#Truyệnngắn #Hưcấu #Sángtác Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu.
# CHƯƠNG 1 – DI CHÚC TRONG NGĂN KÉO
“Cô Tô, xin đừng mở video.”
Ba tiếng gõ cửa vừa dứt, giọng đàn ông bên ngoài đã khiến bàn tay tôi đang đặt trên con chuột khựng lại.
Trên màn hình laptop, đoạn video sáu năm trước vẫn đứng hình ở khuôn mặt mẹ chồng tôi — bà Cố Minh Lan. Đối diện bà là một người đàn ông trung niên đeo kính gọng bạc, trước mặt đặt một tập hồ sơ có dấu đỏ của **Tập đoàn Cố thị**.
Trong video, ông ta vừa nói:
“Bà Cố, nếu Vãn Ninh biết sự thật về cuộc hôn nhân này, nhà họ Cố sẽ không còn giữ được thứ mà các người đã lấy từ mẹ con bé…”
Ngoài trời, mưa Hàng Châu quất vào cửa kính.
Trong căn nhà cũ của mẹ, hương trước di ảnh vẫn cháy.
Mẹ tôi vừa được chôn cất chưa đầy một ngày.
Chồng tôi, Cố Thừa Phong, đang ở Tam Á cùng người phụ nữ mang thai con anh.
Còn mẹ chồng vừa yêu cầu tôi ký đơn ly hôn trước tám giờ tối.
Tôi nhìn đồng hồ.
Bảy giờ mười ba phút.
“Cô là ai?” Tôi hỏi qua cánh cửa.
“Tôi họ Chu, Chu Chính Nghiêm. Luật sư.”
“Luật sư của ai?”
Bên ngoài im lặng hai giây.
“Của mẹ cô.”
Tim tôi đập mạnh.
Mẹ tôi, Tô Ngọc Mai, cả đời chỉ mở một cửa hàng vải nhỏ gần phố Hà Phường. Sau khi cha qua đời, bà sống tiết kiệm đến mức một chiếc áo khoác có thể mặc mười năm.
Tôi chưa từng nghe bà nói mình có luật sư riêng.
Tôi nhìn màn hình rồi nhìn cửa.
“Chứng minh đi.”
Một tấm danh thiếp được đẩy qua khe cửa.
**Chu Chính Nghiêm – Công ty luật Trí Thành, Hàng Châu.**
Bên dưới là một tờ giấy có chữ ký của mẹ.
Tôi nhận ra ngay nét chữ ấy.
Tôi mở cửa.
Người đàn ông đứng bên ngoài khoảng năm mươi tuổi, áo khoác dính mưa, gương mặt mệt mỏi. Ông không bước vào ngay mà cúi đầu trước di ảnh mẹ.
“Xin chia buồn với cô.”
Chỉ bốn chữ ấy thôi cũng khiến cổ họng tôi nghẹn lại.
Người đáng lẽ phải nói câu đó nhất lại đang nghỉ dưỡng cùng nhân tình.
Tôi tránh sang một bên.
“Ông biết video?”
Luật sư Chu nhìn chiếc USB.
“Biết.”
“Người đàn ông trong video là ai?”
“Cha của Cố Thừa Phong, ông Cố Kiến Thành.”
Tôi sững người.
Cha chồng tôi mất cách đây bốn năm vì bệnh tim.
Khi còn sống, ông rất ít nói với tôi, nhưng chưa từng đối xử tệ.
“Ông ấy nói nhà họ Cố đã lấy thứ gì của mẹ tôi?”
Luật sư Chu không trả lời ngay. Ông lấy từ cặp da ra một tập hồ sơ dày.
“Cô Tô, trước khi nói, tôi cần cô trả lời một câu. Cô đã ký bất cứ giấy tờ ly hôn, từ bỏ tài sản hoặc chuyển nhượng cổ phần nào chưa?”
“Chưa.”
Ông thở ra.
“Vậy thì vẫn kịp.”
Tôi lạnh người.
“Rốt cuộc chuyện gì đang xảy ra?”
Luật sư Chu đặt tài liệu xuống bàn.
Hai mươi bảy năm trước, mẹ tôi không chỉ là một người bán vải.
Bà từng cùng cha chồng tôi và một người bạn khác lập nên một công ty dệt may nhỏ ở Thiệu Hưng. Sau nhiều lần đổi tên, mở rộng sang bất động sản và thương mại, công ty ấy trở thành nền móng của Cố thị ngày nay.
Mẹ sở hữu mười tám phần trăm cổ phần ban đầu.
Tôi bật cười vì quá khó tin.
“Không thể nào.”
“Có thể.”
Luật sư Chu mở trang đầu.
Tên mẹ tôi.
Dấu công chứng.
Hợp đồng góp vốn.
Tôi nhìn từng con chữ mà đầu óc trống rỗng.
“Nhưng tại sao tôi chưa từng biết?”
“Vì sau khi cha cô qua đời, mẹ cô rút khỏi hoạt động điều hành. Bà giao quyền biểu quyết tạm thời cho ông Cố Kiến Thành với điều kiện quyền sở hữu vẫn thuộc về bà.”
“Thế tại sao nhà họ Cố nói cổ phần hoàn toàn là tài sản gia đình họ?”
Luật sư Chu nhìn tôi.
“Bởi vì trong nhiều năm, bà Cố Minh Lan muốn biến phần cổ phần đó thành của nhà họ Cố.”
Tôi siết tay.
“Bằng cách nào?”
“Bằng cô.”
Tôi ngẩng phắt đầu.
“Ý ông là gì?”
Ông đẩy tới một bản sao thỏa thuận.
Sáu năm trước, ngay trước khi tôi kết hôn với Thừa Phong, một điều khoản được lập: nếu tôi tự nguyện kết hôn với người thừa kế hợp pháp của Cố thị và duy trì hôn nhân đủ năm năm, một phần quyền biểu quyết từ số cổ phần của mẹ sẽ được ủy quyền cho người chồng trong thời gian hôn nhân.
Tôi nhìn luật sư Chu không chớp mắt.
“Ông đang nói… cuộc hôn nhân của tôi có liên quan đến cổ phần?”
“Ban đầu chưa chắc.”
Ông trầm giọng.
“Nhưng video sẽ cho cô biết Cố gia đã tính toán gì.”
Tôi bấm phát.
Màn hình chuyển động.
Cha chồng tôi nói:
“Minh Lan, tôi phản đối chuyện dùng hôn nhân của hai đứa để giải quyết cổ phần.”
Bà Cố đáp lạnh lùng:
“Vãn Ninh thích Thừa Phong. Thừa Phong cũng không phản đối. Có gì không tốt?”
“Bà biết nó đang quen một cô gái khác.”
“Chia tay là được.”
Tôi như bị ai bóp chặt lồng ngực.
Giọng cha chồng tiếp tục:
“Bà còn hứa với Thừa Phong rằng chỉ cần cưới Vãn Ninh đủ lâu, quyền biểu quyết của Ngọc Mai sẽ giúp nó giữ ghế trong tập đoàn.”
Bà Cố nhíu mày:
“Nó là con trai tôi. Tôi phải tính cho tương lai của nó.”
“Còn Vãn Ninh?”
“Con bé sẽ là thiếu phu nhân Cố gia. Nó còn thiệt gì?”
Video rung nhẹ.
Mẹ tôi xuất hiện ngoài khung hình.
Giọng bà bình tĩnh đến đáng sợ:
“Nếu cô nghĩ con gái tôi là một quân cờ, vậy cô nhầm rồi.”
Tôi bật khóc.
Đó là giọng mẹ.
Trong video, bà Cố tái mặt.
“Ngọc Mai? Cô nghe từ lúc nào?”
“Từ đủ lâu.”
Mẹ đặt một tập giấy lên bàn.
“Tôi sẽ không hủy hôn. Vãn Ninh yêu Thừa Phong, tôi không muốn dùng ân oán của người lớn ép con bé đau lòng. Nhưng tôi sẽ sửa điều khoản sở hữu cổ phần.”
Bà Cố đứng lên.
“Cô muốn gì?”
Mẹ đáp:
“Nếu sau này Thừa Phong phản bội hôn nhân, chủ động ly hôn hoặc gia đình các người ép Vãn Ninh rời đi vì lợi ích cá nhân, toàn bộ quyền biểu quyết và lợi ích phát sinh từ số cổ phần của tôi sẽ lập tức chấm dứt ủy quyền.”
Tôi nín thở.
Mẹ nói tiếp:
“Và người thừa kế duy nhất sẽ là con gái tôi.”
Video kết thúc.
Căn phòng im phăng phắc.
Tôi nhìn luật sư Chu.
“Vậy… mẹ đã biết từ sáu năm trước?”
“Biết một phần.”
“Tại sao bà không nói?”
“Bà từng nói với tôi rằng cô yêu chồng mình thật lòng. Nếu Cố Thừa Phong có thể đối xử tốt với cô cả đời, bà thà để bí mật này nằm yên.”
Tôi cười cay đắng.
“Mẹ đã đánh cược.”
“Không.”
Luật sư Chu nhìn di ảnh.
“Bà ấy cho con gái quyền được lựa chọn.”
Tôi không nói được gì.
Điện thoại rung.
Cố Thừa Phong gọi.
Tôi nghe máy.
“Bảy giờ bốn mươi rồi.” Anh nói. “Em ký chưa?”
Tôi nhìn tập hồ sơ.
“Anh gấp lắm sao?”
“Nhược Hy đang mang thai. Anh không muốn kéo dài.”
“Anh có biết hôm nay là ngày gì không?”
Bên kia im lặng.
Tôi hỏi tiếp:
“Ngày mẹ em được chôn.”
Thừa Phong thở dài.
“Vãn Ninh, chuyện đã xảy ra rồi. Người sống vẫn phải sống.”
Tôi nhắm mắt.
Sáu năm yêu thương hóa ra cuối cùng chỉ đáng một câu như thế.
“Được.” Tôi nói. “Em ký.”
Giọng anh lập tức dịu xuống.
“Vậy mới phải.”
“Nhưng em có điều kiện.”
“Bao nhiêu?”
Tôi bật cười.
Anh nghĩ tôi vẫn chỉ muốn tiền.
“Ngày mai, chín giờ sáng. Phòng họp tầng ba mươi sáu của Cố thị.”
“Em muốn đến công ty?”
“Có vài thứ cần giải quyết trực tiếp.”
Thừa Phong hơi mất kiên nhẫn.
“Đừng làm trò.”
“Anh sợ sao?”
Anh im lặng rồi cười khẩy.
“Anh có gì phải sợ?”
Tôi nhìn tên mình trên giấy chứng nhận thừa kế.
“Hy vọng ngày mai anh vẫn nói được câu ấy.”
Tôi cúp máy.
Luật sư Chu hỏi:
“Cô định làm gì?”
Tôi tháo chiếc nhẫn cưới ra, đặt trước di ảnh mẹ.
Sáu năm trước, tôi bước vào nhà họ Cố với tình yêu.
Sáu năm sau, họ định đuổi tôi đi với năm trăm nghìn tệ và một tờ đơn ly hôn.
Tôi lau nước mắt.
“Ngày mai, tôi sẽ ký.”
Luật sư Chu nhìn tôi đầy ngạc nhiên.
Tôi khép tập hồ sơ lại.
“Nhưng trước khi ký, tôi muốn họ trả lại thứ thuộc về mẹ tôi.”
Ngay lúc đó, điện thoại sáng lên.
Một tin nhắn WeChat từ Lâm Nhược Hy.
Cô ta gửi ảnh bàn tay đeo một chiếc vòng ngọc của mẹ chồng tôi.
Kèm theo dòng chữ:
**“Chị Tô, mẹ đã đưa tín vật con dâu cho em rồi. Ngày mai chị đừng đến Cố gia nữa, sẽ khó xử cho tất cả.”**
Tôi nhìn bức ảnh vài giây rồi mỉm cười.
Tôi trả lời:
**“Yên tâm. Ngày mai tôi không đến Cố gia.”**
Ba giây sau, cô ta hỏi:
**“Vậy chị đi đâu?”**
Tôi gõ từng chữ:
**“Tôi đến Cố thị.”**
---
# CHƯƠNG 2 – CUỘC HỌP TẦNG BA MƯƠI SÁU
Chín giờ sáng hôm sau, khi tôi bước vào phòng họp tầng ba mươi sáu của trụ sở Cố thị bên bờ sông Tiền Đường, Cố Thừa Phong đang ngồi ở vị trí chủ tọa.
Bên phải anh là mẹ chồng tôi.
Bên trái là Lâm Nhược Hy.
Cô ta mặc váy màu kem rộng nhẹ ở phần eo, cổ tay vẫn đeo chiếc vòng ngọc hôm qua.
Trên bàn trước mặt tôi đặt sẵn một tập đơn ly hôn.
Thừa Phong nhìn đồng hồ.
“Em đến muộn hai phút.”
Tôi kéo ghế ngồi xuống.
“Hôm qua anh đến tang lễ mẹ em muộn bao lâu?”
Sắc mặt anh cứng lại.
Bà Cố Minh Lan đập nhẹ tay xuống bàn.
“Hôm nay tới để giải quyết ly hôn, không phải nhắc những chuyện không liên quan.”
Tôi nhìn bà.
“Cái chết của mẹ tôi không liên quan đến cuộc hôn nhân của tôi?”
“Người đã mất thì đã mất.”
Bà cau mày.
“Cô cứ dây dưa thì có ích gì?”
Tôi bỗng hiểu tại sao Thừa Phong có thể lạnh lùng đến thế.
Anh chỉ học cách nhìn người khác từ chính mẹ mình.
Lâm Nhược Hy nhẹ giọng:
“Chị Vãn Ninh, chị đừng tức giận. Bác sĩ nói em không được xúc động…”
Tôi quay sang.
“Tôi có hỏi cô không?”
Cô ta lập tức đỏ mắt.
Thừa Phong nhíu mày.
“Vãn Ninh.”
“Anh đau lòng à?”
“Đủ rồi.”
Anh đẩy tập giấy về phía tôi.
“Năm trăm nghìn tệ đã được ghi rõ. Ngoài ra anh sẽ để em giữ chiếc xe BMW đang dùng. Điều kiện là em ký ngay hôm nay và không yêu cầu thêm bất cứ quyền lợi nào.”
Tôi lật trang đầu.
Điều khoản thứ tư:
**Bên B tự nguyện từ bỏ mọi yêu cầu đối với tài sản, cổ phần và lợi ích kinh tế thuộc Cố Thừa Phong hoặc Tập đoàn Cố thị.**
Tôi nhìn anh.
“Ai soạn?”
“Luật sư công ty.”
“Rất kỹ.”
Bà Cố nói:
“Nhà họ Cố đã nhân nhượng hết mức.”
Tôi đặt bút xuống.
“Trước khi ký, tôi muốn hỏi Thừa Phong một chuyện.”
Anh dựa lưng vào ghế.
“Hỏi đi.”
“Sáu năm trước, vì sao anh cưới tôi?”
Ánh mắt anh thoáng dao động.
“Bây giờ hỏi còn ý nghĩa gì?”
“Có.”
“Tất nhiên vì lúc đó anh muốn cưới em.”
“Chỉ vậy?”
“Chỉ vậy.”
Tôi gật đầu.
“Anh chắc chứ?”
Bà Cố chen vào:
“Cô đang câu giờ sao?”
Tôi không nhìn bà.
“Tôi hỏi chồng tôi.”
Thừa Phong bực bội.
“Vãn Ninh, anh không có thời gian chơi trò hồi tưởng.”
“Anh có nhớ trước đám cưới một tháng, anh suýt bị hội đồng quản trị loại khỏi dự án Đông Hải không?”
Anh khựng lại.
“Em hỏi chuyện đó làm gì?”
“Sau đám cưới ba ngày, quyền biểu quyết của một cổ đông cũ đột nhiên chuyển sang ủng hộ anh. Nhờ vậy anh mới giữ được vị trí.”
Sắc mặt bà Cố thay đổi.
Rất nhẹ.
Nhưng tôi nhìn thấy.
Thừa Phong cau mày.
“Em nghe ai nói?”
Tôi không trả lời.
Cửa phòng họp mở ra.
Luật sư Chu bước vào cùng hai người đàn ông mặc vest.
Bà Cố đứng bật dậy.
“Chu Chính Nghiêm?”
Ông cúi đầu.
“Bà Cố, lâu rồi không gặp.”
Thừa Phong nhìn mẹ.
“Mẹ biết ông ta?”
Bà không đáp.
Tôi đẩy tập đơn ly hôn sang một bên.
“Giới thiệu lại một chút. Luật sư Chu là người đại diện pháp lý cho mẹ tôi.”
Lâm Nhược Hy ngơ ngác.
“Chị gọi luật sư đến để đòi thêm tiền sao?”
Tôi nhìn cô ta.
“Cô thật sự nghĩ hôm nay tôi đến vì năm trăm nghìn tệ?”
Luật sư Chu đặt một tập tài liệu giữa bàn.
“Đây là thông báo thực hiện quyền thừa kế của bà Tô Ngọc Mai.”
Thừa Phong nhíu mày.
“Thừa kế gì?”
Luật sư Chu mở trang đầu.
“Mười tám phần trăm cổ phần sáng lập có nguồn gốc từ Công ty Dệt Tân Hòa, bao gồm phần quyền lợi được chuyển đổi sau các đợt tái cấu trúc của Cố thị.”
Căn phòng im bặt.
Nhược Hy chớp mắt.
Thừa Phong bật cười.
“Vô lý. Mười tám phần trăm? Cô ấy lấy đâu ra?”
Luật sư Chu đáp:
“Không phải cô Tô lấy. Nó vốn thuộc về mẹ cô ấy.”
Bà Cố đột nhiên nói:
“Thỏa thuận đó đã hết hiệu lực.”
Luật sư Chu quay sang.
“Bà chắc không?”
“Sau nhiều lần tăng vốn, cổ phần đã được pha loãng.”
“Đúng.”
Ông bình tĩnh.
“Hiện tỷ lệ trực tiếp không còn là mười tám phần trăm.”
Thừa Phong thở ra.
Nhưng luật sư Chu nói tiếp:
“Sau các lần chuyển đổi, cổ phần trực tiếp cùng quyền lợi liên quan tương đương 9,7% vốn hiện tại.”
Nụ cười của anh biến mất.
Một thành viên hội đồng quản trị sở hữu gần mười phần trăm cổ phần tại Cố thị đủ sức thay đổi nhiều cuộc biểu quyết.
Nhưng đó chưa phải tất cả.
Luật sư Chu lấy ra tài liệu khác.
“Trong sáu năm qua, quyền biểu quyết của số cổ phần này được ủy quyền có điều kiện cho ông Cố Thừa Phong.”
Thừa Phong nhìn tôi.
Tôi hỏi:
“Anh không biết?”
Anh không trả lời.
Bà Cố nói ngay:
“Đó là thỏa thuận giữa thế hệ trước. Vãn Ninh không có quyền can thiệp.”
“Ngược lại.”
Luật sư Chu đẩy bản hợp đồng tới.
“Điều kiện chấm dứt ủy quyền bao gồm: Cố Thừa Phong có hành vi vi phạm cam kết hôn nhân, chủ động yêu cầu ly hôn vì quan hệ bên ngoài, hoặc gia đình họ Cố gây sức ép buộc Tô Vãn Ninh từ bỏ quyền lợi hợp pháp.”
Tôi lấy điện thoại ra.
“Thật trùng hợp, tôi có đủ cả ba.”
Tôi mở tin nhắn của Thừa Phong.
**Ký đi. Anh sẽ cho em 500.000 tệ.**
Tiếp theo:
**Đừng ép anh khiến em rời khỏi nhà họ Cố với hai bàn tay trắng.**
Rồi bản ghi âm cuộc gọi với bà Cố:
“Nhược Hy đang mang thai.”
“Nhà họ Cố cần người nối dõi.”
“Cô nên biết điều.”
Sắc mặt bà Cố trắng bệch.
“Cô ghi âm tôi?”
“Tôi không định ghi.”
Tôi đặt điện thoại xuống.
“Điện thoại tự lưu cuộc gọi công việc. May thật.”
Nhược Hy nắm lấy tay Thừa Phong.
“Anh Thừa Phong, chuyện này…”
Anh rút tay ra.
Đó là lần đầu tiên tôi thấy anh không quan tâm tới cô ta.
Anh nhìn mẹ.
“Mẹ biết cổ phần đó?”
Bà Cố cứng giọng.
“Biết.”
“Vậy tại sao mẹ không nói?”
“Bởi vì nó vốn phải thuộc về nhà họ Cố!”
Bà chỉ vào tôi.
“Mẹ cô ta đã rời công ty bao nhiêu năm rồi? Cố thị có được ngày hôm nay là nhờ ai? Chẳng lẽ chỉ vì một tập giấy cũ mà cô ta có thể quay lại lấy thành quả của chúng ta?”
Tôi nhìn bà.
“Mẹ tôi không lấy.”
Tôi chậm rãi nói.
“Bà ấy giữ thứ vốn thuộc về mình.”
Bà quay sang Thừa Phong.
“Con đừng nghe họ. Ký ly hôn trước đi. Chuyện cổ phần để luật sư xử lý.”
Tôi bật cười.
“Đó chính là vấn đề.”
Thừa Phong quay sang tôi.
“Ý em là gì?”
“Nếu anh ký ly hôn theo lý do đang ghi trong hồ sơ, quyền ủy quyền chấm dứt ngay lập tức.”
“Thì sao?”
Luật sư Chu trả lời thay tôi:
“Ông Cố sẽ mất số quyền biểu quyết đang giúp ông giữ ghế phó chủ tịch.”
Thừa Phong cứng người.
Tôi nhìn anh.
“Bây giờ anh hiểu tại sao mẹ anh nóng lòng muốn tôi ký giấy từ bỏ mọi quyền lợi chưa?”
Anh nhìn bà Cố.
“Mẹ…”
Bà tránh ánh mắt con trai.
Sự im lặng ấy đã nói tất cả.
Nhược Hy hoảng hốt.
“Không phải anh nói sau ly hôn anh sẽ được bổ nhiệm làm chủ tịch sao?”
Cả phòng quay sang cô ta.
Thừa Phong siết hàm.
“Em im đi.”
“Nhưng anh đã nói…”
“Tôi bảo im đi!”
Nhược Hy sững sờ.
Tôi nhìn cảnh ấy mà không thấy vui.
Chỉ thấy mệt.
Thừa Phong quay sang tôi, giọng thấp xuống.
“Vãn Ninh, chúng ta nói riêng.”
“Không cần.”
“Anh chưa hiểu hết chuyện.”
“Nhưng anh hiểu việc mẹ em mất.”
Anh im bặt.
Tôi tiếp tục:
“Anh hiểu mười bảy cuộc gọi nhỡ.”
“…”
“Anh hiểu khi em nói mẹ không qua khỏi, anh vẫn chọn ở Tam Á.”
“Vãn Ninh…”
“Và anh hiểu hôm sau anh gửi đơn ly hôn.”
Tôi đẩy cây bút về phía anh.
“Đừng nói anh không hiểu.”
Mắt anh đỏ lên vì giận hay hối hận, tôi không biết.
“Em muốn gì?”
Cuối cùng anh cũng hỏi câu đó.
Tôi nhìn anh rất lâu.
Sáu năm trước, nếu anh hỏi, tôi có thể nói tôi chỉ muốn một gia đình.
Hôm nay, câu trả lời đã khác.
“Tôi muốn ly hôn.”
Thừa Phong sững lại.
Bà Cố cũng ngẩng lên.
“Tôi không cần căn hộ. Không cần xe. Không cần năm trăm nghìn.”
Tôi đặt giấy chứng nhận thừa kế lên bàn.
“Nhưng cổ phần của mẹ tôi, lợi ích phát sinh từ nó và tất cả số tiền Cố thị đã sử dụng quyền biểu quyết ấy để tạo ra theo đúng thỏa thuận — tôi sẽ lấy lại từng phần hợp pháp.”
Thừa Phong nhìn tôi như chưa từng quen.
“Em đang trả thù anh?”
Tôi lắc đầu.
“Không.”
Tôi đứng dậy.
“Trả thù là làm điều gì đó chỉ để anh đau.”
Tôi cầm túi xách.
“Còn tôi chỉ đang ngừng hy sinh để anh được sống dễ dàng.”
Tôi bước đến cửa.
Phía sau, bà Cố đột nhiên gọi:
“Vãn Ninh!”
Tôi quay lại.
Bà nhìn tôi, sắc mặt khó coi.
“Cô tưởng có mấy phần trăm cổ phần là thắng sao?”
Tôi bình tĩnh.
“Không.”
Tôi mở cửa.
“Tôi chỉ biết cuộc họp hội đồng quản trị chiều nay sẽ thú vị.”
Thừa Phong lập tức đứng dậy.
“Cuộc họp gì?”
Tôi nhìn anh.
“Anh không biết sao?”
Luật sư Chu thay tôi trả lời:
“Ba cổ đông đã yêu cầu triệu tập cuộc họp bất thường để xem xét lại vị trí của phó chủ tịch Cố Thừa Phong.”
Mặt anh tái đi.
Và lần đầu tiên sau sáu năm, người đàn ông từng khiến tôi cầu xin một ánh nhìn đã chạy theo tôi ra khỏi phòng.
---
# CHƯƠNG 3 – NGƯỜI RỜI ĐI KHÔNG CÒN TAY TRẮNG
“Vãn Ninh, chờ đã!”
Thừa Phong đuổi kịp tôi trước thang máy.
Cửa kim loại vừa mở, anh đã đưa tay chặn lại.
Tôi nhìn bàn tay ấy.
Ngày mẹ tôi nằm trong phòng cấp cứu, tôi đã gọi mười bảy cuộc chỉ mong bàn tay này xuất hiện bên cạnh.
Nó không đến.
Hôm nay, vì một cuộc họp hội đồng quản trị, anh chạy theo tôi chỉ trong chưa đầy một phút.
Thật buồn cười.
“Buông ra.”
“Anh muốn nói chuyện.”
“Tôi vừa nói hết rồi.”
“Anh không biết mẹ em có cổ phần.”
“Vậy thì sao?”
“Anh cũng không biết điều khoản hôn nhân.”
Tôi nhìn anh.
“Anh chắc?”
Anh tránh mắt.
Chỉ một động tác ấy khiến câu trả lời trở nên rõ ràng.
Tôi cười nhạt.
“Anh biết.”
“Anh chỉ biết có một phần quyền biểu quyết liên quan đến cuộc hôn nhân. Anh không biết chi tiết.”
“Khác nhau nhiều sao?”
“Có!”
Anh giữ giọng thấp xuống.
“Vãn Ninh, sáu năm trước anh cưới em không chỉ vì cổ phần.”
Tôi bỗng thấy tim nhói lên.
Đây có lẽ là câu tôi từng mong nghe nhất.
Nhưng muộn sáu năm.
“Vậy vì gì?”
Anh nhìn tôi.
“Anh từng thích em.”
Từng.
Một chữ ấy giống như giọt nước lạnh rơi xuống tro tàn.
Tôi hỏi:
“Thế lúc mẹ em qua đời, phần thích đó ở đâu?”
Anh không trả lời.
“Lúc anh để Nhược Hy nghe điện thoại của em?”
“…”
“Lúc anh biết cô ta mang thai mà vẫn không nói với em?”
“…”
“Lúc mẹ anh gọi ép em ký ly hôn ngay trước di ảnh mẹ?”
Thừa Phong siết quai hàm.
“Anh xin lỗi.”
Tôi đứng lặng.
Sáu năm hôn nhân.
Tôi từng tưởng nếu một ngày anh xin lỗi, mình sẽ khóc.
Nhưng không.
“Tôi nhận lời xin lỗi.”
Anh ngẩng lên, ánh mắt lóe hy vọng.
Tôi nói tiếp:
“Nhưng tôi không quay lại.”
Cửa thang máy đóng giữa hai chúng tôi.
Buổi chiều, phòng họp hội đồng quản trị kín người.
Tôi ngồi ở vị trí cuối bàn, bên cạnh luật sư Chu.
Đối diện là bà Cố.
Thừa Phong không nhìn tôi.
Cuộc họp kéo dài gần ba giờ.
Không có cảnh cãi vã ầm ĩ như phim truyền hình.
Chỉ có con số, giấy tờ, điều khoản và những câu hỏi lạnh lùng.
Nhưng chính sự lạnh lùng ấy mới đáng sợ.
Một thành viên hội đồng hỏi:
“Quyền biểu quyết 9,7% trước đây do phó chủ tịch Cố đại diện, nay đã bị thu hồi?”
Luật sư Chu đáp:
“Đúng.”
“Hiệu lực từ thời điểm nào?”
“Từ khi các điều kiện vi phạm được xác lập.”
Một cổ đông khác nhìn Thừa Phong.
“Vậy cuộc bỏ phiếu bổ nhiệm ông ấy làm chủ tịch tháng tới phải tính lại.”
Bà Cố lập tức nói:
“Đây là chuyện gia đình. Không nên ảnh hưởng quản trị công ty.”
Một người đàn ông lớn tuổi cười khẽ.
“Bà Cố, chính bà đã để chuyện gia đình ảnh hưởng quyền biểu quyết suốt sáu năm.”
Bà im bặt.
Cuối cùng, hội đồng quyết định tạm hoãn việc bổ nhiệm Thừa Phong làm chủ tịch, đồng thời rà soát toàn bộ cơ chế ủy quyền cổ phần liên quan tới phần sở hữu của mẹ tôi.
Anh vẫn giữ chức vụ trong công ty.
Không ai mất tất cả trong một buổi chiều.
Cuộc sống thật không đơn giản như vậy.
Nhưng Thừa Phong mất thứ anh coi là chắc chắn nhất: quyền kiểm soát.
Khi cuộc họp kết thúc, anh ngồi lại một mình.
Tôi thu giấy tờ.
Anh gọi:
“Vãn Ninh.”
Tôi dừng lại.
“Em thấy hài lòng chưa?”
Tôi quay sang.
“Anh nghĩ tôi làm tất cả chỉ để nhìn anh thất bại?”
“Chẳng phải sao?”
Tôi nhìn khuôn mặt người đàn ông mình từng yêu.
“Thừa Phong, đến bây giờ anh vẫn nghĩ mọi chuyện đều xoay quanh anh.”
Anh cau mày.
“Tôi chỉ lấy lại quyền của mẹ.”
“Tại sao phải đúng lúc này?”
Tôi bật cười.
“Vì đúng lúc này anh đòi đuổi tôi đi.”
Anh không nói được gì.
Tôi bước khỏi phòng.
Một tuần sau, thủ tục ly hôn bắt đầu.
Đúng lúc đó, một chuyện khác xảy ra.
Lâm Nhược Hy tìm tôi.
Cô ta hẹn tôi ở một quán trà gần Tây Hồ.
Tôi vốn không định gặp, nhưng cuối cùng vẫn đến.
Nhược Hy không còn vẻ kiêu hãnh như ngày ngồi bên Thừa Phong.
Chiếc vòng ngọc cũng biến mất.
“Chị Vãn Ninh.”
Cô ta đứng dậy.
“Ngồi đi.”
Tôi gọi một ấm Long Tỉnh.
“Cô tìm tôi có chuyện gì?”
Nhược Hy cắn môi.
“Mẹ anh Thừa Phong đã lấy lại chiếc vòng.”
“Tôi không quan tâm.”
“Bà ấy cũng nói…”
Cô ta ngập ngừng.
“Nói gì?”
“Nếu đứa bé không giúp anh ấy ổn định vị trí trong tập đoàn thì chuyện cưới xin phải tính lại.”
Tôi nhìn cô ta.
“Cô bất ngờ sao?”
Mắt Nhược Hy đỏ lên.
“Bà ấy từng nói chỉ cần em sinh con, em sẽ vào Cố gia.”
Tôi khuấy trà.
“Sáu năm trước bà ấy cũng từng gọi tôi là con dâu tốt.”
Cô ta im lặng.
Một lúc sau, cô ta nói:
“Em biết chị ghét em.”
“Tôi không có nhiều thời gian để ghét cô.”
Cô ta nhìn tôi ngạc nhiên.
“Tôi từng giận.” Tôi nói. “Nhưng người có trách nhiệm với cuộc hôn nhân của tôi là Thừa Phong.”
Nhược Hy cúi đầu.
“Em xin lỗi.”
Tôi nhìn ra hồ.
“Một lời xin lỗi không sửa được chuyện cũ.”
Cô ta khẽ gật.
“Em biết.”
“Nhưng ít nhất cô còn trẻ. Đừng nghĩ bước vào một gia đình giàu có đồng nghĩa với được bảo vệ.”
Nhược Hy bật khóc.
Tôi không an ủi.
Cũng không chế giễu.
Tôi chỉ thanh toán phần trà của mình rồi rời đi.
Ba tháng sau, tôi và Thừa Phong chính thức hoàn tất ly hôn.
Ngày ký giấy cuối cùng, trời Hàng Châu có nắng.
Anh đến sớm hơn tôi.
Không có mẹ chồng.
Không có Nhược Hy.
Chỉ có hai chúng tôi.
Thừa Phong cầm bút thật lâu.
“Vãn Ninh.”
“Ừ.”
“Nếu hôm mẹ em mất… anh quay về, mọi chuyện có khác không?”
Tôi im lặng.
Một lúc sau mới đáp:
“Có thể.”
Anh nhìn tôi.
“Có thể em vẫn phát hiện những bí mật kia.”
“Tức là vẫn ly hôn?”
“Tôi không biết.”
Tôi thành thật.
“Nếu lúc đó anh đứng bên cạnh tôi, ít nhất tôi sẽ tin sáu năm của chúng ta không hoàn toàn là một sự tính toán.”
Anh cúi đầu.
“Anh thật sự từng yêu em.”
Tôi mỉm cười rất nhẹ.
“Tôi tin.”
Anh ngẩng lên.
“Vậy tại sao…”
“Vì từng yêu không có nghĩa là được quyền làm tổn thương người khác mãi.”
Anh không nói nữa.
Chúng tôi ký.
Không tranh chấp căn hộ.
Không tranh chấp xe.
Phần tài sản chung thuộc về ai được giải quyết theo thỏa thuận pháp lý.
Riêng cổ phần mẹ để lại, tôi không nhượng một phần nào.
Sau ly hôn, tôi không tham gia điều hành Cố thị ngay.
Tôi dùng cổ tức đầu tiên để mở lại cửa hàng vải của mẹ.
Không phải cửa hàng nhỏ cũ kỹ trước kia, mà là một studio thiết kế thủ công ở con phố yên tĩnh phía nam Tây Hồ.
Tôi đặt tên nó là **Ngọc Mai**.
Ngày khai trương, luật sư Chu mang đến một chiếc hộp gỗ.
“Cái này được gửi tại văn phòng tôi từ hai năm trước.”
“Của mẹ?”
Ông gật đầu.
Bên trong là một lá thư.
Tôi mở ra.
Nét chữ mẹ vẫn ngay ngắn:
**“Vãn Ninh, mẹ không biết ngày con đọc thư này, mẹ còn ở bên con hay không.”**
Mắt tôi lập tức nhòe đi.
**“Mẹ từng sợ nếu nói cho con biết mọi chuyện, con sẽ nghĩ mẹ xem thường tình yêu của con. Thực ra mẹ chỉ mong mình lo xa.”**
Tôi cắn môi.
**“Nếu Thừa Phong đối xử tốt với con, hãy coi những giấy tờ kia như chưa từng tồn tại.”**
**“Nếu một ngày nó phụ con, con cũng đừng vì muốn trả thù mà biến mình thành người giống họ.”**
Nước mắt rơi xuống giấy.
Dòng cuối cùng chỉ có vài chữ:
**“Lấy lại thứ thuộc về con. Sau đó, sống cho tử tế.”**
Tôi ôm lá thư trước ngực.
Suốt nhiều tháng, tôi tưởng quyết định của mình bắt đầu từ đêm mẹ mất.
Không phải.
Nó bắt đầu từ rất lâu trước đó.
Từ những lần tôi tự nhủ Thừa Phong bận nên không về ăn tối.
Từ những lần mẹ chồng nhắc chuyện sinh con như thể giá trị của tôi chỉ nằm ở một nhiệm vụ.
Từ những lần tôi thu nhỏ bản thân để vừa với gia đình họ Cố.
Tôi đã nhường quá nhiều.
Chỉ là đến đêm ấy, khi đứng trước di ảnh mẹ, tôi mới hiểu một điều:
Nhẫn nhịn không phải lúc nào cũng là yêu.
Có những lúc, rời đi mới là cách cuối cùng để giữ lại lòng tự trọng.
Nửa năm sau, tôi gặp lại Thừa Phong tại lễ tưởng niệm một doanh nhân lớn tuổi từng là bạn của cha chồng.
Anh gầy đi.
Nghe nói việc bổ nhiệm chủ tịch vẫn chưa được thông qua. Bà Cố cũng ít xuất hiện tại các sự kiện hơn trước.
Còn Nhược Hy đã rời công ty sau khi sinh con.
Tôi không hỏi cô ấy đi đâu.
Thừa Phong bước đến.
“Em sống tốt chứ?”
“Tốt.”
“Cửa hàng thế nào?”
“Ổn.”
Anh gật đầu.
Một khoảng im lặng kéo dài.
Rồi anh nói:
“Anh đã đến thăm mộ mẹ em.”
Tôi nhìn anh.
“Khi nào?”
“Tháng trước.”
“Ừ.”
“Anh xin lỗi bà.”
Gió lạnh thổi qua hàng cây.
Tôi không nói câu “mẹ sẽ tha thứ”.
Tôi không thể thay mẹ quyết định.
Thừa Phong nhìn tôi.
“Anh từng nghĩ nếu có tiền, có vị trí, có người nối dõi thì sẽ có tất cả.”
Tôi nhẹ giọng:
“Rồi sao?”
Anh cười buồn.
“Đến lúc thật sự mất một thứ, mới biết có những thứ không mua lại được.”
Tôi nhìn anh vài giây.
“Biết muộn vẫn hơn không biết.”
Anh hỏi:
“Chúng ta có thể làm bạn không?”
Tôi lắc đầu.
“Không cần.”
Anh hơi sững lại.
Tôi mỉm cười.
“Không phải vì tôi hận anh. Chỉ là có những người thích hợp để ở lại trong quá khứ.”
Tôi bước đi.
Sau lưng, Thừa Phong không gọi lại.
Buổi chiều hôm ấy, tôi trở về studio.
Trước cửa có một chậu cúc trắng mới nở.
Tôi đặt nó cạnh bức ảnh mẹ.
Ngoài cửa kính, Tây Hồ lấp lánh dưới nắng cuối thu.
Tôi rót một chén trà, ngồi xuống chiếc ghế mẹ từng dùng.
Ngày mẹ mất, tôi đã khóc đến tưởng cả đời mình cũng bị chôn xuống cùng bà.
Tôi từng nghĩ điều mình phải làm là khiến nhà họ Cố trả giá.
Cuối cùng tôi mới hiểu, cái giá lớn nhất họ phải trả không phải vài phần trăm cổ phần.
Cũng không phải một chiếc ghế chủ tịch.
Mà là từ ngày ấy trở đi, họ không còn có thể dùng tình cảm, danh phận hay tiền bạc để khiến tôi cúi đầu nữa.
Tôi lấy chiếc nhẫn cưới cũ từ ngăn bàn ra.
Tôi không ném nó đi.
Chỉ đặt vào một chiếc hộp nhỏ, đóng nắp lại.
Sáu năm ấy từng có những ngày tôi thật lòng hạnh phúc.
Không cần phủ nhận chúng.
Nhưng cũng không cần quay lại.
Tôi nhìn di ảnh mẹ.
“Mẹ.”
Tôi khẽ nói.
“Con lấy lại được rồi.”
Gió từ cửa sổ lùa vào, làm góc lá thư trên bàn lay nhẹ.
Tôi mỉm cười.
“Không chỉ cổ phần.”
“Con lấy lại được chính mình.”
‼️‼️‼️Lưu ý cuối cùng dành cho người đọc: Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu. Tất cả tình tiết, cốt truyện không chỉ trích, xúc phạm bất cứ cá nhân, tổ chức nào. Đây chỉ là truyện ngắn và không phải là một sự kiện, tin tức báo chí.
.