#Truyệnngắn #Hưcấu #Sángtác Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu.
CHƯƠNG 1 – CÔ DÂU BỊ BỎ LẠI GIỮA ĐẠI SẢNH
“Con trai tôi sẽ không cưới một người như cô.”
Giọng bà Tống vang lên ngay giữa đại sảnh tầng ba mươi tám của khách sạn ven sông Hoàng Phố, rõ ràng đến mức hơn ba trăm vị khách đang trò chuyện đều im bặt.
Tôi đứng một mình dưới cổng hoa mẫu đơn đỏ, chiếc váy cưới trắng kéo dài trên nền đá cẩm thạch. Trong tay tôi vẫn là bó hoa Tống Dịch Thần đã tự mình đến một cửa hàng ở Tĩnh An đặt từ hai tuần trước.
Năm phút nữa là giờ làm lễ.
Nhưng chú rể biến mất.
Điện thoại tắt máy.
Phù rể nói không biết anh đi đâu.
Chiếc Hongqi màu đen dùng để đón dâu vẫn nằm dưới tầng hầm, áo vest dự phòng của Dịch Thần vẫn treo trong phòng nghỉ, nhưng người không còn ở đó.
Tôi nhìn bà Tống Tú Lan, mẹ của Dịch Thần.
“Bác vừa nói gì?”
Bà ngồi bên bàn trà dành cho trưởng bối, bình thản nâng chén trà Long Tỉnh lên.
“Tôi nói chưa đủ rõ sao, Lâm Vãn Ninh?”
“Dịch Thần đâu?”
“Nó đi rồi.”
“Đi đâu?”
“Đến nơi nó nên đến.”
Tôi siết bó hoa đến đau cả đầu ngón tay.
“Tối qua anh ấy còn gọi cho cháu. Chính Dịch Thần nói sáng nay anh ấy sẽ đứng ở đây đợi cháu. Hôn lễ này cũng do nhà họ Tống chọn ngày. Bây giờ bác nói anh ấy bỏ đi?”
Bà Tống đặt chén trà xuống.
“Cô thật sự nghĩ chỉ cần yêu nhau tám năm, đeo một chiếc nhẫn kim cương là có thể bước vào nhà họ Tống sao?”
Phía dưới bắt đầu vang lên tiếng xì xào.
Tôi nhìn thấy những người họ hàng nhà họ Tống tránh ánh mắt mình.
Một bác họ từng vui vẻ gọi tôi là “Vãn Ninh” giờ cúi xuống chỉnh tay áo.
Hai đối tác lâu năm của Tống thị đứng cạnh cửa sổ đang ghé tai nói nhỏ.
Họ biết.
Ít nhất một số người ở đây đã biết chuyện gì đó.
Chỉ mình tôi không biết.
Tôi bước xuống một bậc.
“Bác đã nói gì với Dịch Thần?”
Bà Tống khẽ nhếch môi.
“Cô nên hỏi nó đã biết được gì về cô.”
Tim tôi chợt nặng xuống.
“Về cháu?”
Bà lấy trong túi xách ra một phong bì màu nâu. Mép phong bì đã được mở.
“Ba ngày trước, tôi nhận được thứ này.”
“Trong đó là gì?”
“Thứ đủ để con trai tôi hiểu rằng suốt tám năm qua, nó có thể đã yêu nhầm người.”
Tôi nhìn bà không chớp mắt.
Tám năm.
Tôi quen Dịch Thần năm hai mươi tuổi khi cùng học ở Hàng Châu.
Ngày ấy anh chưa phải phó tổng giám đốc Tống thị, còn tôi chỉ là một sinh viên thiết kế kiến trúc thường xuyên làm thêm vào cuối tuần.
Anh từng đứng dưới mưa Tây Hồ gần một tiếng chỉ để mang cho tôi một chiếc ô.
Sau khi tốt nghiệp, anh trở về Thượng Hải. Tôi từng nhận được lời mời làm việc ở Bắc Kinh, cuối cùng vẫn lựa chọn một công ty thiết kế tại Thượng Hải.
Không phải vì nhà họ Tống.
Mà vì tôi tin vào người đàn ông đã nói với tôi: “Cho anh vài năm. Anh sẽ khiến mẹ anh hiểu rằng anh cưới người mình yêu, không phải cưới một bản hợp đồng.”
Tôi nhìn phong bì.
“Cho cháu xem.”
“Không cần.”
“Đó là chuyện liên quan đến cháu.”
“Cô không có tư cách yêu cầu.”
Tôi hít sâu.
“Vậy bác nói đi. Cháu đã làm chuyện gì?”
Bà Tống đứng dậy, bước đến rất gần tôi.
Sau đó bà hạ giọng, nhưng vẫn đủ để những người ngồi bàn đầu nghe thấy.
“Cô có dám đứng trước ba trăm người ở đây và nói rằng cô biết cha ruột của mình là ai không?”
Tôi chết lặng.
“Bác nói gì?”
“Cha ruột cô.”
“Cha cháu mất khi cháu sáu tuổi.”
“Đó là điều mẹ cô nói.”
Tay tôi lạnh đi.
“Bác đang ám chỉ chuyện gì?”
“Muốn biết thì về hỏi bà ấy.”
Tôi lập tức quay xuống bàn nhà gái.
Chiếc ghế của mẹ tôi trống không.
Mười phút trước bà còn ngồi ở đó.
Sáng nay, chính tay mẹ đã cài chiếc trâm ngọc lên tóc tôi rồi vừa cười vừa lau nước mắt.
Bà nói: “Sau hôm nay, con phải học cách sống cho gia đình nhỏ của mình.”
“Mẹ?”
Tôi gọi.
Không ai trả lời.
Tôi lấy điện thoại gọi cho bà.
Một cuộc.
Hai cuộc.
Ba cuộc.
Đều không có người bắt máy.
Sự bất an lập tức dâng lên.
Đúng lúc đó, quản lý khách sạn vội vã chạy vào.
“Cô Lâm!”
Tôi quay lại.
“Mẹ tôi đâu?”
Ông ta khựng lại.
“Khoảng mười phút trước có người vào phòng nghỉ của bà Lâm.”
“Ai?”
“Chúng tôi chưa xác định được. Camera hành lang tầng hai mươi bảy vừa đúng lúc mất tín hiệu gần chín phút.”
Tôi lập tức kéo váy chạy xuống.
Hai người bảo vệ của nhà họ Tống lại bước ra chắn đường.
“Tránh ra!”
Không ai nhúc nhích.
Tôi quay phắt lại.
“Bà Tống, đây là ý của bác?”
Bà vẫn đứng nguyên vị trí.
“Không cần tìm. Mẹ cô đã rời khỏi khách sạn.”
“Với ai?”
Bà không trả lời.
“Bác biết bà ấy đi đâu, đúng không?”
Một người đàn ông trung niên thuộc nhánh họ hàng nhà họ Tống bất ngờ đứng lên.
“Chị dâu, chuyện hai mươi sáu năm trước không thể nói ở đây. Nếu truyền ra ngoài—”
“Im miệng!”
Bà Tống quát.
Nhưng đã muộn.
Tôi nghe rất rõ.
Hai mươi sáu năm trước.
Đúng bằng tuổi tôi.
Tôi nhìn vòng quanh đại sảnh.
“Rốt cuộc mọi người đang giấu tôi chuyện gì?”
Không ai đáp.
Tôi nhìn thẳng bà Tống.
“Nếu bác không muốn cuộc hôn nhân này, cháu chấp nhận. Nhưng hãy gọi Dịch Thần trở lại. Cháu muốn chính miệng anh ấy nói rằng anh ấy không cưới cháu.”
Ánh mắt bà thoáng thay đổi.
“Nó sẽ không trở lại.”
“Cháu không tin.”
“Vãn Ninh, cô vẫn chưa hiểu à?”
Bà nhìn tôi lạnh nhạt.
“Sau khi xem những thứ trong phong bì này, nó không còn muốn gặp cô nữa.”
“Tại sao?”
“Bởi vì người đưa phong bì cho nó không phải người bình thường.”
“Tên người đó là gì?”
Bà Tống im lặng.
Đúng lúc ấy, ngoài cổng khách sạn vang lên tiếng phanh xe.
Tất cả ánh mắt đồng loạt hướng về cửa kính.
Một chiếc Hongqi L5 màu đen chậm rãi dừng trước sảnh.
Ngay sau đó, hai chiếc xe khác dừng phía sau.
Bốn người đàn ông mặc vest bước xuống trước.
Cuối cùng, một ông lão tóc bạc chống gậy bước ra từ hàng ghế sau.
Ông mặc bộ Trung Sơn màu đen đơn giản, không có bất kỳ thứ gì phô trương.
Nhưng tôi thấy sắc mặt những người xung quanh lập tức thay đổi.
Một vị khách lớn tuổi đứng gần cửa lẩm bẩm:
“Chủ tịch Cố?”
Người khác lập tức hỏi:
“Cố Chính Đình của tập đoàn Cố Viễn?”
“Ông ấy đã gần như không xuất hiện trước công chúng hai năm rồi mà.”
Tôi không biết người đàn ông ấy.
Nhưng bà Tống biết.
Bởi vì lần đầu tiên kể từ khi tôi quen bà, tôi thấy bà lùi lại một bước.
“Không thể nào…”
Ông lão đi thẳng vào đại sảnh.
Không nhìn khách mời.
Không nhìn bà Tống.
Ánh mắt ông dừng trên tôi.
Chính xác hơn, dừng trên chiếc vòng ngọc màu xanh nhạt ở cổ tay tôi.
Chiếc vòng mẹ trao cho tôi sáng nay.
Ông đứng trước mặt tôi rất lâu.
Bàn tay cầm gậy bắt đầu run.
Bà Tống vội bước tới.
“Chủ tịch Cố, đây là chuyện riêng của nhà chúng tôi.”
Ông chậm rãi quay đầu.
“Nhà bà?”
Chỉ hai chữ, nhưng bà Tống lập tức im lặng.
Ông chỉ về phía tôi.
“Vừa rồi bà nói con bé không xứng bước vào nhà họ Tống?”
“Chủ tịch Cố, ông có lẽ chưa hiểu rõ tình hình.”
“Người chưa hiểu rõ là bà.”
“Ông quen Lâm Vãn Ninh?”
Ông không trả lời.
Thay vào đó, ông lấy từ túi áo trong một bức ảnh cũ.
“Cô gái, nhìn người phụ nữ này đi.”
Tôi nhận bức ảnh.
Giây tiếp theo, hơi thở của tôi như ngừng lại.
Người phụ nữ trẻ trong ảnh có khuôn mặt gần như giống hệt tôi.
Đó là mẹ.
Nhưng là mẹ của hơn hai mươi năm trước.
Bà đứng bên một người đàn ông trẻ tuổi mặc áo sơ mi trắng.
Người đàn ông ấy tôi chưa từng gặp.
Hai người đang đứng trước cổng một căn nhà kiểu cũ ở Hàng Châu.
Phía sau bức ảnh có một hàng chữ viết tay:
“Thanh Lan, đợi anh trở về.”
Tôi ngẩng lên.
“Người đàn ông này là ai?”
Ông Cố nhìn tôi, đôi mắt đỏ lên.
Nhưng chưa kịp trả lời, điện thoại tôi rung.
Một tin nhắn từ số lạ.
“Muốn biết vì sao Tống Dịch Thần biến mất khỏi lễ cưới, hãy hỏi Cố Chính Đình xem hai mươi sáu năm trước ông ấy đã làm gì với mẹ cô.”
Tôi nhìn màn hình rất lâu.
Sau đó từ từ ngẩng đầu.
“Ông Cố.”
Giọng tôi run lên.
“Ông đã làm gì mẹ tôi?”
Cả đại sảnh im đến mức nghe được tiếng điều hòa.
Ông lão nhắm mắt vài giây.
Khi mở mắt ra, giọng ông khàn đi.
“Vãn Ninh, có một chuyện về thân thế của cháu…”
Ông nhìn chiếc vòng trên cổ tay tôi.
“…hôm nay nhất định phải nói rõ.”
CHƯƠNG 2 – BỨC ẢNH HAI MƯƠI SÁU NĂM TRƯỚC
“Khoan đã.”
Bà Tống bất ngờ lên tiếng.
Bà bước nhanh đến trước mặt ông Cố.
“Chủ tịch Cố, đây là hôn lễ của nhà họ Tống. Cho dù ông muốn nhận họ hàng hay giải quyết chuyện cũ, cũng không nên làm ở đây.”
Ông Cố nhìn bà.
“Bà sợ tôi nói?”
“Tôi không có gì phải sợ.”
“Vậy tại sao bà lại chuẩn bị sẵn phong bì kia?”
Sắc mặt bà Tống thay đổi.
Tôi lập tức nhìn sang.
“Ông biết cái phong bì?”
“Biết.”
“Trong đó có gì?”
Ông chưa trả lời.
Tôi tiến một bước.
“Xin ông nói cho tôi biết.”
Ông nhìn tôi rất lâu rồi quay sang người trợ lý.
“Đóng cửa đại sảnh.”
Bà Tống lập tức nói:
“Ông không có quyền—”
“Khách nào muốn rời đi có thể rời.”
Ông Cố bình thản cắt lời.
“Nhưng chuyện hôm nay liên quan đến danh dự của một cô gái. Trước khi sự thật được nói rõ, tôi không muốn có thêm lời đồn vô căn cứ.”
Không ai đứng dậy.
Ba trăm khách mời vẫn ngồi nguyên.
Có lẽ vì tò mò.
Có lẽ vì cái tên Cố Chính Đình có trọng lượng hơn bất cứ lời mời cưới nào.
Tôi không quan tâm.
Trong đầu tôi chỉ có một câu hỏi.
Cha tôi là ai?
Ông Cố nhìn bức ảnh trong tay tôi.
“Người đàn ông đứng cạnh mẹ cháu tên Cố Minh Viễn.”
Tôi khẽ lặp lại:
“Cố Minh Viễn…”
“Con trai duy nhất của tôi.”
Bàn tay tôi lập tức buông thõng.
“Ý ông là…”
Ông không để tôi phải hỏi hết.
“Minh Viễn rất có thể là cha ruột của cháu.”
Cả đại sảnh vang lên tiếng xôn xao.
Tôi đứng bất động.
Từ nhỏ đến lớn, mẹ nói cha tôi tên Lâm Kiến Quốc, mất vì bệnh khi tôi sáu tuổi.
Trong căn nhà cũ của chúng tôi ở Hàng Châu thậm chí còn có ảnh của ông Lâm.
Mỗi tiết Thanh Minh, mẹ đều đưa tôi đi viếng.
Tôi nhìn ông Cố.
“Không thể.”
“Ta biết cháu khó chấp nhận.”
“Không phải khó chấp nhận.”
Tôi lắc đầu.
“Mẹ tôi không phải người sẽ bịa ra cả một cuộc đời.”
“Bà ấy không bịa.”
Ông Cố đáp.
“Người đàn ông tên Lâm Kiến Quốc thực sự tồn tại. Ông ấy là người đã giúp mẹ cháu trong giai đoạn khó khăn nhất, sau đó nhận cháu làm con.”
Tôi không nói được gì.
Những ký ức vụn vặt bỗng tràn về.
Cha Lâm rất yêu tôi.
Nhưng tôi chưa bao giờ giống ông.
Ngày nhỏ có người từng đùa rằng tôi không thừa hưởng nét nào từ cha, mẹ lập tức đổi sắc mặt.
Tôi từng hỏi vì sao ảnh cưới của cha mẹ rất ít.
Mẹ chỉ nói những năm đó nhà nghèo, không có điều kiện.
“Vậy Cố Minh Viễn đâu?”
Tôi hỏi.
Ông Cố siết cây gậy.
“Qua đời hai mươi lăm năm trước.”
Tôi bỗng cảm thấy khó thở.
“Nếu ông ấy là cha tôi… tại sao mẹ chưa từng nhắc đến?”
Ông Cố cười buồn.
“Bởi vì ta.”
Một câu nói khiến mọi người im xuống.
“Hai mươi bảy năm trước, Minh Viễn gặp mẹ cháu tại Hàng Châu. Khi ấy mẹ cháu tên Tô Thanh Lan, làm việc tại một xưởng thêu ở đường Hà Phường. Minh Viễn ở đó phụ trách một dự án khách sạn.”
Tôi khựng lại.
“Mẹ tôi họ Lâm.”
“Sau này bà ấy đổi theo họ người đã giúp mình.”
Ông nói tiếp:
“Họ yêu nhau. Minh Viễn muốn cưới bà ấy. Ta phản đối.”
“Tại sao?”
“Vì khi đó ta là một người cha quá coi trọng môn đăng hộ đối.”
Ông không né tránh.
“Ta cho rằng con trai mình phải kết hôn với người có thể giúp gia đình mở rộng việc kinh doanh. Ta đã gặp mẹ cháu, yêu cầu bà ấy rời khỏi Minh Viễn.”
Tôi nhìn ông.
“Ông đưa tiền cho bà ấy?”
“Ta đã thử.”
“Bà ấy nhận không?”
“Không.”
Trong mắt ông xuất hiện sự hối hận.
“Bà ấy trả lại từng đồng.”
“Tôi hiểu rồi.”
Tôi bật cười, nhưng mắt nóng lên.
“Ông ép mẹ tôi rời khỏi cha ruột. Sau đó cha tôi mất. Hai mươi sáu năm sau ông đến lễ cưới của tôi để nói ông là ông nội tôi?”
“Vãn Ninh…”
“Đừng gọi tên tôi thân mật như vậy.”
Ông Cố im bặt.
Tôi nhìn bà Tống.
“Còn chuyện này liên quan gì đến Dịch Thần?”
Bà chưa trả lời thì ông Cố lên tiếng:
“Bởi vì tài liệu trong phong bì nói một câu chuyện hoàn toàn khác.”
Ông ra hiệu.
Trợ lý mang đến một tập hồ sơ.
Ông đặt lên bàn.
“Trong phong bì gửi đến nhà họ Tống có bản sao thư từ, giấy khai sinh cũ và một bản ghi chép tài chính. Chúng cố tình khiến người đọc tin rằng mẹ cháu tiếp cận Minh Viễn để lấy tiền, sau đó nhiều năm sau đưa cháu đến gần Dịch Thần nhằm bước vào một gia đình giàu có khác.”
Tôi bật cười vì quá vô lý.
“Tôi quen Dịch Thần từ đại học. Lúc ấy tôi còn không biết nhà anh ấy giàu đến mức nào.”
Ông Cố gật đầu.
“Ta biết.”
Bà Tống lạnh lùng nói:
“Nhưng Dịch Thần không biết.”
Tôi quay phắt lại.
“Bác đã đưa nó cho anh ấy?”
“Đúng.”
“Rồi bác nói gì?”
“Tôi chỉ bảo nó tự lựa chọn.”
“Tự lựa chọn?”
Tôi bước sát bà.
“Bác chọn đúng sáng ngày cưới, đưa cho anh ấy một bộ hồ sơ liên quan đến thân thế của cháu rồi gọi đó là để anh ấy tự lựa chọn?”
Bà Tống im lặng.
Tôi nhìn bà, cuối cùng cũng hiểu.
“Bác chưa từng chấp nhận cháu.”
“Không.”
Bà trả lời thẳng.
“Ngay từ đầu tôi đã nói với Dịch Thần rằng hai đứa không phù hợp.”
“Vậy tại sao vẫn đồng ý tổ chức cưới?”
Ánh mắt bà lạnh đi.
“Vì nó nói nếu tôi tiếp tục phản đối, nó sẽ rời khỏi Tống thị.”
Phía dưới lại vang lên tiếng bàn tán.
Tôi nghẹn lại.
Tám năm qua, Dịch Thần hiếm khi nói với tôi về những lần tranh cãi trong gia đình.
Anh luôn chỉ nói: “Anh giải quyết được.”
Hóa ra cái giá của câu “anh giải quyết được” lớn hơn tôi tưởng.
Tôi nhìn quanh.
“Mẹ tôi đâu?”
Ông Cố lập tức hỏi:
“Thanh Lan không ở đây?”
“Từ mười phút trước đã biến mất.”
Ông quay sang trợ lý.
“Gọi cho bên ngoài.”
Bà Tống bất ngờ nói:
“Không cần. Bà ấy đang ở bệnh viện.”
Tôi quay lại.
“Bệnh viện?”
“Bà ấy khó chịu trong người nên rời đi.”
“Bệnh viện nào?”
Bà im lặng.
“Bác vừa nói bà ấy tự rời khách sạn.”
Tôi nhìn thẳng vào mắt bà.
“Hay bác có người đưa bà ấy đi?”
Đúng lúc ấy, điện thoại của ông Cố reo.
Trợ lý nghe máy rồi lập tức đưa cho ông.
“Chủ tịch, có tin về cô Tô.”
Tôi tiến lên.
“Mẹ tôi ở đâu?”
Ông Cố nghe vài giây, sắc mặt dịu lại.
“Bệnh viện Nhân Tế. Bà ấy vẫn ổn.”
Tôi nhắm mắt, thở ra.
Nhưng câu tiếp theo của trợ lý làm tôi khựng lại.
“Có một người khác đang ở cùng bà ấy.”
“Ai?”
“Tống Dịch Thần.”
Tôi mở mắt.
Bà Tống cũng sững người.
“Không thể.”
Trợ lý nói:
“Camera bệnh viện xác nhận cậu Tống đến đó mười ba phút trước.”
Tôi lập tức quay sang bà.
“Bác nói Dịch Thần không dám gặp cháu.”
Bà không trả lời.
Tôi hỏi tiếp:
“Bác nói anh ấy bỏ đi vì biết sự thật về cháu.”
Bà vẫn im lặng.
Một suy nghĩ xuất hiện trong đầu.
“Anh ấy không bỏ chạy khỏi lễ cưới.”
Tôi nhìn đồng hồ.
“Nếu Dịch Thần đang ở bệnh viện với mẹ tôi, nghĩa là anh ấy rời khách sạn để tìm bà ấy.”
Ông Cố gật nhẹ.
“Có vẻ vậy.”
Tôi nhìn phong bì.
“Vậy ai đã gửi thứ này?”
Không ai trả lời.
Đúng lúc đó, một giọng nói vang lên từ phía cửa.
“Con biết.”
Tất cả đồng loạt quay lại.
Tống Dịch Thần đứng ở cửa đại sảnh.
Cà vạt đã tháo.
Tóc hơi rối.
Áo sơ mi trắng còn vết nhăn vì chạy vội.
Anh nhìn tôi.
Ánh mắt chúng tôi chạm nhau giữa hơn ba trăm người.
Tôi không biết mình nên tức giận, nhẹ nhõm hay bật khóc.
Anh bước từng bước về phía tôi.
Bà Tống lập tức đứng dậy.
“Dịch Thần!”
Anh không nhìn mẹ.
Chỉ dừng trước mặt tôi.
“Xin lỗi.”
Tôi hỏi:
“Anh đi đâu?”
“Đi tìm mẹ em.”
“Vì sao không nói với em?”
“Điện thoại của anh bị lấy mất trong phòng thay đồ.”
Sắc mặt bà Tống trắng bệch.
Dịch Thần quay đầu nhìn bà.
“Mẹ.”
Giọng anh bình tĩnh đến lạnh.
“Con đã tìm ra người mang phong bì vào nhà họ Tống.”
Bà Tống siết tay.
“Con đang nói gì?”
Dịch Thần lấy từ túi áo một chiếc USB nhỏ.
“Và con cũng tìm được đoạn ghi hình mà có người nghĩ đã bị xóa.”
Anh nhìn quanh đại sảnh.
“Trong đó có toàn bộ cuộc nói chuyện về kế hoạch phá hủy lễ cưới hôm nay.”
Tôi nhìn anh.
“Ai?”
Dịch Thần chậm rãi quay về phía bàn họ hàng nhà họ Tống.
Ánh mắt dừng trên một người đàn ông đang tái mặt.
“Chú hai.”
Cả đại sảnh lập tức hỗn loạn.
Dịch Thần nói tiếp:
“Hay con nên gọi chú là người đã chờ suốt sáu năm để đẩy con ra khỏi Tống thị?”
CHƯƠNG 3 – NGƯỜI PHẢI RỜI KHỎI LỄ CƯỚI
“Dịch Thần, cháu đừng nói linh tinh!”
Tống Kiến Hoa, em trai của cha Dịch Thần, bật dậy.
“Chú là trưởng bối của cháu!”
Dịch Thần nhìn ông ta.
“Chính vì chú là trưởng bối nên sáu năm qua con chưa từng nghi ngờ chú.”
Anh cắm chiếc USB vào máy tính điều khiển màn hình lớn.
“Nhưng sáng nay chú không nên cho người vào phòng nghỉ của mẹ Vãn Ninh.”
Sắc mặt Tống Kiến Hoa biến đổi.
“Không có bằng chứng thì đừng vu khống.”
“Có.”
Dịch Thần nhấn nút.
Màn hình LED vốn dùng chiếu ảnh cưới lập tức hiện lên hình ảnh camera hành lang.
Thời gian: 8 giờ 17 phút sáng.
Một người đàn ông mặc đồng phục nhân viên khách sạn xuất hiện, đi vào khu vực phòng nghỉ của nhà gái.
Dịch Thần phóng lớn hình ảnh.
“Người này không phải nhân viên khách sạn.”
Quản lý khách sạn lập tức xác nhận:
“Đúng. Chúng tôi không có người này.”
Đoạn video tiếp tục.
Người đàn ông vào phòng mẹ tôi.
Bảy phút sau, mẹ bước ra cùng ông ta.
Bà không bị ép buộc, nhưng sắc mặt rất hoảng hốt.
Dịch Thần dừng hình.
“Người này đưa cho mẹ Vãn Ninh một bức ảnh rồi nói có người muốn gặp bà tại bệnh viện. Bà ấy tưởng người quen cũ gặp chuyện nên đi theo.”
Tôi hỏi:
“Mẹ em có sao không?”
“Không.”
Ánh mắt Dịch Thần dịu xuống.
“Anh đưa bà đến bệnh viện kiểm tra vì bà bị tăng huyết áp do quá căng thẳng. Bây giờ bà đang nghỉ.”
Tôi thở phào.
“Vậy tại sao điện thoại của anh tắt?”
“Không phải tắt.”
Anh nhìn một phù rể đứng phía sau.
“Điện thoại của anh bị tráo.”
Người phù rể tên Trình Hạo lập tức bước lên.
“Bọn tôi đã tìm thấy máy thật trong một phòng chứa đồ. Có người đặt một chiếc điện thoại giống hệt vào túi áo của Dịch Thần. Khi cậu ấy phát hiện thì đã muộn.”
Tôi nhìn Dịch Thần.
“Anh nhận được phong bì lúc nào?”
“Bảy giờ bốn mươi.”
“Anh tin những gì trong đó sao?”
Anh im lặng hai giây.
“Có một khoảnh khắc anh đã nghi ngờ.”
Tim tôi đau nhói.
Nhưng anh nói tiếp:
“Không phải nghi ngờ em.”
Anh nhìn tôi.
“Anh nghi ngờ có người đang cố khiến anh nghi ngờ em.”
Tôi khựng lại.
“Tại sao?”
“Vì trong hồ sơ ghi rằng em biết thân phận thật của mình từ năm mười tám tuổi.”
“Tôi chưa từng biết.”
“Anh biết.”
“Làm sao anh biết?”
Dịch Thần cười nhạt.
“Bởi vì tám năm trước, khi chúng ta quen nhau, em còn tưởng chiếc đồng hồ anh đeo là hàng mua trên mạng.”
Một vài người bật cười khe khẽ.
Tôi nhớ lại.
Ngày ấy tôi từng trách anh tiêu quá nhiều tiền cho một chiếc đồng hồ “nhìn chẳng khác gì cái hơn ba trăm tệ”.
Sau này tôi mới biết đó là quà sinh nhật từ cha anh.
Dịch Thần nhìn Tống Kiến Hoa.
“Người làm bộ hồ sơ hiểu tài chính nhà họ Cố, hiểu lịch sử nhà họ Tống, nhưng không hiểu Vãn Ninh.”
Tống Kiến Hoa đập bàn.
“Cháu dựa vào chuyện đó để đổ tội cho chú?”
“Không.”
Dịch Thần chuyển đoạn video.
Một bản ghi âm vang lên.
Giọng một người đàn ông:
“Chỉ cần hôn lễ không thành, uy tín của Dịch Thần trong hội đồng sẽ giảm. Chị dâu chắc chắn không chấp nhận con bé kia sau khi đọc hồ sơ.”
Một giọng khác hỏi:
“Nếu Chủ tịch Cố xuất hiện thì sao?”
Người đàn ông cười.
“Ông ta đã hai năm không rời Bắc Kinh vì chuyện riêng. Làm sao biết được?”
Cả đại sảnh im lặng.
Giọng đó quá quen.
Tống Kiến Hoa.
Mặt ông ta trắng bệch.
“Đoạn ghi âm này có thể bị cắt ghép!”
Dịch Thần gật đầu.
“Vậy chúng ta để bộ phận pháp lý kiểm tra.”
Anh không lớn tiếng.
“Chú có thể giải thích với hội đồng quản trị.”
Tống Kiến Hoa ngồi phịch xuống ghế.
Bà Tống Tú Lan nhìn em chồng.
“Kiến Hoa… là ông gửi phong bì?”
Ông ta không đáp.
“Ông lợi dụng tôi?”
Bà hỏi tiếp.
Tống Kiến Hoa bật cười chua chát.
“Chị cần người khác lợi dụng sao?”
Bà Tống sững lại.
Ông ta nhìn bà.
“Chị vốn đã ghét cô gái đó. Tôi chỉ đưa cho chị thứ chị muốn tin.”
Câu nói khiến gương mặt bà Tống cứng lại.
Tôi nhìn bà.
Có lẽ đó mới là sự thật khó nghe nhất.
Không ai buộc bà làm nhục tôi trước ba trăm khách.
Không ai bắt bà nói: “Con trai tôi sẽ không cưới một người như cô.”
Bà lựa chọn nói.
Bà Tống nhìn tôi.
Lần đầu tiên, ánh mắt bà không còn cao ngạo.
“Vãn Ninh…”
Tôi cắt lời.
“Bác không cần xin lỗi cháu ngay bây giờ.”
Bà khựng lại.
“Tại sao?”
“Vì nếu lời xin lỗi chỉ xuất hiện sau khi bác biết cháu có liên quan đến nhà họ Cố, nó không có ý nghĩa.”
Ông Cố nhìn tôi.
Bà Tống tái mặt.
“Cô nghĩ tôi thay đổi vì thân phận của cô?”
“Cháu không biết.”
Tôi nói rất bình tĩnh.
“Nhưng lúc cháu chỉ là Lâm Vãn Ninh, bác cho rằng cháu không xứng với con trai bác.”
Tôi nhìn sang ông Cố.
“Bây giờ dù cháu có thực sự là cháu gái nhà họ Cố, cháu vẫn là người đó.”
Cả đại sảnh im phăng phắc.
“Tám năm qua, cháu có công việc của mình, thu nhập của mình, những gì cháu học được và những gì cháu tự làm được. Nếu hôm nay cần một cái họ khác để bác đối xử với cháu bằng sự tôn trọng…”
Tôi dừng lại.
“…thì cháu càng không muốn dùng cái họ đó.”
Ông Cố cúi đầu.
Dường như lời ấy cũng dành cho ông.
Ông khẽ nói:
“Cháu rất giống mẹ.”
Tôi nhìn ông.
“Ông biết mẹ tôi ở đâu. Tôi muốn gặp bà ấy trước khi nói bất cứ chuyện nhận họ hàng nào.”
“Được.”
“Và tôi muốn chính mẹ tôi kể chuyện hai mươi sáu năm trước.”
“Được.”
Ông không phản đối.
Đúng lúc ấy, cửa đại sảnh lại mở.
Mẹ tôi xuất hiện.
Bà mặc sườn xám màu xanh xám, khoác thêm áo choàng của bệnh viện bên ngoài. Một nữ y tá và trợ lý của ông Cố đi cùng.
“Mẹ!”
Tôi chạy xuống.
Mẹ ôm lấy tôi.
“Vãn Ninh…”
“Mẹ ổn không?”
“Ổn.”
Tôi nhìn khuôn mặt bà.
“Mẹ, người trong bức ảnh…”
Ánh mắt bà rơi vào bức ảnh trên tay tôi.
Gương mặt lập tức thay đổi.
Bà nhìn ông Cố.
Hai người đứng cách nhau chưa đến năm mét.
Hai mươi sáu năm.
Không ai nói gì trước.
Cuối cùng mẹ lên tiếng.
“Ông vẫn giữ bức ảnh đó?”
Ông Cố khẽ gật.
“Thanh Lan, tôi nợ cô một lời xin lỗi.”
Mẹ tôi cười rất nhẹ.
“Lời xin lỗi của ông đến muộn hai mươi sáu năm.”
“Tôi biết.”
“Minh Viễn mất rồi.”
“Tôi biết.”
“Kiến Quốc cũng mất rồi.”
“Tôi biết.”
“Vậy ông định lấy gì bù lại?”
Ông Cố không trả lời.
Mẹ quay sang tôi.
“Vãn Ninh, mẹ xin lỗi.”
Tôi nắm tay bà.
“Mẹ đừng xin lỗi con. Con chỉ muốn biết sự thật.”
Bà hít sâu.
“Cố Minh Viễn đúng là cha ruột của con.”
Dù đã đoán được, khi nghe chính miệng mẹ nói, tôi vẫn thấy tim mình rung lên.
“Mẹ rời ông ấy vì ông Cố?”
“Không hoàn toàn.”
Mẹ nhìn ông Cố.
“Ông ấy phản đối chúng ta, đúng. Nhưng mẹ rời đi vì sau đó Minh Viễn gặp tai nạn trên đường từ Thượng Hải về Hàng Châu. Khi ấy mẹ đang mang thai con.”
Tôi chết lặng.
“Ông ấy biết có con không?”
Mẹ lắc đầu.
“Mẹ chưa kịp nói.”
Ông Cố nhắm mắt.
Mẹ tiếp tục:
“Sau đó ông Cố tìm mẹ. Ông ấy muốn đưa mẹ về nhà họ Cố vì đứa trẻ.”
Tôi quay sang ông.
“Vậy tại sao mẹ không đi?”
Mẹ trả lời thay.
“Vì lúc ấy mẹ hiểu họ cần đứa trẻ mang dòng máu nhà họ Cố, nhưng chưa chắc cần người phụ nữ tên Tô Thanh Lan.”
Ông Cố khẽ cúi đầu.
“Tôi đã sai.”
Mẹ nhìn tôi.
“Kiến Quốc là bạn cũ của Minh Viễn. Ông ấy biết tất cả. Ông ấy cưới mẹ, cho con họ Lâm và nuôi con như con ruột.”
Mắt tôi cay xè.
Trong ký ức, cha Lâm từng cõng tôi đi qua con phố ngập nước.
Từng thức cả đêm khi tôi sốt.
Từng để lại cho tôi một chiếc hộp gỗ nhỏ trước khi mất.
Tôi thì thầm:
“Vậy cha vẫn là cha.”
Mẹ mỉm cười trong nước mắt.
“Đúng.”
Tôi quay lại nhìn ông Cố.
“Ông có thể là ông nội ruột của tôi.”
Ông đứng im.
“Nhưng người đàn ông đã nuôi tôi vẫn là cha tôi.”
Ông gật đầu.
“Không ai có quyền thay đổi điều đó.”
Không hiểu vì sao, câu nói ấy khiến cục đá trong lòng tôi nhẹ đi một chút.
Dịch Thần bước đến.
Anh đứng trước tôi.
“Vãn Ninh.”
Tôi nhìn chiếc đồng hồ.
Đã quá giờ làm lễ gần một tiếng.
Hoa trên sân khấu vẫn còn.
Khách mời vẫn còn.
Nhưng mọi thứ đã khác.
Anh hỏi rất khẽ:
“Em còn muốn cưới anh không?”
Cả đại sảnh lại im lặng.
Tôi nhìn anh.
“Anh nghĩ chỉ cần quay lại là em sẽ đồng ý ngay?”
Dịch Thần bật cười bất lực.
“Không.”
“Anh biến mất trong ngày cưới.”
“Anh xin nhận lỗi.”
“Anh để em đứng một mình trước ba trăm người.”
“Anh xin nhận.”
“Mẹ anh còn vừa nói em không xứng.”
Bà Tống cúi mặt.
Dịch Thần nói:
“Anh biết.”
“Vậy anh hỏi lại đi.”
Anh khựng lại.
Tôi đưa bó mẫu đơn đỏ cho mẹ.
Sau đó bước lên một bậc sân khấu.
Dịch Thần hiểu ý, đứng đối diện tôi.
Anh hít sâu.
“Lâm Vãn Ninh.”
“Ừ.”
“Anh không hỏi với tư cách người thừa kế Tống thị.”
Tôi nhìn anh.
“Anh cũng không hỏi cháu gái nhà họ Cố.”
Anh nói.
“Anh chỉ hỏi cô gái năm hai mươi tuổi từng đứng bên Tây Hồ mắng anh vì mua một chiếc ô quá đắt.”
Khóe môi tôi khẽ cong lên.
“Anh muốn cùng em sống tiếp những năm sau này.”
Anh chìa tay.
“Em có còn đồng ý không?”
Tôi nhìn bàn tay ấy.
Rồi nhìn mẹ.
Mẹ gật đầu.
Ông Cố đứng phía xa, mắt đỏ nhưng không tiến lại gần.
Bà Tống im lặng.
Tôi đặt tay mình vào tay Dịch Thần.
“Đồng ý.”
Anh vừa định thở phào, tôi nói thêm:
“Nhưng có điều kiện.”
“Bao nhiêu điều kiện anh cũng nhận.”
“Sau hôm nay, chuyện của hai chúng ta do hai chúng ta quyết định.”
“Được.”
“Không ai được dùng gia đình, tài sản hay thân phận để cân xem ai xứng với ai.”
“Được.”
“Và nếu lần sau anh còn biến mất mà không báo trước…”
Dịch Thần lập tức nói:
“Không có lần sau.”
Khách phía dưới bật cười.
Không khí căng thẳng suốt một giờ cuối cùng cũng dịu xuống.
Người chủ trì hôn lễ dè dặt bước lên.
“Vậy… chúng ta có tiếp tục nghi thức không?”
Tôi nhìn Dịch Thần.
Anh nhìn tôi.
Tôi lắc đầu.
Mọi người sững lại.
Tôi nói:
“Hôm nay đã có quá nhiều chuyện.”
Bà Tống ngẩng lên.
Tôi mỉm cười.
“Chúng tôi vẫn đăng ký kết hôn theo kế hoạch.”
Dịch Thần cười.
“Còn tiệc cưới?”
“Tổ chức lại.”
“Ở đâu?”
Tôi suy nghĩ.
“Hàng Châu.”
“Khách sạn nào?”
“Không cần khách sạn năm sao.”
Tôi nhìn mẹ.
“Chỉ cần một nơi nhìn thấy Tây Hồ.”
Dịch Thần siết nhẹ tay tôi.
“Nghe em.”
Ba tháng sau, chúng tôi tổ chức một hôn lễ nhỏ bên Tây Hồ.
Không có ba trăm khách.
Chỉ hơn bốn mươi người.
Mẹ tôi ngồi hàng đầu.
Bà Tống cũng đến, nhưng lần này bà ngồi yên lặng và không can thiệp bất cứ điều gì.
Ông Cố ngồi cách mẹ tôi hai ghế.
Tôi chưa gọi ông là ông nội.
Ông cũng chưa từng ép.
Mối quan hệ có những vết nứt cần rất nhiều thời gian mới có thể hàn lại.
Tống Kiến Hoa rời khỏi vị trí trong hội đồng quản trị sau cuộc điều tra nội bộ của Tống thị. Những giấy tờ giả trong phong bì cũng được xác minh nguồn gốc.
Còn tôi vẫn mang họ Lâm.
Có người từng hỏi:
“Bây giờ cô đã biết mình là người nhà họ Cố, tại sao không đổi họ?”
Tôi chỉ mỉm cười.
Bởi vì hai mươi sáu năm trước, có một người đàn ông không cùng huyết thống đã ôm một đứa trẻ vào lòng và cho nó một mái nhà.
Tôi không cần từ bỏ cái tên ấy để chứng minh mình thuộc về một gia đình khác.
Ngày cưới ở Hàng Châu, trước khi bước vào lễ đường, mẹ trao lại cho tôi chiếc vòng ngọc năm xưa.
Bà nói:
“Con có biết thứ quý nhất cha con để lại cho con là gì không?”
Tôi nhìn chiếc vòng.
“Không phải cái này?”
Mẹ lắc đầu.
“Là quyền tự quyết định mình sẽ trở thành người thế nào.”
Tôi nhìn về phía Dịch Thần đang đứng dưới hàng liễu bên hồ.
Anh mỉm cười với tôi.
Tôi bỗng nhớ đến ngày ở Thượng Hải.
Ngày tôi đứng một mình trong váy cưới và nghe người khác phán rằng tôi không xứng bước vào một gia đình nào đó.
Khi ấy tôi tưởng cuộc đời mình đã sụp đổ.
Nhưng sau này tôi mới hiểu—
Chiếc xe Hồng Kỳ dừng trước cổng hôm đó không phải để đưa một cô gái nghèo trở thành tiểu thư hào môn.
Nó chỉ mang đến một bí mật bị chôn vùi suốt hai mươi sáu năm.
Còn thứ thực sự thay đổi cuộc đời tôi là khoảnh khắc tôi nhận ra:
Tôi không cần mang họ Tống để được tôn trọng.
Cũng không cần mang họ Cố để trở nên có giá trị.
Tôi chỉ cần là Lâm Vãn Ninh.
Và lần này, khi tiếng nhạc vang lên bên Tây Hồ, tôi không đứng một mình nữa.
‼️‼️‼️Lưu ý cuối cùng dành cho người đọc: Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu. Tất cả tình tiết, cốt truyện không chỉ trích, xúc phạm bất cứ cá nhân, tổ chức nào. Đây chỉ là truyện ngắn và không phải là một sự kiện, tin tức báo chí.
.