Người phụ nữ trong đoạn camera chậm rãi quay mặt lại.
Tôi thấy đầu óc mình ong lên.
“Lâm… Nhược Dao?”
Cái tên bật ra khỏi miệng tôi khiến phòng khách im phăng phắc.
Tưởng Cảnh Xuyên buông cổ tay tôi như vừa chạm phải lửa.
Mẹ chồng tôi, bà Tưởng Mỹ Lan, lùi nửa bước, môi trắng bệch.
Chỉ có tiếng mưa ngoài cửa sổ vẫn rơi đều trên mái hiên.
Tôi nhìn chằm chằm người phụ nữ mặc áo khoác màu be trong màn hình.
Bốn năm trước, trước khi cưới tôi, Cảnh Xuyên từng có một vị hôn thê.
Tên cô ta là Lâm Nhược Dao.
Theo lời nhà họ Tưởng, Nhược Dao gặp tai nạn khi đi du lịch ở Vân Nam. Sau đó, chính bà Mỹ Lan từng khóc trước mặt tôi, nói tro cốt của cô ta đã được đưa về quê ngoại ở Ninh Ba.
Ngày cưới, Cảnh Xuyên còn giữ một tấm ảnh cũ của Nhược Dao trong ngăn kéo.
Tôi từng nghĩ đó chỉ là ký ức của một người đã mất.
Nhưng lúc này, người “đã mất” ấy đang đứng trong bếp nhà tôi, nói chuyện với mẹ chồng tôi.
Tôi nhìn Cảnh Xuyên.
“Anh giải thích đi.”
Anh nghiến hàm.
“Vãn Ninh, chuyện không giống như em nghĩ.”
Tôi bật cười.
“Vậy giống cái gì?”
Tôi nhấn tiếp đoạn video.
Giọng Nhược Dao vang lên.
“Mẹ yên tâm. Sau khi cô ta ký ly hôn, ba mươi phần trăm cổ phần đứng tên cô ta sẽ phải trả lại nhà họ Tưởng.”
Bà Mỹ Lan đáp:
“Quan trọng nhất là phải làm nhanh. Cảnh Xuyên đã trì hoãn đủ lâu rồi.”
Nhược Dao hạ giọng:
“Anh ấy vẫn còn áy náy với cô ta.”
“Áy náy thì được gì? Tiểu Duệ đã bốn tuổi. Nó mới là cháu đích tôn nhà họ Tưởng.”
Tôi cảm giác có thứ gì đó nổ tung trong đầu.
Tiểu Duệ?
Bốn tuổi?
Tôi quay sang Cảnh Xuyên.
“Đứa trẻ nào?”
Anh tránh mắt tôi.
Chỉ một động tác ấy thôi, tôi đã có câu trả lời.
Tôi nhớ lại ba năm hôn nhân.
Mỗi tháng, Cảnh Xuyên đều có vài ngày nói phải sang Thượng Hải gặp khách hàng.
Có lúc anh về rất muộn, trên áo có mùi nước hoa lạ.
Tôi từng hỏi.
Anh nói đó là mùi trong phòng tiếp khách.
Tôi tin.
Tôi đã ngu ngốc tin tất cả.
“Đứa trẻ là con anh?”
Cảnh Xuyên khàn giọng:
“Vãn Ninh…”
“Tôi hỏi anh, nó có phải con anh không?”
Bà Mỹ Lan bỗng đứng chắn trước mặt con trai.
“Phải thì sao?”
Tôi quay sang bà.
Bà không còn vẻ hoảng loạn ban nãy nữa.
Có lẽ biết không thể giấu được, bà dứt khoát xé luôn lớp mặt nạ cuối cùng.
“Nhược Dao chưa chết. Năm đó cha Cảnh Xuyên phản đối hai đứa nó nên tôi đưa con bé ra nước ngoài. Sau đó xảy ra vài chuyện, tôi nói với mọi người rằng nó không còn nữa.”
Tôi nhìn bà không chớp mắt.
“Vậy nghĩa là từ đầu đến cuối, chỉ có tôi là kẻ không biết?”
Bà Mỹ Lan lạnh lùng:
“Cô được hưởng ba năm phú quý nhà họ Tưởng, còn chưa đủ sao?”
Tôi gần như bật cười vì câu nói ấy.
“Phú quý?”
Tôi chỉ lên cầu thang.
“Công ty của con trai bà ba năm trước nợ lương nhân viên hai tháng. Khoản vay ngân hàng sắp đến hạn. Chính tôi bán căn hộ mẹ tôi để lại, đưa 1,8 triệu tệ vào cứu công ty.”
Bà cau mày.
“Tự cô tình nguyện.”
“Đúng. Tôi tình nguyện.”
Tôi nhìn Cảnh Xuyên.
“Bởi khi ấy anh ấy nắm tay tôi, nói đời này sẽ không phụ tôi.”
Cảnh Xuyên cúi đầu.
Tôi tiếp tục:
“Sau đó nhà máy ở Gia Hưng thiếu tiền nhập nguyên liệu, tôi thế chấp vòng ngọc của bà ngoại. Công ty cần bảo lãnh, tôi dùng phần tài sản riêng của mình đứng tên.”
Tôi cười nhạt.
“Đó là thứ phú quý mà bà nói sao?”
Cảnh Xuyên bước tới.
“Vãn Ninh, anh thừa nhận chuyện Nhược Dao là anh sai. Nhưng chuyện thuốc hôm nay… anh thực sự không biết.”
“Anh không biết?”
Tôi giơ điện thoại lên.
“Nhưng anh vừa hét ‘đừng mở’ trước khi nhìn rõ mặt cô ta.”
Anh cứng người.
Tôi hiểu rồi.
Có những sự thật không cần thú nhận.
Một phản ứng vô thức đã đủ.
Cảnh Xuyên biết Nhược Dao thường xuyên xuất hiện trong căn nhà này.
Anh chỉ không biết hôm nay camera ghi lại những gì.
Tôi kéo vali.
“Tránh ra.”
Anh giữ tay cầm vali.
“Em định đi đâu?”
Tôi nhìn bàn tay từng đeo nhẫn cưới cho mình.
“Không phải chính anh vừa đuổi tôi sao?”
“Anh đang tức giận.”
“Nhưng tôi tỉnh rồi.”
Tôi giật vali khỏi tay anh.
Bà Mỹ Lan cười lạnh.
“Đi thì đi. Ngày mai nhớ ký thỏa thuận ly hôn.”
Tôi vừa bước qua cửa thì bà nói thêm:
“Và đừng mơ mang được cổ phần nhà họ Tưởng đi.”
Tôi dừng lại.
“Ba mươi phần trăm cổ phần ấy, tại sao lại đứng tên tôi?”
Ánh mắt bà chợt dao động.
Cảnh Xuyên lập tức nói:
“Chuyện công ty để luật sư xử lý.”
Tôi không hỏi thêm.
Bởi tôi biết nếu tiếp tục, họ sẽ càng đề phòng.
Tôi bước ra màn mưa Tây Hồ.
Đêm ấy, tôi không về nhà mẹ đẻ.
Cha mẹ tôi đã mất nhiều năm.
Tôi thuê một phòng ở khách sạn gần đường Bắc Sơn.
Vừa đóng cửa, chân tôi mềm nhũn.
Ba năm hôn nhân giống như một căn nhà dựng bằng kính.
Tôi đã sống trong đó, lau từng ô cửa, chăm từng chậu cây, tưởng nó kiên cố.
Đến hôm nay mới biết, chỉ cần một cú đẩy là tất cả vỡ vụn.
Tôi ngồi trên sàn gần nửa giờ.
Sau đó tôi lau nước mắt.
Việc đầu tiên là tải toàn bộ dữ liệu camera lên ba nơi khác nhau.
Việc thứ hai là gọi cho Hà Tĩnh Văn, bạn học đại học của tôi, hiện làm luật sư thương mại tại Hàng Châu.
Nghe xong, cô ấy im lặng vài giây.
“Vãn Ninh, cậu còn giữ hợp đồng đầu tư 1,8 triệu năm đó không?”
“Có.”
“Giấy xác nhận cổ phần?”
“Ở két ngân hàng.”
“Ngày mai đừng ký bất cứ thứ gì.”
Tôi cau mày.
“Tĩnh Văn, có chuyện gì?”
Giọng cô ấy nghiêm lại.
“Ba mươi phần trăm cổ phần không phải nhỏ. Nếu họ phải dùng cả chuyện ly hôn lẫn một màn vu oan để ép cậu ký, thứ họ muốn chắc chắn không chỉ là kết thúc hôn nhân.”
Tôi lạnh sống lưng.
Sáng hôm sau, chúng tôi tới ngân hàng lấy hồ sơ.
Trong chiếc hộp lưu trữ có hợp đồng đầu tư, giấy chứng nhận cổ đông và một phong bì tôi gần như đã quên.
Đó là thư của cha chồng tôi, ông Tưởng Quốc Minh, viết trước khi ông qua đời hai năm trước.
Tôi mở ra.
Chỉ có vài dòng.
“Vãn Ninh, nếu một ngày con phải rời nhà họ Tưởng, hãy nhớ cổ phần này là thứ con xứng đáng có. Đừng giao lại cho bất kỳ ai chỉ vì tình cảm.”
Tôi nhìn Tĩnh Văn.
Cô ấy lập tức lấy toàn bộ hồ sơ kiểm tra.
Mười phút sau, sắc mặt cô thay đổi.
“Vãn Ninh.”
“Sao?”
“Cậu biết ba mươi phần trăm này hiện đáng giá bao nhiêu không?”
Tôi lắc đầu.
Cô đẩy một báo cáo định giá về phía tôi.
“Ít nhất sáu mươi triệu tệ.”
Tôi chết lặng.
Tĩnh Văn chỉ vào một điều khoản trong hợp đồng.
“Và còn chuyện này.”
Tôi cúi xuống.
Phía dưới chữ ký của cha chồng tôi có một dòng bổ sung:
Nếu hôn nhân giữa Tưởng Cảnh Xuyên và Chu Vãn Ninh chấm dứt do lỗi nghiêm trọng từ phía Tưởng Cảnh Xuyên, quyền mua lại số cổ phần này của nhà họ Tưởng sẽ tự động mất hiệu lực.
Tôi ngẩng đầu.
Bỗng hiểu tại sao mẹ chồng phải nhét thuốc vào túi tôi.
Họ không chỉ muốn đuổi tôi.
Họ muốn biến tôi thành người có lỗi trước.
Để lấy lại sáu mươi triệu tệ.
Đúng lúc ấy, điện thoại tôi rung lên.
Một số lạ gửi tới một bức ảnh.
Trong ảnh, Lâm Nhược Dao đang dắt một bé trai bước vào bệnh viện tư nhân ở Thượng Hải.
Bên dưới chỉ có một dòng:
“Muốn biết đứa trẻ đó thực sự là con ai không?”
CHƯƠNG 2 – ĐỨA CHÁU ĐÍCH TÔN
Tôi nhìn tin nhắn rất lâu.
Tĩnh Văn lập tức ngăn tôi gọi lại.
“Đừng vội.”
“Tại sao?”
“Người gửi biết cậu vừa phát hiện Nhược Dao. Điều đó có nghĩa họ đang theo dõi tình hình nhà họ Tưởng.”
Tôi nhìn bức ảnh.
Bé trai khoảng bốn tuổi, khuôn mặt khá giống Nhược Dao nhưng đôi mắt hoàn toàn không giống Cảnh Xuyên.
Tôi tự cười mình.
Đến lúc này rồi mà tôi còn đi tìm xem một đứa trẻ có giống chồng mình hay không.
Tôi tắt màn hình.
“Không quan trọng nữa.”
Tĩnh Văn nhìn tôi.
“Cậu chắc chứ?”
“Tôi ly hôn với Cảnh Xuyên vì anh ta phản bội niềm tin của tôi, không phải vì đứa trẻ có phải con anh ta hay không.”
Tôi dừng lại.
“Nhưng nếu chuyện đó liên quan tới âm mưu cổ phần, tôi muốn biết.”
Chiều hôm ấy, luật sư của Cảnh Xuyên gửi thỏa thuận ly hôn.
Điều thứ ba lập tức khiến Tĩnh Văn bật cười.
Theo thỏa thuận, tôi “tự nguyện hoàn trả” toàn bộ ba mươi phần trăm cổ phần cho Tưởng Cảnh Xuyên với giá tượng trưng một tệ.
Đổi lại, nhà họ Tưởng “không truy cứu trách nhiệm” về sự việc thuốc của bà Mỹ Lan.
Tĩnh Văn đặt giấy xuống.
“Họ đang dọa cậu.”
Tôi hỏi:
“Nếu tôi không ký?”
“Thì chúng ta để bằng chứng lên tiếng.”
Tối đó, một cuộc họp bất thường của hội đồng quản trị Tưởng Thịnh được thông báo.
Lý do là công ty chuẩn bị ký hợp đồng lớn với một tập đoàn xây dựng ở Thượng Hải. Các cổ đông phải xác nhận lại tỷ lệ nắm giữ trước vòng gọi vốn.
Tôi hiểu ngay.
Họ đang gấp.
Sáng hôm sau, tôi mặc bộ vest đen, đến trụ sở Tưởng Thịnh ở khu Tân Giang.
Tưởng Cảnh Xuyên đứng ngay sảnh.
Anh nhìn tôi như không tin tôi sẽ xuất hiện.
“Em tới đây làm gì?”
“Tôi là cổ đông. Tôi không được tới sao?”
Anh hạ giọng.
“Vãn Ninh, chúng ta nói chuyện riêng.”
“Không cần.”
Anh giữ tay tôi.
“Anh có thể bồi thường cho em một căn hộ ở Tiền Giang Tân Thành và năm triệu tệ.”
Tôi nhìn anh.
“Đổi lấy sáu mươi triệu?”
Sắc mặt anh lập tức thay đổi.
“Em biết rồi?”
“Anh sợ tôi biết lắm sao?”
Cảnh Xuyên siết môi.
“Công ty này là tâm huyết của cha anh.”
“Tôi biết.”
“Vậy em càng phải hiểu cổ phần không thể rơi vào tay người ngoài.”
Một cảm giác lạnh lẽo tràn qua lồng ngực.
“Tưởng Cảnh Xuyên, tôi làm vợ anh ba năm, đem tiền của mẹ tôi để lại cứu công ty anh, chăm cha anh những tháng cuối đời. Nhưng trong mắt anh, tôi vẫn là người ngoài?”
Anh im lặng.
Sự im lặng ấy đau hơn bất kỳ câu trả lời nào.
Cửa thang máy mở.
Bà Mỹ Lan bước ra.
Đi bên cạnh bà chính là Lâm Nhược Dao.
Nhược Dao mặc váy trắng, tay dắt một bé trai.
Bà Mỹ Lan nhìn tôi rồi cố ý kéo đứa trẻ tới trước mặt.
“Tiểu Duệ, gọi bố đi.”
Đứa bé nhìn Cảnh Xuyên.
“Bố.”
Cảnh Xuyên khựng lại nhưng sau đó cúi xuống xoa đầu nó.
Tôi bỗng hiểu câu mẹ chồng nói tối hôm ấy.
“Cô tưởng sinh được con cho Cảnh Xuyên…”
Bà ta khi ấy quá kích động nên nói nhầm.
Thứ bà muốn nói là:
“Cô tưởng không sinh được con mà vẫn giữ được vị trí sao?”
Nhược Dao nhìn tôi.
“Chị Chu, xin lỗi. Tôi không định phá gia đình chị.”
Tôi bật cười.
“Cô sống trong căn nhà của tôi, bàn chuyện lấy cổ phần của tôi, rồi nói không định phá gia đình tôi?”
Mặt cô ta đỏ lên.
Bà Mỹ Lan lập tức quát:
“Đừng làm loạn ở công ty!”
“Tôi làm loạn?”
Tôi nhìn từng người.
“Người bỏ đồ vào túi tôi là ai?”
Bà biến sắc.
Cảnh Xuyên bước tới.
“Vãn Ninh, đừng nói chuyện này ở đây.”
“Tại sao?”
“Vì đây là công ty.”
“Tốt.”
Tôi gật đầu.
“Vậy chúng ta chỉ nói chuyện công ty.”
Phòng họp tầng mười tám kín người.
Khi thư ký công bố cơ cấu cổ đông, tôi vẫn nắm ba mươi phần trăm, chỉ thấp hơn Cảnh Xuyên.
Bà Mỹ Lan đẩy một tập hồ sơ tới.
“Vãn Ninh, ký đi.”
Tôi không động.
“Đây là gì?”
“Thỏa thuận chuyển nhượng.”
“Tôi không bán.”
Một cổ đông lớn tuổi tên Trần Đức Hải cau mày.
“Chuyện gì vậy?”
Bà Mỹ Lan cười gượng.
“Chuyện gia đình thôi. Vãn Ninh chuẩn bị ly hôn nên cổ phần phải trả về.”
Tôi mở túi, đặt bản hợp đồng năm xưa lên bàn.
“Xin lỗi, trong giấy tờ của tôi không có chữ ‘phải’.”
Không khí thay đổi.
Cảnh Xuyên nhìn tôi đầy cảnh cáo.
Đúng lúc đó, cửa phòng họp bật mở.
Tĩnh Văn bước vào cùng một chuyên viên tài chính.
Cô đặt máy tính lên bàn.
“Trước khi nói về chuyển nhượng, tôi nghĩ mọi người nên xem một khoản chi.”
Màn hình hiện lên hàng chục giao dịch.
Suốt ba năm, từ tài khoản công ty có nhiều khoản tiền được chuyển tới một công ty tư vấn ở Thượng Hải.
Tổng cộng hơn tám triệu tệ.
Người đại diện pháp luật của công ty đó:
Lâm Nhược Dao.
Cả phòng xôn xao.
Tôi quay sang Cảnh Xuyên.
“Anh dùng tiền công ty nuôi cô ta?”
“Không phải.”
Anh đứng bật dậy.
“Đó là hợp đồng tư vấn thật.”
Tĩnh Văn bình thản:
“Vậy xin cung cấp sản phẩm tư vấn, biên bản nghiệm thu và hồ sơ dự án.”
Anh im bặt.
Nhược Dao tái mặt.
Bà Mỹ Lan đập bàn.
“Đủ rồi!”
Tôi nhìn bà.
“Chưa đủ đâu.”
Tôi mở đoạn camera.
Giọng bà vang lên giữa phòng họp:
“Chỉ cần thứ này nằm trong túi nó, tối nay Cảnh Xuyên sẽ có lý do ly hôn.”
Không một ai nói gì.
Bà Mỹ Lan đứng chết trân.
Cảnh Xuyên nhắm mắt.
Tôi tắt video.
“Bây giờ tôi chỉ hỏi một câu.”
Tôi nhìn chồng mình.
“Anh có biết mẹ anh vu oan tôi không?”
Anh mất rất lâu mới đáp:
“Không.”
“Nhưng anh biết Nhược Dao còn sống?”
“…Biết.”
“Biết Tiểu Duệ tồn tại?”
“Biết.”
“Biết cô ta thường xuyên vào biệt thự?”
Anh không trả lời.
Tôi gật đầu.
“Thế là đủ.”
Bỗng Nhược Dao bật khóc.
“Cảnh Xuyên, anh đừng để cô ấy ép anh!”
Cô ta kéo bé trai lại.
“Tiểu Duệ là con anh. Anh không thể để mẹ con em không danh không phận mãi được.”
Bà Mỹ Lan cũng nói:
“Đúng! Chuyện nào ra chuyện đó. Vãn Ninh không sinh được con, chẳng lẽ bắt nhà họ Tưởng tuyệt hậu sao?”
Tôi còn chưa kịp đáp thì ông Trần, cổ đông lớn tuổi nhất, lạnh lùng lên tiếng:
“Ai nói Tiểu Duệ là con nhà họ Tưởng?”
Cả phòng quay lại.
Nhược Dao cứng người.
Ông Trần lấy từ cặp ra một phong bì.
“Tưởng phu nhân, bốn năm trước bà nhờ tôi tìm người làm xét nghiệm huyết thống bí mật. Bà quên rồi sao?”
Bà Mỹ Lan kinh ngạc.
“Ông nói gì?”
Ông đẩy phong bì sang.
“Kết quả năm đó tôi chưa đưa cho bà.”
Nhược Dao bỗng lao tới.
“Không được mở!”
Nhưng đã muộn.
Bà Mỹ Lan giật tờ giấy ra.
Chỉ vài giây sau, tay bà run lên.
“Không… không thể nào…”
Cảnh Xuyên giật lấy.
Tôi nhìn sắc mặt anh chuyển từ trắng sang xám.
Đứa trẻ mà anh bí mật chăm sóc suốt bốn năm…
không có quan hệ huyết thống với anh.
Nhược Dao lùi về phía cửa.
Cảnh Xuyên ngẩng lên, giọng khàn đặc:
“Nhược Dao.”
“Tiểu Duệ là con của ai?”
CHƯƠNG 3 – NGƯỜI MẤT TẤT CẢ
Nhược Dao ôm chặt vai đứa trẻ.
“Xét nghiệm đó là giả!”
Cảnh Xuyên bước tới.
“Anh hỏi em, Tiểu Duệ là con ai?”
“Là con anh!”
“Vậy tại sao em sợ?”
Nhược Dao nhìn quanh phòng họp.
Ánh mắt từng người khiến cô ta càng hoảng loạn.
Cuối cùng, ông Trần thở dài.
“Cảnh Xuyên, cha cậu trước khi mất từng nghi ngờ chuyện này.”
Tôi quay sang ông.
Ông nói tiếp:
“Bốn năm trước, Nhược Dao không hề gặp tai nạn. Cô ấy mang thai với một người khác. Mỹ Lan biết chuyện nhưng vẫn muốn giữ cô ấy bên cạnh Cảnh Xuyên vì gia đình Nhược Dao khi ấy có quan hệ làm ăn với nhà họ Tưởng.”
Bà Mỹ Lan lập tức phản bác:
“Tôi không biết đứa trẻ không phải của Cảnh Xuyên!”
Ông Trần nhìn bà.
“Bà nghi ngờ nên mới nhờ tôi lấy mẫu.”
Sắc mặt bà trắng bệch.
“Nhưng ông nói không làm được!”
“Tôi nói vậy vì Quốc Minh yêu cầu tôi dừng lại. Ông ấy không muốn gia đình tiếp tục một trò dối trá.”
Tôi đột nhiên nhớ cha chồng.
Hai năm cuối đời, ông ít nói.
Có lần ông nhìn tôi rất lâu rồi bảo:
“Vãn Ninh, trên đời này người ta nợ tiền còn trả được, nợ tình cảm mới khó trả.”
Khi ấy tôi không hiểu.
Bây giờ mới biết ông đã nhìn thấy kết cục từ rất lâu.
Cảnh Xuyên vò tờ kết quả trong tay.
“Nhược Dao, anh đã thuê căn hộ cho em ở Thượng Hải.”
Anh cười cay đắng.
“Anh trả học phí trường quốc tế cho Tiểu Duệ. Mỗi lần nó bệnh, anh bỏ công việc chạy tới.”
Nhược Dao khóc.
“Em không còn cách nào khác!”
“Cha nó là ai?”
Cô ta không nói.
Cảnh Xuyên quát:
“Là ai?”
Đứa trẻ sợ hãi bật khóc.
Tôi cau mày.
“Tưởng Cảnh Xuyên.”
Anh quay sang tôi.
“Tôi biết anh tức giận, nhưng đứa trẻ không có lỗi.”
Câu nói ấy khiến anh im bặt.
Nhược Dao ôm con khóc nức nở.
Một lúc sau cô ta mới thú nhận cha của Tiểu Duệ là một người cô ta từng quen trong thời gian ở Canada. Người ấy đã lập gia đình, sau khi biết cô mang thai thì cắt đứt liên lạc.
Nhược Dao trở về Trung Quốc.
Bà Mỹ Lan vì quá muốn có cháu trai nên chọn cách tin đứa trẻ là của Cảnh Xuyên.
Còn Cảnh Xuyên…
Anh cũng chọn tin.
Có lẽ vì tình cũ.
Có lẽ vì áy náy.
Hoặc có lẽ vì trong lòng anh, tôi chưa bao giờ quan trọng bằng một ký ức dang dở.
Nhưng điều khiến tôi lạnh lòng nhất vẫn chưa phải chuyện ấy.
Tĩnh Văn mở một tài liệu khác.
“Chúng tôi còn phát hiện chữ ký của Chu Vãn Ninh đã xuất hiện trên một bản dự thảo chuyển nhượng cổ phần từ hai tháng trước.”
Tôi lập tức nhìn lên.
“Tôi chưa từng ký.”
Tĩnh Văn gật đầu.
“Đúng. Nét chữ có dấu hiệu khác biệt. Bản gốc cần được giám định thêm.”
Tôi nhìn mẹ chồng.
Bà Mỹ Lan tránh mắt.
Tôi hiểu.
“Bà chuẩn bị chuyện này từ hai tháng trước?”
Bà cứng giọng:
“Tôi chỉ muốn lấy lại thứ thuộc về nhà họ Tưởng.”
Tôi bật cười.
“Thứ thuộc về nhà họ Tưởng?”
Tôi lấy lá thư của cha chồng đặt giữa bàn.
Ông Trần đọc xong, im lặng rất lâu.
Sau đó ông nói:
“Ba mươi phần trăm cổ phần này đúng là Quốc Minh tự nguyện xác nhận cho Vãn Ninh. Một phần vì số vốn cô ấy bỏ vào, một phần vì cô ấy đã giúp công ty vượt giai đoạn khó khăn.”
Tôi nhìn bà Mỹ Lan.
“Người duy nhất luôn coi đó là tài sản bị tôi cướp, chính là bà.”
Bà nghiến răng.
“Cô muốn gì?”
“Tôi muốn ly hôn.”
Cảnh Xuyên giật mình.
“Vãn Ninh…”
Tôi không nhìn anh.
“Và tôi giữ nguyên cổ phần hợp pháp của mình.”
Bà Mỹ Lan gào lên:
“Không thể!”
Tôi bình tĩnh:
“Camera, hồ sơ tài chính và các giấy tờ liên quan tôi đã giao cho luật sư. Chuyện nào thuộc phạm vi dân sự thì xử lý theo dân sự. Chuyện nào cần cơ quan chức năng làm rõ, tôi sẽ phối hợp.”
Bà im bặt.
Tôi không cần đe dọa.
Bằng chứng đã đủ mạnh hơn mọi tiếng hét.
Cuộc họp hôm ấy kết thúc bằng việc hội đồng quản trị tạm đình chỉ quyền phê duyệt tài chính riêng của Cảnh Xuyên cho tới khi các khoản thanh toán liên quan Nhược Dao được kiểm tra.
Anh đứng giữa phòng họp rất lâu.
Không còn ai gọi anh là “Tưởng tổng”.
Không còn mẹ đứng phía trước che chắn.
Không còn Nhược Dao dịu dàng gọi tên.
Chỉ còn những con số trên màn hình.
Và những lời nói dối anh đã tự chọn tin suốt nhiều năm.
Ba tuần sau, tôi và Cảnh Xuyên gặp nhau tại văn phòng luật sư ở Hàng Châu.
Anh gầy đi rõ rệt.
Bản thỏa thuận ly hôn mới rất đơn giản.
Tài sản của ai thuộc về người đó.
Ba mươi phần trăm cổ phần của tôi được giữ nguyên.
Không có căn hộ năm triệu.
Không có một tệ chuyển nhượng tượng trưng.
Cũng không có câu nào nói tôi phải rời đi tay trắng.
Trước khi ký, Cảnh Xuyên hỏi:
“Em chưa từng nghĩ tới việc tha thứ cho anh sao?”
Tôi đặt bút xuống.
“Có.”
Mắt anh sáng lên.
“Tối hôm đó, khi kéo vali khỏi nhà, tôi vẫn nghĩ nếu anh chạy theo và nói rằng anh tin tôi, có lẽ tôi sẽ mềm lòng.”
Anh cúi đầu.
“Anh xin lỗi.”
“Nhưng anh không chạy theo.”
Tôi nhìn thẳng vào anh.
“Anh đứng cạnh mẹ anh và để tôi bước ra ngoài trong mưa.”
Anh khàn giọng:
“Anh không biết chuyện bỏ thuốc.”
“Tôi biết.”
Tôi mỉm cười.
“Nhưng anh biết Nhược Dao còn sống. Anh biết đứa trẻ. Anh biết cô ta ra vào căn nhà mà tôi gọi là nhà mình. Anh biết tất cả, chỉ có tôi không biết.”
Tôi ký tên.
“Thế nên vấn đề chưa bao giờ chỉ là túi thuốc.”
Cảnh Xuyên không nói thêm được câu nào.
Một tháng sau, bà Mỹ Lan chuyển khỏi biệt thự Tây Hồ.
Căn biệt thự vốn đứng tên công ty gia đình và được đưa vào phương án xử lý tài sản sau khi cơ cấu lại.
Nhược Dao đưa Tiểu Duệ rời Hàng Châu.
Tôi không hỏi họ đi đâu.
Đứa trẻ không có lỗi, tôi cũng không muốn kéo nó vào những ân oán của người lớn.
Cảnh Xuyên mất vị trí tổng giám đốc sau cuộc bỏ phiếu của hội đồng quản trị.
Tôi không trở thành tổng giám đốc thay anh như những câu chuyện trả thù người ta thường tưởng tượng.
Tôi chỉ giữ cổ phần của mình và yêu cầu công ty thuê một đội ngũ quản lý chuyên nghiệp.
Sau đó tôi dùng một phần cổ tức mua lại căn hộ nhỏ gần Tây Hồ.
Không phải biệt thự ba tầng.
Không có tủ tử đàn.
Không có đèn pha lê.
Nhưng chìa khóa chỉ nằm trong tay tôi.
Ngày chuyển nhà, Tĩnh Văn đến giúp.
Cô nhìn chiếc camera nhỏ tôi đặt trên bàn rồi bật cười.
“Cậu còn dùng camera à?”
Tôi cũng cười.
“Dùng chứ.”
“Không ám ảnh sao?”
Tôi nhìn nó vài giây.
“Không.”
Nếu không có chiếc camera ấy, có lẽ tôi sẽ mất rất lâu mới biết mình từng sống giữa bao nhiêu lời nói dối.
Tôi đặt nó xuống.
Điện thoại bỗng nhận một tin nhắn.
Là Cảnh Xuyên.
“Vãn Ninh, mẹ anh muốn gặp em một lần. Bà muốn xin lỗi.”
Tôi đọc xong rồi khóa màn hình.
Tĩnh Văn hỏi:
“Không trả lời sao?”
“Tôi không cần.”
“Cậu không hận họ nữa à?”
Tôi suy nghĩ một lúc.
“Hận một người cũng cần phải giữ người đó trong lòng.”
Tôi bước tới cửa sổ.
Cuối đông, Tây Hồ phủ một lớp sương mỏng.
Những cành liễu bên bờ đã bắt đầu nhú mầm.
“Tôi không muốn giữ họ nữa.”
Hai tháng sau, tại cuộc họp cổ đông đầu năm, tôi gặp lại Cảnh Xuyên.
Anh ngồi cuối bàn.
Khi tôi bước vào, anh đứng lên theo bản năng.
Chúng tôi nhìn nhau.
Không ai chào.
Cuộc họp bắt đầu.
Giám đốc tài chính trình bày báo cáo mới, doanh thu dần ổn định sau khi các khoản chi bất thường bị cắt bỏ.
Kết thúc cuộc họp, ông Trần gọi tôi lại.
“Quốc Minh nhìn người không sai.”
Tôi mỉm cười.
“Chú Trần, cháu không nghĩ bác ấy cho cháu cổ phần vì nhìn người.”
“Vậy vì gì?”
“Vì bác ấy hiểu một điều.”
“Điều gì?”
Tôi nhìn qua lớp kính cao tầng về phía dòng Tiền Đường.
“Thứ một người phụ nữ tự bỏ tiền, tự bỏ công sức và tự chịu đựng để gây dựng nên…”
Tôi khẽ cười.
“…thì không ai có quyền bắt cô ấy tay trắng rời đi.”
Khi xuống tới sảnh, tôi thấy Cảnh Xuyên đứng ngoài cửa.
Anh không bước tới.
Tôi cũng không dừng lại.
Ba năm trước, tôi bước vào nhà họ Tưởng với một chiếc vali và tin rằng mình đã tìm được gia đình.
Đêm bị đuổi đi, tôi cũng chỉ mang theo chiếc vali ấy.
Nhưng hóa ra tôi không mất tất cả.
Tôi mang theo bằng chứng.
Mang theo phần tài sản thuộc về mình.
Và quan trọng nhất, mang theo lòng tự trọng mà họ đã từng nghĩ có thể dùng một cái tát, một túi thuốc và hai chữ “ly hôn” để nghiền nát.
Tôi bước qua Cảnh Xuyên.
Phía sau, anh bỗng gọi:
“Vãn Ninh.”
Tôi dừng một giây nhưng không quay đầu.
“Anh từng nghĩ em rời khỏi nhà họ Tưởng thì sẽ chẳng còn gì.”
Tôi khẽ đáp:
“Anh nhầm rồi.”
“Tôi rời nhà họ Tưởng…”
“…thứ duy nhất tôi bỏ lại chính là anh.”
Rồi tôi bước ra ngoài.
Nắng đầu xuân Hàng Châu rơi xuống mặt đường.
Lần này, không có ai mở cửa đuổi tôi đi.
Cũng không cần ai mở cửa đón tôi về.
Bởi từ giờ trở đi, cánh cửa nào tôi bước qua…
sẽ do chính tôi lựa chọn.