#Truyệnngắn #Hưcấu #Sángtác Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu.
Chương 1 – Cái tên trong hồ sơ
Cái tên nằm trên dòng đầu tiên của hồ sơ khiến toàn thân tôi cứng đờ.
Tống Dịch Thần.
Ngay bên dưới là một hàng chữ nhỏ hơn:
Bên nhận chuyển nhượng quyền sở hữu căn hộ số 1802, đường Vũ Ninh, quận Tĩnh An, Thượng Hải.
Tôi chưa kịp đọc tiếp thì Dịch Thần đã giật mạnh điện thoại khỏi tay tôi.
“Đủ rồi!”
Giọng anh vang lên giữa căn phòng vốn thuộc về mẹ tôi, sắc lạnh đến mức chẳng còn chút dáng vẻ của người chồng đã sống cùng tôi bảy năm.
Tôi nhìn anh.
“Trả điện thoại cho em.”
“Em đang không tỉnh táo.”
“Em rất tỉnh.”
“Vãn Ninh!”
“Trả đây!”
Tôi lao tới, nhưng Hứa Mạn Thanh lập tức chắn trước mặt. Cô ta vẫn đặt một tay lên bụng, ánh mắt vừa cảnh giác vừa đắc ý.
“Chị đừng kích động. Chị vừa mất mẹ, tinh thần không ổn định cũng dễ hiểu.”
Tôi bật cười.
“Cô lấy tư cách gì nói tôi không ổn định?”
Mạn Thanh mím môi.
Dịch Thần kéo cô ta ra phía sau.
“Anh nói lần cuối. Chuyện trong điện thoại không liên quan đến em.”
“Không liên quan?”
Tôi giơ bản sao giấy chứng nhận bất động sản lên.
“Trong phong bì mẹ em để lại có giấy tờ về căn hộ, còn người gửi tin nhắn nói cuộc hôn nhân bảy năm của em có vấn đề. Bây giờ tên anh xuất hiện trong hồ sơ. Anh bảo không liên quan?”
Ánh mắt Dịch Thần dừng trên chiếc phong bì.
Một giây rất ngắn, tôi nhìn thấy sự hoảng loạn.
Rồi anh giấu nó đi.
“Đó chỉ là giấy tờ cũ.”
“Tại sao anh biết?”
Anh im lặng.
Tôi bước lại gần.
“Dịch Thần, anh biết mẹ em giấu thứ này sau di ảnh, đúng không?”
“Anh không biết.”
“Vậy tại sao vừa nhìn thấy anh đã muốn giật?”
“Vì anh không muốn em bị người ngoài lợi dụng.”
Tôi gần như bật cười thành tiếng.
“Người ngoài?”
Tôi chỉ vào Hứa Mạn Thanh.
“Còn cô ta là người nhà à?”
Mạn Thanh cúi đầu, nhỏ giọng:
“Dịch Thần, hay là cứ nói cho chị ấy biết đi. Sớm muộn chị ấy cũng phải chấp nhận.”
Tôi nhìn cô ta.
“Chấp nhận cái gì?”
Dịch Thần quay phắt sang.
“Em im đi.”
Nhưng đã muộn.
Một nỗi bất an lạnh ngắt lan dọc sống lưng tôi.
Tôi siết chiếc chìa khóa ngân hàng mẹ để lại trong tay.
“Có chuyện gì?”
Không ai trả lời.
Đúng lúc đó, chuông cửa vang lên.
Ba tiếng liên tiếp.
Dịch Thần cau mày.
“Ai vậy?”
Anh đặt điện thoại của tôi lên bàn rồi đi ra.
Tôi nhanh tay giật lại.
Tin nhắn từ số Bắc Kinh vẫn còn.
Tôi lập tức gửi lại:
“Ông là ai?”
Phía bên kia gần như trả lời ngay.
“Tôi là luật sư Trần Khải Văn. Tôi từng xử lý hồ sơ tài sản cho mẹ cô. Sáng mai 9 giờ, xin cô đến văn phòng chi nhánh Thượng Hải của tôi ở Lục Gia Chủy. Đừng đưa bất kỳ giấy tờ nào trong phong bì cho nhà họ Tống.”
Tôi nhìn câu cuối, lòng bàn tay lạnh buốt.
Ngoài cửa vang lên giọng mẹ chồng tôi.
“Dịch Thần, con còn đứng đó làm gì? Mẹ đã bảo người giúp việc mang đồ của Mạn Thanh đến rồi.”
Tôi từ từ quay đầu.
Tống phu nhân, bà Trương Tú Lan, bước vào với áo khoác màu ngọc trai, phía sau là hai người giúp việc kéo theo ba chiếc vali lớn.
Bà nhìn căn phòng hỗn độn rồi nhíu mày.
“Sao vẫn chưa dọn?”
Tôi đứng giữa những mảnh kính vỡ.
“Mẹ biết anh ấy đưa Hứa Mạn Thanh về?”
Bà chẳng buồn phủ nhận.
“Biết.”
“Ngay sau tang lễ mẹ con?”
“Vãn Ninh, chuyện nào ra chuyện đó. Mẹ con mất, chúng ta cũng đã làm tròn lễ nghĩa.”
Tôi nhìn bà không chớp mắt.
“Làm tròn lễ nghĩa?”
Ngày mẹ tôi nhập viện lần cuối, nhà họ Tống không một ai tới.
Ngày bà mất, Dịch Thần viện lý do công ty có cuộc họp quan trọng, chỉ xuất hiện ở nhà tang lễ chưa đầy một giờ.
Vậy mà giờ đây họ có thể thản nhiên gọi đó là “làm tròn lễ nghĩa”.
Trương Tú Lan nhìn Hứa Mạn Thanh, ánh mắt lập tức dịu xuống.
“Mạn Thanh đang mang thai cháu nhà họ Tống. Bác sĩ nói phải nghỉ ngơi. Phòng này yên tĩnh, nhiều ánh sáng, thích hợp nhất.”
Tôi nghe rõ tiếng tim mình đập.
“Vậy nên bà muốn lấy phòng của mẹ tôi?”
“Mẹ con đã không còn. Còn đứa trẻ đang sống.”
Tôi cắn chặt môi.
“Căn hộ này cũng không phải của bà.”
Bà ta bật cười.
“Không phải của tôi thì là của ai?”
“Dịch Thần từng nói đây là nhà bà mua cho chúng tôi sau khi kết hôn.”
“Đúng.”
Tôi nâng bản sao trong tay.
“Vậy giấy này là gì?”
Nụ cười trên mặt Trương Tú Lan vụt tắt.
Tôi nhìn thấy.
Rõ ràng đến mức không thể nhầm.
Bà ta biết.
Dịch Thần lập tức bước tới.
“Vãn Ninh, đưa giấy cho anh.”
Tôi lùi lại.
“Mẹ tôi viết rằng đừng tin chuyện căn nhà này thuộc về mẹ anh.”
Trương Tú Lan nhìn con trai.
“Con chưa xử lý hết sao?”
Một câu nói.
Chỉ một câu.
Nhưng nó như nhát kéo cắt đứt sợi dây cuối cùng trong đầu tôi.
Tôi nhìn Dịch Thần.
“Xử lý cái gì?”
Anh nghiến răng.
“Mẹ!”
Trương Tú Lan nhận ra mình lỡ lời, liền đổi giọng:
“Ý mẹ là chuyện giấy tờ cũ.”
“Giấy tờ gì?”
“Vãn Ninh!”
Dịch Thần tiến tới giữ cổ tay tôi.
“Đừng làm lớn chuyện.”
Tôi nhìn bàn tay anh đang nắm mình.
Bảy năm trước, chính bàn tay ấy từng nắm tay tôi trước cửa Cục Dân chính quận Hoàng Phố.
Anh nói:
“Anh không cần em mang theo thứ gì. Chỉ cần em chịu ở bên anh.”
Khi đó công ty nhà họ Tống còn đang nợ nần.
Tôi bán căn hộ nhỏ cha để lại ở Hàng Châu, góp tiền giúp anh xoay vòng vốn.
Mẹ tôi thậm chí còn đem toàn bộ khoản tiết kiệm nhiều năm đưa cho tôi.
Bà chỉ nói:
“Con đã chọn thì mẹ giúp con. Nhưng nhất định phải giữ lại một đường lui.”
Khi ấy tôi còn cười.
“Mẹ, Dịch Thần không phải người như vậy.”
Bây giờ nhớ lại, từng chữ như đâm vào ngực.
Tôi giằng tay ra.
“Anh tránh ra.”
“Em định làm gì?”
“Đi.”
“Đây là nhà của em, em đi đâu?”
Tôi nhìn anh.
“Anh vừa đưa một người phụ nữ khác vào phòng mẹ em, còn hỏi em đi đâu?”
Mạn Thanh bỗng lên tiếng:
“Chị đi cũng tốt. Hiện tại chị ở đây chỉ khiến mọi người khó xử.”
Tôi quay sang nhìn cô ta.
“Cô nói đúng.”
Cô ta hơi khựng lại.
Tôi nhặt di ảnh mẹ lên, cẩn thận phủi những mảnh kính còn dính ở mép.
“Nhưng người đi chưa chắc là tôi.”
Trương Tú Lan lạnh mặt.
“Vãn Ninh, đừng tưởng đang đau buồn thì muốn nói gì cũng được.”
Tôi không đáp.
Tôi chỉ lấy một chiếc vali nhỏ, thu vài bộ quần áo, giấy tờ cá nhân, chiếc chìa khóa ngân hàng và phong bì mẹ để lại.
Trước khi ra khỏi cửa, Dịch Thần chặn tôi.
“Em đi đâu tối nay?”
“Không liên quan đến anh.”
“Anh là chồng em.”
Tôi nhìn thẳng vào mắt anh.
“Lúc Hứa Mạn Thanh làm vỡ di ảnh mẹ em, anh nhớ mình là chồng em sao?”
Anh cứng người.
Mạn Thanh phía sau đột nhiên ôm bụng.
“Dịch Thần… em hơi khó chịu.”
Anh lập tức quay lại.
Chỉ một động tác ấy cũng đủ cho tôi câu trả lời.
Tôi kéo vali bước ra khỏi căn hộ.
Cửa thang máy khép lại, nước mắt lúc ấy mới rơi xuống.
Tôi ôm di ảnh mẹ vào ngực.
“Mẹ…”
Giọng tôi nghẹn đến mức gần như không thành tiếng.
“Con xin lỗi.”
Tôi không biết đang xin lỗi vì đã để người ta xúc phạm bà, hay xin lỗi vì bảy năm qua tôi đã không nghe lời cảnh báo của bà.
Đêm ấy, tôi thuê một phòng khách sạn nhỏ gần Nam Kinh Tây Lộ.
Gần hai giờ sáng, tôi vẫn không ngủ.
Tôi lấy lá thư của mẹ ra đọc lại.
Phần phía dưới còn những dòng mà lúc ở nhà tôi chưa kịp xem.
“Vãn Ninh, năm con kết hôn, căn hộ ở Tĩnh An là mẹ mua bằng tiền bán hai cửa hàng ở Hàng Châu. Mẹ đứng tên người khác tạm thời vì muốn dành làm quà cho con sau khi thủ tục thuế hoàn tất. Nhưng Dịch Thần đã âm thầm dùng giấy ủy quyền giả để chuyển quyền sở hữu sang tên nó.”
Tay tôi run lên.
Dòng tiếp theo càng khiến tôi nghẹt thở.
“Mẹ phát hiện chuyện này hai năm trước. Mẹ không nói vì lúc đó con đang điều trị để chuẩn bị mang thai, mẹ sợ con suy sụp.”
Tôi phải dừng lại thật lâu.
Hai năm.
Mẹ biết suốt hai năm.
Bà một mình tìm luật sư, thu thập bằng chứng, trong khi tôi vẫn vui vẻ về nhà kể rằng Dịch Thần vừa đưa tôi đi khám, vừa hứa sẽ cùng tôi cố gắng có con.
Tôi đọc dòng cuối cùng.
“Chìa khóa bạc mở hộp lưu trữ số 417 tại Ngân hàng Phố Đông. Trong đó là bản gốc hồ sơ và một thứ khác có thể chứng minh vì sao nhà họ Tống cưới con năm đó.”
Tôi nín thở.
Vì sao nhà họ Tống cưới tôi?
Điện thoại lại rung.
Luật sư Trần gửi thêm một tin nhắn:
“Cô Lâm, tôi vừa kiểm tra lại. Tối nay đã có người thử dùng giấy ủy quyền mang tên cô để yêu cầu truy cập hộp lưu trữ số 417.”
Tôi bật ngồi dậy.
Tin nhắn thứ hai đến ngay sau đó.
“Người nộp giấy ủy quyền là Tống Dịch Thần.”
Tôi nhìn màn hình, toàn thân lạnh ngắt.
Anh biết về chiếc hộp.
Không chỉ biết.
Anh còn muốn mở nó trước tôi.
Chương 2 – Bí mật trong hộp số 417
Tám giờ bốn mươi sáng hôm sau, tôi có mặt trước Ngân hàng Phố Đông ở Lục Gia Chủy.
Bầu trời Thượng Hải xám đục. Những tòa nhà kính bên kia sông Hoàng Phố chìm trong một lớp sương mỏng, còn tôi ngồi trong taxi, suốt đường chỉ nghĩ đến một câu:
Vì sao nhà họ Tống cưới tôi năm đó?
Luật sư Trần Khải Văn đã đợi ở sảnh.
Ông khoảng ngoài năm mươi, đeo kính gọng mảnh, mặc bộ vest màu xám, vẻ mặt điềm tĩnh.
Vừa nhìn thấy tôi, ông đứng lên.
“Cô Lâm?”
“Vâng.”
Ông nhìn chiếc di ảnh tôi bọc kỹ trong túi vải rồi khẽ thở dài.
“Xin chia buồn.”
Chỉ bốn chữ đơn giản.
Không hiểu sao tôi lại thấy sống mũi cay lên.
Từ hôm mẹ mất đến giờ, quá nhiều người nói những lời sáo rỗng, nhưng không ai thực sự nhìn tôi như một người vừa mất đi người thân duy nhất.
Tôi cúi đầu.
“Cảm ơn luật sư Trần.”
Ông không vòng vo.
“Trước khi vào ngân hàng, tôi cần cho cô xem thứ này.”
Ông mở cặp tài liệu.
Bên trong là một bản sao giấy ủy quyền.
Tên người ủy quyền: Lâm Vãn Ninh.
Tên người được ủy quyền: Tống Dịch Thần.
Tôi nhìn chữ ký phía dưới.
Giống chữ tôi đến bảy, tám phần.
Nhưng không phải tôi ký.
“Tôi chưa từng ký giấy này.”
“Tôi biết.”
“Tại sao?”
“Vì mẹ cô đã dự đoán chuyện này.”
Ông Trần lấy ra một tập hồ sơ khác.
“Bà ấy từng yêu cầu giám định các chữ ký của cô trên một số giấy tờ nhà họ Tống sử dụng.”
Tôi lật từng trang.
Hợp đồng bảo lãnh.
Giấy xác nhận góp vốn.
Ủy quyền quản lý tài sản.
Có giấy mang ngày tháng tôi thậm chí đang ở Hàng Châu chăm mẹ nằm viện.
Tôi ngẩng đầu.
“Những thứ này dùng để làm gì?”
Luật sư Trần nhìn tôi.
“Để biến tài sản riêng của cô thành nguồn bảo đảm cho Công ty Tống thị.”
Tôi nghe tai mình ù đi.
“Nhưng tôi đâu có nhiều tài sản.”
“Cô có.”
Ông nói rất chậm.
“Chỉ là cô không biết.”
Tôi ngồi bất động.
Luật sư Trần lấy ra một giấy chứng nhận cổ phần cũ.
“Cha cô, ông Lâm Chấn Hoa, trước khi qua đời từng đầu tư vào một công ty thiết bị y tế ở Tô Châu. Sau nhiều lần sáp nhập, số cổ phần đó hiện nằm trong Tập đoàn Hòa Thành.”
Tôi nhớ mang máng.
Cha mất khi tôi còn học đại học. Mẹ từng nói ông có vài khoản đầu tư, nhưng sau đó công việc kế toán rối rắm nên bà chưa xử lý hết.
“Tỷ lệ bao nhiêu?”
“Không lớn nếu nhìn trên giấy.”
Ông Trần dừng một chút.
“Nhưng giá trị hiện tại khoảng hơn tám mươi triệu nhân dân tệ.”
Tôi tưởng mình nghe nhầm.
“Bao nhiêu?”
“Hơn tám mươi triệu.”
Tôi không nói được gì.
Ông tiếp tục:
“Bảy năm trước, Tống thị thiếu tiền nghiêm trọng. Ngân hàng từ chối khoản vay mới. Nhà họ Tống phát hiện tài sản thừa kế của cô có thể dùng làm tài sản bảo đảm nếu cô trở thành người thân hợp pháp và ký các giấy tờ cần thiết.”
Tôi nhìn ông.
Trong đầu đột nhiên hiện lên cảnh bảy năm trước.
Dịch Thần khi ấy theo đuổi tôi rất nhanh.
Hoa mỗi sáng.
Đứng dưới ký túc xá sau giờ tan làm.
Đưa mẹ tôi đi khám khi bà đau chân.
Anh từng nói:
“Anh gặp em muộn quá. Nếu gặp sớm hơn, anh đã không lãng phí từng ấy năm.”
Tôi tin.
Tôi đã nghĩ đó là tình yêu.
Tôi khàn giọng:
“Ý ông là… anh ấy cưới tôi vì tài sản?”
Luật sư Trần không trả lời thay người khác.
Ông chỉ nói:
“Trong hộp số 417 có thứ bà Lâm cho rằng cô nên tự xem.”
Chúng tôi làm thủ tục.
Nhờ cảnh báo từ đêm qua, ngân hàng đã khóa toàn bộ yêu cầu truy cập bằng giấy ủy quyền.
Khi nhân viên đặt chiếc hộp kim loại trước mặt tôi, tay tôi lạnh đến mức không cắm nổi chìa khóa.
Luật sư Trần đứng bên cạnh.
“Cô có muốn tôi mở giúp không?”
Tôi lắc đầu.
“Không.”
Đây là thứ mẹ để lại.
Tôi phải tự mở.
Cạch.
Nắp hộp bật lên.
Bên trong có ba tập tài liệu, một USB màu đen và một phong thư.
Tôi mở thư trước.
Nét chữ mẹ run hơn lá thư giấu sau di ảnh.
“Vãn Ninh, mẹ từng hy vọng mình hiểu nhầm Dịch Thần.”
Tôi cắn môi.
“Mẹ đã tìm thấy một bản ghi âm trong chiếc điện thoại cũ của cha con. Bảy năm trước, khi nhà họ Tống biết con là người thừa kế cổ phần Hòa Thành, Trương Tú Lan đã chủ động tiếp cận mẹ.”
Tôi ngẩng đầu.
“Bà ta từng gặp mẹ?”
Luật sư Trần gật.
“Từ trước khi cô quen Dịch Thần.”
Tôi thấy ngực mình như bị bóp chặt.
Tôi cắm USB vào chiếc máy tính phòng giao dịch riêng.
Một file âm thanh hiện ra.
Ngày tạo: tám năm trước.
Tôi bấm mở.
Giọng Trương Tú Lan vang lên.
“Chị Lâm, con trai tôi rất có năng lực. Vãn Ninh nhà chị nếu gả cho nó sẽ không chịu thiệt.”
Giọng mẹ tôi lạnh nhạt:
“Chuyện của con bé, để nó tự quyết.”
“Đương nhiên. Tôi chỉ nói trước thôi.”
Sau vài giây im lặng, một giọng đàn ông khác vang lên.
Là Dịch Thần.
Trẻ hơn hiện tại, nhưng tôi nhận ra ngay.
“Mẹ, bên ngân hàng nói nếu cổ phần của nhà họ Lâm được đưa vào bảo đảm thì khoản tín dụng sẽ được duyệt.”
Trương Tú Lan đáp:
“Vậy thì con phải khiến con bé tin con.”
Tôi không thở nổi.
Dịch Thần nói:
“Nếu cô ấy không đồng ý ký?”
“Sau khi kết hôn rồi tính. Một đứa con gái trẻ, lại tin con như thế, muốn nó ký giấy có khó gì?”
Âm thanh dừng lại.
Tôi ngồi bất động.
Không khóc.
Thậm chí không cảm thấy đau.
Có những cú sốc quá lớn khiến người ta không thể phản ứng ngay.
Luật sư Trần nhẹ giọng:
“Cô Lâm…”
Tôi nhấn mở file tiếp theo.
Lần này là cuộc trò chuyện cách đây hai năm.
Giọng Dịch Thần:
“Mẹ cô ấy bắt đầu nghi ngờ căn hộ Tĩnh An.”
Trương Tú Lan:
“Bà ấy tra được bao nhiêu?”
“Chưa rõ.”
“Phải làm nhanh. Nếu Vãn Ninh biết căn hộ thực chất do mẹ cô ấy mua, rồi truy lại các giấy ủy quyền thì rắc rối.”
Một giọng nữ chen vào.
Tôi nhận ra ngay.
Hứa Mạn Thanh.
“Chủ tịch Tống, nếu sau này anh ly hôn, chỉ cần chứng minh tài sản đã được dùng vào hoạt động chung của công ty thì cô ấy cũng khó lấy lại toàn bộ.”
Tôi nhắm mắt.
Vậy là Mạn Thanh đã xuất hiện ít nhất hai năm.
Không phải sáu tháng như tôi tưởng.
Luật sư Trần tắt file.
“Đủ rồi.”
Tôi mở mắt.
“Không. Tôi muốn nghe hết.”
Nhưng đúng lúc ấy, điện thoại tôi reo.
Dịch Thần.
Tôi nhìn tên anh rất lâu rồi mới bắt máy.
“Em đang ở đâu?”
“Có việc gì?”
“Về nhà.”
“Nhà nào?”
Anh im một nhịp.
“Vãn Ninh, đừng trẻ con nữa.”
Tôi bật cười.
“Anh biết hộp số 417 có gì đúng không?”
Đầu dây bên kia im bặt.
Tôi tiếp:
“Anh biết mẹ em giữ bản ghi âm.”
“Em đang ở ngân hàng?”
“Quan trọng sao?”
Giọng anh lập tức căng lên.
“Đừng ký bất kỳ giấy tờ nào. Anh tới ngay.”
“Anh sợ gì?”
“Anh không sợ.”
“Vậy tại sao anh dùng giấy ủy quyền giả để mở hộp?”
Anh im lặng.
Tôi nghe thấy tiếng thở gấp rất nhẹ.
“Vãn Ninh, chuyện đó không như em nghĩ.”
“Thế nào mới đúng?”
“Bảy năm trước công ty gặp khó khăn. Anh thừa nhận ban đầu anh tiếp cận em có liên quan đến chuyện tài chính.”
Cổ họng tôi nghẹn lại.
Dù đã nghe bằng chứng, được chính miệng anh thừa nhận vẫn đau theo cách khác.
“Sau đó thì sao?”
“Sau đó anh thật lòng với em.”
Tôi cười.
“Thật lòng đến mức làm giả chữ ký?”
“Anh chỉ muốn giữ công ty!”
“Thật lòng đến mức có con với thư ký?”
“Chuyện Mạn Thanh là ngoài ý muốn.”
Tôi nhìn cửa kính trước mặt.
Dòng xe dưới chân các tòa nhà ở Lục Gia Chủy vẫn chạy như không có gì xảy ra.
Cuộc đời người khác vẫn bình thường.
Chỉ có bảy năm của tôi vừa biến thành một trò cười.
“Tống Dịch Thần.”
“Anh nghe.”
“Tôi muốn ly hôn.”
Phía bên kia lập tức cao giọng.
“Anh không đồng ý!”
“Tôi không hỏi ý anh.”
“Vãn Ninh!”
Tôi cúp máy.
Luật sư Trần nhìn tôi.
“Cô đã quyết định?”
“Tôi muốn lấy lại những gì thuộc về mẹ tôi, cha tôi và tôi.”
Ông gật đầu.
“Vậy cô cần chuẩn bị tâm lý. Nhà họ Tống sẽ không dễ buông.”
Tôi nhìn ba tập hồ sơ trong hộp.
“Tôi cũng không định buông.”
Buổi chiều, chúng tôi tới Trung tâm đăng ký bất động sản để yêu cầu áp dụng biện pháp bảo toàn hồ sơ liên quan căn hộ.
Sau đó luật sư Trần gửi văn bản chính thức yêu cầu Tống thị giải trình toàn bộ giấy ủy quyền có chữ ký của tôi trong bảy năm.
Bốn giờ chiều, điện thoại tôi có hơn ba mươi cuộc gọi nhỡ.
Dịch Thần.
Trương Tú Lan.
Phòng pháp chế Tống thị.
Tôi không nghe.
Đến cuộc gọi thứ ba mươi bảy, một số lạ gọi đến.
Tôi bắt máy.
Giọng Mạn Thanh vang lên.
“Chị Vãn Ninh.”
“Có chuyện gì?”
Cô ta cười khẽ.
“Chị nghĩ cầm mấy tờ giấy là thắng được nhà họ Tống sao?”
Tôi nhìn ra sông Hoàng Phố.
“Ít nhất tôi biết tại sao cô sợ cái phong bì.”
Cô ta im lặng.
Tôi tiếp:
“Hôm qua khi thấy nó, mặt cô trắng bệch.”
“Chị nhìn nhầm rồi.”
“Không.”
Tôi hạ giọng.
“Cô biết mẹ tôi đang điều tra các người.”
Mạn Thanh không đáp.
Tôi chợt nhớ một chi tiết.
Ngày mẹ mất, bệnh viện gọi cho tôi lúc bốn giờ sáng.
Nhưng ba giờ mười lăm, Dịch Thần đã nhắn cho tôi rằng anh phải đi công tác Hàng Châu gấp.
Một suy nghĩ lạnh buốt chạy qua đầu.
“Tối trước khi mẹ tôi mất, cô ở đâu?”
Đầu dây bên kia im phăng phắc.
“Mạn Thanh?”
Cô ta đột nhiên cúp máy.
Tôi nhìn màn hình.
Chưa đầy một phút sau, luật sư Trần từ phòng bên cạnh bước ra, sắc mặt nghiêm trọng.
“Cô Lâm.”
“Có chuyện gì?”
Ông đặt một tập hồ sơ lên bàn.
“Chúng tôi vừa phát hiện một phụ lục trong hợp đồng chuyển quyền căn hộ.”
Tôi mở ra.
Phía cuối là chữ ký của người làm chứng.
Hứa Mạn Thanh.
Ngày ký là sáu năm trước.
Tôi ngẩng đầu.
“Sáu năm trước cô ta đã biết Dịch Thần?”
“Không chỉ biết.”
Luật sư Trần đẩy sang một bức ảnh được kẹp trong hồ sơ.
Đó là ảnh chụp buổi ký hợp đồng.
Dịch Thần đứng bên trái.
Mạn Thanh đứng ngay cạnh anh.
Còn phía sau họ là một người phụ nữ trung niên quay nghiêng mặt.
Tôi chỉ nhìn một giây đã nhận ra.
Mẹ tôi.
Nhưng điều khiến tôi lạnh sống lưng là ở góc ảnh, mẹ đang nhìn thẳng vào ống kính.
Trên tay bà cầm một tờ giấy.
Phía sau ảnh có dòng chữ do chính bà viết:
“Nếu Vãn Ninh nhìn thấy bức ảnh này, hãy tìm người đàn ông mặc áo đen đứng ngoài cửa. Ông ta biết toàn bộ sự thật.”
Chương 3 – Người cuối cùng mẹ tin tưởng
Người đàn ông áo đen tên là Chu Chính Minh.
Luật sư Trần mất chưa đầy hai giờ để tìm ra ông.
Ông từng là giám đốc tài chính của Tống thị, nghỉ việc năm năm trước rồi chuyển về sống ở Tô Châu.
Khi nghe tên mẹ tôi qua điện thoại, ông im lặng rất lâu.
Cuối cùng ông chỉ nói:
“Ngày này cuối cùng cũng tới.”
Chiều hôm sau, tôi gặp ông tại một quán trà nhỏ gần Bình Giang Lộ, Tô Châu.
Chu Chính Minh gần sáu mươi, tóc đã bạc quá nửa.
Vừa nhìn thấy tôi, ông đứng dậy.
“Cô giống mẹ cô.”
Tôi ngồi xuống.
“Ông biết bà?”
“Biết.”
“Bà nhờ ông làm gì?”
Ông rót trà nhưng không uống.
“Sáu năm trước, mẹ cô phát hiện chữ ký trên hồ sơ căn hộ có vấn đề. Bà tìm đến công ty.”
“Và gặp ông?”
“Đúng.”
“Vì sao ông giúp bà?”
Chu Chính Minh cười nhạt.
“Vì lúc đó tôi cũng phát hiện Tống thị có nhiều giao dịch không minh bạch.”
Ông nhìn tôi.
“Tôi không muốn tiếp tục đứng tên trên những báo cáo mà mình không kiểm soát được.”
Tôi siết tay.
“Hứa Mạn Thanh lúc đó là ai?”
“Nhân viên phòng tài chính.”
Tôi giật mình.
“Cô ta không phải thư ký?”
“Sau này mới chuyển sang làm thư ký cho Dịch Thần.”
“Quan hệ của họ bắt đầu từ khi nào?”
Chu Chính Minh không trả lời ngay.
Ông lấy một phong bì nâu trong cặp.
“Cái này mẹ cô gửi ở chỗ tôi.”
Bên trong là mấy bức ảnh cũ.
Tôi nhìn bức đầu tiên.
Dịch Thần và Mạn Thanh đứng bên ngoài một nhà hàng ở Hàng Châu.
Ngày tháng góc ảnh là tám năm trước.
Trước cả khi tôi kết hôn.
Bức thứ hai, Mạn Thanh ngồi trong xe của Dịch Thần.
Bức thứ ba, hai người cùng bước vào một khu căn hộ.
Tôi không còn thấy sốc nữa.
Chỉ thấy buồn cười.
Thì ra suốt bảy năm, tôi vẫn nghĩ mình phát hiện ra cuộc phản bội quá muộn.
Nhưng thực tế, tôi chưa từng có được thứ gọi là chung thủy ngay từ đầu.
“Tại sao mẹ tôi không nói?”
Chu Chính Minh nhìn tôi.
“Bà từng định nói.”
“Vậy sao không nói?”
“Bởi vì khi bà tìm ra chuyện này, cô đang nằm viện.”
Tôi khựng lại.
Năm đó tôi từng mất thai ở tuần thứ tám.
Sau chuyện ấy, tôi suy sụp gần nửa năm.
Mẹ ở bên tôi mỗi ngày.
Có lần bà đã hỏi:
“Vãn Ninh, nếu có một ngày con phát hiện Dịch Thần không giống như con nghĩ, con sẽ làm gì?”
Tôi khi ấy đang khóc.
Tôi nói:
“Con chỉ còn anh ấy.”
Mẹ đã im lặng.
Bây giờ tôi mới hiểu tại sao.
Chu Chính Minh tiếp:
“Bà nói lúc đó mà vạch trần mọi chuyện, cô có thể không chịu nổi. Bà quyết định tự âm thầm thu thập chứng cứ trước.”
Tôi cúi đầu.
Nước mắt rơi xuống mu bàn tay.
“Bà ấy luôn lo cho tôi.”
“Đúng.”
“Còn tôi lại chẳng biết bà một mình làm những gì.”
Chu Chính Minh đẩy một chiếc USB khác sang.
“Trong này là bản sao sổ kế toán cũ của Tống thị và một số email nội bộ. Những thứ này có thể giúp cô chứng minh cổ phần của cô từng bị dùng làm tài sản đảm bảo mà không có sự đồng ý hợp pháp.”
Tôi ngẩng đầu.
“Ông giữ suốt từng ấy năm?”
“Vì tôi đã hứa với mẹ cô.”
Tôi cầm chiếc USB thật chặt.
“Cảm ơn.”
Ông lắc đầu.
“Đừng cảm ơn tôi.”
Ông nhìn tôi rất lâu rồi nói:
“Mẹ cô mới là người cứu cô.”
Ba ngày sau, luật sư Trần chính thức nộp đơn yêu cầu xem xét hiệu lực của các giấy ủy quyền liên quan tài sản của tôi, đồng thời gửi thông báo tới ngân hàng và các đơn vị có liên quan để ngăn việc tiếp tục sử dụng hồ sơ mang chữ ký giả.
Tống thị lập tức rối loạn.
Buổi sáng ngày thứ tư, Dịch Thần xuất hiện tại khách sạn.
Tôi vừa bước ra khỏi thang máy đã thấy anh đứng ở sảnh.
Áo sơ mi nhàu nhĩ, mắt đỏ vì thiếu ngủ.
Anh nhìn tôi.
“Chúng ta nói chuyện.”
“Tôi không có gì để nói.”
Anh chặn trước mặt.
“Em muốn công ty sụp đổ sao?”
Tôi bật cười.
“Công ty của anh có đứng vững hay không liên quan gì đến tôi?”
“Bảy năm qua em cũng sống nhờ Tống thị!”
Tôi nhìn anh.
“Anh chắc không?”
Anh khựng lại.
Tôi bước gần hơn.
“Căn hộ Tĩnh An là tiền mẹ tôi.”
“Khoản tín dụng giúp Tống thị sống sót là dựa vào tài sản cha tôi để lại.”
“Thậm chí những năm đầu kết hôn, tôi còn bán căn hộ ở Hàng Châu để đưa tiền cho anh.”
Tôi nhìn thẳng vào anh.
“Cuối cùng ai sống nhờ ai?”
Gương mặt Dịch Thần trắng đi.
Anh hạ giọng.
“Anh thừa nhận ban đầu anh sai.”
“Ban đầu?”
“Anh thật sự yêu em.”
“Vậy Mạn Thanh?”
Anh im lặng.
“Cô ta quen anh trước cả tôi.”
“Chuyện đó đã kết thúc.”
“Rồi lại bắt đầu?”
“Vãn Ninh…”
“Đừng gọi tên tôi như thể anh còn quyền.”
Anh đưa tay giữ vai tôi.
“Anh có thể để Mạn Thanh đi.”
Tôi nhìn bàn tay anh rồi nhìn anh.
“Cô ta đang mang thai con anh.”
“Anh sẽ chịu trách nhiệm tài chính.”
Tôi suýt bật cười.
“Dịch Thần, anh nghĩ vấn đề là cô ta sao?”
Anh sững lại.
“Không.”
Tôi gỡ tay anh xuống.
“Vấn đề là anh.”
Anh nhìn tôi, vẻ mặt dần tuyệt vọng.
“Em muốn thế nào mới chịu dừng?”
“Tôi muốn căn hộ của mẹ tôi được trả lại.”
“Được.”
“Tôi muốn toàn bộ tài sản của tôi bị sử dụng trái phép được khôi phục.”
“Được.”
“Tôi muốn ly hôn.”
Lần này anh im lặng rất lâu.
“Không được.”
Tôi quay đi.
Anh lập tức nói:
“Nếu anh đồng ý ly hôn, em sẽ rút hồ sơ chứ?”
Tôi dừng bước.
“Không.”
“Vậy em đang ép anh vào đường cùng!”
Tôi quay lại.
“Tôi chỉ lấy lại những gì thuộc về mình.”
“Em có cần tuyệt tình thế không?”
Câu ấy khiến tôi bật cười.
“Tôi tuyệt tình?”
Tôi nhìn người đàn ông trước mặt.
“Mẹ tôi mất ba ngày, anh đưa nhân tình về nhà.”
“Cô ta làm vỡ di ảnh mẹ tôi, anh trách tôi gây chuyện.”
“Anh biết rõ căn hộ do mẹ tôi mua nhưng vẫn để mẹ anh nói nó thuộc nhà họ Tống.”
“Anh tiếp cận tôi vì tài sản.”
“Anh làm giả chữ ký.”
Tôi hỏi:
“Trong tất cả những chuyện đó, anh tìm được chỗ nào để nói hai chữ tuyệt tình với tôi?”
Dịch Thần không trả lời.
Tôi bước qua anh.
Phía sau, giọng anh khàn đi.
“Vãn Ninh, nếu không có chuyện tài sản, em có từng yêu anh không?”
Tôi dừng một giây.
“Có.”
Anh lập tức quay lại.
Nhưng tôi nói tiếp:
“Đó mới là điều đáng tiếc nhất.”
Một tuần sau, Hứa Mạn Thanh chủ động tìm tôi.
Cô ta hẹn ở quán cà phê gần đường Hoài Hải.
Không còn váy hàng hiệu hay vẻ kiêu ngạo hôm ở nhà tôi, cô ta mặc áo khoác rộng, sắc mặt mệt mỏi.
Tôi ngồi đối diện.
“Cô muốn gì?”
Mạn Thanh đặt một chiếc điện thoại lên bàn.
“Tôi muốn đổi thứ này lấy một điều kiện.”
“Thứ gì?”
“Tin nhắn giữa tôi và Dịch Thần.”
Tôi không động vào.
“Điều kiện?”
“Chị không truy cứu phần việc liên quan đến tôi trong hồ sơ căn hộ.”
Tôi nhìn cô ta.
“Cô là người làm chứng.”
“Lúc đó tôi chỉ ký theo yêu cầu công ty.”
“Tôi sẽ không thỏa thuận riêng.”
Mạn Thanh nghiến môi.
“Chị muốn kéo tất cả xuống sao?”
“Tôi muốn sự thật.”
Cô ta đột nhiên cười.
“Sự thật?”
Ánh mắt cô ta đỏ lên.
“Chị nghĩ Dịch Thần yêu tôi sao?”
Tôi không đáp.
Cô ta cúi đầu.
“Anh ấy chỉ cần đứa trẻ.”
Tôi hơi nhíu mày.
“Anh ấy nói sau khi tôi sinh con, sẽ ly hôn chị rồi cưới tôi. Nhưng từ khi chuyện tài sản xảy ra, mẹ anh ấy bảo tôi phải rời khỏi Thượng Hải.”
Tôi im lặng.
Cô ta đẩy điện thoại sang.
“Chị xem đi.”
Tôi mở đoạn hội thoại.
Một tin nhắn của Dịch Thần gửi cách đó hơn một tháng:
“Đợi sau khi mẹ Vãn Ninh không còn khả năng can thiệp, chúng ta xử lý xong căn hộ rồi mới nói chuyện ly hôn.”
Tôi đọc lại hai lần.
Sau đó là tin nhắn của Mạn Thanh:
“Nếu bà ấy để lại chứng cứ thì sao?”
Dịch Thần trả lời:
“Mẹ tôi nói sẽ tìm cách lấy hết giấy tờ trước.”
Tôi ngẩng đầu.
“Vậy hôm bà ấy mất, cô gọi cho tôi vì chuyện này?”
Mạn Thanh cúi mặt.
“Chúng tôi biết bà ấy để một số hồ sơ cho luật sư.”
“Cô biết phong bì sau di ảnh?”
“Không.”
Cô ta lắc đầu.
“Nhưng tôi biết có thể bà ấy giấu thứ gì đó trong căn phòng.”
Tôi lạnh người.
“Cho nên cô cố tình vào phòng mẹ tôi?”
Mạn Thanh không đáp.
Tôi hiểu rồi.
Cô ta không chỉ muốn căn phòng.
Cô ta đang tìm chứng cứ.
Chiếc khung ảnh bị làm rơi không hoàn toàn là sự ngẫu nhiên.
Tôi nhìn cô ta.
“Cô biết điều buồn cười nhất là gì không?”
Mạn Thanh ngẩng lên.
“Cô tưởng hôm đó mình đang giành được một căn phòng.”
Tôi chậm rãi nói:
“Nhưng chính tay cô đã làm rơi thứ giúp tôi nhìn thấy toàn bộ sự thật.”
Mặt cô ta trắng bệch.
Hai tháng sau, thủ tục ly hôn giữa tôi và Dịch Thần hoàn tất sau quá trình thương lượng với luật sư hai bên.
Căn hộ ở Tĩnh An bị tạm thời phong tỏa giao dịch trong quá trình giải quyết tranh chấp quyền sở hữu.
Các giấy tờ có chữ ký của tôi được đưa đi giám định.
Tống thị buộc phải giải trình hàng loạt hồ sơ tài chính cũ.
Tôi không quan tâm công ty sau đó mất bao nhiêu tiền.
Tôi chỉ quan tâm một việc.
Phòng của mẹ.
Ngày được phép trở lại căn hộ để lấy đồ cá nhân, tôi đi một mình.
Mọi thứ đã trống hơn trước.
Dịch Thần chuyển đi.
Trương Tú Lan cũng không xuất hiện.
Tôi bước vào căn phòng cuối hành lang.
Chiếc áo len của mẹ vẫn nằm trên ghế.
Hộp thuốc vẫn ở đó.
Tôi đặt khung ảnh mới lên đầu giường.
Bức ảnh cũ đã được ép lại cẩn thận.
Mẹ trong ảnh vẫn cười hiền như chưa từng biết những năm cuối đời bà đã phải âm thầm chiến đấu đến thế nào.
Tôi ngồi xuống mép giường.
“Mẹ.”
Lần này tôi không khóc.
“Con lấy lại được rồi.”
Ánh nắng chiều xuyên qua cửa sổ, rơi lên gương mặt bà trong ảnh.
Tôi chạm nhẹ lên khung kính.
“Không chỉ căn nhà.”
Tôi khẽ cười.
“Con lấy lại được cả chính mình.”
Ngày hôm sau, tôi trở về Hàng Châu.
Tôi dùng một phần tiền tiết kiệm mở lại cửa hàng vải nhỏ mà mẹ từng đóng cửa để giúp tôi mua căn hộ năm xưa.
Biển hiệu cũ vẫn còn trong kho.
“Vãn Lan.”
Tên ghép giữa tôi và mẹ.
Ngày treo lại tấm biển, tôi đứng bên kia đường rất lâu.
Luật sư Trần gọi điện.
“Cô Lâm, còn một chuyện.”
“Tôi nghe.”
“Chúng tôi vừa nhận được kết quả cuối cùng về quyền sở hữu căn hộ.”
Tôi im lặng.
Ông nói:
“Chứng cứ mẹ cô lưu lại đầy đủ hơn chúng ta dự đoán.”
Tôi nhìn tấm biển đang được nhân viên treo lên.
“Vậy nghĩa là…”
“Căn hộ có cơ sở rất mạnh để xác định là tài sản do mẹ cô bỏ tiền mua cho cô. Việc chuyển quyền trước đây đang được xem xét lại theo thủ tục pháp lý.”
Tôi nhắm mắt.
Gió đầu thu thổi qua phố.
Tôi tưởng mình sẽ vui đến mức hét lên.
Nhưng cuối cùng chỉ thấy bình yên.
“Cảm ơn ông.”
Sau khi cúp máy, tôi mở túi lấy di ảnh mẹ.
Tấm ảnh này đã từng rơi xuống nền đá, kính vỡ tung.
Khi ấy tôi tưởng thứ vỡ tan là phần cuối cùng của gia đình mình.
Bây giờ tôi mới hiểu.
Có những thứ phải vỡ ra, ta mới nhìn thấy thứ được giấu phía sau.
Một phong bì.
Một bí mật.
Và con đường mà mẹ đã âm thầm để lại cho tôi từ rất lâu.
Tôi nhìn gương mặt bà trong ảnh, khẽ nói:
“Mẹ từng bảo con phải giữ một đường lui.”
“Con đã tìm thấy rồi.”
Không phải căn hộ ở Thượng Hải.
Không phải tám mươi triệu nhân dân tệ.
Cũng không phải phần tài sản lấy lại từ nhà họ Tống.
Đường lui cuối cùng mà mẹ để cho tôi chính là sự thật.
Bởi một người phụ nữ khi còn tin vào lời nói dối có thể bị giữ lại bởi tình yêu.
Nhưng một khi đã nhìn rõ sự thật, chẳng ai có thể bắt cô ấy quỳ xuống lần thứ hai nữa.
‼️‼️‼️Lưu ý cuối cùng dành cho người đọc: Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu. Tất cả tình tiết, cốt truyện không chỉ trích, xúc phạm bất cứ cá nhân, tổ chức nào. Đây chỉ là truyện ngắn và không phải là một sự kiện, tin tức báo chí.
.