#Truyệnngắn #Hưcấu #Sángtác Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu.
CHƯƠNG 1 – LÁ THƯ KHÔNG ĐƯỢC PHÉP MỞ
“Không được! Nếu cô ấy đọc lá thư đó, cô ấy sẽ biết năm ấy người thực sự phải rời khỏi nhà họ Tống là ai…”
Tiếng hét của Tống Mỹ Lan xé toạc sự im lặng trong phòng thờ.
Tôi đứng trước chiếc tủ gỗ tử đàn đã bị khóa suốt mười tám năm, một tay giữ phong bì có tên mình, tay còn lại lạnh ngắt. Ngoài sân, mưa Tô Châu quất vào mái ngói đen, từng giọt nước rơi xuống hành lang cổ tạo thành âm thanh đều đặn đến đáng sợ.
Chồng tôi, Tống Minh Hạo, bước tới.
“Vãn Thu, đưa nó cho anh.”
Tôi lùi lại.
“Anh sợ cái gì?”
“Không phải sợ.”
“Vậy tại sao mười tám năm qua anh không nói?”
Minh Hạo im lặng.
Chỉ một khoảnh khắc ấy thôi, tôi hiểu rằng mọi chuyện nghiêm trọng hơn mình tưởng.
Mỹ Lan lao tới định giật phong bì.
Tôi tránh đi.
“Chị vừa nói ai mới là người phải rời khỏi nhà họ Tống?”
“Em nghe nhầm.”
“Chị tưởng tôi điếc sao?”
“Vãn Thu!” Minh Hạo quát. “Đêm nay mẹ đang hấp hối, em nhất định phải làm loạn đến mức này sao?”
Tôi nhìn anh, bỗng thấy người đàn ông đã ngủ cạnh mình mười tám năm xa lạ đến mức đáng sợ.
“Người làm loạn là tôi?”
Tôi chỉ vào chiếc tủ đang mở.
“Hay là cả nhà anh đã giấu tôi một chuyện suốt mười tám năm?”
Không ai trả lời.
Phía cửa, mẹ chồng tôi, bà Triệu Ngọc Cầm, bám vào khung gỗ. Khuôn mặt bà trắng bệch, hơi thở yếu ớt.
“Để… nó đọc.”
“Mẹ!”
Minh Hạo quay phắt lại.
Bà nhìn con trai.
“Con còn định giấu đến bao giờ?”
Mỹ Lan nghiến răng.
“Mẹ không tỉnh táo nữa rồi.”
“Ta tỉnh hơn các con.”
Bà nói từng chữ.
“Chính vì ta tỉnh nên ta mới biết mình không còn nhiều thời gian.”
Tôi cúi xuống phong bì.
Trên đó chỉ có ba chữ viết bằng mực xanh đã nhòe: Lâm Vãn Thu.
Nét chữ ấy…
Tôi nhận ra.
Là chữ của mẹ tôi.
Mẹ tôi, Lâm Tú Vân, đã mất mười chín năm trước.
Một năm trước khi tôi gặp Minh Hạo.
Tay tôi run mạnh.
“Đây là chữ của mẹ con.”
Nghe tôi nói, sắc mặt Minh Hạo thay đổi.
Mỹ Lan quay sang anh.
“Anh đã bảo cô ta chưa?”
“Im đi!”
Câu nói ấy giống như một nhát dao.
Tôi nhìn chồng.
“Anh biết lá thư này tồn tại?”
Anh nhắm mắt.
“Vãn Thu…”
“Từ trước khi cưới tôi?”
Anh không trả lời.
Tôi bật cười, nhưng nước mắt rơi xuống.
“Mười tám năm.”
Tôi nói.
“Mười tám năm tôi ở bên anh. Tôi sinh con cho anh, bỏ công việc ở Thượng Hải, chăm cha mẹ anh, giúp anh trả từng khoản nợ lúc công ty mới thành lập…”
Tôi giơ phong bì lên.
“Vậy mà có một lá thư của mẹ tôi nằm trong nhà anh, còn tôi lại là người cuối cùng được biết?”
“Không đơn giản như em nghĩ.”
“Thế thì nói đi.”
Minh Hạo nhìn mẹ mình.
Bà Ngọc Cầm khẽ gật đầu.
Nhưng Mỹ Lan lại bước chắn giữa chúng tôi.
“Không được nói!”
Tôi quay sang chị ta.
“Tại sao?”
“Vì có những chuyện biết rồi sẽ chẳng tốt đẹp gì!”
“Đối với ai? Tôi hay chị?”
Mỹ Lan siết chặt tay.
“Đối với tất cả.”
Ngay lúc đó, từ phòng ngủ phía đông truyền đến tiếng người giúp việc hốt hoảng.
“Lão phu nhân!”
Bà Ngọc Cầm khuỵu xuống.
Mọi người lao tới.
Tôi cũng muốn chạy, nhưng bà bất ngờ nắm chặt tay tôi.
“Lá thư…”
“Mẹ, con ở đây.”
“Đừng… đưa cho họ.”
Đó là câu cuối cùng bà nói trước khi ngất đi.
Bác sĩ gia đình được gọi đến giữa đêm.
Trong lúc mọi người vây quanh giường bệnh, tôi lặng lẽ cất phong bì vào trong áo khoác.
Hai giờ sáng, hành lang nhà họ Tống vẫn sáng đèn.
Bác sĩ nói tình trạng của bà rất xấu.
Tôi đứng ngoài sân sau, hít một hơi lạnh.
Minh Hạo đi theo.
“Vãn Thu.”
“Tôi không muốn nói chuyện.”
“Anh cần giải thích.”
“Anh có mười tám năm để giải thích.”
“Anh không biết phải bắt đầu từ đâu.”
Tôi quay lại.
“Bắt đầu từ chuyện anh quen tôi thế nào.”
Anh sững người.
Tôi nhớ rõ ngày đầu gặp nhau.
Năm đó tôi hai mươi bốn tuổi, vừa tốt nghiệp cao học ở Thượng Hải, đi phỏng vấn tại một công ty thương mại.
Minh Hạo khi ấy chỉ là quản lý trẻ của một chi nhánh nhỏ.
Anh nói mình vô tình nhìn thấy tôi ở sảnh.
Ba ngày sau, anh xuất hiện trước ký túc xá nữ với hai cốc trà sữa nóng.
Một năm sau chúng tôi kết hôn.
Tôi từng tin đó là duyên phận.
Bây giờ tôi chỉ thấy lạnh sống lưng.
“Anh có thật sự gặp tôi tình cờ không?”
Minh Hạo cúi đầu.
Tôi đã có câu trả lời.
“Không phải.”
Giọng anh rất nhỏ.
Tôi cảm thấy toàn bộ thế giới nghiêng đi.
“Tại sao?”
“Cha anh bảo anh tìm em.”
Tôi chết lặng.
“Cha anh?”
“Ông ấy biết em đang ở Thượng Hải.”
“Tại sao ông ấy biết?”
Minh Hạo nhìn tôi thật lâu.
“Vì ông ấy quen mẹ em.”
Tim tôi đập mạnh.
“Quen đến mức nào?”
Anh không nói.
Tôi giơ tay tát anh.
Tiếng tát vang lên giữa hành lang.
Anh không tránh.
“Anh cưới tôi vì cha anh bảo?”
“Ban đầu anh tiếp cận em vì lời của ông.”
“Còn sau đó?”
“Sau đó anh yêu em.”
Tôi bật cười cay đắng.
“Anh nghĩ câu đó còn ý nghĩa sao?”
“Có.”
“Không.”
Tôi lắc đầu.
“Một cuộc hôn nhân bắt đầu bằng bí mật thì anh lấy gì chứng minh phần nào là thật?”
Minh Hạo nắm lấy cổ tay tôi.
“Anh chưa từng lợi dụng em.”
Tôi rút tay ra.
“Vậy chiếc tủ kia là gì?”
Anh cứng người.
Tôi quay về phòng khách, đóng cửa.
Chỉ khi chắc chắn không ai đi theo, tôi mới lấy lá thư ra.
Phong bì đã được dán kín từ rất lâu.
Tôi xé mép giấy.
Bên trong không chỉ có thư.
Còn có một tấm biên nhận chuyển nhượng cổ phần của một công ty dệt may ở Thượng Hải từ năm 2006.
Tên người chuyển nhượng: Lâm Tú Vân.
Tên người nhận giữ thay: Tống Chính Đức — cha chồng tôi.
Tỷ lệ cổ phần: 31%.
Tôi nhìn chằm chằm con số đó.
Công ty dệt may ấy sau này đã sáp nhập vào Tống thị.
Tập đoàn mà Minh Hạo hiện đang điều hành.
Tôi tiếp tục đọc lá thư.
“Vãn Thu, nếu một ngày con đọc được lá thư này, có lẽ mẹ đã không còn cơ hội tự nói với con…”
Tôi phải dừng lại.
Mắt nhòe đi.
“Mẹ giao số cổ phần này cho chú Tống giữ hộ cho đến khi con ba mươi tuổi. Đây không phải quà tặng. Nó vốn thuộc về…”
Đến đó, một mảng giấy bị xé mất.
Tôi chết sững.
Phần quan trọng nhất đã biến mất.
Tôi lật lại phong bì.
Trống không.
Bỗng bên ngoài có tiếng động.
Tôi lập tức gấp thư lại.
Cửa mở.
Mỹ Lan đứng đó.
Chị ta nhìn phong bì trên tay tôi.
“Cô đã đọc rồi?”
“Chị xé phần cuối?”
“Không.”
“Vậy ai?”
Mỹ Lan im lặng.
Tôi bước tới.
“Ba mươi mốt phần trăm cổ phần của Tống thị liên quan gì đến mẹ tôi?”
Gương mặt chị ta trắng bệch.
“Cô không hiểu đâu.”
“Thế thì giải thích.”
Mỹ Lan nhìn tôi, ánh mắt vừa giận vừa sợ.
“Vãn Thu, cô tưởng mẹ chồng ghét cô vì cô nghèo sao?”
Tôi khựng lại.
“Không phải à?”
Chị ta cười nhạt.
“Nếu chỉ vì nghèo, bà ấy đã chẳng mất ngủ suốt mười tám năm mỗi khi nhìn thấy mặt cô.”
“Tại sao?”
Mỹ Lan bước tới, hạ giọng.
“Bởi vì mỗi lần nhìn thấy cô, bà ấy lại nhớ đến một người.”
“Mẹ tôi?”
Chị ta không trả lời.
Đúng lúc ấy, từ ngoài cửa vọng vào tiếng Minh Hạo:
“Mỹ Lan, đừng nói nữa.”
Chị ta quay lại.
“Anh vẫn còn muốn bảo vệ cô ta?”
“Anh đang bảo vệ cả nhà.”
“Không.”
Mỹ Lan đột nhiên bật khóc.
“Anh chỉ đang bảo vệ sự thật mà bố đã chết cũng không dám nói!”
Tôi nhìn hai người.
“Rốt cuộc cha các người đã làm gì?”
Không ai trả lời.
Mỹ Lan chỉ nhìn xuống lá thư.
Rồi chị ta nói một câu khiến tôi lạnh toàn thân.
“Cô hãy tự hỏi đi, Vãn Thu. Nếu cổ phần ấy thực sự thuộc về cô… tại sao suốt mười tám năm Minh Hạo chưa từng để cô đứng tên bất kỳ thứ gì của Tống thị?”
Tôi quay sang chồng.
Anh đứng bất động.
Khoảnh khắc ấy, tôi hiểu mình vừa chạm đến một bí mật lớn hơn cả cuộc hôn nhân của chính mình.
Và phần giấy bị xé khỏi lá thư của mẹ…
có lẽ đang nằm trong tay một người vẫn luôn ở rất gần tôi.
CHƯƠNG 2 – NGƯỜI TRONG BỨC ẢNH
Sáng hôm sau, nhà họ Tống chìm trong một bầu không khí ngột ngạt.
Mẹ chồng tôi chưa tỉnh.
Minh Hạo ngồi cả đêm ngoài phòng bà.
Còn tôi không ngủ.
Tôi trải toàn bộ giấy tờ lấy từ chiếc tủ lên bàn.
Bên cạnh biên nhận cổ phần còn có ba bức ảnh cũ, một cuốn sổ tài khoản ngân hàng đã ngừng sử dụng và một tờ báo Thượng Hải năm 2006.
Trang kinh tế có bài viết về vụ cháy kho của Công ty Dệt Hoa Thành.
Hoa Thành.
Tên công ty của mẹ tôi.
Tôi nhớ rất rõ.
Ngày bé, mẹ thường nói bà chỉ là kế toán trưởng ở đó.
Sau vụ cháy, công ty phá sản.
Hai năm sau mẹ mắc bệnh, rồi qua đời.
Nhưng giấy tờ trong tay tôi lại ghi mẹ sở hữu 31% cổ phần.
Tại sao bà phải giấu?
Tôi cầm một bức ảnh lên.
Trong ảnh, mẹ tôi đứng cạnh cha chồng, Tống Chính Đức. Cả hai còn rất trẻ. Phía sau là cổng Công ty Hoa Thành ở Thượng Hải.
Mẹ đang cười.
Cha chồng cũng cười.
Đó không phải nụ cười của hai người xa lạ.
Cửa phòng mở.
Minh Hạo bước vào.
Tôi đặt ảnh xuống.
“Anh biết chuyện Hoa Thành?”
“Biết một phần.”
“Một phần nào?”
“Cha anh từng góp vốn.”
“Còn mẹ tôi?”
“Bà ấy là cổ đông.”
“Vậy tại sao từ nhỏ tôi được nghe rằng bà chỉ là kế toán?”
“Có lẽ dì Lâm muốn bảo vệ em.”
“Khỏi ai?”
Minh Hạo im lặng.
Tôi đập tờ báo xuống bàn.
“Khỏi nhà anh à?”
“Vãn Thu…”
“Tôi muốn sự thật.”
Anh kéo ghế ngồi đối diện tôi.
Lần đầu tiên sau mười tám năm, tôi thấy chồng mình giống một bị cáo đang chờ thẩm vấn.
“Trước khi Tống thị tồn tại, cha anh và mẹ em cùng kinh doanh Hoa Thành.”
“Tại sao?”
“Họ là bạn học đại học.”
“Chỉ là bạn học?”
Minh Hạo nhìn tôi.
“Anh không biết.”
Tôi bật cười.
“Cả nhà anh cứ lặp đi lặp lại câu đó.”
“Anh thật sự không biết quan hệ giữa họ đến mức nào.”
“Nhưng anh biết cha anh bảo anh tìm tôi.”
“Đúng.”
“Tại sao?”
“Ông ấy nói ông nợ mẹ con em.”
Tôi nín thở.
“Ông nợ cái gì?”
“Không nói.”
“Anh vẫn nghe lời?”
“Lúc đó cha anh vừa phát hiện ung thư.”
Giọng Minh Hạo khàn đi.
“Ông đưa anh một địa chỉ ở Thượng Hải và bảo: ‘Tìm cô gái này. Đừng để nó chịu khổ.’”
Tôi nhớ lại buổi phỏng vấn năm ấy.
Hôm đó tôi bị công ty từ chối.
Chiều cùng ngày, Minh Hạo xuất hiện.
Một tuần sau tôi bất ngờ nhận được lời mời làm việc tại công ty khác.
Tôi từng nghĩ mình may mắn.
“Công việc đầu tiên của tôi…”
Minh Hạo cúi đầu.
“Cha anh sắp xếp.”
Tôi thấy ngực mình đau nhói.
“Căn nhà thuê tôi được giảm một nửa tiền?”
“Cũng là ông ấy.”
“Khoản viện phí cuối cùng của mẹ tôi được bệnh viện báo có quỹ hỗ trợ?”
Minh Hạo không nói.
Tôi đứng bật dậy.
“Cũng là cha anh?”
Anh gật đầu.
Tôi phải vịn bàn mới đứng vững.
Thì ra ngay cả những năm tháng tôi tưởng mình tự lực sống sót, phía sau vẫn có bàn tay nhà họ Tống.
Nhưng nếu cha chồng thật sự muốn giúp tôi…
tại sao mẹ chồng lại ghét tôi đến vậy?
“Bà ấy biết?”
“Biết.”
“Cho nên bà ấy phản đối chúng ta cưới?”
“Phải.”
“Tại sao?”
Minh Hạo nhìn ra cửa.
“Bà ấy cho rằng cha anh đối xử với em quá mức.”
Tôi cười lạnh.
“Ghen với một đứa con gái bằng tuổi con trai bà ấy?”
Anh không trả lời.
Tôi nhìn bức ảnh.
Một ý nghĩ khiến tôi lạnh sống lưng.
“Minh Hạo.”
“Ừ?”
“Cha anh có từng nghi tôi là…”
“Không.”
Anh lập tức cắt ngang.
Quá nhanh.
Tôi nhìn anh.
“Anh biết tôi định hỏi gì?”
Gương mặt anh cứng lại.
Tôi nói chậm từng chữ:
“Có phải mọi người từng nghi tôi là con gái của Tống Chính Đức?”
Minh Hạo bật dậy.
“Không phải.”
“Anh dựa vào đâu?”
“Cha anh từng làm xét nghiệm.”
Tôi chết lặng.
“Cái gì?”
Anh nhận ra mình vừa nói quá nhiều.
“Minh Hạo.”
Tôi bước tới.
“Xét nghiệm gì?”
Anh nhắm mắt.
“Quan hệ huyết thống.”
Căn phòng im phăng phắc.
Tôi cảm thấy từng ngón tay mình lạnh đi.
“Trước khi cưới?”
“Trước.”
“Và anh biết?”
“Anh chỉ biết sau này.”
“Sau này là lúc nào?”
“Sau khi chúng ta đăng ký kết hôn.”
Tôi tát anh lần thứ hai.
“Anh để tôi sống trong gia đình này mười tám năm mà không biết người ta từng nghi ngờ tôi có cùng huyết thống với anh?”
“Xét nghiệm chứng minh không phải!”
“Nhưng tại sao phải xét nghiệm?”
Anh không trả lời.
Tôi quay đi.
Đúng lúc đó, ngoài hành lang vang lên giọng Mỹ Lan.
“Vì mẹ cô chưa từng nói bố ruột của cô là ai.”
Chị ta bước vào.
“Chị biết?”
“Cả nhà đều biết chuyện đó.”
“Chỉ mình tôi không biết?”
“Có những chuyện người lớn giấu vì muốn tốt cho cô.”
“Tốt?”
Tôi nhìn chị ta.
“Một gia đình bí mật kiểm tra huyết thống của tôi, giấu cổ phần của mẹ tôi, sắp xếp cuộc đời tôi… rồi gọi đó là tốt?”
Mỹ Lan cắn môi.
“Cô muốn biết ai là người đề nghị xét nghiệm không?”
Minh Hạo quát.
“Mỹ Lan!”
“Là mẹ.”
Chị ta nói.
“Chính mẹ yêu cầu.”
Tôi quay sang phòng của bà Ngọc Cầm.
Trong đầu bất chợt hiện lên những năm đầu làm dâu.
Mẹ chồng không cho tôi động vào gia phả.
Không cho tôi vào phòng thờ.
Không bao giờ cho con trai tôi, Tống Dịch Thần, hỏi chuyện quá khứ trước mặt bà.
Tôi từng nghĩ đó là sự khinh thường.
Có lẽ không phải.
“Vì sao bà nghi ngờ?”
Tôi hỏi.
Mỹ Lan lạnh lùng đáp:
“Vì trước khi cô sinh ra, bố tôi và mẹ cô đã từng định bỏ tất cả để rời Thượng Hải cùng nhau.”
Tôi sững sờ.
Minh Hạo đập tay xuống bàn.
“Đủ rồi!”
“Không đủ!”
Mỹ Lan bật khóc.
“Anh muốn giấu đến khi nào? Mẹ sắp chết rồi!”
Tôi nhìn chị ta.
“Sau đó thì sao?”
“Sau đó mẹ tôi mang thai Minh Hạo.”
Không khí như đông lại.
“Bố ở lại.”
Mỹ Lan tiếp.
“Còn mẹ cô biến mất khỏi công ty gần một năm. Khi trở lại, bà ấy đã có cô.”
Tôi không nói được lời nào.
Mỹ Lan cười chua chát.
“Cô hiểu vì sao mẹ tôi ghét cô chưa?”
“Nhưng xét nghiệm nói tôi không phải con ông ấy.”
“Đúng.”
“Vậy chuyện kết thúc rồi.”
“Không.”
Mỹ Lan nhìn chiếc tủ.
“Bởi vì sau khi nhận kết quả, bố tôi còn làm một việc điên rồ hơn.”
“Tống Mỹ Lan!”
Giọng yếu ớt vang lên từ cửa.
Tất cả quay lại.
Mẹ chồng tôi đang đứng đó.
Người giúp việc đỡ bà, nhưng ánh mắt bà tỉnh táo.
“Mẹ…”
Tôi bước đến.
Bà nhìn tôi thật lâu.
“Con muốn biết sự thật?”
Tôi gật đầu.
“Có.”
“Vậy đừng nghe chúng nó.”
Bà giơ tay.
“Đưa ta đến phòng thờ.”
Minh Hạo ngăn lại.
“Mẹ cần nghỉ.”
“Ta nghỉ mười tám năm rồi.”
Bà lạnh lùng nói.
“Đủ rồi.”
Trong phòng thờ, bà bảo tôi lấy bức ảnh thứ ba.
Tôi lật lên.
Đó là ảnh mẹ tôi trong bệnh viện.
Bên cạnh bà có một người đàn ông khác.
Không phải Tống Chính Đức.
Người đàn ông quay nghiêng mặt, nhưng trên cổ tay có một vết sẹo dài.
Tôi nhìn mãi.
Bỗng nhớ ra.
Tôi đã từng thấy vết sẹo ấy.
Ba tháng trước, trong lễ kỷ niệm của Tống thị ở Hàng Châu, một cổ đông lớn từ Bắc Kinh đã bắt tay tôi.
Ông ta cũng có vết sẹo như vậy.
Tên ông ta là Hạ Văn Sơn.
Người hiện nắm 18% cổ phần Tống thị.
Tôi quay sang mẹ chồng.
“Người này là ai?”
Bà nhìn tôi, giọng run lên.
“Người mà mẹ con đã dùng cả đời để tránh.”
Ngay lúc ấy, điện thoại của tôi đổ chuông.
Số lạ từ Bắc Kinh.
Tôi nghe máy.
Một giọng đàn ông già nua vang lên.
“Lâm Vãn Thu?”
“Ông là ai?”
“Ta là Hạ Văn Sơn.”
Máu trong người tôi như đông lại.
Ông ta nói tiếp:
“Nếu bà Triệu đã mở chiếc tủ đó, cô nên hỏi bà ấy một câu.”
“Câu gì?”
“Ngày mẹ cô rời khỏi Thượng Hải…”
Ông ta dừng vài giây.
“…ai mới là người đã lấy 31% cổ phần Hoa Thành đổi thành cổ phần Tống thị?”
Tôi quay đầu nhìn mẹ chồng.
Bà tái mặt.
Và Hạ Văn Sơn nói câu cuối cùng:
“Bởi vì người ký tên trên hồ sơ năm đó… không phải mẹ cô.”
CHƯƠNG 3 – CHỮ KÝ GIẢ
“Người ký tên trên hồ sơ năm đó… không phải mẹ cô.”
Tôi giữ điện thoại trước tai nhưng không còn nghe rõ những gì Hạ Văn Sơn nói tiếp.
Tất cả ánh mắt trong phòng thờ đều đổ dồn vào tôi.
Tôi tắt máy.
Mẹ chồng hỏi:
“Ông ta nói gì?”
Tôi đặt giấy chuyển nhượng xuống bàn.
“Ông ấy nói chữ ký này không phải của mẹ con.”
Bà Ngọc Cầm nhắm mắt.
Minh Hạo tiến lên.
“Vãn Thu, đừng tin Hạ Văn Sơn.”
“Tại sao?”
“Ông ta muốn Tống thị hỗn loạn.”
“Anh biết ông ta?”
“Tất nhiên. Ông ta là cổ đông.”
“Ý tôi là trước đây.”
Minh Hạo im lặng.
Mỹ Lan bật cười cay đắng.
“Anh nói đi.”
“Chị biết gì?”
Tôi hỏi.
Mỹ Lan chỉ vào mẹ.
“Người cần nói không phải tôi.”
Bà Ngọc Cầm ngồi xuống ghế gỗ cạnh bàn thờ.
Trong ánh đèn vàng, bà già đi như thêm mười tuổi chỉ sau một đêm.
“Vãn Thu, ta xin lỗi con.”
“Con không cần lời xin lỗi.”
Tôi ngồi đối diện bà.
“Con chỉ cần sự thật.”
Bà nhìn tấm ảnh mẹ tôi rất lâu.
“Ngày trước, Hoa Thành có ba người sáng lập.”
“Tống Chính Đức, mẹ con và Hạ Văn Sơn?”
“Đúng.”
“Quan hệ giữa họ?”
“Bạn học.”
Bà cười nhạt.
“Rồi thành đối tác. Rồi thành kẻ thù.”
Bà kể rằng đầu những năm 2000, ngành dệt may ở Thượng Hải phát triển rất nhanh. Hoa Thành từ một xưởng nhỏ trở thành doanh nghiệp có hàng trăm công nhân.
Cha chồng tôi phụ trách thị trường.
Hạ Văn Sơn phụ trách tài chính.
Mẹ tôi quản lý sản xuất và chuỗi cung ứng.
Ba người từng rất thân.
Cho đến khi Hoa Thành chuẩn bị nhận một hợp đồng lớn.
“Hạ Văn Sơn muốn chuyển một phần tài sản công ty ra ngoài.”
Bà nói.
“Mẹ con phát hiện.”
“Sau đó?”
“Bà ấy muốn báo cảnh sát.”
“Còn cha chồng con?”
“Ông ấy muốn giải quyết nội bộ.”
Tôi siết tay.
“Vụ cháy kho?”
Bà Ngọc Cầm nhìn xuống.
“Xảy ra ba ngày trước khi Tú Vân định giao chứng cứ.”
Tôi thấy cổ họng nghẹn lại.
“Có người cố tình gây cháy?”
“Không ai chứng minh được.”
“Nhưng mẹ con nghi Hạ Văn Sơn?”
“Không chỉ mẹ con.”
“Còn cha?”
“Ông ấy cũng nghi.”
Tôi đập tay xuống bàn.
“Vậy tại sao sau này Hạ Văn Sơn lại trở thành cổ đông Tống thị?”
Không ai trả lời.
Tôi nhìn từng người.
“Các người đang giấu phần quan trọng nhất.”
Bà Ngọc Cầm nhắm mắt.
“Hoa Thành mất khả năng thanh toán sau vụ cháy. Chính Đức dùng tài sản cá nhân cứu công ty nhưng không đủ. Hạ Văn Sơn đưa ra điều kiện.”
“Điều kiện gì?”
“Đóng Hoa Thành. Thành lập công ty mới.”
“Tống thị?”
“Đúng.”
Tôi nhìn biên nhận cổ phần.
“Còn 31% của mẹ con?”
“Lẽ ra phải chuyển sang công ty mới.”
“Nhưng không chuyển?”
Bà không trả lời.
Tôi đứng dậy.
“Vậy nó đi đâu?”
Minh Hạo nói:
“Vãn Thu…”
“Tôi hỏi mẹ anh.”
Bà Ngọc Cầm run rẩy lấy từ túi áo một chìa khóa nhỏ.
“Trong ngăn dưới cùng của tủ còn một hộp sắt.”
Mỹ Lan tái mặt.
“Mẹ!”
“Đến lúc rồi.”
Tôi mở ngăn bí mật.
Quả nhiên có một hộp kim loại.
Bên trong là hàng chục tài liệu.
Một bản thỏa thuận.
Một báo cáo kiểm toán.
Và một bản sao đơn tố cáo chưa từng được gửi đi.
Tôi lật nhanh.
Đến trang thứ ba, tôi nhìn thấy một chữ ký.
Tên: Triệu Ngọc Cầm.
Tôi ngẩng đầu.
“Mẹ ký?”
Bà gật đầu.
“Ta ký.”
“Giấy gì?”
“Ủy quyền xử lý cổ phần của mẹ con.”
Tôi cảm thấy khó thở.
“Mẹ có quyền gì?”
“Không có.”
Căn phòng im bặt.
Bà thừa nhận thẳng thừng.
“Năm ấy ta đã làm giả giấy ủy quyền.”
Minh Hạo quay phắt lại.
“Mẹ?”
Ngay cả anh cũng không biết.
Bà tiếp tục:
“Ta lấy con dấu của Tú Vân từ văn phòng cũ.”
Tôi đứng chết lặng.
“Vì sao?”
Bà nhìn tôi.
Trong mắt bà không còn vẻ lạnh lùng của người mẹ chồng từng khiến tôi sợ.
Chỉ còn một người đàn bà già đang bị quá khứ đè nặng.
“Vì ta hận mẹ con.”
“Mẹ ghét bà ấy nên chiếm tài sản của bà ấy?”
“Ta tưởng nếu không còn cổ phần, bà ấy sẽ rời khỏi cuộc đời Chính Đức.”
Tôi cười bật lên.
“Vậy 31% ấy trở thành của ai?”
“Không phải của ta.”
“Của cha?”
“Không.”
“Thế của ai?”
Bà nhìn Minh Hạo.
Tôi cũng quay sang.
Anh sững người.
“Mẹ, con không biết gì.”
“Ta biết.”
Bà nói.
“Bởi vì số cổ phần ấy không đứng tên con.”
Tôi lấy một tập hồ sơ khác.
Trang cuối ghi danh sách người sở hữu hưởng lợi của một công ty đầu tư tại Hồng Kông.
Tôi không hiểu hết các thuật ngữ.
Nhưng một cái tên khiến tôi dừng lại.
Tống Dịch Thần.
Con trai tôi.
Tôi tưởng mình nhìn nhầm.
“Không thể nào.”
Minh Hạo giật tài liệu.
Sắc mặt anh lập tức trắng bệch.
“Dịch Thần khi ấy còn chưa sinh.”
Bà Ngọc Cầm nói:
“Hồ sơ này lập sau.”
“Khi nào?”
“Năm nó mười tuổi.”
Tôi nhìn bà.
“Bà chuyển cổ phần của mẹ tôi cho con trai tôi?”
“Không phải ta.”
“Vậy ai?”
“Chính Đức.”
Cha chồng tôi.
Người đã mất sáu năm trước.
Tôi ngồi xuống.
Mọi thứ càng lúc càng hỗn loạn.
Nếu cha chồng biết cổ phần ấy thuộc về mẹ tôi, tại sao không trả cho tôi?
Tại sao lại âm thầm chuyển cho cháu nội?
“Ông ấy muốn làm gì?”
Tôi hỏi.
Bà Ngọc Cầm lắc đầu.
“Ta không biết.”
“Bà là vợ ông ấy.”
“Nhưng từ sau khi biết ta làm giả giấy ủy quyền, ông ấy không còn tin ta.”
Mỹ Lan quay sang mẹ.
“Bố biết?”
“Biết.”
“Từ khi nào?”
“Trước ngày Minh Hạo cưới Vãn Thu.”
Tôi quay sang chồng.
Anh cũng đang sốc.
“Cha phát hiện mẹ làm giả?”
“Phải.”
“Vậy tại sao ông không tố cáo?”
Bà cười khổ.
“Vì nếu chuyện ấy bị phơi ra, Tống thị thời đó sẽ sụp đổ.”
Tôi hiểu.
Hàng trăm nhân viên.
Các khoản vay ngân hàng.
Những hợp đồng đang chạy.
Một vụ tranh chấp cổ phần từ công ty tiền thân đủ kéo mọi thứ xuống.
“Cho nên các người chọn im lặng.”
“Phải.”
“Và bù lại bằng cách cho con trai tôi cổ phần?”
“Ta từng nghĩ vậy.”
“‘Từng nghĩ’?”
Tôi lập tức chú ý.
Bà nhìn tôi.
“Cho đến khi Chính Đức chết.”
“Có chuyện gì?”
“Sau tang lễ, luật sư của ông ấy đưa cho ta một bản di chúc.”
“Di chúc?”
“Trong đó không nói đến cổ phần.”
“Vậy nói gì?”
Bà chậm rãi quay về phía chiếc tủ.
“Ông ấy chỉ viết một câu: ‘Khi Vãn Thu biết sự thật, hãy đưa cho con bé hồ sơ của Tú Vân.’”
Tôi nhìn đống tài liệu.
“Đây là tất cả?”
Bà im lặng.
Tôi biết ngay câu trả lời.
“Còn thiếu?”
Bà gật đầu.
“Một tập hồ sơ màu xanh.”
“Ở đâu?”
“Ta giấu rồi.”
“Tại sao?”
“Vì ta sợ.”
“Sợ cái gì?”
Bà nhìn tôi, đôi môi run lên.
“Sợ con biết rằng chuyện năm ấy không chỉ liên quan đến tiền.”
Tôi đứng bật dậy.
“Còn gì nữa?”
Bà chưa kịp nói, điện thoại Minh Hạo đổ chuông.
Anh nhìn màn hình.
“Dịch Thần.”
Con trai chúng tôi đang học đại học ở Bắc Kinh.
Minh Hạo nghe máy.
“Dịch Thần?”
Đầu dây bên kia nói gì đó rất nhanh.
Sắc mặt anh thay đổi.
“Con đang ở đâu?”
Tôi lập tức bước tới.
“Có chuyện gì?”
Minh Hạo bật loa.
Giọng con trai vang lên.
“Mẹ có ở đó không?”
“Mẹ đây.”
“Mẹ… sáng nay có một người đến trường tìm con.”
“Ai?”
“Ông ấy nói tên Hạ Văn Sơn.”
Tôi lạnh người.
“Ông ta nói gì?”
Dịch Thần im lặng vài giây.
“Ông ấy đưa con một tập hồ sơ màu xanh.”
Tôi nhìn mẹ chồng.
Chiếc tách trong tay bà rơi xuống đất.
Choang.
Dịch Thần tiếp tục:
“Ông ấy bảo con đừng đưa nó cho bố.”
Minh Hạo quát:
“Con không được mở!”
“Tại sao?”
“Nghe lời bố!”
Tôi giật điện thoại.
“Dịch Thần, trong đó có gì?”
“Con chưa xem hết.”
“Con đã xem gì?”
Giọng con tôi bỗng nhỏ hẳn.
“Có một bản khai từ năm 2006.”
“Ai khai?”
“Bà ngoại.”
Tôi nín thở.
“Còn gì nữa?”
“Có một đoạn ghi âm.”
“Ghi âm ai?”
Dịch Thần im lặng.
Rồi nói:
“Ông nội.”
Cả phòng không một tiếng động.
“Ông nội nói chuyện với ai?”
Tôi hỏi.
Dịch Thần đáp:
“Con không biết. Nhưng ông ấy nhắc tên mẹ.”
Tim tôi đập mạnh.
“Dịch Thần, đừng nghe tiếp. Mang hồ sơ về Tô Châu.”
Đột nhiên bên kia vang lên tiếng cửa mở.
Con trai tôi nói:
“Có người đến.”
“Ai?”
“Con không biết.”
“Dịch Thần?”
Không có câu trả lời.
“Dịch Thần!”
Một lát sau, giọng con tôi vang lên rất khẽ:
“Mẹ…”
“Sao?”
“Ngoài cửa là một phụ nữ.”
“Người nào?”
“Bà ấy nói bà ấy từng là luật sư của bà ngoại.”
Tôi siết chặt điện thoại.
“Bà ấy muốn gì?”
Dịch Thần nói:
“Bà ấy bảo con mở ngay trang cuối của tập hồ sơ.”
“Rồi sao?”
Tiếng giấy lật vang lên.
Tôi nghe rõ hơi thở của con trai.
Một giây.
Hai giây.
Rồi Dịch Thần thốt lên:
“Không thể nào…”
“Con thấy gì?”
“Mẹ…”
Giọng nó run.
“Trang cuối có một danh sách những người đã nhận tiền sau vụ cháy Hoa Thành.”
Tôi quay sang Minh Hạo.
Gương mặt anh trắng bệch.
“Có tên ai?”
Tôi hỏi.
Dịch Thần không trả lời ngay.
Khi nó lên tiếng lần nữa, cả mẹ chồng lẫn Mỹ Lan đều đứng chết lặng.
“Có một người mang họ Tống.”
Tôi nắm chặt điện thoại.
“Tống Chính Đức?”
“Không.”
“Vậy ai?”
Đầu dây bên kia im phăng phắc.
Rồi con trai tôi nói:
“Mẹ… cái tên trên đó vẫn còn sống.”
Và trước khi tôi kịp hỏi thêm, cuộc gọi đột ngột bị ngắt.
‼️‼️‼️Lưu ý cuối cùng dành cho người đọc: Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu. Tất cả tình tiết, cốt truyện không chỉ trích, xúc phạm bất cứ cá nhân, tổ chức nào. Đây chỉ là truyện ngắn và không phải là một sự kiện, tin tức báo chí.
.