#Truyệnngắn #Hưcấu #Sángtác Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu.
CHƯƠNG 1 – DÒNG CUỐI CÙNG TRONG BẢN XÉT NGHIỆM
“Lâm Vãn! Nếu cô đọc dòng cuối cùng của tờ giấy đó… cô sẽ biết tại sao mẹ cô nhất định phải chết trước khi đứa trẻ này chào đời.”
Giọng nói vang lên sau lưng khiến cả căn phòng VIP như đông cứng.
Tôi quay lại.
Người đứng ở cửa không phải Trần Hạo.
Mà là Trần Chính Đức — bố chồng tôi.
Ông mặc áo khoác đen, tóc chải gọn như mọi khi, ánh mắt lạnh lùng đến mức tôi bất giác siết chặt tờ giấy trong tay.
“Bố nói gì?”
Trần Chính Đức bước vào, đóng cửa lại.
“Đưa hồ sơ cho bố.”
Tôi bật cười.
Tiếng cười khô khốc đến chính tôi cũng thấy xa lạ.
“Mẹ con vừa mất. Chồng con lấy tiền cứu mẹ con chuyển cho người phụ nữ này. Bây giờ bố xuất hiện ở đây và bảo mẹ con ‘nhất định phải chết’. Bố còn muốn con ngoan ngoãn đưa hồ sơ cho bố sao?”
Tống Mạn Ninh trên giường tái mét.
“Bác Trần…”
“Im đi!”
Trần Chính Đức quát.
Đứa bé ở phòng bên lập tức khóc lớn.
Tôi cúi xuống nhìn tờ giấy.
Trần Chính Đức lao tới.
Tôi lùi mạnh về phía sau.
“Đừng chạm vào tôi!”
Rồi tôi đọc.
Tên người được xét nghiệm: trẻ sơ sinh nam, Tống Dục Thần.
Mẹ sinh học: Tống Mạn Ninh.
Người yêu cầu đối chiếu mẫu ADN: Lâm Tú Lan.
Tim tôi đập như muốn phá tung lồng ngực.
Tôi kéo xuống dòng cuối.
Kết luận quan hệ huyết thống:
“Không loại trừ quan hệ bà ngoại – cháu ngoại theo dòng mẹ.”
Tôi đứng chết lặng.
Bà ngoại?
Mẹ tôi?
Tôi nhìn Tống Mạn Ninh.
“Cô… là ai?”
Cô ta bật khóc.
“Chị, em…”
“Đừng gọi tôi là chị!”
Tôi hét lên.
“Cô họ Tống! Mẹ tôi họ Lâm! Tôi chưa từng gặp cô trước đây! Tại sao con cô lại có quan hệ huyết thống với mẹ tôi?”
Tống Mạn Ninh che mặt.
Trần Chính Đức nhắm mắt.
Đúng lúc ấy, cửa lại bật mở.
Trần Hạo chạy vào, khuôn mặt trắng bệch.
“Lâm Vãn!”
Tôi ném tờ giấy vào ngực anh.
“Giải thích đi.”
Anh nhìn xuống kết quả.
Bàn tay bắt đầu run.
Tôi hỏi:
“Đứa bé là con anh sao?”
Anh im lặng.
“Trả lời tôi!”
“Phải.”
Chỉ một chữ.
Tôi thấy lòng mình rỗng đi.
Bảy năm hôn nhân.
Bảy năm tôi cùng anh trả nợ, chịu cảnh công ty thiếu vốn, giúp chăm sóc bố mẹ anh, từ bỏ cơ hội lên Bắc Kinh làm việc.
Cuối cùng đổi lại một chữ “phải”.
Nhưng điều đáng sợ hơn vẫn còn phía sau.
Tôi chỉ vào Tống Mạn Ninh.
“Còn cô ta có quan hệ gì với mẹ tôi?”
Trần Hạo cúi đầu.
Tống Mạn Ninh khóc nấc.
“Chị… em là con gái ruột của dì Tú Lan.”
Tôi tưởng mình nghe nhầm.
“Cô nói lại.”
“Em là con gái của mẹ chị.”
Tôi nhìn cô ta rất lâu rồi bất ngờ bật cười.
“Cô tưởng tôi ngu sao?”
Tống Mạn Ninh vội lấy từ ngăn kéo bên cạnh một tập tài liệu.
“Em không lừa chị.”
Trong đó là một bản giấy khai sinh cũ từ hơn hai mươi năm trước, một hồ sơ nhận con nuôi và ảnh chụp một người phụ nữ trẻ.
Người đó chính là mẹ tôi.
Tôi run tay cầm bức ảnh lên.
Trần Chính Đức trầm giọng:
“Năm đó mẹ cô sinh hai đứa con gái.”
Tôi quay phắt lại.
“Song sinh?”
“Không.”
Ông đáp.
“Cách nhau gần bốn năm.”
Tống Mạn Ninh nghẹn giọng:
“Em mới là con đầu.”
Tôi không nói được gì.
Cô ta kể rằng năm đó gia đình mẹ tôi vô cùng khó khăn. Ông ngoại bệnh nặng, nợ nần chồng chất. Mẹ sinh Tống Mạn Ninh khi chưa đăng ký kết hôn, cha đứa trẻ lại bỏ đi. Dưới sức ép của họ hàng, bà buộc phải cho một gia đình ở Ninh Ba nhận nuôi.
Bốn năm sau bà kết hôn với bố tôi rồi sinh tôi.
“Từ nhỏ em đã biết mình là con nuôi.”
Tống Mạn Ninh lau nước mắt.
“Ba năm trước cha mẹ nuôi mất, em mới tìm được hồ sơ cũ.”
Tôi lạnh giọng:
“Rồi cô tìm mẹ tôi?”
“Phải.”
“Mẹ có nhận cô không?”
Cô ta cắn môi.
“Lúc đầu… không.”
Tôi hiểu ngay.
Nếu mẹ thực sự có một người con như vậy, bà nhất định đã giấu tôi.
Nhưng tại sao?
Trần Hạo bước lên.
“Lâm Vãn, chuyện giữa anh và Mạn Ninh—”
Tôi giơ tay.
“Anh đừng nói.”
“Em nghe anh giải thích.”
“Tôi không muốn nghe anh kể câu chuyện tình yêu của hai người.”
Anh nghẹn lại.
Tôi nhìn thẳng vào mắt anh.
“Tôi chỉ muốn biết một việc. Đêm mẹ tôi cấp cứu, anh có biết bà cần số tiền đó không?”
“Có.”
“Anh có thấy 46 cuộc gọi không?”
Anh cúi đầu.
“Có.”
“Vậy tại sao anh không nghe?”
Tống Mạn Ninh bỗng bật khóc.
“Là vì em!”
Tôi quay sang.
Cô ta ôm ngực, giọng đứt quãng.
“Đêm đó em sinh khó. Bệnh viện yêu cầu đóng thêm tiền ngay. Trần Hạo phải lựa chọn…”
“Lựa chọn?”
Tôi cười.
“Giữa mẹ tôi và cô?”
Cô ta lắc đầu.
“Giữa mẹ chúng ta và con anh ấy.”
Căn phòng im bặt.
Tôi bước tới.
“Đừng dùng hai chữ ‘mẹ chúng ta’ trước mặt tôi.”
Tống Mạn Ninh khóc dữ hơn.
“Em không mong chuyện thành thế này.”
“Nhưng nó đã thành như vậy.”
Tôi quay sang Trần Hạo.
“Anh chuyển tiền lúc 2 giờ 17 phút.”
Anh siết tay.
“Anh không biết mẹ mất đúng lúc đó.”
“Nhưng anh biết bà đang nguy kịch.”
“Anh nghĩ bệnh viện bên em có thể chờ.”
“Tại sao bên cô ta thì không?”
Anh không trả lời.
Chính sự im lặng đó đã thay anh nói hết.
Tôi quay người định đi.
Trần Chính Đức bỗng gọi:
“Lâm Vãn.”
Tôi dừng lại.
Ông nói:
“Cô vẫn chưa biết thứ quan trọng nhất.”
Tôi quay đầu.
Ông nhìn Tống Mạn Ninh, rồi nhìn tôi.
“Mẹ cô không phải vừa mới biết Mạn Ninh tồn tại.”
“Ý bố là gì?”
“Bà ấy biết từ ba năm trước.”
Tôi sững người.
Trần Chính Đức tiếp tục:
“Và bà ấy cũng biết Trần Hạo qua lại với Mạn Ninh hơn một năm nay.”
Tôi cảm thấy toàn thân lạnh toát.
“Không thể.”
“Mẹ cô từng đến gặp tôi.”
Ông nói.
“Bà ấy yêu cầu nhà họ Trần chấm dứt chuyện này.”
Tôi nhìn Trần Hạo.
“Anh biết?”
Anh im lặng.
Tôi tiến tới.
“Mẹ tôi biết anh phản bội tôi?”
“…”
“Anh trả lời!”
“Biết.”
Một tiếng ong vang lên trong đầu.
Vậy ra những tháng cuối đời, mẹ nhìn tôi vui vẻ chuẩn bị kỷ niệm bảy năm ngày cưới, nhìn tôi mua cà vạt cho Trần Hạo, nhìn tôi nói rằng năm sau muốn sinh con…
Bà biết tất cả.
Nhưng không nói.
Tôi lẩm bẩm:
“Tại sao mẹ giấu tôi?”
Tống Mạn Ninh nói nhỏ:
“Vì dì… sợ chị không chịu nổi.”
Tôi quay ngoắt sang cô ta.
“Cô không có tư cách nói.”
Cô ta cắn môi.
Tôi bước khỏi phòng.
Trần Hạo đuổi theo.
“Lâm Vãn!”
Tôi không dừng.
Anh nắm cổ tay tôi.
“Chúng ta nói chuyện.”
Tôi giật tay ra.
“Buông.”
“Anh sai. Nhưng chuyện giữa anh và Mạn Ninh không đơn giản như em nghĩ.”
“Tôi không quan tâm.”
“Em phải quan tâm!”
Anh bỗng hạ giọng.
“Bởi vì công ty hiện tại của anh… một nửa tiền vốn ban đầu thật ra là của mẹ em.”
Tôi lạnh người.
“Anh nói gì?”
“Mẹ em không chỉ bán căn nhà ở Tô Châu để giúp anh.”
Trần Hạo nói.
“Bà ấy còn đưa riêng cho bố anh một khoản tiền rất lớn.”
“Bao nhiêu?”
Anh nhìn tôi.
“Hai triệu tám trăm nghìn nhân dân tệ.”
Tôi lùi một bước.
“Không thể.”
Số tiền đó gần như là toàn bộ tài sản bà có thể tích góp cả đời.
Trần Hạo nói:
“Bà ấy có điều kiện.”
“Điều kiện gì?”
“Sau bảy năm, nếu công ty có lãi, toàn bộ phần vốn tương ứng phải chuyển sang tên em.”
Tim tôi đập mạnh.
Bảy năm.
Chính là năm nay.
Tôi chợt nhớ một tuần trước khi mất, mẹ từng gọi tôi về Tô Châu.
“Tiểu Vãn, cuối tháng con về với mẹ một chuyến.”
“Có chuyện gì vậy mẹ?”
“Có thứ mẹ muốn giao cho con.”
Tôi còn đùa:
“Lại vòng ngọc à? Con không lấy đâu.”
Bà im lặng rất lâu rồi nói:
“Lần này là thứ đủ để con sống cả đời mà không cần cúi đầu trước ai.”
Tôi lúc đó không hiểu.
Bây giờ tôi hiểu rồi.
Tôi nhìn Trần Hạo.
“Có phải vì vậy nên mọi người sợ mẹ sống đến cuối tháng?”
Sắc mặt anh thay đổi.
“Không phải.”
“Vậy bố anh vừa nói câu gì?”
Tôi nhìn về phía phòng 1708.
“Ông ấy nói mẹ tôi nhất định phải chết trước khi đứa trẻ chào đời.”
Trần Hạo lập tức nói:
“Bố anh chỉ dọa em thôi.”
“Thật sao?”
Tôi lấy điện thoại.
“Tôi sẽ hỏi cảnh sát.”
Anh biến sắc.
“Lâm Vãn!”
Tôi nhìn anh.
Lần đầu tiên sau bảy năm, tôi thấy trong mắt chồng mình không phải tức giận.
Mà là sợ hãi.
Và khoảnh khắc ấy, tôi biết cái chết của mẹ có lẽ không đơn giản chỉ vì tôi không kịp đóng tiền.
Tôi bắt taxi trở lại Bệnh viện Nhân dân số 1.
Tôi cần lấy toàn bộ hồ sơ cấp cứu.
Nhưng khi tới quầy bệnh án, y tá tìm rất lâu rồi cau mày.
“Cô Lâm, hồ sơ của bà Lâm Tú Lan đã được người nhà lấy đi sáng nay.”
Tôi ngẩn ra.
“Người nhà nào?”
Cô ấy nhìn máy tính.
“Trần Hạo.”
Tôi siết chặt tay.
“Anh ta lấy những gì?”
“Toàn bộ bản sao hồ sơ nhập viện, xét nghiệm và đơn thuốc.”
“Có camera hành lang đêm đó không?”
Y tá do dự.
“Tôi không rõ.”
Ngay lúc ấy, một nữ điều dưỡng lớn tuổi từ phía sau bước ra.
Cô nhìn tôi rất lâu rồi khẽ nói:
“Cô là con gái bà Lâm?”
“Vâng.”
Cô ấy liếc xung quanh.
“Đi theo tôi.”
Chúng tôi vào kho vật tư.
Cửa vừa đóng, cô ấy lấy điện thoại ra.
“Tối hôm đó mẹ cô từng tỉnh lại khoảng mười phút.”
Tôi chết lặng.
“Không thể. Bác sĩ nói bà hôn mê.”
“Bà tỉnh rất ngắn.”
Nữ điều dưỡng hạ thấp giọng.
“Bà nhờ tôi ghi âm một đoạn.”
Tôi bắt đầu run.
“Tại sao?”
“Bà nói nếu mình không qua khỏi… nhất định phải đưa cho cô.”
Cô mở một file âm thanh.
Tiếng thở yếu ớt của mẹ vang lên.
“Tiểu Vãn…”
Chỉ hai chữ, nước mắt tôi lập tức trào ra.
“Con gái… nếu con nghe được đoạn này, có lẽ mẹ không còn nữa.”
Tôi bịt miệng.
Giọng bà đứt quãng.
“Đừng tin Trần Chính Đức.”
Tôi mở lớn mắt.
“Cũng đừng tin… Tống Mạn Ninh.”
Tôi chết sững.
Trong file ghi âm, mẹ thở rất lâu rồi nói câu cuối:
“Đứa trẻ cô ta sinh… không phải con của Trần Hạo.”
CHƯƠNG 2 – NGƯỜI ĐÀN ÔNG THỨ HAI
Tôi nghe đi nghe lại câu cuối của mẹ bảy lần.
“Đứa trẻ cô ta sinh… không phải con của Trần Hạo.”
Mỗi lần nghe, tôi lại cảm thấy câu chuyện trước mắt càng trở nên đáng sợ.
Nếu đứa trẻ không phải con Trần Hạo, tại sao xét nghiệm lại cho thấy nó có quan hệ huyết thống với mẹ tôi?
Tôi chợt hiểu.
Nếu Tống Mạn Ninh thực sự là con gái ruột của mẹ, đứa trẻ đương nhiên mang huyết thống của bà.
Bản xét nghiệm hoàn toàn không chứng minh ai là cha.
Nhưng Trần Hạo đã thừa nhận.
Tại sao?
Tôi hỏi nữ điều dưỡng:
“Mẹ tôi còn nói gì nữa không?”
Cô ấy lắc đầu.
“Sau câu đó, bà khó thở. Bác sĩ lập tức đưa bà vào xử trí.”
“Tối đó có ai đến gặp mẹ tôi trước khi bà nặng hơn không?”
Cô suy nghĩ.
“Có.”
“Ai?”
“Một người đàn ông trung niên.”
Tim tôi thắt lại.
“Trần Chính Đức?”
“Không.”
“Vậy là ai?”
“Tôi không biết tên. Nhưng ông ấy nói mình là em trai bệnh nhân.”
Cậu?
Mẹ tôi không có em trai.
Tôi lập tức hỏi:
“Camera hành lang còn không?”
“Bình thường giữ khoảng ba mươi ngày.”
Tôi cảm ơn rồi xuống phòng an ninh.
Sau gần một giờ trình bày, họ cho tôi xem đoạn ghi hình dưới sự giám sát của nhân viên bệnh viện.
1 giờ 24 phút sáng.
Một người đàn ông khoảng hơn năm mươi tuổi bước vào hành lang cấp cứu.
Đeo khẩu trang, đội mũ.
Nhưng khi ông ta nghiêng đầu, tôi gần như nín thở.
Tôi đã từng gặp người này.
Trong ảnh cưới của bố mẹ.
Ông đứng ở góc xa nhất.
Tôi lập tức chụp màn hình rồi về nhà mẹ ở Tô Châu.
Trong căn hộ nhỏ, mọi thứ vẫn giữ nguyên.
Chiếc áo khoác bà thường mặc treo cạnh cửa.
Trên bàn còn hộp trà Long Tỉnh tôi mua cho bà.
Tôi mở tủ cũ, lấy album ảnh.
Bức ảnh cưới năm đó vẫn còn.
Tôi chỉ vào người đàn ông.
“Ông là ai?”
Một người hàng xóm lớn tuổi được tôi mời sang nhìn rất lâu.
Bà ấy biến sắc.
“Con không biết sao?”
“Biết gì ạ?”
“Đó là Tống Kiến Quốc.”
Tôi khựng lại.
Họ Tống.
“Ông ấy có quan hệ gì với mẹ cháu?”
Bà hàng xóm thở dài.
“Hồi trẻ… ông ấy từng là người yêu của mẹ con.”
Tôi cảm giác đầu óc quay cuồng.
“Sau này hai người chia tay. Nghe nói ông ấy lên Ninh Ba làm ăn.”
“Tống Mạn Ninh có phải con ông ấy không?”
Bà nhìn tôi.
“Ta tưởng con đã biết.”
Tôi chết lặng.
Hóa ra cha ruột của Tống Mạn Ninh chính là Tống Kiến Quốc.
Tôi lập tức gọi số điện thoại tìm được trong danh bạ cũ của mẹ.
Không ai nghe.
Nhưng khoảng hai mươi phút sau, một tin nhắn đến.
“Muốn biết sự thật thì 8 giờ tối đến quán trà Thanh Hà bên Tây Hồ. Đi một mình.”
Tôi đến đúng giờ.
Phòng riêng tầng hai chỉ có một người.
Tống Kiến Quốc.
Ông nhìn tôi thật lâu.
“Con giống Tú Lan lúc trẻ.”
Tôi ngồi xuống.
“Ông đến bệnh viện đêm mẹ tôi mất.”
Tay ông khựng lại.
“Camera quay được.”
Ông cười buồn.
“Ta biết sớm muộn gì con cũng tìm ra.”
“Tại sao ông tới?”
“Vì mẹ con gọi.”
Tôi sững người.
“Bà gọi ông?”
“Khoảng nửa đêm.”
Ông lấy điện thoại cũ ra.
Lịch sử cuộc gọi vẫn còn.
23 giờ 48.
Lâm Tú Lan.
“Bà ấy nói có chuyện rất gấp.”
“Chuyện gì?”
Tống Kiến Quốc nhìn tôi.
“Mạn Ninh.”
Tôi siết tay.
Ông kể ba năm trước, Tống Mạn Ninh tìm được mẹ ruột. Mẹ tôi day dứt vì chuyện năm xưa nên âm thầm bù đắp cho cô ta một khoản tiền.
Nhưng sau đó, cô ta biết tôi lấy Trần Hạo.
Và chủ động tiếp cận anh.
“Vì sao?”
Tống Kiến Quốc cười chua chát.
“Nó hận con.”
“Tôi chưa từng biết cô ta tồn tại.”
“Nhưng trong mắt nó, con có tất cả những thứ đáng lẽ thuộc về nó.”
Một gia đình đầy đủ.
Một tuổi thơ có mẹ.
Một cuộc hôn nhân tốt đẹp.
Và sau này còn có tài sản mẹ để lại.
Tôi lạnh giọng:
“Vậy nên cô ta cướp chồng tôi?”
“Ban đầu có lẽ chỉ vì trả đũa.”
“Sau đó?”
Ông im lặng.
“Tình cảm thật hay giả, ta không biết.”
Tôi hỏi điều quan trọng nhất:
“Đứa bé là con ai?”
Tống Kiến Quốc nhìn xuống chén trà.
“Không phải Trần Hạo.”
“Vậy là của ai?”
Ông không trả lời.
Tôi đập tay xuống bàn.
“Ông biết!”
“Ta chỉ nghi ngờ.”
“Ai?”
Ông ngẩng lên.
“Trần Chính Đức.”
Tôi ngồi chết lặng.
Bố chồng tôi?
Tôi bật cười vì quá vô lý.
“Ông ấy gần sáu mươi.”
“Thì sao?”
Tống Kiến Quốc bình tĩnh.
“Tám tháng trước, Tú Lan từng thuê người theo dõi Mạn Ninh.”
Ông đẩy qua một phong bì.
Bên trong là hàng chục tấm ảnh.
Tống Mạn Ninh bước vào khách sạn với Trần Chính Đức.
Tống Mạn Ninh lên xe của ông.
Hai người xuất hiện tại một biệt thự ngoại ô Hàng Châu.
Tôi cảm thấy buồn nôn.
“Trần Hạo biết không?”
“Không.”
“Vậy tại sao anh ấy nhận đứa trẻ?”
“Vì Mạn Ninh nói đó là con nó.”
Tôi nhắm mắt.
Một gia đình.
Cha và con trai cùng vướng vào một người phụ nữ.
Nhưng điều khiến tôi kinh sợ hơn là mục đích phía sau.
“Tại sao Trần Chính Đức phải làm vậy?”
Tống Kiến Quốc đáp:
“Vì cổ phần.”
Lại là cổ phần.
Tôi nhìn ông.
Ông kể công ty của nhà họ Trần thực tế đã gặp vấn đề tài chính hơn hai năm.
Nếu phải chuyển phần vốn tương ứng cho tôi theo thỏa thuận với mẹ, quyền kiểm soát công ty sẽ lung lay.
Mẹ đã chuẩn bị khởi kiện.
“Ba ngày trước khi mất, Tú Lan đưa ta bản sao hợp đồng.”
“Ông có không?”
“Có.”
Tôi lập tức nói:
“Đưa cho tôi.”
Ông nhìn tôi.
“Ta có thể đưa.”
“Điều kiện?”
“Mạn Ninh không được bị truy cứu.”
Tôi bật cười.
“Ông vẫn bảo vệ cô ta?”
“Dù nó sai, nó vẫn là con ta.”
Tôi lạnh lùng nhìn ông.
“Mẹ tôi cũng từng là người ông yêu.”
Ông im bặt.
“Tối đó mẹ tôi nằm một mình trong bệnh viện. Ông biết bà nguy kịch. Ông còn đến.”
Tôi hỏi từng chữ:
“Ông đã làm gì trong phòng bệnh?”
Ông bất ngờ run tay.
“Tôi không làm gì.”
“Vậy tại sao mẹ tôi bảo tôi đừng tin Mạn Ninh?”
“Bởi vì…”
Ông dừng lại.
“Đêm đó Mạn Ninh từng gọi cho bà ấy.”
Tôi sững người.
“Cô ta nói gì?”
“Ta không nghe hết.”
Ông đáp.
“Nhưng sau cuộc gọi, Tú Lan kích động rất mạnh.”
Tôi lập tức yêu cầu xem lịch sử điện thoại của mẹ.
Đáng tiếc điện thoại của bà đã bị Trần Hạo mang đi với lý do xử lý hậu sự.
Tôi gọi anh.
“Điện thoại mẹ tôi ở đâu?”
Anh im lặng vài giây.
“Ở công ty.”
“Đem tới.”
“Em muốn làm gì?”
“Tôi cho anh ba mươi phút.”
“Lâm Vãn—”
“Tôi đang ở cùng Tống Kiến Quốc.”
Đầu dây bên kia lập tức im bặt.
Tôi nói thêm:
“Ông ấy nói đứa bé không phải con anh.”
Trần Hạo thở mạnh.
“Em đừng tin ông ta.”
“Tôi cũng không tin anh.”
Rồi tôi cúp máy.
Ba mươi lăm phút sau, Trần Hạo tới.
Vừa nhìn thấy Tống Kiến Quốc, anh lập tức nổi giận.
“Ông còn mặt mũi xuất hiện?”
Tống Kiến Quốc lạnh lùng:
“Cậu nên hỏi bố cậu câu đó.”
Trần Hạo đập tay lên bàn.
“Ông có ý gì?”
Tôi đẩy ảnh khách sạn sang.
Trần Hạo nhìn xuống.
Khuôn mặt anh từ đỏ chuyển sang trắng.
“Không thể…”
Anh cầm từng tấm.
“Đây là ghép.”
Tôi nói:
“Anh có thể kiểm tra.”
Anh lẩm bẩm:
“Không thể.”
Có lẽ đây là lần đầu tiên tôi thấy người đàn ông từng làm tôi đau khổ lại trở thành người bị phản bội.
Nhưng tôi không thấy hả hê.
Chỉ thấy mọi thứ thật bẩn thỉu.
Tôi chìa tay.
“Điện thoại mẹ.”
Anh đưa.
Máy đã bị xóa gần sạch lịch sử cuộc gọi.
Tôi nhìn anh.
“Anh xóa?”
“Không.”
“Vậy ai?”
“Bố anh từng giữ máy một buổi sáng.”
Tôi cười.
“Lại là bố anh.”
Trần Hạo bỗng nhìn tôi.
“Em đang nghi bố anh khiến mẹ em mất?”
“Tôi nghi tất cả.”
Tống Kiến Quốc đột nhiên nói:
“Tú Lan có thói quen tự động sao lưu ghi âm lên máy tính bảng.”
Tôi nhớ ra chiếc iPad cũ của mẹ.
Nó vẫn ở nhà.
Chúng tôi lập tức quay về Tô Châu.
Trong ngăn kéo phòng ngủ, chiếc máy vẫn còn.
Sau khi mở tài khoản đám mây, tôi tìm được một file ghi âm dài hơn mười hai phút.
Ngày tạo: đêm mẹ mất.
Tôi nhấn phát.
Đầu tiên là giọng mẹ.
“Mạn Ninh, chuyện này phải dừng lại.”
Sau đó là giọng Tống Mạn Ninh.
“Dừng thế nào? Chị ấy có chồng, có tài sản, còn con thì sao?”
“Mẹ đã bù đắp cho con.”
“Con không cần tiền của mẹ!”
“Mạn Ninh…”
“Con chỉ muốn Lâm Vãn cũng mất đi một thứ quan trọng giống như con từng mất!”
Tôi lạnh người.
Mẹ nói:
“Đứa trẻ không phải con Trần Hạo. Con còn muốn lừa nó bao lâu?”
Phía bên kia im vài giây.
Rồi Tống Mạn Ninh cười.
“Mẹ biết rồi?”
“Ta còn biết cha đứa trẻ là ai.”
“Vậy mẹ định nói?”
“Mẹ sẽ nói hết với Tiểu Vãn.”
Giọng Tống Mạn Ninh lập tức thay đổi.
“Mẹ dám sao?”
“Ngày mai mẹ sẽ gặp luật sư. Toàn bộ cổ phần mẹ góp vào nhà họ Trần sẽ chuyển cho Tiểu Vãn. Sau đó mẹ sẽ nói cho Trần Hạo biết sự thật về đứa bé.”
Một tiếng động mạnh vang lên.
Sau đó Tống Mạn Ninh nói rất chậm:
“Nếu vậy, mẹ đừng trách con.”
File kết thúc.
Trần Hạo ngồi bất động.
Tôi cũng không nói.
Tống Kiến Quốc ôm mặt.
Tôi nhìn màn hình.
Rất lâu sau, Trần Hạo khàn giọng:
“Anh sẽ hỏi cô ta.”
“Tôi sẽ đi cùng.”
“Không.”
Anh đứng dậy.
“Anh phải tự hỏi.”
Tôi nhìn anh.
“Anh nghĩ bây giờ anh còn quyền quyết định sao?”
Chúng tôi quay lại bệnh viện Minh Đức.
Nhưng phòng 1708 đã trống.
Y tá nói Tống Mạn Ninh xuất viện sớm hơn dự kiến.
“Đi cùng ai?”
“Một người đàn ông lớn tuổi.”
Trần Hạo hỏi:
“Có phải người này không?”
Anh đưa ảnh bố mình.
Y tá gật đầu.
“Đúng.”
Trần Hạo lập tức gọi.
Trần Chính Đức không bắt máy.
Đến cuộc thứ ba, một tin nhắn gửi tới.
“Muốn gặp Mạn Ninh thì về công ty.”
Chúng tôi chạy đến tòa nhà của tập đoàn Trần Thị.
Tầng cao nhất tối om.
Chỉ phòng chủ tịch sáng đèn.
Tôi đẩy cửa.
Trần Chính Đức đứng bên cửa kính.
Tống Mạn Ninh ngồi trên sofa, mắt đỏ hoe.
Trần Hạo ném xấp ảnh xuống bàn.
“Bố giải thích đi.”
Trần Chính Đức nhìn ảnh rồi thở dài.
“Cuối cùng vẫn đến ngày này.”
“Đứa bé là con ai?”
Ông không trả lời.
Trần Hạo gào lên:
“Con hỏi đứa bé là con ai!”
Tống Mạn Ninh cúi đầu.
“Trần Hạo…”
“Cô câm miệng!”
Anh quay sang bố.
“Là con của bố?”
Trần Chính Đức bình tĩnh đến đáng sợ.
“Phải.”
Trần Hạo lảo đảo lùi lại.
Tôi cũng thấy lạnh sống lưng.
Nhưng trước khi mọi người kịp phản ứng, Trần Chính Đức lại nói:
“Nhưng Lâm Vãn, cô vẫn hiểu sai một chuyện.”
Tôi nhìn ông.
Ông chậm rãi lấy từ két sắt một tập giấy.
“Cái chết của mẹ cô không liên quan đến tôi.”
“Ông nghĩ tôi sẽ tin?”
“Không cần tin.”
Ông đặt một bản báo cáo trước mặt tôi.
“Bởi vì trước khi bà ấy vào viện, có người đã đổi thuốc tim của bà ấy.”
Tôi chết sững.
Ông nhìn Tống Mạn Ninh.
“Mà người mua loại thuốc thay thế đó… chính là cô ta.”
CHƯƠNG 3 – 46 CUỘC GỌI VÀ CÁI GIÁ CỦA SỰ IM LẶNG
“Không phải tôi!”
Tống Mạn Ninh bật dậy.
Khuôn mặt cô trắng bệch.
“Bác Trần, bác đang đổ hết cho tôi!”
Trần Chính Đức lạnh lùng:
“Ta đổ cho cô?”
Ông ném xuống bàn một hóa đơn điện tử.
Tên người mua: Tống Mạn Ninh.
Ngày mua: sáu ngày trước khi mẹ tôi nhập viện.
Tôi cầm tờ giấy, bàn tay run dữ dội.
“Thuốc gì?”
Trần Chính Đức đáp:
“Loại có hình dạng gần giống thuốc điều trị tim mà mẹ cô sử dụng lâu năm, nhưng thành phần khác.”
Tôi nhìn Tống Mạn Ninh.
“Cô từng vào nhà mẹ tôi?”
Cô ta lắc đầu.
“Không.”
Tống Kiến Quốc đứng phía sau bỗng quát:
“Mạn Ninh!”
Cô ta khóc.
“Con chỉ mua thôi! Con không đổi!”
“Tại sao mua?”
“Bởi vì…”
Cô ta nhìn Trần Chính Đức.
“Ông ấy bảo tôi mua.”
Mọi ánh mắt lập tức chuyển sang ông.
Trần Chính Đức cười lạnh.
“Cô nói ta?”
“Chính bác!”
“Có bằng chứng không?”
Tống Mạn Ninh nghẹn lại.
Không có.
Tôi nhìn hai người họ.
Một người là bố chồng tôi.
Một người là chị cùng mẹ khác cha.
Hai người vừa có một đứa con.
Hai người giờ cùng chỉ tay vào nhau.
Trần Hạo bỗng đập mạnh xuống bàn.
“Đủ rồi!”
Anh nhìn bố mình.
“Bố đã biết Mạn Ninh là chị của Lâm Vãn?”
“Biết.”
“Từ khi nào?”
“Khoảng một năm.”
“Vẫn qua lại với cô ấy?”
Trần Chính Đức không trả lời.
Trần Hạo cười méo mó.
“Bố biết cô ấy đang ở bên con.”
“Cô ta đến với con vì mục đích gì, con thật sự không biết sao?”
“Ít nhất đó là chuyện của con!”
“Con?”
Trần Chính Đức lạnh giọng.
“Công ty sắp mất quyền kiểm soát. Mẹ Lâm Vãn giữ hợp đồng vốn. Mạn Ninh lại muốn trả thù em gái. Mỗi người đều có mục đích.”
Tôi nhìn ông.
“Còn mục đích của ông?”
Ông quay sang.
“Giữ lại Trần Thị.”
“Bằng cách nào?”
“Đứa trẻ.”
Tôi lập tức hiểu.
Nếu Tống Mạn Ninh sinh một đứa con được nhận là con Trần Hạo, cô ta sẽ có lý do bước vào nhà họ Trần.
Nếu sau đó tôi ly hôn, việc phân chia tài sản có thể bị kéo dài, làm rối tung quyền sở hữu.
Còn nếu mẹ tôi mất trước khi kịp hoàn tất việc chuyển phần vốn…
Mọi thứ càng thuận lợi.
Tôi hỏi:
“Vậy 500 triệu tối đó?”
Trần Hạo cúi đầu.
“Bố bảo anh chuyển.”
Tôi bật cười.
“Anh không biết đứa bé không phải con mình, nhưng vẫn nghe bố?”
“Anh nghĩ…”
“Anh nghĩ cái gì?”
Anh nghẹn lại.
“Tống Mạn Ninh nói con cần vào phòng chăm sóc đặc biệt.”
Tôi nhìn anh.
“Còn mẹ tôi thì không cần?”
Anh đỏ mắt.
“Lâm Vãn…”
“46 cuộc.”
Tôi nói.
“Không phải một.”
Anh cúi đầu.
“Tôi gọi anh 46 cuộc.”
“Anh biết.”
“Tôi nhắn ‘em xin anh’.”
Anh không dám nhìn tôi.
“Anh biết.”
“Vậy mà anh vẫn không nghe.”
“Anh xin lỗi.”
Tôi lắc đầu.
“Xin lỗi không thay đổi được gì.”
Có những sai lầm có thể sửa.
Có những cánh cửa khi đã đóng lại thì cả đời không mở lần nữa.
Tôi đã từng tưởng thứ giết chết hôn nhân của mình là ngoại tình.
Sau này mới hiểu, thứ thực sự kết thúc nó là khoảnh khắc tôi cần anh nhất, anh biết rõ nhưng vẫn lựa chọn quay lưng.
Tôi lấy điện thoại gọi cảnh sát.
Tống Mạn Ninh lao tới.
“Lâm Vãn!”
Trần Chính Đức quát:
“Cô nghĩ báo cảnh sát là mọi chuyện sẽ có lợi cho cô sao?”
Tôi nhìn ông.
“Có lợi hay không không quan trọng.”
“Cô sẽ kéo cả công ty xuống.”
“Đó là công ty của ông.”
“Tài sản của chồng cô!”
Tôi bật cười.
“Ông quên hợp đồng của mẹ tôi rồi sao?”
Sắc mặt ông đổi hẳn.
Tống Kiến Quốc đặt một chiếc USB lên bàn.
“Bản scan hợp đồng ở đây.”
Trần Chính Đức nghiến răng.
“Ông!”
Tống Kiến Quốc nhìn ông.
“Tôi đã im lặng quá lâu.”
Hai mươi phút sau, cảnh sát tới.
Không ai bị kết luận ngay lập tức.
Nhưng toàn bộ giấy tờ, điện thoại, hồ sơ thuốc và camera đều được thu giữ để điều tra.
Tôi cũng nộp file ghi âm của mẹ.
Ba ngày sau, tang lễ của bà được tổ chức ở Tô Châu.
Trời mưa phùn.
Tôi đứng trước di ảnh mẹ rất lâu.
Ngày trước mẹ hay nói:
“Tiểu Vãn, con mềm lòng quá.”
Tôi luôn cười.
“Mềm lòng giống mẹ còn gì?”
Bà không đáp.
Bây giờ tôi mới hiểu bà không muốn tôi giống mình.
Mẹ đã vì day dứt với đứa con đầu mà âm thầm nhẫn nhịn.
Vì lo tôi đau lòng mà giấu chuyện Trần Hạo.
Vì muốn bảo vệ tôi mà một mình tìm chứng cứ.
Nhưng càng im lặng, những người tham lam càng lấn tới.
Sau tang lễ, Trần Hạo đứng chờ ngoài cổng nghĩa trang.
Anh gầy đi rất nhiều.
“Lâm Vãn.”
Tôi dừng lại.
“Có chuyện gì?”
“Anh đã ký đơn ly hôn.”
Anh đưa một tập giấy.
Tôi nhận.
Anh nói:
“Căn hộ Tiền Giang anh để cho em.”
“Không cần.”
“Coi như bù đắp.”
“Tôi không cần anh bù đắp.”
Anh cúi đầu.
Một lúc lâu, anh mới nói:
“Anh thật sự không biết đứa trẻ không phải con mình.”
“Tôi biết.”
“Anh và Mạn Ninh…”
Tôi ngắt lời.
“Tôi không cần nghe.”
Anh đỏ mắt.
“Em từng yêu anh không?”
Tôi nhìn anh.
Câu hỏi đó đáng lẽ khiến tôi đau.
Nhưng lúc này tôi chỉ thấy bình thản.
“Có.”
Anh ngẩng lên.
“Từng rất yêu.”
“Vậy bây giờ?”
“Chết vào lúc 2 giờ 17 phút sáng hôm đó rồi.”
Anh đứng bất động.
Tôi quay đi.
Một tháng sau, kết quả điều tra bước đầu được công bố.
Thuốc của mẹ tôi đúng là đã bị thay đổi.
Người trực tiếp mua thuốc là Tống Mạn Ninh.
Camera khu chung cư còn ghi được hình ảnh cô ta đến nhà mẹ tôi ba ngày trước khi bà nhập viện.
Ban đầu cô ta nói chỉ đến nói chuyện.
Sau đó cảnh sát tìm thấy dấu vết thuốc trong thùng rác tại căn hộ.
Cuối cùng, cô ta thừa nhận đã đổi một phần thuốc.
Nhưng cô ta khẳng định Trần Chính Đức mới là người đề nghị.
“Ông ta nói thuốc đó chỉ khiến bà ấy mệt, phải nằm viện vài ngày.”
Cô ta khóc khi khai.
“Ông ta nói chỉ cần kéo dài đến khi đứa trẻ sinh ra và giấy tờ công ty được xử lý xong.”
Nhưng cơ thể mẹ tôi yếu hơn họ nghĩ.
Bệnh nền trở nặng.
Và đúng đêm đó, bà phải cấp cứu.
Về phía Trần Chính Đức, ông phủ nhận toàn bộ.
Tuy nhiên cảnh sát tìm thấy một chuỗi tin nhắn đã bị xóa trong điện thoại Tống Mạn Ninh được phục hồi.
Có một câu:
“Chỉ cần bà ấy không xuất hiện ở buổi ký cuối tháng, phần còn lại tôi xử lý.”
Cuộc điều tra tiếp tục.
Tôi không cố đoán cuối cùng ai sẽ phải chịu trách nhiệm đến đâu.
Tôi chỉ cung cấp tất cả những gì mình có.
Còn sự thật, hãy để pháp luật trả lời.
Ba tháng sau, vụ kiện dân sự về phần vốn của mẹ được đưa ra hòa giải.
Hợp đồng góp vốn năm xưa hợp lệ.
Công ty Trần Thị buộc phải công nhận phần lợi ích tương ứng thuộc về mẹ tôi, sau đó được đưa vào di sản.
Tôi trở thành người thừa kế.
Ngày tôi bước vào phòng họp hội đồng quản trị, nhiều người nhìn tôi với ánh mắt phức tạp.
Một thành viên lớn tuổi hỏi:
“Cô Lâm, cô định tiếp quản công ty?”
Tôi lắc đầu.
“Không.”
“Vậy cô muốn gì?”
“Tôi muốn bán phần của mình theo giá định giá độc lập.”
Mọi người ngạc nhiên.
“Tại sao?”
Tôi nhìn ra Tây Hồ phía xa.
“Vì đây chưa bao giờ là thứ mẹ tôi muốn tôi sống chết để giữ.”
Bà chỉ muốn tôi có thứ đủ để không phải cúi đầu trước ai.
Sau khi hoàn tất việc bán cổ phần, tôi dùng một phần tiền thành lập quỹ hỗ trợ bệnh nhân cấp cứu có hoàn cảnh khó khăn tại Bệnh viện Nhân dân số 1 Hàng Châu.
Ngày ký giấy tài trợ, nữ điều dưỡng từng giữ file ghi âm cho tôi cũng có mặt.
Cô ấy hỏi:
“Cô đặt tên quỹ là gì?”
Tôi đáp:
“Quỹ Tú Lan.”
Cô mỉm cười.
“Mẹ cô chắc sẽ vui.”
Tôi nhìn hành lang tầng sáu.
Nơi tôi từng quỳ trên nền gạch lạnh lúc hai giờ sáng.
Nơi tôi từng gọi 46 cuộc mà không ai trả lời.
Tôi nói:
“Tôi chỉ không muốn có người nào khác phải quỳ ở đây như tôi.”
Nửa năm sau, Tống Mạn Ninh gửi cho tôi một lá thư từ nơi tạm giam.
Tôi không mở ngay.
Đến tối mới đọc.
Cô ta viết:
“Lâm Vãn, chị có từng nghĩ nếu năm đó người bị cho đi là chị, người được mẹ giữ lại là em, cuộc đời chúng ta có đổi chỗ không?”
Tôi nhìn câu đó rất lâu.
Rồi đọc tiếp.
“Em từng cho rằng chị cướp cuộc đời của em. Cho nên em muốn lấy lại từng thứ chị có. Nhưng đến cuối cùng, thứ em lấy được chỉ khiến em mất nhiều hơn.”
Cuối thư là một câu:
“Nếu có kiếp sau, em muốn chúng ta chỉ là hai chị em bình thường.”
Tôi gấp thư lại.
Không trả lời.
Tôi không hận cô ta đến mức muốn dành cả đời nghĩ về cô ta.
Nhưng tôi cũng không thể thay mẹ nói lời tha thứ.
Có những tổn thương không cần biến thành thù hận.
Nhưng cũng không nhất thiết phải được xóa bỏ bằng hai chữ “tha thứ”.
Ngày giỗ đầu của mẹ, tôi trở về Tô Châu.
Tôi mang theo hoa quế bà thích.
Trước mộ, tôi lấy chiếc vòng ngọc của mẹ đeo vào tay.
“Mẹ.”
Gió đầu thu thổi qua hàng cây.
“Con ly hôn rồi.”
“Con cũng bán cổ phần rồi.”
“Con không còn sống ở căn nhà với Trần Hạo nữa.”
Tôi cười.
“Nhưng con sống tốt.”
Một chiếc lá rơi xuống trước bia đá.
Tôi ngồi rất lâu rồi nói:
“Mẹ từng bảo đừng vì tiền mà nghi ngờ người bên cạnh.”
“Bây giờ con nghĩ câu đó chưa hoàn toàn đúng.”
“Nên là… đừng vì tình cảm mà từ bỏ quyền nhìn rõ một người.”
Tôi đứng lên.
Điện thoại rung.
Là tin nhắn từ ngân hàng báo khoản tài trợ đầu tiên của Quỹ Tú Lan đã được giải ngân cho một bệnh nhân cấp cứu.
Tôi nhìn màn hình.
Thời gian:
2 giờ 17 phút chiều.
Tôi bất giác dừng lại.
Một năm trước, 2 giờ 17 phút là khoảnh khắc tôi mất mẹ.
Một năm sau, cũng con số đó, có một người khác nhận được cơ hội tiếp tục sống.
Tôi ngẩng đầu nhìn bầu trời Tô Châu.
Lần đầu tiên sau rất lâu, tôi không còn cảm thấy 2 giờ 17 phút là một lời nguyền.
Tôi khẽ nói:
“Mẹ, lần này tiền đã đến kịp rồi.”
‼️‼️‼️Lưu ý cuối cùng dành cho người đọc: Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu. Tất cả tình tiết, cốt truyện không chỉ trích, xúc phạm bất cứ cá nhân, tổ chức nào. Đây chỉ là truyện ngắn và không phải là một sự kiện, tin tức báo chí.
.