#Truyệnngắn #Hưcấu #Sángtác Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu.
Chương 1 – Phong bì trong đêm sinh nhật
“Cô còn đứng đó làm gì? Mang canh cá ra đây. Tuyết Nhi không ăn được đồ nguội.”
Đúng ngày sinh nhật ba mươi tuổi của tôi, chồng tôi — Cố Minh Hạo — ngồi giữa phòng ăn căn biệt thự nhà họ Cố ở khu Từ Hối, Thượng Hải, thản nhiên sai tôi phục vụ người phụ nữ anh ta đưa về nhà.
Trên bàn là chiếc bánh sinh nhật tôi tự mua từ chiều.
Ba ngọn nến vẫn chưa được cắm.
Bởi vị trí vốn thuộc về tôi đang có một cô gái khác ngồi.
Lâm Tuyết Nhi, hai mươi sáu tuổi, thư ký riêng của Minh Hạo, mặc chiếc áo len cashmere màu kem mà tôi từng nhìn thấy hóa đơn trong túi áo chồng hai tháng trước.
Hôm ấy tôi hỏi, anh chỉ lạnh nhạt đáp:
“Quà tặng khách hàng.”
Bây giờ “khách hàng” đang ngồi trong nhà tôi, một tay đặt lên bụng, một tay chậm rãi xoay chiếc vòng ngọc trên cổ tay.
Cô ta ngước nhìn tôi, mỉm cười.
“Chị Thanh Nghi, phiền chị lấy thêm cho em đôi đũa.”
Tôi đứng yên.
Minh Hạo lập tức cau mày.
“Không nghe thấy à?”
“Hôm nay là sinh nhật em.”
Tôi nhìn thẳng vào anh.
“Anh đưa cô ta về đây, còn bắt em phục vụ?”
Anh đặt chén trà xuống, giọng không cao nhưng đầy khó chịu.
“Chỉ là một bữa cơm. Em đừng làm mất mặt nhà họ Cố.”
Tôi bật cười.
Ba năm làm con dâu nhà họ Cố, tôi đã nghe câu “đừng làm mất mặt nhà họ Cố” không biết bao nhiêu lần.
Ngày cưới, tôi không được mời người bạn thân thời đại học vì mẹ chồng nói gia đình cô ấy “không đủ môn đăng hộ đối”.
Ngày cha chồng qua đời, tôi thức ba đêm không ngủ tiếp khách thay cả nhà, chỉ vì bà Cố nói con dâu phải biết bổn phận.
Ngày công ty Minh Hạo thiếu tiền quay vòng, tôi bán căn hộ ở Hàng Châu mà mẹ để lại, nhưng trong buổi tiệc cảm ơn cổ đông, anh lại nói khoản vốn đó do nhà họ Cố tự xoay xở được.
Tôi im lặng hết lần này đến lần khác.
Không phải vì tôi yếu đuối.
Mà vì tôi từng nghĩ hôn nhân cần một người nhường một bước.
Chỉ là tôi không ngờ mình lùi mãi, cuối cùng lại bị đẩy ra khỏi chính cuộc sống của mình.
Mẹ chồng tôi, bà Cố Vân Lan, từ phòng khách bước vào. Bà mặc sườn xám nhung màu tím sẫm, tóc búi gọn, ánh mắt nhìn tôi như nhìn một món đồ đặt sai chỗ.
“Đàn ông làm việc lớn bên ngoài, có người phụ nữ hiểu chuyện bên cạnh thì sao? Con làm vợ mà ngay cả chút rộng lượng cũng không có.”
Tuyết Nhi lập tức hạ mắt.
“Dì Cố, đừng trách chị ấy. Có lẽ chị ấy không thích cháu.”
Bà Cố ngồi xuống bên cạnh cô ta, vẻ mặt dịu đi thấy rõ.
“Cháu sắp mang cháu trai cho nhà họ Cố rồi, ai dám không thích?”
Bàn tay tôi siết chặt.
Minh Hạo lập tức tránh ánh mắt tôi.
Tôi hiểu rồi.
Bức ảnh siêu âm bà Cố cố tình đặt trên bàn trà sáng nay không phải vô tình.
Tôi hỏi:
“Bao lâu rồi?”
Không ai trả lời.
Tôi nhìn Tuyết Nhi.
“Cô mang thai bao lâu rồi?”
Cô ta hơi cong môi.
“Gần ba tháng.”
Ba tháng.
Tôi chợt nhớ ba tháng trước, Minh Hạo còn đưa tôi đến Nam Kinh dự lễ kỷ niệm ngày cưới.
Buổi tối hôm ấy, bên sông Tần Hoài, anh từng khoác áo lên vai tôi, nói:
“Thanh Nghi, đợi công ty ổn hơn, chúng ta sinh một đứa trẻ nhé.”
Tôi đã tin.
Thật buồn cười.
Có những lời dối trá, lúc nghe lại vẫn còn nguyên nhiệt độ.
Tôi quay vào bếp, bưng món canh cuối cùng ra.
Tuyết Nhi nếm hai miếng cá hấp, bỗng nhíu mày.
“Mặn quá.”
“Đó là món Minh Hạo thích nhất.”
Tôi đáp.
Cô ta lập tức quay sang chồng tôi, giọng mềm đi.
“Anh Hạo, em không nuốt nổi.”
Minh Hạo nhìn tôi.
“Thanh Nghi, làm món khác.”
Tôi không nhúc nhích.
“Anh muốn ăn thì tự làm.”
Không khí trên bàn ăn lập tức đông cứng.
Bà Cố đập nhẹ đầu đũa xuống bàn.
“Lục Thanh Nghi, đây là thái độ của con dâu nhà họ Cố sao?”
Tôi chưa kịp nói, Tuyết Nhi đã cầm chiếc đĩa trước mặt lên.
Choang!
Chiếc đĩa sứ Cảnh Đức Trấn rơi ngay dưới chân tôi.
Thức ăn văng tung tóe trên nền đá cẩm thạch màu trắng.
Cô ta dựa lưng vào ghế, giọng chậm rãi:
“Người giúp việc thì phải biết thân phận.”
Tôi nhìn cô ta.
Rồi nhìn Minh Hạo.
“Anh nghe thấy không?”
Anh im lặng.
Tôi hỏi lại:
“Cố Minh Hạo, em hỏi anh, anh nghe thấy cô ta vừa gọi vợ anh là gì không?”
Anh vẫn không nói.
Sự im lặng ấy còn rõ ràng hơn bất kỳ câu trả lời nào.
Bà Cố lạnh lùng lên tiếng:
“Nhặt đi. Đừng để Tuyết Nhi giẫm phải.”
Tôi cúi xuống.
Từng mảnh sứ lạnh ngắt nằm giữa đầu ngón tay.
Ba năm trước, khi Minh Hạo đứng bên bờ phá sản, chính tôi bán căn hộ mẹ để lại để giúp anh có tám triệu nhân dân tệ xoay vốn.
Khi cha anh qua đời, tôi quỳ suốt tang lễ cùng anh.
Khi bà Cố mổ tim ở bệnh viện Hoa Sơn, tôi chạy giữa bệnh viện và công ty mỗi ngày, có hôm ngủ trên ghế hành lang.
Vậy mà hôm nay, trong căn nhà mà một phần tiền sửa sang đến từ tài sản riêng của tôi, tôi lại phải cúi đầu nhặt chiếc đĩa do người phụ nữ của chồng cố tình đập vỡ.
Tuyết Nhi bất ngờ cúi xuống, nói đủ nhỏ để chỉ tôi nghe:
“Chị biết vì sao anh Hạo chưa ly hôn không?”
Tay tôi dừng lại.
“Không phải vì còn yêu chị.”
Tôi ngẩng lên.
“Vậy vì cái gì?”
Cô ta ghé sát hơn.
“Vì có một thứ anh ấy chưa lấy được từ chị.”
Tim tôi khựng lại.
Nhưng Tuyết Nhi chưa kịp nói tiếp, Minh Hạo đã quát:
“Đủ rồi!”
Anh đứng dậy, kéo cô ta ra sau mình.
“Thanh Nghi, cô ấy đang mang thai. Em đừng gây chuyện.”
Tôi nhìn bàn tay anh đang bảo vệ người phụ nữ khác.
Không hiểu sao khoảnh khắc đó, tôi không còn giận nữa.
Chỉ thấy lòng lạnh xuống.
“Minh Hạo.”
Tôi đứng lên.
“Anh còn nhớ thỏa thuận trước hôn nhân không?”
Sắc mặt anh thay đổi.
Bà Cố lập tức hỏi:
“Thỏa thuận gì?”
Tôi chưa trả lời thì chuông cửa vang lên.
Một lần.
Rồi lần thứ hai.
Quản gia đi mở cửa.
Người đàn ông bước vào khoảng ngoài bốn mươi tuổi, mặc vest đen, tay cầm cặp tài liệu bằng da. Hơi lạnh đầu đông còn vương trên vai áo ông.
Vừa nhìn thấy ông, tôi thở ra thật nhẹ.
“Luật sư Trần.”
Minh Hạo sững người.
“Luật sư?”
Tôi lấy khăn giấy lau tay.
“Phải.”
Tuyết Nhi cười khẩy.
“Chị định dùng ly hôn để dọa anh Hạo sao?”
Luật sư Trần Khải Văn không nhìn cô ta.
Ông đặt cặp hồ sơ lên bàn, lấy ra một phong bì niêm phong cùng tập tài liệu có dấu công chứng.
“Cô Lục, các tài liệu cô yêu cầu đã được xác minh.”
Nụ cười trên mặt Tuyết Nhi biến mất.
Minh Hạo bước tới.
“Tài liệu gì?”
Tôi nhìn anh.
“Anh lo sao?”
“Lục Thanh Nghi!”
Anh đập tay xuống bàn.
“Em điều tra anh?”
Luật sư Trần bình thản đẩy hồ sơ về phía tôi.
“Không chỉ có chuyện chuyển nhượng cổ phần.”
Ông dừng một giây.
“Chúng tôi còn phát hiện một hồ sơ khác liên quan trực tiếp đến căn biệt thự này, cuộc hôn nhân của cô và một giao dịch được lập trước ngày hai người đăng ký kết hôn.”
Bà Cố đột ngột đứng bật dậy.
“Không thể nào!”
Tôi quay sang bà.
Gương mặt bà trắng bệch.
Lần đầu tiên sau ba năm, tôi nhìn thấy sự hoảng sợ thật sự trong mắt người phụ nữ luôn ngẩng cao đầu trước tôi.
Minh Hạo định giật lấy phong bì.
Luật sư Trần lập tức giữ lại.
“Cố tiên sinh, tài liệu này thuộc về thân chủ của tôi.”
Tôi nhận phong bì.
Phía sau có một cái tên viết tay bằng mực xanh.
Lục Chấn Đông.
Tôi chết lặng.
Đó là tên cha tôi.
Người đã qua đời khi tôi mười bảy tuổi.
Tuyết Nhi vừa nhìn thấy cái tên ấy đã đánh rơi đôi đũa.
Tôi lập tức quay sang.
“Cô biết cha tôi?”
“Không… tôi…”
“Lâm Tuyết Nhi.”
Giọng tôi trầm xuống.
“Cô biết gì?”
Cô ta mím môi.
Minh Hạo quát lớn:
“Thanh Nghi, đừng nghe cô ấy nói linh tinh.”
“Vậy anh nói đi.”
Tôi quay sang chồng.
“Tại sao luật sư của em tìm hồ sơ tài sản của anh lại tìm thấy tên cha em?”
Bà Cố bỗng bước nhanh tới.
“Thanh Nghi, con không được mở!”
Tôi nhìn bà.
“Vì sao?”
“Chuyện cũ rồi.”
“Chuyện cũ nào?”
“Chuyện người lớn.”
Tôi cười nhạt.
“Con ba mươi tuổi rồi, mẹ.”
Tôi xé lớp niêm phong.
Bên trong có một bản sao giấy đăng ký doanh nghiệp từ mười ba năm trước, một tấm ảnh cũ và một văn bản có dấu công chứng của Bắc Kinh.
Trong ảnh, cha tôi đứng cạnh cha Minh Hạo trước một nhà máy nhỏ ở ngoại ô Tô Châu.
Hai người cùng cầm tấm biển ghi tên một công ty mà tôi chưa từng nghe đến:
Công ty Công nghệ Đông Hạo.
Tôi lật sang tờ thứ hai.
Phía dưới có chữ ký của cha tôi.
Và một dòng khiến đầu óc tôi trống rỗng.
“Toàn bộ quyền lợi phát sinh từ phần vốn góp của Lục Chấn Đông được chuyển cho con gái duy nhất Lục Thanh Nghi khi cô đủ ba mươi tuổi.”
Tôi ngẩng phắt lên.
Hôm nay.
Chính là ngày tôi tròn ba mươi.
Luật sư Trần nói:
“Công ty Đông Hạo sau nhiều lần đổi tên, sáp nhập và chuyển đổi vốn chính là tiền thân của Tập đoàn Cố thị hiện nay.”
Tôi không nghe rõ tiếng ai hít vào.
Tôi chỉ nhìn Minh Hạo.
“Ý ông là gì?”
Luật sư Trần chậm rãi đáp:
“Ý tôi là, theo hồ sơ gốc, cha cô từng sở hữu ba mươi lăm phần trăm quyền lợi tại doanh nghiệp tiền thân của Cố thị.”
Tôi cảm thấy đầu ngón tay mình lạnh đi.
“Nhưng… bố tôi từng nói công ty thất bại.”
“Đó là điều cô được nghe.”
Luật sư Trần mở trang cuối.
“Còn đây là điều pháp luật ghi nhận.”
Bà Cố chen vào:
“Tài liệu này hết hiệu lực rồi!”
Luật sư Trần nhìn bà.
“Bà Cố, nếu hết hiệu lực, tại sao suốt sáu năm qua nhà họ Cố vẫn đều đặn gửi phí duy trì cho một công ty tín thác tại Bắc Kinh đứng tên cô Lục?”
Phòng ăn im bặt.
Tôi quay chậm sang Minh Hạo.
“Anh biết?”
Anh không trả lời.
“Anh biết từ trước khi cưới em?”
Minh Hạo cắn chặt hàm.
“Thanh Nghi, chuyện không đơn giản như em nghĩ.”
“Vậy đơn giản hóa cho em.”
Tôi nhìn anh.
“Anh cưới em vì em, hay vì số cổ phần của cha em?”
Tuyết Nhi đột nhiên bật cười rất nhỏ.
Tôi quay sang cô ta.
Cô ta lập tức im bặt.
“Cô cười gì?”
Tuyết Nhi nhìn Minh Hạo, rồi nhìn bà Cố.
Cuối cùng cô ta nói:
“Chị thật sự không biết sao?”
“Tuyết Nhi!”
Minh Hạo quát.
Nhưng cô ta dường như đã mất bình tĩnh.
“Anh bảo em sau sinh nhật cô ấy mọi chuyện sẽ xong! Anh bảo chỉ cần cô ấy ký giấy ủy quyền thì—”
“Câm miệng!”
Một tiếng quát làm tất cả giật mình.
Tôi đứng bất động.
“Giấy ủy quyền nào?”
Không ai đáp.
Luật sư Trần lấy từ cặp ra một tập hồ sơ khác.
“Tôi nghĩ cô Lục nên xem cái này.”
Ông đặt trước mặt tôi.
Đó là bản dự thảo “ủy quyền quản lý tài sản gia đình”.
Phía cuối chừa sẵn vị trí chữ ký của tôi.
Ngày ký dự kiến chính là… ngày mai.
Tôi nhớ ra.
Sáng nay Minh Hạo từng nói:
“Mai đi với anh qua văn phòng công chứng. Công ty cần em ký vài giấy tờ gia đình.”
Tôi đã đồng ý.
Nếu hôm nay không phát hiện Tuyết Nhi.
Nếu tôi vẫn giống ba năm qua, không hỏi, không nghi ngờ, chỉ ký nơi anh chỉ…
Tôi không dám nghĩ tiếp.
Minh Hạo bước về phía tôi.
“Thanh Nghi, em nghe anh giải thích.”
Tôi lùi một bước.
“Đừng chạm vào em.”
Anh khựng lại.
Tôi nhìn người đàn ông đã ngủ cạnh mình ba năm, lần đầu thấy khuôn mặt ấy xa lạ đến vậy.
“Ba năm nay anh chăm sóc em, yêu thương em, đưa em về nhà họ Cố…”
Tôi bật cười khô khốc.
“Hay là cả nhà anh chỉ đang đợi em tròn ba mươi?”
Bà Cố lạnh giọng:
“Cho dù cha con từng có cổ phần thì cũng đã là chuyện của thế hệ trước. Nhà họ Cố phát triển được đến hôm nay đều nhờ Minh Hạo và cha nó.”
Luật sư Trần đáp:
“Đóng góp phát triển không xóa quyền sở hữu.”
Bà lập tức quay sang ông.
“Đây là chuyện nhà chúng tôi!”
“Từ khi thân chủ tôi nhờ tư vấn pháp lý, nó không còn chỉ là chuyện trong nhà.”
Tôi nhắm mắt một giây.
Khi mở ra, tôi thấy chiếc bánh sinh nhật trên bàn.
Trên hộp bánh có dòng chữ tôi tự nhờ nhân viên viết:
Chúc Thanh Nghi tuổi ba mươi bình an.
Bình an.
Thứ duy nhất tôi mong tối nay.
Thế mà thứ tôi nhận được lại là một cuộc hôn nhân được xây trên bí mật.
Tôi cầm lấy túi xách.
Minh Hạo lập tức hỏi:
“Em đi đâu?”
“Rời khỏi đây.”
“Đây là nhà em.”
Tôi nhìn anh.
“Không.”
Tôi chỉ xuống những mảnh đĩa vẫn còn sót dưới sàn.
“Trong căn nhà mà vợ phải nhặt đồ vỡ dưới chân nhân tình của chồng, em không phải chủ nhân.”
Tuyết Nhi tái mặt.
Bà Cố quát:
“Con đi thì đừng quay về!”
Tôi dừng trước cửa.
“Yên tâm.”
Tôi quay đầu.
“Lần sau con quay lại, sẽ không phải để làm con dâu.”
Ánh mắt tôi rơi xuống tập tài liệu trên bàn.
“Mà để lấy lại thứ vốn thuộc về mình.”
Luật sư Trần đi theo tôi ra ngoài.
Cánh cửa vừa đóng, tôi mới nhận ra hai chân mình đang run.
Bên ngoài Thượng Hải bắt đầu có mưa nhỏ.
Tôi đứng dưới mái hiên, hỏi:
“Luật sư Trần, ông còn chuyện gì chưa nói với tôi phải không?”
Ông im lặng vài giây.
“Có.”
“Chuyện gì?”
“Trong quá trình xác minh hồ sơ cũ, tôi phát hiện chữ ký của cha cô xuất hiện trong một biên bản chuyển nhượng ký sau ngày ông ấy qua đời.”
Tôi sững người.
“Sau khi bố tôi mất?”
“Ba tháng.”
Gió lạnh lùa qua cổ áo.
Tôi nhìn ông.
“Ông đang nói… có người giả chữ ký của bố tôi?”
Luật sư Trần không trả lời trực tiếp.
Ông chỉ đưa cho tôi một bản sao.
“Người làm chứng cho giao dịch đó…”
Tôi nhìn xuống.
Tên người làm chứng hiện rõ dưới ánh đèn.
Cố Vân Lan.
Mẹ chồng tôi.
Chương 2 – Cuộc hôn nhân được tính toán
Tôi không về khách sạn.
Đêm đó, tôi đến căn hộ cũ của Tô Mạn, bạn thân thời đại học, ở đường Vũ Khang.
Vừa mở cửa nhìn thấy tôi, cô ấy không hỏi gì.
Chỉ kéo tôi vào ôm.
Đến khi ngồi trên sofa, nhìn mái tóc mình ướt nước mưa phản chiếu trên cửa kính, tôi mới nhận ra bản thân vẫn chưa khóc.
Tô Mạn đặt một cốc nước nóng trước mặt tôi.
“Muốn khóc thì khóc.”
“Tớ không khóc được.”
“Vậy muốn mắng thì mắng.”
“Tớ cũng không biết phải mắng ai trước.”
Tô Mạn im lặng.
Tôi nhìn xuống bản sao biên bản chuyển nhượng trong tay.
“Minh Hạo biết ngay từ đầu.”
“Cậu chắc không?”
“Tuyết Nhi đã nói rồi. Anh ta đợi tớ tròn ba mươi để ký ủy quyền.”
Tôi cười.
“Tớ từng nghĩ anh ấy cưới tớ bất chấp mẹ anh ấy phản đối. Hóa ra có khi bà ấy chưa từng phản đối.”
“Thanh Nghi…”
“Tớ nhớ trước ngày cưới, bà Cố từng nói với tớ: ‘Nhà họ Cố không cần tiền của con, chỉ cần con biết an phận.’”
Tôi ngẩng lên.
“Bây giờ nghĩ lại, câu đó buồn cười không?”
Tô Mạn không cười.
Cô ấy cầm tay tôi.
“Ngày mai cậu định làm gì?”
“Tìm sự thật.”
Sáng hôm sau, luật sư Trần đưa tôi tới một văn phòng lưu trữ thương mại ở Phố Đông.
Hồ sơ mười ba năm trước không nhiều.
Nhưng càng đọc, tôi càng thấy khó thở.
Cha tôi, Lục Chấn Đông, từng là người sáng lập kỹ thuật chính của Đông Hạo.
Cha Minh Hạo, Cố Quốc Thành, phụ trách tài chính và thị trường.
Sau khi cha tôi gặp tai nạn giao thông qua đời, toàn bộ hoạt động của công ty được chuyển dần sang phía nhà họ Cố.
Một năm sau, Đông Hạo đổi tên.
Ba năm sau nữa, công ty được tái cơ cấu.
Tên cha tôi biến mất hoàn toàn.
Tôi hỏi:
“Vì sao mẹ tôi chưa bao giờ nhắc?”
Luật sư Trần đáp:
“Có thể bà ấy không biết.”
“Không thể.”
Tôi lắc đầu.
“Mẹ tôi là vợ của bố.”
“Cô còn nhớ sau khi cha cô mất, ai xử lý phần lớn thủ tục tài sản không?”
Tôi im lặng.
Tôi nhớ.
Khi ấy mẹ tôi suy sụp, thường xuyên nằm viện.
Người đến giúp đỡ gia đình tôi nhiều nhất chính là Cố Quốc Thành.
Cha Minh Hạo.
Ông từng nói với mẹ tôi:
“Chị dâu cứ yên tâm, chuyện công ty để tôi xử lý.”
Luật sư Trần đẩy một hồ sơ sang.
“Đây là giấy từ bỏ quyền yêu cầu chia tài sản doanh nghiệp, có chữ ký của mẹ cô.”
Tôi nhìn.
“Chữ ký này là thật.”
“Vậy bà ấy đã từ bỏ?”
“Không hẳn.”
Ông chỉ vào dòng nhỏ phía dưới.
“Bà ấy từ bỏ quyền yêu cầu của chính mình, nhưng văn bản không thể thay cô từ bỏ tài sản mà cha cô đã chỉ định cho cô khi đủ ba mươi tuổi.”
Tôi ngẩn người.
“Có nghĩa là…”
“Có nghĩa phần quyền lợi của cô chưa từng biến mất.”
Tôi chưa kịp hỏi thêm thì điện thoại đổ chuông.
Minh Hạo.
Tôi tắt.
Anh gọi lại.
Tôi tiếp tục tắt.
Đến lần thứ năm, một tin nhắn hiện lên:
Mẹ nhập viện. Em đến Hoa Sơn ngay.
Tôi nhìn luật sư Trần.
Ông nói:
“Nếu cô muốn đi, tôi đi cùng.”
Hai mươi phút sau, tôi có mặt ở bệnh viện Hoa Sơn.
Bà Cố nằm trong phòng bệnh VIP, nhưng sắc mặt không đến mức nguy kịch như tôi tưởng.
Minh Hạo đứng ngoài hành lang.
Vừa thấy tôi, anh bước tới.
“Cuối cùng em cũng đến.”
“Bà ấy sao rồi?”
“Huyết áp tăng.”
Tôi nhìn anh.
“Vậy gọi bác sĩ, không phải gọi em.”
Anh hạ giọng.
“Chúng ta nói chuyện.”
“Luật sư của em đang ở đây.”
Minh Hạo nhìn luật sư Trần phía sau tôi, ánh mắt lập tức lạnh đi.
“Anh muốn nói riêng.”
“Em không còn gì cần nói riêng với anh.”
Anh siết chặt nắm tay.
“Ba năm vợ chồng, em thật sự muốn biến mọi chuyện thành tranh chấp sao?”
Tôi suýt bật cười.
“Anh mang nhân tình về nhà vào sinh nhật em, chuẩn bị giấy ủy quyền để em giao tài sản cho anh, bây giờ lại hỏi em có muốn biến chuyện này thành tranh chấp không?”
“Anh không định lấy của em.”
“Vậy giấy ủy quyền là gì?”
“Để bảo vệ tài sản gia đình.”
“Gia đình nào?”
Anh khựng lại.
Tôi hỏi:
“Gia đình có em, hay gia đình có Lâm Tuyết Nhi và đứa trẻ?”
Sắc mặt Minh Hạo tối đi.
“Cô ấy mang thai là ngoài ý muốn.”
“Tôi không quan tâm.”
Đây là lần đầu tiên tôi xưng “tôi” với anh.
Minh Hạo cũng nhận ra.
Ánh mắt anh thay đổi.
“Thanh Nghi.”
Anh nói nhỏ.
“Anh thừa nhận anh sai với chuyện Tuyết Nhi. Nhưng cổ phần là chuyện khác. Công ty hôm nay không còn là công ty mười mấy năm trước. Nhà họ Cố đã bỏ bao nhiêu năm, bao nhiêu tiền mới phát triển nó.”
“Tôi có nói sẽ lấy hết sao?”
“Nhưng em đang điều tra.”
“Bởi vì anh đã giấu tôi.”
“Anh chỉ sợ em không hiểu.”
Tôi bật cười.
“Anh sợ tôi không hiểu, hay sợ tôi hiểu quá sớm?”
Cánh cửa phòng bệnh bật mở.
Bà Cố đứng đó.
Bà không hề yếu như người vừa phải nhập viện.
“Đủ rồi.”
Bà nhìn luật sư Trần.
“Ông ra ngoài.”
Tôi nói:
“Ông ấy ở lại.”
“Thanh Nghi!”
“Mẹ muốn nói thì nói trước mặt luật sư.”
Gương mặt bà cứng lại.
Một lúc lâu sau, bà mới quay vào phòng.
“Vào đi.”
Chúng tôi ngồi đối diện nhau.
Bà Cố nhìn tôi rất lâu.
“Cha con đúng là từng góp vốn cùng Quốc Thành.”
“Tại sao mẹ giấu?”
“Ta không giấu.”
“Vậy tại sao biên bản chuyển nhượng sau khi bố con mất ba tháng lại có chữ ký làm chứng của mẹ?”
Căn phòng im phăng phắc.
Minh Hạo quay sang mẹ.
“Mẹ?”
Rõ ràng anh cũng không biết chi tiết này.
Bà Cố nhìn tôi.
“Ta ký vì anh Quốc Thành nhờ.”
“Bố đã mất.”
“Ta biết.”
“Vậy tại sao mẹ làm chứng cho chữ ký của một người đã mất?”
Bà im lặng.
Tôi đặt tập hồ sơ xuống bàn.
“Mẹ có thể không trả lời con. Nhưng cơ quan chức năng sẽ hỏi.”
Minh Hạo lập tức chen vào:
“Thanh Nghi, đừng nói nặng như vậy.”
Tôi nhìn anh.
“Anh sợ?”
“Anh chỉ không muốn đẩy mẹ anh vào chuyện cũ.”
“Tôi cũng từng có cha.”
Giọng tôi run lên lần đầu tiên.
“Ông ấy mất khi tôi mười bảy tuổi. Suốt mười ba năm tôi tin ông ấy để lại cho mẹ con tôi một đống nợ. Tôi từng trách ông ấy. Tôi từng nghĩ vì ông ấy thất bại nên mẹ tôi mới phải bán nhà.”
Tôi nhìn bà Cố.
“Bây giờ tôi phát hiện người lớn các người đã sửa cả câu chuyện về bố tôi.”
Bà Cố mím môi.
Một lúc sau bà nói:
“Chữ ký đó không phải do ta giả.”
“Vậy ai?”
“Ta chỉ làm chứng theo yêu cầu của chồng ta.”
“Cố Quốc Thành?”
Bà gật đầu.
“Ông ấy nói đã có giấy ủy quyền từ trước.”
Luật sư Trần hỏi:
“Bà đã nhìn thấy bản gốc giấy ủy quyền chưa?”
Bà im lặng.
“Chưa.”
Tôi nhắm mắt.
Quá dễ dàng.
Chỉ vì tin chồng, bà ký.
Hay bà đang cố gắng đổ toàn bộ trách nhiệm cho một người đã qua đời?
Đúng lúc ấy, cửa phòng bệnh lại mở.
Một y tá bước vào nói có người tìm tôi.
Tôi ra ngoài.
Không ngờ người đứng cuối hành lang là Lâm Tuyết Nhi.
Cô ta mặc áo khoác dài, đeo khẩu trang, sắc mặt tái nhợt.
Tôi lạnh lùng hỏi:
“Cô đến đây làm gì?”
“Em muốn nói chuyện.”
“Giữa chúng ta không có gì để nói.”
“Có.”
Cô ta nhìn luật sư Trần.
“Chỉ chị và em.”
Tôi định từ chối.
Nhưng ánh mắt hoảng hốt của cô ta khiến tôi dừng lại.
Chúng tôi đi xuống quán cà phê tầng một.
Tuyết Nhi ngồi đối diện, hai tay nắm chặt cốc nước.
“Em xin lỗi về tối qua.”
“Tôi không cần.”
“Em biết.”
“Vậy nói chuyện chính.”
Cô ta hít sâu.
“Em không có thai.”
Tôi nhìn cô ta.
Trong vài giây tôi nghĩ mình nghe nhầm.
“Cái gì?”
“Em không mang thai.”
“Bức siêu âm?”
“Của người khác.”
Tôi cười khô khốc.
“Cô và Minh Hạo phối hợp diễn trò?”
“Anh Hạo không biết.”
Tôi nhìn thẳng vào cô ta.
“Cô nghĩ tôi sẽ tin?”
Tuyết Nhi rút điện thoại, mở đoạn trò chuyện.
“Bà Cố bảo em làm.”
Tôi đọc.
Tin nhắn của bà Cố hiện rõ.
Chỉ cần khiến Thanh Nghi tự đề nghị ly hôn trước sinh nhật thì tốt nhất. Nếu không được, phải khiến nó mất bình tĩnh.
Tin nhắn tiếp theo:
Minh Hạo mềm lòng, cháu đừng để nó giữ chân nó nữa.
Tôi cảm thấy da đầu lạnh buốt.
“Vì sao?”
Tuyết Nhi cắn môi.
“Bà ấy nói nếu chị chủ động ly hôn trước tuổi ba mươi, quyền tài sản theo thỏa thuận tín thác sẽ thay đổi.”
Luật sư Trần lập tức hỏi:
“Bà ấy nói chính xác như vậy?”
Tuyết Nhi gật đầu.
“Tôi không biết hết. Tôi chỉ biết bà ấy rất sợ chị giữ thân phận vợ Minh Hạo qua sinh nhật ba mươi.”
Tôi bỗng nhớ đến thỏa thuận trước hôn nhân.
Ngày cưới, luật sư nhà họ Cố đưa cho tôi.
Tôi chỉ nhớ điều khoản tài sản riêng.
Còn một phụ lục dài hàng chục trang, Minh Hạo từng nói:
“Đều là thủ tục bảo vệ cổ phần công ty, em không cần lo.”
Tôi quay sang luật sư Trần.
“Bản gốc thỏa thuận trước hôn nhân.”
Ông gật đầu.
“Tôi đang xin bản lưu công chứng.”
Tuyết Nhi đột ngột nói:
“Còn một chuyện nữa.”
Tôi nhìn cô ta.
“Đêm qua em nói anh Hạo chờ chị tròn ba mươi để lấy thứ gì đó… không hoàn toàn đúng.”
“Vậy sự thật là gì?”
“Anh ấy từng bảo em, nếu qua sinh nhật ba mươi mà chị vẫn là vợ anh ấy, sẽ có một quyền biểu quyết tự động được kích hoạt.”
Tôi siết chặt tay.
“Quyền gì?”
“Em không biết.”
Cô ta lắc đầu.
“Nhưng bà Cố biết. Và bà ấy không muốn điều đó xảy ra.”
Tôi nhìn lại phòng bệnh trên tầng cao.
Đúng lúc ấy điện thoại luật sư Trần reo.
Ông nghe máy, chỉ nói vài câu rồi sắc mặt thay đổi.
“Có chuyện gì?”
Ông nhìn tôi.
“Văn phòng công chứng Bắc Kinh vừa gửi bản phụ lục.”
“Trong đó viết gì?”
Ông mở email, đọc rất nhanh.
Rồi ngẩng lên.
“Cha cô không chỉ để lại phần vốn.”
Tim tôi đập mạnh.
“Ông ấy lập điều kiện rằng khi cô đủ ba mươi tuổi, nếu cô đang trong quan hệ hôn nhân hợp pháp với người thuộc gia đình Cố Quốc Thành…”
Ông dừng lại.
“…thì quyền sở hữu thụ hưởng của cô sẽ chuyển thành quyền biểu quyết trực tiếp tại tập đoàn kế thừa.”
Tôi gần như không hiểu.
“Có nghĩa là sao?”
“Có nghĩa từ đúng 0 giờ hôm nay, cô có quyền yêu cầu ghi nhận tư cách cổ đông thực tế.”
Tuyết Nhi che miệng.
Tôi hỏi:
“Bao nhiêu?”
Luật sư Trần nhìn màn hình.
“Sau quy đổi qua các đợt tái cấu trúc…”
Ông đọc con số.
“Mười tám phẩy sáu phần trăm.”
Tôi đứng chết lặng.
Cố thị hiện là tập đoàn niêm yết.
Mười tám phẩy sáu phần trăm không chỉ là tiền.
Nó đủ để làm thay đổi cán cân trong hội đồng quản trị.
Tôi lập tức hiểu vì sao bà Cố hoảng sợ.
Hiểu vì sao họ muốn tôi ly hôn trước sinh nhật.
Hiểu vì sao Minh Hạo lại muốn tôi ký giấy ủy quyền ngay ngày mai.
Nhưng một câu hỏi khác lạnh hơn xuất hiện.
Tôi quay sang Tuyết Nhi.
“Cô nói Minh Hạo không biết chuyện giả mang thai.”
“Vâng.”
“Nhưng anh ta biết về cổ phần?”
Cô ta cúi đầu.
“Biết.”
“Biết từ khi nào?”
Tuyết Nhi im lặng rất lâu.
Rồi nói:
“Trước khi anh ấy theo đuổi chị.”
Tôi không nghe thấy tiếng gì nữa.
Tiếng người qua lại trong bệnh viện.
Tiếng máy pha cà phê.
Tiếng thông báo từ loa.
Tất cả như trôi đi rất xa.
Tôi chỉ nhớ lần đầu Minh Hạo đứng dưới ký túc xá Đại học Phục Đán đợi tôi trong mưa.
Nhớ bó hoa anh cầm.
Nhớ câu anh nói:
“Thanh Nghi, anh chưa từng nghiêm túc với ai như với em.”
Tôi hỏi Tuyết Nhi:
“Cô có bằng chứng không?”
Cô ta lấy từ túi ra một USB.
“Trong này có bản ghi âm cuộc họp riêng của anh Hạo với mẹ anh ấy ba năm trước.”
“Tại sao cô có?”
“Máy tính văn phòng của anh ấy từng đồng bộ nhầm sang tài khoản công việc của em.”
Tôi cầm USB.
“Vì sao bây giờ mới đưa?”
Tuyết Nhi ngước nhìn tôi.
Lần đầu tiên vẻ kiêu ngạo trên mặt cô ta biến mất.
“Vì sáng nay bà Cố gọi cho em.”
“Bà ấy nói gì?”
Tuyết Nhi cười nhạt.
“Bà ấy nói mọi chuyện hỏng rồi, bảo em rời Thượng Hải, coi như chưa từng biết gì.”
Cô ta siết tay.
“Em có thể làm chuyện sai, nhưng em không muốn trở thành người bị đẩy ra chịu thay tất cả.”
Tối hôm ấy, tại văn phòng luật sư Trần, chúng tôi mở chiếc USB.
Một đoạn ghi âm dài mười bảy phút.
Giọng bà Cố vang lên trước.
“Minh Hạo, con phải cưới nó.”
Sau đó là giọng chồng tôi.
“Con không thích bị sắp đặt.”
“Không cần thích. Chỉ cần giữ cuộc hôn nhân đến năm nó ba mươi tuổi.”
“Sau đó thì sao?”
“Sau đó khiến nó ký quyền quản lý. Cổ phần của Lục Chấn Đông sẽ vĩnh viễn nằm trong tay nhà họ Cố.”
Một khoảng im lặng.
Rồi Minh Hạo nói một câu khiến tôi lạnh từ đầu đến chân.
“Được.”
Chỉ một chữ.
Ba năm hôn nhân của tôi bắt đầu bằng một chữ đó.
Tôi tháo tai nghe xuống.
Luật sư Trần hỏi:
“Cô ổn không?”
Tôi nhìn màn hình.
“Phần sau còn gì?”
“Cô chắc muốn nghe?”
“Bật tiếp.”
Đoạn ghi âm chạy.
Giọng Minh Hạo lại vang lên:
“Nhưng nếu sau này con thật sự có tình cảm với cô ấy thì sao?”
Bà Cố đáp:
“Càng tốt. Người có tình cảm càng dễ khiến cô ta ký.”
Tôi nhắm mắt.
Không biết điều khiến tôi đau hơn là việc anh tiếp cận tôi có mục đích…
Hay việc có thể sau đó anh từng yêu tôi thật, nhưng vẫn chọn phản bội.
Luật sư Trần tắt máy.
“Ngày mai Cố thị có cuộc họp hội đồng quản trị bất thường.”
Tôi mở mắt.
“Ông biết?”
“Phía họ vừa công bố nội bộ.”
“Lý do?”
“Cố Minh Hạo đề xuất chuyển một phần tài sản cốt lõi sang công ty con.”
Tôi nhìn ông.
“Trước khi quyền cổ đông của tôi được ghi nhận?”
“Rất có thể.”
Tôi đứng dậy.
“Vậy ngày mai tôi sẽ đến.”
“Cô chưa từng xuất hiện ở hội đồng quản trị.”
“Từ ngày mai sẽ có.”
Tôi nhìn chiếc USB trong tay.
“Ba năm qua, họ luôn bảo tôi phải biết thân phận.”
Tôi cười rất nhẹ.
“Có lẽ đến lúc chính họ biết thân phận của tôi là gì rồi.”
Chương 3 – Người phải rời khỏi bàn
Chín giờ sáng hôm sau, phòng họp tầng ba mươi sáu trụ sở Cố thị ở Lục Gia Chủy kín người.
Tôi mặc bộ vest đen đơn giản.
Không trang sức.
Không trang điểm cầu kỳ.
Luật sư Trần đi bên trái.
Tô Mạn đi bên phải.
Khi thang máy mở, thư ký ngoài phòng họp lập tức chặn tôi.
“Xin lỗi cô, đây là cuộc họp nội bộ.”
Tôi đưa tài liệu ra.
“Báo với Cố Minh Hạo, cổ đông Lục Thanh Nghi đến dự.”
Cô thư ký sững người.
Năm phút sau, cửa phòng họp mở.
Minh Hạo xuất hiện.
Anh đã thay vest, tóc chải gọn, nhìn hoàn toàn giống vị tổng giám đốc lạnh lùng thường xuất hiện trên các tạp chí kinh doanh.
Chỉ có đôi mắt là thiếu bình tĩnh.
“Em đến đây làm gì?”
“Tôi vừa nói rồi.”
Anh hạ giọng.
“Thanh Nghi, đừng làm lớn chuyện.”
“Anh muốn tôi ký giấy ủy quyền hôm nay.”
Tôi nhìn đồng hồ.
“Thật tiếc. Tôi bận dự họp cổ đông.”
“Quyền của em chưa được hội đồng xác nhận.”
Luật sư Trần lên tiếng:
“Quyền phát sinh từ hồ sơ tín thác đã có hiệu lực pháp lý. Việc cập nhật danh sách chỉ là thủ tục.”
Minh Hạo nhìn ông.
“Tôi đang nói với vợ tôi.”
Tôi đáp:
“Anh nên làm quen với cách gọi khác.”
Anh khựng lại.
“Cổ đông.”
Tôi bước qua anh.
Phòng họp lập tức xôn xao.
Bà Cố Vân Lan cũng có mặt.
Vừa nhìn thấy tôi, bà lập tức đứng dậy.
“Con đến đây làm gì?”
Tôi kéo ghế ngồi xuống cuối bàn.
“Dự họp.”
“Đây không phải nơi để con giận dỗi chuyện gia đình.”
Tôi đặt tập hồ sơ lên bàn.
“Vậy tốt. Chúng ta chỉ nói chuyện công việc.”
Một cổ đông lớn tuổi tên Triệu Thành Hải lên tiếng:
“Minh Hạo, chuyện này là sao?”
Minh Hạo siết hàm.
“Một tranh chấp quyền lợi cũ, đang xử lý.”
Luật sư Trần lập tức nói:
“Không phải tranh chấp nếu giấy tờ sở hữu chưa từng bị hủy hợp pháp.”
Ông phát bản sao hồ sơ cho từng người.
Không khí trong phòng thay đổi nhanh chóng.
Có người cau mày.
Có người quay sang thì thầm.
Một giám đốc độc lập hỏi:
“Mười tám phẩy sáu phần trăm?”
Người khác lập tức nói:
“Nếu đúng, cơ cấu biểu quyết phải tính lại.”
Bà Cố đập bàn.
“Đây là giấy tờ từ mười mấy năm trước!”
Tôi nhìn bà.
“Nhưng nhà họ Cố vẫn dùng tiền công ty đóng phí duy trì tín thác suốt sáu năm gần đây.”
Mọi ánh mắt lập tức quay sang bà.
Bà nghẹn lời.
Tôi mở chiếc máy ghi âm.
“Và tôi nghĩ mọi người nên nghe thêm thứ này.”
Minh Hạo biến sắc.
“Thanh Nghi.”
Tôi bấm phát.
Giọng bà Cố vang lên giữa phòng họp.
“Minh Hạo, con phải cưới nó.”
Không khí đóng băng.
Đến câu:
“Chỉ cần giữ cuộc hôn nhân đến năm nó ba mươi tuổi…”
Một thành viên hội đồng đặt mạnh cây bút xuống.
Minh Hạo lập tức bước tới.
“Tắt đi!”
Tôi nhìn anh.
“Vì sao?”
“Đây là ghi âm riêng tư.”
“Nhưng nội dung liên quan đến việc kiểm soát cổ phần.”
Luật sư Trần nói thêm:
“Chúng tôi không dùng đoạn ghi âm này để công khai truyền thông. Hôm nay chỉ cung cấp cho những người có quyền lợi trực tiếp trong cuộc họp.”
Minh Hạo nhìn tôi.
Ánh mắt anh không còn giận.
Mà là hoảng.
“Thanh Nghi, em muốn đẩy anh đến mức nào?”
Tôi hỏi lại:
“Ba năm trước, khi đồng ý cưới tôi để lấy quyền kiểm soát tài sản của cha tôi, anh từng nghĩ mình sẽ đẩy tôi đến mức nào chưa?”
Anh đứng im.
Tôi tháo nhẫn cưới.
Đặt lên bàn.
Tiếng kim loại chạm mặt kính rất nhỏ.
Nhưng cả phòng đều nghe thấy.
“Chiếc nhẫn này tôi đã đeo ba năm.”
Tôi nhìn anh.
“Trước đây tôi tưởng nó là lời hứa.”
Tôi đẩy chiếc nhẫn về phía anh.
“Bây giờ tôi mới biết nó chỉ là một phần kế hoạch.”
Minh Hạo nhìn chiếc nhẫn.
Hàm anh siết chặt.
“Anh thừa nhận lúc đầu anh biết chuyện cổ phần.”
Tôi cười.
“Cuối cùng cũng thừa nhận.”
“Nhưng sau đó không giống như vậy.”
“Khác chỗ nào?”
“Anh thật sự yêu em.”
Phòng họp yên lặng.
Tôi nhìn người đàn ông trước mặt.
Nếu anh nói câu này sáu tháng trước, có lẽ tôi sẽ khóc.
Nếu anh nói vào tối sinh nhật trước khi để Tuyết Nhi đập chiếc đĩa xuống chân tôi, có lẽ tôi vẫn còn tin.
Nhưng bây giờ, tôi chỉ hỏi:
“Yêu tôi nên anh để nhân tình làm nhục tôi?”
“Chuyện Tuyết Nhi…”
“Yêu tôi nên anh chuẩn bị giấy ủy quyền?”
“Anh chỉ muốn giữ công ty ổn định.”
“Yêu tôi nên biết kế hoạch cưới tôi bắt đầu từ tài sản của cha tôi mà ba năm không nói?”
Anh không trả lời.
Tôi khẽ gật đầu.
“Vậy thì tình yêu của anh quá đắt. Tôi không cần.”
Bà Cố bất ngờ lên tiếng:
“Lục Thanh Nghi, đừng tưởng có mười tám phần trăm cổ phần thì có thể làm chủ nơi này.”
Tôi quay sang bà.
“Con chưa từng nói con muốn làm chủ.”
“Vậy con muốn gì?”
“Tài sản thuộc về bố con được ghi nhận đúng.”
Tôi dừng lại.
“Và những người dùng hôn nhân để tính toán con phải chịu trách nhiệm cho lựa chọn của mình.”
Bà cười lạnh.
“Con có bằng chứng gì ngoài vài giấy tờ cũ?”
“Tất nhiên chưa hết.”
Luật sư Trần lấy ra tập hồ sơ tiếp theo.
“Đây là báo cáo kiểm tra dòng tiền.”
Minh Hạo lập tức quay sang.
“Dòng tiền gì?”
“Trong năm năm, có ba khoản thanh toán từ tài khoản công ty mẹ sang một doanh nghiệp tư vấn ở Singapore, sau đó vòng về công ty con do bà Cố kiểm soát gián tiếp.”
Cả phòng lập tức hỗn loạn.
Bà Cố đứng bật dậy.
“Vu khống!”
Luật sư Trần bình tĩnh:
“Chúng tôi không kết luận. Chúng tôi đề nghị hội đồng kiểm toán độc lập.”
Triệu Thành Hải lập tức hỏi:
“Minh Hạo, cậu biết chuyện này không?”
Minh Hạo nhìn mẹ mình.
Lần đầu tiên, tôi thấy anh thật sự không biết.
“Mẹ?”
Bà Cố quát:
“Đừng nghe chúng nó!”
“Mẹ có chuyển tiền không?”
“Đó là sắp xếp tài chính!”
“Vì sao con không biết?”
“Con không cần biết mọi chuyện!”
Minh Hạo cười chua chát.
“Giống như Thanh Nghi không cần biết sao?”
Bà Cố sững lại.
Tôi nhìn anh.
Có lẽ đến tận lúc này, Minh Hạo mới hiểu cảm giác của tôi.
Bị người thân lấy danh nghĩa “vì tốt cho con” để giấu đi những sự thật quan trọng nhất.
Nhưng sự đồng cảm ấy không đủ để sửa lại những gì anh đã làm.
Cuộc họp tạm dừng.
Mười lăm phút sau, nhóm cổ đông lớn yêu cầu biểu quyết đình chỉ kế hoạch chuyển tài sản sang công ty con.
Đề xuất của Minh Hạo không được thông qua.
Sau đó, hội đồng đồng ý thuê đơn vị kiểm toán độc lập xác minh các giao dịch cũ.
Tôi không thắng một tập đoàn chỉ trong một buổi sáng.
Thực tế không đơn giản như vậy.
Nhưng ít nhất, cánh cửa họ cố đóng suốt mười ba năm đã mở.
Khi mọi người lần lượt rời đi, Minh Hạo gọi tôi.
“Thanh Nghi.”
Tôi dừng lại.
“Anh muốn nói gì nữa?”
“Cho anh một cơ hội.”
Tôi quay lại.
Anh đứng một mình bên bàn họp dài.
Không còn mẹ.
Không còn cổ đông.
Không còn nhân viên.
Chỉ còn người đàn ông tôi từng yêu.
“Cơ hội gì?”
“Để giải thích.”
“Anh đã giải thích rồi.”
“Không. Anh muốn nói về ba năm qua.”
Tôi không đáp.
Anh bước gần hơn, nhưng dừng lại khi còn cách tôi hai bước.
“Lúc mẹ bảo anh tiếp cận em, anh đã từ chối.”
“Đoạn ghi âm không nói vậy.”
“Anh đồng ý sau đó vì công ty khi ấy đang bị đối thủ thâu tóm. Anh nghĩ nếu mất quyền kiểm soát, hàng nghìn nhân viên sẽ bị ảnh hưởng.”
“Anh đang biện minh?”
“Không.”
Anh cúi mắt.
“Anh chỉ muốn em biết anh đã sai từ đầu.”
Tôi im lặng.
“Sau khi cưới, anh từng nhiều lần muốn nói.”
“Nhưng anh không nói.”
“Anh sợ.”
“Anh sợ mất tôi hay mất cổ phần?”
Câu hỏi khiến anh cứng người.
Tôi cười nhẹ.
“Anh không trả lời được.”
“Thanh Nghi…”
“Minh Hạo, chuyện đáng buồn nhất không phải là anh tiếp cận tôi vì mục đích.”
Tôi nhìn anh.
“Mà là sau này anh có rất nhiều cơ hội để lựa chọn lại.”
“…”
“Anh có thể nói sự thật.”
“…”
“Anh có thể từ chối giấy ủy quyền.”
“…”
“Anh có thể không để Tuyết Nhi bước vào nhà.”
Giọng tôi bắt đầu run, nhưng tôi vẫn nói tiếp.
“Và tối hôm đó, khi cô ta ném chiếc đĩa xuống chân tôi, anh chỉ cần nói một câu: ‘Đừng xúc phạm vợ tôi.’”
Minh Hạo nhắm mắt.
“Nhưng anh không nói.”
Tôi lắc đầu.
“Người ta thường nghĩ phản bội bắt đầu từ một khoảnh khắc lớn.”
Tôi nhìn chiếc nhẫn vẫn nằm trên bàn.
“Không. Nó bắt đầu từ những lần mình nhìn thấy người bên cạnh bị tổn thương mà vẫn chọn im lặng.”
Anh không còn gì để nói.
Tôi quay đi.
Đúng lúc ấy điện thoại tôi rung.
Tô Mạn gọi.
“Thanh Nghi, cậu đang ở đâu?”
“Cố thị.”
“Xuống sảnh ngay.”
“Có chuyện gì?”
“Lâm Tuyết Nhi đang ở đây.”
Tôi khựng lại.
“Một mình?”
“Không.”
Giọng Tô Mạn trở nên căng thẳng.
“Cô ấy mang theo một người phụ nữ.”
Tôi xuống sảnh.
Tuyết Nhi đứng cạnh cửa kính.
Bên cạnh cô ta là một phụ nữ khoảng năm mươi tuổi, mặc áo khoác màu xám, tay cầm một chiếc hộp gỗ cũ.
Vừa nhìn thấy tôi, bà ấy lập tức đỏ mắt.
“Cô là… Thanh Nghi?”
Tôi gật đầu.
“Bà là ai?”
Người phụ nữ siết chiếc hộp.
“Tôi tên Trương Huệ Phương.”
Tôi chưa từng nghe tên.
Bà hít sâu.
“Mười ba năm trước, tôi là kế toán của công ty Đông Hạo.”
Tim tôi đập mạnh.
Tuyết Nhi nói:
“Em tìm được bà ấy từ danh sách nhân sự cũ.”
Tôi nhìn Trương Huệ Phương.
“Bà biết chuyện bố tôi?”
Bà gật đầu.
“Biết.”
“Biết đến đâu?”
Bà nhìn quanh sảnh rồi nói:
“Cha cô không hề định rút khỏi công ty.”
Tôi thấy đầu ngón tay lạnh đi.
“Nhưng hồ sơ cho thấy…”
“Hồ sơ đã bị thay.”
Minh Hạo vừa đi xuống tới nơi.
Nghe câu đó, anh dừng lại.
Bà Trương nhìn anh rồi quay lại nhìn tôi.
“Trước khi mất ba ngày, cha cô từng giao cho tôi một cuốn sổ và một bản hợp đồng.”
Bà đưa chiếc hộp gỗ cho tôi.
“Tôi giữ suốt mười ba năm.”
“Tại sao bây giờ mới xuất hiện?”
Bà cúi đầu.
“Tôi sợ.”
“Bà sợ ai?”
Bà không trả lời trực tiếp.
Chỉ nhìn về phía thang máy nơi bà Cố vừa bước ra.
Sắc mặt mẹ chồng tôi lập tức thay đổi khi nhìn thấy bà Trương.
“Bà…”
Trương Huệ Phương siết chặt tay.
“Bà Cố, lâu rồi không gặp.”
Tôi quay sang mẹ chồng.
“Mẹ biết bà ấy?”
Bà Cố không nói.
Tôi mở chiếc hộp.
Bên trong là một cuốn sổ tay cũ.
Một chiếc chìa khóa két.
Và một phong thư đã ố vàng.
Bên ngoài phong thư ghi:
Gửi Thanh Nghi khi con đủ ba mươi tuổi.
Tôi chết lặng.
Là chữ của bố.
Tôi nhận ra ngay.
Nét chữ nghiêng sang phải, chữ “Nghi” luôn viết móc dài hơn bình thường.
Tay tôi run lên.
Mười ba năm.
Cha tôi đã để lại thư cho tôi.
Nhưng không ai đưa nó cho tôi.
Tôi xé phong bì.
Bên trong chỉ có hai trang.
Dòng đầu tiên khiến mắt tôi cay xè:
Thanh Nghi, nếu con đọc được lá thư này, có lẽ bố đã không còn cơ hội tự nói với con nữa.
Tôi phải dừng vài giây mới tiếp tục.
Bố và chú Cố cùng lập nghiệp, nhưng gần đây bố phát hiện có một số giao dịch mà bố chưa từng đồng ý. Bố chưa biết ai đứng sau. Vì vậy bố đã tách phần cổ phần của con ra thành tín thác, chỉ để con nhận khi đủ trưởng thành để tự bảo vệ mình.
Tôi hít sâu.
Trang thứ hai chỉ có vài dòng.
Đừng vì tiền mà nghi ngờ tất cả mọi người. Nhưng cũng đừng vì tình cảm mà giao quyền quyết định cuộc đời mình cho bất kỳ ai.
Tầm nhìn tôi nhòe đi.
Phía cuối thư, cha viết:
Nếu một ngày con cảm thấy mình phải cúi đầu để được ở lại một nơi nào đó, hãy rời đi. Nhà không phải là nơi khiến con quên mất mình là ai.
Tôi không cầm được nước mắt nữa.
Những lời tôi đã chờ mười ba năm.
Lại đến vào buổi sáng sau khi tôi quyết định rời khỏi một cuộc hôn nhân.
Tôi gấp thư lại.
Bà Cố vẫn đứng bất động.
Tôi nhìn bà.
“Mẹ có biết lá thư này không?”
Bà lắc đầu.
Lần này, ánh mắt bà dường như thật sự bối rối.
Trương Huệ Phương nói:
“Bà ấy không biết.”
Tôi quay sang.
“Vậy ai?”
Bà Trương nhìn Minh Hạo.
Không phải nhìn anh vì anh có liên quan.
Mà nhìn vào gương mặt anh, như đang nhớ đến một người khác.
“Cha cậu.”
Minh Hạo tái mặt.
“Cha tôi?”
Bà gật đầu.
“Cố Quốc Thành biết lá thư.”
Không khí lặng đi.
“Tại sao bà biết?”
“Bởi chính ông ấy là người bảo tôi giữ nó.”
Tất cả đều sững sờ.
Tôi hỏi:
“Nếu ông ấy muốn giấu, vì sao còn bảo bà giữ?”
Bà Trương nhìn tôi.
“Bởi vì trước khi qua đời, ông ấy hối hận.”
Minh Hạo bước tới.
“Bà đang nói gì?”
“Cha cậu từng làm sai.”
Bà nói chậm rãi.
“Nhưng ông ấy không phải người duy nhất.”
Tôi cảm thấy câu chuyện còn chưa kết thúc.
Bà Trương lấy ra một chiếc USB nhỏ từ túi áo.
“Trong này là bản sao sổ sách cũ.”
“Có gì?”
“Danh sách các giao dịch bị sửa.”
Bà nhìn bà Cố.
Rồi nhìn Minh Hạo.
Cuối cùng, ánh mắt dừng trên tôi.
“Và tên người thực sự đứng sau việc chuyển cổ phần của cha cô.”
Bà Cố bỗng bước tới.
“Đừng nói nữa!”
Giọng bà run.
Tôi nhìn bà.
“Vì sao?”
Bà Cố lắc đầu.
“Thanh Nghi, có một số chuyện biết rồi không thể quay lại.”
Tôi siết chặt bức thư của bố trong tay.
“Con đã không còn đường quay lại từ tối hôm qua rồi.”
Tôi nhìn chiếc USB.
“Bà Trương, mở nó.”
Minh Hạo nhắm mắt.
Bà Cố lùi lại một bước.
Tôi không biết cái tên sắp xuất hiện sẽ phá vỡ thêm điều gì.
Nhưng lần đầu tiên sau nhiều năm, tôi không còn sợ sự thật.
Bởi cha tôi nói đúng.
Thứ tôi cần lấy lại không chỉ là cổ phần.
Không chỉ là căn nhà.
Không chỉ là danh dự.
Mà là quyền tự quyết định mình sẽ đứng ở đâu, rời khỏi ai, và sống cuộc đời thế nào.
Tôi quay sang chiếc bàn lễ tân bằng đá sáng bóng ở giữa sảnh.
Trong mặt kính phản chiếu, tôi thấy chính mình.
Vẫn là Lục Thanh Nghi.
Người phụ nữ tối hôm trước còn cúi xuống nhặt từng mảnh đĩa dưới chân người khác.
Nhưng hôm nay, tôi không cúi đầu nữa.
Tôi nhìn bà Trương.
“Bắt đầu đi.”
Bà cắm USB vào máy tính.
Một thư mục cũ hiện lên.
Bên trong chỉ có một tệp duy nhất.
Tên tệp là:
“Sự thật về Đông Hạo – Lục Chấn Đông.”
Con trỏ chuột dừng trên màn hình.
Tôi đặt tay lên nó.
Sau lưng tôi, Minh Hạo nói rất khẽ:
“Thanh Nghi…”
Tôi không quay lại.
Bởi tôi biết, từ khoảnh khắc tệp dữ liệu ấy được mở ra, chuyện giữa tôi và nhà họ Cố sẽ không còn là một cuộc hôn nhân thất bại nữa.
Mà là bí mật của hai gia đình bị chôn vùi suốt mười ba năm.
Và người từng gọi tôi là “người giúp việc” có lẽ chưa bao giờ tưởng tượng được rằng—
chiếc đĩa cô ta hất xuống sàn trong đêm sinh nhật ấy…
lại chính là thứ khiến tôi quyết định đứng dậy.
‼️‼️‼️Lưu ý cuối cùng dành cho người đọc: Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu. Tất cả tình tiết, cốt truyện không chỉ trích, xúc phạm bất cứ cá nhân, tổ chức nào. Đây chỉ là truyện ngắn và không phải là một sự kiện, tin tức báo chí.
.