#Truyệnngắn #Hưcấu #Sángtác Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu.
# CHƯƠNG 1 – CHỮ KÝ CỦA NGƯỜI THÂN NHẤT
“Người ký tên năm đó… là chồng cô.”
Giọng bác sĩ Lưu vang lên giữa hành lang bệnh viện, không lớn, nhưng đủ khiến mọi âm thanh xung quanh tôi như biến mất.
Tôi nhìn ông, rồi nhìn sang Trình Hạo.
Trong vài giây, tôi thậm chí còn nghĩ mình nghe nhầm.
“Bác sĩ… ông nói ai?”
Bác sĩ Lưu không né tránh ánh mắt tôi.
“Trình Hạo.”
Hai chữ ấy rơi xuống như một tảng đá.
Người đàn ông cách tôi chưa đầy ba bước lập tức đổi sắc mặt.
“Bác sĩ Lưu, ông đừng nói linh tinh!”
Trình Hạo bước tới định giật tập hồ sơ.
Bác sĩ Lưu lùi lại.
“Đây là bản sao bệnh án được chuyển từ kho lưu trữ của Bệnh viện Minh Đức. Chúng tôi phát hiện khi đối chiếu nguyên nhân tổn thương cũ của cô Lâm.”
Tôi giật tập hồ sơ về phía mình.
“Đưa tôi xem.”
“Vãn Thanh!”
Trình Hạo siết vai tôi.
“Em vừa trải qua phẫu thuật, đừng nghe những chuyện không rõ nguồn gốc này.”
Tôi nhìn bàn tay anh đang đặt trên vai mình.
Ngày trước, cũng bàn tay ấy từng nắm tay tôi trong đêm mưa trên đường Nam Kinh, nói rằng cả đời sẽ không để tôi chịu thiệt.
Bây giờ nó chỉ khiến tôi cảm thấy lạnh.
“Tôi bảo anh bỏ tay ra.”
Trình Hạo sững người.
Có lẽ sáu năm qua, tôi chưa từng nói với anh bằng giọng như vậy.
Bà Tống từ phòng VIP bước ra.
“Có chuyện gì mà ầm ĩ thế?”
Sau lưng bà là Hứa Mạn Mạn.
Cô ta ôm bụng, gương mặt vẫn còn nhợt nhạt.
Ánh mắt cô ta liên tục rơi xuống tập hồ sơ trong tay tôi.
Tôi lật đến trang cuối.
Mục “người đại diện xác nhận” có chữ ký rõ ràng.
Trình Hạo.
Số căn cước của anh.
Số điện thoại của anh.
Quan hệ với bệnh nhân: chồng.
Tôi cảm giác đầu ngón tay mình tê đi.
“Ba năm trước…” Tôi ngẩng lên. “Anh ký cái gì?”
Trình Hạo mím môi.
“Anh không nhớ.”
“Không nhớ?”
Tôi bật cười.
“Anh ký tên vào bệnh án của vợ mình mà anh không nhớ?”
Bà Tống lập tức chen vào:
“Vãn Thanh, con đừng làm lớn chuyện. Có thể lúc đó con bệnh, Hạo Hạo thay con ký một thủ tục bình thường.”
Bác sĩ Lưu nhìn bà.
“Không bình thường.”
Cả hành lang im bặt.
Ông mở một trang khác.
“Ba năm trước, cô Lâm được ghi nhận đã thực hiện một thủ thuật can thiệp tại Bệnh viện Minh Đức. Thủ thuật ấy có thể để lại hậu quả lâu dài đối với khả năng mang thai.”
Tôi nghe tiếng tim mình đập thình thịch.
Ba năm trước.
Tôi nhớ rất rõ khoảng thời gian ấy.
Tập đoàn Trình thị xảy ra khủng hoảng.
Trình Hạo gần như ngày nào cũng về nhà sau nửa đêm.
Còn tôi thường xuyên đau bụng, chóng mặt.
Anh nói tôi làm việc quá sức.
Có một lần tôi ngất trong nhà.
Khi tỉnh dậy, tôi đang nằm ở một phòng bệnh xa lạ.
Trình Hạo ngồi cạnh giường và nói:
“Em bị viêm dạ dày cấp, bác sĩ đã xử lý rồi.”
Tôi tin anh.
Tin đến mức chẳng hỏi tên bệnh viện.
“Minh Đức…”
Tôi thì thầm.
Trình Hạo lập tức tránh mắt.
Một ký ức cũ chợt trở lại.
Mùi thuốc khử trùng.
Đèn trần màu trắng.
Cảm giác đau âm ỉ nơi bụng dưới.
Tôi từng hỏi anh vì sao viêm dạ dày mà bụng dưới lại khó chịu.
Anh chỉ ôm tôi và bảo:
“Do thuốc thôi.”
Tôi nhìn người đàn ông trước mặt.
“Lần đó không phải viêm dạ dày, đúng không?”
“Vãn Thanh, nghe anh giải thích.”
“Vậy thì giải thích.”
Anh im lặng.
Sự im lặng ấy còn đáng sợ hơn mọi câu trả lời.
Tôi hỏi bác sĩ Lưu:
“Thủ thuật đó cụ thể là gì?”
Ông chậm rãi đáp:
“Trong hồ sơ ghi nhận có một bất thường ở tử cung và bệnh viện đã tiến hành can thiệp. Nhưng điều đáng chú ý là tài liệu rất thiếu. Không có đủ bản chụp xét nghiệm, không có biên bản hội chẩn, một số trang thậm chí có dấu hiệu được bổ sung sau.”
Tôi cau mày.
“Ý ông là sao?”
“Có khả năng bệnh án từng bị chỉnh sửa.”
Hứa Mạn Mạn bất ngờ lên tiếng:
“Chuyện ba năm trước thì ai còn nhớ rõ? Chị vừa mổ xong, đừng tự làm mình kích động.”
Tôi quay sang cô ta.
“Cô biết chuyện này?”
“Em làm sao biết được?”
“Vậy tại sao cô sợ tập hồ sơ ấy?”
“Em không sợ.”
“Vừa rồi nhìn thấy nó, người đầu tiên gọi Trình Hạo ra đây là cô.”
Mạn Mạn cứng mặt.
Bà Tống quát:
“Đủ rồi! Con bé đang mang thai, con đừng ép nó!”
Tôi nhìn bà.
“Mẹ đang bênh cô ta trước mặt con?”
“Ta chỉ nói lý!”
“Lý của mẹ là tôi vừa được bác sĩ báo có thể không sinh con được nữa, mẹ lập tức đưa nhân tình của chồng tôi vào phòng VIP gọi mẹ sao?”
Bà Tống đỏ mặt.
“Con…”
“Hay là mọi người đã biết chuyện này từ trước?”
Không ai trả lời.
Đó chính là câu trả lời.
Tôi cảm thấy mắt cay xè nhưng cố không khóc.
Bác sĩ Lưu nói nhỏ:
“Cô Lâm, chuyện quan trọng nhất bây giờ là cô cần nghỉ ngơi. Ngoài ra, chúng tôi khuyên cô nên sao lưu toàn bộ hồ sơ.”
Trình Hạo lập tức nói:
“Không cần.”
Tôi quay phắt sang anh.
“Tại sao không cần?”
“Anh chỉ sợ em suy nghĩ quá nhiều.”
“Hay anh sợ tôi suy nghĩ đúng?”
“Vãn Thanh!”
“Tôi hỏi anh lần cuối.”
Tôi giơ tập hồ sơ lên.
“Ba năm trước, anh đã làm gì?”
Gương mặt Trình Hạo co lại.
Một lúc lâu, anh mới nói:
“Anh chỉ… ký giúp em.”
“Giúp tôi?”
“Lúc đó em bất tỉnh.”
“Vậy bệnh gì?”
“Anh không nhớ chi tiết.”
“Anh nhớ công ty thiếu bao nhiêu tiền, nhớ cổ đông nào phản đối anh, nhớ từng hợp đồng ba năm trước, nhưng lại không nhớ vợ anh đã thực hiện thủ thuật gì?”
Bà Tống bước lên.
“Vãn Thanh, con đừng nói chuyện với chồng như vậy.”
Tôi bỗng thấy buồn cười.
Từ ngày bước chân vào nhà họ Trình, tôi luôn gọi bà là mẹ.
Tôi biết bà thích trà Long Tỉnh nên mỗi mùa xuân đều nhờ người mua loại ngon nhất từ Hàng Châu.
Bà đau lưng, tôi đưa bà tới bệnh viện.
Bà muốn chuyển sang biệt thự lớn hơn, tôi bán món trang sức cuối cùng mẹ ruột để lại để góp thêm tiền sửa nhà.
Cuối cùng, khi tôi không còn khả năng sinh con, bà chỉ cần vài giờ để gọi một người phụ nữ khác là con dâu.
Tôi rút điện thoại.
“Bác sĩ Lưu, tôi có thể chụp lại toàn bộ hồ sơ không?”
“Được.”
Trình Hạo biến sắc.
“Không được!”
Anh lao tới.
Tôi lùi lại.
“Anh càng ngăn, tôi càng phải giữ.”
“Em đang biến chuyện gia đình thành trò cười!”
Tôi nhìn anh.
“Chính anh đã biến cuộc hôn nhân này thành trò cười từ lâu rồi.”
Hứa Mạn Mạn ôm bụng, giọng run run:
“Anh Hạo, em hơi khó chịu…”
Trình Hạo lập tức quay sang.
“Mạn Mạn?”
Cô ta dựa vào anh.
“Có lẽ em đứng lâu quá.”
Bà Tống cuống quýt:
“Mau đưa nó vào trong!”
Ba người họ lập tức vây lấy cái bụng ấy.
Tôi đứng ngoài.
Một gia đình hoàn chỉnh.
Còn tôi giống một người dưng.
Bác sĩ Lưu nhìn tôi đầy ái ngại.
“Cô Lâm…”
“Tôi không sao.”
Lần này, tôi thật sự không khóc.
Tôi chụp từng trang hồ sơ.
Sau đó gửi một bản vào email riêng.
Khi lật đến trang thứ mười hai, tôi bỗng nhìn thấy một cái tên.
Người phụ trách tiếp nhận bệnh nhân năm đó:
Điều dưỡng Hứa Tú Lan.
Tôi nhìn cái họ “Hứa” rất lâu.
Một cảm giác kỳ lạ bò dọc sống lưng.
Tôi quay sang Mạn Mạn.
“Bố mẹ cô làm nghề gì?”
Cô ta khựng lại.
“Tại sao chị hỏi?”
“Tôi hỏi bố mẹ cô làm nghề gì.”
Trình Hạo gắt:
“Vãn Thanh, em điều tra người ta làm gì?”
Tôi không nhìn anh.
Mạn Mạn cắn môi.
“Mẹ em… từng làm điều dưỡng.”
“Ở đâu?”
Gương mặt cô ta trắng bệch.
Tôi không cần cô ta trả lời nữa.
Bởi bác sĩ Lưu đã nhìn thấy cái tên trong hồ sơ.
Ông cau mày.
“Hứa Tú Lan?”
Mạn Mạn quay người định đi.
Tôi gọi:
“Đứng lại.”
Cô ta dừng bước.
Tôi chậm rãi hỏi:
“Hứa Tú Lan là mẹ cô, đúng không?”
Mạn Mạn siết tay.
Một giây.
Hai giây.
Cuối cùng cô ta nói:
“Đúng.”
Tôi nhắm mắt.
Ba năm trước, mẹ của nhân tình chồng tôi là điều dưỡng phụ trách tiếp nhận tôi tại một bệnh viện mà tôi chưa từng biết mình đã tới.
Trình Hạo là người ký giấy xác nhận.
Và hôm nay, con gái bà ta đang mang thai con của chồng tôi.
Trên đời làm gì có nhiều sự trùng hợp đến thế?
Tôi nhìn Trình Hạo.
“Anh quen Hứa Mạn Mạn từ bao giờ?”
“Gần đây.”
“Cụ thể?”
“Khoảng một năm.”
Mạn Mạn bỗng nói:
“Anh Hạo…”
Tôi nhìn cô ta.
“Cô thì sao? Cô quen anh ấy từ bao giờ?”
Không ai trả lời.
Tôi tiến thêm một bước.
“Mạn Mạn, nhìn tôi.”
Cô ta miễn cưỡng ngẩng đầu.
Tôi nhìn thẳng vào mắt cô ta.
“Ba năm trước, cô đã quen chồng tôi rồi, phải không?”
Môi cô ta run lên.
Chỉ một phản ứng ấy đã đủ.
Tôi cười rất nhẹ.
“Thì ra vậy.”
Trình Hạo lạnh giọng:
“Vãn Thanh, em đừng suy diễn.”
“Được.”
Tôi cất hồ sơ vào túi.
“Tôi sẽ không suy diễn.”
Tôi nhìn bác sĩ Lưu.
“Ngày mai tôi muốn xin bản sao có đóng dấu.”
Trình Hạo tiến tới.
“Em muốn làm gì?”
Tôi nhìn anh như nhìn một người xa lạ.
“Đi tìm sự thật.”
Đêm đó, tôi không về căn biệt thự ở Tĩnh An.
Tôi thuê một phòng khách sạn nhỏ gần bờ sông Hoàng Phố.
Gần nửa đêm, Trình Hạo gọi mười bảy cuộc.
Tôi không bắt máy.
Cuộc thứ mười tám biến thành tin nhắn.
“Vãn Thanh, về nhà. Chúng ta nói chuyện.”
Tôi nhìn màn hình rất lâu rồi tắt đi.
Sau đó, một số lạ gọi tới.
Tôi do dự vài giây mới nghe.
Đầu dây bên kia là giọng một người phụ nữ trung niên.
“Cô là Lâm Vãn Thanh?”
“Đúng.”
Bà ta im lặng.
“Tôi tên Hứa Tú Lan.”
Tôi ngồi bật dậy.
Mẹ của Hứa Mạn Mạn.
“Bà gọi cho tôi làm gì?”
Giọng bà ta rất thấp.
“Cô đã thấy hồ sơ Minh Đức rồi đúng không?”
Tôi siết điện thoại.
“Bà biết gì?”
“Ngày mai tám giờ sáng, đến quán trà Phúc Hòa trên đường Cự Lộc.”
“Tại sao tôi phải tin bà?”
Bà ta thở dài.
“Cô không cần tin tôi.”
Sau vài giây, bà nói thêm:
“Nhưng nếu cô muốn biết vì sao ba năm trước Trình Hạo đưa cô đến Minh Đức trong tình trạng bất tỉnh… thì hãy đến.”
Tôi lạnh cả người.
“Và còn một chuyện.”
“Chuyện gì?”
Giọng Hứa Tú Lan run lên.
“Thứ khiến cô mất khả năng mang thai… có lẽ không phải tai nạn.”
---
# CHƯƠNG 2 – ĐÊM Ở BỆNH VIỆN MINH ĐỨC
Sáng hôm sau, Thượng Hải mưa phùn.
Tám giờ kém năm, tôi đã ngồi trong góc khuất của quán trà Phúc Hòa.
Hứa Tú Lan đến đúng tám giờ.
Bà khoảng năm mươi tuổi, tóc búi gọn, mặc áo khoác màu xám.
Không giống con gái, nét mặt bà mệt mỏi hơn nhiều.
Vừa ngồi xuống, bà lập tức nói:
“Tôi chỉ có ba mươi phút.”
“Tại sao?”
“Nếu Mạn Mạn biết tôi gặp cô, nó sẽ không tha thứ.”
Tôi nhìn bà.
“Vậy tại sao bà vẫn tới?”
Bà cúi mắt.
“Vì chuyện năm đó tôi đã im lặng quá lâu.”
Tôi không vòng vo.
“Ba năm trước đã xảy ra chuyện gì?”
Bà siết chén trà.
“Đêm đó, Trình Hạo đưa cô đến Minh Đức.”
“Tôi bị làm sao?”
“Cô bất tỉnh.”
“Vì sao?”
“Tôi không biết. Anh ta nói cô uống nhầm thuốc ngủ.”
Tôi nhớ lại.
Hôm ấy là sinh nhật của bà Tống.
Tôi uống một bát canh tổ yến trước khi đi ngủ.
Canh do người giúp việc mang lên, nói mẹ chồng bảo tôi uống để bồi bổ.
Sau đó tôi chóng mặt.
Rồi không nhớ gì nữa.
Tôi thấy tim mình lạnh dần.
“Họ làm gì tôi?”
Hứa Tú Lan không trả lời ngay.
“Lúc đó Minh Đức là bệnh viện tư nhân. Có một bác sĩ tên Cao Kiến Quốc. Ông ta rất thân với nhà họ Trình.”
“Tôi muốn nghe sự thật.”
Bà ngẩng lên.
“Trình Hạo nói với bác sĩ Cao rằng cô có một vấn đề cần can thiệp. Anh ta đưa đủ giấy tờ, chữ ký người nhà. Tôi chỉ làm thủ tục.”
“Nhưng tôi không đồng ý.”
“Tôi biết.”
“Bà biết?”
“Bởi sau khi cô tỉnh, cô hỏi đây là đâu.”
Tôi nín thở.
Bà nói tiếp:
“Cô rất yếu. Cô hỏi tại sao mình nằm viện. Trình Hạo bảo cô bị viêm dạ dày. Tôi đứng ngoài cửa nghe thấy.”
“Và bà không nói gì?”
Hứa Tú Lan cúi đầu.
“Tôi cần công việc đó.”
Tôi cười chua chát.
“Ba năm im lặng chỉ vì công việc?”
Bà siết môi.
“Không chỉ vì thế.”
Tôi nhìn bà.
“Vậy vì gì?”
Bà nói:
“Vì Mạn Mạn.”
Tên ấy khiến tôi lập tức cảnh giác.
“Khi đó Mạn Mạn đã quen Trình Hạo?”
Hứa Tú Lan gật đầu.
“Gần một năm.”
Mọi thứ trong đầu tôi như vỡ ra.
Ba năm trước.
Không phải gần đây.
Không phải một năm.
Ngay từ khi tôi còn chạy khắp nơi tìm vốn cứu Trình thị, chồng tôi đã có một người phụ nữ khác.
“Tại sao?”
Tôi hỏi.
“Tại sao anh ta phải đưa tôi đến bệnh viện?”
Hứa Tú Lan nhìn tôi rất lâu.
“Sau này tôi mới hiểu.”
Bà lấy từ túi xách ra một chiếc USB nhỏ.
“Tôi đã giữ thứ này ba năm.”
“Là gì?”
“Bản ghi camera hành lang đêm đó.”
Tôi chết lặng.
“Bệnh viện cho bà giữ?”
“Không. Tôi tự sao chép.”
“Tại sao?”
“Vì tôi sợ.”
“Sợ ai?”
“Trình Hạo.”
Tôi cầm chiếc USB.
Hứa Tú Lan kể.
Ba năm trước, Hứa Mạn Mạn thực tập tại một công ty truyền thông hợp tác với Trình thị.
Hai người quen nhau trong một buổi tiệc.
Trình Hạo nói với Mạn Mạn rằng cuộc hôn nhân với tôi chỉ còn trên danh nghĩa.
Anh hứa sau khi công ty ổn định sẽ ly hôn.
Mạn Mạn tin.
Hoặc muốn tin.
Sau đó cô ta mang thai.
Tôi khựng lại.
“Mang thai?”
Hứa Tú Lan gật đầu.
“Ba năm trước?”
“Đúng.”
“Đứa trẻ đâu?”
Bà nhắm mắt.
“Không giữ được.”
Tôi không biết nên cảm thấy gì.
Hóa ra cái thai hiện tại không phải lần đầu.
“Chuyện đó liên quan đến tôi thế nào?”
Hứa Tú Lan đáp:
“Bà Tống biết Mạn Mạn mang thai. Bà ấy rất vui. Nhưng Trình Hạo nói chưa thể ly hôn với cô vì phần lớn tiền cứu công ty lúc đó đến từ cô.”
Tôi cười nhạt.
Đúng.
Nếu ly hôn khi ấy, anh ta có thể phải giải thích dòng tiền, căn hộ Tô Châu, một số cổ phần đứng tên tôi.
“Sau đó?”
“Bà Tống muốn cô tự rời đi.”
“Tự rời đi?”
“Hoặc ít nhất… khiến cô không còn vị trí trong nhà họ Trình.”
Tôi siết chặt tay.
“Ý bà là gì?”
Hứa Tú Lan nhìn tôi.
“Nhà họ Trình coi chuyện có người nối dõi rất quan trọng.”
Tôi hiểu.
Hiểu đến mức dạ dày quặn lại.
“Cho nên họ muốn tôi không thể sinh con?”
Hứa Tú Lan không nói.
Nhưng ánh mắt bà đã trả lời.
Tôi đứng bật dậy.
Chiếc ghế cọ mạnh xuống sàn.
“Không thể nào.”
“Cô Lâm…”
“Không thể nào!”
Những người xung quanh quay sang.
Tôi phải vịn bàn mới đứng vững.
Bà Tống từng nắm tay tôi nói:
“Vãn Thanh, sinh cho mẹ một đứa cháu, con thích gì mẹ cũng cho.”
Trình Hạo từng áp tay lên bụng tôi cười:
“Sau này con gái giống em là tốt nhất.”
Những lời ấy bỗng trở nên đáng sợ.
Tôi ngồi xuống.
“USB có gì?”
“Đêm đó, Trình Hạo, bà Tống và bác sĩ Cao đều xuất hiện.”
“Còn Mạn Mạn?”
Hứa Tú Lan im lặng.
Tôi nhìn bà.
“Cô ta cũng ở đó?”
“Có.”
Tôi không còn bất ngờ nữa.
Hứa Tú Lan đẩy USB sang.
“Nhưng chỉ đoạn hành lang. Không có hình ảnh trong phòng.”
“Tại sao bây giờ bà mới đưa?”
Bà cười khổ.
“Vì con gái tôi lại mang thai.”
“Tôi không hiểu.”
“Mạn Mạn tưởng đứa trẻ này sẽ giúp nó bước vào nhà họ Trình. Nhưng ba ngày trước, tôi nghe bà Tống nói chuyện với luật sư.”
“Chuyện gì?”
“Bà ấy đang chuẩn bị một thỏa thuận.”
“Thỏa thuận gì?”
“Sau khi đứa trẻ sinh ra, nếu cần, nhà họ Trình chỉ nhận cháu, không nhất thiết nhận mẹ.”
Tôi nhìn bà.
Hóa ra cuối cùng Hứa Mạn Mạn cũng chỉ là một công cụ.
Hứa Tú Lan nói nhỏ:
“Tôi từng nghĩ con gái mình thắng cô thì nó sẽ hạnh phúc. Bây giờ tôi mới hiểu, trong mắt nhà họ Trình, phụ nữ chỉ có giá trị khi còn hữu ích.”
Tôi im lặng.
Không thương hại.
Nhưng tôi hiểu.
“Tôi cần tên bác sĩ Cao.”
“Ông ấy đã nghỉ việc.”
“Ở đâu?”
“Tô Châu.”
Bà đưa tôi một mảnh giấy.
Địa chỉ một phòng khám tư.
Trước khi đi, Hứa Tú Lan nói:
“Cô Lâm.”
Tôi ngẩng lên.
“Tôi xin lỗi.”
Tôi nhìn bà rất lâu.
“Lời xin lỗi của bà không thể trả lại cho tôi những gì đã mất.”
“Tôi biết.”
“Nhưng nếu những gì bà nói là thật, tôi sẽ dùng nó.”
Bà gật đầu.
“Cô nên cẩn thận với Trình Hạo.”
“Tại sao?”
“Anh ta có thể chấp nhận mất một người vợ.”
Giọng bà lạnh đi.
“Nhưng chưa chắc chấp nhận mất Trình thị.”
Buổi chiều, tôi đến văn phòng của một người bạn cũ tên Chu Ninh.
Cô ấy là luật sư.
Chúng tôi quen từ đại học Phúc Đán.
Sau khi tôi kết hôn, Trình Hạo không thích tôi giao du quá nhiều với bạn bè cũ, nên dần dần chúng tôi ít gặp.
Nhưng vừa nhìn thấy tôi, Chu Ninh đã biết có chuyện.
“Vãn Thanh?”
Cô đóng cửa.
“Cậu sao thế?”
Tôi đặt USB, hồ sơ và điện thoại lên bàn.
“Giúp mình xem.”
Một giờ sau, sắc mặt Chu Ninh còn khó coi hơn tôi.
“Cậu biết chuyện này nghiêm trọng thế nào không?”
“Mình biết.”
“Không. Cậu chưa biết.”
Cô chỉ vào hồ sơ.
“Nếu chứng minh được thủ thuật năm đó được thực hiện khi cậu không có khả năng đồng ý, tài liệu bị làm giả hoặc cậu bị đưa tới bệnh viện bằng thông tin sai lệch, thì đây không chỉ là tranh chấp ly hôn.”
Tôi nhìn cô.
“Còn USB?”
Chu Ninh cắm vào máy tính.
Video mờ.
Không có tiếng.
23 giờ 17 phút.
Trình Hạo xuất hiện ở hành lang.
Hai người đàn ông đẩy một băng ca.
Tôi nằm trên đó.
Bà Tống theo sau.
23 giờ 26.
Bác sĩ Cao bước ra.
Trình Hạo nói gì đó.
Bà Tống đưa cho bác sĩ một phong bì.
Tôi thấy Chu Ninh dừng hình.
“Phóng to.”
Phong bì rất dày.
23 giờ 41.
Một cô gái xuất hiện cuối hành lang.
Hứa Mạn Mạn.
Trẻ hơn.
Tóc dài.
Cô ta chạy đến ôm Trình Hạo.
Anh ôm lại.
Ngay trước cánh cửa phòng mà tôi đang nằm bên trong.
Tôi nhìn màn hình, bàn tay lạnh ngắt.
Chu Ninh khẽ gọi:
“Vãn Thanh…”
“Mở tiếp.”
0 giờ 32.
Bác sĩ Cao ra ngoài.
Ông nói chuyện với bà Tống.
Bà ta gật đầu.
Sau đó…
Bà Tống mỉm cười.
Tôi nhìn nụ cười đó rất lâu.
Chu Ninh lập tức tắt video.
“Đủ rồi.”
“Chưa.”
“Cậu không cần tự hành hạ mình.”
Tôi lắc đầu.
“Mở tiếp.”
1 giờ 05.
Tôi được đẩy ra.
Trình Hạo tiến tới.
Anh cúi xuống nhìn tôi.
Sau đó quay sang Hứa Mạn Mạn.
Hai người rời khỏi camera vài phút.
Khi quay lại, Mạn Mạn đang khóc.
Trình Hạo lau nước mắt cho cô ta.
Còn tôi nằm trên băng ca cách họ chưa đầy năm mét.
Tôi cười.
Không hiểu sao lại cười.
“Mình từng nghĩ đêm đó anh ta ngồi bên cạnh mình cả đêm.”
Chu Ninh siết tay tôi.
“Vãn Thanh.”
“Mình tỉnh lúc gần sáng. Người đầu tiên mình nhìn thấy là anh ấy.”
Tôi nhắm mắt.
“Anh ấy còn hỏi mình có đau không.”
Chu Ninh không nói gì.
Một lúc sau, cô hỏi:
“Cậu định làm gì?”
Tôi đáp:
“Trước tiên, bảo toàn tài sản của mình.”
Chu Ninh nhìn tôi.
Cuối cùng ánh mắt cô trở nên sắc bén.
“Được.”
Chúng tôi kiểm tra lại toàn bộ tài sản.
Căn biệt thự ở Tĩnh An quả thật có tên tôi.
Ngoài ra, tôi còn nắm 18% cổ phần Trình thị từ đợt tái cấu trúc ba năm trước.
Trình Hạo từng nói đó chỉ là “đứng tên hộ”.
Nhưng giấy tờ pháp lý hoàn toàn hợp lệ.
Chu Ninh nói:
“Anh ta đang cần cậu ký chuyển nhượng số cổ phần này.”
Tôi chợt nhớ lời Mạn Mạn hôm qua.
Cô ấy sẽ ký.
Thì ra họ không chỉ muốn ly hôn.
Họ muốn lấy lại mọi thứ.
Điện thoại tôi đổ chuông.
Trình Hạo.
Lần này tôi bắt máy.
Giọng anh dịu dàng đến đáng sợ.
“Vãn Thanh, tối nay về nhà được không?”
“Có chuyện gì?”
“Mẹ muốn xin lỗi em.”
Tôi gần như bật cười.
“Thật sao?”
“Ừ. Chúng ta là vợ chồng sáu năm. Không cần vì một hiểu lầm mà thành ra thế này.”
“Còn Mạn Mạn?”
Anh im lặng một chút.
“Anh sẽ xử lý.”
“Được.”
Chu Ninh nhìn tôi.
Tôi nói:
“Tám giờ tôi về.”
Cúp máy, cô hỏi:
“Cậu thật sự về?”
“Ừ.”
“Nguy hiểm.”
“Mình biết.”
“Vậy còn đi?”
Tôi nhìn tập hồ sơ.
“Vì họ nghĩ tôi vẫn là Lâm Vãn Thanh của sáu năm trước.”
Tối đó, tôi bước vào căn biệt thự Tĩnh An.
Bà Tống đã ngồi ở phòng khách.
Hứa Mạn Mạn cũng ở đó.
Trình Hạo đặt trước mặt tôi một cốc trà.
“Vãn Thanh, ngồi đi.”
Trên bàn có một tập giấy.
Tôi liếc qua.
Thỏa thuận ly hôn.
Và giấy chuyển nhượng cổ phần.
Tôi ngẩng lên.
“Anh gọi tôi về để xin lỗi?”
Trình Hạo mỉm cười.
“Trước tiên, chúng ta giải quyết những chuyện cần giải quyết.”
Bà Tống nói:
“Vãn Thanh, con ký đi.”
“Còn biệt thự?”
“Để cho con.”
“18% cổ phần?”
Trình Hạo đáp:
“Cổ phần vốn là của Trình gia.”
Tôi gật đầu.
“Ra vậy.”
Tôi cầm bút.
Mạn Mạn lập tức nhìn chằm chằm tay tôi.
Trình Hạo khẽ thở ra.
Tôi đặt đầu bút lên giấy.
Rồi dừng lại.
“Trình Hạo.”
“Ừ?”
“Tôi hỏi anh một chuyện cuối.”
“Em hỏi đi.”
“Ba năm trước, đêm ở Minh Đức…”
Gương mặt anh cứng lại.
Tôi nhìn thẳng vào mắt anh.
“Anh có hối hận không?”
Căn phòng lập tức im lặng.
Bà Tống quát:
“Chuyện đã qua rồi còn nhắc làm gì?”
Trình Hạo nhìn tôi.
Một lúc lâu, anh nói:
“Anh chỉ làm điều cần thiết cho gia đình.”
Tôi khựng lại.
Không xin lỗi.
Không giải thích.
Chỉ là “cần thiết”.
Tôi đặt bút xuống.
“Cảm ơn.”
“Cảm ơn gì?”
“Cảm ơn anh đã tự trả lời.”
Tôi đứng dậy.
Trình Hạo lập tức biến sắc.
“Em không ký?”
“Không.”
Anh đập mạnh tay xuống bàn.
“Lâm Vãn Thanh!”
Tôi nhìn anh.
“Anh tưởng tôi trở về để ký sao?”
“Vậy em về làm gì?”
Tôi lấy điện thoại ra.
Màn hình đang hiển thị cuộc gọi kết nối với Chu Ninh.
“Để nghe chính miệng anh nói rằng chuyện ba năm trước là điều anh cho rằng cần thiết.”
Trình Hạo chết sững.
Tôi mỉm cười.
“Và luật sư của tôi vừa nghe toàn bộ.”
---
# CHƯƠNG 3 – NGƯỜI PHẢI RỜI KHỎI NHÀ HỌ TRÌNH
“Cô dám ghi âm?”
Bà Tống đứng bật dậy.
Gương mặt bà đỏ bừng.
Tôi bỏ điện thoại vào túi.
“Tại sao lại không?”
“Đây là nhà họ Trình!”
Tôi nhìn quanh căn biệt thự.
Chiếc đèn chùm tôi chọn.
Bộ sofa tôi đặt từ Quảng Châu.
Cây mộc lan ngoài sân tôi tự tay trồng ngày kỷ niệm cưới lần thứ ba.
Rồi tôi nhìn bà.
“Bà nhầm rồi.”
“Con nói gì?”
“Căn nhà này đứng tên tôi.”
Bà Tống cứng người.
Trình Hạo lập tức nói:
“Vãn Thanh, đừng làm mọi chuyện khó coi.”
“Khó coi?”
Tôi bật cười.
“Anh đưa nhân tình có thai về bệnh viện gọi mẹ trước mặt vợ. Ba năm trước anh ký một hồ sơ liên quan trực tiếp đến sức khỏe của tôi. Bây giờ còn muốn tôi chuyển cổ phần rồi rời đi tay trắng.”
Tôi nghiêng đầu.
“Anh còn sợ khó coi?”
Hứa Mạn Mạn đột nhiên lên tiếng:
“Chị Vãn Thanh, em biết chị đang tức giận, nhưng đứa trẻ vô tội.”
Tôi nhìn cô ta.
“Tôi có nói gì đến đứa trẻ chưa?”
“Nhưng nếu chị giữ cổ phần và căn nhà, sau này con em…”
“Con cô thì cô tự lo.”
Mạn Mạn đỏ mặt.
“Đó cũng là con của anh Hạo!”
“Vậy thì để cha nó lo.”
Tôi quay sang Trình Hạo.
“Anh có thể bán đồng hồ, bán xe, bán số cổ phần thuộc về anh. Nhưng đừng nhìn vào tài sản của tôi.”
Bà Tống lạnh lùng:
“Con sống trong nhà họ Trình sáu năm, ăn của nhà họ Trình, dùng của nhà họ Trình, bây giờ lại tính toán rõ ràng thế sao?”
Tôi nhìn bà không chớp mắt.
“Ba năm đầu kết hôn, Trình thị thua lỗ liên tục.”
Bà im lặng.
“Tôi bán căn hộ cha để lại ở Tô Châu được hơn bốn triệu nhân dân tệ.”
Trình Hạo cau mày.
“Tôi dùng quan hệ của cha mình để giúp Trình thị ký hai hợp đồng ở Hàng Châu.”
Tôi tiếp tục.
“18% cổ phần là khoản bù cho vốn tôi đã bỏ vào trong đợt tái cấu trúc.”
Tôi nhìn từng người.
“Nếu bà muốn tính, chúng ta có thể tính từng đồng.”
Không ai lên tiếng.
Trình Hạo hạ giọng.
“Vãn Thanh, anh biết em tổn thương.”
“Anh không biết.”
“Anh thừa nhận chuyện Mạn Mạn là anh sai.”
“Chỉ chuyện Mạn Mạn?”
Anh im lặng.
Tôi hỏi:
“Còn Minh Đức?”
Bà Tống quát:
“Đủ rồi!”
Bà chỉ vào tôi.
“Con muốn cái gì? Tiền? Nhà? Bao nhiêu mới chịu im?”
Câu hỏi ấy khiến tôi bỗng hiểu.
Trong đầu bà, mọi thứ đều có giá.
Danh dự.
Hôn nhân.
Sức khỏe của tôi.
Có lẽ thậm chí cả đứa trẻ trong bụng Hứa Mạn Mạn.
Tôi nói:
“Tôi muốn những gì thuộc về tôi.”
“Rồi sao?”
“Rồi rời khỏi nhà họ Trình.”
Mạn Mạn gần như không giấu được vẻ vui mừng.
Nhưng tôi nhìn cô ta.
“Cô đừng vội mừng.”
Nụ cười của cô ta tắt.
“Căn nhà này là của tôi.”
“Tôi…”
“Cho nên người phải rời khỏi đây tối nay là ba người.”
Bà Tống không tin nổi.
“Con đuổi ta?”
“Đúng.”
“Ta là mẹ chồng con!”
“Chẳng phải bà đã có con dâu mới rồi sao?”
Tôi liếc Mạn Mạn.
“Bà có thể sang nhà cô ấy.”
Mạn Mạn lập tức tái mặt.
“Nhà em…”
Tôi cười nhạt.
“Không đủ rộng?”
Trình Hạo nắm chặt tay.
“Lâm Vãn Thanh, em đừng quá đáng.”
“Quá đáng?”
Tôi lấy từ túi ra một bản thông báo.
“Chu Ninh đã kiểm tra giấy chứng nhận sở hữu. Căn biệt thự đứng tên riêng tôi.”
Tôi đặt xuống bàn.
“Ngày mai luật sư sẽ gửi văn bản chính thức.”
Bà Tống ôm ngực.
“Hạo Hạo! Con nhìn nó đi!”
Trình Hạo không nhìn bà.
Anh nhìn tôi.
“Em đã chuẩn bị từ trước?”
“Chỉ từ hôm qua.”
“Chỉ một ngày?”
“Ừ.”
Tôi gật đầu.
“Hóa ra khi người ta không còn bận yêu một người, đầu óc sẽ tỉnh táo rất nhanh.”
Sáng hôm sau, câu chuyện bắt đầu chuyển hướng.
Chu Ninh nộp yêu cầu bảo toàn một số chứng cứ liên quan đến hồ sơ y tế.
Bệnh viện Minh Đức cũ đã đổi chủ, nhưng kho dữ liệu vẫn còn.
Bác sĩ Cao Kiến Quốc ban đầu từ chối gặp chúng tôi.
Cho đến khi Chu Ninh cho ông xem một khung hình trong camera.
Phong bì.
Bà Tống.
Đêm phẫu thuật.
Ông Cao ngồi im hơn mười phút.
Cuối cùng nói:
“Tôi chỉ làm theo hồ sơ.”
Chu Ninh hỏi:
“Hồ sơ nào?”
“Có kết quả khám.”
“Ở đâu?”
“Lâu rồi, tôi không nhớ.”
“Bệnh nhân có đồng ý không?”
Ông Cao im lặng.
Tôi hỏi:
“Ông có nhớ tôi tỉnh lại hỏi mình đang ở đâu không?”
Ông nhìn tôi.
Ánh mắt ấy đã nói lên tất cả.
“Tôi xin lỗi.”
Tôi cười lạnh.
“Tôi không đến đây để nghe xin lỗi.”
Cuối cùng, ông giao cho chúng tôi một bản sao sổ tay cá nhân.
Trong đó có ghi chú vào ngày tôi nhập viện.
“Bệnh nhân nữ, người nhà yêu cầu giữ kín nội dung can thiệp. Chồng ký. Mẹ chồng yêu cầu xử lý nhanh.”
Chu Ninh nhìn tôi.
“Đủ để mở rộng việc xác minh.”
Tôi gật đầu.
Nhưng điều khiến mọi thứ thật sự sụp đổ lại đến từ một nơi khác.
Hứa Mạn Mạn.
Ba ngày sau, cô ta gọi cho tôi.
“Chị Vãn Thanh, em muốn gặp chị.”
“Tôi không có gì để nói với cô.”
“Em có.”
Cô ta hạ giọng.
“Liên quan đến Trình Hạo.”
Chúng tôi gặp tại một quán cà phê ở Phố Đông.
Mạn Mạn không trang điểm.
Quầng mắt rất sâu.
“Anh Hạo muốn em ký một thỏa thuận.”
Tôi im lặng.
“Trong đó nói đứa trẻ sau khi sinh sẽ làm xét nghiệm. Nếu là con anh ấy, nhà họ Trình sẽ chu cấp.”
“Bình thường.”
“Nhưng không có điều khoản kết hôn.”
Tôi nhìn cô ta.
“Cô bất ngờ sao?”
Mạn Mạn siết tay.
“Anh ấy đã hứa.”
“Tôi cũng từng được hứa.”
Cô ta nghẹn lại.
Tôi không chế giễu.
Bởi ngay lúc ấy, Hứa Mạn Mạn giống tôi của vài năm trước đến kỳ lạ.
Tin rằng mình là ngoại lệ.
“Chị có muốn biết chuyện ba năm trước không?”
Tôi ngẩng lên.
“Cô biết gì?”
Mạn Mạn lấy điện thoại.
“Mẹ em chỉ biết một phần.”
Cô mở một đoạn ghi âm cũ.
Giọng Trình Hạo.
Rất rõ.
“Chỉ cần Vãn Thanh không thể sinh con nữa, sau này mẹ anh sẽ có lý do ép cô ấy rời đi.”
Tôi không thở được.
Tiếp đó là giọng Hứa Mạn Mạn trẻ hơn:
“Nhưng như vậy có quá tàn nhẫn không?”
Trình Hạo đáp:
“Chỉ là một thủ thuật thôi. Cô ấy sẽ không biết.”
Tôi ngồi bất động.
Mạn Mạn khóc.
“Lúc đó em ngu ngốc. Em tưởng anh ấy làm vậy vì muốn cưới em.”
Tôi tắt đoạn ghi âm.
“Cô đưa cho tôi vì bây giờ anh ta không cưới cô?”
“Không chỉ thế.”
Mạn Mạn đặt tay lên bụng.
“Em sợ.”
“Sợ gì?”
“Em sợ một ngày nào đó nếu em không còn giá trị, họ cũng sẽ đối xử với em giống chị.”
Tôi nhìn cô ta.
“Cô nghĩ tôi sẽ tha thứ?”
“Em không dám.”
“Cô đã biết.”
“Em biết một phần.”
“Cô đứng ngoài phòng bệnh.”
Mạn Mạn khóc lớn hơn.
“Em xin lỗi.”
Tôi nhìn ra cửa kính.
Thượng Hải ngoài kia vẫn đông đúc.
Xe chạy như dòng nước.
Không ai biết sáu năm hôn nhân của tôi đã mục ruỗng từ lúc nào.
“Tôi không tha thứ.”
Mạn Mạn cúi đầu.
“Nhưng tôi sẽ dùng đoạn ghi âm này.”
Cô gật đầu.
Một tháng sau, việc ly hôn chính thức được tiến hành.
Trình Hạo không còn thái độ tự tin như lúc đầu.
Anh gọi cho tôi nhiều lần.
Có hôm đứng đợi dưới công ty luật.
“Vãn Thanh.”
Tôi định đi qua.
Anh giữ khoảng cách, không chạm vào tôi.
“Anh muốn nói chuyện.”
“Nói đi.”
“Anh sai rồi.”
Tôi nhìn anh.
“Chuyện Minh Đức… lúc đó anh bị áp lực.”
“Áp lực?”
“Công ty sắp phá sản. Mẹ anh liên tục ép. Mạn Mạn lại…”
Tôi cắt ngang.
“Anh đang nói vì nhiều người ép nên anh không có lựa chọn?”
Anh im lặng.
“Trình Hạo.”
Tôi nhìn người đàn ông mình từng yêu nhất.
“Anh luôn có lựa chọn.”
“Vãn Thanh…”
“Anh có thể ly hôn với tôi.”
Anh khựng lại.
“Anh có thể nói anh yêu người khác. Có thể trả lại tiền cho tôi. Có thể rời đi.”
Tôi hít sâu.
“Nhưng anh chọn giữ tôi lại để dùng tiền của tôi cứu công ty, đồng thời tìm cách khiến tôi mất vị trí trong gia đình.”
Mắt anh đỏ lên.
“Anh chưa từng muốn em chịu hậu quả như bây giờ.”
“Nhưng hậu quả đã xảy ra.”
Anh cúi đầu.
Một lúc sau, anh hỏi:
“Chúng ta thật sự không thể quay lại sao?”
Tôi nhìn anh rất lâu.
Ngày trước, chỉ cần anh nói một câu mềm lòng, có lẽ tôi sẽ tha thứ rất nhiều.
Bây giờ tôi chỉ thấy mệt.
“Tôi không quay lại nơi người ta từng cố tình đẩy tôi xuống.”
Tôi bước đi.
Anh gọi phía sau:
“Vãn Thanh!”
Tôi không quay đầu.
Hai tháng sau, tôi nhận quyết định hoàn tất thủ tục ly hôn.
Căn biệt thự Tĩnh An thuộc về tôi.
18% cổ phần được xác nhận là tài sản hợp pháp của tôi theo hồ sơ góp vốn.
Chu Ninh giúp tôi chuyển nhượng một phần cổ phần cho một quỹ đầu tư.
Phần còn lại tôi giữ.
Trình thị bước vào một đợt cải tổ lớn.
Còn chuyện bệnh án ba năm trước vẫn tiếp tục được cơ quan có thẩm quyền và các bên liên quan xác minh theo quy trình.
Tôi không mong một ngày nào đó tỉnh dậy mọi tổn thương sẽ biến mất.
Có những thứ không thể trở về như cũ.
Nhưng ít nhất, lần này sự thật không còn bị chôn trong một tập hồ sơ màu xanh.
Một chiều đầu thu, tôi trở về Tô Châu.
Căn hộ cũ của cha đã bán từ lâu.
Tôi đi bộ bên Bình Giang Lộ, nhìn những mái ngói xám soi xuống dòng nước.
Chu Ninh gọi.
“Cậu đang ở đâu?”
“Tô Châu.”
“Đi một mình?”
“Ừ.”
“Có buồn không?”
Tôi nghĩ một lúc.
“Có.”
Cô im lặng.
Tôi cười.
“Nhưng không giống trước.”
“Khác thế nào?”
Tôi nhìn hàng liễu rủ bên bờ.
“Ngày trước mình buồn vì nghĩ mình sắp mất gia đình.”
“Còn bây giờ?”
“Bây giờ mình mới hiểu, có những nơi chỉ có hình dáng của một gia đình.”
Tôi dừng trước một tiệm trà nhỏ.
Trên kính phản chiếu một người phụ nữ gầy hơn trước, nhưng ánh mắt rất bình tĩnh.
Chu Ninh nói:
“Vãn Thanh.”
“Ừ?”
“Sau này cậu định thế nào?”
Tôi nhìn dòng người qua lại.
“Tự sống cuộc đời của mình.”
“Chỉ vậy?”
“Chỉ vậy đã rất nhiều rồi.”
Tôi cúp máy.
Điện thoại rung lên lần nữa.
Một tin nhắn từ số lạ.
Là Hứa Mạn Mạn.
“Em đã rời Thượng Hải. Em sẽ tự nuôi con. Em không mong chị tha thứ, chỉ muốn nói em xin lỗi.”
Tôi đọc rồi xóa.
Không trả lời.
Không phải mọi lời xin lỗi đều cần được chấp nhận.
Không phải mọi vết thương đều cần biến thành lòng bao dung.
Có đôi khi, điều tử tế nhất ta có thể làm với chính mình là đóng cánh cửa ấy lại.
Tôi bước vào tiệm trà.
Bà chủ hỏi:
“Cô đi một mình sao?”
Tôi mỉm cười.
“Vâng.”
“Ngồi cạnh cửa sổ nhé?”
“Được.”
Ngoài kia, nắng cuối ngày chiếu lên con kênh nhỏ.
Tôi chợt nhớ lại buổi sáng ở bệnh viện.
Khi bác sĩ nói tôi có thể không bao giờ mang thai lần nữa, tôi từng nghĩ cuộc đời mình đã kết thúc.
Sau đó Trình Hạo đưa Hứa Mạn Mạn tới.
Bà Tống gọi cô ta là con dâu.
Tôi lại nghĩ mình vừa mất thêm một gia đình.
Nhưng cuối cùng, tập hồ sơ màu xanh ấy khiến tôi hiểu một điều.
Thứ thật sự biến mất từ lâu không phải tương lai của tôi.
Mà là ảo tưởng rằng chỉ cần hy sinh đủ nhiều, người khác sẽ trân trọng mình.
Bà chủ đặt trước mặt tôi một chén trà nóng.
“Cẩn thận, còn nóng.”
Tôi khẽ đáp:
“Cảm ơn.”
Tôi đưa chén trà lên.
Hơi nóng phủ mờ ô cửa kính.
Lần đầu tiên sau rất nhiều năm, tôi không cần nghĩ Trình Hạo thích gì, bà Tống muốn gì, hay nhà họ Trình cần gì.
Tôi chỉ cần hỏi chính mình.
Lâm Vãn Thanh muốn gì?
Ngoài cửa, một chiếc thuyền nhỏ lặng lẽ đi qua.
Tôi mỉm cười.
Lần này, câu trả lời rất đơn giản.
Tôi muốn sống.
Không phải sống để làm vợ của ai.
Không phải sống để trở thành người con dâu hoàn hảo.
Cũng không phải sống để chứng minh mình có giá trị bằng việc sinh cho một gia đình nào đó một đứa trẻ.
Chỉ là sống như Lâm Vãn Thanh.
Và từ ngày hôm ấy, lần đầu tiên sau sáu năm, cái tên ấy lại thật sự thuộc về tôi.
‼️‼️‼️Lưu ý cuối cùng dành cho người đọc: Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu. Tất cả tình tiết, cốt truyện không chỉ trích, xúc phạm bất cứ cá nhân, tổ chức nào. Đây chỉ là truyện ngắn và không phải là một sự kiện, tin tức báo chí.
.