#Truyệnngắn #Hưcấu #Sángtác Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu.
CHƯƠNG 1 – NGƯỜI ĐÀN ÔNG BƯỚC RA KHỎI THANG MÁY
Cửa thang máy mở ra đúng lúc tôi vừa nhìn thấy cái tên nằm trên tờ giấy ố vàng.
Thẩm Quốc Vinh.
Tên của cha tôi.
Người đã mất trong một vụ tai nạn giao thông khi tôi mười bảy tuổi.
Tôi còn chưa kịp đọc dòng tiếp theo thì tiếng bước chân dừng lại ở cuối hành lang.
Tống Nhã Kỳ lập tức đứng bật dậy.
Chiếc hộp gỗ trong tay cô ta suýt rơi xuống đất.
“Cảnh Thâm…”
Tôi quay đầu.
Lục Cảnh Thâm đứng trước cửa thang máy, áo sơ mi trắng dưới chiếc áo khoác đen, gương mặt vẫn lạnh lùng như ba năm trước. Chỉ có điều người đàn ông từng khiến cả phòng khách nhà họ Lục im lặng chỉ bằng một ánh mắt giờ trông tiều tụy hơn rất nhiều.
Anh nhìn tôi.
Sau đó nhìn tờ giấy trong tay tôi.
Sắc mặt thay đổi.
“Thanh Nghi, đưa thứ đó cho anh.”
Tôi bật cười.
Ba năm không gặp.
Câu đầu tiên anh nói với tôi lại là ra lệnh.
“Tại sao?”
“Đây không phải nơi thích hợp để đọc.”
“Ba năm trước anh cũng nói với tôi như vậy.”
Cảnh Thâm khựng lại.
Tôi siết chặt tờ giấy.
“Anh nói đừng làm mọi chuyện khó coi hơn. Sau đó đứng trên ban công nhìn mẹ con tôi bị đuổi khỏi nhà.”
Nhã Kỳ cúi đầu.
Cảnh Thâm bước tới.
“An An đâu?”
Ánh mắt tôi lập tức sắc lại.
“Anh không có tư cách hỏi.”
“Anh vừa nhận được tin có người theo dõi con bé.”
“Anh cũng nhận được?”
Cảnh Thâm không trả lời ngay.
Anh lấy điện thoại, mở một bức ảnh.
Cũng là An An trước cổng trường mẫu giáo.
Chụp từ phía đối diện đường.
Thời gian hiển thị chỉ cách bức ảnh tôi nhận được hai phút.
Tôi cảm thấy sống lưng lạnh đi.
“Người gửi là ai?”
“Anh đang tìm.”
“Tại sao chuyện này lại liên quan đến phong bì?”
Nhã Kỳ bỗng nói:
“Vì họ biết Thanh Nghi chưa mở.”
Cảnh Thâm quay phắt sang.
“Cô im đi.”
“Tôi im ba năm rồi!”
Nhã Kỳ bất ngờ bật khóc.
“Anh còn muốn tôi im đến bao giờ? Đến khi An An cũng bị kéo vào chuyện này sao?”
Không khí đông cứng.
Tôi nhìn hai người.
“Rốt cuộc các người đang giấu tôi chuyện gì?”
Cảnh Thâm kéo ghế trong phòng nghỉ cuối hành lang, đóng cửa lại.
“Ngồi xuống.”
“Tôi không đến đây để nghe anh ra lệnh.”
“Vậy nghe vì An An.”
Hai chữ ấy buộc tôi phải dừng lại.
Tôi ngồi xuống đối diện anh.
Nhã Kỳ đứng cạnh cửa, hai tay đan chặt vào nhau.
Cảnh Thâm nhìn tờ giấy.
“Cha em và cha anh từng là đối tác.”
Tôi ngẩn ra.
“Không thể nào.”
Cha tôi khi còn sống chỉ điều hành một xưởng thiết kế vật liệu nội thất ở Thiệu Hưng. Trong ký ức của tôi, ông chưa từng nhắc đến tập đoàn Lục thị.
Cảnh Thâm nói tiếp:
“Mười tám năm trước, Lục thị chưa lớn như bây giờ. Cha anh, Lục Chính Viễn, muốn mở rộng sang bất động sản nghỉ dưỡng quanh Tây Hồ. Người góp vốn đầu tiên là cha em.”
“Tôi chưa từng nghe.”
“Vì ông Thẩm rút lui trước khi dự án được công bố.”
“Vậy tờ giấy này là gì?”
Tôi đặt nó lên bàn.
Ở đầu trang ghi: Thỏa thuận ủy thác quyền sở hữu cổ phần.
Tên bên ủy thác: Thẩm Quốc Vinh.
Tên người nhận ủy thác: Lục Chính Viễn.
Tỷ lệ cổ phần: mười tám phần trăm.
Tôi nhìn chằm chằm con số ấy.
“Cha tôi có mười tám phần trăm Lục thị?”
“Không phải Lục thị hiện tại.” Cảnh Thâm đáp. “Là công ty tiền thân. Sau nhiều lần tái cấu trúc, phần quyền lợi đó bị chia nhỏ, chuyển đổi và đưa vào một quỹ gia đình.”
“Tại sao chưa bao giờ ai nói với tôi?”
Nhã Kỳ cười nhạt.
“Vì có người không muốn cô biết.”
Tôi quay sang.
“Ai?”
Cô ta nhìn Cảnh Thâm.
Anh im lặng.
Chỉ vài giây ấy đã đủ khiến tôi hiểu.
“Bà Lục?”
Cảnh Thâm không phủ nhận.
Tôi nhớ tới mẹ chồng cũ của mình, Đổng Tú Lan.
Người phụ nữ luôn nói tôi xuất thân bình thường, không xứng bước vào nhà họ Lục.
Bà từng chê chiếc vòng ngọc mẹ tôi để lại là “đồ chợ”.
Từng bắt tôi đứng ngoài cửa phòng khách trong ngày họp gia tộc vì “chuyện cổ đông không liên quan đến con dâu”.
Thì ra…
“Tú Lan biết từ bao giờ?” tôi hỏi.
“Trước khi chúng ta kết hôn.”
Tôi bật cười.
Tiếng cười khô khốc.
“Vậy bà ấy biết tôi có quyền lợi trong Lục thị, nhưng vẫn ngày ngày gọi tôi là kẻ ăn nhờ?”
Cảnh Thâm nhìn xuống.
“Tên của em chưa từng xuất hiện trực tiếp trong sổ cổ đông.”
“Đừng đánh tráo khái niệm.”
Tôi nhìn thẳng vào anh.
“Anh biết không?”
Anh không trả lời.
Tôi đứng bật dậy.
“Lục Cảnh Thâm, tôi hỏi anh có biết không?”
“Sau khi cưới em hai năm, anh mới biết.”
Tim tôi như bị ai bóp chặt.
Hai năm.
Chúng tôi sống cùng nhau thêm bốn năm sau đó.
Anh biết.
Anh biết hết.
“Vậy mà anh chưa từng nói?”
“Cha anh không cho phép.”
“Cha anh không cho phép, nên anh nghe?”
“Chuyện không đơn giản như vậy.”
“Thế nào mới gọi là đơn giản?”
Tôi gằn từng chữ.
“Nhìn vợ mình bị mẹ sỉ nhục mỗi ngày mà không nói? Để nhân tình bước vào nhà? Để con gái hai tuổi bị đuổi ra ngoài giữa mưa?”
Nhã Kỳ đột nhiên hét:
“Tôi không phải nhân tình của anh ấy!”
Tôi sững lại.
Cảnh Thâm nhắm mắt.
“Nhã Kỳ.”
“Đủ rồi!”
Cô ta quay sang tôi.
“Ba năm trước tôi chưa từng yêu Cảnh Thâm. Anh ấy cũng chưa từng chạm vào tôi.”
Tôi nhìn cô ta như nhìn một kẻ xa lạ.
“Cô sống trong nhà tôi.”
“Đúng.”
“Cô mặc quần áo của tôi.”
“Đúng.”
“Cô gọi mẹ anh ấy là mẹ.”
“Đúng.”
“Cô quay video tôi bị đuổi khỏi nhà.”
Giọng Nhã Kỳ nhỏ hẳn.
“…Đúng.”
“Tống Nhã Kỳ, cô muốn tôi tin cô đang diễn kịch?”
“Đúng.”
Một từ ấy khiến căn phòng im phăng phắc.
Tôi bật cười.
“Diễn cho ai xem?”
Cảnh Thâm trả lời:
“Cho người đứng sau Đổng Tú Lan.”
Tôi cau mày.
Nhã Kỳ mở điện thoại, tìm một video cũ.
Trong video, tôi đứng dưới cổng nhà họ Lục ôm An An.
Mưa phủ mờ màn hình.
Tiếng Nhã Kỳ vang lên:
“Nhớ quay lại xem mình thảm hại thế nào nhé.”
Tôi lập tức quay mặt đi.
Ba năm rồi tôi chưa từng xem lại.
“Dừng.”
“Cô nhìn góc trên bên phải đi.”
Tôi miễn cưỡng nhìn.
Trong ô cửa sổ tầng ba có một bóng người.
Không phải bà Lục.
Không phải Cảnh Thâm.
Một người đàn ông trung niên.
Chỉ xuất hiện vài giây.
“Ông ta là ai?”
Nhã Kỳ nói:
“Trình Vạn Sơn.”
Cái tên khiến tôi thấy quen.
“Cổ đông của Lục thị?”
“Phó chủ tịch hiện tại.” Cảnh Thâm nói. “Cũng là em trai cùng mẹ khác cha của mẹ anh.”
Tôi chậm rãi ngồi xuống.
Cảnh Thâm tiếp tục:
“Sau khi cha em mất, quyền lợi cổ phần đáng lẽ được chuyển lại cho người thừa kế khi em đủ hai mươi tám tuổi.”
“Tôi năm đó vừa đúng hai mươi tám.”
“Đúng.”
“Vậy chuyện tôi bị đuổi khỏi nhà…”
“Xảy ra bốn ngày trước sinh nhật em.”
Tôi chết lặng.
Bốn ngày.
Tôi nhớ rất rõ.
Bốn ngày sau khi bị đuổi, tôi đã ngồi trong căn phòng thuê nhỏ ở khu Củng Thự, ôm An An đang truyền nước và thổi cây nến sinh nhật một mình.
Tôi tưởng đó chỉ là sự trùng hợp tàn nhẫn.
Không ngờ…
Nhã Kỳ nói:
“Nếu cô còn ở nhà họ Lục vào ngày sinh nhật, luật sư của ông Lục sẽ tìm cô.”
“Tại sao đuổi tôi đi lại ngăn được luật sư?”
“Không phải ngăn.”
Cảnh Thâm nhìn tôi.
“Là khiến người khác tin rằng em đã mất hoàn toàn liên hệ với nhà họ Lục.”
“Tại sao phải làm thế?”
Anh chậm rãi nói:
“Vì trước đó hai tuần, cha anh phát hiện có người đang cố làm giả giấy ủy quyền của em.”
Tôi lạnh cả người.
“Mục đích?”
“Chiếm quyền biểu quyết của phần cổ phần đó.”
Nhã Kỳ tiếp lời:
“Nếu cô vẫn sống trong nhà họ Lục, họ có thể ép cô ký. Hoặc tạo ra một câu chuyện rằng cô tự nguyện chuyển quyền cho chồng.”
Tôi nhìn Cảnh Thâm.
“Cho anh?”
“Trên giấy tờ là anh.”
“Vậy anh đuổi tôi đi để bảo vệ tôi?”
Tôi cười.
“Anh nghĩ câu chuyện này nghe cảm động lắm sao?”
“Anh chưa từng mong em cảm động.”
“Vậy tại sao không nói?”
“Vì lúc đó anh không biết trong nhà còn ai đáng tin.”
“Ngay cả tôi?”
Cảnh Thâm nhìn tôi rất lâu.
“Đặc biệt là em.”
Tôi đứng bật dậy.
Anh nói ngay:
“Vì em sẽ không chịu bỏ đi.”
Tôi khựng lại.
“Em sẽ hỏi, sẽ điều tra, sẽ đối đầu với mẹ anh. Khi đó người ta sẽ biết em đã phát hiện.”
Giọng anh trầm xuống.
“Anh cần em hận anh đủ nhiều để không quay lại.”
Tôi nhìn người đàn ông trước mặt.
Ba năm qua, tôi từng tưởng tượng hàng trăm lần ngày gặp lại.
Tôi nghĩ mình sẽ không còn đau.
Nhưng nghe câu ấy, lòng tôi vẫn như bị cứa bởi một vết cũ.
“Anh thành công rồi.”
Tôi nói.
“Tôi hận anh đến mức khi An An sốt ba ngày, gọi ‘ba’ trong mê man, tôi cũng không gọi cho anh.”
Cảnh Thâm cúi đầu.
Hai bàn tay anh siết lại.
Nhã Kỳ quay mặt đi.
Tôi lấy chiếc hộp.
“Vậy tại sao hôm nay cô tìm tôi?”
Nhã Kỳ tái mặt.
“Vì Trình Vạn Sơn sắp thắng.”
“Thắng chuyện gì?”
“Cuộc họp cổ đông ngày mai.”
Cảnh Thâm nói.
“Nếu ông ta giành được quyền kiểm soát quỹ gia đình, phần quyền lợi của cha em sẽ bị khóa vĩnh viễn trong một cấu trúc mới.”
“Và tôi phải làm gì?”
Nhã Kỳ bất ngờ quỳ xuống lần nữa.
“Không phải vì tiền.”
Cô ta mở điện thoại.
Một bức ảnh hiện ra.
Một bé trai khoảng bốn tuổi đang ngồi trên giường bệnh, cười yếu ớt.
“Đây là con tôi.”
Tôi sửng sốt.
Nhã Kỳ nghẹn giọng:
“Cha thằng bé là Trình Vạn Sơn.”
Cả căn phòng như mất hết không khí.
Cảnh Thâm quay sang cô ta.
“Cô nói gì?”
Rõ ràng ngay cả anh cũng không biết.
Nhã Kỳ lau nước mắt.
“Tôi tiếp cận nhà họ Lục ba năm trước vì ông ta bắt tôi làm.”
“Tại sao?”
“Vì mẹ tôi nợ ông ta một khoản tiền rất lớn. Tôi lúc đó mang thai, không biết phải làm sao.”
“Vậy đứa bé…”
“Là hậu quả của một mối quan hệ tôi đã cố thoát ra.”
Cô ta nhìn tôi.
“Thanh Nghi, tôi đã làm rất nhiều chuyện có lỗi với cô. Nhưng đoạn video năm đó… tôi cố tình quay.”
“Tại sao?”
“Để lưu lại bằng chứng cô bị đuổi ra ngoài, không mang bất kỳ tài sản hay hồ sơ nào của nhà họ Lục.”
Tôi chết lặng.
Nhã Kỳ thì thào:
“Và cũng để Trình Vạn Sơn tin rằng kế hoạch đã thành công.”
Điện thoại tôi lại rung.
Số lạ.
Lần này chỉ có một câu:
“Mở phong bì trước nửa đêm. Nếu không, ngày mai cô sẽ mất thứ cha cô để lại.”
Tôi nhìn đồng hồ.
21 giờ 47 phút.
Cảnh Thâm đứng dậy.
“Phong bì ở đâu?”
“Trong két nhà tôi.”
“Đi lấy ngay.”
Tôi nhìn anh.
“Anh không đi cùng.”
“Thanh Nghi…”
“Ba năm trước anh tự quyết định cuộc đời tôi.”
Tôi cầm chiếc hộp gỗ.
“Lần này không.”
Tôi bước ra cửa.
Phía sau, Nhã Kỳ gọi với theo:
“Thanh Nghi!”
Tôi quay lại.
Cô ta đứng cạnh Cảnh Thâm, gương mặt trắng bệch.
“Có một chuyện cô phải biết trước khi mở phong bì.”
“Chuyện gì?”
Nhã Kỳ nhìn tôi, giọng run lên.
“Cha cô… có thể không chết vì tai nạn.”
CHƯƠNG 2 – BÍ MẬT TRONG LỚP GIẤY THỨ HAI
Tôi không nhớ mình đã lái xe từ khách sạn về căn hộ bên bờ sông Tiền Đường như thế nào.
Trong đầu chỉ còn một câu.
Cha cô có thể không chết vì tai nạn.
Mười tám năm trước, cha tôi rời nhà lúc sáu giờ sáng.
Ông nói đi Thiệu Hưng gặp một đối tác.
Buổi trưa, cảnh sát gọi.
Chiếc xe mất lái ở một đoạn đường ướt sau mưa.
Mẹ tôi từ đó suy sụp, bệnh liên miên rồi mất bốn năm sau.
Tôi chưa từng nghi ngờ.
Không một lần.
Cửa căn hộ vừa mở, dì Trần — người chăm An An từ nhỏ — chạy ra.
“Thanh Nghi, sao con về muộn thế?”
“An An đâu dì?”
“Ngủ rồi. Hôm nay con bé còn hỏi sao mẹ chưa về.”
Tôi đi thẳng vào phòng con.
An An nằm ôm con thỏ bông, gương mặt nhỏ yên bình.
Tôi ngồi xuống, chạm nhẹ trán con.
Không sốt.
Tôi mới thở ra.
Ba năm trước, tôi rời nhà họ Lục với chưa đầy hai mươi nghìn tệ tiền mặt.
Căn hộ này, công ty thiết kế Thanh An hiện tại, những hợp đồng với khách sạn và khu nghỉ dưỡng ở Hàng Châu… tất cả đều do tôi gây dựng lại từ đầu.
Không ai ban cho.
Tôi đã nghĩ đó là chiến thắng lớn nhất.
Nhưng đêm nay tôi nhận ra mình chưa bao giờ thực sự bước ra khỏi cái bóng của nhà họ Lục.
Tôi vào phòng làm việc.
Két mở.
Phong bì màu nâu vẫn nằm nguyên dưới tập giấy khai sinh của An An.
Ba năm qua tôi không mở vì hai lý do.
Một, cha chồng từng dặn:
“Chỉ mở khi con cảm thấy mình không còn đường lui.”
Hai, tôi ghét tất cả những gì liên quan đến nhà họ Lục.
Ngày bị đuổi đi, tôi đã tự hứa sẽ không nhận thêm bất cứ thứ gì từ họ.
Tôi đặt phong bì lên bàn.
Điện thoại reo.
Cảnh Thâm.
Tôi tắt.
Anh gọi lại.
Tôi lại tắt.
Lần thứ ba là tin nhắn:
“Kiểm tra cửa sổ trước khi mở.”
Tôi lập tức ngẩng đầu.
Bên ngoài là những tòa nhà sáng đèn.
Phía đường đối diện có một chiếc ô tô màu xám đỗ dưới hàng cây.
Tôi gọi bảo vệ tòa nhà.
“Giúp tôi kiểm tra chiếc xe đỗ đối diện cổng phía đông.”
Chưa đầy năm phút, bảo vệ báo lại chiếc xe vừa rời đi.
Tôi khóa cửa.
Kéo rèm.
Sau đó xé phong bì.
Bên trong không phải một tờ giấy.
Là ba thứ.
Một lá thư viết tay của Lục Chính Viễn.
Một chiếc chìa khóa ngân hàng.
Và một mảnh giấy ghi mã két.
Tôi mở thư.
“Thanh Nghi, nếu con đọc được lá thư này, nghĩa là ta đã không còn khả năng trực tiếp trả lại những thứ vốn thuộc về con.”
Tay tôi run lên.
“Cha con, Thẩm Quốc Vinh, là người đã cứu công ty của ta khi ta suýt phá sản. Mười tám phần trăm quyền lợi ban đầu chưa bao giờ thuộc về nhà họ Lục.”
Tôi đọc tiếp.
“Ta từng hứa sẽ trả lại cho con vào năm con hai mươi tám tuổi. Nhưng trước khi thời điểm đó đến, ta phát hiện một số hồ sơ cũ đã bị thay đổi.”
“Hồ sơ nào?”
Tôi lẩm bẩm.
Ngay dòng tiếp theo là câu trả lời.
“Bản phụ lục quyền thừa kế.”
Tôi đặt thư xuống.
Điện thoại vang lên.
Lần này là Nhã Kỳ.
Tôi bắt máy.
“Cô đang ở đâu?”
“Đừng hỏi.”
“Cô mở chưa?”
“Rồi.”
Bên kia im lặng.
Tôi hỏi:
“Phụ lục quyền thừa kế là gì?”
Nhã Kỳ thở mạnh.
“Cô đọc đến đó rồi?”
“Trả lời.”
“Trong thỏa thuận gốc, nếu cha cô gặp chuyện trước khi hoàn tất chuyển nhượng, quyền sở hữu phải được chuyển thẳng sang người thừa kế hợp pháp.”
“Tức là tôi.”
“Đúng.”
“Nhưng?”
“Bản lưu tại công ty bị đổi.”
Tôi lạnh người.
“Đổi thành gì?”
“Chuyển quyền cho quỹ quản lý do gia đình Lục kiểm soát.”
Tôi bật cười.
“Nghe thật thuận tiện.”
“Ông Lục phát hiện rất muộn. Khi đó người ký xác nhận thay đổi lại là…”
Nhã Kỳ dừng.
“Ai?”
“…bà Lục.”
Tôi nhắm mắt.
Không bất ngờ.
Nhưng vẫn thấy lạnh.
“Cảnh Thâm biết không?”
“Anh ấy chỉ biết có sai lệch giấy tờ, không biết cụ thể người ký.”
“Cô biết từ đâu?”
“Trình Vạn Sơn.”
Tôi siết điện thoại.
“Tại sao ông ta lại nói với cô?”
“Vì ông ta nghĩ tôi hoàn toàn đứng về phía ông ta.”
Nhã Kỳ cười buồn.
“Ba năm trước, tôi thật sự từng nghĩ chỉ cần làm theo lời ông ta, tôi sẽ có tiền chữa bệnh cho mẹ, có căn nhà, có cuộc đời ổn định.”
“Rồi sao?”
“Rồi tôi nhìn thấy cô bế An An dưới mưa.”
Giọng cô ta nghẹn lại.
“Tôi đã nghĩ mình chỉ đang diễn. Nhưng khi con bé khóc gọi mẹ, tôi nhận ra mình đang giúp người khác đẩy một đứa trẻ ra khỏi nhà.”
Tôi không nói.
Có lỗi không thể xóa bằng vài giọt nước mắt.
Nhưng tôi bắt đầu hiểu vì sao cô ta tìm tôi.
“Chiếc chìa khóa dùng cho ngân hàng nào?”
“Ngân hàng Chiết Thương, chi nhánh Tây Hồ.”
“Trong đó có gì?”
“Tôi không biết.”
“Cô vừa nói chỉ tôi cứu được cô.”
“Vì tôi nghĩ trong két có bản gốc.”
Đúng lúc đó chuông cửa vang lên.
Tôi lập tức im bặt.
“Thanh Nghi?”
“Tôi gọi lại.”
Tôi tắt máy.
Màn hình camera cửa hiển thị một người.
Lục Cảnh Thâm.
Tôi mở cửa nhưng giữ dây khóa.
“Anh đến làm gì?”
“Bảo vệ em.”
“Không cần.”
“Có người theo em từ khách sạn.”
“Tôi biết.”
“Anh sẽ đứng ngoài.”
“Anh nghĩ thế này khiến tôi tin anh?”
“Không.”
Anh nhìn tôi.
“Anh chỉ muốn An An an toàn.”
Tôi định đóng cửa.
Anh nói:
“Ngày đó anh không cho con bé ở lại vì chính anh cũng không chắc căn nhà còn an toàn.”
Tôi dừng.
“Anh có thể đưa con bé đi bệnh viện.”
“Anh đã cho người theo sau em.”
Tôi sững lại.
“Người trả viện phí hôm đó…”
“Anh.”
Tôi nhớ.
Ngày An An nhập viện, y tá nói viện phí đã được thanh toán nhầm.
Tôi từng nghĩ bệnh viện sai hệ thống.
“Anh theo dõi mẹ con tôi?”
“Chỉ trong ba tháng đầu.”
“Anh có biết cảm giác tôi phải vay tiền để thuê nhà không?”
“Biết.”
“Vậy tại sao không giúp?”
“Vì em sẽ biết.”
“Anh có thể đưa tiền qua người khác.”
“Em sẽ nghi ngờ.”
Tôi bật cười.
“Anh hiểu tôi thật.”
“Anh từng là chồng em.”
“Đừng dùng từ đó.”
Cảnh Thâm im lặng.
Tôi định đóng cửa nhưng tiếng An An vang từ phía sau:
“Mẹ?”
Con bé mặc bộ đồ ngủ hình gấu, dụi mắt bước ra.
Nhìn thấy Cảnh Thâm, con bé đứng im.
Cảnh Thâm cũng đứng im.
Ba năm.
Anh chưa từng gặp con trực tiếp.
An An nhìn tôi.
“Mẹ, chú này là ai?”
Tôi thấy mặt Cảnh Thâm trắng đi.
Một người đàn ông có thể đối mặt cả phòng cổ đông nhưng chỉ một câu của đứa trẻ cũng đủ khiến anh không nói được.
Tôi đáp:
“Bạn cũ của mẹ.”
Cảnh Thâm cúi xuống.
“Chào An An.”
Con bé né sau chân tôi.
“Chú biết tên con?”
Anh cười rất nhẹ.
“Ừ.”
“Tại sao?”
Tôi chưa kịp nói, điện thoại Cảnh Thâm vang lên.
Anh nhìn màn hình rồi sắc mặt thay đổi.
“Chuyện gì?”
Anh không trả lời, chỉ mở loa.
Giọng trợ lý của anh vang lên gấp gáp:
“Lục tổng, Trình Vạn Sơn vừa thông báo thay đổi giờ họp cổ đông. Không phải sáng mai.”
“Bao giờ?”
“Bốn giờ sáng.”
Tôi cau mày.
“Bốn giờ?”
Trợ lý tiếp tục:
“Ông ta lấy lý do một cổ đông lớn phải bay sang Singapore. Nhưng điều quan trọng là hồ sơ tái cấu trúc quỹ đã được đưa đến văn phòng công chứng.”
Cảnh Thâm nhìn tôi.
“Họ muốn hoàn tất trước khi ngân hàng mở cửa.”
Tôi lập tức hiểu.
Nếu bản gốc nằm trong két ngân hàng, họ đang cố ký mọi thứ trước khi tôi lấy được.
Tôi hỏi:
“Có cách nào mở két ngoài giờ?”
Cảnh Thâm lắc đầu.
“Trừ khi có lệnh đặc biệt.”
Tôi quay vào phòng làm việc, đọc phần cuối lá thư.
Một câu khiến tôi đứng sững.
“Trong trường hợp khẩn cấp, hãy tìm luật sư Tạ Minh Châu. Cô ấy giữ bản sao thứ hai.”
“Tạ Minh Châu…”
Cảnh Thâm nghe thấy, lập tức hỏi:
“Em vừa nói ai?”
“Tạ Minh Châu.”
Anh sững sờ.
“Bà ấy mất năm ngoái.”
Hy vọng vừa lóe lên lập tức tắt.
Nhưng An An bỗng kéo tay tôi.
“Mẹ.”
“Sao thế con?”
“Chiều nay có bà đưa con cái này.”
Con bé chạy vào phòng, lấy từ cặp mẫu giáo ra một tấm danh thiếp.
Tôi nhận lấy.
Trên danh thiếp ghi:
Tạ Vũ Đồng – Luật sư.
Mặt sau viết tay một dòng:
“Con gái tôi đã đợi cô ba năm.”
Cảnh Thâm và tôi nhìn nhau.
Tôi cầm điện thoại.
“Chúng ta đi ngay.”
Anh hỏi:
“Em vừa nói chúng ta?”
Tôi lạnh lùng khoác áo.
“Đừng hiểu lầm.”
“Tôi chỉ cần một người biết lái xe đủ nhanh.”
Lần đầu tiên sau ba năm, khóe môi Cảnh Thâm khẽ cong.
Nhưng nụ cười biến mất ngay khi chuông cửa lại vang lên.
Không phải một lần.
Mà liên tục.
Màn hình camera cho thấy ba người đàn ông mặc vest đứng bên ngoài.
Một người giơ giấy tờ trước ống kính.
“Cô Thẩm Thanh Nghi, chúng tôi đại diện cho bà Đổng Tú Lan.”
Tôi bước tới.
“Có chuyện gì?”
Người đàn ông nói:
“Bà Lục muốn gặp cô.”
“Tôi không muốn gặp.”
“Bà ấy nói cô sẽ đổi ý nếu biết chuyện này.”
Anh ta giơ một chiếc điện thoại.
Trên màn hình là video trực tiếp.
Một căn phòng bệnh.
Bà Lục nằm trên giường, thở yếu.
Bên cạnh là một hồ sơ.
Trên bìa ghi tên:
Lục An Nhiên.
Tên khai sinh đầy đủ của con gái tôi.
Giọng bà Lục vang lên yếu ớt:
“Thanh Nghi…”
Tôi lạnh người.
“Bà muốn gì?”
Bà nhìn thẳng vào camera.
“Đừng đến chỗ luật sư Tạ.”
“Tại sao?”
“Vì nếu con nhìn thấy bản giấy bà ấy đang giữ…”
Bà nhắm mắt.
“…con sẽ biết Cảnh Thâm đã nói dối con từ đầu.”
Tôi quay sang.
Cảnh Thâm đứng bất động.
“Anh nói dối chuyện gì?”
Anh không trả lời.
Trong video, bà Lục bật khóc.
“An An… không phải đứa trẻ duy nhất có tên trong bản thừa kế.”
CHƯƠNG 3 – NGƯỜI QUỲ XUỐNG KHÔNG PHẢI KẺ THUA
Bốn giờ kém hai mươi phút sáng.
Hàng Châu vẫn còn chìm trong màn sương dày.
Tôi ngồi trong phòng họp tầng ba mươi tám của trụ sở Lục thị, trước mặt là hơn mười cổ đông đang tranh cãi.
Không ai nghĩ người phụ nữ ba năm trước kéo chiếc vali rách rời khỏi biệt thự nhà họ Lục sẽ xuất hiện ở đây.
Đổng Tú Lan ngồi bên trái.
Bà già đi nhiều.
Tống Nhã Kỳ đứng ở cuối phòng.
Lục Cảnh Thâm ngồi đối diện tôi.
Còn vị trí chủ tọa thuộc về Trình Vạn Sơn.
Ông ta khoảng năm mươi lăm tuổi, tóc chải gọn, bộ vest xám không một nếp nhăn.
Khi tôi bước vào, ông ta chỉ cười.
“Cháu dâu cũ đến sớm thật.”
“Tôi họ Thẩm.”
Tôi đặt túi xuống.
“Ông có thể gọi tôi là Thẩm Thanh Nghi.”
Trình Vạn Sơn cười.
“Được.”
Ông ta gõ bàn.
“Cuộc họp hôm nay liên quan đến tái cấu trúc quỹ gia đình. Người ngoài không có quyền tham dự.”
Tôi đặt một tập giấy trước mặt.
“Vậy nếu tôi sở hữu quyền lợi trong quỹ?”
Cả phòng xôn xao.
Trình Vạn Sơn vẫn bình thản.
“Dựa vào đâu?”
Tôi nhìn luật sư Tạ Vũ Đồng ngồi cạnh mình.
Ba tiếng trước, chúng tôi gặp cô tại văn phòng luật ở phố Bắc Sơn.
Cô là con gái duy nhất của luật sư Tạ Minh Châu.
Trước khi mất, mẹ cô để lại một chiếc két nhỏ và lời dặn:
“Nếu một ngày Thẩm Thanh Nghi đến, hãy đưa toàn bộ cho cô ấy.”
Trong đó có bản sao công chứng của thỏa thuận gốc.
Và thứ quan trọng hơn.
Một bản ghi âm.
Tạ Vũ Đồng đẩy giấy tờ tới.
“Đây là bản thỏa thuận năm đó giữa ông Thẩm Quốc Vinh và ông Lục Chính Viễn, được công chứng tại Thượng Hải.”
Trình Vạn Sơn nhìn lướt qua.
“Bản sao.”
“Đúng.”
“Không đủ giá trị để ngăn cuộc họp.”
Tôi gật đầu.
“Vậy nghe cái này.”
Tôi bật máy ghi âm.
Giọng Lục Chính Viễn vang lên.
“Quốc Vinh không muốn con gái mình bị kéo vào tranh chấp thương trường. Nếu tôi xảy ra chuyện trước khi Thanh Nghi hai mươi tám tuổi, quyền lợi đó phải chuyển thẳng cho cô bé.”
Một giọng khác hỏi:
“Nếu có người thay đổi phụ lục?”
“Bản thay đổi không có hiệu lực vì thiếu xác nhận của bên ủy thác.”
Trình Vạn Sơn lạnh mặt.
“Ghi âm không chứng minh được ai nói.”
Luật sư Tạ đáp:
“Chúng tôi đã gửi yêu cầu giám định.”
“Chưa có kết quả tức là chưa có hiệu lực.”
Ông ta quay sang thư ký.
“Tiếp tục biểu quyết.”
Tôi vẫn ngồi yên.
“Ông vội thế?”
Trình Vạn Sơn nheo mắt.
“Cô Thẩm, tôi tôn trọng cô vì cô từng là người nhà. Nhưng đừng biến chuyện riêng thành trò náo loạn.”
Tôi bật cười.
“Chuyện riêng?”
Tôi lấy thêm một hồ sơ.
“Vậy chuyện ông chỉ đạo sửa phụ lục quyền thừa kế có riêng không?”
Mặt Đổng Tú Lan trắng bệch.
Trình Vạn Sơn nhìn bà.
Tôi hiểu ngay.
Bà biết.
Tôi quay sang mẹ chồng cũ.
“Ba năm trước, bà ký.”
Bà run giọng:
“Thanh Nghi…”
“Tại sao?”
Bà cúi đầu.
“Bà bị ép.”
“Bởi ai?”
Trình Vạn Sơn đập bàn.
“Đủ rồi.”
Tôi nhìn ông.
“Ông sợ bà ấy nói sao?”
Đổng Tú Lan bỗng bật khóc.
“Tôi ký vì ông ta giữ bằng chứng Cảnh Thâm từng chuyển tiền trái phép cho một công ty con.”
Cảnh Thâm cau mày.
“Mẹ?”
“Đó là tiền cha con yêu cầu chuyển để bù khoản thất thoát năm đó. Nhưng hồ sơ bị sửa thành giao dịch cá nhân.”
Bà nhìn con trai.
“Mẹ sợ nếu chuyện bị công bố, con sẽ mất chức.”
Tôi cười nhạt.
“Vì cứu con trai, bà lấy quyền lợi của người khác?”
Bà khóc.
“Bà nghĩ chỉ là tạm thời.”
“Vậy tại sao luôn đối xử với tôi như kẻ thấp kém?”
Câu hỏi này tôi đã giữ sáu năm.
Đổng Tú Lan nhắm mắt.
“Vì bà sợ.”
Tôi sững lại.
“Bà càng đối xử tốt với con, Trình Vạn Sơn càng nghi ngờ con quan trọng.”
“Vậy bà chọn cách sỉ nhục tôi?”
“Bà nghĩ chỉ cần con ghét nhà họ Lục, con sẽ rời xa những chuyện này.”
Tôi nhìn Cảnh Thâm.
Hai mẹ con họ thật giống nhau.
Luôn nhân danh bảo vệ rồi tự quyết định người khác phải chịu tổn thương thế nào.
Tôi nói:
“Các người có một thói quen rất kỳ lạ.”
Cả phòng im lặng.
“Luôn nghĩ rằng chỉ cần mục đích đúng, phương pháp nào cũng có thể được tha thứ.”
Tôi quay sang Cảnh Thâm.
“Anh cũng vậy.”
Anh không tránh ánh mắt tôi.
“Anh biết.”
“Bà nói anh đã nói dối tôi từ đầu.”
Cảnh Thâm siết tay.
Đổng Tú Lan bật khóc.
“Thanh Nghi, An An…”
“Đứa trẻ còn lại là ai?”
Không ai trả lời.
Tôi đập tập hồ sơ xuống bàn.
“Trong bản phụ lục mới, có hai người thừa kế. Lục An Nhiên và một đứa trẻ khác. Là ai?”
Tống Nhã Kỳ bỗng bước lên.
“Con trai tôi.”
Tất cả quay lại.
Trình Vạn Sơn tái mặt.
“Nhã Kỳ!”
Cô ta run nhưng không lùi.
“Là con trai tôi.”
Tôi nhìn cô ta.
“Đứa bé trong ảnh?”
“Đúng.”
“Vì sao con cô có tên?”
Nhã Kỳ nhìn Trình Vạn Sơn.
“Vì ông ta muốn dùng con tôi để lấy một phần quyền lợi của nhà họ Lục.”
Trình Vạn Sơn quát:
“Cô nói linh tinh!”
“Con tôi là con ông.”
Cả phòng nổ tung.
Một cổ đông đứng bật dậy.
“Cái gì?”
Nhã Kỳ lấy xét nghiệm huyết thống ra.
“Ông ta từng hứa chỉ cần tôi giúp ông ta lấy được giấy tờ của Thanh Nghi, ông ta sẽ công khai nhận con.”
“Cô bị điên rồi.”
“Không.”
Nhã Kỳ nhìn thẳng ông ta.
“Ba năm trước tôi mới điên.”
Cô quay sang tôi.
“Thanh Nghi, tôi đã lấy được bản sao giấy tờ trong phòng làm việc ông Lục. Tôi đã gửi cho Trình Vạn Sơn.”
Tôi nhìn cô ta.
“Nên ông ta mới biết chính xác tôi có quyền gì?”
“Đúng.”
“Vậy video ngoài cổng?”
“Tôi quay để chứng minh cô đã rời nhà.”
“Cô vừa giúp ông ta, vừa giúp Cảnh Thâm?”
Nhã Kỳ gật đầu.
“Tôi lúc đó đứng giữa hai bên.”
Cô cười trong nước mắt.
“Tôi tưởng mình thông minh. Cuối cùng chỉ biến bản thân thành quân cờ.”
Trình Vạn Sơn nói lạnh lùng:
“Không ai tin lời một người phụ nữ đang tuyệt vọng.”
“Vậy ông tin lời chính mình không?”
Nhã Kỳ lấy một máy ghi âm nhỏ.
Giọng Trình Vạn Sơn vang lên:
“Chỉ cần cô ta rời nhà trước sinh nhật, phần giấy tờ tiếp theo tôi sẽ xử lý.”
Sắc mặt ông ta thay đổi hoàn toàn.
Trong đoạn ghi âm, Nhã Kỳ hỏi:
“Nếu cô ấy phát hiện?”
“Thì tạo một câu chuyện rằng Lục Cảnh Thâm đã chiếm quyền của vợ. Hai người tự đấu nhau, chúng ta chỉ cần đứng xem.”
Cảnh Thâm đứng bật dậy.
Trình Vạn Sơn quát thư ký:
“Tắt đi!”
Không ai nhúc nhích.
Ghi âm tiếp tục.
“Còn đứa trẻ?”
“Sau khi xong chuyện, tôi sẽ đưa tên nó vào quỹ.”
Nhã Kỳ tắt máy.
Cô quay sang tôi.
“Tôi đã giữ nó ba năm.”
“Vì sao không đưa sớm?”
“Vì con trai tôi.”
Giọng cô nhỏ lại.
“Ông ta biết trường của thằng bé. Biết bệnh viện. Biết mẹ tôi sống ở đâu.”
Tôi hiểu.
Ba năm trước tôi ôm An An rời khỏi nhà họ Lục.
Còn Nhã Kỳ tưởng mình bước vào một căn nhà giàu có.
Thực ra cô ta cũng bước vào một chiếc lồng.
Nhưng hiểu không có nghĩa là quên.
Tôi hỏi:
“Vậy cô quỳ xuống cầu xin tôi hôm qua để làm gì?”
Nhã Kỳ nhìn tôi.
“Xin cô đừng để con tôi phải trả giá cho lỗi của mẹ nó.”
“Cô muốn tôi chia quyền thừa kế?”
“Không.”
Cô lắc đầu.
“Tên con tôi được đưa vào bằng giấy tờ giả. Tôi không muốn một đồng.”
Cô lấy một hồ sơ khác.
“Chỉ xin cô dùng bằng chứng này để buộc Trình Vạn Sơn chấm dứt quyền giám hộ và để tôi đưa con rời Hàng Châu.”
Trình Vạn Sơn bật cười.
“Cô nghĩ cô muốn đi là đi?”
Tôi nhìn ông ta.
“Không.”
Tôi nói.
“Cô ấy không quyết định được.”
Nhã Kỳ sững lại.
Ông ta mỉm cười.
Nhưng câu tiếp theo của tôi khiến nụ cười biến mất.
“Cơ quan pháp luật quyết định.”
Tôi ra hiệu.
Tạ Vũ Đồng đứng dậy.
“Các bằng chứng liên quan đến sửa đổi hồ sơ, gây sức ép và giao dịch tài chính bất thường đã được chuyển cho bộ phận pháp chế và cơ quan có thẩm quyền trước khi chúng tôi đến đây.”
Trình Vạn Sơn đập tay xuống bàn.
“Cô không có quyền!”
“Tôi có.”
Tôi mở bản thỏa thuận cuối cùng.
“Vì theo điều khoản gốc, ngay khi người thừa kế xuất hiện với bằng chứng hợp lệ, quyền biểu quyết tạm thời của phần sở hữu mười tám phần trăm phải được phục hồi.”
Một cổ đông kiểm tra giấy.
Sau đó nhìn tôi.
“Cô Thẩm nói đúng.”
Trình Vạn Sơn trắng mặt.
Cuộc họp lúc bốn giờ sáng kết thúc lúc sáu giờ mười hai phút.
Không có cuộc biểu quyết nào diễn ra.
Toàn bộ kế hoạch tái cấu trúc bị đình chỉ để kiểm tra pháp lý.
Khi tôi bước khỏi phòng họp, trời Hàng Châu vừa sáng.
Nhã Kỳ chạy theo.
“Thanh Nghi.”
Tôi dừng.
Cô ta đứng trước mặt tôi rất lâu.
Sau đó quỳ xuống.
Lần thứ hai.
Nhưng lần này tôi không để cô ta quỳ hết.
Tôi giữ cánh tay cô.
“Đứng lên.”
Cô ta ngẩng đầu.
“Tôi không tha thứ cho cô.”
Nước mắt cô chảy xuống.
“Tôi biết.”
“Tôi cũng sẽ không giả vờ rằng đoạn video năm đó chưa từng tồn tại.”
“Tôi hiểu.”
“Nhưng con cô không liên quan.”
Nhã Kỳ bật khóc.
Tôi lấy danh thiếp Tạ Vũ Đồng đưa cho cô.
“Cô ấy sẽ giúp cô làm thủ tục.”
Nhã Kỳ nắm tấm danh thiếp, nghẹn giọng:
“Cảm ơn.”
Tôi quay đi.
Phía cuối hành lang, Cảnh Thâm đang đứng bên cửa kính.
Anh không tiến lại gần.
Chỉ nói:
“Anh đưa em về?”
“Không cần.”
“Anh muốn gặp An An.”
Tôi nhìn anh.
Ba năm trước nếu nghe câu này, có lẽ tôi sẽ khóc.
Hôm nay tôi chỉ thấy bình tĩnh.
“Anh có thể gặp.”
Mắt anh sáng lên.
“Tuy nhiên phải theo thời gian tôi sắp xếp.”
Anh gật đầu ngay.
“Được.”
“Không được tự ý đến trường.”
“Được.”
“Không được dùng quà để lấy lòng con.”
“Được.”
“Và đừng nghĩ vì bí mật năm đó được phơi bày, mọi chuyện giữa chúng ta sẽ quay lại.”
Cảnh Thâm im lặng vài giây.
“Anh biết.”
Tôi nhìn anh.
“Ngày anh đuổi tôi đi, anh có thật sự nghĩ đó là cách duy nhất không?”
Anh nhìn trời ngoài cửa kính.
“Không.”
“Vậy tại sao?”
“Vì anh hèn.”
Tôi bất ngờ.
Anh cười buồn.
“Anh sợ nói thật rồi không bảo vệ được em. Anh sợ chống lại mẹ. Sợ mất công ty. Sợ người ta dùng em và An An uy hiếp.”
Anh nhìn tôi.
“Cuối cùng anh chọn phương án khiến chính em trả giá.”
Tôi không nói.
“Ba năm qua, anh từng nghĩ nếu gặp lại, anh sẽ giải thích tất cả.”
Anh cúi đầu.
“Nhưng hôm nay anh mới hiểu giải thích không phải xin lỗi.”
Tôi quay đi.
“Anh hiểu được là tốt.”
“Thanh Nghi.”
Tôi dừng.
“Anh xin lỗi.”
Lần đầu tiên sau sáu năm hôn nhân và ba năm xa cách, tôi nghe được ba chữ ấy mà không kèm theo bất kỳ lý do nào.
Không có “vì anh muốn bảo vệ em”.
Không có “vì hoàn cảnh”.
Chỉ là xin lỗi.
Tôi không tha thứ.
Ít nhất không phải hôm nay.
Tôi bước vào thang máy.
Cửa sắp đóng, Cảnh Thâm nói:
“Phong bì của cha anh còn một thứ em chưa đọc.”
Tôi giữ cửa.
“Cái gì?”
“Dòng cuối cùng.”
Tôi lấy lá thư trong túi.
Quả thật bên dưới chữ ký còn một hàng nhỏ.
Tôi đọc:
“Thanh Nghi, nếu một ngày con lấy lại được những gì thuộc về mình, đừng dùng nó để chứng minh cho bất kỳ ai rằng con xứng đáng. Người cần chứng minh chưa bao giờ là con.”
Tôi đứng lặng.
Ba năm trước, Tống Nhã Kỳ nói:
“Nhớ quay lại xem mình thảm hại thế nào nhé.”
Tôi từng nghĩ câu nói ấy sẽ theo mình suốt đời.
Nhưng lúc này tôi bỗng hiểu.
Người phụ nữ trong đoạn video năm đó không thảm hại.
Cô ấy chỉ đang ở thời điểm thấp nhất của cuộc đời.
Thấp không có nghĩa là thua.
Bị đuổi đi không có nghĩa là mất tất cả.
Và phải bắt đầu lại cũng không có nghĩa là kém hơn những người từng đứng trên ban công nhìn xuống.
Ba ngày sau, tôi xóa đoạn video khỏi chiếc USB Nhã Kỳ giao lại.
Không phải vì muốn quên.
Mà vì tôi không cần nó nữa.
Một tháng sau, công ty Thanh An ký được dự án thiết kế khu nghỉ dưỡng lớn nhất từ ngày thành lập.
Hai tháng sau, những hồ sơ cũ của Lục thị được đưa vào quá trình rà soát chính thức.
Tống Nhã Kỳ đưa con trai rời khỏi căn hộ mà Trình Vạn Sơn từng mua cho cô.
Ngày đi, cô nhắn cho tôi một câu:
“Có lẽ cả đời này cô cũng không tha thứ cho tôi. Nhưng cảm ơn vì cô không để con tôi sống trong lỗi lầm của người lớn.”
Tôi không trả lời.
Có những mối quan hệ không cần biến thành tình bạn mới gọi là kết thúc tốt đẹp.
Còn Cảnh Thâm bắt đầu gặp An An mỗi chiều thứ Bảy.
Buổi đầu tiên, con bé hỏi:
“Chú vẫn là bạn cũ của mẹ à?”
Anh nhìn tôi.
Tôi không giúp.
Cảnh Thâm ngồi xuống trước mặt con.
“Không.”
“Vậy chú là ai?”
Anh nói rất chậm:
“Chú là ba của con.”
An An suy nghĩ rất lâu.
Sau đó hỏi:
“Vậy tại sao ba đến muộn thế?”
Cảnh Thâm đỏ mắt.
“Tại vì ba làm sai rất nhiều chuyện.”
“Ba có sửa được không?”
Anh nhìn con.
“Ba sẽ cố.”
An An quay sang tôi.
“Mẹ, con cho ba cơ hội được không?”
Tôi vuốt tóc con.
“Đó là quyền của con.”
Con bé gật đầu như người lớn.
“Vậy con cho một chút thôi.”
Cảnh Thâm bật cười giữa đôi mắt đỏ.
Tôi quay ra cửa sổ.
Tây Hồ vào cuối xuân, gió thổi những cánh liễu lay động trên mặt nước.
Tôi từng tưởng báo đáp tốt nhất cho sự chế giễu là một ngày trở về, giàu hơn họ, mạnh hơn họ, khiến những người từng coi thường mình phải cúi đầu.
Nhưng hóa ra không phải.
Ba năm sau, Tống Nhã Kỳ thật sự quỳ trước mặt tôi.
Đổng Tú Lan cũng xin lỗi.
Cảnh Thâm cuối cùng thừa nhận sai lầm.
Nhưng khoảnh khắc khiến tôi thấy mình đã thắng không nằm trong những điều ấy.
Nó nằm ở buổi sáng rất bình thường này.
Tôi có công việc của mình.
Có căn nhà của mình.
Có con gái đang cười.
Và có quyền quyết định ai được bước vào cuộc đời hai mẹ con.
Không còn ai đứng trên ban công nhìn xuống tôi nữa.
Bởi vì từ lâu, tôi đã không còn đứng dưới chân họ.
Tôi đã tự bước lên con đường của chính mình.
Và lần này, người quyết định tôi sẽ đi đâu…
chỉ có tôi.
‼️‼️‼️Lưu ý cuối cùng dành cho người đọc: Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu. Tất cả tình tiết, cốt truyện không chỉ trích, xúc phạm bất cứ cá nhân, tổ chức nào. Đây chỉ là truyện ngắn và không phải là một sự kiện, tin tức báo chí.
.