#Truyệnngắn #Hưcấu #Sángtác Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu.
CHƯƠNG 1 – ĐỨA TRẺ KHÔNG THỂ MANG HỌ CỐ
Người đàn ông đứng ở cửa mặc một chiếc áo măng tô đen còn vương hơi lạnh của buổi sáng đầu năm.
Khi nhìn rõ khuôn mặt anh ta, Lâm Mạn Nhu lập tức trắng bệch.
“Anh… sao anh lại ở đây?”
Giọng cô ta run đến mức gần như không thành tiếng.
Cố Minh Thành quay phắt lại.
“Cô quen hắn?”
Người đàn ông không trả lời Minh Thành. Anh ta chỉ nhìn Mạn Nhu, ánh mắt lạnh lẽo.
“Bốn tháng không gặp, cô sống tốt thật.”
Anh bước vào, đặt một tập hồ sơ lên bàn.
“Có biệt thự ở khu Tĩnh An, có túi hàng hiệu, còn sắp làm thiếu phu nhân nhà họ Cố.”
Mạn Nhu lùi lại.
“Trần Khải, chuyện giữa chúng ta kết thúc lâu rồi.”
Tôi ngồi trên chiếc ghế bên cạnh, lòng bàn tay lạnh toát.
Hóa ra người đàn ông này tên Trần Khải.
Bác sĩ Chu nhíu mày.
“Anh là?”
Trần Khải hít một hơi thật sâu.
“Tôi là người yêu cũ của Lâm Mạn Nhu.”
Cố Minh Thành lập tức sa sầm mặt.
“Người yêu cũ thì liên quan gì đến chuyện hôm nay?”
Trần Khải bật cười.
“Liên quan rất nhiều.”
Anh nhìn thẳng vào bụng Mạn Nhu.
“Bởi vì năm tháng trước, cô ấy vẫn sống cùng tôi.”
Không khí trong phòng như đông cứng.
Mạn Nhu lập tức hét lên:
“Anh nói dối!”
“Anh không nói dối.”
“Anh muốn tiền đúng không?”
“Anh không cần tiền.”
Trần Khải mở điện thoại, đặt lên bàn.
Một loạt ảnh hiện ra.
Ảnh Mạn Nhu ngồi cùng anh ta trong một nhà hàng.
Ảnh hai người cùng bước ra khỏi một khu chung cư ở Phố Đông.
Ngày chụp hiển thị rõ ràng.
Sáu tháng trước.
Năm tháng rưỡi trước.
Năm tháng trước.
Cố Minh Thành giật lấy điện thoại.
Sắc mặt anh chuyển từ giận dữ sang hoảng loạn.
“Mạn Nhu, đây là gì?”
Cô ta cắn môi.
“Chỉ… chỉ là gặp lại người cũ.”
“Gặp người cũ đến tận sáng hôm sau?”
Minh Thành ném điện thoại xuống bàn.
Mạn Nhu lập tức ôm bụng, nước mắt chảy xuống.
“Minh Thành, anh phải tin em. Đứa bé là của anh.”
Đúng lúc đó, bà Tống Huệ Lan vừa tỉnh lại trên giường cấp cứu bên cạnh khẽ rên lên.
“Cháu… cháu nội của tôi…”
Bà vùng dậy.
Y tá phải giữ lại.
“Bà đừng kích động.”
Nhưng bà Huệ Lan không nghe.
Bà nhìn bác sĩ Chu.
“Bác sĩ, ông vừa nói gì về con trai tôi? Tờ giấy đó là giả đúng không?”
Bác sĩ Chu im lặng vài giây rồi đẩy hồ sơ về phía bà.
“Tôi rất tiếc, nhưng kết quả năm đó hoàn toàn không phải giả.”
Ông quay sang Minh Thành.
“Hai năm trước, anh Cố từng làm xét nghiệm chuyên sâu tại bệnh viện chúng tôi.”
Tôi nhìn Minh Thành.
“Anh từng đi xét nghiệm?”
Anh tránh ánh mắt tôi.
Cổ họng tôi nghẹn lại.
Hai năm trước, tôi vẫn nhớ như in.
Đó là thời điểm tôi uống đủ loại thuốc Đông y, mỗi sáng phải dậy từ sáu giờ để sắc thuốc. Mẹ chồng ngày nào cũng thúc giục:
“Thanh Nghi, bụng cô không có động tĩnh thì phải tự biết tìm nguyên nhân.”
Tôi từng cầu xin Minh Thành cùng đi kiểm tra.
Anh luôn nói:
“Anh khỏe mạnh, cần gì kiểm tra?”
Vậy mà hóa ra anh đã kiểm tra từ lâu.
Bác sĩ Chu tiếp tục:
“Kết quả khi đó cho thấy khả năng sinh sản tự nhiên của anh Cố gần như không có. Chúng tôi đã yêu cầu xét nghiệm lại nhiều lần để loại trừ sai số.”
Bà Huệ Lan lắc đầu dữ dội.
“Không thể!”
“Con trai tôi khỏe mạnh!”
“Nhà họ Cố không thể…”
Bác sĩ Chu bình tĩnh nói:
“Bà có thể nghi ngờ, nhưng hồ sơ có chữ ký, mã xét nghiệm và lịch tái khám đầy đủ.”
Tôi nhìn Minh Thành.
“Anh biết?”
Anh im lặng.
“Cố Minh Thành, em hỏi anh có biết không?”
Cuối cùng, anh gằn giọng:
“Biết thì sao?”
Tôi thấy tim mình như bị ai đó bóp chặt.
Không phải vì kết quả.
Mà vì hai năm qua, anh đã nhìn tôi uống thuốc, tiêm thuốc, chịu từng lời chế giễu của mẹ anh.
Anh biết tất cả.
Nhưng chưa từng nói một câu.
Tôi hỏi:
“Vậy tại sao anh để em nghĩ lỗi ở em?”
Minh Thành mím môi.
“Anh không muốn mẹ thất vọng.”
Tôi bật cười.
“Thế nên anh để em thất vọng về chính mình?”
Anh cau mày.
“Thanh Nghi, chuyện đã qua rồi.”
“Qua rồi?”
Tôi nhìn anh.
“Hai năm trời em tưởng cơ thể mình có vấn đề. Em không dám đi dự đầy tháng con của bạn bè. Em sợ nghe người khác hỏi bao giờ có con.”
Giọng tôi bắt đầu run.
“Có lần mẹ anh ném bát thuốc xuống đất, bảo em là người đàn bà vô dụng. Anh đứng ngay đó.”
Tôi chỉ vào anh.
“Anh biết người cần kiểm tra không phải em.”
“Nhưng anh im lặng.”
Căn phòng lặng như tờ.
Ngay cả bà Huệ Lan cũng không nói được gì.
Bác sĩ Chu lúc này lấy kết quả của tôi.
“Còn về cô Trình, xét nghiệm lần này cho thấy các chỉ số sinh sản của cô hoàn toàn bình thường. Không có cơ sở để kết luận cô vô sinh.”
Tôi nhắm mắt.
Một giọt nước mắt rơi xuống.
Sáu năm.
Chỉ một câu “hoàn toàn bình thường” lại khiến sáu năm của tôi trở thành một trò cười.
Bà Huệ Lan run tay cầm tờ giấy.
“Vậy… vậy cái thai của Mạn Nhu…”
Bác sĩ Chu nhìn bà.
“Đó là vấn đề gia đình bà nên xác minh.”
“Không!”
Mạn Nhu đột nhiên hét lớn.
Cô ta túm tay Minh Thành.
“Đứa bé thật sự là của anh!”
Minh Thành gạt tay cô ta ra.
“Nếu kết quả của tôi như vậy, cô giải thích thế nào?”
“Bác sĩ cũng nói là gần như không có, chứ đâu nói tuyệt đối.”
Câu nói khiến Minh Thành khựng lại.
Mạn Nhu lập tức như tìm thấy phao cứu mạng.
“Đúng! Vẫn có khả năng!”
Bà Huệ Lan cũng vội nói:
“Đúng, chỉ cần có một chút khả năng thì vẫn có thể.”
Trần Khải đứng bên cạnh bỗng bật cười.
“Các người thật sự muốn tự lừa mình đến thế sao?”
Anh lấy từ túi áo ra một phong bì.
“Mạn Nhu, cô quên thứ này rồi à?”
Cô ta nhìn phong bì, chân lập tức mềm nhũn.
“Anh đừng…”
Trần Khải rút ra một tờ giấy.
“Đây là kết quả khám thai ở Hàng Châu năm tháng trước.”
Anh nhìn Minh Thành.
“Tôi đi cùng cô ấy.”
Mạn Nhu lao tới định giật.
“Đưa cho tôi!”
Trần Khải tránh sang một bên.
“Tại sao phải giấu?”
“Anh im đi!”
“Cô có từng nghĩ đến lúc tôi biết cô mang đứa con mà chúng ta từng cùng chờ đợi, cô lại quay sang nói nó là con của một người đàn ông giàu có hơn không?”
Cố Minh Thành đứng chết lặng.
“Anh nói gì?”
Trần Khải nhìn anh.
“Cái thai này có trước khi cô ta chính thức qua lại với anh.”
Mạn Nhu òa khóc.
“Em không có lựa chọn!”
“Không có lựa chọn?”
Trần Khải nghiến răng.
“Hay vì cô phát hiện anh Cố là người thừa kế tập đoàn Cố Thịnh?”
Bà Huệ Lan run rẩy đứng dậy.
“Mạn Nhu… cô nói cho tôi biết.”
“Đứa trẻ là con ai?”
Mạn Nhu cúi đầu.
Không nói.
Bà hét lên:
“CÔ NÓI ĐI!”
Mạn Nhu giật mình.
Rồi cô ta từ từ ngẩng lên.
“Con… con không biết.”
Ba chữ ấy khiến sắc mặt bà Huệ Lan biến mất hoàn toàn.
Cố Minh Thành lùi một bước như vừa bị đánh vào mặt.
“Cô không biết?”
Mạn Nhu khóc nức nở.
“Thời gian quá gần nhau…”
Minh Thành cười lạnh.
“Vậy mà cô nói chắc chắn là con tôi?”
“Em yêu anh!”
“Cô yêu tiền của tôi!”
Anh gầm lên.
Bác sĩ Chu nhắc nhở:
“Đây là bệnh viện.”
Minh Thành siết chặt tay, nhưng cuối cùng vẫn quay đi.
Tôi nhìn họ.
Mới tối qua, ba người này ngồi trong căn biệt thự sáng đèn, dùng cái thai ấy để đuổi tôi khỏi nhà.
Chưa đầy mười hai tiếng sau, tất cả đã đảo ngược.
Nhưng kỳ lạ là tôi không vui.
Chỉ cảm thấy mệt.
Tôi kéo chiếc vali đặt cạnh ghế.
“Bác sĩ Chu, kết quả của tôi còn vấn đề gì cần theo dõi không?”
Ông lắc đầu.
“Không. Sức khỏe của cô nhìn chung rất tốt. Nhưng cô đã thức cả đêm, nên nghỉ ngơi.”
Tôi gật đầu.
“Cảm ơn bác sĩ.”
Tôi vừa quay đi, Minh Thành đã nắm lấy cổ tay tôi.
“Thanh Nghi.”
Tôi nhìn bàn tay anh.
“Buông ra.”
Anh chậm rãi buông tay.
Giọng thấp xuống.
“Anh không biết chuyện Mạn Nhu.”
Tôi nhìn anh vài giây.
“Nhưng chuyện anh giấu kết quả của mình, anh biết.”
Mặt anh cứng lại.
Tôi kéo vali đi về phía cửa.
Bà Huệ Lan đột nhiên gọi:
“Thanh Nghi!”
Tôi dừng lại.
Bà bước đến, thái độ hoàn toàn khác đêm qua.
“Chuyện ly hôn…”
Bà ngập ngừng.
“Có thể từ từ nói.”
Tôi gần như bật cười.
“Tối qua bà bảo tôi cút khỏi nhà.”
“Lúc đó mẹ…”
“Đừng gọi là mẹ.”
Tôi nhìn thẳng vào bà.
“Bà vừa nói tối qua rằng con gái lấy chồng rồi phải biết bổn phận, con dâu không sinh được con thì không xứng ở nhà họ Cố.”
Bà đỏ mặt.
“Tôi chỉ lo nhà họ Cố…”
“Bà lo cho nhà họ Cố.”
Tôi gật đầu.
“Còn tôi từ hôm nay lo cho chính mình.”
Tôi đẩy cửa.
Nhưng khi bước ra hành lang, luật sư của tôi — người tôi đã nhắn tin nhờ giúp từ chiếc điện thoại vừa sạc được vài phút — đang đứng chờ.
Anh ta đưa tôi một tập tài liệu.
“Cô Trình, tôi đã kiểm tra sơ bộ hồ sơ tài sản mà cô gửi.”
Tôi nhận lấy.
Luật sư thấp giọng:
“Có một chuyện cô cần biết.”
Tôi nhìn anh.
“Chuyện gì?”
Anh mở trang đầu tiên.
“Sáu năm trước, khi cô kết hôn với Cố Minh Thành, cha cô có chuyển một khoản vốn vào Cố Thịnh.”
“Vâng.”
“Khoản tiền đó không phải quà tặng.”
Anh nhìn tôi rất nghiêm túc.
“Đó là vốn góp đứng tên cô.”
Tôi sững người.
Luật sư tiếp tục:
“Nói cách khác, căn biệt thự tối qua họ đuổi cô ra khỏi…”
Anh gõ nhẹ vào một dòng trong hồ sơ.
“Có gần một nửa giá trị được mua bằng tài sản thuộc quyền sở hữu của cô.”
Phía sau tôi, tiếng bước chân của Cố Minh Thành đột nhiên dừng lại.
Anh rõ ràng đã nghe thấy tất cả.
Tôi quay đầu.
Lần đầu tiên sau sáu năm kết hôn, tôi nhìn thấy trong mắt anh không còn sự lạnh lùng.
Mà là sợ hãi.
CHƯƠNG 2 – NGƯỜI PHẢI RỜI KHỎI NHÀ KHÔNG PHẢI TÔI
Ba ngày sau, tôi trở lại biệt thự nhà họ Cố.
Nhưng lần này, tôi không kéo vali.
Đi bên cạnh tôi là luật sư Trương cùng hai nhân viên của văn phòng luật.
Vừa bước vào phòng khách, tôi đã thấy bà Huệ Lan ngồi trên sofa, mặt mày tiều tụy.
Trên bàn là một bình trà Long Tỉnh còn nguyên.
Cố Minh Thành đứng bên cửa sổ.
Không thấy Lâm Mạn Nhu.
Bà Huệ Lan vừa thấy tôi liền đứng lên.
“Thanh Nghi, con về rồi.”
Tôi dừng chân.
“Xin bà gọi tôi là cô Trình.”
Sắc mặt bà cứng lại.
“Dù sao chúng ta cũng từng là người một nhà.”
“Tối giao thừa bà không nghĩ vậy.”
“Con…”
Luật sư Trương đặt cặp tài liệu xuống.
“Bà Tống, hôm nay thân chủ tôi đến để xử lý tài sản và thủ tục ly hôn.”
Minh Thành lập tức quay lại.
“Thanh Nghi, nhất thiết phải làm đến mức này sao?”
Tôi nhìn anh.
“Đơn ly hôn là anh chuẩn bị.”
“Anh chỉ…”
“Vali cũng là anh để người giúp việc mang xuống.”
Anh im bặt.
Tôi ngồi xuống chiếc sofa mình từng lau từng chiếc gối trước mỗi dịp Tết.
Sáu năm qua, tôi từng coi căn nhà này là nhà.
Bây giờ nhìn lại, chỉ thấy xa lạ.
Luật sư Trương mở hồ sơ.
“Căn biệt thự này được mua ba tháng sau khi hai người đăng ký kết hôn. Trong đó có 18 triệu nhân dân tệ được chuyển từ tài khoản đầu tư do cha cô Trình để lại.”
Bà Huệ Lan lập tức nói:
“Đó là của hồi môn!”
“Không.”
Luật sư đẩy bản hợp đồng sang.
“Trong thỏa thuận đầu tư có ghi rõ số tiền dùng để mua bất động sản và phần sở hữu tương ứng của cô Trình.”
Minh Thành cầm giấy lên.
Mặt anh biến sắc.
“Mẹ, chuyện này mẹ biết không?”
Bà Huệ Lan tránh ánh mắt anh.
Tôi lập tức hiểu.
“Bà biết?”
Bà mím môi.
“Hồi đó cha cô nói hai nhà là thông gia, cần gì phân rõ như vậy.”
“Thế nên bà giấu?”
“Tôi không giấu!”
Bà cao giọng.
“Lúc đó cô mới hai mươi sáu tuổi, biết gì chuyện làm ăn?”
Tôi bật cười.
“Vì tôi không biết nên các người coi tài sản của tôi như của nhà họ Cố?”
Bà Huệ Lan im lặng.
Luật sư tiếp tục:
“Không chỉ căn nhà.”
Ông lấy thêm một tài liệu.
“Khoản vốn của cô Trình tại công ty Cố Thịnh ban đầu tương đương 8,7% cổ phần.”
Cố Minh Thành sửng sốt.
“Không thể.”
“Tại sao không thể?”
“Cổ đông công ty không có tên cô ấy.”
“Bởi vì phần vốn được ủy quyền quản lý thông qua cha anh khi ông ấy còn sống.”
Luật sư bình tĩnh nói.
“Sau khi Chủ tịch Cố qua đời, quyền quản lý phải được chuyển lại cho cô Trình.”
Tôi chậm rãi quay sang Minh Thành.
Anh nhìn mẹ mình.
“Mẹ?”
Bà Huệ Lan run môi.
“Chuyện đó… mẹ định sau này nói.”
“Sáu năm rồi.”
Tôi nói.
“Sau này của bà là bao giờ?”
Không ai trả lời.
Tôi bỗng hiểu tại sao lúc mới cưới, cha chồng luôn đối xử rất tốt với tôi.
Ông từng nói:
“Thanh Nghi, cha con giúp Cố Thịnh lúc khó khăn nhất. Nhà họ Cố không được quên.”
Sau khi ông mất, chẳng còn ai nhắc lại nữa.
Tôi cũng chưa từng hỏi.
Vì tôi tin chồng.
Đó có lẽ là sai lầm lớn nhất.
Minh Thành ngồi xuống đối diện tôi.
“Anh thật sự không biết chuyện cổ phần.”
Tôi nhìn anh.
“Anh không biết nhiều thật.”
“Không biết Mạn Nhu vẫn còn người yêu.”
“Không biết mẹ anh giữ tài liệu của tôi.”
“Không biết tôi không vô sinh.”
Tôi hơi nghiêng đầu.
“Nhưng kỳ lạ là chuyện nào có lợi cho anh, anh đều không biết.”
Anh siết tay.
“Em nhất định phải nói khó nghe như thế sao?”
“Tôi chỉ đang nói sự thật.”
Đúng lúc ấy, cửa biệt thự bật mở.
Lâm Mạn Nhu lao vào.
Mái tóc rối, mắt đỏ hoe.
“Minh Thành!”
Bà Huệ Lan đứng bật dậy.
“Ai cho cô vào?”
Mạn Nhu chạy đến chỗ Minh Thành.
“Anh nghe em giải thích.”
Minh Thành lạnh lùng.
“Còn gì để giải thích?”
“Trần Khải cố tình hại em.”
“Vậy đứa trẻ là của ai?”
Cô ta cứng người.
Minh Thành hỏi lại:
“Là của ai?”
Mạn Nhu bật khóc.
“Em thật sự không biết.”
Bà Huệ Lan tức đến run người.
“Cô còn dám tới đây?”
“Tất cả là vì bác!”
Mạn Nhu bất ngờ quay sang bà.
Cả phòng sửng sốt.
Bà Huệ Lan trợn mắt.
“Cô nói gì?”
Mạn Nhu cười trong nước mắt.
“Nếu bác không ép tôi phải có thai, tôi cần gì làm đến mức này?”
Tôi cau mày.
Minh Thành hỏi:
“Mẹ ép cô ấy?”
“Không có!”
Bà Huệ Lan lập tức phủ nhận.
Mạn Nhu lấy điện thoại.
“Bác còn muốn chối?”
Cô mở đoạn ghi âm.
Giọng bà Huệ Lan lập tức vang lên giữa phòng khách:
“Mạn Nhu, Minh Thành thích cô thì tôi không phản đối. Nhưng muốn bước vào nhà họ Cố, cô phải có thứ Thanh Nghi không có.”
Sau đó là giọng Mạn Nhu:
“Nếu cháu mang thai thì sao?”
Giọng bà Huệ Lan đáp:
“Nếu là con trai, tôi sẽ khiến Minh Thành ly hôn ngay.”
Mặt bà Huệ Lan tái mét.
Tôi nhìn bà.
Hóa ra việc Mạn Nhu xuất hiện không phải một sự cố.
Bà đã biết từ trước.
Có lẽ từ rất lâu.
Minh Thành đập mạnh tay xuống bàn.
“Mẹ!”
“Con nghe mẹ giải thích.”
“Mẹ biết cô ấy và con qua lại?”
Bà Huệ Lan bối rối.
“Mẹ chỉ muốn có cháu.”
“Thế nên mẹ giúp cô ta chen vào cuộc hôn nhân của con?”
“Thanh Nghi sáu năm không có con!”
Tôi đứng bật dậy.
“Bà biết kết quả của con trai bà không?”
Bà im lặng.
Tôi nhìn nét mặt ấy.
Một cảm giác lạnh chạy dọc sống lưng.
“Bà biết.”
Minh Thành cũng nhận ra.
“Mẹ?”
Bà Huệ Lan cúi đầu.
Minh Thành tiến tới.
“Mẹ biết kết quả của con?”
“Minh Thành…”
“Mẹ trả lời!”
Bà nhắm mắt.
“Biết.”
Tôi chết lặng.
Ngay cả Minh Thành cũng sững sờ.
Bà nói rất khẽ:
“Hai năm trước bệnh viện gọi về nhà. Mẹ nghe máy.”
“Vậy tại sao mẹ vẫn…”
“Vì mẹ không tin!”
Bà Huệ Lan bật khóc.
“Mẹ nghĩ chỉ là kết quả tạm thời.”
“Nhưng bác sĩ yêu cầu kiểm tra lại.”
“Tôi đã kiểm tra lại!”
Minh Thành gần như mất bình tĩnh.
“Ba lần!”
Bà Huệ Lan lùi lại.
“Mẹ không muốn người ngoài biết.”
“Vậy mẹ đổ hết lên đầu Thanh Nghi?”
Minh Thành hỏi.
Bà không nói.
Tôi nhìn người phụ nữ mà sáu năm qua tôi từng cố gọi là mẹ.
Hóa ra bà không chỉ cay nghiệt.
Bà biết tôi vô tội.
Nhưng vẫn chọn tôi làm người chịu trách nhiệm.
Tôi hỏi:
“Tại sao?”
Bà Huệ Lan nhìn tôi.
Rất lâu sau mới nói:
“Nhà họ Cố cần thể diện.”
Tôi khẽ cười.
“Còn tôi không cần?”
“Cô là con dâu.”
Năm chữ.
Đơn giản đến tàn nhẫn.
Tôi gật đầu.
“Được.”
Tôi quay sang luật sư.
“Tiếp tục.”
Luật sư Trương đặt bản thỏa thuận xuống.
“Thân chủ tôi yêu cầu giải quyết ly hôn theo đúng pháp luật, hoàn trả tài sản thuộc quyền sở hữu của cô ấy và bàn giao quyền quản lý phần vốn tại Cố Thịnh.”
Bà Huệ Lan hoảng hốt.
“Không được!”
Bà lao tới.
“Nếu rút số vốn ấy ra lúc này, công ty sẽ gặp vấn đề!”
Tôi nhìn bà.
“Đó là chuyện của nhà họ Cố.”
“Thanh Nghi!”
Bà bất ngờ nắm tay tôi.
“Con không thể tuyệt tình như vậy.”
Tôi nhẹ nhàng rút tay ra.
“Ba ngày trước bà để tôi ngủ ngoài hành lang bệnh viện.”
Bà cứng họng.
Tôi quay sang Minh Thành.
“Anh ký đi.”
Anh nhìn đơn ly hôn.
Rồi nhìn tôi.
“Thanh Nghi, chúng ta thật sự không còn cơ hội sao?”
Tôi nhớ đến sáu năm.
Ngày cưới.
Căn nhà đầu tiên.
Những lần anh nắm tay tôi trên phố Nam Kinh.
Nhưng cuối cùng, ký ức rõ nhất vẫn là hình ảnh anh đứng bên cạnh Lâm Mạn Nhu trong đêm giao thừa.
Anh đã nhìn tôi kéo vali ra khỏi nhà.
Không bước theo dù chỉ một bước.
Tôi nói:
“Cơ hội cuối cùng của anh đã hết vào lúc anh nhìn tôi đi khỏi cánh cửa này.”
Tay Minh Thành run lên.
Sau gần một phút, anh cầm bút.
Ký.
Cố Minh Thành.
Ba chữ kết thúc sáu năm của tôi.
Tôi đứng dậy.
Lâm Mạn Nhu đột nhiên gọi:
“Chị Thanh Nghi.”
Tôi quay lại.
Cô ta nhìn tôi, đôi mắt đầy tuyệt vọng.
“Chị thắng rồi.”
Tôi im lặng vài giây.
“Không.”
“Tôi không thắng cô.”
“Tôi chỉ ngừng thua chính mình.”
Tôi bước ra cửa.
Nhưng trước khi lên xe, luật sư Trương nhận được một cuộc gọi.
Anh nghe khoảng nửa phút rồi quay sang tôi.
“Cô Trình.”
“Có chuyện gì?”
Anh nhìn về phía biệt thự.
“Phía tập đoàn Cố Thịnh vừa gửi thông báo.”
“Cuộc họp cổ đông bất thường sẽ diễn ra chiều mai.”
“Tại sao?”
Luật sư khẽ cười.
“Vì sau khi xác nhận lại tỷ lệ cổ phần…”
Anh đưa điện thoại cho tôi.
“Cô hiện là cổ đông cá nhân lớn thứ hai của Cố Thịnh.”
Tôi nhìn con số trên màn hình.
8,7%.
Nhưng dòng bên dưới mới khiến tôi bất ngờ.
Ba cổ đông nhỏ khác vừa gửi đề nghị ủy quyền biểu quyết cho tôi.
Nếu chấp nhận…
Tổng quyền biểu quyết trong tay tôi sẽ vượt 21%.
Tôi ngẩng lên nhìn căn biệt thự nhà họ Cố.
Có lẽ cuộc ly hôn này chưa phải là kết thúc.
Nó chỉ vừa mở ra một cánh cửa khác.
Và lần này, người quyết định ai được ở lại…
Có thể là tôi.
CHƯƠNG 3 – SÁU NĂM SAU CÁNH CỬA, TÔI CHỌN CHÍNH MÌNH
Hai giờ chiều hôm sau, tôi bước vào phòng họp tầng ba mươi sáu của trụ sở Cố Thịnh bên bờ Hoàng Phố.
Đây không phải lần đầu tôi đến nơi này.
Nhưng trước đây, tôi luôn được giới thiệu là:
“Vợ của Tổng giám đốc Cố.”
Hôm nay, tấm bảng trước mặt chỉ có bốn chữ:
TRÌNH THANH NGHI – CỔ ĐÔNG.
Tôi nhìn nó rất lâu.
Không hiểu sao sống mũi lại cay.
Suốt sáu năm, tôi luôn được gọi bằng thân phận của người khác.
Con dâu nhà họ Cố.
Vợ Cố Minh Thành.
Người phụ nữ chưa sinh được con.
Hôm nay, lần đầu tiên tôi ngồi ở đây chỉ bằng tên mình.
Cửa phòng họp mở.
Cố Minh Thành bước vào.
Anh nhìn tôi nhưng không nói gì.
Bà Huệ Lan đi phía sau, sắc mặt rất kém.
Các cổ đông lần lượt ngồi xuống.
Cuộc họp bắt đầu.
Giám đốc tài chính trình bày tình hình công ty.
Ba năm gần đây, Cố Thịnh mở rộng bất động sản quá nhanh. Một số dự án tại Tô Châu và Hàng Châu đang thiếu dòng tiền.
Nếu phần vốn của tôi bị rút hoặc tranh chấp kéo dài, ngân hàng có thể đánh giá lại hạn mức tín dụng.
Bà Huệ Lan nhìn tôi liên tục.
Cuối cùng, bà không nhịn được.
“Thanh Nghi, chuyện gia đình chúng ta có thể giải quyết riêng. Công ty là tâm huyết của cha chồng con.”
Tôi đáp:
“Chính vì nhớ lời cha nên tôi mới ngồi đây.”
Bà khựng lại.
Tôi mở tập hồ sơ trước mặt.
“Tôi không yêu cầu rút vốn.”
Cả phòng xôn xao.
Minh Thành nhìn tôi.
Ngay cả luật sư Trương cũng chỉ im lặng vì quyết định này tôi đã nói với anh từ trước.
Tôi tiếp tục:
“Nhưng tôi yêu cầu điều chỉnh cơ chế quản trị.”
Một cổ đông lớn tuổi hỏi:
“Cô Trình muốn gì?”
“Tôi muốn kiểm toán độc lập hai dự án ở Tô Châu và Hàng Châu, đình chỉ mọi khoản đầu tư mới trong ba tháng và thành lập ủy ban kiểm soát tài chính.”
Minh Thành cau mày.
“Em nghi ngờ anh?”
“Tôi nghi ngờ những con số.”
Tôi nhìn anh.
“Trong kinh doanh, chúng ta nên nói bằng số liệu.”
Không khí phòng họp căng lên.
Giám đốc tài chính khẽ ho một tiếng.
“Thật ra… đề nghị của cô Trình cũng là điều tôi đã từng báo cáo.”
Một cổ đông khác gật đầu.
“Tôi đồng ý.”
Người thứ hai nói:
“Tôi cũng vậy.”
Cuộc biểu quyết diễn ra.
Đề nghị được thông qua.
Bà Huệ Lan nhìn tôi như nhìn một người hoàn toàn xa lạ.
Sau cuộc họp, bà chặn tôi ở hành lang.
“Thanh Nghi.”
Tôi dừng lại.
Bà nhìn quanh rồi hạ giọng.
“Mẹ biết lần này mẹ sai.”
Tôi im lặng.
Sáu năm qua, tôi từng tưởng tượng rất nhiều lần.
Nếu một ngày bà xin lỗi, tôi sẽ nói gì?
Sẽ khóc?
Sẽ trách móc?
Nhưng giờ phút ấy thật sự đến, tôi lại bình tĩnh đến lạ.
Bà tiếp tục:
“Mẹ chỉ sợ nhà họ Cố không có người nối dõi.”
“Vì nỗi sợ ấy, bà có quyền làm tổn thương người khác sao?”
Bà mím môi.
“Thế hệ của mẹ nghĩ khác.”
“Tôi hiểu.”
Tôi nói.
“Nhưng hiểu không có nghĩa là chấp nhận.”
Mắt bà đỏ lên.
“Minh Thành mấy ngày nay gần như không ngủ.”
Tôi cười nhạt.
“Bà muốn tôi quay lại?”
Bà không trả lời.
Tôi nhìn bà.
“Tối giao thừa, nếu kết quả bệnh viện nói người có vấn đề thật sự là tôi, hôm nay bà có đứng đây xin lỗi không?”
Câu hỏi khiến bà im lặng.
Tôi gật đầu.
“Vậy là đủ rồi.”
Tôi bước đi.
Ở cuối hành lang, Minh Thành đang đứng chờ.
Anh trông gầy hơn chỉ sau vài ngày.
“Thanh Nghi.”
“Tôi còn cuộc hẹn.”
“Chỉ năm phút thôi.”
Tôi dừng lại.
Anh nói:
“Mạn Nhu đã làm xét nghiệm quan hệ huyết thống bằng phương pháp trước sinh.”
Tôi không hỏi nhưng anh vẫn tiếp tục.
“Đứa trẻ là của Trần Khải.”
Tôi chỉ đáp:
“Ừ.”
Anh nhìn tôi ngạc nhiên.
“Em không muốn biết sao?”
“Không.”
“Nhưng chuyện này…”
“Không còn liên quan đến tôi.”
Câu trả lời khiến anh im bặt.
Một lúc sau anh nói:
“Anh đã chấm dứt với cô ấy.”
Tôi bật cười.
“Minh Thành.”
“Anh đừng nói điều đó như thể đó là món quà dành cho tôi.”
Anh tái mặt.
“Anh chỉ muốn em biết.”
“Được. Tôi biết rồi.”
Tôi định đi thì anh nắm tay áo tôi.
“Anh xin lỗi.”
Tôi quay lại.
Sáu năm, đây là lần đầu tiên anh nói ba chữ ấy.
“Xin lỗi vì chuyện Mạn Nhu?”
“Vì tất cả.”
Anh cúi đầu.
“Anh đã biết kết quả của mình nhưng không dám đối diện.”
“Anh sợ mẹ thất vọng.”
“Anh sợ người trong công ty biết.”
“Anh sợ bạn bè nhìn anh khác đi.”
Giọng anh khàn xuống.
“Rồi anh nhìn em chịu thay tất cả.”
Tôi nhìn người đàn ông mình từng yêu.
“Anh biết điều tệ nhất là gì không?”
Anh ngẩng lên.
“Không phải việc anh không thể có con tự nhiên.”
“Chuyện đó không làm anh kém đi.”
Mắt anh đỏ lên.
“Tệ nhất là anh biết mình không có lỗi gì đáng xấu hổ, nhưng lại chọn đẩy sự xấu hổ ấy sang cho vợ.”
Anh nhắm mắt.
Tôi tiếp tục:
“Nếu hai năm trước anh nói thật, tôi vẫn sẽ ở bên anh.”
“Chúng ta có thể chữa trị.”
“Có thể nhận con nuôi.”
“Có thể sống không con.”
“Có rất nhiều con đường.”
Tôi khẽ lắc đầu.
“Nhưng anh chọn con đường dễ nhất cho anh.”
“Để tôi chịu thay.”
Anh không nói nổi lời nào.
Một lúc lâu sau, anh hỏi:
“Thật sự không thể quay lại sao?”
Tôi nhìn dòng xe nhỏ xíu dưới đường.
Thượng Hải đầu năm sáng rực dưới nắng lạnh.
“Anh có nhớ đêm tôi rời nhà không?”
Anh khẽ gật.
“Lúc đó chỉ cần anh chạy theo tôi.”
“Tôi có thể đã mềm lòng.”
Mặt anh biến đổi.
“Tôi từng đứng ở ngoài cổng gần năm phút.”
“Em không biết?”
Tôi hơi sững lại.
Anh cười chua chát.
“Anh nhìn em kéo vali đi.”
“Anh muốn gọi em.”
“Nhưng mẹ nói nếu đêm đó anh bước ra khỏi cổng, đừng quay về nữa.”
Tôi im lặng.
“Và anh chọn quay vào.”
Tôi nói.
Nước mắt anh rơi xuống.
“Phải.”
Tôi không còn giận.
Chỉ thấy rất rõ.
Cuộc hôn nhân của chúng tôi không kết thúc vì một đứa trẻ.
Nó kết thúc từ khoảnh khắc người đàn ông tôi yêu phải lựa chọn giữa việc bảo vệ tôi và giữ sự yên ổn cho bản thân.
Anh đã lựa chọn.
Bây giờ tôi cũng vậy.
“Tạm biệt, Minh Thành.”
Tôi bước vào thang máy.
Cửa từ từ khép lại.
Anh vẫn đứng ngoài.
Lần này, anh không đuổi theo.
Có lẽ cuối cùng anh cũng hiểu có những người khi còn đứng cạnh mình, ta tưởng họ sẽ ở đó mãi mãi.
Đến lúc mất đi rồi mới biết, thứ đã mất không chỉ là một người vợ.
Mà là người từng sẵn sàng cùng mình đi qua những năm tháng khó khăn nhất.
Ba tháng sau, thủ tục ly hôn hoàn tất.
Tôi nhận lại quyền sở hữu tài sản và giữ nguyên phần vốn tại Cố Thịnh nhưng giao cho một đơn vị chuyên nghiệp quản lý.
Tôi không lấy căn biệt thự.
Tôi yêu cầu bán nó.
Ngày ký hợp đồng bán nhà, bà Huệ Lan không xuất hiện.
Người môi giới hỏi tôi:
“Cô Trình, căn nhà đẹp như vậy, cô không tiếc sao?”
Tôi nhìn cây mộc lan trong sân.
Tôi từng tự tay trồng nó năm đầu tiên về làm dâu.
Bây giờ cành đã cao qua tầng hai.
“Có một chút.”
Tôi nói.
“Nhưng nhà đẹp đến đâu mà khiến người ta phải sống bằng cách chứng minh mình xứng đáng ở lại…”
“Thì cũng không phải nhà.”
Tôi mua một căn hộ nhỏ hơn ở khu Từ Hối.
Ban công nhìn xuống một con phố đầy cây ngô đồng.
Không có mười phòng ngủ.
Không có người giúp việc.
Không có bàn ăn dài mười hai chỗ.
Nhưng tối đầu tiên chuyển đến, tôi ngồi trên sàn ăn mì nóng, nhìn ánh đèn thành phố bên ngoài và cảm thấy bình yên kỳ lạ.
Nửa năm sau, tôi mở một công ty tư vấn thương hiệu cùng người bạn đại học.
Ngày khai trương, bác sĩ Chu bất ngờ gửi một lẵng hoa.
Trên tấm thiệp chỉ viết:
“Chúc cô Trình sống cuộc đời thuộc về chính mình.”
Tôi cười rất lâu.
Cuối năm ấy, tôi gặp lại bà Huệ Lan ở bệnh viện.
Bà già đi nhiều.
Tóc bạc hơn trước.
Thấy tôi, bà ngập ngừng.
“Thanh Nghi.”
Tôi gật đầu.
“Bà Tống.”
Bà nhìn tôi một lúc rồi hỏi:
“Con sống tốt không?”
“Tốt.”
“Có… có người mới chưa?”
Tôi mỉm cười.
“Chưa.”
Bà thở dài.
“Minh Thành cũng chưa.”
Tôi không đáp.
Trước khi đi, bà gọi tôi lại.
“Thanh Nghi.”
“Tôi nợ con một lời xin lỗi.”
Lần này, tôi nhìn bà thật lâu.
Rồi nói:
“Tôi nhận.”
Mắt bà sáng lên.
Nhưng tôi nói tiếp:
“Nhận lời xin lỗi không có nghĩa là quay lại.”
Bà khẽ gật đầu.
“Tôi biết.”
Tôi bước ra khỏi bệnh viện.
Đúng một năm trước, cũng tại nơi này, tôi từng nằm co ro trên chiếc ghế hành lang, không nhà để về, điện thoại hết pin, tưởng cuộc đời mình đã đi đến đường cùng.
Một năm sau, tôi vẫn là Trình Thanh Nghi.
Nhưng không còn là người phụ nữ phải chờ ai đó quyết định mình có xứng đáng được yêu hay không.
Ngoài đường, những chiếc đèn lồng đỏ đã được treo lên chuẩn bị cho Tết.
Điện thoại tôi rung.
Một tin nhắn từ luật sư Trương:
“Tiền bán căn biệt thự đã chuyển vào tài khoản của cô.”
Tôi nhìn màn hình rồi cất điện thoại.
Ở phía đối diện, một gia đình ba người đang vui vẻ chụp ảnh.
Ngày trước, hình ảnh ấy từng khiến tôi đau lòng.
Bây giờ tôi chỉ mỉm cười.
Có con hay không.
Kết hôn hay độc thân.
Sống trong biệt thự hay căn hộ nhỏ.
Không điều nào quyết định giá trị của một người phụ nữ.
Tôi mất sáu năm mới hiểu được điều ấy.
Gió đông thổi qua hàng cây.
Tôi kéo chặt khăn quàng cổ rồi bước về phía ga tàu điện ngầm.
Phía trước là dòng người tấp nập của Thượng Hải.
Không ai chờ tôi.
Cũng chẳng sao.
Bởi lần đầu tiên sau rất nhiều năm…
Tôi biết chính xác mình đang đi đâu.
‼️‼️‼️Lưu ý cuối cùng dành cho người đọc: Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu. Tất cả tình tiết, cốt truyện không chỉ trích, xúc phạm bất cứ cá nhân, tổ chức nào. Đây chỉ là truyện ngắn và không phải là một sự kiện, tin tức báo chí.
.