#Truyệnngắn #Hưcấu #Sángtác Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu.
“Đừng chạm vào chiếc vòng đó!”
Tiếng hét của quản gia Lưu vang lên giữa sân biệt thự, sắc lạnh đến mức tất cả những người đang đứng dưới mái hiên đều sững lại.
Cơn mưa cuối thu trút xuống dữ dội, quất nghiêng qua hàng cây long não và dội lên mặt sân lát đá xanh những tiếng lộp bộp liên hồi. Ánh đèn vàng từ căn biệt thự ba tầng hắt ra, soi rõ cô gái giao hàng đang nằm bất tỉnh ngay trước cánh cổng sắt.
Chiếc áo mưa màu vàng của cô đã rách ở vai. Mái tóc đen ướt sũng dính sát vào gương mặt tái nhợt. Một bàn tay vẫn nắm chặt túi đồ ăn đã méo mó vì va xuống đất.
Tôi quỳ bên cạnh cô, dùng hai ngón tay kiểm tra mạch ở cổ.
“Còn thở.”
Tôi vừa nói vừa quay lại.
“Gọi xe cấp cứu!”
Người làm trong nhà lập tức lấy điện thoại.
Nhưng khi tôi định mở khóa áo mưa để cô dễ thở hơn, cổ áo cô gái bị kéo lệch sang một bên.
Một sợi dây bạc cũ hiện ra.
Trên dây là chiếc vòng nhỏ hình trăng khuyết, bề mặt đã xỉn màu. Ở giữa có một vết lõm như bị lửa hun, bên cạnh khắc một chữ rất nhỏ.
Ninh.
Tôi nhìn chiếc vòng.
Trong khoảnh khắc ấy, mọi âm thanh quanh tôi như biến mất.
Không còn tiếng mưa.
Không còn tiếng người gọi nhau.
Không còn tiếng còi xe ngoài đường.
Chỉ còn một hình ảnh từ mười tám năm trước hiện lên rõ ràng trong đầu.
Một bé gái ba tuổi mặc váy đỏ, ngồi trên giường, ôm cổ tôi rồi cười:
“Mẹ, mặt trăng của Ninh Ninh đâu?”
Tôi đã tự tay đeo chiếc vòng ấy cho con.
Một nửa là hình trăng khuyết khắc chữ “Ninh”.
Nửa còn lại là hình mặt trời khắc chữ “Lan”, được tôi giữ trong chiếc hộp gỗ suốt mười tám năm.
Chiếc vòng bạc trước mắt không thể có chiếc thứ hai.
Tay tôi run lên.
“Ninh Ninh…”
Tôi đưa tay về phía sợi dây.
Nhưng quản gia Lưu bất ngờ lao tới.
Ông ta giật mạnh chiếc vòng khỏi cổ cô gái.
Sợi dây đứt.
Một vệt đỏ nhỏ xuất hiện trên làn da trắng nhợt của cô.
Tôi quay phắt lại.
“Ông làm gì vậy?”
Quản gia Lưu siết chiếc vòng trong lòng bàn tay.
“Bà nhận nhầm rồi.”
Mặt ông ta trắng bệch, hơi thở gấp gáp.
Tôi đứng lên.
“Đưa đây.”
“Chỉ là đồ rẻ tiền.”
“Tôi bảo ông đưa đây!”
Giọng tôi vang qua màn mưa.
Những người làm trong nhà chưa bao giờ thấy tôi lớn tiếng như vậy đều đồng loạt im lặng.
Tôi tên là Thẩm Nhã Lan, năm ấy bốn mươi chín tuổi, là người sáng lập một chuỗi siêu thị thực phẩm ở Tô Châu. Mọi người bên ngoài thường nói tôi lạnh lùng, quyết đoán, chưa từng mất bình tĩnh trước bất kỳ chuyện gì.
Nhưng chỉ một chiếc vòng bạc cũ đã khiến toàn bộ vẻ bình tĩnh của tôi tan biến.
Tôi bước đến trước mặt quản gia Lưu.
“Xòe tay ra.”
Ông ta lùi lại.
“Bà chủ, chúng ta nên đưa cô gái này đến bệnh viện trước.”
“Chiếc vòng.”
“Sau này tôi sẽ giải thích.”
“Ngay bây giờ.”
Ông ta nhìn tôi, ánh mắt vừa sợ hãi vừa van xin.
“Bà chủ, xin bà đừng hỏi.”
Tôi càng chắc chắn ông ta biết điều gì đó.
Lưu Trường Phúc đã làm việc cho gia đình tôi gần hai mươi lăm năm.
Ông ta từng là tài xế của chồng tôi, sau này trở thành quản gia. Ngày con gái tôi mất tích, chính ông ta là người lái xe đưa tôi đến đồn cảnh sát.
Suốt mười tám năm qua, ông ta luôn là người an ủi tôi:
“Bà chủ, cô bé nhất định còn sống.”
Mỗi năm đến ngày con mất tích, ông ta đều cùng tôi đến ngôi chùa ngoài thành thắp hương.
Vậy mà bây giờ, khi chiếc vòng của con gái xuất hiện, người hoảng sợ nhất lại là ông ta.
Tôi nắm cổ tay ông.
“Ông biết cô gái này?”
“Không.”
“Vậy tại sao giật vòng?”
“Tôi sợ bà xúc động.”
“Ông nói dối.”
“Bà chủ…”
“Đưa chiếc vòng cho tôi.”
Ông ta không chịu.
Tôi dùng hết sức gỡ từng ngón tay ông ra.
Chiếc vòng rơi xuống mặt đá.
Một tiếng leng keng rất nhẹ.
Tôi cúi xuống nhặt.
Mặt sau có một vết xước dài.
Tôi nhớ rõ vết xước ấy.
Năm con bé hai tuổi, nó làm rơi chiếc vòng vào bếp than. Chồng tôi đã dùng một chiếc kim nhỏ cạy ra, để lại dấu xước không thể sửa.
Tôi không còn nghi ngờ.
Đây chính là chiếc vòng của con gái tôi.
Tôi quay sang cô gái đang nằm dưới đất.
Gương mặt cô bị mái tóc che gần hết.
Tôi nhẹ nhàng gạt tóc sang hai bên.
Sống mũi thẳng.
Khóe môi hơi cong.
Một nốt ruồi rất nhỏ dưới đuôi mắt trái.
Chồng tôi cũng có nốt ruồi ở đúng vị trí ấy.
Tôi khuỵu xuống.
“Không thể nào…”
Xe cấp cứu đến.
Nhân viên y tế đặt cô gái lên cáng.
Tôi lập tức bước theo.
Quản gia Lưu chặn lại.
“Bà chủ, bên trong còn khách.”
Tôi quay lại.
Tối hôm đó, tôi đang tổ chức bữa tiệc nhỏ tại nhà để mừng dự án mới. Trong phòng khách có hơn hai mươi người, gồm đối tác và vài người thân.
Nhưng lúc ấy, tất cả không còn quan trọng.
Tôi nói:
“Hủy tiệc.”
“Bà không thể bỏ đi như vậy.”
“Tại sao không?”
Quản gia Lưu nhìn chiếc vòng trong tay tôi.
“Cô gái đó có thể chỉ nhặt được.”
“Tôi sẽ tự xác minh.”
“Bà chủ!”
Tôi dừng lại.
“Lưu Trường Phúc, từ giây phút ông giật chiếc vòng khỏi cổ cô ấy, ông đã không còn tư cách ngăn tôi.”
Tôi lên xe cấp cứu.
Cánh cửa đóng lại.
Qua ô kính nhỏ, tôi thấy quản gia Lưu đứng giữa màn mưa, cả người run lên.
Ông lấy điện thoại ra gọi cho ai đó.
Cô gái được đưa đến Bệnh viện Nhân dân số Một Tô Châu.
Bác sĩ nói cô bị kiệt sức, hạ đường huyết và sốt cao. Cổ tay có nhiều vết trầy, đầu gối bị bầm vì ngã. Ngoài ra không có thương tích nghiêm trọng.
“Tại sao một cô gái trẻ lại kiệt sức đến mức ngất?”
Tôi hỏi.
Y tá đáp:
“Có thể làm việc quá lâu, ăn uống không đủ. Quần áo cô ấy ướt từ lâu mà vẫn tiếp tục chạy xe.”
Tôi nhìn qua cửa kính phòng cấp cứu.
Cô gái nằm trên giường, gương mặt nhỏ nhắn, hốc hác.
Trên áo giao hàng có bảng tên.
Hứa Tiểu Vũ.
Hai mươi mốt tuổi.
Nếu con gái tôi còn sống, năm nay cũng đúng hai mươi mốt.
Tôi lấy điện thoại gọi cho trợ lý.
“Trong vòng một giờ, tìm cho tôi toàn bộ thông tin về người tên Hứa Tiểu Vũ, nhân viên giao hàng ở khu Cô Tô.”
Trợ lý hơi ngạc nhiên.
“Thưa bà, có chuyện gì sao?”
“Làm ngay.”
Sau đó, tôi gọi cho bác sĩ riêng.
“Tôi muốn làm xét nghiệm huyết thống.”
“Của ai?”
“Tôi và một cô gái.”
Đầu dây bên kia im lặng.
Ông ấy biết chuyện con gái tôi mất tích.
“Bà đã tìm thấy manh mối?”
“Tôi chưa chắc.”
“Cần có sự đồng ý của cô gái.”
“Tôi sẽ đợi cô ấy tỉnh.”
Tôi ngồi ngoài hành lang suốt gần hai giờ.
Khoảng mười một giờ đêm, một người phụ nữ trung niên mặc áo khoác cũ chạy đến.
Bà ta vừa chạy vừa hỏi:
“Tiểu Vũ đâu? Con gái tôi đâu?”
Tôi đứng lên.
Người phụ nữ khoảng năm mươi tuổi, tóc cắt ngắn, gương mặt sạm nắng. Trên tay còn dính bột mì, có lẽ vừa rời khỏi bếp.
Y tá chỉ phòng bệnh.
“Cô ấy đã tỉnh, nhưng còn yếu.”
Người phụ nữ lao vào.
Tôi đứng ngoài cửa, nghe bà gọi:
“Tiểu Vũ!”
Cô gái trên giường mở mắt.
“Mẹ…”
Chỉ một chữ ấy khiến tim tôi nhói lên.
Người phụ nữ ôm cô khóc.
“Con muốn dọa mẹ đến bao giờ? Mẹ đã nói đừng chạy đơn lúc mưa lớn.”
“Con chỉ còn hai đơn.”
“Hai đơn đáng bao nhiêu tiền?”
“Nếu hủy sẽ bị trừ điểm.”
“Trừ thì trừ! Mạng con quan trọng hơn.”
Tôi đứng lặng.
Người phụ nữ ấy được cô gọi là mẹ.
Vậy tôi là gì?
Có thể tôi đã nhận nhầm.
Có thể chiếc vòng được mua lại ở chợ cũ.
Có thể chỉ là trùng hợp.
Tôi tự ép mình bình tĩnh.
Một lúc sau, người phụ nữ bước ra.
Bà nhìn tôi cảnh giác.
“Bà là người đưa con tôi đến viện?”
“Phải.”
“Cảm ơn.”
“Bà là mẹ của Hứa Tiểu Vũ?”
“Đúng.”
“Cô ấy sinh ngày nào?”
Bà ta cau mày.
“Bà hỏi làm gì?”
“Tôi muốn biết.”
“Bà là ai?”
Tôi đưa danh thiếp.
Bà nhìn tên tôi, vẻ mặt thay đổi rất nhẹ.
Chỉ một giây.
Nhưng tôi nhìn thấy.
Bà biết tôi.
Tôi hỏi:
“Chúng ta từng gặp nhau sao?”
“Không.”
“Bà biết tên tôi?”
“Ở Tô Châu ai không biết bà Thẩm?”
“Bà vừa nhìn thấy danh thiếp đã sợ.”
“Tôi không sợ.”
“Vậy hãy trả lời. Tiểu Vũ sinh ngày nào?”
Bà siết tấm danh thiếp.
“Ngày mười hai tháng tám.”
Con gái tôi sinh ngày mười bảy tháng ba.
Không giống.
Tôi hỏi tiếp:
“Sinh ở đâu?”
“Hoài An.”
“Bệnh viện nào?”
“Bệnh viện huyện.”
“Có giấy khai sinh không?”
Người phụ nữ bắt đầu tức giận.
“Bà đang điều tra gia đình tôi sao?”
“Chiếc vòng bạc trên cổ Tiểu Vũ thuộc về con gái tôi.”
Mặt bà ta trắng bệch.
Tôi lấy vòng ra.
“Bà giải thích đi.”
Bà nhìn chiếc vòng, môi run lên.
“Đó là đồ tôi mua cho con.”
“Mua ở đâu?”
“Chợ đồ cũ.”
“Khi nào?”
“Nhiều năm trước.”
“Bao nhiêu tiền?”
“Tôi không nhớ.”
“Trên mặt sau có vết xước. Bên trong khắc chữ ‘Ninh’. Con gái tôi tên Thẩm An Ninh.”
Người phụ nữ quay mặt.
“Tôi không biết.”
“Tôi muốn làm xét nghiệm huyết thống.”
Bà ta lập tức nói:
“Không được!”
Phản ứng quá nhanh.
Tôi nhìn thẳng vào bà.
“Tại sao?”
“Tiểu Vũ là con tôi.”
“Nếu cô ấy thật sự là con bà, xét nghiệm sẽ chứng minh.”
“Tôi không cần chứng minh với bà.”
“Nhưng tôi cần.”
“Bà giàu có nên muốn làm gì cũng được sao?”
“Tôi không ép. Tôi sẽ hỏi Tiểu Vũ khi cô ấy khỏe.”
Bà nắm lấy tay tôi.
“Xin bà đừng.”
Giọng bà đột nhiên nhỏ xuống.
Tôi nhìn bàn tay thô ráp đang run.
“Bà biết điều gì?”
“Không biết.”
“Vậy bà sợ gì?”
“Con bé sức khỏe yếu. Nó không chịu được kích động.”
“Bà có chắc đó là lý do?”
Người phụ nữ khóc.
“Bà Thẩm, xin bà để mẹ con tôi yên.”
Tôi hỏi rất khẽ:
“Mười tám năm trước, bà ở đâu?”
Bà buông tay tôi.
Lùi lại.
Ngay lúc ấy, quản gia Lưu xuất hiện ở cuối hành lang.
Ông ta đã thay quần áo nhưng mái tóc vẫn còn ướt.
Khi nhìn thấy người phụ nữ, ông dừng bước.
Hai người nhìn nhau.
Chỉ một khoảnh khắc.
Nhưng đủ để tôi hiểu họ quen biết.
Tôi quay sang quản gia.
“Ông biết bà ấy.”
“Không.”
Người phụ nữ cúi đầu.
Quản gia Lưu tiến tới.
“Bà chủ, đã khuya rồi. Tôi đưa bà về.”
“Tên bà ấy là gì?”
Ông ta không đáp.
Tôi quay sang người phụ nữ.
“Bà tên gì?”
“Hứa Mai.”
Tôi nhìn quản gia.
“Ông biết Hứa Mai không?”
“Không.”
“Vậy tại sao vừa thấy bà ấy, ông dừng lại?”
“Chỉ là trùng hợp.”
Tôi bật cười.
“Mười tám năm qua, ông luôn nói sẽ giúp tôi tìm An Ninh. Hôm nay manh mối xuất hiện, ông lại cố ngăn tôi xét nghiệm. Tại sao?”
“Bà chủ, có những sự thật không giống bà tưởng.”
“Vậy hãy nói.”
“Chưa phải lúc.”
“Tôi đã chờ mười tám năm. Ông còn muốn tôi chờ đến khi nào?”
Hành lang im lặng.
Cửa phòng bệnh mở ra.
Hứa Tiểu Vũ đứng đó, tay vịn khung cửa.
Gương mặt cô còn nhợt nhạt.
“Các người đang nói về tôi sao?”
Hứa Mai lập tức chạy tới.
“Con ra đây làm gì?”
Tiểu Vũ nhìn chiếc vòng trong tay tôi.
“Đó là vòng của tôi.”
Tôi bước đến.
“Cô có nhớ ai tặng không?”
“Mẹ tôi.”
“Bao giờ?”
“Lúc nhỏ.”
“Cô có nhớ chuyện trước năm ba tuổi không?”
Cô lắc đầu.
“Tôi không nhớ nhiều.”
“Cô có vết sẹo sau vai phải không?”
Mặt Hứa Mai biến sắc.
Tiểu Vũ ngạc nhiên.
“Sao bà biết?”
Con gái tôi từng có một vết bỏng nhỏ sau vai phải do nước nóng bắn vào lúc hai tuổi.
Tôi không còn đứng vững.
“Cho tôi xem.”
Hứa Mai chắn trước con.
“Không.”
Tiểu Vũ cau mày.
“Mẹ, chuyện gì vậy?”
“Không có gì.”
“Bà ấy nói chiếc vòng là của con gái bà ấy.”
“Bà ấy nhận nhầm.”
“Tại sao bà ấy biết vết sẹo?”
Hứa Mai im lặng.
Tôi nhìn Tiểu Vũ.
“Tôi có một người con gái mất tích mười tám năm trước. Khi đó con bé ba tuổi. Nó đeo chiếc vòng này.”
Cô gái nhìn tôi, mắt mở lớn.
“Bà nghĩ tôi là con bà?”
“Tôi chưa chắc.”
Tôi cố nói bình tĩnh.
“Tôi chỉ muốn xét nghiệm.”
Tiểu Vũ quay sang mẹ nuôi.
“Mẹ, con sinh ở đâu?”
“Hoài An.”
“Giấy khai sinh của con đâu?”
“Ở nhà.”
“Con chưa từng thấy.”
“Vì không cần.”
“Mẹ…”
Hứa Mai nắm tay cô.
“Con đừng nghe.”
Tiểu Vũ rút tay lại.
“Mẹ có điều gì giấu con?”
Hứa Mai bật khóc.
“Không.”
Quản gia Lưu đột nhiên nói:
“Cô ấy không phải con bà chủ.”
Tất cả nhìn ông.
Tôi hỏi:
“Ông dựa vào đâu?”
Ông ta nghiến răng.
“Vì tôi biết An Ninh đã chết.”
Hơi thở tôi ngừng lại.
“Ông nói gì?”
“Mười tám năm trước, cô bé đã không còn.”
“Ông nói dối.”
“Tôi tận mắt nhìn thấy.”
Tôi lao đến túm cổ áo ông.
“Ông đã nói suốt mười tám năm rằng con tôi còn sống!”
“Vì tôi không muốn bà tuyệt vọng.”
“Thi thể ở đâu?”
Ông ta không trả lời.
“Con tôi chết thế nào?”
Vẫn im lặng.
Tôi tát ông.
Lần đầu tiên trong hơn hai mươi năm.
Tiếng tát vang giữa hành lang bệnh viện.
“Tôi hỏi ông, con tôi chết thế nào?”
Quản gia Lưu cúi đầu.
“Tôi không thể nói.”
Tôi quay sang Hứa Mai.
Bà ta đang run.
Tiểu Vũ nhìn cả hai, giọng lạc đi.
“Rốt cuộc các người là ai?”
Tôi nói:
“Làm xét nghiệm.”
Cô gái nhìn tôi.
“Nếu làm, mọi chuyện sẽ rõ sao?”
“Ít nhất chúng ta sẽ biết có quan hệ huyết thống hay không.”
Hứa Mai lắc đầu liên tục.
“Tiểu Vũ, đừng.”
Cô nhìn người đã nuôi mình.
“Mẹ sợ kết quả sao?”
“Không.”
“Vậy con đồng ý.”
Hứa Mai khuỵu xuống.
“Không được.”
Tiểu Vũ đỡ bà.
“Mẹ, dù kết quả thế nào, mẹ vẫn là người nuôi con.”
“Con không hiểu.”
“Vậy mẹ hãy nói cho con hiểu.”
Hứa Mai ôm chặt con gái.
Nhưng vẫn không nói.
Tôi gọi bác sĩ.
Mẫu xét nghiệm được lấy ngay trong đêm.
Kết quả nhanh nhất cần ít nhất hai ngày.
Tôi tưởng mình có thể chờ.
Sau mười tám năm, hai ngày không phải quá lâu.
Nhưng sáng hôm sau, khi tôi trở lại bệnh viện, giường bệnh của Hứa Tiểu Vũ đã trống.
Hứa Mai cũng biến mất.
Y tá nói họ làm thủ tục rời viện lúc gần sáng.
Người ký bảo lãnh đưa họ đi là quản gia Lưu.
Tôi gọi cho ông ta.
Điện thoại tắt máy.
Tôi trở về biệt thự.
Phòng của quản gia đã được dọn sạch.
Trong ngăn kéo chỉ còn một chiếc phong bì.
Bên trong là đơn xin nghỉ việc và một tấm ảnh cũ.
Ảnh chụp mười tám năm trước.
Trong ảnh có chồng tôi, quản gia Lưu và Hứa Mai trẻ hơn, đứng trước một nhà kho bỏ hoang.
Trên tay Hứa Mai là một bé gái mặc váy đỏ.
Bé gái ấy đeo chiếc vòng trăng khuyết.
Mặt sau bức ảnh có một dòng chữ:
Ngày 17 tháng 9, đứa trẻ phải biến mất trước khi bà chủ trở về.
Tôi nhìn ngày tháng.
Đó chính là ngày con gái tôi mất tích.
CHƯƠNG 2 ĐỨA TRẺ PHẢI BIẾN MẤT
Tôi ngồi trong phòng làm việc đến sáng.
Trên bàn là tấm ảnh cũ.
Chồng tôi, Thẩm Kiến Quốc, đứng bên trái. Khi ấy anh ba mươi lăm tuổi, mặc áo sơ mi trắng, vẻ mặt căng thẳng.
Quản gia Lưu đứng phía sau.
Hứa Mai ôm một bé gái.
Gương mặt đứa trẻ bị quay nghiêng nhưng chiếc váy đỏ, đôi giày trắng và vòng bạc đều giống hệt những gì An Ninh mặc trong ngày mất tích.
Suốt mười tám năm, cảnh sát kết luận con tôi bị bắt cóc tại công viên gần nhà.
Ngày hôm đó, tôi đi Thượng Hải ký hợp đồng.
Chồng tôi đưa con đi chơi.
Theo lời anh kể, anh chỉ quay đi mua nước chưa đầy hai phút, khi trở lại thì An Ninh biến mất.
Camera công viên bị hỏng.
Không có nhân chứng rõ ràng.
Một phụ nữ bán bóng nói nhìn thấy người đàn ông mặc áo xám bế một bé gái rời đi.
Cảnh sát tìm nhiều tháng không có kết quả.
Chồng tôi tự trách đến mức suy sụp.
Năm năm sau, anh mất vì bệnh gan.
Trước khi mất, anh nắm tay tôi:
“Xin lỗi vì không tìm được con.”
Tôi đã tin nỗi đau ấy là thật.
Nhưng tấm ảnh cho thấy vào đúng ngày con mất tích, anh đứng cạnh Hứa Mai và đứa trẻ.
Có thể anh biết con ở đâu.
Có thể chính anh đưa con đi.
Tôi gọi trợ lý.
“Tìm địa điểm trong ảnh.”
“Có dấu hiệu nào không?”
“Tấm biển phía sau có hai chữ ‘Tân Hà’. Tìm tất cả nhà kho cũ quanh Tô Châu vào mười tám năm trước.”
Sau đó, tôi gọi cảnh sát.
Vụ mất tích của An Ninh chưa từng chính thức khép lại.
Tôi đưa tấm ảnh cho đội trưởng Chu, người phụ trách hồ sơ cũ.
Ông nhìn rất lâu.
“Bà lấy ở đâu?”
“Phòng quản gia.”
“Hứa Mai là ai?”
“Mẹ của cô gái đeo vòng.”
“Quản gia đâu?”
“Biến mất.”
Ông lập tức cho người tìm.
Kết quả xét nghiệm vẫn chưa có vì bệnh viện nói mẫu của Tiểu Vũ gặp vấn đề, cần lấy lại.
Tôi không tin đó là ngẫu nhiên.
Quản gia Lưu chắc chắn đã can thiệp.
Trợ lý tìm được địa điểm trong ảnh vào chiều hôm đó.
Đó là một kho đóng gói cũ ở vùng ngoại ô Côn Sơn, từng thuộc sở hữu của một công ty vận tải do em trai chồng tôi, Thẩm Kiến Thành, quản lý.
Kiến Thành hiện đang sống tại Canada.
Sau khi anh trai mất, chúng tôi gần như không liên lạc.
Tôi gọi video.
Ông ta bắt máy sau nhiều lần.
“Chị dâu?”
“Nhà kho Tân Hà là gì?”
Mặt ông ta thay đổi.
“Chị hỏi làm gì?”
“Mười tám năm trước, anh trai cậu đưa An Ninh đến đó.”
“Không thể.”
“Tôi có ảnh.”
Kiến Thành im lặng.
“Cậu biết.”
“Chị dâu, có những chuyện đã qua…”
“Tất cả các người đều nói câu đó.”
Tôi đập tay xuống bàn.
“Con gái tôi chưa bao giờ là chuyện đã qua!”
Ông ta cúi đầu.
“Tôi không tham gia.”
“Nhưng cậu biết.”
“Sau này tôi mới biết.”
“Biết gì?”
Ông ta nhìn sang bên như sợ có người nghe.
“Anh tôi đưa con bé đi.”
“Tại sao?”
“Để cứu chị.”
Tôi bật cười vì quá vô lý.
“Đưa con tôi đi để cứu tôi?”
“Chị có nhớ vụ tai nạn ở nhà máy hóa chất năm ấy không?”
Tôi nhớ.
Mười tám năm trước, chuỗi siêu thị của tôi mới thành lập chưa lâu. Chúng tôi ký hợp đồng với một nhà cung cấp nước tẩy rửa. Sau đó, một vụ rò rỉ hóa chất xảy ra tại kho của họ, khiến nhiều công nhân nhập viện.
Tôi từng đứng ra tố cáo nhà cung cấp dùng nguyên liệu trái phép.
Chủ công ty là Cao Đức Hải, một người có quan hệ phức tạp.
Ông ta bị điều tra nhưng sau đó biến mất.
Kiến Thành nói:
“Cao Đức Hải đe dọa sẽ bắt An Ninh nếu chị không rút lời khai.”
“Chồng tôi chưa từng nói.”
“Anh ấy sợ chị không chịu lùi.”
“Vậy anh ấy giả vờ con bị bắt cóc?”
“Ban đầu chỉ định đưa con bé đi vài tháng.”
Tôi lạnh người.
“Đưa đi đâu?”
“Giao cho Hứa Mai.”
“Hứa Mai là ai?”
“Em gái của một công nhân từng làm cho gia đình.”
“Quản gia Lưu?”
“Phải. Hứa Mai là em gái ông ấy.”
Tôi nhắm mắt.
Tất cả nối lại.
Quản gia Lưu biết Hứa Mai.
Ông ta đã giúp che giấu.
Tôi hỏi:
“Sau vài tháng, tại sao không đưa con về?”
Kiến Thành im lặng.
“Cậu nói đi.”
“Vì xảy ra tai nạn.”
“Tại kho Tân Hà?”
“Phải.”
“Tai nạn gì?”
“Một nhóm người của Cao Đức Hải tìm đến. Có xô xát. Nhà kho cháy.”
Tôi nhớ vết cháy trên vòng bạc.
“An Ninh bị thương?”
“Tôi không biết. Khi anh tôi đến, đứa trẻ đã biến mất.”
“Còn Hứa Mai?”
“Bà ấy cũng biến mất.”
“Vậy tại sao chồng tôi nói con đã bị bắt cóc ở công viên?”
“Vì không thể thú nhận đã tự đưa con đi.”
Tôi nghẹn thở.
Người chồng tôi tin tưởng đã biến mất cùng một phần sự thật.
“Anh ấy có tìm con không?”
“Có.”
“Bao lâu?”
“Cho đến khi mất.”
“Vậy vì sao quản gia Lưu nói An Ninh chết?”
“Có thể ông ấy muốn chị dừng điều tra.”
“Cậu biết Cao Đức Hải ở đâu không?”
“Không.”
“Tại sao cậu ra nước ngoài?”
Kiến Thành không trả lời.
Tôi hiểu.
“Cậu sợ.”
“Chị dâu…”
“Cậu để tôi sống mười tám năm trong dối trá.”
“Tôi đã hứa với anh.”
“Còn lời hứa với một người mẹ thì sao?”
Ông ta không nói nữa.
Tôi kết thúc cuộc gọi.
Cảnh sát tìm thấy quản gia Lưu vào tối hôm đó tại một nhà nghỉ gần bến xe.
Hứa Mai và Tiểu Vũ không ở cùng ông.
Ông bị đưa về lấy lời khai.
Tôi đến ngay.
Quản gia Lưu ngồi sau bàn kính, gương mặt mệt mỏi.
Tôi đặt tấm ảnh trước mặt.
“Ông còn muốn nói dối không?”
Ông nhìn ảnh.
“Tôi xin lỗi.”
“Tiểu Vũ ở đâu?”
“Tôi không biết.”
“Ông đưa họ rời bệnh viện.”
“Tôi đưa đến bến xe. Sau đó Hứa Mai không nói sẽ đi đâu.”
“Tại sao phá xét nghiệm?”
Ông im lặng.
“Tại sao?”
“Vì tôi sợ bà biết sự thật.”
“Cô ấy là An Ninh?”
Ông nhắm mắt.
“Phải.”
Tôi thấy mọi thứ quanh mình rung lên.
Dù đã đoán, khi nghe xác nhận, tôi vẫn không chịu nổi.
“Ông chắc chắn?”
“Chắc.”
“Vì sao?”
“Tôi đã đưa cô bé cho Hứa Mai.”
Tôi bám tay vào bàn.
“Mười tám năm trước?”
“Phải.”
“Kể hết.”
Ông cúi đầu.
Ngày đó, chồng tôi nhận được một chiếc hộp chứa ảnh An Ninh ở trường mẫu giáo và một lá thư đe dọa. Cao Đức Hải yêu cầu tôi rút lời khai.
Chồng tôi biết tôi sẽ không chấp nhận.
Anh sợ kẻ kia thật sự ra tay nên nhờ quản gia Lưu tìm nơi giấu con.
Hứa Mai lúc đó vừa mất chồng, sống ở vùng quê Hoài An và không có con. Bà đồng ý chăm An Ninh trong thời gian ngắn.
Kế hoạch là đưa con đi vài tuần, sau khi Cao Đức Hải bị bắt sẽ đón về.
Nhưng người của Cao phát hiện.
Tại nhà kho Tân Hà, họ định cướp đứa trẻ.
Quản gia Lưu chống lại.
Đèn dầu bị đổ, gây cháy.
Trong hỗn loạn, Hứa Mai bế An Ninh chạy ra cửa sau.
Quản gia bị đánh bất tỉnh.
Khi tỉnh lại, ông không tìm thấy họ.
Chồng tôi đến sau.
Trong đống cháy có một chiếc giày trẻ em và vết máu.
Họ nghĩ An Ninh đã chết hoặc bị đưa đi.
“Tại sao không báo cảnh sát?”
Tôi hỏi.
“Ông chủ sợ kế hoạch đưa con đi bị lộ. Ông ấy còn nhận được lời đe dọa rằng nếu báo, họ sẽ hại bà.”
“Vậy các người dựng chuyện công viên.”
“Phải.”
“Tại sao ông vẫn nói với tôi con còn sống?”
“Vì tôi tin Hứa Mai đã trốn được.”
“Ông có tìm bà ấy?”
“Có. Suốt nhiều năm.”
“Bao giờ tìm thấy?”
“Bảy năm trước.”
Tôi đứng bật dậy.
“Bảy năm?”
“Phải.”
“Ông biết con tôi còn sống bảy năm mà không nói?”
Ông cúi đầu.
“Tại sao?”
“Hứa Mai không cho.”
“Bà ấy là ai mà có quyền?”
“Bà ấy nói Tiểu Vũ mắc bệnh tim bẩm sinh, không chịu được cú sốc. Bà ấy cũng nói ông chủ trước khi mất đã yêu cầu nếu con bé đang sống yên ổn thì đừng kéo nó về.”
“Ông tin?”
“Tôi đã gặp cô ấy. Cô ấy gọi Hứa Mai là mẹ. Cuộc sống nghèo nhưng bình yên.”
“Còn tôi?”
Tôi gần như hét lên.
“Mười tám năm tôi sống thế nào, ông biết rõ!”
“Tôi biết.”
“Vậy tại sao chọn im lặng?”
“Tôi sợ bà giành con lại, Hứa Mai sẽ không chịu nổi.”
Tôi cười trong nước mắt.
“Các người lúc nào cũng sợ người khác không chịu nổi. Chỉ có tôi là phải chịu được mọi thứ.”
Ông run giọng:
“Bà chủ, Hứa Mai đã cứu An Ninh.”
“Tôi biết ơn bà ấy. Nhưng bà ấy không có quyền xóa tôi khỏi cuộc đời con.”
“Tiểu Vũ không biết.”
“Vậy càng phải nói.”
“Cô ấy có thể không chấp nhận bà.”
Câu nói khiến tôi im lặng.
Đó là nỗi sợ lớn nhất.
An Ninh đã sống mười tám năm với tên Hứa Tiểu Vũ.
Người cô gọi mẹ là Hứa Mai.
Trong ký ức của cô, tôi chỉ là một người xa lạ giàu có đột nhiên xuất hiện.
Tôi có thể là mẹ ruột.
Nhưng không có nghĩa tôi được yêu.
Tôi hỏi:
“Hứa Mai đưa con đi đâu?”
“Có thể về quê cũ ở Hoài An.”
“Địa chỉ.”
Quản gia đọc.
Trước khi rời phòng, ông gọi:
“Bà chủ.”
Tôi quay lại.
“Có một việc bà chưa biết.”
“Còn gì nữa?”
“Ngày ông chủ mất, ông ấy đã viết một lá thư cho An Ninh.”
“Ở đâu?”
“Trong két sắt cũ tại nhà.”
Tôi lập tức trở về biệt thự.
Chiếc két nằm trong phòng sách của chồng, sau một bức tranh.
Tôi đã từng mở nhiều lần nhưng không biết có ngăn bí mật.
Theo lời quản gia, tôi tháo lớp gỗ phía sau.
Bên trong có một phong thư.
Gửi con gái An Ninh.
Tôi ngồi xuống.
Tay run đến mức không thể mở ngay.
Trong thư, chồng tôi viết:
Ninh Ninh,
Nếu một ngày con đọc được thư này, có lẽ cha không còn cơ hội xin lỗi trực tiếp.
Cha đã làm một việc sai dưới cái tên bảo vệ. Cha đưa con rời khỏi mẹ mà không hỏi mẹ, cũng không cho con quyền lựa chọn. Cha nghĩ chỉ cần con còn sống, mọi dối trá đều có thể tha thứ. Nhưng càng về sau, cha càng hiểu có những lời nói dối cứu người trong một ngày nhưng làm tổn thương họ suốt nhiều năm.
Mẹ con chưa từng bỏ con.
Ngày nào bà ấy cũng tìm.
Nếu con còn sống, đừng trách mẹ vì không xuất hiện. Người che giấu con là cha.
Nếu con không muốn trở về, cha cũng không trách. Nhưng xin con ít nhất hãy cho mẹ biết con vẫn bình an.
Tôi ôm lá thư khóc.
Mười tám năm qua, tôi từng oán chồng vì không bảo vệ được con.
Bây giờ tôi biết anh đã cố bảo vệ bằng một quyết định sai lầm.
Tình yêu không thể biến sai lầm thành đúng.
Nhưng sự thật cũng không hoàn toàn đơn giản để chỉ hận một người.
Sáng hôm sau, tôi cùng cảnh sát đến Hoài An.
Địa chỉ là một căn nhà nhỏ bên con kênh cũ, phía trước bán bánh bao.
Cửa đóng.
Hàng xóm nói Hứa Mai đã bán nhà hai năm trước, chuyển lên Tô Châu sống cùng con gái.
Không ai biết họ đi đâu sau khi rời bệnh viện.
Tôi gọi số Tiểu Vũ.
Tắt máy.
Tôi kiểm tra tài khoản giao hàng.
Cô đã xin nghỉ.
Camera bến xe cho thấy hai mẹ con mua vé đến Vô Tích, nhưng sau đó đổi xe.
Họ cố tình cắt dấu vết.
Tôi hiểu Hứa Mai sợ mất con.
Nhưng càng trốn, bà càng khiến Tiểu Vũ nghi ngờ.
Ba ngày sau, tôi nhận được cuộc gọi từ số lạ.
Giọng Tiểu Vũ.
“Bà Thẩm.”
Tôi đứng bật dậy.
“Tiểu Vũ, cô ở đâu?”
“Bà đừng tìm.”
“Cô có an toàn không?”
“Có.”
“Mẹ cô đâu?”
“Ở bên cạnh.”
“Tại sao bỏ đi?”
“Vì mẹ nói bà sẽ cướp tôi.”
Tôi nhắm mắt.
“Tôi không cướp.”
“Bà muốn xét nghiệm.”
“Vì tôi cần biết.”
“Bây giờ bà đã biết rồi sao?”
Tôi im lặng.
Cô hỏi:
“Tôi thật sự là con gái bà?”
“Phải.”
Đầu dây bên kia chỉ còn tiếng thở.
Tôi nói:
“Tên con là Thẩm An Ninh.”
“Đừng gọi tôi như vậy.”
Tôi đau nhói.
“Được.”
“Tôi tên Hứa Tiểu Vũ.”
“Được.”
“Bà có ghét mẹ tôi không?”
“Không.”
“Bà sẽ báo cảnh sát bắt bà ấy sao?”
“Không.”
“Bà nói thật?”
“Bà ấy cứu con. Tôi biết ơn.”
“Vậy tại sao còn tìm?”
Tôi cố kìm nước mắt.
“Vì tôi là mẹ con.”
“Nhưng bà không nuôi tôi.”
“Phải.”
“Bà không biết tôi thích ăn gì, sợ gì, đã sống ra sao.”
“Phải.”
“Vậy bà muốn gì?”
Tôi im lặng rất lâu.
“Tôi chỉ muốn gặp con một lần. Sau đó con muốn đi đâu, sống với ai, tôi tôn trọng.”
Cô không trả lời.
Tôi nói tiếp:
“Tôi có thư của cha con.”
“Cha tôi?”
“Cha ruột.”
“Ông ấy còn sống không?”
“Không.”
Giọng cô nhỏ xuống.
“Ông ấy là người đưa tôi đi?”
“Phải.”
“Vì sao?”
“Tôi sẽ kể khi gặp.”
Cô hít sâu.
“Ngày mai, hai giờ chiều. Quán trà Hoa Sơn ở Vô Tích.”
“Tôi sẽ đến.”
“Bà đi một mình.”
“Được.”
“Không cảnh sát.”
“Được.”
“Không quản gia.”
“Được.”
Cuộc gọi kết thúc.
Tôi nhìn lá thư trong tay.
Sau mười tám năm, tôi sắp ngồi đối diện con gái.
Nhưng buổi gặp ấy không diễn ra.
Khi tôi đến quán trà, phòng riêng trống.
Trên bàn chỉ có chiếc vòng bạc và một tờ giấy.
Muốn gặp con gái, hãy mang toàn bộ hồ sơ vụ nhà máy hóa chất đến nhà kho Tân Hà trước sáu giờ.
Bên dưới không phải chữ của Tiểu Vũ.
Tôi nhận ra cái tên ký cuối thư.
Cao Đức Hải.
Người đàn ông đã biến mất mười tám năm trước vẫn còn sống.
Và ông ta đã tìm thấy con tôi trước tôi.
CHƯƠNG 3 NGƯỜI MẸ KHÔNG CÓ QUYỀN CƯỚP LẠI CON
Tôi gọi cho đội trưởng Chu ngay khi đọc xong tờ giấy.
Ông yêu cầu tôi không tự hành động.
“Cao Đức Hải có thể đang theo dõi.”
“Tôi phải đến.”
“Chúng tôi sẽ bố trí.”
“Nếu ông ta thấy cảnh sát, Tiểu Vũ sẽ nguy hiểm.”
“Bà đến một mình còn nguy hiểm hơn.”
“Tôi không quan tâm.”
“Nhưng con gái bà sẽ quan tâm nếu bà xảy ra chuyện.”
Câu đó khiến tôi bình tĩnh hơn.
Chúng tôi thống nhất tôi sẽ đến nhà kho, còn cảnh sát giữ khoảng cách, không xuất hiện trừ khi cần.
Hồ sơ vụ nhà máy hóa chất vẫn còn trong két của công ty.
Tôi lấy bản sao.
Bản gốc đã được cơ quan chức năng lưu giữ từ nhiều năm trước. Cao Đức Hải không thể xóa hoàn toàn.
Trên đường đến Côn Sơn, trời lại đổ mưa.
Giống hệt đêm Tiểu Vũ ngất trước cổng biệt thự.
Tôi ngồi sau xe, ôm chiếc hộp chứa thư của chồng và nửa vòng mặt trời mang chữ “Lan”.
Trong lòng không còn sợ hãi rõ ràng.
Chỉ có một suy nghĩ.
Lần này, tôi không để người khác quyết định thay tôi nữa.
Nhà kho Tân Hà bị bỏ hoang đã lâu.
Mái tôn gỉ sét.
Cỏ mọc cao quanh tường.
Cửa lớn hé mở.
Tôi bước vào.
Bên trong có ba người.
Hứa Tiểu Vũ bị giữ ngồi trên ghế, tay không bị trói nhưng bên cạnh có một người đàn ông đứng canh.
Hứa Mai ngồi gần đó, gương mặt sưng đỏ vì khóc.
Cao Đức Hải đứng giữa nhà kho.
Ông ta đã hơn sáu mươi, tóc bạc nhiều, nhưng ánh mắt vẫn sắc lạnh.
“Bà Thẩm.”
“Thả họ.”
“Bà vẫn thẳng thắn như năm xưa.”
“Tôi mang hồ sơ.”
“Đưa đây.”
“Tôi muốn biết họ có bị thương không.”
Tiểu Vũ nhìn tôi.
“Bà không nên đến.”
Tôi bước thêm một bước.
“Con có sao không?”
Cô khựng lại khi nghe chữ “con”.
Sau đó quay mặt.
“Không sao.”
Cao Đức Hải cười.
“Cảnh mẹ con nhận nhau thật cảm động.”
Hứa Mai hét:
“Ông đã hứa chỉ lấy hồ sơ!”
“Bà im đi.”
Tôi nhìn ông ta.
“Mười tám năm trước ông muốn gì?”
“Muốn công ty sống.”
“Bằng cách dùng hóa chất trái phép?”
“Bà không hiểu kinh doanh lúc đó.”
“Tôi chỉ hiểu hàng chục công nhân nhập viện.”
“Không ai chết.”
“Vậy nên ông nghĩ mình vô tội?”
Ông ta lạnh mặt.
“Đưa hồ sơ.”
Tôi giơ chiếc cặp.
“Trước hết nói tại sao ông biết Tiểu Vũ.”
Cao Đức Hải nhìn quản gia Lưu vừa bước ra từ bóng tối.
Tôi chết lặng.
“Ông?”
Quản gia không nhìn tôi.
Tôi hiểu.
“Ông dẫn ông ta đến?”
“Không.”
Cao Đức Hải cười.
“Ông Lưu nhiều năm qua vừa bảo vệ bà, vừa tìm cách giữ mọi chuyện không bị đào lên. Ông ta biết nếu bà nhận lại con, vụ cũ sẽ bị điều tra.”
Tôi nhìn quản gia.
“Có đúng không?”
Ông lắc đầu.
“Tôi không làm việc cho ông ta.”
“Vậy tại sao ở đây?”
“Tôi theo dõi Hứa Mai để bảo vệ họ.”
“Ông lại tự quyết định.”
Ông im lặng.
Cao Đức Hải nói:
“Đủ rồi. Hồ sơ.”
Tôi đặt cặp xuống đất.
“Thả Tiểu Vũ trước.”
“Không.”
“Vậy không có gì để nói.”
Ông ta ra hiệu.
Người đàn ông cạnh Tiểu Vũ bước gần hơn.
Tôi nắm chặt tay.
“Đừng động vào con bé.”
Cao Đức Hải nhìn tôi.
“Cuối cùng bà cũng thừa nhận nó là con.”
“Không cần ông công nhận.”
“Nhưng cô ta có công nhận bà không?”
Tiểu Vũ nhìn tôi.
Ánh mắt phức tạp.
Tôi quay sang cô.
“Con không cần nhận tôi hôm nay.”
Cô hơi sững.
“Tôi đến không phải để ép con gọi mẹ.”
Tôi lấy lá thư của chồng ra.
“Cha con để lại cái này.”
Cao Đức Hải quát:
“Đừng nói chuyện!”
Tôi vẫn nói:
“Ông ấy thừa nhận đã sai.”
Tiểu Vũ nhìn phong thư.
Hứa Mai khóc.
“Tiểu Vũ, mẹ xin lỗi.”
Cô quay sang.
“Mẹ xin lỗi gì?”
Hứa Mai run rẩy.
“Mẹ đã biết bà Thẩm tìm con.”
“Bao lâu?”
“Bảy năm.”
Tiểu Vũ chết lặng.
“Bảy năm?”
“Mẹ sợ mất con.”
“Cho nên mẹ nói con không có người thân?”
“Mẹ…”
“Con từng hỏi cha mẹ ruột có bỏ con không. Mẹ nói họ không cần con.”
Hứa Mai cúi đầu khóc.
“Mẹ sai.”
“Con đã sống bao nhiêu năm nghĩ mình bị bỏ rơi.”
“Xin lỗi.”
Tiểu Vũ nhìn tôi.
“Bà thật sự tìm tôi?”
“Từ ngày con biến mất.”
“Không dừng sao?”
“Không.”
“Ngay cả khi người khác nói tôi chết?”
“Tôi không tin.”
Mắt cô đỏ lên.
Cao Đức Hải mất kiên nhẫn, bước đến giật cặp.
Tôi đá chiếc cặp sang bên.
Giấy tờ tung ra.
Ông ta cúi xuống.
Đúng lúc đó, quản gia Lưu lao tới giữ người đàn ông bên cạnh Tiểu Vũ.
Hứa Mai kéo con gái chạy.
Cao Đức Hải hét:
“Bắt chúng lại!”
Tôi chạy về phía Tiểu Vũ.
Một thanh gỗ mục từ mái rơi xuống.
Tôi đẩy cô sang bên.
Thanh gỗ va vào vai tôi.
Cơn đau khiến tôi ngã.
Tiểu Vũ quay lại.
“Bà Thẩm!”
Cô quỳ xuống đỡ tôi.
Cao Đức Hải cầm bật lửa.
“Không ai được đi!”
Ông ta ném lửa vào đống giấy tẩm dầu cạnh tường.
Ngọn lửa bùng lên.
Mùi khói khiến tất cả ho.
Mười tám năm trước, cũng một nhà kho và một đám cháy.
Lần này, lịch sử như sắp lặp lại.
Tôi nắm tay Tiểu Vũ.
“Chạy ra.”
“Còn bà?”
“Đi đi!”
Cô không đi.
“Con không bỏ bà.”
Chữ “con” không phải lời gọi tôi.
Nhưng chỉ câu ấy đã khiến tim tôi nóng lên.
Quản gia Lưu đẩy người canh giữ xuống rồi chạy đến.
“Bà chủ, cửa sau!”
Cao Đức Hải chặn đường.
Cảnh sát bên ngoài nghe tiếng động, lập tức phá cửa.
Ông ta hoảng, chạy về phía chiếc xe đỗ sau kho.
Hứa Mai nhìn thấy một can xăng gần đó bị đổ.
Lửa lan nhanh.
Bà lao đến kéo Tiểu Vũ.
“Đi!”
Chúng tôi chạy qua cửa sau.
Ngay khi ra ngoài, một tiếng nổ lớn vang lên trong kho.
Sức ép đẩy mọi người ngã xuống bãi cỏ.
Tôi ôm đầu Tiểu Vũ.
Cô nằm dưới người tôi, không bị thương.
Khi ngẩng lên, cô nhìn tôi rất lâu.
“Vai bà chảy máu.”
“Không sao.”
“Bà vừa che cho tôi.”
“Vì con là con tôi.”
Tôi nói ra rất tự nhiên.
Cô cắn môi.
Không phản đối.
Cao Đức Hải bị bắt ở con đường phía sau.
Quản gia Lưu cũng được đưa đi lấy lời khai vì liên quan che giấu chứng cứ trong quá khứ.
Hứa Mai không bị bắt.
Cảnh sát xác định bà đã cứu đứa trẻ và không tham gia kế hoạch bắt cóc ban đầu. Nhưng bà phải giải thích việc dùng giấy tờ không đúng để đăng ký thân phận cho Tiểu Vũ.
Tôi được đưa đến bệnh viện.
Vai chỉ bị rách da và bầm nặng.
Tiểu Vũ ngồi ngoài phòng xử lý vết thương.
Khi tôi bước ra, cô đứng lên.
“Bác sĩ nói sao?”
“Không nghiêm trọng.”
Cô gật đầu.
Chúng tôi im lặng.
Hứa Mai đứng cách đó vài mét.
Tôi nhìn bà.
“Bà cứu con tôi.”
Bà khóc.
“Tôi cũng đã giữ con bé khỏi bà.”
“Phải.”
“Tôi không biết phải xin lỗi thế nào.”
“Tôi chưa thể tha thứ ngay.”
“Tôi hiểu.”
“Nhưng tôi không đưa bà ra tòa để giành con.”
Bà ngẩng lên.
“Thật sao?”
“Tiểu Vũ đã trưởng thành. Cô ấy tự chọn.”
Tôi quay sang con gái.
“Con muốn sống với ai, gọi ai là mẹ, tôi không ép.”
Tiểu Vũ nhìn tôi.
“Bà không muốn tôi về nhà bà sao?”
“Muốn.”
Tôi thành thật.
“Muốn đến mức mỗi ngày đều tưởng tượng. Nhưng nếu con không muốn, tôi không thể lại dùng tình yêu để quyết định thay con như cha con đã làm.”
Cô im lặng.
Tôi đưa lá thư.
“Đây là của cha.”
Cô nhận.
Sau đó, tôi lấy nửa vòng mặt trời.
Ghép với chiếc trăng khuyết.
Hai mảnh vừa khít thành một hình tròn.
Chữ “Lan” và “Ninh” nằm cạnh nhau.
Tôi nói:
“Ngày con sinh, cha con đặt làm hai nửa. Ông ấy nói nếu một ngày con đi lạc, chúng ta sẽ dùng nó để tìm nhau.”
Tiểu Vũ chạm vào vòng.
“Ông ấy đã làm con đi lạc.”
“Phải.”
“Bà còn yêu ông ấy không?”
Tôi nhìn ra cửa sổ bệnh viện.
“Có những người ta vừa yêu vừa giận. Hai chuyện đó có thể tồn tại cùng lúc.”
Cô gật đầu.
“Con… tôi muốn đọc thư một mình.”
“Được.”
“Ngày mai tôi sẽ gọi.”
“Được.”
Tôi không giữ.
Hứa Mai đưa cô rời đi.
Tôi đứng nhìn đến khi bóng hai người khuất sau cửa thang máy.
Lần đầu tiên sau mười tám năm, tôi biết con gái còn sống.
Nhưng tôi vẫn không biết cô có quay lại hay không.
Ba ngày sau, Tiểu Vũ gọi.
“Bà Thẩm.”
“Ừ.”
“Bà có thể đến quán mì gần sông Bình Giang không?”
“Bây giờ?”
“Phải.”
Tôi đến.
Cô ngồi bên cửa sổ, mặc áo len đơn giản, trước mặt là hai bát mì.
“Ngồi đi.”
Tôi ngồi đối diện.
Cô đẩy một bát sang.
“Tôi nghe nói bà thích mì cá hun khói.”
Tôi ngạc nhiên.
“Ai nói?”
“Mẹ Hứa.”
Hứa Mai biết vì quản gia từng kể.
Tôi cầm đũa.
Tiểu Vũ hỏi:
“Bà biết tôi thích ăn gì không?”
Tôi lắc đầu.
“Không.”
“Cháo thịt nạc.”
“Tôi sẽ nhớ.”
“Tôi sợ gì?”
“Không biết.”
“Sấm.”
“Tôi sẽ nhớ.”
“Tôi từng bỏ học một năm vì bệnh.”
“Tôi không biết.”
“Bà không biết gì về tôi.”
“Phải.”
Tôi không biện minh.
Cô nhìn tôi.
“Nhưng bà có thể học.”
Tay tôi dừng lại.
“Ý con là…”
“Đừng gọi con là An Ninh.”
“Được.”
“Con vẫn tên Hứa Tiểu Vũ.”
“Được.”
“Con vẫn sống với mẹ Hứa.”
“Được.”
“Con không chuyển vào biệt thự.”
“Được.”
“Nhưng mỗi tuần có thể ăn cơm một lần.”
Tôi nhìn cô, không nói được gì.
Cô cúi xuống.
“Bà đừng khóc.”
Tôi lau nước mắt.
“Xin lỗi.”
“Bà hay khóc sao?”
“Trước đây không.”
“Vậy ăn mì đi.”
Tôi cầm đũa.
Bát mì hôm đó là bữa ăn ngon nhất tôi từng có.
Không phải vì hương vị.
Mà vì con gái ngồi đối diện.
Không gọi tôi là mẹ.
Nhưng cho tôi một cơ hội.
Những tháng sau đó, chúng tôi học cách bước vào cuộc đời nhau thật chậm.
Tôi không tặng cô căn hộ.
Không ép cô nghỉ giao hàng.
Tôi chỉ hỏi:
“Con có muốn học tiếp không?”
Tiểu Vũ từng nghỉ đại học vì Hứa Mai bệnh và thiếu tiền.
Cô nói muốn học thiết kế bao bì.
Tôi giúp cô tìm chương trình học buổi tối, nhưng học phí do cô tự trả một phần.
Cô nói:
“Con không muốn mọi thứ đến quá dễ.”
Tôi đáp:
“Được.”
Hứa Mai vẫn bán bánh bao.
Tôi từng đề nghị thuê mặt bằng tốt hơn.
Bà từ chối.
Sau đó, chúng tôi thống nhất tôi chỉ góp vốn, còn bà trả dần.
Quan hệ giữa hai chúng tôi không lập tức thân thiết.
Có những lúc tôi nhìn bà ôm Tiểu Vũ, lòng vẫn đau.
Có những lúc bà thấy Tiểu Vũ gọi điện cho tôi, ánh mắt vẫn bất an.
Một lần, bà nói:
“Tôi sợ cô ấy thương bà rồi không cần tôi.”
Tôi trả lời:
“Tôi cũng từng sợ con thương bà nên không cần tôi.”
Hai người mẹ nhìn nhau.
Cuối cùng, tôi nói:
“Có lẽ chúng ta đều phải học rằng tình thương của con không phải chiếc bánh chỉ đủ chia cho một người.”
Bà khóc.
Tôi cũng khóc.
Quản gia Lưu ra làm chứng trong vụ Cao Đức Hải.
Ông chịu trách nhiệm vì đã che giấu một phần sự thật, nhưng việc giúp cứu đứa trẻ và hợp tác điều tra được xem xét.
Sau khi mọi việc kết thúc, ông đến gặp tôi.
“Bà chủ.”
“Đừng gọi tôi như vậy nữa.”
Ông cúi đầu.
“Tôi xin lỗi.”
“Ông đã xin nhiều lần.”
“Tôi biết không đủ.”
“Vì sao ngày ở bệnh viện ông nói An Ninh đã chết?”
“Tôi nghĩ nếu bà tin như vậy, bà sẽ không kéo cô ấy vào nguy hiểm.”
“Ông vẫn nghĩ mình có quyền quyết định thay tôi.”
Ông gật đầu.
“Đó là sai lầm lớn nhất của tôi.”
“Tôi không thể giữ ông làm quản gia.”
“Tôi hiểu.”
“Nhưng tôi cũng không phủ nhận ông từng cứu con bé.”
Ông khóc.
“Cảm ơn.”
“Từ nay, sống thật đi.”
Ông rời biệt thự.
Không mang theo nhiều đồ.
Tôi không tha thứ hoàn toàn.
Nhưng không còn muốn giữ ông trong oán hận.
Một năm sau, vào sinh nhật hai mươi hai tuổi của Tiểu Vũ, chúng tôi tổ chức bữa cơm nhỏ tại căn nhà của Hứa Mai.
Không có tiệc lớn.
Chỉ có bánh bao, cá hấp, mì trường thọ và một chiếc bánh kem nhỏ.
Tiểu Vũ ngồi giữa hai người mẹ.
Cô nhìn chúng tôi rồi nói:
“Hôm nay con có một việc.”
Đó là lần đầu cô dùng chữ “con” khi nói với cả hai.
Cô lấy chiếc vòng bạc đã được sửa.
Hai nửa mặt trời và mặt trăng ghép thành một hình tròn.
Cô tháo ra thành hai phần.
Đưa nửa mặt trời cho tôi.
Giữ nửa mặt trăng bên mình.
“Mẹ Thẩm.”
Tôi chết lặng.
Cô gọi rất nhỏ.
Nhưng tôi nghe rõ.
“Mẹ đừng khóc.”
Tôi ôm miệng.
Hứa Mai cũng rơi nước mắt.
Tiểu Vũ quay sang bà.
“Mẹ Hứa.”
“Ừ.”
“Con không rời mẹ.”
Hứa Mai gật đầu liên tục.
“Con muốn hai người đều ở trong cuộc đời con.”
Tôi nói:
“Được.”
Hứa Mai nói:
“Được.”
Tiểu Vũ cười.
“Vậy từ nay không ai được tự quyết định thay con nữa.”
Tôi và Hứa Mai cùng đáp:
“Được.”
Cả bàn bật cười.
Ngoài cửa sổ, mưa xuân rơi nhẹ.
Không giống cơn mưa đêm cô ngất trước cổng biệt thự.
Ngày đó, tôi tưởng chiếc vòng bạc sẽ giúp tôi giành lại đứa con đã mất.
Sau này tôi mới hiểu, con người không phải món đồ thất lạc để tìm thấy rồi mang về.
Tiểu Vũ có mười tám năm ký ức không có tôi.
Có một người mẹ đã nuôi cô.
Có một cái tên.
Một cuộc sống.
Một bản ngã riêng.
Tôi không thể xóa tất cả chỉ vì huyết thống.
Điều tôi có thể làm là xin một chỗ trong tương lai của con.
Không lớn.
Không vội.
Nhưng chân thật.
Tôi nhìn nửa vòng mặt trời trong tay.
Mười tám năm trước, nó là lời hứa rằng nếu con đi lạc, tôi sẽ tìm thấy.
Mười tám năm sau, tôi mới hiểu tìm thấy chỉ là bước đầu.
Quan trọng hơn là học cách để con tự nguyện bước về phía mình.
Tiểu Vũ gắp cho tôi một miếng cá.
“Mẹ Thẩm, ăn đi.”
Tôi mỉm cười.
“Ừ.”
“Có xương.”
“Mẹ biết.”
“Mẹ thật sự biết không?”
“Không biết thì con dạy.”
Cô bật cười.
Tôi cũng cười.
Chiếc vòng bạc không còn là bằng chứng của một vụ mất tích.
Nó trở thành dấu nối giữa hai cái tên, hai người mẹ và hai cuộc đời từng bị một lời nói dối chia cắt.
Ngoài kia, cơn mưa vẫn rơi.
Nhưng lần này, không ai phải chạy đi trong đêm.
Không ai bị giấu khỏi người thân.
Không ai nhân danh bảo vệ để tước mất quyền lựa chọn của người khác.
Và cô gái từng ngất lịm trước cổng biệt thự cuối cùng không bị đưa về một gia đình mới.
Cô chỉ mở rộng gia đình của mình, để có thêm một người mẹ từng chờ cô suốt mười tám năm.
‼️‼️‼️Lưu ý cuối cùng dành cho người đọc: Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu. Tất cả tình tiết, cốt truyện không chỉ trích, xúc phạm bất cứ cá nhân, tổ chức nào. Đây chỉ là truyện ngắn và không phải là một sự kiện, tin tức báo chí.
.