#Truyệnngắn #Hưcấu #Sángtác Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu.
Chiếc vali màu đen của tôi lăn ba vòng trên bậc đá, va mạnh vào chân cột rồi bật nắp.
Quần áo tang màu trắng, tấm khăn lụa mẹ để lại và vài xấp giấy tờ lập tức đổ tung xuống nền sân.
Một cơn gió cuối thu lướt qua căn biệt thự ven Tây Hồ, cuốn tờ giấy chứng tử của mẹ tôi trượt đến ngay dưới chân chiếc bàn phủ vải đỏ dùng cho tiệc đính hôn.
Không một ai cúi xuống nhặt.
Mẹ chồng tôi, bà Hạ Tú Vân, đứng trên bậc thềm, một tay vẫn giữ cánh cửa gỗ lớn, tay kia chỉ thẳng ra cổng.
“Đồ của cô ở đó. Từ hôm nay đừng bước vào nhà này nữa.”
Phía sau bà, đèn lồng đỏ được treo kín hành lang. Trên chiếc bàn dài giữa sân là bánh hỷ, rượu quý, hộp trang sức và một đôi nến rồng phượng vẫn đang cháy.
Bên cạnh bàn, chồng tôi, Phó Cảnh Thâm, mặc bộ vest màu đen tôi từng đặt may cho anh vào dịp kỷ niệm ngày cưới năm ngoái.
Cánh tay anh đang khoác lấy eo của một cô gái trẻ mặc sườn xám màu đỏ nhạt.
Trình Nhã Kỳ.
Thư ký riêng của anh.
Trên ngón áp út của cô ta là chiếc nhẫn kim cương từng nằm trong két sắt phòng ngủ của tôi.
Tôi đứng ngoài cổng, trên người vẫn mặc bộ quần áo tối màu vừa dùng trong lễ tang mẹ. Hơn mười giờ trước, tôi còn quỳ trước di ảnh bà ở Nam Kinh. Tôi chưa kịp nghỉ ngơi, chưa kịp thay áo, đã nhận được tin hàng xóm nói nhà họ Phó đang tổ chức một bữa tiệc lớn.
Tôi vội trở về Hàng Châu.
Thứ chờ tôi lại là lễ đính hôn của chồng mình với người phụ nữ khác.
Bà Tú Vân khoanh tay, nhìn tôi từ đầu đến chân rồi nhếch môi.
“Cô còn đứng đó làm gì?”
Tôi không trả lời.
Ánh mắt tôi dừng lại trên bức tường phòng khách.
Toàn bộ ảnh cưới của tôi và Cảnh Thâm đã biến mất.
Bức ảnh lớn treo giữa cầu thang được thay bằng ảnh anh đứng cạnh Nhã Kỳ trong một buổi tiệc công ty. Những khung ảnh nhỏ trên tủ cũng bị đổi thành hình hai người cùng đi công tác ở Thượng Hải, Thành Đô và Tam Á.
Hóa ra những chuyến công tác anh từng nói bận họp đều có cô ta đi cùng.
Tôi khẽ hỏi:
“Ảnh cưới đâu rồi?”
Bà Tú Vân đáp ngay:
“Vứt rồi.”
“Bà vứt?”
“Thứ không còn giá trị thì giữ lại làm gì?”
Tôi nhìn sang Cảnh Thâm.
“Anh cũng đồng ý?”
Anh tránh ánh mắt tôi vài giây rồi lạnh lùng nói:
“Thẩm Ninh, chúng ta đừng làm mọi chuyện khó coi.”
Tôi bật cười.
“Anh tổ chức đính hôn khi vợ đang chịu tang mẹ, rồi bảo tôi đừng làm khó coi?”
Nhã Kỳ hơi siết tay.
Cô ta nhìn tôi, sắc mặt không tự nhiên.
Bà Tú Vân lập tức chắn trước cô ta.
“Cô đừng dọa con bé. Nhã Kỳ không có lỗi.”
“Tôi đã nói gì với cô ấy chưa?”
“Cái kiểu nhìn của cô đã đủ khiến người ta khó chịu.”
Tôi cúi xuống nhặt giấy chứng tử của mẹ.
Tờ giấy đã dính một vệt bùn.
Tôi dùng tay lau rất nhẹ rồi xếp lại.
Bà Tú Vân nhìn hành động ấy, giọng càng cay nghiệt:
“Mẹ cô mất thì nhà cô lo. Nhà họ Phó không thể vì chuyện nhà cô mà dừng hết mọi việc.”
Tôi ngẩng lên.
“Bà biết hôm nay mới là ngày thứ bảy sau tang lễ không?”
“Biết thì sao?”
“Bà vẫn chọn hôm nay tổ chức đính hôn?”
“Ngày là do thầy chọn. Không thể vì một người đã mất mà bỏ lỡ giờ tốt.”
Cảnh Thâm cau mày.
“Mẹ, đừng nói nữa.”
Bà quay sang con trai.
“Có gì mà không được nói? Con đã chịu đựng cô ta đủ lâu. Bây giờ Nhã Kỳ mới là người có thể giúp con.”
Tôi nhìn anh.
“Giúp anh chuyện gì?”
Cảnh Thâm im lặng.
Tôi bước qua cổng.
Bà Tú Vân lập tức chắn lại.
“Cô không được vào.”
“Tôi chỉ vào lấy giấy tờ.”
“Không còn thứ gì của cô trong nhà.”
“Căn phòng làm việc của tôi thì sao?”
“Đã khóa.”
“Máy tính và hồ sơ?”
“Cảnh Thâm đã xử lý.”
Tôi quay sang chồng.
“Anh động vào máy tính của tôi?”
“Đó là máy ở trong nhà.”
“Trong đó có hồ sơ kiểm toán nội bộ của tập đoàn.”
Vừa nghe hai chữ “kiểm toán”, sắc mặt Cảnh Thâm thoáng đổi.
Nhưng anh nhanh chóng lấy lại bình tĩnh.
“Em đã nghỉ việc rồi.”
“Tôi chưa từng nộp đơn.”
“Mẹ em vừa mất, sức khỏe em không tốt. Hội đồng quản trị sẽ đồng ý cho em nghỉ dài hạn.”
“Tôi là người phụ trách kiểm soát rủi ro, không phải nhân viên để anh muốn cho nghỉ lúc nào thì nghỉ.”
Bà Tú Vân cười nhạt.
“Cô còn tưởng mình quan trọng sao? Công ty họ Thẩm đã sụp rồi. Mẹ cô mất, nhà ngoại cũng chẳng còn ai chống lưng. Cô giữ chức vụ kia chẳng qua nhờ Cảnh Thâm.”
Tôi nhìn bà thật lâu.
Nhà họ Phó luôn nghĩ tôi là con gái một gia đình sa sút, nhờ cưới Cảnh Thâm mới bước được vào tầng lớp của họ.
Họ không biết rằng năm năm trước, chính mẹ tôi đã âm thầm đầu tư vào Phó thị khi công ty bên bờ khủng hoảng thanh khoản.
Khoản vốn ấy được đứng tên thông qua một quỹ tín thác ở Hồng Kông.
Họ càng không biết người sở hữu cuối cùng của quỹ là tôi.
Mẹ tôi từng nói:
“Con có thể yêu một người, nhưng đừng giao toàn bộ quyền sống của mình cho người đó.”
Khi ấy tôi cho rằng bà quá đa nghi.
Hôm nay tôi mới hiểu.
Nếu không có những gì bà chuẩn bị, có lẽ tôi thật sự sẽ bị ném ra khỏi cổng như một kẻ không còn gì.
Tôi không tranh cãi nữa.
Tôi bước đến chiếc vali, nhặt từng món đồ.
Nhã Kỳ bất ngờ rời khỏi bàn tiệc, tiến lại gần.
Cô ta cúi xuống giúp tôi nhặt chiếc khăn lụa.
Bà Tú Vân lập tức quát:
“Nhã Kỳ, con làm gì vậy?”
Cô ta khựng lại.
Tôi nhìn chiếc khăn trong tay cô ta.
Đó là khăn mẹ tôi dùng suốt nhiều năm.
Trên góc khăn có thêu một cành ngọc lan nhỏ bằng chỉ xanh.
Nhã Kỳ nhìn cành hoa ấy, bàn tay bỗng run lên.
Tôi nhận ra.
“Cô từng thấy nó?”
Cô ta lập tức buông khăn.
“Không.”
“Vậy tại sao cô nhìn như nhận ra?”
Nhã Kỳ tái mặt.
Cảnh Thâm bước tới kéo cô ta về.
“Em đừng bắt nạt cô ấy.”
Tôi cười nhạt.
“Tôi chỉ hỏi một câu.”
“Thẩm Ninh, hôm nay là ngày vui của chúng tôi.”
“Ngày vui của anh?”
“Chúng ta đã không còn tình cảm từ lâu.”
“Tôi chưa ký ly hôn.”
“Anh sẽ gửi đơn.”
“Và trong thời gian hôn nhân còn hiệu lực, anh công khai đính hôn?”
Bà Tú Vân chen vào:
“Chỉ là nghi thức trong gia đình. Cô đừng dùng luật ra dọa.”
“Tôi không dọa.”
“Vậy cô định làm gì?”
Tôi nhìn toàn bộ sân nhà.
Hơn hai mươi khách mời đang đứng thành từng nhóm. Một số là họ hàng, số khác là đối tác của Phó thị. Ai cũng nhìn tôi với vẻ tò mò.
Có người thương hại.
Có người chế giễu.
Có người chờ xem tôi sẽ khóc lóc hay lao vào gây náo loạn.
Tôi không làm gì cả.
Tôi lấy điện thoại, gọi một số.
Đầu dây bên kia bắt máy ngay.
“Cô Thẩm?”
“Tôi đã về đến nhà họ Phó.”
“Chúng tôi đang ở ngoài ngõ.”
“Vào đi.”
Tôi cúp máy, đặt điện thoại trên bậc thềm.
Bà Tú Vân nhìn tôi đầy nghi ngờ.
“Cô gọi ai?”
Tôi đáp:
“Người đến lấy lại những thứ thuộc về tôi.”
Bà bật cười.
“Cô còn thứ gì ở đây?”
Tôi không trả lời.
Tôi chỉ nhìn đồng hồ.
Mười phút.
Mẹ từng dặn tôi, khi một người cố hạ nhục mình trước đám đông, đừng vội đáp trả bằng lời.
Hãy để sự thật xuất hiện đúng lúc.
Bà Tú Vân quay vào trong.
“Tiếp tục buổi lễ. Đừng để người không liên quan phá hỏng.”
Người chủ trì vừa cầm micro thì ngoài cổng vang lên tiếng xe.
Ba chiếc xe thương vụ màu đen dừng nối tiếp.
Từ xe đầu tiên, một người đàn ông trung niên mặc vest xám bước xuống, theo sau là sáu người mang cặp hồ sơ, máy tính xách tay và hộp niêm phong.
Tôi nhận ra ông.
Đó là Hà Vĩnh Quang, trưởng nhóm kiểm toán đặc biệt của quỹ Tường Minh.
Phía sau ông là đại diện pháp lý, hai chuyên viên tài chính và nhân viên bảo mật dữ liệu.
Không khí trong sân lập tức thay đổi.
Cảnh Thâm bước xuống bậc thềm.
“Ông Hà, sao ông lại đến đây?”
Hà Vĩnh Quang không bắt tay.
Ông đưa ra giấy giới thiệu.
“Theo yêu cầu của cổ đông kiểm soát, chúng tôi tiến hành kiểm toán đặc biệt đối với Phó thị và các đơn vị liên quan.”
Cảnh Thâm cau mày.
“Cổ đông kiểm soát nào?”
Ông Hà nhìn tôi.
“Tường Minh.”
Bà Tú Vân cười khẩy.
“Tập đoàn chúng tôi không có cổ đông tên Thẩm Ninh.”
Tôi nói:
“Không đứng tên trực tiếp.”
Cảnh Thâm nhìn tôi.
“Em có ý gì?”
Hà Vĩnh Quang mở cặp hồ sơ.
“Quỹ Tường Minh hiện nắm giữ ba mươi tám phần trăm cổ phần có quyền biểu quyết của Phó thị, cùng quyền phủ quyết đối với các giao dịch vượt quá hai mươi triệu tệ.”
Cả sân im bặt.
Một người họ hàng thốt lên:
“Ba mươi tám phần trăm?”
Cảnh Thâm lắc đầu.
“Không thể. Tường Minh là quỹ đầu tư độc lập.”
“Đúng.”
“Vậy liên quan gì đến cô ấy?”
Hà Vĩnh Quang đặt một tập tài liệu lên bàn.
“Chủ sở hữu hưởng lợi cuối cùng của quỹ là bà Thẩm Ninh.”
Tôi nghe thấy tiếng ai đó làm rơi chén trà.
Bà Tú Vân nhìn tôi như vừa nghe một chuyện hoang đường.
“Cô?”
Tôi gật đầu.
“Đúng.”
“Cô lấy đâu ra tiền?”
“Mẹ tôi.”
Sắc mặt bà lập tức thay đổi.
Bà từng nhiều lần chế giễu mẹ tôi chỉ có một cửa hàng dược liệu cũ ở Nam Kinh.
Không ai trong nhà họ Phó biết cửa hàng ấy chỉ là phần nổi.
Mẹ tôi từng đầu tư vào nhiều doanh nghiệp từ những năm đầu cải cách thị trường. Bà không thích phô trương, cũng không dùng tài sản để mua địa vị.
Bà chỉ âm thầm nắm quyền.
Hà Vĩnh Quang nói tiếp:
“Trong thời gian bà Thẩm chịu tang, chúng tôi phát hiện có các giao dịch chuyển tiền bất thường từ Phó thị sang ba công ty liên quan đến bà Hạ Tú Vân và bà Trình Nhã Kỳ.”
Nhã Kỳ lập tức tái mặt.
Bà Tú Vân quát:
“Đó là vu khống!”
Ông Hà bình tĩnh:
“Chúng tôi đến để xác minh.”
Cảnh Thâm tiến lên.
“Đây là nhà riêng. Các ông không có quyền xông vào.”
“Chúng tôi không vào khu vực sinh hoạt cá nhân nếu chưa được đồng ý.”
Ông Hà chỉ vào dãy phòng phía đông.
“Nhưng phòng làm việc chứa máy chủ sao lưu của Phó thị được đăng ký là địa điểm lưu trữ dữ liệu doanh nghiệp. Theo thỏa thuận cổ đông, chúng tôi có quyền niêm phong.”
Cảnh Thâm quay sang tôi.
“Em cố ý?”
“Tôi chỉ thực hiện quyền của cổ đông.”
“Đúng ngày này?”
Tôi nhìn đèn lồng, ảnh đính hôn và chiếc nhẫn trên tay Nhã Kỳ.
“Ngày do anh chọn.”
Đội kiểm toán bắt đầu làm việc.
Hai người đi về phía phòng phía đông.
Bà Tú Vân chạy đến chắn cửa.
“Không ai được vào!”
Ông Hà đưa ra một bản sao biên bản.
“Nếu bà cản trở, chúng tôi sẽ ghi nhận và chuyển cho cơ quan liên quan.”
Bà quay sang con trai.
“Cảnh Thâm, đuổi họ đi!”
Anh đứng bất động.
Rõ ràng anh hiểu mức độ nghiêm trọng hơn mẹ mình.
Nếu kiểm toán đặc biệt được kích hoạt, không chỉ một vài khoản chi sẽ bị soi xét.
Toàn bộ chuỗi giao dịch ba năm gần đây có thể bị mở lại.
Nhã Kỳ lùi từng bước.
Tôi nhìn thấy môi cô ta run.
Tôi nói:
“Cô Trình, cô có điều gì muốn giải thích không?”
Cô ta nhìn tôi.
Ánh mắt ấy không giống ánh mắt của một người chiến thắng.
Nó giống một người đang chờ thời điểm buộc phải lựa chọn.
Bà Tú Vân kéo tay cô ta.
“Con không cần nói gì với cô ấy.”
Nhã Kỳ đột nhiên rút tay lại.
“Mẹ…”
Cả sân sững người.
Bà Tú Vân mỉm cười.
“Con cứ yên tâm. Từ hôm nay con là con dâu nhà họ Phó.”
Nhã Kỳ lắc đầu.
“Con không gọi bà.”
Bà Tú Vân khựng lại.
“Vậy con gọi ai?”
Nhã Kỳ nhìn về phía tôi.
Mắt cô ta đỏ lên.
Cô bước qua những hộp quà, xuống hết ba bậc thềm rồi dừng trước mặt tôi.
Cảnh Thâm gọi lớn:
“Nhã Kỳ!”
Cô không quay lại.
Trước ánh mắt kinh ngạc của tất cả mọi người, cô chậm rãi quỳ xuống.
Tôi đứng bất động.
Cô cúi đầu, hai tay đặt trên đầu gối.
“Chị.”
Một tiếng ấy vang lên không lớn.
Nhưng khiến cả sân nhà họ Phó chết lặng.
Bà Tú Vân trợn mắt.
“Cô gọi ai?”
Nhã Kỳ ngẩng lên nhìn tôi, nước mắt tràn xuống.
“Chị gái.”
Tôi siết tay.
Từ nhỏ đến lớn, tôi là con một.
Mẹ chưa từng nói tôi có em gái.
Cảnh Thâm bước tới.
“Em đang diễn trò gì vậy?”
Nhã Kỳ tháo chiếc nhẫn trên tay, đặt xuống bậc đá.
“Em không phải vị hôn thê của anh.”
“Em nói gì?”
“Buổi lễ hôm nay chưa từng có hiệu lực.”
Bà Tú Vân giận dữ:
“Cô điên rồi sao?”
Nhã Kỳ quay sang bà.
“Con không điên.”
“Vậy tại sao quỳ trước mặt cô ta?”
“Vì cô ấy là con gái của người đã cứu con.”
Tôi nhìn cô ta.
“Mẹ tôi?”
Nhã Kỳ gật đầu.
“Mẹ chị cũng là mẹ nuôi của em.”
Tôi cảm giác đầu óc trống rỗng.
Hà Vĩnh Quang bước đến, đưa cho tôi một phong bì màu nâu.
“Đây là tài liệu bà Thẩm Lan Châu để lại.”
Tên mẹ tôi.
Tôi cầm phong bì, nhưng chưa mở.
“Ông biết chuyện này?”
“Biết một phần.”
“Vì sao không nói?”
“Bà Lan Châu yêu cầu chỉ công bố khi cô Trình tự nguyện nhận thân phận trước mặt nhà họ Phó.”
Tôi nhìn cô gái vẫn quỳ dưới đất.
“Đứng lên.”
Nhã Kỳ lắc đầu.
“Em có lỗi với chị.”
“Đứng lên rồi nói.”
Cô chậm rãi đứng dậy.
Bà Tú Vân vẫn chưa chấp nhận.
“Đây là một màn kịch. Hai cô cấu kết với nhau!”
Nhã Kỳ nhìn bà.
“Bà Hạ, người cấu kết không phải chúng tôi.”
“Cô nói ai?”
“Bà và con trai bà.”
Cảnh Thâm biến sắc.
“Nhã Kỳ!”
Cô quay sang anh.
“Anh sợ sao?”
“Em biết mình đang nói gì không?”
“Em biết rất rõ.”
Cô lấy từ túi áo ra một chiếc USB nhỏ.
“Trong này có bản ghi các giao dịch anh yêu cầu em thực hiện, tin nhắn anh chỉ đạo chuyển tiền và đoạn ghi âm về việc anh muốn dùng hôn lễ giả để ép chị Thẩm rời khỏi công ty.”
Cảnh Thâm bước tới giật.
Nhã Kỳ lùi lại.
Nhân viên kiểm toán lập tức đứng chắn giữa hai người.
Bà Tú Vân hét lên:
“Cô đã lừa chúng tôi?”
Nhã Kỳ cười buồn.
“Không.”
“Con trai bà thật sự phản bội vợ.”
“Bà thật sự muốn dùng tôi để thay thế chị ấy.”
“Chỉ có điều tôi chưa từng định làm con dâu nhà này.”
Tôi hỏi:
“Vậy tại sao cô đồng ý đính hôn?”
Nhã Kỳ nhìn tôi.
“Vì mẹ nuôi bảo em phải để họ tự lộ hết.”
“Mẹ biết Cảnh Thâm phản bội tôi?”
“Biết.”
“Biết từ khi nào?”
“Gần một năm.”
Tôi nhắm mắt.
Mẹ đã biết.
Nhưng bà không nói.
Có lẽ bà sợ tôi đang chịu tang bố trước đó.
Có lẽ bà muốn tôi tự nhìn thấy.
Hoặc có lẽ bà đã không còn đủ thời gian.
Tôi mở phong bì.
Bên trong là một lá thư viết tay.
“Ninh Ninh.”
Chỉ hai chữ đầu tiên đã khiến mắt tôi cay lên.
“Con từng hỏi mẹ vì sao mẹ luôn giữ lại một căn phòng trống trong nhà Nam Kinh.”
“Căn phòng ấy không dành cho khách.”
“Nó dành cho một đứa trẻ mẹ từng cứu khỏi trận lũ ở An Huy hai mươi năm trước.”
“Con bé tên Nhã Kỳ.”
Tôi dừng lại.
Ký ức chợt hiện về.
Khi tôi mười hai tuổi, mẹ từng đi An Huy hơn một tháng. Sau khi trở về, bà thường xuyên gửi tiền và quà đến một nơi nhưng chưa bao giờ giải thích.
Tôi đọc tiếp.
“Nhã Kỳ mất cha mẹ ruột trong thiên tai. Mẹ không thể đưa con bé về sống cùng vì khi đó còn tranh chấp quyền giám hộ với họ hàng xa của nó.”
“Sau này, mẹ âm thầm hỗ trợ con bé học tập.”
“Con bé gọi mẹ là mẹ nuôi.”
“Nếu một ngày nó quỳ xuống gọi con một tiếng chị, nghĩa là kế hoạch đã đi đến bước cuối.”
Tôi ngẩng lên.
“Kế hoạch gì?”
Nhã Kỳ nói:
“Vạch trần Cảnh Thâm.”
Không khí trong sân đặc quánh.
Bà Tú Vân quát:
“Cô chỉ là thư ký, cô lấy tư cách gì vạch trần con trai tôi?”
Nhã Kỳ quay lại.
“Với tư cách người giữ bằng chứng.”
Hà Vĩnh Quang nhận chiếc USB.
“Chúng tôi sẽ sao lưu và niêm phong.”
Cảnh Thâm nhìn tôi, giọng khàn đi:
“Thẩm Ninh, em đã biết hết từ trước?”
“Không.”
“Em không sắp xếp cô ấy?”
“Không.”
Anh nhìn Nhã Kỳ.
“Vậy em tiếp cận anh từ đầu vì kế hoạch?”
Nhã Kỳ không tránh.
“Ban đầu là vậy.”
“Còn sau đó?”
Cô im lặng.
Tôi nhìn cô.
Sự im lặng ấy khiến lòng tôi chùng xuống.
Có thể trong quá trình tiếp cận, cô đã từng dao động.
Có thể cô từng thật sự có cảm xúc.
Nhưng điều đó không còn quan trọng bằng câu hỏi lớn hơn.
Cảnh Thâm đã làm gì khiến mẹ tôi phải bố trí một người ở cạnh anh suốt gần một năm?
Hà Vĩnh Quang mở tài liệu.
“Căn cứ dữ liệu ban đầu, chúng tôi phát hiện khoản thiếu hụt khoảng bốn mươi sáu triệu tệ.”
Tiếng xì xào nổi lên.
Bà Tú Vân lắp bắp:
“Bốn mươi sáu triệu?”
“Đúng.”
“Không thể.”
“Trong đó, mười tám triệu được chuyển vào công ty bình phong do người thân của bà đứng tên.”
Mặt bà trắng bệch.
Cảnh Thâm quát:
“Dừng lại!”
Ông Hà nhìn anh.
“Ông Phó, từ giờ ông không được tiếp cận hệ thống dữ liệu cho đến khi kiểm toán kết thúc.”
“Các ông không có quyền đình chỉ tôi.”
“Cổ đông kiểm soát có quyền yêu cầu hội đồng quản trị họp khẩn.”
Tôi khép lá thư lại.
“Cuộc họp sẽ diễn ra sáng mai.”
Cảnh Thâm nhìn tôi như bị phản bội.
“Em muốn cướp công ty?”
Tôi lắc đầu.
“Tôi đang lấy lại thứ mẹ tôi đã cứu.”
Bà Tú Vân chạy đến nắm tay tôi.
“Thẩm Ninh, con đừng nghe người ngoài.”
Tôi nhìn bàn tay bà.
Mười phút trước, chính bà ném vali của tôi ra cổng.
Bây giờ bà gọi tôi là con.
Tôi nhẹ nhàng gỡ tay.
“Bà vừa nói Nhã Kỳ mới xứng với con trai bà.”
“Ta không biết thân phận thật của nó.”
“Nếu cô ấy không liên quan đến quỹ, bà vẫn sẽ chọn cô ấy.”
Bà nghẹn lời.
Tôi quay sang đội kiểm toán.
“Tiếp tục.”
Cảnh Thâm chắn trước cửa phòng làm việc.
“Không ai được vào.”
Tôi nhìn anh.
“Anh có thể ngăn hôm nay.”
“Nhưng ngày mai, giấy triệu tập của hội đồng và yêu cầu bảo toàn dữ liệu vẫn sẽ đến.”
Anh siết chặt tay.
“Em nhất định phải hủy cả gia đình này sao?”
Tôi nhìn ảnh đính hôn của anh với Nhã Kỳ trên tường.
“Gia đình này đã hủy từ lúc anh thay ảnh cưới của chúng ta.”
Tôi kéo vali ra khỏi cổng.
Lần này không ai dám ngăn.
Nhã Kỳ bước theo.
Tôi dừng lại.
“Cô ở lại.”
Cô sững người.
“Chị…”
“Đừng gọi tôi như vậy.”
Mắt cô đỏ lên.
“Tôi chưa biết phải xem cô là ai.”
Cô cúi đầu.
Tôi tiếp tục bước.
Nhưng vừa ra đến xe, Hà Vĩnh Quang chạy theo.
“Cô Thẩm.”
“Còn chuyện gì?”
Ông đưa tôi một tờ giấy nhỏ lấy từ cuối lá thư của mẹ.
“Bà Lan Châu để lại lời dặn riêng.”
Tôi mở ra.
Chỉ có một câu:
“ĐỪNG VỘI TIN NHÃ KỲ HOÀN TOÀN, VÌ CON BÉ CŨNG ĐANG GIẤU CON MỘT BÍ MẬT LIÊN QUAN ĐẾN CÁI CHẾT CỦA MẸ.”
Tôi quay đầu nhìn về sân.
Nhã Kỳ vẫn đứng dưới đèn lồng đỏ, gương mặt tái nhợt.
Tôi hiểu mọi chuyện chưa kết thúc.
Tiếng “chị gái” vừa rồi không phải đáp án.
Nó chỉ là cánh cửa đầu tiên dẫn vào một bí mật lớn hơn.
CHƯƠNG 2: BÍ MẬT SAU LỄ ĐÍNH HÔN GIẢ
Đêm đó, tôi trở về căn nhà cũ của mẹ ở Nam Kinh.
Căn nhà nằm trong một con ngõ yên tĩnh gần sông Tần Hoài. Mẹ đã sống ở đây hơn ba mươi năm, dù bà đủ khả năng mua bất cứ biệt thự nào mình muốn.
Bà từng nói:
“Nhà lớn chưa chắc giữ được người. Nhà nhỏ nhưng có ký ức thì vẫn đáng ở.”
Tôi mở cửa phòng ngủ của bà.
Mùi dược liệu khô vẫn còn phảng phất.
Trên bàn là chiếc kính đọc sách, quyển sổ ghi chép và một chén trà đã được rửa sạch.
Mọi thứ giống như bà chỉ vừa ra ngoài.
Tôi ngồi xuống mép giường, mở lại lá thư.
Nhã Kỳ là con nuôi bí mật của mẹ.
Cô được cài vào Phó thị để theo dõi Cảnh Thâm.
Nhưng mẹ dặn tôi không được tin cô hoàn toàn.
Tại sao?
Nếu Nhã Kỳ thật lòng biết ơn mẹ, cô còn giấu điều gì?
Điện thoại rung lên.
Là Cảnh Thâm.
Tôi tắt máy.
Anh gọi lần nữa.
Lần thứ ba, tôi mới nghe.
“Em đang ở đâu?”
“Nam Kinh.”
“Anh muốn giải thích.”
“Anh giải thích chuyện nào?”
“Anh và Nhã Kỳ chưa từng…”
Anh dừng lại.
Tôi bật cười.
“Chưa từng gì?”
“Chưa từng vượt quá giới hạn.”
“Anh nghĩ chỉ cần chưa ngủ cùng nhau thì tổ chức đính hôn khi vợ chịu tang là chấp nhận được?”
“Buổi lễ là ý của mẹ.”
“Nhẫn trên tay cô ấy là của ai?”
“Anh chỉ đưa để diễn.”
“Ảnh cưới bị thay?”
“Mẹ cho người làm.”
“Vali bị ném?”
“Anh không biết mẹ sẽ làm thế.”
Tôi nghe từng câu.
Tất cả đều có cùng một cấu trúc.
Là mẹ.
Là hoàn cảnh.
Là hiểu lầm.
Không có câu nào bắt đầu bằng “anh đã chọn”.
Tôi hỏi:
“Anh muốn Nhã Kỳ giúp anh lấy quyền kiểm soát cổ phần của tôi đúng không?”
Đầu dây bên kia im lặng.
“Trả lời.”
“Anh chỉ nghĩ nếu em rời công ty một thời gian…”
“Sau đó?”
“Anh sẽ ổn định Phó thị.”
“Bằng cách chuyển tiền ra ngoài?”
“Đó không phải tiền anh lấy.”
“Vậy ai lấy?”
“Anh chưa thể nói.”
“Không phải bà Tú Vân?”
“Em đừng kéo mẹ vào.”
Tôi cười lạnh.
“Đến lúc này anh vẫn bảo vệ bà.”
“Bà là mẹ anh.”
“Còn tôi từng là vợ anh.”
“Thẩm Ninh…”
“Tôi sẽ gặp anh tại cuộc họp hội đồng.”
Tôi cúp máy.
Không lâu sau, Nhã Kỳ nhắn đến.
“Em đang ở ngoài cổng.”
Tôi nhìn camera.
Cô đứng một mình dưới mưa, mặc nguyên bộ sườn xám đỏ của buổi lễ. Không có áo khoác. Không có ô.
Tôi không muốn gặp.
Nhưng sau câu cuối của mẹ, tôi cần nghe cô nói.
Tôi mở cửa.
Nhã Kỳ bước vào, sắc mặt trắng bệch vì lạnh.
Cô không ngồi.
Tôi đặt một chiếc khăn lên ghế.
“Lau tóc đi.”
“Cảm ơn chị.”
“Tôi chưa chấp nhận cách gọi đó.”
Cô khựng lại.
“Vâng.”
Tôi rót trà.
“Cô biết mẹ tôi mất vì bệnh gì?”
“Ung thư tuyến tụy.”
“Biết từ khi nào?”
“Bảy tháng trước.”
“Tôi chỉ biết ba tháng trước.”
Nhã Kỳ cúi đầu.
“Mẹ nuôi không muốn chị lo lắng.”
“Bà lại kể cho cô?”
“Vì em đang làm việc cho bà.”
“Cô gặp mẹ lần cuối khi nào?”
“Bốn ngày trước khi bà mất.”
Tay tôi dừng lại.
“Bốn ngày?”
“Vâng.”
“Khi đó tôi đã về Nam Kinh. Tại sao tôi không thấy cô?”
“Em đến lúc nửa đêm.”
“Bà nói gì?”
Nhã Kỳ không trả lời ngay.
Tôi nhìn thẳng cô.
“Bí mật cô giấu liên quan đến cái chết của mẹ.”
Mặt cô tái đi.
“Chị đã đọc lời nhắn?”
“Đúng.”
Cô siết chặt cốc trà.
“Tôi cần sự thật.”
“Em sợ chị không chịu được.”
“Tôi vừa chôn mẹ. Không còn gì khiến tôi yếu hơn được nữa.”
Nhã Kỳ nhắm mắt.
“Mẹ nuôi không chết hoàn toàn vì bệnh.”
Tôi đứng bật dậy.
“Cô nói gì?”
“Bệnh của bà đã ở giai đoạn cuối, nhưng vẫn còn thời gian.”
“Bao lâu?”
“Bác sĩ nói có thể ba đến sáu tháng.”
“Bà mất sau chưa đầy một tháng.”
“Vì thuốc.”
Tôi cảm thấy ngực mình bị siết lại.
“Thuốc gì?”
“Thuốc giảm đau và thuốc điều trị hỗ trợ bị thay.”
“Bị ai thay?”
Nhã Kỳ lắc đầu.
“Em chưa có bằng chứng chắc chắn.”
“Nhưng cô nghi ai?”
Cô nhìn tôi.
“Người của nhà họ Phó.”
Tôi không thở nổi.
“Cảnh Thâm?”
“Em chưa biết.”
“Bà Tú Vân?”
“Có khả năng.”
“Tại sao họ phải làm vậy?”
“Vì mẹ nuôi đã phát hiện khoản chuyển tiền bốn mươi sáu triệu tệ và chuẩn bị kích hoạt quyền thu hồi cổ phần.”
Tôi bám tay vào bàn.
Tôi nhớ những tuần cuối, mẹ thường buồn ngủ, đôi lúc mất phương hướng. Bác sĩ giải thích do bệnh tiến triển.
Có thể không phải.
“Cô thấy ai đổi thuốc?”
“Không.”
“Vậy cô biết bằng cách nào?”
“Mẹ nuôi nghi ngờ trước.”
Nhã Kỳ lấy từ túi ra một lọ thuốc nhỏ.
“Đây là lọ cuối cùng bà giữ lại.”
“Tại sao không đưa cho tôi?”
“Bà không cho.”
“Vì sao?”
“Bà sợ chị biết sẽ lập tức đối đầu với nhà họ Phó khi chưa đủ bằng chứng.”
Tôi nhìn lọ thuốc.
“Đã kiểm nghiệm chưa?”
“Có.”
“Thành phần?”
“Không giống đơn bác sĩ kê. Có chất an thần liều cao, có thể khiến người bệnh suy yếu nhanh hơn nếu dùng kéo dài.”
Tôi ngồi xuống.
Mọi âm thanh như biến mất.
Nhã Kỳ nói rất khẽ:
“Em xin lỗi.”
“Tại sao cô xin lỗi?”
“Vì em là người mang thuốc đến cho bà một lần.”
Tôi ngẩng lên.
Cô bật khóc.
“Cảnh Thâm đưa cho em, nói là thuốc do bác sĩ bên Hàng Châu gửi. Anh bảo mẹ nuôi không muốn chị biết nên nhờ em chuyển.”
“Cô không kiểm tra?”
“Lúc đó em chưa nghi ngờ.”
“Sau đó?”
“Ba ngày sau, mẹ nuôi trở nặng.”
Tôi nhìn cô.
“Vậy cô có thể là người trực tiếp đưa thứ khiến mẹ tôi suy yếu.”
Cô quỳ xuống.
“Em biết.”
“Đứng lên.”
“Em không dám.”
“Đứng lên!”
Cô giật mình, chậm rãi đứng.
Tôi không muốn nhìn ai quỳ trước mình.
Sự quỳ xuống không làm sự thật nhẹ hơn.
“Cảnh Thâm biết trong thuốc có gì không?”
“Em không chắc.”
“Anh lấy thuốc từ đâu?”
“Trợ lý của bà Tú Vân.”
Tôi nhắm mắt.
Bức tranh dần rõ.
Mẹ phát hiện tiền bị chuyển.
Nhà họ Phó cần bà không kịp can thiệp.
Một lọ thuốc được đưa qua tay nhiều người.
Không ai chịu trách nhiệm trực tiếp.
Mỗi người đều có thể nói mình chỉ làm theo lời người khác.
Tôi hỏi:
“Cô có ghi âm không?”
“Có một đoạn.”
Nhã Kỳ mở điện thoại.
Giọng bà Tú Vân vang lên:
“Bà ấy yếu rồi. Chỉ cần làm bà ấy ngủ nhiều hơn, mọi chuyện sẽ yên.”
Một giọng nam đáp:
“Nhỡ có chuyện thì sao?”
“Tình trạng của bà ấy vốn không tốt. Không ai nghi ngờ.”
Giọng nam là Cảnh Thâm.
Tôi không còn nhận ra người từng nằm bên cạnh mình mỗi đêm.
Anh hỏi “nhỡ có chuyện”, nhưng không ngăn.
Bà nói “không ai nghi ngờ”, anh vẫn im lặng.
Đoạn ghi âm dừng lại.
Tôi hỏi:
“Cô có nghe toàn bộ cuộc nói chuyện?”
“Không. Em đặt máy ghi âm trong phòng làm việc.”
“Vì mẹ tôi yêu cầu?”
“Vâng.”
“Vậy đây là lý do cô tiếp cận Cảnh Thâm?”
“Đúng.”
“Nhưng cô đã dao động.”
Cô im lặng.
Tôi biết mình đoán đúng.
“Cô từng thích anh ấy?”
Nhã Kỳ cúi đầu.
“Có một thời gian.”
“Tại sao?”
“Anh ấy đối xử tốt với em.”
Tôi cười chua chát.
“Anh ấy cũng từng đối xử tốt với tôi.”
“Em biết.”
“Cô có hôn anh ấy không?”
Cô ngẩng lên, mắt đầy hổ thẹn.
“Một lần.”
Tim tôi đau nhói.
Không phải vì tôi còn muốn giữ cuộc hôn nhân.
Mà vì người phụ nữ vừa gọi tôi là chị cũng từng bước qua ranh giới với chồng tôi.
“Ngày nào?”
“Ở Tam Á, bốn tháng trước.”
“Khi mẹ tôi đang điều trị?”
“Vâng.”
Tôi quay mặt đi.
Nhã Kỳ nói:
“Sau hôm đó em rất hối hận.”
“Nhưng cô vẫn tiếp tục kế hoạch.”
“Vì mẹ nuôi nói nếu em rút lúc ấy, mọi bằng chứng sẽ mất.”
“Bà biết chuyện cô hôn Cảnh Thâm?”
“Biết.”
Tôi cảm thấy đau hơn.
Mẹ biết nhiều thứ mà tôi không biết.
Bà điều khiển mọi quân cờ để bảo vệ tôi, nhưng vô tình biến tôi thành người cuối cùng được nghe sự thật.
“Bà có trách cô không?”
“Không.”
“Bà nói gì?”
“Bà nói lòng người không phải đá. Ở gần một người quá lâu, có cảm xúc là điều có thể xảy ra. Nhưng từ lúc biết anh ấy liên quan đến thuốc, em phải tự chọn mình đứng ở đâu.”
“Và cô chọn tiếp tục.”
“Vâng.”
“Buổi đính hôn hôm nay là để làm gì?”
“Cảnh Thâm và bà Tú Vân định nhân lúc chị chịu tang, dùng tin chị ‘tự nguyện rời khỏi gia đình’ để ép hội đồng quản trị xác nhận chị mất khả năng điều hành.”
“Tại sao cần đính hôn?”
“Để chứng minh cuộc hôn nhân đã thực tế tan vỡ và tạo áp lực dư luận.”
“Còn cô?”
“Họ hứa cho em năm phần trăm cổ phần.”
Tôi nhìn cô.
“Cô đồng ý?”
“Em giả vờ đồng ý.”
“Nhưng nếu đội kiểm toán không đến?”
“Em sẽ công khai bằng chứng ngay trong buổi lễ.”
“Cô chắc mình làm được?”
Cô không trả lời.
Tôi hiểu.
Có thể cô muốn.
Nhưng chưa chắc đủ can đảm.
Đó là lý do mẹ dặn tôi không được tin hoàn toàn.
Nhã Kỳ không phải người xấu tuyệt đối.
Cô là một người đã bị đặt giữa lòng biết ơn, tham vọng, tình cảm và nỗi sợ.
Tôi nói:
“Từ giờ, mọi bằng chứng cô có phải giao cho luật sư.”
“Vâng.”
“Cô không được tự ý liên lạc với Cảnh Thâm.”
“Vâng.”
“Và đừng gọi tôi là chị cho đến khi chuyện của mẹ được làm rõ.”
Mắt cô đỏ lên.
“Em hiểu.”
Sáng hôm sau, cuộc họp hội đồng quản trị Phó thị diễn ra tại trụ sở Hàng Châu.
Tôi mặc vest đen, đeo chiếc trâm ngọc lan của mẹ.
Cảnh Thâm ngồi đối diện.
Bà Tú Vân không có chức vụ chính thức nhưng vẫn xuất hiện với tư cách đại diện gia đình sáng lập.
Hà Vĩnh Quang trình bày kết quả ban đầu.
Bốn mươi sáu triệu tệ bị chuyển qua ba công ty.
Trong đó, công ty Tân Hòa đứng tên em trai bà Tú Vân nhận mười tám triệu.
Công ty Minh Hải do bạn học cũ của Cảnh Thâm sở hữu nhận mười bốn triệu.
Phần còn lại chuyển vào một quỹ bất động sản ở nước ngoài.
Cảnh Thâm phản đối:
“Đó là các khoản đầu tư chiến lược.”
Hà Vĩnh Quang hỏi:
“Có nghị quyết hội đồng không?”
“Không cần vì mỗi khoản dưới ngưỡng.”
“Các khoản được chia nhỏ trong cùng một ngày để né ngưỡng phê duyệt.”
Cảnh Thâm im lặng.
Tôi đặt lên bàn đoạn ghi âm.
“Còn thuốc của mẹ tôi?”
Bà Tú Vân nhìn tôi.
“Cô đang nói gì?”
“Tôi có lọ thuốc và kết quả kiểm nghiệm.”
Sắc mặt bà thay đổi.
“Bệnh của bà ấy vốn nặng.”
“Đúng.”
“Vậy đừng đổ cho chúng tôi.”
“Tôi chưa kết luận.”
Tôi nhìn Cảnh Thâm.
“Anh có thừa nhận đã đưa thuốc cho Nhã Kỳ?”
Anh nhìn sang cô.
Nhã Kỳ ngồi ở cuối phòng, gương mặt trắng bệch.
“Anh chỉ chuyển giúp.”
“Thuốc do ai đưa?”
“Mẹ.”
Bà Tú Vân đập bàn.
“Con nói gì vậy?”
Cảnh Thâm quay sang.
“Đến lúc này mẹ còn muốn giấu?”
“Tôi lấy từ bác sĩ quen!”
“Bác sĩ nào?”
Bà không trả lời.
Tôi hỏi:
“Người đó có giấy phép kê đơn không?”
“Cô không có quyền thẩm vấn tôi!”
Luật sư của tôi lên tiếng:
“Bà có thể không trả lời tại đây. Nhưng tài liệu sẽ được chuyển đến cơ quan có thẩm quyền.”
Bà Tú Vân đứng bật dậy.
“Đây là chuyện gia đình!”
Tôi nhìn bà.
“Tiền công ty, thuốc của mẹ tôi và hồ sơ giả không còn là chuyện gia đình.”
Cuộc họp biểu quyết đình chỉ chức vụ tổng giám đốc của Cảnh Thâm trong thời gian kiểm toán.
Tỷ lệ tán thành vượt quá hai phần ba.
Anh ngồi bất động.
Khi mọi người rời phòng, anh gọi tôi lại.
“Em thật sự muốn giao đoạn ghi âm?”
“Đúng.”
“Mẹ anh lớn tuổi.”
“Mẹ tôi cũng từng lớn tuổi.”
“Bà ấy có thể không biết hậu quả.”
“Nhưng bà biết mình muốn mẹ tôi ngủ nhiều hơn để không can thiệp.”
Anh cúi đầu.
“Anh xin lỗi.”
“Tôi không cần.”
“Anh không biết thuốc có vấn đề.”
“Nhưng anh nghe bà nói ‘không ai nghi ngờ’.”
“Anh nghĩ bà chỉ muốn mẹ em nghỉ ngơi.”
“Anh có tin lời mình vừa nói không?”
Anh im lặng.
Tôi đi ra.
Nhã Kỳ đứng chờ ở hành lang.
Cô đưa tôi một chìa khóa.
“Đây là chìa khóa két riêng của bà Tú Vân.”
“Tại sao cô có?”
“Cảnh Thâm từng đưa em giữ.”
“Trong két có gì?”
“Em không biết. Nhưng mẹ nuôi nói bằng chứng cuối cùng nằm ở đó.”
“Bằng chứng gì?”
“Người thực sự ra lệnh đổi thuốc.”
Tối hôm ấy, với sự chứng kiến của luật sư, chúng tôi mở két tại căn biệt thự nhà họ Phó.
Bên trong có tiền mặt, giấy tờ cổ phần và một cuốn sổ tay màu đỏ.
Ở trang cuối, có danh sách thanh toán.
Một dòng ghi:
“Chi phí điều chỉnh thuốc – 300.000 tệ.”
Người nhận tiền không phải bác sĩ.
Mà là Trình Quốc Lương.
Chú ruột của Nhã Kỳ.
Tôi quay sang cô.
Mặt cô lập tức mất hết máu.
“Không thể…”
Tôi đặt cuốn sổ trước mặt cô.
“Cô nói họ hàng xa của cô từng tranh quyền giám hộ.”
“Đúng.”
“Người đó là Trình Quốc Lương?”
Cô gật đầu.
“Vậy chính chú cô đã nhận tiền.”
Nhã Kỳ lùi lại, đụng vào tường.
“Em không biết.”
“Cô chắc?”
“Em thề.”
Tôi không còn tin lời thề.
Luật sư hỏi:
“Ông ta hiện ở đâu?”
Nhã Kỳ nói:
“Ba tháng trước đã sang Lào kinh doanh.”
Hà Vĩnh Quang lật thêm một trang.
“Không.”
Ông chỉ vào địa chỉ.
“Ông ta đang ở một viện phục hồi chức năng tại Tô Châu.”
Nhã Kỳ nhìn dòng chữ, toàn thân run lên.
“Vì sao mẹ nuôi không nói?”
Tôi nhớ lời mẹ.
Đừng tin Nhã Kỳ hoàn toàn.
Có thể không phải vì cô cố tình phản bội.
Có thể vì chính quá khứ của cô là một phần của cái bẫy.
Chúng tôi đến viện trong đêm.
Trình Quốc Lương nằm trên giường, chân bị thương sau tai nạn.
Vừa nhìn thấy Nhã Kỳ, ông ta quay mặt đi.
Cô lao đến.
“Chú đã làm gì?”
Ông ta không trả lời.
“Chú nhận tiền của nhà họ Phó?”
“Chú cần tiền.”
“Chú đổi thuốc của mẹ nuôi?”
Ông ta bật cười cay đắng.
“Bà ấy đâu phải mẹ ruột của cháu.”
Nhã Kỳ tát ông ta.
Âm thanh vang lên khô khốc.
“Bà ấy cứu cháu!”
“Cứu rồi bắt cháu làm gián điệp cho con gái bà ta.”
“Không ai bắt cháu.”
“Cháu tưởng họ thật sự xem cháu là người nhà?”
Nhã Kỳ khóc.
“Ít nhất bà ấy chưa từng bán cháu lấy tiền.”
Ông ta im lặng.
Tôi hỏi:
“Ai thuê ông?”
Ông ta nhìn tôi.
“Bà Hạ.”
“Bà yêu cầu gì?”
“Đưa thuốc đã thay cho Nhã Kỳ.”
“Ông biết hậu quả?”
“Bà ấy nói chỉ là thuốc giúp ngủ.”
“Ông tin?”
“Ta không quan tâm.”
Nhã Kỳ quay mặt đi, khóc không thành tiếng.
Tôi hỏi tiếp:
“Cảnh Thâm có biết?”
Trình Quốc Lương cười nhạt.
“Anh ta không biết thành phần. Nhưng biết thuốc không đến từ bác sĩ chính.”
Tim tôi lạnh xuống.
Vậy là đủ.
Anh không trực tiếp lập kế hoạch.
Nhưng anh biết có điều bất thường và vẫn chuyển thuốc.
Tôi hỏi câu cuối:
“Mẹ tôi mất sớm hơn dự kiến vì thuốc đó?”
Ông ta im lặng.
Luật sư nói:
“Ông có quyền giữ im lặng. Nhưng kết quả kiểm nghiệm và dòng tiền sẽ được đối chiếu.”
Trình Quốc Lương nhìn Nhã Kỳ.
Cuối cùng, ông nói:
“Bà ấy đã yếu. Thuốc chỉ đẩy nhanh.”
Tôi nhắm mắt.
Không có tiếng hét.
Không có cảnh tôi lao đến.
Chỉ có một khoảng trống lạnh buốt mở ra trong lòng.
Mẹ mất không chỉ vì bệnh.
Bà bị những người coi lợi ích quan trọng hơn sinh mạng làm cho thời gian còn lại ngắn đi.
Nhã Kỳ quỳ xuống trước tôi lần nữa.
“Chị…”
Tôi nhìn cô.
“Đứng lên.”
“Em xin lỗi.”
“Cô không phải người ra lệnh.”
“Nhưng em mang thuốc.”
“Vì cô bị lợi dụng.”
“Em vẫn có lỗi.”
“Đúng.”
Cô sững lại.
Tôi nói tiếp:
“Có lỗi không có nghĩa là phải quỳ cả đời.”
“Vậy chị có tha thứ không?”
“Tôi chưa biết.”
“Em hiểu.”
Tôi nhìn cô gái mẹ từng cứu.
Lần đầu tiên, tôi thật sự thấy cô không phải kẻ thứ ba, cũng không phải quân cờ hoàn hảo.
Cô là một người đầy sai lầm, bị kéo qua nhiều phía nhưng cuối cùng vẫn chọn đưa bằng chứng ra ánh sáng.
Tôi chưa thể gọi cô là em.
Nhưng cũng không còn muốn đẩy cô về phía nhà họ Phó.
Khi chúng tôi rời viện, điện thoại tôi nhận được một video gửi từ số lạ.
Trong video, bà Tú Vân đang ở sân bay.
Bên cạnh bà là Cảnh Thâm.
Một người nói:
“Xe đã sẵn sàng.”
Tôi nhìn thời gian.
Mười phút trước.
Họ định rời Hàng Châu.
Hà Vĩnh Quang nói:
“Có thể họ muốn ra nước ngoài.”
Tôi lắc đầu.
“Không.”
“Vậy đi đâu?”
Tôi phóng to chiếc vé trong tay bà Tú Vân.
Điểm đến là Côn Minh.
Nhã Kỳ nhìn thấy, lập tức tái mặt.
“Ở Côn Minh có một kho hồ sơ cũ của mẹ nuôi.”
“Hồ sơ gì?”
“Bằng chứng về quyền sở hữu quỹ Tường Minh.”
Tôi hiểu ngay.
Nếu họ lấy được hồ sơ gốc và phá hủy, họ có thể kéo dài tranh chấp quyền kiểm soát.
Tôi gọi cảnh sát sân bay và luật sư.
Nhưng chuyến bay đã cất cánh.
Nhã Kỳ nói:
“Em biết họ sẽ đến đâu.”
Tôi nhìn cô.
“Lần này tôi cần cô dẫn đường.”
Cô gật đầu.
Và trong chuyến bay đêm đến Côn Minh, tôi nhận ra cuộc chiến cuối cùng không còn chỉ là chuyện hôn nhân.
Nó là cuộc tranh giành giữa lời nói dối được dựng lên suốt nhiều năm và di sản cuối cùng mẹ để lại.
CHƯƠNG 3: NGƯỜI MẸ ĐÃ CHUẨN BỊ TẤT CẢ
Kho hồ sơ nằm trong một ngôi nhà cũ ở ngoại ô Côn Minh, phía sau vườn trà và một con đường đất hẹp.
Đó từng là trạm thu mua dược liệu của mẹ.
Từ ngoài nhìn vào, căn nhà không có gì đặc biệt.
Tường trắng đã ngả màu.
Mái ngói phủ rêu.
Trên cổng gỗ chỉ treo một tấm biển nhỏ viết tên “Lan Viên”.
Chúng tôi đến lúc gần bốn giờ sáng.
Cổng mở.
Một chiếc xe màu đen đỗ trong sân.
Cảnh Thâm và bà Tú Vân đã đến trước.
Tôi bước vào cùng luật sư, Hà Vĩnh Quang và Nhã Kỳ.
Trong phòng chính, các ngăn tủ bị mở tung. Giấy tờ vương vãi khắp sàn.
Bà Tú Vân đang đứng trước một chiếc két sắt.
Cảnh Thâm cầm xà beng.
Thấy tôi, anh khựng lại.
“Em đến nhanh thật.”
Tôi nhìn chiếc két.
“Anh định phá nó?”
“Anh chỉ lấy hồ sơ của gia đình.”
“Đây là tài sản của mẹ tôi.”
“Những giấy tờ liên quan đến Phó thị cũng là chuyện của anh.”
“Không.”
“Đó là chứng cứ.”
Bà Tú Vân quay lại, gương mặt không còn vẻ kiêu ngạo.
“Thẩm Ninh, con nghe mẹ nói.”
Tôi lạnh lùng:
“Bà không còn tư cách gọi mình như vậy.”
Bà cắn môi.
“Được. Cô muốn gì?”
“Tất cả rời khỏi phòng.”
“Không thể.”
“Cảnh sát đang đến.”
Cảnh Thâm nhìn tôi.
“Em báo cảnh sát?”
“Tôi báo có người đột nhập kho riêng và phá két.”
“Anh là chồng em.”
“Chưa ly hôn không có nghĩa anh được quyền phá tài sản của mẹ tôi.”
Anh đặt xà beng xuống.
“Anh không muốn mọi chuyện đi xa.”
“Từ ngày anh đổi thuốc của mẹ tôi, mọi chuyện đã quá xa.”
Sắc mặt anh trắng bệch.
“Anh không biết thuốc nguy hiểm.”
“Anh biết thuốc không từ bác sĩ chính.”
“Anh chỉ nghe mẹ.”
“Anh luôn chỉ nghe mẹ.”
Bà Tú Vân bước lên.
“Lỗi là của tôi.”
Tôi nhìn bà.
“Bà thừa nhận?”
“Thuốc là tôi yêu cầu đổi.”
Nhã Kỳ siết chặt tay.
Bà nói tiếp:
“Tôi chỉ muốn bà ấy yếu đi một thời gian.”
“Để làm gì?”
“Để hoàn tất giao dịch.”
“Bốn mươi sáu triệu?”
“Đúng.”
“Tiền ở đâu?”
Bà không trả lời.
Hà Vĩnh Quang nói:
“Phần lớn đã chuyển vào quỹ bất động sản mang tên Hải Ninh.”
Bà Tú Vân nhìn ông.
“Các người biết rồi?”
“Đúng.”
Tôi hỏi:
“Quỹ đó thuộc ai?”
Cảnh Thâm đáp:
“Như Ý.”
Tôi sững lại.
Như Ý là em gái của anh, đang sống ở Canada.
Mẹ chồng đã chuyển tiền công ty sang quỹ đứng tên con gái mình.
Bà Tú Vân nói:
“Ta chỉ muốn bảo đảm cho con gái.”
“Bằng tiền của cổ đông?”
“Phó thị vốn là của nhà họ Phó.”
“Không còn hoàn toàn từ ngày mẹ tôi cứu nó.”
Bà giận dữ:
“Bà ấy lợi dụng lúc công ty khó khăn để lấy cổ phần!”
“Bà ấy bỏ tiền thật.”
“Nhưng không nên nắm quyền.”
“Vì bà nghèo hơn nhà họ Phó trong mắt bà?”
“Vì bà ấy là người ngoài.”
Tôi cười buồn.
“Bà đã dùng tiền của người ngoài để cứu nhà mình, rồi khi ổn định lại muốn đuổi người ngoài đi.”
Bà không trả lời.
Ngoài sân vang lên tiếng xe.
Cảnh sát địa phương và đại diện pháp lý đến.
Bà Tú Vân lập tức hoảng.
“Cảnh Thâm, nói gì đi!”
Anh đứng bất động.
Tôi nhìn anh.
“Lần này anh chọn ai?”
Câu hỏi khiến anh khựng lại.
Có lẽ anh nhớ mọi lần đã chọn mẹ.
Anh nhìn bà Tú Vân, rồi nhìn chiếc két.
Cuối cùng, anh buông chìa khóa xe xuống bàn.
“Con không chạy nữa.”
Bà trợn mắt.
“Con nói gì?”
“Con sẽ giao nộp toàn bộ tài liệu.”
“Con muốn đẩy mẹ vào tù sao?”
“Con muốn dừng lại.”
Bà lao tới tát anh.
“Đồ bất hiếu!”
Anh không tránh.
Cái tát khiến khóe môi anh rách nhẹ.
Nhưng anh chỉ nói:
“Chính vì con luôn nghe mẹ nên mọi chuyện mới đến mức này.”
Bà khuỵu xuống ghế.
“Ta làm tất cả vì các con.”
“Không.”
“Ta muốn Như Ý có tiền.”
“Ta muốn con giữ công ty.”
“Ta muốn nhà họ Phó không bị người ngoài điều khiển.”
“Đó đều là vì các con.”
Cảnh Thâm đáp rất chậm:
“Nhưng mẹ chưa từng hỏi chúng con có muốn sống bằng cách lấy của người khác không.”
Căn phòng im lặng.
Tôi ra hiệu cho người mở két bằng chìa khóa hợp pháp do luật sư giữ.
Bên trong không chỉ có hồ sơ cổ phần.
Còn có ba chiếc hộp gỗ.
Hộp thứ nhất ghi tên tôi.
Hộp thứ hai ghi tên Nhã Kỳ.
Hộp thứ ba ghi tên Cảnh Thâm.
Tất cả đều do mẹ chuẩn bị.
Tôi mở hộp của mình.
Bên trong là di chúc, giấy xác nhận quyền sở hữu quỹ và một đoạn video.
Chúng tôi bật lên.
Mẹ xuất hiện trên màn hình.
Bà gầy hơn nhiều, nhưng ánh mắt vẫn bình tĩnh.
“Ninh Ninh.”
“Nếu con xem được đoạn này, nghĩa là nhà họ Phó đã đi đến bước cuối cùng.”
“Có thể con đang giận mẹ vì mẹ giấu con.”
“Con có quyền giận.”
Tôi cắn môi.
Bà nói tiếp:
“Mẹ không nói sớm vì con vẫn còn yêu Cảnh Thâm.”
“Một người đang yêu thường không nghe được sự thật nếu sự thật ấy buộc họ phải tự tay phá bỏ hy vọng.”
“Mẹ muốn con tự nhìn.”
Nước mắt tôi rơi xuống.
“Nhưng mẹ cũng biết kế hoạch của mình không hoàn hảo.”
“Nhã Kỳ có thể dao động.”
“Cảnh Thâm có thể không hoàn toàn xấu.”
“Tú Vân có thể tự dừng trước khi quá muộn.”
“Con người không phải quân cờ.”
“Vì vậy, mẹ để quyền quyết định cuối cùng cho con.”
Video dừng một chút.
“Mẹ không mong con trả thù.”
“Mẹ chỉ mong con bảo vệ những gì thuộc về mình.”
“Mẹ mất vì bệnh. Thuốc chỉ lấy đi một phần thời gian.”
“Đừng để phần đời còn lại của con cũng bị họ lấy.”
Tôi nhắm mắt.
Mẹ đã biết.
Bà biết thuốc có vấn đề.
Nhưng bà vẫn nói mình mất vì bệnh, không muốn tôi sống bằng thù hận.
Video tiếp tục:
“Trong hộp của Nhã Kỳ là giấy nhận nuôi và một lá thư.”
“Con bé không phải em ruột con.”
“Nhưng nếu con sẵn lòng, hãy cho nó một cơ hội trở thành người nhà.”
Nhã Kỳ bật khóc.
Tôi quay sang.
Cô ôm chiếc hộp của mình, không dám mở.
Tôi nói:
“Mở đi.”
Bên trong là giấy tờ xác nhận mẹ tôi từng được tòa cho quyền giám hộ tạm thời, cùng một lá thư.
Nhã Kỳ đọc thành tiếng:
“Kỳ Kỳ.”
“Mẹ cứu con không phải để con trả nợ bằng cả đời.”
“Con tiếp cận Cảnh Thâm vì mẹ nhờ.”
“Nhưng con không có nghĩa vụ trở thành người mẹ muốn.”
“Nếu con từng có cảm xúc với cậu ấy, hãy thừa nhận.”
“Nếu con từng sai, hãy chịu trách nhiệm.”
“Nhưng đừng quỳ xuống trước Ninh Ninh để xin một sự tha thứ mà con chưa tự học cách tha thứ cho mình.”
Nhã Kỳ khóc nức nở.
Tôi nhìn cô.
Lần đầu tiên, tôi gọi:
“Nhã Kỳ.”
Cô ngẩng lên.
“Từ giờ đừng quỳ trước tôi nữa.”
Cô gật đầu.
“Vâng… chị.”
Lần này tôi không ngăn.
Chiếc hộp thứ ba thuộc về Cảnh Thâm.
Anh do dự rất lâu mới mở.
Bên trong chỉ có một chiếc đồng hồ cũ và một lá thư.
Chiếc đồng hồ là món mẹ tôi từng tặng anh ngày cưới.
Anh đọc.
“Cảnh Thâm.”
“Ta từng tin con có thể bảo vệ Ninh Ninh.”
“Con không làm được.”
“Nhưng ta vẫn không cho rằng con hoàn toàn không thể thay đổi.”
“Nếu con xem được thư này, nghĩa là con đã đứng trước lựa chọn cuối cùng.”
“Bảo vệ mẹ con bằng cách tiếp tục nói dối.”
“Hoặc bảo vệ phần người còn lại trong chính con bằng cách nói thật.”
Cảnh Thâm cúi đầu.
Tôi thấy tay anh run.
Anh đặt lá thư xuống, quay sang cảnh sát.
“Tôi sẽ cung cấp toàn bộ mật khẩu, tài khoản và lịch sử giao dịch.”
Bà Tú Vân hét lên:
“Cảnh Thâm!”
Anh nhắm mắt.
“Mẹ, dừng lại đi.”
“Con sẽ khiến mẹ mất tất cả!”
“Chúng ta đã mất từ lâu rồi.”
“Còn gia đình?”
Anh nhìn tôi.
“Gia đình con đã mất trong ngày con thay ảnh cưới của vợ.”
Bà Tú Vân không nói được nữa.
Việc điều tra sau đó kéo dài nhiều tháng.
Các khoản chuyển tiền được truy vết.
Một phần tài sản ở nước ngoài bị đóng băng.
Như Ý đồng ý hợp tác và hoàn trả phần tiền đứng tên mình để được xem xét giảm trách nhiệm.
Bà Tú Vân phải chịu trách nhiệm về các giao dịch sai phạm và việc can thiệp trái phép vào thuốc của mẹ tôi.
Trình Quốc Lương cũng bị xử lý theo mức độ liên quan.
Cảnh Thâm chủ động cung cấp chứng cứ, từ chức và chấp nhận trách nhiệm đối với phần mình tham gia.
Phó thị không phá sản.
Quỹ Tường Minh tái cấu trúc hội đồng quản trị, bán bớt tài sản không hiệu quả và giữ lại hơn hai nghìn việc làm.
Tôi không chiếm công ty.
Tôi chỉ đưa nó trở lại đúng quỹ đạo.
Ba tháng sau, tôi và Cảnh Thâm hoàn tất ly hôn.
Tại văn phòng đăng ký, anh đưa tôi chiếc nhẫn cưới.
“Anh tìm thấy nó trong ngăn kéo.”
“Tôi không cần.”
“Anh biết.”
Anh đặt nó lên bàn.
“Anh chỉ muốn nói xin lỗi lần cuối.”
Tôi nhìn anh.
“Anh xin lỗi vì điều gì?”
“Vì đã phản bội em.”
“Vì đã để mẹ làm nhục em.”
“Vì đã biết thuốc có điều bất thường nhưng vẫn chuyển.”
“Và vì ngày em mất mẹ, anh lại tổ chức một buổi lễ để đẩy em ra khỏi nhà.”
Tôi im lặng.
Anh nói:
“Anh không mong em tha thứ.”
“Tốt.”
“Nhưng anh muốn em biết anh sẽ trả lại những gì có thể.”
“Có những thứ không trả được.”
“Anh biết.”
Anh cười buồn.
“Anh từng nghĩ im lặng là cách giữ mọi người bên mình.”
“Cuối cùng anh mất tất cả.”
Tôi ký tên.
Khi bước ra, trời Hàng Châu đang mưa nhẹ.
Nhã Kỳ đứng bên kia đường, cầm hai chiếc ô.
Cô không chạy đến.
Chỉ chờ tôi quyết định có bước sang hay không.
Tôi nhìn cô thật lâu.
Cô từng tiếp cận chồng tôi.
Từng dao động.
Từng mang lọ thuốc đến cho mẹ.
Nhưng cũng chính cô giữ bằng chứng, công khai sự thật và chấp nhận đối diện với lỗi của mình.
Tôi bước qua đường.
Cô đưa tôi một chiếc ô.
“Chị có về Nam Kinh không?”
“Có.”
“Em đi cùng được không?”
“Để làm gì?”
“Em muốn thắp hương cho mẹ.”
Tôi gật đầu.
Trong căn nhà nhỏ gần sông Tần Hoài, chúng tôi đặt hai chiếc hộp của mẹ lên bàn.
Nhã Kỳ quỳ trước di ảnh.
Lần này tôi không ngăn.
Vì cô không quỳ trước tôi.
Cô quỳ trước người đã cứu mình.
“Mẹ.”
“Con đã làm sai nhiều chuyện.”
“Nhưng con đã nói hết.”
“Con không biết chị có thật sự nhận con không.”
“Con cũng không dám xin.”
Tôi đứng sau lưng.
Một lúc sau, tôi đặt tay lên vai cô.
“Đứng lên đi.”
Cô quay lại.
Tôi đưa cho cô chiếc khăn lụa thêu cành ngọc lan.
“Cái này mẹ từng để lại.”
Cô cầm, nước mắt rơi.
“Cho em sao?”
“Không.”
Cô sững người.
Tôi nói:
“Cho em mượn. Sau này nhớ trả.”
Cô bật cười trong nước mắt.
Đó là lần đầu tiên tôi thấy nụ cười của cô không gắn với Cảnh Thâm, không gắn với kế hoạch, không gắn với vai diễn thư ký hay cô dâu mới.
Chỉ là nụ cười của một cô gái cuối cùng cũng có nơi để trở về.
Một năm sau, căn biệt thự ven Tây Hồ được bán.
Tôi không muốn giữ nơi từng ném vali của mình ra ngoài.
Một phần tiền được dùng lập quỹ hỗ trợ bệnh nhân ung thư có hoàn cảnh khó khăn mang tên mẹ.
Nhã Kỳ phụ trách chương trình học bổng cho trẻ em mất cha mẹ vì thiên tai.
Cô không còn làm thư ký.
Cũng không dùng họ Trình Quốc Lương trên các giấy tờ giao tiếp nữa.
Cô vẫn mang họ Trình, nhưng nói:
“Họ là thứ mình sinh ra có. Người nhà là thứ mình lựa chọn sống cho xứng đáng.”
Bà Tú Vân sau khi chịu trách nhiệm cho những việc đã làm đã gửi cho tôi nhiều lá thư.
Tôi không trả lời ngay.
Đến lá thứ mười hai, bà chỉ viết một câu:
“Ta từng tưởng người có tiền mới có quyền đuổi người khác khỏi nhà. Bây giờ ta hiểu, người không còn lòng tin mới là người thật sự không có nhà.”
Tôi gấp lá thư lại.
Không xé.
Cũng không tha thứ ngay.
Có những lỗi lầm cần được nhớ để không lặp lại.
Nhưng nhớ không có nghĩa là phải mang theo hận thù.
Ngày giỗ đầu của mẹ, tôi và Nhã Kỳ trở về Nam Kinh.
Chúng tôi nấu những món bà thích.
Không có khách đông.
Không có nghi thức phô trương.
Chỉ có hai người con gái ngồi trước di ảnh, mỗi người giữ một phần ký ức khác nhau về bà.
Nhã Kỳ hỏi:
“Chị có từng hối hận vì hôm đó gọi đội kiểm toán đến không?”
Tôi lắc đầu.
“Nếu không gọi, em có công khai sự thật không?”
Cô im lặng.
Rất lâu sau mới đáp:
“Em không chắc.”
“Tôi cũng không chắc mình có đủ can đảm nếu mẹ không chuẩn bị.”
“Vậy ai cứu ai?”
Tôi nhìn di ảnh mẹ.
“Có lẽ mẹ cứu cả hai.”
Ngoài sân, mưa bụi rơi nhẹ.
Tôi nhớ lại chiếc vali bị ném xuống bậc thềm, ảnh cưới bị thay, tiếng bà Tú Vân nói Nhã Kỳ mới xứng với con trai bà.
Khi ấy, ai cũng nghĩ tôi là người bị đuổi khỏi nhà.
Nhưng nhìn lại, người bước ra khỏi cánh cổng ấy lại là người duy nhất thật sự được tự do.
Tôi không còn chồng.
Không còn vị trí con dâu nhà họ Phó.
Không còn căn biệt thự ven hồ.
Nhưng tôi có quyền quyết định cuộc đời mình.
Có sự thật.
Có di sản mẹ để lại.
Và có một người em không cùng huyết thống đang học cách trở thành gia đình.
Tôi thắp ba nén hương.
Nhã Kỳ đứng bên cạnh.
Tôi khẽ nói:
“Mẹ, con đã không để họ lấy mất phần đời còn lại.”
Khói hương bay lên.
Trong khoảnh khắc ấy, tôi như nghe thấy giọng bà:
“Vậy là đủ.”
‼️‼️‼️Lưu ý cuối cùng dành cho người đọc: Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu. Tất cả tình tiết, cốt truyện không chỉ trích, xúc phạm bất cứ cá nhân, tổ chức nào. Đây chỉ là truyện ngắn và không phải là một sự kiện, tin tức báo chí