#Truyệnngắn #Hưcấu #Sángtác Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu.
CHƯƠNG 1 – NGƯỜI CON ĐƯỢC BẾ VỀ TRONG ĐÊM MƯA
Tôi siết chặt bức ảnh, nhìn anh trai đang tái mét trước mặt rồi chậm rãi đọc dòng chữ phía sau:
“Minh Hạo không phải con ruột của chúng ta, nhưng từ ngày bế thằng bé về nhà, nó chính là con trai trưởng của nhà họ Trần. Nếu một ngày thằng bé biết sự thật, xin đừng để nó oán cha mẹ đã sinh ra nó.”
Bên dưới là chữ ký của mẹ tôi, Lưu Tú Mai.
Ngày ghi trên đó là ba mươi năm trước.
Cả căn phòng tang lễ như bị rút sạch không khí.
Minh Hạo đứng bất động.
Một lúc lâu sau, anh bật cười.
Không phải tiếng cười vui vẻ, mà là thứ âm thanh khô khốc đến đáng sợ.
“Giả.”
Anh nhìn luật sư Chu.
“Cái này là giả.”
Luật sư Chu không đáp.
Minh Hạo quay sang tôi.
“Vũ Đồng, em cùng ông ta bày trò đúng không?”
“Anh nghĩ em biết chuyện này sao?”
“Không thì tại sao bố giao hộp cho em?”
Anh giật bức ảnh khỏi tay tôi.
“Bố ghét anh nên trước khi mất muốn làm anh khó chịu. Chỉ vậy thôi.”
“Anh Minh Hạo.”
Luật sư Chu đặt tay lên tập hồ sơ.
“Ông Trần chưa từng ghét anh.”
“Ông im đi!”
Minh Hạo đập mạnh bức ảnh xuống bàn.
“Ông ấy không ghét tôi mà đuổi tôi ra khỏi quyền thừa kế à? Không ghét tôi mà giấu thân thế của tôi ba mươi năm?”
Tôi nhìn anh.
“Người đuổi ai ra khỏi nhà là anh.”
Anh quay phắt sang tôi.
Tôi không tránh ánh mắt ấy.
“Anh quên rồi sao? Mấy tháng trước chính anh ném vali của bố xuống nền nhà.”
Mặt Minh Hạo đỏ lên.
“Đó là chuyện giữa tôi và bố.”
“Bây giờ anh mới nhớ ông ấy là bố à?”
“Đủ rồi.”
Luật sư Chu lên tiếng.
Giọng ông không lớn nhưng khiến cả hai chúng tôi im lại.
Ông mở tập hồ sơ đầu tiên.
“Ba mươi năm trước, tại khu nhà công nhân cũ ở phía bắc Tô Châu xảy ra một vụ tai nạn giao thông. Hai người qua đời là Triệu Kiến Thành và Thẩm Nhược Lan.”
Ông chỉ vào người phụ nữ trong ảnh.
“Đây là Thẩm Nhược Lan.”
Minh Hạo nuốt khan.
“Bà ấy là ai?”
“Là mẹ ruột của anh.”
Tay anh run lên.
Luật sư Chu tiếp tục:
“Triệu Kiến Thành là bạn thân của bố anh từ thời cùng làm ở nhà máy cơ khí Tô Châu. Hai người từng ngủ chung ký túc xá, ăn chung một hộp cơm, sau đó cùng xuống Thâm Quyến học kỹ thuật rồi quay về Thượng Hải lập nghiệp.”
Minh Hạo nhìn bức ảnh.
“Vậy… bố ruột tôi?”
“Triệu Kiến Thành.”
“Ông ấy chết cùng ngày?”
“Đúng.”
Anh ngồi phịch xuống ghế.
Tôi cũng thấy đầu óc quay cuồng.
Tôi nhớ rất rõ từ nhỏ Minh Hạo luôn là đứa con được bố kỳ vọng nhất.
Bố mua cho anh chiếc xe đạp đầu tiên.
Bố bán chiếc đồng hồ cũ để đóng học phí đại học cho anh.
Khi anh tốt nghiệp Đại học Đồng Tế, bố uống đến đỏ mặt trong bữa cơm, cứ nhắc mãi:
“Con trai bố có tiền đồ rồi.”
Tôi từng ghen.
Có lần năm mười bốn tuổi, tôi còn khóc với mẹ:
“Bố thương anh hơn con.”
Mẹ chỉ vuốt tóc tôi.
“Anh con thiếu một số thứ mà con có. Sau này lớn, con sẽ hiểu.”
Hóa ra đó là ý nghĩa câu nói ấy.
Minh Hạo đột nhiên hỏi:
“Vậy tại sao họ nhận nuôi tôi?”
Luật sư Chu nhìn anh thật lâu.
“Bởi vì lúc đó anh mới hai tuổi.”
Minh Hạo cúi xuống.
Hai bàn tay đan chặt.
“Không còn họ hàng sao?”
“Có.”
“Vậy tại sao giao cho nhà họ Trần?”
Luật sư Chu rút ra một lá thư khác.
“Bởi vì trước khi mất, Triệu Kiến Thành đã lập một thỏa thuận.”
Ông đẩy tờ giấy về phía Minh Hạo.
“Tài sản của vợ chồng họ, gồm khoản tiết kiệm, quyền sở hữu một căn nhà cũ ở Tô Châu và một phần cổ phần sáng lập trong xưởng thiết bị điện Hoa Dương, được giao cho Trần Quốc Lương quản lý thay cho con trai.”
Minh Hạo ngẩng phắt đầu.
“Cổ phần gì?”
Luật sư Chu không trả lời ngay.
Ông lấy thêm một tài liệu khác.
“Xưởng Hoa Dương sau nhiều lần tái cơ cấu, sáp nhập và đổi tên, chính là tiền thân của tập đoàn Hoa Viễn hiện nay.”
Tôi chết lặng.
Hoa Viễn.
Đó chính là công ty anh tôi đang làm tổng giám đốc.
Minh Hạo đứng bật dậy.
“Không thể nào!”
Luật sư Chu bình tĩnh:
“Anh muốn tôi tiếp tục chứ?”
Môi anh mấp máy.
Cuối cùng, anh ngồi xuống.
“Tiếp đi.”
“Sau khi cha mẹ ruột anh mất, ông Trần Quốc Lương và bà Lưu Tú Mai nhận anh làm con. Họ không động đến phần vốn gốc đó. Căn nhà cũ được cho thuê. Cổ tức được tích lũy.”
Tôi hỏi:
“Vậy tiền đi học của anh ấy…”
“Phần lớn lấy từ chính khoản lợi tức của tài sản mà cha mẹ ruột để lại.”
Minh Hạo thở hắt.
Một nụ cười méo mó xuất hiện.
“Vậy hóa ra ông ấy chỉ dùng tiền của tôi nuôi tôi.”
Tôi quay phắt sang anh.
“Anh nói gì?”
Minh Hạo nhún vai.
“Nếu đúng là tiền bố mẹ ruột tôi để lại thì có gì sai?”
Luật sư Chu nhìn anh, ánh mắt lần đầu tiên trở nên lạnh.
“Anh Minh Hạo, anh nên nghe hết.”
Căn phòng lại im lặng.
“Trong số tiền tích lũy đó, ông Trần chỉ sử dụng chưa đến một phần năm cho việc học của anh.”
“Phần còn lại đâu?”
“Vẫn còn.”
Minh Hạo lập tức ngẩng lên.
“Bao nhiêu?”
Tôi nghe câu hỏi ấy mà lòng lạnh buốt.
Bố mới mất vài tiếng.
Sau khi biết bí mật lớn nhất cuộc đời, điều đầu tiên anh nghĩ tới vẫn là tiền.
Luật sư Chu dường như cũng hiểu.
Ông đóng tập hồ sơ.
“Phần đó sẽ nói sau.”
Minh Hạo cau mày.
“Tại sao?”
“Bởi vì trước tiên anh cần biết căn biệt thự mà anh đang sống có nguồn gốc thế nào.”
Nét mặt anh thay đổi.
“Nhà đó tôi mua.”
“Anh chắc chứ?”
“Đương nhiên.”
“Anh trả bao nhiêu tiền?”
Minh Hạo khựng lại.
“Tám năm trước lúc mua nhà, bố nói có một khoản đầu tư cũ đáo hạn, đưa cho tôi tiền đặt cọc.”
“Bao nhiêu?”
Anh im lặng.
Tôi nhớ ngày Minh Hạo mua căn biệt thự ấy, họ hàng ai cũng ngưỡng mộ.
Anh còn nói với tôi:
“Muốn sống tốt thì phải biết kiếm tiền. Đừng giống bố cả đời làm kỹ thuật, cuối cùng chẳng có gì.”
Tôi từng tin thật.
Luật sư Chu đẩy một bản sao ngân hàng ra.
“Ba triệu sáu trăm nghìn nhân dân tệ tiền đặt cọc được chuyển từ tài khoản ủy thác do ông Trần quản lý.”
Minh Hạo mở lớn mắt.
“Không…”
“Sau đó, khoản vay mua nhà được thanh toán trước hạn bằng cổ tức từ Hoa Viễn.”
“Không thể!”
“Cho nên về bản chất, căn biệt thự anh gọi là ‘của mình’ được mua gần như hoàn toàn bằng nguồn tiền mà bố anh đã gìn giữ.”
Minh Hạo thở dốc.
Nhưng anh vẫn cố gượng:
“Vậy càng chứng minh đó là tài sản bố mẹ ruột để lại cho tôi.”
Luật sư Chu gật đầu.
“Đúng.”
Một tia sáng xuất hiện trong mắt anh.
Cho đến khi luật sư Chu nói câu tiếp theo:
“Nhưng phần cổ phần lớn nhất trong Hoa Viễn không thuộc về cha mẹ ruột anh.”
Minh Hạo sững lại.
“Ông nói gì?”
“Tôi nói, anh đang nhầm hai khối tài sản.”
Luật sư Chu lấy một hồ sơ khác.
“Cha mẹ ruột anh chỉ có 4,8% quyền lợi sau quy đổi.”
“Vậy phần còn lại?”
Luật sư Chu quay nhìn tôi.
Rồi ông nói chậm rãi:
“18,6% cổ phần Hoa Viễn hiện nay thuộc về Trần Quốc Lương.”
Minh Hạo như không hiểu.
“Bố?”
“Đúng.”
“Ông ấy làm gì có tiền?”
Luật sư Chu nhìn anh.
“Đó chính là thứ ông ấy đã âm thầm giữ suốt ba mươi năm.”
Ông kể rằng năm 1996, khi xưởng Hoa Dương cải tổ, bố là một trong nhóm kỹ sư nắm bằng sáng chế dây chuyền điều khiển tự động.
Thay vì nhận khoản thưởng một lần, ông chọn nhận cổ phần.
Qua ba lần tái cấu trúc, phần cổ phần ấy tăng giá trị hàng trăm lần.
Nhưng bố chưa bao giờ nói.
Ông vẫn mặc áo cũ.
Vẫn đi xe buýt.
Vẫn dùng điện thoại giá rẻ.
Minh Hạo lắc đầu liên tục.
“Không thể. Nếu bố có nhiều cổ phần như vậy, tại sao tôi không biết?”
“Vì quyền biểu quyết nhiều năm qua được ủy quyền.”
“Cho ai?”
Luật sư Chu nhìn thẳng vào anh.
“Cho anh.”
Cả người Minh Hạo đông cứng.
“Tôi?”
“Anh tưởng mình được hội đồng quản trị tin tưởng hoàn toàn nên mới có quyền lực như hiện nay. Trên thực tế, một phần đáng kể quyền bỏ phiếu đứng sau anh đến từ chính bố anh.”
Môi Minh Hạo trắng bệch.
Tôi cũng không nói nổi.
Luật sư Chu lấy phong bì niêm phong cuối cùng.
“Sau khi anh đuổi bố khỏi nhà, ông Trần đã gọi cho tôi.”
Minh Hạo bất ngờ đứng dậy.
“Ông ấy nói gì?”
Luật sư Chu tháo kính.
“Ông ấy chỉ hỏi tôi một câu.”
“Câu gì?”
“‘Nếu tôi chết, liệu thằng bé có mất hết không?’”
Ánh mắt Minh Hạo chợt dao động.
“Và ông trả lời thế nào?”
“Tôi nói không, nếu ông vẫn muốn bảo vệ anh.”
Căn phòng im phăng phắc.
Luật sư Chu đặt phong bì xuống trước mặt chúng tôi.
“Vì vậy, ông ấy đã sửa di chúc.”
Minh Hạo nhìn phong bì như nhìn một thứ đáng sợ.
“Ông ấy… để lại cho ai?”
“Anh muốn biết?”
Anh không trả lời.
Luật sư Chu xé niêm phong.
“Tài sản cá nhân của ông Trần Quốc Lương được chia thành ba phần.”
“Căn nhà cũ ở Tô Châu và tiền gửi tiết kiệm để lại cho cô Vũ Đồng.”
Minh Hạo cười nhạt.
“Biết ngay mà.”
Tôi nhìn anh.
Nhưng luật sư Chu tiếp tục:
“4,8% quyền lợi có nguồn gốc từ cha mẹ ruột anh được chuyển hoàn toàn cho anh Minh Hạo.”
Anh khựng lại.
“Còn 18,6% cổ phần thuộc sở hữu của ông Trần…”
Luật sư Chu dừng một giây.
“…không để lại cho cô Vũ Đồng.”
Tôi ngạc nhiên.
Minh Hạo cũng ngẩng đầu.
“Vậy cho ai?”
“Ông Trần lập một quỹ tín thác gia đình.”
Luật sư Chu nhìn Minh Hạo.
“Người hưởng lợi đầu tiên vẫn là anh.”
Anh tôi mở miệng nhưng không phát ra tiếng.
Tôi cũng chết lặng.
Người bố bị anh đuổi khỏi nhà…
Đến lúc chết vẫn để lại thứ lớn nhất cho anh.
Nhưng luật sư Chu chưa nói hết.
“Có một điều kiện.”
Minh Hạo hỏi ngay:
“Điều kiện gì?”
Ông Chu đẩy lá thư trong hộp về phía anh.
“Ông ấy yêu cầu trước khi nhận quyền quản lý phần tài sản này, anh phải đọc hết bức thư.”
Minh Hạo nhìn phong thư đề tên mình.
Tay anh run đến mức không xé nổi mép giấy.
Cuối cùng, anh đưa cho tôi.
“Em đọc đi.”
Tôi nhìn anh.
“Anh chắc chứ?”
Anh quay mặt sang chỗ khác.
“Đọc.”
Tôi mở thư.
Nét chữ của bố hiện ra.
Dòng đầu tiên chỉ có sáu chữ:
“Minh Hạo, bố xin lỗi con.”
Anh tôi lập tức quay lại.
Và lần đầu tiên kể từ khi bố mất, mắt anh đỏ lên.
CHƯƠNG 2 – BỨC THƯ BỐ KHÔNG BAO GIỜ DÁM ĐƯA
Tôi hít sâu rồi đọc tiếp.
“Minh Hạo, bố xin lỗi con.
Bố đã nghĩ rất nhiều lần về việc nói cho con biết cha mẹ ruột của con là ai, nhưng lần nào cầm giấy lên, bố cũng lại cất xuống.”
Minh Hạo ngồi im.
“Ngày bố bế con về, con mới hơn hai tuổi. Con sốt cao, cứ ôm chiếc áo của mẹ ruột rồi gọi ‘mẹ’. Bà Tú Mai thức ba đêm liền ôm con, đến khi con chịu gọi bà ấy một tiếng ‘mẹ’, bà ấy chạy vào bếp khóc gần một tiếng.”
Giọng tôi bắt đầu nghẹn.
Tôi nhớ mẹ.
Người phụ nữ đã mất khi tôi mới học tiểu học.
Bà lúc nào cũng nhường phần ngon nhất cho Minh Hạo.
Tôi từng trách bà thiên vị.
Bây giờ mới hiểu bà sợ anh cảm thấy mình khác biệt.
Tôi tiếp tục:
“Bố không giấu con vì sợ mất tài sản. Bố giấu vì sợ một đứa trẻ biết mình không phải con ruột sẽ nghĩ mình là người ngoài.”
Minh Hạo cúi đầu.
Luật sư Chu ngồi đối diện, lặng lẽ nghe.
“Sau khi mẹ con mất, bố từng định nói thật. Nhưng năm đó con vừa thi đại học. Bố sợ ảnh hưởng đến con.
Khi con tốt nghiệp, bố lại nghĩ chờ con có việc ổn định.
Khi con lấy vợ, bố lại nghĩ chờ con có gia đình riêng.
Cứ chờ như vậy, cuối cùng bố già.”
Tôi phải dừng lại lau nước mắt.
Minh Hạo quay mặt sang cửa sổ.
Anh hỏi rất khẽ:
“Còn nữa không?”
“Còn.”
Tôi đọc:
“Con từng hỏi vì sao bố nghèo mà vẫn gửi con học trường tốt.
Con không biết rằng số tiền cha mẹ ruột để lại chỉ đủ một phần. Những năm ấy bố làm thêm thiết kế máy vào ban đêm, ban ngày đi nhà máy.
Bố không kể vì nuôi con là việc của bố.”
Minh Hạo bỗng siết chặt hai tay.
“Ông Chu.”
Luật sư Chu nhìn anh.
“Chuyện đó có thật không?”
“Có.”
“Ông biết?”
“Những năm đầu tôi làm pháp lý cho xưởng Hoa Dương. Bố anh thường ngủ ngay trong phòng kỹ thuật.”
Minh Hạo không nói nữa.
Tôi tiếp tục đọc.
“Ngày con mở công ty đầu tiên, con nói chỉ cần hai triệu là có thể đổi đời.
Bố bán một phần cổ tức tích lũy, đưa cho con.
Con nói sau này sẽ trả.
Bố bảo không cần.
Thật ra bố chưa từng muốn con trả.”
Anh tôi nhắm mắt.
Ngày ấy tôi còn nhớ.
Anh trở về nhà, ôm bố rồi nói:
“Sau này con kiếm được tiền, bố cứ nghỉ việc. Con nuôi bố.”
Bố cười đến mức những nếp nhăn ở khóe mắt xô vào nhau.
Có lẽ ông đã tin.
Tôi đọc đến đoạn tiếp theo:
“Nhưng Minh Hạo, bố cũng phải xin lỗi con.
Bố đã giúp con quá nhiều.
Có lẽ vì thế con dần nghĩ mọi thứ con có đều là do con tự làm ra.”
Mặt anh tôi cứng lại.
“Ngày con chuyển vào biệt thự, con hỏi bố có muốn ở cùng không.
Bố vui cả tuần.
Sau đó vài năm, bố thấy con bắt đầu khó chịu khi bố ngồi ở phòng khách, khi bố nhắc cháu ăn cơm, khi bố mặc quần áo cũ ra ngoài cùng gia đình con.”
Chị dâu Lệ Na từ nãy vẫn đứng ngoài cửa.
Nghe đến đó, chị khẽ cúi đầu.
Tôi nhìn thấy mặt chị tái đi.
Minh Hạo cũng nhận ra.
Anh quay sang:
“Lệ Na.”
Chị không đáp.
“Em biết bố từng nghe chúng ta nói chuyện à?”
Lệ Na cắn môi.
Một lúc sau, chị nói nhỏ:
“Có lần… bố nghe em nói với anh rằng đưa ông đến viện dưỡng lão.”
Minh Hạo sững người.
“Em chưa từng nói với anh chuyện đó.”
“Em sợ.”
“Bố nghe hết?”
Lệ Na gật đầu.
“Tối ấy ông ngồi ngoài ban công rất lâu.”
Minh Hạo quay đi.
Tôi tiếp tục đọc thư.
“Đêm con ném vali của bố xuống đất, bố không giận.
Bố chỉ thấy mình thất bại.”
Anh tôi đột nhiên nói:
“Dừng lại.”
Tôi nhìn anh.
Anh che mặt.
“Đừng đọc nữa.”
Luật sư Chu nói:
“Đó là lời cuối của bố anh.”
Minh Hạo ngồi bất động rất lâu.
Cuối cùng anh bỏ tay xuống.
“Đọc.”
Tôi tiếp tục.
“Bố tự hỏi nếu ngày ấy không cho con nhiều như vậy, liệu con có còn nhớ cảm giác phải trân trọng một bát mì nóng hay không.
Nhưng rồi bố nghĩ, lỗi của con cũng có phần của bố.
Cha mẹ cho con cái tiền bạc mà không dạy chúng hiểu tiền bạc từ đâu đến, đôi khi chính là làm hại chúng.”
Nước mắt Minh Hạo rơi xuống.
Anh không lau.
“Minh Hạo, bố để lại cổ phần trong quỹ tín thác không phải vì con xứng đáng, cũng không phải vì con không xứng đáng.
Bố để lại vì con vẫn là con trai bố.
Nhưng quyền kiểm soát quỹ trong năm năm đầu sẽ do Vũ Đồng và luật sư Chu cùng giám sát.”
Minh Hạo ngẩng lên.
Tôi cũng kinh ngạc.
Luật sư Chu gật đầu xác nhận.
Tôi tiếp tục:
“Trong năm năm ấy, lợi tức của một phần quỹ sẽ được dùng cho chương trình chăm sóc những công nhân già từng làm việc tại Hoa Dương và hỗ trợ viện dưỡng lão công ích ở Tô Châu.
Sau năm năm, nếu con vẫn muốn nhận lại quyền quản lý, Vũ Đồng không được ngăn cản.”
Minh Hạo hỏi:
“Chỉ vậy?”
Luật sư Chu đáp:
“Chỉ vậy.”
“Không bắt tôi phải làm gì?”
“Không.”
“Không yêu cầu tôi quỳ trước mộ? Không yêu cầu tôi từ chức? Không lấy hết tài sản của tôi?”
“Không.”
Minh Hạo bật cười.
Nhưng cười được vài tiếng, anh bất ngờ cúi gập người.
Hai vai rung lên.
“Ông ấy điên rồi…”
Tôi nhìn anh.
“Anh nói gì?”
“Ông ấy điên rồi!”
Anh đập tay xuống đầu gối.
“Tại sao vẫn để cho tôi?”
Không ai trả lời.
“Vì sao?”
Anh nhìn tôi.
“Anh đuổi ông ấy đi.”
Giọng anh vỡ ra.
“Anh còn hỏi sổ đỏ trong lúc ông ấy nằm viện.”
Anh quay sang luật sư Chu.
“Ông biết hết đúng không?”
“Biết.”
“Vậy tại sao ông ấy vẫn để tài sản cho tôi?”
Luật sư Chu chỉ nói:
“Bởi vì ông ấy là bố anh.”
Bốn chữ ấy khiến Minh Hạo im bặt.
Tôi chưa từng thấy anh trai mình như vậy.
Người đàn ông luôn bước vào phòng họp với dáng vẻ tự tin, luôn nói tiền bạc quyết định giá trị một người…
Giờ ngồi trước chiếc hộp gỗ cũ, khóc như một đứa trẻ.
Nhưng bức thư vẫn còn đoạn cuối.
Tôi đọc:
“Có một chuyện bố muốn con nhớ.
Ngày con hai tuổi, người ta hỏi bố có chắc muốn nhận con không.
Bố nói chắc.
Ngày con bảy tuổi làm vỡ cửa kính nhà hàng xóm, người ta hỏi bố có phải bố ruột không mà bênh con như thế.
Bố nói phải.
Ngày con hai mươi tuổi gây chuyện ở trường, bố ngồi tàu đêm lên Thượng Hải. Người ta hỏi bố là ai.
Bố vẫn nói: tôi là bố nó.
Ba mươi năm rồi, bố chưa từng coi con là con nuôi.
Chỉ có lần cuối cùng, khi con nói ‘nhà này là của con, bố đừng ở đây làm vướng mắt’, bố mới hiểu trong lòng con, có lẽ bố đã trở thành người ngoài.”
Tôi không đọc được nữa.
Căn phòng chỉ còn tiếng nấc bị cố nén.
Minh Hạo lấy lá thư khỏi tay tôi.
Anh đọc dòng cuối.
“Nếu có kiếp sau, bố vẫn nhận con. Nhưng bố mong lần sau, chúng ta nghèo hơn một chút. Có lẽ như vậy con sẽ còn nhớ nắm tay bố lâu hơn.”
Tay anh buông thõng.
Lá thư rơi xuống sàn.
Anh đứng dậy.
Không nói với ai một câu.
Rồi chạy ra ngoài.
Tôi đuổi theo.
“Anh đi đâu?”
“Về nhà.”
“Làm gì?”
Anh quay lại.
Mặt đầy nước mắt.
“Lấy đồ của bố.”
Tối hôm ấy, chúng tôi trở lại căn biệt thự ở ngoại ô Thượng Hải.
Cánh cửa nơi bố từng bị đuổi ra vẫn sáng choang.
Minh Hạo bước vào.
Anh không bật thêm đèn.
Anh đi thẳng đến căn phòng nhỏ ở tầng một từng dành cho bố.
Căn phòng đã bị biến thành kho chứa đồ.
Chiếc ghế bố từng ngồi bị đẩy vào góc.
Ấm trà cũ phủ bụi.
Một đôi dép vải vẫn nằm dưới gầm tủ.
Minh Hạo đứng ngoài cửa rất lâu.
Lệ Na đi sau, khẽ nói:
“Sau khi bố đi, em định dọn.”
Anh không quay lại.
“Đừng.”
Anh bước vào, nhặt đôi dép.
“Để nguyên.”
Trong ngăn kéo cuối cùng có một cuốn sổ.
Bên trong là những dòng ghi chép của bố.
Không phải về tài sản.
Mà là những thứ rất nhỏ.
“Ngày 16 tháng 3: Minh Hạo ho, mua lê về nấu.”
“Ngày 7 tháng 6: Tiểu Vũ thi tiếng Anh được 94 điểm.”
“Ngày 12 tháng 9: Minh Hạo về muộn, để canh trong nồi.”
Trang cuối cùng ghi đúng ngày ông bị đuổi đi.
Chỉ có một câu.
“Hôm nay rời nhà Minh Hạo. Đừng trách nó. Công việc áp lực, chắc tâm trạng không tốt.”
Minh Hạo ngồi bệt xuống sàn.
Anh ôm cuốn sổ vào ngực.
“Vũ Đồng…”
Tôi đứng ngoài cửa.
Anh nhìn tôi.
“Ngày ấy bố đi theo em…”
“Ừ.”
“Bố có khóc không?”
Tôi im lặng.
Anh lại hỏi:
“Có không?”
Tôi nhớ đêm đầu tiên trong phòng trọ.
Bố quay mặt vào tường.
Tôi tưởng ông ngủ.
Nhưng rất lâu sau, tôi nghe ông nói:
“Con đừng trách anh con. Nó chỉ đang mệt.”
Tôi nhìn Minh Hạo.
“Có.”
Anh nhắm mắt.
Nước mắt chảy dài.
Nhưng sáng hôm sau, một chuyện còn lớn hơn xảy ra.
Cổ phiếu Hoa Viễn đột ngột biến động.
Hội đồng quản trị gửi thư triệu tập họp khẩn.
Và lần này, không còn giấy ủy quyền của bố đứng sau Minh Hạo nữa.
CHƯƠNG 3 – THỨ BỐ THẬT SỰ ĐỂ LẠI
Cuộc họp hội đồng quản trị diễn ra lúc chín giờ sáng thứ Hai tại tòa nhà Hoa Viễn ở Phố Đông.
Tôi vốn không muốn đi.
Nhưng luật sư Chu bảo:
“Cô là đồng giám sát quỹ tín thác. Cô phải có mặt.”
Tôi mặc chiếc áo khoác đơn giản nhất rồi bước vào tòa nhà kính cao hơn ba mươi tầng.
Đó là lần đầu tiên tôi hiểu khoảng cách giữa cuộc sống của mình và anh trai lớn đến thế nào.
Tôi thuê căn phòng hai mươi mét vuông.
Mỗi tháng đều phải tính tiền điện.
Còn ở đây, chỉ riêng sảnh tầng một đã rộng hơn cả dãy nhà nơi tôi sống.
Minh Hạo đến trước.
Anh không mặc bộ vest đắt tiền thường ngày.
Gương mặt hốc hác.
Một thành viên hội đồng vừa thấy anh đã hỏi:
“Giám đốc Trần, chuyện quyền biểu quyết của ông Trần Quốc Lương là sao?”
Người khác chen vào:
“Tại sao trước giờ chúng tôi không biết người sở hữu hưởng lợi cuối cùng là ông cụ?”
Minh Hạo không trả lời.
Luật sư Chu đặt hồ sơ xuống bàn.
“Vì ông Trần Quốc Lương đã ủy quyền biểu quyết cho anh Minh Hạo trong nhiều năm.”
Một cổ đông lớn cau mày.
“Bây giờ ủy quyền hết hiệu lực?”
“Đúng.”
“Vậy ai nắm quyền?”
“Quỹ tín thác.”
Mọi ánh mắt quay sang tôi.
Tôi lập tức nói:
“Tôi không tham gia điều hành công ty.”
Luật sư Chu gật đầu.
“Đúng. Cô Trần chỉ giám sát tài sản. Việc điều hành vẫn do hội đồng quyết định.”
Minh Hạo ngồi ở cuối bàn.
Anh nói:
“Cứ tiến hành bỏ phiếu.”
Một người nhìn anh.
“Anh không phản đối?”
“Phản đối cái gì?”
“Có người đề nghị tạm đình chỉ chức tổng giám đốc của anh trong lúc xem xét lại cơ cấu quyền lực.”
Căn phòng im lặng.
Trước kia chỉ cần Minh Hạo cau mày, không ai dám nói thẳng như vậy.
Bởi phía sau anh có gần một phần năm quyền biểu quyết mà mọi người đều tưởng do anh kiểm soát.
Bây giờ tấm màn đã được kéo xuống.
Anh chỉ còn phần của chính mình và phần thừa kế từ cha mẹ ruột.
Minh Hạo nhìn quanh bàn.
Rồi gật đầu.
“Bỏ phiếu đi.”
Kết quả: anh bị tạm đình chỉ chức vụ ba tháng.
Tôi tưởng anh sẽ nổi giận.
Nhưng Minh Hạo chỉ đứng lên, cúi đầu.
“Cảm ơn mọi người.”
Ra khỏi phòng, tôi hỏi:
“Anh không sao chứ?”
Anh cười nhạt.
“Em tưởng anh sẽ đập bàn à?”
“Trước đây anh sẽ làm thế.”
“Ừ.”
Anh nhìn qua lớp kính về phía sông Hoàng Phố.
“Trước đây anh nghĩ những người ở đây nghe anh vì anh giỏi.”
“Anh cũng giỏi.”
“Không.”
Anh lắc đầu.
“Anh có năng lực. Nhưng anh nhầm năng lực với việc mình không cần ai.”
Tôi không nói.
Anh quay sang.
“Bố đã cho anh đứng trên vai ông ấy quá lâu.”
Buổi chiều, Minh Hạo làm một chuyện khiến cả nhà bất ngờ.
Anh bán căn biệt thự.
Lệ Na phản đối kịch liệt.
“Anh điên à? Chúng ta sống ở đâu?”
Minh Hạo đáp:
“Mua căn hộ nhỏ hơn.”
“Nhưng đây là nhà của chúng ta!”
Anh nhìn vợ.
“Không.”
“Minh Hạo…”
“Đây là căn nhà mua bằng tiền bố giữ cho anh và bằng thứ ông ấy kiếm được.”
Lệ Na đỏ mắt.
“Bây giờ bố mất rồi, anh bán nhà thì có nghĩa lý gì?”
“Không có nghĩa lý gì cả.”
Anh nói rất bình tĩnh.
“Anh chỉ không muốn mỗi lần bước qua phòng khách lại nhớ cái vali của bố rơi xuống đất.”
Lệ Na im lặng.
Cuối cùng căn biệt thự được bán.
Minh Hạo dùng một phần tiền mua căn hộ ba phòng ngủ ở Dương Phố.
Phần còn lại, anh chuyển vào chương trình chăm sóc người già của quỹ.
Khi luật sư Chu hỏi lý do, anh chỉ nói:
“Không phải làm từ thiện.”
“Vậy là gì?”
“Trả học phí.”
Luật sư Chu bật cười.
“Cho bài học nào?”
“Bài học bố dạy tôi quá muộn.”
Sau tang lễ một tháng, chúng tôi cùng về Tô Châu.
Căn nhà cũ của gia đình nằm trong một con hẻm gần Bình Giang Lộ.
Mái ngói xám.
Cánh cửa gỗ đã bạc màu.
Tôi cứ tưởng nơi ấy chẳng đáng bao nhiêu.
Luật sư Chu nói căn nhà đã được đưa vào diện bảo tồn khu phố cổ, giá trị tăng lên rất nhiều.
Tôi nhìn giấy tờ rồi nói:
“Tôi không muốn bán.”
Ông hỏi:
“Cô định làm gì?”
Tôi nhìn căn phòng nơi bố mẹ từng sống.
“Giữ lại.”
Minh Hạo đứng ngoài sân.
Anh không bước vào.
Tôi hỏi:
“Anh đứng đó làm gì?”
Anh cười gượng.
“Bố để cho em.”
“Thì sao?”
“Anh vào có thích hợp không?”
Tôi nhìn anh hồi lâu.
Rồi mở rộng cửa.
“Đây từng là nhà của bố.”
Minh Hạo cúi đầu bước qua bậc cửa.
Trong phòng khách còn chiếc bàn gỗ cũ.
Trên tường treo bức ảnh gia đình chụp khi tôi mới năm tuổi.
Bố đứng giữa.
Mẹ bế tôi.
Minh Hạo đứng phía trước, tay cầm món đồ chơi hình tàu hỏa.
Anh nhìn ảnh thật lâu.
“Em có nhớ hôm đó không?”
“Không.”
“Anh nhớ.”
Anh mỉm cười.
“Anh khóc vì em giật mất đoàn tàu.”
“Anh hơn em bao nhiêu tuổi mà còn tranh?”
“Bốn tuổi.”
“Đúng là không biết xấu hổ.”
Anh bật cười.
Rồi bỗng hỏi:
“Vũ Đồng.”
“Gì?”
“Nếu bố không để gì lại cho anh, em có nghĩ anh sẽ hối hận không?”
Tôi quay nhìn anh.
“Em không biết.”
“Anh cũng không biết.”
Anh ngồi xuống chiếc ghế tre.
“Anh đã suy nghĩ cả tháng.”
“Và?”
“Nếu bố lấy hết mọi thứ, có lẽ anh sẽ nghĩ ông ấy trả thù.”
Tôi im lặng.
“Nhưng ông ấy lại không lấy.”
Anh cúi đầu.
“Thế nên anh không có ai để trách.”
Một cơn gió thổi qua sân.
Lá cây ngô đồng khẽ lay.
Anh nói:
“Có những hình phạt không cần lấy của mình thứ gì cả.”
Tôi nhìn anh.
“Chỉ cần để mình hiểu thứ mình đã đánh mất.”
Ba tháng sau, hội đồng quản trị bỏ phiếu lần nữa.
Minh Hạo được mời trở lại.
Nhưng lần này không phải chức tổng giám đốc.
Anh chủ động xin làm phó tổng phụ trách sản xuất.
Lệ Na hỏi:
“Anh mất bao nhiêu năm mới ngồi lên ghế đó, bây giờ tự xuống?”
Anh đáp:
“Anh muốn học lại.”
“Học gì?”
“Cách làm việc khi không ai phải nghe mình.”
Anh bắt đầu đến xưởng nhiều hơn.
Ăn trưa cùng kỹ sư.
Không còn chiếc xe sang đưa đón hằng ngày.
Có lần tôi đến công ty, thấy anh đang ngồi cạnh một người thợ hơn sáu mươi tuổi kiểm tra bản vẽ.
Người thợ nói:
“Cách sửa này ngày xưa ông Trần Quốc Lương hay dùng.”
Minh Hạo im lặng vài giây.
Rồi hỏi:
“Chú từng làm với bố cháu?”
“Đương nhiên.”
Người đàn ông cười.
“Bố cậu giỏi lắm. Nhưng kỳ lạ nhất là ông ấy có nhiều cổ phần mà chẳng bao giờ lên mặt.”
Minh Hạo nhìn xuống bản vẽ.
“Vâng.”
Buổi tối hôm ấy, anh gọi cho tôi.
“Vũ Đồng.”
“Gì?”
“Anh vừa biết thêm một chuyện.”
“Chuyện gì?”
“Ngày trước bố có thể ngồi trong hội đồng quản trị.”
“Rồi sao?”
“Ông ấy từ chối.”
“Tại sao?”
“Ông ấy nói muốn có thời gian về nấu cơm cho hai đứa mình.”
Tôi im lặng.
Đầu dây bên kia cũng im.
Một lúc sau anh nói:
“Em có rảnh không?”
“Có chuyện gì?”
“Ngày mai đi thăm bố với anh.”
Sáng hôm sau, chúng tôi về nghĩa trang Tô Châu.
Trời cuối đông lạnh.
Minh Hạo mang theo một bình rượu Hoàng tửu và hai món bố thích.
Anh ngồi xổm trước mộ.
Không khóc.
Chỉ nói:
“Bố.”
Anh dừng rất lâu.
“Con tới muộn.”
Tôi đứng phía sau.
Minh Hạo lấy từ túi áo ra một chiếc chìa khóa.
Chìa khóa căn biệt thự cũ.
Anh đặt trước bia mộ.
“Con trả nhà rồi.”
Anh cười.
“Nhưng con biết bố cũng chẳng cần.”
Gió thổi qua hàng cây.
“Bố từng hỏi nếu một ngày con biết những thứ con có không hoàn toàn thuộc về con, con sẽ làm gì.”
Anh cúi đầu.
“Bây giờ con biết câu trả lời rồi.”
Tôi thấy vai anh run lên.
“Con sẽ học cách sống sao cho xứng đáng với phần còn lại.”
Năm năm trôi qua.
Theo đúng di chúc, quyền quản lý quỹ tín thác được đưa ra xem xét.
Luật sư Chu hỏi tôi:
“Cô có phản đối việc chuyển quyền cho anh Minh Hạo không?”
Tôi nhìn tập hồ sơ.
Trong năm năm ấy, chương trình do quỹ tài trợ đã hỗ trợ hơn hai trăm công nhân già.
Minh Hạo chưa từng lấy thêm một đồng ngoài phần lợi tức hợp pháp của mình.
Anh cũng không yêu cầu tôi trả căn nhà Tô Châu.
Tôi ký tên.
“Không phản đối.”
Ngày nhận lại quyền quản lý, Minh Hạo không ăn mừng.
Anh mang chiếc hộp gỗ tử đàn đến nhà tôi.
“Cái này em giữ.”
“Tại sao?”
“Bố giao cho em.”
“Nhưng bên trong toàn chuyện của anh.”
Anh cười.
“Cho nên càng phải để em giữ.”
Tôi mở hộp.
Bức ảnh ba mươi năm trước vẫn ở đó.
Tờ giấy nhận nuôi.
Những giấy chứng nhận cũ.
Và bức thư của bố đã được ép lại cẩn thận.
Tôi hỏi:
“Anh không muốn giữ thư sao?”
“Anh thuộc rồi.”
Anh nhìn ra cửa sổ.
Bên ngoài, những dãy nhà cũ ở Dương Phố đang sáng đèn.
“Ngày trước anh cứ nghĩ thứ bố giữ ba mươi năm là một khối tài sản.”
Anh cười buồn.
“Sau này mới hiểu không phải.”
“Vậy là gì?”
Minh Hạo nhìn chiếc hộp.
“Là bí mật giúp một đứa trẻ tin rằng nó có một gia đình.”
Anh dừng lại.
“Và là lòng tự trọng của một người cha.”
Tôi không nói gì.
Anh đứng lên chuẩn bị về.
Trước khi ra cửa, anh bỗng quay lại.
“Vũ Đồng.”
“Gì?”
“Căn phòng này vẫn hai mươi mét vuông à?”
“Ừ.”
“Chật thật.”
Tôi trừng mắt.
Anh bật cười.
“Anh không chê.”
“Vậy anh nói làm gì?”
Minh Hạo nhìn chiếc ghế bố từng ngồi.
“Anh chỉ đang nghĩ…”
“Nghĩ gì?”
“Nếu hôm đó anh chịu ở đây với bố một đêm, chắc anh đã hiểu ông cần gì.”
Tôi nhìn anh.
“Bố chưa từng cần biệt thự.”
Anh gật đầu.
“Anh biết.”
“Ông cũng chưa từng cần tiền của anh.”
“Anh biết.”
“Ông chỉ muốn có một chỗ trong nhà anh.”
Nụ cười trên môi Minh Hạo biến mất.
Anh nhìn chiếc ghế thật lâu rồi khẽ nói:
“Đúng.”
Ngoài cửa sổ, tiếng xe chạy qua con ngõ cũ.
Tôi bất giác nhớ lại đêm đầu tiên bố chuyển đến.
Ông từng hỏi:
“Vũ Đồng, con có hối hận vì đón một ông già vô dụng về không?”
Lúc ấy tôi nói đùa sẽ thu tiền ăn của ông.
Bây giờ nghĩ lại mới hiểu.
Một người cha dành nửa đời che chở cho con cái, đến cuối đời lại sợ mình trở thành gánh nặng.
Bố chưa từng nghèo.
Ông có cổ phần, có nhà, có tài sản đủ để sống sung túc.
Nhưng thứ ông coi trọng nhất chưa bao giờ nằm trong chiếc hộp gỗ.
Chiếc hộp chỉ giữ giấy tờ.
Thứ ông thực sự giữ suốt ba mươi năm là một lời hứa với người đã khuất, một gia đình cho đứa trẻ không còn cha mẹ và niềm tin rằng một ngày nào đó người con ấy sẽ hiểu:
Có những người cho ta cả cuộc đời nhưng không bao giờ đưa hóa đơn bắt ta phải trả.
Đáng tiếc là nhiều khi…
đến lúc ta hiểu được giá trị của họ,
chiếc ghế họ từng ngồi đã trống rồi.
‼️‼️‼️Lưu ý cuối cùng dành cho người đọc: Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu. Tất cả tình tiết, cốt truyện không chỉ trích, xúc phạm bất cứ cá nhân, tổ chức nào. Đây chỉ là truyện ngắn và không phải là một sự kiện, tin tức báo chí.
.