#Sángtác Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu.
# CHƯƠNG 1 – THỨ MẸ GIẤU DƯỚI ĐÁY BÌNH
“Thanh Nghiên, đừng mở nó!”
Giọng nói già nua vang lên từ cửa chính khiến tất cả mọi người trong phòng khách đồng loạt quay lại.
Người vừa bước vào là Cố Chính Khôn, chú hai của Cố Minh Thành.
Ông hơn sáu mươi tuổi, mái tóc đã bạc quá nửa, quanh năm sống ở Bắc Kinh và hiếm khi trở về Tô Châu. Trong nhà họ Cố, ông là người duy nhất còn nắm một lượng cổ phần đủ lớn để khiến mẹ chồng tôi phải dè chừng.
Nhưng lúc này, vẻ mặt ông không còn chút điềm tĩnh thường ngày.
Ông nhìn chằm chằm vào vật bọc vải dầu trong tay tôi.
“Đưa nó cho chú.”
Tôi đứng giữa những mảnh gốm men xanh vỡ vụn, bàn tay vẫn còn rỉ máu.
“Chú biết thứ này là gì?”
Cố Chính Khôn im lặng.
Phía sau tôi, mẹ chồng bất ngờ quát:
“Thanh Nghiên, chuyện của người lớn không phải thứ con nên đào bới. Đưa cho mẹ.”
Tôi bật cười.
“Mẹ vừa đập nát di vật cuối cùng của mẹ con, bây giờ lại muốn lấy thứ bên trong. Mẹ không thấy mình mâu thuẫn sao?”
“Con—”
“Đủ rồi.”
Tôi mở lớp vải dầu.
Bên trong là một chiếc hộp đồng nhỏ chỉ bằng lòng bàn tay. Trên nắp hộp khắc một chữ “Tống” rất mờ.
Tôi nhận ra ngay.
Đó là họ của mẹ tôi.
Luật sư Trần đứng bên cạnh nhẹ giọng:
“Cô mở đi.”
Tôi bật chiếc khóa đã hoen màu.
Bên trong không có vàng bạc hay trang sức.
Chỉ có một chiếc chìa khóa nhỏ, một tấm ảnh cũ và một tờ giấy gấp làm tư.
Tấm ảnh khiến tôi chết lặng.
Trong ảnh là mẹ tôi lúc còn rất trẻ, có lẽ mới ngoài hai mươi.
Bên cạnh bà là một người đàn ông.
Tôi chưa từng gặp người đó.
Nhưng người đứng sau vai họ lại quen thuộc đến mức khiến tôi lạnh cả người.
Cố Chính Khôn.
Tôi ngẩng lên.
“Chú hai?”
Ông nhắm mắt.
Mẹ chồng tôi lập tức lao tới muốn giật tấm ảnh.
Tôi lùi lại.
“Đừng động vào!”
“Thanh Nghiên!” bà nghiến răng. “Mẹ nói lần cuối, đưa thứ đó cho mẹ.”
“Tại sao?”
“Vì mẹ của cô năm đó—”
“Lệ Hoa!”
Cố Chính Khôn quát lớn.
Mẹ chồng lập tức im bặt.
Tôi nhìn hai người họ, cảm giác như suốt ba năm làm dâu, tôi chưa từng thật sự hiểu gia đình mình đã bước vào.
Tôi mở tờ giấy.
Chỉ có vài dòng viết tay.
Nét chữ của mẹ.
“Thanh Nghiên.
Nếu con đọc được những dòng này, có nghĩa là chiếc bình đã vỡ.
Mẹ từng hy vọng cả đời con sẽ không phải nhìn thấy thứ bên dưới nó.
Nhưng nếu người nhà họ Cố là người làm vỡ bình, con hãy đến Ngân hàng Thịnh Hoa, chi nhánh Bình Giang, tìm két số 317.
Chìa khóa ở đây.
Và nhớ một điều:
Đừng tin bất kỳ ai mang họ Cố.”
Tôi đọc đến câu cuối, cổ họng như bị bóp chặt.
Đừng tin bất kỳ ai mang họ Cố.
Vậy còn chồng tôi?
Tôi từ từ quay đầu.
Minh Thành đứng cách tôi chưa đầy ba mét.
Ba năm trước, anh là người nắm tay tôi trong tang lễ của mẹ.
Anh từng nói:
“Sau này anh sẽ là người nhà của em.”
Tôi đã tin câu đó.
Tin đến mức khi mẹ chồng khắt khe, tôi nhịn.
Khi em chồng coi thường xuất thân của tôi, tôi nhịn.
Khi Minh Thành liên tục lấy lý do công việc để vắng nhà, tôi vẫn tự nhủ hôn nhân nào cũng có những giai đoạn khó khăn.
Nhưng hôm nay, trước một bí mật mà mẹ tôi đã giấu suốt nhiều năm, ánh mắt của anh không hề ngạc nhiên.
Anh chỉ sợ.
Tôi hỏi:
“Anh biết chiếc két này?”
Minh Thành siết hàm.
“Không.”
“Vậy tại sao anh tái mặt?”
“Thanh Nghiên, em đang xúc động. Chuyện này để sau nói.”
“Lại để sau?”
Tôi nhìn anh.
“Khi mẹ anh đập chiếc bình, anh nói em đừng làm lớn chuyện. Khi em bị mảnh sứ cứa tay, anh quay đi. Bây giờ xuất hiện thứ mẹ em giấu suốt hai mươi năm, anh vẫn muốn em đừng hỏi?”
“Anh chỉ muốn bảo vệ em.”
Tôi bật cười.
“Bảo vệ em khỏi cái gì?”
Minh Thành không trả lời.
Cố Chính Khôn bước tới.
“Thanh Nghiên, nghe chú. Đêm nay đừng đi ngân hàng.”
“Tại sao?”
“Vì trong két đó có những chuyện thuộc về thế hệ trước.”
“Nhưng mẹ tôi là người để lại cho tôi.”
“Có những sự thật biết rồi không làm ai hạnh phúc hơn.”
Tôi nhìn ông.
“Vậy tức là chú thừa nhận mình biết trong đó có gì.”
Ông cứng người.
Luật sư Trần lúc này mới mở chiếc phong bì niêm phong.
“Tôi nghĩ cô Tống nên nghe nốt nội dung mẹ cô để lại.”
Ông lấy ra một bản tài liệu.
“Ba năm trước, bà Tống Vân Lan ủy quyền cho văn phòng chúng tôi bảo quản hồ sơ này. Theo di nguyện, trong trường hợp chiếc bình bị người thuộc nhà họ Cố cố ý phá hủy, quyền xử lý một phần tài sản sẽ tự động chuyển sang cô Tống Thanh Nghiên.”
Mẹ chồng tôi biến sắc.
“Tài sản gì?”
Luật sư Trần nhìn bà.
“Bà thật sự muốn tôi nói ngay tại đây?”
Không khí như đông cứng.
Tư Vũ từ nãy vẫn đứng bên cầu thang bỗng bật cười khinh khỉnh.
“Luật sư Trần, ông đừng làm như chuyện lớn lắm. Mẹ chị ta sống trong khu phố cũ, bán tranh và đồ cổ linh tinh. Bà ấy có thể để lại bao nhiêu tiền?”
Luật sư Trần nhìn cô ta.
“Cô Cố, đôi khi giá trị của một thứ không nằm ở số tiền mặt.”
Ông quay sang tôi.
“Trong hồ sơ có một thỏa thuận cổ phần.”
Tôi ngẩn người.
“Cổ phần?”
“Của Tập đoàn Cố Thịnh.”
Tư Vũ lập tức ngừng cười.
Mẹ chồng tôi lùi một bước.
Ngay cả Minh Thành cũng không giữ nổi bình tĩnh.
“Không thể.”
Luật sư Trần đáp:
“Có thể.”
Ông rút một bản sao.
“Cách đây hai mươi sáu năm, trước khi Tập đoàn Cố Thịnh được thành lập chính thức, bà Tống Vân Lan là một trong ba người góp vốn đầu tiên.”
Tôi cảm giác tai mình ù đi.
“Mẹ tôi?”
“Đúng.”
“Mẹ tôi chưa bao giờ nói bà từng kinh doanh.”
Cố Chính Khôn khàn giọng:
“Vì năm đó bà ấy bị ép rời đi.”
Tôi nhìn ông.
“Ai ép?”
Không ai trả lời.
Nhưng ánh mắt tôi tự động chuyển sang bà Cố Lệ Hoa.
Bà đứng bên bàn trà, sắc mặt trắng bệch.
Tôi nhớ lại vô số lần bà từng nói về mẹ tôi.
“Một người đàn bà nghèo.”
“Không môn đăng hộ đối.”
“Không đem lại gì cho nhà họ Cố.”
Bây giờ từng câu ấy bỗng trở nên nực cười.
Tôi hỏi:
“Mẹ, bà biết mẹ tôi từng góp vốn vào Cố Thịnh, đúng không?”
Bà siết chặt ngón tay.
“Chuyện đã quá lâu rồi.”
“Có hay không?”
“Có.”
Một tiếng duy nhất.
Nhưng nó khiến mọi thứ trong tôi sụp xuống.
Tôi quay sang Minh Thành.
“Anh cũng biết?”
Anh im lặng rất lâu.
Rồi nói:
“Anh chỉ biết một phần.”
“Bao lâu?”
“Sau khi chúng ta kết hôn.”
Tôi không còn nghe rõ những âm thanh xung quanh nữa.
“Anh biết mẹ em từng có liên quan tới Cố Thịnh từ sau khi cưới em?”
“Thanh Nghiên…”
“Vậy anh cưới em vì cái gì?”
Câu hỏi vừa bật ra, cả phòng im phăng phắc.
Minh Thành lập tức đáp:
“Không phải vì chuyện đó.”
“Vậy vì sao anh giấu?”
Anh bước tới.
Tôi lùi lại.
“Đừng chạm vào tôi.”
Ánh mắt anh đầy hoảng loạn.
“Anh định nói với em.”
“Khi nào?”
“Sau khi anh xử lý xong chuyện công ty.”
“Ba năm chưa đủ sao?”
Mẹ chồng lạnh giọng chen vào:
“Cô đừng ép Minh Thành. Nó cưới cô đã là chuyện khiến nhà này nhượng bộ rất nhiều.”
Tôi quay phắt lại.
“Bà vẫn còn nói được câu đó?”
Tôi giơ bản sao thỏa thuận cổ phần.
“Nếu những gì luật sư Trần nói là thật, người được hưởng lợi từ mẹ tôi có lẽ chính là nhà họ Cố.”
Bà cứng mặt.
Tôi hỏi tiếp:
“Rốt cuộc năm đó đã xảy ra chuyện gì?”
Cố Chính Khôn thở dài.
“Muốn biết thì đi mở két.”
Mẹ chồng quát:
“Chính Khôn!”
Ông quay sang chị dâu mình.
“Chị còn muốn giấu đến bao giờ?”
“Đó là chuyện của anh cả!”
“Anh cả mất rồi.”
“Thì càng không nên đào lên!”
“Nhưng Vân Lan cũng mất rồi.”
Câu nói khiến tất cả im lặng.
Tôi nghe tim mình đập từng nhịp nặng nề.
Mẹ.
Suốt những năm cuối đời, mẹ vẫn sống trong căn nhà nhỏ gần phố Sơn Đường, ngày ngày sửa tranh cũ, trồng vài chậu lan ngoài ban công.
Nếu bà thật sự từng là người góp vốn cho một tập đoàn lớn, tại sao bà lại sống giản dị đến vậy?
Tại sao bà chưa từng đòi lại?
Và tại sao thứ chứng minh mọi chuyện lại bị giấu dưới chiếc bình bà dặn tôi tuyệt đối không được vứt?
Tôi bỏ chìa khóa vào túi.
“Tôi sẽ đi ngân hàng.”
Minh Thành lập tức nói:
“Anh đi cùng.”
“Không cần.”
“Thanh Nghiên!”
Tôi nhìn anh.
“Mẹ tôi dặn không được tin người họ Cố.”
Sắc mặt anh cứng lại.
“Em thật sự xem anh giống họ?”
“Bây giờ tôi không biết anh giống ai.”
Tôi đi qua những mảnh gốm vỡ.
Trước khi bước khỏi phòng khách, mẹ chồng đột nhiên gọi:
“Thanh Nghiên.”
Tôi dừng lại.
Giọng bà thấp xuống.
“Nếu con mở chiếc két đó, cuộc hôn nhân của con và Minh Thành sẽ không thể quay lại như trước nữa.”
Tôi quay đầu nhìn bà.
“Bà nhầm rồi.”
Tôi chỉ xuống chiếc bình vỡ dưới chân.
“Từ lúc bà ném nó xuống, mọi thứ đã không thể quay lại như trước.”
*
Ngân hàng Thịnh Hoa nằm gần khu Bình Giang, cách biệt thự nhà họ Cố chưa đầy hai mươi phút lái xe.
Luật sư Trần đi cùng tôi.
Cố Chính Khôn cũng đến.
Tôi không ngăn ông.
Trước cửa phòng két riêng, nhân viên yêu cầu xác minh danh tính, giấy ủy quyền và chữ ký.
Sau gần nửa giờ, chiếc két số 317 được mang ra.
Tôi cắm chìa khóa vào.
Bàn tay run đến mức phải thử hai lần.
Luật sư Trần nói nhỏ:
“Cô cứ từ từ.”
Tôi xoay khóa.
Một tiếng “tách” rất nhẹ.
Nắp két bật mở.
Bên trong là ba tập hồ sơ, một cuốn sổ tay màu nâu và một chiếc máy ghi âm cũ.
Trên cùng đặt một phong thư.
“Gửi con gái mẹ, Tống Thanh Nghiên.”
Tôi bóc thư.
Dòng đầu tiên khiến tôi phải bám tay vào bàn mới đứng vững.
“Thanh Nghiên, nếu con đã mở chiếc két này, có lẽ người nhà họ Cố đã tìm thấy dấu vết mẹ để lại.
Mẹ xin lỗi vì đã giấu con một chuyện suốt hai mươi sáu năm.
Tập đoàn Cố Thịnh vốn không hoàn toàn thuộc về nhà họ Cố.
Ba mươi phần trăm cổ phần ban đầu là của mẹ.”
Tôi ngừng thở.
Ba mươi phần trăm.
Không phải một khoản nhỏ.
Nếu số cổ phần đó vẫn còn giá trị, nó đủ để thay đổi toàn bộ cán cân quyền lực của Tập đoàn Cố Thịnh.
Tôi đọc tiếp.
“Nhưng đó chưa phải bí mật lớn nhất.
Người ký giấy chuyển toàn bộ phần vốn của mẹ sang cho Cố gia năm ấy không phải mẹ.
Chữ ký đó là giả.”
Cố Chính Khôn nhắm mắt.
Tôi ngẩng lên.
“Chú biết?”
Ông không phủ nhận.
“Biết.”
“Ai giả chữ ký?”
Ông nhìn tôi rất lâu.
“Anh cả.”
Anh cả.
Cha của Minh Thành.
Người đã qua đời sáu năm trước.
Tôi thấy tay lạnh buốt.
Nhưng bức thư vẫn còn một đoạn cuối.
“Thanh Nghiên, mẹ không để những giấy tờ này cho con chỉ để đòi tiền.
Mẹ để lại vì nếu một ngày nhà họ Cố tìm cách lấy nốt thứ cuối cùng thuộc về mẹ, nghĩa là họ đã biết một bí mật khác.
Bí mật ấy liên quan trực tiếp đến chồng con.”
Tôi siết chặt bức thư.
Luật sư Trần cau mày.
Tôi mở tập hồ sơ thứ hai.
Bên trong là một bản kết quả xét nghiệm huyết thống cũ đã ngả màu.
Ở mục tên người được xét nghiệm, tôi nhìn thấy ba chữ:
Cố Minh Thành.
Còn ở dòng “quan hệ huyết thống với Cố Chấn Đông”—
Kết luận:
“Không xác lập quan hệ cha con sinh học.”
Tôi chết lặng.
Cố Chấn Đông chính là cha chồng tôi.
Nếu ông không phải cha ruột Minh Thành…
Vậy cha ruột của chồng tôi là ai?
Tôi chưa kịp hỏi, Cố Chính Khôn đã ngồi phịch xuống ghế.
Ông nhìn tôi, đôi mắt đỏ lên.
“Thanh Nghiên…”
Tôi nhìn ông.
Trong khoảnh khắc ấy, tôi bỗng nhớ tới tấm ảnh vừa lấy từ đáy chiếc bình.
Mẹ tôi.
Người đàn ông lạ.
Và Cố Chính Khôn.
Một dự cảm khiến cả người tôi lạnh ngắt.
Tôi hỏi:
“Chú hai… người đàn ông trong bức ảnh là ai?”
Ông không trả lời ngay.
Chỉ cúi đầu rất lâu.
Rồi khàn giọng nói:
“Là anh trai ruột của mẹ cháu.”
Tôi sững người.
“Cậu tôi?”
“Ừ.”
“Tại sao mẹ chưa từng nói bà có anh trai?”
Cố Chính Khôn nhìn chiếc máy ghi âm trong két.
“Vì ông ấy đã chết sau khi phát hiện nhà họ Cố giả giấy tờ chiếm cổ phần.”
Tôi siết mép bàn.
“Cái chết của ông ấy… có liên quan đến nhà họ Cố?”
Cố Chính Khôn nhìn tôi.
“Muốn biết toàn bộ, cháu phải nghe đoạn ghi âm.”
Tôi đưa tay tới chiếc máy.
Nhưng ngay lúc đó, điện thoại tôi reo.
Tên người gọi hiện lên.
Cố Minh Thành.
Tôi định tắt.
Luật sư Trần lại nói:
“Cô nên nghe.”
Tôi nhận máy.
Ở đầu dây bên kia, giọng Minh Thành khàn đặc:
“Thanh Nghiên, em đang ở ngân hàng đúng không?”
“Đúng.”
“Đừng nghe đoạn ghi âm.”
Tôi lạnh người.
“Anh biết trong đó có gì?”
Anh im lặng vài giây.
Rồi nói một câu khiến tôi không thể cử động.
“Anh biết.”
“Vì ba tháng trước… anh đã nghe nó rồi.”
---
# CHƯƠNG 2 – CUỘC HÔN NHÂN ĐƯỢC SẮP ĐẶT
Tôi siết điện thoại đến trắng các khớp tay.
“Ba tháng trước?”
“Thanh Nghiên, em nghe anh giải thích.”
“Anh mở két của mẹ em?”
“Không. Anh nghe một bản sao.”
“Ai đưa?”
Đầu dây bên kia im lặng.
Tôi bật cười.
“Để tôi đoán. Mẹ anh?”
Minh Thành không phủ nhận.
Chỉ thế thôi cũng đủ.
Tôi nhìn chiếc máy ghi âm trên bàn.
Ba tháng trước.
Ba tháng trước cũng chính là lúc Minh Thành bắt đầu thay đổi.
Anh thường xuyên về muộn.
Điện thoại luôn đặt mật khẩu mới.
Hai lần tôi hỏi, anh chỉ nói công ty đang chuẩn bị tái cấu trúc cổ đông.
Tôi đã tin.
Bây giờ nghĩ lại, hóa ra thứ anh tái cấu trúc không chỉ là công ty.
Mà là cuộc đời tôi.
Tôi hỏi:
“Trong đoạn ghi âm có gì?”
“Em về nhà đi, anh nói trực tiếp.”
“Không.”
“Thanh Nghiên!”
“Ba năm qua tôi luôn nghe anh. Hôm nay tôi muốn nghe mẹ tôi.”
Tôi tắt máy.
Sau đó nhấn nút phát.
Chiếc máy phát ra tiếng rè rất lâu.
Rồi giọng mẹ vang lên.
Yếu hơn tôi nhớ.
“Chính Khôn, nếu anh đang nghe thứ này, có lẽ tôi không còn nhiều thời gian nữa.”
Tôi cắn môi.
Cố Chính Khôn quay mặt đi.
Giọng mẹ tiếp tục:
“Năm đó tôi rời Cố Thịnh không phải vì tôi thua.
Tôi rời đi vì Thanh Nghiên còn quá nhỏ.
Chấn Đông dùng con bé để ép tôi ký giấy từ bỏ việc kiện tụng.
Nhưng giấy chuyển cổ phần trước đó vẫn là giả.”
Tôi nhắm mắt.
Hình ảnh mẹ ngồi bên cửa sổ căn nhà cũ hiện lên.
Một người phụ nữ gầy, luôn dịu dàng bảo tôi:
“Con đừng tranh hơn thua với người khác. Sống bình an là được.”
Tôi từng nghĩ đó là triết lý sống.
Bây giờ mới hiểu, có lẽ đó là sự mệt mỏi của một người đã từng phải chống chọi quá nhiều.
Đoạn ghi âm tiếp tục:
“Có một chuyện khác tôi chưa từng nói với Thanh Nghiên.
Minh Thành không phải con ruột của Cố Chấn Đông.”
Tôi mở mắt.
Cố Chính Khôn khẽ nói:
“Nghe tiếp đi.”
Giọng mẹ:
“Mẹ ruột của Minh Thành là Lệ Hoa. Nhưng cha ruột của nó là Tống Duy Hạo, anh trai tôi.”
Tôi cảm thấy toàn thân tê dại.
Căn phòng két riêng nhỏ hẹp bỗng trở nên khó thở.
Tống Duy Hạo.
Người đàn ông trong ảnh.
Anh trai mẹ tôi.
Cậu ruột của tôi.
Cha ruột của Minh Thành.
Điều đó có nghĩa—
Tôi đột ngột đứng bật dậy.
“Không.”
Chiếc ghế va vào tường.
“Không thể.”
Luật sư Trần lập tức đỡ tôi.
“Cô Tống.”
Tôi đẩy ông ra.
“Không thể nào!”
Cố Chính Khôn cũng đứng lên.
“Thanh Nghiên, bình tĩnh.”
“Chú bảo tôi bình tĩnh thế nào?”
Tôi nhìn ông.
“Nếu Minh Thành là con của cậu tôi…”
Tôi không nói tiếp được.
Minh Thành và tôi có quan hệ huyết thống.
Chỉ ý nghĩ ấy cũng đủ khiến đầu óc tôi quay cuồng.
Cố Chính Khôn lập tức nói:
“Không phải như cháu đang nghĩ.”
Tôi nhìn ông.
“Ý gì?”
“Duy Hạo không phải anh ruột của Vân Lan.”
Tôi chết sững.
Ông thở dài.
“Ông ấy là con nuôi của ông bà ngoại cháu.”
Tôi bám lấy cạnh bàn.
“Chú chắc chắn?”
“Chắc.”
“Vậy tại sao mẹ lại gọi ông ấy là anh trai?”
“Vì họ lớn lên cùng nhau từ nhỏ. Nhà họ Tống chưa từng phân biệt con ruột con nuôi.”
Tôi thở ra một hơi run rẩy.
Nhưng chưa kịp nhẹ nhõm, một câu hỏi khác đã xuất hiện.
“Nếu Tống Duy Hạo là cha ruột của Minh Thành… tại sao Minh Thành lại mang họ Cố?”
Cố Chính Khôn cười đắng.
“Vì khi Lệ Hoa mang thai, anh cả tôi cần một người thừa kế.”
Tôi quay sang ông.
“Bà ấy và cậu tôi từng…”
“Yêu nhau.”
Giọng ông rất thấp.
“Trước khi chị ấy cưới anh cả.”
Tôi lặng người.
Cố Chính Khôn nhìn ra cửa kính.
“Thời đó Cố gia đang cần một cuộc hôn nhân giúp việc kinh doanh. Nhà Lệ Hoa có quan hệ rộng trong giới thương mại Chiết Giang. Anh cả cưới chị ấy chủ yếu vì lợi ích.”
“Còn cậu tôi?”
“Duy Hạo chỉ là một chàng trai làm thiết kế đồ gỗ và góp vốn cùng Vân Lan. Không gia thế. Không quyền lực.”
“Bà ấy bỏ ông ấy?”
“Không hoàn toàn.”
Cố Chính Khôn dừng một lúc.
“Lệ Hoa từng muốn bỏ nhà đi cùng Duy Hạo. Nhưng khi biết mình có thai, gia đình bà ấy ép cưới Chấn Đông. Anh cả biết đứa trẻ không phải của mình.”
Tôi sửng sốt.
“Ông ấy vẫn chấp nhận?”
“Vì bác sĩ nói khả năng anh cả có con rất thấp.”
Mọi mảnh ghép bắt đầu nối lại.
Minh Thành là đứa trẻ mà Cố Chấn Đông cần để giữ vị trí người thừa kế.
Tôi hỏi:
“Cậu tôi có biết Minh Thành là con mình?”
“Biết.”
“Vậy tại sao ông ấy không nhận?”
Cố Chính Khôn siết hai bàn tay.
“Vì ông ấy đã ký thỏa thuận.”
“Thỏa thuận gì?”
“Nếu Duy Hạo từ bỏ quyền làm cha và rời khỏi Tô Châu, Chấn Đông sẽ để Vân Lan giữ nguyên cổ phần ở Cố Thịnh.”
Tôi nhìn ông.
“Nhưng sau đó ông ta vẫn lấy cổ phần.”
“Đúng.”
Giọng Cố Chính Khôn đầy cay đắng.
“Anh cả lừa tất cả.”
Tôi nhắm mắt.
“Cậu tôi chết thế nào?”
Không ai lên tiếng.
Tôi quay lại chiếc máy ghi âm.
Giọng mẹ vẫn đang chạy:
“Sau khi Duy Hạo phát hiện chữ ký chuyển cổ phần bị làm giả, anh ấy quay lại Tô Châu để gặp Chấn Đông.
Hai người tranh cãi.
Sau đó Duy Hạo gặp tai nạn trên đường về.”
Tôi nín thở.
“Tôi từng nghi ngờ tai nạn ấy không đơn giản, nhưng không có bằng chứng.
Chính Khôn đã giúp tôi điều tra nhiều năm.
Cuối cùng chúng tôi chỉ tìm được một người tài xế từng làm cho Cố gia thừa nhận rằng đêm đó chiếc xe của Duy Hạo đã bị ai đó động vào trước khi rời bãi.”
Cố Chính Khôn nhắm mắt.
“Tài xế đó sau đó ra nước ngoài.”
Tôi hỏi:
“Chú nghĩ Cố Chấn Đông làm?”
Ông không trả lời.
“Chú nghĩ phải không?”
“Chú không có bằng chứng đủ để kết luận.”
Tôi hiểu vì sao ông tránh nói.
Bởi sự thật và nghi ngờ là hai chuyện khác nhau.
Tôi không muốn biến mình thành người chỉ dựa vào đau đớn để buộc tội.
Đoạn ghi âm đi đến phần cuối.
Giọng mẹ trở nên yếu hơn.
“Thanh Nghiên, mẹ không muốn con sống bằng hận thù.
Mẹ giữ những chứng cứ này chỉ để một ngày nếu nhà họ Cố tiếp tục lấy đi thứ thuộc về con, con có khả năng tự bảo vệ mình.
Mẹ không biết sau này con sẽ yêu ai, cưới ai.
Mẹ càng không ngờ người ấy có thể là Minh Thành.”
Tôi giật mình.
Mẹ biết?
“Từ khi biết hai đứa quen nhau, mẹ từng muốn ngăn cản.
Nhưng Duy Hạo không có quan hệ huyết thống với nhà họ Tống, nên mẹ cuối cùng không nói.
Mẹ chỉ hy vọng thế hệ của các con không phải trả món nợ của thế hệ trước.”
Tôi bật khóc.
Thì ra mẹ biết tôi yêu Minh Thành.
Biết anh là con của người từng yêu anh trai bà.
Biết phía sau anh là cả một gia đình từng khiến bà mất gần như tất cả.
Nhưng bà vẫn không ngăn.
Vì bà không muốn tôi sống thay cuộc đời của người khác.
Chiếc máy dừng lại.
Căn phòng im lặng rất lâu.
Tôi hỏi:
“Vậy tại sao ba tháng trước Minh Thành lại nghe được?”
Luật sư Trần cau mày.
“Bản ghi âm gốc chưa từng rời văn phòng.”
Cố Chính Khôn đột nhiên biến sắc.
“Có một bản khác.”
“Ở đâu?”
“Trong nhà cũ của anh cả.”
Tôi hiểu ngay.
Mẹ chồng tôi đã giữ nó.
*
Tôi trở về biệt thự nhà họ Cố lúc gần chín giờ tối.
Phòng khách vẫn sáng đèn.
Mẹ chồng ngồi trên sofa.
Minh Thành đứng cạnh cửa sổ.
Tư Vũ cũng ở đó.
Những mảnh bình đã được dọn sạch.
Nhưng vệt xước trên nền đá vẫn còn.
Tôi bước vào.
Minh Thành lập tức tiến tới.
“Thanh Nghiên.”
“Anh biết mình là con của Tống Duy Hạo?”
“Ba tháng trước mới biết.”
“Và biết ông ấy từng góp vốn cùng mẹ em?”
“Biết.”
“Biết cổ phần của mẹ em bị cha anh lấy bằng giấy giả?”
Anh nhắm mắt.
“Biết.”
Tôi nhìn anh thật lâu.
“Vậy ba tháng qua anh làm gì?”
“Điều tra.”
“Không phải tìm cách che đi?”
“Không.”
Mẹ chồng lạnh lùng nói:
“Minh Thành, không cần giải thích với cô ta.”
Tôi quay sang bà.
“Bà im đi.”
Tư Vũ đứng bật dậy.
“Chị nói chuyện với mẹ kiểu gì vậy?”
Tôi nhìn cô ta.
“Cô cũng im.”
Có lẽ chưa bao giờ họ thấy tôi như vậy.
Ba năm qua tôi luôn cố giữ hòa khí.
Luôn gọi “mẹ”.
Luôn nhường Tư Vũ.
Luôn nghĩ vì yêu Minh Thành nên có thể chịu thêm một chút.
Nhưng lòng tốt không phải giấy phép để người khác giẫm lên.
Tôi lấy tập hồ sơ đặt xuống bàn.
“Mẹ tôi có ba mươi phần trăm cổ phần ban đầu ở Cố Thịnh.”
Tư Vũ lập tức nói:
“Chuyện từ hai mươi mấy năm trước, giấy tờ còn giá trị gì?”
Luật sư Trần bước vào sau tôi.
“Khá nhiều giá trị.”
Cô ta im bặt.
Ông tiếp tục:
“Nếu chứng minh được việc chuyển nhượng có chữ ký giả, các giao dịch phát sinh từ phần cổ phần đó có thể bị xem xét lại theo thủ tục pháp lý.”
Mẹ chồng nhìn tôi.
“Con định kiện nhà họ Cố?”
“Tôi chưa quyết định.”
“Minh Thành là chồng con.”
“Tôi biết.”
“Công ty là tương lai của nó.”
“Tôi cũng biết.”
“Vậy con còn muốn làm gì?”
Tôi nhìn thẳng bà.
“Trước tiên, tôi muốn biết tại sao hôm nay bà phải đập chiếc bình.”
Ánh mắt bà dao động.
“Vì tôi ghét nhìn nó.”
“Không.”
Tôi bước gần hơn.
“Bà biết dưới đáy bình có thứ gì.”
Bà im lặng.
“Bà cố tình đập nó để lấy chiếc hộp trước khi tôi phát hiện.”
Tư Vũ ngạc nhiên quay sang mẹ.
“Mẹ?”
Tôi nói tiếp:
“Chỉ có điều bà không nghĩ luật sư Trần sẽ đến đúng lúc.”
Sắc mặt bà trở nên lạnh lẽo.
Minh Thành hỏi:
“Mẹ, cô ấy nói đúng không?”
Bà không trả lời.
“Có phải mẹ biết?”
“Đúng.”
Một chữ đó khiến Minh Thành sững lại.
Bà Cố chậm rãi đứng lên.
“Ba tháng trước mẹ phát hiện Vân Lan đã để lại hồ sơ.”
“Bằng cách nào?”
“Trong giấy tờ của cha con.”
Bà nhìn Minh Thành.
“Ông ấy trước khi mất đã viết rằng chiếc bình men xanh của Vân Lan có thể chứa chìa khóa.”
Tôi cảm giác ngực mình nghẹn lại.
“Vậy hôm nay bà cố tìm nó.”
“Đúng.”
“Bà không hề ghét đồ của người chết.”
Bà nhìn tôi.
“Không.”
“Câu ‘nhà này không chứa đồ của người ngoài’ chỉ là cái cớ?”
Bà im lặng.
Tôi cười trong nước mắt.
“Ít nhất bà cũng thành thật được một lần.”
Minh Thành siết tay.
“Mẹ làm vậy để làm gì?”
Bà quay sang con trai.
“Để bảo vệ con.”
“Từ Thanh Nghiên?”
“Khỏi mất tất cả!”
Bà gần như hét lên.
“Nếu số cổ phần kia được khôi phục, quyền kiểm soát Cố Thịnh sẽ thay đổi. Chú hai con sẽ đứng về phía cô ta. Hội đồng quản trị sẽ chia rẽ. Bao nhiêu năm cha con gây dựng—”
“Cha không gây dựng một mình!”
Minh Thành bất ngờ quát.
Căn phòng im bặt.
Anh nhìn mẹ.
“Ông ấy lấy phần của dì Vân Lan bằng giấy giả.”
“Ông ấy làm vì gia đình!”
“Không.”
Giọng anh run lên.
“Ông ấy làm vì mình.”
Mẹ chồng chết lặng.
Minh Thành nói:
“Mẹ luôn bảo con phải bảo vệ họ Cố. Nhưng nếu cái gọi là cơ nghiệp này được xây trên thứ lấy của người khác thì con bảo vệ bằng cách nào?”
Bà nhìn con trai như không nhận ra.
“Minh Thành, con đừng quên ai nuôi con lớn.”
Anh cười buồn.
“Con chưa quên.”
Rồi anh nhìn bà.
“Nhưng con cũng vừa biết người cha ruột mà con chưa từng được gọi một tiếng ‘ba’ đã chết sau khi tìm cách đòi lại công bằng cho dì Vân Lan.”
Bà Cố run lên.
“Đừng nhắc ông ấy.”
“Tại sao?”
“Đừng nhắc!”
“Vì mẹ có lỗi với ông ấy?”
Câu hỏi khiến bà đứng im.
Rất lâu sau, bà ngồi xuống.
Lần đầu tiên tôi thấy người phụ nữ luôn kiêu ngạo ấy giống như già đi mười tuổi.
Bà nói:
“Duy Hạo không chết vì Chấn Đông.”
Tôi ngẩng phắt đầu.
Minh Thành cũng sững người.
Bà Cố nhìn tôi.
“Tai nạn của ông ấy… là vì mẹ.”
Căn phòng chết lặng.
“Bà nói gì?”
Bà khép mắt.
“Đêm đó, người yêu cầu tài xế giữ Duy Hạo lại ở Cố gia thêm một giờ… là mẹ.”
“Tại sao?”
“Vì mẹ muốn ông ấy ký một tờ cam kết cuối cùng.”
“Cam kết gì?”
Bà mở mắt.
Nước mắt lần đầu tiên xuất hiện trên gương mặt bà.
“Cam kết từ bỏ Minh Thành vĩnh viễn.”
---
# CHƯƠNG 3 – NGƯỜI NGOÀI CỦA NHÀ HỌ CỐ
Không ai nói gì trong gần một phút.
Tôi chưa từng thấy mẹ chồng khóc.
Ngay cả ngày cha chồng mất, bà cũng chỉ đứng thẳng bên linh đường, tiếp khách, cúi chào, không để rơi một giọt nước mắt trước mặt người ngoài.
Vậy mà giờ đây, khi nhắc tới Tống Duy Hạo, hai vai bà run lên.
Minh Thành nhìn mẹ.
“Ông ấy muốn nhận con?”
Bà Cố chậm rãi gật đầu.
“Sau khi phát hiện Chấn Đông lừa Vân Lan về cổ phần, Duy Hạo không muốn nhượng bộ nữa.”
“Ông ấy định đưa con đi?”
“Không.”
Bà lau nước mắt.
“Ông ấy chỉ muốn con biết ai là cha ruột.”
Minh Thành khàn giọng:
“Vậy mẹ không đồng ý?”
“Con lúc đó mới sáu tuổi.”
“Rồi sao?”
“Mẹ sợ.”
Bà nhìn con trai.
“Mẹ đã sống trong nhà họ Cố sáu năm. Con được gọi là trưởng tôn. Chấn Đông đã đưa tên con vào gia phả, chuẩn bị cho con mọi thứ. Nếu chuyện thân thế lộ ra…”
“Mẹ sợ mất địa vị?”
“Đúng.”
Một chữ khiến Minh Thành quay mặt đi.
Bà tiếp tục:
“Mẹ cũng sợ con bị người ta coi thường.”
Tôi lạnh giọng:
“Hay bà sợ chính mình bị coi thường?”
Bà nhìn tôi.
Tôi không né.
“Bà từng nói mẹ tôi là người ngoài. Nhưng người duy nhất sợ ánh mắt người khác suốt mấy chục năm hình như là bà.”
Bà không phản bác.
Có lẽ đến thời điểm này, chẳng còn lời nào đủ để che đậy.
Bà kể:
“Đêm đó Duy Hạo đến biệt thự cũ. Ông ấy muốn gặp Minh Thành. Chấn Đông không có nhà. Mẹ giữ ông ấy lại và yêu cầu ký cam kết.”
“Ông ấy có ký không?” Minh Thành hỏi.
“Không.”
“Rồi sao?”
“Chúng tôi cãi nhau.”
Giọng bà ngày càng nhỏ.
“Ông ấy nói nếu mẹ tiếp tục sống như vậy, một ngày chính mẹ sẽ không còn biết mình đang bảo vệ con hay bảo vệ cái họ Cố.”
Minh Thành cười cay đắng.
“Ông ấy nói đúng.”
Bà Cố cúi đầu.
“Sau đó ông ấy bỏ đi. Trời mưa rất lớn. Mẹ tức giận nên không cho tài xế trong nhà đưa ông ấy về.”
Tôi bỗng hiểu.
“Ông ấy tự lái xe?”
“Đúng.”
“Vậy chuyện chiếc xe bị động vào?”
Bà nhìn tôi.
“Chấn Đông đã cho người sửa chiếc xe từ trước.”
Cố Chính Khôn lập tức hỏi:
“Chị biết chuyện đó?”
“Sau tai nạn mới biết.”
“Vậy tại sao chị không nói?”
Bà bật khóc.
“Vì tôi hèn!”
Tiếng hét vang lên giữa phòng khách.
“Tôi sợ nếu nói ra, cả nhà họ Cố sẽ sụp. Tôi sợ Minh Thành mất tất cả. Tôi sợ nhà mẹ đẻ biết đứa trẻ không phải con Chấn Đông. Tôi sợ người đời cười vào mặt tôi.”
Bà nắm lấy ngực.
“Thế nên tôi im lặng.”
Tôi nhìn người phụ nữ trước mặt.
Trong ba năm qua, tôi từng nghĩ bà quá mạnh.
Hóa ra phía sau cái vẻ mạnh mẽ ấy là một người đã sống cả đời trong nỗi sợ.
Nhưng hiểu không có nghĩa là tha thứ.
Tôi hỏi:
“Bà có bằng chứng việc Cố Chấn Đông cho người động vào xe?”
Bà im lặng.
Sau đó đứng dậy, đi đến chiếc tủ gỗ cạnh phòng trà.
Bà mở ngăn kéo.
Lấy ra một chiếc hộp đỏ.
“Có.”
Tư Vũ kinh ngạc.
“Mẹ!”
Bà đặt hộp lên bàn.
“Cha con giữ sổ chi tiêu riêng. Trong đó có một khoản tiền chuyển cho quản lý gara vào đúng tuần Duy Hạo gặp tai nạn.”
Luật sư Trần nhận lấy.
“Chỉ khoản tiền này chưa đủ.”
“Còn thư.”
Bà lấy ra ba phong thư.
“Sau khi Duy Hạo mất, quản lý gara từng viết cho Chấn Đông, đòi thêm tiền để giữ im lặng.”
Cố Chính Khôn nhìn bà.
“Chị giữ những thứ này suốt hơn hai mươi năm?”
“Ừ.”
“Tại sao?”
Bà cười khổ.
“Có lẽ vì tôi luôn biết một ngày mình phải trả lại sự thật.”
Tôi nhìn những phong thư.
Có một phần trong tôi muốn căm ghét bà đến cùng.
Nhưng kỳ lạ thay, lúc ấy tôi chỉ thấy mệt.
Tôi đã khóc quá nhiều từ chiều.
Cái chết của mẹ.
Chiếc bình.
Cổ phần.
Cha ruột của Minh Thành.
Tai nạn năm xưa.
Mỗi bí mật giống một lớp bụi được phủ lên một gia đình tưởng như hoàn hảo.
Tôi quay sang Minh Thành.
“Anh biết đến đâu?”
“Chỉ biết chuyện thân thế và cổ phần.”
“Không biết tai nạn?”
“Không.”
“Ba tháng qua anh điều tra cái gì?”
Anh lấy điện thoại, mở một tập tài liệu.
“Anh tìm lại hồ sơ thành lập Cố Thịnh, các lần thay đổi tỷ lệ cổ phần, tài liệu kế toán cũ và danh sách những người từng làm cho cha.”
Anh nhìn tôi.
“Anh định thu thập đủ rồi mới nói.”
“Tại sao không nói ngay?”
“Vì anh sợ.”
Câu trả lời khiến tôi bật cười buồn.
“Cuối cùng người nhà họ Cố ai cũng sợ.”
Anh không phủ nhận.
“Anh sợ em biết rồi sẽ nhìn anh giống cách em đang nhìn.”
“Tôi đang nhìn anh thế nào?”
“Như một người xa lạ.”
Tôi im lặng.
Anh bước gần hơn nhưng vẫn giữ khoảng cách.
“Anh biết im lặng là sai.”
“Không chỉ sai.”
“Tôi biết.”
“Anh để tôi sống trong căn nhà này, gọi người phụ nữ biết toàn bộ bí mật ấy là mẹ, để bà ấy sỉ nhục mẹ tôi hết lần này đến lần khác.”
Giọng tôi bắt đầu run.
“Ngày giỗ mẹ năm ngoái, bà ấy còn bảo em đừng đặt hoa trắng trong phòng khách vì ‘không hợp nhà họ Cố’. Anh có nhớ anh nói gì không?”
Minh Thành cúi đầu.
Tôi nói thay anh:
“Anh bảo: ‘Em nhịn mẹ một chút.’”
Nước mắt tôi rơi xuống.
“Hóa ra người cần nhịn suốt ba năm chỉ có mình em.”
Anh khàn giọng:
“Anh xin lỗi.”
“Tôi không cần lời xin lỗi tối nay.”
Anh ngẩng lên.
“Vậy em cần gì?”
“Tôi cần thời gian.”
Mẹ chồng lập tức nói:
“Con định rời khỏi nhà?”
Tôi quay sang bà.
“Đúng.”
“Thanh Nghiên…”
“Bà vừa nói nhà này không chứa đồ của người ngoài.”
Bà sững người.
Tôi nhìn quanh căn phòng rộng lớn.
Ba năm qua tôi từng chọn rèm cửa cho nơi này.
Từng chuẩn bị từng bữa cơm vào ngày lễ.
Từng tự tay cắm hoa mỗi cuối tuần.
Từng nghĩ đây là nhà.
Nhưng một căn nhà không trở thành gia đình chỉ vì tên bạn xuất hiện trên giấy đăng ký kết hôn.
Tôi nói:
“Có lẽ bà nói đúng một điều.”
Bà nhìn tôi.
“Tôi chưa bao giờ thật sự thuộc về nơi này.”
Minh Thành bước tới.
“Thanh Nghiên, đừng quyết định lúc đang tức giận.”
“Tôi không tức.”
Tôi nhìn anh.
“Đó mới là điều đáng sợ.”
Anh khựng lại.
“Tôi rất tỉnh táo.”
Tôi đi lên tầng.
Hai chiếc vali được kéo ra khỏi tủ.
Tôi chỉ lấy quần áo, giấy tờ cá nhân, vài cuốn sách và khung ảnh của mẹ.
Trên bàn trang điểm còn chiếc vòng ngọc mẹ chồng tặng ngày cưới.
Tôi để lại.
Minh Thành đứng ngoài cửa.
“Em đi đâu?”
“Nhà cũ của mẹ.”
“Anh đưa em.”
“Không cần.”
“Ít nhất để anh—”
“Minh Thành.”
Anh im.
Tôi nhìn người đàn ông mình từng nghĩ sẽ đi cùng đến cuối đời.
Tôi vẫn yêu anh.
Đó là điều đau nhất.
Nếu không còn yêu, rời đi sẽ dễ hơn nhiều.
Nhưng tình yêu không thể thay thế lòng tin.
Tôi nói:
“Anh đừng đi theo em.”
Anh đứng im.
Khi tôi kéo vali xuống cầu thang, mẹ chồng vẫn ngồi nguyên chỗ cũ.
Tư Vũ đã không còn vẻ kiêu ngạo.
Cô ta nhìn tôi, do dự hồi lâu rồi nói:
“Chị dâu…”
Tôi dừng lại.
Đây là lần đầu tiên giọng cô ta không có ý châm chọc.
“Chiếc bình… em xin lỗi.”
Tôi nhìn cô.
“Người đập không phải cô.”
“Nhưng em đã nói những lời không nên nói.”
Tôi không trả lời.
Có những lời xin lỗi cần thời gian mới biết có thật lòng hay không.
Tôi bước ra cửa.
Phía sau, mẹ chồng gọi:
“Thanh Nghiên.”
Tôi dừng.
Bà bước tới, trên tay là một túi vải nhỏ.
“Đây là những mảnh bình quản gia chưa vứt.”
Tôi nhìn túi vải.
Trái tim đột nhiên đau nhói.
Bà nói:
“Tôi đã bảo họ giữ lại.”
Tôi nhận lấy.
“Cảm ơn.”
Bà cúi mắt.
“Xin lỗi.”
Hai chữ rất nhẹ.
Tôi từng tưởng nếu một ngày nghe được chúng từ bà, tôi sẽ hả hê.
Nhưng không.
Tôi chỉ thấy tiếc.
Giá như bà nói sớm hơn.
Giá như con người không luôn phải mất đi thứ quý giá mới chịu thừa nhận mình đã sai.
Tôi kéo vali đi.
Không quay đầu.
*
Ba tuần sau, tôi chuyển hẳn về căn nhà mẹ để lại gần phố Sơn Đường.
Tôi tìm một nghệ nhân phục chế gốm ở khu Bình Giang.
Ông mất gần một tháng ghép lại chiếc bình.
Những đường nứt vẫn còn.
Tôi không yêu cầu che chúng đi.
Ông hỏi:
“Cô không muốn phủ màu lên à?”
Tôi lắc đầu.
“Để vậy đi.”
“Nhìn sẽ biết nó từng vỡ.”
“Tôi muốn nhớ điều đó.”
Bởi có những thứ sau khi vỡ vẫn có thể ghép lại.
Nhưng không bao giờ trở về nguyên trạng.
Tôi cũng vậy.
Về phần cổ phần Cố Thịnh, luật sư Trần đại diện cho tôi yêu cầu mở lại toàn bộ hồ sơ chuyển nhượng.
Sau nhiều vòng thương lượng và kiểm tra chứng từ, nhà họ Cố chấp nhận thỏa thuận dân sự thay vì kéo nhau vào một vụ kiện kéo dài.
Phần quyền lợi vốn thuộc về mẹ được quy đổi thành một lượng cổ phần đáng kể ở công ty hiện tại cùng khoản bồi hoàn tài chính.
Tôi không trở thành người giàu nhất Tô Châu như những câu chuyện người ta vẫn tưởng tượng.
Nhưng tôi có đủ để không bao giờ phải phụ thuộc vào nhà họ Cố nữa.
Cố Chính Khôn chuyển toàn bộ chứng cứ liên quan đến tai nạn năm xưa cho luật sư xử lý theo thủ tục phù hợp.
Vì chuyện đã xảy ra quá lâu và nhiều người liên quan không còn, kết quả cuối cùng không đơn giản như một câu “ai đúng ai sai”.
Nhưng ít nhất tên của Tống Duy Hạo không còn bị xóa khỏi lịch sử Cố Thịnh.
Trong phòng truyền thống của công ty, ảnh ba người sáng lập được treo lại.
Tống Vân Lan.
Tống Duy Hạo.
Cố Chấn Đông.
Đó là yêu cầu duy nhất của tôi khi ký thỏa thuận.
Không phải tiền.
Là tên của mẹ.
*
Minh Thành không ép tôi trở về.
Anh chỉ nhắn một lần mỗi tuần.
Không giải thích.
Không cầu xin.
Chỉ hỏi:
“Em ăn uống ổn không?”
“Trời Tô Châu sắp lạnh, nhớ đóng cửa sổ ban đêm.”
“Anh đã chuyển khỏi biệt thự.”
Tôi chưa từng trả lời.
Cho đến một buổi chiều đầu đông.
Tôi đang tưới cây ngoài hiên thì nghe tiếng gõ cửa.
Minh Thành đứng ngoài.
Anh gầy đi nhiều.
Không mang hoa.
Không mang quà.
Chỉ cầm một chiếc hộp.
“Tôi có thể vào không?”
Tôi nhìn anh vài giây.
“Có chuyện gì?”
“Anh đem thứ này trả em.”
Anh mở hộp.
Bên trong là một mảnh gốm men xanh nhỏ.
Tôi nhận ra đó là phần miệng bình bị sứt.
“Mảnh này ở đâu?”
“Rơi dưới chân cầu thang hôm đó. Anh nhặt được.”
“Tại sao không đưa sớm?”
Anh cười buồn.
“Anh không biết em còn muốn gặp anh không.”
Tôi cầm mảnh gốm.
Anh nhìn chiếc bình đã được phục chế trên kệ sau lưng tôi.
“Em sửa lại rồi.”
“Ừ.”
“Đẹp.”
“Không còn như trước.”
Anh im lặng.
Tôi biết anh hiểu tôi không chỉ nói về chiếc bình.
Một lúc sau anh hỏi:
“Chúng ta còn cơ hội không?”
Tôi nhìn người đàn ông trước mặt.
Ba năm hôn nhân không thể biến mất chỉ trong vài tháng.
Nhưng cũng không thể được cứu bằng một câu xin lỗi.
Tôi nói:
“Tôi chưa biết.”
Anh gật đầu.
Không ép.
“Anh chờ được.”
Tôi lắc đầu.
“Đừng chờ tôi.”
Ánh mắt anh tối đi.
“Tại sao?”
“Vì nếu chúng ta còn quay lại, đó không nên là vì anh chờ đủ lâu.”
Tôi nhìn thẳng vào anh.
“Mà vì một ngày tôi thật sự tin anh lại.”
Anh đứng rất lâu.
Sau đó nhẹ nhàng gật đầu.
“Anh hiểu.”
Anh quay đi.
Tôi bất ngờ gọi:
“Minh Thành.”
Anh dừng lại.
“Tôi nghe chú hai nói anh đã đề nghị rút khỏi vị trí tổng giám đốc.”
“Ừ.”
“Tại sao?”
“Vì anh cần tự biết mình là ai trước khi tiếp tục ngồi ở chiếc ghế cha để lại.”
Tôi nhìn anh.
Lần đầu tiên sau nhiều tháng, trong lòng tôi không còn cảm giác lạnh lẽo.
Không phải tha thứ.
Chỉ là một khe sáng rất nhỏ.
Anh rời đi.
Tôi đóng cửa.
Sau đó mang mảnh gốm cuối cùng tới bên chiếc bình.
Nó vừa đúng với chỗ còn thiếu.
Tôi không dán vào ngay.
Tôi đặt nó bên cạnh.
Ngoài cửa sổ, dòng người đi qua phố Sơn Đường. Tiếng chèo thuyền vọng lại từ con kênh nhỏ, ánh đèn lồng đỏ phản chiếu trên mặt nước.
Tôi chợt nhớ lời mẹ từng nói:
“Thanh Nghiên, có những thứ con giữ lại không phải vì nó còn nguyên vẹn, mà vì nó nhắc con nhớ mình từng yêu nó đến mức nào.”
Ngày trước tôi chỉ nghĩ mẹ nói về chiếc bình.
Bây giờ tôi mới hiểu.
Bà nói về con người.
Về quá khứ.
Về những vết nứt.
Và cả lòng tự trọng.
Tôi đưa tay chạm lên lớp men xanh đã được ghép lại.
Chiếc bình vẫn đứng đó.
Không hoàn hảo.
Nhưng thuộc về tôi.
Tôi cũng vậy.
Tôi không còn là cô con dâu quỳ trên sàn nhà họ Cố, vừa nhặt từng mảnh sứ vừa chờ chồng lên tiếng bảo vệ mình.
Tôi đã tự nhặt mình lên.
Từng mảnh một.
Và lần này, tôi sẽ không giao quyền quyết định cuộc đời mình cho bất kỳ ai nữa.
Trên chiếc bàn cạnh cửa sổ, tấm ảnh mẹ được đặt dưới ánh nắng cuối ngày.
Tôi nhìn bà, khẽ nói:
“Mẹ, con tìm thấy rồi.”
Không chỉ là thứ mẹ giấu dưới đáy chiếc bình.
Mà là thứ bà luôn muốn tôi có.
Một con đường để bước ra khỏi căn nhà không coi mình là người nhà.
Và lòng can đảm để biết rằng—
Có những cánh cửa đóng lại không phải để kết thúc một cuộc đời.
Mà để người ta cuối cùng cũng nhìn thấy cánh cửa khác đang mở ra trước mặt mình.
‼️‼️‼️Lưu ý cuối cùng dành cho người đọc: Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu. Tất cả tình tiết, cốt truyện không chỉ trích, xúc phạm bất cứ cá nhân, tổ chức nào. Đây chỉ là truyện ngắn và không phải là một sự kiện, tin tức báo chí.
.