#Truyệnngắn #Hưcấu #Sángtác Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu.
“Em chuyển toàn bộ tiền tiết kiệm sang tài khoản anh trước sáu giờ tối nay.”
Tống Kiến Thành đặt điện thoại xuống bàn, giọng lạnh đến mức tôi tưởng mình nghe nhầm.
Phòng tiệc riêng trên tầng ba của khách sạn Vân Giang vẫn rực rỡ ánh đèn. Hoa mẫu đơn đỏ được cắm dọc bức tường phía sau sân khấu, hai chữ song hỷ bằng gỗ sơn son treo ngay chính giữa. Trên chiếc bàn tròn lớn, sính lễ nhà trai mang tới được xếp thành từng hàng ngay ngắn: hộp trà, bánh hỷ, trang sức vàng, rượu quý và sáu phong bì đỏ dày.
Bên ngoài cửa kính, Hàng Châu chìm trong cơn mưa xuân lất phất.
Bên trong, hơn ba mươi người họ hàng hai bên đang nâng chén chúc mừng.
Không ai biết, chỉ vài phút trước khi nghi thức trao nhẫn bắt đầu, vị hôn phu của tôi vừa kéo tôi vào phòng nghỉ bên cạnh và yêu cầu tôi rút toàn bộ số tiền đã tích lũy trong tám năm đi làm để trả khoản nợ làm ăn cho anh trai anh.
Tôi nhìn Kiến Thành.
“Anh vừa nói gì?”
Anh nhíu mày, như thể câu hỏi của tôi khiến anh mất kiên nhẫn.
“Anh bảo em chuyển tiền cho anh.”
“Bao nhiêu?”
“Khoảng hai triệu sáu trăm nghìn nhân dân tệ.”
Tôi im lặng vài giây.
Đó gần như là toàn bộ khoản tiết kiệm tôi có, không tính căn hộ nhỏ đứng tên tôi ở khu Thanh Hà.
Số tiền ấy không tự nhiên xuất hiện.
Từ năm hai mươi ba tuổi, tôi đã rời quê lên Hàng Châu làm việc. Những năm đầu, tôi ở trong một căn phòng thuê chỉ rộng mười hai mét vuông. Mùa hè nóng đến mất ngủ, mùa đông cửa sổ hở gió. Tôi từng ăn mì gói cả tuần để dành tiền đóng học phí cho em gái, từng nhận thêm công việc ngoài giờ đến hai, ba giờ sáng, từng bỏ qua nhiều kỳ nghỉ để tích lũy từng khoản nhỏ.
Sau khi mẹ qua đời, tôi càng không dám tiêu hoang.
Tôi luôn nghĩ tiền tiết kiệm không chỉ là con số.
Nó là quyền được nói “không” khi cuộc đời ép mình vào một góc.
Là đường lui nếu công việc gặp vấn đề.
Là sự an toàn nếu hôn nhân không như mong đợi.
Vậy mà Kiến Thành ngồi trước mặt tôi, nói hai triệu sáu trăm nghìn nhân dân tệ nhẹ như hỏi mượn một chiếc ô.
Tôi hỏi:
“Khoản nợ của ai?”
“Anh trai anh.”
“Anh ấy nợ bao nhiêu?”
“Ba triệu tám trăm nghìn.”
“Vì chuyện gì?”
“Việc kinh doanh gặp trục trặc.”
“Cụ thể là việc gì?”
Kiến Thành thở ra, dựa lưng vào ghế.
“Thanh Dao, hôm nay là lễ đính hôn. Em nhất thiết phải hỏi như đang thẩm vấn anh sao?”
“Tôi cần biết vì sao mình phải đưa toàn bộ tiền tiết kiệm.”
“Không phải đưa. Sau này anh trai anh sẽ trả.”
“Có giấy vay không?”
“Người nhà với nhau cần gì giấy.”
“Có tài sản bảo đảm không?”
“Em đừng nói như người ngoài.”
Tôi nhìn anh thật lâu.
Người đàn ông trước mặt từng là người tôi tin tưởng nhất.
Chúng tôi quen nhau bốn năm.
Tống Kiến Thành hơn tôi ba tuổi, làm quản lý dự án cho một doanh nghiệp xây dựng ở Hàng Châu. Anh không quá giàu, nhưng luôn thể hiện mình là người trách nhiệm. Khi mới yêu, anh thường nói:
“Anh ghét nhất chuyện gia đình can thiệp vào tài chính của con cái.”
Anh từng chủ động đề nghị sau khi kết hôn, mỗi người giữ tài sản trước hôn nhân, còn chi phí chung sẽ cùng đóng góp.
Chính vì vậy tôi mới đồng ý đính hôn.
Tôi không ngờ ngay trong ngày hai nhà chính thức trao sính lễ, anh lại yêu cầu tôi rút sạch tiền để cứu anh trai.
Tôi hỏi:
“Bố mẹ anh biết chuyện này?”
Anh không trả lời ngay.
Sự im lặng của anh đã là câu trả lời.
“Cả nhà anh đều biết?”
“Mọi người chỉ đang tìm cách giúp anh cả vượt qua giai đoạn khó khăn.”
“Vậy mọi người góp bao nhiêu?”
Anh hơi khựng lại.
“Bố mẹ đã dùng hết tiền nhàn rỗi.”
“Bao nhiêu?”
“Khoảng bốn trăm nghìn.”
“Còn chị gái anh?”
“Chị ấy đang nuôi hai con.”
“Anh?”
“Anh đã đưa sáu trăm nghìn.”
“Khoản đó là tiền của anh hay tiền bố mẹ đưa?”
Mặt anh đổi sắc.
“Em hỏi để làm gì?”
“Anh nói đã đưa sáu trăm nghìn, nhưng tháng trước anh còn bảo tiền tiết kiệm của anh chỉ còn hơn một trăm nghìn.”
“Anh đã vay thêm.”
“Vay ai?”
“Bạn bè.”
“Bao nhiêu?”
“Thanh Dao!”
Anh đập nhẹ tay lên bàn.
“Em có thể đừng tính toán từng đồng như vậy không?”
Tôi nhìn anh.
“Anh đang yêu cầu em đưa hai triệu sáu trăm nghìn nhân dân tệ. Em không được hỏi sao?”
“Chúng ta sắp cưới rồi.”
“Thì sao?”
“Cưới nhau rồi thì không được phân biệt tiền của ai.”
Câu nói ấy rơi xuống giữa căn phòng yên tĩnh.
Tôi không tức giận ngay.
Chỉ cảm thấy có thứ gì đó lạnh buốt lan dần từ ngực xuống đầu ngón tay.
Tôi hỏi:
“Nếu không được phân biệt, căn hộ của anh trai anh có được bán để trả nợ không?”
Kiến Thành lập tức đáp:
“Không thể bán.”
“Vì sao?”
“Đó là nơi vợ con anh ấy đang ở.”
“Còn tiền tiết kiệm của em là đường lui của em.”
“Em có anh.”
Tôi bật cười.
“Anh vừa định lấy đường lui của em.”
Anh cau mày.
“Em luôn nói chuyện khó nghe.”
“Tôi chỉ nói sự thật.”
“Không ai lấy của em cả. Chúng ta chỉ tạm ứng. Khi công việc của anh trai ổn định, anh ấy sẽ trả.”
“Bao lâu?”
“Một, hai năm.”
“Có kế hoạch kinh doanh không?”
“Có.”
“Cho em xem.”
“Bây giờ không tiện.”
“Vậy em không chuyển.”
Kiến Thành lập tức đứng dậy.
“Em không thể ích kỷ như vậy.”
Tôi ngước nhìn anh.
“Ích kỷ?”
“Anh cả đã giúp anh rất nhiều. Khi anh mới tốt nghiệp, anh ấy cho anh ở nhờ, giới thiệu việc làm. Bây giờ anh ấy gặp chuyện, anh không thể bỏ mặc.”
“Anh có thể giúp bằng tiền của anh.”
“Anh đã giúp.”
“Vậy phần còn lại là trách nhiệm của anh trai anh.”
“Em sắp là vợ anh. Trách nhiệm của anh cũng là trách nhiệm của em.”
“Tại sao trách nhiệm của anh đối với gia đình anh lại trở thành nghĩa vụ của em, nhưng tài sản của anh trai anh lại không thể động vào?”
Anh im lặng.
Tôi hỏi tiếp:
“Căn hộ anh ấy đang ở trị giá bao nhiêu?”
“Khoảng năm triệu.”
“Bán căn hộ, mua nơi nhỏ hơn, vẫn có thể trả phần lớn khoản nợ.”
“Em muốn vợ con anh ấy ra đường?”
“Em không nói ra đường. Em nói đổi sang căn nhỏ hơn.”
“Em không hiểu hoàn cảnh của họ.”
“Anh cũng không hiểu hoàn cảnh của em.”
Kiến Thành quay mặt đi, hít sâu.
Sau đó anh hạ giọng:
“Bố mẹ đang chờ ngoài kia. Em đừng làm chuyện khó coi trong ngày đính hôn.”
“Tôi đang làm khó coi?”
“Chỉ cần em chuyển tiền, mọi chuyện sẽ ổn.”
“Vì vậy hôm nay mới tổ chức lễ đính hôn gấp?”
Anh khựng lại.
Tôi nhớ lại.
Ban đầu, lễ đính hôn được dự định tổ chức vào tháng sau. Nhưng một tuần trước, mẹ Kiến Thành đột nhiên gọi cho tôi, nói ông bà nội anh sắp về quê nên muốn đẩy sớm.
Mọi thứ được chuẩn bị vội vàng.
Nhà trai chủ động chọn khách sạn.
Chủ động mời thêm họ hàng.
Chủ động đề nghị sau nghi thức trao nhẫn, hai chúng tôi sẽ ký một “thỏa thuận tài chính gia đình” để thể hiện sự tin tưởng.
Tôi từng thấy lạ.
Nhưng Kiến Thành nói đó chỉ là phong tục của gia đình.
Giờ tôi đã hiểu.
Họ không cần một lễ đính hôn.
Họ cần một hoàn cảnh khiến tôi khó từ chối.
Tôi hỏi:
“Các người định để em ký giấy gì sau khi trao nhẫn?”
Sắc mặt Kiến Thành thay đổi.
“Chỉ là giấy xác nhận hai đứa cùng chịu trách nhiệm sau hôn nhân.”
“Có điều khoản chuyển tiền không?”
“Không.”
“Có nhắc đến khoản nợ của anh trai anh không?”
Anh không trả lời.
Tôi bước tới chiếc bàn nhỏ cạnh cửa, nơi túi xách của mình đang đặt.
Kiến Thành theo sau.
“Em đi đâu?”
“Trở lại phòng tiệc.”
“Em đã chuyển tiền chưa?”
Tôi lấy điện thoại.
“Chưa.”
“Chuyển ngay.”
Tôi nhìn màn hình.
Sau đó gửi đúng một tin nhắn.
Nội dung chỉ có một dòng:
“Dừng toàn bộ giao dịch và thực hiện phương án thứ hai.”
Người nhận là quản lý tài khoản riêng của tôi tại ngân hàng Hoa Đông.
Kiến Thành nhìn thấy.
“Em nhắn cho ai?”
“Tí nữa anh sẽ biết.”
Anh giữ cổ tay tôi.
“Thanh Dao, anh cảnh cáo em. Hôm nay bố mẹ hai bên đều ở ngoài. Đừng làm cả nhà mất mặt.”
Tôi nhìn bàn tay anh.
“Buông ra.”
Anh không buông.
“Em có chuyển không?”
“Không.”
“Em nhất định phải chống lại anh?”
“Không đưa tiền của mình để trả nợ thay người khác không phải chống lại anh.”
“Cưới nhau rồi thì tiền của em cũng là tiền của anh.”
“Chúng ta chưa cưới.”
Anh sững lại.
Tôi gỡ tay anh ra.
“Và có lẽ sẽ không cưới.”
Gương mặt anh lập tức tái đi.
“Em nói gì?”
Tôi mở cửa phòng nghỉ.
Âm thanh cười nói từ phòng tiệc tràn vào.
Người dẫn nghi thức đang mời hai gia đình chuẩn bị trao lễ.
Mẹ Kiến Thành, bà Lý Tú Quyên, thấy chúng tôi bước ra liền cười rạng rỡ.
“Kiến Thành, Thanh Dao, hai đứa vào đây. Mọi người đang chờ.”
Tôi đi tới bàn.
Bố tôi nhìn tôi, nhận ra sắc mặt khác thường.
Ông khẽ hỏi:
“Con ổn không?”
Tôi gật đầu.
“Con ổn.”
Bà Tú Quyên cầm hộp nhẫn, nói với họ hàng:
“Hôm nay hai nhà chính thức kết thành thông gia. Từ nay tiền bạc, công việc, khó khăn đều phải cùng nhau gánh vác.”
Một vài người vỗ tay.
Anh trai Kiến Thành, Tống Kiến Quốc, ngồi bên phải bố mẹ. Anh ta khoảng ba mươi tám tuổi, mặc bộ vest xanh đậm, mặt hơi nhợt nhạt nhưng vẫn nâng chén cười.
Bên cạnh là vợ anh ta, Trương Nhã Lệ.
Chị ta đeo vòng ngọc, cầm chiếc túi hàng hiệu mới, hoàn toàn không giống một gia đình đang đứng bên bờ khủng hoảng tài chính.
Tôi nhìn chiếc đồng hồ trên tay Nhã Lệ.
Loại đó ít nhất cũng hơn một trăm nghìn nhân dân tệ.
Tôi lại nhìn chiếc nhẫn kim cương lớn trên tay chị ta.
Tôi hỏi rất nhẹ:
“Chị dâu, chiếc túi đẹp quá. Mới mua sao?”
Nhã Lệ mỉm cười.
“Kiến Quốc mua tặng chị nhân dịp kỷ niệm cưới.”
“Gần đây sao?”
“Tuần trước.”
Tôi quay sang Kiến Thành.
Anh tránh mắt.
Bà Tú Quyên lập tức chen vào:
“Đàn ông dù khó khăn cũng phải biết quan tâm vợ. Đó là chuyện khác.”
Tôi hỏi:
“Khó khăn gì ạ?”
Không khí hơi khựng lại.
Kiến Quốc ho một tiếng.
“Công việc làm ăn có chút vấn đề nhỏ.”
Tôi cười.
“Ba triệu tám trăm nghìn nhân dân tệ là vấn đề nhỏ sao?”
Căn phòng im bặt.
Chiếc chén trong tay Nhã Lệ dừng giữa không trung.
Bà Tú Quyên lập tức nhìn con trai út.
“Kiến Thành, con đã nói?”
Kiến Thành kéo tay tôi.
“Thanh Dao, có gì nói sau.”
Tôi rút tay lại.
Bố tôi nghiêm giọng:
“Có chuyện gì?”
Kiến Thành vội nói:
“Chú, chỉ là việc gia đình cháu đang xoay vốn. Thanh Dao hiểu lầm.”
Tôi nhìn bố.
“Anh ấy yêu cầu con rút toàn bộ tiền tiết kiệm để trả nợ cho anh trai.”
Mẹ kế của tôi, bà Trần Tố Mai, bật đứng dậy.
“Toàn bộ?”
Tôi gật đầu.
“Khoảng hai triệu sáu trăm nghìn.”
Họ hàng phía nhà tôi bắt đầu xôn xao.
Bà Tú Quyên vội cười:
“Không phải cho không. Chỉ là mượn tạm. Đã sắp thành người một nhà thì giúp nhau là bình thường.”
Bố tôi nhìn Kiến Quốc.
“Cậu nợ vì việc gì?”
Kiến Quốc cười gượng.
“Đầu tư gặp chút khó khăn.”
“Đầu tư gì?”
“Nhà hàng.”
“Có báo cáo tài chính không?”
“Chuyện làm ăn phức tạp, nói trong tiệc không tiện.”
Bố tôi đặt chén xuống.
“Không tiện nói nhưng tiện lấy tiền của con gái tôi?”
Mặt Kiến Quốc đỏ lên.
Bà Tú Quyên lập tức nói:
“Ông Hứa, ông đừng nói nặng. Sau khi hai đứa cưới, tiền của Thanh Dao cũng là tài sản chung. Nhà chúng tôi chỉ muốn các con biết chia sẻ.”
Tôi hỏi:
“Vậy căn hộ năm triệu của anh cả có phải tài sản chung của nhà họ Tống không?”
Bà cứng lại.
“Đó là nhà ở của gia đình nó.”
“Còn tiền của cháu là sự an toàn của cháu.”
“Con gái lấy chồng rồi còn cần giữ đường lui làm gì?”
Tôi nhìn bà.
“Vì những câu như thế này.”
Mặt bà đỏ bừng.
Tống Quốc Lương, bố Kiến Thành, nãy giờ vẫn im lặng, cuối cùng lên tiếng:
“Thanh Dao, hôm nay là ngày vui. Con đừng vì tiền mà làm mọi người khó xử.”
Tôi hỏi:
“Bác có biết yêu cầu này từ trước?”
Ông đáp:
“Biết.”
“Bác đồng ý?”
“Gia đình gặp chuyện thì mọi người cùng gánh.”
“Tại sao bác không bán căn hộ của bác?”
Ông cau mày.
“Đó là nhà dưỡng già.”
“Tại sao anh Kiến Quốc không bán xe?”
Kiến Quốc lập tức nói:
“Xe dùng để gặp khách hàng.”
“Tại sao chị Nhã Lệ không bán túi, đồng hồ và trang sức?”
Nhã Lệ biến sắc.
“Cô đang sỉ nhục tôi?”
“Tôi chỉ hỏi tại sao người mắc nợ vẫn giữ mọi thứ, còn người ngoài phải rút sạch tiền.”
Kiến Thành đứng dậy.
“Đủ rồi!”
Cả phòng quay sang anh.
Anh nhìn tôi, giọng lạnh lùng:
“Em làm như nhà anh đang chiếm đoạt tiền của em. Anh trai anh sẽ trả. Em có cần khiến bố mẹ anh mất mặt như vậy không?”
Tôi nhìn anh.
“Anh mới là người kéo em vào phòng và ép em chuyển tiền.”
“Anh không ép.”
“Anh nói nếu không chuyển thì em ích kỷ.”
“Vì em thật sự quá tính toán.”
Bố tôi đứng lên.
“Cậu Tống, cậu nói chuyện với con gái tôi cho cẩn thận.”
Kiến Thành lập tức dịu giọng:
“Chú, cháu chỉ đang căng thẳng.”
Bà Tú Quyên vội lấy hộp nhẫn.
“Thôi, bỏ qua chuyện này. Hai đứa đeo nhẫn trước. Sau đó người nhà từ từ nói.”
Tôi nhìn chiếc nhẫn.
Một tháng trước, tôi từng cùng Kiến Thành chọn nó.
Khi ấy anh nói:
“Anh không cần em mang gì vào hôn nhân. Chỉ cần em tin anh.”
Giờ tôi mới hiểu.
Anh không cần tôi mang gì.
Anh cần tôi giao hết.
Người dẫn nghi thức bước tới, không biết có nên tiếp tục hay không.
Đúng lúc đó, điện thoại của Kiến Quốc reo.
Anh ta nhìn màn hình, sắc mặt lập tức thay đổi.
“Ngân hàng?”
Cả nhà họ Tống cùng im lặng.
Anh ta đứng dậy, đi sang một bên nghe máy.
Chỉ vài giây sau, giọng anh ta cao lên:
“Không thể nào! Hồ sơ đã được duyệt sơ bộ rồi!”
Mọi người đồng loạt nhìn.
Anh ta nói tiếp:
“Vì sao tài khoản bị phong tỏa tạm thời?”
Tống Quốc Lương đứng bật dậy.
“Chuyện gì?”
Kiến Quốc đưa tay bịt điện thoại, giọng hoảng hốt:
“Họ nói bên bảo lãnh vừa rút xác nhận tài chính.”
Bà Tú Quyên lập tức quay sang tôi.
“Bảo lãnh gì?”
Tôi không trả lời.
Điện thoại của Kiến Thành cũng reo.
Anh nhìn tên người gọi rồi bước nhanh ra cửa.
Nhưng vì phòng quá yên, mọi người vẫn nghe thấy giọng anh:
“Vâng, tôi là Tống Kiến Thành.”
Một giọng nữ từ đầu dây vang lên, đủ rõ:
“Chúng tôi gọi từ ngân hàng Hoa Đông. Theo yêu cầu của chủ tài khoản Hứa Thanh Dao, toàn bộ ủy quyền tra cứu và xác nhận khả năng tài chính cấp cho anh đã bị hủy. Đồng thời, đơn đề nghị sử dụng khoản tiền gửi của cô Hứa làm bảo đảm cho khoản vay doanh nghiệp của ông Tống Kiến Quốc đã bị từ chối.”
Kiến Thành đứng chết lặng.
Bố tôi quay sang tôi.
“Con từng ký bảo lãnh?”
“Tôi chưa từng ký.”
Cả căn phòng náo động.
Tôi nhìn Kiến Thành.
“Anh dùng xác nhận tài chính của em?”
Anh vội tắt loa.
“Không phải như em nghĩ.”
“Vậy là thế nào?”
“Anh chỉ gửi bản sao sổ tiết kiệm để ngân hàng kiểm tra khả năng hỗ trợ.”
“Anh lấy bản sao ở đâu?”
Anh không đáp.
Tôi nhớ lại ba tuần trước, Kiến Thành từng nói cần bản xác nhận tài sản để làm hồ sơ thuê căn hộ tân hôn.
Tôi đã gửi cho anh.
Hóa ra căn hộ chỉ là cái cớ.
Tôi hỏi:
“Anh đã dùng giấy tờ của em để bổ sung hồ sơ vay cho anh trai?”
“Chỉ là hồ sơ sơ bộ.”
“Không có sự đồng ý của em.”
“Anh định nói.”
“Sau khi khoản vay được duyệt?”
“Thanh Dao…”
Điện thoại Kiến Quốc vẫn chưa ngắt.
Người ở ngân hàng tiếp tục nói gì đó.
Mặt anh ta càng lúc càng trắng.
Cuối cùng anh buông điện thoại xuống.
“Khoản vay bị dừng.”
Nhã Lệ hoảng hốt:
“Vậy tiền đáo hạn ngày mai thì sao?”
Tôi nhìn chị ta.
“Ngày mai?”
Kiến Quốc quát:
“Em im đi!”
Nhưng đã muộn.
Bố tôi hỏi:
“Cậu phải trả gì ngày mai?”
Kiến Quốc không nói.
Nhã Lệ bắt đầu khóc.
“Khoản vay tư nhân. Nếu ngày mai không trả, cửa hàng và căn hộ…”
Bà Tú Quyên lập tức nắm tay con dâu.
“Đừng nói nữa!”
Tôi hiểu.
Ba triệu tám trăm nghìn không chỉ là khoản lỗ kinh doanh.
Đó là khoản nợ sắp đến hạn.
Và nhà họ Tống đã dùng thông tin tài chính của tôi để xin một khoản vay mới, lấy tiền mới trả tiền cũ.
Tôi nhìn sính lễ trên bàn.
Những hộp đỏ, trang sức vàng, rượu quý.
Tất cả bỗng trở nên giống đạo cụ trong một vở diễn.
Họ tổ chức lễ đính hôn thật nhanh.
Mang sính lễ đến.
Đưa tôi vào vị trí khó rút lui.
Sau đó yêu cầu chuyển tiền.
Nếu tôi vẫn từ chối, họ còn có hồ sơ ngân hàng được chuẩn bị sau lưng.
Tôi hỏi Kiến Thành:
“Anh biết khoản nợ đến hạn ngày mai?”
Anh không trả lời.
“Anh biết?”
“Biết.”
“Anh vẫn nói chỉ là giúp một, hai năm?”
“Anh trai sẽ xoay được.”
“Xoay bằng tiền của em.”
“Chúng ta là vợ chồng tương lai.”
“Tôi chưa phải vợ anh.”
“Em cứ bám vào điều đó làm gì?”
Tôi nhìn anh.
“Vì hôm nay tôi mới biết chưa kết hôn là điều may mắn.”
Anh tái mặt.
Tôi tháo chiếc vòng đính hôn gia đình anh vừa đeo cho tôi, đặt lên bàn.
Bà Tú Quyên lao tới.
“Thanh Dao, con làm gì vậy?”
“Tôi xin trả lại.”
“Chỉ vì một hiểu lầm?”
“Không phải hiểu lầm.”
“Kiến Thành làm vậy cũng vì anh trai.”
“Anh ấy sử dụng giấy tờ của tôi không xin phép.”
“Nhưng chưa mất tiền!”
Tôi nhìn bà.
“Vì tôi kịp dừng.”
Tống Quốc Lương nghiêm giọng:
“Cô Hứa, cô không thể rút lui đúng lúc gia đình gặp khó khăn. Người ngoài sẽ nói cô vô tình.”
Bố tôi cười lạnh.
“Gia đình ông giấu nợ, dùng giấy tờ của con gái tôi, rồi còn muốn dùng dư luận ép nó?”
Ông Tống cau mày.
“Ông Hứa, chuyện giữa trẻ con…”
“Đừng gọi đây là chuyện trẻ con.”
Bố tôi quay sang tôi.
“Con muốn về không?”
Tôi gật đầu.
“Con muốn.”
Bà Tú Quyên lập tức chắn trước mặt.
“Không được. Hôm nay khách khứa đều có mặt. Ít nhất phải hoàn thành nghi thức.”
Tôi nhìn bà.
“Để làm gì?”
“Để hai nhà còn thể diện.”
“Thể diện của tôi ở đâu khi gia đình bác dùng giấy tờ của tôi?”
Bà không nói được.
Nhã Lệ bất ngờ quỳ xuống trước mặt tôi.
“Thanh Dao, chị xin em.”
Tôi sững lại.
Chị ta nắm tay áo tôi.
“Em cứu gia đình chị lần này. Tiền chị sẽ trả.”
“Chị trả bằng gì?”
“Nhà hàng sẽ có lãi.”
“Nhà hàng nào?”
“Chuỗi lẩu.”
“Đã đóng cửa ba chi nhánh.”
Sắc mặt chị ta thay đổi.
Tôi biết vì quản lý tài khoản của tôi đã gửi báo cáo ngắn sau khi tôi yêu cầu dừng giao dịch.
Nợ của Kiến Quốc không phải vì một cú trục trặc.
Anh ta mở rộng quá nhanh, vay tiền lãi cao, dùng doanh thu chi tiêu cá nhân và tiếp tục vay để che lỗ.
Tôi hỏi:
“Chiếc túi chị đang cầm trị giá bao nhiêu?”
Nhã Lệ buông tay áo tôi.
“Em muốn chị bán?”
“Tôi muốn biết người đang xin tiền có sẵn sàng tự cắt giảm không.”
Chị ta cúi đầu.
“Đây là quà kỷ niệm.”
Tôi bật cười buồn.
“Tiền tiết kiệm của tôi cũng là tám năm cuộc đời.”
Không ai nói.
Tôi lấy túi xách.
Kiến Thành bước chắn trước cửa.
“Em đi rồi thì khoản vay không còn cơ hội.”
“Tôi biết.”
“Anh trai anh có thể mất tất cả.”
“Đó là hậu quả của quyết định anh ấy.”
“Em thật sự nhẫn tâm như vậy?”
Tôi nhìn người đàn ông mình từng yêu.
“Anh nghĩ em nhẫn tâm vì không trả nợ thay người đã giấu em?”
“Anh chỉ cần em giúp một lần.”
“Anh đã dùng giấy tờ của em trước khi hỏi.”
“Vì anh biết em sẽ phản đối.”
“Vậy anh biết mình sai.”
“Anh không còn cách.”
“Anh có. Anh có thể nói thật.”
“Anh sợ em rời đi.”
“Tại sao anh nghĩ lừa em sẽ giữ được em?”
Anh im lặng.
Tôi bước qua.
Anh nắm cổ tay tôi.
Bố tôi lập tức tiến tới.
“Buông con gái tôi.”
Kiến Thành buông tay.
Tôi nhìn anh.
“Tin nhắn em vừa gửi không chỉ hủy xác nhận tài chính.”
Anh khựng lại.
“Còn gì?”
“Em yêu cầu ngân hàng kiểm tra toàn bộ việc sử dụng giấy tờ của em.”
Mặt anh trắng bệch.
“Em định báo chuyện này?”
“Nếu có chữ ký giả hoặc hồ sơ không hợp lệ, họ sẽ xử lý theo quy định.”
Bà Tú Quyên hoảng hốt.
“Thanh Dao, đó là chồng tương lai của con!”
“Tôi chưa ký đăng ký kết hôn.”
“Con muốn hủy hôn?”
Tôi nhìn chiếc bàn đầy sính lễ.
Sau đó nói rất rõ:
“Đúng.”
Căn phòng im lặng đến mức nghe được tiếng mưa gõ lên cửa kính.
Bà Tú Quyên ngồi phịch xuống ghế.
Nhã Lệ khóc lớn.
Kiến Quốc đập tay lên bàn, nhưng không dám nói gì.
Kiến Thành nhìn tôi như thể tôi vừa đẩy anh xuống vực.
“Bốn năm.”
Anh nói.
“Em bỏ bốn năm chỉ vì tiền?”
Tôi lắc đầu.
“Không. Em bỏ vì anh cho rằng tiền của em là của anh, nhưng bí mật của gia đình anh thì em không được biết.”
Tôi cùng bố mẹ rời khách sạn.
Không ai đuổi theo ngay.
Có lẽ họ còn đang bận xử lý cuộc gọi từ ngân hàng.
Nhưng khi xe vừa về đến khu nhà của bố, điện thoại tôi bắt đầu rung liên tục.
Kiến Thành.
Bà Tú Quyên.
Ông Quốc Lương.
Kiến Quốc.
Nhã Lệ.
Tôi không nghe.
Nửa giờ sau, bảo vệ gọi lên.
“Cô Hứa, có một nhóm người mang theo nhiều hộp quà và sính lễ muốn vào.”
Tôi nhìn qua cửa sổ.
Dưới cổng, cả nhà họ Tống đứng chen chúc trong mưa.
Bà Tú Quyên cầm chiếc ô đỏ.
Ông Quốc Lương ôm một hộp trà lớn.
Kiến Quốc và Nhã Lệ mang theo những phong bì sính lễ.
Còn Kiến Thành đứng phía sau, hai tay trống không, gương mặt nhợt nhạt.
Họ đã kéo nhau sang xin lỗi.
Nhưng tôi biết họ không tới vì nhận ra đã làm tổn thương tôi.
Họ tới vì cuộc gọi của ngân hàng.
Và bởi nếu tôi không thay đổi quyết định trước sáng hôm sau, một bí mật khác của nhà họ Tống sẽ bị lộ ra.
Một bí mật còn lớn hơn cả khoản nợ ba triệu tám trăm nghìn nhân dân tệ.
CHƯƠNG 2 SÍNH LỄ ĐƯỢC MANG TRỞ LẠI
Bố tôi không muốn mở cổng.
Ông đứng trước màn hình camera, nhìn cả gia đình họ Tống dưới mưa rồi nói:
“Bảo họ về.”
Tôi ngồi trên sofa, hai bàn tay ôm cốc nước ấm.
Mẹ kế ngồi cạnh, giọng còn tức:
“Không cần nghe giải thích. Dùng giấy tờ của con đi vay đã quá đáng rồi.”
Tôi im lặng.
Bố quay sang.
“Con muốn gặp không?”
Tôi nhìn màn hình.
Kiến Thành đứng dưới mái hiên, nước mưa bám trên tóc. Anh không che ô. Dáng vẻ ấy khiến tôi nhớ tới những lần anh chờ tôi tan làm trong mùa đông, mang theo trà nóng và bánh hạt dẻ.
Tình cảm bốn năm không thể biến mất chỉ trong một buổi tối.
Nhưng nỗi đau cũng vậy.
Nó tồn tại song song, khiến lòng tôi vừa mềm vừa lạnh.
Tôi nói:
“Cho họ vào phòng khách ngoài.”
Bố cau mày.
“Con chắc chứ?”
“Con muốn nghe họ nói gì.”
Bảo vệ mở cổng.
Năm phút sau, cả gia đình họ Tống bước vào.
Bà Tú Quyên vừa thấy tôi đã đặt hộp quà xuống rồi nắm tay tôi.
“Thanh Dao, bác xin lỗi.”
Tôi rút tay.
“Bác ngồi đi.”
Bà sững lại, nhưng vẫn ngồi xuống.
Ông Quốc Lương đặt hộp trà trên bàn.
“Chúng tôi mang sính lễ tới để chứng minh nhà họ Tống thật lòng coi trọng con.”
Bố tôi cười lạnh.
“Chiều nay ông đã mang tới một lần rồi.”
Ông Tống hơi đỏ mặt.
“Chuyện ở khách sạn xảy ra quá đột ngột.”
Tôi hỏi:
“Bác muốn xin lỗi chuyện gì?”
Cả phòng im lặng.
Bà Tú Quyên đáp:
“Chuyện Kiến Thành nói không khéo.”
“Chỉ là nói không khéo?”
“Và chuyện nó dùng bản xác nhận tài chính của con.”
“Không xin phép.”
Bà vội gật đầu.
“Đúng, không xin phép. Nó sai.”
Tôi nhìn Kiến Thành.
Anh ngồi đối diện, hai mắt đỏ, môi khô.
“Anh nói đi.”
Anh hít sâu.
“Anh xin lỗi.”
“Vì điều gì?”
“Vì đã không nói trước.”
“Còn việc yêu cầu em rút toàn bộ tiền?”
“Anh nóng vội.”
“Còn câu cưới nhau rồi thì không phân biệt tiền của ai?”
Anh im lặng vài giây.
“Anh nói trong lúc căng thẳng.”
Tôi hỏi:
“Anh có thật sự nghĩ như vậy không?”
“Anh nghĩ vợ chồng nên cùng gánh khó khăn.”
“Vậy tại sao anh trai anh không gánh bằng căn hộ năm triệu?”
Kiến Quốc ngồi bên cạnh lập tức lên tiếng:
“Căn hộ đó đang thế chấp.”
Tôi quay sang.
“Thế chấp bao nhiêu?”
Anh ta mím môi.
Nhã Lệ trả lời thay:
“Hai triệu.”
“Vậy tổng nợ không phải ba triệu tám trăm.”
Không ai nói.
Tôi nhìn từng người.
“Còn bao nhiêu?”
Kiến Quốc cúi đầu.
Ông Quốc Lương đáp:
“Khoảng sáu triệu.”
Mẹ kế tôi hít mạnh.
Bố tôi hỏi:
“Các người giấu con gái tôi một nửa khoản nợ?”
Ông Tống nói:
“Chúng tôi sợ nó lo.”
Tôi bật cười.
“Bác định lấy tiền của cháu nhưng sợ cháu lo?”
Ông cứng mặt.
Kiến Thành vội nói:
“Anh cũng mới biết tổng số.”
“Khi nào?”
“Ba ngày trước.”
“Vẫn trước lễ đính hôn.”
“Ừ.”
“Anh vẫn không nói.”
“Anh không biết mở lời thế nào.”
Tôi nhìn anh.
“Anh không biết mở lời, nhưng biết lấy giấy tờ của em gửi ngân hàng.”
Anh cúi đầu.
Bố tôi đặt chén trà xuống.
“Khoản nợ sáu triệu từ đâu?”
Kiến Quốc bắt đầu giải thích.
Ba năm trước, anh ta mở một nhà hàng lẩu ở Hàng Châu. Ban đầu kinh doanh tốt, anh tiếp tục mở thêm ba chi nhánh ở Ninh Ba, Gia Hưng và Tô Châu.
Để mở rộng nhanh, anh vay tiền ngân hàng, vay người quen và vay từ một tổ chức tài chính tư nhân.
Sau đó dịch bệnh, chi phí mặt bằng và quản lý yếu khiến chuỗi nhà hàng thua lỗ.
Thay vì đóng bớt, anh tiếp tục vay để duy trì.
Một phần tiền còn được dùng mua xe, sửa nhà và chi tiêu gia đình.
Tôi hỏi:
“Vì sao không nói thật trước khi tổ chức lễ?”
Bà Tú Quyên nói:
“Bác sợ con hiểu lầm.”
“Tôi sẽ hiểu đúng.”
“Con chưa bước vào nhà đã biết nhà chồng nợ nhiều, chắc chắn sẽ sợ.”
“Vậy nên giấu đến khi cháu trao nhẫn?”
Bà không trả lời.
Nhã Lệ bất ngờ lấy chiếc túi hàng hiệu đặt lên bàn.
“Em muốn chị bán, chị bán.”
Tôi nhìn chị ta.
“Chị bán được bao nhiêu?”
“Khoảng sáu mươi nghìn.”
“Đồng hồ?”
Chị ta tháo đồng hồ.
“Bán.”
“Trang sức?”
Chị ta bắt đầu đỏ mắt.
“Cũng bán.”
Tôi hỏi Kiến Quốc:
“Xe?”
Anh ta nói nhỏ:
“Xe đã cầm cố.”
“Căn hộ?”
“Đang thế chấp.”
“Nhà hàng còn tài sản gì?”
“Thiết bị.”
“Định giá bao nhiêu?”
“Không nhiều.”
Tôi gật đầu.
“Vậy khoản tiền của tôi sẽ không cứu được. Chỉ kéo dài thêm.”
Kiến Quốc lập tức nói:
“Không. Nếu có hai triệu sáu trăm nghìn, anh có thể trả khoản đến hạn, giữ lại hai chi nhánh tốt nhất.”
“Có báo cáo chứng minh hai chi nhánh đó có lãi?”
“Có thể làm.”
“Hiện tại có không?”
Anh ta im lặng.
Tôi quay sang Kiến Thành.
“Anh muốn em đưa toàn bộ tiền dựa trên lời nói này?”
“Anh tin anh trai.”
“Anh có xem sổ sách không?”
“Không.”
“Anh có biết khoản nợ thật không?”
“Bây giờ biết.”
“Anh vẫn muốn em đưa?”
Anh nhìn tôi.
Một lúc lâu sau, anh nói:
“Nếu không đưa, anh cả có thể mất căn hộ.”
Tôi hỏi:
“Vậy sao?”
“Vợ con anh ấy sẽ không còn nhà.”
“Có thể đi thuê.”
Nhã Lệ bật khóc.
“Con tôi đang học trường gần đó!”
Tôi nhìn chị ta.
“Rất nhiều gia đình thuê nhà và vẫn nuôi con.”
Bà Tú Quyên lập tức nói:
“Nhà họ Tống chưa từng phải đi thuê.”
Tôi khẽ cười.
“Vậy sự kiêu hãnh của gia đình bác phải được bảo vệ bằng tiền của cháu?”
Bà đỏ mặt.
Ông Quốc Lương nghiêm giọng:
“Cô Hứa, chúng tôi đã tới xin lỗi. Cô không cần nói nặng.”
Bố tôi lập tức đáp:
“Ông tới xin lỗi nhưng vẫn muốn con gái tôi trả nợ.”
Ông Tống nói:
“Chúng tôi muốn thương lượng.”
Tôi hỏi:
“Thương lượng gì?”
Ông lấy một tập giấy.
“Đây là giấy vay. Nếu con cho Kiến Quốc vay hai triệu sáu trăm nghìn, cả gia đình sẽ ký.”
Tôi nhận tập giấy, đọc.
Thời hạn trả năm năm.
Lãi suất rất thấp.
Không có tài sản bảo đảm.
Phần người bảo lãnh là Kiến Thành và bố mẹ anh.
Tôi hỏi:
“Bác có tài sản chưa thế chấp không?”
Ông im lặng.
“Kiến Thành có tài sản gì?”
Anh đáp:
“Căn hộ nhỏ của anh.”
“Căn hộ ấy còn khoản vay bao nhiêu?”
“Khoảng một triệu một.”
“Giá trị?”
“Hai triệu.”
“Vậy anh có đồng ý thế chấp phần giá trị còn lại để bảo đảm cho khoản vay của em không?”
Anh khựng lại.
Bà Tú Quyên lập tức nói:
“Không thể. Đó là nhà sau này hai đứa có thể cho thuê.”
Tôi nhìn bà.
“Tiền của cháu có thể mất, nhưng nhà của con trai bác không thể động?”
“Không phải vậy.”
“Vậy là thế nào?”
“Nhà đứng tên nó là nền tảng của đàn ông.”
“Tài khoản đứng tên cháu không phải nền tảng của phụ nữ?”
Không ai trả lời.
Tôi đặt hợp đồng xuống.
“Không cho vay.”
Bà Tú Quyên lập tức đứng dậy.
“Thanh Dao!”
“Tôi đã quyết định.”
“Con không thể thấy người nhà gặp khó mà khoanh tay.”
“Tôi chưa phải người nhà.”
“Con đã nhận sính lễ.”
Tôi chỉ vào những hộp họ vừa mang tới.
“Tôi trả lại.”
“Lễ đính hôn đã có họ hàng chứng kiến.”
“Chưa đăng ký kết hôn.”
“Danh dự nhà họ Tống…”
Bố tôi cắt ngang:
“Danh dự không thể dùng thay tiền trả nợ.”
Kiến Thành nhìn tôi.
“Em thật sự không cứu?”
“Em không đưa tiền.”
“Vậy anh phải làm sao?”
“Anh có thể giúp bằng khả năng của anh.”
“Anh đã vay hết mức.”
“Vậy dừng lại.”
“Đó là anh trai anh.”
“Em biết.”
“Em muốn anh nhìn anh ấy mất hết?”
“Em muốn anh ấy chịu trách nhiệm và xây lại từ đầu.”
“Em nói dễ lắm.”
“Bởi vì em không phải người tạo ra khoản nợ.”
Mặt anh lạnh xuống.
“Em luôn rất lý trí.”
Tôi nhìn anh.
“Anh muốn nói em vô tình?”
“Anh không nói.”
“Nhưng anh nghĩ.”
Anh im lặng.
Bà Tú Quyên bắt đầu khóc.
“Bác chỉ có hai đứa con trai. Nếu Kiến Quốc xảy ra chuyện, Kiến Thành cả đời sẽ day dứt. Con yêu nó thì không thể đẩy nó vào hoàn cảnh đó.”
Tôi hỏi:
“Bác yêu con trai cả, tại sao để anh ấy vay đến sáu triệu?”
Bà sững lại.
“Bác có biết sớm không?”
“Biết một phần.”
“Bác có khuyên dừng không?”
“Có.”
“Anh ấy không nghe?”
“Ừ.”
“Vậy bây giờ bác muốn người không liên quan gánh hậu quả vì anh ấy không nghe.”
Bà khóc lớn hơn.
Tôi không thấy mềm lòng.
Tôi chỉ thấy buồn.
Cả gia đình họ Tống vẫn không hiểu.
Họ tới xin lỗi không phải để thừa nhận quyền quyết định của tôi.
Họ chỉ thay đổi cách ép buộc.
Ở khách sạn, họ dùng lễ đính hôn và những lời về trách nhiệm.
Tại nhà tôi, họ dùng nước mắt, sính lễ và danh dự.
Mục tiêu không thay đổi.
Tôi hỏi quản lý tài khoản đã gửi tin gì khác không.
Điện thoại rung.
Một email mới từ ngân hàng.
Tôi mở.
Bên trong là bản tóm tắt hồ sơ đã được nộp dưới tên tôi.
Có bản xác nhận tiền gửi.
Có bản sao chứng minh nhân dân.
Có đơn đề nghị đồng bảo lãnh.
Và có một chữ ký mang tên Hứa Thanh Dao.
Không phải chữ ký của tôi.
Tôi đặt điện thoại lên bàn.
“Kiến Thành.”
Anh nhìn.
“Chữ ký này là của ai?”
Anh chỉ nhìn một giây rồi mặt trắng bệch.
Bà Tú Quyên hỏi:
“Chuyện gì?”
Tôi đưa cho bố xem.
“Có người ký tên con vào đơn đồng bảo lãnh.”
Bố tôi đứng bật dậy.
“Cậu Tống!”
Kiến Thành vội nói:
“Anh không ký.”
“Vậy ai?”
“Có thể bên môi giới làm.”
“Anh gửi hồ sơ cho họ?”
“Anh chỉ gửi tài liệu.”
“Anh thấy bản đơn này chưa?”
Anh im lặng.
“Anh thấy rồi?”
“Chỉ là bản mẫu.”
Tôi bật cười.
“Lại là bản mẫu.”
Anh bước tới.
“Anh định bảo họ xóa trước khi nộp chính thức.”
“Nhưng họ đã nộp.”
“Anh không biết.”
“Anh có nói với em?”
“Chưa.”
“Vì sao?”
“Anh nghĩ không quan trọng.”
“Chữ ký giả của em không quan trọng?”
Anh siết tay.
“Anh đã quá rối.”
Tôi nhìn anh.
Trong khoảnh khắc đó, phần tình cảm cuối cùng trong tôi dần lặng xuống.
Không phải vì anh trai anh mắc nợ.
Không phải vì bố mẹ anh xin tiền.
Mà vì anh nhìn thấy tên tôi được ký lên một hồ sơ tôi chưa đồng ý, rồi vẫn chọn im lặng.
Tôi quay sang luật sư gia đình đang ngồi cạnh bố.
“Ngày mai giúp tôi lập văn bản.”
Kiến Thành lập tức hỏi:
“Em định làm gì?”
“Xác nhận không đồng ý bảo lãnh và yêu cầu điều tra nguồn gốc chữ ký.”
Bà Tú Quyên hoảng hốt.
“Không được!”
“Vì sao?”
“Nếu chuyện này bị làm lớn, Kiến Quốc không vay được ở đâu nữa.”
“Tôi không quan tâm.”
“Kiến Thành cũng có thể bị liên lụy.”
Tôi nhìn vị hôn phu.
“Anh biết điều đó khi gửi giấy tờ của em.”
Anh nói:
“Anh sẽ tự giải quyết. Em đừng đưa luật sư vào.”
“Tôi đã cho anh cơ hội nói thật.”
“Anh sợ em bỏ anh.”
“Anh nên sợ trước khi làm.”
Nhã Lệ bỗng kéo chồng đứng dậy.
“Chúng ta về.”
Kiến Quốc nhìn chị ta.
“Về đâu?”
“Không cầu xin nữa.”
Chị ta quay sang tôi.
“Cô có tiền nên cô thấy mình đúng. Một ngày nào đó cô gặp khó khăn, cô sẽ hiểu người nhà quan trọng thế nào.”
Tôi đáp:
“Người nhà không giả chữ ký của nhau.”
Chị ta cứng họng.
Kiến Quốc nói:
“Thanh Dao, chuyện chữ ký có thể do môi giới. Nhưng nếu em không rút yêu cầu, anh không còn đường vay.”
“Anh nên dừng vay.”
“Em không hiểu kinh doanh.”
“Em hiểu vay mới trả nợ cũ không phải cứu.”
Anh siết hàm.
“Cô sẽ hối hận vì khiến gia đình Kiến Thành tan.”
Tôi nhìn anh.
“Gia đình anh đang tan vì khoản nợ của anh, không phải vì tôi không trả.”
Anh không nói thêm.
Cả nhà họ Tống rời đi gần nửa đêm.
Chỉ có Kiến Thành ở lại ngoài cổng.
Anh gọi tôi.
Tôi bước ra nhưng không mở cổng.
Hai người đứng cách nhau qua song sắt.
Anh hỏi:
“Em thật sự muốn hủy hôn?”
“Đúng.”
“Không còn cách nào sao?”
“Anh có thể nói thật toàn bộ.”
“Anh đã nói.”
“Chưa.”
“Còn gì?”
“Tại sao ngân hàng nói em là bên bảo lãnh dự kiến? Chỉ tiền gửi thôi chưa đủ. Họ còn cần quan hệ tài chính giữa chúng ta.”
Anh im lặng.
Tôi hỏi:
“Có phải anh đã ghi chúng ta là vợ chồng?”
Mặt anh đổi sắc.
“Chỉ là vợ chồng sắp cưới.”
“Trên hồ sơ?”
“Bên môi giới bảo viết như vậy dễ duyệt.”
“Anh ghi đã đăng ký kết hôn?”
“Chưa.”
“Vậy là gì?”
Anh không nói.
Tôi nhìn anh qua cánh cổng.
“Kiến Thành, nếu anh còn muốn giữ chút tôn trọng cuối cùng, nói thật.”
Anh cúi đầu.
Một lúc lâu sau, anh nói:
“Anh dùng bản dự thảo giấy đăng ký kết hôn.”
Tôi sững lại.
“Bản dự thảo nào?”
“Lần trước chúng ta chuẩn bị hồ sơ, anh chụp lại.”
“Chúng ta chưa ký.”
“Anh biết.”
“Anh đã chỉnh sửa?”
“Không phải anh. Bên môi giới làm.”
“Tạo hồ sơ giả?”
“Chỉ dùng để thẩm định nội bộ.”
Tôi thấy toàn thân lạnh đi.
“Anh nghĩ đó là bình thường?”
“Anh không còn cách.”
“Anh trai anh nợ, còn anh dùng hồ sơ kết hôn giả và chữ ký giả của em?”
“Anh sẽ không để em mất tiền.”
“Bằng cách nào?”
“Anh sẽ chịu.”
“Anh có gì để chịu?”
Anh im lặng.
Tôi gật đầu.
“Em hiểu rồi.”
“Thanh Dao…”
“Anh về đi.”
“Em nghe anh thêm một lần.”
“Không.”
Tôi quay người.
Anh gọi lớn:
“Anh yêu em!”
Tôi dừng lại nhưng không quay đầu.
Tôi tin có thể anh thật sự yêu tôi.
Nhưng tình yêu của anh luôn xếp sau sự hoảng sợ trước gia đình.
Khi không có xung đột, anh là người dịu dàng.
Khi phải lựa chọn, anh dùng tôi làm phương án.
Tôi bước vào nhà.
Sáng hôm sau, luật sư gửi văn bản tới ngân hàng và đơn vị môi giới.
Đến trưa, một người đàn ông tên Chu Minh Đức gọi cho tôi.
Ông ta là môi giới tín dụng đã xử lý hồ sơ.
Giọng ông ta rất căng thẳng.
“Cô Hứa, chúng ta có thể gặp nói chuyện không?”
“Tại sao?”
“Có một số hiểu lầm.”
“Chữ ký giả là hiểu lầm?”
“Bên tôi chỉ dựa trên tài liệu khách hàng cung cấp.”
“Khách hàng nào?”
Ông ta im lặng.
“Kiến Thành hay Kiến Quốc?”
“Cả hai.”
“Tờ xác nhận quan hệ hôn nhân do ai đưa?”
Ông ta không trả lời.
Tôi nói:
“Nếu ông không muốn nói, luật sư sẽ làm việc bằng văn bản.”
Ông vội nói:
“Là ông Tống Quốc Lương.”
Bố của Kiến Thành.
Tôi khựng lại.
“Ông ấy có tài liệu từ đâu?”
“Ông ấy nói hai người sắp đăng ký, gia đình đã đồng ý.”
“Còn chữ ký?”
“Bản mẫu do nhân viên điền.”
“Có sự đồng ý của tôi?”
“Không trực tiếp.”
“Ông vẫn nộp.”
“Chỉ thẩm định.”
“Tại sao ngân hàng gọi là đơn đồng bảo lãnh?”
Ông ta im lặng.
Tôi tắt máy.
Sau đó gửi đoạn ghi âm cho luật sư.
Chiều hôm ấy, Kiến Thành lại gọi.
“Em đã nói chuyện với Minh Đức?”
“Đúng.”
“Em ghi âm?”
“Đúng.”
“Em thật sự muốn đẩy bố anh vào chuyện này?”
“Tôi không đẩy.”
“Ông ấy chỉ muốn cứu anh cả.”
“Bằng hồ sơ giả.”
“Không có tiền nào bị lấy.”
“Vì ngân hàng dừng.”
“Em nhất định phải làm mọi chuyện tuyệt tình?”
Tôi nhìn cửa sổ.
Ngoài kia, cây long não rung nhẹ trong gió.
“Tôi từng nghĩ không đưa tiền là điều khiến anh gọi tôi tuyệt tình.”
“Vậy còn gì?”
“Bây giờ em hiểu. Với gia đình anh, bất kỳ khi nào em không chấp nhận gánh hậu quả thay, em đều là người tuyệt tình.”
Anh im lặng.
Tôi nói:
“Chúng ta kết thúc.”
“Anh không đồng ý.”
“Đính hôn không cần thủ tục ly hôn.”
“Anh sẽ không nhận lại sính lễ.”
“Luật sư sẽ gửi trả.”
“Em không thể xóa bốn năm như vậy.”
“Em không xóa. Em chỉ không dùng thêm cuộc đời để trả giá cho bốn năm đó.”
Tôi cúp máy.
Tưởng rằng mọi chuyện đã rõ.
Nhưng hai ngày sau, ngân hàng gửi thêm một tài liệu.
Trong hồ sơ vay, ngoài chữ ký giả của tôi còn có một phụ lục ghi rằng sau khi kết hôn, căn hộ Thanh Hà của tôi sẽ được dùng làm tài sản bổ sung nếu khoản vay không được trả đúng hạn.
Người ký xác nhận đề xuất phụ lục là Tống Kiến Thành.
Không phải bố anh.
Không phải môi giới.
Chính anh.
Tôi nhìn chữ ký thật của người đàn ông mình từng định cưới.
Lần đầu tiên, tôi không khóc.
Tôi chỉ cảm thấy một cánh cửa trong lòng khép lại hoàn toàn.
CHƯƠNG 3 NGƯỜI KHÔNG CÒN QUAY LẠI
Tôi hẹn Kiến Thành gặp tại căn hộ Thanh Hà.
Đó là nơi tôi mua trước khi quen anh.
Căn hộ chỉ có hai phòng ngủ, nằm trên tầng mười bảy của một khu dân cư gần sông Tiền Đường. Không quá sang trọng, nhưng từng viên gạch, chiếc tủ và bộ rèm đều do tôi tự chọn.
Kiến Thành từng có chìa khóa.
Anh thường tới nấu ăn, sửa vòi nước, thay bóng đèn.
Có lần anh đứng ngoài ban công, ôm tôi và nói:
“Sau này dù có mua nhà lớn hơn, anh vẫn muốn giữ nơi này. Đây là nơi bắt đầu của chúng ta.”
Tôi từng tin đó là kỷ niệm chung.
Giờ tôi mới biết trong phụ lục hồ sơ vay, căn hộ này được ghi là tài sản có thể dùng trả nợ cho anh trai anh.
Kiến Thành đến lúc bảy giờ tối.
Anh mang theo hoa.
Tôi không nhận.
Anh nhìn căn phòng.
“Lâu rồi chúng ta không ăn tối ở đây.”
“Tôi không gọi anh tới để ăn.”
Anh đặt hoa xuống bàn.
“Anh biết.”
Tôi đưa phụ lục cho anh.
Anh đọc một lúc rồi cúi đầu.
“Em đã thấy.”
“Chữ ký của anh?”
“Đúng.”
“Tại sao?”
“Bên môi giới nói cần một phương án dự phòng để hồ sơ qua thẩm định.”
“Căn hộ của em là phương án dự phòng?”
“Chỉ là trên giấy.”
“Tại sao không ghi căn hộ của anh?”
“Giá trị không đủ.”
“Vậy anh biết rất rõ.”
“Anh nghĩ khoản vay sẽ được trả trước khi cần dùng tài sản.”
“Anh trai anh đang vay mới trả nợ cũ. Anh dựa vào đâu?”
“Anh tin anh ấy.”
“Anh dùng nhà của em để đặt cược vào niềm tin của anh.”
“Anh sẽ không để chuyện đó xảy ra.”
“Nhưng anh đã ký.”
Anh ngồi xuống sofa, hai tay ôm đầu.
“Anh sai.”
“Đúng.”
“Anh xin lỗi.”
“Tôi nghe rồi.”
“Em muốn anh làm gì?”
“Không gì cả.”
Anh ngẩng lên.
“Em gọi anh đến chỉ để nói kết thúc?”
“Để trả chìa khóa.”
Tôi đặt chiếc chìa khóa anh từng giữ lên bàn.
“Chìa khóa của anh đâu?”
Anh lấy từ túi ra.
Nhưng không đặt xuống ngay.
“Thanh Dao, cho anh một cơ hội.”
“Cơ hội gì?”
“Anh sẽ xử lý hết. Anh trai tự chịu nợ. Bố mẹ anh không can thiệp. Anh sẽ viết cam kết tài chính.”
“Tôi không cần.”
“Anh sẽ chuyển căn hộ của anh sang tên em.”
“Không cần.”
“Anh sẽ để em quản lý tiền.”
“Không cần.”
Anh bật dậy.
“Vậy em cần gì?”
Tôi nhìn anh.
“Cần một người không đợi bị phát hiện mới biết tôn trọng em.”
Anh sững lại.
Tôi nói tiếp:
“Anh đang đề nghị giao cho em quyền kiểm soát để đổi lấy việc em quay lại. Nhưng em chưa từng muốn kiểm soát anh. Em chỉ muốn anh không dùng tài sản của em khi em chưa đồng ý.”
“Anh đã bị gia đình ép.”
“Bố anh cầm tay anh ký sao?”
Anh im lặng.
“Anh ký phụ lục.”
“Anh nghĩ…”
“Anh luôn nghĩ em sẽ tha thứ.”
Mắt anh đỏ lên.
“Vì em từng tha thứ.”
Tôi khựng lại.
Anh nói đúng.
Tôi từng bỏ qua rất nhiều chuyện.
Bỏ qua việc mẹ anh tự ý chọn ngày cưới.
Bỏ qua việc chị gái anh hỏi lương tôi trước mặt họ hàng.
Bỏ qua việc Kiến Thành cho anh trai mượn xe tôi không nói.
Bỏ qua việc anh đưa bố mẹ chìa khóa căn hộ mà không hỏi.
Mỗi lần anh đều xin lỗi.
Mỗi lần tôi đều nghĩ gia đình nào cũng có va chạm.
Sự bao dung của tôi dần trở thành bằng chứng để anh tin rằng dù làm gì, tôi cũng sẽ ở lại.
Tôi hỏi:
“Anh nghĩ vì em từng tha thứ nên lần này cũng vậy?”
Anh cúi đầu.
“Anh hy vọng.”
“Đó không phải hy vọng. Đó là coi thường giới hạn của em.”
“Anh không coi thường em.”
“Anh biết em sẽ phản đối nên giấu. Anh biết chữ ký không phải của em nhưng vẫn để hồ sơ đi. Anh ký phương án dùng căn hộ của em. Anh chỉ sợ khi ngân hàng gọi.”
“Anh sợ mất em từ trước.”
“Nhưng vẫn làm.”
Anh không nói.
Tôi chỉ vào chìa khóa.
“Đặt xuống.”
Anh siết nó trong tay.
“Anh không muốn.”
“Đây là nhà của tôi.”
“Anh từng coi đây là nhà chúng ta.”
“Tôi cũng từng.”
“Vậy đừng xóa hết.”
“Tôi không xóa. Tôi lấy lại.”
Cuối cùng, anh đặt chìa khóa xuống.
Âm thanh kim loại chạm mặt bàn rất khẽ.
Nhưng tôi cảm thấy như một dấu chấm hết.
Kiến Thành nhìn tôi.
“Anh cả có thể bị kiện.”
“Đó là việc của anh ấy.”
“Bố anh có thể mất nhà.”
“Tôi không gây ra khoản nợ.”
“Em không quan tâm sao?”
“Tôi từng quan tâm. Vì thế em đã hỏi có kế hoạch trả nợ không, có thể bán tài sản nào, có nên dừng kinh doanh không. Gia đình anh không muốn giải pháp. Mọi người chỉ muốn tiền của em.”
“Không phải.”
“Vậy tại sao sau khi em hủy bảo lãnh, cả nhà mới kéo sính lễ sang xin lỗi?”
Anh không trả lời.
Tôi hỏi:
“Nếu ngân hàng vẫn duyệt, mọi người có xin lỗi không?”
Anh nhắm mắt.
“Có lẽ không.”
Lần đầu tiên anh nói thật.
Tôi gật đầu.
“Cảm ơn.”
Anh nhìn tôi.
“Em có còn yêu anh không?”
Tôi không trả lời ngay.
Một lúc lâu sau, tôi nói:
“Có.”
Ánh mắt anh lập tức sáng lên.
Nhưng tôi nói tiếp:
“Nhưng em không còn tin anh.”
Ánh sáng ấy tắt.
“Niềm tin có thể xây lại.”
“Có thể.”
“Vậy cho anh thời gian.”
“Tôi không muốn dùng cuộc đời mình để kiểm tra.”
“Em sợ?”
“Đúng.”
Tôi nhìn căn hộ.
“Em sợ một ngày đang nuôi con nhỏ, anh lại nói anh trai cần giúp. Sợ một ngày bố mẹ anh đưa giấy tới và bảo người nhà không nên phân biệt. Sợ mỗi lần em giữ tài sản của mình, anh gọi em ích kỷ. Sợ mình dần mệt đến mức không còn khả năng phản đối.”
“Anh sẽ không.”
“Anh đã.”
Anh ngồi im.
Tôi mở cửa.
“Anh về đi.”
Anh bước đến cửa rồi dừng lại.
“Ngày mai là hạn nợ.”
“Tôi biết.”
“Nếu em đổi ý…”
“Tôi sẽ không.”
Anh quay lại.
“Em thật sự có thể ngủ yên khi gia đình anh mất tất cả?”
Tôi nhìn anh.
“Tôi sẽ buồn. Nhưng đó không phải tội lỗi của tôi.”
Anh rời đi.
Tôi đóng cửa.
Đêm đó, tôi khóc.
Không phải vì muốn quay lại.
Mà vì phải chấp nhận người mình yêu không phải người mình từng tin.
Sáng hôm sau, Kiến Quốc không trả được khoản vay tư nhân.
Hai chi nhánh nhà hàng bị niêm phong tài sản.
Căn hộ của anh ta được đưa vào quy trình xử lý theo hợp đồng thế chấp.
Gia đình họ Tống rơi vào hỗn loạn.
Bà Tú Quyên gọi cho tôi từ sáng sớm.
Tôi không nghe.
Bà gửi tin nhắn:
“Thanh Dao, bác quỳ xin con. Chỉ cần con chuyển một triệu trước, chúng ta vẫn còn cách.”
Tôi không trả lời.
Ông Quốc Lương gửi:
“Cô khiến gia đình tôi không còn đường sống.”
Tôi chuyển cho luật sư.
Kiến Thành không gọi.
Đến chiều, anh nhắn một câu:
“Anh sẽ tự chịu.”
Tôi đọc rồi tắt màn hình.
Sau đó, luật sư làm việc với ngân hàng về hồ sơ giả.
Ngân hàng xác nhận khoản vay chưa được giải ngân nên không phát sinh nghĩa vụ tài chính cho tôi.
Đơn vị môi giới bị yêu cầu giải trình việc sử dụng chữ ký không hợp lệ.
Kiến Thành và bố anh phải ký cam kết không tiếp tục dùng thông tin cá nhân của tôi.
Tôi không yêu cầu xử lý nặng hơn.
Không phải vì mềm lòng.
Mà vì tôi chỉ muốn cắt đứt rõ ràng.
Ba tuần sau, nhà họ Tống gửi trả toàn bộ quà đính hôn.
Bà Tú Quyên không tự tới.
Bà nhờ người chuyển.
Trong hộp có một lá thư dài.
Bà viết rằng bà coi tôi là con gái, rằng mọi chuyện chỉ vì quá lo cho con trai cả, rằng gia đình nào cũng có lúc khó khăn, rằng phụ nữ quá cứng rắn sẽ khó giữ hạnh phúc.
Tôi đọc hết.
Sau đó cất lá thư vào hồ sơ cùng những giấy tờ khác.
Không trả lời.
Kiến Quốc bán hết thiết bị nhà hàng, đóng ba chi nhánh.
Anh và Nhã Lệ chuyển sang căn hộ thuê nhỏ hơn.
Chiếc xe bị xử lý.
Túi, đồng hồ và trang sức được bán.
Số tiền thu lại không đủ trả hết nợ, nhưng sau khi thương lượng, họ được chia thời hạn thanh toán.
Điều đáng lẽ có thể làm từ sớm cuối cùng vẫn phải làm.
Chỉ khác là họ đã suýt kéo thêm tôi vào.
Hai tháng sau, tôi nghe tin Kiến Thành bán căn hộ của mình để trả phần tiền anh đã vay bạn bè.
Anh chuyển tới ở phòng thuê gần công ty.
Một người bạn chung nói anh gầy đi nhiều, gần như không tham gia gặp gỡ.
Tôi không hỏi thêm.
Tôi tập trung vào công việc.
Khoản tiền tiết kiệm vẫn nằm trong tài khoản.
Nhưng lần đầu tiên, tôi không nhìn nó như một con số để phòng thân.
Tôi dùng một phần để đưa bố và mẹ kế đi du lịch Vân Nam.
Tôi đăng ký một khóa học mình từng trì hoãn.
Tôi sửa lại căn hộ Thanh Hà.
Tôi bỏ chiếc bàn ăn đôi Kiến Thành từng chọn, thay bằng một bàn dài có thể mời bạn bè.
Không phải vì muốn xóa anh.
Mà vì tôi không muốn căn nhà tiếp tục chờ một người không trở lại.
Nửa năm sau, Kiến Thành hẹn tôi gặp.
Anh nói chỉ muốn trả lại một món đồ.
Chúng tôi gặp tại quán trà gần Tây Hồ.
Anh trông khác trước.
Gầy hơn, bình tĩnh hơn.
Anh đặt chiếc hộp nhỏ lên bàn.
Bên trong là chiếc nhẫn đính hôn tôi đã trả lại.
“Tại sao đưa tôi?”
“Bố mẹ anh bán phần trang sức khác. Chiếc này anh giữ.”
“Tôi không cần.”
“Anh biết.”
Anh nhìn mặt hồ ngoài cửa sổ.
“Anh cả đã tìm được việc.”
“Tốt.”
“Chị dâu đưa con về quê một thời gian.”
Tôi gật đầu.
“Bố mẹ anh bán căn hộ lớn, chuyển sang nhà nhỏ.”
“Ừ.”
“Anh…”
Anh ngừng lại.
“Từ sau chuyện đó, anh mới hiểu em nói đúng. Không ai chết vì chuyển từ nhà lớn sang nhà nhỏ. Không ai mất hết vì bán chiếc xe. Chỉ là cả nhà anh không muốn tự giảm cuộc sống, nên nghĩ lấy tiền của em là cách ít đau nhất.”
Tôi im lặng.
Anh nói tiếp:
“Anh đã biến em thành người phải chịu đau thay.”
Tôi nhìn anh.
“Anh hiểu được là tốt.”
“Anh xin lỗi.”
“Tôi nhận.”
Anh nhìn tôi.
“Có thể bắt đầu lại không?”
Tôi lắc đầu.
“Không.”
“Vì em không còn yêu?”
“Tình cảm còn lại không đủ.”
“Anh đã thay đổi.”
“Có thể.”
“Em không tin?”
“Tôi tin anh có thể thay đổi. Nhưng sự thay đổi ấy thuộc về cuộc đời anh, không phải vé để quay lại cuộc đời tôi.”
Anh cúi đầu.
“Anh vẫn nghĩ đến ngày đính hôn.”
“Tôi cũng vậy.”
“Giá như hôm đó anh nói thật từ đầu.”
“Có thể mọi chuyện sẽ khác.”
“Em có cho anh trai vay không?”
“Tôi không biết.”
Anh ngẩng lên.
Tôi nói:
“Nếu anh nói thật, đưa báo cáo đầy đủ, gia đình anh tự bán tài sản trước, có kế hoạch rõ ràng và chỉ hỏi em có thể giúp một phần không… có thể em đã cân nhắc.”
Anh cười buồn.
“Nhưng chúng anh muốn em đưa tất cả.”
“Đúng.”
“Vì nghĩ em sắp là người nhà.”
“Tôi từng muốn trở thành người nhà. Nhưng gia đình anh hiểu người nhà là người phải hy sinh trước.”
Anh nhìn chiếc nhẫn.
“Anh có thể giữ không?”
“Tùy anh.”
“Em thật sự không cần?”
“Không.”
Chúng tôi rời quán.
Trước khi chia tay, anh hỏi:
“Tin nhắn hôm đó em gửi cho ngân hàng chỉ để dừng hồ sơ sao?”
“Không.”
“Còn gì?”
“Tôi yêu cầu khóa mọi ủy quyền và chuyển tài khoản tiết kiệm sang chế độ xác minh trực tiếp.”
Anh gật đầu.
“Chính tin nhắn đó khiến cả nhà anh chạy sang xin lỗi.”
“Tôi biết.”
“Bố anh nói nếu em không hủy yêu cầu điều tra, ngân hàng sẽ gửi thông báo chính thức. Khi đó người quen trong ngành tài chính sẽ biết hồ sơ có vấn đề.”
“Vậy họ xin lỗi vì sợ.”
“Ừ.”
Anh nhìn tôi.
“Anh cũng vậy.”
“Anh sợ mất khoản vay hay mất tôi?”
“Lúc đầu là cả hai.”
Anh hít sâu.
“Sau này mới biết mất em mới là điều không cứu được.”
Tôi không trả lời.
Có những câu nói đến quá muộn không còn khả năng thay đổi điều gì.
Một năm sau, tôi được điều chuyển sang phụ trách một dự án mới tại Tô Châu.
Trong nhóm có một người đàn ông tên Lục Minh Viễn.
Anh không biết gì về quá khứ của tôi.
Chúng tôi làm việc cùng nhau gần một năm.
Anh không hỏi tiền tiết kiệm của tôi.
Không hỏi căn hộ đứng tên ai.
Khi bố anh cần tiền chữa bệnh, anh tự vay, tự bán chiếc xe và chỉ nói với tôi sau khi đã sắp xếp gần xong.
Tôi hỏi:
“Sao anh không nhờ tôi?”
Anh ngạc nhiên.
“Đó là trách nhiệm của tôi.”
“Chúng ta đang hẹn hò.”
“Đúng. Nhưng yêu nhau không có nghĩa tự động có quyền với tài sản của nhau.”
Câu nói rất đơn giản.
Nhưng tôi im lặng rất lâu.
Minh Viễn hỏi:
“Anh nói gì sai sao?”
Tôi lắc đầu.
“Không.”
Tôi không yêu anh ngay vì câu đó.
Nhưng tôi bắt đầu tin rằng một mối quan hệ có thể tồn tại mà không cần ai phải giao đường lui để chứng minh tình cảm.
Hai năm sau, chúng tôi kết hôn.
Trước ngày đăng ký, hai người ngồi tại bàn ăn, liệt kê tài sản, khoản vay và trách nhiệm với bố mẹ hai bên.
Không có ai khóc.
Không ai nói chúng tôi quá tính toán.
Minh Viễn nói:
“Càng rõ từ đầu, sau này càng ít oán.”
Tôi gật đầu.
Căn hộ Thanh Hà vẫn đứng tên tôi.
Căn hộ của anh vẫn đứng tên anh.
Chúng tôi cùng mua một căn nhà nhỏ khác, mỗi người đóng góp đúng phần đã thống nhất.
Trong lễ cưới, bố tôi nắm tay tôi và hỏi:
“Con có chắc không?”
Tôi nhìn Minh Viễn đang đứng phía trước.
“Con chắc.”
Không phải vì tôi tin con người sẽ không bao giờ thay đổi.
Mà vì lần này, tôi biết mình không phải từ bỏ quyền tự bảo vệ để bước vào hôn nhân.
Nhiều năm sau, khi nghe tin Kiến Quốc đã trả gần hết nợ, tôi chỉ gật đầu.
Kiến Thành cũng kết hôn với một người khác.
Tôi không thấy đau.
Không thấy tiếc.
Cuộc đời mỗi người cuối cùng cũng đi tiếp.
Đôi khi tôi vẫn nhớ buổi lễ đính hôn tại khách sạn Vân Giang.
Nhớ hoa mẫu đơn đỏ.
Nhớ những hộp sính lễ.
Nhớ vị hôn phu kéo tôi vào phòng nghỉ và nói:
“Cưới nhau rồi thì không được phân biệt tiền của ai.”
Khi ấy, tôi từng tự hỏi mình có quá lạnh lùng không.
Có phải người yêu nhau thật sự nên sẵn sàng đưa hết?
Sau này tôi mới hiểu, hôn nhân tốt không xóa ranh giới bằng mệnh lệnh.
Nó tạo ra sự tin tưởng bằng minh bạch.
Người thật lòng cần giúp sẽ nói rõ mình nợ bao nhiêu, đã bán gì, có kế hoạch trả thế nào và chấp nhận câu trả lời “không”.
Người muốn kiểm soát sẽ giấu sự thật, tạo áp lực, nói về đạo đức và khiến bạn cảm thấy tội lỗi vì bảo vệ chính mình.
Tôi không hủy hôn vì tiếc tiền.
Tôi hủy vì người đàn ông sắp cưới tôi tin rằng anh có thể quyết định thay tôi.
Tin rằng tình yêu cho anh quyền dùng giấy tờ của tôi.
Tin rằng khi đã đứng trước họ hàng, tôi sẽ không dám bước đi.
Anh đã sai.
Tôi chỉ gửi một tin nhắn.
Một tin nhắn dừng giao dịch.
Nhưng thứ thật sự bị dừng lại không chỉ là khoản vay.
Đó là một cuộc hôn nhân mà nếu tiếp tục, tôi sẽ phải dùng cả đời để trả những khoản nợ không do mình tạo ra.
Nhà trai từng kéo nhau mang sính lễ sang xin lỗi.
Họ đứng dưới mưa, nói tôi là người nhà.
Nhưng người nhà thật sự không chỉ xuất hiện khi cần tiền.
Không dùng lời xin lỗi để đổi lấy chữ ký.
Không mang sính lễ tới để che một khoản nợ.
Và không gọi một người phụ nữ ích kỷ chỉ vì cô ấy giữ lại tương lai của mình.
Ngày hôm ấy, tôi không cứu nhà họ Tống.
Tôi cứu chính mình.
‼️‼️‼️Lưu ý cuối cùng dành cho người đọc: Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu. Tất cả tình tiết, cốt truyện không chỉ trích, xúc phạm bất cứ cá nhân, tổ chức nào. Đây chỉ là truyện ngắn và không phải là một sự kiện, tin tức báo chí.
.