“Ta biết con đã chịu đủ rồi.”
Đó là câu cuối cùng.
Vậy mà khi tôi bước ra khỏi phòng bệnh, Trình Hạo chỉ nhìn tôi đúng vài giây rồi lạnh nhạt nói:
“Em về thay đồ đi. Tang lễ gia đình anh sẽ lo.”
Tôi còn tưởng anh muốn tôi nghỉ.
Cho đến khi tôi đến nhà tang lễ, anh đứng chắn trước cổng.
“Cô không được vào.”
Sáu năm hôn nhân.
Bốn tháng tôi gần như sống ở bệnh viện để chăm bố anh.
Cuối cùng, đổi lại chỉ là hai chữ: **người ngoài**.
Tôi cúi xuống nhìn tờ giấy vừa lấy khỏi phong bì.
Dòng chữ đầu tiên khiến tôi ngẩn người.
**Bản xác nhận quan hệ huyết thống và ủy thác tài sản.**
Tôi đọc tiếp.
Tên người được ghi ở mục “người có quan hệ huyết thống trực hệ” không phải Trình Hạo.
Cũng không phải mẹ chồng.
Mà là—
**Trình Gia Thành.**
Tôi ngẩng lên.
“Luật sư Chu… Trình Gia Thành là ai?”
Sắc mặt Trình Hạo lập tức thay đổi.
Tô Mạn đứng bên cạnh anh cũng siết chặt chiếc túi trong tay.
Mẹ chồng tôi quát:
“Đưa giấy đây!”
Luật sư Chu bước lên chắn trước mặt bà.
“Bà Lưu, xin giữ bình tĩnh.”
“Đây là chuyện nhà tôi!”
“Không còn hoàn toàn là chuyện riêng nữa.”
Ông lấy từ cặp tài liệu một bản sao công chứng.
“Ba tuần trước, ông Trình Quốc Đống đã lập di chúc mới. Trong đó có nhắc đến Trình Gia Thành.”
Tôi hỏi:
“Người đó có quan hệ gì với bố?”
Luật sư Chu nhìn tôi một lúc rồi mới đáp:
“Là con trai cả của ông ấy.”
Không khí trước cổng như đông cứng.
Tôi quay sang Trình Hạo.
“Anh có anh trai?”
Anh nghiến răng.
“Không liên quan đến em.”
“Không liên quan?”
Tôi bật cười chua chát.
“Bố anh để giấy tờ đó cho tôi. Bây giờ luật sư của ông ấy nói tài liệu này quyết định ai được tham dự tang lễ. Anh còn bảo không liên quan?”
Mẹ chồng tiến đến.
“Quốc Đống lúc cuối đời không tỉnh táo. Những giấy tờ này chưa chắc có giá trị.”
Luật sư Chu lập tức nói:
“Bà Lưu, hôm lập di chúc có bác sĩ xác nhận năng lực nhận thức, hai người làm chứng và công chứng viên. Mọi thủ tục đều hợp lệ.”
Bà im bặt.
Tôi nhìn phản ứng của bà, trong lòng dần nảy sinh một cảm giác bất an.
Nếu Trình Gia Thành chỉ đơn giản là một người con thất lạc, tại sao bà phải sợ đến vậy?
Tại sao Trình Hạo lại ngăn tôi mở phong bì?
Tôi cúi xuống.
Bên dưới tờ xác nhận còn có một tấm ảnh cũ.
Trong ảnh là ông Trình Quốc Đống khoảng ba mươi năm trước, đứng bên một người phụ nữ trẻ.
Người phụ nữ ôm một cậu bé chừng năm tuổi.
Phía sau ảnh có dòng chữ viết tay:
**“Quốc Đống, nếu sau này Gia Thành quay lại Hàng Châu, xin anh đừng để con chịu thiệt.”**
Tôi vừa đọc xong, mẹ chồng đã lùi lại một bước.
Môi bà trắng bệch.
Trình Hạo nhìn thấy bức ảnh, gương mặt căng cứng.
Tôi quay sang anh.
“Anh biết chuyện này?”
Anh không trả lời.
“Trình Hạo!”
“Đủ rồi!”
Anh bất ngờ bước tới giật cổ tay tôi.
“Đưa phong bì cho anh.”
Tôi giằng ra.
“Buông tôi!”
Luật sư Chu lập tức chen vào giữa.
“Cậu Trình, xin tôn trọng ý nguyện của người đã mất.”
Trình Hạo nhìn tôi chằm chằm.
“Lâm Ninh, anh nói lần cuối. Đừng xen vào chuyện nhà họ Trình.”
Tôi nghe câu đó, bỗng thấy buồn cười đến mức nước mắt trào ra.
“Chuyện nhà họ Trình?”
Tôi chỉ tay về phía bệnh viện phía sau.
“Bố anh nằm trên giường bệnh bốn tháng, lúc cần người đỡ dậy, lúc cần người ký giấy điều trị, lúc nửa đêm phải chạy đi tìm bác sĩ… khi đó sao không ai nói với tôi đây là chuyện nhà họ Trình?”
Anh im lặng.
Tôi nhìn Tô Mạn.
“Còn cô ấy thì sao? Cô ấy có phải người nhà không?”
Tô Mạn khẽ cắn môi.
“Chị Lâm, em chỉ tới giúp anh Hạo…”
“Giúp?”
Tôi nhìn chiếc vòng phỉ thúy trên tay cô ta.
“Chiếc vòng đó là mẹ anh ấy đưa?”
Tô Mạn vô thức giấu cổ tay ra sau lưng.
Mẹ chồng lạnh giọng:
“Chuyện này không cần cô quan tâm.”
Tôi gật đầu.
“Được.”
Tôi quay sang luật sư Chu.
“Ông nói trước khi công bố di chúc, tôi phải mở phong bì. Tôi đã mở rồi. Bây giờ còn gì nữa?”
Luật sư Chu chỉ vào chiếc chìa khóa nhỏ trong tay tôi.
“Ông Trình có một két an toàn tại ngân hàng ở khu Tây Hồ.”
Ông dừng lại.
“Ông ấy yêu cầu cô trực tiếp mở.”
Trình Hạo lập tức nói:
“Không cần. Tôi là con trai ông ấy, tôi sẽ đi.”
“Cậu không có quyền.”
Luật sư Chu nhìn thẳng vào anh.
“Trong giấy ủy quyền, người duy nhất được mở két là cô Lâm Ninh.”
Mẹ chồng gằn giọng:
“Trong đó có gì?”
Luật sư Chu đáp rất bình thản:
“Tôi không biết.”
Nhưng tôi nhận ra ánh mắt ông có chút khác lạ.
Ông biết.
Ít nhất ông biết một phần.
Tôi siết chiếc chìa khóa trong lòng bàn tay.
“Bao giờ có thể đi?”
“Ngay hôm nay.”
Trình Hạo bước lên.
“Em không được đi.”
Tôi nhìn anh.
“Anh lấy quyền gì cấm tôi?”
“Anh là chồng em.”
Tôi khựng lại.
Rồi bật cười.
“Lúc đuổi tôi khỏi tang lễ, anh bảo tôi không phải người nhà. Bây giờ lại nhớ mình là chồng tôi?”
Gương mặt anh đỏ lên.
Tô Mạn vội kéo tay anh.
“Anh Hạo, đừng cãi nữa. Nhiều người đang nhìn.”
Tôi nhìn bàn tay cô ta đặt lên cánh tay chồng mình.
Bất giác, tôi bình tĩnh hẳn.
Có những đau đớn khi lên đến đỉnh điểm lại khiến người ta tỉnh táo.
Tôi đặt di ảnh bố chồng vào tay luật sư Chu.
“Ông giữ giúp tôi.”
Rồi tôi nhìn Trình Hạo.
“Anh nói sau tang lễ sẽ ký đơn ly hôn đúng không?”
Anh cau mày.
“Đúng.”
“Tốt.”
Tôi hít sâu.
“Vậy hôm nay tôi sẽ đi mở chiếc két bố để lại. Ngày mai, tôi ký.”
Ánh mắt anh lóe lên.
“Em nghĩ bố để tài sản cho em nên muốn ly hôn ngay?”
Tôi nhìn người đàn ông mình từng yêu.
“Trình Hạo, anh biết điều đáng buồn nhất là gì không?”
Anh im lặng.
“Tôi chưa bao giờ cần tiền nhà anh.”
Tôi chỉ vào ngực mình.
“Suốt sáu năm, thứ tôi muốn chỉ là một gia đình.”
Giọng tôi nhỏ xuống.
“Nhưng đến hôm nay tôi mới hiểu, có lẽ trong mắt các người, tôi chưa từng là người nhà.”
Tôi quay đi.
Luật sư Chu đưa tôi lên chiếc Hongqi màu đen.
Trước khi cửa xe đóng lại, tôi nghe mẹ chồng nói nhỏ với Trình Hạo:
“Phải ngăn cô ta.”
Chỉ bốn chữ.
Nhưng tôi nghe rất rõ.
Chiếc xe chạy khỏi nhà tang lễ.
Tôi ngồi phía sau, hai tay lạnh ngắt.
Luật sư Chu nhìn tôi qua gương.
“Cô Lâm.”
“Vâng?”
“Có một chuyện tôi phải nói trước.”
Tôi quay sang.
Ông chậm rãi lấy từ cặp ra một tờ giấy khác.
“Chiếc két không chỉ chứa giấy tờ tài sản.”
Tim tôi đập mạnh.
“Vậy còn gì?”
“Ông Trình nói rằng trong đó có bằng chứng liên quan đến một vụ việc xảy ra hai mươi sáu năm trước.”
Tôi nín thở.
“Vụ việc gì?”
Luật sư Chu nhìn ra cửa kính.
“Chính là lý do Trình Gia Thành biến mất khỏi nhà họ Trình.”
Tôi còn chưa kịp hỏi thêm, điện thoại đã rung.
Một tin nhắn từ số lạ.
Chỉ có một dòng:
**“Lâm Ninh, nếu cô còn muốn yên ổn rời khỏi nhà họ Trình, đừng mở chiếc két đó.”**
Tôi nhìn màn hình, sống lưng lạnh buốt.
Vài giây sau, tin nhắn thứ hai xuất hiện.
**“Ông Trình đã chết rồi. Có những bí mật nên chôn cùng người chết.”**
Tôi ngẩng đầu.
“Luật sư Chu…”
Ông quay lại.
Tôi đưa điện thoại cho ông.
Sắc mặt ông lập tức thay đổi.
Xe vừa đi đến con đường ven Tây Hồ thì một chiếc xe màu đen từ phía sau bất ngờ áp sát.
Tài xế cau mày.
“Luật sư Chu, hình như có xe bám theo chúng ta.”
Tôi quay đầu.
Qua lớp kính sau, chiếc xe ấy giữ khoảng cách rất gần.
Trong khoảnh khắc đó, tôi chợt hiểu—
Thứ bố chồng để lại cho tôi có lẽ chưa bao giờ chỉ là một bản di chúc.
Nó là một bí mật mà có người đã sợ suốt hơn hai mươi năm.
Và giờ đây, người đang giữ chìa khóa mở bí mật ấy…
lại là tôi.
# CHƯƠNG 2 – CHIẾC KÉT Ở TÂY HỒ
Chiếc xe màu đen theo chúng tôi suốt ba con phố.
Khi tài xế rẽ vào con đường đông đúc gần hồ, nó mới giảm tốc rồi biến mất giữa dòng xe.
Tôi vẫn nhìn qua kính sau.
“Có phải người nhà họ Trình không?”
Luật sư Chu không trả lời ngay.
“Chưa thể kết luận.”
“Ông nghi ngờ ai?”
Ông thở dài.
“Cô Lâm, tôi làm luật sư cho ông Trình Quốc Đống gần hai mươi năm. Có nhiều chuyện ông ấy không muốn người ngoài biết.”
“Nhưng ông ấy lại giao chìa khóa cho tôi.”
“Đúng.”
“Vì sao?”
Luật sư Chu nhìn tôi.
“Có lẽ vì ông ấy tin cô hơn bất kỳ ai trong gia đình.”
Câu nói đó khiến mắt tôi cay lên.
Tôi nhớ đêm cuối cùng bố chồng còn tỉnh táo.
Hôm đó trời mưa.
Ông nhìn tôi gọt táo bên giường bệnh rồi hỏi:
“Tiểu Ninh, Hạo có thường về nhà không?”
Tôi dừng tay.
“Công ty anh ấy bận.”
Ông cười nhạt.
“Con vẫn còn nói đỡ cho nó?”
Tôi im lặng.
Ông lại hỏi:
“Con biết Tô Mạn chứ?”
Dao trong tay tôi khựng lại.
“Biết. Trợ lý của Trình Hạo.”
“Chỉ là trợ lý?”
Tôi không đáp.
Thực ra tôi đã nghi ngờ từ lâu.
Những cuộc gọi lúc nửa đêm.
Những chuyến công tác đột xuất.
Mùi nước hoa lạ trên áo sơ mi.
Nhưng mỗi lần tôi hỏi, Trình Hạo đều cau mày:
“Em đừng suy nghĩ lung tung.”
Có một lần tôi gọi video, phía sau anh rõ ràng là phòng khách sạn.
Một giọng phụ nữ vang lên:
“Anh Hạo, cà phê của anh.”
Anh lập tức tắt máy.
Sau đó nhắn:
**“Nhân viên đang họp.”**
Tôi đã tự ép mình tin.
Bởi vì sáu năm hôn nhân không phải sáu ngày.
Tôi không muốn chỉ vì một nghi ngờ mà phá vỡ tất cả.
Bây giờ nghĩ lại, tôi không biết mình từng cố giữ hôn nhân hay chỉ cố giữ ký ức về một người đàn ông đã thay đổi từ lâu.
Xe dừng trước một chi nhánh ngân hàng tư nhân gần Tây Hồ.
Luật sư Chu đưa giấy tờ cho nhân viên.
Sau nhiều bước xác minh, tôi được dẫn xuống khu két an toàn dưới tầng hầm.
Cánh cửa thép mở ra.
Không gian lạnh và yên tĩnh đến kỳ lạ.
Nhân viên đặt trước mặt tôi một chiếc hộp kim loại dài khoảng bốn mươi centimet.
“Cô Lâm, xin cô kiểm tra niêm phong.”
Tôi nhìn lớp tem có chữ ký của ông Trình Quốc Đống.
Tay tôi run nhẹ.
Luật sư Chu nói:
“Cô mở đi.”
Chiếc chìa khóa vừa vặn.
Tách.
Nắp hộp bật lên.
Bên trong không có vàng.
Không có trang sức.
Chỉ có ba tập hồ sơ, một cuốn sổ tay cũ và một chiếc USB.
Tôi cầm tập hồ sơ trên cùng.
Dòng chữ bên ngoài:
**“Trình Gia Thành – hồ sơ năm 2000.”**
Tôi mở ra.
Trang đầu tiên là giấy khai sinh.
Cha: Trình Quốc Đống.
Mẹ: Hứa Văn Tú.
Người con: Trình Gia Thành.
Ngày sinh sớm hơn Trình Hạo sáu năm.
Tôi quay sang luật sư Chu.
“Vậy anh ta thật sự là con trai cả?”
“Đúng.”
“Vì sao chưa bao giờ có ai nhắc?”
Ông trầm giọng:
“Vì hai mươi sáu năm trước, anh ấy đã biến mất.”
“Biến mất?”
“Không ai biết đi đâu.”
Tôi lật tiếp.
Một bản báo cáo tìm người.
Một biên bản của cảnh sát.
Một lá thư viết tay.
Tôi đọc đến đoạn giữa thì ngón tay cứng lại.
**“Ngày 17 tháng 9, tôi đưa Gia Thành rời Hàng Châu. Nếu tôi xảy ra chuyện, xin hãy bảo vệ con.”**
Người viết: Hứa Văn Tú.
Tôi hỏi:
“Bà ấy là ai?”
Luật sư Chu đáp:
“Mối tình đầu của ông Trình.”
“Vậy mẹ chồng tôi…”
“Ông Trình kết hôn với bà Lưu Huệ Lan sau khi đã có Gia Thành.”
Tôi khựng lại.
“Bà ấy biết?”
“Biết.”
Câu trả lời khiến tôi chợt nhớ ánh mắt mẹ chồng khi nhìn tấm ảnh.
Không phải kinh ngạc.
Là hoảng sợ.
Tôi mở tập hồ sơ thứ hai.
Lần này là tài liệu liên quan đến tập đoàn Trình Thịnh.
Một bản thỏa thuận cổ phần cũ ghi rõ: trước khi Trình Quốc Đống thành lập công ty hiện tại, một phần vốn ban đầu đến từ gia đình Hứa Văn Tú.
Tôi lẩm bẩm:
“Vậy nghĩa là…”
Luật sư Chu nói:
“Nếu Trình Gia Thành còn sống và chứng minh được thân phận, anh ấy có thể có quyền lợi liên quan đến một phần tài sản mà bà Lưu cùng Trình Hạo luôn cho rằng hoàn toàn thuộc về họ.”
Tôi bỗng hiểu.
Không chỉ là chuyện một người con thất lạc.
Đó là tài sản.
Là cổ phần.
Là vị trí thừa kế.
Và có thể là lý do một gia đình cố chôn bí mật suốt hai mươi sáu năm.
Tôi nhìn tập hồ sơ thứ ba.
Trên bìa chỉ có hai chữ:
**“Tiểu Ninh.”**
Tim tôi đập mạnh.
Tôi mở ra.
Bên trong là giấy tờ căn hộ tôi đang sống cùng Trình Hạo, nhưng tên chủ sở hữu khiến tôi choáng váng.
**Lâm Ninh.**
“Tại sao lại là tên tôi?”
Luật sư Chu đáp:
“Ba năm trước, ông Trình đã mua căn hộ đó bằng tài sản riêng và đăng ký cho cô.”
“Tôi không biết.”
“Ông ấy không muốn cô biết.”
“Vì sao?”
“Ông nói nếu một ngày cô bị Trình Hạo đuổi khỏi nhà, ít nhất cô vẫn có chỗ để về.”
Tôi cắn chặt môi.
Nước mắt rơi xuống mặt giấy.
Tôi từng nghĩ bố chồng ít nói, khó gần.
Ông chưa bao giờ tặng tôi món quà đắt tiền.
Sinh nhật chỉ nhắn một câu: “Ăn uống đầy đủ.”
Mùa đông thấy tôi ho, ông bảo quản gia nấu lê chưng.
Tôi vẫn tưởng đó chỉ là sự quan tâm của một người lớn tuổi.
Không ngờ ông đã âm thầm chuẩn bị đường lui cho tôi từ ba năm trước.
Tôi lau nước mắt.
“Còn USB?”
Luật sư Chu nói:
“Ông Trình dặn phải xem cùng cô.”
Nhân viên ngân hàng cho chúng tôi sử dụng một phòng riêng.
Tôi cắm USB vào laptop.
Chỉ có hai tệp video.
Tệp đầu tiên ghi ngày cách đây một tháng.
Màn hình hiện ra căn phòng bệnh quen thuộc.
Ông Trình Quốc Đống ngồi dựa vào gối.
Giọng ông yếu nhưng rõ ràng.
“Tiểu Ninh, nếu con nhìn thấy video này, có nghĩa là ta không còn nữa.”
Tôi lập tức che miệng.
Ông nhìn vào ống kính.
“Ta biết Hạo đã phụ con.”
Nước mắt tôi trào ra.
“Ta cũng biết Huệ Lan sẽ không để con dễ dàng ở lại nhà họ Trình sau khi ta mất.”
Luật sư Chu ngồi im bên cạnh.
Trong video, ông Trình ho vài tiếng.
“Nhưng con nhớ kỹ. Ta để tài sản cho con không phải vì con chăm ta.”
Ông dừng lại.
“Ta để cho con vì trong sáu năm qua, con là người duy nhất trong căn nhà đó đối xử với ta bằng tình thân chứ không phải lợi ích.”
Tôi cúi đầu, nước mắt rơi lên tay.
Video tiếp tục.
“Còn một chuyện quan trọng hơn.”
Ánh mắt ông trở nên nặng nề.
“Gia Thành vẫn còn sống.”
Tôi ngẩng phắt lên.
Luật sư Chu cũng cau mày.
Ông Trình nói:
“Ba năm trước, ta đã tìm thấy nó ở Tô Châu.”
Tôi thì thầm:
“Ông ấy tìm thấy rồi?”
“Nhưng Gia Thành từ chối quay về.”
Trong video, ông Trình nhắm mắt vài giây.
“Nó nói không cần tài sản nhà họ Trình. Nó chỉ muốn biết sự thật năm xưa.”
Tôi nhìn sang luật sư Chu.
“Ông biết chuyện này không?”
Ông lắc đầu.
“Không.”
Video lại vang lên.
“Tiểu Ninh, nếu con muốn dừng ở đây, ta không trách con. Con có thể cầm phần tài sản ta để lại rồi rời khỏi nhà họ Trình.”
Ông nhìn thẳng vào ống kính.
“Nhưng nếu con muốn biết tại sao ta không cho Huệ Lan và Hạo động vào chiếc két này…”
Giọng ông chậm lại.
“Hãy mở tệp thứ hai.”
Tôi nhìn màn hình.
Một luồng lạnh chạy dọc sống lưng.
Tôi đưa chuột tới tệp thứ hai.
Đúng lúc ấy, điện thoại tôi reo.
Trình Hạo.
Tôi nhìn vài giây rồi nhấn nghe.
Giọng anh gấp gáp:
“Em đang ở ngân hàng?”
“Đúng.”
“Em đã mở két?”
“Rồi.”
Bên kia im lặng.
“Em nhìn thấy gì?”
Tôi hỏi lại:
“Anh muốn tôi thấy thứ gì?”
“Lâm Ninh!”
“Anh sợ à?”
Anh hạ giọng.
“Nghe anh. Đừng xem thêm bất cứ thứ gì.”
“Tại sao?”
“Chuyện của thế hệ trước không liên quan đến em.”
Tôi bật cười.
“Nhưng bố anh giao cho tôi.”
Anh im lặng một lúc.
Sau đó nói:
“Anh có thể không ly hôn nữa.”
Tôi tưởng mình nghe nhầm.
“Anh nói gì?”
“Nếu em mang toàn bộ tài liệu về, chúng ta có thể nói chuyện.”
Tôi nhìn màn hình laptop.
“Tô Mạn thì sao?”
Bên kia lại im lặng.
Tôi hỏi:
“Chiếc vòng phỉ thúy trên tay cô ta thì sao?”
Anh đáp rất nhanh:
“Chỉ là hiểu lầm.”
Một cảm giác ghê lạnh dâng lên trong tôi.
Người đàn ông vài giờ trước còn đuổi tôi khỏi tang lễ.
Bây giờ chỉ vì chiếc két đã mở mà lập tức nói “không ly hôn nữa”.
Tôi hiểu rồi.
Từ đầu đến cuối anh chưa từng lo mất tôi.
Anh chỉ lo mất thứ trong tay tôi.
Tôi nói:
“Trình Hạo, muộn rồi.”
Rồi cúp máy.
Tôi mở tệp video thứ hai.
Màn hình tối vài giây.
Sau đó xuất hiện một đoạn ghi âm cũ.
Không có hình ảnh.
Chỉ có giọng một người phụ nữ trẻ.
“Chị Lưu, tôi sẽ rời Hàng Châu. Tôi không tranh với chị.”
Một giọng khác vang lên.
Dù trẻ hơn rất nhiều, tôi vẫn nhận ra ngay.
Mẹ chồng tôi.
“Cô rời đi thì được. Nhưng đứa trẻ phải biến mất khỏi nhà họ Trình.”
Tôi cứng người.
Giọng Hứa Văn Tú run run:
“Nó là con của Quốc Đống.”
“Chính vì vậy nó càng không thể ở lại.”
Đoạn ghi âm dừng đột ngột.
Tôi nhìn luật sư Chu.
Ông cũng tái mặt.
Tôi thì thầm:
“Bà ấy đã làm gì?”
Ngay lúc đó, điện thoại của luật sư Chu rung.
Ông đọc tin nhắn rồi nhìn tôi.
“Có người đang chờ dưới sảnh.”
“Ai?”
Ông đưa màn hình cho tôi.
Một người đàn ông vừa gửi ảnh giấy tờ tùy thân cùng một dòng ngắn:
**“Tôi là Trình Gia Thành. Tôi muốn gặp Lâm Ninh.”**
# CHƯƠNG 3 – NGƯỜI CON TRỞ VỀ
Tôi gặp Trình Gia Thành trong một quán trà nhỏ bên đường Bắc Sơn.
Anh khoảng hơn bốn mươi tuổi, mặc áo sơ mi màu xám nhạt, gương mặt có nhiều nét giống ông Trình Quốc Đống đến mức tôi vừa nhìn đã biết anh không nói dối.
Đôi mắt.
Sống mũi.
Cả cách cau mày khi suy nghĩ.
Tôi siết tay quanh tách trà.
“Anh thật sự là Trình Gia Thành?”
Anh gật đầu.
“Cô là Lâm Ninh?”
“Vâng.”
Anh nhìn tôi vài giây.
“Bố tôi thường nhắc đến cô.”
Cổ họng tôi nghẹn lại.
“Ông ấy tìm thấy anh từ ba năm trước?”
“Đúng.”
“Vậy vì sao anh không về?”
Trình Gia Thành nhìn qua cửa sổ.
Ngoài kia Tây Hồ mờ trong sương.
“Vì tôi không muốn quay lại nơi đã khiến mẹ tôi phải bỏ đi.”
Tôi hỏi:
“Mẹ anh còn sống không?”
Anh im lặng rất lâu.
“Mất mười tám năm trước.”
Tôi khẽ nói:
“Xin lỗi.”
“Không sao.”
Anh uống một ngụm trà.
“Mẹ tôi chưa bao giờ muốn tôi trả thù ai. Bà chỉ muốn tôi sống bình thường.”
“Vậy tại sao hôm nay anh lại xuất hiện?”
Gia Thành lấy từ túi áo một chiếc điện thoại cũ.
“Bởi vì ba ngày trước, bố gọi cho tôi.”
Anh bật một đoạn ghi âm.
Giọng ông Trình Quốc Đống vang lên.
“Gia Thành, nếu con vẫn không muốn về, bố không ép.”
Ông ho.
“Nhưng có thể sau khi bố mất, Tiểu Ninh sẽ gặp rắc rối.”
Tôi sững người.
“Con bé không biết gì cả. Nó chỉ là người bị kéo vào chuyện này.”
Giọng ông yếu dần.
“Nếu có thể… con giúp nó một lần.”
Đoạn ghi âm kết thúc.
Tôi quay mặt đi.
Tôi không muốn khóc trước mặt một người vừa gặp.
Nhưng cảm giác đau đớn vẫn dâng lên.
Đến tận lúc cuối đời, ông vẫn nghĩ đến việc bảo vệ tôi.
Trong khi người từng thề sống cùng tôi cả đời lại chỉ nghĩ cách lấy lại tài liệu.
Gia Thành nói:
“Cô đã xem đoạn ghi âm năm xưa?”
“Rồi.”
“Chỉ một phần thôi.”
Tôi nhìn anh.
“Anh còn bản khác?”
Anh gật đầu.
“Mẹ tôi giữ một cuộn băng cũ. Trước khi mất, bà giao cho tôi.”
Tôi hỏi:
“Trong đó có gì?”
Gia Thành không trả lời ngay.
“Cô có chắc muốn biết không?”
Tôi nghĩ đến bà Lưu.
Đến Trình Hạo.
Đến tin nhắn đe dọa.
Đến bốn tháng cuối đời của bố chồng.
“Tôi muốn biết.”
Anh đặt điện thoại lên bàn.
Đoạn ghi âm bắt đầu.
Giọng Hứa Văn Tú vang lên:
“Huệ Lan, tôi đã đồng ý rời đi. Tại sao chị còn cho người tìm tôi?”
Mẹ chồng tôi đáp:
“Vì cô không nên giữ cổ phần nhà họ Hứa.”
“Đó là của Gia Thành.”
“Sau này Trình Hạo cũng là con của Quốc Đống.”
“Tài sản của ai thì thuộc về người đó.”
Sau vài giây im lặng, giọng bà Lưu lạnh đi.
“Vậy cô cứ thử giữ xem.”
Đoạn ghi âm kết thúc.
Tôi nhìn Gia Thành.
“Sau đó xảy ra chuyện gì?”
“Mẹ đưa tôi rời Hàng Châu trong đêm.”
Anh đan hai tay.
“Chúng tôi sống ở Nam Kinh, sau đó chuyển đến Tô Châu. Bà đổi tên, cắt gần như mọi liên lạc.”
“Bố anh không tìm?”
“Có.”
Gia Thành cười buồn.
“Nhưng mẹ tôi sợ.”
Tôi hỏi:
“Anh nghĩ bà Lưu đã làm gì?”
Anh lắc đầu.
“Tôi không muốn buộc tội ai khi không có chứng cứ đầy đủ.”
Câu trả lời khiến tôi bất ngờ.
“Vậy anh quay lại chỉ để giúp tôi?”
“Không hẳn.”
Anh nhìn tôi.
“Bố đã để lại thư cho tôi. Ông muốn tôi dự tang lễ.”
Tôi im lặng.
Một lúc sau, tôi hỏi:
“Anh có muốn nhận di sản không?”
“Không.”
“Nhưng đó có thể là phần thuộc về anh.”
“Cô Lâm.”
Anh nhìn thẳng vào tôi.
“Tôi sống hơn hai mươi năm không cần cái tên Trình Gia Thành. Tôi có công việc, có gia đình nhỏ của mình.”
Anh khẽ thở ra.
“Thứ tôi muốn chỉ là để mẹ tôi không bị người khác nói thành một người phụ nữ tham tiền.”
Tôi bỗng thấy lòng nặng trĩu.
Có lẽ trong những gia đình giàu có, điều đáng sợ nhất không phải tiền.
Mà là mọi tình cảm cuối cùng đều bị người ta nghi ngờ có liên quan đến tiền.
Buổi chiều, chúng tôi quay lại nhà tang lễ.
Trước cổng đã có rất nhiều xe.
Trình Hạo đứng trên bậc thềm.
Khi nhìn thấy Gia Thành, mặt anh tái đi.
“Anh đến đây làm gì?”
Gia Thành dừng lại.
“Dự tang lễ của bố.”
Mẹ chồng từ trong bước ra.
Bà vừa nhìn thấy anh đã khựng lại.
“Cậu…”
Gia Thành bình tĩnh nói:
“Bà Lưu. Hai mươi sáu năm rồi.”
Tay bà run lên.
“Cậu không có quyền tới đây.”
“Vì sao?”
“Cậu không phải người nhà họ Trình.”
Tôi gần như bật cười.
Lại là câu ấy.
Luật sư Chu bước lên.
“Bà Lưu, theo giấy tờ hợp pháp, ông Trình Gia Thành là con ruột của người mất.”
Trình Hạo quát:
“Tôi không công nhận!”
Gia Thành nhìn anh.
“Cậu công nhận hay không không thay đổi được giấy khai sinh.”
“Anh về đây vì tài sản đúng không?”
“Không.”
Trình Hạo cười lạnh.
“Anh tưởng tôi tin?”
Gia Thành nhìn em trai cùng cha khác mẹ.
“Cậu biết vì sao bố không tin cậu không?”
Trình Hạo sững lại.
“Bởi vì trong mắt cậu, ai quay về cũng vì tiền.”
Gia Thành nói chậm rãi.
“Có lẽ vì chính cậu nhìn mọi thứ bằng tiền.”
Mặt Trình Hạo đỏ lên.
“Anh…”
“Đủ rồi.”
Một giọng già nua vang lên.
Bà cô của Trình Hạo, người lớn tuổi nhất trong họ, chống gậy bước ra.
“Ngày tang lễ mà các người cãi nhau trước cổng, còn ra thể thống gì?”
Luật sư Chu cúi đầu chào bà.
“Lão phu nhân, tôi đến theo di nguyện của ông Trình.”
Bà nhìn tôi.
“Con bé này là Lâm Ninh?”
“Vâng.”
Bà bước tới.
“Ta nghe nói bốn tháng nay là cháu chăm Quốc Đống?”
Tôi không biết trả lời sao.
Mẹ chồng lập tức nói:
“Chỉ là nghĩa vụ con dâu.”
Bà cụ quay sang.
“Huệ Lan.”
Chỉ gọi một tiếng, mẹ chồng đã im.
“Con dâu chăm bố chồng bốn tháng là nghĩa vụ. Vậy con trai ruột ở đâu?”
Trình Hạo cúi mặt.
Tô Mạn đứng phía sau, sắc mặt khó coi.
Bà cụ lại nhìn tôi.
“Cháu vào đi.”
Mẹ chồng lập tức phản đối:
“Cô ấy sắp ly hôn!”
Bà cụ chống gậy xuống nền.
“Ly hôn chưa?”
“Chưa.”
“Vậy hiện tại vẫn là con dâu.”
Bà nói rất rõ.
“Hơn nữa Quốc Đống lúc cuối đời là con bé chăm. Không cho nó tiễn một đoạn, các người còn mặt mũi nào nói đạo lý?”
Tôi đứng yên.
Mắt nóng lên.
Tôi không ngờ cuối cùng người cho tôi bước qua cánh cổng ấy lại là một bà cụ tôi chỉ gặp vài lần.
Tôi ôm di ảnh đi vào.
Trình Hạo định cản nhưng luật sư Chu nói:
“Cậu Trình, sau lễ viếng chúng ta sẽ công bố di chúc.”
Anh lập tức dừng lại.
Trong linh đường, khói hương mỏng nhẹ bay lên.
Tôi đặt di ảnh bố chồng vào đúng vị trí.
Nhìn gương mặt ông trong ảnh, tôi thì thầm:
“Bố, con đưa anh Gia Thành về rồi.”
Gia Thành đứng phía sau tôi rất lâu.
Rồi anh cúi xuống, gọi một tiếng:
“Bố.”
Chỉ một tiếng thôi, giọng anh đã khàn đi.
Tôi quay mặt.
Có những cuộc đoàn tụ đến quá muộn.
Muộn đến mức một người chỉ còn có thể đứng trước di ảnh của người kia.
Sau nghi thức, luật sư Chu mời những người liên quan vào phòng tiếp khách.
Ông đặt bản di chúc lên bàn.
Mẹ chồng ngồi thẳng lưng.
Trình Hạo liên tục nhìn tập hồ sơ.
Tô Mạn ngồi cạnh anh.
Tôi ngồi phía đối diện.
Gia Thành chọn chiếc ghế xa nhất.
Luật sư Chu bắt đầu đọc.
“Căn biệt thự ven Tây Hồ, ông Trình Quốc Đống để lại quyền sử dụng cho bà Lưu Huệ Lan đến hết đời.”
Mẹ chồng thở phào.
“Các tài khoản tiết kiệm cá nhân, một phần được chia cho các quỹ từ thiện, một phần dành cho chi phí chăm sóc lâu dài cho bà Lưu.”
Trình Hạo cau mày.
“Còn cổ phần Trình Thịnh?”
Luật sư Chu ngẩng lên.
“Ba mươi hai phần trăm cổ phần thuộc sở hữu cá nhân của ông Trình.”
Ông dừng lại.
“Trong đó mười phần trăm chuyển cho ông Trình Gia Thành.”
Cả phòng lập tức xôn xao.
Gia Thành lên tiếng:
“Tôi sẽ quyết định sau.”
Luật sư Chu gật đầu rồi đọc tiếp.
“Mười hai phần trăm chuyển vào quỹ tín thác của gia đình.”
Trình Hạo hỏi:
“Còn mười phần trăm?”
Luật sư Chu nhìn tôi.
Tôi bỗng có dự cảm.
“Mười phần trăm còn lại…”
Ông đọc rõ từng chữ.
“Để lại cho cô Lâm Ninh.”
Trình Hạo bật dậy.
“Không thể!”
Mẹ chồng cũng đứng lên.
“Quốc Đống điên rồi sao?”
Tôi chết lặng.
“Tại sao lại là tôi?”
Luật sư Chu khép tập hồ sơ.
“Có thư giải thích.”
Ông đưa tôi một phong thư.
Tôi mở ra.
Chữ viết của bố chồng run hơn bình thường.
**“Tiểu Ninh, phần này không phải tiền công con chăm ta.”**
Tôi cắn môi.
**“Ta cho con vì những năm qua Hạo dùng danh nghĩa vợ chồng để con góp công vào công ty, nhưng chưa từng cho con quyền lợi tương xứng.”**
Tôi sững người.
Ba năm đầu hôn nhân, tôi từng làm bộ phận thiết kế thương hiệu cho Trình Thịnh.
Sau đó vì mẹ chồng nói gia đình cần người lo việc nhà, tôi nghỉ.
Tôi chưa từng đòi hỏi cổ phần.
Trong thư còn một dòng:
**“Nếu Hạo biết trân trọng con, số cổ phần này là sự bảo đảm. Nếu nó phụ con, coi như ta thay con lấy lại phần công sức mà con xứng đáng có.”**
Nước mắt tôi rơi xuống lá thư.
Trình Hạo đập tay xuống bàn.
“Em không được nhận!”
Tôi ngẩng đầu.
“Vì sao?”
“Đó là cổ phần của gia đình anh!”
“Nhưng bố anh để cho tôi.”
“Em trả lại đi.”
Tôi nhìn anh rất lâu.
“Đổi lại gì?”
Anh khựng lại.
Tôi quay sang Tô Mạn.
“Đổi lại việc anh không ly hôn?”
Tô Mạn tái mặt.
Trình Hạo nghiến răng.
“Lâm Ninh, đừng nói chuyện riêng ở đây.”
“Chuyện riêng?”
Tôi cười.
“Anh đưa đơn ly hôn ngay trước cổng tang lễ. Bây giờ lại bảo chuyện riêng?”
Mẹ chồng nói:
“Cô muốn bao nhiêu tiền cứ nói.”
Tôi lắc đầu.
“Con không muốn tiền của mẹ.”
“Vậy trả cổ phần!”
“Không.”
Cả phòng im bặt.
Tôi chưa từng nói “không” với bà bằng giọng bình tĩnh như vậy.
Bà nhìn tôi trừng trừng.
“Cô định dùng nó để trả thù?”
Tôi đặt lá thư xuống bàn.
“Không.”
Tôi nhìn bà.
“Con sẽ giữ nó vì đó là điều bố muốn.”
Rồi tôi quay sang Trình Hạo.
“Còn đơn ly hôn, ngày mai tôi vẫn ký.”
Anh sững sờ.
“Em có cổ phần rồi vẫn muốn ly hôn?”
Tôi bật cười.
“Trình Hạo.”
“…”
“Anh vẫn chưa hiểu.”
Tôi đứng dậy.
“Vấn đề chưa bao giờ là tôi có bao nhiêu tiền.”
Tôi nhìn chiếc vòng phỉ thúy trên tay Tô Mạn.
“Vấn đề là từ lúc anh để một người khác đứng vào vị trí của vợ mình, rồi đuổi tôi khỏi tang lễ của người tôi đã chăm sóc suốt bốn tháng…”
Giọng tôi run nhưng không vỡ.
“Cuộc hôn nhân này đã không còn gì để giữ.”
Trình Hạo bước tới.
“Lâm Ninh…”
Tôi lùi lại.
“Đừng.”
Anh đứng khựng.
Lần đầu tiên, tôi nhìn thấy vẻ hoảng hốt thật sự trên gương mặt anh.
Nhưng quá muộn rồi.
Tôi quay sang Gia Thành.
“Anh có vào thắp hương thêm cho bố không?”
Anh gật đầu.
Chúng tôi cùng bước ra.
Phía sau, mẹ chồng gọi với:
“Lâm Ninh!”
Tôi dừng lại.
Bà nói:
“Cô tưởng chuyện này kết thúc rồi sao?”
Tôi quay đầu.
Bà nhìn tôi, ánh mắt vừa giận vừa bất an.
“Cô vẫn chưa biết toàn bộ sự thật đâu.”
Tôi cau mày.
Luật sư Chu cũng nhìn bà.
Bà Lưu cười rất nhạt.
“Quốc Đống giấu cô một chuyện.”
Tôi hỏi:
“Chuyện gì?”
Bà nhìn sang Gia Thành.
Rồi lại nhìn tôi.
“Cô nghĩ tại sao Quốc Đống lại tin cô đến mức giao cả chìa khóa két, cổ phần và bí mật gia đình?”
Tôi siết tay.
“Bởi vì bố coi tôi như con.”
“Không.”
Bà nói rất chậm.
“Vì trước khi cô cưới Trình Hạo, ông ấy đã biết cô là ai.”
Tôi chết lặng.
“Ý bà là gì?”
Gia Thành cũng quay lại.
Mẹ chồng nhìn tôi chăm chăm.
“Lâm Ninh, cô chưa bao giờ tự hỏi vì sao Quốc Đống biết rõ gia đình cô dù cô chỉ gặp ông ấy sau khi quen Trình Hạo sao?”
Tôi không nói được.
Bà tiếp tục:
“Cô cũng chưa từng hỏi tại sao ông ấy nhất quyết đồng ý cho cô bước vào nhà họ Trình, dù lúc đó tôi phản đối?”
Từng mảnh ký ức bất ngờ ùa về.
Ngày đầu ra mắt.
Ông Trình nhìn tôi rất lâu.
Sau đó chỉ hỏi một câu kỳ lạ:
“Bố mẹ con trước đây từng sống ở Tô Châu phải không?”
Khi ấy tôi chỉ nghĩ Trình Hạo đã kể.
Nhưng Trình Hạo chưa từng biết chuyện đó.
Tôi nhìn mẹ chồng.
“Bà biết gì?”
Bà không đáp.
Chỉ quay đi.
Luật sư Chu đột nhiên lên tiếng:
“Cô Lâm.”
Tôi nhìn ông.
Ông lấy từ trong cặp một phong bì cuối cùng.
Trên đó là nét chữ của ông Trình Quốc Đống.
**“Chỉ giao cho Tiểu Ninh sau khi di chúc được công bố.”**
Tim tôi đập dữ dội.
Luật sư Chu đưa phong bì cho tôi.
“Tôi nghĩ câu trả lời nằm trong này.”
Tôi nhìn chiếc phong bì thật lâu.
Bên ngoài chỉ có một dòng:
**“Tiểu Ninh, chuyện này liên quan đến bố ruột của con.”**
Tôi cứng người.
Bố ruột tôi đã mất từ khi tôi mười hai tuổi.
Ít nhất…
đó là điều mẹ tôi luôn nói.
Tôi ngẩng lên nhìn Gia Thành.
Anh cũng đang nhìn tôi bằng ánh mắt sửng sốt.
Bên ngoài cửa sổ, tiếng chuông tang lễ vang lên từng hồi.
Tôi đặt tay lên mép phong bì.
Và lần đầu tiên tôi nhận ra—
Có lẽ bí mật lớn nhất ông Trình Quốc Đống để lại không phải tài sản.
Không phải đứa con trai thất lạc.
Mà là lý do vì sao, giữa tất cả những người trong nhà họ Trình…
ông lại chọn tôi làm người mở cánh cửa cuối cùng.
‼️‼️‼️Lưu ý cuối cùng dành cho người đọc: Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu. Tất cả tình tiết, cốt truyện không chỉ trích, xúc phạm bất cứ cá nhân, tổ chức nào. Đây chỉ là truyện ngắn và không phải là một sự kiện, tin tức báo chí.
.