#Truyệnngắn #Hưcấu #Sángtác Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu.
# CHƯƠNG 1 – HỒ SƠ MANG TÊN CON TRAI TÔI
“Đưa Tiểu Vũ cho cô ấy.”
Khoảnh khắc Trình Hạo nói câu đó, tôi vẫn ôm con trong lòng, còn Tô Mạn đứng phía sau anh, bình thản như thể cô ta đang chờ nhận một món quà đã được hứa từ trước.
Ba giờ sau, hai cảnh sát xuất hiện trước cửa nhà tôi.
Và khi tôi lật trang cuối của tập hồ sơ giấu trong ngăn kéo, hai chân tôi gần như không còn sức đứng vững.
Trên đó viết:
**“Đề nghị thay đổi người đại diện giám hộ, phục vụ thủ tục di chuyển trẻ vị thành niên ra khỏi lãnh thổ.”**
Tên đứa trẻ: **Trình Tiểu Vũ.**
Người ký đồng ý: **Trình Hạo.**
Tôi ngẩng phắt lên.
“Ra khỏi lãnh thổ?”
Viên cảnh sát lớn tuổi tên Chu Nghị lập tức đỡ lấy tập hồ sơ.
“Cô Lâm, cô chắc chắn mình chưa từng ký bất cứ giấy đồng ý nào?”
“Tôi chưa từng!”
Tôi run đến mức giọng vỡ ra.
“Tiểu Vũ mới hai tuổi. Tôi thậm chí còn chưa làm hộ chiếu cho con. Tại sao lại có hồ sơ này?”
Chu Nghị nhìn người đồng nghiệp trẻ bên cạnh rồi hỏi:
“Giấy khai sinh của cháu đâu?”
“Từ khi sinh Tiểu Vũ, mẹ chồng tôi giữ.”
“Căn cước và sổ hộ khẩu?”
“Cũng ở chỗ bà ấy.”
Tôi bỗng nhớ lại những lần mình từng hỏi.
Bà Trình luôn nói:
“Cô ở nhà chăm con thì giữ mấy thứ đó làm gì? Nhà họ Trình có người lo.”
Lúc ấy tôi chỉ nghĩ bà quá kiểm soát.
Bây giờ, sống lưng tôi lạnh buốt.
Chu Nghị hỏi tiếp:
“Cô Tô Mạn có quan hệ gì với gia đình cô?”
Tôi cười cay đắng.
“Nhân tình của chồng tôi.”
Người cảnh sát trẻ hơi khựng lại.
Tôi chỉ vào chiếc sofa nơi vài giờ trước cô ta còn ngồi.
“Hôm nay cô ta đến đây cùng chồng tôi. Họ nói cô ta có điều kiện tốt hơn tôi, muốn đưa con tôi đi.”
“Tô Mạn có nói đưa cháu đi đâu không?”
“Không.”
“Trình Hạo thì sao?”
“Không.”
Chu Nghị lập tức lấy điện thoại gọi cho đơn vị.
Giọng ông đổi hẳn.
“Kiểm tra phương tiện đăng ký dưới tên Trình Hạo. Xe Maybach màu đen, biển Thượng Hải. Xác định lộ trình từ Phố Đông trong ba giờ gần nhất.”
Tôi nghe mà tim đập dữ dội.
“Các anh đang điều tra chuyện gì?”
Chu Nghị im lặng vài giây.
“Chúng tôi đang xác minh một đường dây làm hồ sơ giả liên quan đến trẻ nhỏ. Tên Tô Mạn xuất hiện trong một số tài liệu tài chính.”
Tôi thấy tai mình ù đi.
“Ý anh là…”
“Hiện tại chưa thể kết luận.”
Ông nhìn tôi rất nghiêm túc.
“Nhưng việc cô ấy muốn đưa con cô đi đúng lúc hồ sơ này được chuẩn bị là điều chúng tôi không thể bỏ qua.”
Tôi lao tới bàn, tìm điện thoại.
Tay run đến mức suýt đánh rơi.
Tôi gọi Trình Hạo.
Không nghe máy.
Gọi lần hai.
Vẫn không.
Đến lần thứ năm, điện thoại được bắt máy.
Nhưng người nói lại là Tô Mạn.
“Chị còn gọi làm gì?”
“Tô Mạn! Tiểu Vũ đâu?”
“Đang ở với tôi.”
“Đưa điện thoại cho con!”
Cô ta cười nhạt.
“Một đứa trẻ hai tuổi biết nói được bao nhiêu?”
“Tôi muốn nghe tiếng con!”
Tôi gào lên.
“Cô đưa điện thoại cho Tiểu Vũ ngay!”
Phía bên kia im lặng.
Sau đó, tôi nghe rất rõ một tiếng khóc.
“Mẹ…”
Chân tôi mềm nhũn.
“Tiểu Vũ! Mẹ đây!”
“Mẹ… mẹ…”
Tiếng con bị kéo xa.
Tôi nghe Tô Mạn nói:
“Đừng khóc nữa.”
Tôi nghiến răng.
“Cô đang đưa con tôi đi đâu?”
“Chị không cần biết.”
“Tô Mạn, cô không có quyền!”
Cô ta bật cười.
“Quyền?”
“Chị Lâm, chị thử nhìn lại mình xem. Không công việc, không nhà riêng, tài khoản gần như trống. Chị lấy gì tranh quyền nuôi con?”
Tôi chết lặng.
Cô ta biết tài khoản tôi đã bị rút sạch.
Điều đó có nghĩa mọi chuyện không phải quyết định bộc phát hôm nay.
Họ đã chuẩn bị từ trước.
“Tô Mạn…”
Tôi hạ thấp giọng.
“Cô muốn tiền, muốn Trình Hạo, muốn căn nhà này, tôi đều có thể bỏ. Nhưng Tiểu Vũ không liên quan.”
“Muộn rồi.”
Cô ta đáp.
“Trình Hạo đã chọn.”
Cuộc gọi bị ngắt.
Chu Nghị lập tức hỏi:
“Có nghe tiếng môi trường xung quanh không?”
Tôi cố nhớ.
“Có… tiếng phát thanh.”
“Phát thanh gì?”
Tôi nhắm mắt.
Có một giọng nữ đọc bằng tiếng Trung và tiếng Anh.
Tôi lục lại trí nhớ, rồi đột nhiên mở mắt.
“Hình như nhắc đến chuyến bay.”
Hai cảnh sát nhìn nhau.
“Sân bay.”
Người trẻ lập tức gọi điện.
Tôi hoảng hốt.
“Không thể nào! Họ chưa có hộ chiếu của Tiểu Vũ.”
Chu Nghị nhìn tập hồ sơ.
“Có thể cô chưa từng nhìn thấy hộ chiếu đó.”
Tôi không thở nổi.
Mười phút sau, cảnh sát nhận được tin chiếc Maybach đã đi qua đường vành đai hướng về sân bay quốc tế Phố Đông.
Tôi lập tức chạy ra cửa.
“Tôi đi cùng các anh.”
“Cô Lâm…”
“Đó là con tôi!”
Chu Nghị không ngăn nữa.
Trên xe, tôi liên tục gọi cho Trình Hạo.
Cuối cùng anh nghe.
“Lâm Vãn.”
Giọng anh rất thấp.
“Anh đang ở sân bay đúng không?”
Anh im lặng.
“Trình Hạo! Anh định đưa con tôi đi đâu?”
“Tiểu Vũ cũng là con anh.”
“Anh không được đưa nó ra nước ngoài khi chưa có sự đồng ý của em!”
Anh thở dài.
“Em đừng làm mọi chuyện phức tạp.”
Tôi bật cười vì quá đau.
“Anh cướp một đứa trẻ đang khóc khỏi tay mẹ nó, rút sạch tiền trong tài khoản, giấu giấy tờ của con, rồi bảo em đừng làm phức tạp?”
“Anh làm vậy vì tương lai Tiểu Vũ.”
“Bằng cách giao con cho Tô Mạn?”
“Cô ấy có khả năng chăm sóc con tốt hơn.”
Tôi siết điện thoại.
“Vậy tại sao phải làm hộ chiếu sau lưng em?”
Phía bên kia im bặt.
Tôi biết mình đã đánh trúng điểm anh không ngờ tới.
“Em đã thấy hồ sơ.”
Tôi nói.
“Cảnh sát cũng đã thấy.”
Lần đầu tiên, giọng Trình Hạo mất bình tĩnh.
“Cảnh sát?”
“Phải.”
“Em gọi cảnh sát?”
“Không. Họ tự tìm đến nhà.”
Điện thoại bên kia vang lên tiếng Tô Mạn.
“Anh Hạo, cúp máy!”
Ngay sau đó cuộc gọi kết thúc.
Xe cảnh sát tăng tốc.
Tôi ngồi phía sau, móng tay bấm sâu vào lòng bàn tay.
Trong đầu tôi chỉ có hình ảnh Tiểu Vũ vươn đôi tay bé xíu qua khe cửa thang máy.
“Mẹ…”
Tôi đã từng nghĩ điều tàn nhẫn nhất một người chồng có thể làm là phản bội.
Nhưng tôi sai.
Điều tàn nhẫn nhất là biến tình mẫu tử thành một cuộc mặc cả.
Khi xe còn cách sân bay khoảng mười phút, Chu Nghị nhận được một cuộc gọi.
Ông nghe xong, sắc mặt tối lại.
“Xe của Trình Hạo đã vào bãi đỗ sân bay.”
Tôi gần như nghẹt thở.
“Còn họ?”
“Camera ghi nhận ba người đi vào nhà ga.”
“Ba?”
“Trình Hạo, Tô Mạn và một đứa trẻ.”
Tôi run lên.
“Chặn họ lại!”
“Đội sân bay đang phối hợp.”
Xe vừa dừng, tôi lao xuống.
Nhà ga đông nghịt người.
Tôi chạy qua từng dãy người, liên tục gọi:
“Tiểu Vũ!”
“Tiểu Vũ!”
Một cảnh sát chạy phía trước bất ngờ chỉ về khu vực làm thủ tục quốc tế.
“Ở kia!”
Tôi nhìn theo.
Trình Hạo đang bế con.
Tô Mạn kéo một vali màu bạc.
Bên cạnh họ là một người đàn ông mặc vest xám đang đưa giấy tờ cho nhân viên.
“Trình Hạo!”
Anh quay lại.
Gương mặt biến sắc.
Tiểu Vũ nhìn thấy tôi, lập tức giãy trong tay anh.
“Mẹ!”
Tôi chạy tới.
Nhưng Tô Mạn bước chắn trước mặt.
“Chị định gây náo loạn ở đây à?”
“Tôi đến đón con tôi.”
“Không được.”
Cô ta lạnh lùng.
“Thủ tục đã xong rồi.”
Tôi nhìn chiếc hộ chiếu màu đỏ trên tay người đàn ông lạ.
Trên bìa có quốc huy Trung Quốc.
Tôi chết lặng.
“Đó là hộ chiếu của Tiểu Vũ?”
Không ai trả lời.
Cảnh sát Chu bước tới.
“Xin mời tất cả dừng lại để phối hợp kiểm tra.”
Tô Mạn tái mặt.
Người đàn ông mặc vest lập tức lùi một bước.
Trình Hạo cau mày.
“Đây là việc gia đình.”
Chu Nghị giơ thẻ công tác.
“Có phải việc gia đình hay không, sau khi kiểm tra hồ sơ sẽ rõ.”
Tôi đưa tay về phía con.
“Tiểu Vũ, lại đây với mẹ.”
Thằng bé khóc nấc.
Trình Hạo ôm chặt nó.
Tôi nhìn anh.
“Anh còn muốn giữ con đến bao giờ?”
Anh nghiến răng.
“Lâm Vãn, em không hiểu chuyện này.”
“Vậy anh nói cho em hiểu!”
Tôi chỉ vào hộ chiếu.
“Ai đã ký thay tôi?”
Trình Hạo không nói.
Nhưng Tô Mạn bỗng quay sang người đàn ông mặc vest.
“Anh Lý, chuyện giấy tờ không phải anh nói chắc chắn sẽ không có vấn đề sao?”
Không khí lập tức đông cứng.
Chu Nghị nhìn cô ta.
“Anh Lý nào?”
Người đàn ông quay người định bỏ đi.
Hai cảnh sát lập tức giữ lại.
Chiếc cặp tài liệu của ông ta rơi xuống sàn.
Giấy tờ tung ra.
Một tờ trượt đến ngay chân tôi.
Tôi cúi xuống nhặt.
Trên đó là bản sao giấy khai sinh của Tiểu Vũ.
Phần tên mẹ vẫn ghi **Lâm Vãn**.
Nhưng bên dưới lại có một tờ khác.
“Giấy ủy quyền chăm sóc trẻ dài hạn.”
Người nhận ủy quyền: **Tô Mạn**.
Chữ ký người mẹ: **Lâm Vãn**.
Tôi nhìn nét chữ ấy rồi bật cười.
“Đây không phải chữ ký của tôi.”
Tô Mạn lập tức nói:
“Chị đừng vu khống!”
Tôi ngẩng lên.
“Tôi ký tên mình suốt ba mươi năm. Cô nghĩ tôi không nhận ra sao?”
Chu Nghị thu lại toàn bộ giấy tờ.
Ông hỏi người đàn ông:
“Những tài liệu này do ai cung cấp?”
Ông ta im lặng.
Trình Hạo quay mặt đi.
Và đúng lúc ấy, Tiểu Vũ bất ngờ vùng khỏi tay anh.
Thằng bé ngã xuống sàn rồi loạng choạng chạy về phía tôi.
“Mẹ!”
Tôi quỳ xuống ôm chầm lấy con.
Mùi sữa quen thuộc trên tóc con khiến tôi bật khóc.
“Tiểu Vũ… mẹ đây…”
Con ôm cổ tôi thật chặt.
“Không đi… mẹ…”
Tôi vuốt lưng con.
“Không đi nữa. Mẹ không để ai đưa con đi nữa.”
Nhưng khi tôi ngẩng lên, Chu Nghị đang nhìn Trình Hạo bằng ánh mắt nghiêm nghị.
“Anh Trình, xin mời anh cùng chúng tôi về làm rõ.”
Trình Hạo lạnh mặt.
“Tôi chỉ muốn đưa con trai mình ra nước ngoài vài ngày.”
Chu Nghị giơ một trong số các giấy tờ vừa thu được.
“Vậy anh giải thích thế nào về chữ ký giả của mẹ đứa trẻ?”
Trình Hạo không nói.
Tô Mạn lập tức chen vào:
“Không liên quan đến tôi.”
Tôi nhìn cô ta.
“Cô vừa nói thủ tục đã xong.”
Cô ta khựng lại.
Tôi ôm con đứng lên.
Lần đầu tiên sau sáu năm làm dâu nhà họ Trình, tôi không còn sợ bất cứ ai.
“Tô Mạn.”
“Cô có thể lấy chồng tôi.”
“Cũng có thể lấy những món đồ anh ta mua bằng tiền chung của chúng tôi.”
“Nhưng cô không được lấy con tôi.”
Cô ta nhìn tôi, sắc mặt trắng bệch.
Tôi tưởng mọi chuyện đã đủ kinh khủng.
Nhưng trước khi bị đưa đi, người đàn ông họ Lý bỗng nói một câu khiến tất cả dừng lại.
“Các người nghĩ chuyện này chỉ vì quyền nuôi con sao?”
Chu Nghị quay lại.
Ông ta nhìn Trình Hạo rồi cười nhạt.
“Anh Trình, đến nước này anh vẫn định giấu vợ mình?”
Tôi nhìn chồng.
“Giấu chuyện gì?”
Trình Hạo gằn giọng:
“Im đi!”
Nhưng người đàn ông kia vẫn nói:
“Đứa trẻ không chỉ là con trai của anh.”
“Trong hồ sơ tài sản nhà họ Trình…”
“Thằng bé còn là người thừa kế duy nhất của một quỹ tín thác trị giá hơn tám mươi triệu nhân dân tệ.”
Tôi chết lặng.
Và ngay khoảnh khắc đó, tôi hiểu rằng cuộc tranh giành Tiểu Vũ chưa từng đơn giản chỉ là chuyện một người cha muốn con mình “có điều kiện tốt hơn”.
---
# CHƯƠNG 2 – TÁM MƯƠI TRIỆU NHÂN DÂN TỆ
Tám mươi triệu nhân dân tệ.
Tôi ngồi trong phòng làm việc của cơ quan công an, ôm Tiểu Vũ đang ngủ trong lòng, vẫn không thể hiểu con số ấy có liên quan gì đến đứa trẻ hai tuổi của mình.
Chu Nghị đặt một cốc nước ấm trước mặt tôi.
“Cô Lâm, cô từng nghe chồng nhắc đến quỹ tín thác của ông nội anh ấy chưa?”
“Tôi chỉ biết ông nội Trình Hạo từng kinh doanh vận tải ở Ninh Ba.”
“Ông mất ba năm trước?”
“Đúng.”
Tôi chợt nhớ.
Năm đó tôi đang mang thai Tiểu Vũ tháng thứ tám.
Trước khi ông mất, cả nhà họ Trình từng về Ninh Ba.
Ông cụ nằm trên giường bệnh, nắm tay tôi rất lâu.
Ông nói:
“Vãn Vãn, nếu đứa trẻ là con trai hay con gái đều không quan trọng. Chỉ cần con chăm sóc nó thật tốt.”
Tôi còn nhớ mẹ chồng đứng cạnh đã cười gượng.
Sau khi ông qua đời, gia đình chỉ nói phần lớn tài sản đã được phân chia từ trước.
Không ai nhắc tới Tiểu Vũ.
Chu Nghị mở tập hồ sơ.
“Theo tài liệu chúng tôi thu được, ông cụ Trình lập một quỹ tín thác riêng. Người thụ hưởng là đứa chắt đầu tiên của gia đình.”
Tôi nhìn con trai đang ngủ.
“Tiểu Vũ?”
“Đúng.”
“Nhưng tại sao tôi không biết?”
“Bởi quỹ có điều kiện.”
Ông đẩy một bản sao sang.
“Đứa trẻ phải đủ ba tuổi mới chính thức phát sinh quyền hưởng lợi. Trước thời điểm đó, người đại diện hợp pháp có thể quản lý một phần tài sản phục vụ chăm sóc, giáo dục và y tế.”
Tôi bắt đầu hiểu.
“Vậy họ muốn giành quyền giám hộ trước sinh nhật ba tuổi của Tiểu Vũ?”
“Đó là giả thiết hiện tại.”
Tôi thấy lạnh cả người.
Sinh nhật ba tuổi của con chỉ còn chưa đầy bảy tháng.
“Còn Tô Mạn?”
Chu Nghị nhìn tôi.
“Cô ta đứng tên một công ty tư vấn giáo dục có đăng ký ở Singapore.”
“Cô ta từng nói sẽ đưa Tiểu Vũ sang đó học trường quốc tế…”
Tôi dừng lại.
Mọi mảnh ghép bắt đầu khớp.
Chu Nghị nói tiếp:
“Nếu thủ tục ủy quyền giả được chấp nhận, Tiểu Vũ có thể được đưa ra nước ngoài dưới danh nghĩa chăm sóc dài hạn. Khi quyền kiểm soát quỹ phát sinh, việc truy vết dòng tiền sẽ phức tạp hơn.”
Tôi nhắm mắt.
Người đàn ông từng ngủ bên cạnh tôi sáu năm…
Người từng cười đến đỏ mắt khi Tiểu Vũ gọi tiếng “bố” đầu tiên…
Có thể đã dùng chính con ruột của mình trong một kế hoạch liên quan đến tiền.
Cửa mở.
Một nữ cảnh sát bước vào.
“Chị Lâm, mẹ chồng chị tới.”
Bà Trình bước vào năm phút sau.
Vừa nhìn thấy Tiểu Vũ trong tay tôi, bà lao tới.
“Cháu tôi!”
Tôi lập tức lùi lại.
“Bà đứng đó.”
Bà sững sờ.
“Lâm Vãn, cô làm gì vậy?”
“Không được chạm vào con tôi.”
“Cô điên rồi à? Tôi là bà nội nó!”
Tôi nhìn thẳng vào bà.
“Vậy bà có biết chuyện hộ chiếu không?”
Sắc mặt bà lập tức thay đổi.
Chỉ một giây thôi.
Nhưng đủ để tôi biết câu trả lời.
“Bà biết.”
Tôi nói.
“Bà biết họ định đưa Tiểu Vũ đi.”
Bà Trình quay sang cảnh sát.
“Đây chỉ là hiểu lầm trong gia đình.”
Tôi bật cười.
“Lại là việc gia đình?”
“Giả chữ ký của tôi cũng là việc gia đình?”
Bà siết quai túi.
“Chuyện chữ ký tôi không biết.”
“Nhưng bà biết hộ chiếu.”
Bà im lặng.
Tôi nhớ lại buổi chiều hôm ấy.
Chính bà đã chắn đường khi tôi đuổi theo Trình Hạo.
Chính bà nói Tô Mạn tốt hơn tôi.
Chính bà bảo Tiểu Vũ là cháu đích tôn nhà họ Trình.
Tôi hỏi:
“Bà biết quỹ tín thác tám mươi triệu chứ?”
Mặt bà trắng bệch.
Bà không trả lời.
Tôi thấy ngực đau nhói.
“Thì ra là thật.”
“Lâm Vãn…”
“Bao lâu rồi?”
Tôi cắt ngang.
“Các người lên kế hoạch này bao lâu rồi?”
Bà Trình lập tức phản bác:
“Không có kế hoạch gì cả!”
“Vậy tại sao tài khoản chung bị rút sạch?”
Bà im bặt.
“Tại sao giấy tờ của con bị bà giữ?”
“Vì…”
“Tại sao tôi vừa phát hiện Trình Hạo ngoại tình thì chưa đầy một tháng sau, các người đã nói tôi không có khả năng tài chính để nuôi con?”
Bà Trình bắt đầu mất bình tĩnh.
“Tôi làm tất cả cũng vì Tiểu Vũ!”
Tôi cười.
“Vì Tiểu Vũ hay vì tiền của Tiểu Vũ?”
Bà đập tay xuống bàn.
“Cô nghĩ một người như cô quản nổi tám mươi triệu sao?”
Cả căn phòng im phăng phắc.
Ngay cả bà cũng nhận ra mình vừa nói quá nhiều.
Tôi nhìn bà.
“Vậy là bà biết từ đầu.”
Bà quay mặt đi.
Tôi thấy trong lòng mình có thứ gì đó đổ sập.
Suốt sáu năm, tôi nhẫn nhịn mọi yêu cầu của bà.
Tết Nguyên đán, tôi cùng bà về quê Trình gia ở Ninh Ba.
Ngày bà nhập viện vì huyết áp, tôi chăm ba đêm liền.
Khi bà nói tôi nên nghỉ việc sau sinh để toàn tâm chăm cháu, tôi đã bỏ công việc thiết kế nội thất mình yêu thích.
Tôi từng nghĩ ít nhất bà thật lòng thương Tiểu Vũ.
Nhưng hóa ra thứ bà yêu có thể là giá trị gắn với tên thằng bé.
Tối hôm đó, tôi được phép đưa con về nhà chị họ, Tần Nhược, ở Tĩnh An.
Tần Nhược mở cửa, vừa nhìn thấy tôi đã ôm lấy.
“Vãn Vãn…”
Tôi không khóc.
Tôi chỉ nói:
“Khóa cửa giúp em.”
Cô ấy nhìn Tiểu Vũ ngủ trên vai tôi rồi lập tức làm theo.
Đêm đó tôi gần như thức trắng.
Hai giờ sáng, Tiểu Vũ giật mình tỉnh dậy.
“Mẹ?”
“Mẹ đây.”
“Bố đâu?”
Tôi nghẹn lại.
Con vẫn còn quá nhỏ.
Nó không hiểu phản bội là gì.
Không hiểu quyền giám hộ.
Không hiểu tám mươi triệu.
Nó chỉ biết bố từng bế nó lên cao mỗi tối.
Tôi vuốt tóc con.
“Bố bận rồi.”
“Bố có về không?”
Tôi không biết trả lời thế nào.
Tôi chỉ ôm con.
“Con ngủ đi.”
Tiểu Vũ áp mặt vào ngực tôi.
“Con ở với mẹ.”
Nước mắt tôi lập tức trào ra.
“Ừ.”
“Mẹ ở đây.”
Sáng hôm sau, một luật sư tên Hứa Thanh gọi cho tôi.
Ông nói mình từng làm việc cho ông nội Trình Hạo.
Chúng tôi gặp nhau tại một quán trà nhỏ ở Tĩnh An.
Ông Hứa đã ngoài sáu mươi.
Vừa thấy tôi, ông đặt xuống bàn một phong bì niêm phong.
“Ông cụ Trình bảo tôi chỉ giao thứ này cho cô nếu có ngày nhà họ Trình tranh quyền chăm sóc đứa trẻ.”
Tôi ngẩn người.
“Ông cụ biết trước?”
“Không hoàn toàn.”
Luật sư Hứa thở dài.
“Nhưng ông ấy hiểu con trai và cháu trai mình.”
Tôi mở phong bì.
Bên trong là một lá thư viết tay.
Nét chữ của ông cụ hơi run.
**“Vãn Vãn, nếu con đọc lá thư này, nghĩa là điều ta lo đã xảy ra.”**
Mắt tôi cay lên.
Tôi đọc tiếp.
Ông cụ viết rằng ông không để gia đình biết toàn bộ điều khoản quỹ.
Không phải tám mươi triệu.
Mà là **một trăm hai mươi triệu nhân dân tệ**, bao gồm cổ phần của hai kho vận tại Ninh Ba.
Tám mươi triệu chỉ là phần tài sản được công bố trong bản tóm tắt.
Quan trọng hơn, quỹ có một điều kiện bí mật:
Nếu phát hiện người thân trực hệ cố tình gây áp lực, giả mạo giấy tờ hoặc dùng quyền giám hộ để kiểm soát tài sản của đứa trẻ, quyền quản lý sẽ tự động chuyển sang người giám hộ còn lại, đồng thời toàn bộ người vi phạm bị loại khỏi vai trò quản lý tài sản.
Tôi đọc đi đọc lại.
“Người giám hộ còn lại…”
Luật sư Hứa gật đầu.
“Là cô.”
Tôi nhìn ông.
“Trình Hạo không biết?”
“Anh ta biết có điều khoản hạn chế, nhưng không biết chính xác.”
“Vậy Tô Mạn thì sao?”
Luật sư Hứa nhíu mày.
“Cô ấy càng không nên biết.”
Tôi chợt nhớ tới tập hồ sơ.
“Nhưng cô ta biết rất rõ.”
Luật sư Hứa im lặng.
Tôi hỏi:
“Ai có quyền tiếp cận nội dung quỹ ngoài ông?”
Ông chậm rãi đáp:
“Tôi. Hai người điều hành quỹ. Và…”
“Và ai?”
“Cha của Trình Hạo.”
Tôi chết lặng.
Cha chồng tôi, Trình Quốc Dân, đã chuyển tới Hàng Châu sống riêng gần hai năm.
Ông hiếm khi can thiệp chuyện trong nhà.
Trong tất cả những lần tôi bị mẹ chồng gây khó dễ, ông luôn chỉ nói:
“Việc của phụ nữ, tôi không tiện xen vào.”
Nhưng nếu ông biết điều khoản quỹ…
Tôi còn chưa kịp hỏi tiếp thì điện thoại luật sư Hứa rung lên.
Ông nhìn màn hình, sắc mặt lập tức thay đổi.
“A lô?”
Đầu dây bên kia nói gì đó rất nhanh.
Luật sư Hứa đứng bật dậy.
“Bao giờ?”
Ông im lặng nghe thêm rồi cúp máy.
Tôi hỏi:
“Có chuyện gì?”
Ông nhìn tôi.
“Trình Quốc Dân vừa tới cơ quan điều hành quỹ.”
“Ông ấy đến đó làm gì?”
“Ông ấy mang theo một bản quyết định nói rằng cô không đủ năng lực quản lý tài sản của con trai.”
Tôi lạnh người.
“Quyết định của ai?”
Luật sư Hứa nhìn thẳng vào tôi.
“Có chữ ký của Trình Hạo.”
Tôi nghiến răng.
Vậy là ngay cả khi bị cảnh sát giữ lại để làm rõ, chồng tôi vẫn chưa dừng lại.
Nhưng ông Hứa nói thêm:
“Đó chưa phải điều đáng lo nhất.”
“Còn gì nữa?”
Ông kéo từ túi ra một bản sao ảnh chụp vừa được gửi đến.
“Tài liệu này ghi rằng cô từng ký thỏa thuận tự nguyện từ bỏ quyền hưởng lợi thay mặt Tiểu Vũ.”
Tôi nhìn xuống.
Lại là chữ ký tên tôi.
Lại là giả.
Nhưng ngày ký khiến tôi sững sờ.
**Ngày 17 tháng 11, hai năm trước.**
Đó chính là ngày tôi sinh Tiểu Vũ.
Tôi bỗng nhớ ra.
Sau khi sinh mổ, tôi còn mê man vì thuốc.
Mẹ chồng từng đưa cho tôi một xấp giấy.
Bà nói:
“Giấy làm thủ tục nhập viện cho cháu, cô ký nhanh đi.”
Tôi đã ký.
Không đọc kỹ.
Bàn tay tôi bắt đầu run.
“Ông Hứa…”
“Có thể tôi đã tự tay ký một thứ gì đó mà không biết.”
Ông nhìn tôi rất lâu rồi đáp:
“Nếu vậy, chuyện này bắt đầu từ ngày Tiểu Vũ vừa chào đời.”
---
# CHƯƠNG 3 – NGƯỜI KHÔNG NGỜ NHẤT
Ngày 17 tháng 11 hai năm trước.
Tôi nằm trong phòng hậu sản của một bệnh viện tư tại Thượng Hải.
Vết mổ đau đến mức tôi gần như không thể ngồi dậy.
Tiểu Vũ vừa được y tá đưa đi kiểm tra.
Mẹ chồng bước vào với một tập giấy.
“Vãn Vãn, ký mấy chỗ này.”
Tôi hỏi:
“Giấy gì vậy mẹ?”
“Thủ tục nhập hộ khẩu và bảo hiểm cho đứa trẻ.”
Bà chỉ từng chỗ.
“Cô cứ ký đi, tôi đã hỏi người ta rồi.”
Tôi tin bà.
Từng nét chữ của mình hôm ấy, tôi đều ký trong trạng thái đầu óc mơ hồ.
Hai năm sau, chính những nét chữ đó suýt trở thành công cụ khiến tôi mất con.
Luật sư Hứa giúp tôi yêu cầu bệnh viện lưu trữ hồ sơ.
May mắn thay, bệnh viện vẫn còn camera ở hành lang khu VIP.
Video không ghi được giấy tờ bên trong phòng.
Nhưng nó ghi được một điều quan trọng.
Người mang tập tài liệu đến không phải mẹ chồng tôi.
Mà là **Trình Quốc Dân**.
Cha chồng tôi.
Camera cho thấy ông đưa một túi tài liệu cho bà Trình trước cửa phòng, nói chuyện với bà khoảng hai phút rồi rời đi.
Tôi xem đoạn video ba lần.
“Tại sao ông ấy phải làm vậy?”
Luật sư Hứa đáp:
“Chúng ta phải hỏi chính ông ấy.”
Cùng ngày, cảnh sát thông báo người đàn ông họ Lý tại sân bay thừa nhận đã hỗ trợ chuẩn bị một số giấy tờ.
Ông ta khai Tô Mạn là người liên hệ.
Nhưng nguồn cung cấp thông tin về quỹ tín thác đến từ một người khác.
Người đó dùng số điện thoại không đăng ký tên thật.
Tuy nhiên tiền được chuyển qua một công ty tư vấn ở Hàng Châu.
Công ty ấy có cổ đông đứng sau liên quan đến Trình Quốc Dân.
Tối hôm đó, tôi nhận được cuộc gọi của Trình Hạo.
Anh đã được cho về sau khi lấy lời khai, nhưng phải tiếp tục phối hợp điều tra.
“Anh muốn gặp em.”
“Không cần.”
“Lâm Vãn, chuyện không giống em nghĩ.”
Tôi bật cười.
“Câu này anh đã nói ở sân bay.”
“Anh không biết giấy tờ có chữ ký giả.”
“Nhưng anh biết họ muốn đưa Tiểu Vũ sang Singapore.”
Anh im lặng.
Tôi hỏi:
“Anh có biết về quỹ tín thác không?”
“Biết.”
“Biết bao lâu?”
“Sau khi ông nội mất.”
Tôi nhắm mắt.
“Vậy tại sao chưa từng nói với em?”
“Vì tiền đó là của nhà họ Trình.”
Tôi bật cười thành tiếng.
“Không.”
“Tiền đó là của Tiểu Vũ.”
“Tiểu Vũ mang họ Trình.”
“Nhưng nó không phải tài sản của nhà họ Trình!”
Tôi gần như hét lên.
Phía bên kia im lặng.
Sau một lúc, Trình Hạo hạ giọng:
“Anh chỉ muốn quản lý tiền thay con.”
“Tại sao phải lấy quyền giám hộ khỏi tay em?”
“Vì em sẽ ly hôn.”
Tôi sững lại.
Anh nói tiếp:
“Từ khi em phát hiện chuyện của anh và Tô Mạn, anh biết em sẽ không ở lại.”
“Cho nên anh rút sạch tài khoản?”
“Anh sợ em chuyển tài sản.”
“Anh cướp con khỏi tay em?”
“Anh sợ em đưa Tiểu Vũ đi.”
Tôi thấy buồn nôn vì sự hợp lý méo mó ấy.
“Và anh nghĩ giao con cho nhân tình của mình là phương án tốt?”
Trình Hạo gằn giọng:
“Tô Mạn chỉ đứng tên một thời gian.”
Tôi sững sờ.
“Đứng tên?”
Anh lập tức im bặt.
Tôi chậm rãi hỏi:
“Anh vừa nói gì?”
Không trả lời.
“Tô Mạn không hề định nuôi Tiểu Vũ lâu dài đúng không?”
Anh thở nặng.
“Lâm Vãn…”
“Cô ta chỉ là người đứng tên giám hộ để giúp anh kiểm soát quỹ?”
Cuối cùng anh nói:
“Ban đầu là như vậy.”
“Ban đầu?”
“Sau đó cô ấy muốn có con…”
Anh dừng.
Tôi cảm thấy một nỗi lạnh lẽo lan dọc sống lưng.
“Cô ta muốn Tiểu Vũ gọi mình là mẹ?”
“Cô ấy nói nếu chúng ta ly hôn, Tiểu Vũ sống cùng anh thì…”
Tôi cắt ngang:
“Đủ rồi.”
“Lâm Vãn…”
“Từ giờ mọi chuyện nói qua luật sư.”
Tôi cúp máy.
Sau cuộc gọi đó, tôi không còn hy vọng rằng Trình Hạo chỉ nhất thời bị Tô Mạn thao túng.
Anh biết.
Anh lựa chọn.
Có thể anh không biết toàn bộ giấy tờ giả, nhưng anh đã đồng ý biến con trai hai tuổi thành một quân cờ.
Hai ngày sau, cha chồng tôi từ Hàng Châu trở về Thượng Hải.
Ông yêu cầu gặp tôi.
Địa điểm là căn nhà cũ của gia đình ở Hồng Khẩu.
Tôi không đi một mình.
Luật sư Hứa đi cùng.
Trình Quốc Dân ngồi bên cửa sổ, trước mặt là ấm trà Long Tỉnh.
Thấy tôi, ông nói:
“Ngồi đi.”
Tôi đứng nguyên.
“Ông muốn nói gì?”
Ông nhìn luật sư Hứa.
“Chuyện gia đình.”
Luật sư Hứa bình thản.
“Tôi đại diện pháp lý cho cô Lâm.”
Trình Quốc Dân cười nhạt.
“Vậy cứ ngồi.”
Tôi đặt một bản sao hồ sơ xuống bàn.
“Ngày tôi sinh Tiểu Vũ, ông đưa tập giấy gì cho mẹ Trình Hạo?”
Ông không nhìn.
“Giấy làm thủ tục.”
“Trong đó có thỏa thuận từ bỏ quyền quản lý quỹ?”
Tay ông dừng lại trên chén trà.
Chỉ thế là đủ.
Tôi nói:
“Ông biết.”
Ông thở dài.
“Vãn Vãn, cô là người tốt.”
“Tôi không cần lời khen.”
“Nhưng cô không hiểu cách một gia đình lớn vận hành.”
“Vậy nên các người có quyền lừa một phụ nữ vừa sinh ký giấy?”
Ông cau mày.
“Không ai định hại cô.”
“Tôi suýt mất con.”
“Tiểu Vũ vẫn là con cô.”
“Nhưng các người muốn tôi không có quyền quyết định bất cứ thứ gì liên quan đến nó.”
Ông nhìn tôi.
“Quỹ đó do cha tôi để lại. Tài sản là công sức ba thế hệ nhà họ Trình. Cô nghĩ chúng tôi có thể để một người ngoài kiểm soát sao?”
Người ngoài.
Sau sáu năm làm vợ Trình Hạo, tôi vẫn là người ngoài.
Tôi cười khẽ.
“Vậy ngày ông cần tôi sinh cháu cho nhà họ Trình, tôi là con dâu.”
“Đến ngày tài sản mang tên đứa trẻ, tôi thành người ngoài?”
Ông không trả lời.
Tôi hỏi:
“Tô Mạn biết về quỹ từ ông?”
Ông lập tức phủ nhận.
“Không.”
“Cảnh sát tìm thấy công ty liên quan tới ông.”
“Có thể ai đó dùng tên tôi.”
“Ông vẫn định nói dối?”
Sắc mặt ông lạnh đi.
“Lâm Vãn, đừng tưởng có vài tờ giấy là thắng được nhà họ Trình.”
Luật sư Hứa lên tiếng:
“Ông Trình, điều khoản số mười bảy của quỹ tín thác chắc ông còn nhớ.”
Trình Quốc Dân quay phắt lại.
“Ông nói gì?”
Luật sư Hứa đặt một tài liệu xuống.
“Nếu bất kỳ người thừa kế trực hệ nào can thiệp trái pháp luật vào quyền giám hộ của người thụ hưởng, quyền quản lý bị đình chỉ vĩnh viễn.”
Mặt Trình Quốc Dân trắng bệch.
“Không thể.”
“Chính cha ông yêu cầu thêm điều khoản này.”
“Ông ấy chưa từng nói!”
“Đương nhiên.”
Luật sư Hứa bình thản.
“Bởi ông cụ từng nói nếu cho các người biết trước, các người chỉ học cách né nó.”
Tôi nhìn cha chồng.
Lần đầu tiên, vẻ điềm tĩnh của ông biến mất.
Ông đứng bật dậy.
“Cô định làm gì?”
Tôi nhìn ông.
“Bảo vệ con tôi.”
“Cô muốn nuốt toàn bộ tài sản?”
Tôi không nhịn được bật cười.
“Đến giờ ông vẫn nghĩ tôi giống các người?”
Tôi lấy từ túi ra một bản tuyên bố do luật sư chuẩn bị.
“Tôi sẽ yêu cầu một tổ chức quản lý độc lập giám sát quỹ cho đến khi Tiểu Vũ trưởng thành.”
Ông nhìn tôi như không tin.
“Cô không tự quản lý?”
“Không.”
“Tại sao?”
“Vì tôi không cần tám mươi hay một trăm hai mươi triệu để làm mẹ của con mình.”
Tôi nhìn thẳng vào mắt ông.
“Thứ tôi cần là quyền được ôm con khi nó khóc mà không có ai kéo nó khỏi tay tôi.”
Căn phòng im lặng.
Tôi quay người.
Nhưng trước khi đi, Trình Quốc Dân gọi lại:
“Cô nghĩ chuyện này kết thúc dễ vậy sao?”
Tôi dừng bước.
“Không.”
“Tôi biết chưa kết thúc.”
Tôi quay lại.
“Nhưng lần này tôi không quỳ trước bất kỳ ai nữa.”
Một tuần sau, cơ quan điều tra xác định Tô Mạn trực tiếp chi tiền cho người làm hồ sơ trái quy định.
Trình Hạo bị điều tra riêng về vai trò trong việc sử dụng giấy tờ không hợp lệ và chuyển tài sản chung.
Mẹ chồng tôi thuê luật sư xin gặp tôi ba lần.
Tôi từ chối.
Tôi chỉ gửi một câu:
“Muốn gặp Tiểu Vũ, hãy để tòa quyết định.”
Căn hộ Phố Đông nơi tôi từng sống sáu năm cũng được đưa vào quá trình phân chia tài sản.
Tôi không quay lại ở.
Tôi thuê một căn hộ nhỏ hơn gần Tĩnh An, cách một trường mẫu giáo công lập chỉ mười phút đi bộ.
Ngày đầu tiên chuyển nhà, Tiểu Vũ chạy vòng quanh phòng khách.
“Mẹ!”
“Nhà mới!”
Tôi cười.
“Con thích không?”
“Thích!”
Thằng bé chạy tới ôm chân tôi.
Tôi cúi xuống bế con.
Ngoài cửa sổ, những tòa nhà Thượng Hải sáng lên trong hoàng hôn.
Tôi từng nghĩ mất căn hộ lớn, mất xe, mất tiền nghĩa là trắng tay.
Nhưng sau tất cả, tôi mới hiểu thứ khiến mình thực sự trắng tay chính là đánh mất quyền lựa chọn cuộc đời mình.
Điện thoại rung.
Tin nhắn từ luật sư Hứa:
**“Cơ quan quản lý quỹ đã tạm đình chỉ toàn bộ quyền đại diện của phía Trình gia. Hồ sơ của cô đang được xem xét.”**
Tôi vừa định đặt điện thoại xuống thì một tin nhắn khác xuất hiện.
Người gửi là Trình Hạo.
**“Anh muốn gặp Tiểu Vũ một lần.”**
Tôi nhìn màn hình rất lâu.
Rồi nhìn con trai đang ngồi dưới thảm xếp những khối gỗ.
Có lẽ một ngày nào đó, Tiểu Vũ sẽ hỏi tôi tại sao bố mẹ không sống cùng nhau.
Tôi sẽ không dạy con ghét bố.
Nhưng tôi cũng sẽ không nói dối.
Tôi sẽ nói với con rằng có những người từng yêu nhau, rồi vì lòng tham và sự ích kỷ mà làm tổn thương nhau.
Và rằng yêu một đứa trẻ không có nghĩa là sở hữu nó.
Tiểu Vũ ngẩng lên.
“Mẹ, xây nhà.”
Tôi ngồi xuống cạnh con.
“Được.”
Hai mẹ con cùng xếp từng khối gỗ nhỏ.
Một khối.
Hai khối.
Ba khối.
Căn nhà nghiêng rồi đổ.
Tiểu Vũ ngơ ngác.
Tôi bật cười.
“Không sao. Mình xây lại.”
Thằng bé cũng cười.
“Xây lại!”
Tôi nhìn con, bỗng thấy sống mũi cay cay.
Đúng vậy.
Những thứ đã sụp đổ thì không nhất thiết phải cố dựng lại y hệt.
Có những căn nhà nên bỏ lại.
Có những mối quan hệ nên kết thúc.
Và có những cuộc đời chỉ thật sự bắt đầu khi người ta đủ can đảm bước ra khỏi cánh cửa từng khiến mình nghĩ rằng ngoài đó chẳng còn gì.
Ba tháng sau, phán quyết tạm thời về quyền chăm sóc được đưa ra.
Tiểu Vũ tiếp tục sống cùng tôi.
Việc gặp con của Trình Hạo phải tuân theo lịch được thống nhất và không được tự ý đưa trẻ ra khỏi Thượng Hải.
Tài sản chung được rà soát lại.
Một phần tiền Trình Hạo từng chuyển đi cũng bị yêu cầu kê khai.
Còn quỹ tín thác được giao cho một tổ chức độc lập quản lý cho tới khi Tiểu Vũ đủ tuổi.
Ngày nhận quyết định, tôi không reo lên.
Tôi chỉ ngồi rất lâu bên cửa sổ.
Luật sư Hứa hỏi:
“Cô không vui sao?”
“Tôi vui.”
“Nhưng?”
Tôi nhìn tập giấy.
“Chỉ là tôi từng tưởng sáu năm hôn nhân là một mái nhà.”
“Bây giờ mới phát hiện có người trong đó đã chuẩn bị đường lui từ ngày con tôi ra đời.”
Ông Hứa im lặng rồi nói:
“Ít nhất cô đã kịp nhìn thấy.”
Tôi gật đầu.
“Phải.”
Tối hôm đó, tôi đưa Tiểu Vũ đi bộ dọc một con phố nhỏ gần nhà.
Thằng bé cầm chiếc chong chóng giấy, chạy trước mặt tôi.
Gió đầu thu thổi qua hàng cây.
Bỗng Tiểu Vũ quay lại.
“Mẹ!”
“Hả?”
“Đừng mất con.”
Tôi khựng lại.
Có lẽ nó vẫn nhớ ngày ở sân bay.
Tôi ngồi xuống.
“Tiểu Vũ, nghe mẹ nhé.”
“Ừm.”
“Mẹ không làm mất con.”
Tôi nắm bàn tay nhỏ xíu ấy.
“Và con cũng không phải đồ vật để ai muốn mang đi đâu thì mang.”
Thằng bé chẳng hiểu hết.
Nó chỉ gật đầu rồi ôm cổ tôi.
Tôi bế con đứng dậy.
Phía xa là dòng xe đông đúc của Thượng Hải, ánh đèn kéo dài như một dòng sông.
Cuộc ly hôn vẫn chưa hoàn tất.
Các vấn đề tài chính vẫn đang được giải quyết.
Những người từng làm sai cũng phải tự chịu trách nhiệm cho lựa chọn của họ.
Nhưng tôi không còn sợ.
Bởi ngày Trình Hạo giật Tiểu Vũ khỏi vòng tay tôi, tôi đã quỳ dưới chân anh, cầu xin đến mức chẳng còn chút tự trọng nào.
Tôi từng nghĩ đó là khoảnh khắc yếu đuối nhất đời mình.
Sau này tôi mới hiểu, chính ngày ấy đã khiến tôi thức tỉnh.
Tôi đã đứng dậy.
Đã chạy theo con.
Đã mở chiếc ngăn kéo bị khóa.
Đã cầm tập hồ sơ mà họ không muốn tôi nhìn thấy.
Và từ giây phút đó, tôi không còn là Lâm Vãn chỉ biết nhẫn nhịn để giữ một gia đình đã mục ruỗng bên trong nữa.
Tôi là mẹ của Tiểu Vũ.
Nhưng trước khi là một người mẹ, tôi cũng là chính tôi.
Một người phụ nữ có quyền lựa chọn.
Có quyền nói không.
Có quyền bảo vệ con.
Và quan trọng nhất—
Có quyền bước khỏi một cuộc hôn nhân đã biến tình yêu thành sự kiểm soát, rồi tự tay xây lại cuộc đời mình từ đầu.
Tiểu Vũ tựa đầu lên vai tôi.
“Mẹ, về nhà.”
Tôi mỉm cười.
“Ừ.”
“Chúng ta về nhà.”
Lần này, hai chữ **“về nhà”** không còn có nghĩa là trở lại căn hộ sang trọng của nhà họ Trình.
Nó là nơi không ai có thể kéo con khỏi tay tôi.
Nơi không có những chiếc khóa trên ngăn kéo.
Không có những chữ ký bị giấu đi.
Không có người thứ ba ngồi giữa phòng khách bảo rằng cô ta xứng đáng làm mẹ của con tôi hơn tôi.
Chỉ có tôi.
Tiểu Vũ.
Và một cánh cửa mà từ nay, chính tôi là người giữ chìa khóa.
‼️‼️‼️Lưu ý cuối cùng dành cho người đọc: Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu. Tất cả tình tiết, cốt truyện không chỉ trích, xúc phạm bất cứ cá nhân, tổ chức nào. Đây chỉ là truyện ngắn và không phải là một sự kiện, tin tức báo chí.
.