#Truyệnngắn #Hưcấu #Sángtác Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu.
# CHƯƠNG 1 – TRANG THỨ HAI KHÔNG ĐƯỢC PHÉP NHÌN THẤY
Dòng chữ trên màn hình khiến tôi quên cả tiếng đập cửa bên ngoài.
**“Kết quả giải phẫu bệnh: tổn thương lành tính. Không có chỉ định cắt bỏ tử cung.”**
Tôi nhìn chằm chằm từng chữ, cảm giác như máu trong người đông lại.
Ba năm trước, tôi từng trải qua một ca phẫu thuật mà bác sĩ khi ấy nói là “bắt buộc”. Sau cuộc phẫu thuật đó, tôi được thông báo khả năng mang thai tự nhiên gần như không còn. Tôi đã khóc đến kiệt sức suốt nhiều tháng, còn Lục Cảnh Thâm luôn ôm tôi, nói:
“Không có con cũng không sao. Anh chỉ cần em.”
Chính câu nói ấy từng khiến tôi tin rằng mình đã lấy đúng người.
Nhưng báo cáo trước mắt lại nói hoàn toàn khác.
Tôi kéo xuống trang thứ hai.
Bên ngoài, mẹ chồng tôi đập cửa liên tục.
“Thanh Nghi! Mở cửa! Có chuyện gì chúng ta từ từ nói!”
Giọng bà đã mất hẳn vẻ cao ngạo thường ngày.
Tôi không đáp.
Trên trang thứ hai là một phụ lục ghi rõ:
**“Bệnh nhân đề nghị bảo tồn cơ quan sinh sản. Phương án bảo tồn khả thi.”**
Phía dưới có một dòng khác được đánh dấu bằng mực đỏ:
**“Gia đình bệnh nhân yêu cầu thay đổi phương án điều trị.”**
Gia đình bệnh nhân?
Tôi bật cười thành tiếng.
Cha mẹ tôi mất từ khi tôi học đại học. Người được ghi là “người nhà” trong hồ sơ năm đó chỉ có thể là chồng tôi và nhà họ Lục.
Tôi kéo xuống dưới nữa.
Một bản scan giấy đồng ý phẫu thuật hiện ra.
Chữ ký người nhà:
**Lục Cảnh Thâm.**
Tôi nhìn nét chữ ấy rất lâu.
Tám năm vợ chồng, tôi có thể nhận ra chữ ký của anh ngay cả khi nó chỉ còn một nét mực nhòe.
Tay tôi run đến mức phải đặt chuột xuống.
“Thanh Nghi!”
Cảnh Thâm lại gọi bên ngoài.
“Em nghe anh giải thích!”
Tôi bật cười lạnh.
“Giải thích cái gì?”
Ngoài cửa im bặt.
Tôi nói lớn hơn:
“Giải thích vì sao một ca bệnh có thể bảo tồn lại biến thành một cuộc phẫu thuật khiến tôi ba năm sống trong mặc cảm?”
“Hay giải thích vì sao chữ ký của anh nằm dưới quyết định thay đổi phương án?”
Không ai trả lời.
Sự im lặng ngoài hành lang chính là câu trả lời rõ ràng nhất.
Tôi tiếp tục mở thư mục.
Bên trong còn có email nội bộ giữa một bác sĩ họ Chu và thư ký của Lục gia.
Một đoạn thư ngắn khiến tim tôi như bị ai bóp chặt:
**“Lục phu nhân đã xác nhận yêu cầu xử lý triệt để để tránh nguy cơ tái phát. Về chuyện khả năng sinh sản, bệnh nhân không cần được thông báo đầy đủ trước phẫu thuật, phía gia đình sẽ chịu trách nhiệm giải thích.”**
Lục phu nhân.
Mẹ chồng tôi, Hứa Tú Lan.
Tôi nhắm mắt.
Ba năm trước, chính bà đã đứng bên giường tôi, cầm tay tôi và nói bằng vẻ xót xa:
“Thanh Nghi à, chỉ cần con sống khỏe mạnh là đủ. Chuyện con cái đừng tự trách mình.”
Khi ấy tôi còn cảm động.
Tôi từng nghĩ bà thật sự coi tôi như con gái.
Hóa ra không phải.
Tiếng khóa cửa xoay mạnh.
Có lẽ y tá trưởng đã tới.
“Người nhà bệnh nhân, xin mọi người giữ trật tự! Bệnh nhân ngày mai phẫu thuật, không được kích động cô ấy.”
Tôi lập tức sao chép toàn bộ dữ liệu từ USB vào laptop, sau đó gửi bản sao lên tài khoản lưu trữ trực tuyến mà chỉ mình tôi biết mật khẩu.
Rồi tôi mở thư mục thứ nhất.
**HỒ SƠ CHUYỂN NHƯỢNG CỔ PHẦN.**
Trong đó là hàng loạt tài liệu liên quan đến tập đoàn Lục thị.
Tên tôi xuất hiện trong một bản thỏa thuận ủy quyền cổ phần.
Tôi cau mày.
Sau khi kết hôn, cha tôi từng để lại cho tôi một khoản tiền lớn cùng 12% cổ phần của một công ty logistics ở Tô Châu. Ba năm sau, Lục thị mua lại công ty đó, đổi số cổ phần của tôi thành 7% cổ phần Lục thị.
Cảnh Thâm luôn bảo số cổ phần ấy được giữ dưới tên tôi.
Tôi chưa từng nghi ngờ.
Nhưng trong tài liệu này, 7% cổ phần đã được chuyển sang một công ty đầu tư tên **Minh Thịnh** từ hai tháng trước.
Người đại diện pháp luật của Minh Thịnh là…
**Tô Mạn.**
Tôi sững người.
Ngày chuyển nhượng chính là ngày tôi nhập viện.
Chữ ký trên hợp đồng giống hệt chữ ký của tôi.
Nhưng tôi chưa từng ký.
Cơn lạnh chạy từ sống lưng xuống tận đầu ngón tay.
Họ không chỉ muốn bỏ tôi.
Họ còn muốn lấy đi cả phần tài sản cuối cùng cha tôi để lại.
Tôi nghe tiếng Tô Mạn bên ngoài:
“Cảnh Thâm, anh phải lấy USB lại! Nếu cô ấy đưa cho luật sư thì sao?”
Anh quát:
“Im đi!”
“Anh quát tôi làm gì? Việc chuyển cổ phần là mẹ anh sắp xếp! Hơn nữa anh cũng ký rồi!”
Cả hành lang im phăng phắc.
Có tiếng Hứa Tú Lan nghiến răng:
“Tô Mạn, cô nói đủ chưa?”
Tôi ngồi trên giường bệnh, nước mắt bỗng ngừng rơi.
Khi con người đau đến một mức nào đó, họ không còn khóc nổi nữa.
Tôi gọi điện cho một người.
“Xin chào?”
Một giọng đàn ông hơi khàn vang lên.
“Anh Trình.”
Đầu bên kia im vài giây.
“Thanh Nghi?”
Trình Dật là bạn học đại học của tôi, hiện là luật sư thương mại tại Thượng Hải. Sau khi tôi lấy Cảnh Thâm, chúng tôi ít liên lạc vì chồng tôi không thích tôi thân thiết với bạn khác giới.
Tôi nói:
“Tôi cần anh giúp.”
Giọng anh lập tức nghiêm túc.
“Có chuyện gì?”
“Tôi có bằng chứng giả mạo chữ ký để chuyển cổ phần, cùng hồ sơ y tế ba năm trước có dấu hiệu bị can thiệp.”
Anh im lặng hai giây rồi hỏi:
“Bằng chứng đang ở đâu?”
“Trong tay tôi.”
“Đừng giao cho bất kỳ ai.”
Tôi nhìn cánh cửa.
“Có người đang đứng ngoài phòng.”
Trình Dật lập tức nói:
“Gọi bảo vệ bệnh viện. Tôi đến ngay.”
“Tôi còn phẫu thuật ngày mai.”
“Thanh Nghi, nghe tôi. Sức khỏe của cô quan trọng hơn tất cả. Việc còn lại để tôi xử lý.”
Một câu rất bình thường.
Thế mà sống mũi tôi cay lên.
Ba năm qua, người chồng luôn miệng nói yêu tôi lại khiến tôi nghi ngờ chính mình.
Còn người bạn nhiều năm không gặp chỉ hỏi tôi có an toàn hay không.
Tôi cúp máy rồi gọi y tá.
Mười phút sau, bảo vệ bệnh viện yêu cầu toàn bộ người nhà ra khỏi khu vực phòng bệnh.
Trước khi đi, Cảnh Thâm đứng ngoài cửa.
“Thanh Nghi.”
Tôi không đáp.
“Anh biết bây giờ em không tin anh.”
Tôi bật cười.
“Vậy anh nghĩ tôi nên tin điều gì?”
“Chuyện ba năm trước… không giống em nghĩ.”
“Anh ký hay không?”
Anh im lặng.
Tôi hỏi lần nữa:
“Lục Cảnh Thâm, giấy đổi phương án phẫu thuật, anh có ký không?”
Rất lâu sau, anh nói:
“…Có.”
Tôi siết chặt tay.
“Cổ phần của tôi, anh có biết bị chuyển không?”
Anh lại im lặng.
Tôi hiểu rồi.
“Đi đi.”
“Thanh Nghi—”
“Từ giờ đừng gọi tên tôi bằng giọng đó nữa.”
Tôi nhìn cánh cửa, giọng bình tĩnh đến lạ.
“Tám năm qua, tôi đã tin anh đủ rồi.”
Tiếng bước chân anh xa dần.
Khoảng gần nửa đêm, Trình Dật tới.
Anh mặc sơ mi trắng, áo khoác còn vương hơi mưa tháng mười một của Thượng Hải.
Sau khi đọc toàn bộ tài liệu, sắc mặt anh rất khó coi.
“Cô đã ký đơn ly hôn?”
“Rồi.”
“Đơn đâu?”
“Tô Mạn cầm.”
Anh gõ nhẹ ngón tay lên bàn.
“Chưa chắc đã có hiệu lực.”
Tôi nhìn anh.
“Ý anh là sao?”
“Ở Trung Quốc, ly hôn thuận tình không phải ký một tờ giấy là xong. Hai bên còn phải làm thủ tục đăng ký theo quy định. Nếu họ muốn dùng chữ ký của cô để xử lý tài sản trước đó, câu chuyện sẽ hoàn toàn khác.”
Tôi nhìn màn hình.
“Anh giúp tôi lấy lại cổ phần được không?”
Trình Dật không trả lời ngay.
Anh mở từng file, xem kỹ chữ ký điện tử, thời gian tạo tài liệu rồi nói:
“Nếu các tài liệu này là thật, mục tiêu không chỉ là lấy lại 7%.”
Tôi ngẩng đầu.
“Còn gì nữa?”
Anh chỉ vào một bảng giao dịch.
“Cổ phần của cô đã được dùng làm tài sản bảo đảm cho một khoản vay hơn hai trăm triệu nhân dân tệ.”
Tôi không hiểu.
“Khoản vay của ai?”
“Công ty Minh Thịnh.”
“Tô Mạn?”
“Trên danh nghĩa.”
Anh nhìn tôi.
“Nhưng tiền sau đó chuyển sang ba công ty con của Lục thị.”
Tôi chết lặng.
Nói cách khác, họ dùng tài sản của tôi để cứu tập đoàn.
Rồi định ly hôn với tôi trước khi chuyện vỡ ra.
Trình Dật khép laptop.
“Thanh Nghi, tôi cần hỏi cô một chuyện.”
“Nói đi.”
“Cô muốn họ trả lại những gì thuộc về mình… hay muốn biết toàn bộ sự thật?”
Tôi nhìn những giọt mưa trượt dài trên cửa kính.
Ba năm trước, tôi mất khả năng làm mẹ.
Hai tháng trước, tôi mất cổ phần.
Tối nay, tôi mất chồng.
Tôi tưởng mình chẳng còn gì để mất nữa.
Nhưng kỳ lạ thay, chính khoảnh khắc đó tôi lại thấy đầu óc tỉnh táo chưa từng có.
“Tôi muốn cả hai.”
Sáng hôm sau, trước khi được đẩy vào phòng phẫu thuật, tôi nhận được một tin nhắn từ số lạ.
Chỉ có một câu:
**“Cô Tần, nếu cô muốn biết tại sao ba năm trước Lục gia nhất định phải thay đổi phương án phẫu thuật, sau khi xuất viện hãy đến số 47 đường Vũ Khang.”**
Kèm theo đó là một bức ảnh cũ.
Trong ảnh, Cảnh Thâm đứng trước cửa phòng mổ ba năm trước.
Bên cạnh anh là mẹ chồng tôi.
Và người thứ ba…
là bác sĩ Chu, người đã ký vào báo cáo.
Nhưng điều khiến tôi kinh ngạc không phải ba người đó.
Mà là dòng chữ viết tay phía sau tấm ảnh:
**“Phẫu thuật chỉ là bước đầu. Sau khi cô ấy mất quyền sinh con, quyền thừa kế của nhà họ Lục mới có thể chuyển sang người khác.”**
Tôi nhìn tấm ảnh rất lâu.
Rồi cửa phòng mổ mở ra.
Bác sĩ hỏi:
“Cô Tần, chuẩn bị xong chưa?”
Tôi tắt điện thoại.
“Xong rồi.”
Lần này, khi chiếc giường được đẩy qua cánh cửa trắng, tôi không còn khóc.
Tôi chỉ nghĩ đến một việc.
Sau khi tỉnh lại, tôi sẽ tìm ra người mà nhà họ Lục đã định trao “quyền thừa kế” ấy cho.
Và tôi có linh cảm…
người đó chưa chắc là Tô Mạn.
---
# CHƯƠNG 2 – NGƯỜI THỪA KẾ KHÔNG TỒN TẠI
Ca phẫu thuật kéo dài gần bốn giờ.
Khi tỉnh lại, điều đầu tiên tôi nhìn thấy không phải Cảnh Thâm mà là Trình Dật đang ngồi bên cửa sổ, trên tay cầm một chồng tài liệu.
Anh thấy tôi mở mắt liền đứng dậy.
“Bác sĩ nói ca mổ thuận lợi.”
Tôi khẽ gật đầu.
“Nhà họ Lục có tới không?”
“Có.”
“Rồi sao?”
“Tôi không cho họ vào.”
Tôi hơi bất ngờ.
Trình Dật đặt cốc nước xuống.
“Cô đang là thân chủ của tôi. Trong tình trạng hiện tại, cô có quyền từ chối gặp bất kỳ ai.”
Tôi nhìn anh rồi khẽ cười.
“Cảm ơn.”
Ba ngày sau, tôi có thể ngồi dậy.
Trong khoảng thời gian đó, Cảnh Thâm gọi hơn ba mươi cuộc.
Tôi không nghe.
Hứa Tú Lan nhắn một tin:
**“Thanh Nghi, chuyện nhà đóng cửa bảo nhau. Con đừng để người ngoài xen vào.”**
Tôi đọc xong rồi xóa.
Đến ngày thứ năm, Trình Dật mang tới kết quả điều tra đầu tiên.
“Công ty Minh Thịnh được thành lập cách đây bảy tháng. Tô Mạn sở hữu 60%, 40% còn lại thuộc một người tên Hàn Khải.”
“Tôi không biết người đó.”
“Nhưng Lục Cảnh Thâm biết.”
Anh đẩy một bức ảnh sang.
Một người đàn ông ngoài năm mươi tuổi đứng bên Cảnh Thâm tại một buổi tiệc kinh doanh ở Hàng Châu.
“Hàn Khải từng là giám đốc tài chính của Lục thị. Sáu năm trước nghỉ việc.”
“Tại sao lại đứng sau công ty của Tô Mạn?”
“Đó mới là phần thú vị.”
Trình Dật mở máy tính bảng.
“Hàn Khải không phải người bỏ tiền thật sự.”
“Vậy là ai?”
“Mẹ chồng cô.”
Tôi im lặng.
Hứa Tú Lan.
Mọi con đường đều quay về bà ta.
“Còn địa chỉ đường Vũ Khang?”
“Tôi kiểm tra rồi. Số 47 là một phòng khám tư nhân cũ. Chủ phòng khám tên Chu Kiến Quốc.”
“Bác sĩ Chu?”
“Đúng.”
Tôi nhìn anh.
“Ông ta gửi tin nhắn cho tôi?”
“Chưa chắc.”
Chiều hôm xuất viện, tôi không về căn biệt thự ở Tĩnh An.
Tôi thuê một căn hộ dịch vụ gần Từ Hối, chỉ có Trình Dật và trợ lý của anh biết địa chỉ.
Hai ngày sau, chúng tôi tới số 47 đường Vũ Khang.
Căn nhà cũ nằm sau hàng cây ngô đồng, biển phòng khám đã bạc màu.
Người mở cửa là một phụ nữ khoảng năm mươi tuổi.
Bà nhìn tôi rất lâu.
“Cô là Tần Thanh Nghi?”
“Tôi đây.”
“Vào đi.”
Bên trong không có bác sĩ Chu.
Chỉ có một chiếc bàn gỗ, vài tủ hồ sơ cũ và mùi thuốc đông y thoang thoảng.
Người phụ nữ tự giới thiệu là Vương Nhược Mai, từng làm điều dưỡng trưởng ở bệnh viện nơi tôi phẫu thuật ba năm trước.
Bà đặt một phong bì lên bàn.
“Bác sĩ Chu mất cách đây hơn một năm vì bệnh tim.”
Tôi sững lại.
“Vậy tin nhắn…”
“Là tôi gửi.”
“Vì sao?”
Bà nhìn tôi, ánh mắt đầy do dự.
“Vì tôi đã im lặng ba năm.”
Tôi không thúc giục.
Một lúc sau, bà mới nói:
“Ca bệnh của cô ban đầu không nghiêm trọng như hồ sơ sau phẫu thuật ghi lại.”
“Tôi biết.”
Bà giật mình.
“Tôi có báo cáo gốc.”
Sắc mặt bà thay đổi.
“Cô lấy ở đâu?”
“Từ một chiếc USB của Tô Mạn.”
Vương Nhược Mai nhíu mày.
“Tô Mạn?”
“Nhân tình của chồng tôi.”
Bà im lặng một lúc rồi bất ngờ hỏi:
“Cô ta bao nhiêu tuổi?”
“Hai mươi sáu.”
“Quê ở đâu?”
“Tôi không biết.”
Bà đứng dậy, lấy từ ngăn tủ một tấm ảnh.
Đó là ảnh chụp một phụ nữ trẻ khoảng hai mươi năm trước.
Tôi nhìn gương mặt ấy rồi lạnh người.
Đôi mắt rất giống Tô Mạn.
“Đây là ai?”
“Lâm Tuyết.”
“Liên quan gì tới tôi?”
“Không liên quan tới cô.”
Bà Nhược Mai nhìn tôi.
“Nhưng liên quan tới Lục gia.”
Hai mươi bảy năm trước, khi Hứa Tú Lan còn chưa trở thành người phụ nữ nắm quyền trong nhà họ Lục, chồng bà – Lục Chính Hoa – từng có quan hệ với một nữ nhân viên tên Lâm Tuyết.
Lâm Tuyết mang thai.
Sau đó đột ngột rời Thượng Hải.
“Đứa trẻ là Tô Mạn?”
Tôi hỏi.
Bà Nhược Mai lắc đầu.
“Không ai xác nhận.”
“Vậy chuyện đó liên quan gì tới việc họ can thiệp vào ca phẫu thuật của tôi?”
Bà đẩy phong bì về phía tôi.
“Cô đọc cái này.”
Bên trong là bản sao di chúc của Lục lão gia – ông nội Cảnh Thâm.
Trong đó có một điều khoản kỳ lạ:
Phần cổ phần gia tộc thuộc nhánh của Lục Chính Hoa sẽ được ưu tiên chuyển giao cho **người con đầu tiên của Lục Cảnh Thâm**, với điều kiện đứa trẻ được sinh ra trong hôn nhân hợp pháp.
Tôi đọc đi đọc lại.
“Nhưng tôi không có con.”
“Chính vì vậy.”
Bà Nhược Mai nói nhỏ.
“Tôi từng nghe Lục phu nhân nói với bác sĩ Chu ngoài phòng mổ rằng nếu cô mất khả năng sinh con, cuộc hôn nhân sớm muộn cũng phải kết thúc.”
Tôi siết tờ giấy.
“Chỉ để anh ấy cưới một người khác?”
“Không.”
Bà nhìn tấm ảnh Lâm Tuyết.
“Bà ấy nói phải để Cảnh Thâm cưới ‘đúng người’.”
Tôi thấy lòng bàn tay lạnh toát.
“Đúng người là ai?”
“Lúc đó tôi không biết.”
“Bây giờ thì sao?”
Bà chỉ vào Tô Mạn trong bức ảnh tôi đưa.
“Nếu cô gái này đúng là con của Lâm Tuyết, thì có lẽ tôi hiểu rồi.”
Trình Dật lên tiếng:
“Khoan đã. Nếu Tô Mạn là con riêng của Lục Chính Hoa, vậy cô ấy và Cảnh Thâm…”
“Không thể kết hôn.”
Tôi tiếp lời.
Bà Nhược Mai gật đầu.
“Đúng.”
Cả căn phòng im lặng.
Một ý nghĩ vô lý dần hiện ra trong đầu tôi.
“Nếu Hứa Tú Lan biết Tô Mạn có khả năng là con ngoài giá thú của chồng mình, bà ta không thể muốn Cảnh Thâm cưới cô ấy.”
“Chính xác.”
Trình Dật cau mày.
“Vậy tại sao lại để Tô Mạn xuất hiện bên cạnh Cảnh Thâm?”
Tôi chợt nhớ tới chiếc USB.
Hồ sơ bệnh án.
Hồ sơ chuyển cổ phần.
Tô Mạn mang theo tất cả.
Quá nhiều bí mật đối với một cô nhân tình bình thường.
“Tô Mạn không chỉ là tình nhân.”
Tôi nói.
“Cô ta đang làm việc cho ai đó.”
Trình Dật nhìn tôi.
“Hứa Tú Lan?”
“Tôi chưa chắc.”
Ngay lúc ấy, điện thoại tôi rung.
Một tin nhắn đến từ Cảnh Thâm.
**“Thanh Nghi, anh biết em đang điều tra. Đừng tin tất cả tài liệu trong USB.”**
Tôi nhìn màn hình.
Ngay sau đó là tin thứ hai.
**“Tô Mạn mất tích rồi.”**
Tôi lập tức gọi lại.
Anh bắt máy ngay.
“Cô ấy đâu?”
“Anh không biết.”
“USB là của cô ta.”
“Anh biết.”
“Anh còn biết gì?”
Bên kia im lặng.
Tôi nghiến răng:
“Lục Cảnh Thâm, nếu anh còn muốn nói chuyện với tôi, đây là cơ hội cuối.”
Anh thở nặng.
“Tô Mạn tiếp cận anh từ một năm trước.”
“Tôi biết.”
“Nhưng anh không gặp cô ấy vì tình cảm lúc đầu.”
Tôi bật cười lạnh.
“Anh định nói anh bị ép ngoại tình?”
“Không.”
Anh nói rất khẽ.
“Anh không biện minh.”
Tôi im lặng.
Anh tiếp:
“Tô Mạn nói cô ấy có bằng chứng mẹ anh từng làm giả một số tài liệu liên quan đến quyền thừa kế của Lục gia.”
“Tại sao cô ta tìm anh?”
“Cô ấy nói muốn biết cha ruột mình là ai.”
Tim tôi đập mạnh.
“Anh biết cô ta có thể là con của cha anh?”
“Chỉ mới nghi ngờ.”
“Vậy mà anh vẫn đưa cô ta về nhà?”
“Anh chưa từng…”
Anh dừng lại.
Tôi lạnh giọng:
“Chưa từng cái gì?”
“Thanh Nghi, chuyện giữa anh và Tô Mạn không giống em nhìn thấy.”
Tôi bật cười.
“Cô ta đeo vòng của bà nội anh, đi cùng anh vào phòng bệnh ép tôi ký ly hôn. Anh còn muốn tôi hiểu thế nào?”
“Chiếc vòng là mẹ anh đưa.”
“Còn anh?”
Anh không nói.
Tôi nhắm mắt.
“Anh vẫn chọn đứng bên cô ta.”
“…Phải.”
“Vậy đủ rồi.”
Tôi định cúp máy thì anh nói nhanh:
“Nhưng giấy ly hôn tối hôm đó là giả.”
Tôi dừng lại.
“Cái gì?”
“Không phải hồ sơ chính thức.”
“Anh muốn làm gì?”
“Đưa em ra khỏi Lục gia trước khi hội đồng quản trị phát hiện khoản vay.”
Tôi bật cười không thành tiếng.
“Anh bảo vệ tôi bằng cách đưa nhân tình tới bệnh viện?”
“Anh nghĩ nếu em hận anh đủ nhiều, em sẽ rời đi.”
“Anh đánh giá mình quá cao rồi, Cảnh Thâm.”
Tôi nói từng chữ.
“Thứ khiến tôi rời đi không phải vì hận.”
“Là vì tôi cuối cùng cũng nhìn rõ anh.”
Bên kia im lặng.
Rồi anh nói:
“Thanh Nghi, 7% cổ phần không phải mẹ anh chuyển.”
Tôi cau mày.
“Là ai?”
“Chữ ký điện tử được kích hoạt từ tài khoản của anh.”
“Vậy chính anh?”
“Không.”
“Anh nghĩ tôi còn tin sao?”
“Anh đã kiểm tra đăng nhập.”
Giọng anh trầm xuống.
“Ngày tài khoản được dùng, anh đang ở Bắc Kinh.”
“Tài khoản đăng nhập từ máy tính trong văn phòng chủ tịch của mẹ anh.”
Tôi nắm chặt điện thoại.
“Cảnh Thâm.”
“Ừ.”
“Tại sao USB lại ở chỗ Tô Mạn?”
Anh trả lời bằng một câu khiến tôi bất động.
“Vì cô ấy lấy nó từ két sắt của mẹ anh.”
Tôi quay sang nhìn Trình Dật.
Cảnh Thâm tiếp:
“Và trước khi mất tích, cô ấy gửi cho anh một tin nhắn.”
“Nói gì?”
Anh im vài giây.
“Cô ấy nói mẹ anh không phải người đứng sau tất cả.”
Tôi cảm thấy căn phòng đột nhiên lạnh đi.
“Vậy là ai?”
“Cô ấy chỉ để lại một cái tên.”
“…”
“Lục Chính Hoa.”
Cha của Cảnh Thâm.
Người đàn ông đã qua đời bốn năm trước.
Tôi nhìn tấm ảnh cũ trên bàn.
Nếu Lục Chính Hoa đã mất bốn năm…
thì làm sao ông ta có thể đứng sau những giao dịch xảy ra chỉ vài tháng trước?
Trình Dật lấy điện thoại khỏi tay tôi.
“Cảnh Thâm, tin nhắn còn không?”
“Còn.”
“Gửi cho tôi.”
Chưa đầy một phút sau, ảnh chụp màn hình tới.
Dòng cuối cùng Tô Mạn gửi lúc 2 giờ 17 phút sáng:
**“Người các anh nghĩ đã chết… chưa chắc thật sự đã chết.”**
Tôi nhìn dòng chữ đó đến tê cả người.
Ba năm trước tôi bị can thiệp vào ca phẫu thuật.
Bốn năm trước cha chồng tôi qua đời.
Bảy tháng trước Tô Mạn thành lập công ty.
Hai tháng trước cổ phần của tôi bị chuyển.
Tất cả những mốc thời gian tưởng rời rạc đột nhiên nối thành một đường thẳng.
Và ở cuối đường thẳng ấy…
có thể là một người đã được cả nhà họ Lục làm tang lễ từ bốn năm trước.
---
# CHƯƠNG 3 – NGƯỜI ĐỨNG SAU BỨC RÈM
Ba ngày sau, hội đồng quản trị Lục thị tổ chức cuộc họp khẩn cấp tại trụ sở Phố Đông.
Tin về khoản vay hai trăm triệu nhân dân tệ đã bắt đầu lan ra trong giới tài chính.
Trình Dật khuyên tôi chưa nên xuất hiện.
Nhưng tôi vẫn đi.
Khi cửa phòng họp mở ra, mọi ánh mắt đều đổ dồn về phía tôi.
Hứa Tú Lan ngồi ở vị trí chủ tọa.
Bên phải bà là Cảnh Thâm.
Anh nhìn thấy tôi thì đứng bật dậy.
“Thanh Nghi?”
Tôi bước vào, đặt một tập hồ sơ xuống bàn.
“Mọi người tiếp tục đi.”
Hứa Tú Lan đập tay xuống bàn.
“Ai cho cô vào?”
Tôi nhìn bà.
“Tôi sở hữu 7% cổ phần.”
Bà cười lạnh.
“Đã chuyển nhượng rồi.”
“Chuyển nhượng bằng chữ ký giả.”
Cả phòng xôn xao.
Tôi nhìn từng thành viên hội đồng.
“Luật sư của tôi đã gửi yêu cầu bảo toàn chứng cứ và đề nghị phong tỏa giao dịch liên quan.”
Sắc mặt Hứa Tú Lan thay đổi.
“Cô đang làm trò gì vậy?”
“Tôi chỉ lấy lại thứ thuộc về mình.”
Bà đứng dậy.
“Chuyện trong nhà cô nhất định phải làm ầm lên trước hội đồng sao?”
Tôi nhìn thẳng vào bà.
“Ba năm trước, khi bà ký yêu cầu thay đổi phương án điều trị của tôi, bà có nghĩ tôi là người nhà không?”
Căn phòng im phăng phắc.
Cảnh Thâm siết bàn tay.
“Mẹ.”
Hứa Tú Lan quay sang.
“Con im miệng!”
Tôi lấy ra bản báo cáo.
“Bệnh của tôi khi ấy có phương án bảo tồn. Nhưng có người đã can thiệp.”
Một thành viên hội đồng lớn tuổi cau mày.
“Chuyện này liên quan gì tới công ty?”
“Rất liên quan.”
Trình Dật đứng phía sau tôi, mở màn hình trình chiếu.
“Bởi vì cùng một người đã can thiệp vào hồ sơ y tế của cô Tần cũng liên quan tới giao dịch cổ phần bất thường.”
Trên màn hình hiện ra dữ liệu đăng nhập.
Địa chỉ thiết bị.
Thời gian.
Tài khoản.
Cảnh Thâm nhìn mẹ mình.
“Mẹ giải thích đi.”
Hứa Tú Lan tái mặt.
“Tài khoản trong văn phòng của tôi không có nghĩa là tôi làm.”
Tôi hỏi:
“Vậy ai có thể dùng máy tính của bà?”
Bà không nói.
Đúng lúc ấy, cửa phòng họp lần nữa mở ra.
Hai nhân viên bảo vệ bước vào cùng một người phụ nữ đội mũ rộng vành.
Tôi sững sờ.
Tô Mạn.
Cô ta tháo kính.
Sắc mặt nhợt nhạt, hoàn toàn khác vẻ kiêu ngạo trong phòng bệnh.
Cảnh Thâm lập tức bước tới.
“Em đi đâu mấy ngày nay?”
Tô Mạn lùi lại.
“Anh đừng lại gần.”
Hứa Tú Lan đập bàn.
“Cô còn dám tới?”
Tô Mạn nhìn bà.
“Tại sao tôi không dám?”
“Cô ăn cắp tài liệu mật của tập đoàn!”
“Còn bà làm giả hồ sơ của người khác thì sao?”
Không khí trong phòng căng như dây đàn.
Tôi nhìn Tô Mạn.
“Cô cố tình để USB lại?”
Cô ta quay sang tôi.
Một thoáng xấu hổ hiện trên gương mặt.
“Không.”
“Vậy thật sự là vô tình?”
“Phải.”
Cô cười chua chát.
“Có lẽ lần đầu tiên trong đời tôi làm rơi một thứ lại đúng lúc đến vậy.”
Tôi không biết nên cười hay tức.
“Vậy cô tới bệnh viện ép tôi ký ly hôn cũng là diễn?”
Tô Mạn im lặng.
Cảnh Thâm nói:
“Thanh Nghi…”
Tôi giơ tay ngăn anh.
“Tôi muốn nghe cô ấy.”
Tô Mạn cúi đầu.
“Không hoàn toàn.”
Căn phòng yên tĩnh.
“Tôi từng muốn anh ấy ly hôn thật.”
Cô ngẩng lên.
“Nhưng không phải vì muốn làm Lục thiếu phu nhân.”
“Vì gì?”
“Vì tôi muốn bước vào nhà họ Lục.”
Tô Mạn lấy từ túi ra một tập giấy.
“Để tìm thứ này.”
Đó là kết quả xét nghiệm ADN.
Tên người được giám định:
**Tô Mạn.**
**Lục Chính Hoa.**
Kết luận:
**Không tồn tại quan hệ cha con sinh học.**
Tôi khựng lại.
Cảnh Thâm cũng sững sờ.
“Không phải?”
Tô Mạn cười lạnh.
“Không.”
Cô quay sang Hứa Tú Lan.
“Nhưng bà vẫn luôn khiến mẹ tôi tin rằng tôi là con của Lục Chính Hoa.”
Hứa Tú Lan mím môi.
Tôi bắt đầu hiểu.
“Bà cố ý?”
Tô Mạn gật đầu.
“Mẹ tôi là thư ký riêng của Lục Chính Hoa năm đó. Sau khi bà ấy mang thai, Hứa Tú Lan tìm đến, đưa tiền rồi bảo rời khỏi Thượng Hải.”
“Bà ấy muốn mẹ tôi tin đứa trẻ là của Lục Chính Hoa.”
“Để làm gì?”
“Để che một chuyện khác.”
Tô Mạn nhìn Cảnh Thâm.
“Cha ruột của tôi là Hàn Khải.”
Cái tên ấy khiến mọi người sững lại.
Cựu giám đốc tài chính.
Người đứng tên 40% công ty Minh Thịnh.
Tô Mạn đặt thêm một tờ giấy lên bàn.
“Sau khi biết thân thế, tôi tìm Hàn Khải. Ông ta nói hai mươi bảy năm trước từng giúp Lục Chính Hoa chuyển một lượng lớn tài sản ra khỏi công ty.”
Trình Dật hỏi:
“Cho ai?”
Tô Mạn nhìn Hứa Tú Lan.
“Cho chính bà ấy.”
Tất cả ánh mắt quay sang mẹ chồng tôi.
Bà vẫn đứng thẳng nhưng sắc mặt trắng bệch.
“Đừng nghe cô ta nói bậy!”
Tô Mạn bật cười.
“Bà sợ rồi sao?”
“Câm miệng!”
“Mẹ tôi chết vì bệnh cách đây hai năm. Trước khi mất bà vẫn tin mình từng phá hoại gia đình người khác.”
Giọng Tô Mạn run lên.
“Trong khi sự thật là bà lợi dụng mẹ tôi để tạo ra một vụ bê bối giả, ép chồng bà giao quyền quản lý tài sản cho bà.”
Tôi nhìn Hứa Tú Lan.
“Còn cái chết của Lục Chính Hoa?”
Tô Mạn lắc đầu.
“Ông ta chết thật.”
Một luồng khí như được giải tỏa trong phòng.
“Tin nhắn kia là sao?”
Cảnh Thâm hỏi.
Tô Mạn đáp:
“Tôi cố ý viết vậy để xem ai sẽ hoảng.”
“Và ai hoảng?”
Cô nhìn mẹ anh.
“Bà ấy.”
Hứa Tú Lan bỗng cười.
Một tiếng cười khô khốc.
“Các người nghĩ đã thắng rồi?”
Bà chậm rãi ngồi xuống.
“Thanh Nghi, cô thật sự nghĩ chỉ một cái USB có thể lật ngược được mọi chuyện sao?”
Tôi không nói.
Bà nhìn tôi, ánh mắt lạnh đến đáng sợ.
“Ba năm trước, đúng là tôi muốn cô mất khả năng sinh con.”
Cảnh Thâm tái mặt.
“Mẹ!”
“Tại sao phải giấu nữa?”
Bà nhìn con trai.
“Con chưa từng có gan làm chuyện cần làm.”
Cảnh Thâm siết chặt hàm.
“Vì quyền thừa kế?”
“Tất nhiên.”
Bà bật cười.
“Ông nội con để lại cái điều khoản ngu ngốc đó. Nếu con có con trong cuộc hôn nhân với Tần Thanh Nghi, 18% cổ phần ủy thác của gia tộc sẽ chuyển sang nhánh của con.”
Tôi lạnh giọng:
“Chẳng phải như vậy càng có lợi cho bà sao?”
“Không.”
Trình Dật đột nhiên lên tiếng.
Anh nhìn tài liệu trên màn hình.
“Bởi vì 18% đó hiện do quỹ gia đình quản lý.”
Tôi quay sang anh.
Anh nói tiếp:
“Người kiểm soát quỹ là bà Hứa.”
Mọi thứ lập tức sáng tỏ.
Nếu tôi sinh con, một phần quyền lực mà Hứa Tú Lan đang nắm sẽ phải giao lại.
Không phải bà ta ghét tôi vì tôi yếu đuối.
Bà ta cần tôi **không bao giờ có con**.
Sau đó, khi đã kiểm soát đủ cổ phần, bà ta chỉ cần đẩy tôi ra khỏi gia đình.
Tôi nhìn người phụ nữ mình từng gọi là mẹ.
“Vậy tất cả những lời bà nói với tôi ba năm trước…”
“Chỉ là lời nói.”
Bà thản nhiên.
“Thương trường không có chỗ cho cảm xúc.”
Tôi bật cười.
“Nhưng bệnh viện không phải thương trường.”
Nụ cười trên mặt bà cứng lại.
“Tính mạng và quyền quyết định đối với cơ thể tôi cũng không phải cổ phần trong tay bà.”
Không ai nói gì.
Trình Dật đẩy một văn bản lên bàn.
“Đây là thông báo bảo toàn chứng cứ. Ngoài tranh chấp dân sự về tài sản và chữ ký, những tài liệu liên quan đến hồ sơ y tế sẽ được chuyển tới cơ quan có thẩm quyền để xác minh theo đúng quy trình.”
Hứa Tú Lan bỗng đứng bật dậy.
“Cô dám?”
Tôi nhìn bà.
“Tại sao không?”
“Cô đừng quên mình đã sống nhờ Lục gia tám năm!”
Tôi chậm rãi mở túi, lấy ra một quyển sổ cũ.
“Bà nói nhầm rồi.”
Tôi đặt sổ lên bàn.
“Ngày tôi cưới Cảnh Thâm, cha tôi để lại cho tôi căn hộ ở Tô Châu, cổ phần công ty và hơn ba mươi triệu nhân dân tệ tiền mặt.”
“Tôi dùng một phần tiền đó đầu tư cho Lục thị khi công ty gặp khủng hoảng tám năm trước.”
Một vài thành viên hội đồng giật mình.
Ngay cả Cảnh Thâm cũng nhìn tôi.
“Thanh Nghi…”
Tôi quay sang anh.
“Anh không biết?”
Anh lắc đầu.
“Tôi tưởng đó là vốn của mẹ.”
Tôi cười.
“Tất nhiên bà ấy muốn anh nghĩ vậy.”
Trình Dật chiếu chứng từ chuyển khoản cũ.
Hơn ba mươi triệu từ tài khoản của tôi chuyển vào một công ty con Lục thị, sau đó được ghi nhận dưới dạng khoản đầu tư do Hứa Tú Lan đại diện.
Tôi từng không để ý vì khi ấy mới cưới.
Tôi tin gia đình này.
Hóa ra chính sự tin tưởng ấy tạo cơ hội để họ từng bước xóa tên tôi khỏi mọi thứ.
Hứa Tú Lan ngồi phịch xuống ghế.
Lần đầu tiên tôi thấy bà thực sự mất bình tĩnh.
Cảnh Thâm đứng giữa căn phòng, gương mặt mệt mỏi.
Anh nhìn tôi.
“Thanh Nghi, anh xin lỗi.”
Tôi im lặng.
“Tối ở bệnh viện, anh thật sự nghĩ ép em ký rồi để em rời khỏi Lục gia sẽ bảo vệ em.”
Tôi nhìn anh rất lâu.
“Anh biết mẹ anh từng can thiệp ca phẫu thuật của tôi từ khi nào?”
Anh khựng lại.
“Sau khi Tô Mạn đưa bằng chứng cho anh… khoảng bốn tháng trước.”
“Bốn tháng.”
Tôi gật đầu.
“Vậy ba tháng trước, khi bác sĩ nói tôi cần phẫu thuật lần nữa, anh vẫn không nói.”
Anh cúi đầu.
“Anh sợ em chịu không nổi.”
Tôi bật cười.
“Không.”
Tôi nhìn anh.
“Anh sợ phải lựa chọn.”
Anh ngẩng lên.
“Thanh Nghi…”
“Anh biết mẹ anh có lỗi nhưng vẫn che giấu.”
“Anh biết cổ phần của tôi bị động tới nhưng vẫn để mọi chuyện tiếp tục.”
“Anh muốn cứu công ty, cứu mẹ, giữ bí mật, rồi tự thuyết phục rằng ép tôi rời đi là bảo vệ tôi.”
Tôi lắc đầu.
“Anh chưa từng bảo vệ tôi.”
“Anh chỉ bảo vệ bản thân khỏi cảm giác tội lỗi.”
Cảnh Thâm đỏ mắt.
Tôi không còn thấy đau như trước.
Có những tình cảm chết không phải trong một khoảnh khắc.
Nó chết dần qua từng lần thất vọng.
Tối hôm đó ở bệnh viện chỉ là lúc tôi nhận ra nó đã chết từ rất lâu.
Một tháng sau, toàn bộ giao dịch 7% cổ phần bị tạm ngừng để chờ xử lý tranh chấp.
Hàn Khải được triệu tập phối hợp xác minh những giao dịch tài chính liên quan.
Tô Mạn rời Thượng Hải.
Trước khi đi, cô hẹn tôi ở một quán trà gần bến Thượng Hải.
Cô ngồi trước mặt tôi, không trang điểm, trông trẻ hơn nhiều so với lần đầu xuất hiện trong phòng bệnh.
“Chị có hận tôi không?”
Tôi khuấy tách trà.
“Có.”
Cô cười buồn.
“Ít nhất chị thành thật.”
“Tôi không tha thứ cho việc cô dùng nỗi đau của tôi để đạt mục đích.”
Cô cúi đầu.
“Tôi biết.”
“Nhưng chiếc USB đã giúp tôi nhìn thấy sự thật.”
Tôi nhìn cô.
“Cho nên tôi cũng không muốn dành phần đời còn lại để hận cô.”
Tô Mạn im rất lâu.
Trước khi đi, cô tháo chiếc vòng phỉ thúy đặt lên bàn.
“Cái này…”
“Tôi không cần.”
“Nhưng vốn là của con dâu trưởng.”
Tôi nhìn chiếc vòng.
“Danh phận đó không còn liên quan tới tôi.”
Tôi đứng dậy.
“Cô trả cho người muốn giữ nó đi.”
Ba tháng sau, tôi và Cảnh Thâm chính thức hoàn tất thủ tục ly hôn.
Anh không tranh chấp tài sản.
Ngày rời khỏi cơ quan đăng ký, tuyết đầu mùa vừa rơi ở Thượng Hải.
Anh đứng phía sau gọi:
“Thanh Nghi.”
Tôi quay lại.
Anh gầy đi rất nhiều.
“Mẹ anh đã từ chức khỏi hội đồng quản trị.”
“Tôi biết.”
“Cổ phần của em sẽ được trả lại.”
“Tôi biết.”
Anh nhìn tôi.
“Sau này… chúng ta còn có thể gặp nhau không?”
Tôi nghĩ một lúc.
“Thượng Hải lớn như vậy.”
“Nhưng cũng nhỏ.”
Anh cười buồn.
“Có lẽ sẽ gặp.”
Tôi cũng cười.
“Vậy khi gặp thì chào nhau.”
Anh đỏ mắt.
“Chỉ thế thôi?”
“Chỉ thế thôi.”
Tôi quay người bước xuống bậc thềm.
Sau lưng, anh không gọi nữa.
Mùa xuân năm sau, tôi dùng phần cổ tức được khôi phục để thành lập một quỹ hỗ trợ tư vấn pháp lý và tâm lý cho phụ nữ gặp tranh chấp quyền lợi y tế và tài sản gia đình.
Ngày văn phòng khai trương, Trình Dật mang tới một chậu lan.
Anh nhìn bảng tên ngoài cửa.
**TẦN THANH NGHI – CỐ VẤN SÁNG LẬP.**
Anh cười:
“Cuối cùng cô cũng dùng tên mình cho thứ thuộc về mình.”
Tôi nhìn anh.
“Nghe có vẻ châm chọc.”
“Là khen.”
“Không quen.”
“Sau này sẽ quen.”
Tôi bật cười.
Ngoài cửa kính, những cây ngô đồng trên phố vừa lên lá non.
Tôi chợt nhớ đêm nằm trong bệnh viện.
Tờ đơn ly hôn.
Chiếc vòng ngọc.
Tô Mạn.
Cảnh Thâm cúi đầu.
Và chiếc USB nhỏ nằm dưới gầm tủ.
Khi ấy tôi từng nghĩ cuộc đời mình đã bị lấy sạch.
Hôn nhân.
Khả năng làm mẹ.
Tài sản.
Niềm tin.
Nhưng sau này tôi mới hiểu, có những thứ mất đi không phải để biến chúng ta thành kẻ trắng tay.
Mà để buộc chúng ta nhìn rõ thứ nào chưa từng thực sự thuộc về mình.
Trình Dật đứng bên cửa hỏi:
“Buổi chiều còn cuộc họp. Đi ăn không?”
“Tôi muốn ăn mì cua.”
“Được.”
“Quán ở Hoàng Phố.”
“Xa đấy.”
“Anh mời mà.”
Anh bất lực cười.
“Đi.”
Tôi cầm áo khoác bước ra ngoài.
Trước khi đóng cửa, tôi nhìn tấm bảng tên thêm một lần.
**Tần Thanh Nghi.**
Lần này ba chữ ấy không còn méo mó trong nước mắt như trên tờ đơn ly hôn.
Chúng được khắc thẳng, rõ ràng trên nền kim loại sáng.
Tôi chợt mỉm cười.
Bởi vì cuối cùng, sau tám năm làm con dâu nhà họ Lục, làm vợ của Lục Cảnh Thâm, làm một người phụ nữ luôn cố gắng sống theo kỳ vọng của người khác…
tôi đã lấy lại được danh phận quan trọng nhất.
Không phải “Lục thiếu phu nhân”.
Không phải “người vợ không thể sinh con”.
Cũng không phải nạn nhân trong bí mật của một gia đình giàu có.
Mà chỉ đơn giản là—
**Tần Thanh Nghi.**
Và cuộc đời thuộc về chính tôi.
‼️‼️‼️Lưu ý cuối cùng dành cho người đọc: Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu. Tất cả tình tiết, cốt truyện không chỉ trích, xúc phạm bất cứ cá nhân, tổ chức nào. Đây chỉ là truyện ngắn và không phải là một sự kiện, tin tức báo chí.
.