#Truyệnngắn #Hưcấu #Sángtác Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu.
CHƯƠNG 1 – BÍ MẬT TRONG CHIẾC KÉT Ở THƯỢNG HẢI
“Cậu là con trai của Lưu Tú Lan phải không? Đừng mở lá thư đó trước khi tôi nói cho cậu biết… mẹ cậu thực sự là ai.”
Trình Hạo đứng chết lặng giữa căn nhà lạnh ngắt.
Ngoài sân, gió cuối đông quất qua những cành hòe khô, phát ra tiếng xào xạc. Anh nhìn phong thư trên bàn rồi siết chặt chiếc điện thoại.
“Ông là ai?”
Đầu dây bên kia im lặng vài giây.
“Tôi tên Chu Văn Đức. Hai mươi sáu năm trước, tôi làm kế toán cho Công ty Dệt Minh Phong ở Thượng Hải.”
Trình Hạo cau mày.
“Chuyện đó liên quan gì đến mẹ tôi?”
“Lưu Tú Lan từng là một trong những người góp vốn đầu tiên của Minh Phong.”
Trình Hạo bật cười vì tưởng mình nghe nhầm.
“Mẹ tôi bán rau hơn hai mươi năm.”
“Tôi biết.”
“Vậy ông đang nói chuyện gì?”
Giọng người đàn ông già chùng xuống.
“Chính vì cậu chỉ biết bà ấy bán rau nên cậu mới không biết bà ấy đã mất những gì để nuôi cậu.”
Trình Hạo chưa kịp hỏi tiếp, phía sau đã vang lên tiếng dì Vương.
“Đưa điện thoại cho tôi.”
Anh quay lại.
Dì Vương vừa nghe cái tên Chu Văn Đức, sắc mặt đã trắng bệch.
“Dì biết ông ấy?”
Bà không trả lời, chỉ đưa tay.
Trình Hạo bật loa ngoài.
Chu Văn Đức thở dài.
“Chị Vương, lâu rồi.”
Dì Vương nhắm mắt.
“Ông vẫn còn sống.”
“Câu đó đáng lẽ tôi phải hỏi chị.”
Trình Hạo càng nghe càng rối.
“Rốt cuộc mọi người giấu tôi chuyện gì?”
Dì Vương nhìn anh rất lâu rồi kéo ghế ngồi xuống.
“Hạo à, năm cậu sáu tuổi, bố cậu mất. Cậu nhớ chứ?”
“Cháu nhớ.”
“Nhưng cậu có biết trước khi mất, bố mẹ cậu từng sống ở Thượng Hải không?”
Trình Hạo khựng lại.
Trong ký ức của anh, tuổi thơ chỉ có căn nhà nhỏ ở An Huy, khu chợ ẩm ướt mỗi sáng và bóng lưng mẹ còng xuống bên những sọt rau.
Anh chưa từng nghe bà nhắc đến Thượng Hải.
Chu Văn Đức nói tiếp:
“Năm đó bố mẹ cậu cùng vài người bạn mở Minh Phong. Mẹ cậu không chỉ góp tiền. Bà ấy còn quản lý nguồn hàng và có cổ phần.”
“Không thể nào.”
“Cậu có chiếc chìa khóa két phải không?”
Trình Hạo nhìn vật bằng đồng trong lòng bàn tay.
“Có.”
“Ngày mai đến Thượng Hải. Tôi sẽ gặp cậu tại ngân hàng ghi trên mảnh giấy. Đến lúc đó cậu sẽ hiểu.”
Cuộc gọi kết thúc.
Trình Hạo lập tức nhìn dì Vương.
“Dì biết hết?”
“Không hết.”
“Vậy tại sao chưa từng nói với cháu?”
Dì Vương cười buồn.
“Vì mẹ cậu không cho.”
Bà nhìn quanh căn nhà.
“Năm đó, sau khi bố cậu mất, Tú Lan đưa cậu về quê. Người ta chỉ thấy bà ấy từ một người phụ nữ ăn mặc chỉnh tề trở thành người bán rau. Ai hỏi, bà ấy cũng nói làm ăn thất bại.”
“Thế sự thật là gì?”
“Muốn biết thì đọc thư đi.”
Trình Hạo cúi xuống.
Nhưng đúng lúc ngón tay chạm vào mép phong bì, tiếng xe phanh gấp vang lên ngoài cổng.
Chưa đầy một phút sau, Tống Nhã Kỳ bước vào.
Cô vẫn mặc chiếc áo khoác lông màu kem, gương mặt lạnh vì gió.
“Hạo.”
Trình Hạo không đáp.
Nhã Kỳ nhìn thấy phong thư.
“Đưa nó cho em.”
“Tại sao?”
“Em chỉ muốn tốt cho anh.”
Trình Hạo bật cười.
“Em vừa bảo anh đừng động vào thư của mẹ anh. Bây giờ em chạy hơn ba tiếng từ Tô Châu đến đây chỉ để lấy nó. Em nghĩ anh còn tin câu đó sao?”
Nhã Kỳ cắn môi.
“Hạo, có những chuyện của thế hệ trước không đơn giản.”
“Vậy em biết gì?”
“Em…”
“Nói!”
Nhã Kỳ giật mình.
Suốt sáu năm kết hôn, cô hiếm khi thấy chồng nhìn mình như vậy.
Cuối cùng cô nói:
“Bố em biết mẹ anh từ trước.”
Căn phòng lập tức im bặt.
Trình Hạo cảm thấy như có thứ gì đó đập mạnh vào ngực.
“Bố em?”
“Vâng.”
“Tống Kiến Quốc?”
Nhã Kỳ gật đầu.
“Trước khi cưới, bố từng hỏi em rất kỹ tên mẹ anh. Khi nghe đến Lưu Tú Lan, ông ấy phản đối cuộc hôn nhân.”
“Nhưng sau đó ông ấy lại đồng ý.”
“Em không biết vì sao.”
Dì Vương đột nhiên cười lạnh.
“Cô thật sự không biết?”
Nhã Kỳ quay sang.
“Bác là ai?”
“Người đã nhìn thấy mẹ chồng cô từ lúc còn chẳng có nổi một chiếc áo mới cho đến khi nuôi được đứa con trai mặc vest hàng hiệu rồi xấu hổ vì bà ấy.”
Mặt Trình Hạo nóng bừng.
Nhã Kỳ im lặng.
Dì Vương đứng dậy.
“Cậu muốn biết mẹ mình là ai thì trước hết hãy đọc thứ bà ấy viết cho cậu.”
Trình Hạo xé phong bì.
Bên trong chỉ có hai tờ giấy.
Nét chữ của Tú Lan ngay ngắn.
“Hạo,
Nếu con đọc được lá thư này, nghĩa là cuối cùng con đã quay về căn nhà mà nhiều năm nay con luôn nói là quá cũ để đưa vợ con về.
Mẹ không giận con vì con nghèo.
Mẹ cũng không giận con vì con muốn đổi đời.
Điều khiến mẹ buồn nhất là sau khi có được cuộc sống tốt hơn, con lại xem quá khứ của mình như một vết bẩn.”
Trình Hạo dừng lại.
Cổ họng nghẹn cứng.
Anh nhớ lại buổi tối ba năm trước, mẹ gọi hỏi Tết có về không.
Anh đã nói:
“Nhà ở quê lạnh lắm, Nhã Kỳ không quen.”
Năm sau anh lại nói:
“Tiểu Duệ còn nhỏ, đi xa bất tiện.”
Rồi năm sau nữa, anh thậm chí không gọi.
Anh tiếp tục đọc.
“Con từng hỏi tại sao mẹ không bán căn nhà này để lên Tô Châu sống gần con.
Bởi vì căn nhà này được mua bằng số tiền cuối cùng bố con để lại trước khi mất.
Mẹ giữ nó không phải vì nó đáng giá bao nhiêu.
Mẹ giữ để nhớ rằng nhà nghèo không đáng xấu hổ. Quên người từng cùng mình đi qua lúc nghèo mới đáng buồn.”
Tay Trình Hạo bắt đầu run.
Dòng cuối cùng khiến anh ngẩng phắt đầu lên.
“Nếu con muốn biết vì sao mẹ rời Thượng Hải, hãy mở két số 317.
Trong đó có thứ thuộc về con.
Nhưng trước khi nhận nó, mẹ mong con tự hỏi một câu:
Nếu mẹ vẫn chỉ là bà già bán rau ngoài chợ, con có còn muốn tìm mẹ không?”
Trình Hạo ngồi bất động.
Nhã Kỳ quay mặt đi.
Một lúc lâu sau, anh hỏi:
“Em có biết két 317 chứa gì không?”
“Không.”
“Vậy tại sao em sợ anh mở?”
Nhã Kỳ siết hai bàn tay.
“Vì bố em nói… nếu anh tìm thấy thứ mẹ anh để lại, gia đình chúng ta có thể sẽ không còn như trước.”
Sáng hôm sau, Trình Hạo lái xe đến Thượng Hải.
Nhã Kỳ nhất quyết đi cùng.
Tại ngân hàng, Chu Văn Đức đã chờ sẵn.
Ông là một người đàn ông ngoài bảy mươi, tóc bạc gần hết.
Khi nhìn thấy Trình Hạo, ông lặng người.
“Giống bố cậu thật.”
Không ai đáp.
Nhân viên ngân hàng dẫn họ vào khu két bảo mật.
Chiếc chìa khóa đồng mở được két số 317.
Bên trong không có vàng.
Không có tiền mặt.
Chỉ có một hộp hồ sơ màu đen, vài bức ảnh cũ và một túi vải.
Trình Hạo lấy bức ảnh trên cùng.
Trong ảnh, mẹ anh khi còn trẻ đứng trước một nhà xưởng, mặc áo sơ mi trắng, tóc buộc gọn. Bên cạnh bà là bố anh.
Và người đàn ông đứng phía ngoài cùng…
Trình Hạo nhận ra ngay.
Tống Kiến Quốc.
Bố vợ anh.
Mặt Nhã Kỳ tái mét.
“Bố em…”
Chu Văn Đức khẽ nói:
“Đó là bốn người sáng lập Minh Phong.”
Trình Hạo mở tập hồ sơ.
Bên trong là giấy đăng ký cổ phần cũ, giấy chuyển nhượng và một bản thỏa thuận có chữ ký của mẹ anh.
Anh nhìn những con số mà không hiểu.
“Đây là gì?”
Chu Văn Đức đáp:
“Phần cổ phần mà mẹ cậu chưa từng bán.”
“Công ty Minh Phong còn tồn tại sao?”
Ông già nhìn thẳng vào anh.
“Không còn dưới cái tên đó.”
“Vậy bây giờ nó là gì?”
Chu Văn Đức quay sang Nhã Kỳ.
Cô bất giác lùi lại.
Ông nói từng chữ:
“Sau nhiều lần tái cấu trúc, phần tài sản của Minh Phong trở thành một trong những nền móng đầu tiên của Tập đoàn Tống Thịnh.”
Trình Hạo cảm giác đầu óc trống rỗng.
Tống Thịnh.
Chính là tập đoàn của bố vợ anh.
Chu Văn Đức đặt một tập giấy khác lên bàn.
“Và nếu những tài liệu này được xác nhận đầy đủ, mẹ cậu có quyền lợi tài chính từ số cổ phần ban đầu mà suốt hơn hai mươi năm qua chưa từng được giải quyết dứt điểm.”
Trình Hạo nhìn vợ.
Nhã Kỳ lắc đầu.
“Em không biết. Em thật sự không biết.”
Chu Văn Đức chậm rãi nói:
“Nhưng bố cô biết.”
Ông lấy từ túi hồ sơ ra một phong bì khác.
Trên đó có nét chữ của Lưu Tú Lan.
Không phải gửi Trình Hạo.
Mà là:
“Gửi Tống Kiến Quốc.”
Chu Văn Đức đặt nó trước mặt anh.
“Mẹ cậu để lại hai lá thư.”
“Lá này viết gì?”
Ông nhìn Trình Hạo.
“Bà ấy dặn chỉ được mở khi cậu đã biết sự thật.”
Trình Hạo xé phong bì.
Bên trong chỉ có một trang giấy.
Anh đọc được ba dòng đầu tiên thì sắc mặt hoàn toàn thay đổi.
“Tống Kiến Quốc,
Tôi đã im lặng hai mươi sáu năm không phải vì tôi quên.
Tôi im lặng vì ngày đó ông quỳ trước mặt tôi, cầu xin tôi đừng để con gái ông phải lớn lên trong cảnh trắng tay…”
Trình Hạo từ từ ngẩng đầu.
Nhã Kỳ đứng bên cạnh đã bật khóc.
Còn Chu Văn Đức chỉ thở dài:
“Bây giờ cậu hiểu rồi chứ? Người mà nhà họ Tống từng sợ nhất… chưa bao giờ là cậu.”
Ông nhìn bức ảnh Lưu Tú Lan thời trẻ.
“Là mẹ cậu.”
CHƯƠNG 2 – NGƯỜI MẸ MÀ ANH TỪNG XẤU HỔ
Chiều hôm đó, Tống Kiến Quốc xuất hiện tại ngân hàng.
Ông không mang theo trợ lý.
Không có tài xế.
Người đàn ông hơn sáu mươi tuổi vốn luôn xuất hiện trước Trình Hạo với dáng vẻ uy nghiêm giờ đứng trước chiếc két số 317 rất lâu mà không nói.
Cuối cùng ông nhìn Chu Văn Đức.
“Ông vẫn đưa nó cho cậu ấy.”
Chu Văn Đức đáp:
“Không phải tôi đưa. Tú Lan đưa.”
Trình Hạo ném bức ảnh xuống bàn.
“Bố giải thích đi.”
Tống Kiến Quốc nhìn con rể.
“Con muốn nghe chuyện gì?”
“Tất cả.”
“Có những chuyện đã hơn hai mươi năm.”
“Nhưng mẹ con đã phải sống với nó hơn hai mươi năm!”
Giọng Trình Hạo vang lên trong căn phòng nhỏ.
Tống Kiến Quốc im lặng.
Rồi ông ngồi xuống.
Năm đó, Minh Phong là một xưởng dệt nhỏ do bốn người góp vốn.
Bố Trình Hạo giỏi kỹ thuật.
Lưu Tú Lan giỏi tìm nguồn hàng và khách hàng.
Tống Kiến Quốc phụ trách thị trường.
Những năm đầu, họ làm ăn rất tốt.
Nhưng sau đó công ty gặp một khoản nợ lớn vì một thương vụ mở rộng quá nhanh.
Tống Kiến Quốc khi ấy còn trẻ, nóng vội, đã tự ý dùng tài sản doanh nghiệp bảo đảm cho khoản vay.
“Ngày mọi chuyện vỡ ra,” ông nói, “nếu chủ nợ thu hồi toàn bộ tài sản thì tất cả đều trắng tay.”
Trình Hạo hỏi:
“Rồi sao?”
“Mẹ con đứng ra thương lượng.”
Tống Kiến Quốc nhìn xuống hai bàn tay.
“Bà ấy bán căn hộ ở Thượng Hải, dùng tiền riêng xử lý một phần nghĩa vụ của công ty và đồng ý tạm thời không tranh chấp quyền lợi để chúng tôi có thời gian cứu nhà xưởng.”
“Vậy tại sao mẹ con lại rời đi?”
Tống Kiến Quốc nhắm mắt.
“Bố con đổ bệnh đúng thời điểm đó.”
Chu Văn Đức tiếp lời:
“Sau khi chồng mất, Tú Lan chỉ muốn đưa cậu rời khỏi những tranh chấp làm ăn. Cô ấy nói tiền có thể kiếm lại, nhưng con trai chỉ có một.”
Trình Hạo bật cười chua chát.
“Vậy mẹ tôi hy sinh tất cả để nuôi tôi, còn tôi…”
Anh không nói tiếp được.
Trong đầu anh hiện lên đôi giày vải dính bùn đứng trước cổng biệt thự.
“Mẹ bán rau ở chợ hai mươi mấy năm rồi, mẹ không thấy mất mặt nhưng con còn phải sống trong cái nhà này.”
Câu nói của chính mình giờ như từng cái tát trở lại.
Trình Hạo quay sang bố vợ.
“Vì sao bố không nói?”
Tống Kiến Quốc khàn giọng:
“Vì xấu hổ.”
“Xấu hổ?”
“Phải.”
Lần đầu tiên Trình Hạo thấy người đàn ông này thừa nhận hai chữ ấy.
“Sau này công ty sống lại. Tôi tìm Tú Lan nhiều lần, muốn giải quyết quyền lợi của bà ấy. Nhưng bà ấy từ chối gặp.”
“Bố có thể tìm tôi.”
“Tôi đã định.”
“Rồi sao?”
Tống Kiến Quốc nhìn Nhã Kỳ.
“Rồi con bé nói nó yêu cậu.”
Nhã Kỳ sững người.
“Bố…”
“Tôi sợ.”
Ông cười cay đắng.
“Tôi sợ nếu Tú Lan biết con trai bà ấy muốn cưới con gái tôi, bà ấy sẽ cho rằng nhà họ Tống cố tình tiếp cận để chôn luôn chuyện cũ.”
“Cho nên bố phản đối hôn nhân?”
“Đúng.”
“Vậy sau đó?”
“Tôi gặp mẹ cậu.”
Trình Hạo bật dậy.
“Khi nào?”
“Trước đám cưới một tháng.”
Căn phòng im phăng phắc.
“Mẹ con đến gặp bố?”
“Không. Tôi tìm bà ấy ở chợ.”
Tống Kiến Quốc nhớ rất rõ buổi sáng hôm đó.
Lưu Tú Lan ngồi bên sạp rau, tay đang bó cải thìa.
Ông đứng trước bà rất lâu.
“Tú Lan.”
Bà ngẩng lên, chỉ nói:
“Lâu rồi.”
“Tôi muốn nói chuyện hai đứa nhỏ.”
“Chúng yêu nhau thì để chúng cưới.”
“Chị không phản đối?”
“Tại sao tôi phải phản đối?”
“Chuyện năm xưa…”
Lưu Tú Lan đã ngắt lời:
“Chuyện của chúng ta đừng bắt con cái trả.”
Tống Kiến Quốc hỏi:
“Còn quyền lợi của chị?”
Bà cười.
“Khi nào cần, tôi sẽ lấy.”
“Chị muốn bao nhiêu?”
Nụ cười trên mặt bà biến mất.
“Tống Kiến Quốc, ông vẫn nghĩ cái gì cũng định giá được bằng tiền à?”
Ông không nói được gì.
Lưu Tú Lan đưa cho ông một bó hành.
“Cầm về đi. Nhã Kỳ thích ăn cá hấp với hành.”
Tống Kiến Quốc kể đến đây thì Nhã Kỳ bật khóc.
“Bà ấy biết con thích ăn gì?”
“Biết.”
“Nhưng con…”
Nhã Kỳ nhớ lại vô số lần mình tìm lý do không đến thăm mẹ chồng.
Cô chưa từng mắng bà nghèo.
Nhưng cô đã im lặng mỗi khi Trình Hạo nói:
“Đừng để mẹ tới, bố em không thích.”
Sự im lặng ấy lúc này trở thành một gánh nặng.
Trình Hạo hỏi:
“Ngày sinh nhật Tiểu Duệ, bố có biết mẹ con đứng ngoài không?”
Tống Kiến Quốc giật mình.
“Cái gì?”
Nhã Kỳ cúi đầu.
Trình Hạo kể lại.
Càng nghe, sắc mặt ông càng khó coi.
Cuối cùng Tống Kiến Quốc đứng dậy, nhìn con gái:
“Con cũng đồng ý?”
Nhã Kỳ khóc:
“Con không biết Hạo dặn bảo vệ. Lúc nhìn thấy mẹ ngoài cổng, anh ấy chỉ nói đó là người quen ở quê…”
Trình Hạo chết lặng.
Anh quay sang vợ.
“Em biết từ lúc nào?”
“Khi bảo vệ mang hộp quà vào.”
Nhã Kỳ nghẹn giọng.
“Em mở ra thấy tấm thiệp ghi: ‘Bà nội chúc Tiểu Duệ bình an lớn lên.’ Em mới biết.”
“Vậy tại sao em không chạy ra?”
Cô không trả lời.
Chính sự im lặng đã trả lời thay cô.
Vì khách khứa vẫn đang ở đó.
Vì bữa tiệc vẫn đang diễn ra.
Vì cô cũng đã sợ hình ảnh người mẹ chồng mặc áo cũ xuất hiện giữa những người giàu có.
Trình Hạo quay mặt đi.
Đến tối, anh một mình trở lại An Huy.
Dì Vương đang chờ.
“Biết hết rồi?”
Anh gật đầu.
“Dì có biết mẹ đi đâu không?”
“Biết.”
Trình Hạo ngẩng phắt lên.
“Ở đâu?”
“Nhưng tôi chưa chắc muốn nói.”
“Dì Vương!”
Bà nhìn anh lạnh lùng.
“Cậu tìm bà ấy để làm gì? Vì biết bà ấy có cổ phần? Hay vì cuối cùng biết người mẹ bán rau của mình không nghèo như cậu tưởng?”
Câu hỏi khiến Trình Hạo cứng người.
“Không phải.”
“Vậy nếu chiếc két ở Thượng Hải trống rỗng thì sao?”
Anh không trả lời ngay.
Dì Vương nhìn anh.
“Trả lời đi.”
Một lúc lâu sau, Trình Hạo khàn giọng:
“Nếu nó trống… cháu càng phải tìm.”
“Tại sao?”
“Vì cháu còn nợ mẹ một câu xin lỗi.”
Dì Vương nhìn anh thật lâu.
Rồi bà lấy điện thoại ra.
“Mẹ cậu ở Hoàng Sơn.”
Trình Hạo sững sờ.
“Bà ấy thuê một căn nhà nhỏ gần chân núi, phụ một người bạn cũ bán trà.”
“Sao mẹ không về?”
“Bà ấy bảo muốn sống vài năm cho chính mình.”
Sáng hôm sau, Trình Hạo đến Hoàng Sơn.
Anh tìm suốt gần hai giờ mới thấy cửa hàng trà nhỏ nằm trong một con phố cổ.
Trước cửa có một người phụ nữ đang cúi xuống xếp những hộp trà.
Áo bông màu xám.
Tóc đã bạc nhiều hơn.
Chỉ nhìn bóng lưng, Trình Hạo đã nhận ra.
“Mẹ.”
Lưu Tú Lan dừng tay.
Nhưng bà không quay lại ngay.
Trình Hạo bước thêm một bước.
“Mẹ…”
Bà chậm rãi đứng thẳng.
Khi quay lại nhìn con trai, ánh mắt bà bình thản đến mức khiến anh càng đau lòng.
“Con tới rồi à?”
Không trách móc.
Không khóc.
Chỉ bốn chữ.
Trình Hạo bỗng quỳ xuống.
“Mẹ.”
Tú Lan cau mày.
“Đứng lên.”
“Con xin lỗi.”
“Đứng lên rồi nói.”
Anh lắc đầu.
“Mẹ để con nói hết.”
Những người trong cửa hàng nhìn ra.
Tú Lan thở dài, kéo anh vào căn phòng phía sau.
Trình Hạo vừa bước vào đã thấy một món đồ trên kệ.
Chiếc khóa trường mệnh bằng bạc.
Chính món quà anh tưởng mẹ đã để lại trong bữa sinh nhật Tiểu Duệ.
Anh cầm nó lên.
“Tại sao nó ở đây?”
Tú Lan đáp:
“Hôm sau bảo vệ gửi trả.”
Trình Hạo như bị ai bóp nghẹt lồng ngực.
“Con không biết…”
“Mẹ biết.”
“Biết gì?”
“Biết con không biết.”
Bà rót trà.
“Hạo, mẹ không rời đi để phạt con.”
“Vậy tại sao mẹ không nói cho con biết?”
“Vì nếu mẹ nói, con sẽ giữ mẹ lại vì áy náy.”
Bà đẩy chén trà về phía anh.
“Mẹ không muốn những năm còn lại của mình sống bằng sự áy náy của con.”
Trình Hạo đỏ mắt.
“Con biết chuyện ở Thượng Hải rồi.”
Tay Tú Lan dừng lại.
“Mẹ không định nói sao?”
“Có gì đáng nói?”
“Mẹ có quyền lợi trong Tống Thịnh.”
Tú Lan nhìn con trai.
“Cho nên?”
“Con…”
Bà mỉm cười rất nhạt.
“Con tới tìm mẹ vì cái đó sao?”
“Không!”
Trình Hạo gần như hét lên.
“Con tới vì con nhớ mẹ!”
Tú Lan im lặng.
Anh đặt chiếc khóa bạc xuống bàn.
“Con tới vì sáu tháng qua, lần đầu tiên con hiểu căn biệt thự con sống rộng bao nhiêu cũng không bằng căn nhà cũ có người chờ mình về.”
Mắt Tú Lan đỏ lên.
Nhưng bà vẫn không khóc.
Trình Hạo nói tiếp:
“Mẹ về với con đi.”
“Không.”
Anh sững người.
“Mẹ…”
“Mẹ tha thứ cho con.”
Bà nhìn anh.
“Nhưng tha thứ không có nghĩa là mẹ phải quay lại cuộc sống cũ.”
Trình Hạo cúi đầu.
Đúng lúc ấy, ngoài cửa vang lên giọng trẻ con:
“Bà nội!”
Tú Lan giật mình.
Tiểu Duệ chạy vào, phía sau là Nhã Kỳ.
Cậu bé ôm lấy chân bà.
“Mẹ nói bà nội ở đây!”
Tú Lan ngồi xuống.
“Tiểu Duệ…”
Cậu bé lấy trong túi ra một hộp nhỏ.
Bên trong là chiếc khóa bạc.
Không phải chiếc trên bàn.
Mà là một chiếc khác, rẻ tiền hơn nhiều.
“Con mua cho bà.”
“Vì sao?”
“Bố nói cái này chúc người ta bình an.”
Tú Lan nhìn cháu, nước mắt cuối cùng cũng rơi.
Nhã Kỳ bước tới.
“Mẹ.”
Tú Lan ngẩng lên.
Nhã Kỳ cúi đầu thật sâu.
“Con xin lỗi.”
Tú Lan chưa kịp đáp, điện thoại Trình Hạo vang lên.
Là Chu Văn Đức.
Anh nghe máy.
Giọng ông gấp gáp:
“Trình Hạo, có chuyện rồi.”
“Chuyện gì?”
“Phía pháp lý của Tống Thịnh vừa kiểm tra lại toàn bộ hồ sơ.”
“Rồi sao?”
“Mẹ cậu đã ký một văn bản mới cách đây ba tháng.”
Trình Hạo nhìn Tú Lan.
“Văn bản gì?”
Chu Văn Đức im lặng vài giây rồi nói:
“Bà ấy từ bỏ việc chuyển toàn bộ quyền lợi đó cho cậu.”
Trình Hạo sững người.
“Vậy mẹ chuyển cho ai?”
Tú Lan từ từ đặt chén trà xuống.
Bà dường như đã biết cuộc gọi nói về chuyện gì.
Chu Văn Đức đáp:
“Không phải một người.”
“Vậy là ai?”
“Bà ấy lập một quỹ hỗ trợ giáo dục cho con em những gia đình lao động khó khăn.”
Trình Hạo quay sang mẹ.
Tú Lan bình thản nhìn anh.
“Tiền mẹ có thể cho con.”
Bà nói.
“Nhưng có một thứ mẹ muốn con tự kiếm lại.”
“Là gì?”
“Lòng tự trọng.”
CHƯƠNG 3 – BỮA CƠM KHÔNG CÓ CHỖ CHO SỰ XẤU HỔ
Ba tháng sau, Tống Thịnh tổ chức cuộc họp cổ đông bất thường tại Thượng Hải.
Tin về phần quyền lợi lịch sử của Lưu Tú Lan cuối cùng được xử lý bằng một thỏa thuận minh bạch giữa các bên.
Nhưng bà không xuất hiện để đòi tiền cho mình.
Phần lợi ích thuộc về bà được đưa vào quỹ giáo dục mang tên “Minh Lan”, hỗ trợ con em tiểu thương, công nhân và lao động có hoàn cảnh khó khăn.
Khi luật sư hỏi tại sao chọn cái tên ấy, Tú Lan chỉ nói:
“Minh là tên công ty cũ. Lan là tên tôi. Coi như khép lại một đoạn đời.”
Tống Kiến Quốc ngồi đối diện bà.
Hai người đã già.
Ông nói:
“Tôi nợ chị một lời xin lỗi.”
Tú Lan nhấp trà.
“Ông đã nói câu này hai mươi năm trước.”
“Nhưng chị chưa từng nói tha thứ.”
“Vì tôi chưa từng cần ông sống bằng sự tha thứ của tôi.”
Tống Kiến Quốc cười buồn.
“Chị vẫn như trước.”
“Không.”
Bà nhìn những nếp nhăn trên tay.
“Tôi già rồi.”
“Chị có hối hận không?”
“Hối hận chuyện gì?”
“Không giữ tiền cho Trình Hạo.”
Tú Lan nhìn qua cửa kính.
Dưới phố, người qua lại đông đúc.
“Ngày trước tôi từng nghĩ làm mẹ nghĩa là phải để dành tất cả cho con.”
Bà nói chậm rãi.
“Sau này mới hiểu, cho con quá nhiều đôi khi khiến nó tưởng mọi thứ mình có đều là đương nhiên.”
“Chị muốn nó tự đứng lên?”
“Tôi muốn nó biết đứng cạnh ai mà không thấy xấu hổ.”
Tống Kiến Quốc im lặng.
Sau biến cố, Trình Hạo chủ động xin rời vị trí quản lý tại một công ty con của Tống Thịnh.
Nhã Kỳ phản đối.
“Anh nghỉ thì người ngoài sẽ nói gì?”
Trình Hạo cười.
“Ngày trước anh sống chỉ vì sợ người ngoài nói. Anh mệt rồi.”
“Nhưng anh định làm gì?”
“Mở lại cửa hàng.”
“Cửa hàng gì?”
“Rau sạch.”
Nhã Kỳ tưởng anh đùa.
Nhưng một tháng sau, Trình Hạo thật sự thuê một mặt bằng gần khu dân cư ở Tô Châu.
Anh về quê tìm những hộ trồng rau, tự học nguồn hàng, vận chuyển, bảo quản.
Ngày khai trương, anh treo trước cửa một tấm biển:
“TÚ LAN – RAU QUẢ TƯƠI.”
Khi nhìn thấy ảnh cửa hàng do con trai gửi, Tú Lan gọi ngay.
“Con lấy tên mẹ làm gì?”
“Quảng cáo.”
“Mẹ có nổi tiếng đâu.”
“Có.”
“Nổi tiếng ở đâu?”
“Trong đời con.”
Bên kia im lặng.
Rồi Tú Lan mắng:
“Ba mươi mấy tuổi rồi còn nói mấy câu sến súa.”
Nhưng Trình Hạo nghe thấy bà cười.
Cửa hàng không lập tức thành công.
Tháng đầu tiên lỗ.
Tháng thứ hai hòa vốn.
Có những hôm bốn giờ sáng Trình Hạo đã phải có mặt ở kho.
Lần đầu bê sọt cải hơn hai mươi cân, lưng anh đau cả ngày.
Anh chợt nhớ mẹ đã làm công việc ấy suốt hàng chục năm.
Tối đó, anh gọi:
“Mẹ.”
“Gì?”
“Ngày trước mỗi ngày mẹ dậy mấy giờ?”
“Ba rưỡi.”
“Bao nhiêu năm?”
“Không nhớ.”
“Có mệt không?”
Tú Lan cười.
“Bây giờ mới biết hỏi à?”
Anh im lặng.
Bà nói:
“Mệt chứ.”
“Vậy sao mẹ chưa từng nói?”
“Nói với đứa trẻ để làm gì? Nó có bê rau thay mẹ được đâu.”
Trình Hạo quay mặt đi lau mắt.
Một hôm Tống Kiến Quốc đến cửa hàng.
Ông đứng trước những sọt rau rất lâu.
“Con định bán rau cả đời thật à?”
Trình Hạo đang cân cà chua.
“Nếu kiếm được tiền thì có gì không được?”
“Con từng là giám đốc.”
“Giám đốc cũng phải ăn rau.”
Tống Kiến Quốc bật cười.
“Con thay đổi thật rồi.”
Trình Hạo lắc đầu.
“Không. Con chỉ mất hơn ba mươi năm mới hiểu mẹ con.”
Quan hệ giữa anh và Nhã Kỳ cũng thay đổi.
Không phải bằng một lời xin lỗi là mọi thứ trở lại như cũ.
Họ từng cãi nhau.
Có lần Nhã Kỳ nói:
“Anh cứ nhìn em như thể mọi chuyện đều là lỗi của em.”
Trình Hạo đáp:
“Anh không trách em.”
“Nhưng anh đang trừng phạt em bằng sự im lặng.”
Câu đó khiến anh giật mình.
Anh nhận ra mình đang lặp lại một cách khác chính điều mẹ từng chịu đựng.
Tối ấy, hai người ngồi nói chuyện đến gần sáng.
Nhã Kỳ thú nhận:
“Ngày đó em không chạy ra cổng vì em sợ bạn bè nhìn thấy mẹ anh.”
Trình Hạo im lặng.
“Em biết điều đó rất tệ.”
“Anh còn tệ hơn.”
“Không phải thi xem ai tệ hơn.”
Nhã Kỳ nhìn anh.
“Chúng ta phải sửa.”
Từ đó, mỗi cuối tuần họ đưa Tiểu Duệ đến cửa hàng.
Cậu bé thích nhất việc dán nhãn lên túi rau.
Một ngày cuối thu, Tú Lan bất ngờ trở lại Tô Châu.
Bà không báo trước.
Khi bước đến cửa hàng, bà nhìn thấy con trai đang ngồi xổm nhặt từng củ khoai tây vừa đổ khỏi sọt.
Áo anh dính bụi.
Giày dính bùn.
Một khách hàng lớn tuổi hỏi:
“Ông chủ Trình, sao cửa hàng lại lấy tên Tú Lan?”
Anh không biết mẹ đang đứng phía sau.
Anh cười:
“Là tên mẹ tôi.”
“Mẹ cậu cũng kinh doanh à?”
“Bà bán rau hơn hai mươi năm.”
Giọng Trình Hạo rất tự nhiên.
Không ngập ngừng.
Không nhìn quanh.
Không hạ giọng.
“Bà ấy giỏi hơn tôi nhiều.”
Tú Lan đứng ngoài cửa.
Mắt bà đỏ lên.
Tiểu Duệ từ trong chạy ra trước tiên.
“Bà nội!”
Trình Hạo quay phắt lại.
“Mẹ?”
Anh đứng lên, theo phản xạ phủi quần.
“Mẹ sao không báo con?”
“Báo để con thuê người đóng giả ông chủ lớn à?”
Anh bật cười.
“Con hết tiền thuê rồi.”
Tú Lan bước vào nhìn quanh.
“Cà chua xếp sai.”
“Hả?”
“Loại chín mềm không được để dưới.”
Bà lập tức xắn tay áo.
“Cải thìa cũng phun nước nhiều quá, dễ úng.”
Trình Hạo đứng bên cạnh như học việc.
“Vâng, bà chủ.”
“Bớt nịnh.”
Chiều hôm đó, lần đầu tiên sau nhiều năm, cả gia đình cùng ăn một bữa cơm giản dị ở căn hộ của Trình Hạo.
Không khách quý.
Không đối tác.
Không rượu đắt tiền.
Chỉ có cá hấp, rau xào, canh củ sen và một đĩa sườn chua ngọt Tiểu Duệ thích.
Tống Kiến Quốc cũng đến.
Ông mang theo một hộp trà.
Khi bước vào nhìn thấy Tú Lan, ông hơi lúng túng.
“Tôi có được ngồi không?”
Tú Lan chỉ chiếc ghế.
“Ông đã tới rồi, chẳng lẽ bắt đứng?”
Mọi người bật cười.
Trong bữa ăn, Tiểu Duệ bỗng hỏi:
“Bà nội, sau này bà ở với con nhé?”
Tú Lan gắp cho cháu miếng cá.
“Bà còn cửa hàng trà.”
“Vậy con đến Hoàng Sơn.”
“Con còn phải đi học.”
Cậu bé suy nghĩ rất lâu rồi nói:
“Vậy cuối tuần con đi.”
Nhã Kỳ cười:
“Con định bỏ bố mẹ à?”
Tiểu Duệ lắc đầu.
“Con mang bố mẹ theo.”
Cả bàn lại cười.
Trình Hạo nhìn mẹ.
“Mẹ.”
“Ừ?”
“Con vẫn còn một chuyện chưa làm.”
“Gì?”
Anh đứng dậy, đi vào phòng rồi mang ra một chiếc hộp đỏ.
Tú Lan nhìn thấy đã nhận ra ngay.
Chiếc khóa trường mệnh bằng bạc.
Hôm đó bà đã mang nó đến cổng biệt thự.
Sau đó nó bị trả lại.
Trình Hạo đặt chiếc hộp trước mặt Tiểu Duệ.
“Đây là quà bà nội mua cho con vào sinh nhật ba tuổi.”
Tiểu Duệ mở ra.
“Đẹp quá!”
Trình Hạo ngồi xuống bên con.
“Hôm đó bố đã làm một chuyện rất sai. Bố không cho bà nội vào dự sinh nhật con.”
Căn phòng yên tĩnh.
Tú Lan nhìn con trai.
Nhã Kỳ cũng không ngăn anh.
Trình Hạo nói tiếp:
“Bố từng nghĩ quần áo, xe đẹp, nhà lớn quyết định một người có đáng được tôn trọng hay không.”
Tiểu Duệ chớp mắt.
“Vậy bố sai à?”
“Ừ.”
“Bà nội có giận không?”
Tú Lan mỉm cười.
“Bà từng buồn.”
“Bây giờ thì sao?”
Bà nhìn Trình Hạo.
“Bây giờ hết rồi.”
Tiểu Duệ đeo chiếc khóa bạc lên cổ, chạy đến ôm bà.
“Sau này sinh nhật con bà phải vào nhé.”
Tú Lan bật cười.
“Được.”
Trình Hạo cúi đầu.
Một giọt nước mắt rơi xuống mu bàn tay.
Mẹ anh đã tha thứ.
Nhưng anh hiểu có những sai lầm không phải để quên đi.
Mà để nhớ suốt đời, để không bao giờ lặp lại.
Tối đó, khi mọi người đã về phòng, Tú Lan đứng ngoài ban công.
Trình Hạo mang áo khoác ra cho bà.
“Mẹ lạnh không?”
“Không.”
Hai mẹ con nhìn ánh đèn Tô Châu trải dài bên dưới.
Một lúc sau, Tú Lan hỏi:
“Hạo, nếu ngày đó trong két không có cổ phần, không có giấy tờ gì hết… con vẫn tới Hoàng Sơn chứ?”
Trình Hạo không trả lời ngay.
Anh nhìn đôi bàn tay mẹ.
Những ngón tay thô ráp ấy từng nhặt từng bó rau, đếm từng đồng tiền học phí, vá từng chiếc áo cho anh.
Ngày nhỏ, anh từng nắm bàn tay đó để sang đường.
Lớn lên, anh lại buông nó ra vì sợ người khác nhìn thấy.
Anh nhẹ nhàng nắm lấy tay bà.
“Con sẽ tới.”
“Tại sao?”
“Vì thứ quý nhất mẹ để lại không nằm trong két.”
Tú Lan quay sang.
“Vậy nằm đâu?”
Trình Hạo chỉ vào ngực mình.
“Ở đây.”
Bà bật cười.
“Lại sến.”
“Con giống mẹ mà.”
“Mẹ có bao giờ nói thế đâu.”
Hai mẹ con cùng cười.
Một năm sau.
Sinh nhật năm tuổi của Tiểu Duệ được tổ chức tại cửa hàng rau.
Không có tiệc xa hoa.
Chỉ vài chiếc bàn dài, bánh sinh nhật và những món ăn gia đình.
Khi Lưu Tú Lan bước tới, Trình Hạo đang đứng ngoài cửa.
Anh mặc tạp dề, trên tay còn dính nước.
Nhìn thấy mẹ, anh lập tức gọi lớn trước mặt tất cả mọi người:
“Mẹ!”
Tú Lan đi tới.
Trình Hạo khoác tay bà.
Một người bạn hỏi:
“Đây là ai vậy?”
Anh không chần chừ dù chỉ một giây.
“Mẹ tôi.”
Anh nhìn người phụ nữ tóc đã bạc bên cạnh, giọng đầy tự nhiên:
“Ngày trước mẹ tôi bán rau ở chợ hơn hai mươi năm để nuôi tôi ăn học. Bây giờ tôi bán rau, nhưng vẫn chưa giỏi bằng bà ấy.”
Không ai cười.
Cũng chẳng ai nhìn bà bằng ánh mắt mà anh từng tưởng tượng.
Tú Lan chỉ khẽ trách:
“Kể lể làm gì.”
Nhưng bàn tay bà nắm lấy cánh tay con trai chặt hơn.
Trên cửa kính phía sau họ treo một tấm ảnh cũ.
Trong ảnh, Lưu Tú Lan thời trẻ đứng trước xưởng Minh Phong, ánh mắt đầy tự tin.
Bên cạnh là một tấm ảnh mới.
Bà đứng giữa cửa hàng rau, một bên là Trình Hạo, một bên là Tiểu Duệ.
Phía dưới có một dòng chữ do chính Trình Hạo viết:
“Có những người mẹ dành nửa đời để đưa con bước ra khỏi nghèo khó.
Nhưng điều họ mong nhất chưa bao giờ là con trở nên giàu có.
Mà là đến một ngày, dù con đứng ở nơi cao đến đâu, con vẫn không xấu hổ khi quay lại nắm lấy bàn tay đã từng dắt mình đi.”
Ngoài phố, trời Tô Châu bắt đầu đổ tuyết nhẹ.
Tiểu Duệ chạy ra cửa, reo lên:
“Bà nội! Tuyết kìa!”
Tú Lan quay lại.
Trình Hạo vẫn đứng phía sau bà.
Lần này giữa họ không còn một cánh cổng sắt nào nữa.
Và cũng không còn ai phải đứng bên ngoài.
‼️‼️‼️Lưu ý cuối cùng dành cho người đọc: Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu. Tất cả tình tiết, cốt truyện không chỉ trích, xúc phạm bất cứ cá nhân, tổ chức nào. Đây chỉ là truyện ngắn và không phải là một sự kiện, tin tức báo chí.
.